Наталья Македонская
50 оттенков бога

50 оттенков бога

(Персональная сборка)

В рассказе рассматривается чисто женская проблематика. Мужчины не читайте, вам будет не интересно!

Вера (да, её звали Вера — и это была ирония судьбы) сидела в аэропорту Шереметьево с пустым кошельком и билетом в Турцию.

Муж, с которым она прожила двенадцать лет, вчера утром отправил смс: «Прости. Я полюбил другую. Квартиру оставляю тебе, но за ипотеку платить не буду».

Начальник, узнав, что она берёт внезапный отпуск, написал в общий чат: «Вера Ивановна, мы вас очень ценим, но проектный тайминг не предполагал вашего отсутствия. Рассмотрите вариант увольнения по соглашению».

— Здравствуйте. Ваш паспорт, пожалуйста, — раздался вежливый голос регистратора.

— Да, конечно, — Вера открыла сумочку и полезла в карман, где должен был лежать загранник. Но его там не было.

— Пусть пока другие проходят, — сказала она регистратору и отошла. Села на чемодан.

В голове стоял сплошной туман, замешанный на вчерашних вечерних коктейлях и недосыпе. Неужели забыла паспорт? Не может быть. Она точно клала его.

Вера, не сдерживая чувств, вытряхнула содержимое сумки на пол. Помада откатилась в сторону. Паспорта не было. Она начала хаотично складывать вещи обратно, встала, наступила на ту самую помаду и растянулась рядом с чемоданом. Помада размазалась по её белоснежным брюкам.

Вера вскочила и побежала в туалет. Она неистово тёрла пятно, но оно от влаги становилось только больше и ярче. В отчаянии из глаз брызнули слёзы. Вера поняла: помаду не отмыть. Умылась, вытерла лицо бумажным полотенцем и побрела забирать чемодан.

Возле её вещей уже стояли два полицейских, а служебная собака обнюхивала сумку.

— Это мои вещи, мне нужно было отойти, — сказала Вера. Ей уже было всё равно, что о ней подумают; казалось, что самое плохое уже случилось и хуже быть не может.

— Почему оставили без присмотра? — полицейский пристально смотрел на неё.

— Я упала, испачкалась в помаде, побежала отмывать... Меня муж вчера бросил. Я паспорт дома забыла.

— Будьте впредь внимательны, — предупредил полицейский.

Вера посмотрела на свою сумку. Чёрную. И в голове всплыл фрагмент вчерашнего разговора с подругой: «Ой, Ленка, вот в этих белых брюках и с этой белой сумочкой, которую этот кобель мне подарил, я буду королевой других мужчин».

Точно. Загранпаспорт она положила в белую сумку, а взяла чёрную.

Вокруг носились счастливые люди. Они знали, куда и зачем летят. А она не знала ничего. И уже никуда не летела.

Вера взяла телефон и зашла на платформу, где выкладывала написанные ею романы, стихи. Просмотры хорошо набирались.

-Ну хоть здесь, без происшествий, - подумала она и увидела, что кто-то оставил новый отзыв на ее рассказ, который она недавно разместила. Она прочитала: «Чушь. Похоже автор даже не умеет пользоваться ИИ, чтобы отредактировать текст и избежать повторов. Это ведь азы!»

- Как же, разве можно без происшествий, но тут и ИИ не поможет… Как отредактировать эту грёбанную житейскую тавтологию… Бог, ты обалдел, что ли? — прошептала она. — Ты издеваешься? Не перебор ли всего за сутки? Бог, ты вообще есть?

Рядом стоял старик в потрёпанном пальто, с огромным рюкзаком, в сандалиях и огромной шляпе с полями. Он смотрел на Веру и улыбался.

Она отвернулась, взяла чемодан и побрела в кафе. Торопиться было некуда. Домой возвращаться не хотелось. Аэропорт казался невидимой границей между прошлой жизнью, где она была никому не нужна, и пугающим будущим.

Вера заказала зелёный чай и предупредила официанта, что отойдёт в уборную. Вернувшись, она увидела за своим столом того самого старика; он что-то пил из своего термоса, шляпа лежала на соседнем столике.

— Вы что, меня преследуете? — спросила она.

— Ты сама меня звала, — ответил он.

Вера хотела возмутиться, но не смогла. Что-то в его глазах — спокойное, уверенное и тёплое — заставило её замолчать.

— Кто вы? — спросила она.

Он снова открыл термос и налил ей чай, хотя она не просила.

— Представь себе очень красивую местность, зелень, река, солнце. Мужчина и женщина. Они только что проснулись. Увидели друг друга. Потом подул ветер, и они поняли, что им холодно. Женщина взяла лист. Мужчина взял другой. Они сделали первую одежду. Просто, чтобы согреться. А когда наступила зима, они уже умели делать одежду. И они выжили. — Старик посмотрел на Веру внимательно. — Ты понимаешь, о чём я?

— Нет, — честно сказала Вера.

— О том, что люди всегда умели создавать то, что им нужно. Они не ждали, пока кто-то принесёт им шкуры или построит дом. Они брали то, что есть, и делали. Первая одежда. Первый огонь. Первая лодка. Хоть какое живое существо, до людей, делало себе одежды? Нет. Только человек.