Юрий Богатырский
Искры. Книга вторая

Пролог. Эхо прошлого

Где-то в Сибири, наши дни

Мужчина сидел у окна и смотрел на заснеженный лес. Ему было за пятьдесят, но глаза оставались молодыми — ясными, живыми, полными света. На стене висели старые фотографии: трое парней у камня, группа людей на фоне избушки на курьих ножках, ещё одна — все вместе, молодые, счастливые.

Он улыбнулся, коснулся пальцами одной из фотографий.

— Сколько лет прошло, — прошептал он. — А помнится, будто вчера.

В комнату вошла женщина — его дочь, уже немолодая, с такими же добрыми глазами.

— Пап, ты опять смотришь? — спросила она мягко. — Тебе бы отдохнуть.

— Успею, дочка. Внуки где?

— В городе. Учатся. Живут своей жизнью.

— Позови их как-нибудь. Рассказать надо.

— Что рассказать?

— Правду. О нас. О том, что они — продолжение. Что кровь не обманешь.

Дочь вздохнула. Она знала эту историю с детства. И верила. Потому что сама чувствовала в себе искру — слабую, но настоящую.

— Они ещё не готовы, пап.

— Будут готовы, когда придёт время. А оно придёт. Всегда приходит.

За окном завыл ветер. Где-то далеко, в горах, что-то дрогнуло. Старик почувствовал — даже через столько лет он чувствовал землю.

— Начинается, — прошептал он. — Новый круг.