Ольга Стрелкова
Охотник

Охотник

Медленно полз туман, заполняя собой все пространство на пути. Прятал все, что не предназначено для чужих глаз, неприятной липкой влагой, оседая на лице.

Мужчина нервно провел ладонью по волосам, и, сморщившись, отряхнул руку.

Шуметь нельзя. Он может услышать.

Глаза никак не могли привыкнуть к сумраку. Он несколько раз моргнул, пытаясь сфокусироваться. "Старею", – подумал грустно мужчина. Одной рукой – плотнее завернулся в плащ, другой – нащупал приятную, гладкую рукоять меча. Меч потеплел. Значит, он на правильном пути. Уже близко. Верный "друг" никогда не обманывает.

Ноздри затрепетали от едва уловимого запаха гнили. Обычный человек никогда его не почувствует. Но, не охотник. Охотник – другой.

Ему пришлось идти ещё не меньше часа, заходя все дальше в глубь леса. С каждым шагом туман становится все гуще и гуще. Хотя, казалось, что больше уже и некуда. Дышать становилось труднее. В горле першило, а нос закладывало. Мужчина судорожно вздохнул, и, выхватив меч, резко отпрыгнул в сторону.

Он почувствовал рывок, за край плаща. "Ччерт!". Охотник успел в последний момент, рвануть застёжку на груди. Ткань, тихо зашуршав, соскользнула с его плеч.