Эвелина Инсолайн
ЛжеЕвгений

Глава 1

Первое, что я вижу, когда открываю глаза, — потолок.

Несколько секунд просто смотрю на него, не вполне понимая, что именно кажется неправильным.

Потолок как потолок. Белый. Ровный. С мягкой подсветкой по периметру.

Сонно моргаю. Потом ещё раз.

Где-то здесь должно быть желтоватое пятно в углу, которое за последние три года я мысленно окрестил «картой Средиземья». Если прищуриться, там даже можно было разглядеть что-то похожее на Гондор. Но пятна нет. Трещин тоже.

Некоторое время пытаюсь понять, куда они делись. Потом пытаюсь вспомнить, не делал ли вчера ремонт.

Не вспоминается. Вообще ничего не вспоминается.

Сознание лениво барахтается где-то между сном и явью. Мысли ворочаются медленно, будто кто-то залил их густым сиропом.

И во рту сухо так, словно я всю ночь пил. Причём что-нибудь серьёзное.

Хотя последняя моя «бурная пьянка» закончилась двумя бутылками дешёвого пива после зачёта по античной литературе. И было это точно не вчера.

Закрываю глаза. Открываю снова.

Потолок никуда не девается. Такой же ровный. Такой же подозрительно идеальный.

Продолжаю тупо смотреть вверх, надеясь, что мозг разберётся с происходящим без моего участия.

Не разбирается.

Зато постепенно начинают появляться другие ощущения.

Прежде всего запах.

Чистота. Сначала едва уловимая. Потом всё отчётливее. И вот до носа уже доходит аромат стирального порошка, свежей ткани и чего-то терпкого, пряного.

Неужели Олег решил устроить уборку?

Мысль настолько нелепая, что сонливость слегка отступает.

Нет. Это невозможно. Я скорее поверю в инопланетное вторжение, восстание машин или в то, что декан лично пришёл к нам на чай.

Олег и уборка существуют в разных вселенных.

Поворачиваюсь на бок и подтягиваю одеяло выше. Может, если уснуть ещё минут на десять, мир вернётся в нормальное состояние.

Обычно такой план работает. Но сегодня почему-то нет. Сон не приходит. Зато начинает сильнее ощущаться тупая пульсация в висках.

Лежу ещё немного. Потом ещё немного. Пытаюсь устроиться удобнее. Переворачиваю подушку прохладной стороной вверх. Безрезультатно.

Похоже, вставать всё-таки придётся.

Тяжело выдыхаю и тянусь к тумбочке за очками. Пальцы натыкаются на стакан, россыпь мелочи, какие-то бумажки, что-то металлическое, но очков, как назло, нигде нет.

Шарю ладонью ещё раз, будто за эти пару секунд что-то могло измениться, но чуда не происходит.

Тогда в голову закрадывается неприятная мысль, что очки я, скорее всего, оставил очки в ванной.

Идти за ними почему-то совершенно не хочется.

— Оле-е-ег — протягиваю в пространство, и, не дождавшись ответа, заваливаюсь лицом в подушку.

Про себя подмечаю, что собственный голос какой-то странный. Ниже привычного, глуховатый, с лёгкой хрипотцой. Впрочем, спросонья чего только не померещится. Мой потолок вот за ночь каким-то образом лишился всех трещин и обзавёлся подсветкой.

Ещё немного лежу без движения, пока не осознаю другую странность. В комнате стоит слишком густая, наждачная тишина.

Прислушиваюсь: никаких шагов, стука по трубам, утренних бормотаний. Совсем не по-общежитски. Даже для раннего утра. Нет, не так. Особенно для раннего утра.

— Олег? Ты здесь?

Голос снова кажется каким-то не своим.

Может, заболел. Или сорвал связки во сне. Если такое вообще возможно.

Хотя нет. Горло не болит, кашлять не хочется, да и чувствую я себя вполне нормально. Если не считать всего остального.

Машинально провожу ладонью по шее.

Под пальцами ощущается щетина — жёсткая, колючая. Сначала даже не придаю этому значения. Просто провожу ладонью ещё раз. Потом ещё. Невольно хмурюсь. И только после этого до меня начинает доходить, что именно не так.

У меня не может быть щетины. Никогда не было.

Не потому что я принципиально брился каждое утро — просто брить было особо нечего. Пара редких волосков на подбородке — вот и весь мой генетический потенциал.

Хмурюсь сильнее и уже целенаправленно провожу пальцами по лицу. По подбородку. По щекам. По линии челюсти.

Щетина никуда не исчезает.

Наоборот. Чем внимательнее прислушиваюсь к ощущениям, тем отчётливее понимаю, что она настоящая.

Странно. Хотя, если подумать, всё ещё не настолько странно, как новый потолок.

Может, природа наконец решила сжалиться и в одно прекрасное утро подарить мне нормальную растительность на лице. С сильным опозданием лет так на пять.

Объяснение, конечно, идиотское. Но всё равно звучит правдоподобнее, чем любое другое, которое приходит мне в голову.

Лениво приподнимаюсь на локте и сажусь на край кровати. Ступни касаются прохладного пола. И именно в этот момент меня накрывает ещё одно ощущение неправильности. Сначала даже не понимаю что именно. Воздуха вокруг как будто непривычно много.

Медленно обвожу комнату глазами.

Несколько секунд уходит на то, чтобы сонный мозг наконец собрал увиденное воедино.

Это не моя комната.

Мысль приходит спокойно. Настолько спокойно, что я даже не сразу понимаю её смысл. Потом доходит.