Алекс Родионов
Медсестра

Глава

Рука болела всё сильнее. Боль стала постоянным спутником, от которого не спасали ни мази, ни таблетки. Решение далось нелегко — ложиться под нож всегда страшно. Но Виктор, мой старый друг, был непреклонен: «Хватит мучиться». Он снял трубку и позвонил своему товарищу в госпиталь. Один звонок решил всё. Колесо истории закрутилось с быстротой молнии, и вот я уже лежу на больничной койке, пахнущей стерильностью и тревогой.

Ко мне подходит медсестра. Она улыбается так светло и искренне, что страх отступает, прячется куда-то вглубь сознания. «У вас операция пустяковая», — говорит она мягким голосом. «Полчаса — и всё готово». Я верю ей безоговорочно. В её глазах нет ни тени сомнения или усталости, только профессиональная уверенность и человеческое участие. Пока я думаю о том, как быстро меня заберёт Спартак, мой верный водитель, она готовит шприц.

— Пора укольчик и в нирвану, — ласково произносит она.— Не возражаем... Можно даже два, от ваших прелестных ручек, — пытаюсь пошутить я, борясь с накатившей слабостью.Всё вокруг плывет. Санитары дружно берутся за каталку, и моё тело отправляется в путешествие по коридорам к операционной. Там, под ярким светом ламп, стоят они — военные врачи. Для обывателя их работа может казаться рутиной, но это не так. Они подобны богам, решающим судьбу человека одним движением скальпеля.