Лиора Кейн
Тени на страницах

Глава 1

Дождь стучал по крышам, словно ктото перелистывал страницы гигантской книги.

Марк Воронов стоял у окна своего кабинета, наблюдая, как капли стекают по стеклу, рисуя на нём бессмысленные узоры. Его фигура в тёмносинем

свитере чётко выделялась на фоне серого дня. Он провёл рукой по волосам,

невольно задев шрам над бровью, и вздохнул.

Кабинет отражал его натуру: на первый взгляд — хаос, на деле — продуманный беспорядок. Полки ломились от книг, папок, газетных вырезок и странных артефактов. На стене висела карта города с десятками пометок и красными нитями, соединяющими точки.

На столе перед ним лежала папка с пометкой «Конфиденциально» , заказ от вдовы последнего убитого коллекционера редких книг.

Марк вошёл в гостиную. Тяжёлые бархатные шторы почти не пропускали

свет, в воздухе витал запах лаванды и едва уловимый аромат слёз. За

круглым столом, сжимая в руках кружевной платок, сидела женщина лет

пятидесяти. Её лицо было бледным, глаза красными от слёз.

— Госпожа Вершинская? Я Марк Воронов, — он слегка склонил голову. — Вы хотели со мной поговорить?

Женщина подняла глаза. В них читалась смесь отчаяния и надежды.

— Да, мистер Воронов. Я читала о ваших особых методах расследования.

И я готова на всё, чтобы найти убийцу моего мужа.

Она достала из сумки небольшой свёрток, обернутый в чёрную ткань, и

осторожно развернула его. Внутри лежал чернильный амулет в форме пера.

Тот самый, что нашли на месте преступления.

— Это было рядом с ним, — её голос дрогнул. —Полиция не придала этому

значения. Сказали, просто странный сувенир. Но я знаю — это связано с

его смертью.

Марк подошёл ближе и взглянул на амулет. Символы на нём казались

странно знакомыми, будто он видел их во сне.

— Вы уверены, что хотите, чтобы я занялся этим делом? — осторожно спросил он. — Судя по тому, что пишут в газетах,

полиция считает эти убийства хаотичными.

— Хаотичными? — вдова горько усмехнулась. — Мой муж собирал

редкие книги, мистер Воронов. И все убитые — его друзья, такие же

коллекционеры. Они посещали одну и ту же лавку —«Последний фолиант».

А теперь — она сглотнула, — теперь на его груди нашли листок с цитатой.

Из книги, которую он искал всю жизнь.

Она протянула амулет Марку:

— Возьмите. Прикоснитесь. Может, вы увидите то, чего не

видят другие. Я заплачу любую цену. Просто найдите того, кто это сделал.

Марк помедлил мгновение, затем надел перчатки и осторожно взял амулет. В тот же миг его накрыла волна чужих эмоций: ужас, отчаяние, а затем — леденящая пустота. Перед глазами промелькнул силуэт в чёрном плаще.

Он резко отдёрнул руку, но решение уже было принято.

— Я возьмусь за это дело, — глухо произнёс он. — Расскажите всё, что знаете о «Последнем фолианте».

Вдова кивнула, и впервые за этот день в её глазах вспыхнула искра надежды.

Он вздохнул, открыл папку и достал фотографии с места преступления. Тело мужчины средних лет лежало в кресле, будто он просто задремал за чтением. Но на груди аккуратно сложенный листок с цитатой:

«Слова — тени мыслей, а тени имеют власть над реальностью» (из неизвестного издания «Трактата о языке», XIX век).

Марк надел перчатки, взял амулет и на мгновение замер. Прикосновение обожгло его вспышкой чужих эмоций: ужас, отчаяние, а затем — пустота. Перед глазами промелькнул силуэт в чёрном плаще, склонившийся над жертвой. Запах старой бумаги и ладана ударил в нос, хотя в кабинете пахло только кофе и дождём.

Марк отдёрнул руку, амулет упал на стол. Видения приходили всё чаще, и он до сих пор не научился их контролировать.

— Опять эти фокусы, — пробормотал он, потирая виски.

В дверь постучали. Без ожидания ответа вошла Алиса Райская. Высокая, с

копной рыжих волос, из которых выбивались упрямые пряди, и в очках с

толстой круглой оправой. В руках она держала потрёпанную книгу, а на

плече висел старый кожаный рюкзак, из которого торчали уголки какихто

бумаг и кончик лупы.

— Ты уже видел? — она бросила газету на стол. Заголовок кричал:

«Третье убийство коллекционера! Полиция в тупике». — И опять эта

цитата. Я нашла оригинал.

Она открыла книгу на заложенной странице, машинально поправив очки, и

ткнула пальцем в нужный абзац.

— «Трактат о языке», — прочитала Алиса. — Редчайшее издание. Всего пять экземпляров, и все — у убитых.

— Но если всего пять экземпляров, и все у убитых как он у вас? — Марк нахмурился. — Это факсимиле, — Алиса поправила очки. — Я заказала его для

исследования оккультных символов в типографии «Старый фолиант».

Оригинал я никогда не видела.

Марк поднял амулет:

— А это?

Алиса прищурилась: — Средневековый символ «запечатанной чернильницы». Говорят, такие использовали алхимики, чтобы «запирать» энергию в предметах. Но я никогда не видела их в действии.

— Похоже, ктото использует их, чтобы забирать чтото у жертв, — Марк вспомнил вспышку эмоций. — Их страх. Их жизнь.

Алиса побледнела: — Если цитаты части одного текста, то мы имеем дело с ритуалом. И он ещё не завершён.

Телефон Марка завибрировал. Незнакомый номер. Он ответил.

— Воронов? — голос в трубке был глухим, словно доносился из колодца. — Не лезь в это дело. Слова уже проснулись.

— Кто это? — Марк вскочил. — Что вам нужно?

В ответ, короткий смешок и гудки.

Алиса подняла бровь: — Кажется, нас предупредили.

— Или бросили вызов, — Марк сунул амулет в карман. — Поехали в «Последний фолиант». Пора поговорить с владельцем лавки.

Они вышли на улицу. Дождь усилился, а тени от фонарей казались слишком густыми, слишком живыми. Марк поймал себя на мысли, что они будто следят за ним.

— Алиса, — тихо сказал он, — если вдруг я начну нести чушь или увижу чтото странное

— я дам тебе пощёчину, — закончила она. — Знаю. Но сначала выслушаю.

Марк усмехнулся. Впервые за день ему стало чуть легче.

Тени на тротуаре шевельнулись, будто соглашаясь.

Пока они шли к машине, Марк невольно вспомнил, как всё началось.

Семь лет назад. Университетская библиотека. Пыльные стеллажи, запах

старых книг и пергамента. Алиса склонилась над пожелтевшим дневником

алхимика, её пальцы скользили по строкам.

— Марк, подержи вот эту страницу, пожалуйста, я сейчас найду лупу

Он неохотно взял лист. Едва пальцы коснулись бумаги, его резко дёрнуло. Перед глазами вспыхнул образ: дрожащие руки выводят последние строки, в воздухе витает запах серы, а в груди алхимика — паника, почти осязаемая.

— Что это за дрянь?! — Марк отдёрнул руку.

— Что случилось? — Алиса вскинулась, глаза её загорелись азартом.

— Я я видел его. Алхимика. Он писал это в панике, боялся, что кто-то

придёт.

Алиса внимательно посмотрела на него:

— Ты что, видишь прошлое через прикосновения?

— Да я сам не знаю, что это, — Марк потёр виски. — Иногда бывает.

Особенно со старыми вещами.

— Это дар, — твёрдо сказала Алиса. — И он поможет нам

найти пропавшие манускрипты. Доверься мне.

Марк тогда кивнул неуверенно, но с проблеском надежды. С тех пор она

была единственным человеком, кто верил в его способности, кто не считал

его сумасшедшим.

— О чём задумался? — голос Алисы вырвал его из воспоминаний.

— Да так, — Марк улыбнулся. — Просто вспомнил, как

ты впервые поверила в мои «фокусы».

— И до сих пор верю, — она подмигнула. — Поэтому идём. У нас есть дело.

Они сели в машину, и дождь за окном стал ещё сильнее, будто пытаясь чтото скрыть.