Аманда Арчер
Её величество рассада

Глава 1. Попаданство со скамейки, или где мои помидоры

Автобус номер 457, следовавший по маршруту «Горьковка — «Ягодка-2», трясло так, будто он пытался сойти с дистанции и стать бетономешалкой. Злата, заядлая дачница с дипломом агронома и хронической любовью к возне в земле, прижимала к груди свою драгоценность — свежий номер журнала «Садовод-любитель».

На обложке красовались помидоры сорта «Бычье сердце» такого вызывающе неприличного размера и цвета, что сосед с авоськой картошки нервно сглотнул и отвернулся к окну.

— Ну надо же, — шептала Злата, водя пальцем по статье. — Они пишут, что если подкармливать дрожжами, то урожай будет... Да ладно! Надо попробовать на рассаде.

Автобус подпрыгнул на очередной кочке. Где-то сзади бабка ругалась матом на правительство, которое «асфальт жрет, а ямы как были, так и есть». Еще одна кочка,и мир за окном поплыл. Злата почувствовала, как затылок встречается с поручнем, и наступила темнота.

— ...а тля? Тля у меня тоже в этом году зае... — договорить она не успела, потому что язык наткнулся на что-то колючее.

Злата открыла глаза.

Она лежала лицом в кусте. В прямом смысле. Её щека касалась жестких, угрожающего вида веток, усеянных шипами размером с мизинец.

— Ох ты ж мать честная, — выдохнула она, отплевываясь от листвы. — Не удержалась и вылетела через лобовое?

Злата ощупаласебя. Целая, вроде. Ничего не болит, ну, кроме затылка.

Вокруг был лес. Но не обычный, а какой-то... неправильный. Деревья росли слишком ровно, словно их высадили по линейке, а воздух пах не прелой листвой, а розами и еще чем-то сладким, приторным, как сироп от кашля.

Злата села, потирая ушибленный затылок. Рядом, метрах в пяти, из кустов торчала нога в железном сапоге. Сапог мелко подрагивал в такт храпу, который доносился из зарослей.

— Эй? — позвала Злата. — Кто живой?

Из кустов донеслось сдавленное «хра-а-а-пу-у-у».

— Мужик, ты пьяный, что ли? — она подошла ближе и раздвинула ветки.

В зарослях терновника, раскинув руки, спал парень в сияющих доспехах. Рядом валялся меч, весь в ржавчине и зазубринах. Видимо, попытка прорубиться сквозь дебри успехом не увенчалась. На лице спящего застыло выражение глубокой обиды на жизнь.

— Принц, что ли? — Злата хмыкнула. — Спишь тут, как сурок. А у тебя уже, между прочим, почковый клещ завелся! — она профессиональным взглядом окинула кусты. — И тля. И вообще, запустили участок.

Рука сама собой потянулась в карман куртки. Там, на счастье, лежал секатор. Старый, добрый, Fiskars, еще дедушкин. Злата вздохнула. Нога в сапоге дернулась, принц что-то пробормотал во сне про «дракона и пиво».

— Ладно, спи, горе луковое, — пробормотала Злата. — А я пока хоть вокруг тебя почищу. А то неудобно как-то.

Она присела на корточки и с характерным хрустом отрезала первую ветку. Работа закипела. Минут через двадцать принц был освобожден из растительного плена, хотя всё еще не просыпался. Злата же, увлекшись, полезла дальше, к стене замка, видневшейся сквозь деревья.

Стена была старая, замшелая, но впечатляющая. Злата постучала по камню костяшками. Камень был теплый. Живой какой-то.

— Интересно, тут кто-то есть? — спросила она у воробья, который нахально сидел на ветке и чирикал, явно насмехаясь.

Воробей чирикнул что-то про «так тебе и надо, дура».

И тут земля под ногами дрогнула.

Глава 2. Садовая терапия для нечисти

— А-а-а! — заорала Злата, когда из-за куста выскочило нечто огромное, лохматое и с метлой наперевес.

— Самаа-а такаяя-я! — заорало нечто в ответ, отскакивая.

Оказалось, что «нечто» — это мужик в драных портках и лаптях, с лицом, густо заросшим щетиной. Метла была обычная, березовая.

— Ты кто? — выдохнула Злата, прижимая руку к колотящемуся сердцу.

— А вот это ты кто? — мужик ткнул метлой в её сторону. — Ты как здесь оказалась? Это ж замок Спящей Красавицы! Тут сто лет никого не было, окромя таких же придурков-принцев, которые в кустах ночуют!

— Спящей... чего? — Злата моргнула. — Красавицы? Это та, которая укололась веретеном?

— Ну да, — мужик почесал спину метлой. — Я, значится, Петруха, местный разносчик новостей. Пытаюсь журналы по дворам разносить, а тут... заросло всё! Ни пройти, ни проехать. Читать никто не хочет, газеты мокнут.

Злата уцепилась за последнее слово.

— Газеты? — переспросила она. — Какие?

— А всякие, — Петруха полез за пазуху и вытащил мятый, пахнущий луком и сыростью листок. На обложке значилось: «Магический огородник». Выпуск 43. «Как вырастить мандрагору без членовредительства».

Глаза Златы загорелись. Она выхватила журнал и впилась в него взглядом. Статья была про то, что если поливать грядки настоем из хвоста саламандры, то морковь вырастает сладкой, как мед.

— С ума сойти, — прошептала она. — Органика. Но какая-то... неправильная.

— Эй, ты чё творишь? — возмутился Петруха. — Подписка дорогая!

— Петруха, голубчик, — Злата схватила его за грудки. — Веди меня к главному. Здесь, наверное, есть главный садовник? Управляющий? Кто-то, кто отвечает за этот... этот ужас? — она обвела рукой запущенные, дикие, но потенциально прекрасные заросли.