Рэй Харт
Ближе к тебе

ГЛАВА 1

Лицо в двух зеркалах

Нью-Йорк в октябре — это город, который готовится к покою. Листья ещё не все облетели, но воздух уже пахнет углём и прощанием.

Мишель любила эту пору. Прозрачность. Честность. Никаких иллюзий.

В семь утра она вышла из своей квартиры с панорамным видом на город (которую могла себе позволить только благодаря ночной работе, и это знание — что вид из окна оплачен чужими секретами — грело её каждый раз, когда она пила утренний кофе). Чёрные волосы стянуты в низкий пучок. Простая белая блузка. Юбка-карандаш. Туфли-лодочки на среднем каблуке. Ни грамма косметики на лице, кроме бальзама для губ.

Она выглядела как секретарша из рекламы дорогого антидепрессанта.

Метро довезло её до Манхэттена за двадцать минут. Офис «Роберт-Консалтинг» занимал три верхних этажа стеклянного небоскрёба, и каждый раз, когда лифт поднимал её на сорок пятый этаж, Мишель думала: «Если я захочу, то смогу войти в их систему за три минуты. Узнать все сделки. Все страхи. Все пароли».

Она не хотела. Она просто любила знать, что может.

На ресепшене её ждала привычная рутина. Разобрать почту мистера Роберта, расставить чашки к утренним встречам, ответить на звонки, вежливо улыбаться, когда никто не видит — не улыбаться вовсе.

В девять утра в офисе появился Мэт Роберт.

Он был в угольно-сером костюме, сиреневой рубашке и с букетом белых роз.

— Доброе утро, Мишель, — сказал он, ставя цветы в вазу на её столе. — Сегодня ты особенно прекрасна.

— Доброе утро, мистер Роберт, — ответила она, не поднимая глаз от монитора. — У вас в девять тридцать встреча с инвесторами. Кофе я уже приготовила.

— Ты никогда не принимаешь мои комплименты.

— Это потому, что я — ваша секретарша, а не девушка.

— А если бы я предложил тебе другое место?

— Вы помолвлены, мистер Роберт. И я не занимаюсь мазохизмом на рабочем месте.

Он вздохнул. Такой же вздох, как каждый день. Тихий, почти неслышимый, но Мишель умела слышать то, что другие не замечали.

— Цветы красивые, — сказала она чуть мягче. — Спасибо.

Мэт кивнул, улыбнулся краем губ и ушёл в кабинет.

Мишель посмотрела на розы. Белые. Её любимые. Она никогда ему не говорила, какой цвет предпочитает. Он сам заметил.

Она откусила колпачок ручки и застучала по клавишам.

В одиннадцать утра, когда Мишель разбирала счета, в приёмную вошёл высокий незнакомец.

Блондин. Синие глаза. Улыбка, которая, вероятно, заставляла продавщиц в бутиках доставать лучшие вещи со склада. Он был в белой рубашке с расстёгнутым воротом и тёмных брюках. Дорогих. Очень дорогих.

— Мне нужно к Мэту, — сказал он, наклоняясь к ней через стойку. — Запиши меня, красавица.

— У вас назначено? — спросила Мишель, не поднимая глаз.

— Меня зовут Стив Митчелл. Мы с Мэтом не договаривались, но я уверен — он меня примет.

— Без записи я не могу вас пропустить.

— А если я скажу, что это вопрос жизни и смерти?

— Тогда позвоните в полицию.

Он засмеялся. Открыто, беззащитно, как будто она сказала что-то невероятно остроумное.

— Ты мне нравишься, — сказал он. — Как тебя зовут?

— Мишель. Я простая секретарша. Не мешайте мне выполнять свою работу.

— Ты могла бы быть моей секретаршей. У меня автосалон. Денег даю больше.

— Я не продаюсь, — сказала она, наконец поднимая голову. — Я работаю.

Их взгляды встретились. Его — синие, искрящиеся, с вызовом. Её — холодные, голубые, как лёд.

— Мистер Митчелл, — сказала она ровно, — я позвоню мистеру Роберту. Если он захочет вас принять — пройдёте.

Она набрала внутренний номер. Мэт сказал «да» почти сразу.

— Проходите, — кивнула Мишель в сторону коридора.

Стив пошёл, но у двери кабинета обернулся.

— Мы ещё увидимся, Мишель.

— Надеюсь, что нет, — холодно ответила она.

В час дня Мишель спустилась в кафе на первом этаже. Кофе тут был отвратительный, но близко.

Она сидела с чашкой, смотрела в окно на осенний Манхэттен, и думала.

Стив Митчелл. Автосалон. Богат. Нагл. Слишком красив для её спокойствия. И слишком настойчив.

Она достала телефон, открыла защищённый мессенджер. Три сообщения от заказчика. Обычная рутина — проверить утечку данных в медицинском стартапе. Нет проблем.

Она уже собиралась ответить, когда телефон завибрировал снова. Неизвестный номер.

Она не взяла. Но через минуту пришло сообщение:

«Мишель? Это Стив Митчелл. Мэт не хотел давать мне твой номер, я раздобыл его сам. Не спрашивай как. Извини за настойчивость. У меня проблема, и, кажется, только ты можешь помочь. Если согласна встретиться — напиши. Отказа не принимаю».

Мишель посмотрела на экран минуту. Потом убрала телефон.

Она не напишет. Конечно не напишет.

Но когда вечером, вернувшись домой, она села за ноутбук и увидела запрос в одной из теневых баз — «кто заказал атаку на автосалон Митчелла» — её пальцы замерли над клавиатурой.

Случайность? Совпадение? Провокация?

Она не знала. Но она знала одно: Стив Митчелл искал хакера. И этот хакер — была она.

В восемь вечера Мишель уже была в своей стихии. Чёрная худи с капюшоном, спортивные шорты. Квартира освещена только светом мониторов. На столе — три банки колы, две скрученные в спираль, одна — на стадии уничтожения.

Она вошла в систему автосалона за сорок семь секунд. Мелочи.

Но тот, кто атаковал Стива, работал чисто. Не просто слил данные, а подставил его как мошенника. Аккуратно. Профессионально. Заказчик явно знал систему изнутри.

Мишель нахмурилась. Это было опасно близко к её методам.

Она закрыла ноутбук, откинулась на спинку кресла и посмотрела на город через панорамное окно.

— Стив Митчелл, — прошептала она. — Влип ты в историю, красавчик.

В одиннадцать вечера, когда Мишель уже готовилась ко сну, пришло сообщение от Криса Восса (она знала его через Джо, с которой иногда пересекалась в кафе «Breath» — там был отличный кофе и интересная бариста с рыжими волосами, которая наконец выглядит счастливой).

«Мишель привет, Стив проел мне всю плеш, он в отчаянии. Я не прошу тебя ничего делать, но если можешь — просто встреться с ним. Он не настолько плох, как кажется. Интересно откуда он узнал, что мы с тобой знакомы? Может ему рассказала моя Джо».

Она не ответила. Но телефон не выключила.

«Третья сторона», — подумала она. «Всегда есть третья сторона».

ГЛАВА 2

Яхта, кофе и мужчины, которые не умеют ждать

В субботу утром Мишель спала до десяти.

Это была её маленькая роскошь — один день в неделю, когда можно не надевать маску, не затягивать пояс на юбке-карандаш, и не улыбаться всем направо и налево. Она лежала в кровати, смотрела в панорамное окно на серое октябрьское небо и строила планы, которые никогда не сбудутся.

Яхта. Сорок футов. Белая. Название — «Тишина». Маршрут: Карибы, потом через Атлантику к Азорам, потом — куда глаза глядят.

Она уже выбрала модель. «Beneteau Oceanis 38». Цена — как небольшая квартира в Бруклине. У неё было накоплено ровно три процента.

— Мечтать не вредно, — сказала она своему отражению в зеркале. — Вредно не делать ни шагу.

Родинка над верхней губой чуть дёрнулась как тихая усмешка.

Она оделась в чёрные джинсы, свободный свитер, кроссовки. Волосы распустила — они упали на плечи тёмным водопадом, и Мишель поймала себя на мысли, что так она выглядит почти красивой. Почти.

В «Breath» она зашла без пятнадцати одиннадцать.

Кафе встретило её запахом кофе, выпечки и джаза, который лился из старых колонок. Народу было немного — пара с ноутбуками, одинокий мужчина с газетой, девушка с книгой.

За стойкой стояла та самая рыжеволосая бариста — Джо. Она что-то шептала темноволосому мужчине в чёрной футболке, который обнимал её сзади за талию. Крис.

— Мишель! — Джо улыбнулась, выскользнув из его объятий. — Ты давно не заходила. Как дела?

— Работа. Деньги. — Мишель пожала плечами, усаживаясь за стойку. — Как всегда.

— Скучаешь по настоящей жизни?

— А она у меня была?

Крис кивнул ей, не вмешиваясь в разговор, и отошёл к столику у окна — но Мишель заметила, как он смотрит на Джо. Теперь он смотрел не как раньше — скрыто, с надеждой. А открыто, с уверенностью. С любовью.

«Интересно, каково это — когда на тебя так смотрят?» — подумала Мишель.

— Как обычно мятный латте, — сказала она. — Самый вкусный, как умеешь делать, только ты. И если есть у тебя свободная минутка — расскажи, как вы с Крисом? Я вижу, ты светишься.

Джо покраснела. Даже веснушки стали ярче.

— Хорошо, — сказала она, взбивая молоко для другого заказа. — Знаешь, он… он научил меня доверять. Просто… был рядом. Когда я паниковала, он молчал. Когда я злилась, он ждал. Когда я была готова — он сделал шаг.

— И теперь вы живёте вместе?

— Пока нет. Но он почти каждый вечер проводим вместе. Мы идеально подходим друг другу, если ты понимаешь о чём я...— Джо опустила взгляд, смущаясь, но улыбка не сходила с лица.

Мишель смотрела на неё и вдруг поняла: она завидует. Этой лёгкости. Этому «он просто был рядом».

— Твоя очередь, — сказала Джо, ставя перед ней чёрную чашку с ароматным латте. И незаметно для Никоса, протянула ей любимое миндальное печенье. — Маленький комплимент от бариста. Что у тебя нового? Кроме работы?

— Ничего, — ответила Мишель, делая глоток, она улыбнулась увидев любимое печенье. — Всё как обычно.

Джо хотела что-то сказать, но дверь кафе открылась, и вошёл Стив Митчелл.

В тёмно-синей рубашке с закатанными рукавами. Взъерошенный, небритый, с синяками под глазами. Он выглядел как человек, который не спал много ночей.

— Привет, — сказал он, заметив Мишель, и его лицо чуть расслабилось. — Ты здесь.

— Я здесь пью кофе, — ответила Мишель, не поворачиваясь. — Не жду гостей.

— А я — по делу. — Он сел рядом, через один барный стул, оставив между ними дистанцию. — Мне нужна помощь. И, кажется, только ты можешь помочь.

— Моя профессия — секретарь, а не фея-крёстная.

— Ты хакер, Мишель. — Он сказал это тихо, чтобы не слышали другие. — Я знаю. Мэт проболтался случайно. Он сказал: «Мишель разберётся с любыми данными». Он говорит, ты ему однажды очень помогла.

Её пальцы замерли на чашке.

— Даже если так, — сказала она ледяным тоном, — почему я должна тебе помогать?

— Потому что кто-то уничтожает мой бизнес. — Он повернулся к ней, и его синие глаза были серьёзны как никогда. — Это не просто взлом. Это личное. Меня подставляют, Мишель. И если я не найду, кто это сделал, через месяц мой автосалон закроется. Я останусь ни с чем.

— Ты богат. Родители помогут.

— Я не беру у них деньги с восемнадцати лет. — Он усмехнулся, но усмешка вышла горькой. — Это мой бизнес. Моё имя. Я сам его построил. И я не позволю какому-то ублюдку его разрушить.

Мишель молчала. Она смотрела на его руки — они слегка дрожали. — И что ты предлагаешь? — спросила наконец Мишель, отводя взгляд от его рук.

— Ты находишь, кто это сделал. Я плачу. Хорошо плачу.

— Я беру деньги за такие вещи. У меня есть правила.

— А сколько ты берёшь?

Она подняла голову, посмотрела в его синие глаза — усталые, но живые. Интуиция, которая никогда не подводила, шептала: он не врёт. Не пытается манипулировать. Ему действительно больно.

— Пятьдесят тысяч, — сказала Мишель.

— Договорились.

Он протянул руку. Он пожала её — сухую, горячую, уверенную.

— Я пришлю доступ к системе, — сказал Стив, поднимаясь. — И не жди от меня благодарностей. Я просто оплачу твои услуги.

— Запоминай, — ответила Мишель. — Я умею напоминать о долгах.

Он усмехнулся — впервые за весь разговор, без горечи.

— Увидимся, Мишель.

— Надеюсь, нет, — привычно ответила она, но в голосе уже не было льда.

Крис проводил друга взглядом, потом повернулся к Джо, которая тихо мыла чашки, делая вид, что не слушала. Мишель допила остывший латте.

— Спасибо за печенье, — сказала она Джо, вставая. — Ты как всегда спасаешь моё утро.

— Обращайся, — улыбнулась та. — И… будь с ним осторожна. Стив — хороший, но тяжёлый.

— Я со всеми осторожна, — бросила Мишель через плечо и вышла.

Вечером она сидела за своим боевым ноутбуком. Три монитора, тёмная тема, десяток вкладок. Банка колы уже превратилась в спираль — пальцы скрутили её автоматически, пока ждали загрузки логов.

Она вошла в сеть автосалона Стива через защищённый канал. Всё было чисто. Почти слишком чисто.

Значит, взломщик знал, как замести следы. Профессионал.

Она нашла подозрительный IP из Нью-Джерси, который подключался к серверам в три часа ночи в день атаки. Вбила в свою базу. Пустышка — прокси, зарегистрированный на подставную фирму.

— Умно, — прошептала Мишель, хмуря лоб. — Но недостаточно умно.

Родинка над губой чуть дёргалась — почти всегда так было, когда она приближалась к цели.

Через два часа у неё была ниточка. Компания-конкурент, которая дважды пыталась купить автосалон Стива. Он отказал. Название — «Sterling Motors». Владелец — Уолтер Стерлинг, пятьдесят три года, судимости за мошенничество, сейчас чист, но подозрительно состояние увеличивается в геометрической прогрессии.

Мишель сделала скриншот, сохранила данные в зашифрованную папку и откинулась в кресле. Посмотрела в окно и вздохнула. Нью-Йорк горел миллионами огней. Потом перевела взгляд на цветную распечатку с судном, которое она планировала купить через несколько лет. Оплата Стива за работу, добавит ещё несколько процентов к её накоплениям.

— Яхта, — тихо сказала она. — Когда-нибудь.

Пальцы сжали подлокотник.

В голове крутилось: «Увидимся, Мишель». И его улыбка.

Она не заметила, как уголки губ поползли вверх.

ГЛАВА 3

Незаменимые и те, кто платит

В понедельник утром Мишель вошла в офис с ощущением, что за выходные мир успел чуть сдвинуться по оси.

Стив прислал доступ к системе автосалона в воскресенье вечером. Короткое сообщение: «Логины и пароли внутри. Не подведи». Она не ответила. Но в три часа ночи уже сидела в его серверах, копая глубже.

Уолтер Стерлинг был чист как стекло. Слишком чист. Её интуиция, которая редко ошибалась, чесалась как аллергия. Он платит кому-то на стороне. Надо найти, кому.

Мишель скрутила очередную банку колы в спираль и убрала ноутбук до следующей ночи.

В офисе пахло кофе и свежей выпечкой из кафетерия. Она разобрала почту, расставила чашки, поправила букет белых роз — Мэт в пятницу принёс.

— Мишель, зайди, — голос Мэта из кабинета звучал напряжённо.

Она взяла блокнот, ручку (колпачок сразу в рот — привычка) и вошла.

Мэт сидел за столом, но не работал. Он смотрел на неё. Зелёные глаза блестели странно — не деловым блеском, а каким-то другим, от которого Мишель захотелось сделать шаг назад. Она не сделала.

— Вызывали, мистер Роберт?

— Закрой дверь.

Она закрыла. Медленно, оставляя щель в пару сантиметров — на всякий случай.

— В чём дело?

— В тебе дело, Мишель. — Он встал, обошёл стол, приблизился. — Я не могу перестать о тебе думать. В выходные мы были с Викторией на ужине с родителями, и я смотрел на её безжизненные глаза и понимал: я хочу быть с тобой.

— Мистер Роберт, вы помолвлены. И я ваша сотрудница. Не забывайте это.

— К чёрту помолвку. К чёрту всё. — Он сделал ещё шаг. Теперь между ними было меньше метра. — Ты чувствуешь то же, что и я. Не отрицай.

Мишель подняла голову, встретила его взгляд. Её голубые глаза были холодными, как октябрьский лёд.

— Я чувствую, что вы нарушаете личные границы. И если вы не отойдёте, я буду вынуждена обратиться в HR.

— HR подчиняется моему отцу. Ты никуда не денешься.

— Не советую проверять мою решимость, — сказала она ровно.

Он потянулся к ней — рука легла на её плечо, скользнула вниз по руке. Мишель не дёрнулась. Она замерла, как кошка перед прыжком, и уже открыла рот, чтобы сказать что-то уничтожающее, когда дверь распахнулась.

На пороге стояла Виктория — высокая, белокурая, в розовом твидовом костюме и с выражением лица, которое обещало грозу.

— Мэт! — голос её прозвенел, как разбитое стекло. — Что здесь происходит?!

Мэт отдёрнул руку. Мишель не пошевелилась. Просто смотрела на неё спокойно, с лёгкой усмешкой — родинка над губой чуть дёрнулась.

— Виктория, я не ждал тебя так рано, — начал Мэт, но невеста уже летела к нему.

— Я вижу, что не ждал! Ты прикасался к ней! Я видела! — она повернулась к Мишель. — А ты, ты… охмуряешь его, да? Секретарша, которая мечтает стать миссис Роберт?

Мишель медленно выдохнула.

— Мисс, — сказала она ледяным тоном, — я не охмуряю никого. И если вы не верите — посмотрите на камеры. В этом кабинете они есть.

Виктория замерла. Мэт побледнел.

— Камеры? — переспросил он. — Ты знаешь о камерах?

— Я знаю всё, что происходит в этом офисе, мистер Роберт, — ответила Мишель. — Это моя работа.

Виктория повернулась к нему.

— Ты меня позоришь! Уволь её немедленно! Я не хочу видеть эту… эту…

Она задохнулась от злости.

Мэт посмотрел на Мишель. На её холодное лицо. На родинку над губой. На руки, которые не дрожали — в отличие от его.

— Нет, — сказал он тихо. — Я не уволю её.

— Что?! — Виктория подскочила. — Ты что, любишь её?

— Я… — Мэт замолчал, потом перевёл взгляд на Мишель. — Она незаменимый работник. Без неё весь отдел рухнет. Уволить её — значит похоронить почти все наши проекты.

Мишель не дрогнула. Внутри всё кипело, но лицо оставалось маской.

— Я уйду сама, — сказала она спокойно. — Но не сегодня. У меня есть обязательства перед компанией. Я доработаю неделю и подам заявление.

— Нет, — в голосе Мэта почти прозвучала мольба. — Не надо.

— Надо, — ответила Мишель. — Я не работаю в месте, где невеста начальника меня преследует.

Она развернулась и вышла. Спина прямая, плечи расправлены.

Только в коридоре, за закрывшейся дверью, она позволила себе выдохнуть. Обняла себя за плечи. Пальцы нервно забарабанили по бедру.

«Незаменимый работник. Не женщина. Не человек. Просто функция.»

Она прошла на своё место, села и открыла ноутбук. Постучала по клавишам, проверяя, не запустил ли кто-то отслеживание её действий. Всё чисто.

Она скрутила банку от колы зеро в спираль, даже не заметив, как.

— Всё нормально? — спросила коллега с соседнего стола, молодая девушка-аналитик.

— Абсолютно, — ответила Мишель с ледяной улыбкой.

Вечером она сидела дома за ноутбуком, но вместо взлома серверов Стива смотрела в крашеный потолок и думала.

«Уволиться — значит потерять стабильный доход. Но остаться — значит каждый день видеть Мэта и его руки, которые тянулись к ней.»

Она достала телефон. Написала сообщение Джо: «Ты на смене? Мне нужен совет».

Ответ пришёл через минуту: «Да. Приходи. Я угощаю».

Мишель оделась, вышла в ночь.

В «Breath» почти никого не было. Никос уже ушёл домой и Лена отпросилась на пробы для рекламы таблеток от бессоницы. Джо методично протирала стойку, Крис сидел за столиком с ноутбуком, поднял голову, кивнул.

— Рассказывай, — сказала Джо, ставя перед Мишель кружку с мятным латте и привычно протягивая миндальное печенье.

Мишель рассказала. Коротко. Без эмоций. Как робот.

— Мэт меня домогался. Ворвалась его невеста. Потребовала уволить. Он сказал, что я незаменимый работник, и не уволит. Я сказала, что уйду сама через неделю.

Джо присвистнула и немного подумав ответила:

— Стив говорил, что предлагал тебе работу. Без дела не останешься.