Neo7
Сказка о том, как Мороз выкурил свою сигарету

-–

Сказка о том, как Мороз выкурил свою сигарету

Было утро. Не просто утро, а самое что ни на есть зимнее, тихое, белое и звонкое, как лед в стакане. Ночь устало стряхнула с себя последние звезды, и они упали на землю, застряв в инее на голых ветвях яблони.

Во дворе, у крыльца покосившегося бревенчатого дома, стоял Сказочник. Он курил. Дым выходил из его уст не кольцами, а ровной струйкой, как пар из носика старого чайника, и повисал в воздухе целым призрачным словом, которое никто не мог прочесть.

Сказочник был стар. Не стариком, а именно стар – как эти самые бревна, как спящая под снегом земля. Его борода была похожа на спутанный корень, а глаза – на две проталины в сугробе: глубокие, темные и знающие толк в таянии.

Он курил и смотрел на снег. А снег в это утро был не простой. Он был тихим соучастником. Каждая снежинка, кружась, рассказывала свою историю: одна – о высоких небесах, другая – о легком облаке, третья – о том, как она почти что была каплей дождя в июле, но передумала. Они ложились друг на друга, шептались, складываясь в хрустящие страницы.