Дмитрий Вектор
Код «Эдем»

Глава 1. Пепел падает вверх.

На станции «Авалон-6» пепел всегда падал вверх.

Ян Кройц заметил это в первый же день, три года назад, когда его сюда сослали – красиво, с формулировкой «перевод по оперативной необходимости». Хлопья сгоревшего мусора тянулись к куполу нижнего яруса, туда, где за матовым стеклом висела Земля: мертвая, рябая от ядерных кратеров, затянутая пепельной пеленой Долгой Зимы. Смотреть на нее было неприятно, как на чужой труп, о котором всем всё известно, но никто не решается первым заговорить.

Сектор «Ржавчина» начинался сразу за третьим гравитационным барьером и заканчивался нигде – он просто продолжался, расползался по переборкам и техническим уровням, как плесень по стеклу скафандра. Ян шел по узкому переулку между двумя рядами кустарных мастерских, где торговали всем подряд: старыми имплантами с чужой памятью внутри, поддельными кислородными картами, синтетической плотью для тех, кому уже нечего терять. Над головой мигала реклама – нет, скорее огрызок рекламы, половина букв не горела – «ПРОДАЮ Т ЛО ДЕШЕВ ». Тело. Продаю тело. Дёшево. Ян читал это объявление уже два месяца и всё никак не мог привыкнуть.

Вызов пришел в 03:40 по бортовому времени.

Диспетчер станционной полиции – точнее, то, что от нее осталось после последнего сокращения финансирования – голосом уставшего человека сообщил координаты и добавил: «Там что-то странное, Кройц. Ты лучше сам посмотри». Это означало, что стандартный протокол уже не работает. Это означало – ему это дали понять давно, но он до сих пор каждый раз чувствовал тихое раздражение, – что случилось нечто, чего полиция касаться не хочет.

Девушка лежала в самом конце переулка, у слепой переборки со следами сварки.

Ян остановился в двух метрах. Не торопился. Сначала – воздух. Сначала – тишина. Опытный человек никогда не бежит к трупу, потому что труп уже никуда не денется, а вот тот, кто его создал, – вполне может оказаться рядом.

Переулок был пуст. Над переборкой медленно поднимался пар из порванной теплосети. Где-то далеко, глубоко в жилых секторах, ребенок плакал и никак не мог остановиться.

Он подошел.

Девушке было лет двадцать, может – двадцать два. Не больше. Худая, с коротко остриженными волосами пепельного цвета – точь-в-точь как тот мусор за куполом. Одета в стандартный термокостюм второго уровня, без опознавательных знаков, но качество ткани было заметно выше того, что носят в «Ржавчине». Лицо – спокойное. Почти. Именно это «почти» и зацепило.

Ян активировал нейроимплант – три коротких нажатия на сосцевидный отросток за левым ухом. За сетчаткой послушно развернулась диагностическая матрица.

*Идентификация: неизвестна. Биометрия: заблокирована. Имплантный статус: критический. Причина смерти: каскадная синаптическая перегрузка, зона поражения – кора больших полушарий, лимбическая система, гиппокамп.*.

Он знал, что это значит. Видел раньше – один раз, на допросе в подвалах корпоративного блока «Оникс», куда его занесло в рамках дела о торговле детьми. Тогда следователи «Оникса» вскрывали информацию из головы живого человека. Не хирургически. Без анестезии. Просто гнали ток по синаптическим цепям, пока нужные данные не поплывут через нейроинтерфейс сами.

Разница между тем человеком и этой девушкой была одна: тот выжил. Правда, разговаривать после этого уже не мог.

Ян опустился на колено. На шее, у самого затылка, виднелась татуировка или клеймо – тусклый штрих-код синего цвета. Он поднес визор ближе и позволил имплантному сканеру поработать.

*Классификация: Колониальный флот ООН. Серия «Навигатор». Реестровый номер: CNF-0714. Статус: засекречен / не существует.*.

Ян медленно выдохнул через нос.

Флот ООН не существовал. Официально – триста лет, с момента Последней Войны, когда три колониальных дредноута так и не ушли в прыжок, потому что война закончила всё раньше, чем они успели прогреть гипердвигатели. Это был один из тех исторических фактов, которые все знают и никто не проверяет. Как и то, что Земля когда-нибудь восстановится. Как и то, что «Авалон-6» – временное пристанище, а не постоянный гроб на орбите.

Он хотел встать, но сначала сделал то, чего делать не следовало.

Из-под манжета термокуртки он вытянул личный дата-кабель – тонкий, с золотистым штекером, прикрытый защитным колпачком. Пальцы нашли шейный порт девушки на ощупь. Порт был поврежден, но не до конца. Ян поколебался ровно секунду.

Потом подключился.

Реальность не мигнула – она просто ненадолго исчезла. Вместо переулка, вместо пара и неоновой гнили сектора «Ржавчина» перед ним развернулась темнота, и в ней – свет. Не тот холодный свет, который он привык видеть в цифровых пространствах, не стерильные интерфейсы корпоративных баз данных. Что-то теплое. Что-то почти живое.

Карта.

Звездная карта, нанесенная не на носитель, а, казалось, прямо на пространство – как будто кто-то расчертил небо изнутри. Координаты в шести плоскостях. Маршрут, проложенный через четыре мертвые системы, сквозь поле обломков на краю гелиосферы, к точке, которая пульсировала тихим зеленым огнем.

Рядом с точкой стояла метка. Три символа: «E-D-N».

Эдем.

Ян отключился рывком – его едва не вырвало от резкого перехода. Несколько секунд он просидел, упершись рукой в холодный металл настила, слушая, как в голове гудит и медленно остывает перегретый имплант. Нейроинтерфейс мигал предупреждением: *нелицензированный прямой доступ к закрытому органическому носителю. Возможен штраф. Возможна уголовная ответственность*.

– Спасибо, – буркнул он в никуда. – Буду иметь в виду.

Металлический скрежет за спиной.

Ян не думал. Тело сработало раньше – боевые рефлексы, вшитые шесть лет назад в армейском центре Марсианского корпуса, никуда не делись, просто залегли поглубже. Он ушел вправо, перекатился, выхватил плазменный револьвер. Луч лазерного прицела чиркнул по воздуху в сантиметре от уха и оплавил переборку – та задымилась, роняя капли расплавленного титана.

Из тени вентиляционной шахты вышел человек в термокамуфляже, который почти гасил тепловой след, но не совсем – Ян видел его контуры, чуть более горячие, чем окружающий металл.

– Ты лезешь не в свой сектор, Ищейка.

Синтезированный голос. Хороший вокодер, без дешевых артефактов. Корпоративный.

– У меня вызов от диспетчера, – спокойно ответил Ян, держа оружие двумя руками. – Это мой сектор по определению.

– Больше нет.

Из-за его спины вышли еще трое. Промышленные плазменные резаки – инструмент для вскрытия корабельной обшивки – гудели на разогреве. Так не делают, когда собираются напугать. Так делают, когда собираются не оставить следов.

Ян успел оценить диспозицию за полторы секунды. Четверо. Один раненный – нет, просто прикрывающий тыл. Угол между третьим и четвертым – около сорока градусов, слепая зона. Настил под ногами – решетчатый, магнитный захват не сработает. Стена слева – вертикальная, пятиметровая, с выступами вентиляционных коробов на высоте двух метров.

Он выстрелил дважды, целясь чуть левее первой фигуры – не в нее, а мимо. Первый рефлекторно дернулся вправо, на долю секунды перекрыв сектор обстрела второму. Ян уже летел к стене, активировав магнитные захваты на ботинках одним касанием большого пальца.

Два шага по вертикали. Прыжок.

Он рухнул на первого всем весом – восемьдесят килограммов плюс бронированный экзоскелет на торсе – и почувствовал, как что-то хрустнуло под бронеколенником. Противник сложился без звука. Подхватив выпавший резак, Ян развернулся на месте и без раздумий срезал правую руку второму нападавшему – ту, что держала оружие.

Третий выстрелил. Промахнулся. Стимуляторы в крови делали движения быстрее, чем думал мозг – иногда Ян не мог потом вспомнить, как именно он двигался в бою. Просто: вот он здесь, вот он уже там, и четвертый противник смотрит в потолок с аккуратной выжженной точкой на груди.

Тишина вернулась. Только капает что-то в теплосети. Только ребенок всё плачет, далеко.

Ян постоял несколько секунд, держа резак на весу. Потом опустил. Подошел к первому из лежащих – тот, которого он прижал к настилу, был без сознания, но живой. Термокамуфляж совсем отказал от удара, и теперь было хорошо видно броню: углеродный композит с тиснением логотипа.

«Стеллар Дайнемикс».

Ян знал эту компанию. Все знали «Стеллар Дайнемикс». Они контролировали единственные рабочие врата на краю гелиосферы – те самые, через которые теоретически можно было уйти в прыжок. Теоретически – потому что никто и никогда этого не делал. Врата охранялись тяжелее, чем кислородные резервы верхних колец.

Он снова посмотрел на девушку.

*Серия «Навигатор».*.

Живой навигационный носитель. Не человек – или не только человек. Кто-то создал ее как живую карту к месту, которое не существует. А потом отправил умирать в «Ржавчину» после того, как выжег из нее всё, что мог.

Но не всё.

Ян прижал ладонь к голове, чувствуя гул импланта. Данные лежали внутри – зеленая пульсирующая точка на краю звездной карты. Теперь они были в нём. Теперь он и был навигатором.

Палубы под ногами мелко задрожали – глубокая, нутряная дрожь, какая бывает только от стыковки тяжелого крейсера. Ян посмотрел вверх, на гравидетектор в углу переулка: зеленый огонь сменился желтым.

Корпоративный борт. Входит в доки четвертого кольца.

Он убрал оружие, поднял воротник куртки и пошел в глубину «Ржавчины», туда, где начинались технические шахты. Бежать было еще рано. Бежать – значит привлечь внимание. А внимания сейчас быть не должно.

Но времени тоже почти не было.

Земля висела за куполом, равнодушная и серая, и пепел над ней падал вверх – туда, где начинается всё остальное.

Глава 2. Крысиные тропы.

Технические шахты «Авалона-6» не были нанесены ни на одну официальную схему станции.

Это не значило, что их не существовало. Это значило лишь то, что администрация верхних колец предпочитала не думать о том, как именно теплоноситель добирается от реакторного блока до их подогреваемых полов. Не думать о трубах диаметром в метр, по которым ползают люди – те, кому больше негде ползать. Не думать о целой параллельной топографии, выросшей в утробе станции за три сотни лет, как корни дерева в трещинах асфальта.

Ян знал эту топографию наизусть. Не потому что был особенно умным или дотошным. Просто три года в «Ржавчине» либо убивают, либо учат. А он ещё не умер.

Люк в торце переулка был заварен – старательно, с двух сторон. Ян потратил на него ровно восемь секунд: плазменный резак, прихваченный с тела наёмника, работал тихо и точно. Не то что армейские – те ревели, как пьяный инженер в выходной. Корпоративный инструмент, что ни говори.

Он протиснулся в шахту, задраил люк за собой и несколько секунд просто лежал на спине в темноте, слушая, как гудят трубы.

Горячо. Пахнет машинным маслом, чем-то кисловатым и совсем чуть-чуть – живым. Где-то здесь обитали целые семьи. Он сам однажды выводил отсюда девочку лет семи, потерявшуюся после облавы на нелегалов. Девочка была спокойная, только глаза – как у человека, который давно уже ничему не удивляется.

Имплант снова дал о себе знать.

Не болью – скорее давлением, как будто кто-то изнутри медленно надавливал большим пальцем на глазное яблоко. Ян сжал зубы и активировал диагностику. Строки ответили быстро, слишком быстро – значит, система нервничала: *температура процессорного узла: 71°C. Рекомендуется перезагрузка. Рекомендуется охлаждение. Рекомендуется немедленно прекратить активное использование.*.

– Рекомендуется, – повторил он тихо.

Имплант не любил прямых подключений к органическим носителям. Это была не его работа – он был сделан для тактической разведки, анализа поля боя, обработки визуальных данных в режиме реального времени. Марсианский армейский стандарт, серия М-7, выпуск двенадцатилетней давности. С тех пор прошивки не обновлялись – в «Ржавчине» лицензированное обслуживание стоило как три месяца аренды кислорода.

То, что он сделал с девушкой – прямое подключение к умирающему нейроносителю – было примерно как пустить через бытовую розетку промышленный разряд. Формально работает. Практически – жди последствий.

Последствия не заставили себя ждать.

Когда Ян пополз вперёд по шахте – локти, колени, голова чуть опущена, дыхание ровное, движения тихие – перед глазами начала плыть картинка. Не сильно. Едва заметно. Как будто реальность слегка потеряла резкость по краям. Он видел шахту, видел трубы, видел впереди слабый синеватый свет от ориентировочного маяка – и одновременно, поверх всего этого, фрагментами, проступала звёздная карта. Зелёная пульсирующая точка. Линии маршрута. Что-то похожее на цифры – не те, что он привык читать, не десятичные и не шестнадцатеричные, а что-то старше.

– Ляг и не двигайся, – сказала бы ему любой риппердок. Ян пополз быстрее.

За спиной, сквозь металл переборок, донёсся звук: тяжёлые шаги, много, синхронно. Корпоративная пехота не умеет ходить тихо – не потому что плохо обучена, а потому что незачем. Они привыкли, что все разбегаются сами.

Разветвление. Ян остановился на три секунды. Левый рукав – в сторону реакторного блока, горячо, опасно, зато никто в здравом уме туда не полезет. Правый – к жилым уровням среднего яруса, там людно, там можно раствориться. Прямо – вниз, к самому брюху станции, к старым доковым механизмам, которые не работали лет сто, зато пространство там было огромным, почти как ангар.

Он выбрал правый. Потом передумал и выбрал левый.

Не потому что это было умно. Просто они точно не ждут его там.

Жара в реакторном рукаве была живой – она не просто грела, она давила, лезла под воротник, щипала кожу. Ян снял куртку и намотал её на голову. Термокостюм держал до шестидесяти градусов, после – просто медленнее умирать. Здесь было, на глаз, около пятидесяти пяти. Терпимо.

Имплант снова кольнул – острее, злее.

На этот раз картинка перед глазами не просто поплыла, а ненадолго пропала совсем. Ян врезался плечом в горячую трубу, зашипел сквозь зубы и несколько секунд сидел, прислонившись к стенке, пока зрение не вернулось. В ушах звенело. Сигнал импланта мигал теперь красным: *74°C. Критическая зона.*.

– Знаю, – сказал он трубам.

Трубы не ответили. Зато ответил кто-то другой.

– Заблудился, служивый?

Голос был детский – или почти детский, с той хрипотцой, которую дают годы жизни в прокуренном воздухе нижних ярусов. Ян поднял голову. В нише между двумя трубами охладителя сидел мальчишка – лет четырнадцать, не больше, в прожжённой рабочей робе, с налобным фонарём, от которого осталась одна лента-держатель и огрызок светодиода.

– Нет, – сказал Ян. – Иди отсюда.

– Сам иди. – Мальчишка не двинулся с места. – Ты в реакторный рукав полез. Через двести метров – решётка, дальше не пройдёшь. А они уже в шахтах, я слышал. Много.

Ян смотрел на него несколько секунд. У мальчишки была одна татуировка на запястье – восьмиконечная звезда, знак шахтных кланов, тех, кто рождается и умирает в утробе «Авалона», никогда не видя ни верхних колец, ни звёзд.

– Есть обход?

– Может, есть.

– Что хочешь?

Мальчишка посмотрел на плазменный резак на поясе Яна.

– Не дам, – сказал тот сразу.

– Тогда кислородную карту. На двое суток.

Ян достал карточку – единственную запасную, которую он всегда носил в левом нагрудном кармане. Потянул к себе. Потом отдал.

Мальчишка соскользнул из ниши беззвучно, как ртуть, и двинулся вперёд – не ползком, а согнувшись, быстрым уверенным шагом человека, который в этих трубах провёл больше времени, чем в любом другом месте. Ян шёл следом, стараясь не думать о том, что имплант сейчас работает на пределе и любое резкое движение может спровоцировать принудительную перезагрузку прямо посреди шахты.

Принудительная перезагрузка – это пятнадцать секунд полной слепоты и дезориентации. Пятнадцать секунд – это очень много, когда за тобой идут люди с резаками.

– Как тебя зовут? – спросил он, больше чтобы занять мозг.

– Рыжий.

– Ты не рыжий.

– Знаю. – Пауза. – Папа был рыжий.

Больше Ян не спрашивал.

Обход занял минут десять. Несколько раз мальчишка останавливался, прикладывал ухо к трубе и слушал с таким сосредоточенным лицом, как будто трубы говорили с ним на понятном только ему языке. Один раз резко свернул влево, в щель, которую Ян не заметил бы никогда. Один раз поднял руку – стоп – и они оба замерли на две минуты, пока где-то рядом, за стенкой, кто-то тяжело прошагал и затих.

Выход открылся в самом неожиданном месте: в подсобке кустарной прачечной на третьем жилом ярусе. Сквозь решётку вентиляции лился серый свет и доносился запах синтетического мыла и горячей воды.

Мальчишка поднял люк и жестом предложил: давай.

Ян выбрался, оправил термокостюм. Оглянулся. Рыжий смотрел на него из темноты шахты – только лицо в щели, спокойное, без ожидания благодарности.

– Они убили кого-то в «Ржавчине», – сказал Ян тихо. – Молодую. Ты там ничего не видел?

Мальчишка помолчал.

– Видел, как её привели. Часа два назад, может, три. Двое вели, она шла сама. Думал, покупатели. – Он пожал плечами. – Они все так ходят поначалу.

– Ты видел, как они выглядели?

– Как вы все выглядите. – И без злобы, без ударения: – В броне. С деньгами.

Люк опустился. Мальчишка исчез в темноте, и трубы поглотили звук его шагов за несколько секунд. Ян постоял, глядя на закрытый люк.

Потом имплант дал первое настоящее предупреждение – не строчку текста, а физическое: резкая боль за левым ухом, как удар тупым предметом, и мгновенная вспышка перед глазами. Зелёная точка на звёздной карте снова проступила сквозь реальность – яркая, настойчивая, почти живая.

Ян прислонился к стене прачечной и медленно досчитал до десяти.

*73°C. Рекомендуется немедленная разгрузка процессорного узла.*.

Ему нужен был риппердок. Не тот, что ставит дешёвые тактильные усилители для мелких карманников и берёт оплату натурой. Нужен был настоящий – с оборудованием, с руками, с пониманием того, что армейский имплант серии М-7 – это не бытовая техника.

Такой человек на «Авалоне» был один.

Ян не любил к нему ходить. Не потому что тот был плохим специалистом. Как раз наоборот. Мастера своего дела всегда знают себе цену, а цена у Горана Пела была непредсказуемой и никогда не выражалась в кредитах.

Но выбора не оставалось.

За окном прачечной – узким, с мутным стеклом, выходящим в общий коридор – медленно проплыли двое в форме станционной полиции. Шли не торопясь, поглядывали по сторонам. Ян отступил от стекла. Полиция сейчас – это не его союзники. Если «Стеллар Дайнемикс» купила нужных людей в диспетчерской, то и в полиции тоже наверняка есть свои.

Вопрос в том, сколько их. И насколько быстро они поняли, что он взял данные из девушки.

Ян осторожно выглянул в коридор. Пусто. Где-то на кухне за стеной женщина ругалась с кем-то по-тихому, на смеси русского и корейского – тот особый диалект, который вырос в нижних ярусах сам по себе, без чьей-либо помощи.

Он вышел в коридор, поднял воротник, засунул руки в карманы – не чтобы спрятать оружие, а просто чтобы не выглядеть человеком, который только что полчаса полз по раскалённым шахтам. Хотя по запаху, наверное, уже было понятно.

До Горана Пела было четыре уровня вверх и два сектора в сторону.

Ян шёл ровно, не торопясь, глядя перед собой. Снаружи – спокойствие. Внутри имплант продолжал отсчитывать температуру, и зелёная точка на несуществующей карте продолжала пульсировать, не спрашивая разрешения.

*EDN.* Эдем.

Он всегда считал, что люди, верящие в рай, просто ещё не навидались достаточно ада. Но сейчас, с чужой памятью внутри и корпоративными псами на хвосте, эта зелёная точка казалась самой настоящей вещью во всей этой станции – настоящее, чем кислород, настоящее, чем кредиты, настоящее, чем Земля за мутным куполом.

Глава 3. Риппердок.

Горан Пел не вешал вывески.

Не потому что боялся – он, судя по всему, вообще ничего не боялся, что само по себе должно было настораживать. Просто вывески привлекают внимание, а внимание привлекает клиентов, а клиентов у Горана и без того было ровно столько, сколько он мог переварить. Его находили те, кому надо было найти. Остальные шли к другим риппердокам – к тем, что работали в открытую, брали оплату чистыми кредитами и не задавали вопросов ровно до того момента, пока вопросы не начинали стоить дороже молчания.

Дверь в его мастерскую была обычной – серая, без замка, с едва заметной царапиной в виде угла на уровне пояса. Царапина означала: открыто. Ян знал об этом три года, но пользовался знанием второй раз в жизни.

Первый раз – когда достал пулю из плеча и не хотел объяснений в медблоке.

Сейчас всё было сложнее.

Он толкнул дверь и вошёл в длинную, тускло освещённую комнату, которая пахла спиртом, озоном и ещё чем-то неопределённым – не неприятным, скорее химическим, как в лаборатории, где давно не открывали окон. Вдоль правой стены стояли стеллажи с оборудованием: аккуратно, без хаоса, каждый инструмент на своём месте и лицом к зрителю. Слева – операционное кресло с подлокотниками, оснащёнными магнитными фиксаторами. Над ним – хирургический манипулятор на четырёх шарнирных руках, сейчас сложенный и неподвижный, похожий на дремлющего паука.

За дальним столом сидел сам Горан.

Он был занят: паял что-то мелкое под увеличительной линзой, прикреплённой к оголовью. Когда Ян вошёл, не поднял головы. Сказал:

– Я слышал шаги ещё на лестнице. Ты тяжелее, чем в прошлый раз.

– Броня, – сказал Ян.

– Экзоскелет?

– Торс.

Горан кивнул и только тогда поднял голову. Ему было за пятьдесят – точнее сказать было трудно, потому что он явно сам себе что-то поправлял в плане возраста, но без фанатизма: лицо немолодое, с глубокими складками у рта, зато глаза – ясные, почти пугающе ясные, с тонкими сосудистыми имплантами по краю радужки, которые делали взгляд чуть более пристальным, чем это бывает у обычных людей.

– Сядь, – сказал он. – Ты зажимаешь левое плечо. Либо ушиб, либо задело.

– Труба в шахте.

– Ясно.

Горан отложил паяльник и снял линзу. Встал – двигался он неторопливо, с той спокойной точностью, которая бывает у людей, проведших много лет за тонкой работой. Подошёл к стеллажу, взял небольшой сканер, похожий на толстую авторучку.

– Что с имплантом?

Ян опустился в кресло – магнитные фиксаторы тихо щёлкнули, обхватив запястья, но несильно, скорее обозначая, чем удерживая.

– Прямое подключение к органическому носителю. Предсмертному.

Горан остановился. Посмотрел на Яна поверх сканера. Долго – секунды три, что для него было много.

– Добровольно?

– Необходимость.

– Что успел взять?

– Навигационные данные. Карта. Координаты.

Молчание. Горан подошёл, провёл сканером вдоль левой стороны черепа, не касаясь кожи. Прибор тихо пикнул несколько раз – неровно, что не понравилось Яну.

– Семьдесят шесть градусов, – сказал Горан. – Ты прополз по реакторному рукаву?

– Часть пути.

– Умница. – Без сарказма, просто констатация. – Имплант держит, но граница уже пройдена. Тебе сейчас нельзя активировать боевые протоколы – риск термической блокировки процессорного узла. Слышишь, что я говорю?

– Слышу.

– Это значит: не лезь в драку ближайшие часа три.

– Постараюсь, – сказал Ян.

Горан посмотрел на него с тем выражением, с каким смотрят на людей, которые говорят «постараюсь», уже зная, что не смогут.

– Ложись. Голову набок, левой стороной вверх.

Ян лёг. Кресло мягко подстроилось под вес – старое, но хорошее. Горан переключил манипулятор, тот развернул руки и завис над головой детектива. Из одной руки выдвинулся тонкий охлаждающий зонд – не хирургический, не в кожу, просто к поверхности черепа, над имплантом.

Холод пришёл сразу – острый, почти болезненный, потом выровнялся в тупое приятное онемение. Ян почувствовал, как давление за левым ухом начинает отступать.

– Следящие маяки, – сказал Горан, не оборачиваясь, работая с консолью. – Ты в курсе, что у тебя в импланте три пассивных маяка корпоративного происхождения?

– Сколько?

– Три. Один старый – армейский, стандартный, его ты знаешь. Два свежих. Вживлены, судя по временной метке, в течение последних двух часов. – Горан помолчал. – Интересно, когда именно.

Ян думал. Два часа назад он был в «Ржавчине». Подключался к девушке. Наёмники – первый контакт. Нет. Не в момент контакта. Раньше. Вызов от диспетчера.

– Диспетчер, – сказал он.

– Вероятно. Достаточно было кратковременного цифрового контакта – через сеть, через голосовой канал. Они закинули маяк пассивно, пока ты принимал вызов. Хорошая работа. – Последнее звучало как настоящая профессиональная оценка. – Ты сейчас как рождественская ёлка – светишь на всех корпоративных частотах.

– Можешь убрать?

– Могу. Но не бесплатно.

Вот оно.

Ян смотрел в потолок. На потолке над операционным креслом кто-то, очевидно давно, наклеил кусок старого плаката – фотография, настоящая бумажная фотография, невероятная редкость. На ней было море. Не синтетический водоём верхних колец, не картинка из библиотеки, а настоящее море – серое, неспокойное, с горизонтом, который уходил в туман. Ян каждый раз, когда попадал сюда, смотрел на этот плакат.

– Что хочешь? – спросил он.

– Информацию, – сказал Горан. – Только информацию. Что за данные ты взял из носителя. Откуда координаты. Куда они ведут.

– Ты работаешь на «Стеллар»?

– Нет. – Просто, без обиды. – Я работаю на себя. Но я старый человек, Кройц, и я помню, как выглядел мир до «Авалона». До всего этого. – Пауза, во время которой манипулятор тихо гудел над его головой. – Если ты нашёл то, что я думаю, что ты нашёл, мне нужно это знать. Не чтобы продать. Просто нужно.

Ян молчал. Горан работал. Тишина в комнате была густой, но не тяжёлой – рабочей тишиной.

– Координаты за пределами гелиосферы, – сказал Ян наконец. – Через четыре мёртвые системы. Метка «EDN».

Руки Горана замерли на долю секунды. Только на долю – потом продолжили работу. Но Ян это заметил.

– Ты знаешь, что это, – сказал он.

– Я слышал, – поправил Горан. – Очень давно. От человека, которого больше нет. Он был навигатором на одном из трёх колониальных дредноутов – тех, что стоят сейчас в кладбище за вторым поясом обломков.

– Они говорили, что дредноуты пустые.

– Говорили много чего. – Горан вздохнул – не театрально, а устало. – Маяки сняты. Имплант охлаждён до нормы. Следящих программ больше нет. Можешь встать.

Ян сел. Голова была ясной – неожиданно ясной, как будто кто-то протёр стекло изнутри. Зелёная точка на краю поля зрения никуда не делась, но стала тише, перестала пульсировать так настойчиво.

– Что ещё ты знаешь о дредноутах? – спросил он.

Горан убирал инструменты – методично, по одному, каждый на своё место. Не торопился с ответом. Это у него всегда так: сначала порядок, потом слова.

– Знаю, что «Стеллар Дайнемикс» купила права на кладбище пятнадцать лет назад. Официально – для добычи металлолома. Фактически – никто оттуда ничего не привёз. Зато туда несколько раз ходили закрытые экспедиции. Без отчётов. Без грузовых манифестов. – Он повернулся. – И знаю, что три года назад из кладбища вышел один маленький корабль. Без опознавательных знаков. Его засекли пограничные сенсоры, потом потеряли в обломочном поле. Больше о нём никто ничего не слышал.

– Кроме тебя.

– Кроме меня. – Горан сел обратно за стол, сложил руки. – И теперь в «Ржавчине» появляется мёртвая девушка с кодом флота на шее. И ты приходишь ко мне с горящим имплантом и чужой памятью внутри. – Он посмотрел на Яна спокойно. – Как ты думаешь, что это означает?

– Что кто-то три года назад вывез навигатора с дредноута, – медленно сказал Ян. – Спрятал в «Ржавчине». А потом «Стеллар» его нашла.

– Или, – сказал Горан, – навигатор сам добрался до «Ржавчины». Потому что искал кого-то конкретного.

Тишина.

– Меня? – сказал Ян.

– Ты три года занимаешься делами, которые никто другой не хочет брать. Ты бывший Марсианский корпус – а это значит, у тебя есть армейский нейроинтерфейс, совместимый с флотскими стандартами. Ты единственный человек в «Ржавчине», которому можно передать данные прямым подключением без хирургической подготовки носителя. – Горан поднял бровь. – Скажи мне, что это совпадение.

Ян не сказал ничего.

Потому что ответ ему не нравился. Ответ означал, что девушка умерла не случайно рядом с ним – она умерла именно рядом с ним. Что всё, что произошло этой ночью, было частью чего-то, что началось раньше, чем он получил вызов от диспетчера. Раньше, чем он зашёл в переулок. Может быть – гораздо раньше.

Это бывает в делах. Иногда детектив думает, что он ведёт расследование – а на самом деле расследование ведёт его.

– Мне нужен транспорт, – сказал Ян наконец. – Что-то, что можно вывести через нижние доки без регистрации.

Горан покачал головой.

– У меня нет транспорта.

– Но ты знаешь, у кого есть.

Молчание. Горан смотрел на него – потом на плакат с морем на потолке – потом обратно на Яна.

– Есть один человек, – сказал он. – Она не любит незнакомцев. И она не работает бесплатно. И она, скорее всего, попытается тебя обокрасть минимум один раз, это у неё рефлекс. Но корабль у неё есть. Маленький, быстрый, почти невидимый для корпоративных сенсоров.

– Имя.

– Вита Сол. Четвёртый нижний ярус, ангар «Д-минус-семь». – Горан встал и снова взял паяльник – разговор, судя по всему, был окончен. – И Кройц. Имплант больше не перегружай. Следующий раз я просто не смогу его починить.

– Понял.

– Нет, не понял. – Он уже смотрел в линзу над своей мелкой работой. – Но это ничего. Вы все так говорите.

Ян вышел.

В коридоре было тихо. На верхних ярусах, судя по далёкому гулу, шла стыковка – корпоративный крейсер, скорее всего, уже выгрузил людей и сейчас выгружал оборудование. Это давало время: пока они разворачивают оперативный штаб, пока согласовывают полномочия с местной полицией, пока делят сектора поиска – у него есть минут сорок, может быть час.

Четвёртый нижний ярус. Ангар «Д-минус-семь».

Ян поправил куртку и пошёл вниз.

Глава 4. Вита Сол и прощание с «Авалоном».

Ангар «Д-минус-семь» находился там, где заканчивалась нумерация и начиналось молчаливое согласие всех заинтересованных сторон делать вид, что этого места не существует.

Четвёртый нижний ярус был техническим – в том смысле, что здесь всё было техническим: технический воздух с привкусом смазки, технический свет в половину нормы, технические люди, которые умели не видеть и не слышать в промышленных масштабах. Коридоры здесь были шире, потому что проектировались под грузовые тележки, а не под людей, и от этого казались пустыми даже когда не были пустыми. Ян прошёл мимо троих рабочих в одинаковых робах, мимо открытого склада с контейнерами без маркировки, мимо закусочной, где кто-то в одиночестве ел что-то горячее прямо из котелка – и никто не посмотрел на него дважды. Здесь так было принято.

Ангар «Д-минус-семь» встретил его закрытыми воротами и камерой над ними – одной, заметной, явно поставленной напоказ. Ян остановился перед ней, не прячась. Подождал.

Ничего.

Он постучал в ворота. Металл ответил гулко и равнодушно.

– Горан Пел сказал мне сюда прийти, – произнёс он в камеру.

Тишина. Потом – щелчок, шипение пневматики, и ворота разошлись ровно настолько, чтобы мог протиснуться один человек боком.

Внутри было темнее, чем в коридоре, и значительно интереснее.

Ангар был небольшим по меркам доковой зоны, но использовался плотно: вдоль стен громоздилось оборудование – не хаотично, а по системе, которую понимал только хозяин. Запчасти, инструменты, несколько контейнеров с маркировкой на языке, которого Ян не знал – не корейский, не хинди, что-то старше. Посередине, занимая добрые две трети пространства, стоял корабль.

Назвать это красивым было нельзя. Назвать это летающим – тоже, с первого взгляда. Малый транспортный шаттл класса «Стриж» – серия, которую сняли с производства лет тридцать назад по причине «несоответствия современным стандартам безопасности». На практике это означало, что «Стриж» был слишком быстрым для комфортного регулирования и слишком маленьким, чтобы нести обязательное корпоративное транспондер-оборудование. Кто-то перекрасил его в цвет грязного антрацита – не краской, а каким-то покрытием, матовым и тёплым на вид, поглощающим свет. Сенсорное напыление. Дорогое.

– Не трогать.

Голос пришёл сверху.

Ян поднял голову. На технической антресоли под потолком ангара, свесив ноги, сидела женщина. Лет тридцать, плюс-минус. Короткая тёмная куртка с обрезанными рукавами, под ней – термослой, руки голые до плеч: правая – своя, с несколькими небольшими рабочими шрамами, левая – протез, хороший, не дешёвый, с мимикрирующей кожей, но со следами ремонта там, где кожа не успела заровняться. Волосы забраны небрежно, одна прядь через лицо. Смотрела на него без особого выражения – оценивающе, как на деталь, которую принесли и которую ещё не решили, нужна ли она.

– Я не трогаю, – сказал Ян.

– Ты смотришь. Это хуже.

Она спрыгнула с антресоли – четыре метра вниз, приземлилась легко, протез сработал как амортизатор. Подошла. Остановилась в двух шагах, чуть наклонив голову.

– Детектив Кройц, – сказала она. Не вопрос – сводка. – Бывший Марсианский корпус. Три года в «Ржавчине» на должности, которая называется красиво, а платит отвратительно. – Пауза. – Что стряслось этой ночью в секторе «Ржавчина» – это твоих рук дело?

– Частично.

– Корпоративный крейсер стыковался с верхними доками двадцать минут назад. На нижних ярусах уже патрули.

– Знаю.

– И ты всё равно пришёл сюда.

– Мне нужен транспорт.

Вита Сол посмотрела на него ещё несколько секунд, потом повернулась и пошла к кораблю – не приглашая, но и не прогоняя. Ян воспринял это как знак и пошёл следом.

– Куда? – спросила она, обходя нос шаттла.

– За пределы орбиты.

– Это не ответ.

– Кладбище дредноутов. За вторым поясом обломков.

Она остановилась. Рука – живая – легла на борт шаттла, пальцы слегка постучали по обшивке. Раз, два, три.

– Ты понимаешь, что «Стеллар» держит там периметр?

– Понимаю.

– И что мой корабль маленький, быстрый и невидимый, но не бронированный?

– Горан сказал.

– Горан много чего говорит. – Она обернулась, и в полутьме ангара Ян наконец увидел её глаза – тёмные, внимательные, с той отдельной усталостью, которая бывает не от недосыпа, а от слишком многих принятых решений за слишком короткое время. – Что ты предлагаешь взамен?

– Зависит от того, чего ты хочешь.

– Я хочу знать, что там, в кладбище. По-настоящему. – Она сказала это без пафоса, как говорят о давней занозе. – Три года назад я водила туда закрытую экспедицию «Стеллара». Меня наняли, потому что я знаю второй пояс лучше любого их пилота. Но в зону высадки меня не пустили. Держали на орбите вокруг кладбища шесть дней, потом отправили обратно и заплатили слишком много за молчание. – Пауза. – Когда платят слишком много за молчание, это потому что есть о чём молчать.

– Согласен, – сказал Ян.

– Тогда договорились. – Она хлопнула ладонью по борту – решительно, без церемоний. – Вылет через двадцать минут. Нижний шлюз, нелегальный коридор, я его знаю. До периметра «Стеллара» – часа четыре при тихом ходу.

– Патрули?

– Будем уходить по средним коридорам на глайдерах. Корабль выведу через автоматический грузовой шлюз – у меня там свой код, ещё с позапрошлого года. – Она уже поднималась по трапу, говорила на ходу, бросала слова через плечо. – Ты умеешь управлять грузовым глайдером?

– Управлял военными скаутами.

– Значит, умеешь. Иди в угол, там два глайдера под тентом. Выкати правый, он быстрее. Левый – моя запасная жизнь, не трогай.

Через пятнадцать минут они выкатили глайдеры через боковую дверь ангара в широкий технический коридор.

Глайдер был старым, с заплатками на антигравитационной юбке, но двигатель молчал – не ревел, не гудел, просто тихо держал машину в двадцати сантиметрах над полом. Ян сел, взял рукояти управления, почувствовал отклик – живой, чуткий, лучше, чем ожидал. Вита уже сидела на своём, смотрела вперёд.

– Держись за мной, – сказала она. – Не обгоняй, не отставай больше чем на десять метров. Если будет команда «стоп» – стоп немедленно, не думая. Если скажу «брось машину» – бросаешь машину и бежишь туда, куда я покажу.

– Понял.

– Последний вопрос. – Она повернулась к нему. – У тебя в импланте сейчас что-то чужое есть?

– Навигационные данные. Органический носитель, прямая загрузка.

– Это объясняет крейсер. – Она кивнула сама себе. – Они идут за данными, не за тобой. Это хорошо.

– Чем хорошо?

– Значит, живым ты им нужнее, чем мёртвым. Пока.

Она тронула глайдер вперёд, и Ян пошёл следом.

Средние коридоры четвёртого яруса в предрассветные часы были оживлённее, чем Ян ожидал: грузовые тележки, рабочие смены, кое-где – стайки людей в терморобах, спешащих куда-то по своим тихим делам. Вита лавировала между ними с той уверенностью, которая бывает у людей, выучивших маршрут ногами, а не головой. Ян тянулся следом, держал дистанцию.

Они прошли три перекрёстка, спустились на уровень ниже через грузовой пандус – и именно там их ждали.

Двое на корпоративных глайдерах перекрывали коридор поперёк. Бронированные, с идентификационными маяками «Стеллар» на плечах. Ещё двое стояли у стены – пешие, с оружием наготове. Сканирующий луч пробежал по лицу Яна, и один из сидящих в глайдере сказал что-то в коммуникатор.

Узнали.

– Разворачиваемся, – сказала Вита ровно.

Они развернулись – одновременно, синхронно – и в этот момент сзади тоже появились двое. Заперли коридор с обеих сторон. Классический захват в коробку, четыре точки, сектора перекрыты.

– Брось машину, – сказала Вита.

– Ты же сказала – только если ты скажешь «брось машину».

– Я сейчас говорю «брось машину».

Ян бросил машину – откатился в сторону, ушёл в нишу у стены. Вита сделала что-то с управлением своего глайдера, что он не успел разглядеть, и машина резко пошла вперёд – без пилота, набирая скорость прямо в строй передних противников. Те отреагировали инстинктивно: двое прыгнули в стороны, один попытался отстрелить глайдер – и попал, машина взорвалась с хорошим грохотом, ослепив коридор вспышкой. Ян уже двигался – не к передним, а в боковую техническую дверь, которую Вита открыла своим кодом ещё на подходе.

За дверью была лестница.

Они бежали вниз – Вита впереди, Ян за ней, – а снизу доносился нарастающий гул: грузовой шлюз открывался. Корабль уходил автоматически по заранее заложенной команде. Умно. Ян мысленно поставил Вите плюс.

Шлюзовой отсек встретил их холодом и запахом открытого космоса, который никогда не бывает настоящим – только давлением и привкусом металла. «Стриж» висел за внешней переборкой в пяти метрах – трап опущен, огни навигации не горели, силуэт почти терялся на фоне тёмной обшивки станции.

– Быстро, – сказала Вита, не останавливаясь.

Они прыгнули через шлюзовой зазор – пять секунд невесомости, потом гравитационный захват корабля подхватил их и потянул внутрь. Трап поднялся за спиной с тихим шипением, люк закрылся.

Вита уже была в пилотском кресле. Её руки пробежали по консоли – быстро, без лишних движений, как по клавиатуре инструмента, который знаешь наизусть.

– Пристегнись, – сказала она. – И не разговаривай следующие три минуты.

Ян пристегнулся. За иллюминатором обшивка «Авалона-6» медленно поплыла назад – серая, рябая от ремонтных заплат, с тысячами тусклых огоньков жилых секторов. Снизу, под брюхом станции, висела Земля.

Ян смотрел на неё. Первый раз за три года – снаружи, с расстояния, целиком. С такой точки зрения это было красиво. Почти. Если не думать о том, что там, внизу, никого нет.

Двигатели «Стрижа» ожили – не взревели, а именно ожили, будто выдохнули – и станция начала уменьшаться.

– Нас засекут через минуту, – сказала Вита, не отрываясь от консоли.

– Знаю.

– У них быстрые перехватчики.

– Знаю.

Молчание. Земля за иллюминатором медленно уходила вниз и в сторону.

– Ты веришь, что там что-то есть? – спросила Вита тихо. Неожиданно тихо для неё. – В этом «Эдеме»?

Ян подумал честно, без скидок на ситуацию.

– Не знаю, – сказал он. – Но кто-то верил достаточно сильно, чтобы умереть за это.

Вита ничего не ответила. Только прибавила тягу – и «Авалон-6» исчез за кормой в россыпи орбитального мусора, который всегда окружал станцию, как старая пыль окружает вещи, которые давно не трогали.

Глава 5. Орбитальные шрамы.

Первый пояс обломков появился на сенсорах раньше, чем его стало видно в иллюминатор.

Ян смотрел на тактический экран – простой, без излишеств, с зелёными отметками плотности поля – и думал о том, что человечество умеет делать мусор с каким-то особым вдохновением. За триста лет орбита Земли превратилась в слоёный пирог из металла, композитов, обугленного пластика и всего остального, что успело сгореть не до конца. Обломки спутников. Фрагменты боевых орбитальных платформ – тех, что стреляли друг в друга в первые дни Последней Войны. Останки транспортников. Где-то здесь, говорили старики, до сих пор летают мёртвые тела в скафандрах – тех, кого не успели подобрать. Ян не проверял. Некоторые вещи лучше оставлять в статусе городских легенд.

– Плотность растёт, – сказала Вита. Не с тревогой – с рабочим вниманием. – Через четыре минуты войдём в зону автоматической обороны.

– Она ещё работает?

– Частично. «Стеллар» перекупила три узла из пяти и поддерживает их в активном состоянии. Официально – для защиты от случайного трафика. – Она скользнула взглядом по экрану. – Практически – чтобы никто не ходил к кладбищу без их ведома.

– Ты знаешь, где узлы?

– Приблизительно. В прошлый раз они меняли позиции каждые шесть часов. – Вита помолчала. – Это было три года назад. Не обещаю, что всё ещё так.

Ян откинулся в кресле, посмотрел на потолок кабины. Потолок был низкий, с парой наклеек – выцветших, явно очень старых, из той жизни, которая была у «Стрижа» до Виты. Один стикер изображал стилизованную птицу с распахнутыми крыльями, под ней – надпись на старом английском: *«No atmosphere required»*. Второй был просто жёлтым квадратом с аккуратно написанным от руки числом: 1847. Что оно означало – Ян решил не спрашивать.

Зелёная точка в краю зрения пульсировала ровно. Данные в импланте лежали тихо, не мешали, но давали о себе знать – лёгким теплом за левым ухом, едва заметным, как воспоминание о боли.

– Сигнал сзади, – сказала Вита.

Ян не спрашивал – сам посмотрел на кормовой сенсор. Две отметки. Быстрые, на корпоративных частотах. Перехватчики класса «Скат» – лёгкие, манёвренные, созданные специально для орбитальной работы. Ян знал их по Марсианскому корпусу: против них в открытом бою делать нечего, единственный шанс – уйти в плотное поле, где их системы наведения начинают сбоить от металлических помех.

– Входим, – произнесла Вита, и это было не для него – просто вслух, сама себе. Ритуал пилота перед сложным манёвром.

Поле обломков приняло их без предупреждения.

Оно не выглядело как то, что показывают в старых записях – плотное, непроходимое, стена металла. Здесь всё двигалось: медленно, по собственным орбитам, с той ленивой неотвратимостью, которая хуже любой агрессии. Обломки разного размера – от крошечных фрагментов, пробивающих обшивку насквозь, до туш размером с жилой модуль, вращающихся вокруг своей оси в абсолютной тишине. Между ними – пустота, много пустоты, но живой, постоянно меняющейся.

Вита вела корабль, и Ян наблюдал за её руками.

Это было что-то отдельное – смотреть, как человек делает своё дело по-настоящему. Не торопясь, не нервничая, с той экономной точностью, которая рождается из многолетнего понимания, а не из техники. Правая рука на штурвале – лёгкие, почти неощутимые коррекции. Левая – протезная – на панели тяги, и здесь она работала тоньше, чем живая: протез не дрожал, не уставал, давал одинаковое усилие в одну секунду и в третий час полёта.

«Стриж» скользил между обломками – не уворачивался, а именно скользил, как будто поле расступалось само.

Потом ударила первая турель.

Лазерный импульс прошёл в метре от левого борта – Ян увидел его как вспышку, отразившуюся от вращающегося куска обшивки старого спутника. Турель была автоматической, без оператора: она отреагировала на тепловой след двигателей. Вита среагировала быстрее – заглушила двигатели на три секунды, и «Стриж» пошёл по инерции, остывая, становясь невидимым для тепловых сенсоров.

Три секунды невесомости и тишины. Обломки проплывали мимо иллюминаторов медленно и торжественно, как мусор на поверхности стоячей воды.

– Вторая турель прямо, – сказал Ян, глядя на тактический экран.

– Вижу.

– Она следит за движением, не за теплом.

– Тоже вижу.

– Тогда нам нужно.

– Не нужно мне объяснять, – сказала Вита без раздражения. – Мне нужна тишина.

Ян замолчал.

Она запустила двигатели – короткий импульс, три секунды максимальной тяги – и «Стриж» рванул вперёд и вниз одновременно, нырнул под брюхо огромного обломка, бывшего военного орбитального модуля, и вышел с другой стороны ровно в тот момент, когда вторая турель вела огонь по последней известной позиции корабля. Очереди прошли над ними – Ян слышал, как несколько мелких фрагментов всё же ударили в обшивку, что-то звякнуло в хвостовой части.

– Что было? – спросил он.

– Антенна. Запасная. – Вита не обернулась. – Не критично.

– Перехватчики?

– Вошли в поле следом. – Она посмотрела на кормовой сенсор. – Они умнее турелей. Будут ждать, пока мы выйдем на другой стороне.

– Мы не будем выходить там, где они ждут.

– Правильно думаешь. – Впервые за всё время в её голосе что-то изменилось – не улыбка, но что-то похожее на неё. – Ты когда-нибудь слышал про Брешь Сатурна?

– Это звучит как название из детской книги.

– Это название из лоцманского справочника. Неофициального. – Она начала закладывать плавный поворот влево, уводя корабль вглубь поля. – Три года назад, когда я везла экспедицию «Стеллара», один из их навигаторов проговорился за едой. Сказал, что в поле есть незадокументированный коридор – узкий, нестабильный, смещается на несколько градусов каждые двое суток из-за взаимного притяжения крупных обломков. «Стеллар» его знает и использует для тихих рейсов. Называют внутри – Брешь.

– Ты запомнила координаты?

– Я запоминаю всё, что говорят за едой. – Теперь это всё-таки была улыбка, короткая, почти незаметная. – Привычка из прошлой жизни.

Ян решил не спрашивать, что за прошлая жизнь. Может, потом.

«Стриж» уходил в глубину поля, и поле становилось плотнее – обломки крупнее, расстояние между ними меньше. Несколько раз корпус корабля задевал мелкие фрагменты, и каждый раз раздавался короткий металлический стук – неприятный, потому что в тишине космоса любой звук означал контакт с чем-то, с чем контакта быть не должно.

Сенсоры показывали: перехватчики держатся на периферии поля. Не идут следом. Или ждут. Или – и это хуже всего – вызывают подкрепление.

– Вот, – сказала Вита тихо.

Ян посмотрел вперёд.

Брешь выглядела не как коридор – как случайность. Просто участок поля, где обломки расступились чуть больше обычного, где траектории нескольких крупных фрагментов создавали нечто вроде движущегося тоннеля, существующего ровно до тех пор, пока гравитационный баланс не сместится снова. Шириной – метров двадцать в самом широком месте. Длиной – Ян не мог оценить, уходила в темноту.

– Она нестабильная? – спросил он.

– По определению.

– Сколько у нас времени?

Вита смотрела на расчёты. Долго – дольше обычного.

– Минут восемь, – сказала она. – Потом два крупных обломка сойдутся на встречных орбитах и закроют вход. До следующего окна – часов шесть, не меньше.

– Тогда идём.

– Я и так иду.

Они вошли в Брешь, и пространство сжалось.

Это было неправильное ощущение для открытого космоса – ощущение тесноты. Но стены здесь были настоящими: справа медленно вращался кусок корпуса чего-то большого, с ещё читаемой надписью по борту – кириллица, слишком старая, слишком повреждённая, Ян успел разобрать только «—ЛАНЕТА» перед тем, как обломок ушёл назад. Слева плыли переплетённые обломки конструкций – фермы, кабели, что-то похожее на раму солнечной батареи, сложившейся и застывшей в такой позиции, что напоминала сжатый кулак.

Вита вела корабль без лишних слов. Ян следил за сенсорами – перехватчики оставались за пределами поля – и думал, не думая, одним краем сознания.

Навигатор.

Девушка в «Ржавчине». Код флота. Прямая передача данных – не в момент смерти, не случайно. Горан сказал: она могла прийти именно за ним. Она знала, что её убьют. Она пришла к нему, потому что другого способа передать карту не было.

Это требовало решимости определённого рода. Ян знал о такой решимости по Марсианскому корпусу – там это называлось «финальная задача». Когда миссия важнее носителя.

Кто её послал? Или она пришла сама?

– Ты думаешь слишком громко, – сказала Вита.

– Ты слышишь мысли?

– Нет. Но ты третью минуту смотришь в одну точку и дышишь как человек, которому что-то не даёт покоя. – Короткая пауза, взгляд на экран, коррекция курса. – Что?

– Девушка в «Ржавчине». Она пришла ко мне намеренно.

– Возможно.

– Это значит, что кто-то знал обо мне. Знал достаточно, чтобы выбрать меня как носителя. – Он помолчал. – Это значит, что где-то есть кто-то ещё. Кто следил. Кто посылал.

Вита не ответила сразу. Манипулировала управлением, проводя «Стриж» мимо особенно неудобного обломка – тот прошёл в метре от правого борта и задел кормовой стабилизатор, от чего корабль на секунду завибрировал.

– Или, – сказала она наконец, – кто-то передал ей информацию. Сказал: найди человека с армейским имплантом серии М-7, работающего детективом на «Авалоне», и отдай ему это перед смертью. И она нашла. И отдала.

– Почему перед смертью?

– Потому что заживо из неё данные уже вытащили бы. – Просто, без жестокости. – «Стеллар» умеет работать с органическими носителями. Ты сам видел, что они с ней сделали. Значит, она пряталась – долго, осторожно. И вышла только тогда, когда поняла, что её нашли. Рассчитала: я успею добежать до него раньше, чем они меня остановят, и передам данные прямым контактом.

– Рассчитала неверно.

– Или верно. – Вита посмотрела на него. – Ты же здесь.

Это было сказано без пафоса. Именно поэтому ударило.

Ян снова посмотрел вперёд. Брешь расширялась – впереди, за последними крупными обломками, начиналась чистая темнота второго пояса, за которым лежало кладбище дредноутов. Там не было звёзд – точнее, они были, но редкие, далёкие, не те, что над атмосферой Земли. Здесь пространство выглядело по-другому: не как небо над головой, а как то, что оно есть на самом деле. Бесконечность в буквальном смысле слова.

– Выходим, – сказала Вита.

«Стриж» проскользнул через последнее сужение Бреши – Ян услышал, как что-то скребёт по обшивке с лёгкостью ногтя по стеклу – и вышел в открытое пространство.

Перехватчики не последовали. Либо не нашли вход в Брешь, либо – что вероятнее – решили не рисковать в нестабильном поле.

За кормой медленно вращалась Земля – меньше теперь, дальше, почти красивая. Ян смотрел на неё несколько секунд, потом перестал.

Впереди, на пределе сенсорного диапазона, начинали проступать тёмные силуэты. Огромные. Неподвижные.

– Вот они, – сказал он.

– Да, – сказала Вита тихо.

Три колониальных дредноута висели в пустоте так, как висят вещи, брошенные в спешке: не аккуратно, не по плану, а как вышло. Триста лет. Без экипажей. Без огней. Без цели. Просто висели и ждали – равнодушно и терпеливо, как умеет ждать только то, что не умеет торопиться.

Глава 6. Мёртвые великаны.

Они висели в дрейфе в двух километрах от ближайшего дредноута и молчали.

Не потому что было нечего сказать. Просто иногда вещи настолько большие, что первое время на них просто смотришь – как смотришь на горы или на шторм, – и слова не приходят, потому что язык не был создан для таких масштабов. Он был создан для людей, для вещей человеческого размера, для расстояний, которые можно пройти ногами.

Дредноут «Прометей» – Ян прочитал название по борту, буквы были выбиты глубоко, в полметра высотой, и всё равно с такого расстояния казались мелкими – был длиной около трёх километров. Триста лет назад его строили как ковчег: внутри должны были разместиться двадцать тысяч человек, запасы на десять лет автономного полёта, генетический банк земной биосферы, производственные мощности для терраформирования. Смерть цивилизации прервала его биографию в самой первой строчке.

Сейчас он выглядел как то, чем и был: очень большим и очень мёртвым. Корпус покрывала патина вакуумного окисления – не ржавчина, космос не ржавеет, но что-то похожее по смыслу. Пятна, разводы, следы микрометеоритных ударов, накопленных за триста лет. Несколько панелей внешней обшивки были вскрыты или выбиты – видимо, те самые экспедиции «Стеллара». Зияющие прямоугольники темноты на фоне темноты чуть менее абсолютной.

Два других дредноута висели дальше – «Эпиметей» и «Атлас», Ян знал их названия из школьных архивов, которые читал давно, без особой цели, просто потому что иногда ночью не спится и нужно чем-то занять голову. Все три были из одной серии, все три строились одновременно на орбитальных верфях – сейчас тоже мёртвых, тоже вошедших в состав обломочного поля.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.