Екатерина Белевич
Зелье для миллионера

Глава 1: Цифровая крепость

Кабинет Петра Аркадьевича Саянова напоминал командный центр звездолёта – обтекаемые линии, панели из матового тёмного стекла и ровное, лишённое теней освещение. Здесь не было ничего лишнего, ничего, что не служило бы строго определённой цели. Даже единственная картина на стене – абстрактная динамичная композиция в серебристых тонах – была, по сути, сложным экраном, отображавшим в реальном времени ключевые биржевые индексы и котировки криптовалют. Воздух был стерильно чист, тишину нарушало лишь едва уловимое гудение серверных стоек, спрятанных за звукоизолирующей перегородкой.

Петр сидел в анатомическом кресле, сшитом по меркам его тела, и смотрел на большой изогнутый экран. На нём, разделённые на три секции, были лица его японских партнёров. Переговоры подходили к концу. Он говорил спокойно, размеренно, его русская речь переводилась синтезированным, почти идеальным голосом японского синхрониста – его собственной разработки.

– Следовательно, погрешность алгоритма составит менее 0,7%, что даст вашей компании экономию порядка двенадцати миллионов долларов в первый же квартал, – произнёс Петр, его пальцы бесшумно скользнули по поверхности стола-экрана, отправляя финальные графики.

На лицах японцев – традиционная сдержанность, но легкий кивок старшего из них, господина Танаки, был красноречивее любой улыбки.

– Мы впечатлены точностью расчётов, Саянов-сан. Контракт будет подписан в течение часа, – ответил Танака через переводчика.

– Отлично. Детали направит мой помощник. Всего хорошего.

Экран погас, растворившись в тёмной поверхности. Петр откинулся на спинку кресла. Ни удовлетворения, ни усталости. Только факт: задача выполнена, цель достигнута. Он провёл рукой по специальному сенсору на краю стола. В углу комнаты мягко замигал индикатор.

Через минуту дверь бесшумно открылась, впуская Семёна Горнова. Он был на десять лет старше Петра, с умными, уставшими глазами и вечной папкой в руках, хотя всё её содержимое дублировалось в их общем облаке.

– Договор улетел к юристам, потом – в Токио. Всё чисто, – Семён поставил на стол чашку с идеальным капучино – одну из немногих «ручных» работ, которые он себе позволял, зная вкус шефа, а после заметил: – Японец даже попытался пошутить про русскую зиму. Система перевода, кажется, не распознала сарказм и выдала что-то про благоприятные климатические условия для серверов.

– Главное, что цифры она не переврала, – Петр взял чашку. Кофе был нужен не для бодрости, а как ритуал, разделительная черта между сделанным и следующим. – Что по Мальдивам?

– Вилла «Акватико» свободна, рейс бизнес-классом завтра в 23:40, трансфер на гидросамолёте забронирован. Погода – +31, вода +28. Весь пакет, как обычно: полная изоляция, никаких мероприятий, персонал – минимум контакта, – Семён говорил, глядя на планшет, но в его голосе сквозила тень беспокойства, которую он давно научился маскировать. – Петр Аркадьевич, может, в этот раз…

– Что в этот раз? – взгляд Петра был прямым и холодным.

– Ничего. Всё организовано, – Семён отвёл глаза.

Он был больше чем помощник; он пришёл в компанию ещё при отце Петра, видел, как мальчик становился железным бизнесменом. И знал цену этой броне.

В этот момент на запястье Петра мягко вибрировали умные часы. На мини-экране всплыло уведомление, не связанное с работой: «Визит к Инге Петровне. 19:00. Сегодня».

Петр нахмурился. Это было в его календаре, конечно. Автоматическое напоминание, которое он сам и установил много лет назад – ежемесячный обязательный ужин с матерью. Но сегодня оно казалось досадной помехой, сбоем в отлаженной системе.

– Напомни мне купить ей орхидею. Белые, – сказал он Семёну, уже погружаясь в изучение схемы своей мальдивской виллы на основном экране.

На снимке со спутника она выглядела как жемчужина в кольце бирюзовой воды – идеальная, стерильная, удалённая от всего мира.

– Уже заказано. Доставят к семи, – откликнулся Семён. Он помолчал, собираясь с мыслями. – Как думаешь, она в этот раз спросит?

Петр замер. Он понял, о чём речь. О том самом новогоднем вечере десять лет назад, после которого он перестал что-либо чувствовать, кроме амбиций. История, до боли напоминающая дешевый сериал: влюблённый студент, блестящее будущее с талантливой пианисткой, её внезапный отъезд на учёбу в Вену за день до того, как он собирался сделать предложение. И случайно подслушанный разговор, раскрывший правду: щедрая «стипендия» от Инги Петровны, которая считала девушку неподходящей партией для наследника империи.

– Нет. Не спросит, – его голос был ровным, как линия горизонта на экране. – У неё уже есть всё, что она хотела. Успешная корпорация. Послушный сын. Какие могут быть вопросы?

Семён лишь вздохнул. Он видел, как с того самого Нового года Петр методично выстроил вокруг себя неприступную цитадель из технологий, графиков и дел. Люди были фактором риска, эмоции – системной ошибкой. Даже эти поездки на Мальдивы раз в год, всегда в одно и то же время, – не отпуск, а стратегическое отступление для перезагрузки, продолжение работы в другом формате.

Петр закрыл окно с Мальдивами и вызвал на экран биометрические данные с последнего медосмотра. Всё в норме. Эффективность – 98%. Он отключил экран. В кабинете воцарился полумрак, подсвеченный лишь слабым свечением приборов. Его цифровая крепость была в полной боевой готовности. Но сейчас предстояло покинуть её на несколько часов, чтобы сыграть роль в другом, устаревшем сценарии – семейного ужина.

Он встал, поправил идеальные складки на рукаве рубашки. Завтра – самолёт, океан, контролируемая изоляция. А сегодня – визит к матери. Ещё одна операция, которую нужно провести безупречно.

Глава 2: Материнский заговор

Апартаменты Инги Петровны были полной противоположностью кабинету сына. Здесь царило барокко, смешанное со стилем бохо-шик¹: тяжелые бархатные портьеры, десятки свечей (настоящих, не LED), шкафы-витрины с хрусталём, аромат пачули и дорогого ладана, перебивающий запах запеченной утки с яблоками. Каждая вещь кричала, требовала внимания, жила своей яркой, беспорядочной жизнью. Петр, переступив порог, ощущал лёгкий диссонанс, как будто его аудиосистему с идеальным звуком внезапно переключили на шумный восточный базар.

– Петенька, наконец-то! – Инга Петровна парила по гостиной в платье цвета фуксии, обнимая его с такой силой, будто он вернулся из кругосветного плавания, а не с соседней улицы делового центра.

Она взяла его за руку, ведя к столу, уже ломящемуся от яств.

– Смотри, всё твоё любимое. И главное – без этих твоих умных духовых шкафов с контролем пара! Всё на живом огне, с душой!

Петр позволил себя усадить. Его чёрный костюм был инородным телом в этом буйстве красок.

– Мама, ты снова могла нанять кого-то. Зачем утруждать себя?

– Для сына? Это не труд, а радость! – она налила ему вина, хотя знала, что он почти не пьёт. – Ну как, закрыл с японцами? Молодец! Я всегда знала, что у тебя талант. Не то что у некоторых… – она махнула рукой, и Петр мысленно отметил, что по её интонации «некоторые» – это, вероятно, все его конкуренты, вместе взятые.

Обед шёл своим чередом. Инга Петровна говорила о выставке, о новой гадалке, о подруге, чей сын женился на «милейшей девушке из хорошей семьи». Петр односложно отвечал, отрезая идеальные кусочки мяса, его взгляд периодически скользил к часам. Он выстраивал этот ужин как бизнес-процесс: входные данные (визит), обработка (разговор), выходные данные (выполненный долг).

И вот, когда настала очередь кофе и воздушного безе, Инга Петровна сделала то, чего он ждал с самого начала. Она положила ложку, её взгляд стал томным и проникновенным.

– Петенька, я вот всё думаю… Скоро Новый год. Опять ты улетишь на свои острова, в своё одиночество.

– Это не одиночество, мама. Это стратегическая разгрузка. Мозг нуждается в перезапуске, – ответил он механически.

– Мозг, мозг… А сердце? – она прижала руку к груди. – Тебе уже тридцать пять. Вокруг тебя только технологии да этот вечный Семён Семёныч. Всё в жизни есть, а самого главного – семьи, продолжения – нет. Я так хочу внуков, Петя. Хочу, чтобы в этом доме снова был детский смех!

– Детский смех нарушает акустический баланс и отвлекает от работы, – парировал Петр, пытаясь увести разговор в шутку.

Его улыбка была холодной, чисто физиологической.

– Не шути так! – в её голосе прозвучало отчаяние. – Я видела, с какими девушками ты общаешься на приёмах. Сплошь бизнес-леди, холодные как айсберги. Тебе нужна не такая. Нужна тёплая, душевная, которая сможет растопить твой… этот твой кремниевый лёд!

Петр медленно поставил чашку. Шутка кончилась. В воздухе повисло напряжение, знакомое им обоим.

– Мама, мы уже проходили это. Ты сама позаботилась о том, чтобы у меня появился этот «кремниевый лёд», как ты выражаешься.

– О чём ты? – её глаза округлились, но в них мелькнула тень вины.

– Под Новый год. Десять лет назад. Или ты забыла, как подарила мне самую ценную деловую хватку – не доверять? – его голос был тихим и острым, как лезвие.

Десять лет назад

Снег хрустел под ногами. Двадцать четвёртое декабря. Он нёс в кармане маленькую бархатную коробочку и огромную, почти болезненную надежду. Их общая знакомая сказала ему шепотом в консерватории: «Лена завтра улетает. В Вену. Насовсем. Стипендия какая-то сумасшедшая». Он не верил. Они же договорились встретить Новый год вместе, у ёлки на Манежной. Он влетел в её подъезд, не замечая, что дверь в её квартиру приоткрыта. И услышал голос матери. Низкий, довольный: «Билет, документы и карта – всё здесь. Ты умная девочка, Леночка. Ты понимаешь, что это единственный шанс для таких, как ты. Пётр переживёт. У него другая судьба». И тихий, предательский шёпот Лены: «Спасибо вам, Инга Петровна…» Он не стал заходить. Просто развернулся и вышел. Бархатная коробочка упала в сугроб где-то по пути. Новый год он встретил один, глядя, как искры от фейерверков отражаются в стекле небоскрёба его будущей корпорации. Чувства он отключил тогда же, как устаревшую опцию.

Инга Петровна побледнела.

– Петя, это было давно… Она была не твоего круга! Я хотела как лучше!

– Ты хотела как лучше. И ты добилась. Посмотри на меня – я идеален. Во всём, кроме того, о чём ты сейчас плачешь. Но это не баг², мама. Это фича. Система работает стабильно, – он встал, его движения были чёткими и безэмоциональными. – Спасибо за ужин. Мне пора. Завтра есть дела до вылета.

– Петя, подожди!

Но он уже был в прихожей, накидывал пальто. Дверь закрылась за ним с мягким щелчком.

Инга Петровна осталась одна среди остывающих яств и погасающих свечей. Отчаяние, острое и жгучее, сдавило ей горло. Он уезжал. Снова. На Новый год. Предсказание Эльвиры звучало в ушах набатом: «…если не встретит в уходящем году, то будет одинок…»

Глава 3: Сеанс черной магии (в хорошем смысле)

Лавка «У Эльвиры» располагалась в полуподвале старого арбатского особняка, но её невозможно было найти по вывеске. Её находили по запаху – густая смесь ладана, сушёных трав и чего-то сладковато-приторного, вроде испорченных персиков. И по кошке. Огромный, лысый сфинкс по имени Анубис обычно восседал на подоконнике, взирая на прохожих пустыми, вселенской грусти глазами.

Интерьер был тщательно срежиссированным хаосом. Стены, затянутые тёмно-бордовым бархатом, поглощали свет от десятков свечей в причудливых подсвечниках – черепах, драконов, спиралях из чёрного металла. Повсюду висели кристаллы, блестели магические шары, пылились связки сушёных кореньев. На полках вперемешку с явно древними (или искусственно состаренными) фолиантами соседствовали банки с надписями «Лунная пыль» и «Слёзы русалки». В углу мерцал слабым зелёным светом монитор старого компьютера, заваленный файлами с названиями вроде «Клиенты_2023_прайс.xls». Это был идеальный гротескный коктейль из эзотерики, театра и тонкого маркетинга.

В центре этого святилища, за массивным столом, покрытым расшитой звёздами скатертью, восседала Эльвира. Она не была старой цыганкой из стереотипов. Ей было около пятидесяти, и выглядела она как драматическая актриса, решившая сменить амплуа. Высокая, в платье-балахоне цвета ночи, усыпанном серебряными вышитыми созвездиями. На её пальцах – множество колец, в ушах – серьги в виде полумесяцев. Но самое главное – её глаза. Они были не просто подведены сурьмой. Они горели таким непоколебимым, почти фанатичным знанием, что даже самый отъявленный скептик на секунду давал слабину.

Инга Петровна, обычно царственная и уверенная, здесь преображалась. Она сидела на краешке стула, как послушная ученица, её экстравагантное платье казалось здесь просто рядовым явлением. В руках она сжимала платок, будто чётки.

– Инга Петровна, дорогая, я чувствовала вашу тревогу. Она витала в астрале, как чёрная птица, – голос Эльвиры был низким, бархатным, каждое слово произносилось с весомой паузой, будто она не говорила, а низвергала истины.

– Эльвира, вы были правы! Он уезжает. Завтра! Каменный, ледяной… Он вспомнил про Лену. Это был кошмар, – Инга Петровна выпалила, едва не плача.

– Тссс, – Эльвира подняла длинную, изящную руку. – Прошлое – лишь тень. Будущее – глина в наших руках. Вы принесли то, о чём мы говорили?

Инга Петровна кивнула и, озираясь, словно совершала величайшее преступление, достала из сумки флакончик с тёмно-фиолетовой жидкостью. Он выглядел так зловеще, что мог бы быть фугусным индикатором в лаборатории сумасшедшего учёного.

– Отлично. А теперь – главное. Я провела великий ритуал. Я взывала к силам Скорпиона, что правит глубинными страстями и трансформациями. Я свела воедино линии его судьбы и судьбы той, что предназначена, – Эльвира с театральным вздохом откинулась на спинку трона (стул, безусловно, был троном).

Её пальцы пробежали по поверхности хрустального шара, в котором клубился искусственный туман.

– Силы ответили. Они дали координаты.

Она медленно, с пафосом магистра, выдвинула ящик стола и извлекла не древний свиток, а обычный листок А4, сложенный вчетверо. Развернув его, она протянула Инге Петровне.

Там, посредине листа, был нарисован от руки красный крестик. Ниже, также от руки были выведены координаты – шесть малопонятных Инге Петровне чисел. Дальше шли, привычные ей время, дата: «26 декабря, 19:00». Больше на листке ничего не было. Выглядело это одновременно жутковато и смехотворно.

– Это где? – Инга Петровна смотрела на бумажку с недоумением, смешанным с благоговением.

Логика отступала перед верой в чудо.

– Места силы часто выглядят непритязательно, дитя моё, – мудро изрекла Эльвира. – Это точка пересечения энергетических потоков. Там, где пустота, там и чистейший сосуд для судьбы. А метель… метель сметёт все его старые защиты, оставит нагого человека перед выбором.

Инга Петровна прижала листок к груди.

– Как я заставлю его туда поехать? Он не делает ничего вне своего графика.

– Вы не заставите. Вы поможете судьбе, – Эльвира многозначительно указала взглядом на флакон в руках клиентки. – Три капли в коньяк. Он выпьет свой бокал перед сном, думаю, вы найдете способ. Зелье не яд. Оно… усыпляет бдительность разума, открывает душу для велений рока. Он уснёт глубоким сном. А эти ребята, – она сделала паузу, протягивая клиентке непримечательную визитку, – доставят его в нужное место, прямо к моменту пробуждения. Он очнётся там, где ему суждено быть.

План был безумен. Идеально безумен для отчаявшейся Инги Петровны. Она видела в нём не похищение, а мистическое путешествие, квест, устроенный самой Вселенной. Её глаза загорелись фанатичным светом.

– А она… она там будет? Его судьба?

Эльвира наклонилась через стол, и тени от свечей заплясали на её лице.

– О, да. Она будет. Я убеждена в этом. Судьба не терпит промедления.

Они обсудили детали шепотом, будто заговорщики накануне переворота. Инга Петровна ушла, сжимая в одной руке флакон со зельем, в другой – священную карту, её лицо светилось смесью ужаса и надежды.

Как только дверь закрылась, магическая аура в лавке мгновенно рассеялась. Эльвира откинулась на спинку кресла, сняла с себя несколько самых тяжёлых колец и потянулась к монитору, щёлкая мышкой. Лицо её, мгновение назад полное таинственной значительности, теперь выражало лишь усталую деловитость.

Она достала из-под стола не хрустальный шар, а новенький смартфон и набрала номер.

– Луиза? Ты слушаешь? Всё в движении. Наша богатая птичка съела червячка без подробностей, – её голос теперь был совсем другим – хрипловатым, житейским, без следа бархатного тембра. – Запоминай: двадцать восьмого, вечером, остановка «41-й километр» на Яскинском шоссе. Да, та самая, в чистом поле. Оденься соответственно – ты играешь роль потерянной, хрупкой незнакомки в метель. Никакого меха «под соболя»! Что? Конечно холодно, дурочка, зато наследство тёплое!

Она слушала, бурча что-то под нос.

– Машина? Не беспокойся, я позабочусь, чтобы его туда доставили. Спящим. Твоя задача – быть там, когда он проснётся. Разыграй удивление, растерянность, лёгкую простуду. Он будет дезориентирован, а его мамаша, которая свято поверит, что это судьба, будет давить на него со всей силой. Это наш шанс. Просто следуй сценарию.

Положив трубку, Эльвира погладила лысого Анубиса, который запрыгнул на стол.

– Вот и вся магия, дружок, – сказала она кошке. – Никаких духов Скорпиона. Просто психология, театр и глубокая, истеричная вера в чудо. Самый чёрный рынок – это рынок надежды.

Она потушила несколько свечей, и лавка погрузилась в ещё больший полумрак. Настоящая тьма, впрочем, была не здесь. Она тихо зрела в безупречной квартире Петра Саянова, куда скоро должна была просочиться в виде трёх капель фиолетового зелья, чтобы столкнуть безупречный мир высоких технологий с грубой, срежиссированной кувалдой старой как мир аферы.

Глава 4: Коньяк судьбы

Квартира Петра была продолжением его кабинета: белые стены, скрытое освещение, минимум мебели, кричащий функционализмом и дорогим аскетизмом. Он уже упаковал один чемодан (всё остальное, включая гардероб, ждало его на вилле) и проверял последние отчеты на планшете, когда в дверь позвонили. Петр открыл на планшете запись камеры дверного глазка. С экрана на него смотрело искаженное тревогой знакомое лицо. Он вздохнул, ощутив тот же раздражающий сбой в системе, что и днем ранее. Бросив взгляд на часы, Петр оценил масштабы нарушения графика и приказал голосовому помощнику открыть дверь.

– Мама? Что случилось? – он поднялся с дивана, когда женщина вошла в комнату.

Его голос передавал напряжение.

– Петенька, я не могла… не могла отпустить тебя вот так, после вчерашнего… – Она вплыла в гостиную, запах пачули и ночного холодного воздуха ворвался в стерильное пространство. В её руках болталась изящная сумочка, а глаза были неестественно блестящими, будто от невыплаканных слёз или лихорадочной решимости. – Можно мне войти? На минуточку. Я не спала всю ночь. Мне было дурно, – она потопталась на месте, подбирая слова, а после выудила из сумочки небольшую бутылку коньяка, его любимого. – Я принесла… в знак примирения. Мы должны выпить. За… за всё хорошее. Чтобы ты улетал без этой тяжести. Иначе мне будет не спокойно.

Петр колебался. Каждая логическая цепь в его мозгу кричала об ошибке, о манипуляции. Но был и протокол: мать. И призрак прошлого, который он сам вчера вызвал. Возможно, это был шанс поставить точку. Холодную, окончательную.

– Ладно. У тебя десять минут, – уступил он.

Она двигалась по его пространству, как экзотическая, яркая птица в операционной. Скинув пальто на спинку дивана, она проскользнула на кухню. Оттуда она вернулась с двумя наполненными бокалами и полупустой бутылкой. Темно-янтарная жидкость, как и всё, что несла в себе эта женщина, не вписывалась в аскетическое пространство его жизни. Расположившись в кресле напротив, она протянула ему бокал.

– За то, чтобы ты был счастлив, Петя. Где бы ты ни был. Чтобы ты… нашёл. Даже если не ищешь.

Он взял стакан. Аромат был насыщенным, дубовым. Настоящим. Он кивнул, машинально.

– За отсутствие ненужных осложнений.

Они выпили. Коньяк обжёг горло. Вкус был странно приторным, с лёгким фиалковым послевкусием. «Необычный букет», – мелькнула мысль. Инга Петровна выпила свою порцию одним махом и тут же налила ещё, себе и ему.

– И за… за прощение старой глупой женщины, которая слишком любила своего сына.

«Это ловушка», – странная догадка мелькнула в голове, но было уже поздно. Комната слегка поплыла. Не как от алкоголя, а резко, настойчиво. Датчики на часах, отслеживающие пульс и давление, должны были сработать, но он не смог поднять руки, чтобы посмотреть. Он начал проваливаться в истерзанное ночью пространство. Последним, что он увидел, было её лицо, склонившееся над ним, и шёпот, полный муки и торжества: «Прости, сынок. Это для твоего же счастья…».

Тьма нахлынула беззвучно и абсолютно.

Когда он уже был без сознания, распластавшись на белом диване как манекен, дверь открылась ключом. На пороге стоял Семён. Он был бледен, его пальцы судорожно сжимали связку ключей – дубликат от квартиры Петра, который он хранил на случай «системных сбоев». В его глазах читалась буря: предательство, жалость, страх и покорность воле Инги Петровны, которую он, старый служака, не мог ослушаться.

– Вы… вы уверены, Инга Петровна? – его голос дрогнул.

– Абсолютно, Семён Семёныч, – она уже не была раскаявшейся матерью. Она была генералом, приводящим в действие безумный план. – Это его шанс. Его судьба. Вы же хотите для него счастья? Настоящего?

Семён молча кивнул, глотая ком в горле. Он видел Петра мальчишкой, видел его боль десять лет назад. И видел живого робота, в которого тот превратился.

– Хорошо. Что нужно делать?

– Переодеть. Чтобы не привлекал внимания, – она указала на пакет в прихожей, где лежали приготовленные для Петра вещи.

Простой спортивный костюм тёмно-синего цвета, пуховик и дешёвые кроссовки – полная противоположность его безупречным костюмам и рубашкам.

Они работали молча, быстро, как расхитители гробниц. Семён, краснея от стыда, снял с Петра дорогую рубашку и брюки, надел безликую синтетическую ткань. Инга Петровна аккуратно сложила его вещи, убрала часы, телефон, бумажник. В карман куртки она положила только небольшой конверт с наличными.

Тело Петра было тяжёлым, безвольным. Семён, кряхтя, взвалил его на плечо. Они вынесли его через служебный выход, где уже ждал не лимузин Петра, а невзрачный микроавтобус с затемнёнными стёклами. За рулём сидел крепкий, молчаливый мужчина – один из «ребят» Эльвиры.

Инга Петровна на прощание положила руку на грудь сына.

– В добрый путь, Петенька. На встречу с судьбой.

Дверь микроавтобуса захлопнулась. Машина растворилась в ночном потоке. Семён стоял, опустив голову, чувствуя себя соучастником чего-то чудовищного и, возможно, волшебного.

Инга Петровна же, вернувшись в пустую квартиру сына, подошла к огромному окну, за которым горел огнями холодный город. Она выпила остатки коньяка из своего бокала.

– Всё правильно, – прошептала она в тишину. – Безупречная логика судьбы иногда требует абсолютно нелогичных ходов. Спокойной ночи, сынок. Завтра ты проснёшься в другом мире.

И мир Петра Саянова, его цифровая крепость, осталась позади – тихая, пустая и бессильная. Впереди его ждала метель, заброшенная остановка и билет в один конец, написанный от руки на листке А4.

Глава 5: Ошибка в коде

Микроавтобус мягко покачивался на неровностях ночной трассы, сливаясь с потоком таких же безликих машин. В салоне, кроме водителя, находился ещё один мужчина – коренастый, с короткой шеей и привычным к быстрым решениям взглядом. Его напарник звал его Леней. Леня изучал листок, переписанный корявым почерком с оригинального «магического» листка Эльвиры. Инга Петровна вручила его им лично, вместе с толстой пачкой купюр авансом.

– Координаты, говоришь, – проворчал водитель, Николай, не отрывая глаз от дороги. – Чего, навигатор не видит?

– Видит хуже, чем я, – отозвался Леня, щурясь на цифры при свете плафона. – Тут, блин, первое число похоже на каляку-маляку. Смотри: 5… или 6? Верхняя палочка если – то шестёрка. Если хвостик от пятёрки – то пятёрка.

Он покрутил листок. Чернила, которыми Инга Петровна с благоговением переписывала цифры, действительно расплылись в одном месте.

– И что, разница большая? – спросил Николай, зевнув.

– Координаты, Колян! Широта. Одна цифра – и ты в другом полушарии, условно говоря. Ну, не в полушарии, но… далеко.

Леня достал свой смартфон, открыл карты. На заднем сиденье, задвинутый в угол, под простым одеялом, глухо и ровно дышал Пётр. Зелье делало своё дело – он был в отрубе, живом, но недвижном.

– Давай логически, – сказал Леня, глядя на спящего. – Бабка богатая, сынок её – босс. Куда его обычно швыряет судьба по версии таких бабок? На Лазурный берег. В Альпы. В элитный посёлок под Москвой, на худой конец. Шестёрка больше похожа на широту какого-нибудь Рублёвки, что ли?

– А может, нарочно так, чтоб запутать? – предположил Николай. – Магия, всё дела. Может, там шестёрка – число судьбы.

Леня фыркнул. Магия его интересовала ровно настолько, насколько она была конвертируема в рубли. А рубли от Инги Петровны были очень даже конвертируемы. Он стукнул пальцем по экрану, вбив координаты, начинающиеся с шестёрки.

Карта мгновенно отозвалась, показав точку. Но это была не Рублёвка. Даже не Подмосковье.

– Опа, – растянул Леня, глаза его округлились. – Глянь-ка.

Николай бросил быстрый взгляд на телефон. На экране была карта России, и метка маячила далеко-далеко за Уралом, в Сибири, почти у самого подножия Саян. Какая-то глухомань, ближайший город – в ста километрах.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Стиль в одежде и интерьере, сочетающий элементы бохо (цыганский, хиппи) с шиком.

Вернуться

2

Баг / Фича: Жаргонные термины из сферы IT. Баг – ошибка, сбой в программе. Фича (от англ. feature) – особенность, функция, задуманная характеристика системы.

Вернуться