Дариа Вэлл
37-й кадр

ПРОЛОГ: «Шум дождя»

Три года назад. Беллвью, особняк Адамс.

Он не включал свет.

В этом не было необходимости – Рейн Адамс знал расположение каждого предмета в доме с точностью хирургического скальпеля. Стеклянный столик у входа. Торшер, которым никто никогда не пользовался. Лестница, ведущая на второй этаж, – ровно двенадцать ступеней, покрытых серым шелковистым ковром.

Сейчас он стоял у окна в гостиной и смотрел, как вода стекает по бронированному стеклу. Дождь в Сиэтле не бывает тихим. Он всегда настойчивый, плотный, обволакивающий. Город привык жить под этот аккомпанемент. Рейн тоже привык. За десять лет он научился не замечать влажность, которая пробиралась под воротник рубашки, не обращать внимания на вечный серый свет вместо солнца.

За десять лет он научился не замечать многое.

Позади, на границе слуха, скрипнула половица. Рейн не обернулся.

– Виски на столике, сэр, – голос Маркуса звучал ровно, без тени участия. Только констатация факта.

– Оставь.

Пауза. Маркус умел держать паузу. Пятнадцать лет бок о бок – он знал, когда хозяин нуждается в тишине, а когда в присутствии. Сегодня было второе.

– Чемодан убрать?

Рейн молчал так долго, что даже дождь, казалось, сбавил тон. Пальцы, сжимавшие край подоконника, побелели.

– Сожги.

Маркус не стал уточнять, какой именно чемодан. Не стал спрашивать, шутит ли хозяин. Рейн Адамс не шутил. Во всяком случае, последние четыре года – точно.

– Слушаюсь.

Шаги удалились. Щелчок дверного замка – мягкий, почти невесомый. Рейн остался один.

Только дождь.

Только отражение в темном стекле: высокий мужчина в безупречно выглаженной рубашке, с идеальным пробором, с лицом, которое не выражало ровным счётом ничего. Сорок одинаковых костюмов в гардеробной, двенадцать ступеней, ведущих в пустую спальню, и виски, остывающий на столике за спиной.

Он перевел взгляд ниже.

Там, на газоне, под ливнем, мокла забытая кем-то из садовников садовая лейка. Жестяная, старая, с отбитой эмалью. Рейн смотрел на неё, и впервые за долгие годы его лицо дрогнуло.

Когда-то он тоже пробовал выращивать цветы. Купил дом, нанял лучших ландшафтных дизайнеров, выделил бюджет на редкие сорта. Джулиан смеялась: «Ты даже кактус засушил бы, Рейн. Оставь растения профессионалам».

Она была права. Он засушил не только кактус.

Лейка продолжала мокнуть под дождём. Рейн смотрел на неё и думал о том, что единственное, что он умеет выращивать, – это тишину. Она разрасталась в этом доме, как сорняк, глушила звуки шагов, съедала запахи, оставляя после себя только стерильный холод кондиционеров.

На столике зазвонил телефон. Рейн не двинулся с места. Гудки разрезали воздух – резкие, настойчивые. Семнадцать секунд. Потом тишина.

Наверное, Маркус уже разобрал гардеробную. Наверное, чемодан уже тлеет в мусоросжигателе за домом. Кожа цвета слоновой кости, идеально сложенные рубашки, забытые духи на шарфе – всё это превращалось в пепел, который унесёт тот же самый дождь.

Рейн закрыл глаза.

Он не чувствовал ни облегчения, ни горечи. Только странную, выматывающую пустоту, которую последние годы заполнял работой. Контракты, цифры, встречи, переговоры. Сорок одинаковых костюмов, чтобы не думать по утрам, какой надеть.

Джулиан говорила: «Ты пустой внутри, Рейн. Я пыталась наполнить тебя собой, но ты – бездонный колодец. Туда можно лить бесконечно, а отдачи – ноль».

Может, она была права.

Может, колодцы не созданы для того, чтобы их наполняли. Может, их единственная функция – хранить тишину.

Дождь усилился. Вода барабанила по стеклу, стекала мутными дорожками, искажая отражение. Рейн поднял руку – провёл пальцами по холодной поверхности, будто пытаясь стереть своё лицо.

Не стёрлось.

Он резко дёрнул штору. Тяжелый бархат с мягким шелестом скользнул по карнизу, отсекая ночь, дождь и ржавую лейку на газоне.

В комнате стало абсолютно темно.

Рейн постоял ещё несколько секунд, привыкая к черноте. Потом развернулся, нашарил на столике бокал и сделал глоток. Виски обжёг горло – терпкий, с нотой кедра и старой кожи.

Ему сорок одинаковых костюмов.

Ему двенадцать ступеней, ведущих в спальню, где никто не ждёт.

Ему целая жизнь впереди, которая будет точно такой же, как эта ночь: серая, беззвучная, стерильная.

Рейн допил виски и поставил бокал на столик – строго в центр салфетки, идеально ровно. Завтра утром он проснётся в пять тридцать, примет ледяной душ, наденет один из сорока костюмов и поедет в офис.

Сегодня вечером он сжёг прошлое.

Он не знал, что через три года в его дом войдёт девушка с камерой на шее, в мешковатом свитере с катышками, с веточкой лаванды на запястье.

Он не знал, что дождь перестанет быть просто шумом за окном.

Он не знал, что однажды забудет часы на раковине и даже не заметит пропажи.

Но пока – только темнота.

Только остывший бокал.

Только мужчина, который слишком долго смотрел на дождь и слишком редко – внутрь себя.

ГЛАВА 1: «F/1.4 – Открытая диафрагма»

Настоящее время. Сиэтл, Капитолий Хилл.

Сара Джеймс ждала.

Это было единственное, что она умела делать действительно хорошо – ждать нужный свет, нужный ветер, нужное выражение лица. Три года назад, когда она только взяла в руки аналоговую камеру, бабушка смотрела на неё поверх очков и качала головой: «Ты как рыбак, Салли. Сидишь часами, а улова всё нет». Сара не спорила. Она просто продолжала ждать.

Сейчас она сидела на холодном парапете у входа в факультет дизайна и смотрела, как солнечный свет режет влажный утренний воздух на тонкие ломти. В Сиэтле март пахнет остывшим кофе и мокрым асфальтом. Здесь не бывает резких теней – только мягкий, рассеянный полумрак, от которого у фотографов начинается профессиональная ломка. Сара научилась работать с этим. Она вообще много чему научилась за четыре года.

– Ты опять ночевала в лаборатории?

Голос возник над левым плечом – ленивый, с хрипотцой человека, который только что допил первую за день кружку эспрессо. Сара не обернулась. Она знала этот голос так же хорошо, как запах проявителя в тёмной комнате.

– Там никого не было, – ответила она, всё ещё глядя на свет. – Я могла спокойно поработать.

– И поэтому ты сидишь здесь и пялишься на тротуар?

Лео плюхнулся рядом, не спрашивая разрешения. От него пахло свежей выпечкой и – Сара принюхалась – типографской краской. Он всегда так пах, сколько она его знала. Три года кураторства, три года бесконечных правок, заваленных дедлайнов и внезапных озарений в три часа ночи. Лео был единственным преподавателем, который не пытался переделать её стиль под академические стандарты. Вместо этого он просто говорил: «Ну окей, докажи, что это искусство, а не лень».

– Я не пялюсь, – Сара наконец повернула голову. – Я ищу кадр.

– В пустом тротуаре?

– В том, как свет ложится на мокрый асфальт. Смотри.

Она кивнула на дорожку, ведущую к главному корпусу. Утреннее солнце пробивалось сквозь кроны старых клёнов, падало на лужи и рассыпалось на тысячи бликов. Обычный человек прошёл бы мимо, даже не замедлив шаг. Сара видела в этом карту сокровищ.

Лео прищурился. Помолчал. Потом достал из кармана толстовки смятый круассан и протянул ей.

– Ешь. Ты похожа на голодную цаплю.

– Спасибо.

– Не за что. – Он закурил, хотя на территории кампуса это было запрещено. – Слушай, у меня к тебе разговор.

Сара откусила круассан. Слоёное тесто рассыпалось на пальцы, оставляя маслянистые следы. Она машинально вытерла их о джинсы – те самые, с пятнами проявителя на левом колене, которые не отстирывались уже полгода.

– Я слушаю.

– Твой диплом.

Сара замерла с надкушенным круассаном в руке.

– А что с ним?

– То, что ты сдала на предзащиту, – Лео выпустил дым в сторону, подальше от неё, – это технически грамотно. Экспозиция, композиция, цветопередача – всё на уровне мастера. – Он сделал паузу. – Но это мёртвое, Сара.

Она не ответила. В горле вдруг стало сухо, и круассан превратился в пресное тесто без вкуса.

– Ты снимаешь интерьеры так, будто боишься оставить там отпечатки пальцев. – Лео говорил спокойно, без привычной ленивой насмешки. – Стерильно. Безлично. Я могу открыть любой глянцевый журнал и увидеть то же самое. А от тебя я жду другого.

– Я снимаю то, что вижу.

– Ты снимаешь то, что безопасно. – Он резко затушил сигарету о подошву кед и спрятал бычок в карман – для него это было жестом отчаяния. – Послушай. Я знаю, что ты можешь. Я видел твои чёрно-белые портреты, которые ты никому не показываешь. Я видел ту серию с бездомными на Пайк-Плейс. У тебя есть глаз, Сара. У тебя есть чутьё. Но ты всё время прячешь это за правильными выдержками и идеально выстроенным кадром.

– Потому что диплом – это не творческая лаборатория. Там есть требования.

– К чёрту требования. – Лео наклонился, заглядывая ей в глаза. Вблизи его веснушки казались россыпью мелких осколков янтаря. – Хочешь знать, что говорят на кафедре? Говорят, что у Джеймс нет своего голоса. Она умеет копировать, но не умеет создавать.

Сара сжала остатки круассана в кулаке. Масляное тесто хрустнуло, вминаясь в ладонь.

– Я не копирую.

– Я знаю. – Лео вздохнул, откинулся назад, опершись руками о парапет. – Знаю, что не копируешь. Но проблема в том, что они этого не видят. А не видят, потому что ты сама боишься показать. Ты снимаешь комнаты, Сара. Пустые, холодные, мёртвые комнаты. А мне хочется увидеть, кто в них живёт. Или кто в них когда-то жил. Или кто мечтает в них жить. – Он помолчал. – Ты понимаешь, о чём я?

Она понимала. Именно поэтому ей хотелось провалиться сквозь мокрый асфальт прямо в грязные воды Пьюджет-Саунд.

– Я пытаюсь, – тихо сказала она. – Просто…

– Просто ты привыкла ждать. – Лео закончил за неё. – Я знаю. Но диплом через два месяца. Если ты будешь ждать идеального момента, он никогда не наступит.

Сара смотрела на свои руки. На въевшийся в подушечки пальцев проявитель, на веточку лаванды, обвивающую запястье – тонкую, почти прозрачную, с крошечными цветами, похожими на сиреневые капли. Бабушка говорила, что лаванда – это память. «Она пахнет домом, Салли. Даже когда дома больше нет».

– У меня есть идея, – сказал Лео.

Сара подняла глаза.

– Только не говори, что опять хочешь записать меня на курсы по колористике. Я ненавижу колористику.

– Лучше. – Он улыбнулся той самой улыбкой, от которой студентки первого курса теряли дар речи. – Я нашёл тебе объект.

– Объект?

– Особняк в Беллвью. Частная резиденция. Владелец – крупный инвестор, сколотил состояние на чём-то скучном, то ли недвижимость, то ли IT-стартапы. Дом строили пять лет, набивали под завязку дизайнерской мебелью, итальянским мрамором, стеклом от пола до потолка. – Лео говорил быстро, загибая пальцы. – Ни одной живой души. Ни одной семейной фотографии на стенах. Только деньги, въевшиеся в штукатурку.

Сара молчала.

– Это то, что тебе нужно, – продолжил он. – Интерьеры, которые кричат о деньгах и молчат о жизни. Ты сможешь сделать серию, от которой у кафедры отвиснет челюсть. «Портрет без лица», «Эстетика отчуждения» – ну, придумаешь что-нибудь. У тебя хорошо с названиями.

– И ты думаешь, владелец согласится пустить меня в дом? – Сара скептически приподняла бровь. – Чтобы какая-то студентка шарилась по его комнатам с камерой?

– Уже согласился. – Лео достал телефон, покрутил в пальцах. – Я знаком с архитектором этого проекта. Нужно было сделать обмеры для каталога, а владелец – человек занятой, ему некогда возиться с документацией. Мы договорились: ты снимаешь интерьеры для своего диплома, заодно помогаешь архитектору закрыть отчёт. Взаимовыгодный симбиоз.

– И ты не сказал ему, что я буду делать «портрет без лица»?

– Я сказал, что ты гениальный фотограф. Остальное он увидит сам. Или не увидит – ему, судя по всему, плевать на этот дом. Он там почти не живёт.

– Почему?

Лео пожал плечами.

– Потому что у людей, которые строят такие особняки, обычно нет времени в них жить. Они покупают дома как часы или машины – чтобы было, а не чтобы пользоваться. – Он посмотрел на часы. – Кстати, тебе пора.

– Куда?

– В Беллвью. Я договорился на сегодня. – Лео поднялся, отряхнул джинсы. – Маркус, водитель, встретит тебя у ворот. Пропуск на твоё имя уже заказан.

Сара всё ещё сидела, сжимая в кулаке остатки круассана.

– Лео.

– М?

– Почему ты это делаешь?

Он замер. На мгновение его лицо потеряло привычную лёгкость, и Сара увидела то, что обычно пряталось за веснушками и ленивыми шутками, – усталость. Или, может быть, что-то похожее на надежду.

– Потому что мне надоело смотреть, как ты хоронишь свой талант в тёмной комнате, – сказал он тихо. – И потому что ты – единственная за три года, кого я не хочу отчислить к чёртовой матери.

– Это комплимент?

– Это диагноз. – Он уже повернулся, чтобы уйти, но на полшага задержался. – И Сара.

– Что?

– Не бери цифровую камеру. Только аналог. Только плёнку. – Он усмехнулся уголком рта. – Пусть это будет честно.

Она смотрела, как он уходит – высокая сутулая фигура в растянутой толстовке, рыжие вихры, торчащие в разные стороны, руки в карманах. Лео никогда не оборачивался. Он просто исчезал за поворотом, оставляя после себя запах сигарет и типографской краски.

Сара осталась одна.

Солнце поднялось выше, блики на лужах потускнели, утро перестало быть фотогеничным. Она сидела на холодном парапете, смотрела на пустой тротуар и думала о том, что Лео прав.

Она слишком долго ждала.

Слишком долго пряталась за техническим совершенством, за выверенными композициями, за безопасными, стерильными кадрами, которые никого не заденут и ничего не скажут о ней самой. Она научилась ждать идеальный свет, идеальный ракурс, идеальный момент. Но момент никогда не наступал, потому что идеального не существует.

Существует только честное.

Сара разжала кулак. На ладони лежала маслянистая крошка – всё, что осталось от круассана. Она стряхнула её на землю, достала телефон и набрала сообщение Вивьен.

«Сегодня еду снимать особняк в Беллвью. Владелец – какой-то миллионер. Лео сказал, что у него там ни души. Только деньги и мрамор».

Ответ пришёл через десять секунд.

«Миллионер? Холост? Красивый?»

Сара усмехнулась.

«Понятия не имею. Он там не живёт».

«Тем лучше. Не придётся с ним знакомиться. Сосредоточишься на работе».

Сара убрала телефон в рюкзак, рядом с камерой. «Лейка» – так она называла свою старенькую M6, купленную на барахолке за полгода сэкономленных стипендий. Чёрная, потёртая по углам, с царапиной на корпусе от падения на камни в Портленде. Бабушка говорила: «Старые вещи хранят память лучше людей». Сара верила в это. Её камера помнила тысячу кадров, которые никогда не увидят свет.

Она встала, поправила лямку рюкзака и поймала своё отражение в витрине кофейни. Русые волосы, собранные в небрежный пучок, несколько выбившихся прядей падают на лицо. Серо-голубые глаза с тёмными кругами под ними – опять не спала. Мешковатый свитер, джинсы с пятнами проявителя, кеды, которым давно пора на пенсию.

Модельная внешность? Вивьен говорила, что да. Сама Сара видела в зеркале просто человека, который слишком много работает и слишком мало ест.

В кармане завибрировал телефон. Новое сообщение от Лео:

«Адрес скинул. Маркус ждёт в 11:00. Не опоздай. И ради бога, надень что-нибудь приличное».

Сара посмотрела на свой свитер. На пятна проявителя. На кеды.

«Это моя рабочая форма», – напечатала она.

«Я знаю. Просто предупредил».

«О чём?»

Пауза. Три точки пульсировали в углу экрана дольше обычного.

«О том, что он там сегодня будет».

Сара замерла.

«Кто?»

«Владелец. Рейн Адамс. Он не должен был, но у него изменились планы. Так что ты там поаккуратнее».

«В смысле – поаккуратнее?»

«В прямом. Не снимай его без спроса».

Сара смотрела на экран, и почему-то вдруг стало трудно дышать. Не от страха. Не от волнения. От чего-то другого, чему она не могла подобрать названия.

Она набрала ответ:

«Я никогда не снимаю людей без спроса».

Лео прочитал сообщение. Не ответил.

Сара убрала телефон и подняла голову. Небо над Сиэтлом снова затягивало серой ватой – к обеду пойдёт дождь. Здесь он всегда возвращается, как старая привычка, от которой невозможно избавиться.

Она подумала об особняке в Беллвью.

О мужчине, который почти в нём не живёт.

О пустых комнатах, которые ждут, когда их увидят по-настоящему.

И о том, что Лео, кажется, только что подтолкнул её к краю обрыва.

Она не знала, умеет ли летать.

Но знала точно: ждать дольше она не может.

***

Сара повернулась спиной к университету и пошла к автобусной остановке.

В её рюкзаке лежала плёнка на двадцать четыре кадра, старая камера с царапиной на корпусе и чек из кофейни, на обороте которого она вчера записала цитату из забытой книги: «Свет – это единственное, что нельзя купить. Его можно только поймать».

Она ещё не знала, что сегодня поймает не только свет.

ГЛАВА 2: «Без предупреждения»

Беллвью, особняк Адамс.

Автобус высадил Сару на пустынной улице, где даже тротуары выглядели дороже, чем её месячная стипендия. Беллвью не имел ничего общего с Капитолий Хиллом – здесь не пахло жареным луком из уличных фургонов, здесь не играли уличные музыканты, здесь даже дождь, казалось, шёл приглушённо, чтобы не нарушать тишину элитного района.

Она прошла пешком последние триста метров – навигатор упрямо вёл её вверх по пологому склону, мимо идеально подстриженных изгородей и автоматических ворот, за которыми угадывались очертания домов, слишком больших для слова «дом». Особняки. Резиденции. Что-то из глянцевых журналов, которые Сара листала в зуботехнической очереди и думала: «Кто в этом живёт? Им не страшно?»

Она остановилась у кованых ворот, за которыми начиналась длинная, обсаженная туями подъездная аллея. Дом виднелся вдалеке – серый объём из стекла и бетона, вписанный в холм так органично, будто вырос здесь сам, без помощи архитекторов и прорабов. Минимализм. Чистые линии. Ничего лишнего.

Сара вдруг остро ощутила, как её старенькие кеды диссонируют с этим местом.

– Мисс Джеймс?

Она обернулась. У небольшой калитки, скрытой в туях, стоял мужчина лет пятидесяти. Седой, короткий ёжик, шрам на скуле – тонкая белая полоска, которая тянулась от виска к подбородку. Форма – чёрные брюки, белая рубашка, никакой куртки, несмотря на прохладу. Лицо невозмутимое, как у статуи.

– Маркус, – представился он. – Я провожу вас.

Калитка открылась беззвучно. Сара шагнула внутрь и почувствовала, как гравий хрустит под подошвами – слишком громко, слишком неуклюже. Маркус двигался абсолютно бесшумно, будто не касался земли.

– Мистер Адамс предупреждён о вашем визите, – сказал он, не оборачиваясь. – Вы будете работать в южном крыле. Библиотека, гостиная, кабинет. Остальные помещения закрыты.

– Я думала, мне нужно сделать обмеры всего дома.

– Всего, что требуется для диплома. – Маркус остановился у массивной двери из матового стекла и металла. – Мистер Адамс просил уточнить: съёмка личных помещений не согласована.

Сара кивнула, хотя внутри что-то кольнуло. Она уже представила, как будет строить серию – пустые комнаты как метафора пустой жизни. Но если владелец закрывает доступ, значит, там есть что прятать. Или кого.

– Я поняла. – Она сняла рюкзак, достала камеру. – Мне просто нужно…

– Вы можете работать. – Маркус приложил карточку к сенсору, замок щёлкнул. – Мистер Адамс в кабинете. Он не будет вам мешать.

– Я думала, его нет дома.

– Изменение планов. – Маркус открыл дверь и отступил в сторону, жестом приглашая войти. – Он просил не отменять съёмку.

Сара перешагнула порог.

И остановилась.

Тишина в этом доме была особенной. Не той живой тишиной, которая наполняет старые квартиры с рассохшимися половицами и шепотом батарей. Здесь тишина была стерильной – вакуумной, выкачанной до последнего атома звука кондиционерами и звукоизоляцией. Сара слышала только собственное дыхание и мягкий гул холодильника где-то в недрах кухни.

Интерьер встречал её серым шелком стен, полированным бетоном пола и единственным акцентом – огромной чёрно-белой фотографией над камином. Сара машинально отметила экспозицию, контраст, зернистость плёнки. Пейзаж. Олимпийский полуостров, туман над Пьюджет-Саунд, одинокая фигура на пирсе, размытая до силуэта.

Хороший кадр. Холодный, как всё здесь.

Она сделала шаг, второй. Вдохнула и…

Запах.

Он пришёл ниоткуда – тонкий, едва уловимый, но настолько чёткий, что Сара физически почувствовала его на языке. Древесина. Кедр. Табак. И что-то ещё – металлическое, острое, как лезвие конька, разрезающее лёд.

Она замерла.

– Мисс Джеймс? – Маркус смотрел на неё с лёгким недоумением.

– Да. – Сара моргнула. – Да, всё в порядке. Я просто… оцениваю освещение.

Она врала. Освещение здесь было идеальным – панорамные окна, регулируемые жалюзи, никаких бликов. Но запах въелся в носоглотку, и теперь ей казалось, что она чувствует его кожей.

– Я оставлю вас. – Маркус сделал шаг к выходу. – Если что-то понадобится – нажмите кнопку на панели у двери. Вас проводят.

– Спасибо.

Дверь закрылась.

Сара осталась одна в огромной гостиной, сжимая в руках камеру, как спасательный круг.

«Сосредоточься», – приказала она себе. – «Ты здесь работать. Диплом. Портрет без лица. Владельца нет, он в кабинете, он не будет мешать. Просто делай свою работу».

Она подняла камеру к глазам, поймала в видоискатель линию дивана – серый букле, низкая посадка, дизайнерская вещь за несколько десятков тысяч долларов. Навела резкость. Нажала спуск.

Щелчок затвора прозвучал как выстрел.

Сара сделала ещё кадр. Потом ещё. Угол камина, фактура бетона, отражение неба в стеклянном журнальном столике. Она двигалась бесшумно, перетекая от предмета к предмету, и постепенно мир за пределами видоискателя перестал существовать.

Она не слышала шагов на лестнице.

Она не слышала, как открылась дверь кабинета.

Она услышала только голос – низкий, ровный, без интонаций:

– Вы всегда входите в чужие дома без стука?

Сара вздрогнула так сильно, что едва не выронила камеру. Она резко обернулась и…

Увидела его.

Он стоял в проёме арки, ведущей в холл. Белоснежная рубашка с закатанными до локтей рукавами, чёрные брюки, никаких украшений, кроме часов на левом запястье – массивных, стальных, с циферблатом, который стоил дороже, чем год её обучения. Идеальный пробор, ни единого выбившегося волоса. Лицо – как у тех античных статуй, которые Сара фотографировала в музее на первом курсе: красивое, правильное и абсолютно, пугающе неподвижное.

Только глаза.

Они смотрели на неё в упор, и в них не было ни любопытства, ни раздражения. Только оценивающая пустота человека, который привык считывать информацию и сразу забывать её за ненадобностью.

– Я… – Сара опустила камеру. – Меня впустил Маркус. Я думала, вы в кабинете.

– Я был в кабинете. – Он не двинулся с места. – Теперь я здесь.

Пауза.

Сара вдруг осознала, что сжимает камеру так, что костяшки побелели. Осознала, что стоит посреди его гостиной, в мешковатом свитере с катышками, в кедах, которые наверняка оставили мокрые следы на его полированном бетоне.

Осознала, что всё это время чувствовала его запах.

Кедр. Табак. Сталь.

Она сделала вдох.

– Меня зовут Сара Джеймс. Я фотограф. Лео Донован согласовал со мной съёмку для дипломного проекта и технической документации. – Она говорила ровно, глядя ему прямо в глаза. – Если моё присутствие доставляет неудобство, я могу уйти и перенести съёмку.

Он молчал несколько секунд.

Потом сделал шаг в комнату.

Сара не отступила. Она чувствовала, как воздух между ними сгущается, наливается тяжестью, и от этого в груди начинало зудеть – странное, незнакомое ощущение, похожее на приближение грозы.

– Я не просил вас уходить, – сказал он.

– Вы спросили, всегда ли я вхожу без стука.

– Это был риторический вопрос.

– Я на него ответила.

Угол его рта дрогнул. Совсем незаметно – если бы Сара не смотрела так пристально, она бы пропустила это. Но она смотрела. Она всегда смотрела.

– Вы всегда отвечаете на риторические вопросы?

– Только когда меня обвиняют в том, чего я не совершала.

Тишина.

Он смотрел на неё. Она смотрела на него.

Где-то на кухне включился кофемашина – автоматический цикл, запрограммированный на определённое время. Звук вспорол вакуум, и напряжение чуть ослабло.

– Лео сказал, вы снимаете интерьеры, – произнёс он. Не вопрос. Констатация.

– Да.

– Для диплома.

– Да.

– И для документации архитектора.

– Совмещаю полезное с полезным.

Он чуть наклонил голову – жест, который у любого другого означал бы любопытство. У него это выглядело как изучение образца под микроскопом.

– Вы всегда носите с собой винтажную камеру?

– «Винтажная» звучит как комплимент. На самом деле это просто старая, потрёпанная и очень капризная вещь. – Сара погладила корпус «Лейки». – Но она снимает честнее цифры.

– Честнее.

– Цифра врёт. Она сглаживает углы, убирает шумы, делает картинку идеальной. – Сара не знала, зачем объясняет это человеку, которому, скорее всего, плевать на фотографию. – Аналоговая плёнка показывает всё, как есть. Даже то, что хотелось бы скрыть.

Он посмотрел на её камеру. Потом на её руки. Потом снова в глаза.

– И что вы собираетесь показать в моём доме?

Сара почувствовала, как сердце пропустило удар.

– Я ещё не знаю, – честно ответила она. – Я сначала смотрю. Потом понимаю.

– А если не поймёте?

– Тогда у меня останутся просто красивые картинки. – Она пожала плечами. – Это не преступление.

Он не ответил.

Вместо этого он сделал шаг в сторону – не к ней, а к дивану, и вдруг Сара увидела то, что упустила в первую секунду.

Его рубашка.

Она была безупречно выглажена, белоснежна, идеально сидела по фигуре. Но на левом манжете – там, где запястье касалось стола или, может быть, бумаг, – расплылось крошечное чернильное пятно. Такое маленькое, что заметить его можно было только с близкого расстояния.

Она заметила.

И почему-то от этого пятна он перестал быть статуей. Стал просто мужчиной, который работает допоздна, пачкает рукава и не замечает этого, потому что ему некогда смотреть на себя в зеркало.

– Ваша съёмка, – сказал он, – сколько времени вам нужно?

Сара моргнула, возвращаясь в реальность.

– Два-три дня. Если доступ в остальные комнаты…

– Библиотека и кабинет открыты. Гостевая спальня на втором этаже – тоже. – Он помолчал. – Остальное под вопросом.

– Я понимаю.

– Вряд ли. – Он посмотрел на часы. – Маркус покажет, где включается свет в южном крыле. Если понадобится помощь с оборудованием – обратитесь к нему.

– Спасибо.

Он кивнул – коротко, сухо – и направился к лестнице.

Сара смотрела ему в спину. Широкие плечи, узкие бёдра, идеальная осанка человека, который никогда не позволял себе сутулиться. Рубашка обтягивала лопатки, и она вдруг поймала себя на мысли, что хочет увидеть, как эта ткань движется, когда он дышит.

Он остановился на первой ступени.

Не оборачиваясь, сказал:

– Мисс Джеймс.

– Да?

– В этом доме никто не носит обувь в жилых помещениях.

Сара опустила взгляд на свои мокрые кеды, на серый бетонный пол, на маленькую лужицу, которая успела натечь вокруг подошв.

– О, – сказала она. – Простите.

Он не ответил.

Она услышала, как открылась и закрылась дверь кабинета.

И осталась одна в гостиной, сжимая в руках камеру, с пульсирующим в висках вопросом: почему он не выгнал её сразу?

***

Сара сняла кеды.

Поставила их аккуратно у входа, рядом с единственной парой мужской обуви – чёрными оксфордами из мягкой матовой кожи, без единой царапины. Её «конверсы» смотрелись рядом с ними как дворняжка рядом с породистым псом.

Она прошла босиком к дивану, опустилась на корточки, поймала в объектив линию стеклянного столика. Кадр. Ещё один. Она работала механически, пытаясь унять дрожь в пальцах, которая никак не проходила после их разговора.

Он даже не представился.

Словно имя – это привилегия, которую нужно заслужить.

Но она знала его имя. Лео сказал. Рейн Адамс.

Рейн.

Дождь.

Сара подумала, что это имя ему идёт. Такой же серый, холодный, бесконечный. С ним хочется укрыться пледом и пить горячий чай, глядя, как вода стекает по стеклу.

Она тряхнула головой, отгоняя неуместные мысли.

Она здесь работать. Не думать о том, как пахнет его кожа. Не замечать, как свет падает на его скулы. Не запоминать, как двигаются его пальцы, когда он поправляет манжет.

Она здесь снимать дом.

Пустой, холодный, мёртвый дом.

Который вдруг перестал быть пустым.

***

Через два часа Сара закончила с гостиной. Плёнка была отщёлкана наполовину, пальцы замерзли (в доме работала климат-контроль, но босиком по бетону было всё равно зябко), и она отчаянно хотела кофе.

Маркус появился бесшумно, будто материализовался из воздуха.

– Мисс Джеймс, мистер Адамс просил передать, что вы можете воспользоваться кухней. Кофе, чай – всё в левом шкафу у окна.

– Спасибо.

Она ожидала, что он уйдёт, но Маркус остался стоять, глядя куда-то в сторону.

– Есть ещё что-то?

Пауза.

– Мистер Адамс редко остаётся дома днём, – сказал он ровно. – Я работаю здесь восемь лет. Ни разу не видел, чтобы он вышел из кабинета ради встречи с посторонним человеком.

Сара замерла.

– Я не посторонний человек. Я фотограф.

– Именно. – Маркус перевёл взгляд на неё – и в его глазах мелькнуло что-то, очень похожее на интерес. – Он даже адвокатов принимает в переговорной на первом этаже. А вас впустил в гостиную.

Он не стал ждать ответа. Просто развернулся и ушёл так же бесшумно, как появился.

Сара осталась стоять посреди кухни, сжимая в руках чашку, которую даже не успела наполнить.

Она смотрела в окно на серое небо.

Она думала о чернильном пятне на манжете.

Она думала о том, что у неё осталось всего двенадцать кадров на сегодня.

И о том, что она ни разу не спросила его разрешения на съёмку.

***

В четыре часа Сара собрала оборудование.

Она отсняла библиотеку – стеллажи от пола до потолка, кожаные кресла, ни одной пылинки на корешках. Кто-то явно протирал их каждую неделю, хотя, судя по состоянию страниц, никто никогда их не открывал.

Она отсняла гостевую спальню – идеально заправленную кровать, пустую вазу на тумбочке, шторы, задернутые так плотно, что казалось, их никогда не раздвигали.

Она отсняла коридор, лестницу, ещё одну гостиную – поменьше, с камином, в котором явно не разводили огонь последние несколько лет.

Она не поднималась на второй этаж.

Она не пыталась заглянуть в закрытые двери.

Но когда она уже стояла в холле, завязывая шнурки на кедах, дверь кабинета наверху открылась.

Сара подняла голову.

Рейн стоял на лестничной площадке, всё в той же рубашке, но теперь расстегнутой у ворота. Пробор уже не был идеальным – одна прядь упала на лоб. Он выглядел уставшим.

Он смотрел на неё сверху вниз.

– Вы закончили?

– На сегодня – да.

– Завтра приедете?

Сара помедлила.

– Если это удобно.

– Удобно. – Он помолчал. – Маркус откроет вам ворота.

– Хорошо.

Она должна была уйти. Взять рюкзак, выйти за дверь, сесть в автобус и забыть этот странный, тягучий день.

Вместо этого она спросила:

– У вас есть собака?

Он удивлённо приподнял бровь.

– Нет.

– Или кошка?

– Нет.

– Тогда почему вы не открываете книги в библиотеке? – Она сама не знала, зачем это говорит. – Они новые. Никто не читал их. Даже первые страницы не разрезаны.

Тишина.

Он смотрел на неё долго, очень долго.

Потом сказал:

– Я покупаю книги, чтобы они стояли на полках. Не для чтения.

– Для чего?

– Чтобы дом не выглядел пустым.

Сара кивнула.

Она ничего не ответила.

Просто повернулась и вышла за дверь, оставляя его стоять на лестнице в доме, который не выглядел пустым только потому, что в нём было много книг, которые никто не читал.

***

В автобусе она достала блокнот и записала:

«Особняк Адамс. День первый.

Гостиная – свет падает с северо-запада, мягкий, холодный. Библиотека – стерильность. Гостевая спальня – ваза без цветов, кровать без складок, шторы без просвета.

Владелец – 30 лет. Рубашка белая, манжеты в чернилах. Часы тяжелые, носит не снимая. Запах – кедр, табак, сталь. Смотрит в глаза, когда говорит. Не улыбается.

Купил книги, чтобы заполнить пустоту. Не работает».

Она закрыла блокнот и прижалась лбом к холодному стеклу.

За окном автобуса начинался дождь.

ГЛАВА 3: «Лаванда и Кедр»

На с

Сиэтл, Капитолий Хилл – Беллвью

Сара не спала всю ночь.

Не потому, что проявляла плёнку – с этим она управилась за три часа в университетской лаборатории. И не потому, что пила кофе в три часа ночи, глядя на мокрые улицы через окно своей крошечной квартиры. Кофе она не пила. Просто лежала на кровати, сжимая в руках тёплый бок «Лейки», и прокручивала в голове один и тот же кадр.

Она его не сняла.

Он стоял на лестнице, рубашка расстёгнута у ворота, волосы чуть сбились с идеального пробора. Свет падал сзади, делая его лицо чуть размытым по краям. Он смотрел на неё сверху вниз, и в этом взгляде не было ни превосходства, ни оценки.

Была усталость.

Та самая, которую она видела у бабушки в последние годы: когда человек перестаёт бороться с пустотой и просто принимает её как данность.

Сара закрыла глаза и увидела его снова.

– Ты опять не спала.

Вивьен стояла в дверях кухни – короткий ёжик взлохмачен после сна, ярко-розовая помада ещё не нанесена, но голос уже обрёл привычную едкую интонацию. Она жила этажом выше, но ключ от квартиры Сары был у неё с тех пор, как два года назад Сара умудрилась запереться на балконе в одном полотенце. С тех пор Вивьен заходила без стука, варила кофе и комментировала всё, что попадало в поле зрения.

Сейчас её поле зрения захватила плёнка, разложенная на просушку.

– Ого. – Вивьен присвистнула, беря в руки одну из полос. – Это тот самый миллионерский особняк?

– Не трогай, пальцы оставишь.

– Я мою руки, между прочим. – Вивьен поднесла плёнку к свету, прищурилась. – Стекло, бетон, очень дорого и очень грустно. Классика. А где хозяин?

– Его нет на кадрах.

– Совсем?

– Я снимаю интерьеры.

– Ты снимаешь то, что боишься снимать на самом деле. – Вивьен опустила плёнку и посмотрела на Сару в упор. – Колись. Что случилось?

– Ничего.

– Врёшь. У тебя лицо как у кошки, которая увидела птичку за стеклом и не знает, как её достать.

Сара отвернулась к окну.

– Он был там.

– Хозяин?

– Да.

– И?

– И ничего. Мы поговорили две минуты. Он спросил, всегда ли я вхожу без стука.

– А ты?

– Сказала, что вхожу только когда меня приглашают.

Вивьен присвистнула ещё раз, на этот дольше.

– Детка, ты флиртовала с миллионером.

– Я не флиртовала. Я защищалась.

– Одно другому не мешает. – Вивьен устроилась на подоконнике, скрестив ноги. – Рассказывай. Какой он?

Сара молчала. Она не знала, как описать человека, который за две минуты успел оставить в её памяти столько деталей. Чернильное пятно на манжете. Часы, которые он носил не снимая. Запах – этот дурацкий запах, который преследовал её даже сейчас, в собственной квартире, смешиваясь с ароматом утреннего кофе.

– Высокий, – сказала она наконец. – Тридцать лет. Темные волосы, серые глаза. Очень… собранный.

– Собранный – это как?

– Как будто он боится, что, если расслабится, развалится на части.

Вивьен перестала улыбаться.

– Ого, – тихо сказала она. – Ты действительно его разглядела.

– Я фотограф. Я всех разглядываю.

– Нет. – Вивьен покачала головой. – Ты смотришь на всех. Но видишь – единиц. И обычно тех, кого можно поставить в кадр и сделать портрет века. – Она помолчала. – Этот попадает в кадр?

Сара вспомнила, как он стоял на лестнице. Свет сзади. Лицо в тени. Идеальный контровой свет, который она не решилась поймать.

– Не знаю, – ответила она. – Он не разрешал себя снимать.

– А ты просила?

– Нет.

– Почему?

Сара не ответила. Она взяла со стола одну из полос плёнки и посмотрела на пустой диван, пустой камин, пустые стены.

– Потому что, если бы я попросила, – тихо сказала она, – и он бы отказал, мне пришлось бы уйти. А я не хотела уходить.

Вивьен долго смотрела на неё.

Потом слезла с подоконника, налила кофе в две кружки и одну поставила перед Сарой.

– Ты завтра едешь обратно?

– Да.

– Хорошо. – Вивьен отхлебнула кофе. – Тогда сегодня спать. И, ради бога, надень что-нибудь приличное.

Сара посмотрела на свой любимый мешковатый свитер, висящий на спинке стула.

– Это мой рабочий…

– Знаю, знаю. Но если ты появишься перед ним второй раз в этом драном свитере, он подумает, что у тебя больше ничего нет.

– Мне плевать, что он подумает.

– Врёшь. – Вивьен улыбнулась в кружку. – Но спорить не буду. Носи своё рубище. Может, ему нравятся нищенки.

– Он не…

Сара осеклась.

– Не кто? – Вивьен подняла бровь.

– Неважно.

– Вот именно. – Вивьен допила кофе и направилась к двери. – Неважно, что ему нравится. Важно, что нравится тебе. А тебе, кажется, очень хочется его сфотографировать.

– Я хочу сфотографировать его дом.

– Дом, лицо – какая разница? Это всё он. – Вивьен остановилась на пороге. – Просто сделай это, Сара. Перестань ждать. Сними его. И тогда, может быть, перестанешь видеть его каждую ночь с закрытыми глазами.

Дверь закрылась.

Сара осталась одна с остывающим кофе и плёнкой, на которой не было ни одного кадра с ним.

Она знала, что Вивьен права.

Она знала, что сегодня ночью снова закроет глаза и увидит его на лестнице.

Она знала, что завтра поедет в Беллвью.

И она понятия не имела, что скажет ему при встрече.

***

На следующее утро Сара стояла у ворот особняка в том же самом мешковатом свитере.

Но под свитером была другая футболка – та, что Вивьен подарила на прошлый день рождения: тонкий белый хлопок, чуть более открытый вырез, чем носила обычно. И джинсы она надела другие – без пятен проявителя, тёмно-синие, почти новые. Волосы распустила.

«Это ничего не значит, – сказала она своему отражению в зеркале. – Просто я решила сменить имидж. Просто надоело ходить задрипанной студенткой. Просто…»

Просто она врала себе, и делала это плохо.

Маркус открыл калитку с тем же бесстрастным лицом.

– Мисс Джеймс.

– Здравствуйте. Я… – Она запнулась. – Вчерашние кадры не получились. Блики от окон в гостевой спальне. Мне нужно переснять.

– Мистер Адамс предупреждён.

– Спасибо.

Она шагнула внутрь. Гравий хрустнул под подошвами. Маркус, как обычно, двинулся к дому бесшумно.

– Он сегодня здесь? – спросила Сара, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

– Да.

– Я думала, он обычно работает в офисе.

– Обычно – да. – Маркус остановился у двери, приложил карточку к сенсору. – Сегодня – исключение.

– Почему?

Маркус повернул голову и посмотрел на неё. В его взгляде мелькнуло то же выражение, что и вчера – смесь интереса и чего-то похожего на одобрение.

– Возможно, потому что он знал, что вы приедете.

Замок щёлкнул. Маркус открыл дверь и отступил, пропуская её вперёд.

Сара вошла.

И остановилась.

Он стоял в холле.

Не на лестнице, не в кабинете – прямо посреди входа, у консольного столика с пустой вазой. На нём была простая чёрная футболка, обтягивающая широкие плечи и грудь. Джинсы – тёмные, без единой складки. Босиком.

Часов на запястье не было.

Сара смотрела на его оголённые руки – сильные, с рельефными венами, чуть сбитыми костяшками. Смотрела на линию ключиц, открытую вырезом футболки. Смотрела и не могла отвести взгляд.

Он смотрел на неё.

– Мисс Джеймс.

– Мистер Адамс.

Пауза.

Маркус бесшумно исчез где-то в недрах дома.

– Блики, – сказал Рейн. – Маркус сказал, вам нужно переснять гостевую спальню.

– Да. Солнце садится не с той стороны, вчера были жёсткие тени. Я попробую поймать утренний свет.

– Сейчас десять утра.

– Утренний свет в Сиэтле длится до полудня. Потом он становится плоским.

Он чуть наклонил голову – тот же жест, что вчера. Изучение образца.

– Вы всегда так точно определяете время по качеству света?

– Это моя работа.

– Значит, вы хороший специалист.

– Я стараюсь.

Он не ответил. Просто смотрел на неё, стоя босиком на бетонном полу, и Сара вдруг остро осознала, что между ними нет ни стола, ни камеры, ни дистанции.

Только запах.

Кедр. Табак. Сталь.

Она сделала шаг в сторону – не к нему, к лестнице, – и почувствовала, как воздух дрогнул, пропуская её.

– Я пойду работать, – сказала она.

– Да.

Она поднялась на две ступени.

– Мисс Джеймс.

Она обернулась.

Он стоял всё там же, но что-то изменилось в его лице. Не напряжение – Сара уже научилась различать его постоянное, фоновое напряжение. Это было что-то другое. Неуверенность.

– На втором этаже есть ещё одна комната, – сказал он. – Я вчера не подумал. Там хороший свет по утрам.

– Какая комната?

– Моя спальня.

Сара замерла.

– Вы хотите, чтобы я её сняла?

Он молчал несколько секунд.

– Нет, – сказал он наконец. – Просто… к сведению.

Она кивнула.

И поднялась наверх, чувствуя спиной его взгляд.

***

Гостевая спальня встретила её той же стерильной пустотой, что и вчера. Заправленная кровать, пустая ваза, задернутые шторы. Сара раздвинула их, впуская свет, и достала камеру.

Она работала.

Щелчок затвора – угол кровати, фактура покрывала. Щелчок – тумбочка, пустая поверхность, ни одной книги, ни одного стакана. Щелчок – окно, вид на туи, серое небо.

Она работала, но мысли были не здесь.

Она думала о том, что он остался дома.

Она думала о том, что он не надел часы.

Она думала о спальне на втором этаже, которую он упомянул и сразу сказал, что снимать её не нужно.

«Просто к сведению».

Сара опустила камеру и посмотрела на потолок.

Спальня хозяина была прямо над ней. Она знала это по планировке, которую изучала перед съёмкой.

Он там? Спит? Работает? Просто сидит и смотрит в стену?

Она тряхнула головой.

Работа. Она здесь работать.

Она сделала ещё десять кадров, сменила объектив, поймала свет от лампы на прикроватной тумбе. Технически безупречно. Композиционно выверено.

Мёртво.

Слова Лео въелись под кожу. «Ты снимаешь комнаты, Сара. Пустые, холодные, мёртвые комнаты. А мне хочется увидеть, кто в них живёт».

Она смотрела на пустую вазу и думала о том, что, если бы здесь жил человек, в этой вазе стояли бы цветы. Полевые, скорее всего, – ромашки, лаванда, что-то простое и живое. Не эти чопорные букеты из флористических салонов, а то, что пахнет домом.

Бабушка всегда ставила лаванду в спальне. «Чтобы сны были добрыми, Салли».

Сара коснулась пальцами веточки на запястье.

И вдруг поняла, что ей нужно спуститься вниз.

Не за чем-то конкретным. Просто… она не могла больше находиться в этой комнате, где всё кричало об отсутствии жизни.

***

Кухня оказалась пуста.

Сара постояла у кофемашины, разглядывая блестящие панели и сенсорный экран с десятком программ. Она умела обращаться с профессиональными кофемашинами – подрабатывала бариста на первом курсе. Но эта выглядела так, будто её ни разу не использовали по назначению.

Она нажала кнопку «американо».

Машина зажужжала, забулькала, выпустила струйку ароматного пара. Запах свежесваренного кофе ворвался в стерильную кухню, как нарушитель границы.

– Вы умеете с ней обращаться.

Сара вздрогнула. Рейн стоял в проёме двери, прислонившись плечом к косяку. Футболка, джинсы, босые ноги. Волосы чуть влажные – он только что мыл голову?

– Я работала бариста, – ответила она. – Три месяца. Пока не поняла, что фотография кормит меня лучше.

– Кормит?

– Духовно. – Она усмехнулась. – Материально фотография пока только берёт.

Кофе был готов. Сара взяла чашку, поднесла к губам, сделала глоток.

– Хотите? – спросила она, глядя на него поверх кружки.

Он молчал секунду.

– Барбара обычно варит.

– Барбара – это?

– Экономка. Сегодня выходной.

– Тогда вы остались без кофе.

– Я не пью кофе по утрам.

– А по вечерам?

– Тоже.

– Значит, вообще не пьёте кофе.

– Нет.

– Зачем же вы держите на кухне машину за десять тысяч долларов?

Он посмотрел на кофемашину. Потом снова на неё.

– Для гостей, – сказал он.

Сара опустила чашку.

– Я здесь не гостья. Я исполнитель.

– Исполнители тоже пьют кофе.

– Не за десять тысяч.

Он не ответил. Вошёл на кухню – медленно, будто давая ей время отступить, – открыл шкаф и достал чашку. Обычную белую керамику, без позолоты и вензелей. Поставил рядом с её чашкой.

– Налейте и мне, – сказал он. – Раз уж вы здесь.

Сара смотрела на его пальцы, лежащие на столешнице. Сильные, с чистыми ногтями, без единого кольца. Костяшки правой руки чуть сбиты – старые шрамы, почти зажившие.

Она налила кофе.

Он взял чашку. Сделал глоток. Ни одна мышца на лице не дрогнула – ни удовольствия, ни отвращения. Просто принятие жидкости.

– Вам нравится? – спросила Сара.

– Что?

– Кофе.

Он посмотрел в чашку.

– Не знаю. Я не пробовал его три года.

– Почему?

– Решил, что это лишнее.

Сара смотрела на него и думала о том, что можно решить, будто кофе – лишнее. Можно решить, что книги – просто для заполнения полок. Можно решить, что цветы в вазах – пустая трата денег.

Можно решить, что жизнь – это просто набор функций, которые нужно выполнять, и ничего больше.

– Знаете, – сказала она тихо, – моя бабушка говорила: маленькие удовольствия – это якоря. Они держат нас здесь, когда хочется уплыть.

Он поднял глаза от чашки.

– Куда уплыть?

– Не знаю. – Сара пожала плечами. – Туда, где ничего не чувствуешь. Наверное.

Тишина.

Где-то в вентиляции гудел кондиционер. За окном моросил дождь – едва слышный, почти ласковый.

– Ваша бабушка, – сказал Рейн, – она была права?

Сара сжала пальцы на чашке.

– Я не знаю. Я никуда не уплывала. – Она помолчала. – Но я знаю, что когда я пью кофе по утрам, когда чувствую его запах, мне кажется, что день начался не зря.

Он смотрел на неё долго, очень долго.

Потом поднёс чашку к губам и сделал ещё один глоток.

– Горький, – сказал он.

– Кофе всегда горький.

– Я думал, вы добавили сахар.

– Нет. Я пью чёрный.

– Почему?

– Потому что мне нравится чувствовать вкус таким, какой он есть. Даже если он горький.

Он поставил чашку на стол – точно в центр салфетки.

– Вы странная, мисс Джеймс.

– Сара, – сказала она. – Просто Сара.

Он кивнул.

– Рейн.

Она знала.

Но услышать это из его уст было совсем другим.

– Рейн, – повторила она, пробуя имя на вкус. – Дождь.

– Моя мать любила Сиэтл.

– Поэтому вас так назвали?

– Поэтому мы сюда переехали.

– А назвали?

– Она хотела, чтобы у меня было имя, которое нельзя перевести на другие языки. Чтобы я всегда оставался собой, где бы ни оказался.

– Получилось?

Он посмотрел в окно.

– Не знаю. Я никогда не проверял.

Сара допила кофе и поставила чашку в мойку.

– Мне нужно работать.

– Да.

Она вышла из кухни, но на полпути к лестнице остановилась и обернулась.

Он стоял у окна в гостиной – так же, как вчера на лестнице. Спиной к ней, плечи чуть напряжены, взгляд устремлён на дождь.

Она подняла камеру.

Щелчок затвора прозвучал как выстрел.

Рейн обернулся.

– Вы меня сняли.

– Да.

– Я не разрешал.

– Я знаю.

Он смотрел на неё. Она смотрела на него сквозь видоискатель.

– Это был один кадр, – сказала она. – Всего один.

– Зачем?

– Потому что вы стояли в красивом свете.

Он молчал.

Сара опустила камеру.

– Я удалю, если хотите.

Она ждала. Секунда. Две. Пять.

– Не надо, – сказал он. – Оставьте.

И отвернулся к окну.

***

Она работала до трёх часов.

Пересняла гостевую спальню, добавила несколько кадров библиотеки, поймала фактуру бетонных стен в холле. Плёнка заканчивалась, пальцы замерзли, и где-то в животе урчало от голода.

Она спустилась на кухню в надежде найти хотя бы чай.

И застала там Барбару.

Женщина стояла у плиты, помешивая что-то в кастрюле, и напевала ирландскую балладу. Полная, тёплая, в цветастом переднике, она выглядела в этом стерильном доме так же неуместно, как Сара в своих кедах.

– А, вот вы где! – Барбара обернулась, и её лицо расплылось в улыбке. – Мистер Адамс сказал, что вы всё ещё здесь. Голодная небось?

– Я… да, немного.

– Садитесь. – Барбара кивнула на барный стул. – Суп через пять минут будет готов. Вы как раз вовремя.

– Спасибо, но мне не…

– Садитесь-садитесь. – Барбара уже доставала тарелку. – Я здесь восемь лет работаю, и ни разу не видела, чтобы мистер Адамс с кем-то кофе пил. А с вами – пил. Значит, вы особенная.

Сара села.

– Это был просто кофе.

– Конечно, – кивнула Барбара, наливая суп. – Конечно, просто кофе. И часы он сегодня забыл надеть. Тоже просто так.

Сара смотрела в тарелку.

– Он часто их забывает?

– Никогда. – Барбара поставила перед ней хлебницу с домашним хлебом. – Я эти часы полирую каждую неделю. Они ни разу не оставались в спальне дольше, чем на ночь. А сегодня лежали на раковине, как старая безделушка.

Сара взяла ложку.

– Может, он просто устал.

– Может. – Барбара улыбнулась. – А может, он просто перестал бояться, что их украдут.

Она вернулась к плите, снова запела.

Сара ела суп – чечевичный, с имбирем и кокосовым молоком, такой тёплый и домашний, что на глаза наворачивались слёзы. Она не плакала с похорон бабушки. Два года. И вот – сидит на кухне чужого особняка, ест суп, который сварила ирландская экономка, и думает о том, что часы на раковине – это почти признание.

– Барбара, – сказала она, когда ложка заскребла по дну.

– Да, милая?

– У него всегда были эти шрамы на руках?

Барбара замерла. Повернулась медленно, вытирая руки о передник.

– Вы про костяшки?

– Да.

– О, это старое. – Она покачала головой. – Он ещё мальчишкой начал заниматься боксом. Отец считал, что мужчина должен уметь постоять за себя. А постоять за себя – значит бить первым. – Она помолчала. – Мистер Адамс не любит это вспоминать.

– А вы откуда знаете?

– Я знаю, потому что однажды, лет пять назад, он пришёл на кухню в три часа ночи с разбитой в кровь рукой. Я перевязывала. – Барбара посмотрела на неё. – Он не плакал. Он вообще никогда не плачет. Но той ночью он спросил меня: «Барбара, как понять, что ты уже достаточно сильный?»

– И вы ответили?

– Я сказала: «Когда перестанешь проверять».

Сара смотрела на свои руки.

На веточку лаванды, обвивающую запястье.

– Спасибо за суп, – сказала она. – Мне пора.

– Приходите ещё, – ответила Барбара. – Я всегда рада сварить суп для тех, кто его оценит.

***

В автобусе Сара достала блокнот.

«Особняк Адамс. День второй.

Гостевая спальня – переснято. Свет утренний, мягкий, кадры живые. Впервые за два дня мне показалось, что я снимаю не музей, а дом.

Рейн. Без часов. Босиком. Чёрная футболка. Пил кофе. Сказал, что горько. Допил до конца.

Барбара. Экономка. Варит чечевичный суп и знает его лучше, чем он сам. Сказала, что он перестал бояться, что часы украдут.

Я его сняла. Всего один кадр. Он не попросил удалить.

Я не знаю, что это значит.

Но когда я закрываю глаза, я вижу не его на лестнице. Я вижу его у окна.

И мне кажется, что в этом кадре он впервые за долгое время смотрит не внутрь себя, а наружу.

На дождь.

Наверное, это что-то значит».

Она закрыла блокнот и прижалась лбом к холодному стеклу.

За окном автобуса дождь усилился.

Сара думала о том, что у неё осталось всего три кадра на этой плёнке.

И о том, что она знает, на что их потратит.

ГЛАВА 4: «Скорость света»

Университетская лаборатория – Особняк Адамс

Проявитель пах аммиаком и старой медью.

Сара любила этот запах. Он был честным – в нём не прятались сладкие ноты духов или приторные ароматы освежителей воздуха. Только химия, время и терпение. Три компонента, из которых рождается изображение.

Она работала в красном свете, как вампир в своём склепе. Лаборатория на третьем этаже факультета пустовала по воскресеньям – только гул вентиляции и шипение воды в проявочном бачке. Идеальная тишина для разговора с плёнкой.

Сара опустила спираль в бачок, залила проявитель. Нажала секундомер.

Четыре минуты.

Двести сорок секунд, за которые серебро на плёнке решит, кем быть – светом или тенью.

Она села на высокий табурет, обхватила колени руками. В лаборатории было прохладно, но она не чувствовала холода. Она чувствовала только пульс – гулкий, тяжёлый, отсчитывающий мгновения до того момента, когда она увидит его.

Тот самый кадр.

Один. Единственный. Украденный.

Она нажала спуск, не думая. Просто увидела свет на его затылке, линию позвоночника под чёрной тканью футболки, расслабленную кисть, лежащую на подоконнике. Увидела – и не смогла удержаться.

Это был инстинкт. Хуже – это был голод.

Секундомер пискнул. Сара вылила проявитель, залила стоп-раствор. Ещё минута. Потом фиксаж. Потом промывка.

Она делала это тысячи раз, движения отточены до автоматизма. Но сегодня пальцы дрожали, когда она открывала бачок и доставала мокрую, скользкую плёнку.

Полоска негативов повисла на прищепках, стекая каплями в раковину.

Сара включила лупу.

И увидела его.

Кадр 19А.

Рейн стоял у окна в гостиной. Дождь за стеклом размывал горизонт, превращая туи в серые призраки. Он смотрел наружу, но его отражение в стекле смотрело внутрь комнаты – прямо на неё.

Лицо вполоборота, скула освещена мягким боковым светом. Губы сжаты в тонкую линию. Между бровей – едва заметная складка, которую она не видела, когда снимала.

Она увидела её только сейчас, на негативе.

Он не был спокоен. Он никогда не был спокоен.

Он просто очень хорошо научился это скрывать.

Сара смотрела на кадр, и в груди разрасталось что-то горячее, почти болезненное. Она видела десятки тысяч фотографий за свою жизнь. Она знала, как отличить хороший портрет от великого.

Это был великий портрет.

Не потому, что она гениальный фотограф. А потому, что он позволил себя увидеть.

На секунду. На одну двухсот пятидесятую долю секунды.

***

Этого хватило.

– Ты опять здесь.

Голос Вивьен ворвался в красный полумрак, как удар тарелок в оркестре. Сара вздрогнула, едва не уронив лупу.

– Я стучала, – Вивьен прислонилась к дверному косяку. – Три раза. Ты не слышала.

– Я работаю.

– Ты медитируешь. – Вивьен шагнула внутрь, разглядывая развешанные плёнки. – Это он?

Сара не ответила. Но ответ был написан на её лице, на её пальцах, всё ещё сжимающих край мокрой полоски.

– Боже, – выдохнула Вивьен. – Ты пропала.

– Я не…

– Посмотри на себя. – Вивьен взяла её за плечи, развернула к тусклому зеркалу над раковиной. – Ты сидишь здесь четыре часа, не ешь, не пьёшь, пялишься на плёнку, как будто там спрятан Святой Грааль. Это не работа, Сара. Это одержимость.

– Это просто хороший кадр.

– Это просто хороший мужчина. – Вивьен отпустила её, отступила на шаг. – И ты влюбилась в него через видоискатель.

Сара молчала.

– Я не влюбилась, – сказала она наконец. – Я просто… увидела.

– И что ты увидела?

Сара перевела взгляд на кадр 19А. На складку между его бровей. На отражение в стекле.

– Что ему очень больно, – тихо сказала она. – И что он никому не говорит об этом.

Вивьен долго смотрела на неё.

Потом подошла к столу, взяла в руки отпечаток пробника – тот самый, с пустым диваном в гостиной.

– Знаешь, что говорят на кафедре? – спросила она, разглядывая снимок. – Говорят, у Джеймс появился стиль. Раньше она снимала как хороший ремесленник – чисто, аккуратно, без души. А теперь кадры дышат.

– Кто говорит?

– Лео говорит. Преподаватели говорят. Даже староста курса, которая тебя терпеть не может, сказала, что твои новые работы «интересные». – Вивьен отложила пробник. – А знаешь, что изменилось?

Сара не ответила.

– Ты перестала снимать комнаты, – сказала Вивьен. – Ты начала снимать человека, который в них живёт. Даже когда его нет в кадре.

– Я снимаю дом.

– Ты снимаешь его отсутствие. – Вивьен кивнула на развешанные плёнки. – Пустая кровать, в которой никто не спит. Пустая ваза, в которую никто не ставит цветы. Книги, которые никто не читает. Это не портрет дома, Сара. Это портрет одиночества.

Сара смотрела на свои снимки и вдруг увидела их по-новому.

Пустая спальня. Пустая гостиная. Пустая кухня.

И мужчина у окна, который смотрит на дождь, потому что смотреть больше не на что и не на кого.

– Что мне делать? – спросила она.

– Не знаю. – Вивьен пожала плечами. – Я никогда не видела тебя такой. Обычно ты просто ждёшь, пока всё само решится. Но здесь не решится.

– Почему?

– Потому что он такой же, как ты. – Вивьен посмотрела на кадр 19А. – Он тоже ждёт. Только сам не знает, чего.

***

В спортзале особняка пахло кожей и металлом.

Рейн бил грушу.

Удар – левой. Удар – правой. Серия – левой-правой-левой. Костяшки уже стёрты в кровь, но он не чувствовал боли. Он вообще ничего не чувствовал уже полтора часа, с тех пор как Маркус доложил, что мисс Джеймс уехала.

Она уехала.

Конечно, она уехала. У неё своя жизнь, своя работа, свой диплом. Она придёт ещё – может быть, завтра, может быть, через неделю. Закончит съёмку и исчезнет навсегда, оставив после себя только идеально выстроенные кадры пустых комнат.

И один портрет.

Он знал, что она его сняла. Слышал щелчок затвора, чувствовал кожей, как её взгляд прошёл сквозь объектив и коснулся его затылка.

Он не обернулся сразу. Потому что боялся, что, если обернётся, сделает что-то непоправимое.

Например, попросит её остаться.

Груша качнулась, уходя от удара. Рейн поймал её плечом, врезал снова – коротко, зло.

Он не имел права просить.

Она – фотограф. Она здесь работать. Ей двадцать три года, у неё вся жизнь впереди, у неё на запястье веточка лаванды, которую она трогает пальцем, когда волнуется.

Он заметил это вчера на кухне. Она волновалась – не сильно, почти незаметно, но её палец скользнул по татуировке, погладил крошечные цветы. Жест, который она даже не контролировала.

Рейн видел этот жест. И запомнил.

Как запомнил запах её шампуня – сладкий, чуть ванильный, совершенно неуместный в его стерильном доме. Как запомнил, что она пьёт чёрный кофе и не морщится от горечи. Как запомнил, что под мешковатым свитером у неё тонкая футболка, которая открывает ключицы, когда она наклоняется над камерой.

Он запомнил слишком много.

И это бесило.

Груша жалобно скрипнула на цепи. Рейн опустил руки, тяжело дыша. Кровь с костяшек капала на мат, тёмными пятнами впитываясь в чёрную резину.

– Вы убьёте грушу раньше, чем себя, сэр.

Маркус стоял в дверях, как всегда бесшумный и невозмутимый. В руках он держал полотенце и аптечку.

Рейн молча взял полотенце, промокнул лицо.

– Сколько времени?

– Восемь вечера. Барбара оставила ужин в холодильнике.

– Я не голоден.

– Вы не завтракали, не обедали и сейчас пропускаете ужин. – Маркус поставил аптечку на скамью. – Позвольте обработать руки.

Рейн сел. Протянул правую ладонь, не глядя. Маркус обрабатывал ссадины с хирургической аккуратностью – вата, перекись, сухая салфетка.

– Она приедет завтра? – спросил Рейн.

– Мисс Джеймс? У неё осталось несколько кадров. Вероятно, да.

– Во сколько?

– Не уточняла.

Рейн молчал, пока Маркус бинтовал его костяшки.

– Вы не надели часы сегодня утром, – заметил Маркус. – Я положил их на тумбочку.

– Знаю.

– Они вам нужны?

Рейн посмотрел на свою левую руку – пустое запястье, белая полоска незагорелой кожи там, где обычно лежал металл.

– Нет, – сказал он. – Не нужны.

Маркус закончил перевязку, собрал аптечку. На пороге остановился.

– Сэр.

– Что?

– Я работаю на вас пятнадцать лет. – Маркус говорил ровно, глядя прямо перед собой. – Ни разу не видел, чтобы вы оставляли часы где-то, кроме сейфа. Даже в больнице, когда лежали с прободной язвой, вы попросили принести их из дома.

Рейн молчал.

– Вы не боялись, что их украдут, – продолжил Маркус. – Вы боялись, что без них перестанете понимать, который час. А без часов – кто вы.

– К чему вы это говорите?

Маркус повернул голову. В его взгляде не было ни жалости, ни осуждения. Только усталость человека, который слишком долго хранил чужие секреты.

– К тому, что сегодня вы оставили их на раковине, как дешёвую безделушку. – Он помолчал. – И даже не заметили.

Дверь закрылась.

Рейн остался один в спортзале, с забинтованными руками и пустотой в груди, которая последние три года была его единственным спутником.

Он смотрел на грушу.

Груша смотрела на него.

– Я заметил, – сказал он вслух. – Я просто не знал, что с этим делать.

Никто не ответил.

***

Сара приехала в особняк на следующее утро.

Дождь прекратился, небо прояснилось, и солнечный свет врывался в панорамные окна жёсткими, контрастными лучами. Не её погода. Но она приехала не ради погоды.

Маркус встретил её у ворот.

– Мистер Адамс в кабинете, – сказал он. – Просил не беспокоить.

– Я не буду. Мне нужно доснять библиотеку.

– Библиотека открыта.

Она кивнула и шагнула внутрь.

Дом встретил её тишиной. Даже кондиционеры сегодня работали приглушённо, будто боялись нарушить хрупкое равновесие утра.

Сара поднялась на второй этаж, достала камеру.

Библиотека ждала.

Она работала сосредоточенно, почти механически. Кожаные кресла, стеллажи, свет от торшера в углу. Вчерашнее наваждение отступило, уступив место профессиональной дисциплине.

Она снимала.

Кадр. Ещё один. Контроль резкости, глубина резкости, баланс белого.

Она делала свою работу.

– Вы сегодня без свитера.

Голос раздался от двери.

Сара опустила камеру.

Рейн стоял в проёме, прислонившись плечом к косяку. Та же чёрная футболка, джинсы, босые ноги. На правой руке – свежий бинт.

– Я решила, что сегодня тепло, – ответила она.

– Тепло.

– Да.

Он смотрел на её футболку – ту самую, с открытым вырезом, которую Вивьен заставила надеть два дня назад.

– Вам идёт, – сказал он.

Сара почувствовала, как щёки заливает румянцем.

– Спасибо.

Пауза.

– У вас рука перевязана, – сказала она.

– Ерунда.

– Дайте посмотрю.

Он не двинулся с места. Она не отводила взгляд.

– Я умею обрабатывать раны, – сказала она. – У бабушки был диабет, я часто делала перевязки.

– Это не…

– Дайте посмотрю.

Он протянул руку.

Сара взяла его ладонь в свои. Бинт намотан неровно, слишком туго – он делал это сам, левой рукой, плохо видя, куда попадает марля. Она покачала головой и начала разматывать.

Он молчал.

Она молчала.

Его пальцы были тёплыми, тяжёлыми. Она чувствовала подушечками своих пальцев мозоли на его ладони – от боксёрских бинтов, от штанги, от руля автомобиля. Костяшки сбиты, старые шрамы перемежаются свежими ссадинами.

– Вы слишком сильно бьёте, – сказала она, не поднимая глаз.

– Я всегда бью сильно.

– Значит, нужно бить реже.

Он не ответил.

Сара достала из рюкзака антисептик и свежий бинт – носила с собой со времён бабушкиной болезни, привычка, от которой не могла избавиться. Обработала ссадины, аккуратно наложила повязку.

– Не затягивайте туго, – сказала она. – И старайтесь не мочить.

– Я знаю.

– Вы не знаете. Иначе не разбили бы руку в кровь во второй раз за два дня.

Он смотрел, как её пальцы завязывают узел на запястье.

– Откуда вы знаете, что это второй раз?

– Потому что вчера на кухне костяшки были целы. – Она подняла глаза. – А сегодня – нет.

Он молчал.

Сара отпустила его руку.

– Всё, – сказала она. – Можете бить дальше.

Он не убирал руку. Просто держал её на весу, глядя на свежий бинт.

– Спасибо, – сказал он.

– Не за что.

Тишина.

Где-то в доме тикали часы – механические, старые, которых Сара раньше не слышала.

– Вы сняли меня вчера, – сказал Рейн. – У окна.

– Да.

– Зачем?

Сара посмотрела на него. На складку между бровей, которую видела на негативе. На напряжённые плечи. На руки, сжатые в кулаки.

– Потому что вы стояли в красивом свете, – сказала она. – Это правда. Но не вся.

– А вся?

– Вся – потому что я хотела запомнить, как вы смотрите на дождь.

Он ждал продолжения.

– Вы смотрите на него так, будто ждёте, что он что-то смоет, – сказала Сара. – Или кого-то приведёт.

Рейн перевёл взгляд на окно.

За стеклом начинал моросить дождь.

– Я не жду, – сказал он. – Я просто смотрю.

– Это одно и то же.

– Нет. – Он покачал головой. – Когда ждёшь – надеешься. А я давно перестал.

Сара смотрела на его профиль. На отражение в стекле.

– Знаете, – сказала она тихо, – моя бабушка говорила: дождь – это единственная стихия, которую невозможно контролировать. Можно построить дом, купить машину с полным приводом, переехать в пустыню. А дождь всё равно найдёт тебя.

– И что с этим делать?

– Ничего. Просто принять, что он есть. И перестать прятаться.

Он повернул голову. Посмотрел на неё в упор.

– Вы поэтому переехали в Сиэтл?

Сара усмехнулась.

– Нет. Я переехала, потому что здесь лучший факультет дизайна на западном побережье. А дождь – это просто бонус.

– Бонус.

– Да. – Она погладила веточку на запястье. – Я люблю дождь. Он всё смывает. Старые мысли, старую боль, старые фотографии, которые не получились. Утром просыпаешься, а город новый.

– И ты новый?

– Иногда. – Она посмотрела на свои руки. – Если повезёт.

Он долго молчал.

Потом сказал:

– Мне пора. Звонок из Токио через десять минут.

– Да, конечно.

Он направился к двери, но на пороге остановился.

– Мисс Джеймс.

– Сара.

– Сара. – Он произнёс её имя медленно, будто пробуя на вкус. – Тот кадр. У окна.

– Да?

– Вы сказали, что это был один кадр.

– Да.

– Это правда?

Она посмотрела на него.

– Нет, – сказала она. – На самом деле я сняла вас трижды. Но два кадра ушли в брак – я сбила фокус, потому что у меня дрожали руки.

Он кивнул.

– Жаль, – сказал он. – Я бы хотел увидеть бракованные.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.