# Архитектор случайностей

Дмитрий Вектор

Он всегда считал себя невезучим, пока не узнал, что каждая его случайность была спроектирована кем-то другим. Архитектор случайностей человек, который строит нашу жизнь из незаметных сдвигов и совпадений. Но что случится, если его главный проект вы откажется играть по плану?

## Глава 1. Протокол инициации.

Если вам когда-нибудь говорили, что работа ангела – это покой, свет и тихая музыка сфер, знайте: вам врали. Возможно, с добрыми намерениями, но врали с большим мастерством. Реальность нашего ремесла куда ближе к профессии пожарного, который тушит горящий дом, но при этом не имеет права касаться огня. Только стоять рядом, дышать дымом и умело перенаправлять сквозняки.

Меня зовут Кастиэль. Позывной в Департаменте – 704, для своих просто Кэш. Это прозвище приклеилось ко мне после одного инцидента с небесной кассой, о котором я предпочитаю не вспоминать в присутствии начальства.

Восемнадцатое марта. Буэнос-Айрес. Государственный госпиталь «Ривадавия», третий этаж, акушерское отделение. Снаружи – влажный, почти осязаемый зной, который кутает город как мокрое одеяло. Внутри – хлорка, страх и дешевый растворимый кофе из автомата в коридоре. Запах последнего я запомню навсегда: в нем была вся суть того дня – горькая, немного химическая и почему-то обнадеживающая.

В 14:01 я получил назначение.

Документы пришли в виде стопки плотных светящихся листов, которые мой куратор – архангел Варахиил, известный в нашем кругу как «Вара», вечно недовольный, с крыльями цвета засаленного тулупа, – шлепнул мне на стол без каких-либо предисловий.

– Подпиши. Читать необязательно, но потом не жалуйся.

Я подписал. Все ангелы подписывают не читая. Это традиция, освященная тысячелетиями.

На первой странице значилось: «Объект опеки: Гарсия Эстебан Луис. Пол: мужской. Группа риска: повышенная. Индекс уязвимости: 9,4/10,0. Особые пометки: склонность к авантюрам, гипертрофированная уверенность в собственной неуязвимости, рефлекс самосохранения – следовой». В скобках кто-то добавил от руки: «Удачи».

– Девять и четыре, – повторил я вслух.

– Да. – Вара закурил небесный мел, что было его личной формой медитации. – Был один случай с показателем девять и девять. Хранитель не выдержал и ушел в отпуск на полвека.

– Что стало с подопечным?

– Стал поэтом.

Вара произнес это тоном, каким обычно говорят «погиб при невыясненных обстоятельствах», и ушел, не попрощавшись.

14:02. Палата номер семь.

Мать Эстебана, Лусия, женщина небольшого роста с решительным взглядом человека, который привык выигрывать споры, сжимала поручень кровати так, что побелели костяшки пальцев. Рядом суетился акушер по имени доктор Пальма, человек с руками, созданными для хирургии, и нервами, созданными для чего-то совершенно другого. Может быть, для выращивания орхидей. Он был хорошим врачом, но сейчас он был в конце двенадцатичасовой смены, и глаза его смотрели в пространство с видом человека, который мысленно уже дома.

Это меня насторожило.

Я встал у изголовья, сложил крылья (в помещениях всегда тесно) и начал оценивать обстановку. Работа хранителя – это прежде всего аналитика. Ты смотришь на реальность и видишь её не как цельную картину, а как сеть вероятностей, натянутую между предметами и людьми. Вот здесь – точка напряжения: медсестра идет слишком быстро по мокрому полу. Вот там – потенциальный разрыв: дозатор кислорода чуть не докручен, это три часа назад сделал практикант. Вот это – просто фон: в соседней палате орет телевизор, и орет он именно тот сериал, который Лусия ненавидит, что добавляет ей раздражения.

Всё это – мой рабочий материал. Не магия. Физика вероятностей, помноженная на точечное вмешательство.

Именно тогда я его почувствовал.

Бес-Стажер. Молодой, самонадеянный, пахнущий подгоревшей карамелью и чужими неудачами. Он сидел на подоконнике, болтая ногами в блестящих остроносых ботинках, и грыз ноготь с видом человека, которому не нужно ничего делать – только ждать. Беса-Стажеров присылают на роды не чтобы навредить напрямую. Напрямую им не разрешают. Их задача – усилить энтропию. Чуть-чуть подтолкнуть усталость врача. Слегка сгустить атмосферу тревоги. Отвлечь. Запутать. Они работают тонко, эти молодые черти, и именно это делает их опасными.

– О, – сказал он, увидев меня. – Седьмой-Ноль-Четыре. Слышал о тебе. Говорят, у тебя с прошлым объектом вышло накладочка.

– Уйди с подоконника, – сказал я негромко. – Лусии сейчас не нужны сквозняки.

– Да ладно, – он поправил галстук. – Я просто наблюдаю.

Наблюдатели – худший вид существ во всех мирах.

Я не стал тратить время на дискуссию. Я начал работать.

14:17. Первый кризис.

Эстебан торопился. Это стало очевидно, и это было в его характере – он торопился ещё до того, как успел сформировать хоть какой-то характер. Доктор Пальма окончательно потерял нить событий именно в тот момент, когда она ему была нужна больше всего. Руки его на секунду дрогнули. Одна секунда. Этого было бы достаточно.

Я дал сигнал на мозжечок дежурной медсестры – не приказ, просто мягкий импульс, как если бы кто-то тихонько позвал по имени. Она обернулась, поймала взгляд доктора и автоматически, профессионально подхватила его движение. Командная работа, которую ни один из них не заметил.

Минус одна вероятность трагедии.

– Неплохо, – процедил Бес с подоконника.

В 14:23 Эстебан ворвался в этот мир.

Я ожидал чего угодно. Тихого, растерянного появления. Или медленного, с достоинством. Но нет. Эстебан Луис Гарсия появился на свет как человек, которому уже есть что сказать и который намерен сказать это немедленно. Его крик был не испугом – это было заявление о намерениях. Громкое, безапелляционное, без вопросительных знаков.

Лусия заплакала. Доктор Пальма выдохнул так, будто выпустил полугодовой запас напряжения. Медсестра улыбнулась своей частной, профессиональной улыбкой.

А я смотрел на этого красного орущего человечка весом в три килограмма шестьсот граммов и думал: ну вот. Вот оно. Началось.

Бес тихонько соскользнул с подоконника.

– До встречи, Кэш, – сказал он, застегивая пиджак.

– Всегда, – согласился я.

Он растворился в больничном коридоре – туда, где ждали другие комнаты, другие усталые врачи, другие критические секунды.

14:31.

Я стоял у люльки и изучал своего подопечного. Он уже успокоился и смотрел в потолок с видом человека, который застал жизнь врасплох, но намерен разобраться с этим недоразумением. Крошечные кулаки сжаты. Лоб нахмурен. Он уже думал – не знаю о чем, но думал, это было видно.

На первой странице его дела я открыл раздел «Персональные риски» и начал читать. Страница первая заняла пять минут. Страница вторая – семь. На третьей я закрыл папку и убрал её подальше, потому что некоторые знания лучше усваивать постепенно.

– Значит, так, – сказал я тихо, наклонившись к люльке. – Меня зовут Кастиэль. Я буду рядом, хотя ты этого не поймёшь лет эдак до семидесяти. Я буду переставлять случайности у тебя на пути. Я буду работать с тем материалом, что есть, а материал – сам видишь – специфический. Но ты – мой проект. А я никогда не сдавал незавершённых проектов.

Эстебан чихнул.

Это не было знаком согласия. Это была просто физиология. Но в тот момент я решил считать это ответом.

Снаружи, над красными крышами Буэнос-Айреса, начинался вечер. Город гудел, как всегда – немного раздражённо, немного восхищённо, с той особенной вибрацией, которую дают только места, где история не заканчивается никогда, а только меняет костюм. В коридоре всё ещё пахло хлоркой и кофе. Доктор Пальма уже думал об ужине. Лусия, наконец, спала.

А я заносил в протокол первую запись: «День первый. Объект активен. Угрозы нейтрализованы. Прогноз: сложный. Приступаю к работе».

Ниже, почти машинально, я добавил от себя:

*«Кажется, это будет интересно».*.

## Глава 2. Прыжок веры с гаража.

Существует теория, которую я разработал примерно на третий год работы с Эстебаном, и звучит она так: дети не падают потому, что не знают законов гравитации. Это не метафора. Это рабочая гипотеза, подкрепленная личными наблюдениями и пятью незапланированными обращениями к небесному страховому отделу.

Пока ребенок не знает, что падать больно, он не падает по-настоящему. Он просто меняет высоту.

Эстебан открыл для себя эту истину в два года и четыре месяца, когда слез с дивана вниз головой и не заплакал. Просто встал, отряхнулся и пошел дальше с видом человека, решившего сложный философский вопрос. Я тогда выдохнул и сделал первую отметку в журнале: «Объект демонстрирует нездоровый оптимизм относительно собственной неуязвимости. Наблюдать».

К пяти годам отметок было уже девяносто семь.

Раннее детство Эстебана я вспоминаю как период, когда мне пришлось полностью переосмыслить понятие «рабочий график». До него я думал, что хранитель работает вахтами – вот опасный момент, вот рутина, вот снова опасный момент, между ними можно немного передохнуть, осмотреться, выпить метафизического чаю. Эстебан эту схему уничтожил в первую же неделю самостоятельного хождения. Оказалось, что каждый его шаг – это потенциальный опасный момент, а рутина существует только на бумаге.

Квартира на улице Дефенса в Сан-Тельмо была старой, с высокими потолками, скрипящими полами и той особой атмосферой легкого износа, которая в Буэнос-Айресе считается уютом. Для меня она была полосой препятствий. Открытые розетки – это раз. Угловатая мебель с острыми краями – это два, три, четыре и пять. Балкон с прутьями решетки, которые были достаточно широки, чтобы просунуть голову – шесть. Кошка соседки, которая ненавидела всё живое ростом ниже полуметра – семь.

Лусия старалась. Она закрывала розетки специальными заглушками, переставляла острые углы на уровень выше, следила за балконом. Но Лусия была одна, а Эстебан – это была целая концепция, которую трудно охватить одним взглядом.

Я охватывал. Это и была моя работа.

Первый по-настоящему серьезный случай произошел в марте, когда Эстебану было три с половиной. День был воскресный, Лусия готовила на кухне, и Эстебан получил в своё распоряжение гостиную и примерно двадцать минут свободного времени. Для трёхлетнего ребенка с индексом уязвимости 9,4 это была вечность.

Он начал тихо. Это всегда плохой знак. Тихий Эстебан был опаснее громкого – когда он шумел, было понятно, где он и что делает. Тишина означала концентрацию.

Я следил за ним, не дыша (метафорически – мы не дышим, но ощущение было именно такое). Он обошел диван. Изучил журнальный столик. Остановился у книжного шкафа и долго смотрел на верхнюю полку с видом альпиниста, оценивающего восьмитысячник.

– Нет, – тихо сказал я.

Он уже карабкался.

Техника у него была нулевая, но энтузиазм компенсировал всё. Первая полка выдержала. Вторая заскрипела предупреждающе. На третьей он остановился, торжествующий, на высоте полутора метров, и оглядел комнату с видом завоевателя.

Шкаф начал медленно, с достоинством, отклоняться от стены.

У меня было, по моим расчетам, около четырех секунд.

Я не мог удержать шкаф – это слишком грубое вмешательство, нарушение физики, которое оставляет следы в реальности и требует заполнения семи форм отчетности. Но я мог работать с деталями. Я увидел: на нижней полке стоит тяжелая энциклопедия. Если она сдвинется вправо – центр тяжести изменится. Шкаф выровняется. Эстебан слезет сам, испуганный скрипом.

Одна секунда на расчет. Две – на исполнение. Я дал импульс воздуха вдоль нижней полки. Энциклопедия сдвинулась. Шкаф дрогнул, но устоял. Эстебан замер, почувствовав нестабильность, и с неожиданной осторожностью (вот оно! вот инстинкт самосохранения!) сполз вниз.

Четыре секунды. Чисто.

Из кухни пахло жареным луком. Лусия ничего не слышала. Эстебан стоял посреди комнаты и смотрел на шкаф с уважением – как будто тот сам его предупредил. Может, так оно и было.

– Молодец, – сказал я шкафу. Иногда помогает.

Апрельский эпизод с собакой был другого рода.

Соседи с третьего этажа держали немецкую овчарку по имени Герцог – пса с безупречными манерами и маниакальной ненавистью к детям до семи лет. Никто не знал, откуда эта ненависть. Может, плохой опыт, может, просто принципиальная позиция. Факт оставался фактом: Герцог и Эстебан не должны были пересекаться.

Они пересеклись во дворе. Герцог был на поводке, но поводок держал дядя Карлос, который в этот момент разговаривал по телефону и выглядел так, будто новости были нехорошие. Эстебан шел из магазина с матерью, нёс маленький пакет с хлебом и при виде большой собаки сделал именно то, чего делать не следовало: протянул руку.

Не из страха. Из любопытства. Он всегда тянул руку – к огню, к незнакомым кошкам, к розеткам, к горячим кастрюлям. Этот рефлекс я заносил в журнал под отдельной строкой: «Тактильная экспансия. Не поддается коррекции».

Герцог заметил руку. Уши встали вертикально.

У меня была секунда.

Я не мог успокоить собаку – у пса был свой хранитель, и вмешательство в чужую опеку строго регламентировано протоколом. Но я мог работать с контекстом. В трёх метрах на мусорном баке сидел голубь. Обычный буэнос-айресский голубь – серый, флегматичный, философски настроенный. Я дал ему легкий толчок.

Голубь взлетел с громким хлопаньем крыльев прямо перед носом Герцога. Пёс инстинктивно рванул в сторону птицы. Поводок натянулся. Дядя Карлос, которого дёрнуло, выронил телефон и закричал что-то неприличное. Лусия схватила Эстебана за плечи и прижала к себе.

Всё заняло три секунды.

Голубь приземлился на карнизе и посмотрел на меня с видом, который я расценил как профессиональную солидарность.

– Спасибо, – сказал я.

Голуби вообще неплохие союзники. Они непредсказуемы, они повсюду, и никто не задает вопросов, когда голубь внезапно взлетает. Это просто голубь. Это норма. Я взял их себе на заметку как базовый инструмент и впоследствии использовал метод «тревожный голубь» ещё двадцать два раза за первые пять лет.

Но самым ярким, самым чистым и самым дорогим мне эпизодом тех лет стала история с гаражом.

Это случилось в июне, в один из тех зимних буэнос-айресских дней, когда холодно не по-настоящему – не как в России или Канаде, – а как-то театрально: небо серое, ветер обидчивый, и всё вокруг выглядит немного пасмурнее, чем надо. Эстебану было пять. Они с матерью были в гостях у Абуэлы Роситы – бабушки, жившей в доме с плоской крышей и крутой пристройкой гаража.

Я знал, что это место опасное, ещё когда мы только подходили к калитке. У опасных мест есть своя атмосфера – не зловещая, не темная, просто чуть более тихая, чем должна быть. Слишком много вариантов развития событий.

Дети почуяли крышу гаража мгновенно. Их было трое: Эстебан, двоюродный брат Маттео и девочка по имени Валерия, которая была старше на год и потому считалась авторитетом в вопросах что-можно-а-что-нельзя. Валерия решила, что можно. Они залезли по приставной лестнице за пять минут.

Я поднялся следом.

Крыша гаража была не очень высокой – метра три, может, три с половиной. Но асфальт внизу был твёрдым, и угол падения при любом варианте прыжка был бы некомфортным. Маттео сразу сел и решил, что высоты достаточно. Валерия стояла у края, смотрела вниз и молчала – это было умно, это было зрелое решение.

Эстебан подошел к самому краю.

– Я – кондор, – объявил он.

Это были первые слова, которые я занес в журнал с пометкой «цитировать в финальном отчёте».

– Эстебан, – позвала снизу Лусия, которая только что заметила, что во дворе тихо.

Он не слышал. Он уже раскинул руки. В его голове, я уверен, происходило что-то величественное – степи, горизонты, восходящие потоки теплого воздуха. Кондор. Конечно, кондор. Ничто меньшее его бы не устроило.

У меня было около двух секунд.

Я провёл мгновенный расчёт. Рядом с гаражом, у забора, стояла старая яблоня – почти без листьев, но с густыми ветками. Между яблоней и гаражом было примерно полтора метра. Если он прыгнет в ту сторону и ветки выдержат нет, ветки не выдержат, они слишком тонкие. Другой вариант: внизу, у стены гаража, абуэла Росита складировала картонные коробки – большие, из-под холодильника. Если он полетит строго вниз и немного влево, это смягчит удар достаточно, чтобы обойтись без серьёзного. Но чтобы он полетел влево, нужен был правый боковой ветер – слабый, мягкий, точечный.

Я создал его.

Эстебан прыгнул.

Ветер чуть подтолкнул его вправо – нет, влево, я работал зеркально, всегда путаюсь, – и он приземлился в стопку коробок с грохотом, который услышали на двух соседних улицах. Коробки сложились, смягчили удар, и Эстебан вывалился из их недр с царапиной на подбородке, ошалелым взглядом и, – вот это важно, – с улыбкой.

Лусия прибежала бледная. Абуэла Росита крестилась. Маттео на крыше смотрел вниз с видом свидетеля исторического события.

– Я летел, – сказал Эстебан матери, пока та трясущимися руками проверяла его на предмет переломов. – Мама, я правда летел.

– Нет, – сказала Лусия, – ты падал.

– Нет, – возразил он с убежденностью, которую не поколеблет никакой аргумент, – я летел. Просто приземлился не там.

Я сидел рядом на краю коробки, скрестив руки, и смотрел на него. На эту красную царапину на подбородке. На этот взгляд – абсолютно живой, абсолютно уверенный в том, что он только что совершил что-то правильное.

И я подумал: знаешь что, парень, ты по-своему прав. Ты летел. Я просто не дал тебе разбиться при посадке.

Это и есть моя работа.

В журнале за тот день я написал коротко: «День 1984. Объект жив. Летал. Приземление – удовлетворительное. Метод: коробки плюс боковой ветер. Расход: минимальный. Настроение объекта: отличное. Настроение хранителя: сложное».

Ниже, подумав, добавил:

*«Кондор. Что ж. Хуже бывало».*.

## Глава 3. Чернила и помада.

О гормонах в Небесном Департаменте ходят легенды. Не добрые.

Есть специальный раздел в учебнике для хранителей – толстый, зачитанный до дыр, с пятнами неизвестного происхождения на полях, – который называется «Пубертатный период и управление последствиями». Я читал его трижды. Первый раз – до назначения, просто из профессионального интереса. Второй – когда Эстебану исполнилось двенадцать и я начал замечать тревожные признаки. Третий раз я читал его ночью, когда Эстебану было тринадцать и он впервые увидел Исабель Монтеро, – лихорадочно, с карандашом в руке, подчёркивая ключевые места.

Учебник не помог. Он никогда не помогает. Это просто книга, которую пишут ангелы, пережившие подростковый период своих подопечных, чтобы предупредить тех, кто ещё не пережил. Что-то вроде мемуаров с элементами тактического пособия. Основной посыл: готовься ко всему, потому что ни к чему подготовиться нельзя.

Исабель Монтеро появилась в классе Эстебана в начале учебного года, когда ему было тринадцать лет и три месяца. Её отец был мясником с рю Боливар, мать преподавала географию, и сама Исабель была, что называется, личностью с первой секунды. Она вошла в класс, огляделась, выбрала парту у окна и села так, будто это место всегда принадлежало ей, просто временно пустовало.

Эстебан сидел в третьем ряду и в этот момент точил карандаш. Он поднял глаза.

Я видел, как это происходит – не в первый раз и не в последний за свою карьеру, – но каждый раз это выглядит одинаково: человек поднимает глаза, и что-то внутри него – не сердце, это метафора для поэтов, а что-то глубже, какой-то фундаментальный переключатель – щёлкает. Не громко. Почти беззвучно. Но я слышу.

– Вот и всё, – сказал я в пространство.

В этот момент за соседней партой появился Бес-Провокатор – уже знакомый, всё в том же пиджаке, только теперь при галстуке в мелкий горошек. За прошедшие годы мы выработали что-то вроде рабочего нейтралитета. Не дружба, нет. Но взаимное уважение профессионалов, работающих на разных сторонах одного и того же стола.

– Ай-ай-ай, – прошептал он с удовольствием знатока. – Серьёзно? В тринадцать?

– Уйди.

– Кэш, я просто смотрю. – Он вытащил откуда-то маленький блокнот. – Ставлю, что он скажет ей что-нибудь ужасное в первые пять минут.

– Он вообще ничего ей не скажет в первые две недели, – ответил я, – потому что будет смотреть на неё из-за угла и думать стихи.

– Стихи? – Бес поднял бровь.

– Стихи, – подтвердил я с тоской. – У него в роду был поэт. Это дремало, но вот – проснулось.

Я не ошибся. Следующие три недели Эстебан посвятил тому, что смотрел на Исабель издалека с видом человека, решающего сложное уравнение. На переменах он держался в отдалении. На уроках поглядывал на неё украдкой и немедленно утыкался в тетрадь, когда она оборачивалась.

Тетрадь превращалась в нечто интересное.

Я заглянул как-то раз – чисто из профессионального любопытства, ничего личного. На полях между формулами и датами сражений жили строфы. Кривоватые, неровные, с зачёркнутыми словами и стрелочками. Плохие стихи в том смысле, в каком все первые стихи плохи – технически небрежные, интонационно неуверенные. Но в них было то, что я за долгую практику научился ценить больше технического совершенства: они были настоящими. В каждой строке стоял живой человек, который не знал, как говорить о том, что чувствует, и говорил именно поэтому – потому что молчать было ещё труднее.

Я оставил тетрадь в покое и пересмотрел своё отношение к ближайшим неделям. Поэзия – это хорошо. Поэзия не опасна. Поэзия – это пар, выходящий через клапан, и пока пар выходит через клапан, котёл не взрывается.

Это работало ровно до того дня, когда Эстебан решил перейти от теории к практике.

Первая попытка была классической и поэтому обречённой.

После уроков, в пятницу, он подкараулил Исабель у выхода из школы. Я это видел заранее – он готовился весь день, я чувствовал напряжение, как чувствуешь давление перед грозой. Он причесался. Дважды. Поправил воротник куртки так, чтобы выглядеть небрежно, и в результате выглядел как человек, который очень старался выглядеть небрежно.

Исабель вышла с подругой – Паулой, громкой девочкой с мнением по любому вопросу.

Эстебан шагнул навстречу и сказал:

– Привет. Ты… – и замолчал.

Пауза длилась секунды три. Это была долгая пауза. За эти три секунды в его голове, я уверен, сгорел не один черновик. Исабель смотрела на него с вежливым любопытством. Паула – с любопытством менее вежливым.

– Ты забыла тетрадь в классе, – сказал он наконец. – Я видел.

Исабель посмотрела на свою сумку. Потом на него.

– Нет, не забыла.

– А. – Он кивнул. – Хорошо.

И отступил обратно к стене.

Я прикрыл рукой то место, где у меня должно было быть лицо.

Бес у меня за плечом тихо хихикнул. Я не мог его за это осуждать.

Дальше начался период, который я классифицировал в журнале как «партизанское ухаживание». Эстебан избрал стратегию непрямого действия. Он не подходил к ней снова. Вместо этого он начал оставлять следы.

На парте, за которой она сидела, однажды утром оказался рисунок – маленький, карандашный, в углу столешницы: кондор над горами. Без подписи. Исабель посмотрела на него, хмыкнула и ничего не сказала. Это Эстебан расценил как успех.

Потом появились стихи на стенах.

Не везде. Только в двух местах, которые он тщательно выбрал: на стене за школьным стадионом и на боковой стороне трансформаторной будки на углу её улицы. Маркером, аккуратно, мелким почерком. Стихи были о море – Исабель однажды упомянула на уроке, что хочет жить у моря, и Эстебан запомнил это с точностью сейсмографа, фиксирующего малейшие колебания.

Я читал эти стихи. Они становились лучше. Всё ещё не Неруда, но уже не черновик в тетради – в них появился ритм, появилось дыхание. Он рос прямо на глазах, этот чудак, и это было видно именно здесь, в этих корявых строках на трансформаторной будке.

Проблема была в том, что трансформаторная будка находилась в прямой видимости из окна дома Исабель, и её отец, мясник с рю Боливар, мужчина с широкими плечами и узким взглядом на вопросы собственности, заметил надписи на третий день.

В четверг вечером Эстебан пришёл к будке с новой строфой.

Отец Исабель его ждал.

Я понял это за полквартала. У опасных встреч – своя тишина. Я ускорился.

Отец Исабель – его звали Доминго, и имя вполне соответствовало характеру – стоял, скрестив руки, и молчал. Это был красноречивый вид молчания. Из разряда тех, что не требуют слов, потому что всё необходимое сказано самой позой, ростом и профессиональным опытом человека, который каждый день работает с тяжёлыми предметами.

Эстебан остановился. Они смотрели друг на друга.

– Это твоё? – спросил Доминго, кивнув на будку.

– Это… – начал Эстебан.

Я работал быстро. Мне нужно было дать ему правильное слово – не подсказать напрямую, это запрещено, но создать условие, при котором правильное слово найдётся само. Я усилил запах свежего хлеба из пекарни на углу – знакомый, домашний запах, который чуть снизил уровень тревоги в обоих. Потом легонько надавил на тот участок памяти, где у Эстебана жило воспоминание о том, как они с отцом чинили велосипед, и отец говорил: когда не знаешь, что сказать, – говори правду, она короче.

– Это моё, – сказал Эстебан. – Извините.

Доминго смотрел на него долго. Потом перевёл взгляд на будку, прочитал – я видел, как глаза его движутся по строкам, – и что-то в его лице неуловимо изменилось. Не смягчилось, нет. Просто стало другим.

– Закрась, – сказал он наконец. – И больше не надо.

Ушёл.

Эстебан стоял один на углу улицы, с маркером в руке, в зимних буэнос-айресских сумерках. Я стоял рядом.

– Нормально, – сказал я ему – зная, что он не слышит, но говоря всё равно. – Ты справился.

Развязка этой истории наступила в конце октября, на школьном вечере по случаю какого-то муниципального праздника, который никто не помнил, но повод для вечеринки принимался единогласно.

Эстебан пригласил Исабель танцевать. Не через посредников, не намёками на стенах – лично, подойдя к ней прямо, без подготовки, без черновиков.

– Потанцуем? – спросил он.

Она посмотрела на него. Помолчала секунду – ровно столько, чтобы у него успело похолодеть в груди. Потом сказала:

– Я видела стихи на будке.

– Я закрасил, – сказал он быстро.

– Знаю. Но я прочитала до этого. – Пауза. – Там была ошибка в слове «волна».

– Я знаю, – сказал он, – я исправил в следующей версии.

– Ты делаешь версии стихов?

– Это нормально.

Исабель чуть улыбнулась. Угол рта – совсем немного. Но я видел.

– Ладно, – сказала она. – Потанцуем.

Они танцевали плохо. Оба. Это была одна из тех пар на школьных вечерах, которые двигаются скованно, не попадают в ритм и смотрят куда угодно, только не друг другу в глаза. Но они танцевали. И это было достаточно.

Я стоял у стены – там, где темнее, – и смотрел на них. За плечом у меня появился Бес.

– Ладно, – признал он неохотно. – Хорошая работа.

– Я почти ничего не делал, – ответил я честно.

– Знаю. В этом и есть хорошая работа.

Он ушёл. Я остался.

В журнале за тот вечер я написал: «День 4891. Первый танец. Хранитель практически бездействовал. Объект справился сам. Примечание: возможно, индекс уязвимости 9,4 – это не только про опасность. Уточнить методологию».

Потом подумал и добавил:

*«Стихи становятся лучше. Это важно. Не знаю почему – просто важно».*.

## Глава 4. Университет баррикад.

Философский факультет Университета Буэнос-Айреса – это место, где умные люди приходят затем, чтобы окончательно запутаться в том, что раньше казалось очевидным. Здание было старым, с трещинами в штукатурке и запахом влажных книг, который въедается в одежду намертво и остаётся с человеком как личная подпись. Преподаватели здесь делились на два типа: те, кто пережил слишком много, и потому говорил тихо, и те, кто пережил ровно столько, чтобы говорить очень громко. Студенты были соответственно.

Эстебан поступил в восемнадцать. Это был закономерный выбор для человека его склада – не потому что он хотел стать философом, а потому что философский факультет был единственным местом, где его врождённая склонность спорить с мирозданием считалась не дефектом, а академическим достоинством.

Я заполнил новую страницу журнала. Написал сверху: «Глава вторая. Университет». Потом зачеркнул и написал: «Глава вторая. Начало проблем другого рода».

Оставил как есть.

Первые два месяца были обманчиво спокойными. Эстебан ходил на лекции, спорил с преподавателями, читал всё подряд – Сартра, Борхеса, Маркса, снова Борхеса, потом почему-то Ницше, потом снова Маркса, и по этой траектории чтения я понял, что что-то приближается.

Политическая активность в аргентинских университетах – это не опция, это климат. Она везде. Она в воздухе вместе с запахом книг и горьким кофе из термосов, которые студенты носят с собой как оружие. Листовки, собрания, лозунги на стенах – это не радикализм, это просто местная погода, к которой привыкаешь как к летней духоте.

Эстебан привык быстро. А потом начал её создавать.

Всё началось с кофемашины.

Это звучит несерьёзно, но именно так начинаются все серьёзные истории – с какой-нибудь совершеннейшей ерунды, которая задевает людей точнее любой идеологии. Университетская администрация повысила цену на кофе в студенческой столовой на сорок процентов. Сорок процентов – в стране, где инфляция давно перестала быть числом и стала образом жизни, это была капля в море. Но кофе – это другое. Кофе – это принцип.

Эстебан написал письмо. Вежливое, аргументированное, с тремя ссылками на устав университета. Администрация не ответила. Он написал ещё одно. Снова тишина.

– Кэш, – сказал мне Бес-Провокатор, возникший из-за рекламного щита факультетского буфета, – это ведь ты его так воспитал?

– Уйди.

– Серьёзно, я восхищён. Человек, который из кофемашины делает политический манифест – это талант.

Я не ответил, потому что он был прав, и это раздражало.

К ноябрю письма превратились в петицию с четырьмястами подписями. Петиция превратилась в собрание. Собрание превратилось в забастовку. Забастовка – в митинг на главной площади перед зданием факультета, с плакатами, мегафоном и Эстебаном на импровизированной трибуне из перевёрнутых деревянных ящиков.

Я стоял в толпе и смотрел на него. Он говорил хорошо – не так, как говорят люди, выучившие речь, а так, как говорят люди, которые думают вслух и у которых мысль поспевает за словами ровно с отставанием в одну секунду, и это отставание каким-то образом делает их убедительнее, а не хуже. В нём было что-то, что заставляло людей слушать. Не харизма в том пустом смысле, каким это слово затёрли политики. А что-то более редкое – ощущение, что человек на трибуне злится ровно на то же, на что злишься ты сам, и не собирается делать вид, что это нормально.

– Неплохо, – сказал я честно.

– Неплохо, – согласился за моей спиной знакомый голос.

Я обернулся. Бес стоял рядом, засунув руки в карманы пиджака, и смотрел на Эстебана с выражением профессионального оценщика.

– Только это кончится плохо, – добавил он.

– Не обязательно.

– Полиция получила сигнал полчаса назад. – Он поправил галстук. – Я в курсе. У меня источники.

Я посмотрел на него. Он смотрел на меня.

– Ты мог предупредить раньше, – сказал я.

– Мог, – согласился он невозмутимо. – Но это был бы подарок. А мы, вообще-то, не друзья, Кэш.

Полиция появилась через двадцать минут после этого разговора. Не агрессивно – сначала. Просто встала по периметру в том количестве, которое само по себе является аргументом. Митинг сначала стал громче – это всегда так, присутствие оппонента добавляет энергии, – а потом начал рассыпаться, потому что одно дело говорить лозунги, и совсем другое – стоять напротив щитов.

Студенты расходились группами. Быстро, не паникуя – здесь умели это делать, опыт был. Площадь пустела.

Эстебан не уходил.

Это было предсказуемо, и именно поэтому это было опасно. Он стоял у своих ящиков, смотрел на уходящих людей, потом на полицейскую цепочку, потом снова на уходящих, и в его лице было то выражение, которое я к этому времени знал как собственный приговор: он принимал решение.

– Эстебан, – произнёс я в пространство, не рассчитывая быть услышанным, – уходи.

Он остался.

Я начал работать.

Настоящая работа хранителя в критических ситуациях – это не героика. Это логистика. Ты стоишь над картой событий и думаешь: вот здесь – точка входа, вот здесь – точка выхода, а между ними – сеть вероятностей, которую нужно перекроить так, чтобы ни одна нить не лопнула раньше времени.

У меня было несколько минут.

Главная проблема заключалась в том, что Эстебан стоял в центре площади, а полицейская цепочка медленно двигалась вперёд. Пути отступления были три: налево, к боковой улице – там уже были двое в штатском, я их видел. Направо, к воротам факультета – ворота закрыты, это тупик. И прямо назад, через арку во двор, где была ещё одна выходная дверь – но Эстебан этой двери не знал.

Я знал.

Первое: туман. Буэнос-Айрес стоит у воды, и туман здесь – явление законное, ни у кого не вызывает вопросов. Я не создавал туман из ничего – это потребовало бы ресурсов, на которые нужно подавать заявку за трое суток. Но я мог уплотнить тот, что уже начинал собираться над рекой. Я потянул его сюда – осторожно, как тянут скатерть, чтобы сдвинуть, но не уронить посуду.

Туман пошёл.

Через три минуты видимость на площади упала достаточно, чтобы создать то особое ощущение неопределённости, когда никто не торопится действовать, потому что непонятно, что именно происходит вокруг.

Второе: отвлечение. В дальнем конце площади стоял фонарный столб с неисправным фонарём – я видел это ещё когда только пришёл. Неисправный фонарь означал нестабильное соединение в электрической цепи. Нестабильное соединение в сочетании с влажным воздухом означало потенциальный короткий замыкание. Я дал импульс напряжения в цепь – минимальный, в пределах погрешности, ничего незаконного.

Фонарь вспыхнул, затрещал и погас. Все, кто был на площади – и студенты, и полицейские, – на секунду посмотрели туда.

Одна секунда. Больше не нужно.

Третье: маршрут. В тумане, когда человек теряет ориентацию, он инстинктивно движется к источнику тепла или звука. Из-под арки двора тянуло запахом кофе – там кто-то из студентов с термосом – и доносился негромкий голос. Этого было достаточно.

Я шепнул Эстебану – не словами, просто направлением. Ангелы не говорят в уши, это выдумка. Мы работаем с вниманием: куда оно направлено, туда и идёт человек. Я переключил его внимание на арку.

Он повернулся. Увидел проход. Пошёл.

Дверь за аркой вела в маленький закрытый двор, а оттуда – через узкий проход – на параллельную улицу. Эстебан вышел на улицу, остановился, огляделся. Площадь была за спиной. Туман клубился над крышами.

Он тяжело дышал. Не от страха – от ярости, что приходится уходить, что не получилось, что всё рассыпалось не так, как должно было.

Потом сел прямо на бордюр, запустил руки в волосы и уставился в асфальт.

– Ничего, – сказал он вслух – себе, не мне. – Это только начало.

Я сел рядом. Туман продолжал наплывать с реки, мягкий и холодноватый. Где-то вдали разговаривали полицейские радиостанции.

– Да, – сказал я тихо, – только начало. Именно поэтому – живым.

Он, конечно, не слышал.

Но потом, через долгую паузу, он поднял голову и посмотрел в ту сторону, где сидел я. Не на меня – сквозь меня. Взгляд был странным: задумчивым и немного удивлённым, как будто он почувствовал не присутствие, но – что-то. Температуру воздуха. Плотность тишины.

– Кто-то подсказал мне ту арку, – сказал он медленно. – Я сам не знал про неё.

Он помолчал. Потом усмехнулся – тихо, в сторону, – и встал.

– Ладно, – сказал он. – Спасибо, кто бы ты ни был.

Это было второй раз.

Второй раз за двадцать лет, когда он говорил «спасибо» в пустоту за правым плечом. Первый – в пекарне. Теперь здесь. Я понял, что он начинает строить внутреннюю картину мира, в которой для меня есть место – ещё безымянное, ещё неоформленное, но место.

Это не предусмотрено протоколом. В инструкции написано прямо: «Хранитель остаётся невидимым и неощутимым для подопечного на протяжении всего периода опеки». Но инструкции пишут архангелы, а архангелы, при всём уважении, не проводят двадцать лет бок о бок с конкретным человеком из плоти и крови, с его кофемашинами и баррикадами и стихами на трансформаторных будках.

Я занёс в журнал: «День 6803. Объект начинает ощущать архитектуру своих случайностей. Это за пределами протокола. Требует наблюдения».

Потом подумал и написал ниже:

*«Или, может быть, всё идёт именно так, как должно».*.

Через неделю Эстебан вернулся на факультет. Через две – созвал новое собрание, на этот раз внутри, в большой аудитории, с соблюдением всех формальностей. Через месяц администрация снизила цену на кофе на двадцать процентов.

Не сорок. Двадцать.

Эстебан объявил это победой. Половина студентов согласилась, половина нет. Он написал об этом статью в университетскую газету, которую почти никто не читал, но текст был хорошим – точным, злым в правильных местах и с той кривоватой иронией, которая у него появилась ещё в тетрадных полях.

Стихи он тоже не бросил. Просто перестал писать их на улицах.

Исабель к тому времени поступила в другой университет, на факультет биологии. Они иногда виделись. Что-то между ними осталось – не роман, не дружба, а что-то третье, для чего нет точного слова, потому что это слово обычно придумывают уже после, когда понимают, чем это было.

Я не вмешивался.

Это был один из принципов, который я выработал за годы работы: есть вещи, которые должны разворачиваться в собственном темпе. Хранитель – не режиссёр. Я архитектор случайностей, а не сценарист жизни. Разница, на первый взгляд, небольшая. На самом деле – огромная.

В журнале за тот год последняя запись была коротко:

*«Он учится. Это медленно. Это правильно».*.

## Глава 5. Танго на краю инфляции.

Есть вещи, которые Небесный Департамент не включает в базовую подготовку хранителя. Например, никто не предупреждает тебя, что однажды тебе придётся разобраться в аргентинской монетарной политике. Я изучал физику вероятностей, психологию критических решений, основы нейрохимии страха и радости. Но макроэкономика – нет. Макроэкономика считалась чем-то настолько человеческим, настолько иррациональным и настолько далёким от нашей епархии, что её просто не включили в программу.

Это была ошибка.

Эстебан окончил университет в двадцать два года с дипломом философа и врождённым убеждением, что мир можно починить, если правильно расставить аргументы. Диплом философа в Аргентине – это не профессия, это темперамент. С таким дипломом идут в журналистику, в политику, в преподавание или в банк. Эстебан пошёл в банк. Логика этого решения была простой и убийственной: в банке деньги, а деньги – это концентрированная власть над реальностью, а власть над реальностью – это то, о чём он думал всё время, только называл это философией.

Я занёс в журнал: «День 8204. Объект поступает на работу в Banco del Sur. Жанр меняется. Готовлюсь к худшему».

Худшее не заставило себя ждать.

Banco del Sur занимал четыре этажа старого здания на авениде Корриентес – улице, которая никогда не спит и всегда немного кричит. Внутри было то, что я называю «корпоративный пургаторий»: серые перегородки, флуоресцентный свет, который делал всех чуть мертвее, чем они были на самом деле, и запах кондиционированного воздуха, нейтральный до такой степени, что в нём не оставалось ничего живого.

Эстебана взяли аналитиком в отдел рисков. Это была, объективно, идеальная должность для человека, который умел смотреть на вещи под неудобным углом. Проблема заключалась в том, что отдел рисков в аргентинском банке в начале двухтысячных занимался примерно тем же, чем занимался бы специалист по пожарной безопасности в доме, который уже горит: официально – профилактикой, фактически – составлением отчётов о характере огня.

Я провёл первую рабочую неделю Эстебана в состоянии напряжённого наблюдения. Физических угроз не было – офис есть офис, здесь не прыгают с крыш гаражей и не дразнят соседских овчарок. Но была другая опасность, которую я научился распознавать позже: опасность медленная, незрелищная, без конкретного момента кризиса. Опасность системы, которая делает человека меньше, чем он есть, – постепенно, почти незаметно, как вода точит камень.

Его начальник – некто Виларреаль, человек с лицом бухгалтера и душой средневекового налоговика – с первого дня дал Эстебану понять, что аналитик в отделе рисков не анализирует риски. Он оформляет их в таблицы так, чтобы они выглядели управляемыми. Это разные вещи. Очень разные.

– Ваша работа, – сказал Виларреаль на третий день, разглядывая первый отчёт Эстебана с выражением человека, которому подали не тот счёт, – не говорить, что происходит. Ваша работа – говорить, что всё под контролем.

– Но это не так, – сказал Эстебан.

Пауза была такой плотной, что её можно было резать.

– Гарсия, – произнёс Виларреаль наконец, – вы где учились?

– На философском.

– Это объясняет многое, – сказал Виларреаль и вернул ему отчёт с пометкой «переработать».

Эстебан переработал. Потом переработал ещё раз. Потом начал делать два варианта: один официальный, в котором всё было под контролем, и один личный – в тетради, куда он записывал то, что на самом деле видел в цифрах. Личный вариант был страшнее.

Я читал оба.

Официальные отчёты были написаны языком человека, который научился врать красиво – не потому что сам хотел, а потому что система требовала. Тетрадь была написана языком человека, который видит, куда это всё идёт, и не знает, что с этим знанием делать.

Аргентинская экономика в те годы напоминала игру в покер, где все знают, что карты краплёные, но никто не встаёт из-за стола, потому что если встать – значит признать. Курс песо держался на паритете с долларом искусственно, как держится карточный домик, если в комнате не дышать. Все дышали. Просто тихо.

Эстебан дышал громче, чем следовало.

Где-то на шестом месяце работы он написал внутреннюю записку – не отчёт, не официальный документ, просто аналитическую записку в три страницы – о том, что происходит с резервами и что будет, если ситуация не изменится. Записка была точной. Это я могу сказать с уверенностью, потому что у меня есть некоторые преимущества при оценке точности прогнозов.

Виларреаль прочитал записку, позвал Эстебана к себе и сказал:

– Это нигде не выходит за пределы этого кабинета.

– Но—.

– Нигде, – повторил Виларреаль, и в этом слове было не угрозы, а усталость. Усталость человека, который знает то же самое, но давно уже выбрал не замечать. – Гарсия, у вас хорошая голова. Не делайте с ней глупостей.

Эстебан вышел из кабинета, сел за свой стол и долго смотрел в монитор. Я сидел рядом на подоконнике и думал о том, что вот она – настоящая точка выбора. Не крыша гаража, не площадь с полицейскими щитами. Это. Вот здесь человек решает, кем он будет.

Бес появился у соседней перегородки, облокотившись на неё с видом завсегдатая.

– Ну? – спросил он негромко.

– Ну, – ответил я.

– Он промолчит.

– Посмотрим.

– Кэш, они всегда молчат. Это система. Система не ломается одной запиской.

– Я знаю, – сказал я. – Но записка уже написана. Это тоже что-то значит.

Бес пожал плечами и растворился среди серых перегородок.

Эстебан промолчал. Бес был прав. Но промолчал – это не то же самое, что согласился. Он продолжал вести свою тетрадь. Продолжал смотреть в цифры так, как смотрят в лицо человека, от которого ждут ответа. И постепенно, за месяцами рутины и флуоресцентного света, в нём начало вызревать что-то важное: понимание того, что между «видеть» и «говорить» существует расстояние, которое каждый человек меряет по-своему.

Я работал с тем, что имел. Физических угроз в офисе было немного – разве что однажды пришлось чуть подтолкнуть стул, чтобы Эстебан не поскользнулся на только что вымытом полу и не влетел головой в острый угол стола переговоров. Мелочь. Зато было другое: профессиональные развилки, на которых я мог создавать правильные случайности.

Однажды в лифте Эстебан столкнулся с Андресом – старшим аналитиком из соседнего отдела, человеком лет сорока, с тем спокойным взглядом, который бывает у людей, переживших несколько кризисов и научившихся отличать шторм от ряби. Это столкновение не было случайным – я придержал лифт на три секунды, пока Андрес ещё не вошёл, и отпустил дверь ровно тогда, когда Эстебан нажал на кнопку.

Они поехали вместе. За тридцать секунд в лифте успели обменяться ровно двумя фразами. Эстебан сказал что-то про отчёт. Андрес ответил: «Цифры не врут, Гарсия. Врут люди, которые их читают».

Этого было достаточно.

С Андресом они начали иногда обедать. Не часто – раз в две недели, в маленьком кафе за углом, где подавали эмпанадас и где не было никого из банка. Андрес говорил мало, но то, что говорил, было из разряда вещей, которые остаются. Он был из тех людей, которых система не сломала, но согнула под своим весом ровно настолько, чтобы они могли устоять.

Я был доволен этим знакомством. Иногда хорошая случайность – это просто правильный человек в правильном лифте.

Декабрь наступил как всегда – внезапно, с жарой и запахом цветущих лип. Буэнос-Айрес в декабре – это город, который не успевает осознать конец года, потому что лето начинается раньше, чем кончается усталость от прошлого. На улицах было беспокойно. В экономике – ещё беспокойнее.

Эстебан в тот день задержался на работе допоздна. Офис опустел, флуоресцентный свет гудел в тишине, и он сидел за своим столом с тетрадью и смотрел на цифры так долго, что они, должно быть, начали смотреть в ответ.

Я сидел на подоконнике. За окном авенида Корриентес гудела своим вечным, неостановимым гулом – голоса, машины, чья-то музыка из бара напротив. Где-то далеко начинался шум, который поначалу казался просто городским фоном, но постепенно менял тональность.

Эстебан поднял голову.

Шум нарастал.

– Кастиэль, – сказал он тихо. В пустоту. В никуда.

Я замер.

Он не сказал этого раньше. Не то, что «спасибо, кто бы ты ни был» – это было обращение в общем направлении. И не «кто-то подсказал мне ту арку» – это было наблюдение. Сейчас он произнёс имя. Моё имя. Тихо, как произносят имя человека, в существовании которого не уверен, но проверить хочется.

Я не двинулся с места.

– Не знаю, есть ли ты, – продолжал он, всё так же глядя в окно, – но если есть – что сейчас делать с этим? – Он кивнул на тетрадь.

Долгая пауза.

В баре напротив старое радио вдруг переключилось на другую волну – это было случайно, я не делал этого, честно, – и оттуда донеслось «Cambalache»: старое танго Дискеполо, написанное в тридцать пятом году про то, что мир – это ярмарка абсурда, где всё смешано и ничему нельзя доверять, но жить нужно именно в нём, именно сейчас, именно так.

Эстебан слушал несколько секунд. Потом усмехнулся – той самой кривоватой усмешкой, которую я знал с детства.

– Понял, – сказал он.

Закрыл официальный отчёт. Открыл тетрадь. Начал писать.

Я не знал, что именно он пишет – не смотрел намеренно, это было его. Но через полчаса он встал, убрал тетрадь в сумку, надел куртку и вышел из офиса. Не с видом человека, принявшего героическое решение. Просто – с видом человека, который знает, что будет делать завтра.

Я занёс в журнал: «День 8619. Объект слышит своё имя в собственных мыслях. Это третий сигнал. Методологически за пределами нормы. Практически – неизбежно».

Ниже написал:

*«Радио сработало само. Это было не я. Но я бы сделал именно так».*.

Через несколько месяцев всё, что Эстебан видел в цифрах, случилось. Кризис пришёл так, как приходят вещи, которых долго ждут: одновременно неожиданно и совершенно предсказуемо. Заморозили вклады. Люди выстраивались у банкоматов. На улицах гремело. Песо падал.

Banco del Sur выстоял – чудом, реструктуризацией и несколькими решениями, которые кто-то принял правильно и вовремя. Одно из этих решений было основано на аналитической записке, которую Виларреаль восемь месяцев назад сказал никуда не выпускать. Как она оказалась у нужных людей – история тёмная. Андрес на прямой вопрос Эстебана только пожал плечами и налил кофе.

Виларреаль об этом не говорил никогда. Просто однажды утром кивнул Эстебану в коридоре – коротко, почти незаметно. Этот кивок стоил больше любого официального признания.

Эстебану дали повышение. Он принял его без торжества, потому что за окном ещё стояли очереди к банкоматам и это было не время торжествовать. Написал об этом в тетради – две строчки, сухо. Потом ниже добавил одну фразу – не для отчёта, для себя:

*«Цифры не врут. Надо только уметь их слушать».*.

Я прочитал это через плечо и подумал, что он цитирует Андреса, но это не важно. Важно, что он запомнил.

В журнале за тот год последняя запись у меня получилась длиннее обычного – почему-то захотелось зафиксировать детали: и радио с «Cambalache», и кивок Виларреаля, и пустой офис с флуоресцентным светом, и то, как Эстебан произнёс моё имя в темноту.

Потом я закрыл журнал и подумал: вот оно. Вот где детство окончательно заканчивается. Не в университете, не на баррикадах. Здесь. В офисе, в тишине, когда человек смотрит в цифры и понимает, что мир – это не задача с одним правильным ответом, а танго, в котором нужно двигаться именно сейчас, с тем, что есть, под ту музыку, которая играет.

Даже если музыка – старое радио из бара напротив.

Даже если партнёр невидим.

*Особенно тогда.*.

## Глава 6. Свадьба как стихийное бедствие.

О совместной работе двух ангелов-хранителей в Небесном Департаменте существует отдельный регламент. Толстый. С приложениями. Написан он был явно после какого-то конкретного инцидента – в таких документах всегда чувствуется личная травма автора, – и начинается словами: «Координация между хранителями осуществляется исключительно через официальные каналы согласования с соблюдением протокола взаимного невмешательства».

Это означает следующее: у каждого своя территория, своя вертикаль полномочий, и если твой подопечный влюбляется в чужого подопечного, вы с коллегой обязаны договориться о разграничении оперативных зон до наступления критических событий.

Мы с Уриэлем не договорились.

Уриэль – ангел-хранитель Марии Консуэло Бенитес – был существом организованным, методичным и раздражающим в той степени, которая граничит с профессиональным совершенством. У него был планшет с цветными закладками, журнал без единой помарки и манера разговаривать с видом человека, который уже знает ответ, но спрашивает из вежливости. Мы встретились на нейтральной территории – кафе на улице Флорида, где оба наших подопечных впервые сидели за одним столом.

– Значит, так, – сказал Уриэль, открывая планшет, – Мария – объект с низким индексом уязвимости. Четыре и два. Стабильная психология, хорошие рефлексы, умеет принимать решения в критических ситуациях. Я работаю в режиме минимального вмешательства.

– Поздравляю, – сказал я.

– Твой объект?

– Девять и четыре.

Уриэль закрыл планшет.

– Сочувствую, – сказал он.

Мария появилась в жизни Эстебана именно так, как появляются вещи, которые меняют всё: без предупреждения и в самый неподходящий момент. Ему было двадцать восемь. Он только что пережил второй год работы в банке после кризиса – тяжёлый, изматывающий год, когда приходилось заниматься не анализом рисков, а разбором последствий, что примерно то же самое, что изучать сейсмологию, сидя в развалинах.

Они познакомились на дне рождения общей знакомой, в квартире на улице Уругвай, где было слишком много людей, слишком мало воздуха и чья-то собака методично поедала закуски с нижней полки стола. Мария стояла у окна и разговаривала с кем-то по телефону с видом человека, которому срочно надо решить важный вопрос и совершенно некогда быть на вечеринке. Эстебан подошёл потому, что у окна было меньше людей, а не потому что заметил её – так, по крайней мере, он рассказывал потом. Я видел иначе. Он заметил её раньше, чем дошёл до окна, просто не признавался себе в этом.

– Здесь хорошо дышится, – сказал он, встав рядом.

Мария закончила разговор, посмотрела на него и сказала:

– Кондиционер сломан, окно не открывается, и вот та собака только что съела половину закусок. Здесь плохо дышится.

– Я имел в виду – относительно хорошо, – сказал Эстебан.

– Относительно чего?

– Относительно остальной части квартиры.

Мария подумала секунду.

– Принято, – сказала она.

Я посмотрел на Уриэля, который стоял у противоположной стены с планшетом.

– Это нормально для неё? – спросил я.

– Абсолютно, – ответил он. – Она всегда проверяет логику. Если аргумент держится – принимает.

– С ним это будет сложно, – сказал я. – Его аргументы держатся примерно через раз.

– Я в курсе. – Уриэль сделал пометку в планшете. – Мы будем работать.

Следующие полтора года были самыми тихими в моей практике. Не потому что ничего не происходило – происходило много: свидания, ссоры, примирения, поездка в Мар-дель-Плата, откуда они вернулись то ли помолвленными, то ли нет – этот вопрос завис на несколько недель в состоянии неопределённости, которое обоих устраивало. Тихими эти годы были потому, что впервые рядом с Эстебаном был другой человек, который умел его останавливать. Не я – человек. Живой, из плоти и крови, с голосом и взглядом.