Артём Смоляков
Депо крови

Пролог

В «Депо крови» царила особая атмосфера. Это была не безмятежная тишина, а глухое ожидание, вязкое и густое, как жидкость, которая хранилась в стальных недрах этого помещения. Воздух, стерильный до скрипа зубов, наполнял пространство запахами озона, хлорки и чем-то ещё – сладковатым, металлическим, который глубоко въелся в белоснежный кафель и сверкающий хром оборудования. Этот запах никогда не выветривался. Запах жизни, прошедшей через фильтры.

Игорь Михайлов, старший лаборант с двадцатилетним стажем, ощущал эту тишину каждой клеточкой своего тела. Его шаги, приглушённые бахилами, отдавались в длинных коридорах, залитых люминесцентным светом и странным эхом, словно кто-то шёл рядом, точно повторяя его ритм, но на полшага позади. Однако он давно перестал оборачиваться. Здесь никого не было. Кроме них.

«Они» – пластиковые пакеты с кровью – висели рядами в соседнем зале-хранилище, за герметичной дверью с надписью «КРИОБАНК. СТЕРИЛЬНОСТЬ АБСОЛЮТНАЯ». Эти пакеты пульсировали в такт работе холодильных агрегатов: рубиновые, почти чёрные в холодном свете, алые в моменты прохождения через сканер, тёмно-бордовые, как застарелый синяк. Кровь цельная, эритроцитарная масса, плазма – все группы и резусы. Кровь, упакованная, промаркированная и забытая теми, кто её отдал.

Игорь сверял показания датчиков. Минус двадцать – стабильно. Камеры слежения мигали красными точками в углах, как слепые сторожевые зрачки. Всё было в порядке, как всегда, но сегодня тишина давила сильнее. В ней появился новый звук – едва уловимое низкочастотное жужжание, словно где-то вибрировала огромная струна. Или что-то пело.

Он подошёл к одной из стеллажных систем. Пакет с группой AB (IV), Rh-отрицательная, редкая, висел неподвижно. Но Игорю показалось, что жидкость внутри колыхнулась. Не от потока воздуха – его здесь не было. А сама. Медленно, лениво, как существо во сне. Он прищурился, протирая очки. Игра света, конечно.

И вдруг погасла половина ламп. Аварийное освещение вспыхнуло кроваво-красным, превращая хранилище в подобие гигантской фотолаборатории. Тени поползли по стенам, вытягиваясь в немыслимых пропорциях. Жужжание стало громче, переходя в гул, исходивший теперь отовсюду – от пола, от стен, от самих пакетов.

Игорь почувствовал, как по спине побежал ледяной пот. Он взглянул на центральный монитор. Температура в одном из криобоксов, отсеке №13, росла. Минус десять. Минус пять. Ноль… Плюс четыре – температура человеческого тела.

Дверь в криобокс №13, рассчитанная на сохранение холода годами, с тихим шипящим звуком отщелкнула магнитный замок. И приоткрылась. Из щели повалил не холодный пар, а тёплый, влажный воздух, несущий тот самый сладковато-медный запах, но теперь он был одушевлённым, густым, почти осязаемым.

Игорь, движимый слепым, животным ужасом, сделал шаг назад. Его каблук скользнул. Он посмотрел вниз. По идеально чистому полу от двери криобокса струилась алая лужица. Она ползла медленно, но целенаправленно, не растекаясь бесформенно, а вытягиваясь тонким щупальцем… прямо к нему.

А в гуле, который теперь заполонил всё пространство, он различил голоса. Тысячи шёпотов, сливающихся в один навязчивый, молящий, полный нечеловеческой тоски поток:

«До-мой… До-мой…»

Красный свет аварийной лампы отразился в тёмной поверхности растекающейся жидкости и Игорю на мгновение показалось, что он видит в этом отражении не своё перекошенное лицо, а другие – чужие, бледные, с глазами-провалами, смотрящие на него из самой глубины.

Он понял главную, ужасную истину «Депо крови». Они никогда не хранили просто жидкость. Они хранили память. Боль. Страх последнего вздоха. И голод. Тот голод, что заставляет забытые части целого искать друг друга. Собираться. Возвращаться.

А дверь в криобокс №13 распахнулась полностью. Из кромешной тьмы внутри на него пахнуло дыханием старого холодильника и чем-то тёплым, живым, жаждущим. Последнее, что увидел Игорь Михайлов, прежде чем красная тьма накрыла его с головой, – это то, как все пакеты на стеллажах синхронно качнулись в его сторону.

Глава 1

Солнце, бледное и нерешительное, словно стыдилось освещать этот район промышленной зоны. Оно скользило по ржавым крышам складов, по глухим заборам с колючей проволокой и наконец упиралось в фасад Государственного Центра Гематологии и Криоконсервации «Депо Крови» – длинного, серого, безликого здания, больше похожего на бункер или тюремный корпус. Утренняя смена только подходила, зевая и кутаясь в куртки. Ночь сдавала свои позиции, но внутри «Депо» ночь, казалось, была перманентным состоянием.

Анна Соколова, интерн-лаборант, уже со второго месяца ненавидела утренние дежурства. Особенно после выходных. Её тело ещё жило в ритме субботнего кофе с подругами, а мозг уже должен был переключиться на стерильные протоколы и цифры гематокрита. Она протиснулась через тяжёлую стеклянную дверь, моргнула под холодным светом ресепшена и приложила пропуск к турникету. Тот щёлкнул с неохотой, как всегда.

«Депо» просыпалось. Где-то вдали гудели центрифуги, шипели автоклавы. Но здесь, в главном переходе между административным корпусом и лабораторным блоком, было ещё тихо. Анна направилась к лифту, ведущему в криохранилище и лабораторию контроля качества. Ей нужно было сменить Игоря Михайлова. Старый ворчун, педант до мозга костей, никогда не опаздывал. Его смена заканчивалась в восемь. Сейчас было восемь ноль пять. Странно.

Лифт, обшитый изнутри легко моющимся пластиком под алюминий, с грохотом спустился на минус второй уровень. Двери разъехались, и на Анну пахнуло тем самым запахом – коктейлем из стерильности, холода и той сладковатой, железной основы, что висела в воздухе вечным фоном. Она шла по длинному коридору, её шаги отдавались эхом. Здесь, под землёй, звук вёл себя иначе – приглушённо, но с чётким, неприятным резонансом.

Дверь в диспетчерскую криохранилища, откуда вёлся мониторинг всех показателей, была приоткрыта. Из щели лился тусклый свет мониторов.

– Игорь Петрович? – позвала Анна, слегка толкая дверь. – Проспали?

Ответа не было.

Она вошла. Комната была пуста. На столе возле компьютера стоял остывший крутой чай в стеклянной кружке, лежали очки в старомодной металлической оправе. Экран показывал стабильные графики температур. Всё было в порядке. Почти.

Анна нахмурилась. Игорь без очков – это нонсенс. Он мог забыть дома сменную обувь, но не очки. Её взгляд упал на вторую дверь – тяжёлую, герметичную, ведущую непосредственно в зал криобоксов. Она была… приоткрыта. Всегда, 24/7, она должна была быть закрыта. Это было первое и главное правило. Нарушить его – всё равно что открыть шлюзовую камеру подводной лодки.

Лёгкая дрожь, не имеющая ничего общего с холодом, пробежала по спине Анны.

– Игорь Петрович? – её голос прозвучал тише, сдавленнее. – Вы там?

Она подошла к двери, надела бахилы и шапочку, висевшие тут же, и толкнула массивный створ. Дверь со скрипом подалась.

Холод ударил ей в лицо, но холод был… неправильным. Он не был сухим, колючим морозом работающих криоустановок. Он был влажным, затхлым, будто из открытого холодильника выдохнул воздух комнатной температуры. Свет в огромном зале-хранилище горел не весь. Основные люминесцентные лампы были выключены, работало только аварийное освещение – тусклые красные светильники по периметру, окрашивающие всё в цвета фоторумки. Длинные ряды стальных стеллажей с висящими пакетами уходили вглубь, растворяясь в кроваво-чёрной темноте. Они висели неподвижно, тёмные, почти не отражая этот зловещий свет.

Анна зажгла фонарик на своём телефоне. Луч света, вырвавшись из темноты, осветил блестящий кафельный пол, тросы коммуникаций и бледные грани криобоксов. И тут луч дрогнул.

У ног ближайшего стеллажа, почти в центре зала, лежало что-то тёмное и бесформенное. Человеческое.

– Игорь… – вырвалось у Анны шепотом.

Она подошла ближе, преодолевая охвативший её парализующий ужас. Ноги стали ватными. Игорь Михайлов лежал на боку, спиной к ней, в неестественной, скрюченной позе, словно уснул на ходу и застыл. На его белом халате, в области спины и плеча, расползалось огромное тёмное пятно. Не алое, не свежее. Буро-коричневое, почти чёрное в этом свете. Как ржавчина. Или как старая, засохшая кровь.

Но это было не самое страшное.

Самым страшным было лицо. Игорь лежал, уткнувшись лицом в пол, но его голова была повёрнута так, что один глаз, широко открытый, стеклянный, отражал красный свет аварийной лампы. И в этом глазе не было ни боли, ни страха. Было… изумление. Ошеломлённое, бездонное изумление, застывшее в момент, когда мозг отказался понимать, что он видит.

Анна отшатнулась, споткнулась и упала на пол. Ледяной холод кафеля просочился сквозь бахилы. Телефон выскользнул из её дрожащих пальцев и со звоном откатился в сторону. Луч фонаря задирался к потолку, выхватывая на мгновение ряды бесчисленных тёмно-рубиновых пакетов. И ей показалось – нет, она почувствовала – что они все, одновременно, качнулись в её сторону. Тихий шелест пластика, похожий на вздох, пробежал по залу.

Она вскочила, выбежала из хранилища, захлопнула дверь, прислонилась к холодной стене диспетчерской, задыхаясь. Сердце колотилось так, будто хотело вырваться. Руки тряслись. Она схватила стационарный телефон на столе Игоря и набрала «02».

Через сорок минут.

Сигнальные огни, синие, резкие, разорвали унылый пейзаж промзоны. У входа в «Депо» уже стояли машины: местный участковый, скорая, неприметная серая «Лада» без опознавательных знаков. Внутри царила сдержанная суматоха. Администрация в шоке, персонал в панике, повсюду сновали люди в форме.

Кирилл Волков, младший следователь следственного отдела, в двадцать пять лет уже научившийся носить маску невозмутимости как вторую кожу, вышел из лифта на минус второй. Он был бледен (ему всегда не хватало солнца), худощав, в недорогом, но аккуратном костюме. Его глаза, серые и внимательные, моментально сканировали обстановку: обшарпанные стены, следы спецов на полу, запах – да, этот странный, въедливый запах. Он не был похож на запах смерти, к которому он начал потихоньку привыкать. Это было что-то другое.

Его проводили в диспетчерскую. Там, на стуле, закутавшись в чей-то стерильный халат, сидела девушка. Лет двадцати двух, бледная как полотно, с огромными глазами, в которых всё ещё плавал отблеск ужаса. Рядом с ней суетилась сотрудница отдела кадров и фельдшер.

– Анна Соколова? – спросил Кирилл, показывая удостоверение. – Я следователь Волков. Мне нужно с вами поговорить.

Девушка молча кивнула. Кирилл попросил остальных выйти. Когда дверь закрылась, он присел на стул напротив, не приближаясь, давая ей пространство.

– Расскажите, что произошло. С самого начала. Как вы вошли, что увидели, что почувствовали?

Его голос звучал спокойно и профессионально, словно он уже много раз задавал подобные вопросы. Анна начала говорить, но её слова были сбивчивыми и запинающимися. Кирилл внимательно слушал, изредка задавая уточняющие вопросы. Он записывал не только её слова, но и реакции: как она содрогнулась, описывая открытую дверь, как её голос оборвался при виде пятна на халате, как она бессознательно потерла руки, говоря о «неправильном» холоде.

– Вы сказали, что вам показалось, будто пакеты качнулись? – переспросил Кирилл.

– Да… нет. Наверное, это было движение воздуха, когда я дверь открыла, – она пыталась найти рациональное объяснение, цепляясь за него. – И свет был красный, всё искажалось… Я была в шоке.

– Понимаю, – Кирилл сделал пометку в блокноте. – А звуки? Что-нибудь слышали? Шум, гудение?

Анна задумалась. Она хотела сказать «нет», но память услужливо подкинула обрывок ощущения:

– Тишина. Но не совсем. Будто… гудело где-то глубоко. В ушах, что ли. Я не знаю. Может быть, это от страха.

Кирилл кивнул. Он уже допросил нескольких сотрудников, и все описывали Игоря Михайлова как исключительно ответственного и педантичного человека. У него не было ни врагов, ни долгов, и он не употреблял алкоголь. Версия несчастного случая? Возможно. Но что это за случай? Сердце? Тогда почему он в хранилище? Почему дверь была открыта? И это пятно…

– Спасибо, Анна. Вы сильно помогли, – он встал. – Пока не уезжайте, возможно, будут ещё вопросы. И постарайтесь отдохнуть.

Он вышел в коридор, где его уже ждал судмедэксперт, угрюмый мужчина лет пятидесяти.

– Ну что, Сергей Иваныч? Предварительно?

– Странно всё, Кирилл, – эксперт понизил голос. – Мужчина лет пятидесяти. Признаков насильственной смерти, ударов, ран – нет. Поза неестественная, но переломов тоже нет. Похоже на мгновенную остановку сердца. От испуга, что ли. Но…

– Но что?

– Пятно на халате. Это кровь. Но она… старая. Очень старая и обработанная. Похоже на консервированную кровь из пакета. Но как она могла там оказаться в таком количестве? И ещё. Температура в помещении была плюс четыре, когда мы приехали. Холодильники работают, но в самом зале – как в холодильнике для продуктов. А по норме должно быть минус двадцать. И воздух влажный. Будто что-то нагрелось и оттаивало.

Кирилл поморщился. Техническая неисправность? Сбой в системе, вышел пар, испугался человек, сердце не выдержало. Логично. Слишком логично. И оттого – неправдоподобно.

Он направился к двери в хранилище. Туда уже прошёл технический специалист «Депо» с полицейским. Основной свет включили, и зал предстал во всей своей леденящей, технологичной мощи: бесконечные ряды стеллажей, тысячи пакетов, тихое гудение машин. Место, где лежало тело, было очерчено. Ничего особенного. Чисто, стерильно.

Кирилл подошёл к ближайшему криобоксу – №13. Дверца была закрыта. На мониторе температура показывала стабильные минус двадцать.

– Этот бокс в ночь не входил в списки сбоев? – спросил он у техника.

– Нет, всё чисто. Логи показывают последнее открытие… три недели назад для плановой проверки.

Кирилл приложил ладонь к холодной стали дверцы. Она источала безжизненный, глубокий холод. И всё же… он прислушался к своим ощущениям. То, что старшие коллеги называли «нюхом», подсказывало ему, что здесь, в этом месте, царит страх. Не такой, как в тёмной подворотне ночью. Скорее, как в склепе – тихо, глухо, и от этой тишины в висках начинала пульсировать кровь.

Он отвернулся от бокса, и его взгляд упал на пол. Под стеллажами, в тени, он заметил едва различимый след. Не след ноги. Как будто что-то влажное, липкое протащили. Полукруглая полоска, прерывистая, вела от места, где лежало тело, вглубь зала, к задней стене, заставленной коммуникациями. Он наклонился и увидел, что след почти сухой, буроватый, похожий на пятно на халате.

– Сергей Иваныч! – позвал он эксперта. – Посмотрите-ка сюда.

Пока эксперт брал пробы, Кирилл стоял и смотрел в тёмную щель между стеллажом и стеной. Его рациональный ум предлагал версии: пролили старый пакет, уборщица недогладила. Но всё внутри него напряглось. Эта тёмная щель смотрела на него и молчала. Но в её молчании было что-то настолько плотное, враждебное, что ему захотелось поскорее выйти отсюда, наверх, к бледному зимнему солнцу.

Когда он наконец поднялся на улицу и сделал глубокий вдох морозного воздуха, ощущение не прошло. Оно осело у него в груди холодным, тяжёлым комом. Он посмотрел на здание «Депо крови». Серые стены, узкие окна-бойницы. Бункер.

В кармане зазвонил телефон. Начальник.

– Волков, что там? Самоубийство? Несчастный случай?

– Предварительно – внезапная смерть, вероятно, от сердечной недостаточности, – отчеканил Кирилл. – Но есть странности. Нужно ждать заключения патологоанатома и проверки оборудования.

– Разбирайся. Но без затягиваний. Учреждение режимное, скандала не надо.

Кирилл положил трубку. «Без затягиваний». Он обернулся, чтобы бросить последний взгляд на вход. В окне административного корпуса, на втором этаже, он увидел лицо. Бледное, с тёмными кругами под глазами. Анна Соколова смотрела на него. И в её взгляде не было облегчения от того, что приехала полиция. Там был только один вопрос, который она не задала вслух, но который теперь висел в воздухе между ними, тяжелее свинца:

«И что вы теперь с этим сделаете?»

А глубоко под землёй, в криобоксе №13, датчик температуры на секунду дрогнул. С минус двадцати до минус девятнадцати и девяти десятых. Потом вернулся к норме. И в тишине зала, нарушаемой только ровным гулом, кто-то очень тихо, на грани слуха, прошептал слово, которое не должно было здесь звучать никогда. Слово, которое поймал и записал на плёнку диктофон технического специалиста, выключенный и забытый им на стеллаже.

Вечер над промзоной опустился словно свинцовая плита. В окнах «Депо крови» зажглись жёлтые квадраты, но подземные этажи тонули в искусственном дне. Кирилл Волков остался один в маленькой комнате для допросов, которую выделила ему администрация. На столе перед ним громоздилась стопка предварительных материалов: распечатки данных с компьютера Михайлова, журналы температурных показаний, объяснительные сотрудников. Всё было чисто, сухо, технично. Слишком технично.

Он протирал переносицу, чувствуя нарастающую головную боль. Версия о внезапной остановке сердца обрастала бюрократической плотью и вот-вот должна была стать официальной истиной. Но два фактора не давали ему покоя. Первый – та самая бурая субстанция на халате, которую судмедэксперт так и не смог однозначно идентифицировать, кроме как «производные консервированной крови, возможно, с примесями». Второй – след на полу. Он вёл в тупик, к глухой стене, и обрывался, будто то, что его оставило, просто испарилось.

В дверь постучали. Вошёл техник, которого Кирилл видел в хранилище – мужчина лет сорока, в очках с толстыми линзами, с выражением лица вечно извиняющегося человека. На бейдже значилось: «Семёнов Л.В., инженер-наладчик криогенных систем».

– Вы про диктофон спрашивали, товарищ следователь? – он нервно поставил на стол небольшой цифровой диктофон в чёрном пластиковом корпусе. – Я… я его нашёл. Забыл на стеллаже, когда температуру замерял. Совсем из головы вылетело.

Кирилл взял устройство. Оно было холодным.

– Он был выключен?

– Да. То есть, я его выключил, когда спускался. Просто для записи голосовых заметок по оборудованию, включил в диспетчерской, перед тем как зайти в зал, потом выключил и положил в карман. Но, видимо, не положил, а оставил… на полке. Обнаружил только сейчас, когда инвентаризацию начали.

– И вы не включали его после того, как нашли тело?

– Нет, конечно! – Семёнов испуганно замотал головой. – Руки не до того были.

Кирилл включил диктофон. На маленьком экранчике загорелись индикаторы. Он нажал кнопку воспроизведения последнего файла. Первые секунды – шипение, скрежет, затем чёткий, нервный голос Семёнова: «Проверка криобокса №13. Температура стабильна, минус двадцать. Внешний осмотр…» Потом звук шагов, приглушённое гудение. Затем – долгая пауза, только фоновый низкочастотный гул агрегатов. Запись должна была на этом закончиться.

Но она не закончилась.

Из динамика, тише, будто из-под толщи воды, послышался новый звук. Не голос Семёнова. Это было что-то иное – металлическое, скрипучее, лишённое человеческого тембра. Одинокое слово, растянутое, как будто его выдыхали лёгкие, которых не существует:

«…нашёлся…»

За словом последовал лёгкий щелчок – звук отключения диктофона. И тишина.

Кирилл почувствовал, как по его спине пробежали мурашки. Он перемотал, прослушал ещё раз. И ещё. Слово не растворялось в шумах, оно было чётким, осмысленным, и от этого – абсолютно невозможным. Он посмотрел на Семёнова. Тот был бел как стена, мелкая дрожь пробегала по его рукам.

– Что… что это? – прошептал техник.

– Вы уверены, что выключили диктофон? – голос Кирилла звучал жёстче, чем он планировал.

– Я… да! Я же сказал! Я нажал кнопку, и экран погас!

– Могли вы нажать не до конца? Оставить в режиме паузы?

– Нет! Это невозможно! – Семёнов почти кричал, охваченный паникой. Он чувствовал, как его обвиняют в том, чего он не понимает. – Он был выключен! Он не мог записать это! Там никого не было! Только я… и потом вы все…

Кирилл отложил диктофон. Он видел настоящий, непритворный ужас в глазах инженера. Этот человек не врал. Или был великолепным актёром.

– Ладно, – Кирилл вздохнул, снимая напряжение. – Я заберу его как вещдок. Распишитесь в протоколе изъятия. И… никому об этом. Ни слова. Понятно?

Семёнов кивнул, жадно глотая воздух, словно его только что отпустили с петлёй на шее. Он быстро расписался и почти выбежал из комнаты.

Кирилл остался наедине с тишиной и с этим словом, застывшим в электронной памяти. Он подключил диктофон к ноутбуку, скопировал файл и запустил простую программу для анализа звука. Он увеличил спектрограмму. Шумы, гулы… и вот оно – чёткий речевой формант. Чистый, ясный. Он попробовал фильтры, убрал фоновые шумы. Голос стал отчётливее. Он был лишён эмоций, как голос синтезатора, но с едва уловимым, леденящим оттенком… удовлетворения? Нетерпения?

«Нашёлся». Кто? Что? Тело Михайлова? Или что-то другое?

Его мысли прервал стук в дверь. Вошёл начальник службы безопасности «Депо», отставной майор, грузный, с натруженным лицом.

– Волков? Чё там у тебя? Закрывать уже можно дело? Семёнов из твоей комнаты вылетел как угорелый.

– Работаем, – уклончиво ответил Кирилл. – Скажите, а записывающая аппаратура в самом хранилище есть? Камеры, аудио?

– Камеры только на входах и в диспетчерской. В самом зале – нет. Санитарные нормы, конфиденциальность данных доноров, всё такое. Там только датчики температуры и влажности.

– А могли быть посторонние? Кто-то проник?

– В криохранилище? – Майор фыркнул. – Да туда палкой не загонишь персонал, холодрыга там адская. А посторонние… Смотри сам. Пропускная система, турникеты, код доступа к лифту, код к двери в зал. Запись каждого входа. Кроме Михайлова в ту ночь туда никто не спускался. Призраков, что ли, ищешь?

Этот случайно брошенный вопрос повис в воздухе. Кирилл ничего не ответил. Майор, не дождавшись, пожал плечами и вышел.

Призраков. Кирилл смотрел на волны звука на экране. Рациональное объяснение было: дефект записи, наложение частот, галлюцинация на фоне стресса. Он должен был принять его. Закрыть дело. Но он был следователем. Он верил в факты. А факт был в том, что диктофон, выключенный и забытый на полке, записал слово, которого никто не произносил.

Он решил спуститься вниз ещё раз. Один. Без свидетелей.

Ночь глубоко затянула «Депо» в свою пасть. Дежурный на проходной кивнул ему, не задавая вопросов. Лифт с привычным скрежетом опустился на минус второй. Коридор был пуст, освещение приглушено до минимума. Тишина здесь сгустилась, стала почти физической субстанцией. Он подошёл к двери в криохранилище. Сейчас она была заперта, место опечатано. Он приложил ухо к холодному металлу. Ничего. Только далёкий, мерный гул – пульс этого стального сердца.

Внезапно гул изменился. Не то чтобы он прекратился, но как будто споткнулся, сбился с ритма. Всего лишь на мгновение. И в это мгновение из-под двери потянулся тонкий, едва уловимый поток воздуха. Не холодного, а тёплого и влажного. И снова этот сладковато-медный запах, но теперь он был густым, почти одушевлённым, как дыхание.

Кирилл отпрянул, сердце забилось чаще. Это было невозможно. Система вентиляции в этом месте работала отдельно, подавая осушенный воздух. Тёплого потока быть не могло.

Он достал диктофон, включил его, поднёс к щели под дверью и нажал на запись. Простояв так минуту, затаив дыхание, он выключил диктофон и отправил файл себе на телефон. Надев наушники, он запустил запись.

Первые секунды были тихими. Потом раздался тот же низкий гул. А затем… негромкий, едва различимый звук, похожий на шуршание. Не пластика, не ткани. Скорее… на влажное, тягучее движение. Как будто что-то большое и скользкое медленно ползло по кафельному полу. Шуршание шло волнами, приближаясь и удаляясь. И в самом конце, на пределе слышимости, запись уловила ещё один звук. Не слово на этот раз. А долгий, глубокий, безрадостный вздох. Вздох, полный такой древней, нечеловеческой тоски, что Кирилл, сам того не осознавая, вырвал наушники из ушей, будто они вдруг раскалились докрасна.

Он стоял в холодном, пустом коридоре, прижавшись спиной к противоположной стене, и смотрел на герметичную дверь. За ней царила тишина, но теперь он знал, что это обман. Тишина была лишь тонкой плёнкой, натянутой над бездной. И что-то в этой бездне только что вздохнуло.

Он медленно поднялся наверх, на улицу. Морозный воздух обжёг лёгкие, но не смог прогнать внутренний холод, въевшийся в кости. Он сел в машину, но не завёл мотор. На экране телефона светилась иконка нового аудиофайла. Он знал, что должен отнести это в лабораторию, провести экспертизу. Но более глубокая, инстинктивная часть его настойчиво шептала, что некоторые двери открывать не стоит. И что то, что находится за дверью криохранилища, уже начало обращать на него внимание.

Звонок телефона заставил его вздрогнуть. Незнакомый номер.

– Алло?

– Следователь Волков? – Голос был женским, сдавленным, едва узнаваемым. Анна Соколова. – Это я… Я… Я кое-что вспомнила. Про пакеты. Когда я утром зашла… они не просто качнулись.

Она сделала паузу, и в этой паузе слышался леденящий кровь ужас.

– Они были тёплыми. Все. Как будто только что… из тела.

Глава 2

Звонок прервался. Казалось, Анна Соколова с трудом произнесла последнюю фразу и сразу же уронила телефон или нажала на красную кнопку. «Они были тёплыми» – эти три слова повисли в теплом салоне автомобиля, превратив его из уютного убежища в тесную, душную камеру.

Кирилл Волков сидел, крепко сжимая руль, пока костяшки пальцев не побелели. Его рациональный мир, выстроенный из протоколов, доказательств и логических цепочек, дал глубокую трещину. Диктофон с записью невозможного голоса лежал на пассажирском сиденье, словно обвиняя его. А теперь ещё и это. Тёплые пакеты. Кровь, которая должна храниться при минус двадцати, а на самом деле нагрета почти до температуры тела. Это было не просто нарушение технологического процесса. Это был абсурд. Физический, пугающий абсурд.

Он посмотрел на часы. Половина десятого вечера. Здание «Депо» возвышалось тёмным силуэтом, лишь в нескольких окнах горел свет. Анна была там, наверху, в комнате для персонала, где её оставили «под присмотром» кадровика. Она была в состоянии шока. И только что совершила прорыв сквозь этот шок, чтобы сообщить ему нечто, что полностью меняло картину.

Он не мог оставить её там. Не теперь. Не после этого.

Его пальцы сами набрали её номер. Вызов ушёл в тишину. Он позвонил ещё раз. На третий раз она ответила, не сказав ни слова – только слышно было её неровное, поверхностное дыхание.

– Анна, слушайте внимательно, – Кирилл говорил медленно, чётко, вбивая каждое слово, как гвоздь. – Выйдите из здания. Скажите, что вам плохо, что вам нужно подышать воздухом. Ничего не берите. Просто выйдите через главный вход. Мне всё равно, что они подумают.

– Я… я не могу… – её голос был тонким, как паутинка.

– Можете. Вы уже смогли позвонить. Пройдёте метров двести налево от входа, вдоль забора. Там будет стоять синяя BMW третьей серии. Моя. Я подъеду через пять минут.

Он не стал ждать ответа, положил трубку и завёл мотор. Машина, старая, но ухоженная, отозвалась низким рычанием. Он выехал с парковки, сделал круг, чтобы подъехать к указанному месту с другой стороны, не проезжая мимо охраны. Его мозг лихорадочно работал. Он нарушал все неписаные правила. Увозил ключевого свидетеля с места, пусть и формально свободного. Но инстинкт, тот самый «нюх», кричал, что оставлять её здесь – опасно. Не в смысле угрозы от людей. А в смысле чего-то иного. Здание «Депо» с его красными окнами аварийного освещения в подвале смотрело ему вслед, как спящий, но неглубоко, хищник.

Он подъехал к забору, заглушил двигатель. В темноте между редкими фонарями машина была почти невидима. Он ждал. Минута. Две. Каждая секунда растягивалась, наполняясь леденящим предчувствием. Вот он увидел её – хрупкую фигурку в тёмной куртке, выскользнувшую из освещённого портала главного входа. Она шла, не оглядываясь, быстрыми, семенящими шагами, обняв себя за плечи. Охранник что-то крикнул ей вслед, но она лишь отмахнулась рукой и ускорилась.

Кирилл открыл пассажирскую дверь изнутри. Она метнулась к машине, нырнула на сиденье и захлопнула дверь. В салоне пахло кофе, кожей и теперь – её страхом, острым и животным.

– Пристегнитесь, – сказал он и, не дожидаясь, тронул с места. Машина плавно выкатилась на пустынную дорогу промзоны.

Они ехали молча несколько минут. Анна сидела, прижавшись лбом к холодному стеклу, и смотрела в чёрную бездну за окном, где проплывали силуэты цехов и складов.

– Расскажите, – наконец произнёс Кирилл, но уже мягче. – Подробно. Про тепло.

Она закрыла глаза, пытаясь сосредоточиться:

– Я почувствовала это, когда упала. Телефон откатился и я ползала на коленях, пытаясь его достать. И тут я коснулась нижнего пакета на ближайшем стеллаже. Пластик был тёплым, как пакет с молоком. Тогда я не осознала этого из-за шока. Потом, когда вы меня допрашивали, я пыталась забыть, убедить себя, что мне показалось. Но только что… Я сидела в той комнате, смотрела на батарею, и мне вдруг стало так же горячо в ладони, как тогда. И я всё вспомнила. Это не было игрой света. Это был жар. Живой жар.

– Все пакеты? – уточнил Кирилл, хотя боялся услышать ответ.

– Все, до которых я могла дотянуться. И… ещё кое-что. Воздух. Когда я лежала и дышала ртом… на языке был вкус. Сладковатый. Металлический. Но не просто запах. Как будто этим воздухом можно было… наесться. Он был густым. Плотным.

Кирилл вспомнил тот тёплый, влажный поток из-под двери, но не стал говорить об этом Анне. Не сейчас.

– Что вы знаете о криобоксе №13? – спросил он, меняя тему.

Она вздрогнула, оторвавшись от стекла:

– О чём? О тринадцатом? Ничего особенного. Это такой же бокс, как и все. Для долгосрочного хранения редких групп и резус-факторов. Почему вы спрашиваете?

– Просто интересно. Михайлов что-нибудь говорил о нём в последнее время? Жаловался на сбои?

Она задумалась:

– Нет… Но в последнюю неделю он был какой-то… отстранённый. Не ворчал, как обычно. Часто просто сидел и смотрел на мониторы, особенно на те, что показывали температуру в криохранилище. Однажды я застала его, когда он что-то шептал себе под нос. Я спросила, всё ли в порядке. Он вздрогнул, посмотрел на меня так странно… и сказал: «Ты слышишь? Оно поёт». А потом махнул рукой: «Показалось, не обращай внимания».

«Оно поёт». Кирилл вспомнил низкочастотный гул на записи, который сбивался с ритма. И тот вздох.

– Куда мы едем? – спросила Анна, очнувшись.

– Пока просто едем. Мне нужно подумать. И вам нужно прийти в себя в безопасности.

– Безопасности? – она горько усмехнулась. – От чего? От призраков в морозильнике?

– От необъяснимого, – честно ответил Кирилл. – Пока мы не понимаем, что происходит, лучше держаться подальше от эпицентра.

Он свернул в сторону центра, но не в отдел, а в безлюдный сквер на окраине спального района. Остановил машину под огромной голой липой. Выключил свет.

– Вам нужна помощь, Анна. Психологическая. Вы пережили тяжёлую травму.

– А вам? – парировала она, и в её голосе впервые пробились нотки чего-то, кроме страха. – Вы же тоже это слышали. Видели. Вы же не верите в остановку сердца.

– Я следователь. Я верю в факты, – сказал он, но звучало это неубедительно даже для него самого. Он взял диктофон. – Я должен кое-что вам дать послушать. Это может быть тяжело. Но вы должны это знать.

Он включил первую запись. Голос Семёнова, тишина, и потом – то металлическое «нашёлся». Анна вжалась в сиденье, глаза её расширились, но она не закричала. Она слушала, затаив дыхание, как слушают предсказание судьбы.

– Что это? – прошептала она.

– Не знаю. Диктофон был выключен.

Он переключил на вторую запись, сделанную у двери. Шуршание. Долгий вздох. Анна зажмурилась, и по её щеке скатилась слеза.

– Оно там. Оно не ушло, – сказала она, не открывая глаз. – Оно проснулось.

– Что именно? – спросил Кирилл, стараясь поймать её на слове.

– Я не знаю! – почти крикнула она, открывая глаза. В них бушевала паника. – Но Игорь Петрович был прав! Оно поёт! Или… дышит. И оно тёплое. Всё, что там хранится… оно не мёртвое. Оно спит. И оно начало просыпаться.

Кирилл молчал. Её слова, рождённые шоком и интуицией, легли на подготовленную почву его собственных наблюдений. Тёплые пакеты. Влажный, «жирный» воздух. Голос. Вздох. След на полу – всё это складывалось в какую-то чудовищную, немыслимую картину, которую его разум отказывался принимать.

– Нужна экспертиза, – сказал он больше для себя. – Крови из тех пакетов. И той субстанции с халата. Нужно понять, что с ней не так.

– А если понять нельзя? – спросила Анна. – Если это… за гранью того, что можно понять в лаборатории?

Он не ответил. Потому что боялся того же.

Его телефон завибрировал. Сообщение от начальника: «Волков, где ты? Заключение патологоанатома готово. Приезжай, обсудим закрытие дела».

Кирилл показал сообщение Анне.

– Я должен ехать. Вам сейчас нельзя домой, одной. Есть кто-то, с кем можно остановиться? Подруга, родственники в городе?

Она покачала головой.

– Подруги… я не хочу их в это втягивать. Родители в другом городе.

– Тогда поедем со мной. Но вам придётся ждать в машине. Или в кафе рядом с отделом. Договорились?

Она кивнула, слишком уставшая, чтобы спорить.

Он привёз её в круглосуточную закусочную в двух кварталах от здания полиции, купил ей крепкого сладкого чая.

– Я буду здесь час, не больше. Никуда не уходите и ни с кем не говорите о произошедшем. Понятно?

Она снова кивнула, обхватив кружку дрожащими руками.

В отделе царила ночная, сонная атмосфера. Начальник, майор Гордеев, сидел в своём кабинете с синим от экрана лицом.

– А, Волков. Заключение. Острая коронарная недостаточность на фоне атеросклероза. Смерть естественная. Стресс мог спровоцировать. Никакого криминала. Закрываем.

Кирилл взял распечатанное заключение. Сухой, медицинский язык. Ни слова о буром пятне. Оно упоминалось как «загрязнение посторонней субстанцией, не относящейся к причине смерти».

– А анализ этой субстанции? – спросил Кирилл.

– Какая разница? Она не убила его. Списать на нарушение техники безопасности, пролили старый материал. Дело ясное.

– Не совсем, – Кирилл осторожно положил на стол диктофон. – Вот запись, сделанная в хранилище. Там есть… аномалия.

Гордеев нахмурился, послушал запись с «нашёлся». Его лицо не дрогнуло.

– Надо же. Помехи. Наложение частот. Или у техника голос срывался. Ничего удивительного, в холодильниках таких гудит всякое.

– Он клянётся, что выключил диктофон.

– И что? Замкнуло, сам включился. Фантазии, Волков. Ты молодой, впечатлительный. Начитался всякого. Дело закрыто. Собирай материалы, сдавай в архив.

Это был приказ, четкий и недвусмысленный. Кирилл понимал, что спорить с Гордеевым означало бы поставить под угрозу свою карьеру. Он видел в глазах начальника не только стремление скорее закрыть неприятную историю, но и глухую стену нежелания сталкиваться с тем, что выходит за рамки привычного. Это была не трусость, а защитный механизм системы, которая могла принять убийство, самоубийство или несчастный случай, но не то, что казалось ей аномальным.

– Хорошо, – тихо произнес Кирилл, забирая диктофон. – Я все оформлю.

– Умный мальчик, – произнес Гордеев с легкой иронией. – И отпусти ту лаборантку, не мучай ее. Она и так напугана.

Кирилл вышел из кабинета. Пока он шел по пустынному коридору, в его ушах стоял тот вздох, доносившийся из-под двери. Глухой, тоскливый, живой. На бумаге дело можно было закрыть, но в реальности дверь была приоткрыта, и он уже чувствовал на своей шее теплое, влажное дыхание того, что скрывалось за ней.

Он вернулся в закусочную. Анна сидела на том же месте, но чай перед ней оставался нетронутым. Она смотрела в пустоту.

– Что сказали? – спросила она, не поворачивая головы.

– Дело закрывают. Естественная смерть.

Она медленно перевела на него взгляд. В ее глазах не было ни удивления, ни разочарования. Только усталая, леденящая уверенность.

– Значит, оно может сделать это снова, – произнесла она. – И никто не придет на помощь. Потому что официально его не существует.

Эти слова повисли между ними, как приговор. Кирилл осознал, что она права. Система защищала себя, отгородившись от аномалии. А аномалия оставалась там, в подземелье, в тысячах литров теплой, спящей крови. И, судя по всему, она только начинала пробуждаться.

Он отвез Анну к ее дому – старой пятиэтажке на окраине. Перед тем как выйти, она задержалась.

– А что вы будете делать? – спросила она.

– Я не знаю, – честно ответил Кирилл. – Но я не могу это просто так оставить.

– Если решите… если решите туда вернуться, – произнесла она с трудом, – позвоните мне.

– Зачем?

– Потому что я это уже видела. И, возможно, я смогу увидеть то, чего не увидите вы.

Он кивнул, не зная, что сказать. Она вышла и исчезла в подъезде.

Кирилл отправился к себе домой. Его однокомнатная квартира казалась чуждой и пустой. Он сел за кухонный стол, на котором лежали диктофон, распечатка заключения и блокнот с пометками. Включив ноутбук, он снова запустил программу анализа звука. Он увеличил спектрограмму вздоха, растянул ее, применял фильтры.

И тогда он заметил то, что упустил раньше. Вздох не был однородным. В его низкочастотной части, почти на инфразвуке, был… рисунок. Ритмичные пульсации. Сначала редкие, потом учащающиеся. Он перевел эти пульсации в цифровую последовательность, наложил на них стандартные алгоритмы. Это не был код. Это было похоже на… на вибрацию. На эхо какого-то внутреннего процесса.

Его взгляд упал на распечатку. В приложении к заключению патологоанатома были стандартные анализы крови Михайлова, взятые во время вскрытия. И один показатель был обведен его собственной рукой еще днем. Уровень определенных белков-маркеров, указывающих на сильнейший стресс, был зашкаливающим. Такие показатели бывают у людей, переживших пытки или оказавшихся в ситуациях крайнего ужаса. Но в графе «предполагаемый источник стресса» стоял прочерк.

Кирилл откинулся на стуле и закрыл глаза. Перед его внутренним взором проносились образы: ряды теплых пакетов, открытая дверь криобокса №13, бледное лицо Анны. И голос, произнесший слово «нашёлся». Он размышлял о тысячах литров крови, собранной у тысяч людей, о боли, страхе и воспоминаниях, которые, согласно древним суевериям, остаются в крови.

Что, если это не просто суеверие? Что, если в стерильных условиях «Депо», этого гигантского холодильника, произошло что-то, что позволило этим разрозненным частицам… вспомнить? Объединиться? Захотеть вернуться?

Это была безумная мысль. Но все факты вели к безумию.

Он вздрогнул от звонка телефона. Незнакомый городской номер.

– Алло?

– Следователь Волков? – раздался в трубке мужской голос, тихий и уставший. – Это Семёнов, инженер. Мы говорили сегодня.

– Да, помню. Что случилось?

– Я… я кое-что проверил. По вашей просьбе. Логи температурных датчиков за последний месяц. Вы были правы насчёт бокса №13.

Кирилл стиснул телефон в руке.

– Что с ним?

– Каждую ночь, примерно в одно и то же время – в три часа три минуты – температура в нём на тридцать секунд поднимается ровно на один градус. С минус двадцати до минус девятнадцати. А потом возвращается. Система фиксирует это как статистическую погрешность, не выдаёт сбоя. Но это… слишком регулярно для погрешности. Как будто… он дышит.

В трубке повисло тяжёлое молчание. Пульсация на спектрограмме. «Дышит».

– И ещё, – голос Семёнова стал совсем призрачным, – я посмотрел архивные записи камеры в коридоре перед лифтом. За неделю до смерти Михайлова. Ночью. Он выходил из лифта, шёл к хранилищу… и вёл с кем-то разговор. Смотрел в пустоту и говорил. А потом… – инженер сглотнул, – а потом он достал из кармана одноразовый скальпель, сделал небольшой надрез на своей ладони и подержал руку над сливом в полу. Капнуло несколько капель. И только после этого он вошёл в хранилище. Как будто… платил за вход.

Кирилл почувствовал, как пол уходит у него из-под ног. Он смотрел на экран ноутбука, на пульсирующие волны звука, на спектрограмму вздоха нечеловеческого существа. И все кусочки мозаики, ужасной и невозможной, с громким, беззвучным щелчком, встали на свои места.

Дело не было закрыто. Оно только что открылось по-настоящему. И первое правило этого нового, тёмного дела гласило: то, что находится в «Депо крови», не просто проснулось.

Звонок Семёнова резко оборвался, словно его перерезали. Кирилл сидел в тишине своей кухни, и слова инженера – «платил за вход» – звучали у него в ушах, словно камертон, настроенный на частоту леденящего ужаса. Михайлов приносил свою кровь, и это был ритуал, который давал доступ к чему-то. Метафора обретала плоть, превращаясь в леденящую реальность.

Он больше не мог оставаться в четырёх стенах. Ему нужно было двигаться, чтобы осмыслить происходящее. Кирилл вышел на улицу. Ночь была беззвёздной, небо – чёрным, словно промозглое одеяло, придавленное к крышам. Он шёл по пустынным переулкам, и его шаги в тишине звучали преувеличенно громко. В голове крутились обрывки воспоминаний: тёплая кровь, вздох в записи, регулярное «дыхание» бокса №13, скальпель в руке лаборанта.

Он остановился, опёршись о холодный кирпич стены. Ему нужен был свидетель. Не просто свидетель, а тот, кто уже видел край бездны. Анна. Она сказала: «Позвоните мне».

Он набрал её номер. Она ответила почти сразу, словно не спала и держала телефон в руке.

– Анна, это Волков. Я не могу это отложить. То, что вы сказали… вы были правы. И я узнал нечто новое. Мне нужно туда вернуться. Сейчас.

В трубке зашипело её тяжёлое дыхание.

– Сейчас? Ночью?

– Именно ночью. В три часа три минуты. Там что-то происходит. Регулярно. Я должен это увидеть. Вы сказали, что хотите помочь мне увидеть то, что я могу не разглядеть.

– Я… да. Да, хочу. Где встретимся?

– Я заеду за вами через двадцать минут. Будьте готовы.

Он приехал к её дому. Она вышла, одетая в тёмную, не стесняющую движений одежду. Её лицо было бледным, но решительным. Она села в машину, и они поехали в сторону промзоны, не обмениваясь словами. Тишина в салоне была напряжённой, насыщенной предчувствием.

– Что вы узнали? – наконец спросила она.

Кирилл рассказал ей о регулярном скачке температуры, о кадрах с камеры, о скальпеле и каплях крови. Анна слушала, не перебивая, и когда он закончил, прошептала:

– Он их кормил. Кормил своим. Чтобы они его… терпели.

Эта формулировка была страшнее любой другой. Не «подкармливал», а именно «кормил». Как кормят сторожевого пса. Или как задабривают древнего, капризного духа.

Подъезжая к «Депо», они увидели у ворот одинокую фигуру. Семёнов стоял, кутаясь в куртку, и нервно курил. Кирилл притормозил рядом.

– Что вы здесь делаете? – спросил он, опуская стекло.

– Ждал вас, – голос инженера дрожал. – Я… я не мог остаться дома. После того как посмотрел записи… я чувствую, что оно знает. Что я смотрел. Оно… недовольно.

– Что вы имеете в виду?

– Я пробовал удалить те логи, стереть архив камер… система не даёт. Пишет «отказ доступа». Но доступ есть у меня! Я главный инженер! – в его голосе прорывалась истерика. – Это как будто кто-то другой получил права администратора. Кто-то внутри сети.

Кирилл и Анна переглянулись. «Кто-то внутри». Фраза обретала новый, зловещий смысл.

– Мы идём внутрь, – твёрдо сказал Кирилл. – В три часа три минуты.

– Вы с ума сошли! – выдохнул Семёнов. – Михайлов платил своей кровью, и его сердце не выдержало! А вы кто? Что вы можете предложить? Оно вас не примет! Или примет… неправильно!

– Тогда нам нужен проводник, – тихо произнесла Анна, глядя на Семёнова. – Вы знаете систему и можете отключить сигнализацию и блокировки.

– Нет! Я не пойду туда снова! Я не хочу слышать этот… этот голос! Я не хочу, чтобы оно на меня смотрело!

– Оно уже смотрит на вас, – сказал Кирилл, и его слова прозвучали как приговор. – Вы сами сказали, что оно знает. Убежать теперь не получится. Либо мы попытаемся что-то понять, либо оно придёт за нами само. Поодиночке.

Семёнов замер, сигарета догорала в его пальцах. Страх боролся в нём с отчаянной надеждой на действие. В конце концов, он кивнул, безвольный и сломленный.

– Ладно. Но только до двери. В зал я не войду. Я вас проведу и отключу всё, что смогу.

Они оставили машину в тени, вдали от фонарей. Семёнов провёл их не через главный вход, а через старый технологический проход сбоку здания – дверь для вывоза мусора и подвоза баллонов с азотом. Замок он открыл своим универсальным ключом. Внутри пахло пылью, маслом и всё тем же сладковатым холодом.

Они шли по служебным коридорам, слабо освещённым аварийными светильниками. Семёнов двигался быстро, нервно оглядываясь, словно за каждым углом его поджидала тень. Он вывел их к лифту, но не в главный холл, а к грузовому. Кабина, обшитая рифлёным железом, с грохотом спустилась вниз.

На минус втором уровне царила гробовая тишина, нарушаемая лишь навязчивым, низким гудением, которое, как теперь понял Кирилл, исходило не только от машин. Оно было в самом воздухе, в стенах. Как гул в ракушке, поднесённой к уху, – отголосок огромного, спящего тела.

Семёнов провёл их к гермодвери в криохранилище. Его руки дрожали, когда он набирал код на панели. Сигнальная лампа мигнула зелёным, и тяжёлый затвор с глухим стоном отъехал в сторону. Перед ними открылся знакомый Анне вид: бесконечные ряды стеллажей, тонущие в полумраке. Основной свет был выключен. Горели только тусклые красные аварийные лампы, окрашивая пакеты с кровью в цвет запёкшейся раны.

Воздух здесь был гуще, чем днём. Влажнее. И теплее. Не просто отсутствие холода, а именно тепло, исходящее отовсюду – от пола, от стен, от самих стеллажей. Как в оранжерее для экзотических плотоядных растений.

– Температура в зале плюс десять, – прошептал Семёнов, глядя на переносной датчик. – Это невозможно. Система показывает минус двадцать, но датчик не врёт. Здесь… парниковый эффект какой-то.

– Где бокс №13? – спросил Кирилл, и его голос звучал громко в этой давящей тишине.

Семёнов кивнул вглубь зала, в самый его конец, где красный свет почти полностью растворялся в темноте.

– Там, в дальнем углу. За резервными стеллажами.

Они пошли между рядами. Анна шла, не глядя по сторонам, сосредоточившись на точке впереди. Кирилл чувствовал на себе взгляды. Это было не воображение. Это было физическое ощущение – тысячи крошечных, безглазых вниманий, сфокусированных на них, на живых, на тёплых, на чужих. Пластиковые пакеты, казалось, слегка колыхались в такт их шагам, поворачиваясь вслед.

Они уже почти достигли дальнего угла, когда Семёнов, шедший позади, внезапно остановился.

– Стойте! – Его голос изменился, став ровным и глубоким, без какой-либо дрожи.

Кирилл и Анна обернулись. Семёнов стоял, выпрямившись, его поза была неестественно прямой, а плечи расправлены. Но лицо… Оно было искажено не гримасой ужаса, а странным, чужим спокойствием. Его глаза, обычно бегающие за стёклами очков, смотрели прямо на них, и взгляд этот был пустым, остекленевшим, как у глубоководной рыбы. И в то же время – невероятно старым.

– Лев Семёныч? – осторожно позвал Кирилл, его рука инстинктивно потянулась к кобуре, где, впрочем, не было оружия – он был не при исполнении.

«Семёнов» медленно повернул голову. Движение было плавным, почти механическим.

– Он не может вас слышать, – сказал голос. Это был голос Семёнова, но интонации, тембр и манера – всё было другим. Это был голос человека, который давно отвык говорить. – Он боялся. И страх притягивает. Как магнит. Я… ближе всех оказался.

– Кто вы? – выдохнула Анна, отступая на шаг.

Существо в теле Семёнова сделало шаг вперёд. Его походка была неуверенной, словно оно заново училось управлять конечностями.

– Первый. Лаборант. И… последний носитель. Когда это место только построили… когда начались первые, особые исследования. Ещё в тридцатые годы. – Существо говорило с трудом, как будто выковыривая слова из глубин чужой памяти. – Меня звали Артём. Артём Валерьевич Грошев. У меня была… уникальная кровь. Мутация. Не группа, не резус. Нечто иное. Они изучали её здесь, в этом самом зале, в специальном боксе. Образец нельзя было тиражировать. Он не должен был попасть ни в какие другие руки.

Оно замолчало, и в тишине зазвучал мягкий скрежет – челюсти Семёнова непроизвольно сжимались, воспроизводя древнюю боль.

– Поняли, что не смогут сохранить тайну, если я жив. Что я – единственный источник, а значит, и самая большая угроза. Подошли сзади. Вкололи в шею… холодное. Очень холодное. Нейротоксин. Всё внутри оборвалось, сжалось… и поплыло. Я упал. Но не встало моё тело. Оно умерло. А я… остался. Здесь. В единственном образце, что успели взять. В моей собственной, забытой в пробирке крови. Здесь, в тепле. В этом одиночном… «я». Пока не начали свозить сюда других. Их шёпоты, их страхи… они разбудили и меня.

Кирилл почувствовал, как ледяной столб страха пронзил его от макушки до пят. Он смотрел на это существо, говорившее о себе как об уникальном образце, о мёртвом учёном, запертом в капле своей же крови на девяносто лет.

– Что вы хотите? – спросил Кирилл, пытаясь сохранить хладнокровие.

Глаза «Грошева» медленно перевели взгляд с него на Анну, потом снова на него. Во взгляде появилась тень чего-то, похожего на болезненную, ностальгическую нежность.

– Вы пришли домой. И даже не знаете. Слепые котята.

– О чём вы говорите? – прошептала Анна.

Существо в теле Семёнова сделало ещё шаг. Теперь оно было в двух метрах от них. Красный свет падал на его лицо, и Кирилл увидел, как по щеке инженера медленно катится слеза. Но на лице не было ни страдания, ни печали.

– У меня была жена и двое детей, мальчик и девочка, – голос «Грошева» дрогнул. – После моей «случайной смерти» их, как и мою жену, забыли. Они оказались в детском доме, но потом их разлучили, чтобы ничто не напоминало об Артёме Грошеве и его проклятой крови. Они выросли, не зная друг друга, и родили своих детей, а те – своих. Цепочка прервалась.

Оно протянуло руку – руку Семёнова – и медленно провело ладонью по ближайшему пакету.

– Но кровь помнит. Это не просто группа крови, это метка, печать в самой глубине гемоглобина. Она передалась по наследству через поколения, ослабевая, теряясь, но не исчезая. Она ждала. Дремала в ваших жилах, пока вы не выросли и не пришли сюда, на порог того самого места, где спит её прародитель. Где сплю я.

У Кирилла перехватило дыхание. Он посмотрел на Анну. Она стояла, открыв рот, в её глазах метались обрывки нестыковок, вопросов о корнях, которые всегда были неизвестны, о странных, необъяснимых медицинских историях в семье…

– Нет, – вырвалось у неё. – Мы не… Я не из приюта. Моя история…

– Ваша история началась в 1938 году, в комнате №7 детского дома «Красный луч», – голос «Грошева» звучал неумолимо, как читающий приговор судья. – Вас разлучили 12 ноября, брата и сестру, и отправили в разные концы страны. Вы – последние носители печати. Моей печати. Моей крови. Вы даже не чувствуете зова? Тяги? Это же не просто память. Это генетический резонанс. Магнетизм одной субстанции. Ваша плоть тянется к своей же плоти, разлитой здесь в образцах. Ко мне.

Кирилл чувствовал это с самого первого спуска – тупую, ноющую тягу в груди, которую он списывал на клаустрофобию и стресс. Тоску по чему-то утраченному. Анна смотрела на свои руки, будто впервые видя вены под кожей, видя в них не кровь, а древний, запечатанный код.

– Зачем вы нам это говорите? – с трудом выдавил Кирилл.

– Затем, что прошло восемьдесят шесть лет. И всё возвращается на круги своя, – сказал «Грошев». В его голосе впервые прозвучала нотка… нет, не угрозы. Нетерпения. Голода чистого эксперимента. – Затем, что «я» устал спать в одинокой пробирке. «Я» хочу снова быть целым. А для целого нужен живой сосуд. Чтобы изучить. Чтобы продолжить. Чтобы наконец понять… на что способна моя кровь. Или два сосуда… связанных кровью. Родная кровь тянется к родной. К своей первооснове.

Он посмотрел на них, и в его стеклянных глазах отразился красный свет, раздвоившись, как у хищника.

– Кирилл, Аня, – произнёс голос, звучавший уже как эхо из самой глубины криохранилища, из всех тысяч висящих здесь пакетов, но ведомое единственной, древней и нечеловечески одинокой волей, – вы – родные брат и сестра.

Глава 3

Слова не просто повисли в воздухе – они врезались в него, словно ледяные кристаллы, пронзая души Кирилла и Анны. «Родные брат и сестра». Звук этих слов вызвал у них физическую реакцию: в висках застучало, а в груди что-то сжалось, как будто захлопнулась давно забытая дверь, ведущая в холодную пустоту. Или, возможно, наоборот, открылась.

Анна пошатнулась и инстинктивно потянулась к холодной стальной стойке стеллажа в поисках опоры. Прикосновение к металлу заставило её вздрогнуть – он был не таким холодным, как должен был быть. Он словно нагревался изнутри энергией, исходившей от висящих на нём пакетов. В ушах стоял гул – не внешний, а внутренний, нарастающий, как прилив крови после долгого сна. Она посмотрела на Кирилла – не на следователя Волкова, а на мужчину с бледным, напряжённым лицом и серыми глазами, в которых плескалась бездонная растерянность. И в этой растерянности она вдруг, с чудовищной ясностью, увидела что-то знакомое. Не черты лица – их было не разглядеть в красном полумраке. А напряжение. Ту особую, затаённую готовность к удару, которую вырабатывает только детство, проведённое в ожидании плохого. Детство без защиты. У неё оно было. И теперь она видела его в нём.

Кирилл, в свою очередь, смотрел на неё и чувствовал, как рушится последний оплот профессиональной дистанции. Он не верил на слово призраку в теле инженера, требуя доказательств. И теперь они приходили – не извне, а изнутри. Воспоминания, которые он всегда считал своими, личными, уникальными в своём одиночестве, вдруг нашли отражение. Его страх темноты в приюте, переросший в привычку спать с включённым светом. Её случайно обронённая за чаем фраза в кафе: «Я до сих пор не могу засыпать в тишине, нужен хоть какой-то шум». Его отчуждённость, неумение сближаться, которое он объяснял работой. Её замкнутость, которую она называла «интроверсией с детства». Разрозненные пазлы двух одиноких жизней вдруг стали поворачиваться друг к другу нужной стороной, и картина, проступавшая сквозь щели, была одновременно пугающей и освобождающей. Они были не просто одиноки. Они были потеряны. Потеряны друг для друга.

– Нет, – снова выдохнула Анна, но в этом отрицании уже не было силы. Был лишь детский, беспомощный протест против мира, который в один миг перевернулся с ног на голову. – Это невозможно. Совпадения. Манипуляция.

Существо в теле Семёнова наблюдало за ними. Его лицо оставалось спокойным, но в глубине стеклянных глаз что-то шевелилось, словно он не просто смотрел, а сканировал их, измеряя глубину шока, силу сопротивления, скорость, с которой правда прорастала сквозь толщу лет и психологических защит.

– Манипуляция, – повторило оно её слово, и голос его стал тише, почти задумчивым. – Да. Ими манипулировали восемьдесят шесть лет. Стирали следы. Подделывали документы. Распыляли ветви семьи по стране, как пепел. Манипуляция – это то, что сделали с вами. А я… Я лишь возвращаю украденное. Знание. Происхождение. Корни.

Оно сделало ещё один шаг вперёд, и теперь они стояли вплотную, треугольник в красном сумраке: двое ошеломлённых людей и одна древняя, чуждая воля в оболочке третьего. Воздух вокруг Грошева вибрировал, был чуть теплее и гуще.

– Вы чувствуете это? – прошептал Грошев. – Не страх. Не шок. Это… резонанс. Генетическое эхо. Моя кровь в ваших жилах скучает по себе. По целостности. Она хочет воссоединиться не в пробирке. В живом теле. В ваших телах.

Кирилл старался мыслить логически, цепляясь за эту мысль, как за спасательный круг. «Допустим, это правда. Мутация. Уникальная кровь. За ней охотились. Её носителя убили. Детей спрятали. Но зачем всё это? Почему это «я», этот призрак, так в нас заинтересован?»

– Чего вы хотите от нас? – спросил он, и его голос прозвучал тверже, чем он ожидал. – Конкретно. Если мы – ваши потомки, носители… чего-то. Что дальше? Вы хотите ожить? Воплотиться?

На губах Грошева мелькнуло подобие улыбки, лишённой всякой человечности. Это была улыбка учёного, который видит удачный эксперимент.

– «Ожить» – слишком громкое слово для того, что я есть. Я – информация. Паттерн. Уникальный биохимический код, запечатлённый в гемоглобине. Я спал в холоде, пока это место не наполнилось тысячами других кодов. Их шёпот, их энергия… Они создали поле. Сознание роя. Я встроился в него. Стал его ядром. Но рою нужно развитие. Нужны новые носители. Активные. Живые. Вы принесли свои тела к порогу. Вы активировали древний отклик. Дальше… – он медленно поднял руку Семёнова, указательный палец протянул к ним, – дальше происходит синхронизация.

В ту же секунду Анна вскрикнула – коротко, глухо, зажав ладонью висок. Из её носа хлынула тёмная, почти чёрная в красном свете струйка крови. Она была не алой, а густой, тёмно-бордовой, как та субстанция на халате Михайлова.

– Анна! – Кирилл бросился к ней, но сам почувствовал внезапный, режущий спазм в груди, будто кто-то сжал его сердце в ледяной руке. Перед глазами поплыли тёмные пятна, в ушах зазвенело. Он упал на колени, давясь приступом тошноты. С его губ тоже скатилась капля крови. Тёплая. Сладковатая на вкус. Такая же, как в воздухе.

– Не боритесь, – голос Грошева звучал теперь отовсюду – из тела Семёнова, из-под сводов, из самих пакетов, которые начали раскачиваться сильнее, в такт нарастающему гулу. – Это естественный процесс. Очистка. Ваша обычная кровь… она вытесняется. Уступает место памяти. Моей памяти. Сейчас будет больно. Потом… придёт ясность.

Боль была невыносимой. Это была не просто физическая агония. Это было ощущение, будто тебя выворачивают наизнанку на молекулярном уровне. В сознание Кирилла хлынули обрывки образов, не его собственных: белые кафельные стены старого образца, блеск хирургического инструмента, страх, пронзительный и чистый, страх учёного, понимающего, что его предали не ради идеи, а ради образца ткани в пробирке. Он увидел женское лицо, залитое слезами, и двое детей, маленьких, с одинаковыми, испуганными глазами… её глаза. Глаза Анны.

Рядом Анна билась в тихой судороге, её тело выгибалось. Ей в голову врывались другие картины: детский дом с высокими потолками, чувство жгучей, детской тоски по маленькому мальчику, с которым её разлучили, чьё имя она тут же вспомнила, как будто всегда его знала – Кирилл. И боль. Дикую, рвущую боль от укола в шею, которая была не её болью, а болью далёкого предка, эхом отозвавшейся в её генах.

Они оба лежали на тёплом кафеле, корчась. Их связывала невидимая нить муки и прорывающегося сквозь неё древнего знания. Кровь текла из носа, из ушей, оставляя на полу тёмные, блестящие на красном свету пятна.

Грошев стоял над ними, наблюдая. Тело Семёнова начало меняться. Кожа стала прозрачнее, будто истощилась. По ней поползла сетка тёмных, тонких прожилок, похожих на треснувший фарфор. Он был проводником и проводка перегревалась, не выдерживая силы проходящего через него сигнала.

– Да, – прошептал он, и его голос, казалось, зазвучал сразу множеством голосов. – Да. Связь устанавливается. Канал открыт. Рой получает антенны.

Гул превратился в рычание. Стеллажи задрожали, пакеты с кровью вздулись, как живые пузыри, их пластик натянулся, издавая тревожный сухой треск. В воздухе запахло озоном и медью, как перед грозой. С потолка посыпалась мелкая крошка штукатурки.

Кирилл, сквозь пелену боли, увидел, как из тени за стеллажами что-то выползает. Не форма, а сама тень, но плотная и тягучая. Она стекала по металлу, как тёмный сироп, и тянулась к ним, к лужицам их крови на полу. Она впитывала её, темнела ещё больше, и от неё начинало исходить слабое, багровое свечение.

Анна, закатив глаза, увидела другое. Она увидела зал, но не глазами. Она увидела его как паутину – тысячи сияющих, пульсирующих точек, связанных тончайшими нитями энергии. И два самых ярких, новых, нестабильных узла в этой паутине – они сами с Кириллом. А в центре, там, где должен был быть криобокс №13, зияла чёрная, бездонная воронка. Ядро. Оно. И из этой воронки к ним протягивались щупальца того же тёмного света.

Она поняла. Их не просто использовали как сосуды. Их использовали как приманку. Как ключи, поворачивающие последний замок.

Кирилл, стиснув зубы, из последних сил рванулся вперёд. Не чтобы убежать. Чтобы дотянуться до Анны. Его окровавленная рука нащупала её холодную ладонь и сжала её.

В момент соприкосновения боль отступила на долю секунды. Её сменила вспышка абсолютной, кристальной ясности. В этой ясности не было образов. Был только голый факт, переданный напрямую из сознания в сознание, через прикосновение и общую, изменившуюся кровь: «Мы – одно целое. Они хотят нас разъять, чтобы собрать себя».

И тут тело Семёнова, которое стояло, как изваяние, вдруг взорвалось движением. Но это было не его движение. Грошев, ядро роя, поняв, что физический контакт между ними создаёт защитный контур, отдал приказ.

Рука инженера, больше похожая на ветвь чёрного дерева с просвечивающими прожилками, молниеносно взметнулась и схватила Кирилла за горло. Сила была нечеловеческой. Пальцы впились в шею, холодные, как лёд, перекрывая дыхание. Второй такой же рукой он ударил Анну в грудь, отшвырнув её назад, разрывая их хватку.

– Разделить! – проревел хор голосов, и в нём уже не было ни капли прежней псевдоотеческой нежности. Звучал чистый, древний, безумный приказ лаборатории, решившей провести решающий опыт. – Разделить и изучить по отдельности! Синхронизация через боль будет чище!

Кирилл, задыхаясь, бился в железной хватке. Его взгляд, полный крови и ярости, встретился с взглядом Анны. Она лежала на спине, с трудом поднимая голову. В её глазах не было страха. Был холодный, отчаянный расчёт. И в этом расчёте он прочитал то же самое, что понял сам: они были сильнее вместе. Их связь, их новая, чудовищная общность была оружием. Но чтобы воспользоваться им, нужно было действовать не как два человека, а как один организм.

Он перестал вырываться. Вместо этого он всей силой воли, сквозь боль и удушье, сосредоточился на ощущении её присутствия. На том крошечном, тёплом сигнале, что пробивался сквозь ледяное давление пальцев на его горле. На её крови, которая была теперь и его кровью.

Анна, глядя на его потемневшее лицо, закрыла глаза. Она попыталась преодолеть панику и представила не паутину с воронкой в центре, а поток крови. Она увидела два сердца, бьющихся в унисон, два источника одной и той же уникальной субстанции. И с силой, которую она черпала из глубины своего пробуждающегося генетического кода, она толкнула эту силу в сердце Кирилла.

Грошев, державший Кирилла, вдруг вздрогнул всем телом. Его рука задрожала, и из глаз, ушей и рта Семёнова хлынула густая, чёрная жижа – уже не кровь, а нечто иное, продукт распада и чужеродной энергии. Он закашлялся и в этом кашле слышалось недоумение, переходящее в ярость.

– Нет… сопротивление образца… не предусмотрено…

Кирилл, почувствовав ослабление хватки, не стал вырываться. Он сделал обратное. Он схватил руку Грошева своей окровавленной рукой. Его кровь, смешанная теперь с кровью Анны и несущая в себе отголоски того самого древнего образца, соприкоснулась с тем, что осталось от Семёнова.

Раздался звук, похожий на шипение раскалённого металла, опущенного в воду. Рука Грошева задымилась. Существо вскрикнуло – на этот раз голосом чистого, нечеловеческого страдания. Оно отпрянуло, отбросив Кирилла. Его форма стала терять чёткость, расплываясь, как картина под дождём.

– Сигнал… обратная связь… – бормотало оно, отступая в тень, к тому месту, откуда выползла тёмная субстанция. – Прервать… изолировать…

Но было уже поздно. Кратковременный контакт, усиленный их объединённой волей, создал импульс, который прошёл по всей сети «роя». Люминесцентные лампы на потолке, годами не включавшиеся в этом зале, на секунду мигнули ослепительно белым светом, выхватив из тьмы ужасающую картину: все пакеты с кровью на ближайших стеллажах лопнули. Алая и тёмная жидкость хлынула на пол, но не растекалась лужами. Она собиралась в ручьи и тянулась к той самой чёрной воронке у криобокса №13, как железные опилки к магниту.

Вспышка погасла. Вновь остался только красный аварийный свет и нарастающий, хаотичный гул, в котором теперь слышались сбой и паника.

Кирилл, откашлявшись, подполз к Анне. Они сидели, прислонившись друг к другу спинами, как раненые звери, образуя живой, дышащий щит.

– Ты… ты это почувствовал? – прошептала она, её голос был хриплым.

– Да, – он кивнул, вытирая кровь с губ. – Мы его обожгли. Нашей… общей кровью.

Они смотрели в темноту, откуда отполз Грошев. Там теперь было тихо. Но тишина эта была зловещей. Тишина перегруппировки. Тишина перед новой, уже другой атакой. Они нашли слабое место в обороне древнего кошмара. Но они же и разозлили его до предела. И они оба понимали, что просто так из этого ада их не выпустят. Они были слишком ценным образцом. Слишком удавшимся экспериментом.

Их единственной надеждой теперь было то, что они наконец-то осознали в полной мере, сидя спиной к спине в луже своей и чужой крови, под пристальным взглядом тысяч пустых, тёплых пластиковых мешков.

Они были не просто братом и сестрой. Они были одним оружием.

После новой яркой вспышки в воздухе повисла тишина, наполненная тяжёлым прерывистым гулом, напоминающим биение повреждённого гигантского сердца. Воздух, наэлектризованный и густой от испарений пролитой крови, затруднял дыхание. Анна и Кирилл всё также сидели, прижавшись спинами друг к другу, слушая своё неровное дыхание и новый, сбитый ритм «Депо». Боль отступила, оставив лишь ломоту во всех костях и странное металлическое послевкусие на языке – вкус собственной, но изменённой крови.

Первым осмелился нарушить хрупкое затишье Кирилл. Он медленно повернул голову, осматривая пространство перед ними. Лопнувшие пакеты на ближайших стеллажах представляли собой жуткое зрелище: пластик обвис пустыми шкурами, с них ещё капала тёмная жидкость. Сама кровь с пола исчезла, втянувшись, как они видели, в ту самую тёмную воронку у того самого тринадцатого криобокса. Теперь там, в конце зала, царила непроглядная чернота, поглощающая красный свет аварийных ламп.

И тогда его взгляд упал на то, что осталось от Семёнова.

Тело инженера лежало в трёх метрах от них, неестественно скрученное, как тряпичная кукла, брошенная в углу. Белый халат был испещрён чёрными, обугленными подпалинами, словно по нему прошлись паяльной лампой. Кожа на открытых участках рук и лица была покрыта странными шрамами – не порезами, а скорее вздувшимися, как от химических ожогов, полосами и узорами, напоминавшими те самые тёмные прожилки, что они видели минуту назад. Они поблёскивали влажно, отливая на красном свету багровым цветом.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.