Дмитрий Пожарский
Пепел империи

Глава

ПЕПЕЛ ИМПЕРИИ

Дело следователя Эдмунда Феликсовича Котта

ПРОЛОГ

Ветер с Невы был не просто холодным. Он был колючим, как стёкла разбитых витрин, и густым от запахов – гари с горящих окраин, дешёвого пороха, дегтя, человеческого пота и страха. Город более не столица. Он – гигантская, раскалённая до бела тигель, в котором плавится всё: вековые устои, понятия о чести, сама человеческая суть. Где-то гремит канонада, порой близко, порой призрачно далеко. Улицы, эти некогда парадные артерии Империи, напоминают теперь изуродованные, пульсирующие вены.

В маленькой, промёрзлой насквозь комнате на Петроградской стороне, где от сырости пузырятся обои и сквозь щели в полу тянет ледяным сквозняком, сидит человек. Он не стар, но в его глазах – возраст ветхозаветного пророка, видевшего конец света. Это Эдмунд Феликсович Котт. Бывший следователь. Теперь – никто. Он кутается в поношенное пальто поверх пижамы, дрожащими руками пытаясь зажечь коптилку – жестяную банку с фитилём в сале. Жирный, чёрный дымок наконец взмывает вверх, отбрасывая на стены пляшущие, гротескные тени.

Перед ним на табуретке лежит потрёпанная тетрадь в кожаном переплёте. Это не дневник. Это – отчёт. Последний отчёт, который никогда не будет прочитан начальством, ибо начальства того больше нет. Его страницы испещрены нервным, торопливым почерком, иногда сбивающимся в неразборчивые каракули, иногда – выводившим буквы с ледяной, протокольной точностью. Он пишет не для правосудия. Правосудие мертво. Он пишет для… будущего? Какого будущего? Он пишет, чтобы зафиксировать. Чтобы хоть кто-то, когда-нибудь, узнал, что конец наступил не в октябре семнадцатого. Не от рук взбунтовавшихся матросов или озверевших солдат. Что пушка «Авроры» была лишь глухим эхом, финальным аккордом в симфонии, которая начала звучать гораздо, гораздо раньше.

Он пишет о восковых фигурках, холодных и липких. О проповеднике с глазами горящего льда. О подземных лабораториях, где смешивали древние заклинания с новейшей хирургией. О диаграммах, где социальный хаос был расписан, как химическая формула. Он пишет о самом страшном – о людях в мундирах и при орденах, которые не боролись с заразой, а изучали её, направляли, лелеяли, видя в ней последний, отчаянный инструмент власти. О том, как революцию готовили не в каморках у пекарей и не в казармах, а в салонах особняков и в кабинетах сыскного отделения. Её готовили как мистический акт, как кровавое таинство, где жертвами должны были пасти не цари и министры, а само понятие о человеческом.

Котт поднимает голову, прислушиваясь к завыванию ветра. Ему чудится в нём знакомый гул – тот самый, из подземной залы. Он зажмуривается. Нет. Это ветер. Только ветер. Но знание, сидящее в нём, тяжелее любого камня. Он понял слишком поздно, что расследовал не преступление, а симптомы смертельной болезни. Что он был не следователем, а патологоанатомом, вскрывающим труп эпохи, и вдруг обнаружившим, что органы ещё шевелятся, управляемые какой-то иной, чужеродной волей.

Он кладёт перо. Его история – история о том, как порядок, призванный защищать, самолично отпер двери для самого чудовищного беспорядка. О том, как цинизм и страх перед хаосом породили союз с самим хаосом. Его история – предсмертный рапорт миру, который уже исчез, растворился, как граф Оболенский в том далёком, ещё пахнущем вишнёвым табаком кабинете.

И теперь, когда на улицах воют новые, грубые, простые бесы с винтовками, он знает: они – лишь слепое, яростное дитя. Дитя тех тихих, умных, холодных бесов, что шептались в подвалах и чертили свои диаграммы. Первые сеяли идею конца. Вторые – просто пожали кровавую жатву.

Эдмунд Феликсович вздыхает, и его дыхание вырывается белым облаком в ледяной воздух комнаты. Он смотрит на первую страницу тетради, которая пока ещё пуста. Ему нужно начать. Нужно рассказать всё, пока память не стёрлась, пока этот новый, рождающийся в муках мир не объявит его бред сумасшедшего. Он берёт перо, обмакивает в застывающие чернила и выводит твёрдую, четкую строку, с которой когда-то начался его личный апокалипсис.

Но давайте начнём с самого начала.

Глава 1. Исчезнувший граф

Тупая, раскаленная игла вонзилась в правый висок Эдмунда Феликсовича Котта и пульсировала в такт тягучему, словно захлебывающемуся бою настенных часов в его казенном кабинете. Звук падающих капель за окном сливался в одну монотонную пытку. За стеклом, затянутым паутиной трещин и грязной марлей, медленно, безнадежно оседал на землю петербургский снег. Он был не белым, а грязно-свинцовым, цвета промозглой ваты, пропитанной сажей и миазмами огромного города. 1916-й. Год-распад. Год-призрак. Где-то далеко, за сотни верст, лизала раскаленным железом окопы и человеческую плоть большая, безликая Война. А здесь, в столице, царила своя, малая, тихая и утонченная болезнь -гниение духа. Воздух в кабинете, несмотря на февральский холод, казалось, был густ от запахов: дешевых сигар, пыли на канцелярских папках, чернил, пота страха и той особой, затхлой сырости, что вечно стоит в правительственных зданиях, словно в склепах.

Перед ним на столе, залитом желтым светом керосиновой лампы, лежало новое дело. Небольшая папка из грубого картона, перевязанная тесемкой. На этикетке каллиграфическим почерком писаря было выведено: «Об исчезновении графа А.С. Оболенского». Котт развязал тесемку, и та, высвободившись, упала на стол, как уснувшая змейка.

Граф Алексей Сергеевич Оболенский. Из древнего рода, крупный землевладелец, меценат, член десятка благотворительных комитетов, один из тех, кто держит на своих плечах ветхое здание империи. Три дня назад, вечером, он вышел из гостиной в свой кабинет, сказав жене, что будет курить и читать, и просил не беспокоить. Больше его не видели.

Котт встал, подошел к окну, потер виски. Его пальцы нащупали под кожей знакомую, болезненную пульсацию. Он закурил. Дым папиросы «Сафари» заструился в неподвижном воздухе, закручиваясь причудливыми, похожими на руны кольцами. Он мысленно прошелся по комнате в особняке на Мойке, где побывал утром. Кабинет. Массивный дубовый стол, застеленный зеленым сукном. На столе -раскрытый томик Блока, лежащий на странице со зловещими строками «Ночь, улица, фонарь, аптека…». Рядом -потухшая, но еще теплая, как утверждал камердинер, трубка с тонким ароматом вишневого табака. И стопка незаконченных писем. Все на месте. Все обыденно. Кроме одной вещи.

Котт потянулся к внутреннему карману сюртука и вынул ее. Маленькая, чуть больше его ладони, статуэтка из темного, почти черного воска. Она лежала на его ладони, холодная и липковатая, будто только что извлеченная из ледяной воды. Форма ее отталкивала двусмысленностью: то ли человечек в неестественной, вывихнутой позе -скрюченный, с неестественно вытянутыми конечностями, то ли неведомое насекомое, застывшее в молитвенном порыве, со сложенными, как у богомола, «лапами». Лица не было -лишь смутный намек на черты, смазанные, словно у слепого эмбриона или существа, которое еще не обрело своего истинного облика.

Котт сжал фигурку в кулаке. Воск слегка поддался под давлением пальцев, угрожая расплющиться, излучая зловещую, почти одушевленную податливость. В груди у него шевельнулось что-то неприятное, древнее, первобытное. Не страх. Глубокое, физическое омерзение. Казалось, эта вещица впитала в себя весь сырой, мистический ужас этих белых ночей и черных, беззвездных зим, всю тайную грязь огромного города.

Он вспомнил камердинера, старика Павла, с лицом испуганной, ощипанной птицы. Тот стоял, сгорбившись, теребя в руках фуражку, и его глаза бегали по комнате, не желая встречаться со взглядом следователя.

«Что это?» -спросил тогда Котт, поднося статуэтку к его лицу.

Павел Иванович сглотнул комок в горле, отвел взгляд, перекрестился мелко, суетливо, будто отгоняя невидимую муху. «Не могу знать, ваше высокородие… Право, не могу… Барин последнее время… в умствованиях разных был. Общества посещал. Искал, говорил, «суть вещей» … Эту… дрянь, должно, кто-то подкинул. Или сам…»

«Кто приходил? Какие общества?»

«Господа… из высшего круга, конечно. Но и не только… Молодые, старые… Один, главный… глаза у него горят, знаете, а сам холодный, ледяной, как рыба речная… После них барин будто не здесь был. Блуждал по дому, на вопросы не отвечал. Будто душой туда, в подземелье какое, провалился».

Котт положил статуэтку обратно в карман сюртука. Она легла туда тяжело, как свинцовый груз, мертвым холодком через ткань приникая к ребрам. Это была первая нитка. Первая тонкая, липкая нить, ведущая в лабиринт, стенки которого, он чувствовал интуитивно всем своим существом, были сплетены не из камня, а из человеческого безумия и отчаяния.

Глава 2. Куратор тишины

Отчет об исчезновении графа, написанный его собственной рукой с тщательно выверенной сдержанностью, лег на широкий, полированный до блеска стол полковника Отдельного корпуса жандармов Сергея Владимировича Морозова. Кабинет начальника был иным миром: тяжелые дубовые панели, портрет Государя в золоченой раме, ковер с персидским узором, поглощавший звуки шагов. Сам Морозов, мужчина лет пятидесяти, с аккуратной, тронутой сединой эспаньолкой и усталыми, но невероятно проницательными глазами цвета старого льда, сидел, откинувшись в кресле. Он просматривал листки, постукивая об стол изящным перламутровым ножом для бумаг. Стук был тихий, но отточенный, как удар метронома.

«Эдмунд Феликсович, -начал он наконец, положив нож и сложив руки на животе. Голос его был спокоен, бархатист, почти отечески заботлив, но в этой заботе чувствовалась стальная пружина. -Граф Оболенский. Человек, что называется, на виду. Связи у него… очень высокие. Чрезвычайно высокие. Его дядя, как вам известно, заседает в Государственном совете. Исчезновение такого человека… это не просто пропажа. Это потенциальная бомба, способная разнести тишину, в которой нам всем приходится сейчас работать. Нам нужна не просто деликатность. Нам нужна абсолютная, кристальная тишина вокруг этого дела. И, если позволят обстоятельства, быстрота. Очень быстрая тихость, если можно так выразиться».

Котт, стоявший по стойке «смирно», кивнул. «Я понимаю, Сергей Владимирович. Обстоятельства, однако, осложнены одной деталью». Он сделал шаг вперед, достал из кармана платок, в который был завернут предмет, и осторожно положил сверток на край стола. Развернул. Восковая фигурка лежала на белом полотне, как нечистый артефакт на алтаре.

Рука Морозова, потянувшаяся к ней, не дрогнула. Пальцы, холеные, с идеально подстриженными ногтями, взяли статуэтку уверенно. Но Котт, обладавший зоркостью охотника за душами, уловил мгновенное, едва заметное изменение в глазах начальника. Мгновенная вспышка -не удивления, не любопытства. Скорее, быстрое, автоматическое узнавание, тут же подавленное железной волей. Полковник повертел фигурку в пальцах, поднес к свету лампы, его лицо оставалось гладкой, непроницаемой маской государственного служаки.

«Безделица, -произнес он наконец, положив вещицу обратно на платок. Голос его стал чуть суше. -Мода нынче, Эдмунд Феликсович, на декадентские побрякушки, на оккультные безделушки. От скуки, от страха перед будущим. Вероятно, граф увлекся спиритизмом, попал в лапы к шарлатанам, они его, возможно, ограбили и… ну, вы понимаете, чтобы скрыть следы. Ищите в этом направлении. Среди различных мистических кружков. Но -тихо. Как тень. Очень тихо. Никаких официальных запросов без моего одобрения. Докладывайте лично мне. Каждый день. Даже если кажется, что не о чем».

«Слушаюсь, Сергей Владимирович», -отчеканил Котт, ощущая странный, металлический привкус на языке. Приказ был логичен, начальственная озабоченность -понятна. Но тон… этот настойчивый, почти навязчивый акцент на «тишине» резал слух. И этот взгляд -слишком быстрый, слишком профессионально-равнодушный.

Выйдя из кабинета в пустынный, пропахший махоркой и пылью коридор, Котт не пошел к себе. Он свернул в архив -длинную, низкую комнату с зарешеченными окнами, где под высокими стеллажами вечно коптила одна лампа. Он попросил у сонного архивариуса дела о пропавших без вести за последние полтора года, особо отмечая лиц из высшего общества.

Работа заняла несколько часов. Пыль въедалась в ноздри, бумага шуршала, как осенняя листва. И картина начала вырисовываться -тревожная, призрачная, как проявившийся на фотопластинке лик призрака.

Маргарита Карловна фон Штейн, молодая вдова, обладательница миллионов от умершего мужа-промышленника. Исчезла после сеанса у модного медиума, мадам де Траверс. Оставила все драгоценности в шкатулке. Дело вел… полковник Морозов. Закрыто: «Предположительно, скрылась за границей, следуя любовной интриге».

Иван Петрович Големин, адвокат, известный защитник рабочих и радикалов, человек сложный, но блестящий. Не вернулся с лекции в Политехническом музее. В его портфеле, согласно отчету, нашли брошюру о правах человека и листок с начертанными непонятными геометрическими символами. Дело вел… Морозов. Закрыто: «Вероятно, похищен политическими противниками с целью устранения».

Профессор Дмитрий Александрович Свешников, инженер с Путиловского завода, специалист по паровым турбинам. Ушел с завода вечером и не дошел до дома. В его лаборатории, среди чертежей, нашли набросок на клочке кальки: не механизм, а сложную, многоуровневую мандалу, в углу которой отчетливо виднелся тот же восковый символ. Дело вел… Морозов. Закрыто: «Несчастный случай. Предположительно, утонул в Неве. Тело не обнаружено».

Три дела. Три нити. И все они сходились в руках одного человека. Котт сидел в полутьме, и холодный пот выступил у него на спине. Он взял фигурку Оболенского и, не заходя к себе, надев потертое пальто, вышел на улицу. Он знал, куда идти.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.