# Сердце степи

Асет Галымжанов

В книге «Сердце степи» Асет Галымжанов рассказывает о приключениях юноши Айбара в степи и таинственном городе. Читатель погружается в атмосферу неизведанного и сталкивается с обычаями и традициями, отличными от привычных. Айбар проходит через испытания и узнаёт о себе и мире нечто новое. Книга сочетает лёгкую прозу с элементами космической фантастики и приключений, погружая читателя в историю, где каждое действие имеет значение. «Сердце степи» – это история о поиске себя и своего места в мире, о дружбе и предательстве, о тайнах и открытиях.

## Сердце степи. Глава первая. Когда степь отворачивается

Айбар проснулся раньше рассвета – как просыпался всегда.

Степь ещё спала, дышала ровно и глубоко, и в этой тишине было больше смысла, чем в любых словах. Он лежал, глядя в тёмный потолок юрты, и слушал не ушами – телом. Так его учил отец.

Когда Айбар вышел наружу, земля была холодной, влажной от ночи. Запах полыни стоял густой, горький, непривычно тяжёлый. Небо висело низко, будто придавливая горизонт.

– Рано, – сказал отец за спиной.

Карасай стоял уже одетый, словно и не ложился. Его голос был спокойным, но Айбар уловил в нём напряжение – едва заметное, как трещина в камне.

– Ты не спал? – спросил Айбар.

– Спал достаточно, – ответил Карасай. – Иногда больше не нужно.

Они повели коней к дальнему холму. Обычно Айбар чувствовал, как ветер сопровождает их, подталкивает в спину или играет с гривами животных. Сегодня ветер был странным – он будто обходил их стороной, не касаясь кожи.

– Отец… – Айбар запнулся. – А если степь перестанет отвечать?

Карасай остановился.

– Она не перестаёт, – сказал он после паузы. – Она может отвернуться. Это другое.

Перед возвращением в аул Карасай повязал сыну на запястье тонкий кожаный шнурок.

– Это не оберег, – сказал он. – Это граница. Помни о ней.

Айбар хотел спросить – от чего, но не стал.

К полудню он заметил, что кони беспокоятся. Птицы взлетали резко, трава шевелилась неравномерно. Степь словно затаилась.

Аул встретил его тишиной.

Люди стояли у юрт, но не занимались делами. Дети не бегали. У костра собрались старейшины. Айбар сразу увидел отца – Карасай стоял напротив круга, один.

Мать перехватила Айбара за плечо.

– Не подходи. Слушай.

– Карасай из рода Туманного Камня, – произнёс старейшина с белой перевязью. – Ты обвиняешься в нарушении Договора.

– Я напомнил его, – спокойно ответил Карасай.

– Ты говорил со степью без дозвола!

– Ты называл имена, которые должны молчать!

– Ты пугаешь людей!

Айбар чувствовал: в этих голосах было больше страха, чем гнева.

– Договор был заключён не для тишины, – сказал Карасай. – А для памяти.

– Ты передал слух мальчику, – сказал старейшина. – Это опасно.

В тот же миг Айбар вскрикнул. Запястье обожгло болью, будто кожу прожгли изнутри. Он упал на колени и увидел, как под шнурком проступает тонкая неровная линия – живая, пульсирующая.

Карасай обернулся. Их взгляды встретились.

– Прости, – тихо сказал он.

Ветер ударил внезапно. Пыль взметнулась, костёр погас, люди закрывали лица. Когда всё стихло, Карасая уже не было – только следы, уходящие в степь.

– Он ушёл, – сказал кто-то.

– Или его увели.

– Всё равно.

Решение приняли быстро.

– Мальчик не может остаться, – произнёс старейшина. – След приведёт беду.

Ночью Айбара вывели за границу аула. Мать молча надела на него плащ отца. Сауле сунула в ладонь резной камень.

– Это дорога, – прошептала она.

– Не оглядывайся, – сказала мать. – Если оглянешься, степь запомнит твою боль.

Айбар сделал шаг.

Когда он пересёк границу, ветер исчез.

И в этой тишине он понял:

его имя стало тяжёлым.

А значит – однажды оно будет востребовано.

## Глава вторая. Имя без рода

Айбар шёл до рассвета.

Не потому что боялся ночи – просто не знал, куда ещё идти. Когда степь принимала человека, дорога чувствовалась телом: где мягче земля, где тянет ветер, где можно остановиться. Теперь ничего этого не было. Пространство стало пустым и глухим, словно вымершим.

Он несколько раз ловил себя на том, что прислушивается – и каждый раз вздрагивал от тишины. Не той, привычной, в которой живёт степь, а мёртвой, без ответа.

Плащ отца грел плохо, но Айбар не снимал его. Ткань пахла дымом, конским потом и чем-то ещё – тем, что невозможно назвать, но что сразу давало ощущение дома. Каждый шаг отдалял его от этого запаха.

К полудню он увидел дорогу.

Не степную тропу, которая рождается сама, а настоящую – утоптанную, грубую, с колеями. По ней прошли десятки, сотни людей, не спрашивая землю. Айбар замер. В груди появилось странное чувство, похожее на страх, но глубже.

Он ступил на дорогу – и сразу понял: дальше всё будет иначе.

Камень, подаренный Сауле, нагрелся в ладони. Айбар сжал его, будто боялся потерять. Камень был неровным, с вырезанной линией, похожей на изломанный знак. Он не знал, что он означает, но ощущал – это не украшение и не память. Это ключ.

К вечеру показались первые стены.

Город возник внезапно, без перехода. Там, где ещё недавно тянулась ровная линия горизонта, теперь возвышался камень – серый, тяжёлый, равнодушный. Айбар никогда не видел ничего подобного. Стены давили, закрывали небо, ломали ветер.

Он остановился, не решаясь войти.

– Эй! – окликнули его.

Мужчина в потёртой куртке смотрел внимательно, но без вражды. В его глазах не было степной глубины – только расчёт и усталость.

– Впервые? – спросил он.

Айбар кивнул.

– Тогда запомни, – сказал мужчина. – Здесь не спрашивают, откуда ты. Здесь спрашивают, что ты умеешь.

– А если ничего? – вырвалось у Айбара.

Мужчина усмехнулся.

– Тогда учишься быстро.

Внутри города было шумно. Запахи били в нос: еда, грязь, дым, железо. Люди шли мимо, не глядя. Никто не чувствовал чужака – и это было страшнее всего.

Айбар поймал себя на том, что ищет глазами старейшин, юрты, костёр. Ничего знакомого. Только камень и лица.

На рынке его остановили почти сразу.

– Имя, – сказал писарь, не поднимая головы.

Айбар замялся.

– Айбар… из рода…

– Рода нет, – перебил писарь. – Здесь либо есть, либо нет. Так что?

Айбар сглотнул.

– Айбар.

Писарь кивнул и сделал пометку.

– Айбар без рода, – вслух прочитал он. – Свободный. Пока.

Это слово ударило сильнее, чем изгнание. Свободный – значит, никому не нужный.

Ночевал Айбар у стены, под навесом. Камень был холодным, чужим. Он долго не мог уснуть, а когда задремал, ему приснился ветер – не сильный, не громкий, а осторожный, будто боялся прикоснуться.

Проснулся он с болью в запястье.

Линия под кожей стала ярче. Она медленно двигалась, словно живая, реагируя на что-то поблизости. Айбар сел, прижимая руку к груди.

– Ты тоже это чувствуешь, – прошептал он, не зная кому.

Где-то в городе ударил колокол. Звук был резкий, лишённый смысла, но линия откликнулась.

Айбар понял:

степь не оставила его.

Она просто ушла вглубь.

А имя без рода —

это не конец.

Это начало дороги, которую выбирают не люди.

## Глава третья. Дорога без ветра

Айбар быстро понял главное правило города:

если ты не двигаешься – тебя сдвинут.

На второй день его поставили таскать камень. Не спрашивали, может ли он, не объясняли зачем. Камень был холодным, шершавым, безымянным. Его нужно было переносить с одного края площади на другой, складывая в ровные ряды. Работа не имела смысла, но имела цену – миску густой похлёбки и место под навесом.

Айбар работал молча. В степи молчание означало согласие с миром. Здесь – просто отсутствие слов.

Люди вокруг не смотрели друг на друга. Каждый был занят собой, своей ношей, своей усталостью. Иногда Айбар ловил обрывки разговоров – короткие, резкие, как удары.

– Быстрее.

– Плата завтра.

– Не твой черёд.

Никто не спрашивал имени.

К вечеру спина горела, ладони были сбиты до крови. Айбар опустился на камень у стены и закрыл глаза. Он попытался услышать город – так, как слушал степь. Но город не дышал. Он скрипел, гремел, давил.

Запястье снова отозвалось болью.

Линия под кожей стала длиннее. Теперь она тянулась к локтю, словно искала выход. Айбар осторожно коснулся её пальцами – и в голове вспыхнуло ощущение дороги. Не каменной, не видимой – внутренней.

Он резко встал.

Перед ним стояла женщина. Лет сорока, с коротко остриженными волосами и внимательным взглядом. Она смотрела не на его лицо – на руку.

– Это не болезнь, – сказала она тихо.

Айбар напрягся.

– Я не спрашивал.

– И всё же я ответила, – она усмехнулась. – Ты из степных?

Он колебался. В городе это слово звучало иначе – как приговор или насмешка.

– Был, – сказал он.

Женщина кивнула, словно подтверждая собственные мысли.

– Меня зовут Ильма. Если хочешь сохранить руку – не показывай это здесь.

– Почему?

– Потому что всё непонятное в городе либо продают, либо ломают.

Она ушла так же внезапно, как появилась.

Ночью Айбар долго не мог уснуть. Каменная стена за спиной была холодной, не принимающей. Он смотрел на узкую полоску неба между крышами. Звёзды здесь были тусклее, будто им не хватало воздуха.

Впервые в жизни он почувствовал одиночество – настоящее, без степи.

На третий день его отправили за город.

– Камень с дороги, – сказал надсмотрщик. – Расчистить до заката.

Айбар вышел за ворота и сразу почувствовал разницу. Воздух стал свободнее. Пространство – шире. Но ветра всё равно не было.

Дорога тянулась прямо, без изгибов. Она резала землю, не спрашивая. Айбар шёл по ней, собирая камни, и вдруг остановился.

Он почувствовал шаги.

Обернулся – никого.

Запястье вспыхнуло жаром. Линия дёрнулась, будто живая. Айбар закрыл глаза – и услышал. Не звук, нет. Намёк. Присутствие.

– Ты идёшь не туда, – прошептал ветер. Или ему показалось.

Айбар сделал шаг в сторону от дороги.

И сразу стало легче дышать.

Он понял: дорога без ветра – это не просто путь. Это выбор, сделанный за тебя. В степи так не ходят.

Когда он вернулся к воротам с неполной тележкой, надсмотрщик закричал:

– Ты что, ослеп?!

Айбар посмотрел ему прямо в глаза.

– Камень – не главное.

Удар последовал сразу. Короткий, точный. Айбар упал, но не закрыл лицо.

В этот момент линия под кожей вспыхнула светом.

Надсмотрщик отшатнулся.

– Убрать его, – пробормотал кто-то. – Он странный.

Айбар лежал на земле и впервые ясно понял:

город не примет его.

Но и сломать – не сможет.

Потому что внутри него уже начала формироваться дорога.

Та, где ветер возвращается.

## Глава четвёртая. Камень дороги

После удара Айбар очнулся не сразу.

Сначала пришло ощущение холода – не телесного, а внутреннего, словно что-то отдалилось и наблюдало издалека. Потом – запах трав. Не городских, горьких и выжженных, а живых.

Он открыл глаза.

Потолок был низким, деревянным. Не камень. Свет проникал узкой полосой из-под занавешенного окна. Айбар попытался подняться – в голове вспыхнула боль.

– Лежи, – сказала Ильма. – Если встанешь раньше времени, сам себе сделаешь хуже.

Он повернул голову. Женщина сидела рядом, перебирая сушёные травы. Движения её были точными, спокойными, как у человека, который давно перестал суетиться.

– Где я? – спросил Айбар.

– Там, где ещё можно задавать вопросы, – ответила она. – Не часто, но можно.

Он снова попытался сесть – на этот раз медленно. Запястье было перевязано. Линия под кожей светилась тускло, словно спрятанная.

– Ты видел? – спросил он.

– Видела, – кивнула Ильма. – И не только я.

Айбар напрягся.

– Спокойно. Если бы хотели продать или сдать – ты бы уже был не здесь.

Она протянула ему воду. Айбар пил осторожно, чувствуя, как вместе с глотками возвращается ясность.

– Камень, – сказала Ильма внезапно. – Тот, что у тебя. Дай.

Айбар колебался. Потом достал камень дороги. Женщина взяла его обеими руками и замерла. Лицо её стало другим – сосредоточенным, почти строгим.

– Старый знак, – сказала она тихо. – Не степной и не городской. Пограничный.

– Что он значит?

– Что ты стоишь между.

Она вернула камень.

– Таких, как ты, раньше называли хранителями хода. Но это имя забыли.

Айбар смотрел на неё, не зная, верить или нет. В степи слова имели вес. Здесь – могли быть просто звуком.

– Почему ты помогаешь мне? – спросил он.

Ильма усмехнулась.

– Потому что однажды я тоже свернула с дороги без ветра.

Она поднялась и отодвинула занавесь. За окном открывался двор – маленький, скрытый между домами. Там сидели люди. Разные. Кто-то чинил обувь, кто-то молча смотрел в землю.

– Они тоже…? – начал Айбар.

– Не все, – ответила Ильма. – Но все – не свои. Здесь таких много. Город любит делать вид, что их нет.

Айбар почувствовал знакомое напряжение в груди. Почти как в ауле перед решением старейшин.

– Мне нельзя оставаться, – сказал он. – Я принесу беду.

– Беда уже здесь, – спокойно ответила Ильма. – Просто ты её видишь.

Она подошла ближе и осторожно коснулась его запястья.

– Линия растёт. Значит, зов усиливается. Если ты не научишься его слышать – он сломает тебя.

– А если научусь?

– Тогда сломаешь что-то другое.

Ночью Айбар не спал. Он лежал на жёсткой подстилке и смотрел в темноту. Впервые с момента изгнания он чувствовал не только боль, но и направление. Камень дороги лежал в ладони и был тёплым.

Он понял:

его изгнали не за нарушение Договора.

А за возможность изменить его.

На рассвете он вышел во двор. Люди молча смотрели на него – без страха, без ожиданий.

– Я останусь ненадолго, – сказал Айбар Ильме. – Пока не пойму.

Она кивнула.

– Дольше здесь никто и не остаётся, – сказала она. – Потом дорога сама решает.

Айбар сжал камень.

В этот момент он впервые осознанно сделал выбор —

не между городом и степью,

а между дорогой и путём.

И ветер – едва заметно – вернулся.

## Глава пятая. Город камня и дыма

Айбар всё чаще ловил себя на том, что город начинает его раздражать не шумом, а отсутствием пауз. Здесь не было промежутков – между шагами, словами, мыслями. Всё наслаивалось, давило, заставляло двигаться быстрее, чем хотелось.

С рассветом двор оживал. Кто-то уходил на работу, кто-то возвращался после ночной смены. Лица были серыми, будто пропитанными пылью. Айбар наблюдал молча, стараясь понять ритм этого места.

– Не смотри так, – сказала Ильма, проходя мимо. – Город не любит, когда его изучают.

– Он изучает сам, – ответил Айбар.

Она усмехнулась.

– Уже начал.

Айбар выходил за ворота почти каждый день – под предлогом работы. На самом деле он искал ощущение простора. Но даже за стенами воздух был другим: тяжёлым, чужим, словно отравленным дымом, которого не было видно.

Линия под кожей реагировала на город странно – сжималась, будто защищаясь. Иногда Айбар чувствовал резкую боль, если оказывался на центральных улицах, где камень был старым и пропитанным чужими шагами.

Однажды он не выдержал.

– Почему здесь так трудно дышать? – спросил он Ильму.

– Потому что город построен на удержании, – ответила она. – Здесь всё стараются оставить как есть. Даже воздух.

Айбар понял: стены были не только снаружи.

На рынке он снова увидел писаря. Тот узнал его сразу.

– Айбар без рода, – сказал он, сверяясь с табличкой. – Ты всё ещё свободен?

– Пока, – ответил Айбар.

– Это временно, – писарь улыбнулся без тепла. – Здесь всё временно.

Рядом стоял человек в тёмном плаще. Он не вмешивался, но Айбар чувствовал его взгляд – тяжёлый, цепкий.

– Осторожнее, – сказала Ильма вечером. – В городе есть те, кто собирает странных.

– Зачем?

– Чтобы понять, как ими управлять.

Ночью Айбар снова услышал ветер. На этот раз он был тревожным. Камень дороги стал холодным.

Он вышел на крышу.

Город снизу напоминал рану – неровную, дымящуюся. Айбар вдруг ясно понял: если ничего не изменится, это место начнёт пожирать само себя.

Линия на руке дёрнулась, вытянулась, словно указывая направление – к самому центру.

– Нет, – прошептал Айбар. – Ещё рано.

Он спустился вниз, чувствуя, как внутри формируется напряжение – не страх, а ожидание.

Он больше не был просто изгнанником.

Но ещё не стал тем, кем должен был быть.

Город камня и дыма начал его замечать.

А значит —

начал бояться.

## Глава шестая. Люди без слуха

Айбар понял, что город говорит постоянно.

Но почти никто его не слушает.

Он замечал это в мелочах: в том, как люди перебивали друг друга, не дожидаясь ответа; как кричали, даже стоя рядом; как повторяли одни и те же слова, будто надеялись, что количество заменит смысл. Здесь звук был, а слуха – нет.

– Они не глухие, – сказала Ильма, когда Айбар поделился этим наблюдением. – Они просто давно решили не слышать.

В тот день она взяла его с собой. Они шли узкими улицами, сворачивали во дворы, где город казался старше и тише. Камень здесь был неровным, треснувшим, словно не выдерживал собственной памяти.

– Здесь живут те, кого город не переварил, – сказала Ильма. – Или не успел.

Во дворе сидел старик. Он чинил сеть – не рыболовную, а какую-то другую, тонкую, сплетённую из верёвок и металлических колец. Его пальцы двигались медленно, но точно.

Айбар остановился. Линия под кожей отозвалась мягким теплом.

– Ты слышишь, – сказал старик, не поднимая головы.

Айбар вздрогнул.

– Не ушами, – продолжил тот. – Этим тут не пользуются.

– Что вы делаете? – спросил Айбар.

Старик усмехнулся.

– Пытаюсь поймать то, что ускользает. Иногда получается.

Ильма кивнула.

– Он раньше был мастером колоколов. Таких, что не звонят, если нет кому слушать.

Айбар вдруг понял: город не просто не слышал – он боялся услышать. Потому что звук, который доходит до сути, всегда требует ответа.

Они шли дальше. Люди смотрели на Айбара с настороженностью. Кто-то отводил взгляд, кто-то задерживал его слишком долго.

– Они чувствуют разрыв, – сказала Ильма. – Ты идёшь не так, как все.

– А как надо? – спросил Айбар.

– Не думать. Не помнить. Не задавать вопросов.

Айбар усмехнулся.

– В степи иначе.

– Я знаю, – тихо сказала Ильма. – Потому и ушла.

Вечером Айбар остался один во дворе. Он наблюдал, как люди возвращаются с работы – усталые, злые, пустые. Они говорили много, но ни один разговор не тянулся дольше нескольких фраз.

Айбар закрыл глаза и попытался услышать город по-настоящему.

Сначала ничего. Потом – слабое дрожание. Как далёкий гул, идущий снизу, из-под камня. Память. Слои шагов, голосов, решений. Всё, что здесь когда-то было – и было забыто.

Он резко вдохнул. Боль ударила в виски.

– Не сейчас, – прошептал он.

Линия на руке вспыхнула, будто соглашаясь.

Ильма подошла тихо.

– Ты не обязан делать это здесь, – сказала она. – Город не просил.

– Он просит, – ответил Айбар. – Просто не знает как.

Она долго смотрела на него.

– Тогда будь осторожен. Люди без слуха особенно боятся тех, кто слышит за них.

Айбар понял:

его опасность не в силе.

А в способности напоминать.

А это – самое нежелательное.

## Глава седьмая. Цена хлеба

Хлеб в городе был дешёвым.

Именно поэтому за него платили не деньгами.

Айбар понял это на рассвете, когда один из людей во дворе не вернулся с работы. Его место у стены осталось пустым, миска – нетронутой. Никто не спрашивал, куда он делся. Пустота в городе была привычной.

– Его забрали, – сказала Ильма спокойно, будто говорила о погоде.

– За что?

– За долг.

– Какой?

Она посмотрела на Айбара внимательно.

– Ты ещё не понял? Здесь долг возникает раньше, чем хлеб.

В тот день Айбара отправили работать на склад. Каменное здание без окон, с тяжёлыми дверями. Внутри пахло пылью и прелым зерном. Люди работали молча, быстро. Надсмотрщик ходил между рядами, отмечая что-то на дощечке.

Айбар чувствовал напряжение в воздухе – не страх, а ожидание удара.

– Новенький, – сказал кто-то сбоку. – Долго не продержишься.

Айбар не ответил.

Он заметил мальчишку лет двенадцати. Тот еле держался на ногах, но продолжал таскать мешки, стискивая зубы. Линия на запястье Айбара дрогнула – слабо, но настойчиво.

– Почему он здесь? – спросил Айбар.

– Потому что его мать ест, – ответили ему. – Всё честно.

Айбар сжал кулаки.

К полудню мальчишка упал. Мешок рассыпался, зерно покатилось по полу. Надсмотрщик подошёл быстро.

– Вставай.

Мальчик не смог.

Удар был коротким. Айбар шагнул вперёд прежде, чем понял, что делает.

– Хватит, – сказал он.

Склад замер.

Надсмотрщик медленно повернулся.

– Ты платишь за него? – спросил он.

– Нет.

– Тогда не мешай.

Айбар посмотрел на мальчика. Тот смотрел в пол – без слёз, без просьбы. Привычно.

И тогда Айбар услышал.

Не город – человека. Его страх, усталость, пустоту. Всё это хлынуло разом. Линия под кожей вспыхнула.

– Я плачу, – сказал Айбар.

– Чем? – усмехнулся надсмотрщик.

Айбар не знал. Но шаг назад был невозможен.

В этот момент воздух дрогнул. Не сильно – почти незаметно. Но зерно перестало катиться. Пыль осела. Люди подняли головы.

Надсмотрщик побледнел.

– Уведите его, – приказал он. – Оба.

Их вытолкнули на улицу. Мальчишку увели сразу. Айбар остался стоять, чувствуя, как город смотрит на него – впервые по-настоящему.

Вечером Ильма молчала долго.

– Ты нарушил правило, – сказала она наконец.

– Какое?

– Ты сделал выбор публично.

– И что теперь?

– Теперь у цены появилось имя.

Она подошла ближе.

– Хлеб в городе дешёвый, Айбар. Но когда ты платишь за другого – город требует больше.

Айбар посмотрел на запястье. Линия стала шире, тяжелее. Он чувствовал её вес.

– Я не мог иначе.

Ильма кивнула.

– Я знаю. Поэтому ты здесь.

Ночью Айбар не спал. Он думал о мальчике, о пустом месте у стены, о зерне на полу. Он понял: город начал считать его опасным не из-за силы.

А из-за выбора.

Цена хлеба была заплачена.

Но счёт – открыт.

## Глава восьмая. Тишина

Тишина в городе никогда не была полной.

Она возникала не из отсутствия звуков, а из их внезапной осторожности. Айбар почувствовал это на следующий день: люди говорили тише, шаги стали короче, взгляды – быстрее. Город не замолчал. Он прислушивался.

Айбар шёл по улице и ощущал это кожей, как холод перед грозой. Линия на запястье была неподвижна, словно затаившаяся. Это пугало сильнее боли.

– Они ждут, – сказала Ильма, когда он вернулся во двор.

– Чего?

– Когда ты ошибёшься.

Айбар сел у стены. Камень был тёплым – город держал тепло, как держат то, что не хотят отдавать.

– Мальчик? – спросил он.

Ильма покачала головой.

– Жив. Пока. Его увели в нижние кварталы. Там не бьют – там стирают.

– Стирают?

– Делают так, чтобы человек больше не задавал вопросов. Ни себе, ни другим.

Айбар закрыл глаза. Он вспомнил аул – вечерние разговоры у костра, паузы между словами, в которых рождался смысл. Здесь паузы были запрещены.

Днём к ним пришли.

Трое. Одеты просто, без знаков. Но шаги у них были одинаковые – выверенные, как у тех, кто давно ходит по чужим судьбам.

– Айбар без рода, – сказал средний. Не спросил.

– Он здесь, – ответила Ильма, не двигаясь.

– Мы хотим поговорить.

– Поговорить можно по-разному, – сказала она. – Выбирайте.

Мужчина усмехнулся.

– Нам нужен только ответ.

Айбар вышел сам.

– Я слушаю.

Они смотрели на него внимательно, будто примеряли.

– Ты вмешался в порядок, – сказал один.

– Какой? – спросил Айбар.

– Тот, который работает.

Айбар почувствовал слабое движение внутри – не зов, а предупреждение.

– Он не работает, – ответил он. – Он просто держится.

Мужчины переглянулись.

– Ты не отсюда, – сказал средний. – И это заметно.

– Я и не скрываю.

– Тогда запомни, – он наклонился ближе. – В городе тишина – это разрешение. А шум – повод.

Они ушли так же тихо, как пришли.

После этого двор словно вымер. Люди старались не пересекаться взглядами с Айбаром. Кто-то ушёл раньше обычного. Кто-то не вернулся вовсе.

– Ты стал центром, – сказала Ильма вечером. – А это опасно.

– Я не хочу этого.

– Город не спрашивает.

Ночью Айбар снова вышел на крышу. Небо было мутным, звёзды едва пробивались сквозь дым. Он попытался услышать степь – по-настоящему, глубоко.

Ответ пришёл не сразу.

Сначала – пустота. Потом – лёгкое движение, как дыхание под кожей мира.

– Я помню, – прошептал Айбар.

Линия на руке отозвалась теплом.

Он понял: тишина в городе – это не покой.

Это натянутая струна.

И когда она лопнет —

кто-то должен будет услышать первый звук.

## Глава девятая. Работа без смысла

После тишины всегда приходила рутина.

Так город лечил себя от тех, кто начинал думать.

Айбару дали новую работу. Без объяснений, без выбора. Его вывели за северную стену, где стояли старые склады, давно пустующие. Там нужно было разбирать каменные насыпи и перекладывать камень с места на место – не строя, не разрушая.

– Просто двигай, – сказал надсмотрщик. – Пока не скажем остановиться.

Айбар кивнул. Он уже знал: вопросы здесь только ускоряют износ.

Дни стали одинаковыми. Камень – шаг – камень – шаг. Солнце поднималось и опускалось, но внутри ничего не менялось. Город словно пытался растворить его в повторении.

Линия на запястье не росла. Это было хуже боли.

Он замечал: чем меньше смысла в работе, тем пристальнее за ним следят. Надсмотрщики менялись, но взгляды были одинаковыми. Кто-то ждал, что он сломается. Кто-то – что сорвётся.

– Они проверяют, – сказала Ильма, когда он вернулся вечером. – Не силу. Пустоту.

– Что это значит?

– Если человек соглашается делать бессмысленное достаточно долго, он перестаёт помнить, зачем вообще живёт.

Айбар молчал. Он чувствовал это – медленное стирание.

На пятый день он заметил трещину в одном из камней. Тонкую, почти незаметную. Он остановился и коснулся её. Камень был тёплым.

В груди что-то откликнулось.

– Не задерживайся! – крикнул надсмотрщик.

Айбар выпрямился и продолжил работу, но теперь каждый камень он ощущал иначе. Не как груз – как след. Он начал запоминать их расположение, вес, форму. Вечером он уже мог с закрытыми глазами сказать, какой камень где лежал.

Работа перестала быть пустой.

Город этого не любил.

На восьмой день к нему подошёл человек в тёмном плаще. Тот самый, которого он видел у писаря.

– Ты упрям, – сказал он без приветствия.

– Я живой, – ответил Айбар.

Человек усмехнулся.

– В городе это почти одно и то же.

– Зачем вам это? – спросил Айбар, указывая на камни.

– Чтобы ты понял, – ответил тот. – Здесь не строят дороги. Здесь стирают следы.

Айбар посмотрел ему в глаза.

– Следы остаются.

Мужчина помолчал.

– Тогда ты долго не задержишься.

Ночью Айбар не мог уснуть. Камень дороги лежал рядом, холодный. Линия под кожей снова начала двигаться – медленно, уверенно.

Он понял:

работа без смысла – это испытание на память.

И он его проходит.

Потому что там, где город хотел пустоты,

он нашёл структуру.

А значит – возможность.

## Глава десятая. Закон стен

Закон в городе не читали.

Его чувствовали – как давление воздуха перед закрытой дверью.

Айбара вызвали утром. Без объяснений, без свидетелей. Двое молча встали по бокам, не прикасаясь, но не оставляя сомнений. Его вели к центральному кварталу – туда, где камень был гладким, отполированным тысячами шагов.

– Здесь редко ходят пешком, – сказала Ильма, когда он уходил. – Только те, кого ведут.

Здание Совета не выделялось высотой. Оно выделялось пустотой вокруг. Ни лавок, ни людей, ни шума. Пространство очищали заранее – как перед казнью или праздником.

Айбара провели внутрь.

В зале было прохладно. Стены сходились под углом, словно давили. За длинным каменным столом сидели люди – не старые, но и не молодые. Их лица были спокойными, как у тех, кто давно не сомневается.

– Айбар без рода, – произнёс один. – Ты знаешь, почему ты здесь?

– Потому что я мешаю, – ответил Айбар.

Несколько человек переглянулись.

– Ты нарушаешь равновесие, – сказал другой. – Вмешиваешься в процессы, которые работают.

– Работают для кого?

Молчание стало плотнее.

– В городе есть правила, – сказал первый. – Они просты. Не выделяться. Не задавать лишних вопросов. Не брать на себя чужое.

– А если берёшь? – спросил Айбар.

– Тогда стены сдвигаются.

Айбар ощутил это физически – лёгкое давление в груди. Не угроза. Предупреждение.

– Ты можешь остаться, – продолжил человек. – Если станешь как все.

– А если нет?

– Тогда город не будет за тебя отвечать.

Айбар сжал кулаки. Линия на запястье дрогнула, но не вспыхнула. Она ждала.

– Я не прошу защиты, – сказал он. – Я прошу возможности дышать.

– Дыхание не предусмотрено законом, – ответили ему.

Его вывели без приговора. Это было хуже.

На улице Айбар впервые почувствовал настоящий страх. Не за себя – за тех, кто рядом. За двор, за Ильму, за мальчика, которого он больше не видел.

– Они дали тебе выбор, – сказала Ильма, когда он вернулся. – Это редкость.

– Это не выбор, – ответил Айбар. – Это отсрочка.

Она долго смотрела на него.

– Тогда готовься. Закон стен не прощает.

Ночью Айбар снова услышал ветер. На этот раз он был сильнее. Камень дороги потяжелел, будто наполнился смыслом.

Айбар понял:

стены существуют, чтобы их принимали.

Но не для тех, кто помнит простор.

И когда стены начинают сдвигаться —

значит, кто-то уже вышел за пределы закона.

## Глава одиннадцатая. Первый страх

Страх пришёл не сразу.

Сначала было ожидание – вязкое, липкое, как туман над камнем на рассвете. Айбар проснулся с ощущением, что в доме стало теснее. Не физически – иначе. Воздух будто сжался.

Он вышел во двор.

Дверь в комнату Ильмы была приоткрыта.

– Ильма? – позвал он.

Ответа не было.

Комната оказалась пустой. На столе лежали травы, аккуратно разложенные, как всегда. Плащ – на месте. Камень для растирания – тоже. Только один предмет отсутствовал: старая кожаная сумка, с которой Ильма никогда не расставалась.

Айбар почувствовал, как внутри что-то медленно опускается. Не падает – именно опускается, будто тяжёлый груз.

– Она ушла, – сказал кто-то за спиной.

Айбар обернулся. Старик с сетью стоял у стены.

– Или её увели, – продолжил он. – В городе это почти одно и то же.

– Куда? – спросил Айбар.

Старик покачал головой.

– Когда задаёшь этот вопрос, значит, уже поздно.

Айбар сжал камень дороги. Он был холодным, чужим. Линия на запястье начала медленно пульсировать.

– Это из-за меня, – сказал он.

– Нет, – ответил старик. – Из-за того, что ты не испугался раньше.

Айбар понял: первый страх – это не когда тебе больно.

Первый страх – это когда больно тем, кто рядом.

Днём двор опустел. Люди уходили, не объясняясь. Кто-то избегал Айбара, кто-то смотрел с жалостью. Ни один – с поддержкой.

Город сделал свой ход.

К вечеру к Айбару подошёл тот самый человек в тёмном плаще.

– Мы предупреждали, – сказал он спокойно.

– Где она? – спросил Айбар.

– Это не важно.

Айбар шагнул ближе.

– Для меня – важно.

Человек посмотрел на его руку.

– Ты начинаешь забывать, кто здесь решает.

– Нет, – сказал Айбар. – Я начинаю помнить.

Линия вспыхнула – не светом, а ощущением. Глубоким, тяжёлым. Айбар вдруг почувствовал город целиком – его напряжение, его страх перед пустотой за стенами.

Человек отступил.

– Ты не понимаешь, – сказал он. – Если ты пойдёшь дальше, пострадают другие.

– Они уже страдают, – ответил Айбар.

Ночью Айбар впервые по-настоящему испугался. Он сидел у стены и думал не о себе, а о том, сколько людей он может втянуть за собой. В степи за решение отвечал род. Здесь – никто.

И это было страшнее всего.

Он поднял глаза к небу. Звёзды были едва видны, но одна – всё же светила.

– Отец, – прошептал он. – Я не знаю, как правильно.

Ответа не было. Но ветер слегка дрогнул.

Айбар понял:

страх – это граница.

И он её достиг.

А значит —

дальше дороги назад не будет.

## Глава двенадцатая. Сломанный знак

Айбар понял, что за ним пришли, ещё до того, как услышал шаги.

Город всегда сначала менял плотность воздуха, и только потом – людей.

Он не стал уходить. Камень дороги лежал в ладони, тяжёлый, почти неподъёмный. Линия на запястье тянулась выше, к локтю, будто знала – сегодня её попытаются остановить.

– Айбар без рода, – сказали из темноты. – Встань.

Он встал.

Их было четверо. Не стража, не Совет – те, кого не называют. Их движения были синхронны, взгляды пусты.

– Ты идёшь дальше, чем тебе позволено, – сказал один. – Это вредно.

– Для кого? – спросил Айбар.

– Для всех.

Его взяли аккуратно. Не били, не толкали. Так берут вещь, которую боятся сломать раньше времени.

Его привели в подземный зал. Низкий потолок, гладкие стены, запах старого камня. Здесь город не притворялся живым.

– Мы не будем тебя наказывать, – сказал человек в тёмном плаще. – Мы просто уберём причину.

Айбара усадили на каменный выступ. Его руку положили на холодную плиту.

– Ты носишь знак, – продолжил мужчина. – Он мешает.

– Это не знак, – ответил Айбар. – Это путь.

Мужчина усмехнулся.

– В городе пути ломают.

Он кивнул. Другой человек поднял металлический инструмент – тонкий, изогнутый, с острым краем. Айбар почувствовал, как линия под кожей вспыхнула болью ещё до прикосновения.

– Не сопротивляйся, – сказали ему. – Тогда останешься цел.

Айбар закрыл глаза.

Он вспомнил степь. Не конкретное место – ощущение. Простор. Ветер. Паузы между словами. Память, которая не давит.

Когда инструмент коснулся кожи, боль была резкой, ослепляющей. Айбар закричал – не от боли, а от разрыва. Линия дёрнулась, вспыхнула и… оборвалась.

Мир на мгновение стал пустым.

Он услышал смех.

– Вот и всё, – сказал кто-то. – Теперь ты как все.

Айбар лежал, тяжело дыша. Запястье горело. Линия исчезла, оставив неровный шрам – тёмный, мёртвый.

– Уведите его, – приказали. – Он нам больше не интересен.

Его выбросили за ворота, как ненужный груз.

Айбар долго лежал в пыли, не двигаясь. Внутри было пусто. Ни зова. Ни ветра. Ни отклика.

– Вот так, – прошептал он. – Значит, вот так.

Он поднялся с трудом и пошёл. Куда – не знал. Город вокруг снова стал просто камнем и дымом.

Но на полпути он остановился.

В груди что-то дрогнуло. Слабо. Почти незаметно.

Айбар замер.

Это был не зов.

Это была память.

Он понял: знак можно сломать.

Линию – оборвать.

Но дорогу, пройденную телом и выбором,

сломать невозможно.

Он посмотрел на шрам.

– Значит, по-другому, – сказал Айбар вслух.

И впервые за долгое время