Владимир Кожевников
Хранитель Рассветов

Пролог. Книга Угасающих Дней

Мир был сплетен из трех нитей: Памяти, Сна и Рассвета. Но нити истончались. Тоньше всех стала нить Рассвета. Его краски – алые, шафранные, цвета неспелого персика – линяли, будто по ним тосковал невидимый великан. Люди встречали утро, не отрывая глаз от холодного сияния своих экранов. А краскам, чтобы не умереть, нужно чье-то благодарное удивление.

В одинокой башенке, где край земли тонул в вечных туманах, жил Переплетчик. Его годы можно было измерить толщиной исписанных томов. Главный его труд, кожаный фолиант, пахнущий горьким миндалем и пылью забытых троп, звался «Хроникой Рассветов». На его страницах из тончайшего пергамента не было ни буквы. Там хранились засушенные рассветы.

Он был собирателем утренних чудес. Уловив первый вздох света над долинами, он совершал легкий, отточенный жест – словно снимал росу с паутины – и переносил отсвет на ожидающую страницу. Мазок абрикосового пламени, дымчато-лиловый веер зари, брызги расплавленного серебра. Эта книга не описывала мир – она была его живым корнем. Пока рассвет покоился здесь, в надежных переплетах, он являлся там, за окном.

Но в то утро его пальцы, всегда послушные, изменили ему. Он раскрыл «Хронику», приготовил кисти из волокон облачной ивы и взглянул на восток. Небо светлело мертвенным, цинковым сиянием. Светом пустого листа. Он попытался вплести его. На пергаменте расползлось влажное, бесцветное пятно, напоминающее след от слезы.

В леденящем ужасе он пролистал книгу назад. Букеты из сапфиров и рубинов, пойманные неделю назад, поблекли, свернулись в унылые, серо-бурые комья. Рассветы гибли один за другим.

И тогда он ощутил. Тишину. Не покой, а всепоглощающую пустоту, вязкую и тягучую, как патока. Она надвигалась с самого Края, где обрывалась сама возможность звука. И несла с собой не тьму, а белый мрак. Бесприютный и бездонный.

Книга вздрогнула у него на коленях. И, будто в последнем усилии, самый первый рассвет, который он вплел в день своего посвящения в мастера, слабо дрогнул. Из его сердцевины выпал и мягко звонко стукнулся о пол тонкий осколок. Он был похож на слезинку, выточенную из светового льда. Переплетчик поднял его. Осколок теплился внутренним, угасающим жаром и слабо, но неумолимо тянулся на восток, к источнику белого мрака.

Его якорь превращался в пепел. Оставалось только плыть. Прижав к груди ставшую легче книгу-призрак, Переплетчик переступил порог своей башенки и шагнул навстречу белизне. Ему предстояло найти не вора красок. Ему предстояло найти диагноз миру, который забыл, как удивляться. Болезнь, пожирающую сам смысл цвета.

Глава 1. Белая пустота и Стеклянный Пастух

Путешествие началось с отрицания пути. Белая пустота не была местом; она была состоянием. Под ногами не было земли, лишь бесчувственная, упругая поверхность, похожая на натянутый барабан смерти. Она не была холодной или тёплой – она забирала само понятие температуры. Звук шагов глох, не родившись, мысль вязла, как в паутине. Переплетчик был едва заметной точкой в безграничной монохромной амнезии. Лишь крошечная тяга в кулаке, где лежал осколок, как стрелка сверхчувственного компаса, указывала вектор.

Время потеряло счёт, когда в белизну вплелся звук: сухой, прозрачный перезвон, будто лёд касался хрусталя. Потом проступил силуэт, словно проявленный на фотобумаге. Существо было сложено из тысячи осколков потускневшего, почти бесцветного стекла – бывшего голубого, зелёного, алого, но теперь лишь призрачно напоминавшего об этом. Пластинки держались силой молчаливого притяжения, образуя хрупкое, звонкое тело. Оно пасло. Его стадо составляли прорехи: дрожащие, амёбообразные пятна абсолютной пустоты, которые были ещё белее, чем окружающая белизна. Пастух мягко подталкивал их длинными, звенящими пальцами, собирая в кучки, будто фермер снопы не-бытия.

– Ты кто? – голос Переплетчика был плоским и чужим.

Стеклянная фигура повернулась. На месте лица плавно текли, сменяя друг друга, блеклые отражения утраченного: пустая рама на стене, недопетая колыбельная, дорога, ведущая в никуда.

– Пастух Не-Ставшего, – ответил голос, чистый и пустой, как трещина в зеркале. – Я пасу то, что осталось, когда ушёл смысл. А ты… ты ещё несёшь на себе его тень. Тусклый жёлтый отсвет. Разве не тяжело?

– Я Переплетчик. Я ищу корень болезни, что губит рассветы.

– Болезнь? – Пастух склонил голову, и его тело издало печальную, красивую гамму. – Есть лишь голод. То, о чём забыли, – худеет. То, что перестали видеть, – блекнет. Краски умерли от невнимания. Мы, Пастухи, лишь помогаем миру избавиться от груза ненужной сложности. Хочешь сбросить свою? Отдохнуть?

Существо простёрло руку. Внутри его стеклянных граней Переплетчик увидел не тьму, а соблазнительную негацию всего: лёгкость пустого черепа, покой без сновидений, тишину без эха. Это было так просто. Так невыразимо заманчиво – перестать быть хранителем, перестать чувствовать боль угасающего мира.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.