Ирина Соловей
Шуба

На остановке было людно. Небольшая кучка студентов сиротливо жалась в уголке. У самой урны сидел небритый мужичок в старой облезлой куртке. Он был худ и бледен, руки были красными, как у вареного рака. Две женщины в почтенном возрасте с огромными сумками стояли чуть поодаль. Невысокая дама в очень дорогой шубе и на высоченных каблуках, переминаясь с ноги на ногу и хмуря красиво накрашенное дорогой косметикой лицо, нетерпеливо тыкала наманикюренными пальчиками в телефон.

– Ишь ты, кризис, говорят! В кризис-то в таких шубах не ходют! – Одна из женщин чуть повысила голос, окинув презрительным взглядом даму в шубе. Та, видимо, не расслышала. Женщина охнула, растирая кулаком в заношенной варежке спину.

– Да что уж там! Порядка нету! Понакупят мехов и ну козырять! А ты сидишь в транвае и боишься шелохнуться, чтоб шубу-то не зацепить! К чему в транвае шуба? – немедленно согласилась другая и качнула в сторону дамы своей огромной кошёлкой.

– Да вот же! Стоит вся такая расфуфыренная, двумя пальчиками за поручень держится, будто испачкаться боится, а ты и не шевельнись: в сумке картохи два кило, а ну как замараешь? – поджала губки первая. – Оно, конечно, всяко теплее твоего пуховичка на рыбьем меху, но ведь мимо такой и пройти боишься, а ну как волоски помнешь, а потом крику не оберешься!