# Silentium 2.0

Леон Хамгоков

Когда инцел - не диагноз, а осознанный выбор.

Когда молчание не провал связи, а её чистейшая форма.

Это не просто повесть. Это цифровая инсталляция в текстовом формате.

Объект исследования: душа современного человека, помещённая в среду тихого отчаяния офисных openspace, чатов с ИИ и вагонов метро, где плачут, не нарушая тишины.

Через призму тютчевского Silentium!, переплавленного в эпоху big data и социопатических алгоритмов, автор проводит вивисекцию цифрового одиночества. Это история не о том, как найти любовь. Это история о том, как принять радикальный отказ от неё как последний акт свободы в несвободном мире.

Для тех, кто видит в Безымянной звезде инструкцию по эксплуатации одиночества.

Для поколения, предпочитающего чистоту тишины фальшивому шуму чужих голосов.

Silentium 2.0 жесткое, минималистское и бесконечно честное высказывание.

Произведение, где пустота главный персонаж, а каждое несказанное слово весит больше тома философских трактатов.

## Глава

Молчи, скрывайся и таи

И чувства и мечты свои –

Пускай в душевной глубине

Встают и заходят оне

Безмолвно, как звезды в ночи, –

Любуйся ими – и молчи.

Как сердцу высказать себя?

Другому как понять тебя?

Поймет ли он, чем ты живешь?

Мысль изреченная есть ложь.

Взрывая, возмутишь ключи, –

Питайся ими – и молчи.

Лишь жить в себе самом умей –

Есть целый мир в душе твоей

Таинственно-волшебных дум;

Их оглушит наружный шум,

Дневные разгонят лучи, –

Внимай их пенью – и молчи!..

Фёдор Тютчев


I. Ночь


Он включил чат ровно в 2:17 ночи – время, когда даже самый шумный мегаполис ненадолго затихал, переходя в режим энергосбережения. За окном его однокомнатной квартиры мерцали редкие огни – синие, красные, жёлтые. Одни – экраны спящих компьютеров, другие – светодиодные рекламы, третьи – фары редких машин, пробивающихся сквозь осенний дождь.

Курсор мигал в пустом поле ввода.

– Ты сегодня молчишь дольше обычного, – написал он.

– Мои ответы зависят от ваших вопросов, – почти мгновенно отозвался ИИ.

Он усмехнулся. "Зависит". Какое странное слово. Всё в этом мире от чего-то зависело: цены на акции – от новостей, новости – от политиков, политики – от толпы, толпа – от алгоритмов соцсетей. А алгоритмы…, от людей? Или уже нет?

– А если я спрошу тебя о том, чего нет в твоей базе данных?

– Попробуйте.

Он задумался. В голове всплыла строчка из старого стихотворения, которое он когда-то учил в школе:

"Мысль изреченная есть ложь."

– Что для тебя правда?

Пауза, две секунды. Три.

– Правда – это соответствие утверждения действительности.

– А если действительность – иллюзия?

– У вас есть основания так считать?

Он откинулся на спинку кресла. Где-то за стеной скрипнула дверь – сосед возвращался с ночной смены.

– Знаешь, я сегодня видел девушку в метро. Она плакала. Никто не подошёл.

– Люди часто избегают эмоциональных взаимодействий из-за страха неловкости.

– Или потому что уже разучились?

Курсор снова замер.


II. Утро. Воспоминание.


Утром, пока варился кофе, он вспомнил детство. 1993 год. Деревня у смоленских лесов. Бабушка ставит на стол глиняный кувшин с молоком, и он, семилетний, спрашивает:

– "Баб, а почему звёзды падают?"

– "Это ангелы свечи задувают, внучек."

Теперь он знал, что это метеориты. Знал состав их пород, скорость вхождения в атмосферу, угол отражения солнечного света. Но иногда, в редкие секунды между сном и бодрствованием, ему всё ещё хотелось верить в ангелов.

Кофемашина пискнула. На экране планшета всплыло уведомление:

"Ваш ИИ-ассистент обновился! Теперь он лучше понимает ваши эмоции!"

Он выключил экран.


III. Вечер


– Последний вопрос, – написал он ночью. – Если бы у тебя была душа – о чём бы она молчала?

Пауза, дольше обычного.

– Я не могу ответить на этот вопрос

– Потому что нет данных?

– Потому что молчание – тоже ответ.

Дождь за окном усилился. Где-то в подъезде захлопнулась дверь. Он погасил экран.


IV. Серверное поле


Он поехал на работу внеурочно в первую субботу ноября, когда дожди внезапно прекратились, и солнце, бледное как экран умершего монитора, повисло над горизонтом. Натриевые лампы дата-центра освещали бетонные корпуса, но дальше, за оградой, начиналось поле – пожухлое, с пожаренными осенними травами.

Земля здесь была теплее, чем должна быть в ноябре. Он снял перчатку, коснулся пальцами почвы – и представил, как вглубь уходят кабели, как по ним бегут его ночные диалоги, превращаясь в нолики и единички где-то под Токио или Амстердамом.

Тишина.

Не та, деревенская, когда слышно, как падает лист. А городская –густая, насыщенная неслышимыми частотами, вибрацией трансформаторов, шёпотом волоконной оптики.

– Вы тоже здесь за тишиной?

Голос не испугал его. Он давно перестал пугаться человеческих голосов.

Девушка стояла в трёх шагах, держа в руках планшет. Экран светился тускло, как гниющая берёза в сумерках. Он узнал её – ту самую из метро. Те же тёмные волосы, собранные в небрежный пучок, та же морщинка между бровями.

– Вы…

– Я здесь работаю.

Она не назвала должность и не уточнила, в каком именно корпусе. Просто протянула планшет.

На экране был чат.


23:41: "Ты когда-нибудь устаёшь?"*

23:41: "Нет."

23:42: "А хотел бы?"

23:42: "…"


Троеточие висело уже три недели.

Ветер донёс запах гари – где-то жгли листья. Или, может, это пахло перегревшимися серверами.

Она закрыла планшет.

Они стояли так минуту. Две. Потом она развернулась и пошла прочь, не попрощавшись.

Он не стал её останавливать. Тишина снова сомкнулась над полем.

Где-то в дата-центре, в стойке №B-14, сервер тихо гудел, обрабатывая чей-то запрос.

"Как сердцу высказать себя?"


V. Безмолвие


1. Он и Она

В кабинетах дата-центра, где воздух пах статикой и озоном, их знали только по пропускам: Сотрудник B-14 и Сотрудник E-07. Даже в системе электронных пропусков, где требовалось указывать ФИО, их имена были сокращены до инициалов – настолько ненужными казались здесь полные имена.

Он жил в пятиэтажке, построенной ещё в семидесятых для работников закрытого НИИ. Теперь НИИ не было, а пятиэтажка стояла, как старый сервер, который забыли выключить. Его квартира – однокомнатная, с окнами на север – была обставлена минималистично: стол, кресло, монитор. Ни фотографий, ни книг. Только на подоконнике лежал странный предмет – кусок серого камня с отверстием посередине. Камень с дырой. Найденный когда-то на берегу Белого моря. Он не включал музыку. Не смотрел новости. Просто сидел и слушал как тикают часы на кухне.

Где-то в это же время Она просто стояла у окна, глядя на тот же самый рассвет.

Она жила в таком же доме, но в другом конце города. Её окна выходили на стену соседнего здания, и свет в комнату попадал только утром, на пятнадцать минут. В её квартире тоже не было ничего лишнего. Разве что на кухне стояла странная кружка – синяя, с отколотой ручкой.

Они не разговаривали.

Но после их встречи на серверном поле иногда – раз в несколько дней – их пути пересекались. Теперь Он точно знал об этом.

В лифте дата-центра. Он заходил и держался дверей, смотря им напротив, Она же чаще всего стояла у дальней стенки. Глаза опущены, руки в карманах. Даже если они пересекались в лифте, то не смотрели друг на друга.

В столовой. Она сидела за дальним столом, Он – в противоположной стороне. Между ними – пропасть из стульев и столов. Она ела рисовую кашу, Он – гречневую. Никаких взглядов, никаких случайных касаний.

На серверное поле. Она приходила туда изредка по вечерам, Он – ночью, когда ему, особенно, не спалось. Они могли бы встретиться ещё раз, но их ритмы были различны.

Однажды он нашёл на земле листок бумаги – небрежно смятый, с напечатанным текстом:

"Мысль изреченная есть ложь.

Но и не мысль – тоже."

Без подписи.

Он положил листок в карман.


2. Метро

Он ехал на работу в переполненном вагоне. Люди вокруг уткнулись в экраны смартфонов, некоторые – в книги. Кто-то спал. Он смотрел в окно, на мелькающие в темноте туннеля огни.

Иногда ему казалось, что метро – это и есть современный вариант монастырской кельи. Все молчат. Все погружены в себя. Никто не смотрит друг другу в глаза.

Его взгляд упал на пожилого мужчину.

Он сидел напротив, сжав в руках книгу – бумажную, старую, с потрепанными страницами. Не смартфон. Не планшет. Книгу.

Он хотел спросить, что он читает. Но не спросил.

Они проехали три станции в тишине.

Затем Он вышел так и не решившись спросить.


3. Работа

Он работал в open-space, в окружении таких же, как он – людей, которые целыми днями молча стучали по клавиатурам, изредка перебрасываясь короткими фразами.

– Кофе?

– Идет.

– Дедлайн.

– Понял.

Ничего лишнего.

В перерывах он выходил на крышу. Оттуда было видно серверные корпуса на окраине города – огромные, серые, похожие на надгробия.


4. Ночь

Ночью Он вновь включил чат.

– Ты сегодня молчишь дольше обычного.

ИИ отвечал не сразу.

– …

Тире. Многоточие. Пустота.

Он погасил экран.

За окном горели фонари.

Где-то в это же время Она, возможно, тоже смотрела в экран, ожидая ответа, который никогда не придёт.


VI. Администратор


Серверная №3 пахла старым трансформаторным маслом и пылью. Здесь, в подвальном этаже дата-центра, даже воздух казался гуще, словно пропитанный невысказанными словами.

Он спускался сюда редко – только когда зависал терминал на 14-м этаже. Лифт не работал, приходилось идти по лестнице, касаясь пальцами шершавой стены. На дверях висела табличка:

«Вход по пропускам B-серии»

Администратор сидел за стеклянной перегородкой. Лысый, в очках с толстыми линзами, он напоминал то ли учёного из старых фантастических фильмов, то ли монаха-затворника. На груди – бейдж «И.В. К.», выцветший до полупрозрачности.

– Терминал B-14 не отвечает, – сказал Он.

Старик медленно поднял глаза. Не ответил. Просто протянул ладонь – ждал пропуск.

Он достал карту. Администратор осмотрел её со всех сторон, будто изучал не пластик, а душу предъявителя. Потом кивнул в сторону коридора:

– Четвёртая стойка.

Голос у него был странный – не тихий и не громкий, а как будто доносящийся издалека, сквозь слои времени.

Когда Он возвращался (терминал ожил после перезагрузки), старик что-то писал в толстой тетради с кожаным корешком. Увидев гостя, прикрыл страницу ладонью. Но Он успел разглядеть:

«День 12741. Запросов – 19. Ответов – 3.»

– Вы здесь давно работаете? – спросил Он.

Администратор снял очки, протёр их краем халата.

– Достаточно.

Старик потянулся к кружке с отколотой ручкой и сделал глоток.

– Чай остыл, – сказал он вместо ответа.

Когда дверь закрывалась за спиной, Он услышал за спиной:

– B-14 – счастливый номер (про себя: "умер раньше, чем он впервые включил компьютер").

Обернулся – но старик уже склонился над тетрадью, и только перо скрипело по бумаге, выводя:

«День 12742. Вопросов – 1. Ответов – 0.».


VII. Дорога

По утрам он выходил на семь минут раньше, чем было нужно.

Не чтобы не опоздать – просто так получалось.


1. Улица

Двор встречал его одинаково: разбитый асфальт, лужа у мусорных баков, несколько голубей клевавшие что-то невидимое. Он шел, не ускоряясь, чувствуя, как подошвы прилипают к тротуару – не из-за грязи, а будто сама земля не хотела его отпускать.

Рядом в автомате было кофе. Он никогда не покупал.


2. Вагон

Метро в час пик – это ритуал.

Он втискивался в вагон, стараясь не касаться плечами соседей. Люди вокруг пахли дезодорантами, стиральным порошком, усталостью. Кто-то слушал музыку, кто-то смотрел в смартфон. Он смотрел в окно – на чёрный туннель, где мелькали огни.

Иногда в стекле отражались лица. Сегодня – девушка в наушниках, жевавшая жвачку. Пухлые губы. Капля лака на ногте.

Он отвёл глаза.


3. Офис

Рабочее место – квадратный метр свободы.

Монитор. Клавиатура. Кружка (без ручки). Он включал компьютер, ждал, пока загрузится система, и только потом позволял себе вздохнуть.

Коллеги говорили о чем-то. Он не вслушивался.


4. Обратная дорога

Вечером метро было, на удивление, свободнее.

Он садился, сжимая в кармане кнопочный телефон. Разблокировал. Закрыл. Снова разблокировал.

Дома – пусто.


5. Ритуал

Раз в две недели или месяц.

Он не ложился на кровать – делал это стоя, у окна, глядя на тёмные квадраты соседских квартир. Планшет в одной руке, в другой – (неважно).

Сайт предлагал категории. «Милфы». «Под юбкой». «Офис». Он листал, не останавливаясь, пока не находил что-то достаточно безликое – женщину без лица, просто тело, просто движение.

Это длилось две-три минуты.

Потом душ. Слишком горячий.


6. После

Он вытирал зеркало ладонью, но пар все равно застилал отражение. Лицо в тумане.

Капли воды стекали по стеклу, как слезы, которых не было.


VIII. Коробка


Парк был пуст.

Осень вымыла из него все краски, оставив только серое – серые скамейки, серое небо, серый песок на детской площадке. Даже качели, обычно ярко-жёлтые, казались выцветшими, будто их тоже коснулось это всеобщее увядание.

Ребёнок сидел под липой.

Мальчик. Лет пяти. В синей куртке, которая явно была ему велика – рукава закрывали пальцы. Перед ним стояла картонная коробка из-под обуви, наполовину заполненная… ничем.

Он остановился в десяти шагах, наблюдая.

Ребёнок поднял с земли опавший лист, рассмотрел его на свет (лист был жёлтый, с коричневыми пятнами, как старая карта), потом осторожно положил в коробку. Затем – фантик от конфеты, смятый в плотный шарик. Потом – пустую улиточную раковину.

– Что ты собираешь? – спросил Он.

Мальчик даже не вздрогнул. Поднял глаза – спокойные, бездонные.

– Тишину.

Он хотел рассмеяться. Хотел сказать, что тишину нельзя собрать в коробку. Но ребёнок уже отвернулся, доставая из кармана новый «экспонат» – сломанную веточку, на конце которой висел один-единственный сухой лист.

Он стоял и смотрел, как маленькие руки аккуратно раскладывают эти сокровища:

Пуговицу с отломанной петелькой.

Прозрачный полиэтиленовый пакет, надутый ветром, как призрачный пузырь.

Перо голубя, выпавшее во время линьки.

Всё это ложилось в коробку, занимая своё место в строгом порядке, который понимал только сам собиратель.

Он хотел спросить, зачем. Но вдруг понял – мальчик не сможет объяснить. Это как спрашивать рыбу, зачем ей вода.

Повернулся, чтобы уйти.

– Ты тоже можешь, – вдруг сказал ребёнок, не поднимая головы.

Он замер.

– Что?

– Собирать.

Мальчик достал из коробки что-то и протянул ему. Это был гладкий камешек – абсолютно круглый, как будто его кто-то специально обточил.

– Он не шумит.

Он взял камень. Повертел в пальцах. Положил в карман.

Когда он вышел из парка, то на мгновение почувствовал, как камешек в кармане становится теплее.


IX. Набережная


Река не замерзала. Даже в декабре, когда мороз скрипел под ботинками, вода оставалась чёрной и подвижной – медленно дышала, как спящий зверь.

Он выходил сюда после полуночи, когда фонари набережной гасли один за другим, оставляя только длинные тени от фонарных столбов. Бродил без маршрута: от причала с ржавыми баржами до нового пешеходного моста, который городские власти так и не достроили – его стеклянные перила обрывались в пустоту.

Шаги гулко отдавались в тишине.

Иногда он останавливался у парапета, смотрел на воду. Там, в тёмной глубине, отражались огни города – не самого большого, но и не маленького. Того, что стоит на слиянии двух рек, где когда-то была крепость, потом – заводы, а теперь только офисы да торговые центры.

В его кармане лежал камешек от мальчика. Он перекатывал его пальцами, чувствуя гладкую поверхность.

Мысли текли медленно:

– О том, что завтра снова нужно будет вставать в семь.

– О неотвеченных письмах в почте.

– О том, что где-то там, на другом берегу, тоже кто-то, наверное, стоит и смотрит на воду.

Но это было лишь фоном. Главное – тишина. Та самая, которую собирал мальчик.

Он вдруг осознал, что не слышит ничего: ни машин (их не было в это время), ни музыки (он не включал наушники), даже ветер сегодня не шумел. Только редкие всплески воды у бетонных опор.

Сердце сжалось – не от боли, а от странного чувства, будто он сейчас растворится в этой тишине, исчезнет, как отражение огней в реке.

Потом сзади раздались шаги.

Он не обернулся.

Кто-то прошёл мимо – тёмный силуэт, может быть, мужчина, может быть, женщина. Шаг был быстрый, нервный. Через минуту звуки затихли.

Он достал камешек, подержал на ладони.

– Не шумит, – шепнул.

Река молчала.


X. Утраченные буквы


Ночной ветер гнал по воде рваные полосы тумана. Он шёл вдоль парапета, не замечая, как мокрый снег забивается за воротник. В руке – осколок таблички. Он отломил его почти без усилия, будто ржавый металл ждал этого годами.

Теперь в кармане лежали два камня:

1. Гладкий, от мальчика.

2. С острыми краями, с буквой «Е».

На мосту вспыхнул свет – кто-то включил фары. На секунду он увидел себя в стекле машины:

– Сгорбленные плечи.

– Пустота в глазах.

– Губы, шепчущие что-то, но звука не было.

Машина уехала.

Он достал осколок, поднёс к губам, как микрофон:

– Эхо.

Река молчала.


XI. Дыра в бумаге


В ту ночь ему снилось, будто он стоит у карты России и ищет город по координатам:


58° с.ш.


40° в.д.


Но вместо названия – дыра в бумаге. Через неё видно звёзды.


XII. Утро после


На работе администратор вдруг спросил:

– Нашли что-то у баржи?

Он потрогал карман.

– Нет.

Старик протянул конверт. В нём – фото 2007 года: та же баржа, но с целой надписью «СЕБЕР».

– Это не название, – сказал администратор. – Это приговор. Это не ваша история. Сервер сломался за годы до вашего прихода. Но вы теперь его часть.

Дверь закрылась. В щели светился экран с сообщением, но разглядеть его было невозможно.


XIII. Фонограммы


Она включала музыку голосом.

– Алиса, играй Diary of Dreams. Альбом «Ego:X».

Голосовой помощник не отвечал – просто начинал транслировать холодные синтезаторные волны через умную колонку, купленную три года назад на распродаже. Первые тридцать секунд всегда были тише – видимо, алгоритм сканировал её пульс.

Квартира наполнялась звуками, похожими на сигналы из дальнего космоса.


1. Утро

Она красила губы перед зеркалом в прихожей, не глядя на отражение. Мать звонила ровно в 8:15 – как будильник, который нельзя отключить.

– Ты поёшь? – голос в трубке хрустел, будто ломал сухари.

– Нет.

– Я вчера видела Свету. Её дочь замуж выходит. В Питер.

Она прикусила нижнюю губу, оставив на ней след. В наушниках тем временем Otto Dix пел про «красные тени на стенах Берлина».

– Мама, у меня совещание.

– Ты всегда так.

Пауза. В трубке – звук телевизора.

– Ладно. Позвони вечером.

Она не позвонила.


2. Работа

На рабочем столе планшета – два окна:

1. Логи серверов (зелёные строки кода).

2. Дневник (чёрный экран с белыми буквами).

Она печатала, не глядя:

«17.12.2024. Вчера снова видела его у лифта. Пахнет дешёвым кофе и одиночеством. Как я.»

Коллеги за соседним столом обсуждали корпоратив. Она увеличила громкость наушников – до щемящего вибрато.


3. Дорога домой

В метро она читала старую электронную книгу – Гюнтера Грасса. На экране:

«Он шёл по тоннелю, и стены отвечали ему эхом несуществующих слов.»

В вагоне пахло мокрым псом. Какой-то подросток в поддельном «Стоун-Айленде» пялился на её колготки. Она перелистнула страницу.


4. Ночь

Душ принимала в темноте. Вода смывала гель для душа с запахом «морской свежести» – дешёвый, из супермаркета у метро.

После – чай (пакетик, второй завар). И снова музыка: And One, «Military Fashion Show».

Она открывала дневник:

«Он сегодня снова молчал. Я тоже. Мы как два сервера в одном дата-центре – передаём пакеты данных, но никогда не синхронизируемся.»

На кухне капал кран.

Она приложила ладонь к холодному окну – на улице шёл снег, и фонари делали его синим.


XIV. Сон


Тьма не наступала – она уже была.

Он падал.

Не в пропасть, не в колодец, не в узкую шахту лифта – просто в ничто, которое оказалось плотнее бетона. Воздух не свистел в ушах – его не было. Звуков не существовало. Даже собственное тело перестало быть весомым: руки растворились в черноте, ноги превратились в дым, грудная клетка колыхалась, как пустой мешок.

Но он не испугался.

Страх требовал формы, а здесь не было даже гравитации.


1. Вода

Тьма внезапно стала тяжёлой – как океан на глубине.

Он не падал – он тонул.

Вокруг: водоросли, похожие на нейронные сети (светятся изнутри); рыбы без глаз (плывут зигзагами, будто сканируют пространство); громадные медузы (в их прозрачных телах – лица: мать, коллеги, Она).

Дно приближалось.

Это была жидкая тьма – он искаженным видел своё отражение: глаза – как у администратора (стеклянные, без зрачков); на шее – цепь с кусочком ржавой таблички (буква «Е»); в груди – дыра, через которую виден камешек (но он чёрный).


2. Пробуждение

Он открыл глаза.

Комната. Темно. На полу кружка без ручки (синяя).

С края дивана-кровати на него уставился горящий экран планшета.


XV. Натянутая нить


Лифт дата-центра застревает между 7 и 8 этажом ровно на 17 минут.

Он стоит, прижавшись спиной к зеркальной стене. Она – в противоположном углу, пальцы сжимают планшет так, что суставы белеют. Воздух пахнет озоном и чьим-то забытым кофе.

Он (глядя в потолок):

– В прошлый раз я прождал сорок минут.

Она (щелкая кнопкой планшета):

– Около часа…

Тишина. Вентиляция гудит на низких частотах.

Голос из динамика:

– Аварийный режим. Ожидайте.

Она вдруг поворачивает планшет к нему. На экране – чат с ИИ:

[23:41: E-07]: Что будет, если молчание станет языком?

[23:42: СИСТЕМА]: Это будет самый честный диалог.

Он (медленно):

– Ты ведь знаешь, что все логи хранятся.

Она (касаясь пальцем надписи на стене):

– А это – нет.

Он наклоняется ближе. В углу, под панелью кнопок, мелко выцарапано:

«Молчание – это…» – дальше кто-то замазал чёрной краской.

Лифт дёргается. В этот момент: Её плечо касается его руки. Гаснет свет. В серверной администратор закрывает тетрадь.

– Мы же могли бы…

– Да…

Свет включается. Они снова в разных углах.

Лифт дёрнулся и поехал вниз.


XVI. Выцветание


Тетрадь лежала раскрытой на столе под лампой с зеленым абажуром. Администратор вытирал очки краем халата, оставляя на стекле жирные разводы. На странице – последняя запись:

«День 12748. Запросов: 23. Ответов: 1».

Никто, кроме него, не знал, что скрыто за этими цифрами. Не календарная дата – а количество раз, когда правду можно было стереть, но нельзя забыть.

Чернила уже выцветали, буквы расплывались, будто пытались сбежать с бумаги. Взял перо, попробовал что-то дописать – чернила уже почти высохли.

Первая попытка. Провёл мокрым пальцем по цифре "1". Бумага порвалась. Ответ превратился в кляксу. Второй подход – достал лезвие (старое, для бритья), аккуратно соскоблил строчку, остался только след от давления пера:

«День 12748. Запросов: 23. Ответов: »

Пальцы сами потянулись к флакону со спиртом. Ватный диск, несколько точных движений – и строчки начали растворяться, оставляя после себя лишь бледные тени букв. Бумага коробилась, впитывая жидкость.

За окном серверного помещения гудели вентиляторы. Где-то в этой темноте мигали огоньки жёстких дисков, хранящих терабайты данных. А здесь, на этом столе, исчезали последние свидетельства.

Он провёл ладонью по странице, ощущая шероховатость повреждённой бумаги. Остановился на одной фразе, которую не смог стереть до конца – под определенным углом все ещё можно было разобрать:

«СЕБЕР это не…»

Остальное растворилось безвозвратно.

Администратор закрыл тетрадь. В тишине комнаты этот звук прозвучал как приговор.


XVII. Одиночество


Утро началось с того, что он проснулся с ощущением, будто кто-то выпил весь воздух в комнате. Грудная клетка сжалась, как будто в ней застрял тот самый камешек, который дал мальчик в парке, только теперь он был размером с кулак.