Лоя Гессаль
Обман

Подступала ночь. На улице смеркалось. Мокрые снежинки медленно падали с неба и, не долетая до асфальта, превращались в тяжелые капли дождя. Промозглый ветер жестоко издевался над прохожими, которые, кутаясь в шарфы и пряча носы в воротах своих пуховиков или пальто, спешили домой, мешая грязь под ногами.

В замочной скважине послышался скрежет: мой сын вернулся с тренировки и пытался открыть дверь. Пару секунд потратил на то, чтобы правильно вставить ключ, еще немного времени – на повороты непослушного инструмента. Влево, вправо. Вправо, влево.

Я подошла к входной двери как раз в тот момент, когда очередная его попытка оказалось успешной. Дверь отварилась.

– Привет, сынок! Ну, как тренировка?

– Хорошо, – он быстро протянул мне пакет с дошираком и, посматривая по сторонам, велел его спрятать.

Я улыбнулась и понесла лапшу в кухню.

– Не переживай, твой брат все равно смотрит в комнате мультик.

Сын выдохнул и стал раздеваться. Снял обувь, вымыл руки и следом за мной вошел в кухню.

– Чай сделать? – спросила я, созерцая его раскрасневшиеся от непогоды щеки.

– Ага. На улице так холодно. И противно, – он слегка приподнял плечи и съежился.

Я включила чайник.

– А откуда у тебя деньги на «Доширак»? – спросила я, вспомнив, что сын давно не просил карманных денег и навряд ли они у него ещё остались.

– Друг угостил.

Я рассмеялась.

– Друг?! – прикинула, кто же это у нас такой щедрый. – Демьян?