badnevers
ЭТАЖОМ НИЖЕ

Глава 1: Коробка

Вера

Первые капли были обманчивыми. Они щекотали щёки, словно пытаясь отвлечь. К моменту, когда автобус, кряхтя, высадил её в спальном районе, небо прорвало. Дождь обрушился стеной – холодный, настырный, беспощадный. Вера бежала, сильнее натягивая капюшон, но вода была умнее. Она затекала за воротник ледяными змейками, набухала в рукавах свинцовой тяжестью, смешивалась на ресницах с чем-то горько-солёным.

Подъезд встретил её коктейлем запахов: сырость подвала, старая краска, едкая пыль. На втором этаже мигала лампа дневного света – её нервный стробоскоп выдавал в полумраке облупившуюся плитку. Вера, смахнув с лица мокрую прядь, полезла в сумку. Ключи провалились на самое дно. Она выгребала конспекты, пластмассовый контейнер, ручки. Связка упрямо не находилась, будто растворяясь в этой куче хлама.

Она стояла на площадке, с головы до ног промокшая, взъерошенная. Единственное, что выдавало её усталость, это дрожащие руки, хаотично блуждающие по дну сумки в поисках злосчастной связки ключей. И отметина: синяк под левым глазом. Лиловый в центре, но с жёлтыми, размытыми краями – заживающий. Вчерашний или позавчерашний.

– Чёрт, – прошипела она, продолжая яростно рыться в сумке.

Ей вспомнился вчерашний вечер: она задержалась на пятнадцать минут, потому что у метро пожилой мужчина в рваной одежде попросил помочь донести сумки до скамейки. Она помогла. Денис, увидев это из окна, потом час кричал, что она «трется с бомжами» и «сама падает на их уровень».

Рядом, с тягучим металлическим лязгом открылась дверь.

– Ну что, нашла своего бомжа? Или ключи к нему тоже потеряла?

Голос Дениса не был громким. Он был ровным, бархатным. И от этой бархатистости по спине Веры пробежали мурашки – как если бы по коже провели обратной стороной ножа. Она обернулась.

Он стоял на площадке, прислонившись к косяку. Воплощение домашней, всеобъемлющей власти: мягкие дорогие брюки, футболка с призрачным логотипом, в руке – бокал с тёмно-рубиновой жидкостью. Смотрел сверху вниз. Не с высоты двух ступенек. С высоты своего неоспоримого авторитета.

– Ключи вот, – голос её сорвался на сиплый шёпот. Она наконец выудила связку, холодный металл больно впился в ладонь.

– Задерживаешься. – он отхлебнул из бокала, не отрывая глаз. – Опять «дополнительная пара»? Или подружке своей, Аньке, плешь проедала о том, какая у тебя несчастная жизнь?

– Нет, просто автобус…

– Не оправдывайся. Это скучно. Заходи. Не стой в проёме, как беспризорная.

Она медленно поднялась, чувствуя, как его взгляд прожигает мокрую ткань на спине. Он пропустил её, и она прошла внутрь, в воздух, напоенный запахом дорогого кофе и свежего паркетного лака. Когда-то она думала, что это аромат новой жизни, счастья. Теперь понимала: это запах золотой клетки.

– Снимай эту тряпку, – бросил Денис, уходя на кухню. – Иди ешь. Я заказал суши.

Она повесила куртку, сняла промокшие кроссовки. В комнате, на кресле, лежала открытая коробка из-под обуви. Её коробка. Старая, с университетских времён. Туда она складывала мелочи, не нужные для жизни, но нужные для души: открытку от бабушки, смешной рисунок племянницы, значок с первого дежурства в больнице, стопку старых фотографий с родителями на даче. Не память, а её обломки, которые Денис неделю назад назвал «хламом, который пора выбросить».

– Ты что с ней делаешь? – спросила она, голос дрогнул.

Денис вышел из кухни с новым бокалом в руке.

– Что, глазом не могу моргнуть, чтобы ты не начала ныть? Она место занимает. В мусорку её, разумеется.

– Это моё! – вырвалось у неё прежде, чем мозг успел оценить последствия.

Он замер. Поставил бокал на комод с такой точностью, что стекло звонко чокнулось о дерево.

– Твоё? – он сделал шаг к ней. – Что здесь твоего, Вера? Квартира? Моя. Еда, которую ты ешь? Моя. Одежда на тебе? Куплена на мои деньги. Ты, – он ткнул пальцем в воздух в её направлении, – МОЯ. А значит, и твой хлам – тоже мой. И я решаю, когда от него избавиться. Понятно?

Она сглотнула комок в горле, кивнула, опустив глаза. Действовал старый, выстраданный рефлекс: согласиться, смолчать, переждать бурю.

Но Денис сегодня, видимо, хотел не просто бури, а цунами.

– А знаешь, что? – сказал он с внезапной, леденящей душу доброжелательностью. – Я передумал. Мусорка – это банально.

Он взял коробку. Подошёл к балконной двери, щёлкнул замком. Холодный влажный воздух ворвался в комнату.

– Денис, нет… – она сделала шаг вперёд, рука сама потянулась к нему.

– На, держи! – он с силой швырнул коробку через перила балкона в чёрную промозглую ночь.

Она вскрикнула и бросилась к парапету. Коробка, переворачиваясь, исчезла в темноте. И через мгновение донёсся негромкий, но отчётливый звук – звон бьющегося стекла. Не хруст, а именно звон, чистый и и раскатистый, как гром, как лезвие по стеклу.

Наступила тишина. На балконе слышались только шум дождя и её прерывистое дыхание.

Денис фыркнул.

– Вот и отлично. Теперь неси еду, я голоден.

Он ушёл в гостиную. Вера продолжала смотреть вниз, туда, где во тьме, на балконе этажом ниже, только что разбилось её прошлое и, судя по звуку, чьё-то настоящее.

Она медленно выпрямилась. Сердце колотилось, выбивая странный, гулкий ритм. Не страх. Что-то новое. Острое, колючее, почти ярость.

Она повернулась, прошла на цыпочках мимо гостиной, сорвала с вешалки ещё влажную куртку.

– Ты куда? – из комнаты послышался его голос, весь бархат с него слез.

– Вниз, – сказала она, и её собственный голос прозвучал чужим, низким, на удивление твёрдым. – Извиняться. За стекло.

Она не стала ждать. Вышла, притворила дверь, отсекая нарастающий за ней рокот. И пошла.

Бетонные ступени под ногами были холодными. Спускаясь на один этаж ниже, она поймала себя на мысли: страха нет. Его вытеснил густой, тошнотворный стыд. Стыд перед незнакомцем, в чью затворённую жизнь она только что ворвалась с небесным хламом и звуком катастрофы.

Она остановилась. Дверь с цифрами «34». Из-за неё не доносилось ни звука. Тишина здесь была иной – не пустотой, а будто веществом. Густым, тяжёлым, ожидающим.

Вера вдохнула так, будто собиралась нырнуть на глубину. И постучала костяшками пальцев. Три раза. Чётко.

Глава 2: Номер 34

Артём

Звон был негромким, но абсолютным. Не похожим на удар. Скорее, на чистый, печальный аккорд, который обрывается, не успев прозвучать. Будто кто-то натянул струну и перерезал её.

Артём Огнев не вздрогнул. Он замер, прервав ровное течение мыслей, вернее – их отсутствие. Он сидел на кухонном табурете, уставившись в чёрный квадрат окна, по которому дождь чертил текучие, бессмысленные узоры. Шум ливня был его щитом, белым шумом, заглушавшим жизнь за стенами: топот, приглушённый смех, ссоры.

Этот звон пробил его щит насквозь.

Левый верхний угол стекла был выбит. Дыра размером с кулак, от неё по всему полотну расходилась паутина трещин, замысловатая и хрупкая, как иней. На полу балкона, в луже, лежала размокшая картонная коробка. Из неё вывалились бумаги, поблёскивала какая-то мелочь. И осколки. Десятки острых, мокрых лезвий, ловящих свет из комнаты. Он поднялся с табурета – медленно, с присущей ему экономией движения, будто берег каждый джоуль энергии. Подошёл к балконной двери.

Артём не открывал дверь. Он стоял и смотрел. Его лицо в отражении тёмного стекла было бесстрастным. Ни гнева, ни вопроса. Констатация факта: нарушен периметр. Его мир, выстроенный по лекалам выживания – квартира, работа, обратно – был прост и чёток, как схема КПП. И вот в этой схеме появилось огромное чёрное пятно. Чужое.

Сверху донеслись голоса. Сквозь бетон и гул дождя – приглушённые, но отчётливые. Мужской – резкий, с металлическими нотками приказа. Женский – сначала сдавленный, затем… не дрожащий. С каким-то новым, хрупким стержнем внутри. Артём не ловил слова. Он считывал интонации, как радар: источник угрозы – активен, объект давления – сопротивляется. Потом шаги. Не грузные, властные, а лёгкие, отрывистые. И тишина.

Артём вздохнул. Коротко, носом. Такой вздох предшествует неприятной, но необходимой работе. Он повернулся, прошёл в прихожую. Действия его были отточены: чёрная толстовка с капюшоном снята с крючка, натянута на белую футболку. Наклон, из-под тумбочки – ведёрко с бытовой химией. Внутри, под тряпками, лежали совок и щётка с длинной ручкой. Инструменты для устранения последствий чужих ошибок.

Он уже направился к балкону, когда раздался стук.

Не в дверь. В его тишину. Не нагло, но и без робости. Стук того, кто стоит перед нужной дверью и ждёт расплаты за свои поступки.

Артём замер на полпути. Мозг, отточенный годами жизни в системе, где каждый звук мог нести угрозу, мгновенно проанализировал: не почта (время), не соседи (манеры), не полиция (характер удара). Вердикт: девушка сверху. Объект давления. И теперь – участник инцидента.

Он поставил ведёрко на пол. Подошёл к двери. Глазок игнорировал – он сужал обзор, создавал слепую зону. Вместо этого приложил ладонь к холодной стали полотна, будто ощупывая тишину по ту сторону. Тишина отвечала ему напряжённым ожиданием.

Щёлкнул замок. Открыл ровно на ширину плеч, своим телом заполнив проём. Контроль над ситуацией. Первое правило.

На площадке стояла та самая девушка с четвёртого этажа. В его памяти она оставалась смутным силуэтом: сгорбленные плечи, опущенная голова, тяжёлые сумки. Теперь силуэт обрёл детали. Мокрая, без верхней одежды, в тонком свитере, прилипшим к телу. Из выреза свитера выступали хрупкие ключицы. Волосы, тёмные от воды, липли к бледным щекам. И лиловый синяк под левым глазом. Признак №1: физическое насилие. Недавнее.

Их взгляды столкнулись. Его – плоский, аналитический, сканирующий с головы до ног. Её – широко раскрытый, в котором плясала смесь паники, стыда и какого-то отчаянного, не сломленного до конца упрямства.

– Я… это я… – голос её сорвался, она сглотнула. – Там… коробка. Моя. И ваше стекло…

Она беспомощно махнула рукой в сторону его квартиры.

Артём молчал. Его молчание, казалось, давило на неё физически. Она сжала губы, пытаясь собрать слова в кучу.

– Я… я заплачу. За стекло. Починить. Я просто… мне нужно…

– Заходи, – произнёс он наконец.

Голос у него был низкий, без тембра, как шум далёкого поезда. Он не отодвинулся, не пригласил жестом. Просто констатировал факт.

Она замерла, не понимая.

– Или нет, – он добавил, и в его глазах мелькнуло что-то – не насмешка, а холодное воодушевление. – Три варианта.

Он перечислил медленно, отчеканивая каждое слово, будто вбивая гвозди:

– Первый. Звони в полицию прямо сейчас. Говори, что тебя насильно пытаются затащить в квартиру. Разберутся.

– Второй. Звони ему, – он коротко кивнул вверх, – Пусть спускается, смотрит, что натворил. И платит.

– Третий. Заходи. И помоги убрать самостоятельно.

Он замолчал, дав ей переварить сказанное. Её лицо стало совсем белым. Синяк под глазом горел лиловым пятном.

Полиция… Нет, это невозможно. Денис, его связи, её унижение, его гнев…

Ему… Звонить Денису? Сейчас? После этого? Это было бы все равно что подлить бензина в огонь и ждать, когда взорвётся весь дом.

Она посмотрела на его лицо. На непробиваемую каменную стену, которую он из себя строил. В его глазах не было ни жалости, ни угрозы. Была только усталая констатация правил игры, в которую она его втянула, сама того не желая.

Она сделала мелкий, почти незаметный шаг вперёд.

– Третий, – выдохнула она.

Огнев отступил, пропуская девушку внутрь. Она проскользнула в щель, стараясь не коснуться его, и замерла. Прихожая была аскетичной, как камера: пустая вешалка, единственная пара потрёпанных чёрных ботинок, запах мытого пола и мокрого бетона.

Дверь закрылась. Звук замка прозвучал как щелчок затвора.

– Балкон там, – он взял ведёрко, кивнув в глубину квартиры. – Совок в углу. Стекло острое. Не поранься.

Он пошёл вперёд, оставив её в прихожей, мокрую, дрожащую от холода и сбитую с толку этой абсолютной, пугающей рациональностью.

Вера глубоко вдохнула. Пахло пылью, металлом и тишиной. Она сделала шаг навстречу осколкам своего прошлого и ледяному, непредсказуемому настоящему.

Глава 3: Осколки

Вера

Квартира была не такой, как она ожидала. Ни затхлости, ни беспорядка, ни следов грубого быта. Она была пустой. В гостиной – диван, застеленный тёмным покрывалом так ровно, что хоть линейку прикладывай. Напротив – телевизор на простой тумбе. Ни ковров, ни картин, ни каких-либо безделушек. На подоконнике – одинокий кактус в глиняном горшке. Воздух был прохладным и пахло средством для мытья стёкол. Резко, стерильно. Как в больнице.

Артём уже был на балконе. Он стоял, засунув руки в карманы толстовки, и смотрел на дыру в стекле, словно изучал тактическую задачу. Дождь сеял мелкой изморосью ему на плечи, но он, казалось, не замечал.

– Я… мне совок? – тихо спросила Вера, останавливаясь на пороге.

Он обернулся, кивнул на щётку с длинной ручкой, прислонённую к стене.

– Сначала крупное. Потом подмети. Я заклею дыру скотчем, чтобы не дуло.

Его тон был ровным, инструктивным, без намёка на злость. Это сбивало с толку ещё больше. Она ожидала криков, обвинений, может, даже угроз. А получила начальника смены на субботнике.

Она взяла совок и щётку, присела на корточки перед лужей из осколков и размокшего картона. Сердце сжалось: старые фото, письма – всё превратилось в бурую кашу. Она машинально стала сгребать осколки. Зелёное стекло с опасными краями. В одном, побольше, отразилось её лицо – бледное, с огромными глазами.

– Не голыми руками, – он протянул ей плотные хозяйственные перчатки. – Порежешься.

– Спасибо, – прошептала она.

Перчатки были велики, пахли резиной и ненавязчивым мужским парфюмом.

Она натянула их и продолжила уборку, пытаясь отделить стекло от содержимого коробки. Пальцы наткнулись на что-то твёрдое. Она вытащила мокрый, но целый значок – «Лучший дежурный 3-го курса». Смахнула грязь. Металл блеснул тускло. В горле встал ком. Это же она. Та, другая. Уверенная, с будущим. Та, кого больше не было.

– Что?

Он стоял рядом, держа в руках моток широкого скотча. Смотрел не на неё, а на значок в её ладони.

– Ничего, – она сунула находку в карман. – Просто… старый значок.

Он ничего не ответил. Развернул скотч, оторвал полосу зубами – быстро, резко – и начал методично заклеивать дыру. Изнутри, чтобы не затекало. Движения экономные, без суеты. Мускулы спины играли под тканью толстовки.

– Он тебя бьёт? – спросил Артём вдруг, не оборачиваясь. Так же ровно, как если бы спросил «который час».

Вера вздрогнула, чуть не рассыпав осколки.

– Что? Нет… я просто ударилась.

– Ударилась, – повторил он.

В голосе впервые появился оттенок – не насмешки, а усталого неверия. Он оторвал новую полосу скотча.

– Об дверь?

Она молчала, уставившись в пол. Стыд жёг изнутри.

– Меня зовут Артём, – сказал он, меняя тему так резко, что она моргнула. – Чтобы знала, кому за стекло платить.

– Вера.

– Вера, – произнёс он, пробуя имя.

Звучало отстранённо, будто читал с этикетки.

– Убери до конца. Я через пять минут вернусь.

Он закончил со скотчем, разгладил последнюю полосу ладонью и, не сказав больше ни слова, прошёл мимо в комнату. Хлопнула дверь ванной, зашумела вода.

Она осталась одна на холодном балконе с щёткой в руках и чувством полнейшей сюрреалистичности происходящего. Этот человек… он был как скала. Непробиваемый. И в этом была какая-то чудовищная, пугающая надёжность. Он не давил, не требовал объяснений. Он просто… был. И его присутствие, его молчаливое принятие ситуации, но не её лжи, было сильнее любой истерики.

Она быстро, почти механически, закончила уборку, сгребла осколки в кучу на совок и высыпала в пластиковый пакет, который нашла тут же. Потом подмела мелкие крошки. Балкон стал чистым, если не считать уродливой заплатки из скотча на стекле и мокрых пятен на полу.

Она сняла перчатки, зашла внутрь, не зная, что делать дальше. Стоять в гостиной? Уйти? Она услышала шаги. Артём вышел из короткого коридорчика. Он снял толстовку, под которой оказалась простая белая футболка. Волосы были слегка влажными на висках, как будто он умылся. В руках он нёс две кружки.

– Чай, – сказал он, поставив одну кружку на стол у дивана. – Садись. Выпьешь – пойдёшь.

Это не было приглашением. Это был следующий пункт протокола.

Она несмело подошла и села на край дивана. Кружка была простой, белой, без рисунков. Чай внутри – тёмный, без сахара. Она обхватила её ладонями, жадно ловя тепло. Артём сел в единственное кресло напротив, откинулся и взял свою кружку. Он не пил. Просто держал, глядя куда-то мимо неё, в стену.

Тишина снова наполнила комнату, но теперь она была другой. Не враждебной. Напряжённой, да. Но… содержащей. Как будто в этой пустой, холодной квартире было больше воздуха, чем в её собственной, заставленной дорогими вещами.

– Стекло… сколько? – наконец спросила она, не выдержав молчания.

– Триста, – ответил он, не моргнув глазом.

На самом деле, это стоило около тысячи, но цифра «триста» прозвучала как отрывной талон, как чек, который нужно оплатить и забыть. Не связь, а сделка.

Она кивнула, а затем окинула взглядом свои сведённые плечи, пальцы, белые от того, как сильно она сжимала кружку.

Он знал этот взгляд. Видел его сотни раз – на опущенных глазах в тюремной столовой, на лицах тех, кого уже сломали, но кто ещё пытался шевелить отсечёнными конечностями. Это был взгляд заключённого, который забыл, каково это – быть свободным.

– Я принесу завтра, – сказала она, и в голосе прозвучала та самая, хрупкая твёрдость.

Артём поставил кружку. Для него всё уже было ясно как день. Свежий синяк, дрожь в руках, страх в голосе при упоминании «его». Это не ссора. Это система. А он в системах разбирался.

– Не принесёшь, – перебил он. – И тут не про деньги речь, – произнёс он тихо, глядя куда-то мимо неё, в стену, будто читая там инструкцию. – А про разрешение. Дышать. Шаг сделать. А его у тебя нет. Он тебя завтра из комнаты одну не выпустит. Так что не принесёшь. Он жёстких правил любитель. Знаем таких, плавали.

– Я… я найду способ, – сказала она, и в её голосе прозвучала та самая твёрдость, с которой она спускалась в эту квартиру.

Артём впервые за весь вечер посмотрел на неё прямо. Взгляд был тяжёлым, изучающим. Он видел не только синяк и мокрые волосы. Он видел что-то ещё.

– Ладно, – просто сказал он. – Как сможешь – отдашь.

Он допил чай, поставил кружку. Знак: аудиенция окончена.

Вера допила свой чай до дна, хотя он был горьким. Поставила кружку рядом с его. Поднялась.

– Спасибо, – почти прошептала она.

И это «спасибо» было не за чай. За всё. За отсутствие крика. За перчатки. За то, что не стал звонить в полицию. За эту странную, леденящую душу нормальность. За беседу.

Он кивнул, поднялся и проводил её до двери. Она вышла на площадку и обернулась. Он уже стоял в дверном проёме, одной рукой держась за косяк.

– Вера, – снова назвал он её по имени, заставляя её вздрогнуть. – Если будет совсем хреново… стучи. Не в окно. В дверь.

И прежде чем она успела что-то ответить, дверь с номером 34 тихо, но окончательно закрылась. Щёлкнул замок.

Она стояла на лестничной клетке одна. Сверху доносились приглушённые звуки телевизора. Денис, видимо, успокоился и смотрел футбол.

Вера медленно поднялась на свой этаж. Рука потянулась к карману, где лежал мокрый значок. Она не стала заходить в квартиру сразу. Прислонилась лбом к холодной поверхности своей двери и закрыла глаза.

Внизу, за её спиной, была пустая квартира, человек-скала и триста рублей за сломанное стекло. И почему-то именно там, этажом ниже, она впервые за долгие месяцы почувствовала, что может дышать полной грудью.