# Я украл у бога сон

Мунбин Мур

Что, если чтобы спасти самое дорогое, нужно обречь на гибель весь мир? Агафон готов на всё, чтобы вырвать дочь из оков смертельного сна. Даже на кражу. Не золота или власти – он похищает саму суть покоя у дремающего бога Морфея.

Но украденный сон оборачивается проклятием. Реальность трещит по швам, рождая кошмары наяву. Дочь становится якорем, удерживающим хрупкое равновесие, а Агафон – её вечным стражем, обречённым на бессонницу. Каждую ночь через его душу проходит боль целого города, а из теней на порог ступают твари, жаждущие вернуть утраченное.

Это история о цене любви, которая выше законов богов. О том, как одно отчаянное деяние может развязать войну между сном и явью. И о том, что иногда, чтобы остаться человеком, нужно стать чем-то большим – или меньшим.

Приготовьтесь к путешествию в мир, где граница между сном и реальностью стёрта, а цена надежды – вечное бдение.

## Глава 1. Тишина, которая кричит


Боль – это первый язык, который учит живое существо. Но была тишина, что оказывалась больнее любой пытки. Тишина, в которой не спали.


Агафон не спал одиннадцать лет, три месяца и четырнадцать дней. Он отсчитывал каждый миг на внутренних часах, чьи шестерёнки были выточены из отчаяния. Сначала это была пытка. Мозг, лишённый сновидений, превращался в скрипящий жернов, перемалывающий одни и те же мысли, одни и те же страхи. Потом наступила адаптация – чудовищная, противоестественная. Его тело научилось существовать в состоянии вечного, хрустального бодрствования. Он не чувствовал усталости, только бесконечную, тягучую ясность, похожую на чистый, безвоздушный лед. Эта ясность проедала душу.


Он стоял у закопчённого окна своей мастерской, втиснутой между двумя гниющими домами на отшибе города Туманов. За окном царствовал вечный сумеречный час – не день, не ночь, а нечто среднее, дарованное миру тем, у кого они отняли сон. Воздух пах влажным камнем, кипарисом и сладковатой гнилью забытых надежд. Город спал. Вернее, его обитатели впадали в иное состояние – неживое забытье, лишённое грёз, просто перерыв в сознании. Они называли это «Тихим часом». Агафон называл это издевательством.


Он отвернулся от окна. Его пристанище было одновременно лавкой цирюльника, аптекой и тайной лабораторией. На полках стояли склянки не с травами, а с субстанциями, собранными в пограничьях реальности: застывшие тени, слёзы русалок, выдох умирающего призрака. Инструменты для кровопускания лежали рядом с инструментами из серебра и чёрного дерева, предназначенными для иного, более тонкого рассечения.


На каменном столе, под светом вечной лампы, питаемой эфирным пламенем, лежала причина его бессонницы. Его дочь. Лина. Ей было семь лет, когда на неё налетела Сонная Немочь – болезнь, пришедшая из истончившихся мест, где реальность граничит с царством Морфея. Она не умерла. Она уснула. Но это был не сон. Это была кома, опутанная узами чужих, кошмарных грёз. Её веки подрагивали, пальцы сжимались в такт невидимой борьбе, по худому лицу струился холодный пот. Она была пленницей в крепости из чужих снов, и её маленькое сознание медленно растворялось в этом хаосе.


Одиннадцать лет он искал ключ. Одиннадцать лет он рылся в запретных гримуарах, беседовал с полудёнными призраками и полночными тварями, торговал с алхимиками Подгорья. И он нашёл ответ. Безумный, кощунственный, единственный ответ.


Чтобы вырвать дочь из плена чужих снов, нужно было дать ей свой собственный, чистый, управляемый сон. Но у него не было сна. Ни у кого в этом мире его не было по-настоящему. Сон, настоящий, живой, наполненный мирами и исцелением, принадлежал только Ему. Морфею. Дремающему Богу. Тому, кто, по преданиям, отвернулся от мира, устав от криков своих творений.


План Агафона был прост, как лезвие ножа, и сложен, как паутина падающей звезды. Он не будет вымаливать. Он не будет искать обходные пути. Он украдёт. Украдет у самого бога.


На столе, рядом с ложем дочери, лежали плоды его одиннадцатилетнего труда. Семь кристаллов, выточенных из слёз ночного сторожа, существа, наблюдающего за границами миров. Они были чисты, как первый мрак, и холодны на ощупь. Склянка с эссенцией Полуночного Солнца – парадоксальная субстанция, светящаяся абсолютной чернотой. И главное – серебряный серп с лезвием из обсидиана, найденного в кратере, где, как гласила легенда, упала последняя мысль Морфея перед его вечной дремотой. На серпе были выгравированы руны Молчания, Предела и Разрыва.


Ритуал должен был состояться в Час Полной Тишины – миг между ударом колокола и его затиханием, который длится вечность для того, кто умеет в него войти. Этот час приближался. Воздух в мастерской сгустился, стал вязким, как масло. Даже вечное пламя лампы замерло, не колеблясь.


Агафон подошёл к ложу, провёл рукой по влажному лбу Лины. Её лицо исказила гримаса ужаса.

– Держись, – прошептал он, и его голос прозвучал грубо, непривычно, после долгих дней молчания. – Отец идёт за тобой. Скоро ты увидишь сны. Настоящие. Тихие.


Он зажёг угли в переносной печи и начал расставлять кристаллы по кругу, ориентируясь на звёзды, которых не было видно за пеленой вечных сумерек. Каждый кристалл он помазал эссенцией Полуночного Солнца, и они начали поглощать свет, становясь чёрными дырами в реальности. Воздух запел. Тонко, едва уловимо, как натягиваемая струна из паутины и холода.


Агафон взял серп. Металл и обсидиан были ледяными в его руке, но эта холодность придавала уверенности. Он начал читать. Слова были не на каком-либо известном языке. Это были звуки разрываемой ткани, шёпот падающего песка в часах вселенной, стон пустоты. Он выговаривал их горлом, которое, казалось, вот-вот лопнет от напряжения. С каждым слогом кристаллы вибрировали сильнее, и в мастерской стало темнеть. Не от отсутствия света, а от появления иной, более древней тьмы.


И тогда он услышал Его.


Сначала это было как отдалённое дыхание океана в раковине. Потом – как гул гигантского механизма, спящего под миром. Ритмичный, мерный, всепоглощающий. Это был звук сна Морфея. Он проникал в кости, в зубы, в самую сердцевину мысли, требуя покориться, забыться, раствориться в этом покое.


Агафон стиснул зубы. Его собственное нёбо кровоточило от запретных слов. Он поднял серп, и лезвие из обсидиана поймало отблеск несуществующего света.

– Не для себя, – хрипло сказал он в нарастающий гул. – Не для власти. Для неё.


Он вонзил серп не в плоть, ибо у бога её не было, а в сам звук, в сам ритм. Он совершил акт величайшего воровства – рассек тишину внутри грома, нашёл миг абсолютного покоя в самом сердце сна и… вырвал его.


Мир взревел.


Вечная лампа погасла. Кристаллы взорвались с хрустом ломающихся костей вселенной. Невидимая волна ударила Агафона в грудь, отшвырнув его к стене. Он услышал, как треснули его собственные рёбра, почувствовал вкус меди и звёздной пыли на языке. В комнате на мгновение воцарилась абсолютная, немая чернота. А потом, в центре круга, где лежала Лина, вспыхнула капля света. Не яркого, а мягкого, тёплого, как воспоминание о летнем утре. Она пульсировала, как живая.


С трудом поднявшись, Агафон подполз к ложу. На лице Лины не было гримасы ужаса. Мышцы расслабились. Её дыхание, прежде прерывистое и тяжёлое, стало ровным и глубоким. На её ресницах, впервые за одиннадцать лет, заблестела крошечная, настоящая слезинка. Она видела сон. Его сон. Украденный сон.


Наступила тишина. Но теперь это была другая тишина – не кричащая вакуумом, а наполненная отзвуком совершённого. Агафон поднял глаза к потолку своей лачуги, но видел сквозь него. Видел, как над городом Туманов, над всем миром, дрогнула сама ткань ночи. Где-то в непостижимых высях, в своих чертогах из тумана и забвения, Морфей… пошевелился. Не проснулся. Нет. Но его вечный, безмятежный покой был осквернён. В него вкралась заноза. Украдена песчинка из бесконечных песков его царства.


Агафон опустил голову и захохотал. Хохот был беззвучным, истеричным, полным боли и триумфа. Он сделал это. Он, жалкий цирюльник, бессонный тень, украл у бога частицу его сущности.


И тогда он почувствовал взгляд. Не со стороны дочери. Не с улицы. Взгляд шёл из самого воздуха, из темноты углов, из глубины его собственной украденной ясности. Это был взгляд, лишённый гнева. Пока. Это был взгляд пробуждающегося интереса. Холодного, бездонного, нечеловеческого внимания.


Что-то проснулось. И теперь оно знало его имя.


На полу, среди осколков кристаллов, лежала тень. Но тень была не его. Она была неправильной, слишком густой, и в её глубине медленно открывался глаз, смотрящий ниоткуда в никуда.


Кража совершена. Первый акт написан. Расплата только начиналась. Агафон обнял спящую дочь, чувствуя, как в его собственное, лишённое сна существо, начинает просачиваться первая, чужая, божественная усталость. И за ней – первобытный, вселенский ужас.


Он украл сон. И разбудил кошмар.


## Глава 2. Песок в часах из плоти


Тишина после грома всегда громче самого грома. Агафон сидел на каменном полу, прислонившись спиной к ложу дочери, и слушал эту новую тишину. В ней не было беззвучного крика его прежней бессонницы. Теперь она была наполнена отзвуками содеянного – приглушённым звоном разорванной ткани мироздания, едва уловимым гулом, исходившим теперь не извне, а из глубины его собственных костей. Он украл не просто сон. Он украд частицу ритма, на котором держалось всё. И теперь вселенский механизм работал с едва заметной, чудовищной фальшью.


Он смотрел на тень в углу. Тот самый глаз, ничейный и всевидящий, медленно закрылся, растворившись в обычной темноте. Но ощущение наблюдения не исчезло. Оно лишь отступило, стало фоновым, как давление глубокой воды. Морфей не набросился на него мгновенно. Бог, для которого миг и вечность – одно, просто… обратил внимание. И этого внимания хватило, чтобы воздух в мастерской навсегда потерял вкус нейтральности. Теперь он имел привкус – холодный, металлический, как предвестие грозы.


Лина пошевелилась. Агафон резко обернулся, забыв о боли в рёбрах. Она не проснулась. Она спала. По-настоящему. Её грудь равномерно поднималась и опускалась, веки были спокойны, а на губах играла едва заметная, детская улыбка. Она видела сон. Его украденный, чистый сон. Сердце Агафона сжалось от щемящей, невыносимой надежды. Он протянул руку, чтобы коснуться её щеки, но остановился в сантиметре. Боялся разрушить хрупкое чудо. Боялся, что его прикосновение, пропитанное годами отчаяния и только что совершённым кощунством, осквернит этот покой.


Именно тогда он заметил песок.


Крошечные крупинки, похожие на измельчённый обсидиан с искорками внутри, медленно сыпались из пустоты у изголовья ложа. Они материализовались из воздуха, тихо шурша, и оседали на простынях, образуя тонкий, мерцающий слой. Он потянулся, подхватил щепотку на ладонь. Песок был тёплым и на ощупь напоминал не минерал, а застывшую мягкость. Песок сновидений. Физическое проявление украденного. Он струился, как кровь из незримой раны в реальности.


Его охватила лихорадочная деятельность. Боль, усталость, отголоски ужаса – всё было отброшено. Теперь он был не только отцом, но и стражем, и учёным, изучающим последствия собственного апокалипсиса. Он задрапировал окна плотнейшей тканью, пропитанной отваром папоротника и молчальника – для маскировки не от взглядов людей, а от того иного внимания. Разжёг новую лампу, на этот раз с пламенем, питаемым обычным маслом – эфирный огонь теперь казался ему слишком заметным, слишком громким в тишине нового мира.


Он собрал песок в чистую хрустальную урну. Каждая крупица была драгоценней алмаза. Это был ключ, доказательство, топливо и, возможно, приманка. Пока он работал, его разум, отточенный годами бессонницы, анализировал перемены. Его собственное тело. Оно не требовало отдыха, но в нём появилось новое ощущение – тяжёлая, сладкая усталость где-то за гранью мышц, в самой сердцевине души. Как будто он нёс на плечах невидимый груз, весом в украденное мгновение вечности.


А город… Город начал меняться с первыми признаками внешнего света. Того самого не-утра, что наступало после Тихого часа. Агафон, выглянув в щель между занавесями, застыл.


Туманы, вечно клубившиеся над крышами Туманова, вели себя странно. Они не просто висели – они пульсировали. Медленно, лениво, как легкие спящего гиганта. Их свинцово-серый цвет местами уступал участкам неестественной лазури или густой, чернильной черноты. И тени. Тени лежали неправильно. Они не просто удлинялись от недостатка света – они жили собственной, не зависимой от предметов жизнью, извиваясь и сгущаясь в местах, где их не должно было быть.


На улице появились люди. Обычные горожане – ремесленники, торговцы, служанки. Они шли на свои места, но их движения были замедленными, рассинхронизированными. Они будто двигались сквозь густой мёд. Их глаза были пусты, но не так, как во время забытья Тихого часа. Теперь в этой пустоте плавало нечто иное – смутное отражение, отголосок чего-то, что они видели, но не могли вспомнить. Они были похожи на кукол, чьими нитями лишь поспешно дёргали, забыв согласовать их между собой.


Мир откликался на кражу. Не катаклизмом, а сбоем. Глубоким, системным сбоем.


Дверь в подсобное помещение, где он хранил травы и инструменты, скрипнула. Агафон схватился за ближайший острый инструмент – зонд из закалённого серебра. Из темноты выкатилась и замерла маленькая стеклянная колба, забытая им там накануне. Но дверь открыл не сквозняк. Воздух был неподвижен.


Он подошёл, толкнул дверь ногой. В маленькой комнатушке царил хаос. Все склянки, все пучки сушёных растений, все инструменты лежали на полу. И они были не просто сброшены. Они были организованы. Из них на грубых половицах сложен символ. Не руна, не известный алхимический знак. Это была спираль, но спираль неровная, прерывистая, как будто нарисованная дрожащей рукой во время приступа лихорадки. Она вела взгляд к центру, где лежал один-единственный предмет – серебряная игла для вскрытия нарывов. Она была чиста, но под ней на дереве проступило влажное пятно. Темно-красное. Пахнущее не кровью, а медью, озоном и… полынью.


Предупреждение? Послание? Или просто случайный выброс энергии, исказивший реальность в этом месте, как магнитное поле искажает железные опилки?


Агафон не знал. Но он понимал одно: его мастерская, его крепость, была скомпрометирована. Мир просачивался внутрь, принося с собой следы пробудившегося бога.


Он потратил несколько часов на лихорадочную уборку и укрепление защит. Рисовал солевые круги, смешанные с толчёным серебром и тем самым песком сновидений. Развешивал у входов и окон связки звёздного папоротника, редкого растения, растущего только в лунном свете на могилах некромантов. Он создавал не барьер – создать барьер против такой силы было безумием. Он создавал маскировку. Хамелеона, который должен был слиться с фоном всеобщего, едва начавшегося помешательства.


К полудню (если это явление можно было назвать полднем) Лина зашевелилась сильнее. Её дыхание сбилось, улыбка сменилась гримасой смятения. Агафон бросился к ней.


– Лина? Дитя моё?


Её глаза забегали под веками. Она застонала – тихо, жалобно. Песок у изголовья заструился быстрее.


– Папа… – выдохнула она сквозь сон. Голос был хриплым от неиспользования, но это был её голос. Голос семилетней девочки, застрявший во времени. – Папа, там… там кто-то ходит.


Ледяная рука сжала его внутренности. Он наклонился ниже.

– Кто, родная? Кто ходит?

– Он… высокий. В плаще из теней. Он не смотрит. Он… слушает. Слушает тишину. Нашу тишину. Он ищет дыру.


Слова были детскими, но смысл их был ядовито-точен. Морфей искал брешь. Искал вора.


– Это всего лишь сон, – прошептал Агафон, гладя её волосы. Его рука дрожала. – Всего лишь сон. Я здесь. Я с тобой.


– Он найдёт дыру, папа, – с абсолютной, недетской уверенностью прошептала Лина, погружаясь в более глубокие слои сна. – Он найдёт. И заберёт своё. И… что-то ещё.


Она снова заснула ровно, но песок теперь сыпался непрерывной тонкой струйкой. И урна наполнялась.


Вечерние сумерки принесли с собой новый кошмар. Его назвали Сомнамбулами.


Первый крик раздался с улицы. Не крик ужаса, а странный, протяжный вой, полный тоски и растерянности. Агафон отодвинул занавесь. На середине мостовой, в сизом свете фонаря с потухающей эфирной горелкой, стоял мужчина. Сапожник Энрик, его знакомый. Он был бос, в одной ночной рубахе, и шёл прямо по грязи, не обращая внимания на холод и острые камни. Его глаза были широко открыты, стеклянны, и в них отражалось не улица, а что-то иное. Он шёл ровно, неотвратимо, как маятник. Прямо на стену дома напротив.


– Энрик! Остановись! – закричал кто-то из окна.


Но сапожник не реагировал. Он упёрся в стену лбом и продолжил движение, будто стена была иллюзией. Раздался глухой удар, треск кости. Он отшатнулся, на лбу у него зияла кровавая рана. Он покачался и… снова пошёл вперёд. С тем же пустым, устремлённым в никуда взглядом. Второй удар. Третий. Он бился головой о камень, методично, с ужасающим упорством, пока его лицо не превратилось в кровавую маску, а он не рухнул на землю, окончательно обездвиженный.


На улице воцарилась мёртвая тишина. Потом раздался новый вой. С другой улицы. И ещё один.


Сомнамбулы. Лунатики, ведомые не своей волей, а нарушенным ритмом мира. Ведомые эхом сна бога, который теперь искал свою потерянную часть через них, через этих случайных, хрупких проводников. Они шли, не чувствуя боли, не видя препятствий, движимые одной целью – найти разрыв, найти источник диссонанса. И их маршруты, как понял Агафон с леденящей ясностью, с геометрической точностью расходились лучами от эпицентра. От его мастерской.


Они ещё не знали, куда идти точно. Но их неумолимо тянуло сюда. Как железные опилки к магниту.


Он отшатнулся от окна. В горле стоял ком. Он не думал о последствиях в таком масштабе. Он думал только о ней. А теперь его спасение оборачивалось чумой для всего города.


В урне песок звенел, ударяясь о хрустальные стенки. Звенел настойчиво, зовуще. В нём была сила. Сила украденного сна. Сила, которая держала Лину в целительном покое, но также и манила к себе всё, что было связано с Морфеем.


Идея родилась мгновенно, отчаянная и безумная, как всё, что он делал до сих пор. Если песок – приманка, её нельзя держать здесь. Но её нельзя и уничтожить. Значит, нужно сделать её контролируемой. Нужно создать обманку, громоотвод. Направить это слепое влечение сомнамбул и, возможно, иного внимания, в ложное русло.


У него были материалы. У него были знания, добытые в пограничьях. И у него был песок – катализатор и источник энергии.


До самого утра, под вой и странные, прерывистые звуки, доносившиеся с улиц Туманова, Агафон работал. Он плавил серебро, смешивал его с пеплом священных свитков и толчёным лунным камнем. Он выдувал из тугоплавкого стекла полую сферу, внутрь которой поместил щепотку песка сновидений, обернутую в лепестки чёрного лотоса. Вокруг сферы он выковал сложную клетку из серебряных нитей, сплетая их в узоры, нарушающие прямые линии и взгляд. Он создавал не просто предмет. Он создавал эхо. Эхо сна. Яркую, шумную, но пустую внутри раковину, которая должна была резонировать с искажённым ритмом мира и притягивать к себе слепых проводников воли Морфея.


Когда первый бледный проблеск чего-то, напоминающего рассвет, окрасил горизонт в цвет больного перламутра, устройство было готово. Оно лежало на столе, тихо гудя, заставляя свет вокруг себя искривляться. Агафон назвал его «Маятником». Ибо он должен был качаться между мирами, отвлекая на себя качание вселенского маятника, чей ход он нарушил.


Осталось самое опасное. Активировать его не здесь, а в другом месте. Вывести из города. Нужен был посредник. Кто-то, кто мог бы отнести Маятник подальше, в глушь, в гиблые места, где его сигнал смешается с иными, древними эхами. Нужен был человек, не подверженный общей медлительности, человек с ясным, пусть и отчаянным, умом.


Агафон взглянул на своё отражение в тёмном стекле склянки. Измождённое лицо, глубокие тени под глазами, которые никогда не знали настоящей усталости, а теперь знали нечто худшее. Он был единственным кандидатом. Но он не мог оставить Лину одну. Не теперь.


Значит, нужна была двойная игра. Риск ещё большего разрыва.


Он подошёл к ложу, взял горсть тёплого песка. Он насыпал его тонким кругом вокруг спящей дочери, смешав с солью и собственной кровью, добытой из разреза на ладони. Он создавал для неё маленькое, личное святилище, буферную зону, которая должна была защитить её сон, пока его не будет. Это отнимало последние силы. Он чувствовал, как граница между реальностью и сном в этом месте истончается, становится зыбкой. Комната двоилась в его глазах: вот каменные стены и склянки, а вот – мимолётные тени других помещений, других ландшафтов, проступающих сквозь них, как изображения на двух слоях плёнки.


Он закончил круг. Воздух внутри него стал другим – густым, тёплым, пахнущим молоком и детством. Лина вздохнула спокойнее.


Теперь он мог уйти. Ненадолго.


Агафон завернул Маятник в плотный чёрный холст, заглушив его гул, и привязал его к поясу под плащом. Он взял посох с навершием из того же обсидиана, что был в серпе, – последний кусочек оружия против бога. Он вышел из мастерской, запер дверь не на обычный замок, а на символ, нарисованный смесью из серебра и песка, который должен был скрыть помещение от прямого взгляда, сделать его «неинтересным» для блуждающего внимания.


Улицы Туманова были похожи на поле после битвы, которую давали во сне. Повсюду валялись тела – одни мёртвые, разбившиеся или замерзшие, другие просто лежащие в странных, неестественных позах, погружённые в глубокое, непробудное забытье. Немногие бодрствующие сновали, как испуганные тараканы, с лицами, искажёнными ужасом. Они собирали своих близких, бормотали молитвы уже мёртвым богам. Никто не обратил внимания на Агафона. Его собранность, его резкие, чёткие движения выделялись на фоне всеобщей заторможенности, но страх людей был настолько велик, что они видели в нём лишь ещё одно проявление кошмара.


Он шёл на восток, к Старым Стенам, за которыми начинались Гибельные топи – место, где реальность всегда была слаба и где эхо его кражи могло затеряться среди других, древних шумов.


Маятник под плащом тянул его, как компасную стрелку, но не к топям, а куда-то в сторону, в глубь города. Он чувствовал притяжение. Его создание работало. Оно впитывало в себя фоновое внимание Морфея, как губка. И где-то позади, на пустынных улицах, он слышал тяжёлые, неуверенные шаги. Не один, а множество. Они шли за ним. Сомнамбулы, почуявшие новый, громкий источник дисгармонии.


Агафон ускорил шаг. Он должен был добраться до топей до того, как эти слепые проводники настигнут его или поймут истинную природу приманки. Он нёс не только Маятник. Он нёс в себе семя нового кошмара, который сам же и посеял. И где-то в высотах, за границами мира, то самое бездонное внимание следило за движением этой маленькой, шумной песчинки в великом механизме сна. Сейчас – лишь с интересом.


Но интерес бога – штука смертельная. И Агафон это знал. Он шёл, чувствуя на своей спине тяжесть этого взгляда, как путник чувствует на затылке холодное дуло незаряженного, как ему кажется, ружья.


Город за его спиной медленно погружался в новую, невиданную форму безумия. А впереди, в сизой дымке топей, его ждала только непроглядная тьма. И в этой тьме, он надеялся, можно было спрятать конец света, который он начал.


## Глава 3. Блудницы тумана


Гибельные топи встречали Агафона не тишиной, а гулом. Это был низкочастотный, всепроникающий рокот, исходивший не из земли и не с неба, а из самого пространства. Воздух здесь был плотным, как желе, и пропитан запахом гниющих лилий, сероводорода и чего-то древнего – прапамяти о том времени, когда земля и вода ещё не решили, кем им быть. Реальность в этом месте всегда была рыхлой, дырявой, и теперь, после кражи, она воспалилась, как старая рана.


Маятник под плащом вибрировал, отзываясь на этот гул. Он больше не тянул в сторону – он дрожал, как пойманная птица, чувствуя приближение к месту своей будущей тюрьмы. Агафон шёл по узкой, едва заметной тропе, вжатой между чёрными, маслянистыми водами и чахлыми, скрюченными ольхами. Их ветви были похожи на кости, вывернутые из суставов. Каждый его шаг сопровождался противным чавканьем, будто топи проглатывали звук, но не могли переварить его до конца.


Он оглянулся. Город Туманов тонул в серой дымке, но над ним висело нечто новое – гигантское, едва различимое спиралевидное облако. Оно медленно вращалось, втягивая в себя обычный туман и окрашивая его в болезненные, перламутровые оттенки. Это был знак. След внимания. Вселенский взгляд, сфокусированный на этой точке мира. Маятник, который он нёс, был лишь временным отвлечением. Настоящая цель – его дочь, спящая в защитном круге, – пока оставалась скрыта. Но долго ли?


Мысль о Лине заставила его ускорить шаг. Он должен был закончить здесь и вернуться к ней. Каждое мгновение вне мастерской было чревато катастрофой.


Тропа вывела его на так называемый «Остров Костей» – крошечный клочок тверди посреди бескрайнего болота, усеянный белесыми, вымытыми водой останками непонятных существ. Здесь, в центре острова, стоял одинокий, мёртвый дуб. Его ствол был испещрён неестественными, словно выжженными изнутри, узорами. Это место было силовым узлом, природным резонатором, идеальной клеткой для его опасной приманки.


Агафон развязал холст. Маятник, освобождённый, загудел громче. Его серебряная клетка замерцала, искажая свет, а стеклянная сфера с песком внутри заструилась внутренним, тёмно-синим свечением. Он медленно поднял устройство. Оно было тяжёлым не физически, а метафизически, как сгусток отчуждённой гравитации.


– Принимай гостей, – прошептал он, подвешивая Маятник на самую низкую, почти горизонтальную ветвь дуба на прочную цепь из сплава серебра и железа.


Как только цепь защёлкнулась, что-то щёлкнуло в мире. Гул топей на мгновение стих, сменившись пронзительной, звенящей тишиной. Затем Маятник качнулся. Сам по себе. И с первым его движением топи ответили.


Из чёрных вод, из-под коряг, из самого тумана начали выползать тени. Не просто тени от отсутствия света, а сгустки тьмы, обретшие зубастые очертания. Они были бесформенны, но в их мелькании угадывались когти, щупальца, пустые глазницы. Местные духи, низшие твари пограничья, привлечённые вспышкой чужеродной силы, как падальщики на запах крови. Они кружили вокруг острова, не решаясь ступить на землю, отмеченную древними силами дуба. Их шёпот, похожий на шелест сухих листьев и бульканье пузырей, наполнял воздух:

*«Сон… сон нарушен… кто-то коснулся… кто-то украл… дай… дай нам крошку…»*


Агафон игнорировал их. Он начертил вокруг дуба три концентрических круга: внешний – из соли и железа, средний – из толчёного чёрного камня и костей, внутренний – из того самого песка сновидений, смешанного с его кровью. Он создавал не просто защиту, а фильтр, лабиринт для внимания, которое потянется сюда. Любой взгляд, любое волеизъявление, ищущее источник диссонанса, должно было запутаться в этих кругах, увязнуть в их символизме и, в конечном итоге, сфокусироваться на пустой, громкой оболочке Маятника.


Работая, он чувствовал, как его собственная связь с украденным сном истончается. Он оставлял здесь его значительную часть, как оставляют отравленную приманку для дикого зверя. Его тело отзывалось на это ослабление связи странным опустошением, будто из него вынули часть позвоночника. Но вместе с тем уходила и часть того давящего, божественного внимания. Он становился менее заметным. Надежда, острая и колючая, шевельнулась в нём.


Последний символ был начертан. Маятник раскачивался уже с амплитудой в несколько футов, и с каждым движением в такт ему приходили в движение тени по краям острова. Они синхронизировались с его ритмом, образуя жуткий, немой хоровод. Приманка работала.


Именно тогда он услышал тяжёлое, мокрое дыхание позади себя. Не шелест духов. Нечто большее.


Агафон медленно обернулся, сжимая в руке обсидиановый посох.


На тропе, ведущей к острову, стояли они. Трое. Горожане. Мужчина и две женщины. Их одежда была в грязи и крови, лица – синие от холода и покрытые сетью лопнувших капилляров. Но не это было самым страшным. Их глаза. Они были открыты, но зрачки затянуты молочной, непроницаемой пеленой. Из уголков глаз струилась густая, чёрная жидкость, похожая на смолу. Они стояли, слегка раскачиваясь, и их раскачка идеально совпадала с качанием Маятника. Сомнамбулы. Но не те, слепые и глухие, что бились головами о стены. Эти – видели. Видели незримое.


– Он… здесь… – прохрипел мужчина, мельник Калем. Его голос был словно скрипом ржавых ворот. – Источник… разрыва…


– Отдай… – простонала одна из женщин, протягивая руку с кривыми, сломанными ногтями. Её палец был направлен не на Маятник. Он был направлен прямо на грудь Агафона. – Отдай… что ты спрятал… внутри…


Ледяной ужас окатил его с головы до ног. Они были не просто сомнамбулами. Они стали проводниками иного порядка. Одержимыми. Телами, через которые воля Морфея не просто слепо толкала вперёд, а смотрела и узнавала. Они видели след украденного сна не на приманке, а на нём самом. Песок на его одежде, отпечаток сна в его ауре – всё это было для них как факел в ночи.


– Здесь ничего нет, – глухо сказал Агафон, отступая к дубу. – Только эхо. Эхо, которое вас привело. Оно здесь. Берите его.


– Лжёшь, – сказала вторая женщина, и её голос вдруг приобрёл жуткую, двойную тональность – её собственный визг и низкий, бездонный гул, идущий как будто из-под земли. – Ты носишь в себе кражу. Ты носишь тишину внутри шума. Бог… слушает. И мы – его уши.


Они шагнули вперёред, разом, неестественно скоординированно. Их ступни вязли в трясине, но они не обращали внимания. Твари-тени на окраине острова завыли и отпрянули, чувствуя в одержимых нечто большее, чем просто добычу.


Агафон понял, что убежать не удастся. Они будут преследовать его до конца, ведомые внутренним компасом, указывающим на украденный сон. Они выведут его прямо к мастерской, к Лине.


Мысль о дочери, беззащитной в её хрупком круге, перечеркнула страх. В нём вспыхнула яростная, отчаянная решимость. Если они – уши Морфея, он должен их оглушить.


Он резко взмахнул посохом, не нанося удара, а описывая в воздухе быструю, разрывающую спираль – символ Рассеяния. Обсидиановое навершие прочертило в густом воздухе светящийся след.


– Вы хотите эхо? – крикнул он. – Получите!


И со всей силы ударил посохом по висящему Маятнику.


Звон был не металлическим, а словно стеклянным, вселенским. Сфера внутри серебряной клетки треснула. Песок сновидений, сжатый, сконцентрированный, вырвался наружу не струйкой, а ослепительной вспышкой немого света. Волна силы, чистой, нефильтрованной энергии украденного сна, ударила во все стороны.


Одержимые закричали. Но это был не крик боли. Это был крик абсолютной, невыносимой перегрузки. Молочно-белые плёнки на их глазах лопнули, исторгая потоки той же чёрной смолы. Они упали на колени, схватившись за головы, будто пытаясь удержать череп от разрыва. Твари-тени взвыли и рассыпались, как дым на ветру. Сам дуб затрещал, и кора на нём почернела.


Агафона отбросило к воде. Мир на мгновение пропал, замещённый калейдоскопом безумных, чужих образов: летящие города из сновидений, шепчущие звёзды, глаза, большие как озёра, смотрящие из глубин. Он видел сны Маятника, сны, которые никогда не должны были быть увиденными.


Когда видения рассеялись, на острове царила мёртвая тишина. Маятник висел, потухший и почерневший, сфера внутри – пустая. Песок рассеялся, выбросив свою силу в одном импульсе. Приманка была уничтожена, но сделала своё дело.


Трое одержимых лежали неподвижно. Чёрная жидкость перестала течь. Их глаза, теперь обычные, человеческие, но пустые и выжженные изнутри, смотрели в серое небо. Они были мертвы. Их разум, использованный как проводник, был стёрт вспышкой обратной связи.


Агафон поднялся, чувствуя, как из его носа течёт кровь, а в ушах стоит пронзительный звон. Он подошёл к телам, с трудом преодолевая отвращение. Он обыскал их, не ища ценностей, а ища следы. На внутренней стороне руки женщины он увидел его. Символ. Тот самый, что был сложен из его инструментов в мастерской – неровная, прерывистая спираль. Она не была нарисована – она проступила на коже, как келоидный рубец, свежий и воспалённый. Знак внимания Морфея. Он метил своих проводников.


Он поспешно отступил, сердце бешено колотясь. Приманка уничтожена, но он оставил здесь слишком много шума. Слишком много смерти. Это место теперь было опасно. И мёртвые одержимые были маяками, которые рано или поздно привлекут что-то большее.


Он должен был бежать. Возвращаться к Лине. Но его путь назад лежал через топи, которые теперь, лишённые сдерживающего влияния Маятника, могли пробудиться по-настоящему. И он чувствовал, что не один. Вода у края острова пузырилась. Что-то большое и тёмное медленно поднималось из глубины, привлечённое всплеском силы и смерти.


Агафон повернулся и бросился бежать по тропе в сторону города, не оглядываясь. За его спиной раздался мягкий, чудовищный плеск, будто вынырнуло нечто, для чего нет имени. И тихий, влажный звук, похожий на то, как плоть отделяется от костей.


Он бежал, задыхаясь, чувствуя, как на него давит не только страх, но и новая, странная тяжесть – пустота там, где раньше была связь с украденным сном. Он пожертвовал частью силы, чтобы выжить. Но выжил ли он на самом деле? И что теперь, лишённый значительной части своего трофея, будет с Линой? Хватит ли оставшегося в нём и в урне песка, чтобы поддерживать её спасительный сон?


Город, когда он достиг его окраин, был едва узнаваем. Спиральное облако над ним сгустилось, приобретя цвет старого синяка. Улицы были пусты, но не безмолвны. Из-за закрытых ставней доносились странные звуки: смех, переходящий в рыдания; монотонное бормотание; тихие, ритмичные удары о стену. Твари пограничья, духи и одержимые были лишь внешними проявлениями. Настоящая чума проникала в дома, в умы. Нарушенный сон Морфея искажал не реальность, а восприятие её. Город погружался в коллективный кошмар наяву.


Агафон, прижимаясь к стенам, крался к своей мастерской. Он видел лица в окнах – бледные, с горящими лихорадочным блеском глазами. Они смотрели не на улицу, а внутрь, на свои частные ужасы. Некоторые видели его и показывали пальцем, их губы шептали что-то, чего он не мог разобрать, но что звучало как проклятие.


Его мастерская. Дверь была цела, нарисованный символ – не тронут. Но стоило ему прикоснуться к защёлке, как его охватило чувство леденящего холода. Не физического. Холода пустоты. Той самой пустоты, что остаётся после ухода большого внимания.


Он толкнул дверь и вошёл внутрь.


Воздух был мёртвым и спёртым. Вечная лампа горела ровно. Всё было на своих местах. Но круг вокруг ложа Лины… Круг был нарушен.


Соль и песок были разметаны, будто по ним прошёлся ураган. Свечи, стоявшие по периметру, опрокинуты и потушены. И урна. Хрустальная урна с оставшимся песком сновидений… Она стояла на месте. Но была пуста. Песок исчез. Испарился.


Агафон, не дыша, подошёл к ложу.


Лина лежала неподвижно. Слишком неподвижно. Её лицо было спокойным, безмятежным, но на нём не было и намёка на сновидение. Ни улыбки, ни гримасы. Её грудь едва поднималась. Это был не сон. Это была кома. Та самая, глубокая и беспросветная, из которой он её вырвал. Но теперь – без надежды. Песок, питавший её сон, исчез. Часть, что была в нём, была потрачена на ритуал и на защиту круга. Часть – рассеяна на острове. Последние крупицы – испарились здесь, пытаясь поддержать барьер, который кто-то или что-то разрушило.


«Кто-то или что-то…» Его взгляд упал на пол в углу. Там, в пыли, отпечатался след. Не человеческий. Не звериный. Он был похож на отпечаток… корня? Или щупальца? Влажного, скользкого, пришедшего из топей. И ведущий к этому следу – мелкие, липкие капли той самой чёрной смолы, что текла из глаз одержимых.