Арсений Ли
Каблуками по XVIII веку

Глава 1. «Привет, восемнадцатый век!»

Я проснулась от того, что кто-то тыкал мне в плечо палкой.

– Эй! Жива ещё?

Голос хриплый, как будто его владелец три дня пил только квас из бочки под дождём. Я приоткрыла один глаз – над головой небо серое, но чистое, без единого следа самолёта или спутника Starlink. Только ворона каркнула где-то вдалеке, да ветер шевелил сухую траву.

– Ну и дела… – пробормотала я, пытаясь встать.

Тело ломило так, будто я вчера участвовала в марафоне по брусчатке в каблуках. А потом ещё и танцевала на крыше. В дождь.

– Ты откуда? – спросил мужик, стоявший надо мной. Лет сорок, борода в три дня, рубаха из грубой ткани, заправленная в штаны, которые выглядели так, будто их сняли с дохлой лошади. На поясе – нож в потрёпанном ножнах.

– Из… эээ… Берлина? – попробовала я.

Он фыркнул.

– Берлин? Да там герцогство, а не город для таких, как ты. Да и одета ты… странно.

Я посмотрела на себя. Чёрные леггинсы, рваный белый топ, кроссовки – всё в грязи. На шее – цепочка с крошечным флакончиком духов. В ушах – серёжки-гвоздики. Всё это выглядело как вызов эпохе.

– А у тебя зеркало есть? – спросила я.

– Зачем?

– Ну, чтобы убедиться, что я всё ещё красива, несмотря на обстоятельства.

Он покачал головой, но улыбнулся уголком рта. Не злобно. Скорее – с недоумением.

– Пойдём. Там деревня недалеко. Может, знаешь, кто ты?

– Светка, – ответила я автоматически. – А вообще… я не помню, как сюда попала.

Это была правда. Последнее, что я помнила – вечеринка у подруги, музыка, смех, бокал чего-то игристого… и потом – чёрная дыра. Ни аварии, ни странного света, ни голоса из ниоткуда. Просто раз – и я здесь.

Мужик повёл меня по тропе. По обе стороны – поля, заборы из жердей, вдалеке дымок из труб. Всё как в музее под открытым небом. Только без билетов и туалетов.

– Как тебя зовут? – спросила я.

– Ханс.

– Красиво. Коротко и со вкусом.

Он снова посмотрел на меня, как на сумасшедшую.

– Ты не сбежала от мужа?

– Если бы у меня был муж, я бы точно помнила, – фыркнула я. – А так… просто потерялась.

В деревне на нас сразу начали пялиться. Женщины прятали детей за юбки, мужики перешёптывались. Одна старуха даже перекрестилась.

– Вот, – сказал Ханс, останавливаясь у дома с соломенной крышей. – Поговори с пастором. Он решит, что с тобой делать.

– О, отлично. Религиозный трибунал на завтрак. Люблю.

Пастор оказался молодым – лет двадцати пяти, с аккуратной причёской и пронзительными глазами цвета мокрой глины.

– Откуда ты? – спросил он, не здороваясь.

– Из будущего, – честно ответила я. – Но, боюсь, вам это не поможет.

Он не рассмеялся. Не испугался. Просто кивнул, как будто слышал такое уже не раз.

– Снимай обувь, – сказал он. – И входи. Расскажешь всё по порядку. А потом решим, ведьма ты… или просто глупая женщина.

– Спасибо за комплимент, – буркнула я, стягивая кроссовки.

Внутри пахло воском, травами и чем-то старым – как в бабушкином сундуке. Я села на скамью, почувствовала, как по спине ползёт усталость. И страх. И злость. И любопытство.

– Ладно, – вздохнула я. – Давайте начнём с того, что я не ведьма. Хотя… если бы умела колдовать, уже бы вернулась домой.

Пастор налил мне кружку тёплого молока.

– Пей. И говори. Времени у нас много. А вот у тебя – не очень.

Я сделала глоток. Молоко было тёплое, чуть солоноватое, с привкусом сена.

– Знаете, – сказала я, – я хотела просто отдохнуть. А не устраивать исторический перформанс.

Он усмехнулся.

– Иногда жизнь не спрашивает, чего ты хочешь.

– Да уж, – вздохнула я. – Особенно когда ты в кроссовках, а вокруг – восемнадцатый век.

Глава 2. «Как выжить без Starbucks»

На следующее утро я проснулась на соломенном тюфяке, завёрнутая в грубое одеяло, которое чесало кожу, как наждачная бумага. В углу комнаты тлел очаг, от него тянуло дымком и запахом вчерашнего хлеба. Пастор уже был на ногах – сидел за столом и что-то писал пером на листе, прижав его камнем.

– Доброе утро, – сказала я, потягиваясь. – У вас тут Wi-Fi есть?