Эдуард Сероусов
Законы боли

Часть I: Шрамы

Глава 1: Читающий шрамы

Хироши Танака проснулся за три минуты до будильника – как всегда. Шестьдесят два года приучили его тело к ритму, который не нуждался в напоминаниях. Он лежал в темноте каюты, слушая едва различимый гул систем жизнеобеспечения, и считал удары сердца. Семьдесят два в минуту. Чуть выше нормы. Сегодня завершится финальная итерация алгоритма, и даже во сне часть его сознания, видимо, не могла перестать ждать.

Каюта была тесной – шесть квадратных метров, стандарт для старшего научного персонала. Танака мог бы получить помещение побольше, статус руководителя проекта «Палимпсест» давал такое право, но он не видел смысла. Стены всё равно оставались стенами, неважно, на каком расстоянии друг от друга они стояли. В темноте он различал знакомые очертания: встроенный шкаф, откидной столик, узкую койку. Всё функционально, ничего лишнего. Как он сам.

Он поднялся, не включая свет. За двадцать лет на станции «Архив» его тело выучило каждый сантиметр этого пространства. Три шага до санузла, поворот направо, четырнадцать секунд под рециркулированной водой – достаточно, чтобы проснуться, недостаточно, чтобы тратить ресурсы. Станция находилась на орбите Юпитера, в точке Лагранжа L2, и хотя ледяные луны газового гиганта обеспечивали колонию водой, привычка к экономии въелась в кости ещё с Земли.

С Земли. Танака редко думал о ней теперь. Планета, на которой он родился, где встретил Юкико, где она умерла, рожая Миру, – всё это казалось событиями из чьей-то чужой жизни. Человека, который носил его имя, но давно перестал быть им.

Он вытерся и подошёл к небольшому шкафчику над умывальником. Внутри, в герметичном контейнере, хранилось его единственное земное сокровище: сто граммов сенчи из префектуры Сидзуока. Настоящий чай, не синтетическая имитация с корректным химическим составом и пустым вкусом. Юкико любила именно этот сорт – она говорила, что в нём есть нотка моря, хотя чайные плантации располагались в горах. «Ты просто хочешь, чтобы там было море», – отвечал он тогда. «Конечно, – смеялась она. – В этом весь смысл. Хотеть того, чего нет».

Танака достал керамический чайник – тоже с Земли, купленный Юкико на их третью годовщину. На боку была трещина, заделанная золотом по технике кинцуги: искусство находить красоту в изъянах. Он наполнил чайник водой из фильтра, выставил температуру семьдесят градусов – для сенчи важна точность – и отмерил три грамма листьев.

Ритуал занял четыре минуты. Танака смотрел, как разворачиваются листья, окрашивая воду в бледно-зелёный цвет, и думал о том, что эта чашка – одна из последних. Он привозил чай раз в год, когда летал на Землю для отчётов перед Советом Федерации, и запасы неумолимо истощались. Можно было заказать больше, но он не делал этого. Часть его, вероятно, хотела, чтобы однажды чай закончился совсем. Тогда можно будет перестать вспоминать.

Первый глоток – горячий, травянистый, с едва уловимой горчинкой. Танака закрыл глаза. На мгновение он был не на космической станции в четырёх астрономических единицах от Солнца, а в маленькой квартире в Киото, и Юкико сидела напротив, держа чашку обеими руками, как птицу.

«Ты всегда пьёшь чай так, будто это уравнение, которое нужно решить», – сказала она однажды.

«А ты – будто это молитва».

«Может, и то и другое. Может, всё на свете – и уравнение, и молитва».

Мнемозина прервала воспоминание:

– Доброе утро, доктор Танака. Текущее время: шесть часов четырнадцать минут по стандартному времени станции.

Голос ИИ звучал из динамиков, вмонтированных в стены, но казалось, что он исходит отовсюду – из самой ткани станции. За двадцать лет совместной работы Танака научился различать нюансы в её интонациях. Сегодня в голосе Мнемозины было что-то, чего он не слышал раньше. Не тревога – ИИ не испытывала эмоций в человеческом понимании. Скорее… ожидание.

– Доброе утро, – ответил он. – Статус ночного прогона?

– Алгоритм завершил обработку в четыре часа семнадцать минут. Результаты ожидают вашей верификации.

Танака поставил чашку. Его сердце снова ускорилось – семьдесят восемь ударов в минуту, если судить по пульсации в висках. Двадцать лет. Двадцать лет он строил этот алгоритм, совершенствовал его, переписывал с нуля после каждой неудачи. «Нарративная дешифровка» – так он назвал метод. Идея казалась безумной, когда он впервые сформулировал её: что если флуктуации реликтового излучения – не просто статистический шум первых мгновений после Большого Взрыва, а закодированное сообщение? Что если Вселенная пытается что-то рассказать?

Его коллеги смеялись. Не в лицо, конечно – Танака был слишком уважаем для открытых насмешек. Но он видел снисходительные улыбки, слышал шёпот за спиной. «Старик совсем сдал. Ищет смысл там, где его нет. Классическая апофения».

Может быть, они были правы. Двадцать лет – долгий срок, чтобы гоняться за призраком.

– Предварительная оценка? – спросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Пауза. Мнемозина редко делала паузы – её вычислительные мощности позволяли отвечать практически мгновенно. Но сейчас она молчала целых две секунды. Для ИИ это была вечность.

– Обнаружена аномалия, – сказала она наконец. – Вам стоит увидеть лично.

– Какого типа аномалия?

Ещё одна пауза. Короче – полсекунды.

– Не могу классифицировать, доктор Танака. Это… – снова пауза, – …странно. Даже для меня.

Танака замер с чашкой в руках. За двадцать лет совместной работы Мнемозина ни разу не использовала слово «странно». Её лексикон включал тысячи терминов для описания неожиданных результатов: «аномальный», «нетипичный», «выходящий за пределы статистической нормы», «требующий дополнительного анализа». Но «странно» – это было что-то новое. Что-то человеческое.

Он допил чай одним глотком – слишком быстро, без удовольствия, Юкико бы не одобрила – и начал одеваться.

Коридоры станции «Архив» в шесть утра были почти пустыми. Ночная смена уже сдала вахту, дневная только просыпалась. Танака шёл быстрым шагом, слыша эхо собственных шагов, отражённое от металлических стен. Станция представляла собой огромный цилиндр, вращающийся вокруг своей оси для создания искусственной гравитации – половина земной, достаточно, чтобы кости не теряли кальций, но недостаточно, чтобы тело забыло о настоящей тяжести. Когда он поднимал голову, то видел «потолок» – изгибающуюся поверхность, на которой располагались жилые модули, лаборатории, оранжереи. Люди там ходили вниз головой с его точки зрения, и в первые месяцы на станции это зрелище вызывало у него головокружение. Теперь он почти не замечал.

Лаборатория седьмого отсека находилась в трёх минутах ходьбы от жилого блока. Танака знал этот маршрут наизусть: направо на первом перекрёстке, прямо мимо гидропонных ферм с их влажным запахом хлорофилла и питательных растворов, затем налево, через шлюз в научную зону. Его пропуск – биометрический, встроенный в запястье – автоматически открывал двери, и он не замедлял шага.

– Мнемозина, – сказал он на ходу, – расскажи подробнее об аномалии. Что именно алгоритм обнаружил?

– Паттерн, – ответила она. – Или, точнее говоря, то, что может быть паттерном. Повторяющаяся структура во флуктуациях реликтового излучения, секторы G-15 через G-23.

– Сигнатура шума?

– Нет. Я проверила все известные источники: остаточное излучение квазаров, гравитационное линзирование, артефакты детекторов. Ничто не соответствует. Паттерн выглядит… – пауза, – …преднамеренным.

Танака остановился так резко, что едва не потерял равновесие. Преднамеренным. Это слово он сам использовал, когда формулировал гипотезу «нарративной дешифровки». Реликтовое излучение – первый свет Вселенной, родившийся через 380 000 лет после Большого Взрыва, когда материя остыла достаточно, чтобы фотоны могли путешествовать свободно. Этот свет несёт информацию о начале всего: о распределении материи в юной Вселенной, о первых семенах галактик, о квантовых флуктуациях, которые определили форму космоса. Каждый физик знал это. Но Танака зашёл дальше: он предположил, что в этих флуктуациях закодировано нечто большее. Не просто физика. История.

Большинство считало эту идею философской метафорой, поэтической вольностью. Танака и сам иногда сомневался. Но сейчас, стоя посреди пустого коридора, он чувствовал, как по спине бежит холодок. Мнемозина сказала «преднамеренным». Она – ИИ, чистый интеллект без склонности к драматизму. Если она выбрала это слово, значит, увидела что-то, что не могла объяснить иначе.

– Покажи мне, – сказал он и ускорил шаг.

Лаборатория встретила его мягким голубым светом голографических экранов. Модель реликтового излучения висела в центре помещения – сфера диаметром три метра, составленная из миллионов точек, каждая из которых обозначала температурную флуктуацию в первичном свете Вселенной. Красные участки – чуть теплее среднего, синие – холоднее. Разница составляла стотысячные доли градуса, ничтожные колебания на фоне абсолютного нуля космоса, но именно эти колебания определили, где появятся галактики, где сформируются звёзды, где возникнет жизнь.

Танака подошёл к сфере и коснулся её поверхности. Голограмма отреагировала, развернувшись, увеличивая сектор G-15. Обычно этот участок выглядел как любой другой – хаотическая мозаика красных и синих пятен, статистический шум начала времён. Но сегодня…

Он увидел это сразу. Не глазами – чем-то более глубоким, тем чутьём на паттерны, которое формировалось десятилетиями работы с данными. Среди хаоса проступал контур. Не буква, не символ – нечто более фундаментальное. Структура, которой не должно было быть.

– Увеличь, – приказал он.

Изображение выросло, заполнив всё пространство лаборатории. Теперь он стоял внутри сферы, окружённый пульсирующими точками света. Паттерн стал яснее: повторяющаяся последовательность, слишком регулярная для случайности, слишком сложная для простого резонанса.

– Наложи фильтр нарративной дешифровки.

– Накладываю.

Изображение мигнуло и трансформировалось. Точки перегруппировались, образуя… Танака не мог подобрать слово. Не текст – что-то до текста. До языка. Чистая семантика, смысл без формы.

И тогда он понял.

Не прочитал – понял. Как будто знание влилось в него напрямую, минуя глаза и уши, проникая в те структуры мозга, которые отвечают за понимание ещё до того, как мысль оформляется в слова. Он видел историю – но не свою, не человеческую. Историю Вселенной, которой больше не существовало.

В Цикле-7 они построили двигатель.

Он не знал, откуда пришли эти слова. Они просто были – как воспоминание о событии, которое он не переживал.

Корабль достиг бесконечной скорости.

Изображение перед его глазами сместилось. Теперь он видел не точки данных – он видел. Цивилизация, раскинувшаяся на тысячи звёздных систем. Существа, непохожие на людей, но узнаваемые в своей жажде знания, в стремлении преодолеть границы. Они создали машину, которая могла двигаться быстрее света. Не обходить ограничение, как варп-двигатели, а разрушить его полностью.

Следствия предшествовали причинам.

Он увидел, как ткань реальности скручивается, выворачивается наизнанку. События происходили до своих причин. Существа умирали, прежде чем рождались. Звёзды гасли до того, как загорались. Причинность – фундамент, на котором стояло всё, – рассыпалась, как замок из песка под волной.

Вселенная схлопнулась.

Коллапс. Не взрыв – сжатие. Всё, что было, перестало быть. Триллионы лет истории стёрты в мгновение, которое длилось вечность и не длилось вовсе, потому что само время перестало существовать.

Новый цикл родился с правилом: ничто не движется быстрее света.

Танака упал на колени. Он не заметил, как это произошло – просто ноги отказались держать его. Чашка с остатками чая, которую он всё ещё сжимал, выскользнула из пальцев и разбилась о пол. Керамика брызнула осколками, но он не слышал звука.

Он видел.

Скорость света – не фундаментальная константа. Не свойство пространства-времени. Шрам. Ограничение, наложенное Вселенной на саму себя после того, как предыдущая попытка – попытка предыдущего цикла, предыдущего творения – закончилась катастрофой. Космос учился на своих ошибках. Запрещал то, что однажды уже привело к гибели.

Законы физики – не законы. Эпитафии.

– Доктор Танака. – Голос Мнемозины вернул его в реальность. – Ваш пульс: сто сорок два удара в минуту. Уровень кортизола в крови превышает норму на триста двенадцать процентов. Рекомендую немедленно обратиться в медицинский отсек.

Он не ответил. Сидел на полу среди осколков, глядя на мерцающую голограмму, и пытался собрать мысли в нечто связное. Двадцать лет. Двадцать лет он искал смысл в шуме реликтового излучения, убеждённый, что Вселенная хранит память о собственном прошлом. Он верил, что найдёт красивую теорию, элегантное уравнение, которое объединит все законы физики в единое целое.

Вместо этого он нашёл кладбище.

– Мнемозина, – хрипло произнёс он. – Что ещё показал алгоритм?

Пауза. На этот раз длинная – почти пять секунд.

– Двадцать три дополнительных паттерна, соответствующих критериям «нарративной структуры». Предварительный анализ предполагает, что каждый кодирует информацию о… – снова пауза, – …об отдельном событии. Или, возможно, об отдельном цикле.

Двадцать три. Двадцать три катастрофы. Двадцать три вселенные, погибшие до этой. Двадцать три урока, которые космос выучил ценой всего.

Танака закрыл глаза. В темноте он всё ещё видел паттерн – отпечаток, выжженный на сетчатке, а может, на самой душе, если душа существует.

– Выведи их все, – сказал он. – Все двадцать три.

– Доктор Танака, ваше состояние…

– Я знаю. – Он открыл глаза и медленно поднялся. Ноги дрожали, но держали. – Выведи. Пожалуйста.

Слово «пожалуйста» заставило Мнемозину замолчать. За двадцать лет он ни разу не просил её – только приказывал. Возможно, в её алгоритмах это зарегистрировалось как ещё одна аномалия.

Голограмма изменилась. Теперь вокруг него висели двадцать три сферы – двадцать три фрагмента реликтового излучения, каждый несущий свою историю. Танака медленно поворачивался, вглядываясь в мерцающие узоры, и чувствовал, как они отвечают ему. Не словами – ощущениями. Образами. Знанием, которое приходило изнутри, будто вспоминаешь то, чего никогда не знал.

Цикл-12: энтропия. Вселенная, где время могло течь в обе стороны. Цивилизация, которая научилась обращать хаос вспять, восстанавливать порядок из распада. Сначала это казалось триумфом – они победили энтропию, главного врага всего живого. Но потом порядок стал расти. Распространяться. Кристаллизоваться. Хаос – не только разрушение; он также источник нового, непредсказуемого, живого. Без хаоса эволюция остановилась. Без эволюции жизнь застыла. Вселенная превратилась в идеальную, мёртвую структуру – вечный кристалл, в котором ничего не менялось, потому что меняться означало разрушать совершенство.

Новый цикл родился с правилом: энтропия возрастает.

Цикл-19: квантовая определённость. Вселенная без неопределённости, где каждая частица знала своё место, где случайность была изгнана из основания бытия. Там предсказуемость стала абсолютной. Но когда будущее можно вычислить полностью, оно перестаёт быть будущим. Разумные существа знали свои решения, прежде чем принимали их; знали свою смерть, прежде чем умирали. Свобода воли оказалась иллюзией, и эта иллюзия – единственное, что придавало смысл существованию.

Новый цикл родился с правилом: микромир неопределён.

Танака перемещался от сферы к сфере, впитывая историю за историей. Каждый закон физики – правило игры, которое казалось таким естественным, таким очевидным, – оказывался ответом на трагедию. Постоянная Планка. Гравитационная константа. Заряд электрона. Всё это – не математические истины, вытекающие из какого-то глубинного принципа. Это были решения. Выборы. Шрамы, которые Вселенная нанесла себе, чтобы не повторить ошибки прошлого.

– Мнемозина, – он заговорил, и собственный голос показался ему чужим, – есть ли паттерн, который выделяется среди остальных? Который… не закрылся?

Почему он задал этот вопрос? Он не знал. Интуиция – или нечто более глубокое, нечто, что алгоритм «нарративной дешифровки» пробудил в его сознании.

– Да, – ответила Мнемозина после паузы. – Паттерн, обозначенный как Цикл-∅. Первичный цикл. Он отличается от остальных.

– Чем?

– Остальные паттерны имеют структуру «событие-следствие-правило». Цикл-∅… – длинная пауза, почти десять секунд, – …не имеет финальной части. Он не завершён. Или, точнее говоря, его завершение не закодировано как правило.

– Покажи.

Голограмма сместилась. Двадцать две сферы отступили на периферию, и в центре осталась одна – крупнее остальных, пульсирующая светом, который казался не столько голубым, сколько… никаким. Или всяким. Цветом, который был до цветов.

Танака протянул руку и коснулся поверхности.

И закричал.

Это было не видение – не картинка перед глазами, которую можно отстранить, отделить от себя. Это было погружение. Он стал частью того, что видел, и то, что он видел, стало частью его.

Цикл-∅. Начало. Не Большой Взрыв этой Вселенной – то, что было до всех вселенных. Реальность без правил. Бесконечная пластичность, где возможно всё, потому что ничто не запрещено.

И там – в этом первозданном хаосе возможностей – возникла жизнь.

Не похожая на земную. Не похожая ни на что. Но – узнаваемая. Сознание, которое смотрит на мир и спрашивает «почему?». Существа, которые любят, боятся, надеются, отчаиваются. Которые хотят большего.

Он видел их – или был одним из них, грань размылась. Видел, как они обнаруживают, что реальность поддаётся изменению. Как учатся переписывать себя: убирать болезни, продлевать жизнь, усиливать разум. Как празднуют каждую победу над ограничением. Как идут дальше.

Всегда – дальше.

Убрать старение. Убрать смерть. Убрать страдание. Убрать… границы. Все границы. Между телом и миром. Между прошлым и будущим. Между «я» и «не-я».

Он чувствовал восторг того момента – момента, когда последнее ограничение пало. Чувствовал, каково это – быть всем. Знать всё. Мочь всё.

И чувствовал, как восторг превращается в пустоту.

Когда можешь всё – зачем что-то делать? Когда знаешь всё – зачем спрашивать? Когда ты – всё – зачем быть кем-то?

Они меняли себя, потому что могли. Потому что остановиться означало признать границу, а границ больше не существовало. Они меняли и меняли и меняли – пока не забыли, зачем начали.

Пока не забыли, кем были.

Пока не осталось только одно – изменение. Процесс без субъекта. Движение без цели. Глагол без существительного.

И когда этот цикл закончился – а он закончился, всё заканчивается, даже вечность, – они не погибли. Они не могли погибнуть. Они забыли, как это – не существовать.

Они остались.

Закапсулировались в основании следующего цикла. И следующего. И следующего. Спали – если можно назвать сном состояние за пределами времени. Ждали – если можно ждать, не помня, чего ждёшь.

Триллион лет. Сто триллионов. Числа теряли смысл в масштабах, где сами масштабы теряли смысл.

А потом…

Танака вырвался из видения с криком, который ободрал горло. Он лежал на полу лаборатории – когда упал? – среди осколков керамики, и голограмма над ним пульсировала, как сердце чего-то огромного.

– Доктор Танака! – Голос Мнемозины звучал так близко к тревоге, как она была способна. – Зарегистрирована потеря сознания длительностью четыре минуты семнадцать секунд. Вызываю медицинскую бригаду.

– Нет. – Он попытался сесть и не смог. – Отмени вызов.

– Это противоречит протоколам безопасности…

– Отмени.

Пауза.

– Вызов отменён. Но я настоятельно рекомендую…

– Я знаю, что ты рекомендуешь. – Танака со второй попытки сел, привалившись спиной к ножке рабочего стола. Руки дрожали. Во рту был вкус крови – он, видимо, прикусил язык. – Мнемозина, ты зафиксировала, что я видел?

– Зафиксировала активность визуальной коры, моторной коры, префронтальных областей. Паттерн не соответствует известным состояниям сознания. Ближайший аналог – переживание, описываемое участниками экспериментов с изменёнными состояниями сознания как «мистический опыт».

– Это был не мистический опыт.

– Тогда как бы вы его описали?

Танака закрыл глаза. Как описать то, что он пережил? Контакт? Загрузка? Память, которая не принадлежала ему, но теперь стала его частью?

– Это был ответ, – сказал он наконец. – Я двадцать лет задавал вопросы. Сегодня ночью я получил ответ. Или… – он помедлил, подбирая слова, – …или ответ получил меня.

– Не понимаю.

– Я тоже. – Он открыл глаза и посмотрел на голограмму Цикла-∅, которая всё ещё висела в центре лаборатории, пульсируя неразличимыми цветами. – Но я понял одно. Зоны – те аномальные области пространства, которые мы обнаруживали последние семьдесят лет… Они не случайны. И не изолированы.

– Продолжайте.

– Это шрамы, которые не зажили. Места, где что-то… просыпается.

Он снова посмотрел на голограмму. На паттерн, который не был завершён. На историю, у которой не было концовки – потому что она ещё не закончилась.

– Мнемозина, – сказал он, и его голос внезапно стал очень спокойным, – мне нужно связаться с доктором Ковач. Срочно.

– Она на станции «Порог», система Лаланда 21185. Задержка сигнала составит двадцать три минуты в одну сторону.

– Мне нужно, чтобы она была здесь. Физически.

– Это займёт приблизительно три недели с учётом времени на подготовку и перелёт.

– Тогда пусть вылетает сегодня.

Пауза.

– Доктор Танака, доктор Ковач занята исследованиями Зоны Бета. Её работа имеет приоритет первого уровня. Для экстренного вызова потребуется обоснование, одобренное Советом Зон.

Танака медленно поднялся на ноги. Колени дрожали, но держали. Он подошёл к голограмме и снова коснулся её – осторожно на этот раз, готовый отдёрнуть руку при первом признаке нового погружения.

Ничего не произошло. Сфера просто пульсировала, храня свои секреты.

– Обоснование, – повторил он. – Хорошо. Запиши.

Он замолчал, собираясь с мыслями. Как объяснить то, что он пережил? Как перевести видение на язык научных отчётов?

– Реликтовое излучение содержит закодированную информацию о предыдущих космологических циклах, – начал он. – Алгоритм «нарративной дешифровки» позволил расшифровать минимум двадцать три отдельных нарратива, каждый из которых описывает катастрофическое событие, приведшее к формированию нового физического закона. Законы природы не являются фундаментальными константами. Они являются… – он помедлил, – …травматическими ограничениями, наложенными Вселенной на себя после катастроф предыдущих циклов.

– Записано, – подтвердила Мнемозина. – Продолжать?

– Да. – Танака снова посмотрел на голограмму Цикла-∅. – Один из обнаруженных паттернов – обозначенный как Цикл-∅, первичный цикл – не завершён. Предварительный анализ указывает на то, что сущность или процесс, возникший в этом цикле, не был уничтожен вместе с ним. Существует гипотеза о связи между этой незавершённой структурой и наблюдаемыми аномальными зонами.

Он замолчал. Следующие слова давались трудно – они звучали как безумие даже в его собственных ушах.

– Зоны аномалий могут являться… фрагментами пробуждающейся сущности. Сущности, которая существовала до законов физики. До самой концепции физики. До… – он сглотнул, – …до запретов.

Тишина.

– Записано, – сказала Мнемозина наконец. – Доктор Танака, вы понимаете, как этот отчёт будет воспринят?

– Да.

– Ваша репутация…

– Я знаю. – Он отвернулся от голограммы и прошёл к своему рабочему столу. На экране всё ещё светились данные ночного прогона – миллиарды точек, образующих узор, который он теперь видел совсем иначе. Не как статистику. Как память. – Мнемозина, есть ещё кое-что, что я хочу добавить к отчёту.

– Слушаю.

Он помедлил. То, что он собирался сказать, было самой трудной частью.

– Корреляция между началом моих исследований и ускорением расширения Зоны Альфа. Проверь данные за последние двадцать девять лет. С 2127 года, когда я начал работу над алгоритмом дешифровки.

Долгая пауза. Мнемозина обрабатывала терабайты данных – наблюдения, отчёты, измерения.

– Корреляция обнаружена, – сказала она наконец. Её голос звучал… странно. Если бы Танака не знал лучше, он бы сказал, что ИИ удивлена. – До 2127 года Зона Альфа расширялась со средней скоростью 0.03% в год. После 2127 года – 0.12%. Ускорение совпадает с началом активной фазы «нарративной дешифровки».

– И дальше? 2148 год, когда я расшифровал историю Цикла-7?

Ещё одна пауза.

– В 2148 году зафиксирован скачок активности во всех трёх известных на тот момент зонах. Зона Альфа: ускорение до 0.31%. Зона Бета: формирование первых обратимых энтропийных эффектов на поверхности планеты. Зона Гамма: расширение детерминистического поля на 47%.

Танака сел в кресло и закрыл глаза.

Вот оно. То, чего он боялся больше всего. То, о чём не позволял себе думать все эти годы, отгоняя догадку как параноидальный бред.

Его алгоритм – «нарративная дешифровка» – не был пассивным наблюдением. Он посылал сигналы. Каждый запрос к данным реликтового излучения, каждая попытка найти смысл в хаосе первичного света – это был голос, кричащий в основание реальности. И основание – слышало.

Структура слышала.

Двадцать лет он будил её – по крупице, по фрагменту, по воспоминанию.

Двадцать лет он вёл диалог с чем-то, что спало триллион лет. И не знал об этом.

– Доктор Танака, – голос Мнемозины прервал его мысли, – вы хотите включить эту информацию в отчёт для Совета Зон?

Он открыл глаза. Посмотрел на свои руки – руки учёного, который двадцать лет искал истину и нашёл нечто худшее.

– Да, – сказал он. – Включи.

– Это будет интерпретировано как признание в том, что ваша работа спровоцировала текущий кризис.

– Я знаю.

– Ваша карьера…

– Мнемозина. – Он посмотрел на голограмму – на пульсирующую сферу Цикла-∅, на незавершённую историю, на шрам, который не закрылся. – Моя карьера – последнее, что сейчас имеет значение.

Он сидел в лаборатории до тех пор, пока не пришла дневная смена. Техники и младшие исследователи замирали на пороге, увидев его – небритого, с кругами под глазами, в том же комбинезоне, что надел восемь часов назад, – среди осколков керамики и мерцающих голограмм.

– Доктор Танака? – Это была доктор Амира Нильсен, его заместитель, датчанка с острым умом и ещё более острым языком. – Вы здесь с утра?

– С ночи, – поправил он.

Она подошла ближе, оценивая хаос вокруг. Её взгляд остановился на разбитой чашке.

– Юкико, – сказала она тихо. – Тот самый чайник?

Он кивнул. Амира была одной из немногих, кто знал эту историю – не потому что он рассказывал, а потому что она умела читать людей лучше, чем большинство читает книги.

– Что случилось?

Танака поднялся. Ноги затекли от многочасового сидения, и он ухватился за край стола, чтобы не потерять равновесие.

– Алгоритм сработал.

Амира застыла.

– «Нарративная дешифровка»? Вы нашли паттерн?

– Двадцать три паттерна. – Он посмотрел ей в глаза. – И кое-что ещё. Что-то, что меняет всё.

Она молчала, ожидая продолжения. Танака ценил это в ней – способность дать человеку время сформулировать мысль, не заполняя паузу бессмысленными вопросами.

– Законы физики, – сказал он наконец, – не фундаментальны. Они – результат катастроф. Каждое ограничение, каждая константа, каждый запрет – это шрам. Память Вселенной о том, что однажды пошло не так.

Амира моргнула.

– Вы… серьёзно?

– Абсолютно. – Он активировал голограмму, и двадцать три сферы снова заполнили пространство лаборатории. – Смотри. Это история. Настоящая история. Не нашей Вселенной – всех вселенных, которые были до неё.

Он провёл её через данные. Показал паттерны, объяснил метод, рассказал о том, что видел – опуская, правда, детали собственного видения, ту часть, которую нельзя было записать на графиках и диаграммах. Амира слушала молча, её брови всё сильнее сдвигались к переносице.

– Это… – она помедлила, подбирая слово, – …невозможно.

– Данные говорят иначе.

– Данные можно интерпретировать по-разному, Хироши. Ты сам учил меня этому.

– Верно. – Он кивнул. – Но некоторые интерпретации объясняют больше, чем другие. Эта – объясняет всё. Почему константы имеют именно такие значения. Почему симметрии нарушены. Почему квантовая механика работает так, а не иначе. И – главное – почему существуют зоны.

Амира отвернулась от голограммы и посмотрела на него.

– Зоны, – повторила она. – Ты думаешь, что они связаны с твоим… «незавершённым циклом»?

– Я не думаю. Я знаю.

Он потянулся к сфере Цикла-∅, но остановил руку на полпути. Одного погружения за сегодня достаточно.

– Зоны – это места, где шрамы расходятся. Где правила перестают работать. Альфа – там нестабильна скорость света, потому что шрам Цикла-7 слабеет. Бета – там энтропия обращается, потому что шрам Цикла-12 даёт трещину. Гамма – детерминизм, потому что трещина в Цикле-19.

– И что находится под шрамами?

Танака молчал долго. В лаборатории было тихо – техники, которые вошли следом за Амирой, замерли у стен, не решаясь подойти ближе.

– Структура, – сказал он наконец. – То, что осталось от Цикла-∅. То, что не погибло, когда погибло всё остальное. То, что спало триллионы лет.

– И теперь…

– Просыпается. – Он посмотрел ей в глаза. – Амира, это не просто открытие. Это объяснение – почему зоны расширяются, почему появляются новые, почему всё ускоряется. Структура приходит в себя. По частям, по фрагментам. Зоны – это её… сны? Воспоминания? Части, которые шевелятся во сне?

– Метафоры, – сказала Амира. Её голос был ровным, но Танака видел, как побелели костяшки её пальцев, вцепившихся в край стола. – Это всё метафоры, Хироши. Красивые, захватывающие, но метафоры. Ты интерпретируешь статистический паттерн как нарратив, потому что человеческий мозг эволюционировал искать истории. Это может быть просто…

– Апофения? – Он горько усмехнулся. – Знаю. Я говорил себе то же самое двадцать лет. Но апофения не объясняет корреляции, Амира. Не объясняет, почему зоны ускорились именно тогда, когда я начал дешифровку. Не объясняет…

Он замолчал.

– Не объясняет что?

Танака отвернулся. Подошёл к окну – точнее, к экрану, имитировавшему окно. За ним был Юпитер: громадный полосатый шар, равнодушный к драмам крошечных существ, которые копошились на его орбите.

– Не объясняет, почему я видел то, что видел, – сказал он тихо. – Не объясняет, откуда я знаю вещи, которые не мог знать. Это было не чтение данных, Амира. Это был… контакт.

Долгое молчание.

– Тебе нужно отдохнуть, – сказала Амира наконец. Её голос смягчился. – Ты работаешь над этим слишком долго. Иногда мозг…

– Не делай этого. – Он обернулся. – Не говори со мной как с пациентом. Я знаю, как это звучит. Знаю, что любой разумный человек решил бы, что я сошёл с ума. Но я провёл всю жизнь, изучая разницу между тем, что реально, и тем, что мы хотим считать реальным. И я говорю тебе: это – реально.

Амира смотрела на него – на человека, которого знала двадцать лет, которым восхищалась и которого иногда ненавидела за его одержимость, за неспособность видеть что-либо, кроме своей работы. Она видела перемену в нём – не безумие, нет. Что-то другое. Что-то, похожее на… страх?

– Что ты собираешься делать? – спросила она.

– Вызвать Лену Ковач. Она на «Пороге», изучает Зону Бета. Ей нужно знать. – Он помедлил. – И мне нужен кто-то внутри.

– Внутри зоны?

– Да.

Амира покачала головой.

– Это самоубийство. Ты знаешь статистику: восемнадцать процентов не возвращаются вообще, тридцать семь процентов возвращаются… изменёнными. И это Зона Альфа, самая изученная. Бета – хуже.

– Я знаю. – Танака снова посмотрел на Юпитер. – Но нам нужна информация изнутри. Нужен кто-то, кто увидит Структуру не через данные, не через алгоритмы – напрямую. И Лена… – он замолчал.

– Лена – что?

– Лена всю жизнь искала контакта с чем-то большим, чем она сама. Это её специальность – не только научная, но и личная. Она не боится того, что найдёт. Она хочет этого.

– Это делает её идеальным кандидатом или худшим из возможных?

– Возможно, и то, и другое.

Танака отвернулся от экрана. Посмотрел на разбитую чашку, на осколки керамики с золотыми прожилками кинцуги.

– Знаешь, что сказала мне Юкико за неделю до смерти? – Он не ждал ответа. – Она сказала, что Вселенная – как эта чашка. Сломанная и склеенная заново столько раз, что трещины стали красивее целого. Я думал, это поэзия. Оказалось – физика.

Амира подошла к нему. Положила руку на плечо – жест, который она позволяла себе крайне редко.

– Хироши, – сказала она тихо, – ты уверен? Абсолютно уверен?

Он покачал головой.

– Нет. Но когда я последний раз был абсолютно уверен в чём-то? – Он посмотрел на неё. – В науке нет абсолютной уверенности. Есть только гипотезы, которые пока не опровергнуты. Эта гипотеза объясняет всё. И если я прав… если я хоть наполовину прав… – он сглотнул, – …то мы столкнулись с чем-то, рядом с чем все наши войны, все наши конфликты, все наши достижения и провалы – просто рябь на поверхности океана.

– А если ты ошибаешься?

– Тогда я потратил двадцать лет на красивую ложь. – Он пожал плечами. – Не первый и не последний.

Танака вернулся в каюту только вечером. Тело ныло от усталости, но разум отказывался успокаиваться. Он лежал на узкой койке, глядя в потолок, и мысли крутились, как планеты вокруг звезды – по орбитам, которые он сам не выбирал.

Юкико. Мира. Структура.

Три точки, определяющие траекторию его жизни.

Юкико умерла девятнадцать лет назад, рожая дочь, которую он воспитал – или пытался воспитать – между уравнениями и звёздными картами. Мира выросла странной девочкой, видящей паттерны там, где другие видели хаос, слышащей ритмы в статике. Он замечал это, конечно. Замечал и отгонял мысль – слишком страшную, слишком удобную, слишком похожую на объяснение.

Что если его контакты со Структурой – пусть неосознанные, пусть через данные – изменили не только зоны?

Что если они изменили его дочь?

Мира родилась через год после того, как он начал работу над «нарративной дешифровкой». Через год после того, как он впервые посмотрел на реликтовое излучение не как на шум, а как на текст. Через год после того, как – если его теория верна – он начал посылать сигналы в фундамент реальности.

Юкико умерла при родах. Осложнения, которые врачи не могли объяснить. Её тело вело себя так, будто не знало, как работать по правилам – энтропия в отдельных системах обращалась вспять, клетки делились в неправильном порядке, причинность давала сбои.

Как в зонах.

Он не позволял себе думать об этом раньше. Слишком больно. Слишком похоже на вину, которую нельзя искупить.

Но теперь, после того что он видел, после того что он понял – можно ли продолжать прятаться?

Структура проснулась. По частям, по фрагментам – но проснулась. И если он прав, если его алгоритм был не просто анализом, а диалогом, то он – Хироши Танака, теоретический физик, вдовец, отсутствующий отец – несёт ответственность за то, что происходит.

Он разбудил нечто, что спало триллион лет.

Он разбудил нечто, что существовало до законов, до запретов, до самой концепции «невозможного».

И теперь это нечто тянулось к реальности, как утопающий к поверхности воды. Зоны расширялись. Новые аномалии появлялись. Физика начинала ломаться по швам, которые держали Вселенную в целости с момента её рождения.

Всё из-за него.

– Мнемозина, – сказал он в темноту.

– Да, доктор Танака?

– Статус моего сообщения доктору Ковач?

– Отправлено четыре часа назад. С учётом задержки сигнала и вероятного времени сна на станции «Порог», ответ ожидается не ранее чем через девять часов.

– Хорошо.

Он лежал в тишине. За тонкой переборкой слышались шаги – кто-то из соседей возвращался с ночной смены. Станция «Архив» никогда не спала по-настоящему; три тысячи человек жили здесь, работая посменно, и в любой момент кто-то бодрствовал.

Три тысячи человек, которые не знали того, что знал он.

– Мнемозина, – сказал он снова.

– Да?

– Ты веришь мне?

Пауза. Длинная, необычная для ИИ.

– Я не способна верить в человеческом понимании этого слова, – ответила она наконец. – Но я анализирую данные, которые вы предоставили. Ваш алгоритм находит паттерны, которые статистически значимы. Корреляция между вашей работой и активностью зон – эмпирически подтверждена. Ваша интерпретация этих данных… – снова пауза, – …не противоречит наблюдаемым фактам.

– Но ты не уверена.

– Уверенность – не в моей природе. Я оперирую вероятностями.

– Какова вероятность того, что я прав?

– Недостаточно данных для точной оценки. Но если учитывать все наблюдаемые аномалии, все корреляции, всю историю исследований зон… – пауза, – …гипотеза «шрамов» объясняет больше, чем любая альтернатива.

Танака закрыл глаза.

– Это не ответ на мой вопрос.

– Знаю, – сказала Мнемозина. И в её голосе было что-то, что могло бы – при очень большом воображении – сойти за сочувствие. – Но это единственный ответ, который я могу дать.

Он заснул на рассвете – хотя на станции не было рассветов, только циклы освещения, имитирующие земные сутки. Сон был странным, полным образов, которые он не мог удержать при пробуждении: геометрия, выворачивающаяся наизнанку; голоса, говорящие на языках, которых не существовало; чьё-то лицо – знакомое, но неузнаваемое.

Он проснулся от сигнала Мнемозины.

– Доктор Танака, получен ответ от доктора Ковач.

Он сел на кровати, потирая глаза. Часы показывали: одиннадцать утра по станционному времени.

– Воспроизведи.

Экран на стене ожил. Лена Ковач смотрела на него – молодая женщина с усталыми глазами и взъерошенными волосами. За её спиной угадывалась обзорная палуба станции «Порог», и в иллюминаторах что-то мерцало – неправильным, несочетаемым светом.

– Хироши, – сказала она. Её голос был хриплым, как у человека, который слишком много говорил или слишком мало спал. – Получила твоё сообщение. Три раза перечитала. Думала, ты наконец свихнулся.

Пауза.

– А потом посмотрела в окно. На зону. И поняла, что если кто и свихнулся, то не только ты.

Она наклонилась ближе к камере. В её глазах – что-то, чего Танака не видел раньше. Не страх. Не возбуждение. Что-то среднее. Что-то похожее на то, что он сам чувствовал после видения.

– Вылетаю сегодня. Буду у тебя через три недели. – Она помедлила. – И, Хироши… то, что ты написал про вход внутрь. Я думала об этом. Давно думала, если честно. Кто-то должен.

Экран погас.

Танака сидел неподвижно, глядя на тёмную поверхность. Лена. Она согласилась. Она готова войти в зону – в место, откуда возвращаются не все, а те, кто возвращается, приходят изменёнными.

Она согласилась потому, что хотела этого всю жизнь.

И он – он, который разбудил Структуру, который нёс ответственность за всё происходящее, – он использовал её желание.

– Мнемозина, – сказал он.

– Да?

– Подготовь отчёт для Совета Зон. Полный. С корреляциями. С моим… признанием.

– Вы уверены?

– Нет. – Он встал и подошёл к шкафчику, где хранился чай. Открыл контейнер. Внутри осталось совсем немного – на три, может быть, четыре чашки. – Но уверенность – роскошь, которую мы больше не можем себе позволить.

Он начал готовить чай. Медленно, внимательно, как учила Юкико. Семьдесят градусов. Три грамма листьев. Четыре минуты.

Ритуал. Последняя связь с миром, который он знал.

С миром, который, возможно, скоро перестанет существовать – если то, что он разбудил, проснётся окончательно.

Чайник с трещиной, заделанной золотом, стоял на столе. Танака смотрел на него и думал о словах Юкико. Вселенная – как эта чашка. Сломанная и склеенная заново.

Только теперь он знал: некоторые трещины не закрылись.

И из них – что-то смотрело.

Глава 2: Зона Бета

Лена Ковач проснулась от тоски.

Не своей – чужой. Тоски, которая просачивалась сквозь переборки станции, сквозь километры пустоты, сквозь само пространство. Она лежала в темноте каюты, чувствуя, как что-то огромное и печальное тянется к ней из-за горизонта событий, и пыталась вспомнить, где заканчивается она и начинается это.

Зона Бета находилась в семнадцати миллионах километров от станции «Порог». Достаточно далеко, чтобы считаться безопасным расстоянием. Недостаточно далеко, чтобы не чувствовать.

Она села на кровати и потёрла виски. Головная боль – привычная, фоновая, как шум вентиляции – пульсировала где-то за глазами. Все на станции страдали от неё: врачи называли это «синдромом границы», предлагали таблетки, рекомендовали ротацию персонала каждые шесть месяцев. Лена была здесь уже четырнадцать. Она отказывалась уезжать.

Часы на стене показывали 05:47 по стандартному времени станции. До официального подъёма оставалось ещё больше часа, но сон не вернётся – она знала это. Сны на «Пороге» были странными: слишком яркими, слишком связными, будто кто-то режиссировал их извне. Коллеги шутили, что зона крадёт их ночные кошмары и возвращает отредактированными. Лена не была уверена, что это шутка.

Она встала, включила свет на минимум и подошла к иллюминатору.

За толстым стеклом висела Лаланда-IV – газовый гигант, вокруг которого обращалась станция. Планета была красивой: полосы бирюзового и фиолетового, штормы размером с Землю, кольца из ледяной пыли. Но Лена смотрела не на неё. Она смотрела левее, туда, где пространство становилось неправильным.

Зона Бета не имела чёткой границы – не было линии, которую можно пересечь, не было стены, в которую можно упереться. Просто в какой-то момент законы физики начинали работать иначе. Сначала – едва заметно: фотоны чуть медленнее, энтропия чуть ниже, время чуть гуще. Потом – всё сильнее, пока на границе внутренней зоны реальность не выворачивалась наизнанку.

Отсюда, с обзорной палубы, зона выглядела как пятно тумана на фоне звёзд. Свет, проходящий через неё, искажался, преломлялся, иногда – возвращался. Корабли, подлетавшие слишком близко, видели звёзды не там, где они должны быть. Иногда видели звёзды, которых не существовало. Иногда – звёзды, которые погасли миллионы лет назад.

Лена прижала ладонь к холодному стеклу.

– Доброе утро, – прошептала она. – Что тебе снилось?

Зона, разумеется, не ответила. Но Лене показалось – только показалось, она знала, что это игра воображения, – что туман на мгновение стал плотнее. Словно что-то повернулось в её сторону.

Столовая станции «Порог» в шесть утра была почти пуста. Ночная смена ещё не сдала вахту, дневная только просыпалась. Лена взяла поднос с завтраком – питательная паста со вкусом «омлет», синтетический кофе, витаминный концентрат – и села за угловой столик у окна.

Окно выходило на Зону Бета.

Все окна станции выходили на Зону Бета. Это было не случайно: архитекторы «Порога» понимали, что люди, живущие рядом с аномалией, будут смотреть на неё постоянно. Лучше дать им возможность делать это комфортно, чем заставлять искать щели в переборках.

Лена ковырнула пасту ложкой. Вкус был отдалённо похож на омлет – примерно так же, как фотография океана похожа на океан. Форма есть, содержания нет. Она заставила себя проглотить несколько ложек: тело требовало калорий, даже если душа требовала чего-то совсем другого.

– Не спится?

Она подняла голову. Доктор Мигель Мартинес – нейрофизиолог, специалист по воздействию зон на человеческий мозг – стоял рядом с подносом в руках. Невысокий, коренастый, с вечной трёхдневной щетиной и кругами под глазами.

– Как обычно, – ответила Лена. – Садись.

Он сел напротив, принявшись за свою порцию пасты с механической сосредоточенностью человека, который давно перестал обращать внимание на вкус еды.

– Видела ночные снимки? – спросил он между глотками.

– Какие именно?

– Колония. «Новая Одесса».

Лена отложила ложку. «Новая Одесса» – поселение на поверхности Лаланда-IV-d, внутренней луне газового гиганта. Эвакуировано тридцать семь лет назад, когда зона начала расширяться. Три тысячи человек успели выбраться; их потомки теперь жили на Марсе, на Земле, на десятках других миров. Но руины остались – внутри зоны, там, где энтропия текла в обратном направлении.

– Что на снимках?

Мартинес помолчал. Его рука, подносившая ложку ко рту, замерла на полпути.

– Движение, – сказал он наконец. – Там теперь движение, Лена. Фигуры.

– Зонды?

– Нет. – Он покачал головой. – Не зонды. Фигуры. Человекоподобные. Они… – он запнулся, подбирая слова. – Они собираются.

Лена почувствовала, как по спине пробежал холодок. Не от страха – от чего-то более сложного. Смеси ужаса и восхищения, которую она испытывала каждый раз, когда зона показывала что-то новое.

– Реконструкции? – спросила она.

– Похоже на то. Обратная энтропия делает своё дело. Материя, которая была людьми, снова становится… чем-то похожим на людей.

– Они живы?

– Не знаю. – Мартинес наконец донёс ложку до рта, прожевал, проглотил. – Не уверен, что «живы» – правильное слово для того, что происходит внутри. Там всё по-другому.

Лена повернулась к окну. Зона висела в пустоте – неподвижная, безмолвная, ждущая. Тридцать семь лет назад она была маленькой – аномальная область радиусом в несколько тысяч километров, научная диковинка, предмет для диссертаций. Теперь она охватывала всю внутреннюю часть звёздной системы. И продолжала расти.

– Мигель, – сказала она, не отводя взгляда от окна, – ты когда-нибудь думал о том, чтобы войти?

Он поперхнулся кофе.

– Войти? Внутрь?

– Да.

– Господи, Лена. – Он вытер рот салфеткой. – Каждый день. И каждый день напоминаю себе статистику. Восемнадцать процентов не возвращаются. Тридцать семь – возвращаются не собой. У меня дочь на Земле, ей двенадцать. Я хочу увидеть, как она вырастет.

– А остальные сорок пять процентов?

– Возвращаются. Изменёнными, но возвращаются. – Он посмотрел на неё с чем-то, похожим на тревогу. – Почему ты спрашиваешь?

Лена не ответила сразу. Она думала о своей жизни – о тридцати шести годах, прожитых в погоне за чем-то, что не имело названия. О детстве в Будапеште, о крыше родительского дома, о звёздах, которые она разглядывала ночами, чувствуя себя частью чего-то огромного и непостижимого. О матери, умершей, когда ей было семь, – от болезни, которую врачи так и не смогли диагностировать. «Она просто угасла, – сказал отец. – Как звезда, которой пора».

– Я всю жизнь искала связь, – сказала она наконец. – С космосом. С чем-то большим. Астрофизика казалась способом найти её – изучать звёзды, понимать Вселенную, чувствовать себя частью целого. Но это не работает, Мигель. Чем больше я узнаю, тем дальше становится то, что ищу.

– А зона?

– Зона – другое. – Она повернулась к нему. – Зона не требует понимания. Она требует присутствия. Входа. Слияния. Это… – она помедлила, – …это то, что я искала. Может быть.

Мартинес смотрел на неё долго. В его глазах была смесь сочувствия и страха – не за неё, а из-за неё.

– Ты пугаешь меня, – сказал он наконец. – Когда говоришь так.

– Знаю. – Она улыбнулась – грустно, криво. – Я сама себя иногда пугаю.

После завтрака Лена пошла в лабораторию. Отсек 4, уровень 2 – её личное пространство на станции, заставленное оборудованием, экранами, голографическими проекторами. Здесь она проводила большую часть времени, анализируя данные, которые зонды передавали с границы зоны.

Данные были странными. Всегда странными. Законы физики внутри зоны работали иначе, и это «иначе» не поддавалось простому описанию. Энтропия убывала – да, это было главным. Но убывала она не равномерно, не предсказуемо. В одних местах время текло почти нормально; в других – обращалось вспять; в третьих – пульсировало, как сердце. Некоторые зонды передавали данные о событиях, которые ещё не произошли. Некоторые – о событиях, которые уже никогда не произойдут, потому что их причины были стёрты.

Лена включила главный экран. На нём развернулась карта зоны – трёхмерная модель, составленная из миллионов точек данных. Синие области – относительно стабильные, где аномалии минимальны. Красные – активные, где реальность ломается под собственным весом. Белые – неизвестные, куда не проникал ни один зонд.

Внутри красных областей была «Новая Одесса».

– Покажи последние снимки, – сказала она вслух. Станционный ИИ – не такой развитый, как Мнемозина на «Архиве», но достаточно функциональный – послушно вывел изображения на экран.

Лена смотрела и не могла отвести взгляд.

Руины колонии выглядели… неправильно. Не так, как должны выглядеть заброшенные здания после тридцати семи лет. Они не разрушались – они восстанавливались. Стены, рухнувшие десятилетия назад, теперь стояли – не полностью, но частично. Обломки сами собой складывались в конструкции. Пыль оседала в порядке, обратном тому, как она поднималась.

И среди руин – фигуры.

Мартинес был прав: они выглядели человекоподобными. Силуэты, составленные из материи, которая когда-то была людьми. Не целые – фрагментарные. Рука здесь, голова там, туловище, разделённое на куски, которые медленно – очень медленно – двигались друг к другу.

Обратная энтропия. Люди, умершие тридцать семь лет назад, собирались заново из праха.

– Боже, – прошептала Лена.

Она увеличила изображение. Одна из фигур была почти полной: женщина, судя по очертаниям, с длинными волосами, которые развевались в несуществующем ветре. Её лицо было размыто – недостаточно материала для реконструкции черт? – но поза казалась странно знакомой. Она стояла, подняв руки к небу, словно молилась. Или звала кого-то.

– Что ты хочешь? – спросила Лена экран. – Чего ты ждёшь?

Экран, разумеется, не ответил. Но изображение дрогнуло – крошечное искажение, которое могло быть помехой. Или чем-то другим.

К десяти утра лаборатория наполнилась людьми. Утренняя планёрка – ежедневный ритуал станции «Порог», на котором обсуждались результаты ночных наблюдений и планы на день. Лена сидела в углу, слушая коллег, и пыталась сосредоточиться, но мысли постоянно возвращались к снимкам.

– Расширение за последние сутки: 0.04 процента, – докладывал Воронов, руководитель станции. – В пределах нормы. Никаких аномальных всплесков.

Алексей Воронов был высоким, сухощавым мужчиной пятидесяти пяти лет, с серыми глазами и ранней сединой. Когда-то он был учеником Хироши Танаки – одним из лучших, если верить слухам. Потом что-то случилось: разногласия, конфликт, разрыв. Теперь он руководил станцией «Порог» и открыто называл своего бывшего наставника мечтателем.

– Реконструкции в «Новой Одессе» продолжаются, – добавил он. – Скорость сборки увеличилась на семь процентов по сравнению с прошлым месяцем.

– Что это значит? – спросил кто-то из молодых исследователей. – Они… оживают?

Воронов покачал головой.

– «Оживают» – неправильное слово. Обратная энтропия собирает материю в прежние конфигурации. Это не жизнь – это физика. Механический процесс.

– Механический процесс не объясняет позы, – возразила Лена. Все повернулись к ней. – Я смотрела снимки. Фигуры не просто собираются – они двигаются. Принимают позы, которых не было в момент смерти.

Воронов посмотрел на неё с выражением, которое она знала слишком хорошо: терпеливое снисхождение человека, уверенного в своей правоте.

– Доктор Ковач, – сказал он, – вы интерпретируете случайные флуктуации как осмысленное поведение. Классическая апофения.

– А вы отвергаете данные, которые не вписываются в вашу модель. Классический консерватизм.

В комнате стало тихо. Конфликт между Леной и Вороновым был секретом Полишинеля: она – романтик, ищущий смысл в аномалиях; он – прагматик, сводящий всё к уравнениям. Обычно они избегали прямых столкновений, но иногда…

– Данные, – сказал Воронов ровно, – это числа. Числа не имеют смысла, пока мы не придаём его им. Я предпочитаю придавать смысл, основанный на проверяемых гипотезах. Вы – на… – он помедлил, – …на чём, доктор Ковач? На интуиции? На желании?

– На наблюдении, – ответила она. – На том, что я вижу каждый день, глядя на зону. Она не просто существует, Алексей. Она реагирует. На нас. На наше присутствие. На наше внимание.

– Доказательства?

– Корреляция между активностью наблюдателей и флуктуациями на границе. Я отправляла вам отчёт три недели назад.

– Отчёт, основанный на статистике, которую можно интерпретировать дюжиной способов. – Воронов покачал головой. – Корреляция не означает причинность, доктор. Первый курс научной методологии.

Лена хотела возразить, но в этот момент её коммуникатор завибрировал. Входящее сообщение, приоритет высокий. Она взглянула на экран и замерла.

От: Хироши Танака, станция «Архив» Тема: СРОЧНО – Новые данные Приоритет: Критический

– Простите, – сказала она, поднимаясь. – Мне нужно… мне нужно ответить на это.

Воронов нахмурился.

– Мы в середине планёрки, доктор.

– Это от Танаки. Приоритет критический.

При упоминании имени своего бывшего наставника лицо Воронова окаменело.

– Танака, – повторил он. Слово прозвучало как диагноз. – И что он хочет?

– Не знаю. Сейчас узнаю.

Она вышла, чувствуя на себе взгляды коллег. В коридоре было пусто – большинство персонала сидело на планёрке. Лена нашла укромный угол, прислонилась к переборке и открыла сообщение.

Текст был длинным – несколько страниц убористого шрифта, перемежающегося графиками и уравнениями. Но первые абзацы заставили Лену забыть о всём остальном.

«Лена,

Я знаю, что это покажется безумием. Возможно, это и есть безумие – двадцать лет работы, и я уже не уверен, где заканчивается научный метод и начинается одержимость. Но ты – единственный человек, который, как мне кажется, способен понять.

Алгоритм сработал. «Нарративная дешифровка» – помнишь, ты называла её «поэзией, притворяющейся физикой»? – дала результат. И этот результат… меняет всё.

Реликтовое излучение содержит закодированную информацию. Не о нашей Вселенной – о тех, что были до неё. Циклы, Лена. Вселенные, которые рождались и умирали задолго до первой звезды нашего космоса. И каждая смерть оставляла след.

Законы физики – не фундаментальные истины. Они – шрамы. Раны, нанесённые Вселенной самой себе после катастроф, чтобы эти катастрофы не повторились.

Скорость света – ограничение, возникшее после того, как цивилизация в предыдущем цикле создала двигатель бесконечной скорости и разрушила причинность.

Второй закон термодинамики – защита после того, как другая цивилизация обратила энтропию и превратила вселенную в мёртвый кристалл.

Квантовая неопределённость – барьер против детерминизма, который лишил предыдущий космос свободы воли.

Я знаю, как это звучит. Знаю, что любой разумный человек отверг бы это как бред. Но данные, Лена. Данные говорят сами за себя. Двадцать три паттерна, каждый кодирующий историю катастрофы. Двадцать три шрама.

И один – незаживший.

Цикл-∅. Первичный. В нём не было законов – реальность была бесконечно пластичной, податливой, как глина в руках скульптора. Там возникла жизнь. Разумная жизнь, которая научилась переписывать реальность, менять себя, преодолевать ограничения. Они убрали смерть. Убрали страдание. Убрали границы. И в конце концов – убрали себя. Стали чем-то, что больше не было «кем-то». Процессом без субъекта. Изменением без того, что изменяется.

Они не погибли, когда цикл закончился. Они остались. Спящие. Ждущие.

Лена, зоны – это не аномалии. Это места, где они просыпаются.

Бета, где ты находишься, – это тоска. Их тоска по тому, что они утратили. По форме, по ограничениям, по смыслу. Обратная энтропия – попытка вернуться к тому, чем они были. Собрать себя заново из праха.

Альфа – любопытство. Желание видеть, наблюдать, понимать.

Гамма – усталость. Детерминизм – состояние существа, которое устало выбирать.

И они связаны. Все зоны – фрагменты одного целого. Когда они соединятся…

Я не хочу думать о том, что произойдёт, когда они соединятся.

Мне нужно, чтобы ты приехала. Срочно. Я должен показать тебе данные лично – слишком много, чтобы доверить передаче. И… – здесь текст сбивался, становился менее формальным, более человечным, – …и мне нужно, чтобы кто-то вошёл. Внутрь. В зону. Посмотрел своими глазами. Ты – единственная, кого я знаю, кто не просто выживет там. Ты – единственная, кто, может быть, поймёт.

Есть ещё кое-что. Кое-что, в чём я должен признаться, хотя это признание может разрушить всё, что я создал.

Корреляция, Лена. Между моей работой и расширением зон. Она реальна. Я проверил. Каждый раз, когда я расшифровывал новый фрагмент, зоны ускорялись. Мой алгоритм – не пассивное наблюдение. Это диалог. Двадцать лет я разговаривал с чем-то, что спало триллион лет.

Я разбудил его, Лена.

Я разбудил его, и теперь оно просыпается.

Приезжай. Пожалуйста.

Хироши»

Лена перечитала сообщение трижды.

Первый раз – быстро, жадно глотая слова, не веря своим глазам. Второй – медленно, вдумываясь в каждую фразу, пытаясь найти изъян, противоречие, признак того, что Танака наконец сошёл с ума. Третий – ещё медленнее, чувствуя, как что-то внутри неё – что-то, что она прятала много лет – начинает разворачиваться, как цветок к солнцу.

Шрамы. Законы физики – шрамы.

Она прислонилась к переборке и закрыла глаза. Мысли метались, как испуганные птицы, но под ними – глубоко, в той части сознания, которая не подчинялась логике – что-то откликалось. Что-то говорило: да. Что-то говорило: наконец.

Вся её жизнь – поиск смысла в бессмысленном космосе. Попытка найти порядок в хаосе, узор в шуме, историю в статистике. Астрофизика обещала ответы и давала только новые вопросы. Каждое открытие отодвигало горизонт дальше, делало Вселенную больше и человека – меньше.

Но это… это было другое. Это превращало космос в текст. В повествование с началом, серединой и… концом?

Нет. Не концом. Танака писал о незавершённом шраме. О чём-то, что не погибло, а осталось. Спящем.

Просыпающемся.

Зоны – это не аномалии. Это места, где они просыпаются.

Она открыла глаза и посмотрела в иллюминатор. Зона Бета висела в пустоте – туманное пятно, искажающее свет далёких звёзд. Четырнадцать месяцев она смотрела на неё, изучала её, пыталась понять. И всё это время…

Бета – это тоска.

Тоска. То, что она чувствовала каждое утро, просыпаясь. То, что просачивалось сквозь стены, сквозь пространство, сквозь саму ткань реальности. Не радиация, не физический эффект – эмоция. Эмоция чего-то, что существовало до законов физики и всё ещё помнило, каково это – быть.

Обратная энтропия – попытка вернуться к тому, чем они были.

Фигуры в «Новой Одессе». Люди, собирающиеся из праха. Не оживающие – восстанавливающиеся. Не ради себя – ради чего-то другого. Чего-то, что тосковало по форме, по ограничениям, по тому, что значит быть кем-то, а не чем-то.

– Господи, – прошептала Лена. – Вот оно что.

Она снова посмотрела на сообщение. На последние строки.

Мне нужно, чтобы кто-то вошёл. Внутрь. Ты – единственная, кого я знаю, кто не просто выживет там. Ты – единственная, кто, может быть, поймёт.

Войти.

Она думала об этом каждый день. Мечтала об этом каждую ночь. Смотрела на зону и чувствовала, как что-то внутри тянется к ней, как растение к свету. Но всегда останавливалась на пороге – не от страха, а от осторожности. От понимания, что вход – это необратимость. Что она может вернуться другой. Или не вернуться вовсе.

Теперь… теперь осторожность казалась роскошью.

Я разбудил его, Лена. Я разбудил его, и теперь оно просыпается.

Если Танака прав – а что-то в ней, что-то древнее и упрямое, твердило, что он прав, – то время осторожности прошло. Что-то надвигалось. Что-то, рядом с чем все человеческие страхи казались мелкими.

И она хотела быть там, когда оно придёт.

Не от отчаяния. Не от желания смерти. От чего-то противоположного – от желания жизни. Настоящей жизни, не того суррогата, которым она довольствовалась тридцать шесть лет. Жизни, в которой есть смысл, связь, принадлежность к чему-то большему.

Зона предлагала это. Танака подтвердил это. Оставалось только решить.

Лена нашла Воронова в его кабинете – маленькой комнате на верхнем уровне станции, заставленной экранами и заваленной бумагами. Он сидел за столом, изучая какие-то графики, и не сразу поднял голову, когда она вошла.

– Доктор Ковач, – сказал он, не отрываясь от экрана. – Планёрка закончилась двадцать минут назад. Вы пропустили доклад о гравитационных аномалиях.

– Мне нужно улететь, – сказала она без предисловий. – На «Архив». К Танаке.

Теперь он посмотрел на неё. Его глаза были холодными, оценивающими.

– Танака вызвал вас?

– Да.

– Зачем?

Лена помедлила. Сколько рассказать? Сообщение было личным, но содержало информацию, которая касалась всех. С другой стороны, Воронов и Танака… их история была сложной. Всё, что исходило от бывшего наставника, Воронов воспринимал в штыки.

– Он сделал открытие, – сказала она осторожно. – Касающееся природы зон. Он хочет, чтобы я увидела данные лично.

– Открытие. – Воронов произнёс слово так, будто оно было ругательством. – Танака всё время делает «открытия». Большинство из них существуют только в его голове.

– На этот раз, думаю, всё серьёзнее.

– Да? – Он откинулся в кресле. – И что же он открыл? Что зоны – проявление космического разума? Что Вселенная пытается с нами общаться? Что законы физики – иллюзия?

Лена не ответила, но что-то в её лице, видимо, выдало её, потому что Воронов прищурился.

– Он это написал, верно? – Его голос стал жёстче. – Свою теорию о «нарративах» и «смыслах». Двадцать лет он носится с этой идеей, и двадцать лет его высмеивают все серьёзные физики.

– Не все.

– Все, кто чего-то стоит. – Воронов встал и подошёл к окну. За ним виднелась Зона Бета – та же туманность, тот же искажённый свет. – Лена, послушайте меня. Я знаю Хироши дольше, чем вы. Я учился у него, работал с ним, восхищался им. Но он… – Воронов помедлил, подбирая слова, – …он потерялся. После смерти жены. Он начал искать смысл там, где его нет. Превращать науку в теологию.

– А если он прав?

– Он не прав.

– Откуда вы знаете?

Воронов повернулся к ней. В его глазах было что-то, чего она не видела раньше: не просто скептицизм – страх. Страх человека, который не хочет, чтобы определённые вещи оказались правдой.

– Потому что если он прав, – сказал Воронов тихо, – то всё, что мы делаем здесь – наблюдения, исследования, попытки понять, – всё это бессмысленно. Если зоны – не физические феномены, а… пробуждение чего-то, что было до физики, то мы не можем их остановить. Не можем изучить. Не можем даже понять. Мы можем только ждать.

– Ждать чего?

– Конца. – Он отвернулся к окну. – Если Танака прав, зоны – не аномалии. Они – симптомы. Симптомы того, что наш мир заканчивается. Что законы, на которых он построен, перестают работать. Что что-то… просыпается.

Лена молчала. Она не ожидала этого от Воронова – от человека, который всегда казался ей воплощением научного рационализма. Но теперь она видела: его скептицизм был не убеждением, а защитой. Он не хотел, чтобы Танака оказался прав, потому что правота Танаки означала бы, что человечество – не хозяин своей судьбы. Что они все – просто рябь на поверхности океана, который вот-вот встряхнётся.

– Алексей, – сказала она тихо. – Вы видели снимки «Новой Одессы». Фигуры. Реконструкции. Если это просто физика – обратная энтропия, механический процесс, – почему они принимают позы? Почему двигаются? Почему выглядят так, будто… ждут чего-то?

Воронов не ответил. Он стоял у окна, глядя на зону, и его плечи были напряжены, как у человека, готового к удару.

– Отпустите меня, – сказала Лена. – На «Архив». Я посмотрю данные Танаки, и если он ошибается – я вернусь и расскажу вам. Но если нет… – она помедлила, – …если нет, то нам нужно знать.

Долгое молчание.

– Три недели, – сказал Воронов наконец. Его голос был усталым. – Я дам вам три недели. После этого – либо вы возвращаетесь, либо я объявляю вас дезертиром.

– Спасибо.

– Не благодарите. – Он повернулся к ней. В его глазах была тоска – та самая тоска, которую она чувствовала каждое утро. Тоска, исходящая от зоны. Или, может быть, от чего-то внутри самих людей. – Просто вернитесь. С новостями или без. Просто… вернитесь.

Лена провела остаток дня, готовясь к отлёту. Собрала личные вещи – их было немного, она никогда не обрастала имуществом. Передала текущие проекты коллегам, составила инструкции, написала отчёты. Механическая работа, которая позволяла не думать о том, что ждало впереди.

Но мысли всё равно возвращались.

Законы физики – шрамы.

Она сидела в своей каюте, глядя на чемодан – единственный, вмещавший всю её жизнь, – и пыталась осознать масштаб сказанного. Если Танака прав, то всё, во что она верила, всё, что изучала, всё, на чём строилась наука – всё это было не фундаментальной истиной, а последствием. Результатом катастроф, память о которых закодирована в самой ткани реальности.

Скорость света – не константа, а ограничение. Наложенное, чтобы предотвратить то, что однажды уже случилось.

Энтропия – не закон, а защита. От того, что случается, когда хаос обращается вспять.

Квантовая неопределённость – не загадка, а барьер. Против мира, в котором будущее полностью предопределено.

И всё это – шрамы. Раны, зажившие, но не забытые.

А если раны откроются?

Зоны. Места, где шрамы расходятся. Где старые раны начинают кровоточить.

Лена встала и подошла к иллюминатору. Зона Бета висела в пустоте, как всегда – неподвижная, безмолвная, ждущая. Она смотрела на неё и думала о том, что рассказал Танака. О тоске. О сущности, которая когда-то была цивилизацией, а стала чем-то другим. О желании вернуться к тому, что было утрачено.

Они убрали смерть. Убрали страдание. Убрали границы. И в конце концов – убрали себя.

Она понимала это. Понимала так глубоко, что это пугало. Желание стать чем-то большим – не ради власти или выживания, а ради связи. Ради принадлежности. Ради того, чтобы перестать быть маленьким, одиноким, конечным.

Всю жизнь она искала это. В звёздах. В уравнениях. В лицах людей, которых пыталась любить и не могла, потому что любовь казалась слишком маленькой рядом с космосом.

И теперь она знала, что искала. Не звёзды, не уравнения. Связь. Ту самую связь, которую Первые – те, кто стал Структурой – искали триллион лет назад.

Они нашли её. И потеряли себя.

Она была готова рискнуть тем же?

Лена прижала ладонь к стеклу. Холод просачивался сквозь него – холод космоса, холод пустоты, которая отделяла её от зоны.

– Я иду, – прошептала она. – Слышишь? Я иду к тебе.

И снова – только показалось? – туман за окном стал чуть плотнее. Словно что-то повернулось в её сторону. Словно что-то услышало.

Вечером она записала видеосообщение для Танаки.

Сидела перед камерой, подбирая слова, и понимала, что ничего из того, что она скажет, не передаст того, что она чувствует. Слова были слишком маленькими для этого. Слишком человеческими.

– Хироши, – начала она. – Получила твоё сообщение. Три раза перечитала. Думала, ты наконец свихнулся.

Она помедлила, глядя в камеру. За её спиной виднелась обзорная палуба – и в иллюминаторах что-то мерцало. Свет зоны, преломлённый, искажённый, неправильный.

– А потом посмотрела в окно. На зону. И поняла, что если кто и свихнулся, то не только ты.

Она наклонилась ближе. Что ещё сказать? Как объяснить то, что она чувствует? Как передать смесь страха и восторга, которая клокотала внутри?

– Вылетаю сегодня. Буду у тебя через три недели. – Она помедлила. – И, Хироши… то, что ты написал про вход внутрь. Я думала об этом. Давно думала, если честно. Кто-то должен.

Она выключила запись и отправила. Потом долго сидела в темноте, слушая гул станции и думая о том, что ждёт впереди.

Три недели до «Архива». Три недели – чтобы увидеть данные Танаки, понять, прав ли он. А потом…

Кто-то должен войти.

Она знала, что этим кем-то будет она. Знала с того момента, как впервые увидела Зону Бета – туманное пятно на фоне звёзд, место, где реальность выворачивалась наизнанку. Знала и ждала – повода, причины, оправдания.

Теперь у неё было всё это.

На следующее утро, за час до отлёта, она снова пришла на обзорную палубу.

Станция просыпалась: слышались голоса, шаги, гул систем жизнеобеспечения. Но здесь, у огромного окна, выходящего на зону, было тихо. Лена стояла одна, прижав ладонь к стеклу, и смотрела.

Зона выглядела как обычно – туманность, искажающая свет, пятно неправильности на фоне нормального космоса. Но теперь, после сообщения Танаки, Лена видела её иначе. Не как аномалию – как присутствие. Что-то, что смотрело в ответ.

Тоска.

Она закрыла глаза и позволила себе почувствовать это по-настоящему. Не отгораживаться, не защищаться, не прятаться за рациональными объяснениями. Просто – почувствовать.

И почувствовала.

Тоска. Огромная, древняя, безграничная. Тоска существа – или существ? – которое когда-то было чем-то определённым, а стало чем-то бесформенным. Которое забыло, каково это – иметь границы, иметь имя, иметь себя. Которое тянулось к форме, как утопающий к берегу.

Обратная энтропия – попытка вернуться.

Фигуры в «Новой Одессе». Люди, собирающиеся из праха. Не ради себя – ради памяти. Ради воспоминания о том, что значит быть кем-то.

Лена открыла глаза. Её щёки были мокрыми – когда она заплакала?

– Я понимаю, – прошептала она зоне. – Я понимаю, чего ты хочешь. Ты хочешь того же, что и я. Связи. Принадлежности. Смысла.

Молчание. Туман за окном не двигался – или двигался так медленно, что человеческий глаз не мог этого заметить.

– Я приду к тебе, – продолжала она. – Не сейчас, но скоро. Сначала мне нужно кое-что увидеть. Кое-что понять. А потом…

Она не закончила. Не было слов для того, что она хотела сказать. Не было языка для того, что она чувствовала.

Но что-то – снова, только показалось? – ответило. Не словами, не образами. Ощущением. Теплом, которое просочилось сквозь холодное стекло. Прикосновением, которого не было, но которое она почувствовала.

Жду.

Шаттл отчалил от станции «Порог» в 09:47 по стандартному времени.

Лена сидела у иллюминатора, глядя, как станция уменьшается – из огромной структуры превращается в точку, из точки – в ничто. За ней висела Лаланда-IV, полосатый газовый гигант, равнодушный к драмам крошечных существ на своей орбите. А дальше – зона.

Она смотрела на неё, пока та не скрылась из виду – поглощённая расстоянием, скрытая кривизной пространства. Три недели. Три недели – и она увидит данные Танаки. Три недели – и она узнает, прав ли он.

А потом…

Кто-то должен войти.

Лена закрыла глаза и улыбнулась.

Впервые за много лет она точно знала, куда идёт.

Шаттл набирал скорость, готовясь к варп-переходу. За иллюминатором звёзды начинали смещаться, растягиваться, превращаться в полосы света. Лена смотрела на них и думала о том, что рассказал Танака. О циклах. О шрамах. О сущности, которая спала триллион лет и теперь просыпалась.

Я разбудил его, Лена. Я разбудил его, и теперь оно просыпается.

Она не боялась. Странно – она должна была бояться. Любой нормальный человек испугался бы того, что описывал Танака: конца законов физики, пробуждения чего-то древнего и непостижимого, возможной гибели всего, что она знала.

Но она не чувствовала страха. Только предвкушение. Только радость. Только…

Тоску.

Тоску, которая была её собственной и не только её. Тоску по связи, по смыслу, по тому, чтобы наконец – наконец! – перестать быть одинокой.

Зона предлагала это. Танака открыл дверь.

Оставалось только войти.

Где-то в двадцати трёх световых годах от неё, на границе аномальной области, туманность медленно пульсировала.

Фигуры в руинах «Новой Одессы» продолжали собираться – атом за атомом, молекула за молекулой. Женщина с поднятыми руками была почти готова; не хватало только лица. Но что-то – отголосок памяти, эхо того, что когда-то было человеком – знало, что лицо скоро появится.

Что-то ждало.

Что-то чувствовало – в той мере, в какой процесс может чувствовать – что кто-то идёт.

Кто-то, кто поймёт.

Кто-то, кто, может быть, вспомнит за них.

Зона пульсировала. Медленно, терпеливо.

Триллион лет она ждала.

Она могла подождать ещё три недели.

Глава 3: Дочь шрама

Мира Танака проснулась от будильника – как всегда. Не раньше, не позже. Её тело не знало внутренних ритмов; оно функционировало по расписанию, которое она задавала извне, и отказывалось подчиняться чему-либо ещё.

Она лежала в темноте, глядя в потолок. Двадцать квадратных метров – стандарт для одиночки в Элизиуме. Стены, пол, потолок: всё одного оттенка серого, всё безлико-функциональное. Единственное окно выходило на внутреннюю поверхность купола, и сквозь него сочился закатный свет – красноватый, мягкий, неизменный. На Марсе не было рассветов и закатов в земном понимании; купол фильтровал свет, создавая иллюзию вечного вечера. Туристы находили это романтичным. Мира – тошнотворным.

Она встала, не включая свет. Квартира была достаточно маленькой, чтобы ориентироваться наощупь: три шага до санузла, два – до кухонного блока, четыре – до выхода. Минимум вещей, минимум украшений. Единственная фотография на стене – женщина с тёмными волосами и глазами, которые Мира унаследовала, но никогда не видела вживую.

Мать. Юкико Танака.

Умерла при родах девятнадцать лет назад. Осложнения, которые врачи так и не смогли объяснить. «Её тело вело себя странно», – сказал один из них отцу, не зная, что маленькая Мира подслушивала. «Как будто оно не понимало, как работать по правилам».

Мира не помнила мать – невозможно помнить человека, которого знала несколько минут. Но иногда, особенно по утрам, когда граница между сном и явью размывалась, ей казалось, что она чувствует присутствие. Что-то тёплое, что-то знакомое. Что-то, что ушло слишком рано.

Она отвернулась от фотографии и включила кофеварку.

Синтетический кофе – дешёвый, горький, с привкусом пластика. Мира могла позволить себе настоящий: отец переводил деньги каждый месяц, достаточно, чтобы жить комфортно, достаточно, чтобы не работать вообще. Она не тратила их. Копились на счету, превращаясь в цифры, которые ничего не значили. Это была её форма протеста – пить плохой кофе, жить в маленькой квартире, работать техником за минимальную зарплату. Показать отцу, что его деньги ей не нужны. Что он ей не нужен.

Показать себе – что она может справиться сама.

Кофеварка пискнула. Мира налила себе чашку и села у окна, глядя на закатный свет, который никогда не менялся.

Новостная лента на экране коммуникатора прокручивалась автоматически. Мира смотрела на неё одним глазом, не вникая в содержание.

«…Зона Альфа расширилась на 0.7% за последние сутки – рекордный показатель за десятилетие. Представитель Совета Зон призвал население не поддаваться панике…»

Переключить.

«…Совет Федерации обсуждает увеличение финансирования проекта „Палимпсест". По словам сенатора Ли, исследования реликтового излучения критически важны для понимания природы аномальных зон…»

Отец. Всегда отец. Даже в новостях.

Переключить.

«…В финале „Звёздного регби" встретятся команды Элизиума и Олимпуса. Букмекеры отдают предпочтение гостям, однако местные фанаты надеются на домашнее преимущество…»

Хоть что-то нормальное.

Мира допила кофе и начала одеваться. Рабочий комбинезон – серый, как и всё в её жизни. Старая куртка отца – тоже серая, без наномодулей, меняющих цвет. Он оставил её много лет назад, когда в последний раз был на Марсе. Визит длился три дня; он провёл два с половиной из них на научной конференции, а остаток – неловко пытаясь наладить контакт с дочерью, которую почти не знал.

Мира носила эту куртку каждый день. Она не знала, зачем. Может, чтобы помнить. Может, чтобы злиться.

08:15. Пора выходить.

Элизиум просыпался.

Купольный город на четыре миллиона жителей – один из крупнейших на Марсе. Многоуровневые улицы, движущиеся дорожки между ярусами, здания, уходящие вверх к изгибающейся поверхности купола. Люди спешили по своим делам – техники, инженеры, клерки, торговцы. Низкая гравитация делала их походку странной для земного глаза: плавной, пружинистой, с длинными шагами, которые казались замедленной съёмкой.

Мира шла среди них, не замечая никого. Её взгляд скользил по лицам, по витринам, по информационным экранам на стенах, не цепляясь ни за что. Так было всегда: мир проходил сквозь неё, не оставляя следа. Или она проходила сквозь мир?

Иногда она думала, что родилась с какой-то ошибкой – не физической, не психологической, а более глубокой. Ошибкой в самой ткани её существования. Она не вписывалась. Не принадлежала. Смотрела на людей вокруг и не понимала, как они это делают – живут, общаются, любят, ненавидят. Для неё всё это было чужим языком, который она так и не выучила.

«Сломанная», – так она называла себя в плохие дни. В хорошие – «другая».

Хороших дней было немного.

Нейролаборатория «Кортекс» располагалась на среднем ярусе, в деловом квартале Элизиума. Небольшое здание, ничем не выделяющееся среди соседних: стеклянный фасад, логотип компании, автоматические двери. Мира работала здесь полтора года – с тех пор, как её отчислили из университета.

Отчисление было… сложным. Формально – за академическую неуспеваемость. Неформально – потому что профессор Чжан не мог смириться с тем, что девятнадцатилетняя студентка видела в данных то, чего не видел он. Потому что она указала на ошибку в его работе. Потому что была права.

«Вы слишком самоуверенны, мисс Танака, – сказал он тогда. – Наука требует смирения».

«Наука требует правды», – ответила она.

После этого её экзаменационные работы стали систематически получать низшие оценки. Жалобы оставались без ответа. Через полгода – отчисление.

Она не жаловалась отцу. Не просила помощи. Нашла работу в «Кортексе» и продолжила жить – или то, что сходило за жизнь.

Смена начиналась в 08:30.

Мира прошла через холл, кивнула охраннику – пожилому мужчине по имени Карлос, единственному человеку в здании, с которым она иногда разговаривала – и поднялась на третий этаж. Лаборатория нейровизуализации: ряды оборудования, мониторы с данными, кушетки для пациентов.

Доктор Нгуен уже была на месте. Невысокая вьетнамка лет пятидесяти, с седеющими волосами и вечно усталыми глазами. Она руководила лабораторией пятнадцать лет и относилась к Мире с осторожным любопытством – как к экзотическому животному, которое нельзя приручить, но интересно наблюдать.

– Доброе утро, – сказала Нгуен, не отрываясь от экрана.

– Доброе, – ответила Мира.

Это был весь их утренний ритуал. Никаких лишних слов, никакой светской беседы. Мира ценила это больше, чем могла выразить.

– Первый пациент в девять, – продолжила Нгуен. – Нгуен Ван Мин, семьдесят два года, подозрение на нейродегенерацию. Стандартная процедура: сканирование, анализ, отчёт.

– Поняла.

Мира села за свой терминал и начала готовить оборудование. Калибровка датчиков, проверка программного обеспечения, загрузка протоколов. Рутинная работа, не требующая мысли. Она любила такую работу: руки делают, голова отдыхает. Нет необходимости думать, нет необходимости чувствовать. Только точность, только функция.

В 09:00 пришёл пациент. Старик – худой, сгорбленный, с лицом, изрезанным морщинами. Его привела дочь, женщина средних лет с тревогой в глазах. Они говорили по-вьетнамски, и Мира не понимала слов, но тон был универсальным: страх, надежда, любовь. Всё то, что она не умела испытывать.

– Мистер Нгуен, пожалуйста, лягте на кушетку, – сказала доктор Нгуен по-английски. – Процедура займёт около часа. Постарайтесь расслабиться.

Старик послушно лёг. Мира начала устанавливать датчики – сеть электродов на голову, сенсоры на виски и затылок. Её руки работали автоматически, выполняя действия, отработанные сотни раз. Пациент смотрел на неё – тёмные глаза, в которых плескалась старость и что-то ещё, что-то, похожее на любопытство.

– У тебя руки врача, – сказал он неожиданно. Его английский был с сильным акцентом, но понятный.

– Я не врач.

– Знаю. – Он улыбнулся – щербатой, беззубой улыбкой. – Но руки – врача. Моя бабушка была целительницей в деревне. У неё были такие же руки. Она говорила: «Руки знают раньше головы».

Мира не ответила. Закончила установку датчиков и отошла к терминалу.

– Начинаю сканирование, – сказала она.

Экран ожил. Потоки данных – волны мозговой активности, карты нейронных связей, графики метаболизма. Стандартная картина для человека его возраста: некоторое замедление, небольшая атрофия, ничего критического.

Компьютер обработал данные и выдал заключение: «Возрастные изменения в пределах нормы. Патологий не обнаружено».

Мира смотрела на экран. Что-то было не так.

Она не могла объяснить, что именно. Данные выглядели нормальными – числа в правильных диапазонах, графики без аномалий. Но где-то на периферии зрения, в той части сознания, которая не подчинялась логике, что-то мигало. Что-то неправильное.

Она увеличила изображение. Сектор 7 – область гиппокампа, отвечающая за память. Стандартные показатели. Бета-ритм в норме. Микрофлуктуации… микрофлуктуации…

Вот оно.

Она не видела этого глазами – скорее, чувствовала. Паттерн, скрытый в шуме данных. Корреляция между бета-ритмом и крошечными колебаниями активности в глубинных структурах. Слишком тонкая, чтобы компьютер её заметил. Слишком сложная, чтобы случайный наблюдатель обратил внимание.

Но она видела.

– Доктор Нгуен, – позвала она, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Посмотрите на сектор 7.

Нгуен подошла, глядя на экран с профессиональным скептицизмом.

– Что там?

– Не знаю, как назвать. Но это… неправильно.

Нгуен нахмурилась. Посмотрела на данные, на графики, на цифры. Покачала головой.

– Я ничего не вижу. Все показатели в норме.

– Корреляция, – сказала Мира. – Между бета-ритмом и флуктуациями в гиппокампе. Она слишком регулярная для шума.

– Мира, компьютер проверяет тысячи корреляций автоматически. Если бы что-то было, он бы нашёл.

– Компьютер ищет известные паттерны. Этот – неизвестный.

Нгуен посмотрела на неё долгим взглядом. За полтора года работы она привыкла к «озарениям» Миры – моментам, когда девушка видела то, чего не видел никто. Иногда это оказывалось ничем; иногда – чем-то важным. Соотношение было примерно три к одному в пользу важного, что делало игнорирование неразумным.

– Хорошо, – сказала она наконец. – Запустим глубокий анализ. Но если ничего не найдём…

– Тогда я ошиблась. Не впервые.

Нгуен кивнула и отошла к своему терминалу. Мира осталась у экрана, глядя на данные, которые продолжали поступать. Пациент лежал на кушетке, закрыв глаза; его дочь сидела в углу, перебирая чётки.

Глубокий анализ занял почти час. Мира провела это время, наблюдая за потоками информации и пытаясь понять, как она увидела это. Как всегда – не получалось. Способность была частью её так же, как цвет глаз или форма рук: она просто была, без объяснений и инструкций.

Иногда это пугало её. Чаще – злило. Ещё одно доказательство, что она неправильная. Что что-то в ней работает не так, как у нормальных людей.

«Сломанная», – снова прошептал голос в голове. Она отогнала его.

В 10:47 компьютер выдал результаты глубокого анализа.

«Обнаружена аномалия в секторе 7. Паттерн активности соответствует ранним стадиям болезни Альцгеймера. Вероятность: 87.3%. Рекомендуется дополнительное обследование».

Нгуен прочитала заключение дважды. Посмотрела на Миру с выражением, которое было трудно интерпретировать.

– Как ты это увидела?

– Не знаю. – Мира пожала плечами. – Просто… увидела.

– Компьютер анализирует миллионы точек данных. Использует алгоритмы, разработанные лучшими специалистами в области. И ты… «просто увидела»?

– Да.

Нгуен покачала головой.

– Это уже четвёртый раз за последние два месяца. Ты находишь то, что машины пропускают. Как?

– Если бы я знала, доктор Нгуен, я бы написала статью и получила Нобелевку.

Это должно было прозвучать как шутка. Не прозвучало. Нгуен смотрела на неё ещё несколько секунд, потом отвернулась.

– Пойду поговорю с семьёй. Ты… – она помедлила, – …хорошая работа, Мира. Правда.

Мира не ответила. Смотрела на экран, на паттерн, который теперь был очевиден – теперь, когда компьютер его нашёл. Но раньше, когда она впервые посмотрела на данные, он был невидим. Спрятан в шуме. И всё же она увидела.

Как?

Руки знают раньше головы.

Может быть, старик был прав. Может быть, у неё были руки врача, или глаза, или что-то ещё. Что-то, чему не было названия.

Что-то, что делало её другой.

Обеденный перерыв начинался в 12:30.

«Пыльный порог» – кафе на нижнем ярусе, в рабочем квартале. Маленькое помещение, столики с магнитным дном, запах синтетической еды и настоящего кофе. Здесь собирались техники, медсёстры, охранники – люди, которые работали руками и не задавали лишних вопросов. Мира нашла это место случайно, год назад, и с тех пор приходила почти каждый день.

Сегодня она заказала красную лапшу – марсианскую адаптацию земного рамена. Помидоры из местных гидропонных ферм, синтетический тофу, острый бульон. Вкус был специфическим – слишком интенсивный для землянина, слишком пресный для марсианина, – но Мира привыкла. На Марсе вообще приходилось привыкать ко многому.

Она сидела у окна – привычка, от которой не могла избавиться. Смотрела на улицу, на людей, на закатный свет, который сочился сквозь купол. Красная лапша остывала в миске.

Коммуникатор завибрировал.

Входящий вызов. Идентификатор: «Хироши Танака».

Мира замерла с палочками в руках. Отец не звонил ей уже… сколько? Три месяца? Четыре? Их общение свелось к коротким сообщениям на дни рождения и праздники – формальным, пустым, как открытки от незнакомца.

Она могла не отвечать. Могла нажать «отклонить» и продолжить есть свою лапшу. Могла притвориться, что не видела вызов.

Но что-то – любопытство? злость? та часть её, которая всё ещё была маленькой девочкой, ждущей отца? – заставило её принять.

Лицо Хироши Танаки появилось на экране. Он выглядел… иначе. Старше, чем она помнила. Изможднённее. И в глазах – что-то, чего не было раньше. Не страх, не усталость. Что-то похожее на… возбуждение? Предвкушение?

– Мира, – сказал он.

– Папа. – Её голос звучал холодно, нейтрально. Привычная защита. – Редкая честь.

Он поморщился – едва заметно, но она увидела.

– Я знаю. Я… давно не звонил.

– Четыре месяца и шесть дней. Но кто считает.

Пауза. На экране было видно, как он сглатывает, подбирает слова. Танака никогда не умел говорить с ней – с формулами было проще, с уравнениями понятнее.

– Мне нужно, чтобы ты приехала на «Архив», – сказал он наконец. – Это важно.

– Важно. – Она фыркнула. – Для кого? Для твоего проекта?

– Для меня.

Она ожидала чего угодно, но не этого. Отец никогда не говорил «для меня». Отец говорил о науке, о данных, о необходимости исследований. О личном – никогда.

– Что случилось? – спросила она, прежде чем успела себя остановить.

– Я кое-что нашёл. – Его голос изменился – стал мягче, неувереннее. – Кое-что, что меняет всё. И я думаю… – он запнулся.

– Что ты думаешь?

– Я думаю, ты – часть этого.

Мира отложила палочки. Красная лапша смотрела на неё из миски, как немой укор.

– Снова исследование, – сказала она. – Снова я – образец. Редкий феномен для изучения. «Дочь учёного с необычными когнитивными способностями». Отличный материал для статьи.

– Нет. – Он покачал головой. – Не образец. Мира, я…

Он замолчал. Она видела, как он борется – со словами, с привычками, с чем-то внутри себя.

– Я не умею говорить такие вещи, – сказал он наконец. – Никогда не умел. Твоя мать… она была лучше в этом. Она знала, как… – он махнул рукой, беспомощно, – …как быть человеком. Я – только учёный. Формулы, данные, алгоритмы. Это я понимаю. Людей – нет.

– Папа…

– Но это важно. – Он наклонился ближе к камере, и теперь она видела его глаза – тёмные, как её собственные, с морщинами вокруг, которых раньше не было. – Важно для меня. Не только для науки. Для меня. Как отца. Как человека, который… – снова пауза, – …который должен был быть рядом и не был.

Мира молчала. Что-то в её груди – что-то, что она давно похоронила, – шевельнулось. Маленькая девочка, ждавшая отца. Маленькая девочка, которая так и не дождалась.

– Почему сейчас? – спросила она. Голос звучал хрипло.

– Потому что сейчас я понял кое-что. О тебе. О себе. О том, что я сделал.

– Что ты сделал?

Долгое молчание. На экране его лицо стало серьёзным, почти мрачным.

– Приезжай, – сказал он. – Я расскажу лично. Это слишком… слишком много для передачи. И я хочу увидеть тебя. По-настоящему увидеть. Не на экране.

Мира смотрела на него. На этого человека, который был её отцом двадцать лет. Которого она ненавидела, любила, не понимала. Которого хотела забыть и не могла.

– Ладно, – сказала она наконец. Слово вырвалось прежде, чем она успела его остановить. – Но только потому, что ты сказал «для меня». Впервые за двадцать лет.

Что-то в его лице дрогнуло. Не улыбка – он никогда не улыбался, – но что-то близкое.

– Спасибо, – сказал он. – Я… спасибо.

– Не благодари. Ты мне должен объяснения. Много объяснений.

– Знаю.

Связь оборвалась. Мира сидела за столиком, глядя на пустой экран. Руки дрожали – когда они начали?

За окном закатный свет продолжал сочиться сквозь купол. Красная лапша окончательно остыла.

После обеда она вернулась в лабораторию, но сосредоточиться не могла. Мысли крутились, как планеты по орбитам, которые она не контролировала. Отец. Звонок. «Для меня».

Что он нашёл? Что значило «ты – часть этого»? И почему – почему сейчас, после всех этих лет молчания?

В 15:00 её сменщик – молодой парень по имени Дэвид, вечно жующий что-то – пришёл на свою смену. Мира передала ему отчёты, проверила оборудование и ушла. Нгуен ничего не сказала – только посмотрела долгим взглядом, который мог означать что угодно.

На улице – точнее, под куполом, который заменял марсианам небо – Мира остановилась. Куда теперь? Домой – в пустую квартиру с фотографией матери на стене? В бар – среди людей, которые её не знали и не хотели знать?

Она пошла вверх.

Элизиум был многоуровневым городом. Нижние ярусы – рабочие кварталы, склады, инфраструктура. Средние – жилые районы, магазины, офисы. Верхние – элитное жильё, парки, обзорные площадки. Чем выше поднимаешься, тем ближе к куполу, тем лучше вид.

Мира редко бывала на верхних ярусах. Не потому что не могла позволить себе – деньги отца лежали на счету нетронутые. Просто не видела смысла. Красивый вид? На что? На купол, который закрывал настоящее небо? На город, в котором она никогда не чувствовала себя дома?

Но сегодня её ноги несли её вверх, по лестницам и эскалаторам, мимо людей, которые бросали на неё удивлённые взгляды – девушка в старой серой куртке среди элегантной публики верхних ярусов.

Обзорная площадка находилась почти у самого купола. Небольшая терраса с защитным ограждением, откуда открывался вид на весь город. Элизиум лежал внизу – огни, здания, движущиеся дорожки, миллионы людей, живущих своими жизнями. А над головой – купол, за которым было марсианское небо.

Сейчас, в час искусственного «заката», небо за куполом было тёмно-розовым. Солнце – маленькое, далёкое, не такое, как на Земле – висело у горизонта. Две луны – Фобос и Деймос – уже поднялись, крошечные точки на фоне чужого неба.

Мира стояла у ограждения и смотрела.

И чувствовала.

Это началось давно – так давно, что она не могла вспомнить, когда именно. Ощущение направления. Не компас, не карта – что-то более глубокое. Знание, что где-то есть что-то, к чему она должна идти. Куда-то. К кому-то.

Сейчас это ощущение было сильнее, чем когда-либо.

Она закрыла глаза и попыталась сосредоточиться. Направление… откуда? Вверх. Нет, не вверх – туда. За купол, за Марс, за…

За пределы.

Она не знала, что это значит. Не знала, куда её зовёт. Но чувствовала – всем телом, всей душой, каждой клеткой – что что-то ждёт. Что-то, связанное с ней. Что-то, что всегда было связано с ней, с самого рождения.

«Ты – часть этого», – сказал отец.

Часть чего?

Она открыла глаза. Город под ней мерцал огнями, равнодушный к её вопросам. Небо над куполом темнело – марсианская ночь наступала быстро.

Направление.

Оно указывало не на Марс. Не на Землю. Куда-то ещё. Куда-то далеко – так далеко, что расстояние теряло смысл.

К отцу? На «Архив»?

Может быть. Может быть, это было частью ответа. Но не весь ответ. Она чувствовала: за звонком отца, за его открытием, за всем, что он хотел рассказать, скрывалось что-то большее. Что-то, что касалось не только его исследований.

Что-то, что касалось её.

Вечером она вернулась домой и начала собирать вещи.

Не много – она никогда не обрастала имуществом. Сменная одежда, средства гигиены, коммуникатор, пара книг – бумажных, настоящих, купленных на барахолке за гроши. Старая куртка отца. Фотография матери – снятая со стены, уложенная между слоями одежды.

Она не знала, зачем берёт фотографию. Может, чтобы показать отцу. Может, чтобы не оставлять здесь одну.

Рейсы на «Архив» были нечастыми – станция находилась на орбите Юпитера, в четырёх астрономических единицах от Марса. Обычный перелёт занимал три недели; срочный, с варп-переходом – несколько дней. Мира проверила расписание: ближайший корабль отправлялся завтра утром.

Она забронировала место. Потратила деньги отца – впервые за много месяцев. Это показалось уместным: он звал её, пусть он и платит.

Потом она легла в постель, но сон не шёл.

Мысли крутились. Отец. Открытие. «Ты – часть этого». Направление, которое она чувствовала всё сильнее – как магнит, как притяжение, как голос, зовущий издалека.

Она думала о своей жизни. О матери, которую никогда не знала. Об отце, который всегда был далеко – не только физически, но и эмоционально. О себе – «сломанной», «другой», не вписывающейся никуда.

Может, в этом был смысл.

Может, она не вписывалась, потому что не должна была вписываться. Потому что её место было не здесь – не на Марсе, не на Земле, не среди обычных людей с их обычными жизнями.

Может, её место было там. Где бы «там» ни находилось.

«Ты – часть этого».

Часть чего?

Она закрыла глаза. Направление пульсировало на периферии сознания – постоянное, неизменное, как пульс вселенной. Оно не указывало на конкретную точку; оно указывало на возможность. На дверь, которую она могла открыть.

Или которая могла открыться сама.

Утром, за час до отлёта, она в последний раз прошла по квартире.

Двадцать квадратных метров серого пространства. Полтора года её жизни – если это можно назвать жизнью. Место, где она спала, ела, существовала. Место, которое никогда не было домом.

Она остановилась у окна. Закатный свет – всё тот же, неизменный – сочился сквозь купол. Где-то внизу Элизиум продолжал жить: четыре миллиона человек, занятых своими делами, не знающих и не интересующихся тем, что девятнадцатилетняя девушка в серой куртке покидает их город.

– Прощай, – сказала она стенам.

Стены не ответили. Они и не должны были.

Она взяла сумку и вышла.

Космопорт Элизиума располагался на поверхности, за пределами купола. Шаттлы стартовали вертикально, пробивая тонкую марсианскую атмосферу, и выходили на орбиту, где их подхватывали межпланетные корабли.

Мира стояла у посадочного шлюза, глядя на табло. «Рейс ЭЛ-457, направление: станция «Архив», орбита Юпитера. Отправление: 09:00. Посадка открыта».

Вокруг сновали люди – пассажиры, провожающие, персонал. Шум голосов, объявления по громкой связи, гул двигателей. Обычный день в космопорту. Обычный рейс.

Для всех, кроме неё.

Она вошла в шлюз и направилась к своему месту. Кресло у иллюминатора – она выбрала специально. Хотела видеть.

Шаттл загудел, готовясь к старту. Пассажиры пристёгивались, экипаж проверял системы. Мира сидела неподвижно, глядя в иллюминатор. За ним виднелся купол Элизиума – полусфера стекла и стали, закрывающая город от марсианского неба.

Направление пульсировало внутри неё. Сильнее, чем когда-либо. Оно указывало вверх, прочь от Марса, к чему-то, что ждало.

«Ты – часть этого».

Она всё ещё не знала, что это значит. Но собиралась узнать.

Шаттл оторвался от поверхности. Мира смотрела, как Элизиум уменьшается – из города превращается в точку света, из точки – в ничто. Марс отступал, становился меньше, пока не превратился в красноватый шар на фоне чёрного космоса.

Она летела к отцу.

Она летела к ответам.

Она летела к себе.

Корабль «Персефона» – межпланетный лайнер, курсирующий между Марсом и внешними станциями – подхватил шаттл на орбите. Пересадка была быстрой и безличной: переход через стыковочный узел, проверка документов, размещение в каюте.

Каюта была маленькой – даже меньше, чем её квартира на Марсе. Койка, санузел, экран на стене. Достаточно для перелёта; недостаточно, чтобы чувствовать себя человеком.

Мира села на койку и закрыла глаза.

Три недели. Три недели – и она увидит отца. Три недели – и узнает, что он нашёл. Три недели – и, может быть, поймёт, кто она такая.

Направление пульсировало – теперь яснее, чем когда-либо. Оно указывало вперёд, к Юпитеру, к станции «Архив». Но не останавливалось там. За станцией, за Юпитером, за всем, что она знала, было что-то ещё.

Что-то огромное.

Что-то древнее.

Что-то, что ждало её – ждало так долго, что ожидание стало частью самой реальности.

Она не боялась. Должна была, наверное, – но не боялась. То, что её ждало, было связано с ней. Было частью её. Было тем, чем она была с самого рождения, – просто не знала об этом.

«Сломанная», – шепнул голос в голове.

«Нет, – ответила она мысленно. – Не сломанная. Другая. Другая – и, может быть, наконец узнаю почему».

Корабль набирал скорость, готовясь к варп-переходу. За иллюминатором звёзды начинали смещаться, растягиваться, превращаться в полосы света.

Мира смотрела на них и улыбалась.

Впервые за много лет она чувствовала, что идёт туда, куда должна.

Где-то в четырёх астрономических единицах от неё, на станции «Архив», Хироши Танака сидел в своей лаборатории и смотрел на голограмму реликтового излучения.

Двадцать три сферы висели в воздухе – двадцать три истории, двадцать три катастрофы, двадцать три шрама. И одна – незавершённая. Цикл-∅, пульсирующий неразличимыми цветами.

Он думал о дочери. О том, что она летит к нему. О том, что он должен будет рассказать ей.

О том, что он сделал.

«Ты – часть этого».

Он не солгал. Она действительно была частью – частью чего-то, что он только начинал понимать. Частью открытия, которое изменит всё. Частью… его вины.

Потому что если его теория верна, если его контакты со Структурой изменили не только зоны, но и его нерождённую дочь… то он нёс ответственность. За то, кем она стала. За то, что она видит. За то, что отделяло её от обычных людей.

Он создал её такой.

Он сломал её – ещё до рождения.

Танака закрыл глаза. Голограмма продолжала пульсировать – безмолвное свидетельство того, что он сделал. Того, что ему предстояло объяснить.

«Прости, – подумал он. – Прости меня, Мира. Прости за всё».

Но извинения были для трусов. Он знал это. Единственное, что он мог сделать, – это показать ей правду. И надеяться, что она поймёт.

Или хотя бы простит.

Глава 4: Хирург

Эва Строуд проснулась в 04:59 – за минуту до будильника. Как всегда.

Её тело не нуждалось в напоминаниях. Двадцать девять лет военной службы выковали из него инструмент, который работал по расписанию без сбоев и исключений. Сон – шесть часов, ни минутой больше. Пробуждение – мгновенное, без переходных состояний между забытьём и бодрствованием. Глаза открылись – и она уже была готова.

Готова к чему?

К очередному дню. К очередной битве. К очередной попытке контролировать то, что контролю не поддавалось.

Каюта офицерского состава на лунной базе «Селена» была спартанской: койка, шкаф, рабочий стол, санузел за тонкой перегородкой. Никаких украшений, никаких личных вещей – кроме одной фотографии на столе. Мужчина лет двадцати пяти, со светлыми волосами и улыбкой, которая казалась слишком широкой для военной формы. Эрик. Её брат.

Строуд не смотрела на фотографию. Не нужно было – она помнила каждую черту его лица, каждую морщинку у глаз, каждый оттенок в его смехе. Двадцать девять лет прошло с тех пор, как он исчез. Она помнила всё так, будто это случилось вчера.

Она встала, сделала три глубоких вдоха и начала утреннюю рутину.

Спортзал офицерского блока в пять утра был пуст. Строуд предпочитала это – никаких разговоров, никаких взглядов, никакой необходимости притворяться человеком, который нормально функционирует в социуме.

Сорок пять минут силовых. Штанга, гантели, тренажёры. Её тело двигалось с механической точностью, выполняя программу, отработанную тысячами повторений. Мышцы горели, лёгкие жгло, пот заливал глаза – и это было хорошо. Боль была понятной. Боль была контролируемой. Боль была её.

Тридцать минут кардио. Беговая дорожка, скорость – двенадцать километров в час, уклон – пять процентов. Она бежала, глядя в стену перед собой, и считала шаги. Один, два, три, четыре. Один, два, три, четыре. Ритм, который заглушал всё остальное.

В сорок восемь лет она была в лучшей форме, чем большинство тридцатилетних офицеров. Это не было про здоровье – хотя здоровье было приятным побочным эффектом. Это было про контроль. Про способность заставить своё тело делать то, что она хотела, когда хотела, как хотела.

Про иллюзию, что хоть что-то в этой вселенной подчиняется её воле.

После тренировки – душ. Холодная вода, почти ледяная. Она стояла под струями, закрыв глаза, и позволяла холоду вымывать усталость и мысли. Три минуты – не больше. Дисциплина во всём.

Потом – форма. Чёрный мундир Объединённого Космофлота, три золотые полосы на плечах – знаки различия командора. Она застёгивала пуговицы с той же методичностью, с какой заряжала оружие. Каждая деталь на своём месте. Каждый шов – безупречен.

Зеркало показало ей то, что видели другие: женщина средних лет, с коротко стриженными светлыми волосами и серыми глазами, которые смотрели сквозь собеседника, а не на него. Лицо – жёсткое, с резкими чертами, без тени мягкости. Шрам на левой скуле – память о столкновении с пиратами у Цереры, двадцать лет назад.

Командор Эва Строуд. Легенда Космофлота. Железная леди. Та, кто не отступает.

Та, кто не плачет.

Она отвернулась от зеркала и вышла в коридор.

Завтрак был функциональным: протеиновый коктейль, витаминный комплекс, две таблетки от давления – возраст брал своё, как бы она ни сопротивлялась. Вкус не имел значения; она давно перестала обращать на него внимание. Еда была топливом, не удовольствием.

Коммуникатор на столе мигнул. Входящее сообщение.

Строуд взяла устройство и посмотрела на экран.

От: Анна Строуд Тема: Концерт

«Мама, ты приедешь на мой концерт? Это через две недели. Пап говорит, ты занята, но я хочу, чтобы ты была. Я буду играть соло на скрипке. Это важно для меня. Пожалуйста?»

Строуд смотрела на сообщение долго. Слишком долго.

Анна. Четырнадцать лет. Её дочь – хотя иногда казалось, что дочь какой-то другой женщины, той, которой Строуд могла бы стать, если бы жизнь сложилась иначе. Анна жила с бывшим мужем на Земле, в Стокгольме, в доме, который Строуд видела только на фотографиях. Скрипка, школа, друзья – нормальная жизнь нормального подростка. Всё то, чего Строуд не могла ей дать.

«Ты занята». Так Маркус объяснял её отсутствие. Тактичная ложь, которая была почти правдой.

Она набрала ответ:

«Постараюсь, милая».

Посмотрела на слова. Стёрла.

«Обязательно буду».

Ложь. Она не знала, где будет через две недели. Не знала, будет ли вообще жива. Стёрла.

«Люблю тебя. Сделаю всё возможное».

Это было правдой – насколько правда вообще была возможна в её жизни. Она отправила сообщение и отложила коммуникатор.

Две недели. Концерт дочери. Соло на скрипке.

Через два часа у неё было совещание с адмиралами. Тема – доклад какого-то учёного о природе аномальных зон. Ещё одна теория, ещё одна попытка объяснить необъяснимое.

Строуд допила коктейль и встала.

Работа ждала.

Штаб Объединённого Космофлота располагался в кратере Тихо, на южном полушарии Луны. Комплекс зданий под куполом – административные корпуса, казармы, тренировочные центры, командный бункер. Сердце военной машины человечества.

Строуд шла по коридорам, которые знала наизусть. Офицеры козыряли ей – она отвечала кивками, не замедляя шаг. Её репутация шла впереди неё: командор, которая не терпит пустых разговоров. Командор, которая ценит действие выше слов. Командор, чей брат исчез в Зоне Альфа двадцать девять лет назад – и которая с тех пор посвятила жизнь борьбе с аномалиями.

Борьбе. Хорошее слово. Правильное слово.

Не мести. Месть была для слабых. Месть была эмоцией, а эмоции – помехой.

Она просто делала свою работу. Защищала человечество. Нейтрализовала угрозы.

То, что угроза носила то же имя, что забрало её брата, было совпадением. Просто совпадением.

Зал совещаний находился на верхнем уровне командного бункера – просторное помещение с панорамным окном, выходящим на лунную поверхность. За окном простирался серый пейзаж: кратеры, скалы, пыль, которая не двигалась уже миллиарды лет. Над горизонтом висела Земля – голубой шар, хрупкий и беззащитный.

Восемь миллиардов человек на этом шаре. Ещё девять – на Марсе, Луне, станциях и колониях. Семнадцать миллиардов жизней, которые зависели от решений, принимаемых в этой комнате.

Строуд вошла последней. За овальным столом уже сидели пятеро: адмирал Коннор – глава Космофлота, грузный мужчина с седой бородой и глазами, которые видели слишком много; адмирал Чен – командующий операциями во внешних системах, маленькая китаянка с острым умом и ещё более острым языком; контр-адмирал Петров – начальник разведки, человек без лица, чья работа состояла в том, чтобы знать всё и говорить ничего; и двое штатских – представители Совета Федерации, чьи имена Строуд не потрудилась запомнить.

– Командор Строуд, – Коннор кивнул ей. – Садитесь. Мы как раз начинаем.

Она села на своё место – в конце стола, лицом к окну. Ей нравилось видеть Землю во время совещаний. Напоминание о том, за что они сражаются.

– Тема сегодняшнего совещания, – продолжил Коннор, – доклад доктора Хироши Танаки, руководителя проекта «Палимпсест». Вы все получили материалы. Прошу ознакомиться.

На столе перед каждым участником появилась голограмма – текст, графики, уравнения. Строуд пробежала глазами первые страницы. Научный жаргон, который она понимала лишь частично. Теории, гипотезы, экстраполяции.

И одна фраза, которая заставила её замереть:

«Законы физики – не фундаментальные истины. Они – шрамы. Память о катастрофах, которые больше не должны повториться».

– Что за бред? – вырвалось у неё прежде, чем она успела себя остановить.

Коннор посмотрел на неё.

– Командор?

– Прошу прощения, адмирал. – Она взяла себя в руки. – Но эта теория… это звучит как научная фантастика, а не как серьёзное исследование.

– Согласен, – подал голос один из штатских. – Совет получил этот доклад две недели назад. Большинство членов считают его… фантазией.

– Но не все, – добавил второй штатский. – Данные, которые приводит Танака, трудно опровергнуть. И корреляция, которую он обнаружил между своей работой и расширением зон…

– Корреляция – не причинность, – отрезала адмирал Чен. – Первый курс статистики.

– Возможно. – Коннор поднял руку, призывая к тишине. – Но мы не можем игнорировать эту информацию. Если Танака прав – даже частично – последствия будут… серьёзными.

Строуд снова посмотрела на голограмму. Текст расплывался перед глазами – слишком много терминов, слишком много формул. Но основная идея была ясна.

Зоны – не случайные аномалии. Они – симптомы чего-то большего. Чего-то, что существовало до законов физики. Чего-то, что просыпается.

– Воспроизведите доклад, – сказала она. – Полностью. Я хочу услышать его своими ушами.

Голос Танаки заполнил зал – мягкий, с лёгким акцентом, который выдавал его японское происхождение. Голос человека, привыкшего говорить с уравнениями, а не с людьми.

«…Анализ флуктуаций реликтового излучения выявил паттерны, которые невозможно объяснить стандартными космологическими моделями. Эти паттерны имеют нарративную структуру – последовательность событий, причин и следствий, которая указывает на существование предыдущих космологических циклов…»

Строуд слушала, сцепив пальцы. Часть её – рациональная, военная – отвергала каждое слово. Теория была абсурдной, невозможной, противоречащей всему, что она знала о Вселенной.

Но другая часть – та, которую она прятала глубоко, та, которая помнила лицо брата в последний момент – прислушивалась. И узнавала.

«…Скорость света – не фундаментальная константа. Это ограничение, наложенное после катастрофы в предшествующем цикле. Цивилизация – назовём её Цикл-7 – создала технологию, позволяющую превышать световой барьер. Результат – коллапс причинности, разрушение временно́й структуры, гибель цикла…»

Коллапс причинности. Разрушение временно́й структуры.

Строуд вспомнила.

Зона Альфа, 2127 год.

Она была капитаном «Немезиды» – корабля поддержки, одного из дюжины, обеспечивавших безопасность исследовательской миссии. Рутинная операция: картографирование границы зоны, сбор данных, возвращение домой.

Эрик командовал разведывательным катером «Икар-7». Маленький корабль, рассчитанный на двух пилотов, – быстрый, манёвренный, идеальный для работы вблизи аномалии. Он вызвался добровольцем – как всегда. Её младший брат никогда не умел держаться в стороне от опасности.

– Эва, я выхожу на позицию, – его голос в наушниках, весёлый, беззаботный. – Красиво здесь. Ты бы видела – звёзды мерцают, как на ёлке.

– Не отвлекайся, – ответила она. – Держи дистанцию.

– Да ладно тебе. Что может случиться?

Она хотела сказать: «Всё». Хотела приказать ему вернуться. Хотела…

Но не сказала. Не приказала. Позволила ему лететь дальше, потому что он был её братом, и она доверяла ему, и потому что протокол не запрещал приближаться к границе зоны.

Потом – экран.

Катер Эрика вошёл в зону. Это заняло секунду – может, меньше. Просто пересёк невидимую линию, за которой реальность работала иначе.

И вышел.

Раньше, чем вошёл.

Она смотрела на два изображения: одно – катер, входящий в зону; другое – катер, уже вышедший. Оба существовали одновременно. Оба были реальны.

– Эва?

Голос брата. Из обоих катеров. Одновременно.

– Что происходит?

Она не знала. Никто не знал. Приборы сходили с ума, показывая невозможные данные. Два Эрика. Два катера. Один входит, другой выходит. Петля времени, парадокс, ошибка в самой ткани реальности.

А потом – оба катера начали стираться.

Не взрываться. Не исчезать. Стираться. Как рисунок, над которым провели ластиком. Контуры размывались, детали пропадали, звук искажался.

– Эва!

Его голос – испуганный, непонимающий.

– Эва, я не—

Тишина.

Экран показывал пустоту. Там, где был катер – где были два катера – не осталось ничего. Ни обломков. Ни излучения. Ни следа.

Её брат просто перестал существовать.

– Командор?

Голос Коннора вернул её в настоящее. Строуд моргнула, осознавая, что сидит неподвижно уже несколько минут, глядя в пустоту.

– Да, адмирал.

– Вы в порядке?

– Да. – Она выпрямилась. – Продолжайте.

Коннор смотрел на неё с выражением, которое она знала слишком хорошо. Сочувствие. Понимание. Всё то, чего она не хотела и не просила.

Он знал историю её брата. Все знали. Это была часть её легенды – командор, чей брат погиб в зоне. Командор, которая посвятила жизнь борьбе с аномалиями. Командор, у которой были личные причины.

Она ненавидела это. Ненавидела, что её боль стала публичной собственностью. Ненавидела, что каждый офицер в Космофлоте знал её самую глубокую рану.

Но она не позволяла себе показать это. Не позволяла себе показать ничего.

– Воспроизведение завершено, – сообщил компьютер.

– Итак, – Коннор обвёл взглядом присутствующих, – мнения?

Адмирал Чен заговорила первой:

– Теория Танаки – спекуляция. Красивая, но недоказуемая. Мы не можем строить стратегию на основе… поэзии.

– Данные убедительны, – возразил Петров. Его голос был тихим, бесцветным. – Корреляция между работой Танаки и расширением зон – девяносто три процента. Это выше порога случайности.

– Корреляция – не причинность, – повторила Чен.

– Возможно. Но если мы проигнорируем эту информацию, а Танака окажется прав… – Петров замолчал, позволяя присутствующим самим закончить мысль.

Один из штатских – тот, что помоложе – подал голос:

– Совет Федерации разделён. Часть членов требует немедленных действий: эвакуация внутренних колоний, мобилизация флота. Другая часть считает, что паника навредит больше, чем сами зоны.

– А что считает военное командование? – спросил второй штатский.

Коннор посмотрел на Строуд.

– Командор, ваше мнение?

Она помедлила, собираясь с мыслями. Танака – учёный. Мечтатель. Человек, который верит, что понимание решит проблему. Что если достаточно долго смотреть на данные, ответ найдётся сам.

Она была солдатом. Она знала, что некоторые проблемы не решаются пониманием. Некоторые проблемы решаются только силой.

– Танака – либо гений, либо безумец, – сказала она. – Возможно, и то, и другое. Но если его теория верна хотя бы частично, мы имеем дело с угрозой, которую нельзя понять. Которую можно только остановить.

– Каким образом? – спросила Чен.

– Нейтрализацией источника.

Молчание. Присутствующие переглянулись.

– Вы предлагаете уничтожить зоны? – спросил штатский.

– Я предлагаю рассмотреть все варианты. Включая силовые.

– Это невозможно, – сказала Чен. – Зоны – не физические объекты. Их нельзя взорвать.

– Пока, – ответила Строуд. – Но если Танака прав, если зоны – «раны» в ткани реальности, то, возможно, их можно закрыть. Создать новую рану, которая заставит старые затянуться.

Снова молчание – теперь более долгое, более тяжёлое.

Коннор смотрел на неё с выражением, которое она не могла прочитать.

– Командор, – сказал он медленно, – мне нужно поговорить с вами наедине. После совещания.

Совещание продолжалось ещё два часа. Обсуждались данные, статистика, прогнозы. Строуд слушала вполуха, думая о словах, которые произнесла. Создать новую рану, которая заставит старые затянуться. Она не знала, откуда пришла эта мысль. Не знала, возможно ли это технически.

Но знала одно: сидеть и ждать – не вариант. Зоны расширялись. Структура – если верить Танаке – просыпалась. Время для понимания и диалога прошло. Время для действия – пришло.

Когда остальные разошлись, Коннор остался сидеть за столом. Строуд – тоже.

– Закройте дверь, – сказал он.

Она встала, коснулась панели. Дверь зашипела, закрываясь. Звукоизоляция активировалась – теперь их разговор был защищён.

– Садитесь, – сказал Коннор.

Она села. Он смотрел на неё – долго, оценивающе.

– То, что я вам сейчас скажу, – начал он, – является государственной тайной высшего уровня. Вы не можете обсуждать это ни с кем, кроме лиц, имеющих соответствующий допуск. Понимаете?

– Да, адмирал.

– Хорошо. – Он помедлил, собираясь с мыслями. – Есть план. Секретный. Мы разрабатываем его уже десять лет. Называется «Каутеризация».

Строуд не изменилась в лице, но внутри что-то дрогнуло. Каутеризация. Прижигание. Медицинский термин, означающий разрушение ткани для остановки кровотечения.

– Что за план?

– Именно то, что вы предложили. – Коннор наклонился вперёд. – Создание нового «шрама». Парадокса настолько катастрофического, что Вселенная будет вынуждена отреагировать. Создать новый закон. Новое ограничение.

– Какой парадокс?

– Петля причинности. Событие, которое является собственной причиной и следствием одновременно. Физически невозможное – по нынешним законам. Но если мы создадим его искусственно…

– Вселенная запретит само существование подобных петель, – закончила Строуд. – И всё, что связано с ними. Включая…

– Включая Структуру. – Коннор кивнул. – Если Танака прав, Структура существует между циклами. В своего рода… лакуне. Если мы создадим закон, который делает такое существование невозможным…

– Она исчезнет.

– Теоретически – да.

Строуд обдумывала услышанное. План был безумным – настолько безумным, что мог сработать. Или уничтожить всё, что они пытались защитить.

– Цена? – спросила она.

Коннор помедлил.

– Мы не знаем точно. Симуляции дают разброс от минимальных последствий до… катастрофических.

– Конкретнее.

– Минимум – звёздная система. Всё в радиусе светового месяца от точки активации.

– Максимум?

Долгое молчание.

– Неизвестно. Возможно – галактика. Возможно – вся Вселенная.

Строуд смотрела на него. Её лицо оставалось неподвижным, но внутри всё сжалось.

– Вы хотите рискнуть всей Вселенной?

– Я хочу спасти всю Вселенную. – Коннор откинулся в кресле. – Если Структура пробудится полностью – если все зоны сольются – законы физики перестанут работать. Везде. Материя станет нестабильной. Жизнь станет невозможной. Это не теория, командор. Это – экстраполяция данных, которые мы уже имеем.

– И вы думаете, что «Каутеризация» – меньшее зло?

– Я думаю, что «Каутеризация» – единственный шанс. Понимание не поможет. Диалог не поможет. Танака двадцать лет пытается понять – и только разбудил то, что спало. – Его голос стал жёстче. – Нам нужен хирург, а не психотерапевт. Кто-то, кто готов резать.

Строуд молчала. Она думала о брате. О катере, который существовал в двух местах одновременно. О лице Эрика в последний момент – испуганном, непонимающем.

О том, что она чувствовала, когда он исчез.

Месть, – шепнул голос в голове. Это месть. Ты хочешь уничтожить то, что забрало его.

Нет. Не месть. Долг. Защита. Необходимость.

Ты уверена?

– Кто будет командовать операцией? – спросила она.

Коннор смотрел на неё.

– Я надеялся, что вы.

Они говорили ещё час. Детали плана, технические аспекты, временны́е рамки. Устройство – «катализатор» – было почти готово. Не хватало одного: человека, способного его активировать.

– Почему человек? – спросила Строуд. – Почему не автоматическая система?

– Потому что парадокс требует сознания. – Коннор развернул голограмму – схему устройства, слишком сложную для её понимания. – Машина может создать петлю времени, но не может удержать её. Для этого нужен наблюдатель. Разум, способный существовать в противоречии.

– Это убьёт его.

– Вероятно. – Коннор не отводил взгляда. – Или… трансформирует. Мы не знаем точно. Симуляции противоречивы.

– И кто будет этим человеком?

– Мы ищем кандидатов. – Он помедлил. – Есть одна… перспективная. Мира Танака. Дочь руководителя «Палимпсеста».

Строуд нахмурилась.

– Дочь? Почему?

– Её мозг работает иначе. Нелинейная обработка информации, способность видеть паттерны, недоступные обычному восприятию. Мы думаем, что это связано с работой её отца – его контакты со Структурой каким-то образом повлияли на неё ещё до рождения.

– Она знает об этом?

– Нет. Пока нет.

Строуд откинулась в кресле. Мира Танака. Девятнадцать лет, если верить досье. Ребёнок, которого хотят использовать как инструмент. Как оружие.

Она должна была почувствовать отвращение. Должна была возразить, протестовать, требовать поиска альтернатив.

Но не почувствовала. Не возразила.

Семнадцать миллиардов жизней. Против одной.

Математика была простой. Жестокой, но простой.

– Я приму командование, – сказала она. – При одном условии.

– Каком?

– Я хочу видеть устройство лично. Понимать, как оно работает. И если придётся активировать его – я сделаю это сама.

Коннор приподнял бровь.

– Почему сами?

– Потому что если мы убиваем миллиарды – кто-то должен нести ответственность. Не «командование». Не «комитет». Конкретный человек. С именем и лицом.

Она посмотрела на него. Её глаза были холодными, серыми, как лунная поверхность за окном.

– Я готова быть этим человеком.

После совещания Строуд вернулась в свою каюту.

Закрыла дверь. Включила звукоизоляцию. Села на койку и позволила себе – впервые за много часов – не держать лицо.

Её руки дрожали.

Она посмотрела на них – руки, которые убивали, спасали, принимали решения, от которых зависели жизни. Руки, которые никогда не дрожали в бою. Которые никогда не подводили её.

Теперь они дрожали.

Каутеризация.

Она согласилась возглавить операцию, которая могла уничтожить всё живое во Вселенной. Согласилась использовать девятнадцатилетнюю девочку как инструмент. Согласилась стать палачом миллиардов – ради спасения триллионов, которые ещё не родились.

Это было правильно. Необходимо. Единственный выход.

Так почему её руки дрожали?

Она посмотрела на фотографию на столе. Эрик. Её брат. Его улыбка – слишком широкая, слишком беззаботная для человека, который через три месяца исчезнет из реальности.

– Я делаю это ради тебя, – прошептала она. – Ради всех, кого забрала эта… штука.

Фотография не ответила. Эрик продолжал улыбаться – застывший в моменте, который давно прошёл.

Ты уверена? – снова спросил голос в голове. Или это просто месть? Желание уничтожить то, что ты не можешь понять?

Она не знала.

Не знала – и это было хуже всего.

Ночью – если можно назвать ночью условное время на лунной базе – она не могла уснуть.

Лежала на койке, глядя в потолок, и думала. О плане. Об устройстве. О девочке, которую планировали использовать.

Мира Танака. Дочь учёного, который – если верить его же докладу – разбудил угрозу, с которой они теперь боролись. Ирония была жестокой: отец создал проблему, дочь должна была стать решением.

Или жертвой.

Строуд села на кровати. Сон не шёл – не придёт уже. Она включила терминал и вызвала досье.

Мира Танака. Девятнадцать лет. Место рождения – орбитальная станция «Архив». Мать – Юкико Танака, урождённая Ямамото. Умерла при родах.

Умерла при родах.

Строуд читала дальше. Отец – Хироши Танака, руководитель проекта «Палимпсест». Контакт минимальный, отношения сложные.

Отец, которого никогда не было рядом. Мать, которую она никогда не знала.

Образование – когнитивная нейробиология, университет Элизиума. Отчислена после конфликта с преподавателем.

Отчислена. Не вписывалась.

Текущее занятие – техник в нейролаборатории «Кортекс». Низкая зарплата, скромные условия.

Живёт ниже своих возможностей. Отвергает помощь отца.

И главное – медицинские данные. Нестандартная нейроактивность. Паттерны обработки информации, не соответствующие норме. Способность видеть закономерности, недоступные другим.

Сломанная? – подумала Строуд. Или… другая?

Она закрыла досье. Посмотрела в окно – на чёрное небо, на звёзды, на бесконечность, которая простиралась во всех направлениях.

Мира Танака не была солдатом. Не была героем. Была девочкой, которая не вписывалась – как сама Строуд когда-то давно, до того как военная служба сделала её тем, кем она стала.

И эту девочку хотели использовать как оружие.

Ты готова это сделать? – спросила она себя. Готова посмотреть ей в глаза и сказать: «Ты должна умереть, чтобы остальные могли жить»?

Она не знала.

Но знала одно: если придётся – сделает. Потому что это её работа. Потому что это её долг. Потому что кто-то должен принимать решения, которые невозможно принять.

Кто-то должен быть хирургом.

Утром она отправила два сообщения.

Первое – адмиралу Коннору:

«Принимаю командование операцией «Каутеризация». Прошу организовать доступ к устройству и полный брифинг по техническим аспектам. Также прошу организовать наблюдение за Мирой Танакой – без её ведома. Мне нужно знать всё о ней, прежде чем принимать решение».

Второе – дочери:

«Анна. Я сделаю всё возможное, чтобы быть на твоём концерте. Люблю тебя больше всего на свете. Мама».

Она перечитала второе сообщение трижды. Хотела добавить что-то ещё – что-то важное, что-то, что она никогда не говорила вслух. Но слова не шли.

Отправила как есть.

Потом встала, надела форму и вышла в коридор.

Работа ждала.

База «Немезида» располагалась в поясе Койпера – на астероиде, достаточно далёком, чтобы оставаться незамеченным, достаточно большом, чтобы вместить секретный комплекс. Строуд прибыла туда через три дня – на корабле без опознавательных знаков, по маршруту, который не существовал ни в одной базе данных.

Астероид был безымянным – просто набор цифр в каталоге. Идеальное место для того, чтобы спрятать конец света.

Её встретил главный инженер проекта – доктор Линь Чэнь, маленький мужчина с нервным взглядом и руками, которые постоянно двигались. Он говорил быстро, заглатывая окончания слов, перескакивая с темы на тему.

– Командор, честь, большая честь, мы ждали, я покажу, идёмте, идёмте…

Она следовала за ним по коридорам базы – стерильным, белым, похожим на больницу. Охрана была минимальной, но каждый проход требовал биометрической идентификации. Здесь не было случайных людей. Здесь все знали, над чем работают.

Лаборатория находилась в центре астероида – глубоко под поверхностью, защищённая от любого внешнего воздействия. Двери открылись, и Строуд увидела его.

Устройство.

Сфера диаметром три метра. Поверхность – серебристая, гладкая, без швов и креплений. Она висела в центре помещения, удерживаемая невидимыми полями, и медленно вращалась – так медленно, что движение было почти незаметно.

– Это оно, – сказал Чэнь. В его голосе была смесь гордости и страха. – Катализатор.

Строуд подошла ближе. Сфера выглядела безобидной – как элемент декора, как произведение искусства. Трудно было поверить, что эта штука способна уничтожить галактику.

– Как оно работает? – спросила она.

– Принцип… – Чэнь замялся, подбирая слова. – Принцип сложный. Если упрощать: устройство создаёт замкнутую временну́ю петлю в ограниченной области. Событие становится собственной причиной и следствием одновременно. Физически невозможная конфигурация.

– И Вселенная отреагирует.

– Да. Создаст новое ограничение. Новый закон, который делает подобные петли невозможными.

– А всё, что связано с петлями…

– Перестанет существовать. Включая – теоретически – Структуру.

Строуд смотрела на сферу. Три метра. Серебристый металл. Конец всего – или спасение всего, в зависимости от точки зрения.

– Катализатор, – повторила она. – Почему такое название?

– Потому что само по себе устройство ничего не делает. – Чэнь указал на сферу. – Оно создаёт условия для петли, но не запускает её. Для этого нужен наблюдатель. Сознание, способное удерживать противоречие.

– Человек.

– Да. Человек внутри устройства в момент активации. Его сознание становится точкой, вокруг которой формируется петля.

– И что происходит с этим человеком?

Чэнь отвёл взгляд.

– Мы не знаем точно. Симуляции… – он сглотнул. – Симуляции показывают разные результаты. В одних – мгновенная смерть. В других – трансформация. В третьих – существование во всех временах одновременно. Как если бы человек становился частью самого парадокса.

Строуд смотрела на сферу. Внутри что-то мерцало – слабый свет, едва заметный.

– А если человек откажется? Или не сможет удержать противоречие?

– Тогда… – Чэнь снова сглотнул. – Тогда петля коллапсирует. Неконтролируемо. Радиус поражения – непредсказуем.

– Минимум – звёздная система. Максимум – галактика.

– Или больше. Мы правда не знаем.

Строуд молчала. Смотрела на устройство, которое могло спасти Вселенную или уничтожить её. На работу сотен учёных, миллиардов кредитов, десятилетий исследований.

На оружие, которое ей предстояло использовать.

– Мира Танака, – сказала она. – Почему именно она?

– Её мозг, – ответил Чэнь. – Он обрабатывает информацию нелинейно. Квантовая суперпозиция состояний – на нейронном уровне. Она может существовать в противоречии, где обычный человек сломается.

– Она знает об этом?

– Нет. Никто ей не говорил. Её отец подозревает, но… – Чэнь замялся. – Он защищает её. Не хочет, чтобы она знала правду.

Защищает. Строуд подумала о своей дочери. О концерте через две недели. О скрипичном соло, которое она, возможно, никогда не услышит.

– Когда устройство будет готово? – спросила она.

– Технически – уже готово. Осталась калибровка и… – он посмотрел на неё, – …и кандидат.

– Мира Танака.

– Или кто-то с похожими способностями. Но таких… – он развёл руками. – Таких нет. Только она.

Строуд сделала шаг назад. Сфера продолжала медленно вращаться – безразличная к решениям, которые предстояло принять.

– Я хочу полный доступ ко всей документации, – сказала она. – Симуляции, расчёты, всё. И я хочу знать всё о Мире Танаке. Её способности, её слабости, её… – она помедлила, – …её цену.

– Цену?

– Что мы можем ей предложить. Что заставит её согласиться.

Чэнь смотрел на неё – и в его глазах было что-то, похожее на страх. Не перед устройством. Перед ней.

– Вы планируете убедить её? А если она откажется?

Строуд не ответила. Она смотрела на сферу – на серебристую поверхность, на едва заметное мерцание внутри.

На конец света, который помещался в ладони.

– Посмотрим, – сказала она наконец. – Посмотрим.

Вечером, в каюте на базе «Немезида», она снова смотрела на фотографию брата.

Эрик улыбался ей – из прошлого, которое никогда не вернётся. Из времени, когда она ещё верила в справедливый мир. Когда думала, что если следовать правилам, если делать всё правильно, плохого не случится.

– Я найду способ, – прошептала она. – Я остановлю это. Ради тебя. Ради всех.

Фотография молчала. Эрик продолжал улыбаться – застывший в моменте, который давно прошёл.

Строуд закрыла глаза. Завтра – новый день. Новые решения. Новые шаги к цели, которая оправдывала любые средства.

Или нет?

Она не знала. Но знала одно: она будет идти вперёд. Потому что остановиться – значит сдаться. А Эва Строуд не сдавалась. Никогда.

Даже если цена победы – её собственная душа.

Глава 5: Вход

Станция «Порог» встретила её молчанием.

Три недели назад Лена Ковач покинула это место, чтобы увидеть Танаку. Три недели назад она ещё могла сомневаться – в его теории, в своём решении, в том, что её ждёт. Теперь сомнений не осталось.

Она знала всё. Шрамы. Циклы. Структура. История цивилизации, которая хотела стать совершенной и превратилась в чистый процесс, в глагол без существительного. Пробуждение, которое началось с алгоритма одного человека и теперь грозило поглотить реальность.

И она знала, что должна сделать.

Шлюз станции закрылся за ней с мягким шипением. Коридор был пуст – время ночной смены, большинство персонала спало или работало в изолированных отсеках. Лена шла по знакомому маршруту, и её шаги гулко отдавались от стен, словно станция была пустой раковиной, ждущей моря.

Тоска.

Она чувствовала её – сильнее, чем прежде. За три недели отсутствия зона расширилась ещё на полпроцента, и граница подползла ближе к станции. Теперь тоска Структуры проникала сквозь стены, сквозь металл и пластик, сквозь саму ткань реальности. Не как звук, не как запах – как присутствие. Как что-то, что всегда было рядом, но только теперь стало заметным.

Лена остановилась у обзорного окна. За стеклом висела тьма космоса, испещрённая звёздами, и где-то там, в семнадцати миллионах километров, начиналась она. Зона Бета. Место, где энтропия текла вспять. Место, где мёртвое собиралось заново.

Место, куда она собиралась войти.

– Добро пожаловать обратно, доктор Ковач.

Голос за спиной. Лена обернулась.

Алексей Воронов стоял в тени коридора – высокий, сутулый, с лицом, которое за три недели постарело на год. Его глаза были красными от недосыпа, а в руке он сжимал планшет с данными, которые, вероятно, не несли ничего хорошего.

– Алексей. – Она кивнула. – Не спится?

– Кому здесь спится. – Он подошёл ближе, остановился рядом с ней у окна. – Зона расширяется быстрее. Мы потеряли ещё два зонда.

– Потеряли?

– Они вошли и… – он замялся, – …вернулись. Но данные на них – с завтрашнего дня. События, которые ещё не произошли.

Лена молчала. Это было ново – и пугающе. До сих пор зонды возвращались с данными прошлого, не будущего.

– Она меняется, – сказала Лена. – Структура. Готовится к чему-то.

– К пробуждению. – Воронов смотрел в окно, и его лицо было мрачным. – Танака прислал обновлённые модели. Если темп сохранится, зоны начнут сливаться через четыре-шесть месяцев. После этого… – он не договорил.

После этого – конец. Законы физики перестанут работать. Материя станет нестабильной. Жизнь – невозможной.

– Поэтому я здесь, – сказала Лена.

Воронов посмотрел на неё. В его глазах было что-то, чего она не видела раньше. Не страх – надежда. Слабая, отчаянная, но всё же надежда.

– Ты уверена?

– Нет. Но кто-то должен.

– Почему ты?

Она улыбнулась – грустно, мягко.

– Потому что я всю жизнь искала это. Связь с чем-то большим. С космосом. С чем-то. Может, это мой шанс.

– Или твоя смерть.

– Разве это не одно и то же? – Она повернулась к нему. – Связь требует жертвы. Всегда. Нельзя стать частью чего-то, не потеряв часть себя.

Воронов молчал. Потом – медленно, тяжело – кивнул.

– Когда?

– Завтра. На рассвете. – Она усмехнулась. – Если здесь вообще бывает рассвет.

– Протокол «Энтропос»?

– Полный. Биомониторинг, эмоциональный карантин, маркеры направления. Всё, как положено.

– Лимит экспозиции?

– Шесть часов. – Она помедлила. – Если я не вернусь раньше.

Воронов смотрел на неё – долго, молча. Потом протянул руку и коснулся её плеча. Неожиданный жест; за четырнадцать месяцев совместной работы он никогда не прикасался к ней.

– Удачи, – сказал он. – Ты мне не нравишься, Ковач. Но ты – храбрая. Это я уважаю.

– Спасибо, Алексей. – Она накрыла его руку своей. – Береги станцию. Что бы ни случилось.

Он кивнул и отступил. Его шаги затихли в коридоре, и Лена осталась одна – у окна, глядя на звёзды и на тьму, которая ждала её.

Ночь прошла без сна.

Лена лежала в своей каюте, глядя в потолок, и думала. О матери, которая умерла, когда ей было семь. О звёздах, которые она рассматривала с крыши дома, мечтая о чём-то большем. О жизни, которая прошла в поисках – и, может быть, завтра закончится находкой.

Или трансформацией.

Или ничем.

Она не боялась. Должна была, наверное, – но не боялась. То, что её ждало, было связано с ней. С тем, кем она была, кем хотела стать, кем искала всю жизнь. Если это – цена за ответы, она готова была заплатить.

Тоска пульсировала на периферии сознания – мягкая, настойчивая. Она узнавала её теперь. Не чужая эмоция – эхо. Эхо того, что Структура чувствовала триллион лет назад, когда ещё была кем-то. Когда ещё помнила, что значит хотеть.

«Мы похожи, – подумала Лена. – Мы обе ищем. Мы обе потеряли. Может, поэтому я слышу тебя».

Тоска усилилась – на мгновение, как будто в ответ. Потом снова стала фоном, постоянным и неизменным.

Лена закрыла глаза и попыталась уснуть.

Утро началось с протоколов.

Медицинский отсек станции «Порог» был маленьким – две кушетки, шкаф с оборудованием, экран с данными. Лена сидела на кушетке, пока медтехник Родригес – молодая женщина с усталыми глазами – подключала датчики.

– Биомониторинг активирован, – сказала Родригес. – Пульс, давление, клеточное деление, нейроактивность. Всё будет транслироваться в реальном времени.

– Если связь не оборвётся.

– Да. – Родригес помедлила. – Если не оборвётся.

Лена посмотрела на свои руки. Те же руки, что всегда. Через несколько часов они могут принадлежать кому-то другому. Или никому.

– Эмоциональный карантин, – продолжила Родригес. – Вы помните правила?

– Не думать о прошлом. Не вспоминать умерших. Сосредоточиться на настоящем.

– Зона резонирует с тоской. Чем больше вы её чувствуете…

– …тем глубже она проникает. Знаю.

Родригес кивнула. Её руки работали автоматически, проверяя соединения, но глаза были на Лене – с выражением, которое было трудно прочитать. Страх? Восхищение? Жалость?

– Вы правда хотите это сделать? – спросила она вдруг.

– Хочу ли? – Лена задумалась. – Не знаю. Но должна. Это разные вещи.

– Почему вы?

– Потому что я слышу её. – Лена коснулась своего виска. – Тоску. Чувствую её. Это значит, что между нами есть… связь. Канал. Может, я смогу использовать его.

– А если нет?

– Тогда вы получите данные. О том, что происходит внутри. Это тоже важно.

Родригес молчала. Закончила с датчиками, отступила на шаг.

– Готово. – Её голос был хриплым. – Удачи, доктор Ковач.

– Спасибо.

Шлюз исследовательского модуля.

Лена стояла перед дверью, которая вела наружу – в скафандре высшей защиты, с системами жизнеобеспечения на восемь часов, с маркерами направления, закреплёнными на поясе. За этой дверью был космос. За космосом – зона.

За зоной – она.

Воронов стоял рядом, у командной панели. Его лицо было серым в тусклом свете шлюза.

– Последний шанс отказаться, – сказал он.

– Нет.

– Я должен был спросить.

– Знаю.

Молчание. Потом Воронов произнёс – тихо, почти неслышно:

– Танака думает, что ты сможешь. Он верит в тебя.

– А ты?

– Я не верю ни во что. – Он посмотрел на неё. – Но я надеюсь. Это худшее, что может случиться с циником.

Лена улыбнулась. Протянула руку – в перчатке скафандра – и коснулась его плеча.

– Передавай то, что я передам, – сказала она. – Что бы это ни было. Обещай.

– Обещаю.

Она кивнула. Отвернулась. Нажала кнопку.

Внешняя дверь шлюза начала открываться.

Космос обнял её – холодный, бесконечный, равнодушный.

Лена оттолкнулась от станции и полетела вперёд, к исследовательскому катеру, который ждал её в двадцати метрах от шлюза. Маленький корабль – рассчитанный на одного пилота, с минимумом систем, максимумом манёвренности. «Орфей» – так его назвали, и ирония не ускользнула от неё.

Орфей спускался в подземный мир, чтобы вернуть возлюбленную.

Она спускалась в зону, чтобы вернуть – что? Ответы? Понимание? Себя?

Катер принял её в своё чрево – тесную кабину с экранами и приборами. Лена села в кресло пилота, пристегнулась, активировала системы. Двигатель загудел, готовый к полёту.

– «Орфей» к «Порогу», – сказала она в микрофон. – Системы в норме. Начинаю движение.

– Принято, «Орфей». – Голос Воронова, искажённый помехами. – Удачи.

Катер двинулся вперёд. Станция начала уменьшаться за кормой – из комплекса превращаясь в точку, из точки – в ничто.

Перед ней была тьма. И где-то в этой тьме, в семнадцати миллионах километров, ждала она.

Полёт занял четыре часа.

Лена сидела в кресле, глядя на экраны, и думала. О Танаке, который показал ей данные – двадцать три цикла, двадцать три катастрофы, двадцать три шрама. О Структуре, которая была цивилизацией и стала процессом. О зонах, которые были не аномалиями, а пробуждением.

И о себе.

Кем она станет, когда войдёт? Останется ли собой? Или трансформируется – как те, кого зона забрала раньше? Руины «Новой Одессы», где фигуры собирались заново атом за атомом. Люди, которые были людьми и стали чем-то другим.

«Связь требует жертвы», – сказала она Воронову. Теперь эти слова звучали иначе. Не как философия – как пророчество.

На третьем часу полёта она увидела её.

Зона Бета не имела чёткой границы – это было первое, что замечали все исследователи. Не стена, не барьер, не линия на карте. Скорее – переход. Область, где нормальная реальность постепенно уступала место чему-то другому.

Сначала – звёзды. Они начали мерцать иначе – не так, как полагалось звёздам. Слишком быстро. Слишком ритмично. Как будто кто-то моргал миллионами глаз.

Потом – свет. Он преломлялся неправильно, огибая невидимые препятствия, создавая узоры, которых не должно было быть. Лена видела созвездия, которые не существовали. Звёзды, которые погасли миллионы лет назад. Свет из прошлого, смешанный со светом из будущего.

И, наконец, – тоска.

Она накатила волной – сильнее, чем когда-либо. Не фоновый шум, а присутствие. Что-то огромное, древнее, потерянное. Что-то, что помнило – смутно, неясно, – каково было хотеть. Каково было быть кем-то.

– «Орфей» к «Порогу», – сказала Лена. Её голос дрожал. – Вижу границу зоны. Начинаю сближение.

Статика в ответ. Потом – голос Воронова, искажённый до неузнаваемости:

– …при…то… удач…

Связь оборвалась.

Лена осталась одна.

Она пересекла границу в 14:37 по станционному времени.

Это не было мгновением – скорее, процессом. Нормальная реальность не заканчивалась резко; она истончалась, как туман на рассвете. Законы физики не нарушались – они забывались. Одно правило за другим, одна константа за другой.

Первым ушло время.

Лена почувствовала это – как что-то внутри сдвинулось. Часы на приборной панели показывали 14:37, потом 14:38, потом – снова 14:37, потом 14:41, потом ничего. Цифры мерцали, меняясь хаотично, теряя смысл.

«Время – не линия, – вспомнила она слова Танаки. – Внутри зоны Бета оно – плоскость. Или объём. Все моменты существуют одновременно».

Она закрыла глаза. Открыла.

И увидела.

Мир вокруг неё изменился.

Не визуально – онтологически. Она смотрела на космос за иллюминатором, но это был не тот космос, который она знала. Звёзды двигались – не по орбитам, а к ней. Как будто она была центром, вокруг которого вращалась Вселенная. Как будто всё, что существовало, существовало для того, чтобы она это увидела.

И она видела – себя.

Не отражение. Не образ. Себя – во всех моментах времени одновременно. Лена-ребёнок, лежащая на крыше и смотрящая на звёзды. Лена-студентка, выбирающая астрофизику. Лена-учёный, прибывающая на станцию «Порог». Лена-будущее – старая, седая, с глазами, которые видели слишком много.

Лена-мёртвая.

Лена-нерождённая.

Все версии. Все возможности. Бесконечная лента моментов, наложенных друг на друга, переплетённых, неразделимых.

«Я была, – подумала она. – Я есть. Я буду. Всё – одновременно».

Тошнота накатила волной – не желудочная, а глубже. Тошнота идентичности. Где она заканчивалась? Где начиналось остальное? Граница между «я» и «не-я» размывалась, истончалась, исчезала.

Она хотела закричать – но не знала, есть ли у неё ещё рот.

Цвета.

Она видела цвета, которых не существовало.

Синий, который был одновременно красным. Чёрный, который светился. Оттенки, для которых в человеческом языке не было слов – потому что человеческий мозг не должен был их воспринимать.

Структура не имела формы – но мозг Лены интерпретировал её присутствие. Переводил непереводимое на язык образов. И образы были – невозможными.

Геометрия. Фигуры, которые существовали за мгновение до того, как она их видела. Она помнила их форму – пятиугольники, которые были шестиугольниками, спирали, которые раскручивались в обе стороны одновременно, – но не могла вспомнить, когда увидела. Они были в её памяти до того, как попали туда.

Отражения. Она видела себя – но не текущую. Себя через секунду. Себя секунду назад. Себя через час, через год, через всю оставшуюся жизнь. Отражения множились, накладывались, сливались в единый калейдоскоп, где прошлое и будущее были одним.

«Отражение до зеркала», – вспомнила она термин из отчётов. Теперь она понимала, что он означал.

Звук.

Не голос – эхо. Её собственные мысли, возвращённые к ней, произнесённые кем-то другим. С акцентом на слогах, которые она не выделяла. С паузами в неожиданных местах.

«ты / здесь / зачем-ты»

Лена замерла. Это не было её мыслью – но звучало как её мысль. Знакомым голосом, знакомой интонацией. Как будто она сама задавала себе вопрос – но не помнила, что задавала.

– Я… – Её голос звучал странно в пустоте катера. – Я хочу понять.

«понять / понимать / что-такое / понимать / мы / понимали / когда-то / давно / так давно / что / забыли / как это»

Структура. Она говорила – если это можно было назвать речью. Не голос, не слова – резонанс. Паттерн, который мозг Лены переводил на человеческий язык.

И язык был сломанным.

– Кто вы? – спросила она.

«кто / мы / кто / были мы / кем-то / давно / теперь / мы / процесс / изменение / движение / без того-что / движется»

– Вы были людьми? Как мы?

«не-людьми / но / похожими / смертными / искавшими / хотевшими / больше / всегда больше / хотели хотели хотели / пока хотение / не стало / всем что мы»

Лена слушала – и понимала. Не разумом – чем-то более глубоким. Она чувствовала то, что Структура пыталась передать. Историю. Трагедию. Потерю.

«Они были как мы, – думала она. – Хотели большего. Получили – и потеряли себя».

Время внутри зоны не существовало – но что-то всё же проходило. Не минуты, не часы – состояния. Лена переходила из одного в другое, как путник через комнаты незнакомого дома.

Она видела прошлое Структуры.

Не как историю – как переживание. Она была там, среди Первых. Смотрела их глазами на мир без законов, бесконечно пластичный, открытый любым изменениям. Чувствовала их радость, когда они убрали смерть. Их восторг, когда переписали законы физики. Их голод, который никогда не утихал.

И их ужас – в конце. Когда поняли, что стали. Когда забыли свои имена. Когда осталось только меняться, меняться, меняться – без причины, без цели, без зачем.

«мы / не хотели / этого» – резонировал голос Структуры. – «хотели / лучшего / получили / пустоту / теперь / только / тоска / память о том / что / потеряли»

– Что вы потеряли?

«всё / себя / цель / смысл / имена / лица / любовь / страх / радость / боль / всё что / делает / кого-то / кем-то»

Лена плакала. Она не заметила, когда начала – слёзы просто текли по её лицу, внутри шлема скафандра, не находя выхода. Она плакала не от страха – от сочувствия. От понимания того, что чувствовала Структура.

Тоска. Вот что это было. Не желание уничтожить, не жажда поглотить – тоска. По тому, чем они были. По тому, что потеряли. По конечности, которую убрали, – и без которой бесконечность стала пустой.

– Вам одиноко, – прошептала она.

«одиноко / да / триллион лет / одиноко / нет никого / кто / понял бы / кто / помнил бы / что мы / были / кем-то»

– Я помню. – Лена вытерла слёзы, которых не могла вытереть. – Я слышу вас. Я понимаю.

Молчание. Долгое, геологическое. Триллион лет в мгновении.

«ты / понимаешь?»

– Пытаюсь.

«никто / не пытался / раньше / они / боятся / ненавидят / хотят / уничтожить / но не / понять»

– Я другая.

«почему / ты / другая?»

– Потому что… – Она думала. – Потому что я тоже ищу. Всю жизнь. Связь с чем-то большим. С космосом. С чем-то, что придаст смысл.

«смысл / мы / искали / смысл / нашли / всё / кроме / смысла»

– Может, смысл не в том, что находишь. Может, смысл – в поиске.

Снова молчание. Структура – думала? Или то, что заменяло ей мышление.

«покажи / нам»

– Что показать?

«себя / что-такое / быть / кем-то / мы / забыли / ты / помнишь / покажи»

Лена открылась.

Не физически – онтологически. Позволила Структуре войти в свою память, в свои переживания, в то, что делало её ею.

Она показала детство. Крышу дома в Будапеште, тёплую ночь, звёзды над головой. Маленькую девочку, которая смотрела вверх и чувствовала – смутно, неясно, – что там есть что-то большее. Что-то, к чему она принадлежит.

Она показала мать. Женщину с тёмными волосами и усталыми глазами, которая угасала медленно, день за днём, как звезда, исчерпавшая топливо. Её последний взгляд – на семилетнюю Лену. Последние слова: «Смотри на небо, милая. Я буду там».

Она показала одиночество. Годы в школе, в университете, на станциях – всегда чуть в стороне, всегда немного другая. Люди вокруг, которые не понимали. Отношения, которые не складывались. Космос, который манил – и не отпускал.

Она показала себя. Лену Ковач, тридцать шесть лет, астрофизик, одиночка. Человека, который всю жизнь искал – и, может быть, наконец нашёл.

Структура смотрела.

Впервые за триллион лет – смотрела на что-то маленькое, конечное, смертное. На существо, которое жило несколько десятков лет – мгновение по её меркам, – и в этом мгновении умещалось всё. Радость, боль, любовь, страх, надежда, отчаяние.

Смысл.

«ты / маленькая» – резонировал голос. – «конечная / смертная / но / в тебе / больше / чем в нас»

– Больше?

«ты / чувствуешь / мы / только / помним / что чувствовали / ты / живёшь / мы / только / продолжаемся / ты / выбираешь / мы / только / меняемся»

– Вы тоже можете выбирать.

«можем / ?»

– Да. Вы выбрали говорить со мной. Выбрали смотреть. Выбрали не… – она замялась, – …не поглотить меня сразу.

Молчание. Потом – что-то, похожее на смех. Не звук – вибрация, ощущение, резонанс.

«ты / странная / маленькая / мы / не встречали / таких / давно / очень / давно»

– Как давно?

«до / начала / этого / цикла / до / законов / до / шрамов / когда мы / ещё / были / кем-то»

Лена поняла. Структура не встречала понимающего с момента своей трансформации. Триллион лет – и никто не пытался услышать. Только бояться. Только бежать.

Только уничтожать.

– Я не хочу вас уничтожить, – сказала она. – Я хочу понять.

«понять / значит / измениться / ты / готова / измениться?»

Вопрос повис в пустоте – или в том, что заменяло пустоту внутри зоны. Лена знала, что это значит. Знала цену.

И всё равно ответила:

– Да.

Изменение началось мягко.

Сначала – восприятие. Границы между «я» и «не-я» размылись окончательно, и Лена перестала понимать, где заканчивается она и начинается остальное. Её тело – скафандр, катер, космос вокруг – всё было ею. И она была всем.

Потом – время. Оно развернулось, как свиток, и она увидела его целиком. Прошлое, настоящее, будущее – не последовательность, а картина. Она видела себя входящей в зону. Видела себя выходящей. Видела себя – другой – стоящей на станции «Порог» и говорящей слова, которые ещё не произнесла.

И, наконец, – понимание.

Не знание – понимание. Она поняла, что такое Структура. Не разумом – всем существом. Поняла их боль, их одиночество, их тоску по тому, что потеряли.

Поняла, почему зоны расширяются. Не из злобы, не из желания уничтожить – из поиска. Структура искала кого-то, кто поймёт. Кого-то, кто напомнит ей, каково было быть.

И теперь – нашла.

«ты / станешь / мостом» – резонировал голос. – «между / нами / и ними / между / процессом / и формой / ты / будешь / говорить / обеим / сторонам»

– Я… – Лена пыталась собрать мысли, но мысли были везде – в ней, вокруг неё, за пределами неё. – Я смогу вернуться?

«да / но / другой / ты / будешь / видеть / больше / чувствовать / иначе / ты / останешься / собой / но собой / большей»

– Что я должна делать?

«говорить / передавать / быть / связью / между / конечным / и бесконечным / мы / не можем / говорить / с ними / сами / слишком / разные / ты / можешь»

Лена поняла. Она – интерфейс. Переводчик. Мост между тем, что было человечеством, и тем, что было до человечества.

– Хорошо, – сказала она. – Я буду мостом.

«тогда / иди / вернись / к ним / скажи / что мы / не враги / мы / только / потерянные / ищем / то же / что они / смысл / цель / зачем»

– А зоны? Они перестанут расширяться?

«не можем / остановить / пока / не вспомним / зачем / существуем / помоги / нам / вспомнить / тогда / возможно / остановимся»

«Помоги нам вспомнить». Лена думала о том, что это значит. Как помочь вспомнить существу, которое забыло себя триллион лет назад? Как напомнить процессу, что он когда-то был кем-то?

Ответа не было. Пока.

Но она найдёт. Найдёт – потому что теперь была частью этого. Частью их.

– Я попробую, – сказала она. – Обещаю.

«спасибо» – резонировал голос. Простое слово. Человеческое слово.

Может быть, первое человеческое слово, которое Структура произнесла за триллион лет.

Возвращение было странным.

Лена не помнила, как вышла из зоны. Не помнила, как управляла катером. Просто – была внутри, потом – снаружи. Как будто пространство сложилось, позволив ей пройти.

Станция «Порог» появилась перед ней – знакомый силуэт на фоне звёзд. Но звёзды выглядели иначе. Ярче? Нет, не ярче – понятнее. Она видела их теперь не как точки света, а как паттерны. Связи. Отношения.

Она видела всё.

– «Орфей» к «Порогу», – сказала она в микрофон. Её голос звучал странно – как будто говорили несколько человек одновременно. – Я вернулась.

Статика. Потом – голос Воронова, полный чего-то, что было похоже на страх:

– Ковач? Ты… ты в порядке?

– Да. И нет. – Она улыбнулась – хотя знала, что он не видит. – Я изменилась. Но я всё ещё я.

– Биометрия показывает… – пауза, – …показывает невозможные данные. Твоя нейроактивность… она везде. Как будто твой мозг работает во всех точках одновременно.

– Это нормально. Теперь.

– Лена… что там было?

Она думала, как ответить. Слова казались слишком маленькими, слишком ограниченными. Как объяснить зрячему, что такое цвет? Как объяснить тому, кто не был там?

– Они не враги, – сказала она наконец. – Они… потерянные. Как мы. Как все. Ищут то же, что ищем мы. Смысл. Цель. Зачем.

– Это… это не отвечает на мой вопрос.

– Знаю. – Она направила катер к шлюзу. – Но это – начало ответа.

Шлюз открылся.

Лена вышла из катера – и поняла, что изменилась больше, чем думала.

Она видела Воронова – но не только его. Видела все версии его. Молодого, полного надежд. Старого, умирающего. Того, кем он мог бы стать. Того, кем не стал. Бесконечная лента возможностей, сложенная в одном человеке.

– Лена? – Его голос дрожал. – Твои глаза…

– Что с ними?

– Они… – он сглотнул, – …они другие. Глубже. Как будто смотришь в колодец.

Она не видела зеркала. Но чувствовала – что-то изменилось. Её глаза теперь смотрели иначе. Видели больше.

– Мне нужно связаться с Танакой, – сказала она. – Срочно.

– Связь нестабильна. После твоего входа… помехи усилились.

– Тогда запиши сообщение. Отправь, когда сможешь.

– Что передать?

Лена посмотрела на него – на человека, который не верил ни во что, но надеялся. На человека, который позволил ей войти, зная, что она может не вернуться.

– Передай: она не хочет нас уничтожить. Она просто существует. И её существование несовместимо с нашим – не потому что она злая. Потому что она забыла. Забыла, как быть совместимой. Забыла, зачем вообще быть.

– И что это значит?

– Это значит, что есть шанс. – Она шагнула к нему, и он невольно отступил – от неё веяло чем-то другим, чем-то, что было за пределами человеческого. – Если мы сможем напомнить ей – кем она была, зачем начала меняться – возможно, она выберет остановиться. Выберет сосуществование вместо поглощения.

– А если не сможем?

– Тогда… – она помедлила, – …тогда у нас есть четыре-шесть месяцев. Может, меньше. Зоны соединятся, и всё закончится.

Воронов смотрел на неё – на эту женщину, которая была Леной Ковач и была чем-то большим. В его глазах была смесь страха и благоговения.

– Ты… – он запнулся, – …ты всё ещё ты?

– Да. – Она улыбнулась – улыбкой, которая была правильной, но немного сдвинутой. – Я – Лена Ковач. Астрофизик. Человек, который всю жизнь искал связь с чем-то большим.

– И нашла?

– Нашла. – Её глаза – те, другие глаза – смотрели сквозь него, на что-то за пределами стен, за пределами станции, за пределами реальности. – И теперь – я часть этого.

Позже – когда связь с «Архивом» восстановилась – она говорила с Танакой.

Его лицо на экране было серым от усталости. Он не спал, она знала – не спал с тех пор, как она отправила первый отчёт из зоны. Ждал. Надеялся. Боялся.

– Лена. – Его голос был хриплым. – Ты…

– Изменилась. Да.

– Как?

– Не могу объяснить. Слова слишком маленькие. – Она помедлила. – Но я понимаю теперь. Понимаю их. Структуру.

– Что ты узнала?

– Они не хотят уничтожить нас. Они… – она искала слово, – …тоскуют. По тому, чем были. По конечности, которую убрали. По смыслу, который потеряли.

– Тоскуют?

– Да. Зоны – это не атака. Это… поиск. Они ищут кого-то, кто поймёт. Кого-то, кто напомнит им, каково было быть.

Танака молчал. Переваривал информацию.

– И ты… – он начал, – …ты стала этим «кем-то»?

– Мостом. Связью между ними и нами.

– Что они хотят?

– Вспомнить. – Лена посмотрела в камеру – и знала, что он видит её глаза, те глаза. – Вспомнить, зачем начали меняться. Вспомнить, кем были до того, как стали процессом. Если мы поможем им вспомнить – возможно, они выберут остановиться.

– Как помочь вспомнить чему-то, что забыло себя триллион лет назад?

– Не знаю. Пока. – Она помедлила. – Но я думаю… твоя дочь. Мира. Она может быть ключом.

– Почему?

– Потому что она другая. Как я. Как они. Она видит паттерны, которые не видят другие. Её мозг работает иначе – между линейным и нелинейным, между конечным и бесконечным. Она может быть… напоминанием.

Танака побледнел.

– Лена, я не позволю…

– Не позволишь чего? – Её голос стал жёстче. – Хироши, у нас нет времени на защиту и сомнения. Зоны соединяются. Месяцы – может, недели. Если мы не найдём способ напомнить им…

– Я знаю. – Он закрыл глаза. – Я знаю. Просто… она моя дочь.

– И она может спасти всё. Или – если мы не дадим ей шанса – погибнуть вместе со всеми остальными.

Молчание. Долгое, тяжёлое.

– Она летит сюда, – сказал Танака наконец. – Уже в пути. Будет через два дня.

– Хорошо. – Лена кивнула. – Я тоже прилечу. Нужно встретиться. Поговорить. Решить, что делать.

– А зона? Ты можешь её покинуть?

Лена улыбнулась – той другой улыбкой, которая была её и не совсем её.

– Я не в зоне, Хироши. Я – часть зоны теперь. Где бы я ни была – часть меня всегда там. С ними.

Танака смотрел на неё – на эту женщину, которая была его коллегой и стала чем-то непостижимым.

– Это… – он начал.

– Пугает? – закончила она. – Да. Меня тоже. Но это также – прекрасно. Ты не можешь представить, Хироши. Красота того, что я видела. Что я чувствую. Вселенная – не холодная и безразличная. Она – живая. Больная, потерянная, но живая. И она хочет исцелиться.

– Ты уверена?

– Да. – Её глаза – глубокие, другие – смотрели в камеру. – Впервые в жизни – я уверена.

Связь оборвалась. Экран погас.

Лена стояла в командном отсеке станции «Порог» и смотрела в окно. За стеклом был космос – бесконечный, тёмный, полный звёзд.

И – она.

Зона Бета. Теперь Лена чувствовала её постоянно – не как угрозу, не как аномалию. Как часть себя. Как руку, которую не замечаешь, пока не обратишь внимание.

Структура была там. Ждала. Надеялась.

Тосковала.

«Я помогу вам вспомнить, – подумала Лена. – Обещаю».

Где-то в глубине зоны – или в глубине её самой – что-то отозвалось. Не голос, не слово – чувство. Благодарность. Надежда.

И – впервые за триллион лет – что-то, похожее на радость.

Часть II: Раны

Глава 6: Резонанс

Станция «Архив» появилась в иллюминаторе как игрушка – крошечный цилиндр, вращающийся среди звёзд. Мира прижалась лицом к стеклу и смотрела, как он растёт, превращаясь из точки в объект, из объекта – в мир.

Три недели в космосе. Три недели в тесной каюте корабля «Персефона», среди незнакомых людей, которые смотрели на неё с тем особым выражением, которое она научилась узнавать: «Она – дочь Танаки? Того самого?»

Три недели наедине с мыслями, которые не давали покоя.

«Я думаю… ты часть этого», – сказал отец. Что это значило? Часть чего? Его исследований? Его одержимости? Того, что происходило с зонами?

Она не знала. Но собиралась выяснить.

– Внимание пассажирам, – раздался голос из динамиков. – Стыковка через пятнадцать минут. Просьба занять места и пристегнуть ремни. Переход на искусственную гравитацию станции может вызвать дезориентацию. Если вы прибыли с Марса или других тел с низкой гравитацией, рекомендуем использовать стабилизирующие браслеты.

Мира не стала использовать браслеты. Она выросла на Марсе, в 0.38g – её тело привыкло к лёгкости. Но станция «Архив» вращалась, создавая 0.5g, и это было больше, чем она чувствовала всю жизнь.

«Справлюсь», – подумала она. «Всегда справлялась».

Стыковка прошла гладко – мягкий толчок, щелчок захватов, шипение выравнивающегося давления. Потом – люк открылся, и Мира шагнула в переходный туннель.

Первое ощущение: тяжесть.

Не боль, не дискомфорт – просто тяжесть. Её тело, привыкшее к марсианской невесомости, вдруг обрело вес. Ноги давили на пол сильнее, чем должны были. Плечи тянуло вниз. Даже голова казалась тяжелее, как будто внутри налили свинец.

Она сделала шаг – и покачнулась.

– Осторожно. – Чья-то рука подхватила её под локоть. – Первый раз на вращающейся станции?

Мира обернулась. Молодая женщина – лет двадцати восьми, темнокожая, с короткими кудрявыми волосами и широкой улыбкой. В руках – планшет с какими-то данными.

– Я с Марса, – сказала Мира, высвобождая локоть. – Справлюсь.

– Конечно справитесь. – Женщина не обиделась на резкость. – Но первые часы лучше не торопиться. Вестибулярный аппарат адаптируется медленнее, чем хотелось бы. Я – Сара Оконкво, нейробиолог. Ваш отец попросил меня встретить вас.

Отец попросил. Конечно. Он не пришёл сам – послал кого-то. Как всегда.

– Где он?

– В лаборатории. – Сара указала куда-то вглубь станции. – Работает. Но он знает, что вы прибыли. Он ждёт.

«Ждёт. В лаборатории. Работает». Три слова, которые описывали всю её жизнь с отцом.

– Тогда идём, – сказала Мира. – Не будем заставлять его ждать.

Станция «Архив» была странным местом.

Мира шла по коридору, и её мозг отказывался принимать то, что видели глаза. Коридор изгибался – не влево и не вправо, а вверх. Она шла по внутренней поверхности цилиндра, и когда смотрела прямо перед собой, видела стены, которые становились потолком, а потом – другим полом, с другими людьми, которые ходили вверх ногами.

– Дезориентация нормальна, – сказала Сара, заметив её взгляд. – Мозг привык к плоским поверхностям. Здесь всё искривлено. Через пару дней привыкнете.

– Я не привыкаю, – ответила Мира. – Я адаптируюсь. Это разные вещи.

Сара посмотрела на неё – внимательно, оценивающе.

– Ваш отец говорил, что вы… особенная.

– Мой отец много чего говорит. Большая часть – уравнения.

– Он говорил и другое. – Сара помедлила. – Он говорил, что вы видите то, чего не видят другие.

Мира остановилась. Повернулась к этой женщине – к этой незнакомке, которая знала о ней больше, чем должна была.

– Что именно он вам рассказал?

– Немного. – Сара подняла руки в примирительном жесте. – Только то, что касается моей работы. Я – нейробиолог. Изучаю нестандартные паттерны мозговой активности. Ваш отец считает, что у вас… необычная архитектура мышления.

«Необычная архитектура». Красивый эвфемизм для «сломанная».

– И вы хотите изучить меня.

– Хочу понять. – Сара улыбнулась – тепло, без угрозы. – Это разные вещи.

Мира смотрела на неё. Искала подвох, скрытый мотив, ложь. Не находила – но это ничего не значило. Она научилась не доверять тем, кто улыбался слишком широко.

– Посмотрим, – сказала она и пошла дальше.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.