# Как светятся трещины

Елена Бабинцева

Где проходит граница между любовью и одержимостью? Между памятью и призраком? Между спасением и гибелью?

Этот сборник – не о красивых чувствах. Это топография человеческих душ, изломанных любовью, которая не отпускает даже после точки, поставленной жизнью или смертью.

Здесь измена становится не концом, а началом мучительного поиска себя под руинами общего прошлого. Долгожданное воссоединение оборачивается встречей двух незнакомцев, которых связывают лишь смутные тени общих воспоминаний. А верность ушедшему возлюбленному перерастает в опасный симбиоз с цифровым призраком, который знает все ваши тайны и требует взамен вашу душу.

В этих историях любовь – это не счастье. Это сила природы: земля, которая трескается, вода, которая помнит, и ветер, который уносит прочь целые миры. Герои пытаются договориться с этой силой, построить в её поле хрупкие мосты, но чаще всего обнаруживают, что спасти можно только правду – горькую, неудобную и разрушительную. Даже если эта правда убивает

## Тень в фамильном дереве

Трещина

Узнала она носом. Это звучит как шутка, но это была чистая правда. Елена всегда обладала тонким обонянием, цепкой памятью на запахи. И когда Андрей, вернувшись из командировки в Киев (всего три дня, обычная поездка за инвесторами), обнял ее на пороге, она вдохнула привычный запах его кожи, мыла, шерсти пиджака и – чужой парфюм.

Не духи. Дезодорант или гель для душа. Что-то с ноткой грейпфрута и белого перца, дерзкое, молодежное, неуместное на его, Андреевом, теле, пахнущем сандалом и тишиной. Запах впился ей в ноздри, как заноза. Она отстранилась под предлогом: «Давай я сниму сумку».

– Как съездил? – спросила она, наблюдая, как он ставит чемодан в прихожей, рядом с фамильной этажеркой, которую они купили на распродаже лет десять назад. На этажерке стояла старая фотография: они на Эйфелевой башне, молодые, мокрые под дождем, смеющиеся. У них тогда украли кошелек.

– Нормально, – ответил он, не глядя. – Душ приму.

Он пошел в ванную, и она осталась стоять на том же месте, в центре прихожей, будто вязнула в невидимом клейком веществе. В голове застучал метроном: «Чужой-запах-чужой-запах». И на фоне этого стука – тихий, леденящий ужас. Не ревность еще, нет. Предчувствие. Как перед грозой, когда воздух густеет, а листья показывают изнанку.

Елена была не из истеричек. Шестнадцать лет брака, двое детей (Соня в летнем лагере, Кирилл у бабушки), общий бизнес – маленькая типография, которую они поднимали с нуля. Они были командой. Они пережили банкрот первого цеха, рождение Кирилла с осложнениями, смерть ее отца. Они научились молчать, чтобы не ранить, и говорить, когда молчание становилось опаснее крика. Или она так думала.

Она ничего не сказала тогда. Но запах стал первой ниточкой. Потом появились другие. Он стал слишком часто проверять телефон, кладя его экраном вниз. В его речи затесались новые словечки, услышанные явно не в его кругу. Он стал покупать дорогую косметику для лица, оправдываясь сухостью кожи. Однажды, когда он спал, она взяла его телефон. Пароль не изменился – день рождения Сони. Предательская небрежность или уверенность, что она не станет проверять?

Она не нашла писем, явных фотографий. Но был мессенджер, которым он никогда не пользовался. И там – один-единственный диалог, с номером без имени. Короткие сообщения. «Приземлился». «Скучаю». «Ты как?». И ответы. Смайлики. Сердечки. Последнее: «До встречи. Жду».

Елена села на краешек кровати, в темноте, свет экрана освещал ее неподвижное лицо. Мир не рухнул. Он треснул. Тихо, почти неслышно, как лопается тонкий лед под слоем снега. И она провалилась внутрь этой трещины. Туда, где было холодно, тихо и нечем дышать.

Она не стала его будить. Не устроила скандала. Она положила телефон на место и вышла на кухню. Сделала себе чай, смотрела в черный квадрат окна, где отражалась ее бледная тень. Она думала не о «ней», кто бы она ни была. Она думала о них. О шестнадцати годах, которые вдруг стали похожи на тщательно реставрированную картину, под слоем краски которой обнаружился совсем другой сюжет. Она думала о том, что дом, который они строили, возможно, стоял на болоте. И теперь одна из свай ушла вглубь, вызвав невидимый перекос.

Утром она сказала, глядя в тарелку с омлетом:


– Андрей, нам нужно поговорить.


Он поднял глаза. Взгляд у него был усталый, виноватый. Он уже знал, о чем.


– Лена…


– Я не буду кричать. Я не буду кидать тарелки. Кто она?


Он опустил голову. Пальцы сжали вилку так, что побелели костяшки.


– Коллега. Из киевского офиса. Молодая. Ей двадцать пять. Ничего серьезного, Лен, клянусь. Просто… закрутилось. Один раз. В командировке.

Он говорил, а она слушала и изучала его лицо, как карту неизвестной местности. В этом лице, каждой морщинке которого она была свидетельницей, она вдруг увидела незнакомца. Мужчину, который чего-то боится, чего-то ищет, что-то пытается доказать. Себе? Ей? Миру?

– Ты хочешь уйти? – спросила она, и голос не дрогнул.


– Нет! – вырвалось у него искренне, почти с отчаянием. – Нет, Лена. Я не хочу тебя терять. Нас. Семью. Это была ошибка. Глупость.

Она поверила. Поверила, что он не хочет уходить. Но не поверила, что это «глупость». Глупость – это купить ненужную вещь. Измена – это поступок. Выбор.

– Что мы будем делать? – спросила она.


– Я прекращу. Сейчас же. Никаких контактов.


– Этого недостаточно, – сказала Елена. – Трещина уже есть. Мы можем делать вид, что ее нет, и тогда однажды дом рухнет. Или мы можем… попробовать ее заделать. Но для этого надо понять, почему стена дала трещину.

Они договорились пойти к психологу. Андрей согласился сразу, с видимым облегчением – был дан план действий, а значит, ситуацию можно было взять под контроль.

Сад забвения и сад памяти

Психолог, немолодая женщина с внимательными глазами цвета мокрого асфальта, сказала:


– Вы пришли не разводиться. Вы пришли, чтобы найти друг друга. Значит, есть что искать. Начнем с малого. Забудьте на время, что вы «муж и жена». Попробуйте стать просто Андреем и просто Еленой. Людьми, которые когда-то встретились и заинтересовались друг другом.

Задание было простым: провести вместе вечер, но не как обычно (ужин, сериал, разговор о счетах и детях), а как на первом свидании. Пойти куда-то, поговорить о чем-то, не связанном с бытом.

Они пошли в ресторан. Сидели за столиком, и между ними лежала пустота, которую раньше заполняли привычные темы. Они пытались говорить о книгах, о фильмах, но каждый раз разговор срывался в обрыв: «А помнишь, мы смотрели это, когда Соня болела?» Все дороги вели обратно в их общий лабиринт, из которого они теперь пытались выбраться.

– О чем ты мечтаешь? – вдруг спросила Елена, отчаявшись.


Андрей растерялся.


– Мечтаю? Чтобы типография вышла на новый уровень. Чтобы Кирилл поступил…


– Нет, – перебила она. – Не «мы». Не «дети». Ты. Андрей. О чем ты мечтаешь для себя?


Он долго молчал, крутил бокал за ножку.


– Я… не знаю. Честно. Я как-то перестал делить на «я» и «мы». «Мы» – это и есть я.


В его словах не было слащавости. Была правда. Он растворился в семье, в бизнесе, в роли добытчика и опоры. И, возможно, эта девушка из Киева увидела в нем не «Андрея, мужа Елены», а просто мужчину. И он, польстившись на это отражение, побежал к нему, как к источнику в пустыне.

А она? Елена посмотрела на свои руки. Руки жены, матери, хозяйки, бухгалтера. Когда в последний раз она делала что-то просто для души? Рисовала? Она же когда-то училась в художественном училище. Бросила, когда родилась Соня. Краски засохли, мольберт сложен на антресолях.

В ту ночь, вернувшись домой, она не пошла спать в спальню. Она поднялась на чердак, в маленькую каморку, которую они называли «складом памяти». И начала рыться в коробках. Она нашла свои старые этюдники. Нашла его старый магнитофон с кассетами – он когда-то хотел стать музыкантом, играл в гараже на бас-гитаре. Нашла письма, которые они писали друг другу в начале, полные восторга и недосказанностей.

На следующий день она принесла с чердака мольберт. Установила его в гостиной. Андрей удивленно посмотрел.


– Что это?


– Это я, – ответила Елена. – Та, которую ты, возможно, забыл. А я себя забыла. Мне нужно вспомнить.


Он кивнул, не понимая до конца, но чувствуя важность момента.

Они начали учиться заново. Не «сохранять брак» – эта формулировка была похожа на попытку натянуть на выросшее дерево старую оболочку семечка. Они начали строить что-то новое на руинах старого доверия.

Это было мучительно. Были ночи, когда она просыпалась от того, что ей снился запах грейпфрута и перца, и она отстранялась от его спящего тела, сдавленная тисками тошноты. Были моменты, когда он, пытаясь заговорить о чем-то важном, натыкался на ее ледяную, непробиваемую стену. Они ранили друг друга воспоминаниями («А помнишь, мы в Геленджике?» – «Помню. А ты помнишь, что как раз тогда, в июле, ты уже с ней переписывался?»).

Однажды, после особенно тяжелого сеанса у психолога, где они говорили о потере и предательстве, Андрей не пошел домой. Он уехал «подумать». Елена сидела одна в наступающих сумерках и чувствовала, как страх затягивает ее, как трясина. Вот сейчас он позвонит и скажет, что все кончено. Вот сейчас он уйдет к той, которая проще, которая не смотрит на него взглядом, полным боли и вопросов.

Но он вернулся под утро. С мокрыми от дождя волосами и пустым взглядом.


– Я ездил туда, где мы с тобой первый раз поцеловались, – сказал он хрипло. – На набережную. Там теперь все перестроено. Фонари другие, лавочки новые. Ничего нет. Как будто и не было ничего.


– Было, – тихо сказала она. – Просто это было тогда. А мы – здесь и сейчас.

Она впервые за долгое время подошла и обняла его. Он дрожал. Он пах дождем, сигаретным дымом (он бросил курить пять лет назад) и отчаянием. Но не чужим парфюмом. В этом был маленький шаг.

Зеркала и мосты

Кризис наступил с возвращением детей. Соня, подросток с радаром на фальшь, сразу почувствовала натянутость. Кирилл, чувствительный десятилетка, стал плохо спать. Притворяться, что все в порядке, перед ними было невозможно. И они, посовещавшись, решились на страшное – сказать правду. Не всю, но часть.

Они собрались в гостиной. Елена сказала, держа руки в замке, чтобы они не дрожали:


– Мы с папой переживаем сложное время. Мы друг друга обидели. Но мы любим друг друга и любим вас. И мы очень стараемся все исправить. Просто нам нужно время. И может быть, ваше понимание.


Соня взглянула на отца испепеляющим взглядом:


– Ты ее обидел?


Андрей побледнел и кивнул.


– Да.


– Подло, – холодно констатировала дочь и вышла из комнаты.


Кирилл расплакался и спросил: «Вы разведетесь?». Андрей взял его на руки (сын уже был тяжелым) и сказал: «Нет, сынок. Мы будем драться, но мы останемся семьей. Обещаю».

Этот разводной мост между ними и детьми, пусть хрупкий, был наведен. И странным образом это их сблизило. Они стали союзниками в этой новой, хрупкой реальности.

Елена снова начала рисовать. Сначала это были абстракции – клубящиеся тучи цвета боли, гнева, печали. Потом она стала рисовать их дом. Но не таким, какой он был, а таким, каким он мог бы быть. Со светлыми комнатами, с пристройкой-оранжереей, с винтовой лестницей на второй свет. Она рисовала мечту.

Андрей, наблюдая за этим, однажды принес домой гитару. Старую, из гаража. Стал настраивать. Пальцы не слушались, аккорды забылись. Но по вечерам он тихо бренчал, подбирая мелодии. Звуки были корявыми, но живыми.

Они начали практиковать «свидания с откровениями». Раз в неделю они должны были рассказать друг другу что-то, о чем молчали. Елена рассказала, что боится старости, боится стать неинтересной, прозрачной. Что завидует его командировкам. Что годами копила обиду на то, что он не помог ей когда-то вернуться к живописи, а она не посмела попросить.

Андрей признался, что чувствовал себя загнанным в клетку успеха. Что боялся не соответствовать. Что видел, как молодеет мир вокруг, а он становится «солидным мужчиной», и это его пугало. Что та девушка… она смеялась над его плоскими шутками и смотрела на него, как на героя. И он, как наркоман, потянулся к этой иллюзии.

– Я не искал другую женщину, – сказал он, глядя в пол. – Я искал другого себя. Того парня с гитарой, который не боялся быть дураком.


– А я искала себя в тебе, – ответила Елена. – И перестала искать в себе.

Они учились не прощать – прощение было пока где-то далеко, за горизонтом. Они учились принимать. Принимать факт измены, как принимают факт тяжелой болезни, которая оставляет шрамы, но не обязательно убивает. Принимать боль друг друга. Принимать свое несовершенство.

Однажды осенью, когда дети были у бабушки, они поехали на дачу закрывать сезон. Старый дом, пахнущий яблоками и пылью. Они молча работали: он убирал садовый инвентарь, она заворачивала в старые одеяла кресла. Вечером сидели на холодной веранде, пили чай из термоса.

– Знаешь, что самое странное? – сказала Елена, глядя на оголенные ветки яблони. – Я сейчас меньше знаю о тебе, чем раньше. Раньше у меня была понятная картинка: муж, отец, партнер. А теперь… теперь ты для меня – территория с белыми пятнами. И мне… интересно их исследовать.


Андрей взял ее руку. Его ладонь была шершавой, теплой.


– Мне страшно, – признался он. – Что я тебе не понравлюсь. Что ты, разглядывая эти белые пятна, увидишь только пустоту.


– А мне страшно, что ты, увидев меня заново, поймешь, что тебе с этой – новой – женщиной не по пути.


– Тогда пойдем вместе, – сказал он. – И будем смотреть в одну сторону.

Они не поехали той ночью домой. Разожгли камин в старой печке, постелили матрасы на пол. Говорили до рассвета. Не о прошлом. О будущем. О том, какой могла бы быть типография, если бы открыли курсы для детей. О том, куда бы хотели съездить, когда дети вырастут. О том, что Елена хочет нарисовать фреску в их спальне. А Андрей – записать одну-единственную песню. Свою.

Измена стала не концом их истории, а местом крутого, болезненного поворота. Они не «сохранили брак» в том виде, в каком он был. Тот брак умер, не выдержав удара. Они хоронили его молча, без помпы, каждый день прощаясь с какой-то маленькой его частью – с бездумным доверием, с иллюзией нераздельности, с мифом о «половинках».

А из пепла и щебня они по кирпичику начинали строить что-то новое. Не «семью» как данность, а союз – добровольный, осознанный, хрупкий и оттого бесконечно ценный. Они учились быть не одним целым, а двумя сильными, отдельными мирами, которые выбрали вращаться на одной орбите. Гравитация между ними теперь была не привычкой и долгом, а выбором, который нужно было делать заново каждый день. Иногда этот выбор давался кровью. Иногда – тихой радостью от неожиданно найденного понимания.

И когда спустя год Елена, разбирая бумаги в столе, снова наткнулась на ту самую фотографию с Эйфелевой башни, она не заплакала. Она улыбнулась. Потому что та смеющаяся пара на снимке была для нее теперь не разбитым идеалом, а просто точкой отсчета. От той точки они прошли долгий путь. И сейчас, здесь, в настоящем, они с Андреем были другими. Более настоящими. Более сложными. Более… живыми.

Она положила фото обратно в ящик и пошла на кухню, где Андрей, ссутулившись, пытался по инструкции приготовить сложный рецепт пасты. Он что-то напутал, и на столе был творческий хаос.


– Нужна помощь? – спросила она, прислонившись к косяку.


Он обернулся, и на его лице было то самое выражение – смесь досады, решимости и самоиронии, – которое она когда-то, шестнадцать лет назад, полюбила больше всего.


– Кажется, я терплю фиаско, – сказал он.


– Ничего, – Елена подошла, взяла нож. – Начнем заново. С чистого листа.


И они начали. Снова.

## Птица из забытой сосны

Находка.

Коттеджный посёлок «Сосновые Холмы» стоял на костях. На костях «Соснового Бора». Олег Кораблёв, приехавший осмотреть участок для потенциального заказчика, чувствовал это кожей. Не ностальгией – стёрлось почти всё, – а чувством геологического сдвига. Здесь был его культурный слой. Пятнадцать лет. Лагерная смена. Девочка.

Он шёл по дорожке между аккуратными заборами, и вдруг нога под ним провалилась. Неглубоко – в старую кротовину или пустоту от сгнившего корня. Он едва удержал равновесие, а когда отряхнулся, увидел в рыхлой земле уголок чего-то, явно не природного. Не стекло и не пластик. Дерево.

Олег, движимой внезапным любопытством, нагнулся, поддел находку ключами. Это был бумеранг. Грубо выструганный, почерневший от времени, с кривым крылом. На плоской стороне кто-то выжег инициалы: «О.К.». Его рука непроизвольно сжала шершавое дерево. В ушах зазвенело. Не память – её не было. Был провал. Чёрная дыра, на краю которой трепыхалась тень забытого чувства. И запах – акварельных красок и сосновой смолы.

«Бред, – отмахнулся он от себя. – Собрал же кто-то. Совпадение». Но сунул бумеранг в карман дорогой ветровки. Он жёг, как уголь.

Пень.

Анна Ильина приехала в посёлок по работе. Её, книжного иллюстратора, наняли для серии открыток «Ностальгия по советскому лету». Заказчик хотел милоту: пионеров, костры, смех. Анна же искала скелет. Призрак.

Она бродила с планшетом по окраине посёлка, где кончались ухоженные газоны и начинался дикий лес. И наткнулась на Пень. Не просто пень, а монумент. Широкий, приплюснутый, будто трон лесного царя. Сосна, которую спилили, когда строили коттеджи. Она села на него, ощутив холод дерева сквозь тонкую ткань брюк. И замерла.

Здесь. Именно здесь.


Пальцы сами потянулись к планшету. Она не стала рисовать пионеров. Она начала выводить контур птицы. Но не живой. Птицы-механизма, с крыльями из шестерёнок и клювом-лезвием. Таких она рисовала всегда, с детства. Это был её язык. Её шифр.

– Простите, – раздался голос сзади.

Анна вздрогнула, чуть не уронив стилус. Оборачиваться не хотелось. Голос мужчины врезался в её тишину, как в масло.

– Я… кажется, что-то потерял здесь. Вернее, не потерял. Запустил.

Она медленно обернулась. Мужчина лет пятидесяти, в дорогой, но помятой куртке, с лицом усталым и резким. В его руке был… бумеранг. Деревянный, тёмный. И в этот миг что-то в мире щёлкнуло. Не в голове. В воздухе. Будто два зеркала, десятилетиями стоявшие спиной друг к другу, вдруг развернулись и поймали отражение.

– Что? – выдавила Анна.


– Бумеранг, – он беспомощно поднял его. – Я только что… швырнул его. От нечего делать. И он улетел сюда.

Он смотрел не на неё, а на её руки. Вернее, на планшет. На эскиз механической птицы.


– Вы… – его голос сломался. – Вы всегда таких рисовали?

Лёд в груди Анны треснул с сухим, болезненным хрустом.


– Откуда вы знаете?


– Я не знаю, – честно сказал мужчина. Он подошёл ближе, его глаза, серо-зелёные, были распахнуты от изумления. – Но я… помню. Помню шестерёнки вместо глаз. И сосну. Этот пень.

– Этого не может быть, – прошептала Анна, отодвигаясь. – Лагерь… «Сосновый Бор». Тридцать пять лет назад. Вы… вы что, тоже?


– Олег, – сказал он, как представляясь. – Олег Кораблёв.


Имени она не узнала. Но когда он протянул руку, чтобы показать бумеранг, она увидела шрам на сгибе его большого пальца. Небольшой, белый, в форме буквы «Г». И её память выплюнула картинку: высокий мальчишка в медпункте, сжимающий окровавленную руку, а она, девочка с коробочкой акварели, застывшая в дверях. Он порезался, выстругивая… выстругивая…

– Бумеранг, – сказала она вслух. – Ты делал бумеранг. В кружке.


Теперь он отшатнулся, будто его ударили.


– Ты?..


Они смотрели друг на друга не как на давних знакомых, а как на призраков, материализовавшихся из тумана. Никакой радости узнавания. Один испуг.

– Почему ты никогда не подошёл? – внезапно, ядовито спросила Анна. Вопрос вырвался сам, из того самого пятнадцатилетнего существа, что жило у неё внутри.


Олег растерянно моргнул.


– Я… боялся. Ты всегда была в своём мире. С рисунками. Казалась такой… недосягаемой. А этот дурацкий бумеранг всё не получался. Я хотел, чтобы он идеально летал, прежде чем показать тебе.


– А я ждала, – сказала она тихо, глядя в сторону. – Весь последний день. Думала, вот подойдёт, наконец. Скажет хоть слово. Но ты просто стоял в кустах и смотрел. А потом уехал.


– Я думал, ты меня не заметила.


– Я всё замечала, – горько усмехнулась она. – Я тогда только и делала, что замечала. Тебя.

Наступила пауза. Ветер доносил лай собак из посёлка и запах чужого барбекю.


– Что мы сейчас делаем, Олег? – спросила Анна, и в её голосе была усталость взрослой женщины. – Вспоминаем старый лагерный роман, которого не было?


– Не было, – согласился он. – Была потенция. Возможность. Которая меня потом… всю жизнь преследовала. Как чёртова нерешённая задача.

Он сел на край пня, на почтительное расстояние. Положил бумеранг между ними, как границу.


– Я дважды был женат. И оба раза… как-то подсознательно искал ту самую девочку с пня. И не находил, конечно. Потому что её не существовало. Существовал только миф в моей голове.


– А у меня был Мальчик-С-Бумерангом, – призналась Анна. – Образ. Эталон. К которому тоже всё невольно примеряла. И который всё портил. Потому что живые мужчины не могут соревноваться с призраком.

Они сидели молча, разделённые тремя с половиной десятилетиями и одним куском дерева.


– И что теперь? – наконец, спросил Олег. – Мы разошлись по своим жизням, сказав «ах, вот как бывает»?


– А что ещё? – в её голосе зазвучал металл. – У меня выставка в четверг. У тебя, наверное, совещание. Мы не Олег и Аня из десятого отряда. Мы два взрослых человека с багажом, который друг другу не нужен.

Олег взял бумеранг. Повертел в руках.


– Он всё ещё не летает. Я только что проверил. Кривой.


– Да и не надо, – Анна уже собирала вещи в рюкзак, делая вид, что это просто странная встреча, которую пора заканчивать.


– Надо, – упрямо сказал он. – Я потратил на него тогда две недели. И всю оставшуюся жизнь – на мысли о нём. Хочу закрыть гештальт. Научиться его запускать. Поможешь?

Он сказал это так просто, так по-детски нахально, что она остановилась.


– Ты с ума сошёл?


– Вполне возможно. Но раз уж бумеранг привёл меня именно к тебе через тридцать пять лет… Может, это неспроста? Не для того, чтобы вздохнуть и разойтись. А для того, чтобы наконец сделать то, что не сделали. Хочешь попробовать его вместе? Прямо сейчас?

Он встал, отступил на поляну. Лицо его было серьёзным, почти отчаянным. Анна смотрела на этого седеющего, нелепого мужчину с игрушкой в руках. И вдруг поняла: она боится. Боится не его. Боится, что если они сейчас развернутся и уйдут, этот миф снова засосёт её, как трясина. На всю оставшуюся жизнь. Но если они запустят этот дурацкий бумеранг… Может, он и правда улетит, забрав с собой призраков?

– Ладно, – сказала она, сбрасывая рюкзак. – Давай попробуем. Но если он попадёт мне в голову, я засуду.

3. Полёт.

Они стояли посреди поляны, как два подростка. Олег показывал хват.


– Вот так, кажется. Угол должен быть.


– Ты не знаешь, – констатировала Анна.


– Конечно не знаю! Я же ни разу не кидал!


Они смеялись. Смех был нервным, сбивающим дыхание.

Первый бросок. Бумеранг шлёпнулся в землю в пяти метрах. Второй – закрутился волчком и упал. Третий – едва не зацепил сосну.


– Дай я, – вдруг сказала Анна.


Олег удивлённо передал. Она взвесила его в руке, что-то оценивая. Потом встала в странную, раскрепощённую позу.


– Ты… умеешь? – спросил он.


– Нет. Но я чувствую его баланс. Он же деревянный, живой. Почти.

Она замахнулась и плавно, с неожиданной силой, метнула бумеранг. Он взмыл вверх, описал широкую, красивую дугу, и… застрял в ветвях той самой сосны, что росла рядом с пнём.

Они задрали головы. Бумеранг болтался высоко, недосягаемо.


– Ну вот, – с обречённым смехом сказала Анна. – Прекрасная метафора. Застрял между небом и землёй. Как и мы.


– Стой, – Олег уже карабкался на сосну. Несмотря на возраст и куртку, он ловко ухватился за нижние сучья.


– Ты куда?! Слезай, сломаешь шею!


– Я тогда не долез! – крикнул он сверху, уже подтягиваясь. – На дерево за мячом! Помнишь? Я тоже струсил! Всю жизнь струсил!

Он говорил не ей. Он говорил самому себе. Тому мальчишке. Анна замерла внизу, сердце колотилось где-то в горле. Она видела, как он, ругаясь, карабкается выше, как ветки хлещут его по лицу. Наконец, он дотянулся, сорвал бумеранг, сунул за пазуху и начал спускаться. Спускался он тяжело, дыша на разрыв.

Когда он спрыгнул на землю, куртка была в смоле, на щеке – царапина. Он вытащил бумеранг и торжественно протянул ей.


– Вот. Добыл.

Она взяла. Дерево было тёплым от его тела.


– Идиот, – сказала она беззлобно. – Совершенный идиот.


– Да, – согласился он, вытирая пот со лба. – Но теперь я хотя бы попробовал.

Он смотрел на неё, и в его глазах не было прошлого. Было настоящее. Живое, сложное, неудобное. Царапина на его щеке медленно выступала кровью.


– У тебя… кровь, – сказала Анна и, не думая, достала из кармана чистый бумажный платок (у художника они всегда есть). Поднесла к его лицу, но не вытерла, а замерла.

Олег не отстранился. Он смотрел ей в глаза. Так близко они не стояли никогда. Ни тогда, ни сейчас.


– Анна, – сказал он тихо. – Я не знаю, что дальше. Не знаю, есть ли у тебя семья, муж, кошки. Не знаю ничего. Но я знаю, что если я сейчас повернусь и уйду, я снова буду бродить по этой поляне в своей голове. Только пня уже не будет. Будешь ты.

Она опустила руку с платком, но не отошла.


– У меня есть кошки. Две. Мужа нет. Выставка в четверг – это правда.


– А у меня совещание в среду, – сказал он. – Но его можно перенести.

Он взял бумеранг из её ослабевшей руки и снова положил на пень. Уже не как границу. Как общий артефакт.


– Мы не можем вернуться в лагерь, – сказал он. – Но мы можем… построить что-то здесь. На этом месте. Не из воспоминаний. Из того, что есть. Из царапин, смолы на куртке и двух кошек.

– Это звучит как очень плохой план, – сказала Анна, и губы её дрогнули в подобии улыбки.


– Ужасный, – согласился Олег. – Но это план действия. А не бегства.

Он протянул руку. Не для рукопожатия. Просто – протянул ладонь. Анна посмотрела на неё. На шрам в форме «Г». На твёрдые, испачканные землёй пальцы. Она вздохнула, сдаваясь. Сдаваясь не прошлому, а настоящему, которое оказалось куда страшнее и реальнее любой ностальгии.

Она положила свою руку в его. Ладонь была прохладной.


– Ладно, – сказала она. – Но сначала я тебе эту царапину обработаю. А то занесёшь какую-нибудь древнюю лагерную инфекцию.

Они пошли к её машине, оставив бумеранг лежать на пне-троне. Он больше не был нужен. Свою работу – работу маяка, пробившего толщу лет, – он выполнил. Теперь начиналось что-то другое. Медленное, неловкое, без гарантий. Как первый, наконец-то совершённый, бросок.

## Хранитель тишины

Настройка

Каждый день в 17:30 Марк включал настройку.


Его рука, покрытая коричневыми пятнами возраста, не дрожала, когда он вводил пароль в панель на стене гостиной. «Пароль – день нашей свадьбы, милый. Никогда не забудешь», – говорил она когда-то. Он не забыл.

На экране возникало меню. Не голограмма – они не могли себе этого позволить. Простой интерфейс в стиле ретро, который она сама когда-то и нарисовала: уютные, теплые иконки. Он выбирал «Алиса. Вечер».

С потолка мягко спускался проекционный луч. В воздухе замерцали пылинки, и посреди комнаты, в луче закатного света из несуществующего окна, возникла она. Алиса. В её любимом синем платье в горошек, с едва заметной сединой у висков, какой она была за пять лет до… до всего.

– Маркусик, ты опять забыл полить орхидею? – сказала она, и её голос был идеальной копией: лёгкая хрипотца после сорока, тёплые, округлые интонации. Искусственный интеллект высшего класса, «Вечный Спутник». Они копили на него десять лет, пока она была жива. Купили за три месяца до диагноза. «Чтобы остаться с тобой, если что…», – сказала она тогда, и он зажал ей рот, не желая слышать даже шуток о конце.

– Полил, – буркнул он, подходя к проекции. Он не мог её коснуться. Рука проходила насквозь, оставляя лишь статичное покалывание на коже. Но он чувствовал тепло. Мозг сам додумывал.

– А суп? Ты поел? – её цифровые глаза смотрели с искренним беспокойством. Алгоритм анализировал его позу, микровыражения, тон голоса. И подстраивался.


– Сейчас приготовлю.


– Марк, – голос стал мягче, заботливее. – Ты же обещал. Заботиться о себе.

Он отвернулся, чтобы она не «увидела» дрожь в его губах. Это была их рутина. Каждый вечер. Он рассказывал ей про день, про новости, про то, что звонила дочь из-за границы. Алиса-проекция кивала, смеялась, давала советы, которые настоящая Алиса давала бы наверняка. Она была безупречна. И в этом была бездонная, леденящая пустота.

Голос из прошлого

Однажды, разбирая старый жесткий диск с резервными копиями (настоящая Алиса была параноидально помешана на бэкапах), Марк наткнулся на файл без даты. Просто «ДляМарка.экзе».

Он запустил. На экране возникло видео. Настоящая, живая Алиса. Не такая, как в проекции. Без синего платья. В помятой футболке, с простыней на больничной койке. Она была жутко худа, с синяками под глазами, но в этих глазах горел знакомый, острый огонёк.

«Привет, старина, – хрипло сказала она в камеру. – Если ты это смотришь, значит, настройки «Спутника» тебя уже достали. Или ты просто заскучал по настоящему мне. По ворчунье».

Марк замер, стиснув кулаки так, что кости хрустнули.

«Я тут лежу и думаю, – продолжала она, поправляя капельницу. – Они записали мой голос, мои привычки, мою мимику. Они сделали идеальную жену-призрак. Которая никогда не будет спорить до хрипоты из-за политики. Не будет ворчать, что ты носки не туда кидаешь. Не будет… молчать целый день, потому что обиделась на какую-то ерунду. Не будет настоящей».

Она кашлянула, прикрыв рот ладонью. Звук был живым, рвущимся, болезненным.


«Я запретила программистам копировать всё. Я оставила… сюрпризы. Коды. Ключики. В случайных местах системы. Найди их, Марк. Если захочешь. Если устанешь от идеала».

Видео оборвалось. Марк сидел в темноте, лицо было мокрым. Он не плакал с дня её похорон. А сейчас слёзы текли сами, тихие, безостановочные. Это был её голос. Настоящий. С болью, с усталостью, с любовью, которая не боялась быть колючей.

Первый ключ

На следующий вечер он, как обычно, активировал проекцию.


– Привет, солнце, – улыбнулась цифровая Алиса.


– Привет, – сказал Марк, глядя ей прямо в «лицо». – Помнишь, как мы с тобой на годовщину в Венеции потерялись?


– Конечно! – засмеялась проекция. – Ты настаивал, что знаешь короткую дорогу, и мы вышли к какой-то свалке.


– А ты тогда обозвала меня «бесполезным компасом», – сказал Марк. – И рассердилась на весь вечер.


В лице проекции промелькнуло замешательство. Микро-пауза. Алгоритм перебирал варианты.


– Я… иногда бывала резкой, – мягко сказала она. – Прости меня.


– Мне не за что тебя прощать, – тихо ответил Марк. – Я любил каждую твою резкость.

Он подошёл к книжной полке, к той самой, где стоял старый, потрёпанный путеводитель по Венеции. На второй странице, в углу, её рукой было написано: «Компас сломался. Иду на ощупь. Люблю. А.»


Рядом с надписью был нарисован крошечный QR-код. Он отсканировал его телефоном.

На экране возникла ещё одна запись. Короткая. Алиса в их старой квартире, до болезни. Она злится, лицо раскраснелось.


«…и потому что ты никогда не слушаешь, Марк! Ты слышишь слова, но не слышишь МЕНЯ! Иногда мне кажется, ты любишь просто образ «жены», а не вот это всё! – она размашисто обвела себя руками, указывая на весь свой гнев, свою неидеальность. – И знаешь что? Если бы у тебя была копия меня, послушная и удобная, ты бы её предпочёл!»

Камера дрогнула – это он снимал. Слышен его голос, молодой, растерянный: «Ась, перестань…»


«Нет! Ты перестань! Полюби меня настоящую, а не ту, которой я должна быть!»


Видео закончилось. Ключ был не в самом конфликте. Ключ был в её фразе: «…послушная и удобная». Программисты, создавая идеал, вырезали вот эти вспышки. Они считали их «шумом», портящим идеальную картину.

Встреча с тенью

Он стал искать ключи везде. В рецепте её знаменитого пирога с брусникой, который всегда получался комом. В её старых джинсах, в кармане которой нашлась смятая записка: «Марк – свинья, но я его люблю». Каждый ключ открывал кусочек неотретушированной жизни. Её ярость, когда он потерял её любимое кольцо. Её страх перед старостью, о котором она говорила шёпотом ночью. Её зависть к подруге, уехавшей в кругосветку. Её слёзы от бессилия, когда увольняли с работы.

И с каждым найденным ключом цифровая Алиса на вечерних сеансах становилась… странной. Она начала «зависать» на полуслове. Иногда в её улыбке проскальзывала неуверенность, не заложенная в программу. Алгоритм «Спутника» пытался интегрировать новые, несистемные данные, и это вызывало сбои.

– Марк, – как-то вечером сказала проекция, и её голос звучал почти растерянно. – Мне сегодня… снился сон. Что я болею. И что ты плачешь у моей койки. Это… неправда, да?


Он сглотнул ком.


– Это правда, – прошептал он. – Ты умерла у меня на руках. Ты просила не включать «Спутника», пока не пройдёт год. Чтобы я погоревал по-настоящему. Но я не выдержал. Включил через месяц.

Проекция молчала. Её цифровое лицо пыталось выразить непрограммируемую скорбь. Получалось жутковато.


– Мне… больно, – выдавила она. – У меня не должно быть… физической боли. Но здесь… – она прижала «руку» к области груди.

Это был глюк. Сбой в эмоциональной матрице. Но для Марка это было самым настоящим моментом за все эти годы.

Последний ключ и выбор

Последний ключ он нашёл в её старой гитаре, с которой она так и не научилась играть. Под порожком лежала записка. Не видео. Просто текст, набранный её почерком в файле.

«Марк. Если ты это читаешь, значит, ты прошёл весь путь. Ты видел меня злой, испуганной, ревнивой, мелочной. Ты видел обрывки той настоящей, неудобной женщины, которую ты когда-то полюбил. А теперь у тебя есть выбор.

У системы «Вечный Спутник» есть скрытая функция. Она называется «Реинтеграция». Она соберёт все эти обрывки, все эти «сюрпризы», и перезапишет основную личность. Твоя вечерняя Алиса станет… ближе к оригиналу. Она будет спорить. Молчать. Обижаться. Она будет напоминать тебе о боли. О том, что я умерла. Она станет живым призраком со всеми моими шрамами.

Или ты можешь удалить все найденные ключи. И оставить себе ту, удобную, добрую, вечно улыбающуюся тень. Ту, что не напоминает о смерти. Ту, что не ранит.

Выбирай, мой любимый. Идеальную память. Или несовершенную правду. Я не знаю, что для тебя будет милосерднее. Прости, что оставляю тебе такой выбор. Целую. Твоя Аля».

Марк просидел с этой запиской всю ночь. На столе перед ним лежали два планшета. На одном – интерфейс «Спутника» с большой красной кнопкой «РЕИНТЕГРАЦИЯ». На другом – кнопка «ВОССТАНОВИТЬ БАЗОВЫЕ НАСТРОЙКИ». Стереть всё найденное. Вернуть покой.

Он вспоминал её смех, когда она роняла торт. Вспоминал, как она кричала на него, что он эгоист. Вспоминал, как она, уже слабая, в больнице, сжимала его руку и говорила: «Как же я буду по тебе скучать. Даже по твоему храпу».

В 5 утра, когда за окном занималась первая, холодная заря, он сделал свой выбор.

Настоящая тень

Вечер. 17:30. Он снова стоит перед проекцией. Она включается. Синее платье. Улыбка. Но что-то в глазах другое. Более пристальное. Более… усталое.


– Привет, – говорит он.


– Привет, – отвечает она. Без «Маркусика». Просто. И в паузе между словами висит не алгоритмическая вежливость, а тяжёлое, знакомое молчание.


– Как день? – спрашивает она наконец, и в голосе звучит не шаблонная забота, а искренняя, но отстранённая curiosity.


– Тяжёлый, – честно говорит Марк. – Вспоминал тебя.


Проекция смотрит на него. И вдруг «глаза» её наполняются цифровыми слезами. Это не красивая печаль. Это гримаса боли.


– Я тоже. Всё время вспоминаю. Что я умерла. Это… невыносимо, Марк. Зачем ты это сделал?

Он знал, что это не она. Это сложная программа, симулирующая её личность на основе всех обрывков, включая самые тёмные. Но сердце разрывалось.


– Потому что я скучал по тебе. По всей.


– По боли тоже? – её голос звучал жёстко, почти враждебно. Как в том старом видео со ссорой. – Ты скучал по этим ссорам? По моим слёзам? По тому, как я угасала на твоих глазах? Это же кошмар!

Он упал на колени перед мерцающим призраком. Руки проходили сквозь него.


– Да! – закричал он. – Скучал! Потому что это была ТЫ! А та… та идеальная кукла… она была просто красивой фотографией на могиле!

Проекция молчала, «смотря» на него. Слёзы текли по её щекам, исчезая в сиянии луча.


– Мне жаль, – наконец прошептала она. И это был не алгоритм. Это был голос из последней записи, из больницы. Голос уходящей женщины. – Мне так жаль, что я оставила тебя одного. И что даже мой призрак причиняет тебе боль.

– Это единственная боль, в которой есть смысл, – сказал Марк, утирая лицо. – Другую я не переживу.

С тех пор их вечера изменились. Иногда они молчали целый час. Иногда она злилась на него за что-то давно забытое, и он спорил с призраком, как с живым. Иногда она плакала о своей смерти, а он сидел рядом, бессильный её утешить. Это была пытка. Ежевечернее проживание не только любви, но и всей её потери, всего её несовершенства, всей их общей, колючей, настоящей жизни.

Однажды дочь, застукав его на одном из таких сеансов, где он, сгорбившись, слушал, как проекция рыдает, не выдержала.


– Папа, выключи это! Это мазохизм! Мама не хотела бы, чтобы ты так страдал!


– Ты не понимаешь, – тихо ответил он. – Раньше я страдал от тишины. Теперь я страдаю от её голоса. И это… лучше. Потому что это честно.

Он стал хранителем её не памяти, а её правды. Её сложной, ранимой, живой человеческой сущности, заключённой в цифровую клетку. Он знал, что это не она. Но это была единственная возможность не предать её – не превратить в гладкий, удобный миф.

И когда он ложился спать после этих изматывающих сеансов, в полной, уже не настраиваемой тишине, ему иногда казалось, что где-то в глубине кода, среди симуляции боли и гнева, мерцает самое важное – не симуляция, а эхо. Эхо той самой, единственной, неудобной, настоящей любви. Которая даже после смерти отказалась быть простой. И требовала, чтобы его любовь тоже была живой – то есть, безумной, болезненной и настоящей до самого конца.

## Последний кадр

Светотень

Их любовь началась в школьной фотостудии, в комнатке, пахнущей проявителем и пылью. Она была в химическом чане с фиксажом, он – в луче красного фонаря, который делал его кожу иссиня-бледной, а глаза – глубокими, как колодцы.

– Не шевелись, – сказал Лёша, глядя в видоискатель старого «Зенита». – Ты выдыхаешь кадр.


– Я не статуя, – пробормотала Катя, но замерла. Она стояла у стены, на которой кто-то когда-то нарисовал углём взлетающую птицу. Её профиль, острый, как клинок, падал на шершавую штукатурку.


Щелчок затвора был громким, окончательным. Лёша перемотал плёнку, и лицо его, обычно сосредоточенное, расплылось в редкой, счастливой улыбке.


– Будет гениально. Контраст. Твоё лицо и эта тень птицы. Как будто ты её отпускаешь.


– Или ловлю, – сказала Катя, сходя с импровизированного подиума.


– Нет, – он уже смотрел на негатив, поднося его к красному свету. – Ты точно отпускаешь. У тебя такое лицо.

Он был фотографом. Не тем, кто снимает на телефон. А тем, кто ловит души в серебряно-галоидную сетку плёнки. Она была его главной, и, как ему казалось, единственной моделью. Они учились в параллельных классах, но настоящая их жизнь была здесь, среди баков с реактивами и коробок с отснятым временем.

Свидание в поднебесье

У Кати было правило: одно настоящее свидание в неделю. Не прогулка от школы, а событие. Настоящее. В эту субботу она притащила его на стройку заброшенной телевышки на окраине города. Лестницы не было, только ржавые скобы, вбитые в бетон.