# Право на правду

Кира Верба

Тихий поселок на берегу Азовского моря. Два дома, купленных выигравшим в лотерею приезжим из Томска. И загадочная смерть соседа.

Это не просто убийство. Это война за землю, начавшаяся в 1992 году. Алексей Добринский – не детектив. Он философ, который верит в правду. Но чем глубже он копает, тем опаснее становится игра. Следователь с виноградной булавкой на лацкане, магнат-винодел с вежливой улыбкой, главный подозреваемый с казачьими крестами на подоконнике СИЗО – все они помнят правду. Но не все готовы ее сказать.

В первой книге из серии «Азовские тайны» Кира Верба смешивает атмосферу южного поселка, глубоких персонажей и философские размышления. Готовы ли вы к правде, которая разобьет жизни, как разбиваются бутылки в темном погребе?

## Пролог. Возвращение в Пересыпь

Toyota Mark II с правым рулем мягко скользила по заснеженной дороге вдоль Азовского моря. За рулем «Тойоты» сидел Алексей Добринский, в зеркале заднего вида маячил фургон с вещами, которым управлял Анатолий – водитель из Томска, найденный через знакомых за неделю до отъезда. За окном расстилалась картина, далекая от тех рекламных буклетов, что Алексей листал в ноябре, когда подписывал договоры на покупку двух домов в приморском поселке. Низкое серое небо сливалось с белесыми степями, а единственными следами на дороге были их собственные.

Анатолий припарковался за «Тойотой» и вылез из кабины, отряхивая куртку от снега. Его лицо, иссеченное сибирскими зимами, выражало смесь усталости и недоумения. Алексей провел его в дом – тот, где он будет жить временно, пока в соседнем идет капитальный ремонт.

– Чай будешь? – спросил Алексей, заваривая заварной чайник. – Зябко здесь, хоть и юг.

– Давай, – кивнул Анатолий, присаживаясь за стол, покрытый вышитой скатертью. – Все-таки не понимаю, Алекс. Зачем тебе эта глушь зимой? Да и кто тебе здесь поможет, если что?

– Хочу тишины, – улыбнулся Алексей, ставя перед гостем кружку. – В Томске каждый звук – это чей-то крик. Здесь хотя бы снег заглушает все.

Водитель покачал головой, отхлебнул чай. В машине по дороге играл джаз – плейлист, который Алексей собрал специально для переезда: Майлз Дэвис, Чет Бейкер, дождевые шумы между треками. Анатолий вздохнул:

– Я тут впервые, но чувствую: эта тишина давит. Ты через неделю передумаешь.

Алексей не стал спорить. Он знал, как выглядел со стороны: тридцатипятилетний бывший аспирант философского факультета Томского университета, выигравший в лотерею значительную сумму. Он купил лотерейный билет впервые в жизни – по совету матери, верившей в приметы. Деньги пришли осенью, тогда же Алексей бросил работу в IT-компании и сбежал в южную глушь – типичный экстравагантный поступок человека, который быстро и случайно разбогател.

Восемьдесят восемь миллионов рублей – вот во что обошлась его внезапная свобода. Восемь миллионов ушло на дома в Пересыпи, два – на ремонт. Остальные деньги Алексей вложил: купил в Томске три квартиры под сдачу, часть – перевел в депозиты, часть – на инвестиционные счета. Родители до сих пор не верили в его решение. А бывшая девушка Даша, уехавшая в Берлин весной 2022-го, смеялась в последнем сообщении: «Ты ищешь рай, чтобы спрятаться от ада внутри».

Снег за окном падал ровно, будто стараясь стереть все следы прошлого.


Когда Анатолий уехал, оставив Алексея одного с горами коробок, навстречу вышел сосед, Николай Степанович Казаченко. Высокий, подтянутый, с аккуратными седыми усами. Его темное пальто явно пережило не одно десятилетие. Увидев Алексея, он тепло улыбнулся:

– Приветствую, сосед! Теперь как, насовсем?

– Насовсем, – просто ответил Алексей и улыбнулся.

– Идите-ка ко мне, разогреемся. Ветер сегодня кусается.

Дом Николая Степановича стоял следующим по улице – старый, но ухоженный, с резными наличниками и дровяной печью в гостиной. На столе уже стоял самовар, а рядом – бутылка вина с этикеткой «Таманский ассамбляж». Хозяин налил темно-рубиновую жидкость в два граненых бокала.

– Это вино помнит другую эпоху, – сказал он, протягивая бокал Алексею. – Как и эти бокалы. Советское стекло – ничто не разобьет.

Добринский сделал глоток. Вкус был глубокий, с нотами вишни и дуба, хотя бочковая выдержка показалась ему не идеальной. Он рассказал о своих планах – как купил дом по соседству для жизни, а второй, побольше, будет сдавать после ремонта.

– Не сомневайтесь, Миша сделает все как надо, – спросил Николай Степанович, кивая в окно.

За окном, в доме, где Алексей планировал жить через пару месяцев, двигались две фигуры в рабочей куртке. Один мужчина закрывал окна щитами, второй – тащил к минивэну строительный мусор.

– Племянник мой – лучший мастер в округе, – пояснил Николай Степанович. —Он и ваш второй дом под сдачу приведет в порядок, когда придет время. Надежный парень.

– Часто приезжают? – осведомился Алексей.

– Каждый день. Миша живет в Темрюке, но для работы ездит сюда. Семья у него там, сын подрастает.

Алексей наблюдал за Михаилом. Тот даже не оглянулся в их сторону, полностью погруженный в работу. Руки двигались уверенно, привычно.

– Вы раньше вином занимались? – спросил Алексей, отвлекаясь от ремонта.

– Был главой кооператива «Азовское наследие». Теперь на пенсии, но традиции храню. Это вино – считайте, последняя из двенадцати бутылок урожая восьмидесятого девятого. Особенное.

Солнце, пробиваясь сквозь серые тучи, на миг осветило комнату. На стенах висели фотографии и рисунки: молодой Николай Степанович у виноградников, старые карты земельных угодий. В углу стоял шкаф с книгами – в основном о виноделии и истории Кубани. У шкафа лежала темная папка с какими-то документами.

– Когда-нибудь тоже хочу свое вино сделать, – признался Алексей.

– Вино, как и философия, не терпит спешки, – улыбнулся старик. – Надо ждать, наблюдать, чувствовать. Вот как этот снег – он не укроет землю навсегда. Весной все оживет.

За окном все так же падал снег, но в словах Николая Степановича чувствовалась уверенность, которую Добринский давно не слышал – ни в Томске, ни в интернете, ни в собственных мыслях.


Вернувшись домой, Алексей разжег камин. Огонь потрескивал, отбрасывая танцующие тени на стены – все в отверстиях от гвоздей прежних хозяев. Он распаковал коробки: книги, джазовые пластинки, гаджеты. На кухонный стол поставил фото родителей из Томска и бутылку «Таманского ассамбляжа» – как память о сегодняшнем дне.

Вечерний ветер царапал окно, но в комнате было тепло. Алексей подошел к фортепиано – новому, еще без своей истории. Пальцы коснулись клавиш, выдавив несколько неуверенных нот Take Five. Он усмехнулся: «Философия легче музыки».

В ноутбуке он открыл Telegram и начал пост для своего канала. Алексей завел его незадолго до переезда как личный дневник – старался писать каждый день, хотя и не всегда получалось.

За окном начался легкий снегопад. Алексей не стал закрывать шторы. Пусть свет в окне будет маяком в этой белой тишине.

На подоконнике, уловив последний луч заходящего солнца, блестел пустой граненый бокал. Снег продолжал падать, медленно, неотвратимо стирая следы на дороге к дому. Но внутри, за теплыми стенами, начиналась новая история – тихая, как этот январский вечер, но уже наполненная звуками и словами, еще не написанными.


Телеграм-канал @alex_dobrinskiy:

«…Когда снег засыпает следы на дороге к моему порогу, я вижу не изоляцию. Вижу чистый лист. Другие эскаписты проигрывают будущее, чтобы выиграть сегодня. А я покупаю опционы на тишину. Цена – переезд в глушь и отказ от университетской карьеры с лекциями о стоиках для студентов, верящих в “бесплатное образование”.

Эскапизм – это не побег. Это арбитраж между мирами. Людвиг II Баварский строил замки в облаках, а я строю свою жизнь на заснеженном берегу Азовского моря. Разница в том, что мой фундамент – не иллюзии, а реальный кусок земли. И когда ветер стучит в окно, я не боюсь. То, что ломается в городе, здесь становится сильнее…»

## Глава 1. Кровь в погребе

Утро встретило Алексея серым небом и пронизывающим ветром с Азова. Температура держалась около плюс десяти, но порывы ветра с моря делали погоду не слишком комфортной. Алексей вышел из дома с книгой в руках – обещал вернуть Николаю Степановичу увесистый том о кубанских виноградниках, который сосед одолжил пару дней назад. На улице было тихо, только шелестели черные ветви деревьев.

Подходя к дому соседа, Алексей заметил приоткрытую дверь погреба. Это было странно – Николай Степанович подчеркивал: «Погреб должен быть закрыт плотнее сундука». Алексей заглянул внутрь. В полумраке у дальней стены лежало неподвижное тело. Рядом – осколки стекла и темные пятна. В руке у старика зажат был клочок темной ткани.

Алексей глубоко вдохнул и достал телефон. Его голос был спокоен, но пальцы подрагивали. Дежурный обещал, что следователь из Темрюка прибудет через час. Добринский остался ждать на крыльце, наблюдая за пустой улицей. В голове крутилась фраза Николая Степановича из их последней беседы: «Правда – как вино. Ее не утаишь в погребе вечно».


Через сорок пять минут к дому подкатила полицейская Lada. Из автомобиля вышел мужчина невысокого роста, плотного телосложения, в поношенной куртке, явно маленькой для его живота. Черные кудри торчали из-под шапки, очки в толстой оправе сползали на кончик носа. На лацкане красовалась булавка в виде виноградной лозы.

– Старший следователь Манукян, – представился он, пожимая Алексею руку. – Арсен. Вы вызывали?

– Да. Алексей Добринский. Звонил я.

Он двигался неторопливо, но его глаза сразу зафиксировали детали: следы на снегу у погреба, открытую дверь, положение тела. Манукян осторожно извлек клочок ткани из сжатой руки Николая Степановича.

– Костюмная ткань, – пробормотал он, складывая находку в пакет. – Дорогая.

– Это Николай Степанович Казаченко, мой сосед. Три дня назад я заходил к нему взять книгу, – сказал Алексей, показывая следователю справочник. – Он тогда был явно чем-то встревожен и сидел у папки с документами. Я их не видел, но он говорил что-то о кооперативе «Азовское наследие», где работал.

Арсен кивнул, записывая в блокнот. Его движения были точны, несмотря на несколько анекдотичную внешность. Он проверил отпечатки на обломках бутылок у входа.

– Знаете племянника убитого? Михаила Кожемяко?, – спросил он.

– Он как раз занимается ремонтом моего дома: сейчас их с товарищем нет, уехали за стройматериалами. Николай Степанович говорил, что Михаил лучший мастер в округе.

– И единственный наследник, – добавил следователь, со значением подняв палец вверх. – Дядя оставил ему дом и коллекцию вин. Кроме того, у него был доступ ко всему – в том числе и к этому погребу.

Ветер усилился. Манукян посмотрел на часы.

– Нужно поторопиться.


В половину второго на улицу у дома въехал минивэн Михаила. Из него вышли двое мужчин в рабочих куртках. Племянник Николая Степановича, нес коробку с инструментами, его напарник – мешки.

– Что происходит? – спросил Михаил, увидев Арсена и Алексея. Его взгляд упал на открытый погреб, и он побледнел. – Дядя?

Манукян спокойно рассказал ему, что произошло. Михаил поставил коробку на землю и оперся на капот машины.

– … Пока рано делать выводы, но всё это очень похоже на убийство: следы борьбы, характер травмы головы, – закончил следователь. Затем он сделал паузу и продолжил, пристально смотря на Михаила. – Где вы были сегодня утром?

– Что? Вы думаете, что…, – пробормотал Михаил и осекся. – Сегодня утром мы с Сергеем ездили в Темрюк за материалами для дома Алексея. Вернулись только что.

– И вы, конечно, часто бывали у дяди, – невзначай заметил Манукян.

– Я был здесь три дня назад. Помогал укрепить полки. Он попросил – я сделал. Почему вы думаете, что я… – Михаил осекся, сжав кулаки.

Следователь достал телефон, сделал несколько звонков. Через час приехала еще одна полицейская машина – старенький УАЗ. Михаила попросили сесть внутрь – для дачи показаний. Его напарник остался на улице, растерянно глядя на Алексея и следователя, который курил у своей «Лады».

– Я вернусь, – сказал Михаил Алексею перед уходом. – Дядя не заслужил такого. Уверен, полиция быстро во всем разберется.

Алексей проводил машину взглядом: на грязной земле остались глубокие следы от колес. Манукян бросил окурок в лужу и подошел к нему.

– Тоже поеду. Что вы помните о документах, с которыми работал Казаченко?

– Ничего. Видел только краешек листа, там была дата – не помню ее точно, но уверен, что это был 1992 год.

Следователь кивнул, не комментируя. Его пальцы поправили булавку-виноградину на лацкане.

– Возвращайтесь домой. И никому ничего не рассказывайте. Пока.

– Хорошо. Держите меня в курсе, пожалуйста, – попросил Добринский.


Вечером дом казался особенно пустым. Алексей не зажигал свет, сидя у окна с чашкой чая. Ветер стучал в рамы, напоминая о том, что уют – иллюзия, которую может разрушить один звонок в полицию.

Он взял телефон. В инстаграме его бывшей девушки Даши появилось новое фото: кафе в Берлине, чашка кофе, текст «Новая жизнь начинается с малого». Дата загрузки – сегодня утром. Алексей провел пальцем по экрану. После событий 2022 года их пути разошлись: она уехала, он остался. «Кто из нас выбрал правильный берег?», – подумал он, закрывая приложение.

На столе лежала недочитанные «Пестрые рассказы» римского софиста Элиана. Алексей открыл ее, пролистал несколько страниц и наткнулся на анекдот о древнегреческом философе Анаксагоре. «Однажды к Анаксагору подошёл какой-то человек и сообщил, что оба его сына умерли. Он спокойно сказал: “Я всегда знал, что породил смертных”».

Зазвонил телефон. Это был Манукян.

– Результатов вскрытия еще нет, но понятно, что это убийство. Проверяем алиби Михаила: он остается главным подозреваемым из-за наследства в его пользу.

– Но вы проверите те документы о кооперативе, Арсен?

Следователь помолчал.

– Сегодня во время осмотра ничего не нашли. Полиции нужны доказательства, а не философия. Но я еще приеду – зайду к вам.

Положив трубку, Алексей включил ноутбук. В поиске набрал: «Кооператив Азовское наследие 1992». Экран светился в темноте, отражаясь в окне. За стеклом начался дождь – крупные капли стучали по крыше, отбивая ритм, будто заправский джазовый барабанщик.

Алексей взял с подоконника граненый бокал из дома Николая Степановича. Холод стекла напомнил о том, что некоторые истины, как вино, требуют времени, чтобы раскрыть свой вкус. Но времени у Николая Степановича больше не было.

Ветер усилился и загудел, проникая в дом через старые окна. Где-то вдали, за стеной дождя, Арсен Манукян, вероятно, листал протоколы. А в Темрюке, за решеткой СИЗО, сидел племянник убитого.


Телеграм-канал @alex_dobrinskiy:

«…Эпикур писал: “Когда мы есть, то смерти ещё нет, а когда смерть наступает, то нас уже нет”. Гениально просто. Но мы всё равно боимся. Не самой смерти – того, что она обнажает. Хрупкость наших планов. Тщетность амбиций. Снег в Пересыпи стирает следы лучше любого философа. Он не спрашивает, кто этот человек, как он жил, во что верил. Снег просто падает. И напоминает: смерть – не конец истории. Это запятая в тексте, который мы пишем своей жизнью.

Откровение Иоанна Богослова обещает: “Отрёт Бог всякую слезу с очей их, и смерти не будет уже; ни плача, ни вопля, ни болезни уже не будет”. Возможно, когда-то мы и увидим мир, где смерть отменена. Но пока мы здесь, в этом мире, снег продолжает падать. И в этом падении – свобода. Потому что тот, кто научился видеть смерть, перестаёт бояться жизни…»

## Глава 2. Ключи к прошлому

Вчера ночью в Пересыпи пошел дождь, к утру сменившийся мелким снегом, который таял, едва коснувшись земли. Алексей завтракал у окна, пытаясь найти в интернете хоть что-то об истории кооператива «Азовское наследие». Результатов почти не было: ссылки на современные винодельни, рекламу туров по Тамани, но ничего о прошлом Николая Степановича.

Звонок в дверь застал его врасплох. На пороге стоял Арсен Манукян. Его куртка промокла до нитки, очки запотели, а булавка-виноградина на лацкане съехала набок. Следователь кивнул, не дожидаясь приглашения, и прошел в гостиную.

– Кожемяко арестован, – начал он прямо. – Есть основания считать, что произошло убийство с корыстной целью. Но я пришел по другому поводу: зашел сейчас к убитому в дом, поискал папку с документами, которую вы упоминали. Ее нет. Ни в доме, ни в погребе. Никаких бумаг.

Алексей подвинул ему стул. Ветер за окном шелестел обледеневшими ветками.

– Я же видел эти документы своими глазами три дня назад. И потом, разве на утро у Михаила нет алиби?

Следователь медленно поправил очки. Его движения были неторопливы, но в глазах читалась усталость.

– Казаченко убили ночью. А у нас есть протоколы: я не могу заниматься следом, который никуда не ведет. – Он достал блокнот, на полях которого была нарисована виноградная лоза. – Если хотите, проверьте контакты Николая Степановича в телефоне – оставлю вам распечатку. Может, найдете что-то полезное. Но скорее – просто потеряете время.

Когда следователь ушел, к калитке подошла пожилая женщина, жившая на той же улице через четыре дома. Ее лицо, изборожденное морщинами, выражало тревогу.

– А вы сосед наш новый? С Чукотки откуда-то, да?, – захлопотала она вокруг Алексея.

– Из Томска, не с Чукотки, – рассмеялся Добринский и протянул женщине руку. – Алексей, к вашим услугам.