Джо Смит
Точка Росы

Глава 1. Лёд и пепел

Сердце моей пустыни — гул мотора, пульсирующий в такт сбитому к черту дыханию.

Ветер гладит песок, точит камень, шепчет о том, что было до меня, что будет после. Я не слушаю. Я веду машину. Колёса роют сухую, выжженную землю, оставляя за собой след, который через минуту слижет горячий самум, мертвый ветер мертвой пустыни.

Мир забыл меня. А я — забыл мир.

Когда-то моё имя что-то значило.

Я помню фамильный особняк, зеркала, поймавшие в свои изящные объятия умирающий солнечный свет. Помню тяжесть фамильных перстней, прохладный металл на пальцах. Голоса, звенящие, как хрусталь. Помню книги. Старый дубовый шкаф, запах пергамента, мягкую кожу переплёта под пальцами. Я помню шелест страниц, резкий голос наставника, уроки, которые, как оказалось, мне никогда не пригодятся. Я помню, как мир ещё дышал. Но это было до того, как он умер. Теперь осталось только то, что выдержало песок и время. Только металл. Только ржавчина. И я.

В зеркало заднего вида на меня смотрит лицо, которое я не помню. Вся мягкость, весь лоск — к чертовой матери! Волосы — сплошь пыль и песок. Глаза. Совсем, как у отца. Только бонусом хищный прищур зверя, за которым вечная погоня. Выправка, осанка… она всегда здесь, где-то под кожей, даже в конце этого гребанного мира. Сколько раз спасала в Обороне. Привычка держать спину ровно… даже тогда, когда я хотел упасть и умереть.

Капсула открылась с глухим шипением.

Я думал, что проснусь в тепле, в мягком золотом свете. В том же мире, в том же времени, что и моя семья. Но вместо света — пустота. Вместо тепла — ледяной воздух, пахнущий гарью, гнилью, распадом.

Лёд сжимал меня, держал в своих тисках. Я сорвал его, рухнул на колени, пальцы дрожали, как у слепого, ищущего дорогу. Воздух вонзился в лёгкие, обжигая, будто раскалённый металл.

Я упёрся руками в пол. Вдох. Раз. Выдох. Два. Жив.

Они должны были быть рядом.

Я поднялся. Рядом — капсулы. Ровный ряд серебряных саркофагов. Я провёл рукой по первой.

Моя сестра. Заморожена. Красный индикатор.

Я вбил команду на панели. Замок не двинулся.

Следующая.

Мать. Закрыто.

Отец. Закрыто. Все закрыты. Все.

Кроме меня.

Я стоял среди мёртвых машин. Свет мигал. Искры разрезали темноту. Далёкий треск рвал мертвую тишину, будто что-то ещё дышало в руинах.

Я пошёл вперёд. Пол под ногами крошился, как трупное мясо, стены разошлись трещинами, словно кожа высохшего трупа.

Крио-центр был мёртв.

Я нашёл дисплей.

— Сколько прошло?

Голос хриплый. Не мой. Пауза. Треск. Ошибки на экране. Я ударил по панели. Цифры вспыхнули. Двести лет. Двести, мать их, лет.

Скалы торчат из песка, как сломанные рёбра древнего зверя. Я веду машину сквозь этот мёртвый мир.

Лаборатория уже близко.

Я должен был проснуться в другом времени, в другой жизни. Но что-то пошло не так.

А теперь я еду за товаром. И больше ничего не имеет значения.

Глава 2. Белый лотос

Песок, ветер, горизонт. Всё размыто, всё дрожит в жарком мареве. А в центре этого выжженного мира стоит чуждая ему вещь.

Лаборатория Эолов.

Гладкая. Ледяная. Неподвижная. Плавные изгибы, стеклянные лепестки, не бросающие тени — жуткий идеальный лотос из чужого сна, который случайно забыли здесь, среди дюн.

Он не покрыт песком. Ветер не оставляет на его стенах следов. Его не коснулось время. Он не здесь. Он не из этого мира.

Воздух вокруг него кажется плотнее, будто пустыня в этом месте задерживает дыхание.

Я лежу на гребне дюны и смотрю вниз. Нет заборов. Нет вышек. Нет охраны.

Просто белый цветок, торчащий среди песков, как привет от тех, кто считает, что ухватил бога за бороду.

И сейчас я буду доказывать, что эти белолицые твари очень сильно ошибаются.

Три варианта.

Первый: технические тоннели. Узкие, душные, начинённые сенсорами и защитными дронами. Один шаг — и тебя превратят в прах.

Второй: грузовые платформы. Они принимают поставки, но каждое перемещение отслеживается, каждый контейнер сканируется.

Третий: главный вход.

Безумие? Да.

Но иногда лучший способ спрятаться — быть на виду.

Я стягиваю капюшон, поправляю одежду. Пыль на куртке здесь неуместна — как плевок в стерильной комнате.

На запястье — браслет с фальшивой кодировкой. В этом месте ты либо в системе, либо мёртв.

Главный вход.

Охранники не похожи на людей. Чёрные комбинезоны. Белые эмблемы. Они не двигаются. Не дышат. Но я знаю — они видят всё.

Один из них поднимает руку. Сканирует мой браслет.

Секунда. Вторая. Сканер гаснет. Загорается снова.

— Сигнал не синхронизирован, — говорит он без интонации.

Я не дышу. Чувствую, как по шее предательски ползет капля пота. Чёрт…

— У вас Диск молчит.

Чувствую, как напрягаются пальцы рук. Не сжимаются — просто готовы сжаться в кулак и выбить этому черному комбинезону челюсть.

Он смотрит на экран ещё секунду. Потом поднимает глаза.

— Проходите.

Я делаю шаг. Чудеса, сука, случаются.

— Сбой будет отмечен, — добавляет он мне в спину.

А, нет.

Дверь убирается в сторону без звука. Внутри абсолютная тишина. Слишком чистая, чтобы быть живой.

Воздух стерилен. Пространство идеально симметрично. Нет запахов. Нет эха. Звуков шагов нет — но я всё равно слышу свой. Слишком громкий. Слишком человеческий.

Всё мертвенно-белое.

Здесь работают не люди, а тени. Технократы. Они не разговаривают. Не смотрят друг на друга. Они существуют.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.