# Когда погаснут огни

Элисон Форд

Ее любовь была ценой его возвращения.

Ее ложь – шансом на его победу.

Настоящая драма разыграется, когда погаснут огни.

Правило №1: Никогда не влюбляйся в цель.

Лорейн Ливингстон – адвокат, которая никогда не проигрывает. Ее новая цель – возрождение карьеры ее возлюбленного, гонщика Габриэля Де Леона. Условия просты: она должна изобразить страстный роман с его главным конкурентом, юным гением трассы Алексом Ньютоном. Для прессы – страстный роман. За кулисами – холодный расчет.

Правило №2: Не путай игру с реальностью.

Алекс оказался не просто пешкой. Его амбиции, его искренность и страсть – всё это не входило в план. Пока два гонщика сражались за титул, они не заметили, что главным призом стала сама Лорейн.

Правило №3: Выживает сильнейший.

Последняя гонка сезона должна назвать имя чемпиона. Но вместо брызг шампанского – оглушительная тишина, что наступает после того, как рев моторов смолкает навсегда.

## Пролог

Помню, как в детстве я замирала от гула, разносящегося по городу. Это было похоже на пронзительный крик. Мне нравилось смотреть с балкона, как машины проносились мимо, затем медленно входили в поворот, а потом резко набирали скорость.

Я знала, что в одной из этих машин сидел мой отец.

Его имя произносили с придыханием в паддоке, с восхищением в прессе, с гордостью дома. Я не всегда понимала, что это значит – быть дочерью чемпиона. Для меня он был просто папой, который пах машинным маслом и шампанским, который возвращался домой с синяками под глазами от усталости, но всегда – всегда – находил время поднять меня на руки и прошептать: «Моя девочка».

Монако в дни Гран-при превращалось в другой мир. Город, обычно источающий расслабленную роскошь, становился напряженным, электрическим. Яхты в гавани выстраивались как на парад. На улицах появлялись ограждения, трибуны, а привычные маршруты исчезали. Даже воздух менялся – он становился гуще от запаха резины, бензина и адреналина.

Мама говорила, что не может спать, пока идет гоночный уикенд. Я слышала, как она ходит ночами по квартире, как звенит лед в ее стакане со скотчем. Она никогда не приходила на гонки. «Не могу смотреть», – объясняла она, целуя меня в макушку.

Я не понимала её страха. Для меня гонки были праздником, магией, чудом скорости и мастерства. Отец был бессмертен в моих детских глазах. Он управлял машиной так, будто она была продолжением его тела, будто между ним и асфальтом существовала невидимая связь, понятная только им двоим.

Я не понимала ее страха. Для меня гонки были праздником, магией, чудом скорости и мастерства. Отец был бессмертен в моих детских глазах. Он управлял машиной так, будто она была продолжением его тела, будто между ним и асфальтом существовала невидимая связь, понятная только им двоим.

Бабушка – мать отца – всегда брала меня за руку, когда мы проходили через толпу к нашим местам. У нас были специальные пропуска – я до сих пор помню их тяжесть на шее, ламинированный пластик с надписью VIP. Я чувствовала себя особенной. Я была особенной. Я была дочерью Джона-Марка Ливингстона.

Механики сновали между гаражами, их комбинезоны были испачканы, лица сосредоточены. Журналисты с камерами и диктофонами охотились за цитатами. Модели и актрисы прогуливались в немыслимых туфлях по бетонному полу, улыбаясь фотографам.

А я искала глазами машину отца.

Помню, как он выходил уже в гоночном комбинезоне, и его взгляд сразу же находил меня в толпе. Он улыбался – не широко, не для камер, а только для меня. Одним уголком губ. И подмигивал.

Это была наша традиция. Наш секретный ритуал удачи.

Бабушка позволяла мне подойти, но ненадолго. «Пусть сосредоточится, Лорейн», – говорила она, но отец всегда успевал присесть на корточки, сравняться со мной по росту и прошептать что-то важное. А иногда просто: «Я люблю тебя, крошка».


Потом начиналась гонка, и мир сужался до рева двигателей, визга тормозов, комментариев диктора, которые терялись в общем шуме. Я вцеплялась в руку бабушки и не могла оторвать взгляд от трассы. Каждый поворот казался испытанием. Каждый обгон – победой. Каждый круг приближал отца к финишу или к опасности, и я ещё не знала, что между ними такая тонкая грань.

Помню его первую победу. Мне было шесть. Он поднялся на высшую ступень подиума, шампанское пенилось и брызгало во все стороны, гимн играл так громко, что у меня закладывало уши. Отец стоял там, в лучах солнца, с кубком над головой, и я знала – он лучший человек на свете.

«Это для тебя, Лори», – сказал он, и я поверила.

Все его победы были для меня.


Формула-1 тех лет не имела ничего общего с той Формулой, что мы знаем сейчас.

Это была другая эпоха. Дикая, романтичная, смертельно опасная. Машины были быстрее, чем системы безопасности. За два десятилетия произошло четыре фатальных аварии. Мне было одиннадцать, когда случился «самый чёрный день для автогонок».[1] Отец тогда уже ушёл из Формулы, но это всё равно оставило отпечаток в моём сердце. Ведь он так много рассказывал мне о Сенне и его противостоянии с Простом.

И все это принималось как неизбежность, как цена за право гнаться на пределе возможного.

Я помню болиды тех лет – угловатые, агрессивные, покрытые логотипами сигаретных брендов. Табачные компании правили паддоком, а их деньги пахли дымом и амбициями. В боксах курили все – механики, инженеры, сами гонщики между сессиями. Шампанское лилось рекой не только на подиуме, но и в моторхоумах: до гонки, после гонки, между гонками.

Это был мир мужчин, которые не боялись смерти. Или делали вид, что не боялись.

Отец любил те времена. «Настоящие гонки», – называл он их с ностальгией в голосе, когда годы спустя мы смотрели современные Гран-при. «Сейчас всё стало безопаснее, умнее. Но дух… Дух ушел».

Я не была уверена, что дух важнее жизни. Но я понимала, что он имел в виду.

Формула-1 конца восьмидесятых, начала девяностых была последним вздохом эры, когда герои были по-настоящему героями. Когда сесть за руль означало не просто карьеру, а вызов судьбе. Когда каждый старт был прыжком в неизвестность, а каждый финиш – маленьким чудом.

Мой отец выжил в той эпохе. Стал чемпионом. Вышел из неё целым, с кубками и шрамами, с титулами и воспоминаниями. А я росла в тени этой славы, впитывая мир автоспорта как воздух, как нечто естественное и неизбежное.

Но все же выбрала другой путь.

Но гонки остались во мне. Они никуда не делись.

Даже сейчас, когда я закрываю глаза, я слышу тот гул. Тот пронзительный крик двигателей, который разносился по Монако в жаркий майский день. Я вижу красно-белую машину, входящую в поворот у казино. Я чувствую руку бабушки в своей ладони. Я помню взгляд отца – сосредоточенный, решительный, бесстрашный.

И, может быть, именно поэтому, много лет спустя, когда я сама снова окажусь в центре мира гонок, я буду помнить ту простую истину, которую знали люди Формулы тех лет:

Скорость – это всегда сделка с судьбой. И расплата наступает тогда, когда ты меньше всего её ждёшь.


## Глава 1

> Абу-Даби. Яс Марина. Последняя гонка сезона

Я никогда не думала, что счастье может быть таким физически ощутимым. Оно разливалось в груди теплом, покалывало кончики пальцев, заставляло улыбаться без причины. Или с причиной. С очень важной причиной.

Я, наконец, приняла решение.

Лифт качнулся, унося меня к моему номеру на 6-м этаже отеля Yas Viceroy, и я смотрела на свое отражение в зеркальных дверях. Слегка растрепанные волосы, румянец на щеках – не от жары, а от волнения. Платье, которое я надела утром, уже не казалось достаточно хорошим для сегодняшнего вечера. Для того, что я собиралась сказать.

Гонка закончилась полтора часа назад. Трибуны опустели, но гул все еще стоял в ушах – или это было биение моего собственного сердца? Я видела финиш. Видела, как его машина пересекла финишную черту первой. Сезон закончился именно так, как должен был закончиться. Но была ли я рада этому? Конечно да – как иначе.

Но теперь начнётся что-то новое.

Лифт мягко остановился, двери беззвучно разошлись. Коридор отеля был пуст и прохладен, кондиционеры тихо жужжали, создавая контраст с дневной жарой Абу-Даби. Мои каблуки утопали в толстом ковре с геометрическим узором. Я прошла мимо нескольких дверей, достала карточку-ключ, и замок щелкнул с приятной мягкостью.

Номер встретил меня темнотой и прохладой. Я не стала включать верхний свет, только настольную лампу у кровати. Мягкое сияние разлилось по комнате, отразилось в огромных панорамных окнах, за которыми было уже темно. Где-то внизу, на трассе, еще продолжалась суета.

Я сбросила туфли и прошла босиком к ванной комнате. Включила свет над зеркалом и осмотрела себя. Макияж чуть потек от жары и эмоций. Волосы нужно было привести в порядок. Платье – определенно нужно другое платье.

Я выбрала то, что привезла специально для сегодняшнего вечера. Черное, с открытыми плечами. Элегантное, но не вызывающее. Я хотела выглядеть уверенной, но не агрессивной. Хотела, чтобы он увидел меня не как адвоката Лорейн Ливингстон, не как дочь Джона-Марка, не как часть сделки…

Я стянула дневное платье через голову, повесила его на плечики и на секунду замерла перед зеркалом в одном белье. Смотрела на свое отражение – тридцать пять лет, тело, которое я держала в форме, кожа, на которой ещё не было следов времени, но уже не было наивности юности. Я была взрослой женщиной. Я знала, что хотела и что делала.

Или мне так казалось.

Телефон вибрировал на тумбочке. Я не стала проверять. Сообщений было слишком много – поздравления, вопросы, просьбы о комментариях. Журналисты уже строчили заголовки. Соцсети взрывались. Но это могло подождать. Всё могло подождать до завтра.

Сегодня был только этот вечер. Только этот ужин. Только мы.

Я надела платье, застегнула молнию на боку, поправила ткань на бедрах. Подошло идеально. Я вернулась в ванную, смыла остатки макияжа, нанесла новый – легкий, естественный. Подвела глаза, накрасила губы нейтральным оттенком розового. Собрала волосы в низкий пучок, выпустив пару прядей у лица. Сбрызнула запястья духами – тонкий аромат жасмина и сандала.

Посмотрела на часы. Семь сорок. Ужин был назначен на восемь, в ресторане на крыше отеля. Приватный столик, который я забронировала неделю назад. Вид на трассу, на залив, на закат. Идеальное место для идеального вечера.

Я представила, как это будет. Как я скажу то, что хочу сказать. Как он посмотрит на меня. Что он ответит. Сердце забилось быстрее, и я улыбнулась своему отражению.

«Ты справишься, Лори», – прошептала я.

И в этот момент в дверь постучали.

Я вздрогнула. Это было неожиданно – слишком рано. Может, консьерж что-то принес? Или горничная? Хотя я вывесила табличку «Не беспокоить».

Стук повторился. Более настойчивый.

Я прошла к двери, посмотрела в глазок.

Отец.

Он стоял в коридоре, и одного взгляда на его лицо было достаточно, чтобы мое счастье дало трещину. Он выглядел… неправильно. Осунувшимся. Постаревшим. Его обычно спокойные глаза метались, челюсти были сжаты. Он больше не стучал, просто стоял и смотрел в камеру глазка, словно знал, что я смотрю на него.

Что-то случилось. Я открыла дверь.

– Пап?

Он вошел, не дожидаясь приглашения, и закрыл дверь за собой. Его движения были резкими, механическими. Он не смотрел на меня – смотрел куда-то сквозь меня, в пустоту за моей спиной.

– Пап, что…

– Лори. – Голос хриплый, будто его душили. – Лорейн, мне нужно… Я должен тебе сказать…

Тепло в груди резко пропало.

– Что случилось?


Я не дышала. Не моргала. Просто стояла и смотрела на отца, пытаясь понять смысл слов, которые не складывались в предложения, не превращались в реальность.

– Как… как это…

– Не знаю. Полиция еще выясняет. Но… – Он сделал шаг ко мне, взял за плечи. Его руки дрожали. – Лори, слушай меня внимательно. Сейчас сюда придут. Они будут задавать вопросы. Тебе нужно…

– Нет. – Я отшатнулась. – Нет, это ошибка. Это не может быть правдой. Я только что… мы только что…

– Лорейн!

Он повысил голос, и я замерла. Отец никогда не кричал на меня. Никогда.

– Это правда, – сказал он медленно, глядя мне в глаза. – Полиция уже внизу. Они ждут тебя.

Комната поплыла. Стены, окна, кровать с аккуратно разложенным на ней покрывалом – все потеряло четкость. Я схватилась за спинку кресла, пытаясь удержать равновесие.

– Мне нужно… мне нужно спуститься. Мне нужно увидеть… я должна быть там…

– Нет. – Отец перехватил мою руку. – Нельзя. Там… Лори, тебя не пустят. А они ждут. Им нужно поговорить с тобой.

– Почему? – Мой голос звучал чужим, высоким, истеричным. – Почему со мной?

Отец не ответил. Просто смотрел на меня с такой болью, что мне захотелось закричать.

– Пап, что происходит?

– Одевайся. Возьми что-нибудь. Кофту. Тебе будет холодно.

Я не понимала, о чем он говорит. Холодно? В Абу-Даби? В этом душном, раскаленном городе?

Но я послушалась. Механически взяла кардиган, накинула на плечи. Отец протянул мне сумочку, и я взяла ее, не думая. Надела туфли – не те, что приготовила для ужина, а дневные, удобные.

Ужин.

Я должна была быть на ужине через пятнадцать минут.

А теперь я шла неизвестно куда, с отцом, который вел меня за руку, как маленькую девочку.

Лифт. Коридор. Вестибюль.

Почему-то вокруг было много людей, журналистов. Они, видимо, ещё не успели разъехаться после гонки. И теперь они поймали настоящую сенсацию, шанс, который мог оказаться единственным в карьере.

Они оборачивались. Я видела их лица краем глаза – любопытство, шок, сочувствие? Или мне казалось? Всё было нереальным, как во сне, где ты понимаешь, что спишь, но не можешь проснуться.

Отец вел меня через холл, мимо ресепшена, к служебному коридору. Мы скользнули в дверь с табличкой «Только для персонала», прошли по длинному коридору и вышли почти у паддока.

Там я сразу же заметила двоих мужчин. Один был арабской внешности, другой европеец. Оба в строгих костюмах, оба с серьезными лицами.

– Мисс Ливингстон? – один из них сделал шаг вперед. Акцент – местный, но английский безупречный. – Я детектив Амир Аль-Нуайми. Это мой коллега. Нам нужно задать вам несколько вопросов.

Я открыла рот, но звука не последовало.

– Может, дадите ей минуту? – Голос отца был резким, почти грубым. – Она только что узнала…

– Мистер Ливингстон, мы понимаем, – второй детектив говорил мягче, с британским акцентом. – Но время имеет значение. Чем быстрее мы поговорим с мисс Ливингстон, тем лучше.

Они провели нас в небольшую комнату на втором этаже над боксами – видимо, переговорную или офис менеджера. Стол, несколько стульев, вода в графине. Детектив Аль-Нуайми указал мне на стул, и я села. Отец собирался сесть рядом.

– Мистер Ливингстон, нам нужно поговорить с вашей дочерью наедине.

– Ни за что.

– Пап, все в порядке. – Я не знала, откуда взялся этот голос – спокойный, контролируемый, профессиональный. Голос адвоката. – Я могу…

– Лори…

– Подожди снаружи. Пожалуйста.

Отец посмотрел на меня долгим взглядом, потом кивнул и вышел. Дверь закрылась за ним с тихим щелчком, и я осталась наедине с двумя детективами.

Детектив Аль-Нуайми сел напротив, открыл планшет. Второй, который так и не представился, остался стоять у стены, скрестив руки на груди. Они смотрели на меня внимательно, изучающе.

Я тоже умела смотреть так. Я провела достаточно допросов в зале суда. Я знала эту игру.

Но почему-то сейчас я чувствовала себя не адвокатом, а подозреваемой.

– Мисс Ливингстон, – детектив Аль-Нуайми начал мягко, – мы хотели бы уточнить несколько моментов о сегодняшнем вечере. Где вы были после окончания гонки?

– В… я была на трассе. Потом поднялась к себе в номер. – Мой голос звучал ровно. Слишком ровно.

– Когда именно вы покинули трассу?

– Не знаю. Примерно в половине седьмого. Может, чуть позже.

– Вы были одна?

– Да.

– С кем вы планировали встретиться сегодня вечером?

Я замолчала. Вопрос прозвучал обыденно, но в нем была ловушка. Я чувствовала ее, хоть и не понимала, в чем именно она заключалась.

– У меня был… ужин, – сказала я осторожно. – Я планировала поужинать.

– С кем? – сказал он более настойчиво.

Я не ответила.

Детектив Аль-Нуайми наклонился вперед, его темные глаза не отрывались от моего лица.

– Мисс Ливингстон, какие отношения вас связывали с ним?

Вопрос завис в воздухе. Мое сердце билось так громко, что я была уверена – они слышат его.

– С кем? – выдавила я, наконец.

Детектив Аль-Нуайми откинулся на спинку стула. Выражение его лица не изменилось, но что-то блеснуло в глазах. Понимание. Или подозрение.

– А это имеет какое-то значение? – спросил он тихо.

## Полтора года назад


## Глава 2

> Лондон

Кафельная плитка холодила ноги даже через подошвы туфель. Лори сидела в кабинке туалета, держа телефон так крепко, будто он мог соскользнуть и разбиться, и вместе с ним разобьется все, что сейчас происходило на экране. Белые наушники-капельки терялись в волосах цвета темного меда, костюм Armani безнадежно помнется – но какое это имело значение, когда №97 шел третьим, отставая всего на две секунды?

Ле-Ман. Девятнадцатый час гонки.

Где-то там, в этом хаосе из воды, скорости и измождения, был он.

Комментаторы перебивали друг друга то по-английски, то по-французски, их голоса перемежались с треском помех. Она улавливала обрывки фраз: «…сложные условия… видимость почти нулевая… несколько машин уже сошли… лидирующая тройка держится, но…»

Камера переключилась на пит-лейн. Команды суетились под навесами, механики в дождевиках склонились над мониторами. Лори пыталась разглядеть цвета, знакомый логотип на комбинезонах. Пыталась понять, все ли в порядке, идет ли все по плану.

Руки дрожали от волнения.

Каждый поворот – потенциальная катастрофа. Каждый обгон – риск. А 24 часа Ле-Мана были самым страшным испытанием. Двадцать четыре часа непрерывного ужаса, растянутого во времени, где усталость убивала быстрее, чем скорость.

– Давай, давай, давай, – прошептала Лори, дыхание участилось, когда зелено-белый болид нырнул внутрь шиканы.

Обгон.

Теперь он шел вторым.

Сердце ухнуло вниз, в живот, разлив там знакомое тягучее тепло – смесь страха и восторга, которую она научилась распознавать еще в детстве. Чувствуя, как земля дрожит под ногами от рева моторов. Как время растягивается в тот момент, когда болид проходит мимо – и схлопывается обратно, оставляя только свист в ушах и привкус адреналина на языке.

«Это не любовь, – сказала ей когда-то мать. – Это зависимость. От скорости, от опасности, от мужчин, которые живут на грани».

Может, мама была права.

– Внимание, код желтый, код желтый! – голос инженера из трансляции заставил Лори вжаться спиной в холодную стену кабинки. Камера переключилась на дымящуюся машину у барьеров. Не №97. Слава богу, не его.

– Лорейн!

Стук в дверь заставил ее подскочить.

– Ты там?

Голос Кейт, ее ассистентки. Резкий, встревоженный.

– Да, – выдавила Лори, судорожно нажимая паузу на видео. – Минуту.

– Слушание начинается через пять минут! Судья Харингтон уже на месте. Адвокаты ответчика тоже. Где тебя носит?

Лори закрыла глаза, глубоко вдохнула. Выдохнула. Еще раз. Профессионал. Она была профессионалом. И не могла позволить личной жизни мешать работе. Не могла показать слабость. Особенно сейчас, когда на кону стояло так много.

– Иду, – сказала она, вытаскивая наушники и пряча телефон в сумку.

Проведя пальцами по юбке, разглаживая несуществующие складки, Лори вышла.

Бледная. Круги под глазами, которые тональный крем скрывал лишь наполовину. Губы сжаты в тонкую линию.

Она выглядела так, будто не спала несколько ночей. Что было правдой.

Последние три дня она почти не спала. Готовилась к слушанию, перечитывала документы, репетировала речь. И параллельно следила за квалификацией в Ле-Мане, за первыми часами гонки, за каждым чертовым сообщением из команды. Телефон разрывался от уведомлений – новости, обновления, фотографии с трассы.

А еще его сообщения. Короткие, между сменами за рулем:

"Все нормально. Не волнуйся".

"Дождь усиливается. Но мы справимся".

"Думаю о тебе".

Последнее пришло четыре часа назад. С тех пор – тишина. Он был за рулем.

Кейт стояла в своем строгом сером платье, с планшетом в руках и выражением праведного гнева на лице. Она была на пять лет младше ее, но иногда вела себя так, будто была старшей сестрой.

– Ты в порядке? – гнев сменился беспокойством, когда она разглядела лицо Лори. – Ты выглядишь…

– Нормально. – Она прошла мимо нее к раковине, открыла кран, плеснула холодной водой в лицо. – Просто нервничаю.

– Из-за дела?

Лори не ответила. Достала из сумки помаду, быстро подкрасила губы. Проверила волосы – низкий хвост, ни одна прядь не выбилась. Она должна была выглядеть безупречно.

– Лорейн, – Кейт подошла ближе, понизила голос, – я знаю, что у тебя сейчас… личные обстоятельства. Но это дело – оно важное. Клиентка рассчитывает на тебя. Пресса следит за каждым шагом. Если мы…

– Я знаю. – Она обернулась к ней, и Кейт замолчала, увидев выражение ее лица. – Я не подведу. Никогда не подводила. И сейчас не собираюсь.

Кейт кивнула, но скептицизм в ее глазах никуда не делся.


Они вышли из туалета в коридор. Высокие потолки, мраморный пол, отполированный до блеска. Люди сновали туда-сюда – адвокаты с папками, клиенты с напряженными лицами, журналисты с камерами. Здание суда в разгар дня было похоже на улей.

– Судья Харингтон уже вызвал вас дважды.

– Харингтон всегда всех вызывает дважды, это его способ показать власть, – Лори забрала планшет, пробежалась глазами по записям. Дело Клермонт. Жена – актриса второго плана, муж – продюсер с деньгами и связями. Трое детей, особняк на юге Франции, две собаки и договор о неразглашении, который она собиралась разорвать в клочья. – Что там с нашим финансовым экспертом?

– Он готов подтвердить наличие офшорных счетов…

– Отлично.

Они шли по коридору, Кейт семенила рядом, диктуя последние детали, а Лори уже трансформировалась. Она чувствовала, как что-то щёлкает внутри – переключатель, который превращал её из женщины, тайком смотрящей гонки в туалете, в Лорейн Ливингстон, адвоката, которого боялись все бракоразводные юристы Лондона.

Но когда двери зала суда распахнулись, и она шагнула внутрь – безупречная, уверенная, смертельно опасная в своём костюме – где-то в кармане пиджака тихо завибрировал телефон.

Одно сообщение.

Она не смотрела на экран. Не нужно было. Она знала, что там – эмодзи в виде флага, больше ничего. Их код. Я цел. Я всё ещё здесь. Я всё ещё люблю тебя.

Лори положила руку на стол, разложила документы и посмотрела на противоположную сторону процесса холодным, оценивающим взглядом. На адвоката мужа, который думал, что сможет её переиграть. На самого мистера Клермонта, самодовольно откинувшегося на спинку стула.

– Ваша честь, – её голос был ровным, спокойным, без единой трещинки, – защита готова представить доказательства сокрытия активов ответчиком на общую сумму двадцать восемь миллионов долларов.

Три часа спустя она стояла на ступенях здания суда, окружённая журналистами.

Микрофоны тыкались в её лицо со всех сторон. Камеры вспыхивали, ослепляя. Вопросы сыпались один за другим, перекрывая друг друга.

– Мисс Ливингстон, как вы прокомментируете решение суда?

– Довольна ли ваша клиентка результатом?

– Это ваша пятая подряд победа в делах о разводе знаменитостей. Что вы скажете критикам, которые называют вас «разрушительницей браков»?

Лори подняла руку, и шум немного стих. Не полностью, но достаточно, чтобы её услышали.

– Сегодня справедливость восторжествовала, – сказала Лори, глядя прямо в камеры. Голос спокойный, уверенный, без тени сомнения. Отработанный годами тон. – Моя клиентка получила то, что заслуживала по закону. Ни больше, ни меньше. Это не вопрос разрушения браков. Это вопрос защиты прав женщины, которая посвятила двадцать лет своей жизни отношениям и заслуживает соответствующей компенсации.

– Сумма компенсации составила сорок два миллиона долларов, – выкрикнул кто-то. – Вы не считаете это чрезмерным?

– Я считаю это справедливым, – парировала она. – Учитывая активы ответчика и вклад моей клиентки в его карьеру.

– Мисс Ливингстон, поговаривают, что следующим вашим делом будет развод…

– Не могу комментировать дела, которые ещё не приняты, – перебила она.

– А что насчёт вашей личной жизни? Вам тридцать пять, а вы не замужем…

Вопрос прозвучал громче остальных. Лори повернула голову, пытаясь разглядеть, кто его задал. Молодой парень с диктофоном в руке, из какого-то таблоида. Он хищно улыбался.

– Моя личная жизнь не является предметом обсуждения, – сказала она холодно.

– Но люди хотят знать, – продолжил он, не сдаваясь. – Вы же публичная фигура. Наши читатели интересуются…

– Интересы ваших читателей не моё дело, – оборвала она. – Я здесь как адвокат, а не как…

– Что вас связывает с Габриэлем Де Леоном?

Шум вокруг превратился в белый гул. Лори смотрела на этого парня – он все еще улыбался, довольный произведенным эффектом – и не могла выдавить ни слова.

Имя. Он произнес его имя. Здесь. Публично. Перед камерами.

– Мисс Ливингстон? – Он наклонился ближе, не упуская момента. – Можете прокомментировать ваши отношения с господином Де Леоном? Источники утверждают, что вы встречаетесь уже несколько месяцев. Это правда?

Ну, хоть в это он ошибается. «Месяцев?». Лори встречалась с Габриэлем уже пять лет.

Журналисты насторожились. Кто-то вскинул камеру повыше. Кто-то начал строчить в телефоне. Информация распространялась в реальном времени – глаза расширялись, брови поднимались, пальцы летали по клавиатурам.

Сенсация. Они почувствовали сенсацию. А она стояла и не могла сдвинуться с места.

Кейт дернула ее за локоть.

– Лорейн, нам пора, – прошептала она срочно.

Но Лори не двигалась. Не могла. Смотрела на этого журналиста, на его самодовольную ухмылку, и в голове метались обрывки мыслей.

Как он узнал? Они ведь были так осторожны.

Хотя чему она удивляется, правда всегда всплывает наружу.

– Мисс Ливингстон, вы не отвечаете, – журналист явно наслаждался моментом. – Это можно расценивать как подтверждение?

– Без комментариев, – выдавила Лори, наконец.

– Но вы не отрицаете?

– Я сказала – без комментариев.

Лори развернулась и пошла к машине, игнорируя крики за спиной. Кейт бежала следом, прикрывая ее от особо настойчивых. Охранник суда расчистил путь, и они нырнули в черный седан, припаркованный у обочины.

Дверь захлопнулась, отрезая шум.

Водитель посмотрел на них в зеркало заднего вида.

– Куда, мисс Ливингстон?

Она не ответила. Достала телефон дрожащими руками.

Сорок три пропущенных. Двадцать сообщений. И еще они продолжали поступать, вибрация не прекращалась.

Она пролистала – спам, вопросы, комментарии. И одно сообщение от неизвестного номера:

«Поздравляю с победой в суде. И с тем, что ты подтвердила статус первоклассной сучки».

Номер не определялся.

– Лорейн, – Кейт повернулась к ней, – что нам делать? Это серьезно. Если пресса начнет копать…

– Заткнись, – сказала Лори тихо. – Дай мне подумать.

Она открыла браузер, вбила имя в поиск.

«Габриэль Де Леон 24 часа Ле-Мана».

Результаты загрузились мгновенно. Первая ссылка – прямая трансляция. Двадцать второй час гонки. Она тут же нажала.

Экран заполнился изображением трассы. Дождь все еще лил. Машины проносились сквозь лужи, взрывая фонтаны воды. Комментатор говорил возбужденно:

«…невероятная борьба в топ-3… Де Леон показывает мастер-класс управления в этих условиях… но давление огромное, и один неверный шаг может стоить всего…»

– Лорейн, – Кейт тронула ее за плечо, – скажи хоть что-нибудь. Что мне делать? Как реагировать на запросы? Их ведь станет сейчас больше.

Лори открыла глаза. Посмотрела на нее. Потом на водителя, который все еще ждал указаний.

– В офис. Потом домой, – сказала она хрипло.

Машина тронулась. За окнами поплыли улицы – яркие, шумные, залитые солнцем. Так не похожие на дождливый Ле-Ман, где Габриэль пытался выиграть очередную гонку.

## Глава 3

Что-то оставалось неизменным. Та самая теплая обволакивающая тишина, что встретила ее, когда она вошла в свою квартиру. Несмотря на все бури, что сегодня обрушились на нее, здесь она всегда могла найти островок спокойствия и безопасности.

Лори бросила сумку на консоль в прихожей, скинула туфли и прошла босиком в гостиную. Панорамные окна открывали вид на вечерний Лондон – огни, мерцающие в сумерках, силуэты зданий, медленное движение машин внизу. Город жил своей жизнью, равнодушный к ее проблемам. И это ей нравилось. Как было приятно, что большинство людей, что спокойно шли по своим делам, по тротуарам, раскинувшимся под ее окнами, даже не знали о ее существовании, и тем более не читали светских блогов, где ее имя сегодня не сходило с закрепленных сообщений.

Телефон не переставал вибрировать. Но она даже не смотрела на экран. Знала, что там – лавина сообщений, звонков, запросов. Журналисты, клиенты, знакомые. Все хотели комментариев, объяснений, подтверждений.

Лори отключила звук и положила телефон экраном вниз на журнальный столик.

Прошла на кухню, открыла бар, достала бутылку белого вина. Налила бокал – больше, чем обычно – и сделала длинный глоток, не дожидаясь, пока вино «подышит». К черту правила. Сегодня был именно тот день.


Гонка закончилась пять часов назад.

Она смотрела финал на ноутбуке, пока была на «летучке», обсуждая сегодняшний суд. Но думала она далеко не о деле.

Последний круг, последние метры, финишная черта. И его машина – вторая. Всего в нескольких секундах от победы. Так близко. Так чертовски близко.

Победитель праздновал на подиуме. А Габриэль стоял рядом, на второй ступени, с улыбкой, которая говорила: «Я в порядке, все хорошо, это была отличная гонка». Улыбкой, за которой скрывалось разочарование.

Габриэль ненавидел быть вторым.

Двукратный чемпион Формулы-1 не привык проигрывать. Даже после того, как ушел из королевского класса, даже в гонках на выносливость, где важна была команда, а не только один пилот – он все равно хотел побеждать.

И сегодня он почти сделал это.


Лори допила вино и налила еще.

Телефон мигнул – сообщение прорвалось сквозь «не беспокоить». Значит, от него.

«Я дома».

Короткое. Как всегда после гонок. Он не любил писать, когда был уставшим. И вообще не любил коммуницировать через телефон.

На часах восемь вечера. Значит, он прилетел на частном джете команды, прямиком из Ле-Мана в Лондон. Наверное, еще часа два назад. Принял душ, переоделся, и теперь сидел в своем доме в Риджентс-парке, один.

Наверное, он не захочет ее видеть.

Наверняка ему показали ту запись, где она со смущенным лицом не хочет говорить о них. Снова. Да, он на пресс-конференции был немногословен и ответил на провокационный вопрос с олимпийским спокойствием: «Моя личная жизнь – это моя личная жизнь. Давайте говорить о гонке».

Но она заметила напряжение в его плечах и легкую злость в глазах.

На кого он злился? На ситуацию. На прессу. На нее? Или, может, на себя?

Она не знала. И вместо того чтобы поехать и спросить об этом, Лори сидела в своей квартире и пила вино.


Они встретились пять лет назад. На одной из вечеринок, на которую он попал случайно, а она пришла, чтобы поддержать одну из своих клиенток.

Лори стояла у бара, в простом шелковом зеленом платье, с мартини в руке, уставшая и скучающая. Но он подошел к ней.

– Вы не похожи на типичную гостью этой вечеринки, – сказал он по-английски с легким акцентом. Аргентинским. Мягким, певучим.

Она обернулась. И увидела его – высокий, темноволосый, с глазами цвета черного кофе и улыбкой, которая была одновременно насмешливой и очаровательной.

– А на кого я похожа? – тихо спросила Лори, кокетливо опуская глаза.

– На деловую женщину. Или еще круче. На женщину, которая имеет власть. Вы работаете на налоговую службу?

Лори рассмеялась. Впервые за тот вечер.

– Вы почти угадали. Я адвокат.

– Значит, мне лучше держаться от вас подальше. Возможно, вы адвокат моей будущей бывшей жены…

Это была правда. Габриэль Хосе Де Леон, чемпион мира, только что начал бракоразводный процесс с французской моделью. Грязный, публичный, изматывающий.

– Мне жаль, – сказала Лори тогда совершенно искренне.

– Не стоит. Лучшее решение, которое я принял за последние годы, – Габриэль улыбнулся Лори той улыбкой, что последние пять лет принадлежала только ей.

Они проговорили весь вечер. О гонках (Лори пришлось признаться, что она дочь титулованного гонщика), о праве, о жизни. Габриэль был умным, смешным и неожиданно глубоким мужчиной. Не таким, каким его рисовали в прессе – эгоистичным плейбоем, любителем скорости, красоты и адреналина. Он был… настоящим. Человеком, уставшим от славы, ищущим простоты.

Они не планировали ничего серьезного. Обменялись номерами. Встретились через месяц в Лондоне – он был там проездом. Поужинали. Прошлись по набережной. Поцеловались на Тауэрском мосту, и это было так банально, так по-туристически, что оба смеялись.

Потом была еще одна встреча. И еще. Между его гонками и ее бесконечными делами в суде. Между его перелетами в Аргентину и ее командировками в Лос-Анджелес. Они не давали обещаний. Были открыты для других отношений.

Но не хотели никого другого.

Где-то через полгода Лори поняла, что влюбилась. По-настоящему. Не так, как в двадцать лет, когда любовь казалась вихрем эмоций. А тихо, глубоко, будто молодое дерево, ищущее плодородную землю, чтобы пустить корни.

«Я не хочу ни с кем встречаться, кроме тебя», – сказала она однажды. Они лежали в его постели, в квартире с видом на Риджентс-парк, которую он купил через год после их знакомства. За окном шел дождь, типичный лондонский, нудный и бесконечный.

«Я тоже», – ответил он просто. И поцеловал ее в макушку.

И они стали парой. Негласно. Без объявлений и фотографий в соцсетях. Без светских выходов и афиширования.

Габриэль ушел из Формулы-1 за год до их знакомства. Не потому, что не мог конкурировать – он все еще был на пике. Ему было только 35. Но он устал. От давления, от политики, от постоянного нахождения в центре внимания. «Хочу гоняться для себя, а не для камер», – объяснил он. Ушел в гонки на выносливость. Ле-Ман, Дайтона, Себринг. Там было меньше шума. Можно было просто делать то, что любишь – управлять машиной на пределе возможностей.

Он жил между тремя местами: трассами, что встречали его на разных континентах, Буэнос-Айресом, где жила его семья, и Лондоном, где жила Лори. Она привыкла к его постоянным поездкам. К коротким встречам. К тому, что виделись они раз в месяц, а порой и реже. К ночным сообщениям, когда он не мог заснуть в отельном номере где-то в Техасе или Японии.

Это работало на них. Они ценили независимость и были слишком заняты своими карьерами. Оба не хотели строить обычную, «правильную» семью с совместными фотографиями на холодильнике и ужинами по пятницам.

Но хотели друг друга. В тех дозах, которые были им по силам.

Пока сегодня все не полетело к черту из-за одного вопроса.


Лори поняла, что уснула прямо в гостиной. Пустой бокал стоял рядом с диваном, а по телевизору на стене шел очередной выпуск новостей.

Она осторожно встала и на уставших ногах поплелась в ванную. Щелкнула выключателем и посмотрела на свое отражение в зеркале над раковиной. Все еще в строгом костюме. Волосы все еще уложены шпильками и лаком. На лице все еще застыла маска адвоката.

А под ней – женщина, которая просто хотела к своему мужчине.

К черту все.

Лори прошла в спальню, открыла шкаф и достала комплект белья – кружевной, темно-бордовый, тот самый, который Габриэль особенно любил. Быстро переоделась и снова посмотрела на себя в зеркало. Не так уж плохо для тридцати четырех лет и трех бокалов вина.

Сверху натянула спортивный костюм – черные леггинсы, свободную толстовку. Если журналисты караулят, пусть видят обычную женщину, вышедшую на вечернюю пробежку, а не то, что скрывается под одеждой.

Распустила волосы, смыла макияж, надела кроссовки. Взяла ключи от его дома – он дал их год назад, сказав: «Чтобы ты могла приходить, когда захочешь. Даже если меня нет».

Спустилась в небольшой подземный гараж, села в машину и осторожно подъехала к выезду.


Двадцать минут спустя, припарковав машину в квартале от его дома, Лори шла вдоль узкого тротуара в районе Мэрилебон-роуд. Вечер был теплым по лондонским меркам – около пятнадцати градусов. Редкие прохожие с собаками, пара подростков в темных, но дорогих куртках. Никаких подозрительных личностей.

Дом Габриэля стоял в конце тихого переулка. Георгианский таунхаус, три этажа, белый фасад с черными перилами балконов. Окна были темными.

Она остановилась у двери, достала ключ и открыла замок. Сердце колотилось. Глупо. Они были вместе пять лет, но она все равно нервничала, как девчонка перед первым свиданием.

Прихожая встретила высокими потолками, деревянными панелями на стенах и запахом его одеколона – что-то с нотами кедра и табака. Лори закрыла за собой дверь, сбросила кроссовки у порога – один на боку, другой кверху подошвой. Маленький рюкзак остался на полу возле тумбы. Усталость снова накрывала, но спать не хотелось. Не сейчас. Не когда он здесь, в нескольких метрах, за закрытой дверью спальни.

Она прошла по коридору к гостиной и замерла на пороге. На столике стояло что-то громоздкое, отбрасывавшее тяжелую тень. Лори подошла ближе и провела пальцами по холодному металлу кубка. Серебро, почерневшее в ложбинках гравировки. «24 Heures du Mans. 2017. Deuxième place».

Он выставил его на видное место. Не спрятал в шкаф, как делал обычно с наградами, которые считал «недостаточно важными». Не убрал с глаз долой. Оставил как напоминание. Или как вызов самому себе.

Как это – любить гонщика?

Вопрос, который она задала матери после первой встречи с Габриэлем. Который задавала себе в три часа ночи, когда он был на другом конце света. Пока земля секунду за секундой совершает свой оборот, ты ждешь. И твое сердце отбивает каждый круг, каждый сектор, каждую смену лидера.

Любить гонщика – это знать, что он принадлежит не тебе. Он принадлежит трассе. Ревущей толпе. Секундомеру. А ты – всего лишь место, куда он возвращается между гонками, чтобы вспомнить, что он человек, а не машина.

Это значит – любить его за то, что он готов умереть. Потому что именно это делает его живым.

Лори отпустила кубок и двинулась к спальне.

Дверь была приоткрыта. В щель просачивался свет из окна – Лондон никогда не спал по-настоящему. Она толкнула дверь и замерла на пороге.

Габриэль лежал на животе, раскинув руки, простыня сползла до пояса. Спина смуглая, мускулистая, со шрамом от ключицы до лопатки – она не помнила, в какой аварии он его получил. Темные волосы растрепались на подушке. Он дышал глубоко, ровно, как дышат только те, кто научился засыпать в любом месте – между тренировками, перелетами, брифингами.

Большинство гонщиков в его возрасте уже комментировали гонки с удобных диванов студий. Габриэль все еще ломился в каждый поворот, словно за ним гнался сам черт. Или словно он сам гнался за чем-то неуловимым.

Но она понимала – именно это ей нравилось. Именно это ее возбуждало. И когда она смотрела на него сегодня, видела, как ловко он удерживал машину в поворотах, как стоял на пьедестале, Лори хотела только одного – оказаться рядом с ним в постели.


Лори стянула толстовку через голову, затем потянула вниз по стройным ногам леггинсы и оставила одежду на стуле возле окна. Слегка поежилась, когда воздух коснулся полуобнаженной кожи. Соски под тонким кружевом болезненно набухли.

Она опустилась на край кровати. Матрас качнулся, и Габриэль что-то пробормотал во сне, не просыпаясь.

– Эй, – прошептала она, проводя пальцами по его позвоночнику, считая позвонки, как четки. – Чемпион. Проснись.

Он застонал и попытался зарыться лицом глубже в подушку.

– Лори? Который час?

– Неважно.

Она наклонилась и поцеловала его между лопаток, ощущая губами бархатную теплоту кожи.

– Я скучала, – прошептала она, беспорядочно целуя его спину.

Габриэль перевернулся, его темные глаза пытались сфокусироваться на ней. Мгновение он просто смотрел, и Лори увидела, как в этих глазах промелькнуло что-то – узнавание, желание, запечатление.

– Dios mío[1], – выдохнул он, и его рука скользнула по ее бедру вверх, к талии, притягивая ближе. – Лорейн, я не заслуживаю тебя. Ни на мгновение.

– Я не могла уснуть. – Она покачала головой, приподнялась и села на него, ощущая, как он постепенно твердеет под ней через тонкую ткань боксеров. – Я хотела тебя увидеть, хотела прикоснуться к тебе, хотела, чтобы ты прикоснулся ко мне.

Она взяла его руку в свою и, медленно приспустив чашку бюстгальтера, положила его ладонь себе на грудь. Видела, как от прикосновения он шире раскрыл глаза, как смотрел на нее, а внутри уже начинал разгораться тот огонь, что так согревал ее.

Габриэль слегка приподнялся и, не отнимая руки, потянулся губами к ее шее. Целовал медленно, почти лениво, как человек, у которого есть все время мира. Но Лори чувствовала, как напряглись мышцы на его спине, как участилось дыхание.

Она немного отстранилась. Опустила руку между их телами, провела пальцами по его животу, ниже, обхватывая через ткань. Габриэль втянул воздух сквозь зубы. О боже, как она любила чувствовать его в своих руках – эту одновременную мягкость и твердость, легкий трепет и нарастающее возбуждение.

– Лори…

– Тише, – она прикусила его нижнюю губу, жестко, почти больно. – Я главная сегодня.

Лори поднялась, встала перед ним, и под пристальным взглядом его вожделеющих глаз, освещенная уличным светом, осторожно сняла бюстгальтер – сначала одну лямку, потом вторую. Он с тихим звуком упал на пол. Не сводя с Габриэля глаз, она потянулась пальцами к тонкому кружеву трусиков и медленно стянула их с себя. Габриэль сглотнул и наклонился в ее сторону. Она потянулась к его бедрам, стянула боксеры, и он податливо приподнялся, помогая. Когда ничего не осталось между ними, Лори на секунду замерла, просто глядя на него – на это тело, которое знала наизусть: каждый шрам, каждую родинку, каждое место, заставлявшее его стонать.

– Ты слишком много думаешь, – пробормотал Габриэль, усаживая ее к себе на колени. Его руки скользнули по ее спине, крепко сжимая ягодицы.

– Я адвокат. Я всегда слишком много думаю.

– Тогда перестань.

Он притянул ее вниз в жесткий, голодный поцелуй, и Лори почувствовала, как исчезают все мысли. Не осталось ничего, кроме его вкуса – кофе и что-то сладкое, может, виски из бара самолета. Кроме его рук, которые знали ее тело лучше, чем она сама. Кроме давления его члена между ее ног – твердого, требовательного.

Она приподнялась, направляя его одной рукой, и медленно опустилась.

Габриэль застонал, запрокидывая голову, его пальцы впились в ее бедра. Лори тяжело дышала от невероятного чувства наполненности и дикого возбуждения.

– Joder[1], – выдохнул он. – Так хорошо. Тебе хорошо, любимая?

– Да. Не говори ничего. Не сейчас, – Лори приложила палец к его губам, который он тут же легко прикусил.

Она начала двигаться медленно, устанавливая ритм – вниз, вверх, круговое движение бедрами, заставлявшее его мычать и выгибаться навстречу. Упиралась руками в его грудь, чувствуя, как под ладонями бьется сердце – быстро, сбивчиво.

Здесь он терял контроль. Здесь она была той, кто управлял.

– Быстрее, – прохрипел Габриэль, его руки переместились на ее талию, пытаясь задать темп. Но Лори отклонилась назад, и его руки соскользнули.

– Нет, – она покачала головой, волосы рассыпались по плечам. – Я сказала – я главная.

Она замедлилась почти до полной остановки, поднимаясь так высоко, что он почти выскользнул – только головка оставалась внутри, – и опускаясь обратно мучительно медленно, сантиметр за сантиметром.

Габриэль вцепился в простыни, его челюсть напряглась.

– Ты убиваешь меня.

– Хорошо, – Лори наклонилась, ее губы почти касались его. – Потому что ты убиваешь меня каждый раз, когда садишься в эту чертову машину.

Что-то изменилось в его взгляде. Боль. Вина. Понимание.

– Лори…

Но она не дала ему договорить. Поцеловала его жестко, почти прикусила его язык, и начала двигаться быстрее, жестче, теряя собственный контроль. Габриэль снова ухватил ее за бедра, и на этот раз она позволила – позволила ему направлять ее, поднимать и опускать, встречать каждое движение мощным толчком вверх.

Комната наполнилась звуками – их дыханием, стонами, скрипом кровати, шлепками влажной кожи о кожу. Лори чувствовала, как напряжение нарастает внизу живота, как сжимается что-то у основания позвоночника.

– Габриэль, я… я сейчас…

– Да, – он опустил руку, прижал большой палец к ее клитору, круговыми движениями, точно зная как. – Давай, mi amor.

Это простое, но такое нужное – mi amor, моя любовь – подтолкнуло ее через край. Лори выгнулась, ее ногти впились в его плечи, и волна накрыла ее – ослепляющая, оглушающая, вырывающая крик из горла. Она сжималась вокруг него, пульсируя, и чувствовала, как Габриэль напрягся, его движения стали хаотичными, отчаянными.

– Лори, я…

Он кончил с глубоким стоном, уткнувшись лицом в изгиб ее шеи, его тело содрогнулось, и она обняла его, прижимая к себе, пока последние толчки не затихли.

Они остались так – переплетенные, липкие от пота, тяжело дышащие. Габриэль все еще был внутри, и Лори не хотела двигаться. Не хотела разрывать эту связь.

– Думала, ты устал после гонки, – сбивчиво пробормотала она.

Габриэль рассмеялся – хрипло и негромко.

– Теперь устал.

Лори скатилась с него и рухнула на кровать рядом, глядя в потолок. Габриэль повернулся к ней, положил руку на ее живот, большим пальцем поглаживая кожу выше пупка.

– Ты смотрела гонку?

– В туалете суда, – призналась она. – Сидела на полу и смотрела.

– Лорейн Ливингстон, самая страшная бракоразводная акула Лондона, сидела на полу общественного туалета ради меня? – в его голосе звучало что-то между насмешкой и нежностью. – Я польщен.

– Идиот, – она повернула голову, их взгляды встретились. – Второе место – это хорошо, Габриэль.

– Второе место – это первый проигравший.

Старая поговорка гонщиков. Для них не существовало промежуточных позиций. Только победа и поражение.

– Тогда в следующий раз выиграешь, – Лори поднялась, села на постели, ощущая, как между ног тягуче течет след его оргазма. Осторожно встала и направилась в ванную.

– Останешься? – голос его был приглушенным. Габриэль уже уткнулся в подушку.

– У меня завтра утром встреча с отцом.

– Он дома?

– Да, заехал между двумя этапами. Хочет о чем-то поговорить. И мне нужно домой, переодеться…

– Лорейн.

Она замерла в дверях, глядя на него. На этого человека, которого любила пять лет. Который принадлежал ей только вот в такие моменты – в постели, в темноте, когда весь мир был где-то далеко.

– Останься, – повторил он тише. – Хотя бы до утра.

Лори знала, что скажет да.

– До утра, – согласилась она и легла обратно, позволяя ему обнять себя.

Габриэль уткнулся носом в ее волосы, его дыхание замедлилось, становясь глубже. Через минуту он уже спал.

# Примечания

0

Так назвал Гран при Сан Марино 1994г. Марри Уокер, телекомментатор Би-би-си

0

Боже мой (исп.)

1

Испанское ненормативное слово, эквивалент английскому «fuck»