Мари Авер
Каэль. До последней метки

Глава 1. Мира

Я открыла глаза и сразу поняла, что опаздываю. Снова.

Сердце уже стучало слишком быстро, а под одеялом лежало тепло, от которого не хотелось уходить.

Лёжа, глядя в потолок нашей маленькой квартиры, несколько секунд пыталась притвориться, что времени больше, чем есть на самом деле.

Комната была тесной, но уютной – из тех, где каждый угол чем-то занят: стопкой книг у стены, рюкзаком Ками у двери, старым креслом, которое скрипело каждый раз, когда я садилась в него вечером. Под кроватью прятались коробки с вещами, к которым очень давно не прикасалась. Там были краски, холсты, кисти и я делала вид, что забыла об этом.

С кухни донёсся звон разбитой чашки и запах подгоревших тостов, выводя меня из оцепенения.

– Ками! Прекрати рушить квартиру, я уже встаю! – крикнула я, спрыгивая с кровати и чуть не сбив кота миссис Прескотт с тумбочки. Эти пушистые засранцы необычной соседки периодически оккупируют нашу маленькую квартиру.

Утренний свет пробивался через жалюзи и полосами ложился на пол, как будто сам намекая: “Давай, двигайся!”. Я натягивала разноцветные носки на ноги, стараясь не споткнуться, и спешила в ванную. Из зеркала на меня смотрели большие зелёные глаза и копна спутанных после сна русых волос. Веснушки на щеках и тёмные круги под глазами создавали причудливую смесь детской непосредственности и взрослой усталости.

На кухне царил хаос. Камилла что-то рассыпала на столе, под ногами хрустели крошки тостов, а запах подгоревшего хлеба слегка щипал нос. Я опустила сумку на стул, стараясь глубоко вдохнуть и вспомнить, что мы с Ками вдвоём уже пять лет. Когда Ками было два года, отец ушел от нас, оставив лишь письмо на прощание, а мама тащила нас совершенно не щадя себя, пока её здоровье не подвело. Сердце просто не выдержало, а врачи не успели помочь и она ушла слишком рано.

Тяжесть тогда легла на меня, и я вынуждена была забыть свои мечты о художественном колледже и преподавании искусства детям. Пришлось окунуться во взрослую жизнь, стать опорой для Ками и переживать потерю. Ненависти к отцу я не чувствовала, просто смирилась с тем, что он исчез. Но память о маме всегда давила на сердце, и порой казалось, что её теплая забота всё ещё где-то рядом.

Я быстро мешала кашу в кастрюле, стараясь не уронить ложку на стол, и параллельно ликвидировала разгром учиненный Ками. Сестра сидела за столом, жевала свое любимое шоколадное печенье и раскладывала тетради на стол, готовясь к школе. Сегодня у нее был день подготовки к школьному матчу по волейболу и она записывала результат тренировок и план на игру. Голубые глаза моей двенадцатилетней сестры смотрели на меня с той же сосредоточенностью, что раньше у мамы – и каждый раз это заставляет мое сердце сжиматься.

– Как дела в школе? – спросила я, раскладывая кашу по тарелкам.

– Все нормально, – ответила Ками,– только вчера снова споткнулась на тренировке. Лиззи опять дразнила меня.

Я чуть поморщилась, думая про эту девочку – немного заносчивая, немного злая, но Ками справляется. Я улыбнулась, пытаясь скрыть, как тяжело видеть, что моя сестра сталкивается с трудностями, а я не могу ее оградить и уберечь от всего.

– Не бери в голову, – сказала я, передавая ей тарелку с кашей. – У всех свои заморочки. Ты лучше завтра выиграй, вот это будет ответ.

– Конечно выиграю, на мне счастливые носки,– кивнула сестра с важным видом и принялась завтракать.

В этот момент зазвонил телефон. Начальник. В животе защемило и я сжала зубы, готовясь к очередной дозе «любви».

– Ты где? – без приветствия начал он холодным голосом. – Рабочий день уже начался. Или мне напомнить, за что тебе платят? Через двадцать минут ты должна быть в офисе. Без опозданий.

Я едва сдержала раздражение. Быстро ответив, что скоро буду, чмокнула сестру в белокурую макушку, параллельно натягивая куртку, и вылетела за дверь, чувствуя, как день начинает давить на меня с самого утра.

Морозный воздух пощёлкал по щекам, а влажный асфальт источал аромат свежести и растаявшего снега. Шум города – гул машин, звон колокольчика на трамвае, голоса прохожих – смешался в хаотичную симфонию утра. Сердце забилось быстрее, а ноги сами несли меня к автобусной остановке.

Я уже почти дошла до нее, когда заметила знакомую фигуру в яркой юбке и нелепой шляпке с перьями.

Миссис Прескотт стояла посреди тротуара, поправляя помаду в маленьком зеркальце.

– О, моя дорогая! – всплеснула она руками, заметив меня. – Я опаздываю на свидание. Джон не любит, когда я заставляю его ждать.

Я замерла, но затем улыбнулась и взяла её под руку.

Она наклонилась ко мне заговорщически:

– Ты не могла бы потом заглянуть ко мне? Коты без меня скучают… И тебя они любят больше. Предатели.

– Конечно, миссис Прескотт. Куда вы так нарядились?

– На танцы, разумеется! – она игриво поправила шляпку с перьями. – Мне восемнадцать, а он такой… такой высокий. Ты бы видела, как он на меня смотрит.

Я почувствовала, как внутри что-то тихо сжалось. Джон умер много лет назад. Но для неё он всё ещё ждал её где-то там – молодой, живой, влюблённый.

– Он счастливчик, – сказала я мягко. – Пойдём, я провожу вас.

Мы медленно пошли обратно, и она тут же оживилась, рассматривая меня с таким видом, будто я была экспонатом на витрине.

– Вот скажи мне, – протянула она, прищурившись, – почему такая молодая, красивая… и всё одна?

Я почувствовала, как щеки начинают гореть.

– Я не… ну… как-то не до этого, – пробормотала я.

– Ой, не ври старушке, – хихикнула она и игриво повела бровями. – Мужчина – вещь полезная. Иногда. Для здоровья, для настроения… для ночных прогулок по простыням.

– Миссис Прескотт! – рассмеялась я, чувствуя, как румянец поднимается всё выше.

– Да что ты, я всё понимаю, – отмахнулась она. – Молодость должна гореть. А не пылиться.

И вдруг она остановилась.

Её рука резко сжала моё запястье – слишком крепко для такой хрупкой женщины. Улыбка исчезла, взгляд стал странно ясным, почти пугающе осознанным.

– Береги себя, – сказала она тихо. – Мир не такой, каким тебе кажется. И не все встречи… случайны.

Я моргнула.

– Что?..

Но она уже снова улыбалась – легко, рассеянно.

– Ну всё, беги, а то опоздаешь. Джон не любит ждать, – подмигнула она и отпустила мою руку.

Миранда, её внучка, уже ждала нас около подъезда. Я поспешила к остановке, чувствуя странный холод под кожей там, где она меня держала.

Автобус уже отъезжал без меня.

Глава 2. Мира

Такси остановилось слишком резко, и меня качнуло вперёд, будто город в последний момент решил проверить, держусь ли я ещё на ногах.

– Приехали, – буркнул водитель.

Выскользнув на тротуар, я на секунду задержалась, глядя на знание напротив.

Офис выглядел именно так, как и должен выглядеть офис компании, которая любит называть себя «динамичной и прогрессивной»: стекло, бетон, острые линии, отражения чужих жизней в фасаде. Всё холодное, вылизанное, без намёка на душу. Большие буквы с названием компании висели над входом, будто напоминая: здесь ты – часть системы, а не человек.

Я работала здесь уже третий год благодаря отцу моей лучшей подруги. Ассистент проекта. Красивое название для человека, который держит на себе чужие дедлайны, чужие нервы и чужие амбиции. Таблицы, созвоны, документы, письма, бесконечные «Мира, срочно», «Мира, ты где», «Мира, это надо было вчера».

Я втянула воздух и шагнула внутрь.

В холле было светло и слишком просторно. Кондиционер гудел, как уставший зверь. Пол блестел так, что в нём отражались мои ноги – быстрые, немного суетливые.

Лифт ехал мучительно медленно. Я нервно постукивала пальцами по ремешку сумки и снова ощущала странный холод под кожей на запястье. Там, где меня держала миссис Прескотт. Я потёрла это место, будто пытаясь стереть ощущение, и мысленно велела себе не выдумывать.

На нашем этаже меня встретил привычный шум: голоса, шаги, звонки, клавиатуры. Всё жило своей деловой жизнью, не замечая меня – до тех пор, пока я не врезалась в неё сама.

– Ой! Прости! – вырвалось у меня раньше, чем я поняла, что произошло.

Папки вылетели из рук мужчины напротив и с глухим шлепком рассыпались по полу. Бумаги разъехались, как белые птицы с переломанными крыльями.

– Всё нормально, – быстро сказал он, присаживаясь. – Я сам виноват.

– Нет-нет, это я, я задумалась, – я тут же опустилась рядом, собирая листы, чувствуя, как внутри всё сжимается от неловкости.

Я знала, что опаздываю. Знала, что начальник уже, скорее всего, ходит по кабинету, как взбешённый хищник. И всё равно не могла просто встать и уйти.

– Это отчёт по клиенту? – спросила я, складывая бумаги ровной стопкой.

– Да… Спасибо. Я – Том, из аналитики.

– Мира. Ассистент проекта, – автоматически ответила я и улыбнулась.

Он тоже улыбнулся – устало, но искренне. Мы поднялись почти одновременно.

– Спасибо, правда, – сказал он.

Я пожала плечами, будто это ничего не значило, хотя внутри было странное тёплое чувство – маленькое, но настоящее.

Через минуту я уже стояла у двери кабинета начальника.

Я постучала и не дожидаясь ответа вошла.

– Ну наконец-то, – его голос был натянут, как струна. – Я уж думал, ты решила сегодня не приходить вовсе.

Он сидел за своим массивным столом, идеально выпрямленный, в дорогом пиджаке, который сидел на нём так же холодно, как и он сам. Его взгляд скользнул по мне, задержался на секунду – неприятно.

– Простите, я задержалась, – сказала я ровно, хотя внутри всё сжалось. – Были обстоятельства.

– У всех есть обстоятельства, Мира, – он резко откинулся на спинку кресла. – Но не у всех есть привычка опаздывать. Ты понимаешь, что подводишь команду?

Я молчала. Потому что любое слово сейчас было бы использовано против меня.

– Ты здесь не для того, чтобы спасать мир, – продолжил он. – Ты здесь, чтобы работать. И если ты не справляешься…

Он не договорил, но этого и не требовалось. Угроза повисла в воздухе, плотная и липкая.

– Больше не повторится, – сказала я тихо.

– Надеюсь, – отрезал он. – Иди. И принеси мне материалы по встрече. Живо.

Я вышла, чувствуя, как внутри поднимается знакомое ощущение – смесь злости, бессилия и желания просто исчезнуть. Моё рабочее место встретило меня мерцанием монитора и аккуратным беспорядком: стикеры с напоминаниями, чашка с давно остывшим кофе, фотографии Ками, прикреплённые к пробковой доске.

Я села, включилась в работу, отвечала на письма, сортировала документы, делала вид, что всё нормально. Что это просто день. Один из многих.

Когда часы на экране показали обед, я только тогда поняла, как сильно устала. Плечи ныли, голова была тяжёлой, а внутри – пусто.

Я откинулась на спинку стула и закрыла глаза всего на секунду.

Почему-то снова вспомнились слова миссис Прескотт. Береги себя. Мир не такой, каким кажется.

Я выдохнула и поднялась. Обед. Всего лишь обед. В этом дне и правда больше ничего странного быть не должно.

Я вышла из офиса почти бегом, как будто здание могло передумать и снова затащить меня внутрь. Воздух на улице пах кофе, горячим металлом и чем-то сладким. Желудок тут же напомнил о себе.

Мне срочно нужен был кофе. И булочка. Моя булочка с фисташковым кремом.

Кофейня пряталась за углом, словно знала, что таким, как я, нужно укрытие. Маленькая, тёплая, с запотевшими окнами и вывеской, которая мигала через раз. Внутри всегда было полумрачно и уютно – деревянные столы, живые растения, старые постеры на стенах и запах, от которого становилось чуть легче дышать.

– Мира! – раздалось ещё до того, как я подошла к стойке.

Люк уже улыбался мне из-за кофемашины. Как всегда – слишком искренне для обычного баристы. Тёмные волосы собраны кое-как, рукава закатаны, на щеке – след от муки или какао. Он выглядел так, будто кофе был не работой, а продолжением его характера.

– Спасай, – вздохнула я, опираясь локтями о стойку. – День пытается меня убить.

– Тогда двойной эспрессо и фисташковая? – спросил он, даже не заглядывая в меню.

– Ты читаешь мои мысли, – я слабо улыбнулась.

– Это мой тайный талант, – он подмигнул. – Хочешь корицу сверху? Сегодня она особенно… терапевтическая.

– Хочу всё, что помогает не уволиться, – честно сказала я.

Он рассмеялся – мягко, негромко, будто для меня одной.

Пока он готовил заказ, я наблюдала за его движениями. Спокойными, уверенными. В этом было что-то… устойчивое. Люк всегда казался человеком, у которого всё на своих местах. Даже если мир вокруг трещит.

– Ты выглядишь уставшей, – сказал он, ставя передо мной чашку. – Ты опять всем помогала, кроме себя?

– У меня талант, – пожала я плечами. – Саморазрушительный.

– Тогда булочка за счёт заведения, – он положил на тарелку вторую. – Для баланса вселенной.

– Люк, ты разоришься.

– Ради тебя – не страшно.

Я этого, конечно, не заметила. Просто подумала, что он очень добрый. Как всегда.

Я взяла заказ и устроилась за маленьким столиком у окна. Первый глоток кофе был как объятие – горький, горячий, настоящий. Фисташковый крем таял во рту, и мир вдруг перестал быть таким острым.

Телефон завибрировал.

Мелани.

Я улыбнулась ещё до того, как приняла вызов. Мел была в моей жизни столько, сколько я себя помнила. Мы росли рядом, взрослели вместе и знали друг о друге больше, чем кто-либо ещё.

– Привет, веснушка! Только не говори, что ты опять на работе и страдаешь, – её голос был звонким, живым, будто она всегда говорила на полтона громче мира.

– Я в кофейне. Это считается счастьем? – спросила я.

– Временно. Но ненадолго, если ты одна, – фыркнула она. – Слушай! У меня было офигенное свидание.

– Уже интересно, – я откусила булочку.

– Я брала интервью у одного футболиста. Высокий, загорелый, пресс – как у греческого бога, – она сделала паузу. – И внезапно умный. Это вообще законно?

– Мелани, ты неисправима.

– Зато счастлива. И, кстати, – её голос стал нарочито серьёзным, – ты в курсе, что завтра у тебя день рождения?

Я вздохнула.

– В курсе. Но у меня Ками, работа, жизнь…

– Стоп, – перебила она. – Тебе двадцать четыре, Мира. Не сорок восемь. Ты не можешь провести этот день, утонув в чувстве долга.

– Я не могу оставить сестру одну.

– Ты не оставляешь её одну. Ты оставляешь её с пиццей и сериалом, – парировала она. – А себя – с бокалом и музыкой.

Я закусила губу.

– Я не уверена…

– Ты всегда не уверена, – мягче сказала Мелани. – Ты всё время сильная. Всё время правильная. Иногда можно просто быть.

Я молчала, глядя, как по стеклу ползёт солнечное пятно.

– Бар. Завтра вечером, – добила она. – Я уже выбрала платье. Тебе просто нужно согласиться.

– Хорошо, – выдохнула я. – Но ненадолго.

– Она сказала «да»! – закричала Мелани. – Всё, целую. Иди работай, герой.

Звонок оборвался, а я ещё пару секунд смотрела на экран.

Я не знала, почему внутри было немного страшно. И немного… волнительно.

Я допила кофе, помахала Люку на прощание – он улыбнулся в ответ чуть дольше, чем обычно – и вернулась в офис. Остаток дня прошёл вязко и тихо. Работа, цифры, письма. Я справилась. Как всегда.

Вечером мы с Ками ели пиццу, смеялись над какой-то глупой комедией, и я рассказала ей про миссис Прескотт и «свидание». Ками хохотала так заразительно, что на секунду всё стало по-настоящему легко.

Я легла спать, думая, что завтра будет просто ещё одним днём.

Днём рождения.

Я ещё не знала, как сильно ошибалась.

Глава 3. Мира

Новый день, день моего двадцать четвёртого дня рождения – и я в офисе.

Ками уже давно была в школе – сегодня матч, к которому она готовилась несколько недель.

На экране телефона было от нее сообщение:

Фото: Ками на фоне трибун с грустной мордашкой.

Подпись: Я заняла место “для воображаемых болельщиков”.

Я обещала прийти, сидеть на трибуне и махать ей издалека, но обещания, как обычно, проиграли счетам, дедлайнам и необходимости просто держаться на плаву. Мне нужно было работать. Чтобы обеспечить нас. Чтобы всё продолжало хоть как‑то существовать.

В офис я пришла вовремя. Даже раньше обычного.

Кофе был ещё слишком горячим, монитор – слишком ярким, а внутри жило странное, тихое предвкушение вечера. Бар. Мелани. Хоть небольшой, но побег.

Я почти поверила, что день пройдёт спокойно.

Ошиблась.

– Мира, – голос босса разрезал воздух, как нож по стеклу.

Я подняла голову. Он стоял у моего стола, облокотившись на перегородку, и улыбался той самой улыбкой – липкой, показной, рассчитанной на зрителей. Коллеги тут же сделали вид, что очень заняты, но я чувствовала на себе их внимание.

– Давайте все на минутку отвлечёмся, – громко сказал он. – Хочу кое-что прояснить.

Я напряглась.

– Этот отчёт, – он поднял распечатку, – в целом… сносный.

Пауза.

– Для твоего уровня.

Несколько человек неловко хмыкнули.

– Я, конечно, всё поправил, – продолжил он, не глядя на меня. – Структура была слабая, формулировки – детские. Но как черновик… пойдёт.

Я сжала пальцы под столом. Это был мой отчёт. Тот самый, который он вчера вечером без комментариев отправил клиенту.

– В следующий раз, – добавил он уже тише, наклоняясь ближе, – старайся не путать старание с профессионализмом. Это разные вещи.

Я почувствовала, как кровь приливает к щекам, но я собралась с силами, чтобы не показывать раздражение. Коллеги перешёптывались, кто-то усмехался. Его взгляд был острый, как скальпель – точно подмечал каждую мою неловкость, каждое движение.

Он выпрямился и бросил через плечо:

– Можете работать дальше.

Он ушёл, оставив после себя тишину и ощущение, будто меня только что аккуратно, при всех, уменьшили до размеров ошибки на полях.

Я медленно выдохнула и уставилась в экран и мысленно считала секунды до обеда, до того момента, когда можно будет вырваться хоть на час, чтобы почувствовать свободу. А вечером будет бар, напомнила я себе. Сегодня можно дожить до вечера.

Перед тем как окунуться в работу, я написала Ками сообщение:

Сегодня пойду с Мел вечером в бар, но обещаю, на выходных сходим вместе в кино, ладно?

Через пару минут пришёл ответ, и моё сердце слегка согрелось:

Ладно, сестрёнка. Оторвись там и только не забудь обо мне!

Эта короткая переписка была как маленький островок тепла среди серых офисных стен. И тут на экране телефона появилось новое уведомление. Мелани.

Жду тебя у себя в 19:00! Готовься, будет весело 😉

Я улыбнулась, почти забыв о сегодняшнем кошмаре в офисе. В голове уже рисовался вечер: смех, музыка, огни города и Мелани, с её искристой улыбкой и рыжими, как-будто смешали корицу и мед, локонами. Даже серые стены офиса казались чуть менее давящими.

К семи вечера я стояла у ворот дома Мелани и ловила себя на мысли, что здесь всегда дышится иначе. Спокойнее. Будто воздух не давит на грудь, а обволакивает. Большой светлый дом утопал в мягком свете – окна горели, как маяки, за которыми всегда ждут. Аккуратный сад, дорожка, запах свежей земли и чего-то цветочного – Лора Ривз обожала свои клумбы и следила за ними с почти материнской строгостью.

Я нажала на звонок, и дверь распахнулась почти сразу.

– Веснушка! – Мелани буквально влетела в меня, обняв так крепко, что я рассмеялась и чуть не уронила сумку.

Она была, как всегда, вся из движения и света. Рыжие слегка вьющиеся волосы спадали на плечи, голубые глаза искрились так, будто в них отражался не просто свет люстры, а весь мир сразу. Она пахла чем-то тёплым и сладким – ванилью и цитрусом.

– С днём рождения, – сказала она уже тише и чмокнула меня в щёку. – Проходи, у нас тут девичник века намечается.

В гостиной было уютно до боли: мягкий диван, приглушённый свет, дизайнерская мебель, в которой чувствовалась не показная роскошь, а уверенность. Из кухни доносился голос Лоры – спокойный, тёплый, как плед. Филипп, её отец, мелькнул где-то на лестнице, улыбнулся и кивнул мне. Он всегда смотрел на меня так, будто немного переживал – и, возможно, чувствовал вину за то, что именно он когда-то помог мне попасть в этот офис.

– Папа опять спрашивал, как у тебя дела на работе, – шепнула Мелани, утаскивая меня в свою комнату. – Я сказала, что ты герой.

Я хмыкнула.

– Герой, который выживает на кофеине и терпении.

Её комната была как она сама: светлая, живая, с разбросанными подушками, стопками журналов, свечами и платьями на спинке стула. На кровати уже лежали варианты нарядов, будто я пришла не в гости, а на секретную операцию.

– Так, – Мелани упёрла руки в бока. – Сегодня ты забываешь, что ты взрослая, ответственная и всё тащишь на себе. Сегодня ты – двадцать четыре, бар и красивые огни.

– Мне завтра рано… – начала я по привычке.

– Стоп, – она подняла палец. – Даже не начинай.

Мы смеялись, примеряли платья, обсуждали, кто что наденет, и она, конечно, не удержалась:

– Я тебе рассказывала, какой у него был пресс?

– У футболиста? – уточнила я, закатывая глаза.

– У произведения искусства, – фыркнула она. – Я вообще-то брала у него интервью. Почти.

Я слушала вполуха, ловя себя на том, как давно не чувствовала себя вот так – лёгкой. Не старшей сестрой. Не сотрудницей. Просто собой.

И тут Мелани вдруг замолчала, полезла в ящик комода и достала небольшой конверт.

– Это тебе.

– Мел… – я сразу напряглась. – Мы же договаривались…

– Молчи, – перебила она и сунула конверт мне в руки.

Внутри были билеты.

Выставка. Современное искусство. Та самая галерея, о которой я когда-то говорила взахлёб.

Что-то внутри болезненно щёлкнуло.

– Я подумала… – мягче сказала она. – Тебе нужно это. Не как «надо», а как «хочу».

Я смотрела на билеты, и на секунду мне показалось, что я снова та девочка с краской на пальцах, с головой, полной идей. И вместе с этим накрыла вина – за то, что когда-то выбрала выживание вместо мечты.

– Спасибо, – выдохнула я, чувствуя, как ком подступает к горлу.

– Эй, – Мел обняла меня. – Сегодня без драмы. Сегодня праздник.

Подруга вытащила из шкафа платье и молча протянула мне.

Я посмотрела – и сразу поняла: спорить бесполезно.

– Нет, – автоматически сказала я.

– Да, – так же спокойно ответила она.

Платье было чёрным, простым на первый взгляд, но с открытой спиной и тонкими бретелями, которые будто нарочно намекали, что сегодня я не обязана быть удобной. Ткань мягко струилась, обещая повторять каждое движение.

– Я в этом не выйду, – пробормотала я, прижимая его к груди.

– Веснушка, – Мел прищурилась. – Сегодня ты не старшая сестра, не сотрудница и не человек, который всё тащит. Сегодня ты красивая. Смирись.

Я всё-таки надела платье.

И замерла.

В зеркале на меня смотрела не та Мира, к которой я привыкла. Спина была открыта, плечи – уязвимо обнажены, талия подчёркнута, а ноги казались длиннее, чем я помнила. Я вдруг осознала, что давно не видела себя вот такой – живой, молодой, притягательной.

– Вот, – удовлетворённо сказала Мелани. – А теперь сядь.

Она взялась за кисти. Макияж был не тяжёлым – чуть больше сияния на скулах, подчёркнутые веснушки, мягкий акцент на глаза.

– Мы их не прячем, – сказала она, улыбаясь. – Это твой фирменный знак.

Когда она закончила, я снова посмотрела в зеркало.

Глаза казались ярче, губы – мягче, а выражение лица… смелее.

Мелани тем временем натянула своё платье – тёплого изумрудного оттенка, обтягивающее, с разрезом на бедре. Рыжие локоны она оставила распущенными, и они падали волнами до самой талии, будто сами знали, как сегодня нужно выглядеть.

– Ну что, – сказала она, подхватывая сумку. – Две опасные женщины готовы?

Я рассмеялась, чувствуя, как внутри поднимается давно забытое ощущение – предвкушение. Не тревожное. А лёгкое. Тёплое. Почти радостное.

Мы вышли из дома, и вечерний воздух коснулся кожи, проникая под куртку и холодя открытую спину. Город встречал нас огнями, шумом, обещанием чего-то большего, чем просто коктейли и музыка.

Я ещё не знала, что этот образ – это не просто наряд.

Это была точка невозврата.

Через пятнадцать минут мы уже ехали в такси. За окном город медленно зажигался – фонари , витрины, неоновые вывески. Я смотрела на отражение своего лица в стекле и думала о Ками, о чувстве вины, которое всегда где-то рядом, и о том, что, может быть, один вечер для себя – это не преступление.

Где-то впереди была музыка, смех и ночь, которая обещала быть обычной, но я даже не догадывалась чем она закончится.

Бар встретил нас шумом и светом.

Музыка гудела где-то под кожей – не слишком громко, но достаточно, чтобы сердце начинало подстраиваться под ритм. Тёплый воздух был пропитан запахами алкоголя, цитрусовых и чего-то сладкого, почти липкого. Огоньки гирлянд отражались в зеркалах и бокалах, создавая ощущение, будто мы попали внутрь чужого праздника.

– Вот это я понимаю – место для дня рождения, – прокричала Мелани мне на ухо и потянула к барной стойке.

Люди смеялись, касались друг друга, кто-то танцевал, кто-то уже слишком громко делился жизненными трагедиями. Никто никуда не спешил. Здесь время будто текло иначе – мягко, лениво, позволяя забыть, кем ты был днём.

Мы заказали коктейли. Что-то яркое, с лаймом и льдом.

Я держала бокал в руке, чувствуя прохладу стекла, и вдруг поймала себя на странной мысли: мне хорошо. По-настоящему. Без тревоги. Без чувства долга. Просто здесь и сейчас.

– За тебя, Веснушка, – сказала Мелани, поднимая бокал. – За то, что ты вообще согласилась выбраться.

Я улыбнулась и потянулась чокнуться.

В этот момент кто-то задел меня плечом.

Всё произошло слишком быстро: звонкий удар, бокал выскользнул из пальцев, разлетелся о пол, а осколок скользнул по коже.

Я резко вдохнула.

– Чёрт… – вырвалось у меня.

Мелани тут же оказалась рядом.

– Ты в порядке?!

Я посмотрела на руку. На внутренней стороне запястья выступила тонкая царапина. Крови почти не было, но кожу обдало резкой, жгучей болью – слишком острой для такой мелочи.

Я почему-то не могла оторвать взгляд именно от этого места.

Странное ощущение расползалось под кожей – будто не боль, а… эхо. Лёгкое покалывание, словно кто-то коснулся меня изнутри.

– Всё нормально, – сказала я слишком быстро. – Просто стекло.

Мелани нахмурилась, но кивнула и полезла в сумку за салфетками.

– Ты сегодня вообще не рассыпайся, ладно? Мне нужна ты целиком.

Я рассмеялась, но смех вышел немного натянутым.

Пока она промакивала царапину, мне показалось – всего на секунду – что под кожей что-то теплеет. Будто там, где было прикосновение, остался след. Не видимый, но ощутимый.

Я встряхнула рукой, отгоняя странную мысль.

Просто порез. Просто бокал. Просто вечер.

Тогда я ещё не осознавала, что некоторые прикосновения – не случайны.

Музыка стала громче, быстрее, будто бар решил окончательно вырвать нас из реальности. Мелани уже тянула меня за руку в сторону танцпола.

– Даже не думай отсиживаться, – крикнула она, смеясь. – Сегодня твой день.

Свет мигал, люди двигались вплотную друг к другу, и я позволила себе раствориться в этом шуме. Тело само подхватило ритм – неуверенно сначала, потом смелее. Я смеялась, ловила взгляды, чувствовала, как алкоголь приятно разливается по венам, стирая острые углы дня.

И вдруг – знакомое лицо.

– Люк?.. – вырвалось у меня удивлённо.

Он стоял рядом, чуть растрёпанный, с той самой улыбкой, которую я видела каждый обед – только теперь в ней было больше смелости. И алкоголя.

– Потанцуем? – спросил он, перекрывая музыку.

Я не успела даже подумать – просто кивнула.

Он двигался неловко, искренне, слишком близко, но не навязчиво. Его ладонь коснулась моей – тепло, живо, по-человечески. На мгновение мне стало спокойно. Почти легко.

– Я давно хотел тебе сказать… – начал он, наклоняясь ближе. – Ты для меня не просто клиентка. Я каждый день жду, когда ты придёшь. Ты…

И в этот момент я почувствовала взгляд.

Не на коже – глубже. Как будто кто-то стоял за гранью света и тени и смотрел сквозь меня.

По спине пробежал холод.

Я резко отстранилась.

– Прости… мне нужно… – слова путались. – Мне плохо.

Люк растерянно замолчал, но я уже отходила, почти проталкиваясь сквозь людей.

В уборной было тише. Гул музыки глох за стенами, оставляя после себя только пульсацию в висках. Я включила холодную воду и и умыла лицо трясущимися руками.

Холод ударил по щекам, по запястьям, но легче не стало.

Я смотрела на себя в зеркало и не узнавала отражение: румянец был слишком ярким, глаза – слишком тёмными. А внутри – странная пустота, словно что-то медленно вытягивало из меня тепло.

Я закрыла глаза, глубоко вдохнула.

– Соберись, – прошептала я самой себе.

Но тело не слушалось.

Когда я вернулась, Мелани сразу всё поняла.

– Всё, уходим, – сказала она без вопросов, уже хватая сумку. – Ты бледная как стена.

Я благодарно кивнула.

– Прости… я правда не могу, – выдохнула я. – Давай уйдем отсюда.

Она обняла меня за плечи, крепко, по-настоящему.

– Главное – ты. Бар никуда не денется.

Мы вышли в ночь. Холодный воздух обжёг лёгкие, город шумел где-то далеко, а внутри у меня было странное ощущение – будто вечер закончился не просто раньше, чем должен был… будто он оборвался.

Глава 4. Мелани

Я знаю Миру почти всю свою жизнь. Мы выросли рядом, взрослели вместе, ссорились, мирились, делили чужие тайны и свои страхи. И если честно – я до сих пор не понимаю, как она выдержала всё это. Иногда мне кажется, что она просто законсервировала себя, чтобы выжить.

Сегодня она была особенно красивой. И особенно далёкой.

Я видела, как она танцевала – будто по инерции. Как смеялась – чуть позже, чем нужно. Как её глаза то и дело терялись где-то за людьми, за светом, за музыкой.

И когда она внезапно отпрянула от Люка, я поняла – дело не в нём.

Она вернулась из уборной бледная, притихшая, с этим своим выражением лица: «со мной всё нормально». Самое опасное выражение.

– Может, выйдем? – предложила я. – Пройдёмся немного. Подышим.

Она кивнула слишком быстро. Будто ждала этого.

Ночь была тёплой для апреля. Город дышал огнями, а набережная светилась отражениями фонарей в тёмной воде. Мы шли молча, и это молчание было комфортным – таким, какое бывает только между теми, кому не нужно объяснять.

– Ты сегодня какая-то… не здесь, – сказала я наконец.

– Просто устала, – ответила она. И снова та самая улыбка.

Я знала этот ответ. И ненавидела его.

Я сама тоже не святая. Моя лёгкость – не потому, что мне легко.

Год назад меня бросили. Просто взяли и уехали. Сказали, что нужно «найти себя», и почему-то нашли себя без меня. С тех пор свидания – это способ не чувствовать. Я ухожу первой. Всегда.

Наверное, поэтому я так цепляюсь за Миру. Потому что если она сломается – я не уверена, что смогу сделать вид, будто всё в порядке.

Мы дошли до перекрёстка, где обычно ловят такси. Светофор мигал жёлтым, машины проносились мимо, музыка из бара всё ещё глухо пульсировала где-то позади.

– Подожди, – сказала я, глядя в телефон. – Сейчас вызову…

Я не успела.

Я услышала звук – резкий, чужой, неправильный. Визг шин. Слишком близко. Повернулась – и увидела, как всё происходит слишком быстро и слишком медленно одновременно.

Миру отбросило вперёд. Её тело будто потеряло вес, будто мир на секунду перестал его держать.

– МИРА!

Я закричала, но голос утонул в шуме улицы. Машина даже не остановилась.

Я бежала к ней, не чувствуя ног. Колени дрожали, руки тряслись, в голове был только один звук – глухой, пустой.

Она лежала на асфальте. Неподвижно. Слишком тихо.

– Нет, нет, нет… – я опустилась рядом, не зная, куда дотронуться, боясь сделать хуже. – Пожалуйста… слышишь меня?

Кто-то кричал. Кто-то звонил в скорую. Свет фонарей расплывался, как в воде.

Я держала её руку. Она была холодной. И в этот момент мне впервые в жизни стало по-настоящему страшно.

Глава 5. Мира

Больно.

Это первое, что существует. Не мысль – ощущение. Глухое, расползающееся, как трещина под кожей. Я не понимаю, где у меня руки, где ноги, где вообще я. Есть только боль и звук – будто кто-то зовёт меня издалека, через воду.

Скорая. Я знаю это слово, но оно не имеет формы. Есть только свет – резкий, белый, режущий глаза даже сквозь закрытые веки. И голоса. Обрывки фраз, которые не складываются в смысл.

– Дышит… –Давление падает… – Держись, слышишь? Держись…

Держись.

Я пытаюсь. Правда пытаюсь. Но внутри вдруг становится страшно не от боли – от понимания.

Я умираю.

Эта мысль возникает спокойно. Почти буднично. И сразу за ней – другая, острая, как нож под рёбра.

Ками.

Ками останется одна, будет ждать меня и спрашивать, где я. А я обещала. Я обещала быть рядом. Я обещала кино на выходных. Я обещала жить.

Я не готова.

Я не жила. Не по-настоящему. Я всё время выбирала «надо», «потом», «когда станет легче». Я терпела, молчала, соглашалась. Я отодвигала себя, свои мечты, свои желания, будто они были чем-то лишним.

А я хотела.

Я хотела рисовать. Хотела смеяться без оглядки. Хотела любить – не украдкой, не между делом. Хотела семью. Дом. Жизнь, в которой я не просто выживаю.

Я хочу жить.

Мысль вспыхивает ярко, отчаянно, почти болезненнее, чем тело. Я цепляюсь за неё, как за край, как за последний вдох.

Пожалуйста.

Не знаю, кому я это говорю. Богу, судьбе, пустоте – неважно.

Пожалуйста, дайте мне ещё один шанс. Я всё сделаю иначе. Я буду смелее. Я хочу жить. Я хочу жить ради Ками. Мне нужна эта жизнь.

Свет вдруг начинает гаснуть. Звуки уплывают. Боль отступает – и это пугает сильнее всего.

– Нет…– пытаюсь сказать я, но губы не слушаются.

Темнота накрывает мягко, почти заботливо. Последнее, что я чувствую, – это страх и надежда, сплетённые в одно.

А потом – ничего.

Глава 6. Каэль

Она должна была уйти.

Я находился рядом – вне формы, вне тел, вне ощущений – фиксируя момент перехода. Ни быстрее, ни медленнее. Ни раньше, ни позже.

Но переход не случился.

Связь не оборвалась.

Её сознание продолжало удерживаться за грань, где уже не должно было быть ничего. Поток дрожал, искажал пространство, создавая лишний шум.

Аномалия.

Я отметил это без оценки. Люди иногда сопротивляются – это не редкость. Их желания предсказуемы: страх небытия, жадность к продолжению, инстинктивное цепляние за собственное существование.

У неё было иначе.

В её сознании не было образа себя. Ни мыслей о будущем, ни попыток удержать жизнь ради неё самой. Только одно – устойчивое, повторяющееся, не угасающее.

Сестра.

Это не было словом. Это было направлением. Вектором. Якорем, вбитым в самую структуру её желания. Она держалась не за жизнь – она держалась за другого человека.

– Пожалуйста…– импульс прошёл сквозь пространство. – Пусть она не будет одна.

Я зафиксировал несоответствие.

Люди просят иначе.

Они всегда просят иначе.

Её импульс не усиливался и не ослабевал. Он не становился истеричным, не дробился, не менял форму. Он был стабильным. Упрямым. Направленным наружу, а не внутрь.

Это не вписывалось в схему.

Я должен был завершить процесс. Разорвать связь. Позволить потоку сомкнуться и перейти к следующему.

Но задержался.

Не по желанию – у меня его нет.

Не по сочувствию – я не способен его испытывать.

Задержка произошла сама.

Я наблюдал её сознание – угасающее, нестабильное – и фиксировал странный сбой в собственном восприятии. Что-то не переходило в следующую фазу. Что-то требовало продолжения наблюдения.

У меня не было названия для этого.

Я знал слова. Я слышал их тысячи раз, проходя через чужие эмоции: интерес, сомнение, притяжение. Но это всегда были отражения. Не мои.

Сейчас отражать было нечего.

Источник находился внутри меня – и это нарушало порядок.

Она была слишком громкой. Не по силе – по структуре. Её желание не гасло там, где должно было исчезнуть. Оно не ломалось.

Я зафиксировал гипотезу.

Если она не готова уйти…

Если её импульс не подчиняется завершению…

Возможна временная изоляция.

Не жизнь.

Не смерть.

Промежуток.

Мир вне времени – точка, где поток замирает, где можно остановить распад, не возвращая её в живое и не позволяя уйти окончательно. Место для фиксации. Для разговора.

Для сделки.

Я протянулся к её угасающему сознанию и впервые за долгое время нарушил тишину сам.

Я могу оставить тебя здесь.

Не навсегда.

Не как спасение.

Пауза.

– Ты хочешь жить, – импульс был ровным, лишённым оценки. – Это заметно.

Её желание дрогнуло. Стало громче.

– Тогда попробуем иначе.

Не жизнь. Не смерть. Время между.

– Я знаю, чем всё заканчивается, – добавил я. – Всегда.

Мгновение тишины.

– Но если тебе так важно… можем поиграть.

Сделка.

Глава 7. Мира

Первое, что почувствовала – не боль. Пустоту.

Тело было странно лёгким, будто меня собрали заново, но забыли добавить вес. Я лежала на больничной койке – слишком знакомой и реальной, чтобы быть сном. Белые стены. Капельница рядом. Простыня, аккуратно заправленная, как декорация.

Я медленно села.

Ничего не болело. И это пугало сильнее всего.

В палате было тихо. Не просто спокойно – мертво. Ни писка аппаратов, ни шагов медсестёр, ни далёких голосов. Даже привычного больничного гула не существовало. Воздух стоял неподвижно, плотный, будто его можно было сжать в ладонях.

– Тут… тут кто-нибудь есть? – спросила я.

Голос прозвучал глухо и чуждо.Ответа не было.

Страх поднялся резко, без предупреждения, будто кто-то дёрнул за внутренний рубильник. Я встала с кровати. Ноги держали уверенно – слишком уверенно для человека, которого сбила машина. Белая больничная сорочка холодила кожу, босые ступни касались пола беззвучно.

Я подошла к двери и осторожно выглянула в коридор.

Он был пуст.

Длинный, идеально освещённый холодным светом, без теней и движения. Ни одного человека. Ни тележек. Ни запахов. Даже лампы не жужжали – просто светили, застывшие во времени.

Я сделала шаг.

Воздух вокруг словно сопротивлялся, тянулся за мной, вязкий, густой, как вода. Каждый вдох давался чуть медленнее, чем должен был.

Где я?

Рай? Ад?

Я не успела додумать.

Чирк.

Резкий, металлический звук прорезал тишину, как трещина в стекле. Слишком живой. Слишком настоящий.

Зажигалка.

Я замерла. Сердце в груди забилось испуганной птицей.

Звук доносился из конца коридора.

Я пошла к нему, не понимая почему. Не из храбрости – из какого-то странного, почти животного импульса. Сердце колотилось всё быстрее, внутри всё сжималось, как перед шагом в пустоту.

У окна стоял мужчина, спиной ко мне.

Высокий тёмный силуэт на фоне ночного города – моего города. Но сейчас он выглядел плоским, застывшим, будто декорация. Ни машин. Ни движущихся огней. Всё замерло в одном мгновении.

В его руке вспыхнуло пламя зажигалки и тут же погасло.

Мои шаги были почти неслышны, но он всё равно понял.

Я не увидела, как он напрягся – просто в какой-то момент он уже знал, что я здесь.

Он медленно повернулся.

И я застыла.

Чёрный костюм сидел на нём так, будто был частью тела. Ни одной лишней складки, ни одного небрежного движения. Тёмные волосы падали на лоб, одна прядь – слишком свободная для такого холодного образа.

Но я смотрела не на это.

Его глаза.

Серые. Холодные. Глубокие – как зимняя вода, в которую не хочется заходить, потому что знаешь: обратно ты выйдешь другим. В них не было ни удивления, ни сочувствия. Только внимательное, почти ленивое изучение.

Будто я – не человек, а любопытная ошибка.

Воздух между нами стал плотнее, давил на грудь, мешал вдохнуть.

– Ты рано встала, – сказал он.

Голос был спокойный, низкий, ровный. Такой не повышают. Таким подводят итоги.

– Где… где все? – спросила я. Голос дрожал, и я ненавидела это.

Он слегка наклонил голову, будто рассматривая меня под другим углом.

– Там, где и должны быть, – ответил он после паузы. – А ты – нет.

Сердце пропустило удар.

– Кто вы? – выдохнула я.

Уголок его губ едва заметно дрогнул. Не улыбка. Тень на неё. Глаза остались холодными.

– Это неважно, – сказал он. – Пока.

Он сделал шаг ко мне.

Я замерла на месте, задержав дыхание.

– Важно другое, Мира, – добавил он тише, растягивая гласные моего имени, словно пробуя его на вкус. – Ты должна была умереть.

Я чувствовала его слишком близко.

Не кожей – чем-то глубже. Будто рядом со мной стояло не тело, а пустота, у которой есть форма. От него веяло холодом, и этот холод не был физическим – он скользил по позвоночнику, забирался под кожу, заставляя дыхание сбиваться.

Ладони вспотели.Ноги стали странно ватными, будто пол подо мной вот-вот исчезнет.

– Почему я здесь?.. – спросила я, и собственный голос показался мне жалким. – Что это за место? Я… я же должна быть…

Я не договорила. Слово «мертва» застряло где-то в горле.

Он смотрел на меня долго. Слишком долго. Не так, как смотрят люди. Не оценивая. Не сочувствуя. Как смотрят на явление – редкое, сбившееся с траектории.

– Ты была, – ответил он спокойно. – Почти.

От этого «почти» внутри всё оборвалось.

– Это… – я сглотнула, сердце колотилось так, что больно было в груди. – Это что? Рай? Ад? Суд? Ты кто вообще?!

Я не заметила, как голос сорвался на резкость. Страх начал превращаться в злость – нервную, отчаянную, последнюю защиту.

Он едва заметно усмехнулся. Только губами. Глаза остались холодными, пустыми, будто в них никогда не отражался свет.

– Люди всегда ищут названия, – сказал он. – Им так проще не сходить с ума.

Он сделал шаг ко мне.

Я инстинктивно попыталась отступить – и поняла, что не могу. Тело не слушалось. Будто пространство решило за меня.

Холод прошёлся по позвоночнику, по затылку, вниз – к самому сердцу.

– Не подходи, – прошептала я.

– Ты уже не в том положении, чтобы устанавливать границы, – ответил он без злобы. Без удовольствия. Просто факт.

Мне захотелось закричать. Или заплакать. Или ударить его. Всё сразу.

– Ты… – я выдохнула судорожно. – Ты Бог? Смерть? Ты решил, что я… что я должна исчезнуть?!

– Я не решаю, – сказал он. – Я наблюдаю. Перевожу. Завершаю.

Каждое слово звучало как приговор.

– Тогда почему я всё ещё здесь?! – выпалила я. – Почему я тебя вижу?!

Он замолчал.

И в этой паузе мне стало по-настоящему страшно.

– Потому что ты не затихла, – наконец произнёс он. – Ты слишком сильно хотела остаться.

Сердце болезненно сжалось.

– Я хотела жить, – сказала я глухо. – Это преступление?

– Нет, – ответил он. – Это… редкость.

Он посмотрел на меня так, будто видел что-то лишнее. Ошибку. Сбой.

– Я могу вернуть тебя, Мира.

Мир будто накренился.

– Вернуть?.. – ноги едва держали. – Назад? К Ками?

Он кивнул.

Я почувствовала, как внутри всё рванулось к этому слову. Назад. Домой. К сестре. К жизни. Даже если она тяжёлая. Даже если больно.

– Что ты хочешь взамен? – спросила я почти шёпотом.

Он наклонил голову.

– Сделку.

Холод сжался вокруг груди.

– Я не соглашусь ни на что, не зная условий, – сказала я, хотя сама понимала, как это звучит.

– Тогда ты умрешь, – спокойно ответил он. – Исчезнешь. Прямо сейчас.

– Тогда это не сделка, – выдохнула я дрожащим голосом. Все мое нутро сковало страхом. – Это ловушка.

Уголок его губ дрогнул.

– А жизнь – нет?

Я замолчала, пытаясь привести мечущиеся мысли в порядок.

– Как тебя зовут? – вдруг спросила я. – Я не могу… я не буду… Я должна знать хотя бы это.

Он смотрел на меня несколько секунд. Потом сказал:

– Каэль.

Имя прозвучало странно. Не угрожающе. Не величественно. Просто – чуждо.

– Каэль, – повторила я шепотом, и это имя отозвалось холодом где-то под рёбрами. – И как ты предлагаешь… заключить эту сделку?

Он протянул руку.

– На крови.

Я посмотрела на его ладонь.Потом – на свою ладонь.Меня трясло. По-настоящему. Колени дрожали, дыхание рвалось, в ушах шумело.

– Если я соглашусь… – голос дрогнул. – Я вернусь?

– Да.

– И я буду жить?

– Пока – да.

Это «пока» ударило сильнее всего.

– А если я откажусь?

Он пожал плечами.

– Ты исчезнешь. Как и должна была.

Внутри всё закричало.

Я хотела жить.Я хотела увидеть Ками.Я хотела попробовать иначе.

Я сжала зубы и протянула руку.

Его пальцы сомкнулись на моей ладони. Холодные. Неумолимые.

Резкая боль вспыхнула – будто кожу разрезали изнутри. Я вскрикнула, но руку не вырвала. Кровь выступила мгновенно, тёплая, настоящая.

Мир дрогнул.

Воздух стал густым. Свет мигнул. Всё поплыло.

– Поздно передумывать, – сказал Каэль тихо.

Я попыталась что-то сказать.Не успела.

Тьма накрыла меня.

– Посмотрим, – произнёс он почти лениво. – Как долго тебе будет хотеться жить.

Он отвернулся к окну, щёлкнул зажигалкой.

Пламя вспыхнуло – и погасло.

– С такой искрой, – добавил он в пустоту, – обычно ломаются быстрее всего.

Глава 8. Каэль

Когда она исчезла, мир безвременья сомкнулся, будто ничего и не происходило.

Я вернулся туда, откуда всегда возвращался.

Моё обиталище не имеет имени – людям они нужны, мне нет. Камень, чёрный и гладкий, словно вытесанный не руками, а временем. Высокие стены без украшений. Ровный холод, в котором ничто не стареет и ничто не живёт. Здесь нет окон – только разломы в камне, сквозь которые видно небо, лишённое движения. Ни дня, ни ночи. Только вечность, застывшая в форме.

Это место отражает меня.

И всегда отражало.

Я прошёл по залу, и шаги отозвались эхом – привычным, правильным. Так было всегда. С тех пор, как существует время. Столько же существую и я.

Я не знаю, сколько мне лет.

Я не помню своего начала.

Я просто был – и этого было достаточно.

До неё.

Сделка была ошибкой.

Не по правилам. Не по балансу.

Ошибка была во мне, я не должен был останавливаться. Не должен был слушать. Не должен был позволять её желанию задержаться дольше мгновения. Люди умирают каждый миг. Все они хотят жить. Все говорят одно и то же. Их желания одинаковы – шумные, жадные, предсказуемые.

Её – нет.

Это раздражало.

Я остановился у каменной поверхности, в которой не отражалось ничего. Ни лица. Ни формы. Я смотрел – и видел пустоту. Всегда видел.

Почему именно она?

Почему я потратил на неё время?

Почему позволил вырвать её из границы, где всё уже было решено?

Ответа не было.

Я не чувствовал вины. Не чувствовал сомнений. Эти слова не имели смысла. Но внутри структуры, которая никогда не давала сбоев, появилась трещина – не боль, не эмоция, а отклонение. Лишний импульс. Ненужное продолжение.

Она должна была исчезнуть.

Вместо этого – вернулась. Но не туда, куда хотела.

На год назад.

В свою жизнь. В точку до перелома.

С чужой меткой.

Я знал, чем всё закончится. Я всегда знал исходы. Люди ломаются. Их желания выдыхаются. Их обещания рассыпаются при первом настоящем выборе.

Она тоже сломается.

Я медленно выдохнул – жест, не имеющий функции, но почему-то необходимый.

Хорошо.

Пусть будет так.

Я уже сделал ход.

Теперь остаётся только смотреть.

Интересно, сколько ты продержишься, Мира.

Сколько времени твоя искра будет казаться тебе достаточной причиной жить.

Ты хотела жить.

Отчаянно. Громко. До дрожи.

А теперь увидишь, кто за это заплатит.

Глава 9. Мира

Я проснулась резко, словно меня выдернули из глубины, не дав времени понять, где заканчивается сон и начинается реальность.

Рывком села в кровати, хватая ртом воздух, и только через несколько секунд поняла, что дышу слишком быстро. Сердце колотилось

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.