Вячеслав Гот
Когда память врёт

Глава 1: 20:53

Дождь начинался с нерешительности, отдельными тяжёлыми каплями, оставлявшими тёмные кляксы на асфальте. Алиса прибавила шагу, инстинктивно потянув капюшон ветровки пониже на лоб. Она не любила эту осеннюю слякоть, это промозглое прощание дня с городом. Но маршрут через парк «Зелёная гавань» был самым коротким от станции до её дома, островка тишины в каменных джунглях, который она называла домом лишь потому, что платила за него ипотеку.

Воздух пахнет мокрой листвой, сырой землёй и далёким, призрачным дымком – кто-то, видимо, уже пытался развести костёр в одной из беседок, несмотря на запрет. Тропинка, уставленная жёлтыми фонарями, уводила вглубь, растворяясь в бархатной осенней темноте. Справа возвышался заброшенный летний павильон, памятник бесцельности советской архитектуры: бетонный козырек на тонких колоннах, под которым когда-то торговали мороженым и газировкой. Теперь это был просто призрак, убежище для бродячих кошек и случайных прохожих, застигнутых непогодой.

Именно под этот козырек Алиса и свернула, когда дождь перестал церемониться и обрушился на город сплошной, густой стеной. Вода с шумом ударяла по бетону, сливаясь в сплошной шумовой занавес. Она сбросила капюшон, встряхнула короткие тёмные волосы и, прислонившись спиной к прохладной стене, достала телефон. 20:49. Ещё полчаса, и она будет дома, в тепле, под звуки сериала, который заглушит тишину её собственной жизни. Эта мысль была утешительной, как чашка какао.

Именно поэтому она почти не обратила внимания на звуки, пробивавшиеся сквозь рёв дождя. Приглушённые, резкие голоса где-то справа, в роще старых дубов. Мужской, низкий, сдавленный – не крик, а скорее угрожающее шипение. Женский – отрывистый, протестующий. Алиса нахмурилась, но не подняла глаз. Не её дело. Ссоры, выяснения отношений – обычный городской фон. Она пролистывала ленту соцсетей, бессмысленные картинки мелькали перед глазами, не оставляя следа.

Но голоса не затихали. Они нарастали, двигались. Алиса все-таки подняла голову и прищурилась, вглядываясь в пелену дождя, в ту полосу темноты между фонарями.

Силуэты. Их было двое. Мужчина, высокий, в тёмном длинном плаще, который сливался с ночью. И женщина. На ней был плащ цвета спелой вишни, яркое, нелепое пятно в этом серо-коричневом мире. Они стояли друг против друга, почти касаясь. Женщина отступила на шаг, её жест был отчаянным, отталкивающим.

Алиса замерла. В её ладони, сжимавшей телефон, вдруг пробежал холодок, не имевший отношения к сырости воздуха. Она почувствовала странное, мучительное сжатие в висках – тупой толчок изнутри, будто кто-то попытался перевернуть страницу в книге её памяти, и страница зацепилась, издала глухой звук. Она моргнула, пытаясь очистить зрение от водяной пелены.

И тогда всё произошло быстро и, одновременно, в жуткой замедленной съёмке.

Мужчина рванулся вперёд. Что-то блеснуло в его руке – короткая, резкая вспышка, пойманная краем света от дальнего фонаря. Не нож. Что-то другое. Шприц? Инструмент? Алиса не успела понять.

Женщина в вишнёвом плаще ахнула – не крик, а короткий, захлёбывающийся выдох, который донёсся до Алисы сквозь шум дождя, будто прозвучал прямо у неё в ухе. Она согнулась, будто от внезапной боли в животе, и начала оседать. Мужчина поддержал её, но не как спаситель – а как палач, завершающий ритуал. Он мягко, почти нежно уложил её на мокрую траву под дубом.

А потом поднял голову. И посмотрел прямо в темноту, туда, где под бетонным козырьком стояла Алиса, не дыша.

Они не могли видеть её. Расстояние, дождь, тень – всё было на её стороне. Но ей показалось, что их взгляды встретились. Ледяной, пустой взгляд, в котором не было ни паники, ни злобы. Только констатация. Констатация факта её присутствия.

И тут в её сознание, как взрывная волна, ворвались ощущения, чуждые и в то же время до мучительного знакомые.

Холод. Не внешний холод осеннего вечера. А специфический, сухой холод металла в её собственной правой ладони. Чувство идеального, уютного совпадения рифлёной рукоятки с линиями её руки. Вес. Готовность.

Звук. Не просто шум дождя. А конкретный, отчётливый стук капель по козырьку, выбивающий чёткий, навязчивый ритм. Тук-тук-пауза. Тук-тук-пауза. Как тиканье часов, отсчитывающих последние секунды. 20:53. Взгляд на телефон. Цифры врезались в сетчатку.

Запах. Сладковатый, приторный аромат духов, смешанный с запахом мокрой шерсти плаща и чем-то ещё… Медным, тёплым. Запах крови. Он стоял у неё в горле.

Шёпот. Он пришёл не с ветром, а изнутри её черепа. Женский, с хрипотцой, полный невыразимой боли и странного… облегчения. Всего два слова, растянутых в предсмертном выдохе:

– Не ты…

Алиса вздрогнула, отшатнулась от стены, как от раскалённого железа. Телефон выскользнул из онемевших пальцев и с глухим щелчком упал в лужу у её ног. Экран погас.

«Не ты». Что это значит? Не ты видишь? Не ты следующая? Не ты… сделала это?

Паника поднялась из самого нутра, чёрной, вязкой волной, затопив разум. Она не думала. Тело решило за неё. Ноги сами рванули с места, вынесли из-под спасительного козырька прямо в объятия ледяного ливня. Она бежала, не чувствуя под собой земли, спотыкаясь о корни деревьев, не видя пути. Позади оставалась тьма, блестящий на мгновение силуэт под дубом, тихий шепот в её голове и всепроникающее, парализующее знание:

Она не просто видела это. Она помнила это. Помнила так, будто смотрела не со стороны, а из центра той самой сцены. Помнила, как нож – да, это был точно нож сейчас, в её памяти, – входил между рёбер. Как встречалось сопротивление хряща, а потом – податливая, ужасающая мягкость.

Она бежала, а в такт её бешено колотящемуся сердцу стучал по асфальту, по её черепу навязчивый, чёткий ритм: тук-тук-пауза. Тук-тук-пауза.

Ровно так, как стучал дождь по козырьку в 20:53.

Глава 2: Нулевой след

Станция на окраине города, куда её в итоге привез дежуривший поблизости наряд, была похожа на все остальные: запах старости, дешёвого кофе и отчаяния, впитавшийся в облупленные стены. Свет люминесцентных ламп выхватывал из полумрака потертые столы, горы папок и усталые лица. Алиса сидела на жестком деревянном стуле в кабинете, который был скорее каморкой, и дрожала. Её выдали сухие штаны и огромный, колючий свитер из потерянного-найденного, но внутренняя дрожь – та, что шла от позвоночника и разливалась по рёбрам ледяными иглами, – не утихала.

Руки были обернуты вокруг картонного стакана с чаем, который ей налили из электрического чайника. Он был сладким до приторности и обжигающе горячим. Она сосредоточилась на этом ощущении, пытаясь привязать себя к реальности, к этой комнате, к скучающему взгляду полицейского за компьютером. Пальцы все еще чуяли призрачный холод металлической рукоятки.

Дверь открылась, и вошел он. Следователь. Табличка на столе гласила: «Игорь Васильевич Морозов». Он выглядел именно так, как должен был выглядеть человек, проработавший в этой системе двадцать лет: усталый, плотный, с лицом, на котором преждевременные морщины спорили с неизменной маской профессионального безразличия. Его взгляд, быстрый и оценивающий, скользнул по ней, по мокрым волосам, по слишком большому свитеру, по её лихорадочно блестящим глазам.

– Алиса Викторовна? – Его голос был низким, хрипловатым, как будто от многолетнего курения и необходимости говорить тихо. – Я следователь Морозов. Расскажите, что произошло. Своими словами, по порядку, без эмоций.

Он сел напротив, отложив в сторону папку. Не открыл блокнот, не включил диктофон. Просто положил руки на стол, сложив пальцы в замок. Это был жест, говоривший: «Я слушаю, но не верю. У вас есть пять минут».

И она начала. Голос сначала срывался, звучал чужим. Она говорила о дожде, о павильоне, о силуэтах. О плаще цвета вишни. О вспышке в руке мужчины – теперь она уже почти не сомневалась, что это был нож. О том, как женщина падала. О шепоте. Она произнесла эти слова: «Не ты…». И увидела, как в глазах Игоря Васильевича мелькнуло что-то – не интерес, а скорее усталое раздражение, как у учителя, который в сотый раз слушает невыученный урок.

– Время? – перебил он её, когда она начала описывать свои ощущения – холод металла, стук дождя.

– Двадцать пятьдесят три. Я посмотрела на телефон.

Он кивнул, взял со стола ручку и наконец-то что-то записал. Одно число.

– Местоположение точно помните? Под дубом, в пятидесяти метрах от павильона?

– Да. Нет. То есть… Я бежала, я не мерила. Но примерно там. Рядом с большой лужайкой.

– И вы утверждаете, что это был нож.

– Я… не видела четко. Но это было что-то металлическое, короткое. А потом… у меня было ощущение… – она замолчала, увидев, как его брови поползли вверх. – Я просто знаю, что это был нож.

– Вы «знаете», – повторил он без интонации. – А что вы делали в парке в такое время?

– Шла домой. С работы. Я архитектор. Живу на Полевой, 15. Через парк – самый короткий путь.

Он снова что-то отметил. Потом откинулся на стуле, и стул жалобно скрипнул.

– Алиса Викторовна. Вы сейчас находитесь в состоянии сильного стресса. Вы промокли, могли простудиться, могли… что-то не так истолковать. Возможно, вы стали свидетелем просто ссоры. А ваш мозг, под влиянием испуга, дождя, темноты… дорисовал остальное. Такое бывает.

– Она упала! – голос Алисы сорвался на высокую, почти истеричную ноту. – Я слышала её звук. Я видел, как он её… укладывал. И этот шёпот. Это было убийство.

– Хорошо, хорошо, – Игорь Васильевич поднял руки в умиротворяющем жесте. – Мы проверим. Сидите здесь, пейте чай. Успокойтесь.

Он вышел, оставив дверь приоткрытой. Алиса слышала обрывки разговоров, звонки, шаги. Время растянулось, липкое и тягучее. Она вглядывалась в трещину на столе, пытаясь найти в её прихотливых изгибах ответы. «Не ты…» Кому это могло быть адресовано? Убийце? Или ей, Алисе? И почему она помнила это так, будто слышала не ушами, а… изнутри?

Игорь Васильевич вернулся через сорок минут. Его лицо было каменным. В руках он держал распечатку и планшет.

– Ну что, Алиса Викторовна. Давайте по пунктам.

Он сел и положил перед собой планшет, повернув экран к ней. На чёрно-белом изображении, снятом с угловой камеры у входа в парк, была запечатлена пустая аллея. Дождь стекал по линзе, но детали были четкими. В левом нижнем углу светилось время: 20:50 – 21:15.

– Это запись с камеры №47, – монотонно пояснил следователь. – Она охватывает вид на ту самую лужайку и подходы к дубам. Видите? Пусто.

Он прокрутил запись. Алиса впилась глазами в экран. Там, где должно было быть темное пятно под дубом, где он склонился над телом в вишнёвом плаще, была лишь пустая, промокшая трава. По тропинке в 20:55 прошла пожилая женщина с собачкой. В 21:03 пробежал бегун в яркой куртке. Никаких силуэтов. Никакой борьбы.

– Но… это невозможно, – прошептала Алиса. – Они были там. Я их видела!

– Возможно, вы ошиблись местом, – не меняя тона, продолжил Игорь Васильевич. – Мы проверили записи со всех камер по периметру «Зелёной гавани» за указанный временной промежуток. Никакой активности, подходящей под ваше описание. Никаких людей в тёмном и вишнёвом плащах вместе. Вообще.

Он перевернул лист распечатки.

– Далее. Вы описали женщину: рост примерно 165-170, стройная, тёмные длинные волосы, плащ вишнёвого цвета, вероятно, шерстяной. За последние 48 часов в городе не было заявлений о пропавших без вести, подходящих под это описание. Не было и сообщений об обнаружении тел с признаками насильственной смерти. Вообще ни одного.

Он сделал паузу, давая ей осознать сказанное.

– Вы упомянули, что, по вашему мнению, она могла жить на соседней с вами улице, Октябрьской? Мы опросили жильцов дома №10, который вы указали как ориентировочный. Никто не знает и не узнаёт женщину с вашего слов. Консьерж, которая работает там двадцать лет, сказала, что такой не видела.

В комнате стало тихо. Шум из коридора словно приглушился, отступил. Алиса чувствовала, как почва уходит из-под ног, как стены кабинета начинают медленно сдвигаться, давя на виски.

– Я… «Я не могла всё это выдумать», —сказала она, и её голос прозвучал жалко, детски-беззащитно. – Я чувствовала холод металла. Я слышала дождь, этот ритм…

– Ритм, – перебил он её, и в его голосе впервые прозвучала едва уловимая, терпеливая снисходительность. – Алиса Викторовна. Вы архитектор. У вас нервная, ответственная работа. Вы сами сказали, что шли с работы. Возможно, вы были переутомлены. Возможно, ваш мозг, образно говоря, «завис» на каком-то стрессе, а внешние раздражители – дождь, темнота, случайная ссора какой-то парочки – сложились в тревожную картину. Это называется конфабуляция. Мозг заполняет пробелы правдоподобным, но вымышленным материалом.

Он говорил это спокойно, логично, как врач, ставящий неприятный, но очевидный диагноз.

– Но это было реально! – она уже почти кричала, сжимая стакан так, что картон подался. – Я помню это! Я помню, как это было – чувствовать лезвие, входящее в…

Она замолчала, увидев его взгляд. Взгляд, в котором теперь читалось не просто недоверие, а твёрдая уверенность. Уверенность в том, что он имеет дело не со свидетелем, а с проблемой. С истеричной, впечатлительной женщиной, которая зря отнимает его время.

– Алиса Викторовна, – он вздохнул, тяжело, от самого сердца. – Послушайте меня. Нет камер. Нет пропавшей. Нет тела. Нет свидетелей, кроме вас. Нет улик. Есть только ваш… очень яркий, очень детальный рассказ. Но в нём нет ни одной зацепки, которую можно было бы проверить и найти подтверждение. Вы понимаете, что это значит?

Она молчала. Понимала. Это означало, что её свидетельства не существует. Что она – нулевой свидетель.

– Я советую вам… – он немного помялся, выбирая слова, – отдохнуть. Выпить успокоительного. Сходить к терапевту. Стресс – страшная штука. Он может заставить видеть то, чего нет. Особенно в темноте, под дождём.

Это было откровенное, вежливое послание: «Уходите. И больше не возвращайтесь с этими фантазиями».

Её отпустили. Под расписку. Выдали её мокрые, холодные вещи в полиэтиленовом пакете. На улице уже не было дождя, небо прояснилось, и холодные звёзды смотрели на город с ледяным безразличием. Алиса стояла на ступеньках участка, и её трясло уже не от страха, а от ярости. От унижения. От этого всепроникающего, тотального отрицания её реальности.

Она достала из кармана свитера свой телефон. Он чудом работал, несмотря на падение в лужу. Экран был в паутинке трещин. Она открыла часы. Память услужливо подсказала цифры: 20:53.

Она зашла в журнал вызовов, чтобы найти номер участка, куда она звонила из таксофона, прежде чем её забрал наряд. И застыла.

Последний входящий звонок был зарегистрирован сегодня в 20:41. С работы. А потом… пустота. Нет исходящего вызова в 102. Нет ничего. Как будто она не звонила в полицию. Как будто её панический рывок к таксофону на соседней улице тоже был галлюцинацией.

Но это невозможно. Она помнила этот звонок. Помнила дрожащие пальцы, набиравшие цифры, сдавленный голос диспетчера.

Она медленно подняла глаза и посмотрела на освещённые окна следовательского кабинета на втором этаже. Игорь Васильевич стоял у окна, как силуэт на фоне света, и смотрел вниз, на неё. Его лицо было неразличимо, но в самой его позе, в наклоне головы читалась не усталость, а что-то иное. Наблюдение. Ожидание.

Алиса резко отвернулась и зашагала прочь, в ночь. Камера не зафиксировала. Женщины не существует. Звонка не было.

Но чувство холодной металлической рукоятки в её ладони было настолько осязаемым, что она невольно разжала пальцы, ожидая увидеть на коже отпечатки.

Она шла, и город вокруг неё, знакомый до последней трещины на асфальте, вдруг стал чужим, ненадёжным, как декорация. И где-то в глубине сознания, под слоями шока и отрицания, змеиной холодностью выползала новая, пугающая мысль.

А что, если сбой не в камерах? Что если сбой… в ней самой?

Глава 3: Исчезающие опоры

Три дня. Семьдесят два часа, которые тянулись, как смола. Внешне жизнь Алисы вернулась в колею: она ходила на работу в архитектурное бюро «Горизонт», делала чертежи фасадов для нового жилого комплекса, пила кофе с коллегами, кивала на бессмысленные шутки. Но внутри всё было иначе. Это была жизнь на минном поле, где каждый привычный звук – стук клавиатуры, шум принтера, чей-то смех – мог оказаться спусковым крючком. Она ловила себя на том, что замирает, вслушиваясь в ритмы: в стук дождя по окну офиса, в тиканье настенных часов в коридоре. Тук-тук-пауза.

Она больше не слышала шепота, но чувство – это физическое, мучительное воспоминание о холодной рукоятке в ладони – не отпускало. Оно было якорем в том безумии, что предлагал Игорь Васильевич. Галлюцинации не оставляют мышечной памяти. А её пальцы помнили вес, баланс, текстуру.

Поэтому она решила действовать. Если система отрицает её реальность, она построит свою собственную, кирпичик за кирпичиком. Начинать нужно было с фундамента – с того самого дома на Октябрьской улице, откуда, как ей чудилось, могла выйти женщина в вишнёвом плаще.

Городской архив располагался в дореволюционном особняке с высокими потолками и вечным запахом пыли и старых чернил. Алиса, как архитектор, знала процедуру: заявление, паспорт, номер дела. Её интересовал технический паспорт дома №10 по улице Октябрьской, а конкретно – план третьего этажа на 1985 год, время постройки здания.

Пожилая архивариус с очками на кончике носа долго копошилась в картотеке, потом удалилась в глубь хранилища. Вернулась с тонкой, пожелтевшей папкой.

– Вот, милочка, изучайте. Выносить нельзя, фотографировать можно без вспышки.

Алиса развязала шнурок на папке дрожащими пальцами. Она нашла поэтажный план. Первый этаж – магазины. Второй и третий – жилые квартиры. Её взгляд упал на квартиру №37, угловую, выходящую окнами во двор и на улицу. Именно её балкон она смутно припоминала, когда думала о той женщине. Неясный образ: кто-то стоит там, смотрит в темноту…

Она внимательно изучила планировку. Две смежные комнаты, кухня, длинный узкий коридор, кладовая… Всё было чётко, логично, обыденно. Никаких потайных комнат, никаких аномалий. Разочарование, горькое и кислое, подкатило к горлу. Она уже было собралась закрыть папку, когда её взгляд машинально скользнул по пояснительной записке, приколотой скрепкой к углу чертежа. Небольшая таблица: «Расчет жилой площади». И напротив квартиры №37 стояла цифра, которая не совпадала с её быстрой мысленной прикидкой. Площадь была меньше примерно на… пять квадратных метров.

Сердце екнуло. Алиса достала из сумки калькулятор и тонкий карандаш. Она принялась тщательно, с профессиональной дотошностью, перемерять план по масштабу. Комната, комната, кухня, коридор, санузел, кладовая… Она складывала метры. И снова получила свою цифру, большую, чем в таблице. Разница составляла 5,2 кв. м.

«Погрешность расчета», – сухо сказал бы ей разум архитектора. Но другой голос, тот, что вырос из ледяного ужаса в парке, прошептал: «Недостающее пространство».

Она стала вглядываться в план ещё внимательнее. Кладовая. Она примыкала к соседней квартире №38 и к внешней стене здания. По всем правилам, толщина стен была обозначена стандартно. Но… если предположить, что одна из этих стен, та, что к соседней квартире, была чуть толще? Если там был не несущий пилон, а узкий, глухой промежуток?

Алиса попыталась мысленно «нарастить» стену. Получилась ниша. Очень узкая, примерно в метр шириной, но протяжённая. Почти комната-пенал. И вход в неё мог быть… только через кладовую. Или его не могло быть вовсе.

Она сфотографировала план и таблицу, поблагодарила архивариуса и вышла на улицу, чувствуя, как в висках стучит кровь. Это не было доказательством. Это было призрачным намёком, геометрическим призраком. Но это было что-то. Какая-то нестыковка в безупречном фасаде реальности.

Вернувшись в свою квартиру на Полевой, Алиса почувствовала потребность в порядке. Она должна была систематизировать всё, что знала. Села за кухонный стол, взяла свой старый, потрёпанный блокнот в тёмно-синей обложке, который всегда лежал в верхнем ящике комода. Она открыла его, чтобы начать записывать хронологию, и…

Страницы были чистыми.

Она замерла, перелистнула. Ещё. И ещё. До самого конца. Пусто. Белые, слепые листы.

Но она же помнила. Она вела в нём записи ещё в ту первую ночь, вернувшись из полиции! Пыталась зафиксировать каждую деталь, пока память не начала стираться. Она записала «плащ вишня», «20:53», «стук дождя», «холод металла», «не ты». Она нарисовала схему – павильон, дуб, лужайка. Она помнила синий стержень ручки на бумаге, свой сбивчивый, нервный почерк.

Алиса вскочила, опрокинув стул. Рванулась к комоду, выдвинула ящик полностью. Перетряхнула пачки бумаг, старые счета, папки. Нет. Блокнот был только один. Этот. И он был пуст.

Паника, знакомая и липкая, снова поползла по спине. Может, она и правда… не писала? Может, это тоже было частью конфабуляции? Память о памяти?

Она схватилась за голову, пытаясь унять нарастающий шум в ушах. Её взгляд упал на ключи, валявшиеся на столе рядом с сумкой. Связка: ключ от квартиры, от офиса, от почтового ящика, маленький декоративный брелок в виде чертёжного треугольника. И… ещё один ключ.

Он был всегда. Простой, стальной, на отдельном колечке, ничем не примечательный. Она пользовалась им… для чего? Для гаража? Но у неё не было гаража. Для родительской дачи? Та была продана годы назад. Она брала его в руки, вертела, но никогда не задумывалась. Он просто был частью ежедневного набора, как нос или уши.

Теперь она взяла его и внимательно рассмотрела. На пластиковой жёлтой бирке, стёртой от времени, угадывались буквы. Она поднесла ключ к свету. «Л-б. №14. Д-сть 3».

Л-б. Лаборатория? №14. Д-сть… Допуск? Доступ?

Она никогда не работала в лаборатории. Этот ключ не имел к ней никакого отношения. Но он висел на её связке годами, проходя через тысячи проверок карманов, бессознательных ощупываний.

Кто его туда подбросил? Или… он всегда там был, а она просто не обращала внимания, как не обращает внимания на собственное дыхание?

Раздался звонок телефона. Не её личный, а домашний, стационарный, который стоял в прихожей на тумбочке и звонил раз в полгода, обычно с предложением поменять окна. Алиса вздрогнула. Подошла, подняла трубку.

– Алло?

Тишина. Не густая, а какая-то… электронная, звенящая. Потом – шум. Фон. Приглушённые голоса в каком-то помещении. И среди них – её собственный голос.

Он звучал молодо, чуть выше, чем сейчас, полный нервного смеха.

– …да брось ты, всё будет хорошо! Чего париться из-за одного проваленного экзамена? Пошли лучше кофе пить, я знаю отличное место на…

Голос обрывался. Его слова, её собственные, сказанные Бог знает когда и кому, висели в тишине трубки. Алиса обомлела. Она узнала тот разговор. Это было в институте, после сессии, она утешала подругу, которую потом, через год, перевели в другой город. Они пили кофе в той самой кондитерской на Ленина, которая давно уже стала банком.

– Кто это? – выдавила она из себя, прижав трубку так, что ухо заболело.

В ответ – щелчок. Короткий, отчётливый звук отключения. Потом – гудки.

Алиса медленно опустила трубку на рычаг. Руки дрожали. Это был не розыгрыш. Это была не ошибка. Это была демонстрация. Кто-то достал запись её прошлого, её частного, забытого разговора, и встроил его в пустоту телефонного звонка. Как ключ в её связку. Как недостающие метры в план квартиры.

Она обернулась, окидывая взглядом свою уютную, выверенную в духе минимализма квартиру. Каждая вещь здесь была на своём месте. Каждая линия была знакомой. Но теперь эти стены казались не защитой, а декорацией. Кто-то мог приходить сюда. Мог подменить блокнот. Мог повесить чужой ключ. Мог знать её голос лучше, чем она сама.

Она подошла к окну и отдернула штору. Напротив, в таком же доме, в окнах горел свет. В одном из них, на уровне её этажа, стояла тёмная фигура. Неясная, размытая. Но Алисе показалось, что она смотрит прямо на неё. Фигура не двигалась. Просто стояла.

Алиса резко дернула шнур, и шторы захлопнулись, отсекая внешний мир. Она прислонилась лбом к прохладному стеклу, закрыв глаза.

Пропавший блокнот. Ключ-призрак. Звонок-эхо из прошлого. И геометрическая аномалия в стене чужого дома.

Опора, на которой держалась её реальность – работа, дом, память – давала трещину. И сквозь эти трещины, тонко, как сквозняк, тянуло ледяным дыханием той ночи. Дыханием правды, которая, похоже, и впрямь была спрятана там, где её быть не могло. Внутри её самой, в её забытых вещах, в её стёртых воспоминаниях.

И теперь кто-то методично, пункт за пунктом, стирал и подменял всё вокруг, оставляя ей на выбор лишь один вариант – усомниться в собственном уме. Или признать, что игра идёт по правилам, которых она не знает, и её противник уже давно находится в её доме. Может, даже в её голове.

Она разжала ладонь, в которой всё ещё сжимала тот странный ключ. Сталь впилась в кожу, оставив красный отпечаток. Это было больно. Это было реально.

Она медленно надела ключ обратно на кольцо. Звон его о другие ключи прозвучал неожиданно громко в тишине квартиры. Как звук камерного замка, щёлкнувшего в темноте.

Глава 4: Отражение в пустоте

Бессонница стала её новым режимом. Она не решалась принимать снотворное – боялась, что в беспамятстве кто-то войдёт и подменит ещё что-нибудь. Квартира, некогда её крепость, превратилась в лабиринт потенциальных улик. Она проверяла замки по пять раз на ночь, расставляла перед дверью невидимые ловушки из приклеенных к полу волосков, как в плохом детективе. Но волоски оставались нетронутыми, а вещи продолжали странствовать.

На следующее утро, в субботу, она решила провести инвентаризацию. Систематически, от входной двери до балкона. Если реальность сбоит, нужно составить её точную карту.

Она начала со спальни. Аккуратно, как на раскопках, вынимала вещи из шкафа-купе. Свитера, блузки, джинсы, деловой костюм – всё знакомое, своё. Пахло её духами, лавандой от саше. Потом очередь дошла до верхней полки, где лежали сезонные и редко носимые вещи: спортивная ветровка, несколько летних панамок, шерстяной шарф.

И тогда её пальцы наткнулись на непривычную ткань. Мягкую, плотную, тяжеловатую. Она потянула, и в свет спальни выплыл плащ.

Вишнёвый. Цвет спелой, почти черной вишни.

Алиса отшатнулась, будто её ударили током. Плащ тяжело шлёпнулся на пол, распластавшись в немой, кричащей луже цвета запёкшейся крови.

Она стояла, не дыша, уставившись на него. Разум лихорадочно пытался найти объяснение. Мать? Нет, мама предпочитала бежевые, серые тона. Подруга оставила? Нелепо. Она его купила сама и забыла? Но она ненавидела красное, никогда не носила таких ярких, драматичных вещей. Её палитра – серый, синий, чёрный, изредка охра. Это был не её цвет. Не её стиль. Не её вещь.

Но он лежал здесь, в её шкафу. И это был точно тот самый плащ. Тот самый оттенок, который выжигался в её памяти в ту секунду, когда уличный фонарь поймал его в темноте под дождём.

Опустившись на колени, она с отвращением, как труп, потянула его к себе. Ткань была качественной, шерсть с кашемиром, дорогая. Она машинально проверила бирку. Размер: 42. Её размер.

Голову закружило. Она сунула руку в правый карман – пусто. В левый… Пальцы нащупали смятый клочок бумаги. Она вытащила его. Кассовый чек. Сетевой аптеки «Фарма-плюс» на улице Горького. Чётко читалась дата: того самого дня. Время покупки: 18:37. За час с небольшим до… до того, как она пошла через парк.

Наименование товара было напечатано мелким, но разборчивым шрифтом: «Клоназепам, таб. 2 мг, №30». И ниже: «Сильнодействующий психотропный препарат. Отпуск строго по рецепту».

Имя покупателя: Алиса Викторовна Смирнова.

Её имя.

Её рецепт.

Её плащ.

Мир завертелся, поплыл. Алиса упёрлась ладонями в ковёр, чтобы не упасть. В ушах зазвенело. Значит… значит, так оно и было? Она была там. Она купила таблетки. Сильнодействующие транквилизаторы, которые выписывают при панических атаках, тяжёлых тревожных расстройствах. При состояниях, когда психика не выдерживает.

И, возможно, приняла их? И тогда парк, дождь, убийство – всё это могло быть… чудовищным побочным эффектом? Галлюцинацией, рождённой химией и стрессом? А плащ… Она могла надеть его, выйти, а потом забыть? Или… под воздействием таблеток не узнавать свою же вещь, воспринимать себя со стороны как другую женщину?

Это объясняло всё. Камеры. Отсутствие тела. Недоверие полиции. Провалы в памяти. Плащ в шкафу был не уликой против мира, а уликой против неё самой. Окончательной и бесповоротной.

Она подняла голову и увидела в зеркале на двери шкафа своё отражение: бледное, испуганное лицо с огромными тёмными кругами под глазами, растрёпанные волосы. И рядом, на полу, это алое пятно. Как рана.

«Не ты…»

Шёпот прозвучал в голове с новой, ужасающей ясностью. Что, если эти слова были обращены не к убийце, а к ней? Что, если это была попытка её же расщеплённого сознания утешить себя? «Не ты убила. Это не ты. Это не твоя вина».

Слеза скатилась по щеке и упала на вишнёвую шерсть. Она сидела на полу, обняв колени, и тихо плакала от растерянности, страха и стыда. Стыда перед самой собой за то, что позволила этому кошмару захватить её жизнь, за то, что мучила полицию и себя выдумками.

Через час она собралась. Аккуратно сложила плащ, спрятала его обратно на верхнюю полку, как прячут улику преступления. Чек скомкала, но выбросить не решилась – положила в ящик стола. Потом позвонила в регистратуру клиники, где была прикреплена, и записалась на срочный приём к своему терапевту, Елене Аркадьевне, на понедельник.

Два дня до приёма прошли в тумане. Она почти не выходила из дома, отменила все дела. Ела мало, спала урывками. Плащ в шкафу давил на сознание невидимой гирей. Она то хотела его выбросить, то боялась, что это будет уничтожением последнего доказательства её собственного безумия.

В понедельник, в кабинете Елены Аркадьевны, пахло, как всегда, травами и спокойствием. Терапевт, женщина лет пятидесяти с мягким, внимательным взглядом, выслушала её. Алиса опустила историю с полицией, сосредоточившись на главном: провалы в памяти, ощущение нереальности происходящего, находка плаща и чека.

– Я боюсь, что я… что я что-то натворила в изменённом состоянии. Или что моя психика не выдерживает. Я купила эти таблетки, но не помню, чтобы их принимала. Я не помню этот плащ.

Елена Аркадьевна кивала, делая аккуратные заметки в электронной карте.

– Алиса, мы с вами уже говорили о вашей… своеобразной реакции на сильный стресс. Вы помните, после смерти родителей, как вам было тяжело?

– Это было давно, – тихо сказала Алиса. – Я справилась.

– Справились. Да. Но психика имеет свою память. Свои защитные механизмы. Иногда, чтобы пережить непереносимое, она может… расщеплять переживание. Вытеснять его. А на место вытесненной, слишком болезненной памяти могут приходить другие, замещающие образы. Иногда очень яркие, детализированные. Это называется конфабуляция. Мозг не терпит пустоты, он заполняет пробелы правдоподобным, но вымышленным материалом.

Она говорила мягко, осторожно подбирая слова.

– А сочетание сильного переутомления, возможно, неконтролируемого приёма лекарств (вы же говорите, не помните, принимали ли вы их) … всё это могло спровоцировать диссоциативный эпизод. Вы как бы «вышли» из себя, наблюдали за ситуацией со стороны, а ваше сознание достроило травматичную сцену, возможно, на основе каких-то глубоко спрятанных воспоминаний или даже внешних, случайных впечатлений.

– То есть… убийства не было? – спросила Алиса, цепляясь за эту соломинку.

– Судя по тому, что вы говорите – отсутствию подтверждений, – вероятнее всего, нет. Ваше сознание могло симулировать травму, чтобы… объяснить себе внутреннюю боль. Чтобы дать форму тому хаосу, который вы чувствуете. Плащ… Возможно, вы его действительно купили. В состоянии стресса, на автопилоте. А потом, из-за диссоциации, не узнали, отгородились от этой части себя. От той «Алисы», которая покупала сильные таблетки и яркий, чужой плащ. Вам легче было представить, что это вещь незнакомой женщины, чем принять, что это – часть вас, с которой что-то не так.

Это звучало ужасно логично. Гораздо логичнее, чем заговор с подменой камер и планов квартир.

– Что же мне делать? – голос Алисы был беззвучным шёпотом.

– Во-первых, прекратить самодиагностику и поиск «улик». Это только усиливает тревогу и подпитывает расстройство. Во-вторых, я выпишу вам более мягкий, современный препарат для снятия острой тревоги и нормализации сна. И, самое главное, – курс психотерапии. Нам нужно аккуратно, не спеша, разобраться, что именно ваша психика пытается забыть, какую боль она прикрывает этой… детективной историей.

Алиса вышла из клиники с рецептом на лёгкий анксиолитик и чувством горького облегчения. Диагноз, поставленный специалистом, был как приговор, но и как освобождение. Не нужно больше бороться с ветряными мельницами. Не нужно бояться теней. Враг был внутри, и у него было имя: диссоциативное расстройство. С этим можно работать. Это можно лечить.

По дороге домой она зашла в аптеку и по новому рецепту купила таблетки. Упаковка была легкой, невесомой в кармане. Она решила, что плащ завтра же отнесёт в благотворительный магазин. Сожжёт этот мост к своим кошмарам.

Вечером, приняв первую таблетку, она почувствовала долгожданное, ватное спокойствие. Тревога отступила, края мира смягчились. Она села перед телевизором, укутавшись в старый, привычный серый плед, и позволила бессмысленным образам с экрана убаюкать своё сознание.

И почти заснула, когда в фильме, который шёл по какому-то кабельному каналу, произошёл эпизод в больнице. Актриса в халате что-то писала в историю болезни. Камера на секунду крупно показала её руку, лежащую на столе. На запястье, чуть под манжетой халата, был маленький, едва заметный шрам. В форме полумесяца.

Лёд тронулся где-то глубоко внутри, под слоями успокоительного.

Алиса медленно подняла свою правую руку. Отодвинула манжету свитера.

На её запястье, на том самом месте, где обычно носят часы, лежал бледный, старый шрам. Точная копия. Форма полумесяца.

Она никогда не помнила, откуда у неё этот шрам. Никакой истории с порезами, ожогов, операций. Он просто был. Всегда. Частица её тела, не имевшая истории.

Но сейчас, глядя на него, её охватило не просто воспоминание. Это было знание, пришедшее не из головы, а из плоти, из нервных окончаний вокруг старой раны. Знание о том, как этот шрам появился. Осколок стекла. Нечаянный рывок. Крик. Не её. Другой. И кровь. Больше, чем должно было быть. И чувство падающего тела рядом. И запах… запах лекарств и страха. Больничный запах.

Таблетка не смогла погасить этот прорыв. Спокойствие разбилось, как стекло. Алиса вскочила, скинула плед. Она подбежала к зеркалу в прихожей, закатала рукав. Шрам тускло белел на бледной коже.

Кто-то в её прошлом получил такой же шрам. В больнице. И она это… помнила? Чувствовала? Или это была ещё одна конфабуляция, на этот раз тактильная?

Но почему тогда терапевт, с её мудрым, всё объясняющим диагнозом, ни разу не спросила про этот шрам? Почему он не фигурировал ни в одной из её медицинских карт?

Она стояла, глядя в свои испуганные глаза в зеркале, и чувствовала, как аккуратное здание, построенное Еленой Аркадьевной – здание болезни и излечения, – даёт трещину. В нём не было места для этого шрама. Для этого физического, неоспоримого свидетельства чего-то ещё. Чего-то реального, что случилось с плотью, а не с сознанием.

И тихо, сквозь накатывающую волну новой, более страшной тревоги, в голове снова, настойчиво, зазвучало:

«Не ты…»

Теперь это звучало не как утешение, а как отчаянная правда, которую она не могла принять. Правда, которая была спрятана не в забытых воспоминаниях, а в её собственной коже.

Глава 5: 23 минуты

Логика болезни была безупречна. Она, как хороший архитектор, ценила логику. Диагноз Елены Аркадьевны предлагал чёткий чертёж: стресс → диссоциация → конфабуляция. Все странности укладывались в эту схему. Шрам? Бессознательная самоповреждение в прошлом, благополучно забытая. Ключ? Приобретен в стрессе и забыт. Звонок? Слуховая галлюцинация на фоне тревоги. План квартиры? Профессиональная дотошность, помноженная на паранойю.

Это было удобно. Это снимало с неё ответственность. Нужно было лишь смириться, принимать таблетки и ходить на терапию. Но внутри, в самом ядре её существа, стояла незыблемая колонна: ощущение холодной металлической рукоятки в ладони. Оно не было памятью в обычном смысле. Оно было мышечным воспоминанием, встроенным в ткань нервов. Его нельзя было объяснить конфабуляцией. Его можно было только пережить. Или забыть с помощью химии.

И Алиса выбрала третье: проверить.

Она не могла доверять себе. Не могла доверять врачам, полиции, своим глазам. Но она могла доверять данным. Необработанным, сырым, лишённым интерпретации. В мире, где всё можно подменить, должны оставаться цифровые следы, метаданные, журналы. И если их нет – это тоже данные. Но не о её безумии, а о чьём-то вмешательстве.

У неё был знакомый. Вернее, знакомый знакомого – угрюмый парень по имени Лекс, которого она однажды наняла для восстановления проекта после сбоя сервера. Он работал где-то на стыке легального и не очень, был гением в области майнинга данных и имел хроническую неприязнь к властям. Она написала ему, избегая деталей: «Нужно получить и проверить сырые данные с городских камер видеонаблюдения за конкретную дату, время и локацию. Проверить на предмет целостности. Бюджет есть».

Лекс ответил односложно: «Интересно. Деньги вперед. Биткойн.»

Через два дня он прислал ссылку на зашифрованное облако и пароль. Встречаться лично он отказался.

Теперь Алиса сидела за своим мощным рабочим компьютером, предназначенным для рендеринга трёхмерных моделей. На экране был не интерфейс системы «Безопасный город», а нечто иное – древо каталогов и файлов в странных форматах. Это были не видеоролики, а потоки данных, логи, метаинформация с серверов хранения. Лекс снабдил её краткой инструкцией и простенькой утилитой для просмотра временных меток.

«Камеры в парке «Зелёная гавань» и прилегающих улицах: №47 (восточный вход, вид на лужайку), №12 (западная аллея), №88 (детская площадка, угол обзора на дубы), №33 (улица Полевая, выход из парка)», – значилось в её заметках.

Она начала с камеры №47, той самой, что показывал ей Игорь Васильевич. Открыла соответствующий файл-лог. На экране потянулись столбцы цифр: временные метки, идентификаторы кадров, контрольные суммы, флаги целостности. Данные шли сплошным потоком с 18:00 до 23:00. Она установила фильтр на промежуток 20:30 – 21:15. И начала скроллить, ища аномалии.

Первые двадцать минут – всё гладко. Каждые 33 миллисекунды новая запись, контрольные суммы в порядке. И вот она приближается к 20:50. Поток данных… не прерывается. Но в 20:52:14 происходит странное. Флаг целостности меняется с «0» на «1». В примечании лаконично: «Внешняя коррекция. Источник: Админ-7».

Внешняя коррекция. Значит, запись была отредактирована постфактум. Кем-то с правами «Админ-7».

Алиса почувствовала, как учащается пульс. Она не смотрела видео, она смотрела на его цифровой скелет. И скелет показывал следы операции.

Она прокрутила дальше. Поток продолжался, но временные метки шли уже не с привычным интервалом. Они прыгали. Между 20:52:14 и 21:15:09 лежала пропасть. В логе стояла запись: «Сегмент отсутствует. Длительность отсутствия: 00:22:55. Причина: административное удаление.»

Двадцать две минуты и пятьдесят пять секунд. Почти 23 минуты.

Сердце заколотилось о рёбра. Она переключилась на камеру №12. Тот же временной промежуток. Аккуратный, непрерывный поток данных. И ровно в 20:52:10 – смена флага целостности. «Внешняя коррекция. Источник: Админ-7». И далее – пропуск. Длительность: 00:23:01. «Причина: административное удаление.»

Камера №88. Пропуск с 20:52:05 по 21:15:00. 22 минуты 55 секунд. «Админ-7».

Камера №33. Пропуск с 20:51:59 по 21:14:58. 22 минуты 59 секунд. «Админ-7».

Она откинулась на спинку кресла, и в ушах зазвенела тишина. Четыре камеры. Четыре разных угла. И на всех – синхронный, почти идеально совпадающий по времени, пропуск. Не сбой. Не техническая неполадка. Административное удаление. Кем-то, у кого был высший уровень доступа. Кто стёр ровно тот отрезок времени, когда она стояла под козырьком и видела… что видела.

Это не была галлюцинация. Это была цензура.

Её руки сами потянулись к клавиатуре. Она запустила утилиту, которая позволяла проверить, не были ли удалённые данные просто перемещены в архив или бэкап. Глубокий поиск по серверным журналам. Результат пришёл через несколько минут: «Сегменты помечены к безвозвратному удалению (overwrite). Резервные копии за указанный период для данных камер отсутствуют.»

Идеальное преступление в цифровом мире. Кто-то не просто удалил запись. Он убедился, что её нельзя восстановить. Он вырезал 23 минуты из реальности и сжёг обрезки.

Алиса встала и подошла к окну. За окном был обычный вечер, зажигались фонари. Но теперь она смотрела на город другими глазами. Он был не просто местом, где она жила. Он был системой. Системой наблюдения, контроля и… правок. И в этой системе работал некто под именем «Админ-7». Кто-то, кто имел власть стереть кусок времени. Стереть свидетельство.

Но зачем? – кричал внутри неё вопрос. Если она была просто сумасшедшей с диссоциативным расстройством, зачем кому-то понадобилось совершать сложную, рискованную цифровую чистку? Чтобы подтвердить её бред? Это было абсурдно.

Нет. Чистка доказывала обратное. Она доказывала, что в парке что-то произошло. Что-то настолько важное или опасное, что это нужно было скрыть. И она, Алиса, это что-то видела. И кто-то знал, что она видела. Или… боялся, что она может вспомнить больше?

Мысли неслись лавиной. Админ-7. Ключ с биркой «Л-б». Пропуск в лабораторию? Программа наблюдения, о которой намекала Елена Аркадьевна? Возможно, её «диссоциативное расстройство» было не болезнью, а… побочным эффектом? Или даже целью? Стиранием памяти?

Она вернулась к компьютеру и снова открыла лог камеры №47. Вгляделась в точное время начала пропуска: 20:52:14. За минуту с небольшим до того, как она посмотрела на телефон и увидела 20:53. Удаление началось до кульминации сцены. Как будто кто-то знал, что должно произойти. Или запустил процесс удаления в реальном времени, как только ситуация вышла из-под контроля.

А что, если «Админ-7» наблюдал не только за парком, но и за ней? Что, если её поход через парк не был случайностью?

Она вспомнила тот вечер. Она засиделась на работе, потому что клиент вносил бесконечные правки. Обычная рутина. Но что, если это была не рутина? Что, если её задержали намеренно, подстроив так, чтобы она шла через парк именно в темноте, именно под дождём?

Паранойя. Бред. Но цифры на экране были упрямы и не брели. Они не были продуктом её воображения. Их добыл Лекс. Они существовали в материальном мире серверов.

Алиса взяла чистый лист бумаги и карандаш. По старой архитектурной привычке она стала рисовать схему. В центре – временная шкала с 20:52 по 21:15. От неё – ветви к четырём камерам с пометками «удалено Админ-7». Рядом она написала: «Цель: скрыть событие в парке. И/или моё присутствие?»

Потом она нарисовала вторую схему: «Я». И от себя стрелки: «Память: сцена, ощущения (рукоятка, шёпот). Вещественные доказательства: плащ (моё?), чек (моё?), ключ (не мой?). Медицинский диагноз: диссоциативное расстройство (контроль? лечение? стирание?).»

Две схемы не пересекались. В одной был холодный, цифровой заговор. В другой – тёплый, пугающий хаос её собственной психики. Где была правда?

Она посмотрела на шрам на запястье. Полумесяц. А потом – на экран, на строчку «Админ-7». И её осенило. Что, если это не «или-или»? Что, если это две стороны одной медали? Что, если её память стёрта (диссоциация) так же искусственно и целенаправленно, как стёрты те 23 минуты с камер? Что, если её лечат не от болезни, а от воспоминаний? А плащ и чек – не доказательства её сумасшествия, а подброшенные улики, чтобы заставить её поверить в это сумасшествие? Чтобы она, как послушная пациентка, сама помогала им стирать правду?

Это была чудовищная, не укладывающаяся в голове гипотеза. Но она объясняла всё. И объясняла лучше, чем удобный диагноз Елены Аркадьевны.

Тишину квартиры прорезал звук СМС. Алиса вздрогнула. Сообщение было с неизвестного номера. Без текста. Только вложение: аудиофайл.

Сердце упало. Она почти физически почувствовала холодок страха. Но любопытство было сильнее. Она скачала файл и запустила его.

Сначала – шум. Уличный гул, далёкие голоса. Потом – звук шагов по мокрому асфальту. Быстрых, нервных. Дыхание. Её собственное дыхание, запыхавшееся, паническое. И голос. Её голос, но искажённый ужасом, сдавленный:

«…нет, нет, нет… Лия, держись, пожалуйста, держись… Смотри на меня! Не закрывай глаза! Скоро помощь, я обещаю…»

На фоне – другой звук. Хриплый, булькающий вдох. Чужой.

И её голос снова, уже сквозь рыдания:

«Это я… это я виновата… Прости…»

Резкий щелчок. Конец записи.

Алиса сидела, окаменев. Это был голос из кошмара. Из тех 23 минут, которых не существовало. Голос, обращённый к «Лие». И признание в вине.

«Это я виновата».

Она медленно подняла взгляд с телефона на тёмный экран компьютера, где всё ещё светились столбцы цифр, фиксирующие пустоту.

23 минуты были вырезаны. Но, похоже, не всё можно стереть. Кто-то сохранил аудио. Кто-то прислал его ей.

Не как угрозу. А как напоминание.

Правда выплывала. Не из её ненадёжной памяти. А из цифровых руин и чужих архивов. Она была разрозненной, как осколки разбитого зеркала. Но каждый осколок – шрам на запястье, пропуск в данных, шёпот в наушниках – был острым и реальным.

И теперь, собрав эти осколки, Алиса понимала: игра только начинается. И у неё на руках уже не диагноз, а улики. Первая и самая главная: 23 минуты молчания, которые кричали громче любого признания.

Глава 6: Квартира №0

План, как чертёж перед сносом, был выверен до миллиметра. Основа – аномалия в площади квартиры №37. Гипотеза – существование скрытого помещения. Цель – найти физическое подтверждение, что та ночь и женщина по имени Лия – не плод её расстроенной психики, а часть реальности, которую методично вычищали.

Она действовала как архитектор-разведчик. Два дня ушло на наблюдение за домом №10 на Октябрьской. Она установила режимы консьержки (уходила на обед с 14:00 до 15:30), график почтальона, привычки соседей. Входная дверь в подъезд была старой, с простым цилиндровым замком, который можно было открыть отмычкой. Навыки из студенческой юности, когда она ради спорта ходила на курсы по locksport, неожиданно пригодились.

Оружия у неё не было, только большой карманный фонарь, перчатки и чувство, что отступать уже некуда. Диагноз Елены Аркадьевны теперь казался сладкой ложью, аудиозапись с её собственным плачущим голосом – ключом, повернутым в скважине. «Лия, держись».

Она выбрала время в среду, в половине третьего, когда консьержка уже ушла, а большинство жильцов были на работе или учёбе. На ней были тёмные джинсы, чёрная водолазка и кроссовки на мягкой подошве. Рюкзак за спиной – инструменты.

Подъезд встретил её запахом варёной капусты и старого паркета. Лифт, судя по табличке, был на ремонте. Она поднялась по лестнице на третий этаж. Сердце бешено колотилось, каждый скрип ступеней отдавался в висках громом. Квартира №37 была в конце коридора, слева. Дверь – обычная, советская, обитая дерматином. Ничего примечательного.

Но её интересовала не она. Её интересовала квартира №38 – соседняя. И дверь в общую подсобку, расположенную между ними. Согласно плану, именно из подсобки квартиры №38 можно было попасть в ту самую кладовую, смежную с аномальной зоной.

Дверь в подсобку была не заперта. Внутри пахло пылью, мышами и старой краской. Узкое помещение было завалено хламом: сломанные стулья, свёрнутые ковры, банки с краской. В глубине, в стене, угадывался контур ещё одной двери – в ту самую кладовую. Алиса протиснулась между грудой старых газет и ржавой ванной.

Дверь в кладовую была прикрыта, но не заперта. Внутри – кромешная тьма и запах сырости. Она включила фонарь. Луч выхватил маленькое, тесное пространство, заставленное банками с консервацией и старыми чемоданами. Стены были деревянными, обшитыми вагонкой. Та самая стена, которая на плане подозрительно утолщалась.

Алиса прикоснулась к вагонке. Доски были старые, покоробленные от времени. Она стала методично простукивать их костяшками пальцев. Большая часть отзывалась глухим, плотным звуком. Но одна секция, примерно в метр шириной, звучала иначе – чуть более пусто, с лёгким эхом.

Она надавила ладонью. Ничего. Попыталась поддеть край доски отвёрткой – держалась намертво. Она отступила на шаг, освещая фонарём стену. И тогда её взгляд упал на плинтус. В том месте, где заканчивалась «звучащая» секция, плинтус был не цельным, а состоял из двух частей, состыкованных почти невидимо. И на стыке виднелась тонкая, темная щель.

Алиса вставила в щель лезвие отвёртки и нажала. Раздался тихий, скрипучий щелчок. Не плинтус, а часть стены отъехала внутрь на сантиметр, обнажив узкую щель. Это была не дверь, а люк. Вертикальный, не более семидесяти сантиметров в ширину.

Сердце упало и тут же взлетело до горла. Она была права. Потайное пространство существовало.

Она взялась за край люка и потянула на себя. Деревянная панель, замаскированная под вагонку, бесшумно отъехала в сторону, открыв чёрный прямоугольник пустоты. Оттуда пахнуло холодом, стерильной пылью и чем-то ещё – слабым, едва уловимым химическим запахом, как в больничных боксах.

Алиса сделала шаг внутрь, освещая путь фонарём.

Это была не комната. Это была камера. Узкая, как пенал, длиной метра четыре. Шириной – как раз те самые недостающие пять метров. Высота – под потолок. Стены, пол и потолок были покрыты гладким, белым пластиком или линолеумом, легко моющимся. Никакой мебели. Ни окон. Ни проводов. Только пустота, давящая своей искусственностью.

Всё здесь кричало о временном, функциональном назначении. Не для жизни. Для содержания. Для наблюдения.

Луч фонаря скользнул по стенам. И на дальней стене, прямо напротив входа, она увидела это.

Рисунок.

Детский, неумелый, нарисованный прямо на белом пластике чем-то вроде фиолетового фломастера. Дом с трубой, из которой вился дым. Рядом – две фигурки. Две девочки. Одна чуть выше, с палочками-руками, раскинутыми в стороны. Другая – поменьше, держащаяся за руку первой. У обеих – большие, лучистые улыбки.

И под рисунком, корявыми, но старательными печатными буквами, подпись: ЛИЯ.

Имя прозвучало в тишине камеры как взрыв. Не в ушах, а где-то в глубине черепа, отозвавшись долгим, болезненным гулом. Алиса прислонилась к холодной стене, чувствуя, как ноги подкашиваются.

Лия.

Не просто имя из аудиозаписи. Не абстрактная «жертва». Конкретная. Девочка, которая рисовала этот дом. Девочка, которая держалась за руку… чью?

Вспышка пришла не как образ, а как сенсорный ураган. Не картинка, а ощущение.

Тепло. Солнечное, летнее, разлитое по коже. Жар от раскалённого металла.

Звук. Визгливое, ритмичное скрипение пружин. Скрип-скрип-скрип. И смех. Звонкий, беззаботный, сливающийся в один поток с другим, таким же смехом. Два голоса, переплетённые в едином вихре радости.

Чувство. Абсолютная, несокрушимая безопасность. Рука в её руке – маленькая, липкая от сладкой ваты, доверчиво расслабленная. И знание, знание каждой косточкой: ты ответственна за эту руку. Ты – старшая. Ты – защита.

Качели. Двор старого дома. И она, Алиса, качает маленькую девочку. Девочку с тёмными, смеющимися глазами и двумя бантами, развевающимися на ветру. Лию.

Память была яркой, как кино, и такой же беззвучной. В ней не было слов, только чувства. И любовь. Острая, животная, защитная любовь. И… ужас. Тень ужаса, падающая на этот солнечный двор, как внезапная туча. Чувство, что эта идиллия хрупка, ненадёжна, что за углом поджидает что-то холодное и безликое, что может забрать это тепло. Навсегда.

Вспышка прошла, оставив после себя физическую боль – сжатие в груди, ком в горле. Алиса стояла, дрожа, в этой белой, стерильной коробке. Рисунок девочки по имени Лия смотрел на неё с высоты взрослого человека. Значит, она рисовала его, уже будучи здесь. В этой камере.

Зачем? Кто её сюда поместил? И где она теперь?

Алиса сделала шаг ближе к рисунку. Присмотрелась. Фломастер выцвел, но линии были четкими. Девочки держались за руки. И у той, что выше… в другой руке был нарисован странный предмет. Круг с палкой. Воздушный шарик? Или… солнце?

Она протянула руку, чтобы прикоснуться к рисунку, к этому единственному свидетельству жизни в этом мертвом месте. И в этот момент луч фонаря выхватил ещё одну деталь на полу, в углу, у самого плинтуса.

Маленький, смятый клочок бумаги. Алиса подняла его. Это была обёртка от леденца, старого, советского, «петушка» на палочке. Фантик был истрёпан, краски выгорели. Она машинально развернула его. На обратной стороне, на белом фоне, детской рукой было выведено карандашом:

«Алиска, не бойся. Я тут.»

Почерк. Корявый, детский. Но в нём угадывались черты её собственного, взрослого почерка. Та же форма букв «А» и «с», тот же наклон.

Мир перевернулся. Не «Лия, держись». А «Алиска, не бойся. Я тут».

Она была не свидетельницей. Не наблюдателем. Она была частью этого. Она знала Лию. Была с ней связана. И Лия, даже в этом месте, в этой белой камере, оставила ей послание. Послание, которое ждало её годами.

Алиса медленно опустилась на холодный пол, сжимая в руке истлевший фантик. Она смотрела на детский рисунок, и сквозь туман вытесненных воспоминаний пробивалась новая, чудовищная догадка.

Что, если «не ты…» – это не оправдание? Что, если это было начало фразы? «Не ты должна это видеть». «Не ты должна это помнить». «Не ты виновата».

И что, если плащ, чек, диагноз – это не доказательства её безумия, а части какого-то плана? Плана по сокрытию не убийства в парке, а чего-то другого. Чего-то, что случилось давно, в детстве. Чего-то, что привело к тому, что Лия оказалась в этой белой комнате. А она, Алиса, была вырезана из этой истории, как те 23 минуты из записи камер. Ей встроили новую память, новую личность. Архитектор. Одинокая. Без сестры.

Но рука помнила вес ножа. А сердце – тепло маленькой ладони в своей.

Она сидела в квартире-призраке, в месте, которого не существовало на планах, и понимала, что нашла не убежище Лии. Она нашла свою собственную могилу. Могилу той Алисы, которой она должна была быть. Той, у которой была сестра. Той, которая помнила.

И теперь та, кого стёрли, начинала проявляться на плёнке памяти, как утопленник на проявленной фотографии. Не как призрак. А как единственная ниточка к правде, которая была здесь, в этом детском рисунке и в смятом фантике с посланием, написанным для неё.

«Не бойся. Я тут.»

Но где? Где ты, Лия?

Алиса спрятала фантик во внутренний карман, рядом с сердцем. Она сделала последнее, что пришло в голову. Сняла со стены, аккуратно отковырнув края, тот кусок пластика с рисунком. Свернула его в трубку и положила в рюкзак. Это была не вандализм. Это было спасение свидетельства.

Она выбралась из белой камеры, закрыла потайной люк, убедилась, что всё выглядит как прежде. Вышла из подсобки, из подъезда – на улицу, в осенний воздух, который теперь казался густым и тяжёлым, как сироп.

У неё не было больше сомнений. Её память врала не потому, что была сломана. Ей врали. Систематично и жестоко. И теперь у неё было имя. Лия. И была комната-призрак. И было знание, глубокое, как шрам на запястье: чтобы найти Лию, ей придётся разобрать по кирпичику свою собственную, аккуратно выстроенную жизнь. И быть готовой к тому, что под ней окажется не фундамент, а бездна.

Глава 7: Тень спасительницы

Возвращение в квартиру на Полевой было похоже на попадание в музей чужой жизни. Все предметы – диван, стол, холодильник с магнитами из командировок – казались теперь бутафорией, расставленной для одного актёра в пустом театре. Алиса положила свёрнутый рисунок Лии на стол, рядом с чеком на клоназепам и странным ключом. Коллаж её разбитой реальности.

Она ждала. Не знала, чего именно – нового звонка, шагов за дверью, прорыва в памяти. Но первое послание пришло самым простым, почти архаичным способом.

На следующее утро, выходя на работу, она обнаружила в своем почтовом ящике, среди рекламных листовок и счетов, конверт без марки и адреса. Простой белый конверт, вложенный, должно быть, руками. Внутри лежали два билета. Бумажные, пожелтевшие, с волнистыми краями от перфорации. Кинотеатр «Иллюзион». Фильм: «Тот самый Мюнхгаузен». Даты не было, но по дизайну билеты явно были из конца 90-х или начала 2000-х.

На обороте одного из билетов детской рукой (той самой, что подписывала рисунок) было выведено шариковой ручкой: «Мы смеялись до слёз. Ты сказала, что вырастешь и тоже будешь всё выдумывать. А я сказала, что это не выдумки, а правда.»

Алиса замерла посреди подъезда. «Иллюзион» … Он сгорел лет десять назад. Фильм… Она его помнила смутно, как помнят что-то из глубокого детства. Но фраза «смеялись до слёз» отозвалась глухим эхом где-то за грудной клеткой. Она не могла вспомнить момент, но могла вспомнить ощущение – давящую боль в животе от смеха, слезы, щипающие глаза, чувство, что мир прекрасен и полон чудес. И рядом – тот же беззвучный, солнечный смех, что и в памяти о качелях.

Она положила билеты рядом с рисунком.

Второй «подарок» ждал её вечером. Она возвращалась из магазина и заметила на перилах лестничной площадки своего этажа, прямо напротив её двери, небольшую свёрнутую в ткань тряпицу. Развернув, она обнаружила куклу. Тряпичную, самодельную, с вышитыми чёрными нитками глазами и растрепанными шерстяными волосами. Одна рука была почти оторвана, висела на нитке. Платьице из ситца в мелкий цветочек было выстирано до бледности.

Алиса узнала её мгновенно. Это была точная, только объёмная копия той маленькой фигурки, что держалась за руку на рисунке в белой комнате. Та самая кукла.

Она поднесла её к лицу, и запах – слабый, едва уловимый аромат детского мыла, пыли и чего-то сладковатого, ванильного – ударил в нос. И снова вспышка. Не зрительная. Тактильная. Ощущение этой тряпичной фактуры под пальцами. Тяжесть куклы на руках. И голос, свой собственный, но кажущийся чужим, говорящий: «Не плачь, Лия. Вот, держи. Она будет тебя охранять. Я её заколдовала.»

Она вошла в квартиру, прижав куклу к груди. Это уже не было страшно. Это было мучительно. Как медленное оттаивание конечности после обморожения – больно, но означает жизнь.

Она положила куклу на полку, рядом с билетами. Получался странный алтарь.

Третье послание пришло ночью, в виде СМС с нового неизвестного номера. Снова аудиофайл. На этот раз она слушала его не в тишине, а в наушниках, укутавшись в плед, как в кокон.

Сначала тишина. Потом – звук, который заставил её содрогнуться. Метроном? Нет. Тиканье капель. Чёткое, ритмичное. Кап-кап-пауза. Кап-кап-пауза. Тот самый ритм дождя по козырьку.

И на фоне этого ритма – голос. Девичий, тонкий, чистый. Не взрослый, но и не совсем детский. Голос, который напевает полушепотом, чуть фальшивя на высоких нотах. Песенку. Старую, забытую, колыбельную.

«Спят усталые игрушки, книжки спят…»

У Алисы перехватило дыхание. Она не просто узнала мелодию. Она узнала манеру. Ту самую, с какой пела её мама, когда они с Лией… Нет. Когда она, Алиса, болела в детстве. Но память тут же услужливо поправила: нет, не она. В памяти был образ: она лежит в своей кровати, а с верхнего яруса двухъярусной кровати доносится это тихое, фальшивое подпевание. Лия. Лия всегда подпевала маме, пытаясь попасть в ноты.

По коже побежали мурашки. Голос в записи пел один, без аккомпанемента. И в конце куплета, на словах «и всю ночь напролёт», голос дрогнул, перешёл в шёпот и пропал. Осталось только тиканье капель. Ещё на несколько секунд. Потом щелчок.

Алиса сидела, не двигаясь, пока в наушниках не воцарилась полная тишина. Песенка. Та самая, от которой у неё всегда, с непонятного детства, сводило живот тоской. Она думала, это память о матери, о её болезни. А это была память о сестре. О том, как они засыпали под одинокий голос в темноте, в той самой комнате, которая… исчезла.

Послания не угрожали. Они напоминали. Тоскливо, настойчиво, как прилив, размывающий песчаный замок её ложной памяти. Кто-то знал её настоящее прошлое и по капле возвращал его ей. Кто-то, кто звал себя Лией.

На следующее утро, открывая дверь, чтобы выйти, она увидела на пороге маленькую, сложенную вчетверо бумажку. Простой листок в клетку, оторванный от блокнота. На нём был тот же детский почерк, но теперь увереннее, твёрже, словно писала взрослая рука, имитирующая детскую манеру.

«Алиска. Они проверяют стены. Ищут трещины. Я всё ещё держу ту брешь за тебя. Но стены рушатся. Скоро они увидят. И ты должна увидеть первой. Помни качели. Помни песню. Помни запах больницы после. Это ключ. Ищи дверь. Твоя Лия.»

Алиса схватила записку, захлопнула дверь и прислонилась к ней спиной, как осаждённая. Сердце колотилось, в висках пульсировало.

«Держу брешь за тебя». Что это значит? Брешь в чём? В памяти? В реальности? В системе, что стёрла 23 минуты?

«Стены рушатся». Стены её ложной жизни? Или стены той самой белой комнаты?

«Помни запах больницы после.» После чего? После качелей? После песни? Этот запах – антисептик, лекарства, страх – он уже витал в её воспоминаниях, связанный со шрамом.

«Это ключ. Ищи дверь.»

Она посмотрела на свою связку ключей, валявшуюся на тумбочке. На тот, с биркой «Л-б. №14». Лаборатория. Дверь в лабораторию.

Записка меняла всё. Лия не была пассивной жертвой, запертой в прошлом. Она была активной силой. Она «держала брешь». Она посылала сигналы. Она боролась – за что? За то, чтобы Алиса вспомнила?

Почему сейчас? Почему стены «рушатся» именно сейчас?

Алиса подошла к окну и осторожно раздвинула штору. Напротив, в том же окне, где раньше стояла тёмная фигура, теперь никого не было. Штора была плотно задёрнута.

Она вернулась к столу, к своему «алтарю». Билеты. Кукла. Рисунок. Записка. Физические доказательства существования Лии. И доказательства того, что за ней, Алисой, наблюдают. И те, кто наблюдает, и та, кто посылает весточки, – все играют в какую-то сложную, смертельную игру, правила которой ей неизвестны.

«Ищи дверь.»

У неё был ключ. Но где была дверь? Она села за компьютер и начала искать. «Лаборатория №14» в городе. Ничего. Частные клиники, исследовательские центры, заброшенные НИИ… Слишком много вариантов.

Она снова взяла в руки записку. «Помни запах больницы после.»

Она закрыла глаза, отбросила страх и попыталась не вспомнить, а войти в то воспоминание. Качели. Смех. Затем – резкий переход. Тень. Не образ, а чувство падения, потери. Потом – запах. Резкий, химический. Больница. Не коридор, а палата. Белые стены. Жужжание люминесцентных ламп. И звук… монотонного писка аппарата. И тихие голоса за дверью. Взрослые. Серьёзные. И она, Алиса, сидит на холодном стуле, вся сжавшись. А рядом… пустота. Там, где должна быть маленькая тёплая рука в её руке – ничего. Лию забрали.

Куда?

Её глаза сами открылись, и взгляд упал на сломанную руку тряпичной куклы. Почти оторвана. «Держу брешь».

Что, если «брешь» – это не метафора? Что, если это что-то буквальное? Брешь в чём-то, что удерживало их вместе? В памяти? В реальности? В некоем… барьере?

Безумие. Но всё, что происходило с ней, было безумием. И оно было единственной доступной ей правдой.

Алиса взяла ключ с жёлтой биркой. Л-б. №14. И тут её осенило. Не просто «лаборатория». Что, если это сокращение от «Лаборатория Бреши»? Или… «Лаборатория Барьерных исследований»? Звучало как научная фантастика. Но рисунок в белой комнате тоже был ненаучной фантастикой. И он существовал.

Она поняла, что не найдёт ответов в интернете. Ответы были в её памяти, которую кто-то замуровал. И Лия, как Сашенька из сказки, кидала ей через эту стену камешки-напоминания: билет, куклу, песню.

«Стены рушатся.»

Возможно, это означало, что тот, кто их построил – «Админ-7», система, врачи – теряет контроль. Возможно, Лия делала что-то, чтобы разрушить эти стены изнутри. И теперь ей, Алисе, нужно найти дверь, пока обрушение не похоронило их обеих под обломками лжи.

Она положила ключ на ладонь. Холодный, тяжёлый, реальный. Дверь где-то была. И она, Алиса, должна её найти. Не ради расследования. Ради спасения. Ради той, что всё ещё держала брешь в рушащейся стене, чтобы через неё просачивался свет правды. Чтобы её старшая сестра, наконец, услышала зов и вернулась.

Глава 8: Вскрытие прошлого

Теперь у неё был метод, жёсткий и безжалостный, как хирургический скальпель. Она перестала доверять памяти как целому. Вместо этого она стала искать швы – места, где ткань воспоминаний была грубо сшита, где логика событий давала сбой, где эмоция не соответствовала картинке.

Санаторий «Сосновая Роща» всплыл почти сразу. Она знала, что после «чего-то» в детстве её отправили туда. В семейной легенде это «что-то» называлось «психологической травмой от падения с качелей». Именно так ей объяснила бабушка, у которой она жила после… после чего? Родители погибли в автокатастрофе, когда ей было девять. Но «падение с качелей» случилось, если верить смутным ориентирам, в семь. Два года между этими событиями были в её памяти смазанными, водянистыми, как плохая акварель.

В интернете о «Сосновой Роще» было немного. Закрытое учреждение санаторного типа для детей с «психо-неврологическими отклонениями и посттравматическими синдромами». Закрылось в конце 90-х, здание позже выкупил частный лицей. Ничего криминального. Но и ничего конкретного.

Алиса поехала к бабушке. Ей было тяжело – старушка жила в дачном посёлке, её память уже сильно подводила. Но Алиса надеялась на документы, фотографии, любые артефакты.

– Бабуль, ты не помнишь, когда меня отправили в тот санаторий? «Сосновая Роща»?

Бабушка смотрела на неё мутными глазами, жевала беззубым ртом.

– В Рощу? А, это когда… когда с девочкой той беда случилась.

– С какой девочкой? – сердце Алисы замерло.

– Ну… с сестрёнкой твоей. Или… нет. Не сестрёнка. Подружка. Да какая разница. Упали вы, что ли. Тебя откачали, а её… – бабушка махнула рукой, – куда-то увезли. Родители потом… ох, не помню я. Суета, больница. А тебя в санаторий, чтобы отходила. Вернулась – другим ребёнком. Тихая такая, молчаливая. Как будто тебя подменили.

Ледяная игла прошла по позвоночнику. «С сестрёнкой твоей. Или подружкой».

– Бабушка, а фотографии есть? Мои, вот тех лет, до санатория?

Бабушка поковыляла к старому серванту, долго рылась и вытащила потрёпанный картонный альбом с выцветшими снимками. Алиса листала страницы, и её охватывало странное чувство дежавю. Вот она на трёхлетии, с бантом на голове. Вот с родителями у ёлки. Всё знакомо, но… плоское. Как будто она смотрела на фото чужого ребёнка, о котором много читала.

И вот она нашла его. Снимок был не вклеен, а вложен между страниц. На нём была девочка лет семи. Стоит на фоне знакомого панельного дома (бабушкиного?), в ярком сарафанчике в горошек, который Алиса бы никогда на себя не надела. Волосы заплетены в две тугие, ровные косы, хотя Алиса всегда носила чёлку и короткую стрижку. Девочка улыбалась в камеру, но улыбка была какой-то… заученной, напряжённой. В глазах – тень, которую не мог скрыть даже дешёвый фотоаппарат.

Алиса перевернула снимок. На обороте, синими чернилами, был тот самый корявый детский почерк, который она теперь узнавала безошибочно. Но в этом почерке уже угадывались будущие, взрослые черты её почерка. Тот же наклон, та же манера выводить заглавную «А».

Надпись гласила: «Мы – Алиса и Лия. 12 июня. Нас сфоткал папа. Я (А.) сегодня дежурю. Л. плачет, потому что я не дала ей красный карандаш. Но мы всё равно одна команда.»

Мир сузился до размеров этой фотобумаги. Алиса не дышала, впитывая каждую букву. «Мы – Алиса и Лия». Не «я и Лия». Мы. Одна команда.

Девочка на фото была ею. И не ею. Это была та Алиса, у которой была сестра. Та, которая «дежурила». Та, которая помнила ссору из-за красного карандаша. Та, чья жизнь была разделена на «до» и «после» не падения с качелей, а чего-то гораздо более страшного.

И самое главное – на фото была только одна девочка. Но подпись говорила о двух. Где же Лия? Почему её нет на снимке? «Папа нас сфоткал». Множественное число. Значит, Лия должна была быть в кадре.

Алиса пристальнее вгляделась в фото. Девочка стояла не по центру, а чуть левее. Справа от неё оставалось пустое пространство, как будто место было оставлено для кого-то. Или… кого-то убрали при печати? Но фото было любительское, плёночное, сделанное «мыльницей». Убрать человека так, чтобы не осталось следов, было бы сложно.

Что, если Лию не убрали? Что, если её просто… не было видно? Для папы с фотоаппаратом? Но для её, Алисиной, памяти на этом снимке они были вместе. «Мы».

Диссоциативное расстройство? Конфабуляция? Нет. Слишком много совпадений. Слишком много физических доказательств. Кукла. Билеты. Рисунок на стене. Записка. И вот теперь – фотография с её собственным, но другим, почерком.

Она украдкой взяла снимок, пообещав бабушке вернуть его в ближайшее время. Старушка уже забыла, о чём шла речь, и увлечённо смотрела телевизор.

Дома Алиса положила фото на стол, в центр своего растущего архива. Рядом с рисунком из белой комнаты. Две девочки. На рисунке – вместе, держась за руки. На фото – одна, но подпись утверждает, что их две.

«Мы – Алиса и Лия.»

Она взяла свой ежедневник, открыла на чистой странице и написала заголовок: ХРОНОЛОГИЯ ПРОБЕЛОВ.

Возраст 7 лет (примерно). Событие, связанное с Лией. «Падение с качелей» (официальная версия). Факт: отправка в санаторий «Сосновая Роща» на полгода. Воспоминания отрывочны: запах больницы, писк аппаратов, чувство вины, пустота рядом. Вывод: Лию забрали. Меня стёрли.

Возраст 9 лет. Гибель родителей в ДТП. Воспитание у бабушки. Память о этом периоде туманная, эмоционально плоская. Вопрос: ДТП было случайным?

Подростковый возраст. Никаких воспоминаний о Лии. Никаких вопросов о «подружке» из детства. Полное принятие версии о «психологической травме». Учёба, институт – всё как у всех. Но есть шрам на запястье без истории. Есть ключ на связке без объяснения.

Настоящее. Появление «призрака» Лии через послания. Обнаружение квартиры-призрака с рисунком. Находка фото с подписью. Получение диагноза «диссоциативное расстройство». Вывод: Кто-то (система, «Админ-7») защищает ложную реальность. Лия пытается её разрушить изнутри.

Она откинулась на спинку стула. Картина вырисовывалась чудовищная. Её не лечили. Её перепрограммировали. После того детского инцидента (несчастного случая? преступления?) её разум не справился. И вместо терапии, её… почистили. Вырезали Лию, как опухоль. Встроили новые воспоминания. А потом, для закрепления результата, возможно, убрали родителей, которые были живыми свидетелями? Слишком параноидально. Но ДТП… Проверить.

Она полезла в интернет, в архив местных газет. Поиск по датам (ориентируясь на год, когда ей было девять), по фамилии её родителей – Смирновы. И она нашла. Небольшая заметка в городской газете «Вестник»: «В результате лобового столкновения на трассе Р-132 погибли двое: Виктор и Светлана Смирновы. Причина – нарушение правил обгона со стороны второго участника, который скрылся с места ДТП. Виновный не найден.»

Слишком чисто. Слишком удобно. Сирота, воспитываемая бабушкой, далёкой от реальности, – идеальный объект для контроля.

Кто мог это сделать? «Санаторий»? Кто стоял за ним? Возможно, то самое учреждение с вывеской «Л-б», ключ от которого у неё был.

Алиса вернулась к фотографии. Она рассматривала своё детское лицо, ища в нём черты той, взрослой, что смотрела на неё из зеркала. Это была она. Но это была и не она. Это был сосуд, из которого выплеснули половину содержимого и долили водой забвения.

«Я (А.) сегодня дежурю.»

Что это значит? Дежурю. Дежурство по дому? Или… дежурство в каком-то другом смысле? Дежурство по защите? По наблюдению?

Она вспомнила ощущение из белой комнаты: «Ты – старшая. Ты – защита.»

И голос в аудиозаписи: «Лия, держись… Это я виновата…»

Вина. За что? За то, что не уберегла? За то, что «дежурство» провалила?

Алиса встала и подошла к зеркалу в прихожей. Смотрела на своё отражение – уставшее, с тёмными кругами, но знакомое до боли. И попыталась представить рядом, в отражении, другую фигуру. Немного ниже. С такими же, но более мягкими чертами. С тёмными глазами, в которых всегда плескался смех.

«Лия, – прошептала она. – Сестра.»

Слово, произнесённое вслух, ударило с невероятной силой. Оно не было чужим. Оно было родным, как собственное имя. Оно было правдой, которую она носила в себе все эти годы, под слоями лжи. Правдой, которая теперь, как прорвавшийся нарыв, выходила наружу, неся с собой боль, тоску и странное, щемящее облегчение.

Она не была одна. Она никогда не была одна. Её одиночество было тюрьмой, построенной вокруг неё. А ключ от камеры был в её же памяти. И теперь этот ключ начинал поворачиваться.

Она вернулась к столу, взяла в руки фотографию. Смотрела на ту девочку в горошек, которая знала правду. Которая писала: «Мы – Алиса и Лия».

«Хорошо, – тихо сказала Алиса, обращаясь к той, семилетней, и к той, невидимой на снимке. – Я всё поняла. Ты не призрак. Ты – моя сестра. И они тебя украли. Или спрятали. И теперь ты зовёшь на помощь.»

Она положила ладонь на фотографию, поверх изображения девочки.

– Я иду, Лия. Я всё помню. Или почти всё. И я найду тебя. Или найду тех, кто знает, где ты. И стены, которые они построили, – я их разрушу.

Это была не метафора. Это была клятва. Клятва, данная себе, своему украденному детству и той, чья тень, наконец, обрела имя и голос.

Расследование закончилось. Началась миссия спасения.

Глава 9: Я убила, чтобы ты могла жить

Ключ жёг карман. Фотография с подписью «Мы – Алиса и Лия» лежала в самом сердце, как заноза, напоминая о каждом вдохе. Всё было ясно, и ничего не было ясно. Зачем понадобилось такое глобальное переписывание? Почему нельзя было просто стереть травму обычными методами? Ответ, должно быть, лежал за той самой дверью, к которой у неё был ключ.

Но найти дверь без адреса было невозможно. Алиса провела вечера, прочёсывая карты города, старые телефонные справочники, базы данных предприятий. Ничего похожего на «Лабораторию №14». Отчаяние начинало подтачивать её решимость, как вода камень.

И тогда её ноги сами понесли её обратно. Не к дому №10, не к архивам. В парк. «Зелёную гавань». Туда, где всё началось. Где земля, казалось, хранила отпечаток той ночи.

Шёл мелкий, колючий дождь, не такой ливневой, как тогда, но такой же пронизывающий. Парк был пуст. Осенняя ханга висела в воздухе, смешиваясь с запахом гниющих листьев. Алиса медленно шла по мокрым дорожкам, не чувствуя холода. Её вели туда мышечная память и магнитное притяжение кошмара.

Она встала под тот же бетонный козырек. Тот же вид на лужайку и дубы. Тот же звук капель, но теперь нечёткий, сбивчивый. Она закрыла глаза, пытаясь не думать, а ощущать. Вспомнить то, что было не в голове, а в нервах, в мышцах, в спазме лёгких.

Холод металла.

Стук дождя.

Шёпот: «Не ты…»

Она повторяла это как мантру, впуская в себя не образы, а чистые ощущения. И тогда мир начал плыть. Не как перед обмороком, а как будто слой реальности, самый верхний, начал растворяться, обнажая то, что было под ним.

Звуки приглушились. Свет сквозь веки изменился – стал резче, контрастнее. Она почувствовала не просто холод, а леденящий, промозглый ветер, забивающийся под одежду. И запах – не осени, а страха. Пота, крови и земли.

Она открыла глаза.

Парк был другим. Не таким ухоженным. Фонари горели тусклее. И было не осень, а… поздняя весна? Листва на дубах была молодой, ярко-зелёной. Дождь шёл тёплый, почти летний.

И она была не одна.

Рядом, прижавшись к ней, стояла девочка. Маленькая, худая, в промокшей насквозь ночнушке с кроликами. Она дрожала, её пальцы впивались в руку Алисы. Это была Лия. Не на фотографии, не в воображении. Реальная, живая, семилетняя Лия. Её лицо было бледным от ужаса, глаза – огромными, тёмными озёрами.

А перед ними, перекрывая путь к аллее, стоял Он. Высокий, в длинном тёмном плаще, который сливался с ночью. Его лица не было видно, только тень под капюшоном и белые, сжатые в тонкую полоску губы. В его руке блестел длинный, тонкий нож.

– Тише, – прошептал Он. Голос был скрипучим, без эмоций. – Тише, девочки. Сейчас всё закончится. Сначала непослушная. Потом тихая.

Он сделал шаг вперёд. Лия вжалась в Алису.

И тут Алиса-взрослая поняла, что это не просто воспоминание. Она была внутри него. Она была той девочкой, той Алисой, которая замерла от парализующего страха. Она чувствовала леденящий ужас, сковавший её ноги, сжавший горло. Она не могла пошевелиться, не могла закричать. Она могла только смотреть, как смерть приближается к её сестре.

Но Лия… Лия была другой.

Алиса почувствовала, как хватка маленьких пальцев ослабла. Лия оторвалась от неё. Не убежала, а сделала шаг вперёд. Крошечная, тщедушная, в промокшей ночнушке. Она встала между Алисой и чудовищем.

– Не тронь её, – сказала Лия. Её голосок дрожал, но в нём не было и тени сомнения.

Мужчина остановился, удивлённо склонив голову. Потом тихо, почти с восхищением, рассмеялся.

– Храбрая? Хорошо. С храбрыми интереснее.

Он бросился вперёд, с ножом устремился на Лию. И в этот миг всё завертелось с невероятной скоростью.

Алиса-ребёнок закричала. Но крик застрял внутри. А она, Алиса-наблюдатель, внезапно почувствовала странный сдвиг. Как будто камера в её сознании переключилась с одного объектива на другой. Мир накренился, изменил ракурс.

Теперь она смотрела глазами Лии.

Она чувствовала холод мокрой ткани на коже, биение крошечного, бешеного сердца где-то в горле. Она видела не спину сестры, а широкую грудную клетку мужчины перед собой, блеск лезвия, летящего на неё. И в ней самой не было страха. Была ярость. Чистая, животная, ослепляющая ярость. И одно-единственное, выжженное в мозгу знание: НЕ ДОПУСТИТЬ. СПАСТИ АЛИСКУ.

И её рука (рука Лии!) рванулась не в сторону, не для защиты. Она метнулась вперёд, к поясу мужчины, где болтался ещё один нож, поменьше, в кожаных ножнах. Пальцы обхватили рукоятку – холодную, ребристую. Выдернули.

Всё произошло за секунды. Большой нож скользнул по её ребру, разрезая ткань и кожу – горячая вспышка боли. Но её собственный, маленький нож уже летел вперёд. Не в горло, не в глаз. Туда, где, как она где-то слышала, у людей самое уязвимое место. Под рёбра. Вверх.

Лезвие вошло с тупым, влажным звуком, встретив на мгновение сопротивление, а потом провалившись внутрь.

Мужчина ахнул – не крик, а удивлённый, обиженный выдох. Он замер, его рука с большим ножом опустилась. Он посмотрел вниз, на ручку торчащего из него ножа, на маленькую руку, всё ещё сжимающую её.

– Маленькая… сука… – прошипел он.

И тогда, с последним усилием, он рванулся, пытаясь ударить её, упасть на неё, задавить. Но Лия, выдернув нож (тёплый, скользкий), отпрыгнула в сторону. Он пошатнулся, рухнул на колени, потом на бок. Задыхаясь, хрипя.

Алиса-ребёнок стояла, окаменев, не в силах пошевелиться. А Алиса-Лия упала рядом, прижав руку к боку, откуда сочилась тёмная, тёплая струйка, смешиваясь с дождём. Она поползла к сестре.

– Алиска… – её голос был хриплым, прерывистым. – Всё… хорошо. Он… не встанет.

Она доползла, упала рядом, положила голову Алисе на колени. Лицо её было белым как мел, но она улыбалась. Кривой, болезненной улыбкой.

– Не бойся. Я сильная. Я тебя… защитила.

Взрослая Алиса, заточённая в этом двойном видении, чувствовала всё. Боль в боку Лии. Слабость, накатывающую волнами. И всепоглощающую, сводящую с ума боль в сердце – не физическую, а душевную. Боль потери, которая уже витала в воздухе.

Лия подняла руку, коснулась щеки Алисы.

– Ты… должна жить. За нас… обеих. Поняла?

Потом её взгляд стал терять фокус. Она прошептала, и её голос стал таким тихим, что его почти заглушал дождь:

– Не ты… Не ты это сделала… Это я… Я убила… чтобы ты могла жить… Запомни… меня…

Её рука упала. Глаза закрылись. Но на губах осталась эта улыбка. Улыбка победы и прощания.

И тут видение начало рушиться. Края расплывались, звуки искажались. Алиса-ребёнка закричала, наконец, издав протяжный, разрывающий душу вопль, в котором было всё: ужас, боль, непонимание и любовь, от которой разрывается сердце.

А потом – резкий перелом. Белый свет. Яркий, режущий. Запахи – антисептик, лекарства. Больничная палата. Голоса взрослых за дверью. Она лежит на койке, забинтованная, и не может плакать. Внутри – пустота. Абсолютная, всепоглощающая пустота. Лии нет. Лию забрали. Навсегда.

И голос врача, мягкий, но неумолимый:

«Девочка перенесла тяжёлую психологическую травму. Чтобы спасти её разум, нам придётся… помочь ей забыть. Стереть самые болезненные моменты. Построить новую реальность. Без… второго ребёнка. Иначе она не выживет.»

Алиса вырвалась из видения, как утопающий на поверхность. Она стояла под козырьком в осеннем парке, вся, дрожа, по её лицу текли слёзы, смешиваясь с дождём. Она задыхалась, хватая ртом холодный воздух.

Теперь она всё знала.

Это не было убийством незнакомой женщины. Это было самопожертвование сестры. Лия убила их похитителя, чтобы спасти её. И заплатила за это своей жизнью. А её, Алису, «спасли» по-другому – вырезали из памяти самое главное. Вырезали Лию. Превратили её героическую смерть в несчастный случай на качелях. А её саму – в одинокого, травмированного ребёнка, а затем во взрослую с «диссоциативным расстройством».

Круг замкнулся. Шёпот «Не ты…» был не началом фразы, а её концом. «Не ты убила. Это я.»

И плащ вишнёвого цвета… Он был не плащом жертвы. Он был плащом похитителя? Или частью больничной одежды? Неважно. Он был якорем в ложной памяти, которую ей встроили.

Она медленно выпрямилась, вытерла лицо. Боль уступила место новой, стальной решимости. Теперь она знала, за что борется. И знала, с кем.

«Админ-7», санаторий «Сосновая Роща», её терапевт Елена Аркадьевна, следователь Морозов… Все они были частью системы, которая не спасала, а скрывала. Которая ради какого-то своего спокойствия или чудовищного эксперимента стёрла жизнь её сестры и искалечила её собственную.

Лия держала «брешь» – пробоину в этой искусственной реальности. И теперь эта брешь расширялась.

Алиса посмотрела на свои руки. Ту самую правую ладонь, которая все эти недели помнила холод рукоятки. Теперь она знала, чья это была память. Это была память Лии. Её сестра, её защитница, оставила ей это воспоминание. Как последний подарок. Как призыв к оружию.

Она больше не была жертвой. Она была наследницей. Наследницей храбрости Лии. И её миссии – выжить. Но теперь выжить – значило не прятаться, а нападать. Раскопать правду. Разрушить стены.

Она повернулась и твёрдым шагом пошла прочь из парка. Дождь уже почти прекратился. В разрывах туч проглядывала бледная луна.

У неё было имя сестры. И была её правда. И была её ярость.

Следующей остановкой будет дверь. Та самая, к которой у неё был ключ. И теперь она знала, что искать за ней: не ответы о чужом убийстве, а доказательства величайшей лжи, украденного детства и святой жертвы, которую она должна была помнить.

Глава 10: Слияние

Память, как вывернутый наизнанку карман, теперь отдавала всё, что в нём застряло. Но это были не просто воспоминания. Это были обломки, обрывки, запаянные в стекло амнезии. Алиса сидела на полу своей гостиной, в центре хаоса из распечаток, фотографий, рисунков и старых вещей. Она не смотрела на них. Она смотрела внутрь.

Видение в парке перевернуло не просто историю. Оно перевернуло её самою. Теперь она понимала. Не было «ненадёжной памяти». Была операция. Хирургическое вмешательство в сознание. И инструментом были не скальпели, а слова, терапия, препараты и, возможно, нечто более технологичное.

Она начала с самого простого: с фактов, которые теперь обрели ужасающий смысл.

Факт первый: После инцидента в парке (настоящего, с Лией) её не лечили от посттравматического синдрома. Её изолировали в санатории «Сосновая Роща». На полгода. Достаточный срок для формирования новой личности.

Факт второй: Её родители погибли в «случайном» ДТП через два года. Убирая свидетелей, которые могли бы задавать неудобные вопросы или, наоборот, требовать возвращения «старшей» дочери? Или их смерть была частью протокола «очистки»?

Факт третий: Все документы, которые могли бы подтвердить существование Лии – свидетельство о рождении, медицинские карты, детсадовские записи – исчезли или были изменены. Системная работа.

Факт четвёртый: Ей встроили ложные воспоминания («падение с качелей») и ложные реакции («диссоциативное расстройство»). И за этим следили. Елена Аркадьевна. Её «терапия» была не лечением, а мониторингом. Проверкой, насколько прочен конструкт «Алиса Смирнова, архитектор, одинокая, травмированная в детстве».

Факт пятый: Когда истинные воспоминания начали прорываться (та ночь в парке как ретравматизация), система среагировала мгновенно. Стерла записи камер («Админ-7»). Послала следователя для газлайтинга («Вы симулируете»). Активировала терапевта для «успокоения» и усиления медикаментозного контроля.

И самый главный факт: Лия не умерла.

Нет. Вернее, её тело, возможно, умерло. Но её личность, её ядро, её ярость и её любовь – нет. Они не могли быть стёрты до конца, потому что были слишком глубоко вшиты в Алису. Они были её частью. Не сестрой-близнецом в буквальном смысле, как показало видение (хотя это было возможно), а её второй половиной. Более храброй, более решительной, жертвенной.

То, что врачи приняли за «диссоциативное расстройство», было на самом деле неполным слиянием. Они пытались вырезать Лию, но смогли лишь загнать её в самые тёмные, глубинные слои психики, превратив в защитную субличность, которая молчала годами. Пока внешний триггер – тот парк, тот дождь, тот угол лужайки – не активировал спящий код.

Теперь Алиса понимала смысл посланий. Это была не Лия «извне». Это была Лия изнутри. Та её часть, что была замурована, но не уничтожена. Она посылала сигналы через проломы в стене, которую вокруг них возвели: детские рисунки, песни, игрушки – всё, что было связано с их общей, настоящей памятью, не тронутой редакторами.

«Я всё ещё держу ту брешь за тебя». Брешь в искусственной реальности. В ложной личности. Лия держала её открытой, не давая Алисе полностью раствориться в фальшивке.

И теперь «стены рушились». Потому что сама Алиса, её сознание, больше не могло мириться с ложью. Давление правды изнутри и наслоения лжи снаружи создавали критическое напряжение. Конструкт трещал по швам.

Алиса встала и подошла к зеркалу. Она долго смотрела на своё отражение. И попыталась сделать то, о чём раньше даже подумать бы побоялась. Она попыталась увидеть их.

– Лия, – тихо сказала она. – Я здесь. Я слушаю.

Она не ждала голоса в голове. Она ждала ощущения. И оно пришло. Не как видение, а как волна. Чувство… решимости. Той самой стальной, бесстрашной решимости, с которой семилетняя девочка бросилась на взрослого мужчину с ножом. Это чувство наполнило её, согрело изнутри, прогнав дрожь. Оно было чужим и в то же время до боли своим. Как будто она нашла потерянную конечность и заставила её снова двигаться.

Она была Алисой. Той, что проектировала здания, любила тишину, боялась конфликтов. Но теперь она была и Лией. Той, что защищала, действовала, шла напролом. Они не были двумя разными людьми в одном теле. Они были двумя сторонами одной души, которую насильно расщепили. И теперь, под напором правды, эти стороны начинали срастаться. Не поглощая друг друга, а дополняя. Создавая нечто целое, сильное.

Слияние.

Оно было болезненным. Как срастание сломанной кости. Вместе с силой Лии приходила и её боль. Боль от раны в боку. Боль от утраты. Вина за то, что осталась жива. Алиса прислонилась лбом к холодному зеркалу, позволяя этим чувствам накатывать. Она не отгоняла их. Она принимала. Это была цена за целостность.

Теперь она понимала, почему «они» так старались. Случай слияния идентичностей после чудовищной травмы… для психиатров, для определённых кругов, это могло быть не угрозой, а бесценным образцом. Уникальным полем для экспериментов по переписыванию личности, созданию управляемых субъектов. Они не спасали ребёнка. Они использовали его. Её. Их.

«Л-б. №14». Лаборатория. Возможно, именно там, в этом самом «санатории», и проводились работы. А ключ… может, это был ключ не от входа, а от выхода? Или от комнаты хранения данных? От архива, где лежали настоящие, неотредактированные истории пациентов?

Она отошла от зеркала, её глаза были сухими и ясными. Страх уступил место холодной, расчётливой ярости. Они украли у неё сестру. Украли память. Украли детство. Они сделали из неё ходячий эксперимент, за которым двадцать три года наблюдали, как за насекомым под стеклом.

Но они допустили ошибку. Они недооценили силу связи, которую пытались разорвать. Они недооценили Лию. И теперь они недооценивали Алису.

Она собрала свой архив в аккуратную папку. Фото с подписью, рисунок на пластике, обёртку от леденца, сломанную куклу, билеты. Вещественные доказательства правды. Потом взяла ключ. Он был тяжёлым и холодным. Ключ от двери в её прошлое. В её настоящую жизнь.

Она включила компьютер и сделала последнее, что могла, как Алиса-архитектор. Она зашла в городскую базу данных по недвижимости (доступ был у неё по работе) и начала искать. Не по названиям, а по кадастровым номерам, по историям перепланировок, по старым адресам. Искала здания, которые в конце 90-х – начале 2000-х могли принадлежать научно-исследовательским институтам закрытого типа, медицинским центрам с «психоневрологическим» уклоном.

И нашла. На самой окраине города, в промзоне, значилось здание, ранее принадлежавшее «НИИ Психофизиологии и Коррекции Высшей Нервной Деятельности». В народе его называли «Институт сна». В 2005 году он был расформирован, здание перешло в муниципальную собственность, потом долго стояло заброшенным, а пять лет назад было выкуплено частной охранной компанией «Бастион-Гарант». По странному совпадению, один из её клиентов как-то упоминал, что «Бастион» занимается не только охраной, но и «обеспечением информационной безопасности» для госструктур.

И самое главное – в архивной справке о здании был указан его старый, внутренний адрес: Корпус 3, Лабораторный блок, №14.

Сердце заколотилось. Л-б. №14. Совпадение? Не думаю.

Она распечатала карту местности, схему промзоны. Здание было похоже на крепость: высокий забор, камеры, КПП. Подобраться незамеченной было почти невозможно. Но у неё был ключ. И было знание. И была теперь не одна, а две. Вернее, одна, но вдвое сильнее.

Алиса посмотрела на часы. Был вечер. Идти ночью – безумие. Но ждать – значит дать им время. «Стены рушатся». Если они поняли, что контроль теряется, они могут принять меры. Стереть остатки данных. Уничтожить архив. А может, и её саму сделать «несчастным случаем».

Она не могла ждать.

Она оделась во всё тёмное. Взяла фонарик, перчатки, папку с уликами и ключ. На прощание взглянула на свою квартиру – эту красивую, пустую клетку, построенную для одинокой птицы с подрезанными крыльями.

«Лия, – мысленно сказала она. – Мы идём. Забирать наше.»

В ответ внутри что-то отозвалось – тёплым, уверенным импульсом. Как сжатие руки в тёмной комнате. Не бойся. Я с тобой.

Она вышла в ночь, не закрывая дверь на ключ. Возвращаться сюда ей было не нужно. Впереди была только одна дверь, которая имела значение. Дверь, за которой хранилась правда о том, кем она была на самом деле. И, возможно, о том, что они сделали не только с ней, но и с другими.

Она шла быстрым, уверенным шагом. В её походке уже не было прежней осторожности. Была целеустремлённость. В её голове больше не было хаоса. Был чёткий план.

Конструкт «Алиса-жертва» рухнул. На его месте родилось нечто новое. Цельное. Готовое к бою.

Глава 11: Выбор Лии

Промзона ночью была другой планетой. Мертвенной, лишённой привычных городских ритмов. Только ветер гулял между бетонными коробками заброшенных цехов, гоняя по земле ржавые банки и клочья полиэтилена. Воздух пах озоном, пылью и чем-то кислым – следами давно прекратившегося производства.

Алиса двигалась тенью, прижимаясь к стенам, используя каждое укрытие. Сердце стучало не от страха, а от адреналина – чистого, почти вкусного. Внутри царила непривычная тишина, но не пустота. Это была тишина перед штормом, сосредоточенность лучника, натягивающего тетиву.

Здание НИИ, а ныне – штаб-квартиры «Бастион-Гарант», возвышалось в конце тупиковой улицы. Невысокое, но массивное, из серого силикатного кирпича, с узкими, как бойницы, окнами. Высокий забор с колючей проволокой и табличкой «Стой! Частная территория. Ведётся видеонаблюдение». Камеры на углах здания и столбах забора недвусмысленно мигали красными огоньками.

Она наблюдала оттуда, из тени разрушенной котельной. Час. Никого. Ни подъезжающих машин, ни патрулей. Либо охрана была внутри, либо полагалась на технику. Алиса изучила схему на распечатке. Корпус 3, Лабораторный блок, был пристроен сзади, выходил во внутренний двор. Туда можно было попробовать подобраться через соседнюю, полуразрушенную территорию старого завода.

Ползком, короткими перебежками, она преодолела открытое пространство, забор (в одном месте удалось найти дыру, прикрытую жестью) и оказалась в лабиринте из ржавых труб и обвалившихся перекрытий. Запах здесь был другим – затхлым, сырым, с оттенком плесени и старой изоляции. И ещё… слабым, едва уловимым шлейфом медицинского спирта. Он вёл, как невидимая нить.

Через пролом в кирпичной стене она проникла во внутренний двор института. Здесь было чище. Асфальт, покосившийся фонарь, задний фасад здания. И отдельная дверь с выцветшей, но ещё читаемой табличкой: «Лабораторный блок. Доступ по пропускам».

У двери был современный электронный замок с клавиатурой. Но рядом, почти незаметно, в стене была вмурована обычная металлическая дверца, похожая на люк для коммуникаций. И в ней – старая, простая скважина. Под резервный механический ключ.

Алиса вынула свой ключ с жёлтой биркой. Л-б. №14. Сердце замерло. Она вставила его в скважину. Совпал. Повернула. Раздался сухой, громкий щелчок, отдавшийся эхом в пустом дворе.

Люк отъехал внутрь, открыв узкий, тёмный проход. Не коридор, а технический лаз, обшитый кабель-каналами. Воздух оттуда потянуло холодом и тем самым стерильным больничным запахом, теперь уже сильным, неоспоримым.

Она протиснулась внутрь. Лаз вёл вниз, по крутой металлической лестнице. В подвал. Глубина была приличной. Когда она спустилась, фонарь выхватил из тьмы длинный, узкий коридор. Стены были выкрашены в зелёную масляную краску, отслаивающуюся пластами. По обе стороны – массивные стальные двери с глазками и номерами. №10. №11. №12… Это были не комнаты. Это были боксы. Изоляторы.

Коридор заканчивался дверью с номером 14. И эта дверь была иной. Не стальной, а тяжёлой, деревянной, с массивной латунной ручкой. На табличке: «Архив. Доступ №7».

Архив. Хранилище. Не активная лаборатория, а склеп.

Алиса попробовала ручку – дверь не поддавалась. Но её ключ подошёл и к этой скважине. Второй щелчок прозвучал ещё громче в гробовой тишине подвала.

Она вошла.

Пространство было небольшим, заставленным стеллажами с папками и коробками. В центре стоял старый стол с лампой под зелёным стеклом и микрофильм-проектором. Воздух был спёртым, пропитанным запахом старой бумаги и формальдегида.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.