# Тлен

Виктория Королёва

Мы встретились тогда, когда уже нельзя было повернуть обратно. Я выбрала – он не отказался. Его мир – тот самый, о котором мечтала. Он казался билетом в счастливое будущее. Я ухватилась за возможность, ещё не подозревая, что ждёт меня дальше.

Я расскажу, ты должна знать: цена сверкающих соблазнов – ты сама. Если не готова – беги! Беги сейчас! Не думай, не анализируй – просто беги!

## Пролог


Вода.

Где-то капает вода. Медленно, но очень громко… Я слышу звон каждой упавшей капельки.

– Так, ладно… Другой вопрос. Чисто риторически: если бы у вас был выбор, вы бы выбрали сделать это снова?

Улыбаюсь, смотря в тёплые, какие-то слишком добрые ореховые глаза и, откинувшись назад, честно отвечаю:

– Я бы сделала это ещё раз.

Качает головой в глазах тонна неодобрения и порицания. Смотрю не отворачиваясь.

Да много ли вы про меня знаете, грёбаные белые воротнички?!

## Глава 1


Яна


– Да!!! За нас девочки! За нас, мать вашу!!!

Перезвон бокалов, смех, обнимашки – и Света, не удержавшись, заваливается на Карину, заливая бежевое платье коктейлем. Уродливое пятно ползёт от груди вниз до самого подола.

Закатываюсь. Вот же идиотки пьяные.

– Ты сука, дура!

Не выдерживаю – сгибаюсь пополам и ржу. В голове басами бах-бах, а я не могу успокоиться. Смеюсь до слёз.

– Ха-ха-ха! Да вы ваще-е-е!

Лицо Каринки моментально становится белым от ярости. Ещё бы, она охерела собирать свои булки, а тут такие траблы вылезли. Я бы сама, орала если на меня. Смотрю и жаль. Светка зафаршмачила как могла.

А мне нравилось, Карина реально постаралась. Белые волосы затянула в высокий хвост, стрелки нафигачила, натянула бежевое мини с вырезом. Платье, кстати, отдельная строка в моей зависти. Спина открыта… почти голая, блин. Подружка, правда белая вся, на ней даже лифан теряется. Крутецкое платье, я сама такое хотела. Пока она первая не купила, сучка. Хрен я ей больше ссылку кину «на посмотреть».

– Всё, блять, ей не наливать больше! Ешанутая. Ты мне платье испортила. Знаешь, сколько я за него отдала?!

Наезжает Карина, порывисто делая шаг к Светке.

Выглядит, конечно, угрожающе… Примерно так же, как наша начальница, когда мы план по браку в цеху перебрали по самые сопли.

– Да я случайно! Пол скользкий. Чё я виновата что-ли!

Светка мотает головой, каштановые волосы цепляются за огромные серьги-кольца. Морщусь, когда от фиолетовых пайеток её платья свет рикошетит в глаза. Блять, она как в общем в него запихнулась? Обтянула сиськи с жопой так сильно, что швы скоро лопнут. Плечевой ремешок не выдерживает натуги – сползает вниз, оголяя кружево бельишка. Как она там сказала – «Инканто»? «Херанто», блин. Подделка голимая – я знаю, сколько оно стоит в реале.

Откуда у тебя бабла на такое, дура?

Светка еле стоит. Нафигачилась в лоскуты, а прошло всего-то два часа. Опускаю глаза вниз. Да… пол и правда скользкий. Вроде блестит, но кафель в разводах: шампанское или мыло, хер его знает.

– Пошла ты, – отрезает Карина, но сама цепляется шпилькой за шов и тоже заваливается вперёд.

Облокачиваюсь о раковину, пальцы скользят по холодному фарфору, и я в самый последний момент успеваю перехватить орущую Карину под локоть. Прижимаю подружку к боку от греха. Если начнёт руками махать, точно кто-то башкой в унитаз уедет. Такое уже было…

Запах ванильного освежителя мешается с сигаретным дымом, хлоркой, сладкими духами Светки – такой себе коктейль, но чем больше мы тут стоим, тем больше привыкаю. Жёлтый свет режет глаза, но мой образ в зеркале всё ещё выглядит таким же свеженьким, как перед выходом из дома: длинные розовые волосы до талии, удлинённая чёлка, губы сочненькие, тушь не осыпалась, а платье в облипку – точно по бёдрам. Охеренно выгляжу – знаю.

– Мы селфи сделаем или чё? – вытягиваю руку с телефоном, включая фронталку.

Карина закатывает глаза, складывает под грудью руки, но не отходит, ждёт, когда щёлкну.

– Свет, давай, идём, – зову.

Светка покорно топает, каблуки клацают по плитке, а сама она поправляет лямку платья, которая в очередной раз сползает вниз, оголяя бельё. Чё, куда, зачем она думает – тайна, покрытая толстым слоем вина… На самом деле это норма и уже давненько, но бесит всё равно.

Дверь в туалет хлопает, влетает Настя. Высокая, широкоплечая, с гладким светло-каштановым хвостом, затянутым по самые не могу. Перевожу глаза на коллегу по цеху. Удивления – ноль. Она выглядит ровно так же, как я и представляла: красный обтягивающий топ с глубоким вырезом, светлые джинсы впритык.

Карина косится, следом фыркает. Это тоже понятно. У них тёрки какие-то. Не знаю, что происходит, но Карина бесконечно проходится по внешке: то пузо вываливается, то сиськи висят. Впрочем, Настя действительно гром-баба. Если пихнёт – убьёт.

– Вы чё тут, без меня? Совсем охерели?

Орёт и наваливается, сгребая всех троих. Обнимает сверху, как медведь. Заваливаемся в бок. Хватаюсь за выступ раковины и удерживаюсь на каблуках, не без труда.

Мать, медведица, бля.

– Да блять! Аккуратнее! – возмущается Карина, вытягивая белые волосы.

– Ха-ха! Давай. Не пизди.

Щёлкаю. Вспышка бьёт в глаза, но хрен с ним, главное – кадр. Шустро меняемся местами. Отступаю назад ещё ближе к раковине, упираюсь в холодный фарфор бедром, выгибаюсь дугой, высовываю язык, специально прищуриваю глаза. Поворачиваю корпус так, чтобы в экран залезло побольше изгибов, а вот Светка в своей манере… Устраивает мини-шоу: сжимает сиськи поверх платья, запрокидывает голову назад, и опять уваливается на Каринку. Та вяло матерится, но не отталкивает, терпит ради фотки. Настя подставляет два пальца, изображая тот самый «королевский», про который уже прожужжала всем уши. Кому не ясно, но рассказывать в подробностях ей точно нравится. Фетишистка, блять.

В итоге не выдерживаю и складываюсь пополам хохоча. Два дебила – это сила. Но если вас четыре… это совсем нокаут.

– Да отъебись! Заебала! – орёт Карина, наконец отпихивая пьяненькую Светку в сторону.

Дверь сортира хлопает, влетает ещё несколько девок. Не знаю их. Шум, визг, перестук каблуков. Окатываю вошедших взглядом, но не трогаюсь с места, когда одна встаёт рядом, чтобы подправить волосню у зеркала. Смотрю сверху вниз. На мне высокие каблучищи, а с учётом роста, я так в общем на весь мир посматриваю. Девчонка рядом – коротышка, по ощущениям меньше полторашки. Разглядываю не стесняясь, пока Светка в очередной раз заверяет, что будет себя вести прилично. Врёт. Она не будет, и мы все это знаем, но каждый раз играем в эту игру.

Девчонка чувствует мой взгляд, в какой-то момент смотрит в ответ, как крысёныш злобно прищуривается, но что-то вякнуть не решается – пасует.

Вглядываюсь внимательнее и, кажется, вспоминаю. Она во втором цехе работает. Да, точно у них ещё главный Леонид Игоревич (плешивый деградант) мечтающий перепробовать все юбки мира. Впрочем, ничего удивительного, сюда только наши и ходоки. Залётных почти нет. Почти…

– Уведи её на хер, пусть проблюётся, – говорю в сторону Насти, кивнув на Светку, которая мажет и проходит мимо кабинки… в стену.

– Куда, я должна? Я чё виновата, что она с вами накидалась до клуба. – огрызается Настя, перехватывая Светку. – А я ей чё, мамка?

– Хуямка. На улицу её выведи, – подкидывает Карина.

– Я нормальная! – возмущается Светка, проглатывая букву «р». – Ты сука злая. Не трахает что-ли никто, – выплёвывает в Карину.

Блять…

Оттягиваю подругу к себе и прижимаю к раковине, пока она не рванула в драку.

– Насть, серьёзно, выведи подышать.

Настя морщит лоб, но всё-таки внимает просьбе. Держу брыкающуюся Карину. Драка нам не нужна, от слова – не надо! Хрен мы посидим нормально, опять охрана, опять разборки. Дверь хлопает, Света с Настей выходят.

– Заебала.

– Забей, Кари.

Отпускаю руки и вытаскивая из сумочки блеск. В два штриха обильно смазываю, а потом ещё раз прохожусь. Грёбаный татуаж нещадно сушит. Ещё дня два вот эту херь обещали… Бесит! Ощущение такое, что мне весь рот наждачкой стесали. Причмокиваю губами, разглядывая с разных сторон.

Эх, хорошо Инга наблатыкалась – и уколоть может, и нафигачить красоты. Правда, двух миллилитров мало, надо три вогнать, так бы ещё сочнее было. А это… как-то несерьёзно. Больше хочу. И веснушек больше надо, так тоже круче, ещё бы межбровку сделать… но на это бабла нет.

– А я списала, как на тебя Макс поглядывает, – говорит Карина, подкрашивая контур двадцатым слоем. – Подвис пацанчик.

Улыбаюсь чуть шире, поправляю волосы и думаю вовсе не о Максе. У меня краска легла огнище… целый день насмотреться не могу. Сейчас на голове самый розовый цвет, волосок к волоску прокрасило. Динка не хотела, ворчала, что сожгу всё нахер, но я настояла – дольше подержать, и норм. Ничего не вылезло, как были до жопы, так и остались. Сыкло. Смелее надо в жизни быть.

Ещё разок смазываю губы, чуть прикусываю, растягиваю в улыбке проверяя, насколько стягивает. Красота стоит жертв и бабла… первое я готова, а второго в нужно количестве никогда нет… Пятернёй поправляю волосы на макушке, разглядывая себя в зеркале: глаза подведены, ресницы одна к одной, щеки блестят. Но есть печалька – меня ничего не берёт. Уже и то, и это, а всё ещё самая трезвая. Как назло.

Каринка подмигивает, вытягивая меня из туалета, ведя к столикам через танцпол. Сидеть нет никакого желания. Закидываю сумочку на диванчик и иду ближе к толпе сразу танцуя. Платье поднимается на пару сантиметров, но я только сильнее выгибаю поясницу. Музыка качает что надо. Сегодня Димасик у пульта – он нормально наваливает. Покачиваюсь, вскидывая руки вверх, чувствуя, как поясницу прожигает взглядом того самого пацанчика. Невзначай оглядываюсь через плечо, сознательно пересекаюсь с ним взглядами и отворачиваюсь.

Ну, смотри, зайчик, смотри.

Он сидит за столиком боком к танцполу – высокий, плечистый, весь в чёрном. Тёплая толстовка с капюшоном натянута, как на манекене. Мышцы облепило как надо – это первое, что кинулось мне в глаза. И лицо у зайчика… топчик: тяжёлая челюсть, чёткие скулы, ровная щетина, не «оброс», а именно ухоженная. Короткие волосы, светлые глаза в полумраке кажущиеся стальными. Вот этими глазами он сейчас и сверлит мою задницу…

Оглядываюсь ещё раз. Типа просто смотрю, где наши блуждают, но сама отворачиваюсь только тогда, когда вновь ловлю взгляд. Делать вид что мне по боку нет смысла. Уже нет.

У нас никакого подружайского кодекса. Мы и не подружки со Светкой. Так, иногда пересекаемся тут или на работе, так что… такое нужно самой, а она… Мне плевать, не хер столько бухать.

Скольжу ладонями по рёбрам вниз, до бедра, на живот… Я знаю, что он смотрит: чувствую, как взгляд цепляется за пальцы, перемещаются на талию и к подолу платья падает, чтобы оттуда пройтись по заднице. Максик смотрит, даже когда Светка делает отчаянный шаг: повисает на локте, орёт что-то, смеётся, прижимается вся, чтобы хоть как-то на себя переключить.

Смешно.

Ну, делай, делай… старайся. Всё тут уже понятно.

Она его привела – спасибо, конечно, но уйдёт он со мной.

Широко улыбаюсь. Это охеренное чувство, самое яркое, которое я знаю. В честь этого поощрительно выписываю волну бёдрами. Мой бывший от этого финта ссал кипятком

Разворачиваюсь полностью к нашему столику, чтобы оценить эффект, на Максима не смотрю. Выбираю что-то нейтральное. Например, Карину, которая беспрестанно улыбается Костику. Они, кстати вместе к нам и подошли. Так вот, подруга выбрала его, поэтому мой выбор очевиден, к тому же… у Костика, судя по всему, такой крутой тачки нет… и шмотки попроще.

Делаю круг вокруг себя, подхватываю ритм и танцую ещё несколько песен. Но когда иду к своему месту, «случайно» чиркаю плечо Максима бедром.

– Ой, извини, – кричу, наклонившись к его уху.

– Ничего, – заверяет низким, охренеть каким сексуальным голосом.

Поворачиваюсь к нему боком, руку кладу на спинку дивана за его плечами, как будто опираясь. На самом деле специально наклоняюсь ниже так, чтобы вырез платья оказался ровно перед глазами. И вдыхаю. Пахнет табаком, чем-то древесным, мужским… М-м-м… так пахнет дорогой мужской парфюм.

Макс скользит взглядом: лицо, шея, грудь, бёдра и нехотя возвращается к глазам, чисто из вежливости, которая тонет под прессом вспыхнувшего вожделения. Ещё немного и слюна потечёт у пацана.

– Я не хотела, прости, – повторяюсь.

Мужские губы разъезжаются в улыбке.

– Тебе идёт, – говорит, чуть прищурившись.

– Идёт врезаться в мужчин?

Усмехается. Сексуальной, мать его, ухмылочкой.

– Нет, цвет этот… – взгляд цепляется за мои розовые волосы. – Очень яркая.

– М-м-м.. серьёзно?

– Да. Красивая как картиночка.

Выпрямляюсь.

– Ну, смотри, раз красивая.

И вот тогда, он встаёт. Не встаёт даже… а уже нависает. Потому что зайчик – рослый, высокий… очень высокий зайчик. Запрокидываю голову, держась пальцами за диванчик. Меня может и не берёт в улёт, но пила то я на равно со всеми. Чуток качает.

– Пошли, красивая, – протягивает руку, – а то жалко, что ты тут просто так стоишь.

Ты смотри… рванул в атаку. Ну, что ж… идём.

Я не беру его за руку. Нет. Так слишком просто… скучновато. Я хочу чего-то поострее. Поворачиваюсь и иду вперёд, зная, что он сам потянется за мной. Танцпол пульсирует в едином ритме, свет кружит по залу, а народу подтянулось со всего клуба – идеально. Останавливаюсь ровно там, где темнее всего. Меня тут многие знают, прославиться ещё не входит в планы, так что…

Музыка переходит на вязкий бит как по заказу, перетекая на что-то сахарно-ванильное. Двигаюсь сама. Медленная волна бёдрами, изгиб влево, следом вправо, руки над головой и ползущее вверх платье. С его позиции должно смотреться эффектно – как надо должно!

Он подходит сзади. Не спрашивает. Просто опускает ладони чуть ниже талии, обхватывая выступающие косточки. Подтягивает меня к себе, вплотную, так, что между нами не было и сантиметра воздуха.

М-м-м… какие мы нетерпеливые….

Позволяю проявить самца, улыбаясь чувствуя, как упёрся стояком. Стоит там, конечно, на поражение. Никаких "может показалось". Жёстко вдавливается через ткань, откровенно кайфуя от действий. Это приятненько. Ну так, чисто по-женски.

Делаю шаг назад – подначиваю потискать. Спина прижимается теснее к его груди, затылок почти у его подбородка. Он выше, шире, больше меня, при том, что самая я… не мелкая получилась.

Одна рука остаётся на бедре, вторая медленно ползёт выше, к талии, задерживается на животе, сжимает его, как будто проверяет, насколько я мягкая. Я не мягкая. У меня там в полный нолик. Пожмякать – это к Карине или к Насте, я сухая. Никаких лишних килограммов – они просто не успевают прилипать с моим графиком в жизни.

Выдыхаю, прогибаюсь в пояснице, даю ему упереться сильнее. Кручу задницей в такт музыке, трусь о него. Знаю, что делаю. Ни капли случайности.

Он вжимается в меня сильнее, бедрами подстраивается под мой ритм. Сбоку кто-то толкается, но нам до звёзд на это.

– Пиздец, Янка, – шепчет хрипло, обдавая горячим дыханием шею.

Большие пальцы цепляются за ткань платья, подтягивают его наверх. Ещё немного и чулки будет видно… Накрываю ладонью, притормаживаю – не отталкивая, а направляя. Двигаю его пальцы чуть вперёд, на кость. Раздевать меня при всех точно не надо! Я ему что, потаскуха, что-ли?!

– Ну, что ты так сразу… Разве можно вот так девушку…

Он шумно выдыхает, чуть прикусывает мочку уха.

– Я ж не из железа, блять.

Усмехаюсь, а он ухо мне облизывает. Решаю откровенно не тормозить, но спустя несколько таких касаний, всё-таки не выдерживаю! Это ужасно щекотно и никак не связано с ласками.

Фу, как собака.

Это мысленно, вслух другое:

– Съешь меня… притормози.

Говорю и специально делаю пару движений ещё медленнее, глубже, прям по нему, так, чтобы прочувствовал каждый сантиметр. Сжимает меня, выдыхая так горячо, что это даже пробирает. Я понимаю, что он держится… понимаю и от всей души дёргаю за усы дальше. Меня такое прикалывает.

Где-то сбоку кто-то орёт строчку из песни, слышится смех Насти или не Насти… хер его знает, а я… повторно накрываю ладонь, ползущую к груди. Может он меня и лапает, но и я грань знаю.

– Тут шумно, – сбивчиво шепчет. – Пойдём куда потише? Мы тут недалеко совсем, там тоже музыка, бухло нормальное.

О-о-о… спёкся зайчик.

Рано, конечно, рано…

Хотя… может, и самое оно. Он мне подходит. Максимка вайбово одет и дорого пахнет, а судя по брелочку ещё и с бабками. Мне всё больше и больше заходит мысль о том, как девки с работы слюной изойдутся, когда я буду выпархивать из крутой тачки.

Чуть-чуть оборачиваюсь, так же оставаясь в его объятиях. Одна я к нему не поеду, а вот с девками – вполне могу. Чё их тут, всего-то двое.

– Надо поговорить с девчонками, – говорю, прижимаясь напоследок ещё раз. – Если не начнут мозг выносить – поедем. Но Светку завести надо. Она всё, в отрубоне.

– Там есть где поспать, – отвечает даже не задумываясь. – Комната свободная, кровать здоровая. Пускай спит.

– М-м-м… это так мило.

С этими словами тащу его к столику. На Светку мне чихать, но раз уж он такой щедрый, пусть берёт. Хотя… конкурентку лучше, конечно, оставить…

У стола одной рукой придерживаю платье, второй тянусь к фужеру. Закидываю залпом. Заказали нам, конечно, «для девочек». Эта хрень больше шоколад, чем «то самое». Сиропчик, блин.

Но мы девочки хоть и цеховские, зато благородные. Улыбаемся, киваем, пьём. Там бутылка стоит, как я слышала, штуки три, если не больше. Конечно, мы её выпьем! И ещё выпьем. Они же платят.

– Поедем? – орёт Настя, перекрывая музыку.

Ого… Это Костик, что-ли подсуетился? Слаженно они, конечно.

Вопросительно приподнимаю бровь. Хочу покрутить у виска ей. Тут ещё надо посидеть. Хрен знает, что у него там есть, а тут целая поляна и заказ как бы хороший: закуска, запивка, нарезки…

Макс двигается ближе, наклоняется и шепчет:

– Ну, как, согласны?

Кивком показываю на стол:

– Мы только сели.

Скользит взглядом по бутылкам, тарелкам, девчонкам.

– С собой возьми. – Пальцем пододвигает бутылку ближе ко мне. – У нас ещё есть, если не хватит. Поляну организую, не парься.

Поджимаю губы, смотрю прямо в голубые глаза.

Эх, и классно выглядит… самое то, блин. Весь такой: часы, шмотки, телефончик, машинка, улыбка… Моё сердце куплено с лёту, клянусь.

Кусаю язык изнутри, чтобы не заулыбаться как дура. Я должна быть роковой девой, а не вот это всё… Мне надо хорошо. Правильно надо, чтобы наверняка. У меня на него свой план и он не ограничивается одним весёлым вечером. Так-то, могли и в туалете провернуть или в его тачке… но я, на меньшее не согласна. Не тогда, когда рыбка приплыла сама.

– Поехали! – орёт Настя, заваливаясь на Макса.

Я перевожу взгляд на Каринку. Её Костя измял вдоль и поперёк. Понятно, чё ему резко «поехать» приспичило. Договорились пацаны похоже, пока мы «носики пудрили».

Эх… а так «нежно» всё начиналось. Появились новые лица… ну как новые: они, скорее всего, чьи-то братья-сватья-близкие знакомые, иначе хрен бы им наши же цеховские дали посидеть. В общем, всё начиналось спокойно – и вот уже всё так быстро сворачивается… Я бы ещё посидела тут, потянула момент

Каринка пересаживается ближе ко мне, хватает за плечо и притянувшись вплотную, цедит:

– Ты чё тупишь! Не видишь, что ли? Он весь уже облизался. Не тупи. У него видела, какая тачка стоит? Настя все уши прожужжала. Светка в говно – пользуйся моментом. Ещё и Вадик подходил, спрашивал чё-как. Поехали, пока он не доебался.

Да… Вадик – это плохо… не хватало чтобы бывший отмудохал несостоявшегося.

Выдыхаю и нахожу глазами Светку – голова на столе, телефон в руке, ресницы дрожат, но в реальность она уже не возвращается. Всё, минус одна. Придётся брать с собой.

– Ну? – поворачиваюсь к Максу. – И какая у тебя программа? Учти, должно быть весело.

– Охуенная, обещаю.

Улыбаюсь шире. Классный мальчик. Зовёт покататься и «пообщаться». Ну да, пообщаться… языком, руками, чем бог дал, но всё равно. Я не против, честно – я даже не против на Светку в общем забить и тут её оставить. Она завтра всё равно ни хрена не вспомнит, кроме того, как ей плохо. Но, я уже заикнулась… зачем-то, идиотка, поэтому придётся тащиться с ней.

Ещё раз скольжу по лицу парня глазами. Я за последнее время ничего, кроме блевотины по углам да оров ночами, не видела. Имею я вообще право хоть раз пожить так, как хочется? А вдруг он – мой билет в нормальную жизнь с бабками, а? Кто знает… а-а-а? Кто, блин?

– Ну, поехали.

Макс улыбается шире и сигналит Костику:

– Собираемся!

Костя тут же отлипает от Каринкиной задницы ровно настолько, чтобы перехватить свою куртку. Настя издаёт радостный клич и тоже подпрыгивает, а мне приходится наклониться к Свете.

– Свет, очнись, блять.

Реакции ноль. Выпрямляюсь, поворачиваюсь к Максику и сладенько напоминаю:

– Ты говорил, может у вас поспать до утра?

– Естественно, – кивает. – Мы ж не звери. Пусть спит.

Беру сумку, проверяю на автомате телефон, ключи, карточку и думаю о том, что в мои планы не входит с ним потрахаться так рано, но если надо – я трахнусь. Что не сделаешь… ради хорошей жизни…

Макс легко подхватывает Светку, Настя притаскивает куртки и рвётся помочь напялить на Светку хоть что-то. В этот момент Света чуть приходит в себя, смотреть на её танцы или что она там изображает нет никакого желания – выхожу покурить. А остановившись у крыльца, вижу тачку… его тачку.

Да… трахаться всё-таки придётся.

Блин.

## Глава 2


Морозный воздух, редкое шуршание шин по асфальту и нескончаемый смех за спиной. Не оборачиваюсь, не могу оторвать взгляда от чёрной BMW. Падающий жёлтый свет от фонаря отражает ржавчиной на идеальных изгибах этой мощной малышки. Но она как была красоткой, так и осталась.

Макс жмёт на брелок, машинка радостно откликается. У меня приступ восхищения. Я бы попрыгала вокруг неё, но нужно держать марку… поэтому вверх подбородок и никакого намёка на эмоции. Попрыгаю, когда мне такую же подарят.

Ещё бы Светка не висла на плече, было бы совсем шикарно. Уже жалею, что заикнулась про неё, оставили бы в уголочке – Дрюча по доброте душевной растолкал бы под утро и всё.

– Я нормальная… – уверяет, утопая каблуком в луже. – Всё… под… контролем.

Заткнись уже…

– Иди давай, контролёр. – тихо шикаю, поддерживая под локоть.

Светка что-то там барагозит, но несмотря на это даёт себя запихать на заднее сидение. Следом Настя прыгает, двигая усосавшуюся вусмердь подружку ближе к стеклу. Дождавшись, когда первые рассядутся, ныряет Костя, а Каринка к нему на колени прыгает. И я со спокойной душой иду вперёд, ближе к Максу.

Постояв немного на морозе, отошла, а ещё подумала, что зря я его обтёрла – надо было придержать чуть-чуть. Пока в трусы не залез – я ему точно интересна. В таком раскладе задача – удержаться как можно дольше, в идеале – навсегда. Ну, а что? Он симпатичный, при бабках, на классной тачке – что мне ещё надо для счастливой жизни?

Я на хер брошу заявление начальнице в первый же день, как всё сложится. В гробу видала нитки, иголки и скрип станка. Задолбали. Всю жизнь на заводе – идите в жопу.

Встречаюсь с Максимом взглядом – тут же широко улыбаюсь. Он должен чувствовать от меня флюиды, иначе… впрочем, хрена с два будет «иначе».

– Готова?

Согласно киваю, щёлкая ремень безопасности. BMW мягко трогается, отъезжая от бордюра. М-м-м… как она едет: плавно, почти лениво, но так круто-о-о! А-а-а-а!!! Это просто вышка! Вашу мать! Это вышка!

Хочу сказать что-то по типу комплимента машине, ему или сразу два в одном, но одна не в меру тупая особа, успевает быстрее:

– Смотрите, – Настя просовывается вперёд вместе с телефоном и захлёбываясь смехом, зачитывает: – «Пошла за хлебом, вернулась в шесть утра без хлеба, но с грехом». Ха-ха-ха! Ну прикольно же! Ха-ха-ха!

Убожество на ножках.

Улыбаюсь, киваю, но на деле…

Я хочу пришибить её на хрен! Кто такой дебилизм в массы, да ещё при мужиках… Думать надо, твою мать!

Света что-то мычит и устраивается поудобнее, уткнувшись лицом в окно. Костя вовсю зажимает Карину, а я… смотрю вперёд, на мелькающие витрины. Ночной город всегда один и тот же, но сейчас я другая: сижу в крутецкой тачке, и это они все в жопе, на морозе, а я – нет.

Через несколько минут становится скучно и я, полностью развернувшись к Максу, спрашиваю:

– А чё вы так далеко забрались? Ты же говорил – в черте города. А почему не ближе к объекту, он же где-то тут, да?

Максим улыбается краешком губ и не отрываясь от дороги, отвечает:

– Объект на везде, я же сказал, забыла?

Блин, наверное, мимо ушей пролетело. Подмигивает и поясняет, пока я старательно делаю вид, что всё помню.

– Да я знакомого попросил, у него немного побыть. Удобнее – меньше времени на дорогу.

– О-о-о, классно.

У него ещё и знакомые… с загородными домами.

И всё-таки…

Надеюсь, там не халупа какая-то.

– Типа того, – усмехается. – Дом классный, но мы занимаем нижний этаж. Сама понимаешь, собственность чужая.

– Хороший друг? – аккуратно выясняю.

– Ну, типа того… Там стройка у него. Дом пустой наполовину. Ему – присмотр бесплатный, нам жильё рядом с объектом.

Пиздит или нет? Я не стану проверять, точнее не смогу это сделать… пока, но выясню. Если у него такая тачка, то мог и в гостиницу поехать жить с трёхразовым питанием.

Сзади, некстати, оживает Светка:

– Мы ку-у-уда-а-а…

В пизду на лыжах, блять!

– В цирк, – отвечаю, не оборачиваясь. – Лежи ровно, номер уже начался.

Настя ржёт в голос.

– А дом нормальный хоть? – уточняю, не отпуская тему.

– Нормальный, – кивает. – Басик запустили. Умеешь плавать?

– Ого, – поднимаю бровь. – Там хоромы что-ли?

– У него денег дохуя, – бросает. – Ему не жалко.

У нас, блядь, если у кого-то денег «дохуя», он первое, что делает – забор ставит до неба и собак злющих на каждую ступень. А тут – бассейн, дом, ещё и этаж под геодезистов-друзей. Или кто вы там, хрен выговоришь.

– Геодезисты, значит, – говорю вслух, пробуя слово. – Вы, получается, меряете везде где ни попадя?

– Примерно так, – усмехается. – Мы ещё размечаем…

Киваю, он уже это говорил в клубе. Но там и половины понятно не было. Я не до конца понимаю, чего они там меряют и в каких числах, но, блядь, и не обязана. Главное, что это звучит как реальная работа, а не «мы тут так, шатаемся по городу». Чекаю его потихоньку и пока всё норм.

Максим зашёл, и тачка его тоже зашла. Дом, басик, работа, объекты – для меня это гораздо интереснее, чем долбаный круг «станок – однушка – станок

Парень, у тебя теперь без шансов.

Пусть живёт в иллюзиях, что это он меня – потешим пацану эго. По факту это я его выбрала. Не наоборот.

Конечно, есть вопросики насчёт постельки. Я не отрицаю – прижмёт буду, но до этого момента не-а. И я не строю из себя «ой, я только чай». Не маленькая. И, если делать всё по уму, – он к этому быстро привыкнет. К мысли, что без меня у него как-то… не так. Вот тогда можно будет и заявление писать, и однушку эту сраную бросать, и всё остальное.

Откидываю волосы назад, стреляя глазами в сторону Макса. Я улыбаюсь – он мне в ответ тоже.


***

(некоторое время спустя)


Город постепенно заканчивается. Высотки сменяются тёмными коробками домов, заборами, совсем ветхими домиками. Потом – объездная: сугробы на обочине, редкие встречки.

Макс сбрасывает скорость и сворачивает с основной дороги на более узкую – полевую. Фары не добивают, но я всё равно вижу вдалеке частный сектор.

Далеко они забрались, конечно…

– Фары вырублю, а-то сосед заебал.

– Ему, свет мешает? Он сидит и выглядывает? – удивляюсь.

– Он просто ёбнутый.

Ну, окей… такими людьми и я могу похвастаться, но чтобы не портить образ – не буду.

Фары гаснут, остаётся только свет приборки и редкие отблески снаружи. Мне норм. Макс точно знает дорогу, и он, в отличие от всех, полностью трезвый. Уверенно держит руль и, в общем, достаточно спокойный, без каких-то перепадов. Расслабляюсь – не убьёмся.

Подружкам насрать: Светка в полной отключке, Настюха то ли мемы листает, то ли просто уснула, Карина с Костиком – если не прям сейчас, то на следующем повороте обязательно.

Мы катимся практически вслепую. Сбоку проскальзывают чёрные заборы, нормальные такие, явно не колышки. Это какой-то дорогой посёлок. Оглядываюсь по сторонам: странно, я думала, в таких есть шлагбаумы, охрана и что-то такое. А ещё, я никак не могу понять, что это за посёлок. Я местная, но тут никогда не была.

Через пару минут сворачиваем ещё раз – в узкий проезд между двумя заборами. Темнотища ужасная, только изредка снег поблёскивает. Я так и вовсе на него ориентируюсь. Машина притормаживает у тёмной стены. Подаюсь вперёд в попытке понять, насколько высокий дом. Несколько этажей точно. И это не домик, а реальный домина: высокий, широкий, с остеклённым фасадом. Да, дорого-богато…

– Ни чёсе домик.

Тянусь к ручке, чтобы выйти, но Макс останавливает:

– Ща, вниз спустимся. Подожди.

– Вниз? – переспрашиваю, но он уже жмёт на какой-то брелок.

В следующую секунду со щелчком поднимается тёмная плита.

М-м-м… ворота в паркинг? Я сейчас правильно поняла?

– Это подземелье? – хихикает Карина.

– Да… прячем трупы красивых девочек.

Хреново флиртует Костя, но Карина закатывается смехом, поощряя всю пургу что он несёт.

Мы медленно катимся вперёд, снег под колёсами сменяется на чистый бетон, звук мотора становится гулким. Мне сразу начинает давить на уши. Ненавижу замкнутые пространства.

Как только машина минует порог, ворота опускаются вниз. Дышу ровно, стараясь не раскачать панику. Вот это будет бздец, если орать и рыдать одновременно начну… Створка встаёт на место, Макс включает свет – легко нажав на кнопочку и над нами загорается тусклая лампочка, откровенно спасая мои вспотевшие подмышки. Ну или их всех спасая, потому что держать себя в ежовых не так-то просто было.

Скольжу взглядом по пространству: бетонные стены, колонны, разметка на полу, пара тачек дальше в тени. Машинки, кстати, странные: одна дорогая, а вторая – ведро с болтами.

– Выходим, – Макс глушит двигатель.

Отстёгиваю ремень, вылезаю. Мороз тут не такой лютый, как на улице – всё-таки внутри, но всё равно холодно. Переминаюсь с ноги на ногу. Я ещё с дуру напялила осенние сапоги.

О-о-о, они идеально подходят к платью, чё бы не поморозить жопу лишний раз…

Да… знай я что нас занесёт после клуба дальше оделась иначе.

Макс обходит машину, открывает заднюю дверь, подхватывает Светку на руки. Стучу активнее каблуками, выдыхая струйку пара.

– Осторожнее.

– Да держу я. Она ничего не весит совсем.

Светка бубнит что-то, но с рук всё-таки сползает, что лично меня радует. Как бы паренька то я уже себе застолбила.

Карина выбирается, приглаживает платье – глаза горят. Костя следом, а Настя… этот слон вываливается как куль с картошкой. Цепляется каблуком, и буквально тормозит руками об пол.

Закатываю глаза. То одна, то другая… дуры, блин.

Макс двигает Светку ближе ко мне, оглядывает всю нашу компашку и кивнув Костику влево, всё-таки тянется ко мне свободной рукой. Ладонь опускается на поясницу и я, встретившись с ним взглядом – улыбаюсь.

– Идём, красотка?

И голос… тягучий такой, с хрипотцой.

В ответ улыбка. Никаких кивков или чего-то восторженно-дебильного. Я в рамках. Ну, хоть в каких-то, блин! Да, он бы сейчас хотел потащить меня вовсе не туда, но пока такое – рано.

Заходим в тёмный коридор. С трудом разбираю белёные стены и кое-где куски болтающейся плёнки на углах. Каблуки стучат по картону, пахнет краской, шпаклёвкой и цементом. Эти запахи с самого детства «родные».

Фу, блять.

Стараюсь вдыхать через раз.

– Недострой у вас тут, однако, – фыркает Карина, кутаясь в короткую шубку.

– Ремонт, – отзывается Макс. – Почти закончили.

Цепляю взглядом лестницу, но мы сворачиваем в другую сторону, попадая в очередной коридор. Карина ещё что-то выкидывает, а я стараюсь не навернуться, откровенно радуясь, что Светка чуток одупляется и идёт сама. Наконец-то.

– Долго что-ли? – канючит Настя.

– Пришли уже, нетерпеливая. – хохочет Макс и толкает скрипучую дверь плечом.

Спустя секунду в глаза бьёт яркий свет, а я на автомате делаю шаг вперёд, потому что Макс откровенно тянет за собой. Но как только открываю глаза внутренние процессы испуганно съёживаются до размера песчинки.

Их трое. Трое незнакомых, бухающих за накрытым столом мужиков.

Твою, блять, мать.

Сердце со скоростью света несётся вниз, ноги прирастают к полу, а пальчики холодеют. Макс за чьей спиной нахожусь тоже замирает. Я вижу это по напрягшейся спине и начинаю паниковать.

Троица же нашему внезапному появлению ничуть не удивляется; напротив, двое из них откровенно улыбаются, и это… твою же мать.

Мне так страшно было только тогда, когда за мной собака через гаражи гналась.

Тело застыло, но глаза всё ещё смотрят на них. Такого расклада я не ожидала. Чёрт, я даже не подумала, что так может быть.

– Здрасти… – глупо лепечет Света и заступает за мою спину.

Сука… ещё лучше.

Макс сжимает мои пальцы, а мне хочется выдернуть руку и развернувшись бежать к грёбаной лестнице! Как можно, блин, скорее!

– М-м-м, – тянет один из них, оценивающе скользя по нам взглядом, – всё-таки привёл нам компанию. А мы уже и не надеялись. Долго, Макс.

Сглатываю. Они выглядят странно. Не в общем плане, тут-то нет… Просто где-то там, внутри меня, вот такой типаж, или даже не типаж – атмосфера… да, именно атмосфера, подозрительно напоминает фильмы про бандюков.

Один – широкоплечий, крепкий, лет за тридцать, волосы затянуты в хвост, обросший, не сильно, но явно не особо следит за этим. Второй – жилистый, с тату на предплечье, в майке, короткие, светлые волосы. Третий – сопляк, выглядит как школьник, да он и сидит в какой-то уепанской кепке с дебильным принтом супергероя.

Внутри взрываются петарды ярости, и страх начинает покусывать… Второго явно больше. Непроизвольно делаю шаг назад.

Манала я такую петрушку.

Макс за долю секунды меняется в лице. Было «блядь» – стало: «Ну, какая встреча!». Улыбка, шаг вперёд – и меня за собой тянет. Хочу упереться и не дать, но хватка бульдожья – хрен вывернешь.

– Ого! Какая неожиданность. Девчонки, это Слава, – быстро выдаёт, поворачиваясь к нам. – Братан хозяина дома. – Снова поворачивается ко мне: – Чё не предупредил? Охренеть встреча! Сто лет не виделись.

Чего, блин? Это ты так топорно сыграл в удивление? Что за чухня?!

– Мы, наверное, пойдём… – тихо вставляет Настя и тут же самый здоровый переводит на неё глаза.

Настя затыкается. Да что там Настя – у нас и Карина язык в задницу затолкала. Настолько сейчас ситуация SOS.

– Да ладно, – неожиданно высказывается сопляк. – Мы уже тут. Вы тоже. Давайте знакомиться? Проходите, не стесняйтесь.

Какого нахрен?

Снова смотрю на Макса, краем глаза цепляя шокировано округлённые взгляды девчонок.

Они нас что, специально затащили?

Макс перехватывает инициативу:

– Да! Круто! – и начинает перечислять по кругу. – Это Яна, – сжимает мою талию чуть сильнее, – Настя, Карина, Света.

Мужики, смотря на нас и даже улыбаются… но у меня сжимает горло. Это откровенная подстава. Самая, вашу маковку, настоящая подстава!

Макс отступает назад, намертво прижимая к своему боку. Это охренеть как собственнически, но ситуация такова, что меня это даже радует.

Их трое, и они не по плану, сейчас всё не по плану! У меня даже голова просветлела.

Слава смотрит прямыми взглядом, медленно скользит с одной на другую, словно, блять выбирает. Меня проскальзывает быстро, а вот на Насте тормозит.

– Проходите уже, – подключается худой с татухой. – Чё у двери встали? Давайте, давайте. У нас не ресторан, кончено, но наливочку маман моя делает отменную.

Макс тянет за собой к столу, приходится поздороваться и пойти. В животе скручивает, но мы уже тут и… и хрен пойми, чем всё закончится. Светка усаживается рядом, держась за край стола. Её мотает, но она всё больше и больше трезвеет. Да что там… мы все трезвеем! Настя не успевает сесть, как сразу тянется к рюмке – чёртова истеричка. Едва ли не цокаю вслух. Карина аккуратно присаживается рядом с Костей. Перед ней, как по волшебству, возникает рюмка, от которой подружка откажется – уверена в этом. Я сама пить не буду. Пусть ему там хоть сто мамок делают.

– Ну чё, девочки, – Слава берёт бутылку и без вопросов разливает. – За хороший вечер?

Смотрю на розовую жидкость.

Пиздец… тут окна занавешены, несколько лампочек на потолке болтается, а на столе фанера. Куда я припёрлась? И если этот вечер и был хорошим, то сейчас он по пизде скачет, твою мать.

– А-а-а, дамы, тысячу извинений! Как это мы так… – громко, как-то по-позёрски выкрикивает тот с татухой и, подорвавшись со стула, идёт вглубь комнаты. Переглядываемся с Кариной. Сняться с места и свалить в закат, кажется самой лучшей идеей, и плевать на то, что у меня осенние сапоги.

Не проходит и десяти секунд, как парень притаскивает целый ящик с шампанским.

– Ну-у-у, а такое-то будете? За знакомство, понемногу?

– Такое – да. – осторожно соглашается Карина.

Чёрт…

Спустя минуту я делаю первый осторожный глоток. Оно какое-то иностранное, я такое не пила. Настя пытается выяснить, откуда у них столько шампуня, но молодой и прыткий пытается отшутиться, но Слава обрубает спокойным:

– На заводе знакомый есть. Закупаю по дешёвке. Это с нового года осталось.

Кошу глаза на ящик. Они все закрыты. То есть заводская упаковка – один к одному шов идёт. Должно быть безопасно… Отпиваю ещё один глоточек, а спустя вторую бутылку и вовсе забываю про опасения. В груди становится тепло, а в голове – легко и весело. После шампуня на утро буду всё проклинать, но сейчас фиолетово.

– Так, барышни, – Слава щёлкает пробкой, та улетает в недоделанный потолок, глухо ударяясь о бетон. – Ну, расскажите, кто где учится?

– Спасибо, мы уже работаем. – вставляет Света.

Смеюсь, утыкаясь носом в плечо Макса.

Блять… ну, какая же дура.


***

(некоторое время спустя)


Народ держит позитивную волну. Мы тут сколько уже? Час или больше… не знаю. Но за это время ничего прям такого не происходит. Никто не лезет, не орёт, не ведёт себя по-скотски. Обычные мужики, обычные разговоры. Они между делом рассказывают, как им тут скучно и ремонт долго тянется… то одни опрокинули, то другие тянут. И оно, в общем, складывается: голые стены, провода торчат, временный стол из фанеры, стулья все разные, как попало накидано по углам. Прям чувствуется: бабла вбухано много, но до конца не довели. Это не «брошенка», а нормальный такой недострой. Завис объект…

Малолетка Федя и Гена с татухами, вполне вписываются. Если приглядеться – руки у обоих в мелких царапинах, ссадинах, каких-то кровоподтёках. Выделяется только Слава, но оно и понятно, его братик такую махину строит.

В какой-то момент нам обещают сводить показать басик, но дальше, чем до туалета, не доходим – шампанское, оно такое… Бесконечные тосты, звон рюмок, шутки, музыку даже притащили откуда-то. Веселее становится… и в разы спокойнее. Рядом Максик, а он так и не убрал рук: то за ладонь подержит, то за талию. И это, блин, приятно. Неприятно только то, что Светку развозит окончательно. Бесит – если точнее.

Делаю ещё глоток. Шампанское идёт как лимонад. Никакого жжения, только приятные пузырьки и привкус… ягодный, чуть-чуть ванильный.

– Ну чё, за ремонт? – Настя тянется к бутылке, Слава смеётся, отбирает у неё.

– За то, что вы доехали, – наливает ей по самый максимум. – Бесстрашные девчонки.

Настя тянет подбородок вверх и выдаёт:

– Мы смелые. Привыкайте.

– Обожаю смелых женщин.

Ёкорный бабай… вот это, конечно, оно самое.

От его тона даже у меня прокатило по спине, Настя та и вовсе прячет глаза на дне стакана. М-да… смелая девка – ржу не могу.

Кто-то делает музыку громче, начинаю автоматически пританцовывать на месте и нисколько не удивляюсь, когда Настя подскакивает и хватает Каринку, со словами:

– Я не могу просто сидеть! Пошли!

Девчонки, смеясь выскакивают в центр – диванов нет, только сложенные мешки со смесью у стены и пара стульев, так что, пространства много – танцуй, не хочу. Костя подтягивается следом, встаёт рядом прижимаясь к Карине. Отворачиваюсь. Понятно, там своя темка. Смотрю на Светку, а она, как назло, в этот самый момент пытается подвинуться и дёргает весь стол. Звенит посуда. Ошпариваю идиотку взглядом – а ей фиолетово.

– Макс, проводи.

Максик стреляет глазами в Славу, но не спорит, просто встаёт и подхватив Светку под локоть, уводит. Даже не дёргаюсь помочь. На хрен это всё.

Гена кидает вслед:

– Там на втором кровать новую привезли – закинь туда, можешь мой плед дать, я его в пакете оставил. Дай Макс, дай, не жадничай.

Максим не отвечает, встречается с Геной взглядом и отворачивается.

Тёрки у них, что-ли…

– Вы тут спите? – спрашиваю, перетягивая внимание Гены на себя.

– Приходится, – разводит руками. – Ещё? – кивает на бутылку, и я соглашаюсь, подставляя бокал.

Тут буквально один нормальный бокал – и тот достался мне. Девчонкам выдали одноразовые стаканчики. Впрочем, за меня подсуетился Макс, остальные уже плыли как могли. Лично мне не принципиально, из чего пить, но то, как он выделяет меня и пытается ухаживать даже в такой мелочи, – приятненько. Может и не зря согласилась с незнакомцем попереться куда-то на ночь глядя. Раньше такого не случалось, но… нужно быть чуть-чуть смелее, чтобы в этой жизни получилось. У меня получится.

Шампанское продолжает литься. Слава вытаскивает новую бутылку из ящика, Настя орёт от радости, Карина смеётся громче, Костя не отходит от неё ни на шаг. Татухастый подпевает музыке, стучит кулаком по столу, а Слава в какой-то момент выдвигается к Насте. Целеустремлённо так…

Голова приятно кружится, мысли лёгкие, я смеюсь чаще, чем обычно, говорю громче, что-то выкрикиваю. Внутри какая-то сладкая свобода. Охеренная свобода. Не выдерживаю и, встав на ноги, кружусь вокруг себя, спотыкаюсь, смеюсь, но не падаю – кто-то ловит.

М-м-м жарко… и приятно… там, в груди не раскатами начинает, а волнами набегать. Дыхание на шее… тоже приятное… очень тёплое. Смеюсь. Щекотно.

Тело ощущается как одна сплошная яркая вспышка. Мне мешает платье – в нём жарко… М-м-м… как же мне жарко.

– Чё ты тут одна стоишь? – горячее дыхание касается уха. – Смотри-ка, как тебя…

– Нормально… – отмахиваюсь. – Просто… жарко. Почему у вас так… так жарко?

Усмешка.

– Вижу… ты вся горишь.

Прохладная ладонь ложится на живот, а в следующую секунду ко мне со спины прижимается мужское тело. И это… сука, как же приятно это. Ноги подгибаются, но я не падаю, нет…

– Осторожно, принцесса, – шепот. – Тут у нас твёрдый… пол, больно будет падать. Давай я тебе помогу, да? Поддержу тебя.

Мир плывёт, а хватка становится каменной. И не только хватка. Прижался плотно – на самый максимум. Подол поехал вверх, пальцы коснулись резинки чулка, а я… а хрен его знает, выдох это был или стон. По коже – ток, раскатами, всё больше и больше. По кругу. Без остановки, без предупреждения.

Прошивает жаром, до самых кончиков волос несётся огонь, лава бесконечная! Касания становятся наглыми, развязными… Это грубо, даже слишком, но от всего того, что он делает по позвоночнику столп искр. У меня нет протестов и нет желания остановить. Я хочу унять этот пожар, я хочу ещё но, всё-таки…

– Э… – выдыхаю.

– М-м-м? Всё, окончательно принесло?

Глаза закрылись сами… и меня действительно понесло. Пальцы сжали грудь, а там начало медленно подкипать.

Сжала ноги, из последних сил борясь с накатами.

– Вся дрожишь, – усмешка. – Такая горячая девочка, ты зашла, а у меня уже колом на тебя. Давно так не заводилась, да?

Он убирает налипшие на шею волосы. Оставляет влажный поцелуй на коже, а меня…

– Расслабься, – всё тот же обволакивающий шёпот. – Тебе же кайфово… Расслабься, давай…

Кожа вспыхивает. Да что там кожа, у меня всё вспыхивает.

– Такая мягкая… Прямо таешь в руках. Чувствуешь, да?

Я пытаюсь собрать остатки сознания в одну кучку, и сама не понимаю, как выдаю:

– Я… с Максом пришла.

Фыркает в шею.

– Макс… – лёгкий укус мочки уха. – Макс своих не бросит. Макса на всех хватит – не переживай так. Ты на себя посмотри, – шепчет в шею, – тебе сейчас не до него.

Да мне не до него… мне просто…

Да что же так колотит.

Рука снова идёт вверх по бедру; подол платья поднимается ещё, чулок натягивается под пальцами, а его ладонь ползёт по голой коже. У меня пульсирует всё нутро. Вот сейчас. Буквально…

– Подожди…

Он, конечно, не слышит «подожди».

– Тихо, тихо, – шепчет, прижимая к себе ещё плотнее. – Щас всё нормально будет. Ну, что ты так испугалась, сладкая.

И вдруг – щёлк.

Воздух меняется. Сверху донизу.

– Охуел? – голос разрезает пространство.

Дёргаюсь.

Макс.

Откуда‑то сбоку… но ощущениям – в ухо.

Чужие руки исчезают. Просто – были и нет. Тело проваливается вперёд. Лечу на стол, в последний момент успевая выставить руки вперёд, чтобы не снести всё к чёртовой матери. Звенят стаканы что-то падает, шампанское заливает пальцы.

Оборачиваюсь.

Макс. В метре. Тот, кто только что меня мял, отступает, поднимает руки. У меня… блять, размывается всё, но даже сквозь это марево, я слышу:

– Да чё ты, Макс… Мы потанцевали чуток… чё бесишься?

Макс делает шаг и притягивает к себе грёбаного сопляка.

– Я тебе чётко сказал: её – нет.

– Такого уговора не было, – влезает чей-то голос.

И ещё, и ещё один. И кажется, там больше, чем было… Их… сколько их? Двое? Трое? Или это у меня троит?

– Нахуй иди – рявкает Макс, не оборачиваясь.

Голоса налипают с разных сторон. Слава? Ещё кто‑то? Ещё. В ушах каша. И руки на мне… и голова… ватная голова. Отмахиваюсь. Не хочу, чтобы трогали, я…

Тело горит. Не просто жарко – внутри костёр развели. Каждое резкое слово, каждый рывок, каждый агрессивны выпад отзывается ниже живота болезненным спазмом.

Голова кругами ходит, предметы двоятся. Всё по кругу, по спирали. Слышу урывки, какие-то клочки:

– «ты чё, дебил, мы же договаривались…»

– «да ебать, успокойся, поиграли и хватит, чё ты…»

– «я ж не знал, что ты эту тёлку себе забил, окей, окей…»

– «не позорься при бабах, блядь, сядь, нахуй, и не ной!»

Слова сливаются в один гул… Много, очень много разных слов… чужих, незнакомых, грубых.

– Мне… – выдавливаю, голос странный, хриплый, как чужой. – Мне надо… в туалет.

В ответ ничего, пытаюсь выдавить ещё раз, но вылетает полупридушенное:

– Я… выйду я… Карин. Я…

Губы шевелятся, но язык спотыкается, сама себя практически не слышу.

Макс дёргается в мою сторону, но кажется его кто-то хватает за плечо, а следом, очень рядом, что-то гремит.

Подбородок падает, пытаюсь поднять, только он совсем не слушается. Голова тяжелеет и тяжелеет с каждой секундой.

Тело горит, перед глазами кружится, ноги ватные. Голоса, крик, стены, музыка, моё сбивчивое дыхание. Всё превращается в одно густое месиво.

Отталкиваюсь от стола, делаю шаг к выходу, к широкому, серому проёму. Мир качается как подвесной мост.

Шаг, ещё один. Колени подгибаются.

Холл за проёмом огромный, серый, лестница наверх двоится, перила плавают. Лампочка под потолком даёт жёлтое пятно на полу, и оно тоже плывёт. Твою мать, почему так плохо…

Одной рукой хватаюсь за стену, ногти скребут по штукатурке.

– Эй, куда? – оклик сзади.

Куда я… куда-то.

Чёрт.

Выталкиваю из себя первое, что приходит:

– Писать хочу…

Где‑то там… впереди или сзади – грохот, звон стекла, мат, ещё что-то и чьё-то приказное:

– Дим, сюда иди!

– Блядь… Тут стой.

«Стой».

Я не могу стоять. Совсем.

Я – нет. Ноги – нет. Всё – нет!

Мне жарко. Очень-очень жарко, слышите?

Грудную клетку сдавливает тесками. Если я сейчас не пойду… не уйду… не выберусь… я просто тут сдохну. Мне надо охладиться. Срочно. Прямо сейчас! Немедленно.

Мои шаги или не мои, стук каблуков или не каблуков…

Тук‑тук‑тук

И эхо, и чьи‑то голоса, и вдох‑выдох, вдох‑выдох. Темнота. Запах… масла, пыли и чего-то тяжёлого – очень густого…

Ступени. Почему такие скользкие. И тяжелые… почему?

А потом я упираюсь во что-то холодное. И это почти счастье – невероятное счастье. Прижимаюсь щекой, открываю глаза шире видя сквозь стекло улицу. Снег лежит.

Холодный снежо-о-ок.

Скольжу взглядом влево и медленно вправо.

Я люблю снег, он белый и красивый, и снежки большие получаются… мы с мамой играем в снежки.

Приглядываюсь и губы сами расползаются в улыбке.

Мама… там мама стоит.

– Мамочка моя.

Тянусь к ручке. Их, кажется, три. Или две, и ещё одна между ними. Надо быстрее, она уйдёт. А я не хочу без неё… не хочу.

Пальцы промахиваются, соскальзывают по холодному металлу. Помогаю второй рукой, колени подгибаются в тот момент, когда я наконец-то открываю дверь. Падаю. Больно. До слёз больно и обидно. Тянусь вперёд, пальцы утопают в снегу.

Хорошо…

По телу судорога.

Хорошо, но не так как надо. Поднимаюсь, упираясь в косяк. В лицо бьёт ветер, чуть-чуть остужая кожу. Улыбаюсь, вот оно… вот это самое оно.

Шаг вперёд. Ещё один, и ещё, и ещё… и ещё…

Мир рвётся на куски – тёмное, белое, серое, холодное, горячее.

– Мам, мам, подожди…

Я домой, к тебе. Слышишь, мам?

## Глава 3


Вата. Ноги, воздух, пространство вокруг. Ступни сами переставляются, с запозданием реагируя на команду, проваливаются, скользят, вязнут в чём-то мягком…

Хрустит: внутри, снаружи, везде.

Мне надо дальше.

Надо, блядь, идти.

В голове перезвон, тремор какой-то гул нарастающий.

Трясёт. Но и дрожь какая‑то замедленная, вялотекущая. Плечи подрагивают, руки мелко вибрируют, пальцы не слушаются, а память рвётся кусками: вспышки света, музыка, чужие лица. Всё близко, очень и очень близко… по всей коже… везде. А ещё, я слышу маму. Её добрый, ласковый голос.

Зайчику шубку… надо шубку зайчику. Маленькому зайчику шу-убку.

И именно в этот момент впереди, в чёрной каше, вспыхивает тёплое пятно.

Свет.

Зрачки расширяются, глаза щиплет, но реакция всё ещё откровенный тормоз. Должно быть больно, но это ощущение оттягивается на несколько мгновений или минут…

Щурюсь, пытаясь разобрать и наконец понимаю – окна. Останавливаюсь, чувствуя порывы ветра нещадно подкидывающий мои волосы. Впереди тёмная ступенчатая коробка и она расползается по углам… корёжится. Это дом, я уверена, но он… странный?

Медленно моргаю. Веки весят по килограмму – не меньше. Зажмуриваюсь до боли, вдавливая ладони в лицо. Пальцы ледяные, но это не сразу доходит, сначала я чувствую давление, а уже после – обжигающий холод костяшек. Считаю до трёх. Цифры вязнут. Сука!

Насильно открываю глаза. Дом становится другим – превращается в огромный серый куб.

Да чё за нахрен!

Плывёт. Всё до чего дотягивается взгляд – плывёт! Дорожка под ногами медленно уходит вниз, следом резко вверх, влево, вправо, куда-то по диагонали. Организм реагирует с опозданием: головокружение накрывает чуть позже, чем «поехала» земля. В горле спазм, желудок сводит судорогой, но рвоты нет, только спазмы.

Пиздец…

Зажимаю виски пальцами. В груди то взрывается, то испуганно затихает. Двигаюсь вперёд, сжимая зубы. Мотает в разные стороны. Вжимаю пальцы в кожу, под ними пульс как взрывы.

Шаг, ещё шаг… косит влево. Плечо вдавливает в сетку или… прутья, или стекло. Я не понимаю во что…

Холодно. Мурашки бегут вверх по ногам, сужая в круговорот восприятий только до этого ощущения. Цепляюсь за это чувство – держусь как за верёвку. И в тот момент, когда кажется – поймала, руки проваливаются вперёд. Резкий вдох и… всю меня несёт следом.

Не успеваю испугаться. Тело… чтоб его, каким-то чудом удерживается в балансе, не даёт упасть на вычищенную до блеска дорожку.

Дыхание сбивается, а следом и вовсе исчезает. Глаза медленно скользят по двору: белое месиво снега, чёрные пятна, камни, какие‑то круглые кусты, присыпанные инеем. Дорожка… много дорожек.

Сглатываю вязкую слюну, собираю разъезжающиеся в разные стороны каблуки воедино.

Лай собак. Не тут – далеко, но меня передёргивает от звука. Шаги даются с трудом – трясёт всё сильнее и сильнее. Зубы стучат друг об друга. Двигаюсь на тёплый свет и… и всё-таки поднимаюсь по ступеням вверх, пальцами ощущая металл перил. Дверь. Большая, тяжёлая, она сливается с такой же тёмной и гладкой стеной. Я понимаю, что это дверь только потому, что есть вертикальная линия и ручка, на которую случайно напарываюсь ладонью. Прижимаюсь лбом к поверхности – холодная и действительно гладкая, но откуда‑то изнутри жаром пышет. У меня изнутри или из дома – не понимаю.

Ручка поддаётся без усилия. Щёлк и открылась. Холод ползёт не просто по коже. Он уже внутрь продирается, сжимая все внутренности. Без раздумий делаю шаг вперёд.

Вдох. Удар сердца. И тишина… Тяну воздух с усилием, с раздирающей болью.

Пахнет чем‑то острым, древесным, сухим… чужим. За спиной тихо закрывается дверь. Не удержавшись, приваливаюсь к ней спиной. Тело волной, какой-то бесконечной дробью. Больно.

Почему же так больно?!

Перед глазами широкий коридор, но вижу обрывками, какими-то пятнами: тёмные стены, блеск стекла, что-то серое.

Вашу мать…

Сползаю вниз, опускаясь на пол. Пытаюсь сфокусироваться на конкретных деталях, чтобы не утонуть в тумане, но хрен там был. Вспышками: чёрные линии, тёплый свет, отблеск чего-то холодного.

Опускаю голову вниз… тяжёлая, буквально пуд весит.

В какой-то момент проваливаюсь, плотно прижавшись к двери, но как только сознание снова возвращается, откидываю голову назад и смотрю вперёд. В этот раз вижу более ровно: бетонные плиты, идеальные углы, дорогую мебель. Это точно не недострой… совершенно точно не он. Там как из одного место всё было, а тут очень даже. Сравнение режет роговицу. И тошно, до боли! До рези в желудке!

Перед глазами мельтешит: дорога, сугробы, лес, руки, свет фар, музыка, смех Насти… чей‑то шёпот у уха, стакан в руке, вкус шампанского… а дальше – провал.

Несколько коротких вдохов через силу. Ладони дрожат. В горле сухо-сухо. Прижимаюсь затылком к двери плотнее, чувствую каждую неровность на её поверхности. Свет в окнах был обманкой… он не тёплый, он просто тусклый, он…

Стряхиваю мысли, рывком поднимаясь на ноги. Дыхание сбитое, какое-то шквалистое. Прикладываю ладонь к груди – сердце фигачит по самые не могу. Это точно ненормально. Вжимаюсь спиной в дверь, чтобы не упасть, потому что тело как было ватным, так и остаётся.

Да какого хрена я тут делаю?

И вместе с этой мыслью, пространство вокруг разворачивается на полную катушку. Всматриваюсь повторно, стягивая с себя морок. Как могу стягиваю его!

Слева сплошная стеклянная стена. За ней – гостиная, как аквариум с тёплым светом внутри: широкие диваны, подушки, низкий стол, высокий белый торшер с огромным абажуром. На стене – ровный ряд картин или фотографий; из‑за расстояния и света они сливаются в прямоугольные пятна и мне становится сложно определить. Жёлтый свет разливается по полу вытекая сюда, но до меня не доходит… я в тени, практически в черноте.

Потолок над всем этим тянется далеко вперёд. Я вижу ряд крошечных точечных светильников, от взгляда на которые, начинает рябить. Они светят одинаково, но тускло – не на всю мощность…

У нас дома никогда так не было… даже близко не проходило.

Мир плавает, свет расползается ореолами, углы уплывут… снова, блять! Моргаю – кресла, лестница, стекло, огоньки… Грёбаная каша!

Тело согревается. Уже не так сильно трясёт. Я не понимаю сколько прошло времени в обнимку с дверью, но сдвинуться не получается. Нужно уйти… развернуться и уйти, только вот…

Снег, дорога, посёлок…

Где я?! Чёрт! Где?!

Приходится смириться с собственным состоянием, но как только думаю об этом – картинка меняется.

Свет дрожит. Спустя один удар сердца вижу тень, вот там – в самом начале дома или коридора… не понимаю, чего именно.

А после… тень сдвинулась, и я поняла – мужчина.

Что-то очень глубоко отозвалось не испугом, а предвкушением – жалящим, совершенно нереальным… неподходящим к ситуации ни с какой стороны. Но меня накрывало, с каждым вздохом всё больше и больше.

Он стоит на границе света и тени. На нём что‑то тёмное: чёрное или тёмно‑серое… рубашка, свитер… пиджак. Лицо так же частично в тени, я вижу линию подбородка, тёмные волосы, угадываю спортивную фигуру. Незнакомец стоит… нет, не просто… он разговаривает по телефону.

Смотрю на силуэт и точно понимаю, что его не было. Я смотрела – и его не было!

Да что такое…

Сердце подскакивает к горлу и тут же замирает. Мужчина поворачивается в мою сторону, а может, мне только кажется. Лицо по‑прежнему наполовину прячется в тени, но я чувствую на себе взгляд – слишком явственное, физическое ощущение, словно он провёл по моей коже пальцами.

Я бы хотела, чтобы провёл, чтобы ниже… и ниже, и…

И в этот момент меня ломает.

Не страхом – хотя я бы предпочла испугаться. Нет. Изнутри, снизу, как удар, поднимается что‑то другое: острое, дикое, болезненное.

Ноги становятся вялыми и тяжёлыми одновременно, пальцы сжимаются. В животе сводит сладкой, почти нестерпимой судорогой, кровь отзывается жаром. Судорожно глотаю воздух.

Мысли круговоротом: грязные, яркие… горячие. Мутная волна поднимается вместе с горечью, но это не тормозит… о, нет! Всё что чувствую – подливает масла: сердце чаще, дыхание на излом, пульс галопом.

Он всё так же стоит в тени. Не вижу характерных черт, только силуэт: широкие плечи, тёмная одежда, чуть наклонённая голова. И от этого становится только хуже. Если бы он сказал что-то… или двинулся хотя бы на миллиметр… может быть это «что-то» что-то бы и поменяло… может, но совсем не факт. Тело приходит в движение. Тёмное пятно в красивой гостиной отражается во мне мириадой вспышек. Горячих, снедающих, безумных вспышек!

Сдаюсь. Иду к нему.

От любого движения – обжигающий ток. Ощущения усиливаются, проламывают стыд, сюрреализм и что-то ещё…

Я иду, а он смотрит. Два, три, пять ударов сердца и незнакомец делает крошечное движение – меняет положение руки, но мне достаточно, чтобы волна накрыла сильнее.

Сжимаю губы, чтобы не застонать. Это не желание… нет, для желания слишком просто! Меня в крошку! В котёл, на самое днище швыряет! В стратосферу без предупреждения!

Он замолкает на полуслове и медленно убирает телефон в карман. Плавное движение и пальцы скользят по ткани брюк, в тот самый момент, когда он полностью разворачивается ко мне.

Глаза. Карие. Тёмные, тяжёлые, густые, как расплавленный шоколад, но холодные -каменные. Взгляд не изучающий, не мягкий – прицельный. Сквозной. Меня пробивает его взглядом до самого основания, но вопреки всему, не отталкивает, а наоборот: тело сводит судорогой.

Он делает едва заметный шаг вперёд… или мне кажется. Свет сильнее задевает лицо, я вижу больше: подбородок, чёткая линия скул. Тень ложится под скулой, подчёркивая жёсткость. Губы незнакомца дрогнули, но взгляд ни на секунду не смягчился.

Я не слышу, как бьётся сердце. Этого не нужно. Оно словно бьётся во мне. Горячие вспышки: живот, грудь, ладони. От любых его микродвижений накатывающими волнами по всему моему нутру.

Всё вокруг умирает: коридор, стены, свет, тень, прошлое, будущее – нахуй. Меня нет, мира нет. Есть только его взгляд: тяжёлый, цепкий, давящий. Сердце рвётся из груди то пропуская удары, то наращивая темп.

Хочу к нему… Сейчас!

Никакого решения, никакого «надо/не надо». Куда-то испаряется страх – он вспыхивает, пытается задержаться, но гаснет, не выдерживая напора другой волны: острой, животной, далеко нескромной. Хочу подойти и вжаться полностью. Без остатка вжаться!

Тело не слушается, но и не сопротивляется – упрямо иду дальше. Он не шевелится, не идёт навстречу, не отступает… он ждёт?

– Ты откуда, чудное создание?

От звука его голоса внутри сдирает тормоза. Колени мягко подкашиваются. Я не могу ответить. Слова – это слишком мало, практически несущественно сейчас.

Вместо того, чтобы замедлиться, чтобы перестать вести себя вот так, я иду всё быстрее и быстрее.

Ещё шаг. Ещё.

Жар концентрируется в животе. Там не просто тепло – там до боли приятно от самого факта его нахождения рядом.

Меня тянет вперёд, как магнитом.

Гори всё в синем пламени!

Прилипаю к нему. Без подготовки, без попытки остановиться. Просто вваливаюсь в его пространство. Врезаюсь грудью в грудь. И в ту же самую секунду тыкаюсь носом шею жадно вдыхая запах его кожи, тяжёлого парфюма, чего-то тёмного… Ведёт.

Это ненормально.

Так не должно быть!

Так не реагируют на незнакомого мужика. Но мне так это нужно… и я не могу остановиться.

Он резко, как-то очень грубо, отрывает от себя. Пальцы сжимают мои плечи. Мгновение – и между нами полметра расстояния. По коже бежит ледяной холод. Он лишил меня воздуха! Буквально перекрыл его.

Карие глаза быстро бегут по лицу: губы, шея, подбородок и снова – прямо в глаза. Задыхаюсь. Задыхаюсь исключая намёк на неловкость. У меня нет возможности его касаться, а мне… мне безумно надо.

– Ты кто такая? – низко, с нажимом. – Тим постарался?

Насрать кто такой Тим…

Какой у него голос…

Его пальцы на моей коже, его внимание – целиком на мне, но этого всё ещё очень мало. Катастрофически мало!

Мне нужно… назад.

Дёргаюсь, пробую шагнуть вперёд – но он держит слишком крепко.

Прищуривает, голос становится резче, гораздо жёстче, чем был до этого:

– Невменяемую прислали, ёбнулись там?

Слова должны оскорбить, отрезвить, обидеть – но они тонут. Я едва их регистрирую.

Губы сохнут, а голову и вовсе разносит в разные стороны. Ощущений очень… очень-очень много, но главное всё равно выходит на передний план. Затмевая даже необходимость дышать.

Смотрю на него снизу вверх, пока его пальцы оставляют пульсирующую боль в подбородке. Опускает. Но свобода – это, сука, как кислород, нет это лучше, чем кислород! И моё тело, не дожидаясь разрешения, само принимает решение.

Я снова оказываюсь максимально близко. Никаких дистанций, полумер и расстояний!

Нахер всё это дерьмо.

Обхватываю руками, как могу, вцепляюсь в ткань. Пытаюсь буквально влезть в него. В груди тесно, в животе раскурочивает всё.

Зарываюсь лицом в его шею. На этот раз без колебаний – сразу к коже. Вдыхаю, пропуская первый стон и теряя все берега, провожу языком по шее… упиваясь этим.

Охеренно…

Щетина колет губы, но я не отстраняюсь – наоборот, тянусь ближе, глубже. Ещё. К ключице, к чему успею.

На вкус во стократ лучше.

Внутри рвёт. Разносит в щепки! Сладко, мерзко, до стона.

Прижимаюсь животом, дурея от контакта. Дрожащие пальцы шарят по груди, вверх снова вниз, а там я пытаюсь поднять край, чтобы…

Он реагирует быстрее. Мужские пальцы обхватывают запястья, тормозя безумие. Руки тянут вниз, отрывая их от себя. Стальная… жесткая хватка: он не будет церемониться. В движениях ни грамма ласки. Он удерживает, контролирует, пытается привести меня в чувства, но мне на хрен этого не надо!

Меня подстёгивает… он не отталкивает. Грудь так же плотно прижата к его груди и… я со стопроцентной вероятностью чувствую, насколько он твёрдый и горячий. Через ткань чувствую!

Грёбаная одежда… как же её много.

Трусь бёдрами, а он матерится сквозь зубы:

– Да что за… блядь…

Не слышу целиком, не собираю слова в фразы. Это шум на фоне. Ничего не значащий для меня шум. Хочу прижаться ещё теснее, попытаться укусить, лизнуть…

Я пытаюсь. Игнорируя его хватку на запястьях и, дёргаюсь ближе. Где-то внутри остатки сознания в ужасе смотрят на меня со стороны: «Ты что творишь, блядь?! Остановись! Это незнакомый мужик! Чужой дом! Совсем?!». Но голосок слишком тихий… слишком глухой.

Но любые попытки мыслить здрава подтоплены под густым, липким жаром, который течёт по венам. Всё бессильно против тупой, физической, сверлящей нужды. Плевать, кто он. Плевать, что он думает. Плевать, опасен ли он.

Он – единственное, что сейчас существует.

Его запах, его кожа, его тяжёлое дыхание. Пальцы намертво держат запястья, но я не на секунду не сомневаюсь – он уже сдался. Как бы грубо ни держал – сдался. И бесится от того, что сдался.

Я чувствую, как у него под кожей дёргаются мышцы, как он несколько раз пытается отдёрнуть меня, удержать, прижать мои запястья к себе… но нет, не выходит. Он матерится, кажется, угрожает – но я каждый раз тянусь, наплевав на «сопротивление».

И в какой-то момент, что‑то щёлкает. Он так же держит, так же сильно, но меняется смысл хватки. Всё меняется.

Следующее, что я понимаю, – вышвыривает за круг.

Тело перестаёт принадлежать мне. Бёдра сами собой ищут его, трутся, губы скользят по шее, мои пальцы зарываются в жёсткие волосы, цепляются до боли.

Платье слетает слишком быстро, чтобы я обратила на это внимание. Холодок касается голой кожи всего на мгновение, а дальше шлепок по бедру – не больно, нет… властно, ставя точку. Шелест ткани, тяжёлый вдох-выдох, кружево ползёт по ногам, он грубо сдёргивает его, не заботясь… не думая: больно мне или нет.

Он грубый. Ни намёка на осторожные прикосновения. Ладонь падает на бедро, сжимает так, что кожа горит, другой рукой он хватает за спину, за рёбра, за затылок – не разбирая, где можно, где нельзя. Его пальцам похуй, что под ними. А под моей кожей безостановочно зудит, болит и корёжит. Выгибаюсь, дёргаюсь, сама подставляюсь, трусь о него, как ебанутая. Соски, шея, внутренняя часть бедра – всё это отзывается искрами.

Мне мало, хочу чтобы больнее, чтобы ещё сильнее, чтобы до синевы!

Шуршание фольги, короткий рывок и схождение всех планет разом.

М-м-м…

Я кричу, когда он входит. Кричу, потому что это не его начало – моя точка. Я… задыхаюсь, чувствуя жар, бушующие волны и разрывные тянущие меня на самое дно.

Он не просто двигается – он вбивается. Жёстко, с силой, без скидки на то, как мне. Фиксирует тело так, что остаётся только скрести ногтями и стонать, захлёбываясь в приступах.

– Тише, блядь, – шипит в ухо, когда я срываюсь на крик. – Не ори так.

Всё смешивается в один нарастающий ком. Он бьётся внутри меня и образуется снова, снова и снова, и ещё, и…Внутри – горячо, мокро, опасно сладко.

Он скидывает верх как что‑то лишнее, ненужное его резко становится больше. И этого мало! Тело выгибает дугой.

Жадная. Голодная. Навязчивая до безумия. Никакой ванили, никакого «ой, неловко». Я готова разорваться, если он отодвинется. Выпрашиваю каждое касание: подаюсь навстречу, тянусь, трусь, раскрываюсь, даже не понимая, насколько это… много. Насколько я сейчас неприличная, липкая, блядская.

Да по херу… так, блять, по херу.

Разворачивает к себе спиной. На секунду теряюсь, а после грудью падаю на что-то мягкое. Он просто швырнул меня туда, куда ему удобно. Слышу своё дыхание – рваное, сбитое. Грудь трёт о мягкую обивку, соски реагируют болью. Бёдра сами подаются назад – к теплу, к нему.

– Не дёргайся, – хрипло, с нажимом. – Я сказал: не дёргайся. Или дёргайся, чёрт с тобой – только не ной потом.

И тогда он по-настоящему начинает трахать. Безумно, дико, жёстко. Без скидок. Без «ты в порядке?» и «тебе не больно?».

Мне не надо нежностей! Я хочу зверя, я хочу, чтобы раскатало, чтобы ещё сверху, чтобы до самого упора на грани с болью, на грани агонии.

Остро. Жарко. Грубо. Ещё! Да громкого «да», до еле слышного: «ещё чуть-чуть».

Дыхание перехватывает. Обжигающий удар по ягодице, мой стон, его хриплое дыхание. Внутри разрыв давно сжавшейся пружины.

Он жёсткий. Не нежный, не осторожный, не пытающийся понравиться.

Каждый толчок – удар.

– Ещё… – выдыхаю в обивку, стискивая пальцами ткань.

– Да, блядь…

– Тебе мало, да? – голос жёсткий, хриплый, прерывающийся. – Вот так тебе надо?

И задвигался вдвое быстрее, вдвое острее!

Я, кажется, кричала: «Да!» – и задыхалась, и снова кричала, вжимаясь лицом в обивку, глотая свой собственный стон.

Он имел меня по ощущениям долгие часы, а может быть и дни… я не знаю, правда. Просто каждая клеточка моего тела горела и при всём своём желании я не могла потушить этот огонь. Никак. Но смог он.

Он много смог. И кажется, он не оставил живого места на моём теле, но я просила ещё и получала это.

Меня никто не трахал таким варварским образом. Никто не сжимал горло так, чтобы мир сужался до узкого коридора между вдохом и выдохом, до паники, до дрожи – и чтобы эта паника превращалась в удовольствие. Никто не утыкал мое лицо в жёсткую обивку, забирая голос, воздух, возможность посмотреть в глаза, доминируя настолько сильно и настолько… правильно, что я вместо «остановись» шептала «ещё».

И даже когда он закончил, я не смогла отпустить. Вцепилась в него намертво – не дала уйти.

Это, возможно, был единственный момент, где я что-то решала. Что он в принципе позволил решить…

## Глава 4


Утро. Я понимаю это каким-то шестым чувством.

В горле сухо, настолько сильно, что сглотнуть получается не с первого раза. Дерёт. Пытаюсь оторвать голову от подушки, но она не подчиняется – тяжёлая, неподъёмная. Твою мать…

Пробую ещё и ещё, но каждое крохотное движение отдаёт хрустом и тупой болью в шее. Это всё не так страшно, страшно то, как ужасно меня морозит, буквально потряхивает изнутри. И во рту кошки нассали – клянусь.

– Да я нанимался что ли со всеми его шлюхами возиться? У меня ещё дел до жопы!

Глухой удар, а после очень осторожное:

– Да… давай я? – и более радостное: – Я хочу тебе помочь.

– На, – звон ключей разрезает воздух и раздаётся гулом в моей голове. – Только не обижай её.

– Конечно, а она красивая?

– Лёшка… просто девочка. Хорошо?

– У меня Юлька есть, – насупливается.

– Ой, блять. Ладно, хер с тобой. Я пошёл. Сделай как попросил, потом к Ромке её.

– Спасибо!

– Ага, давай.

Сглатываю, прислушиваясь к мужским голосам за дверью. За дверью в незнакомой комнате, в незнакомом, блять месте! Сука…

Дышу глубже, пытаясь встряхнуться. Голоса где-то совсем рядом. Прислушиваюсь, но от этого только сильнее шумит в ушах. Ни один голос не цепляется за память. Не он. Не те. Не понимаю, что именно пытаюсь найти, но то, что не нахожу искомое – факт.

Кое-как приподнимаюсь, с ужасом понимая, что из одежды только… ни-хе-ра! Судорожно натягиваю на себя покрывало кровати, слыша скрип в замке.

Твою мать. Твою мать! Они меня ещё и заперли?

В груди сжимается испуганно. Смотрю на дверь, не мигая, ожидая увидеть… твою нахрен мать… я сама не знаю кого. В памяти вспышками картинки: очень тёмные, почти чёрные глаза, руки на запястьях, жёлтые светильники, стекло. И мы… близко. Слишком близко, чтобы не понять, что именно происходит.

Господи… что я вчера натворила?

Подтягиваю шероховатую накидку выше к шее. Три удара сердца и на пороге появляется невысокий, щуплый парень в тёмно-синих джинсах и чёрной кофте явно не по размеру. Никаких чёрных глаз, никаких знакомых черт.

Ты ещё кто такой?

Замираю разглядываю вошедшего. Обычный… слишком обычный. Светленький и странненький. Лицо угловатое, нос чуть кривой, губы тонкие, волосы торчат в разные стороны. Сердце испуганно дёргается. Паренёк выглядит как актёр какого-нибудь ужастика про маньяков.

Он делает несколько шагов внутрь, оглядывается, проверяя, всё ли на месте, потом смотрит на меня – и застывает, приподняв брови. Он смотрит, и я смотрю на светло-голубые глаза, которые немного вытаращены. И всё-таки он странный. Не опасный, вроде бы как, просто немного… неформат. Напрягаюсь сильнее. Опасливо разглядывая дальше.

– Ух ты, какая шишка у тебя…

Чего?

Взгляд парня на секунду падает на мои ноги, которые частично видно из‑под покрывала. Прослеживаю взгляд и только сейчас замечаю: чуть выше колена, сбоку, красно‑фиолетовый синяк. Охренеть… Моментально прячу под покрывало.

Я не помню этого. Совсем.

В голове нарастающий вой. Что-то с остервенением долбит по железу прямо под черепом. Глаза режет от света. Парнишка то двоится, то снова кажется просто чудаковатым. У него лёгкая перекошенность уголка рта. Пока я затихла, незнакомец широко улыбается. Не злобно – нет, просто… как привычка? Или что это такое? Чувствую себя ещё более голой и беззащитной. Хотя, куда уж хуже-то… блять.

– Проснулась уже, да? Это хорошо, а-то уже обед. Тёмыч извёлся весь.

Бодрый, даже через край бодрый голосок паренька звучит со странной растяжкой в словах. Есть ощущение, что он проговаривает их чуть медленнее, чем думает. Как у человека, который не до конца считывает, что происходит, или не понимает, насколько всё хуёво со стороны.

В голове проносятся очередная вспышка: мужчина в темноте коридора, его руки на мне… дыхание на шее и то… как он нагнул меня над диваном и тра…

Блять.

– Тёмыч? – осипшим голосом.

И тут же спотыкаюсь о собственную мысль. Горло сжимает.

– Ага, – весело заключает парнишка. Как будто речь о ком-то, кто просто вчера нажрался, а не… – Ему люлей да…-да-али за тебя. Да-а-а, а как ты пришла к нам?

Помогите… твою мать! Помогите!

Сказать что-то откровенно страшно, не могу выдавить и слова. Но и не требуется – парень словно опомнившись, достаёт деньги и опускает их на тумбочку рядом. Делает это неловко, практически роняет их.

– Это тебе.

– Мне?

Кивает.

– Не хочешь брать? Я тогда себе возьму, можно?

И смотрит… как… как ребёнок.

Я теряюсь. В его взгляде нет ни капли понимания, что эти деньги сейчас для меня – как пощёчина, как гребучий ценник, что это оскорбление…

– Ну… если тебе нужны, то да… а я бы на них купил тележку. Большую. Знаешь большие есть, я тебе покажу, хочешь?

И тут до меня доходит, что не так… Твою дивизию!

– Да, конечно. Можно я оденусь? А потом покажешь. – как можно мягче проговариваю, стараюсь максимально аккуратно себя вести.

– Я тоже долго с тобой не могу, мне пойти надо. Я Тёму подменяю. Мне ещё ему помочь надо.

Да иди ты уже, Господи!

Но вместо этого, спрашиваю, пытаясь говорить с ним на одной волне:

– А зачем меня закрыли?

Парень хмурится, не хочет говорить, пытается придумать что-то. Думает пять, десять… пятнадцать секунд, а после широко, не совсем симметрично улыбается… Снова.

– Гриша наказал Тёму. Он тебя пропустил, а у нас такое нельзя.

– Почему?

Подносит палец к губам и оглянувшись влево-вправо, шепчет:

– Гриша большой босс. У него и пистолет есть и машина красивая, чёрная. Убить могут. Нам нельзя никого пускать.

Блядство…

– Ты красивая. – вдруг выдаёт.

Подвисаю.

У него резкая смена темы и настроения, и блять, я в ахуе. Только что – про убийства, пистолеты, наказания, а через секунду – «ты красивая».

– Спасибо, ты очень милый.

Улыбаюсь, но самой страшно до усрачки. Я понятия не имею, как себя вести с такими людьми, они меня пугают.

– Мне можно уйти? И это забрать? – киваю на деньги.

Он радостно кивает, но через секунду грустнеет.

– Может ещё останешься?

Я уссусь от страха сейчас.

– Мне к маме надо.

– Ну жалко… – говорит, растягивая слоги. – Я бы тоже к маме, но нельзя. Мне Тёме надо помочь.

Тяну губы в улыбке, вымученной на самом деле, но он не понимает. Этот парень несмотря на всё, ведёт себя куда как достойнее, чем все те мужики, что крутятся вокруг меня за последние сутки. Он странный, с психикой как у перекошенного дома, но при этом рядом с ним – честнее и безопаснее, чем все остальные.

Как итог, он, в смысле – Лёша, добродушно рассказывает, что мы не в доме, а в пристройке, что стены тут тоньше, зимой дует, зато «своя» комната у него есть. Как я тут оказалась, он не знает, а вот шмотки мои сам собирал. Этот момент с особой гордостью рассказывает. А ещё Лёша много-много говорит про Гришу и Тёма. Слова льются потоком:

какой Гриша хороший босс, если его не злить, Гриша берёт Тёму с собой, потому что Тёма умный, но есть ещё умный Тим, у Гриши «самый большой пистолет» и «тачка как в кино» … много он говорит. Лёша перескакивает с темы на тему, он то улыбается, то хмурится.

Язык не поворачивается спрашивать, кто такие эти люди. Я, блять, не хочу знать наверняка. Судя по домине, там какой-то пузатый урод… и с огромной долей вероятности, юзал он меня вполне себе радостно. Ублюдок.

Каждое уточнение – как минное поле. Хочется спросить: «А Гриша вчера здесь был? А Тёма где спал? А я что делала?» Но я сдерживаю себя… не знаю, что хуже… узнать, что он был один и кто он, либо то, что они меня тут всей сворой пользовали, пока я ныряла и выныривала. Внутри стянуто в тугой узел: один шаг в сторону и меня размотает. Любой лишний вопрос может сделать из меня «проблему», а проблемы здесь, судя по словам Лёшеньки… решают быстро.

Мне хочется скорее отсюда выбраться и всё. Просто уйти.

Господи, не знаю, как всё так получилось. У меня вчера мозг выключился! Кто-то подошёл, выдернул штекер и всё… Я помню Макса, помню девчонок, шампунь, смех, ор музыки, холод помню… А дальше – какими-то урывками, ссаными кусками! Коридор, руки, глаза эти чёрные, диван и тяжесть на мне…

Между воспоминаниями – провалы, чёрные дыры, в которые можно свалиться, если смотреть туда слишком долго.

Я в дерьме!

У меня нет трусов, телефона и ключей от дома… я не знаю, что случилось и что будет дальше. В голове крутится только: «как я сюда пришла» и «как теперь уйти без последствий». Ответа нет ни на первый, ни на второй вопрос. И не было бы, не заяви парень:

– Давай-давай, краси-и-ивая куколка, я поведу тебя Роме.

И он действительно повёл меня к этому самому Роме… Выйдя из пристройки огляделась, но видно было не так много, по сути, мы находились на огромном участке и там за домиком дом в несколько уровней, но мы идём не к нему, к воротам ведущим в лес.

Лёша тащит меня за руку, периодически оборачивается и что‑то бубнит себе под нос: что не успевает, что Гриша будет ругаться. Я выбираю самую безопасную тактику – киваю и улыбаюсь, когда он на меня смотрит, лишь бы не нервничал. Мало ли, вдруг у него перемкнёт и плакал котёночек…

Меня передают из рук в руки высокому, сутулому Роме. Мужик явно старше меня, лет на сто, блин. У него хреновый говор и вид тоже хреновый, но выбирать не приходится. У меня только одно желание – свалить отсюда как можно скорее.

Я настолько в жопе, что даже страшно.

Лёша остаётся у ворот и машет рукой на прощанье – слишком активно, по‑детски, с задором, блин… Всё это происходит на фоне того, как мы выезжаем в лес. И я не шучу: мы сворачиваем на узенькую дорогу в лесную, блять, чащу – сразу, как только ещё какой‑то мужик захлопывает за нами ворота.

Здрасти… просто, блин, здрасти!

Роман… как его там по батюшке – усмехается и выдаёт:

– Да не трясись Мальвинка, довезу тебя.

У Мальвины синие волосы – знаток, фигов.

Киваю, пытаясь выдавить из себя хоть что-то вроде благодарности, но слова лезут плохо. Всё-таки платье на голое тело, сапоги и кофта от добродушного Лёши совсем не располагают к свободе, чтоб вас…

До сих пор не поняла, что это за посёлок такой, из леса мы выехали на окраину города и уже оттуда, какими-то окольными путями, доехали до моего дома.

Знакомый проулок, облезлая детская площадка, мусорка у торца. Всю дорогу я думаю, что это какой-то ебанутый сон: ещё несколько минут назад я сидела в кафешке, весело пританцовывая, а сейчас выжатым лимоном прошу незнакомого бородача остановить у торца. Про кофту даже не заикаюсь. Надеюсь, этот странный мальчик простит воровство. Хотя, при всём желании, отдать я всё равно не смогу – поехать туда обратно у меня ни сил, ни желания, ни, блять, инстинкта самосохранения нет! До сих пор колошматит как не в себя.

Какой-то сюрреализм, клянусь.

До подъезда – бегом. Ноги трясутся, каблуки стучат по асфальту, отзываясь резкой болью в голове. Кофта мальчика Лёши на мне болтается; рукава длинные, но закрывают бледные кисти. Там синяки и вены проступили… пиздец радость.

Если ещё и мать спит… пиздец продолжится! Только уже в другом формате.

Хотя. Деньги, которые я зажимаю в кулаке, делают жизнь радостнее. Чуть-чуть. Будет на что телефон с курткой купить. Мои вещи едва-ли вернутся. Не стоит даже надеяться. Чёрт… жалко до безумия. Я эту куртку ждала месяц с Китая!

Смотрю на купюры – дали нормально… на несколько телефонов.

Хорошо, блять, оценили забредшую на огонёк девку.

Я же не дура, что-то всё-таки вспомнила и поняла: меня за шлюшку по вызову приняли, вот и оплатили… услуги. Это мерзко и кусает изнутри, но это всё уже случилось, а деньги… лучше с ними чем без них. Без них будет даже хуже.

И всё-таки противно…

Залетаю в подъезд – дверь хлопает, подгоняя мою голую задницу двигаться быстрее. У нас обычная пятиэтажка: облезлые стены, грязно‑белый потолок, граффити, чьи‑то матюки, воняет кошачьей мочой, сыростью и ещё какой‑то хернёй.

Здравствуй, сука, дом…

У меня есть желание откусить всем головы, особенно Каринке, которая уболтала поехать к этим придуркам. Мы знакомились с парнями и тусили вместе, но так чтобы сорваться и поехать… Пьяные дуры! Решила Яна устроить личную жизнь на тёпленьком… устроила, твою мать! Как выжила – чёрт его знает.

Дальше всё идёт по привычному сценарию: тарабаню в дверь примерно минут пятнадцать. Кулаком, локтем, ногами! Каждая секунда – вечность. Где-то сверху скрипит соседская дверь, кто-то выглядывает, тут же захлопывает. Зло выдыхаю. Этот кто-то уже заебал. Будь у меня попроще с болью в голове, я бы поднялась и послала в глубокую жопу, смотря в глаза. Настроение конкретно то самое!

Но я быстро забиваю на соседку, когда наша дверь приоткрывается, и на пороге появляется заспанная мать.

Ещё один подарочек…

Знакомый халат в мелкий цветочек, волосы паклей, опухшее лицо, под глазами мешки. Вывод однозначный – бухала.

При виде меня у родной матери дёргается глаз и губы начинают раздражённо подрагивать. Впрочем, через секунду из неё вылетает:

– О-о-ох, ты блять… явилась. Где ты шлялась! Проститутка!

М‑да… думаю, она бы и не поплакала, если что, сразу за бутылкой сгоняла и сидела, пускала мутную слезу. Чудо‑матушка.

И да…слово «проститутка» она выплёвывает с особым наслаждением, как будто сама придумала. Мать, в общем, любит меня приложить чем-то.

Отодвигаю её в сторону и прошмыгивая внутрь. Стараюсь не смотреть в сторону кухни, где снова пизда… но запах догоняет без предупреждения. Потом с этим разберусь, мне бы сейчас к себе…

С этими радостными мыслями, я забываю, что у меня замок, от которого нет ключа, потому что нет сумки.

Как назло всё, блять.

Я когда-то его сама поставила, чтобы избежать неожиданных вламываний. Ёбари бесконечные, подружки и прочая шваль. Блевать тянет. Но это мой дом – мой единственный дом. Из которого выход либо удачно замуж, либо на панель. Я сейчас где-то между.

Прислоняюсь лбом к двери. Мать за спиной орёт громче, а у меня впервые за сутки сердце дрожит и слёзы накатывают. Всё, что было до этого – как будто не со мной. Снаружи. А вот эта дверь и голос за спиной – реальность, от которой не убежишь. И это, сука, бесит!

– Я тебя спрашиваю, где ты была?!

Не реагирую, что естественно дико раздражает женщину рискнувшую родить от такого морального урода как мой папаша. Мать подходит ближе, дёргает за плечо в попытке развернуть.

Отмахиваюсь. Ещё её заспанных нотаций не хватало. Я и так задолбалась выслушивать от соседей за её пьянки.

«Опять твоя мамочка орала в три ночи. Мне на работу между прочим!».

«Яна, ты бы на мать повлияла уже».

«Из-за вас тараканы, вы там хоть иногда убирайтесь».

Каждый раз хочется сказать: идите вы нахер, повлияйте сами. Но я киваю, извиняюсь, улыбаюсь сквозь зубы, а потом прихожу домой и думаю, что снесла бы этот ебучий подъезд вместе со всеми! Заепали в самую доску!

Я ненавижу, когда она пьяная, потому что трезвая мать… она другая – тише, мягче, даже может приготовить нормальный суп и спросить, как у меня дела. А пьяная – это этот вот зверь в халате, с выпученными глазами, с матами на полподъезда, с «проституткой» в каждом втором предложении.

– Где была, я спрашиваю?! С тобой мать разговаривает! Шалашовка неблагодарная! Я тебя растила и кормила. А ты спиной ко мне?! – снова дёргает за плечо. – Вчера ввалилась, сука, часов во сколько, а? Или не ввалилась? Или ты вообще не ночевала дома? С кем трахалась, дрянь?!

О-о-о… прошлого хахаля забыть не может. Щас продолжится…

Грёбаный Толик радостно в уши лил как я на него прыгаю, а она ему поверила. Мужик долго не удержался рядом – нашёл себе даму поспокойнее видимо, а вот мать после его исчезновения всех собак на меня повесила.

Слова летят плевками. С учётом моего состояния я не могу долго продержаться – невозможно такое. Стискиваю зубы, лбом всё ещё упираясь в свою дверь. Моя кровать, мои шмотки, мои личные вещи – всё там. Там, за замком, мой маленький мирок, в котором нет ни Гриши, ни Ромы, ни Лёши. Но, сука, даже спрячься я в комнате – всё равно будет она! Чёртово проклятие.

Внутри гудит. У меня такое ощущение, что если я сейчас повернусь и посмотрю ей в глаза, то либо заору, либо расплачусь. А ни того, ни другого допускать нельзя. Я и так сутки на соплях держусь. Как не сдохла – не знаю.

– Отстань, –хрипло выдыхаю, даже не оборачиваясь. – Я спать хочу.

– Спать она хочет! – передразнивает мать, коверкая голос. – Ты глянь на себя, в зеркало! Вся растрёпанная, синяя, платье на жопе висит! Ты чё меня позоришь?!

Да иди ты… лесом.

Дверь надо открыть иначе спать негде…

Отталкиваюсь, иду к коробке у шкафа. В ней традиционный набор «рукастого человека»: отвёртки, пассатижи, гвозди, куски проволоки. Я не умею особо, но что-то базовое делать всё равно приходится. Мамины «друзья», кроме как выпить в тёплом месте – ничего не могут.

Вытаскиваю молоток, возвращаюсь к двери. Расфигачу цепь и войду. Завтра разберусь что с этим делать. Но мать, угомониться отказывается. Загораживает мне дорогу, упирая руки в боки.

– Отъебись, поняла?

Мать прищуривается. Мы не дерёмся, я думаю, что не смогу ударить – отпихнуть, когда она совсем в ноль, но ударить…

– Ах ты неблагодарная!

Обхожу.

До свидания!

Комплект стандартный: «Я тебя растила», «ты мне должна», «вот выросла и мать ни во что не ставишь!». Я этот текст знаю лучше любого школьного урока. В другой день, может, меня бы прорвало на ругань, но сегодня всё уже выжжено.

Сжимаю рукоятку молотка так, что костяшки белеют.

– Отвали, понимаешь или как?!

– На мать руку поднимать будешь?!

– Отойди!

Стоит упрямо на своём. Мы стоим друг напротив друга в узком коридоре. Сбоку облезлые обои, под ногами старый линолеум, кривой провод от лампочки… Она впервые за долгое время делает правильное движение: отступает. Не сильно, на полшага, но этого хватает, чтобы воздух между нами хоть чуть-чуть разрядился.

– Ой, блять… – бурчит, отворачиваясь. – С катушек слетела… ну и катись нахуй тогда…

Разворачиваюсь к замку и пока сдираю цепь, слушаю стучащий в висках пульс. Дверь поддаётся, пропуская меня внутрь. Захожу и тут же закрываюсь на щеколду.

Я потом поплакала – всё как полагается. Пожалела свою хрупкую девичью душу, поплевалась ядом и проклятиями в уродских мудаков и выдала себе разрешение забыть это всё. Вычеркнуть! Иначе… как в зеркало смотреть?

Твою мать… как?

Я знаю, если это не вычеркнуть и не вытащить куда‑то подальше, то что с этим делать? Ходить и носить на себе, как вторую кожу? Вспоминать и мучиться?

Нет… Я не хочу жить с этим!

В телевизоре всё красиво: пережила, стала сильнее, приняла себя, травма превратилась в опыт. А в жизни – ты просто стоишь в душевой, трясёшься и боишься к себе прикоснуться. Смотришь на синяки на запястьях и блевать хочется.

Я не хочу быть «девочкой, с которой это случилось». Не хочу это вспоминать! Не хочу, чтобы шептались. Про нас и так несёт из разных углов, если ещё и это будет…

И да, я понимаю, что это неправильно. Что где‑то там сидит правильный психолог и качает головой: «так нельзя, это вытеснение, это потом аукнется». Пусть качает. Пусть все знают, как «надо». Я сейчас не потяну «надо». Я тяну только «как‑нибудь» – и то на соплях, на собственных костях, блин!

А ещё, я точно знаю, что алкоголь так не влияет… точно не он. Меня повело, а он видел и удачно воспользовался ситуацией.

Грёбаные мужики, которые только и могут что бегать со своими стручками, которые вечно куда-то нужно пристроить. Уроды.

Надеюсь, меня ничем не наградили… лечиться ещё придётся. Вот будет радость, блять. С талончиками в поликлинику, с очередями, с врачами, которые смотрят на тебя так, будто ты сама виновата, что родилась в женской оболочке. Обожаю. Мечта просто.

На хрена я попёрлась загород… идиотка. Пошла бы домой и проблем на жопу не получила.

## Глава 5


Во дворе цеха сквозняк. Дворик внутренний, и вроде как «для своих», но ветер тут… совсем не друг – находит щели, как начальство – твою жопу.

Стою, прижавшись спиной к кирпичной стене. Пальцы дрожат от холода, но пока не добью до конца, не сдвинусь с места. На ботинках – корка грязного снега, справа гудит, что-то скрежещет, падает, кто-то смеётся и одновременно матерится. Живая промышленная романтика, твою мать.

Затягиваюсь, пытаюсь попасть в лёгкие, чтобы замедлить внутренний галоп, но тело всё равно не слушается. Пепел падает на перчатку. Нервно стряхиваю, но пепел всё равно летит на меня.

Прекрасно, блин.

Прикрываю глаза, полностью выдыхая. Я устала думать, но не думать ещё хуже получается. Всё по кругу! Идёшь – думаешь, спишь – снится, отмахиваешься – липнет.

Мы не знали этого посёлка, не знали даже, сколько их там, понадеялись на чью‑то честность и, в общем, ни хера не знали! Макс весь вечер кругами бегал, а я уже мысленно расписала себе хорошую и безбедную жизнь. В итоге всё это обернулось одной сплошной задницей.

И с Кариной теперь в лоскуты. Мы поругались прямо тут, на работе, в понедельник. В меня полетела сумка, а следом подруга заорала:

– Ты охуела, да?! Ты нас бросила, стерва! Ты ваще понимаешь, что ты сделала?!

Стою, смотрю и не понимаю к чему такая реакция.

– Ты чё, упала?

Озираюсь по сторонам. В курилке народа тьма, все сразу притихли, прислушиваются позабыв о чём трындели. Шикардос просто. Приходится схватить Карину за локоть и оттащить за угол, чтобы нас тут не полоскали. Подружка может быть эксцентричной дурой, а я себя веду по-другому на работе.

– Совсем долбанулась? Ты чё, орёшь?! – наезжаю.

Отпихивает меня, глаза огромные, вся трясётся, буквально подпрыгивает на месте. Мне сейчас плевать на её характерец – у меня и уже может быть.

– Ты просто свалила! – орёт. – Мы тебя искали? Ты как крыса сбежала! – тыкает в меня пальцем.

– Хватит орать, – срываюсь на злое шипение. – Где я вас кинула? Ты башкой своей соображай, все слушают.

Карина с шумом выдыхает и, понизив голос, начинает вываливать на меня целое ведро претензий:

– Где ты была? Мы проснулись, а тебя нет. Я думала ты там где-то забурилась, а оказывается – свалила! Светка как дура по всему дому носится начала и орать во всю глотку. Я думала она ёбнулась, а ни тебя, ни Насти нет… – Карина глотает воздух. – В итоге эта дура побежала по дворам, как ебанутая. Я за ней! В тапках, блядь, по снегу! Эту ненормальную ещё хрен догонишь!

Ничего себе… Я утром чувствовала себя размазанной, а Светка глаза вытаращила и побежала. Впрочем, чему я удивляюсь, она с перепоя и не только такое может…

– Я нашлась, как видишь.

Карину передёргивает.

– Да что ты, блять! – выплёвывает. – Чё то ты не там нашлась, где надо было. Мы свои жопы на морозе протрусили, а потом менты приехали. – и взрывается окончательно. – Полиция, нахер! С сиреной, сука!

Хмурюсь, смотря на подругу. Полиция то тут при чём?

– Нас забрали, как малолеток каких‑то! – машет рукой в сторону улицы. – В машину пихнули и в отдел! Как шалав по вызову!

– Почему?

– Я ебу?! – огрызается, но всё-таки выдыхает и говорит более-менее нормально. – Спрашивали про этих придурков: что было, кто, сколько человек!

Твою мать… У меня есть ощущение, что пахнет жареным. Да что там пахнет – воняет уже. Карина вытаскивает сигарету из пачки, но та падет на землю, от чего подруга психует ещё больше – втаптывает её в мокрый асфальт и втягивает следующую.

– Они ещё подрались Эти… ихние, Славу задели чем‑то, я хрен знает чем, кто кого толкнул… Они сцепились! Бутылки, жрачка – всё нахрен полетело. – подруга прищуривается и окатив меня призрением выдаёт: – Сука ты, подружка.

Хмурюсь, ввинтить ей за оскорбление – единственное, что хочется по-настоящему, но прошло несколько дней, а меня до сих пор немного потряхивает. Как вспомню – так спазмом.

– И что они хотели? Просто спрашивали про пацанов?

Фыркает, чиркая зажигалкой.

– Опросили, записали, пальчики скатали и отправили. А я, между прочим, не стала говорить, что ты с нами была.

На спасибо не хватает сил, поэтому спрашиваю дальше:

– А Настя где?

– В пизде! – снова огрызается. – Понятия не имею! Мы со Светкой встали, а её нет и этих всех нет.

Так… уточнять, в каком состоянии они проснулись, не рискую. Мне, в общем, не особо хочется выяснять это дело. И особенно про себя говорить…

Карина добивает:

– Ты нас предала. Ты поняла? – тычет в меня пальцем. – Мне срать! Но ты взяла и съебалась, кинула нас как последняя крыса. Забирай свои шмотки и отъебись, подружка херова.

Морщусь, вспоминая по всем фронтам ужасный понедельник. Смену отстояла на морально волевых, ещё и Катя докопалась: «А вы чё поругались? А почему, а для чего?». Карина тогда разразилась последними матами и ушла, а я осталась стоять, чувствуя, как всё тело покрывается изморосью.

Скольжу взглядом по вывеске «ТекТекстиль», выпуская дым в серое небо.

Предала. Красивая такая ярлычка. Липкая… тошнотворная, если не сказать больше.

Я же не вылезла в окно и не уехала с первой попавшейся машиной, хихикая. О-о-о, нет! Меня понесло непонятно куда и зачем… сквозь сугробы, заре, блин, навстречу. Как я не уснула где-то там, до сих пор непонятно!

Карина, Светка, Настя, молодой пацан лапающий меня за все доступные, Слава с его зубодробящим взглядом, Костик, да тот же Макс… они грёбаные винтики в моей шатающейся вселенной. Не просто шатающей… уже откровенно разваливающейся!

Тушу окурок о край урны.

Никто не сказал: «Так, стоп, с Яной что‑то не то», никто не вызвал такси, не дотащил меня до двери, не остался рядом, никто, нахер! Они тусили дальше, а потом утром обнаружили, что меня нет. И это я их теперь «бросила»? Может слегка наоборот, не?

Может, я и правда свалила, но я, чёрт, совсем ни бом‑бом в тот момент была! Подружки хреновы – зажимались там с мужиками, а что со мной – к фигам. Между прочим, мы с восьмого класса дружим, в один колледж поступали, я ночевала у неё, когда дома через одно место шло… Пришли года, и дружба вылилась в какое-то дерьмо.

Я всё утро думала только о том, как бы дожить до своего подъезда. Так что, эта сказка про то, что я одна такая сука, а остальные – святые мученицы, уже не канает. Они тоже там были, тоже видели, как меня вырубает и никому, кроме меня самой, до меня толком не было дела. Хороши подружайки.

Под ногами противно снег хрустит, когда я смещаюсь ближе к углу, прячась от ветра. От моей куртки воняет табаком и машинным маслом. От той ночи уже не воняет – время делает своё, стирает запахи, оставляя только привкус.

Пришла тут, сорвалась на меня, родная душенька, блин.

Возвращаюсь в цех, безрадостно думая о том, что тут сжирается время. Буквально испаряется. Твою мать, тут можно жизнь положить… или утопить – кому как нравится.

Вешаю куртку, закатываю рукава, смотря вглубь помещения. Лента тянется, ткацкие агрегаты долбят ритм: писк, щёлк, тх-х-х и снова по кругу. Воздух сухой, тяжёлый, с примесью пыли от ткани.

Моё место – третий станок от окна. Пока иду по пути киваю кому‑то из девчонок. Они что‑то орут, но слова тонут в общем гуле, отдающим в мою голову набатом.

Господи, когда же это уже закончится.

– Чё ты, как привидение, Янь? – кричит Иришка с соседнего станка.

Машу рукой: мол, потом. Она закатывает глаза и возвращается к своим рычагам. Поболтать мне точно никуда не упёрлось.

Втыкаю сигнальную верёвку, проверяю нить. Руками делаю всё, что надо: подтянуть, прижать, включить. Станок оживает, трясётся, как старый автобус. Всё так сильно знакомо и вместе с тем… чужеродно до безумия. Тело работает само, голову к этому процессу почти не привлекаю. Голова занята другим. Сквозь бесячий гул, всплывают другие звуки: смех, дорога сквозь сугробы, холод, мурашки, высокий забор…

Смахиваю выбившуюся прядь с лица.

О моём позоре никто не должен знать.

Я не расскажу.

В воскресенье, из тех денег, что мне дали, я купила куртку и восстановила симку. Хорошо, что не стала телефон покупать. Иначе пришлось бы запариться с возвратом. Но он вернулся, а я в понедельник, после смены сидела в очереди между бабкой с опухшей ногой и мамашей с сопливым ребёнком. На стене – плакаты про профилактику ВИЧ, гепатита, ЗППП, про презервативы и «безопасный секс». Я смотрела на это всё и думала: да хоть обвешайся ты презервативами, как новогодней гирляндой – если ты в полуотключке – не поможет, блять!

В кабинете врач даже не подняла на меня глаз.

– Жалобы?

«Жалобы…» – мне хотелось смеяться. Что ей сказать? «Меня, возможно, трахали какие‑то неизвестные мудозвоны, в неизвестном доме, пока я ничего толком не соображала, и теперь я хочу узнать, что они мне оставили на память?».

Так, наверное, было честнее так и сказать, но… я выдавила нейтральное: «хочу провериться». Она кивнула, выписала направление и отправила.