Рафаэль Дамиров
Последний герой. Том 8

Глава 1

– Ну что, какие планы? – спросил Коля, когда мы остались на крыльце отдела полиции вдвоём, а Круглов с испорченным настроением (допекли таки подпола, это мы умеем) исчез в своей вотчине.

– А ты как думаешь?

– Да чёрт его знает, – сказал он, теребя пуговицу на куртке. – Муть какая-то. Бывший вор исповедуется, потом едет на такси с Барабашем, а потом находят Барабаша – без рук, сожжённого.

– Ещё и кусок сала рядом нашли, – напомнил я.

– Ну да, помню, – кивнул Коля. – Белиберда какая-то, никуда не лезет и не натягивается, – заключил он.

– Вот в том-то и проблема, – сказал я. – Нам нужен мотив. Тогда всё станет логично. Чтобы понять его поведение, нам нужно что? – я посмотрел на него вопросительно.

– Ну… не знаю. Может, с этим священником поговорить?

– Молодец, – кивнул я. – Мыслишь правильно.

Коля разулыбался, довольный похвалой. Его не смущало, что он – замначальника уголовного розыска, а я – всего лишь старший опер. Он уже давно видел во мне более опытного напарника и перестал удивляться моим будто вживленным в саму ДНК ментовским навыкам.

– Похоже, что здесь мы надолго, – сказал я. – Знаешь, нам бы тачку какую-то – или купить, или в аренду взять. Хотя вряд ли в этой дыре что-то сдадут. Про каршеринг вряд ли слыхали.

– Ну, можно какое-нибудь корыто купить по дешманской цене, – предложил Коля. – Потом, если что, выкинем. Или продадим – скинем по такой цене, чтоб с руками и ногами забрали.

– Ну да, – согласился я.

Сели в машину к Жоре. И Шульгин сразу спросил:

– Слушай, Жора, а тут у вас авторынок есть?

– Да откуда ж, – пожал плечами таксист. – В области был, да и тот прикрыли. Сейчас, сами знаете, машины только по объявлениям продают.

– По объявлениям – это долго, – пробурчал Коля.

– А вы что, машинёшку купить хотите? – оживился Жора. – Так берите мою!

– Сколько? – спросил я.

– Да я задарма, считай, отдам, – заговорил он, сразу приободрившись. – Конь надёжный! Масло не ест, коробка не пинает, подвеска, как часики, не битая, не крашеная!

На последних словах мы с Шульгиным еле сдержали хихиканье, но слушали серьёзно – таксист в миг превратился в перекупа.

– Да ладно, не заливай, Жора, – сказал Шульгин. – Не бита, не крашена? Может, толщиномером проверим?

При слове «толщиномер» тот сразу сник.

– Ну, я там… капот подкрасил. Ну и бампер. Но это же жизненные коцки были! И вообще, сам понимаешь, машине лет сколько… Не может она быть в идеальном состоянии. Это вам не автосалон, ёперный театр!

Шульгин стал торговаться – причём умело, будто тоже бывал на ранешных рынках. Жора держался, конечно, но против нашего Коли долго не протянешь – тот языком любого продавца до инфаркта доведёт. В итоге сбили цену почти на тридцать процентов от первоначальной.

Жора, впрочем, остался доволен и этой суммой. Гладил ладонью по панели, словно прощался с живым существом.

– Вы только её берегите, – наставлял он. – На холодную не гоняйте, движок прогревайте. А когда заводите – может фыркать, это фигня. Там подзвякивает немного, резонатор вырезан, но прогреется – пойдёт, как часы.

Подумав несколько секунд, он продолжил:

– Бывает, чек загорается, но это не страшно. Он то горит, то не горит, я уж и не пытаюсь чинить, – продолжал он.

– Да ладно, разберёмся без твоих инструкций, – нетерпеливо оборвал его Шульгин. – Давай, накидаем договорчик купли-продажи.

– Ой, я в этих договорах не разбираюсь, – замялся Жора. – Может, доедем до корешка? Он всё сделает, как надо.

– Нет, давай здесь. Я разбираюсь, – сказал Коля. – Быстренько. Есть листочек, ручка?

Ручка у нас была, а вот подходящего листа бумаги не нашлось – пришлось ехать в канцелярский магазин. Сделку оформили прямо на капоте.

– И как же ты, Жора, теперь будешь таксовать без своей ласточки? – спросил я напоследок.

Тот поморщился, почесал затылок.

– У меня ещё «Жигули» есть, старая, но бегает. А вообще, подкоплю – возьму себе что-нибудь поновее.

Говорил мечтательно, будто получил от нас невесть какую сумму.

– Ну, давай, – сказал я. – Держи краба. И выметайся из нашей машины.

Получив наличку, Жора чуть ли не плясал от счастья. Понятно, что не из-за пополнившейся кубышки он так радовался – как пить дать пропьет.

Мы с Колей скинулись пополам – пятьдесят на пятьдесят.

Хорошо сейчас – не надо, как раньше, справку-счёт делать, ждать. Накидал договор купли-продажи от руки, подписал, и всё готово. И с учёта снимать не нужно, как было в девяностые.

* * *

– Ну вот, поздравляю, – сказал я. – Теперь у нас есть тачка.

Шульгин вздохнул:

– Эта тарантайка стоит меньше, чем колёса на моей ласточке, – проговорил он с грустью, вспоминая свою машину.

– Ну, на первое время нам точно хватит. И всё-таки недорого отхватили.

– Да как недорого, Макс? За такую рухлядь, блин… – бурчал Коля.

– Да ладно, не обеднеем, – сказал я.

Завели. Тронулись. Проехали метров двадцать – и машина заглохла.

– Твою дивизию! – выругался Шульгин. – Жора же на ней как-то ездил! Что ей надо? Начинается!

Он повернул ключ.

– Ну, давай же, – буркнул он. Раз, вжик, стартер провернулся – мотор ожил.

– Фу, слава богу, – сказал Коля. – Напугала, корыто японское.

* * *

Храм в Камнегорске стоял на окраине, на пригорке, откуда открывался вид на весь город. Мы подъехали – вокруг пустынно, тихо.

Вошли внутрь. В «предбаннике» – лоток с иконами, крестиками, свечками и брошюрками. За прилавком сидела тётушка в платке, с добрыми глазами, приветливая.

– Поставьте свечку за здравие близких и родственников, – сказала она, заметив нас.

– Нам нужен отец Арсений, – сказал я.

– Исповедаться? Надо записаться, – ответила она деловито.

– У нас абонемент, – сказал я и показал удостоверение.

– Ох, случилось что-то? – всполошилась она, схватившись за сердце, но больше для картинности.

Вроде как, видишь полицию – положено перепугаться. А то как-то скучно выйдет.

– Нет, просто переговорить, – успокоил я.

– Отца Арсения сейчас нет, – сказала она. – Он отдыхает. Вечером службу вести будет.

– И где отдыхает? – спросил я.

– У себя дома.

– И далеко живёт?

– Да нет, вот же, – показала она рукой через окно.

Мы вышли на крыльцо. Рядом, прямо на территории храма, стоял аккуратный домик – с черепичной крышей, современным фасадом, словно коттедж для отдыха.

– Это его дом? – спросил я.

– Ну да, – ответила она.

– Неплохо живёт, – сказал я. – За счёт храма, похоже, постройка-то недешевая.

Тётушка покачала головой:

– Не суди служителя Божьего, сынок. Каждый дом строит себе по вере. Кому Господь дал – тот и возведёт.

– Спасибо, – сказал я. – Пойдём побеспокоим вашего батюшку.

Тётушка перекрестилась, что-то пробормотала под нос и скрылась в недрах храма.

Мы подошли к домику. За ним стоял китайский кроссовер – новенький, блестящий, с кожаным салоном, судя по виду.

– Хм, – хмыкнул Шульгин. – Сколько у него, интересно, зарплата, у этого отца Арсения? – спросил он, кивнув на машину. – Они вообще, Макс, как – зарплату получают или на пожертвования живут?

– Понятия не имею, – ответил я. – И вообще, это не имеет значения.

Я постучал в дверь. Через несколько секунд за ней послышались шаги. Дверь распахнулась, и на пороге появился бородатый мужик в спортивном костюме. Лет за пятьдесят, крепкий, широкоплечий, с густыми чёрными волосами без единой нитки седины. Лицо загорелое, глаза прищуренные, внимательные, но в них было что-то мягкое, будто натренированная благость, за которой пряталась твердость характера.

– Добрый день, – сказал я.

– Здравствуйте, вы по ремонту кровли? – спросил он.

– Нет, мы из полиции, – сказал я.

– Из полиции? – переспросил он удивлённо.

– Вы отец Арсений?

– Иерей Арсений Иванов, настоятель храма Святителя Николая в городе Камнегорске, – кивнул тот.

– У нас есть к вам несколько вопросов. Касаемо вашей работы в изоляторе временного содержания.

– А, понимаю, – кивнул он, но сразу добавил: – Это тайна исповеди. Я не могу ничего вам говорить.

Он выпрямился, чуть нахмурился.

– Если вы хотите узнать, о чём мне рассказывают исповедующиеся, то я уже говорил вашему начальству – я не участвую в ваших… как вы их называете… оперативных мероприятиях. Я людям душу облегчаю, грехи помогаю осознать, снять перед Богом камень с души.

– Это всё хорошо, – прервал я его. – Но недавно вы исповедали некоего Чучалина Александра Николаевича.

– Я много кого исповедую, – вздохнул отец Арсений. – Имена я не запоминаю, тут имена не важны. Исповедь – это не опись какая, это сокровенный труд души, и мне, как слуге Христову, надлежит хранить это в тайне.

– Ну, может, вспомните – он такой, – подсказал я, – чёрнявый, кудрявый, лет сорок на вид, передних зубов не хватает. Вспомнили?

– Вроде бы, да… – погладил бороду священник. – Был такой. И что вы хотите про него услышать?

– Про что он вам рассказывал?

Он опустил глаза, сложил руки на груди и заговорил мягко, с той неторопливой мерой, какая свойственна людям церковного сана:

– Слушайте, братья мои, поймите меня правильно. Таинство покаяния – не ведомость дел. Мне множество сердец открывается, и я слышу людей, которые приходят с тяжким бременем. Это приход к Богу, это признание греха, это покаянный плач о содеянном и надежда на милость Божию. И потому нельзя слово исповеди выносить наружу… было бы это преступлением против совести и против самой сути служения.

Красиво загнул… Да и говорил серьёзно, но я будто бы пропустил его слова мимо ушей.

– Сокамерники говорят, что Чучалин очень изменился, стал набожным, – попытался вставить слово Шульгин в этот бесконечный красноречивый проток.

– Да, он мог измениться, – продолжил батюшка. – Часто бывает, что человек, столкнувшись с краем пропасти, вдруг видит свет, и в его душе возникает желание исправиться.

– А не высказывал ли он вам мысли о наказании людей за их грехи? – спросил я. – Или о том, что мир нужно очищать от грешников? Может, что-то такое часто повторялось?

– Не судите, да не судимы будете. Мы не можем брать на себя бремя праведного суда. Если человек начинает говорить о «наказании грешников» – это тревожный знак. В таких случаях я всегда говорю: надо каяться, молиться, творить добро, а не зло. Наказывать – не наше дело.

– Так говорил он о наказании грешников? Вы ему так и рекомендовали, как сейчас говорите? – ввернул я конкретный вопрос в его поток выверенной речи.

– Что же я могу вам сказать? – проговорил он и снова поднял глаза. – Этот человек… он искал помощи, он говорил о желании изменить жизнь.

Шульгин не выдержал и перебил:

– В общем, отец Арсений, дело такое: ваш этот подопечный подозревается в жестоком убийстве. Вся информация нам нужна, чтобы найти его.

– Господи… – тихо проговорил иерей, перекрестившись. – Падшая душа…

– И куда он хотел направиться, он вам не говорил? – спросил я. – Это же не тайна исповеди.

– Нет, – ответил отец Арсений, покачав головой. – На такие темы мы не беседовали. Мы говорили о душе, о Боге, о грехах, от которых он хотел очиститься. О тех, что он раньше совершал.

– Ну, то, что он раньше совершал, нас не интересует, – сказал Шульгин.

Он вытащил из кармана визитку, протянул священнику.

– Если вдруг что-то вспомните… или он к вам придёт. Ну, если он такой набожный стал, теоретически ведь может?

– Мои двери всегда открыты для всякого, кто ищет Бога, – кивнув, ответил священник.

– Ну вот, тогда, если появится – позвоните, – сказал я.

– Не обещаю, – отозвался он, глядя в сторону.

– Ладно, и на том спасибо, – сказал я. – До свидания.

Мы уже повернулись к выходу, как вдруг отец Арсений окликнул нас:

– Постойте… – сказал он.

Мы обернулись.

– Я вспомнил, – произнёс он медленно.

– Что именно? – спросили мы в один голос.

– Он… – иерей задумался, глядя мимо нас, – спрашивал меня о смертных грехах. Я рассказывал ему о них. Не знаю, зачем спрашивал. Я тогда ещё удивился…

– О каких именно грехах? – уточнил Шульгин.

Отец Арсений глубоко вздохнул, провёл ладонью по бороде и поучительно произнёс:

– Стыдно не знать, молодой человек, – сказал он с укором. – Есть семь смертных грехов, за которые душа человеческая томится в аду. Грехи эти – источник всех зол, ибо из них рождаются прочие страсти и соблазны.

Мы слушали, не задавая вопросов, чтобы снова не напороться на проповедь.

– Первый грех – гордыня, ибо человек, возгордившись, ставит себя выше Бога и ближнего своего. Второй – сребролюбие, любовь к богатству, которая ослепляет душу и делает её рабой денег. Третий – блуд, страсть плотская, что губит тело и дух, превращая человека в орудие похоти. Четвёртый – зависть, что точит сердце, как червь, не давая радости даже в добром. Пятый – чревоугодие, ненасытность телесная, когда человек живёт ради брюха, а не ради духа. Шестой…

– Спасибо, – не выдержал Коля. – Остальные грехи мы в интернете сами изучим.

– И к чему, как вы думаете, он спрашивал про эти грехи? – спросил я батюшку.

– Мне неведомо, молодой человек, – развёл руками тот. – Может, для того, чтобы их более не совершать. Избегать – я надеюсь на это. На то и объяснения веду…

– Может быть, может быть… Ладно, спасибо ещё раз, – сказал я. – Пойдём, Коля.

Мы развернулись и направились к выходу с территории храма.

Сели в машину. Николай повернул ключ – и, хвала всем богам, та на удивление бодро завелась. Мотор заурчал ровно.

– Молодец! – Шульгин погладил по рулю «Тойоту». – Умничка, помогаешь. Ты теперь на полицию работаешь, так что уж давай, это, без выкидонов.

– На фига ты с машиной разговариваешь? – рассмеялся я.

– А ты, Макс, хочешь верь, хочешь нет, – сказал Коля, – но я сто раз замечал: если ругать тачку – будет барахлить. А если хвалить, то будет работать, как часы.

Ну вот, а ещё от меня то и дело глаза к потолку заводит – а сам-то рассуждает, как самый настоящий пенс.

– Ладно, – хмыкнул я снисходительно. – Будем петь дифирамбы нашей новой колымаге.

– Да не смейся надо мной, Макс, – оправдывался Шульгин. – Я реально сто раз в такие ситуации попадал.

– А я и не смеюсь, – сказал я. – Ну что, куда сейчас?

– Что-то не нравится мне всё это, – сказал Шульгин, – эти религиозные замуты, исповеди, грехи…

– Я бы, знаешь, что сделал, – сказал я. – Съездил бы по адресу, где жил Барабаш, осмотрелся бы там.

– Зачем? – удивился Шульгин. – Его же убили не дома, а в машине, в лесополосе.

– Допустим. Что мы знаем о Чучалине? – спросил я.

– Ну, – начал Шульгин, – вор, рецидивист, сидел за разбой, совершал нападения, ударился в религию… Возможно, убил Барабаша.

– Правильно, – кивнул я. – А что мы знаем о его жертве?

– Ну… таксист, – Шульгин осёкся.

– Вот. Ничего не знаем, – сказал я. – А ведь иногда информация о жертве важнее, чем о подозреваемом. Только так можно уловить связь и понять мотив.

– Тогда давай пробьём этого Барабаша, – сказал Николай.

– Уже, – ответил я. – Я сразу отправил сообщение Оксане, пробьёт по базам, всё сделает и мне скинет. Но знаешь, Коля, про человека многое скажет не формальная карточка. О быте, о связях, о характере – многое видно по тому, как он живёт, кто вокруг него крутится.

– Ты предлагаешь сделать осмотр жилья Барабаша? – уточнил он. – Но Круглов нам ни за что не даст, а у самих нет на это полномочий, мы не ведём оперативное сопровождение его дела.

– Вот в том-то и проблема, – ответил я спокойно и выжидающе посмотрел на напарника. – Официально нам тут не светит ковыряться.

Коля задумался на секунду, а потом глаза у него загорелись.

– Мы сделаем это неофициально, – сказал он шёпотом, как будто проговаривал военную хитрость. – Проникнем в квартиру, быстро осмотрим и – вжух! – уедем. Без бумажек и местной полиции.

– Ну да, – сказал я. – Это я тебе и хотел предложить.

– О, класс, Макс, – протянул Коля, – мне это уже начинает нравиться. Будем прямо как эти…

– Поехали, – кивнул я.

Глава 2

Адрес проживания потерпевшего Барабаша у нас уже имелся. Оксана скинула всё, что было по нему в базе. Негусто, но ясно одно – не судим, не привлекался. Только проходил по какому-то мутному делу ещё в 90-х, связанному с организацией притонов с проститутками. Может, возил клиентов или самих ночных бабочек. Для таксиста тех лет такая подработка не была редкостью.

Мы подъехали к нужному дому. Тихий район, да, в принципе, весь город можно назвать тихим. Движуха только по центральным улицам, да и то днём. А здесь – дворик, старая кирпичная трёхэтажка с решётчатыми, не застеклёнными балконами. Остановились во дворе и заглушили мотор.

– Похоже, это его окна, – кивнул я на второй этаж, где были плотно задвинуты шторы.

– Если на площадке по три квартиры, то примерно да, – согласился Шульгин. – Ну что, как будем проникать?

– Можно подождать темноты, – предложил я. – Этаж второй, на балкон можно залезть через подъездный козырёк, дотянуться до карниза и аккуратно выдавить раму.

– Рискованно, – почесал затылок Коля. – Я не альпинист. Может, через дверь попробуем.

– Это один из вариантов, – ответил я. – Можно и через дверь.

Мы вошли в пустой подъезд. Домофоном здесь и не пахло, прошли свободно. Поднялись на нужный этаж. Нас встретила мощная железная дверь. Сталь «пятёрка», броня танка, серая и неприступная. Замок на такой не отжать и не вскрыть за минуту.

– У тебя, Макс, есть отмычки? – спросил Шульгин.

– А ты как думаешь? – усмехнулся я.

– Ну мало ли, – улыбнулся Коля. – Я уже перестал удивляться твоим навыкам. Вдруг ты ещё и замки умеешь вскрывать?

– Замки умеют вскрывать воры, – сказал я. – А мы с тобой менты.

В это время рядом распахнулась старая филёнчатая дверь, и из неё вывалилась опухшая, небритая рожа в сланцах и трениках с лампасами. На мужичонке болтался старый свитер, в последний раз такие были модными ещё в девяностых – турецкий, с вытянутыми рукавами и орнаментом.

– Мужики, – прохрипел алкашного вида субъект, – закурить не будет?

Как раз для таких случаев я всегда носил с собой пачку сигарет – мелкие презенты, чтобы разговорить соответствующий контингент. Контингент после таких подношений становился на порядок покладистее. Я вскрыл пачку и протянул ему.

– А можно две сиги? – оживился алкаш.

– Бери, – сказал я, наблюдая, как он лихорадочно вытаскивает сигареты и одновременно стараясь заглянуть ему через плечо в квартиру. Из комнаты просматривался балкон – тот самый, смежный с балконом нужной нам квартиры.

– Меня Гена зовут, если что, – представился он, закуривая прямо в подъезде. – А может, это… сообразим на троих?

Он щёлкнул пальцами по горлу. В этом незамысловатом жесте читалась надежда на халяву и не перегруженную умствованиями беседу.

– Слышь, дядя, – сказал Шульгин, – иди, куда шёл.

– Погоди, – отстранил я его локтем. – У нас же сегодня выходной, – громко сказал я. – Можно и сообразить.

Коля посмотрел на меня и вмиг понял, что я задумал. Гена сглотнул, жадно, с предвкушением халявы, и проговорил:

– Ну, только я пустой, – похлопал себя по карманам и по бёдрам, будто доказывая, что он вовсе не миллионер.

Как будто его внешнего вида не было достаточно, чтобы в этом убедиться.

– Да сейчас, Гена, разберёмся, – заверил я. – Где тут ближайший магазин?

– Дык, ёлыч-палыч, прямо в нашем доме, с обратной стороны, – проговорил он. – Возьми лучше два пузыря, а закуски не надо. Айда ко мне, у меня Клавка на работе пока, можно посидеть.

– Почему не надо закуски? – переспросил я.

– Ну чего, – пожал плечами Гена. – Деньги переводить не будем, лучше два пузыря взять. А если два пузыря и закуску… еще лучше будет, – пробормотал он. – Как вас кличут, кстати?

– Вася, – сказал я.

– А я Ваня, – фыркнул Шульгин.

– Ну что, Иван? – обратился я к Коле. – Сгоняй за снарядами, я тут с Геной посижу.

– Почему я? – возмутился Шульгин.

– Самый молодой, – заржал алкаш.

Коля смерил его уничтожающим взглядом, но тот на него не подействовал. Я шепнул Шульгину на ухо:

– Я тут пока разведку боем проведу. Нужно споить его и перелезть на балкон.

– Вариант неплохой, – согласился Шульгин.

Он нащупал в кармане телефон, которым любил расплачиваться, потом кошелёк на всякий случай. Сказал, что за продукты и за пузырь заплатит, и спустился вниз.

Я зашёл в квартиру. Хата оказалась совсем не бичевником, как стоило бы ожидать по виду его порванных сланцев и свитеру времён Кашпировского. В квартире чувствовалось присутствие женской руки – действительно не один тут жил маргинал. Обычное дело: жена, как пчёлка, а муж тихий алкоголик. Зачем такие кадры терпеть, мне разгадать было не дано. Да я здесь и не с этой миссией.

Расположились на кухне. Наш новый знакомый выставил на стол сковороду с жареной картошкой и пару банок с разносолами.

– Да я вообще-то с Серёгой Барабашем бухал, – начал Гена. – Часто тут сидели. А потом он что-то пропал, потерялся. А вы чего к нему пришли?

– Кореша, – сказал я. – Вместе работаем.

Гена кивнул, поверил. В этот момент подоспел Шульгин, поставил на стол две бутылки водки сомнительной марки.

– А чего, другого не было? – поморщился я, глядя на этикетку. – Хоть бы написано было «премиум» или что-то в этом духе.

– Ну, сам иди тогда покупай, – пожал плечами Коля. – Тут что было, то и взял.

– Да нормальная водяра, – уверенно сказал Генка, засучил рукав и принялся разливать по стопкам.

– Ну, Вася-Ваня, – сказал он, в глазах у него блеснул азарт. – За знакомство!

– Типа да, – кивнул я.

Мы чокнулись. Он опрокинул стопку одним глотком, а мы с Шульгиным лишь пригубили.

– Нет, так не пойдёт, друзья-товарищи, – сразу засуетился Гена, заметив нашу «халтуру». – До дна, и ставить нельзя после чока!

Пришлось выпить, чтобы не вызывать подозрений. В горле обожгло, водка была дешёвая, казалось, что даже с привкусом ацетона. Гена тут же разлил по второй.

– Между первой и второй промежуток небольшой, – весело проговорил он.

Шульгину удалось незаметно слить свою порцию под стол. Жидкость тихо зашуршала по линолеуму.

– Ну… за здоровье – чтоб не лечить, а запивать! – крикнул Гена.

Я изобразил улыбку и героически опрокинул стопку, но аж закашлялся от жёсткого вкуса. Шульгин сделал вид, что запивает яблочным соком из коробки, который он заодно прикупил.

Гена хлопал нас по плечам, расплывался в довольной улыбке – не заметил ничего. Разговор снова свернул к Барабашу. Мы слушали, поддакивали, держались естественно, будто просто два приятеля, заглянувших на рюмку-другую.

И периодически плескали водяру под стол. Запах пошёл едкий, спиртовый, как от голимой бодяги. Но нос Гены, закалённый парами спирта за годы возлияний, почти не реагировал, не заметил подвоха.

К солёному огурцу и жареной картошке мы с Колей как-то не притрагивались, брезговали – всё же не в ресторане сидим.

– Вот вы, мужики, – начал Геннадий учить нас жизни, язык у него уже заплетался, – вы людей возите, таксисты, да? А жизнь-то коротка… ну зачем её прожигать зря? Вот я вам скажу… Жизнь, она, блин, как поезд – едет и едет, а ты там на платформе стоишь, куришь, и всё время думаешь, что ещё успеешь… а не успеваешь. Я вот давно понял – брать надо то, что дают, а не ждать.

Он то всё что-то лопотал, перескакивал с темы на тему, то внезапно становился душевным, то начинал бубнить. В его словах была и жалость к себе, и обида на весь мир. И жалкая попытка найти оправдание – всё то, что и водится в монологах простого алкаша.

Так прошёл час, затем второй. Нам периодически удавалось сливать водку – свою дозу, но уже в кружки. Наливаем «чай» в кружки, а туда тихо подливаем, что нужно. Пьянеющий Гена не обращал внимания, что объём чая в наших кружках не убавляется, а наоборот как-то растёт. Когда он выходил на балкон покурить, мы выливали всё в раковину – успевали незаметно, пока он тянул сигарету.

– Крепкий, зараза, – прошептал Шульгин, когда Гена в очередной раз выперся на балкон с моей сигаретой. Я озабоченно кивнул.

– Может, ему уже что-то подмешать в водку? – почесал затылок Коля. – Димедрол, например, там срубит вмиг.

– Где ты сейчас этот Димедрол найдёшь? – вздохнул я.

Тогда он похлопал кулаком по ладони, жестом обозначая способ недвусмысленного физического воздействия на потенциальную жертву.

– Вырубим его, делов-то, я ж боксер, я могу рассчитать удар.

– А если не рассчитаешь? – сказал я. – А если не вырубится – или наоборот, вырубится так, что потом закапывать придётся? Ты видел, какой он? Соплёй перешибить можно.

– Соплей-то соплей, – согласился Коля. – А вот водка на него, похоже, не действует. Действует, вернее, но как-то не так. Он уже спать должен уползти, столько выжрал.

– Придумал, – сказал я и, не медля, вылил остатки водки из последней бутылки в раковину.

– Ты что делаешь? – возмутился Шульгин. – Теперь мы вообще, считай, безоружные.

– Спокойно, сделаем по-другому, – заверил я. – Доверяй плану.

Гена вернулся с балкона, схватил одну из бутылок, хотел было плеснуть ещё – и обнаружил, что она пуста.

– О, вы когда вылакать успели? – удивился он с кривой улыбкой.

Мол, во какие кореша, чемпионы, выдули только так.

– Долго куришь, – сказал я.

– Вот блин, а мы ж за женщин даже не выпили. И за работу… ну, шоб отдыхать не мешала.

– За женщин – это святое, – слегка запинаясь для пущего эффекта, проговорил я. – Нужна добавка. Ты, Геннадий, сгоняй сам в магаз. Ты же хозяин, должен угощать.

– А так я ж пустой, – опять похлопал себя по карманам Гена.

Я сунул ему несколько купюр. Он схватил деньги и тут же спрятал в карман треников.

– Не уходите никуда, – крикнул он, – я сейчас!

И в сланцах выбежал в подъезд.

– Вот что, Коля, – сказал я тут же напарнику, – сейчас он уйдёт, я перелезу на балкон и проникну в квартиру Барабаша.

– А я ему что скажу?

– Мол, дела у меня срочные нарисовались. Отошел я.

– Да? А обратно как?

Он уже чувствовал, что где-то в плане должен быть подвох.

– Ты с ним останешься, посиди немного. Следи, чтобы пил. Наклюкался – и там уж я как-нибудь проскользну.

– Лады, – пробормотал Шульгин. – Только я быстрее стану невменяемым. Даже при раскладе, что он выжирает три стопаря, а я один, ноги уже ватные. Куда столько в него лезет, Макс?

– Ха, Николай, – сказал я, – наш народ не победить… и не перепить.

– Ага, – хохотнул Коля. – Иностранцы до сих пор удивляются, что же там такого на Новый год наш президент говорит, что потом вся страна десять дней бухает.

* * *

Сказано – сделано. Я вышел на балкон, огляделся, убедился, что во дворе никого нет. Аккуратно перелез через перегородку и очутился на соседнем балконе – в квартире Барабаша.

Окно и дверь – старые, деревянные, ещё со времён постройки дома, «флажок» – классика, и окно, и дверь в одном флаконе. Я надавил на дверь – не поддалась, заперта изнутри. Попробовал окно – пошло чуть-чуть, но только на миллиметр. Расшатал шпингалет, даванул сильнее. Окно поддалось, шпингалет звякнул и упал на пол.

Повреждений, вроде, не оставил. Если что – шпингалет спрячу, будто так и было.

На всякий случай я надел резиновые перчатки, те самые, что мы с Колей заранее прикупили в хозмаге, чтоб не оставить следов. Всё-таки здесь рано или поздно появятся местные. Осмотр места жительства потерпевшего, опрос соседей – стандартная работа.

Пролезая через окошко, вдруг услышал тихий шорох где-то внутри. Замер. Будто кто-то скребся. Да кто тут может быть? Показалось, наверное.

Осторожно перелез внутрь, оказался в зале. Барабаш жил немногим лучше соседа-алконавта. Старый диван, облезлые обои, небольшой телевизор, в углу на столе – громоздкий компьютер. Ничего особенного.

И вдруг звук повторился. Где-то в глубине квартиры, из спальни. Ну не тараканы же там танцы устроили? Странно. В квартире явно кто-то был. Я медленно подошёл к двери спальни, прижался к косяку и прислушался.

Тишина.

Повернул ручку двери, приоткрыл – и в тот же момент с той стороны что-то бухнуло, и в щель рванулась оскаленная морда.

– Гав-гав! – донеслось громко, с надрывом.

Огромная овчарка восточно-европейской породы попыталась цапнуть меня за руку, прожать дверь головой, расширить проход и кинуться.

От неожиданности я подскочил и резко захлопнул дверь.

– Вот чёрт… – выдохнул я. – Тут собакен томится.

С той стороны снова послышался громкий лай. Потом пёс залаял глуше, заскулил и начал скрести лапой по двери.

– Жалко животинку, – пробормотал я. – Но что-то не хочется, чтобы она меня покусала. Ладно, потом решим.

Пока я оставил пса за дверью и принялся осматривать квартиру.

Ничего необычного: стандартная холостяцкая берлога. Бросил взгляд на старый диван, замызганные обои, заглянул на кухню – грязная посуда, пепельница, банка с недоеденной тушёнкой.

Вернулся в зал. Глянул на компьютер – допотопный, с громоздким монитором. Я включил его, но система запросила пароль.

– Чёрт, не судьба, – пробормотал я.

И тут от входной двери послышалось шуршание – кто-то вставил ключ и начал поворачивать.

– Вот блин, – выдохнул я и метнулся к окну.

Уже взялся за подоконник, как вдруг из прихожей послышалось знакомое:

– Макс, это я!

Дверь хлопнула, и в квартиру вошёл Шульгин – с ключом в руке.

– О! – выдохнул я. – Ну ты и напугал! Я уж думал, местные менты пришли осмотр делать. Где ты ключ взял?

– Так у этого алкаша, – ответил Коля, ухмыляясь. – Он сказал, что Мухтара иногда кормит, когда соседа нет. Ну и проболтался, что ключ у него есть.

– Блин, раньше не мог сказать… – вздохнул я. – А сам-то он где?

– Пиво взял, – сказал Коля. – Я ему налил ерша. А дальше сам угадай, после водки ёрш – убойная сила. Короче, дрыхнет, мордой в стол. Ключ вот у него из руки вынул.

– Хорошая работа, Коля, – сказал я. – Только у нас тут небольшая проблемка.

– Какая ещё?

– В спальне заперт пёс. Вот этот самый Мухтар, получается.

– Ого, может, его пристрелим, чтоб не мучился? – выпалил Коля.

– Ты дурак, что ли? – рассердился я.

– Да шучу я, – засмеялся Шульгин, сразу разряжая момент. – Давай его заберём.

– Ладно, заберем. Пристроим куда-нибудь, – сказал я, – но сначала с квартирой разберёмся, а с собакой после.

Но зал я уже оглядел, и теперь надо было попасть в спальню. Когда я приоткрыл дверь, пёс принял меня то ли за котлету, то ли за обидчика и рванул вперёд, оскалившись. Он явно был настороже, точно не рад гостям. Дверь я всё-таки снова захлопнул.

– Надо его задобрить как-то, – пробормотал Коля. – Но сначала компьютер. Тут может быть что-то важное.

– Вот только у компьютера стоит пароль, – сказал я. – Коля, ты умеешь взламывать?

– Макс, ты издеваешься? – отмахнулся он. – Я тебе хакер, что ли? Я в таких делах не специалист.

Шульгин всё же подошёл к столу и сел за клавиатуру.

– Какая у него дата рождения? – спросил он.

Я вытащил телефон, открыл чат с Оксаной, нашёл анкетные данные Барабаша и продиктовал их.

Шульгин вбил цифры – не подошло.

– Ты всерьез подумал, что дата рождения подойдет? – подколол я со смешком.

– А что, варианты есть? – пожал плечами он.

Из комнаты снова раздался лай – «гав-гав», и мы оба обернулись.

– Собака нам пароль подсказывает, – пошутил я.

– Попробуем что-нибудь ещё, – Шульгин уткнулся в экран, пальцы зависли над клавиатурой.

– Ну-ка, напиши «гав-гав», – подначил я.

– Ты издеваешься? – Коля вопросительно уставился на меня.

Шульгин задумался, потом вдруг буркнул:

– Хм, есть идея.

Он набрал на клавиатуре: Muhtar, не сработало, добавил ещё пару «р», будто собака буквально рычала, нажал Enter – и рабочий стол вдруг загрузился. Экран открылся, папки показались.

– Есть, – радостно выдохнул Шульгин. – Вот молодец, Мухтарка, – он водил мышкой по папкам, щелкнул туда, сюда и кликнул на папку «Видео».

– Ха, гляди, – сказал Шульгин, кликая по папкам. – Ну, ни хрена себе… У него тут порнухи – целый терабайт накачан!

– Это, конечно, весело, но… Ищи что-то другое, – сказал я. – То, что может вывести нас на убийцу. Или хотя бы поможет выстроить логическую цепочку.

– Да ни хрена тут больше нет, – буркнул Шульгин. – Одна порнуха. Фу! Тут ещё и… – он сморщился. – Я даже смотреть такое не могу.

Он брезгливо скривился и закрыл несколько видеоокон.

– А вот это жмякни, – показал я на один отдельный файл.

Он открылся.

– Это что, домашнее видео? – спросил я.

– Похоже на то, – проговорил Шульгин и сразу нахмурился. – Глянь…

Мы узнали комнату. Та же самая, где сейчас стояли – только на видео диван был разложен. В кадре – толстый голый мужик со связанными руками стоял на коленях. По лицу и фигуре мы сразу узнали Барабаша – фотография у нас была. Его хлестала плёткой длинноногая девица в чёрном белье, похожем на латекс или резину.

– Вот извращуга, – проговорил Коля, но видео не закрыл, глядя, как заворожённый. – Это он с кем так? А девка-то… ничего.

Я посмотрел внимательнее: татуировки на теле, лицо с прожилками, глаза усталые, но фигура ухоженная. Явно не домохозяйка.

– Проститутку, наверное, снял, – сказал я. – Неугомонный шельмец.

Дальше пошли совсем уже откровенные сцены. Смотреть мы не стали. Выключили.

– Интересно, девки пляшут, – проговорил я, глядя на экран. – Плёткой-семихвосткой машут.

– Таксист наш тот еще пакостник.

– Скинь этот видос куда-нибудь себе, – сказал я, – нужно будет найти эту проститутку, может, пригодится. Расспросим.

– Куда я тебе скину? – пожал плечами Шульгин.

– Ладно, тогда пересними.

Он ещё поморщился, но переснял запись с экрана на камеру телефона.

– Блин, такого у меня в телефоне ещё не водилось… Выходит, для этого он пароль и ставил, – бурчал он.

– Всё, уходим, – сказал я.

– А пса? А пса куда? – встревожился Коля.

– Блин, ну… – помолчал я. – Давай его выпустим из квартиры, – предложил я. – Раскроем дверь, сами укроемся на балконе.

– А мы успеем добежать? – спросил Коля. – Собаки ведь быстрее человека. Кто будет дверь открывать?

Замечание, учитывая настрой пса, было дельным.

– Можем и не успеть.

– Ну, тогда просто надо задобрить.

– Ага, просто. Как ты его задобришь?

– Ну, всё равно покормим, – предложил он. – Пивка дадим.

– Пивка? – округлил я глаза. – Нельзя собакам пива.

– Ну, понятно, что нельзя, – пожал плечами Коля, – но разок можно. Может, подобреет.

Сказано – сделано. Коля молнией вернулся в квартиру Геннадия, нашёл в холодильнике колбасу, взял две бутылки пива. Чашку взяли у Барабаша на кухне. Шульгин налил пенного в миску.

– Ты дверь приоткрывай, – сказал я, – а я просуну миску и колбасу. Только сильно не открывай, чтобы он не вырвался.

– Он сильный гад, – усмехнулся Коля, – готов?

– Готов, – кивнул я.

Коля провернул ручку, слегка приоткрыл дверь. Я просунул миску. С той стороны послышался рык и снова лай. Огромная овчарка вскинула голову, лапой ударила по миске, та перевернулась, пиво растеклось по линолеуму. Я швырнул туда колбасу и в ту же секунду захлопнул дверь.

– Блин, не получилось, – выдавил Коля, сердито похлопав по ручке.

Шум за дверью стих. Мы подождали с минуту – хотя пёс нас явно чуял, ведь мы сидели прямо под дверью, но больше не шумел. Тогда я приоткрыл дверь и ухмыльнулся: пес уже проглотил колбасу и лакал разлившееся по линолеуму пиво.

– О, кажется, сработало, Макс, – сказал Коля из-за моего плеча. – Хороший песик, хороший.

– Гав-гав, – лениво откликнулся тот, оторвавшись от лужи с пивом.

– Мухтар хоро-о-оший.

– Где он хороший-то? – спросил я. – Готов нам руки оттяпать.

– Да разговаривать надо с животными, ничего ты не понимаешь, – ответил Коля. – Пускай привыкают к нашему голосу.

– И долго так привыкать будет? – поинтересовался я.

– Да блин, Макс, – махнул рукой Коля. – Давай тоже с ним разговаривай. Хороший, Мухтар, хороший.

И мы вдвоём в два голоса заговорили с овчаркой. Пёс вылизал досуха линолеум и уже смотрел на нас не с такой злобой. Облизнулся, будто ждал добавочки.

– Видишь, – шепнул Коля, – смотри, он уже не гавкает. Опьянел, подобрел.

В это время с улицы донёсся гул мотора и характерный скрип тормозов. Скрип этих колодок ни с чем не спутать. УАЗ. Я высунулся в окно.

– Твою мать! Менты! – вырвалось у меня, когда я увидел, как из машины с синей полосой и надписью «ПОЛИЦИЯ» вываливаются люди в форме и один в гражданском.

– Рвём когти, – сказал я, и пес, услышав и почувствовав напряжение, вдруг заскулил и заскребся с новой силой.

– Смотри, он плачет, – сказал Коля приглушённо. – Я так не могу, у меня аж сердце кровью обливается.

– Да что ты переживаешь, полиция его выпустит, – сказал я. – За себя побеспокойся.

– Ага, выпустит, – не унимался Коля. – Пристрелит на хрен. Что ты, не знаешь, что ли? Опасность представляет для них? Конечно. Хозяина нет. Имеют право.

– Возможно.

– Ты как хочешь, Макс, а я дверь открываю, – добавил он, пальцами уже нащупывая ручку.

Коля распахнул дверь. Пёс вылетел пулей, пронёсся мимо нас прямиком на лестничную клетку, будто нас и не существовало.

– Странно, – удивился Шульгин. – Что это с ним?

– Культурный пёс, – сказал я. – Отлить захотел. И так терпел столько времени, ещё и пива навернул. Дома не гадит, видно. Прижало так, что ни до чего дела нет.

Мы переглянулись и быстро начали действовать. Пока местные полицейские курили у подъезда и переговаривались, мы успели прибраться за собой, выключить компьютер, аккуратно всё вернуть на места. Сделали так, чтобы и следа нашего присутствия не осталось.

Вышли, замкнули дверь и поднялись на третий этаж. Снизу уже послышались шаги – сотрудники пошли по соседям. Мы затаились, дождались, когда голоса стихли и двери захлопнулись. Тогда спокойно, не торопясь, спустились вниз и вышли незамеченными на улицу.

Плюхнулись в машину.

– Ну всё, пронесло, – выдохнул Шульгин.

– Ага, – кивнул я. – Вроде, не запалились.

– Но и ничего такого не нашли, – пожал плечами Коля. – Почти зря сходили. Хоть песика спасли.

– Почему зря? – сказал я. – Мне вот мысль пришла. Чучалин ведь набожным стал, да? И про какие-то грехи говорил.

– Ну, – протянул Коля, – говорил что-то.

– А если он убивать начал… на религиозной почве?

– Как это – на религиозной? – не понял Шульгин.

– Ну, что там нам батюшка-то говорил, про грехи? Помнишь?

– Откуда ж я помню, – буркнул Коля. – Он как зарядил, у меня сразу слух отключился. Это как в школе.

– Семь смертных грехов, – сказал я. – Загугли.

Коля достал смартфон, открыл поиск и стал вслух зачитывать.

– Ну вот… похоть, – сказал я. – Грешен наш Барабаш. Что, если Чучалин его убил именно за это?

– Ну, не знаю, – протянул Коля. – Как-то натянуто. Хотя… как версия, может быть.

– Одна из версий, – подтвердил я. – И руки ему отрубил.

– Мрачновато. Чтобы не теребонькал? – усмехнулся Коля.

В этот момент что-то бухнуло в дверь машины. Мы оба вздрогнули.

В открытое окно просунулась морда собаки – та самая овчарка. Мухтар стоял на задних лапах и смотрел на нас внимательно, почти по-человечески.

– Жрать хочет, – сказал Коля. – Видишь, просит. Понял, что мы не враги. Вернулся. Хороший, Мухтар, хороший.

Он осторожно потрепал пса за ухом. Тот не укусил, только завилял хвостом.

– Давай его покормим, – предложил Коля.

– Блин, да ты что, у нас своих дел полно, – вздохнул я.

– Ну, Макс, давай уж, – не отставал Коля. – Мы теперь за него отвечаем, вроде как.

Он приоткрыл дверь.

– Заходи, Мухтар. Погнали с нами.

Пёс, не раздумывая, запрыгнул на заднее сиденье, улёгся, как будто всегда там и ездил.

– О, глянь, – сказал Коля, – кажется, ему эта машина знакома.

– Возможно, – ответил я. – Таксисты все друг друга знают. Может, и Барабаш катался с Жорой.

Я завёл двигатель, и мы выехали со двора. Почти так же, как приехали, только на заднем сиденье у нас лежала огромная овчарка. Спокойная и уверенная, будто служебная и едет с нами на вызов.

Глава 3

– Ну что, – сказал Коля, когда мы отъехали от дома Барабаша, – куда прём?

– Псину сдавать, – ответил я.

– Куда это сдавать? – насторожился он.

– Ну, не знаю… В приют, не в приют… – почесал я макушку. – Или объявление дать. Типа: «Отдам в хорошие руки».

Шульгин покосился на меня, хмыкнул:

– Макс, ты чё, у тебя собак никогда не было, что ли?

– Не было, – признался я.

– Ну вот, оно-то и видно. Кто же здорового кобеля возьмёт? Берут щенков. Маленьких. Миленьких. А это…

– Так он, вроде, не старый. Молодой ещё.

– Молодой, да только здоровенный, как телёнок. Вряд ли такую махину кто-то возьмёт, тем более в этом мухосранске. А если и возьмут – на цепь посадят. На хлеб и воду. Чтобы двор охранял. Или вообще… на шаурму пустят. Есть тут любители… мы же с тобой корейца видели на рынке. В сапожной мастерской.

– То китаец, вроде, был, – пожал я плечами.

– Какая разница? Я их не различаю.

– Может, тогда просто выпустим Мухтара? – предложил я. – Пусть сам живёт, как сможет. Парень взрослый и…

– И станет бездомным, – буркнул Шульгин. – Потом ещё с голодухи покусает кого. Нет, это всё не подходит. Так что давай себе его оставим, а?

Мне даже захотелось дать по тормозам, чтобы повернуться и хорошенько посмотреть на Колю.

– Ты прикалываешься? Как мы его в гостиницу проведём?

– В гостиницу – никак, – хитро прищурился Коля. – Будет повод снять другое жильё.

– Ага, – проворчал я. – В хату съёмную посуточную – тоже не лучше.

– Мы снимем дом, Макс. Настоящий дом. А потом я найду, куда его пристроить, когда командировка кончится.

– И охота тебе заморачиваться? – спросил я.

Но в душе был, признаться, рад, что Коля так стоял за пса – даже меня уже почти уговорил.

– Ну, вообще-то, дом и для нас лучше, – ухмыльнулся Шульгин. – Ну-кась… давай погуглим. Чо тут у нас стоящего есть, в этом Дыринске?

Он достал смартфон, стал листать ленту объявлений, бурча под нос:

– О! Ни фига се-е… Вот, вот… с бассейном… с сауной… с камином…

– Ещё скажи – с тёлками, – проворчал я.

– Телки сами придут, – ухмыльнулся он. – Будет дом – будут и тёлки.

– Ага… – я скосил взгляд на экран. – Точно нормальный?

– С бассейном, говорю же. Посуточно. И недорого.

– Недорого? – удивился я, глянув на цену. – Это ты по своим меркам, что ли?

– По меркам командировки – нормально, – заверил Шульгин и уже набирал номер. – Всё, я звоню.

На звонок ответил местный риэлтор. Голос бодрый, с хрипотцой – видно, мужик пожилой, но это даже лучше.

– Договорился, – сказал Шульгин, убирая телефон. – Риэлтор как раз свободен.

Мы заскочили в гостиницу, забрали вещи и сразу же поехали по нужному адресу.

– Быстро же мы тут обживаемся, – хохотнул я. – Смотри: машина, дом, собака. Осталось тебе ещё жену найти, Николай.

– А? – прищурился он.

– Говорю, пора уже, – подмигнул я.

– Ой, вот этого только не надо, – замотал он головой. – После вас, Максим Сергеевич.

– У меня есть девушка, – сказал я.

– Дык у меня тоже…

– Есть девушка? – удивился я.

– Есть. Вернее… их много, – ухмыльнулся Коля.

– Много – это ни одной, – отрезал я.

– А мне пока так нравится, – ответил напарник и уставился в окно.

* * *

Дом оказался в самом центре города. Тут вообще частных застроек хватало. Улицы центральные, а между многоэтажками, словно грибы после дождя, вросли коттеджи, хибары, старые домики. Город – всё же не мегаполис, поэтому никто не удивлялся, что девятиэтажки перемежались одно- и двухэтажными постройками. А кое-где даже бараки ещё торчали.

Возле нужного домика у забора уже примостился велосипед – старенький, с прицепленной цепочкой, похожей на собачью, которой он крепился к воротине. Навесной китайский замочек там болтался.

– Странно, – сказал Коля. – Это кто тут? Жильцы, что ли?

– Вроде, указано, что дом свободен, – ответил я, открывая калитку.

– Это мой велосипед, – раздалось из-за забора.

Из ограды показался невысокий мужичок в кепке, рубашке и куртке. Брюки выцветшие, но тщательно отутюжены, ботиночки – шитые-перешитые, но чистые. Всё, вроде, по фэншую, как и должен выглядеть риэлтор, только уж больно старенькое всё, потертое, даже немного жалкое.

– Афанасий Петрович, – представился он, протягивая нам мозолистую ладонь.

Коля на секунду опешил – то ли от имени, то ли от этих ботинок. Он вообще, как я уже понял, не знал, что обувь можно ремонтировать. Всегда просто выбрасывал.

Мы тоже представились, пожали ему руку.

– Лопарёв, – добавил риэлтор, будто между делом.

Не знаю, к чему нам его фамилия – он всего лишь посредник. Вид у него был свойский: «свой мужик в доску». Немного деревенский, немного простой, из тех, что будто и не обманут, потому что сами из народа. Или даже так: он и есть народ, только волей случая стал на путь риэлторства.

Пока мы ехали, Коля уже успел навести о нём справки – пролистал профиль, нашёл десятки объявлений: продажа, аренда, участки, дома, квартиры. Судя по всему, это был самый успешный риэлтор в городе. И вот в этом-то самое странное – внешний вид его с этим успехом никак не вязался.

Но позже я понял: и говор его, и голос, и эти простые ужимки, и словечки, всё это было будто бы нарочно. Сквозило в нём этакое народное братство, доверие. «Я ведь как вы, земляки. Свой. Без понтов. Без часов золотых и джипа». Живёт просто, по-людски, на одной волне с обычным человеком. Оттого и люди ему, наверное, доверяли.

Кроме нас – мы-то приезжие.

– На сколько хотите снять? – спросил он, потирая руки.

– Слушай, Афанасий, – сказал я, – мы ещё не точно знаем. Сколько продлится наша командировка.

Я задумался, глядя на дом, прикидывая, на сколько нас хватит.

– Дня на… – начал я, но не закончил.

– На неделю берём, – встрял Коля. – А если что, потом продлим.

– Замечательно! – оживился риэлтор, всё потирая сухие ладони. – Вы только заранее предупредите, как соберётесь продлевать. А пока пойдёмте, я вам всё покажу.

Мы прошли во двор. Там даже стояла собачья конура – старая, покосившаяся, с черной дырой-входом.

– А где бассейн? – спросил Коля, осматриваясь. – В объяве был указан.

Я постарался не хмыкать громко, хотя смешок всё-таки не сдержал. В его-то представлении бассейн – это шезлонги, лежаки и прозрачная бирюзовая вода, и всё в кафеле, кристально чистое, как в рекламе турецких отелей. Вместо этого во дворе приткнулся натяжной каркасный «тазик», на дне которого лежал слой грязи и опавших листьев.

– Так вот же, – гордо указал на него мужичок.

– Эй, погоди, – прищурился Шульгин. – Там было написано: «с подогревом, всесезонный».

– Ну, сезон у нас кончился, – развёл руками честный риэлтор. – Но после баньки в него – милое дело! Холодная водица бодрит, освежает, кровоток усиливает. Для мужчин это – ух, как полезно.

«Вот и первый обман», – подумал я. Ладно, хрен с ним, с бассейном, но звоночек всё-таки прозвучал.

Зашли в дом. Не хоромы. Всё старое, потёртое, но на удивление чистое. Кухня совмещена с гостиной, две спальни, да ещё лестница на второй этаж, где ремонт так и не доделали – туда просто прибили доски, перегородив проход.

– Это что за халупа, Лопарёв? – воскликнул Шульгин, оглядывая такой пейзаж огромными глазами.

Он явно ожидал нечто вроде шале или хотя бы приличного коттеджа, как на фото. Хотя, сравнив снимки с реальностью, мы поняли – фото настоящие, сняты именно здесь. Просто фотограф снимал с такого хитрого ракурса и при таком свете, что казалось – жилище чуть ли не для мажоров, депутатов и прочих бездельников.

– Ну, хоть камин есть, – буркнул Коля. – Хоть в этом не обманули.

– А его я затапливать не рекомендовал бы, – вдруг честно сказал риэлтор.

– С чего это вдруг? – нахмурился Шульгин.

– Там дымоход забит, тяги нет, и дым весь сюда повалит.

– Да что за, блин, картина такая маслом! – зло зыркнул на него Коля и выругался. – Афанасий! Семь на восемь, восемь на семь! Походу, мы с тобой не договоримся. Фуфло нам втюхиваешь! Поехали отсюда, Макс!

Коля развернулся и зашагал к выходу.

– Вы ещё баньку не посмотрели! – вдогонку крикнул риэлтор.

– Иди ты в эту баньку сам! – буркнул Коля. – Нам сауну обещали в объявлении!

– Да где ж вы в нашем городе сауну-то видели? – обиделся Афанасий. – Банька настоящая, на дровах.

– В смысле – на дровах? – остановился как вкопанный Шульгин, развернулся. – Ещё и печку топить надо?!

– Ну так баня же, – удивлённо развёл руками риэлтор, в свою очередь искренне недоумевая.

Будто только так и топят, и он не слыхивал никогда про электрические сауны и подогрев.

– Зря только время потеряли, – пробурчал Коля.

– Молодые люди, постойте, – торопливо проговорил риэлтор. – Я ж от всей души, честно. Объявление не я составлял, оно давно висит. А я как посредник работаю. И честно скажу – лучше дома вы не найдёте здесь, в городе. Так что выбора у вас особого нет. Я бы вам помог, да и предложить нечего лучше.

– Может, квартиру тогда, – сказал я.

– У нас собака, – добавил Шульгин.

– Можно и с собакой, – поспешно заверил риэлтор.

– Овчарка, восточноевропейская, – уточнил Коля, показывая руками: – вот такенный телёнок!

Чтобы уж точно не подумали на какого-нибудь ручного тойчика. Афанасий вытаращил глаза, замялся, почесал затылок.

– Ой, нет… С такой, пожалуй, хозяева не пустят, – озадаченно пробормотал он.

– Да ладно, Колян, – сказал я. – Фиг с ним, давай здесь перекантуемся. Что мы сейчас будем рыскать по объявлениям? Нам работать надо. Ну нет бассейна. Ну камин не работает. Ну баню топить надо. Что теперь?

– Ага, – буркнул Коля. – Ну и тёлки не придут.

– Не в тёлках счастье, – улыбнулся я.

– Ну да, – вздохнул он. – А в их количестве.

– Послушай, Афоня, – я положил руку на плечо мужичку, – давай-ка, раз уж оно всё так, подвинемся по цене.

– Ой, это ж не я цену ставлю, – всполошился тот. – Это хозяева, я только…

– Слышал я эту пластинку много раз, – перебил я. – Короче, наше предложение такое: в сутки будем платить…

Я обозначил ему свою цену. Тот снова замялся, будто его кто в туалет не пускал.

– Ну, не знаю… Мне надо позвонить хозяйке, посоветоваться…

– Ну так звони, – сказал я.

Мы с Шульгиным выжидающе уставились на него.

– Ладно, – махнул рукой риэлтор. – Хорошие вы люди, сразу видно. Уговорили. Хозяйку, думаю, тоже убедим. Только… плюс ещё залог пять тысяч надо будет заплатить. Вдруг что сломаете?

– Ну персонаж! Что тут можно сломать? – хмыкнул Шульгин. – И так давно все сломано. Камин забит, бассейн не работает.

– Ну, так положено, – развёл руками Афанасий. – И моя комиссия, как договаривались.

– А твоя комиссия тоже немножко пострадает, Афоня, – сказал я.

Мужичка окончательно перекосило. Видно было: падок он на деньги, очень. И вся эта его простота – обманка. Ботинки перешитые, одежда потёртая, приехал на велосипеде, а не на машине – всё это не от бедности, а от жадности. От крайней, патологической жадности.

Я отсчитал Лопарёву нужную сумму. Мы с Шульгиным заранее скинулись в общий котёл – нашли банкомат и сняли наличку, уже привыкли тут рассчитываться по старинке.

Предложение перевести на карту риэлтор сразу отмёл. Сказал, что у него приставы, все счета арестованы – алименты, мол, висят. Вот оно как… Алименты он не платит, а зарабатывает, судя по профилю, будь здоров. В сети у него целый каталог объявлений – и продажи, и аренда, и участки. Комиссии рубит, похоже, приличные.

– Вот жмот, – хмыкнул Коля, когда тот сел на велик и укатил. – Даже замок нормальный на велик не купит. Ржавой цепью прицепляет, какой-то обрывок нашёл.

– Да было бы что прицеплять, – сказал я. – Такой велик кому нужен?

– Ну, разве что на металл сдать, – хохотнул Шульгин.

Я глянул вокруг.

– Всё-таки не такой уж и плохой дом. Смотри, как здесь просторно. А дымоход можно самим прочистить, и камин будем топить. Шашлыки прямо в комнате жарить, в камине.

– Ого, классно ты придумал, Макс.

– В девяностые еще придумано, – усмехнулся я.

И задумался. В девяностых, как сейчас помню, пошла мода на камины. Их лепили везде, где только можно. Даже в обычных квартирах городских, лишь бы хоть какой угол под дымоход выгородить. Это считалось шиком – пусть квартира маленькая, халупа, зато барская, с камином. В каждой сауне, в каждом доме – обязательно камин. Хоть им и не пользовались, но стоял. Как символ достатка.

– Так, вообще-то я слышал, есть такая примета, – важно заявил Коля. – Надо животное первым в дом запустить. Тогда в нём будет хорошо житься.

– Ты что, здесь на всю жизнь остаться собрался? – засмеялся я. – Да и вообще-то по приметам туда кошку пускают, а не собаку.

– Ой, Макс, это всё мелочи, – отмахнулся Шульгин. – Какая разница? Вот у нас Мухтар есть, давай его и запустим.

Он открыл дверь машины, и Мухтар деловито выскочил наружу, будто это мы у него на подхвате, а не наоборот.

– Пошли, пошли, пошли! – подзывал его Коля. – Хороший Мухтар, хороший…

Но пёс в дом не пошёл. Залез в будку, высунул морду и глухо бил хвостом по дереву.

– Фу! Она же грязная! Вылазь оттуда! – с досадой сказал Коля.

– Пёс хочет быть уличным, – улыбнулся я.

– Нет, ночью похолодает, – упрямо покачал головой Шульгин. – Пусть живёт в доме.

Тут Шульгин снова проявил недюжинное терпение – всё-таки выманил Мухтара из будки и затащил в дом. Тот осторожно обошёл комнаты, обнюхал каждый угол, потом улёгся у камина на потертом ковре, вздохнул и задремал.

– Умаялся, бедняга, – сказал Коля. – Хозяин-то пропал ещё когда, стресс у него.

– Ага, – кивнул я.

– Ну что, осталось закупить продуктов, – проговорил он. – Забьём холодильник пивом, мясом… Сегодня шашлычки сварганим.

– Это всё вечером, – сказал я. – А сейчас – работать. Надо найти этого Чучалина.

Впрочем, это Шульгина не расстроило.

– Какие планы? Где будем искать? – тут же спросил Коля.

Я глянул в его воодушевлённые глаза и подумал, что даже в последнее время в Новознаменске за ним такого не замечал. Гены берут своё…

– Сгоняем в судебно-медицинскую экспертизу, в местное Бюро СМЭ, – предложил я. – Поспрошаем результаты вскрытия. Что-то меня тревожат эти отрубленные ручонки.

– А что они тебя тревожат? – удивился Шульгин.

– Убийство ради убийства – одно. А когда ещё и руки отрубили – это уже почерк маньяка.

– Чучалин у нас в маньяки, что ли, переквалифицировался?

– Не знаю, – сказал я. – Но что-то тут, Коля, не стыкуется. Не бьётся.

– Ну, тебе виднее, Макс, – кивнул он, быстро соглашаясь.

* * *

Афанасий Петрович бодро крутил педали старого велосипеда советской марки «Урал». Настроение у него было наипрекраснейшее, только что сдал дом, а еще впереди маячила жирная сделка, покупка квартиры, а значит, и комиссия приличная.

Он подъехал к нужному многоэтажному дому, поставил велосипед у подъезда, поправил кепку и, насвистывая себе под нос, поднялся на этаж. Открыл дверь ключом, который передал ему собственник, набрал номер на телефоне.

– Алло, да, это я, – сказал он в трубку. – Я жду вас на адресе. А, вы уже здесь? Ну заходите!

Он пошёл к двери, чтобы открыть, но та вдруг сама распахнулась.

– Ой! – вздрогнул Афанасий Петрович и отпрянул. – Ой, вы меня напугали!

Вошёл мужчина в тёмной куртке и толстовке под ней, с надвинутым на голову глубоким капюшоном. На лице – трикотажная маска чёрного цвета, какие носят те, кто боится вирусов, и видны только глаза, темные, внимательные, холодные.

– А почему вы в маске? – поинтересовался риэлтор, больше из вежливости. – Меня Афанасий Петрович зовут, мы с вами общались по телефону.

– Нездоровится мне, – прохрипел мужик. – Чтобы вас не заражать.

– А, ну всё ясненько… – кивнул Афанасий. – У вас как, кстати, покупка-то планируется? Мы так и не обсудили, наличные деньги или ипотека?

– Наличка, – буркнул мужик.

При этом ответе у риэлтора в глазах вспыхнул алчный огонёк.

– Замечательно! – засуетился он. – Вот смотрите, вот эта комнатка, она кажется небольшой, но если всё переставить, убрать вот этот шкаф, а сюда сделать перегородочку, будет просто идеально…

– Разберёмся, – глухо сказал мужчина. – Показывайте дальше.

– Ну вот, кухонька, – оживился Афанасий. – Тут, конечно, сантехнику подправить надо, но квартирка вообще прекрасная, и район хороший, и смотрите, какой вид из окна!

– Какой вид из окна? – нахмурился клиент, подошёл ближе, глянул наружу. – Соседний дом – это, по-вашему, вид из окна?

– Ну, знаете, не свалка, не пустыри – это уже хорошо, – пел соловьём риэлтор, стараясь сгладить неловкость. – И всё-таки дом соседний очень приличный, с красивыми балконами.

– Красивый вид, м-да… – скептически хмыкнул мужик. – Ну ясно…

Он стал ходить по квартире и присматриваться повнимательнее.

– А это что тут, в углу? – ткнул пальцем. – Плесень чернеет.

– Да нет, это старое! – замахал руками Афанасий. – Засохло уже, просто почистить, подмазать, убрать. Просто дожди прошли недавно.

– А, – протянул клиент. – Просто дожди прошли, да? А потом она расцветёт буйным цветом, когда сырость вернётся? Об этом вы не предупреждали.

– Ой, ну что вы, такие мелочи! – засуетился риэлтор. – Это всё ерунда, в любом доме найдётся…

– А это что? – перебил его мужик, резко повернувшись к кухне.

По кафелю, у плиты, пробежал таракан.

– Вот, Стасик бежит, да? – усмехнулся клиент.

– Кто? – Афанасий сделал вид, что не понял, хотя глаза сами зацепились за тёмное пятнышко, исчезнувшее под плинтусом.

– Вы что, слепой? – холодно бросил мужчина. – Это был таракан.

Шестиногий уже успел скрыться, оставив после себя неловкую тишину, от которой риэлтору стало не по себе. Он не мог понять, чем его так пугает этот странный клиент.

– С тараканами квартира, получается…

И сказал это мрачно и ровно, глядя то в окно, то на пол.

– Ну не может быть… скажете тоже – с тараканами, – пробормотал Лопарёв, пытаясь вернуть голосу уверенность. – Жучок какой-то, быть может. Дом чистый, квартира хорошая…

– Да что ты мне заливаешь? – холодно бросил клиент.

Он втянул воздух ноздрями, нахмурился.

– Канализацией воняет.

– Да нет… – замялся риэлтор, – здесь просто никто не жил, воздух застоялся, вот и кажется…

И вдруг – хрясь!

Афанасий Петрович даже не понял, что произошло. Мужик резко, без лишних слов, вытащил нож – блеснуло лезвие – и вонзил ему в живот. Повернул медленно, с всхлипом.

Лопарёв вытаращил глаза. Воздух со свистом вырвался из его груди. Он хотел что-то сказать, но губы лишь дрогнули. Последней его мыслью было: «А денежки-то я не успел спрятать…»

Деньги, полученные от тех двух парней, которым он сдал дом, лежали в кармане. «Сейчас заберёт, гад. Денежки мои…» – беспомощно думал риэлтор.

Он осел на пол, захрипел, заливая старый линолеум тёмной кровью. Он ещё дышал, когда мужчина наклонился над ним.

– Всё ты врёшь, – сказал тот тихо и точным движением перерезал ему горло.

Кровь брызнула, пропитала рубашку, растекаясь под телом. Затем убийца провёл ножом по лбу убитого – сверху вниз, потом поперёк. Получился крест.

Красная черта на лбу жадного риэлтора будто жила, будто пульсировала и сочилась кровью. Убийца вытер нож о потертую куртку Афанасия, обшарил карманы, достал сложенные купюры.

Он был в кожаных перчатках – чёрных, как и его маска.

Но деньги он не забрал. Просто рассыпал их на груди мертвеца, будто в насмешку, завершая какой-то ритуал. Постоял над телом, разглядывая его и больше ничего не говоря. Потом тихо пробормотал что-то себе под нос – коротко, глухо.

Развернулся, вышел в проём не притворив дверь.

Она осталась распахнута настежь, будто убийца хотел, чтобы весь мир узнал о его деянии.

Глава 4

Мы подъехали к местному бюро СМЭ. Название – громкое: «Городское бюро судебно-медицинской экспертизы». Но, как оказалось, отдельного здания для него не было – штатный судмедэксперт обитал прямо в морге, в одном из кабинетов.

Тут же, у входа, мы стали свидетелями небольшой сцены: выдавали тело для захоронения. Родственники стояли и чем-то возмущались. Кто-то громко спорил с персоналом. Из обрывков разговора стало ясно: с них вытребовали кучу денег за какие-то «дополнительные услуги» – обработку, оформление, санитарную подготовку, да ещё и «ускоренную выдачу».

– Мы просили вчера тело выдать, – возмущалась пожилая женщина. – Нам же сказали – платите, тогда сегодня получите. Мы не заплатили – и теперь день потеряли!

– Гляди-ка. Бардак тут у них, – сказал Шульгин тихо, наблюдая со стороны. – Коррупция. Надо будет Круглову жирно намекнуть, что у них тут творится в похоронном бизнесе.

Мы вошли внутрь. Узкий коридор, пара кабинетов с табличками «Судебно-медицинский эксперт», и дальше – секционная. Дверь в секционную приоткрыта: внутри стол, металлические тележки. Всё старое, кафель потёртый, но главное, что чисто. Пахло хлоркой, той самой, которая вечно щиплет глаза. Вернее, сейчас модно говорить – дезраствор, хлорамин, или как там по новым инструкциям. И поверх этого – лёгкий, но узнаваемый трупный душок. Судмедэксперты работали прямо здесь, в том же помещении, где хранили и вскрывали тела.

Судмедэкспертов оказалось двое, как оказалось потом, муж и жена. Тот самый мужчина в спортивном костюме, который выезжал на место происшествия, где сгорел «Рено Логан», и женщина средних лет. В этот раз эксперт был не в спортивке, а в выцветшем медицинском костюме, но тоже видавшем виды.

Он встретил нас с ходу, без приветствий:

– Когда хотите забрать тело? Назовите фамилию покойного.

Я показал ему удостоверение. Видно было, что он нас не узнал – на месте происшествия не запомнил. Местных ментов он, конечно, знал всех по именам, но на нас смотрел настороженно. Я раскрыл корочки, но так, что надписи только мелькнули, назвал фамилию и звание. Откуда именно мы – не сказал. Намеренно. Пусть думает, что мы из областного главка. Так, если что, сговорчивее будет.

– Мы по неопознанному трупу, – сказал я. – Тому, что сгорел в машине.

– Да, конечно, – уже иначе кивнул он и повёл нас в кабинет.

Кабинет оказался небольшой – комната, заваленная бумагами, в углу стол с компьютером, рядом высокий шкаф, на подоконнике стоял человеческий череп.

– Настоящий? – поинтересовался Шульгин.

– Конечно, – ответил эксперт спокойно, как будто говорил о вазе с цветами.

– Давай сразу на «ты», – предложил я. – Меня Макс зовут, это Коля, – кивнул я на напарника.

– Пётр, – представился эксперт и протянул руку.

– Ну, рассказывай, Пётр, что накопал, – сказал я.

– Труп пока числится неопознанным, – вздохнул он. – Генетическую экспертизу ещё не провели. По всем признакам, конечно, это таксист Барабаш, но пока подтверждения нет.

Я кивнул. Формально всё сходилось, но в душе чувствовал – что-то не бьётся. Что-то в этой истории явно не стыковалось. Бывает, что чуйка бунтует, и объяснить это ничем не получается – пока в итоге не откроется что-то, о чём это самое внутреннее ощущение давно талдычит.

Пётр развёл руками и сказал, мол, странное дело, мужики, обугливание настолько сильное, что не знаю, будет ли вообще толк по результатам ДНК-экспертизы, её сейчас делают в области.

– В таких условиях так человек не обгорает, – продолжил он. – Понятно, машина легковая, там обивка, пластик, всё горючее, плюс, если даже учесть, что бак был полный, – допустим… Но ведь всё равно всё выглядит так, будто в крематории его жгли.

– Может, ещё какую-то горючку туда подбросили, – предположил я. – Ну там, пару канистрочек сверху.

– Было такое предположение, – сказал Пётр, – но по нему какой-то нездоровый движ начался, поэтому труп просили быстро взять в работу, срочно, все экспертизы тоже назначили в область: и химикам, и пожаротехникам. Меня заключение тоже быстро попросили выдать. А я с бухты-барахты не могу. Я созванивался в области с экспертами, переговорил, чтобы вписать их результаты в свое заключение. Вот как раз они и сказали, что следов горючего вещества, бензина там или солярки, не обнаружено.

– Ха! – воскликнул Шульгин. – Так если всё сгорело, какие там могут быть горючие вещества? На то они и горючие, чтобы сгорать.

– Нет, – заверил судмедэксперт. – При сгорании горючих веществ образуются продукты их распада, которые сохраняются в золе. С криминалистической точки зрения это – пожарный мусор, образцы которого были изъяты из разных мест, и нигде не обнаружены остаточные продукты их горения. Зато были обнаружены продукты горения жира. Жир может дать такую высокую температуру горения, и, скорее всего, это причина того, что тело так обуглилось.

– Ну понятно, – сказал Шульгин. – А предполагаемый потерпевший был немалых размеров, жира у него хватало.

– В том-то и странность, – сказал Пётр, нахмурившись. – Тут небольшая нестыковочка по химическому составу.

Мы оба озадаченно на него глянули, мол, какой уж там состав, ну покушать любил человек.

– Это не человеческий жир, – вдруг выдал судмед.

– Как это? – опешили мы с Колей. – И вы это можете определить?

– В данном случае мы имеем лишь косвенные признаки, – сказал судмедэксперт. – При термическом воздействии человеческие жировые ткани дают специфические продукты горения. У них выше содержание влаги и ниже доля насыщенных жирных кислот, чем у животных. Соответственно, спектр сгорания и состав остаточных соединений отличается. Продукты распада у человека более летучие, а у животного – наоборот, более устойчивые и тяжёлые. Поэтому при химическом анализе золы по структуре и спектру соединений можно определить, принадлежали ли они человеческим или животным тканям.

– То есть, – уточнил я, – получается, что в машине был не полный человек, а его обложили, ну… например, свиным салом?

– Ну, типа того, – кивнул Пётр. – Но опять же, это лишь версия. Дать категоричный вывод в таком ключе мы не можем, пока экспертиза в области не завершена.

Пример мною был взят не из воздуха, и Коля мою мысль быстро подхватил.

– Так это! Точняк! – воскликнул Шульгин. – Мы же нашли кусок сала недалеко от места происшествия. Ещё гадали, зачем он там валяется.

Дело становилось всё более запутанным.

– Ладно, – сказал я, – спасибо, Пётр. Если что узнаешь – позвони. Мы в долгу не останемся. С нас презент.

– С сотрудников презенты не берём, – улыбнулся Пётр.

– А с кого берёте? – усмехнулся я в ответ.

– Нет уж, у нас всё прозрачно, всё честно.

– Ну-ну, – сказал я, – вот у входа видел сцену. Недоразумение по оплате услуг морга.

– А! Это не ко мне, – отмахнулся Пётр. – Я просто судебно-медицинский эксперт. У нас тут всем заправляет Быков.

– Мэр? – уточнил я.

– Он самый, – кивнул Пётр. – Говорят, крематорий собрался строить. Люди возмущаются, жалобы писали, даже пикеты устраивали, но… земля уже выделена, подрядчики обозначены.

– Крематорий? – нахмурился я. – Зачем в вашем маленьком городе крематорий?

– Ну, знаешь ли, Максим, – сказал судмедэксперт, – люди всегда умирали и всегда будут умирать. А у нас в области крематория нет – этот будет единственный. Думаю, поток клиентов будет не только из Камнегорска.

– Понятно, – сказал я. – Ладно, спасибо ещё раз.

Мы попрощались и вышли из морга.

* * *

– Ну что, думаешь, Макс? – спросил Шульгин, задумчиво потирая лоб. – Вообще ничего не понимаю. На хрена кому-то надо обкладывать салом Барабаша – он же и так бы сгорел? Как-то… замысловато.

– Да, задачка, – поддакнул я, сводя брови. – Слушай, а если это вообще не Барабаш?

– В смысле? – переспросил Колян.

– А если в машине не Барабаш сгорел, а кто-то подстроил, чтобы выглядело, как будто он. Ну и напихали туда жирка, типа, мужик жирный, как Барабаш должен был быть – горел, как свеча, расплавился. И заодно чтобы ДНК-экспертизу сделать невозможной.

– Хм… – Колян помолчал, обдумывая. – Звучит логично. Хотя всё равно неясно. Если не Барабаш, то кто? И зачем такие сложности? А главное, кому? Чучалину?

Он договорил и картинно пожал плечами.

– Найдём Чучалина – и узнаем, – сказал я.

В этот момент зазвонил мой мобильник. Незнакомый номер. Я взял трубку.

– Алло? – прозвучал голос.

– Здравствуйте, – сказал собеседник. – Это из полиции. Вас беспокоит ОМВД России по городу Камнегорску.

* * *

Мы подъехали к отделу полиции и направились прямиком к начальнику.

– Здравствуйте, – сказал я, когда мы с Шульгиным вошли в приёмную. Я кивнул на дверь с табличкой: «Начальник подполковник полиции Круглов О.Д.»

Секретарша подняла на нас глаза поверх очков.

– А вы кто? Вы записывались? – спросила она, не признав в нас сотрудников.

Я достал удостоверение, показал.

– Секундочку, сейчас я узнаю, свободен ли Олег Дмитриевич… – начала она, поднимаясь из-за стола.

– Не трудитесь, – осадил я её. – Сами узнаем, свободен ли он.

Я подошёл к двери с табличкой, постучал и открыл. Там оказался небольшой тамбур и вторая дверь.

– Постойте, я должна спросить! – послышался сзади голос секретарши, но мы проигнорировали её возглас.

«Не к министру ведь идём, а к руководителю местного разлива», – подумал я. – «Разберёмся сами».

Круглов сидел за своим столом. Кабинет оказался просторным – и на фоне облезлых коридоров ОВД выглядел почти вызывающе. Стены в светло-бежевых тонах, на полу – паркет, блестящий, как после недавней полировки. На окнах тяжелые дорогие шторы. За спиной начальника висела аккуратно оформленная доска с гербом и флагом, рядом – огромный плоский телевизор. Мебель явно не по ведомственным ценам: массивный стол из тёмного дерева, кожаное кресло, мягкий диван у стены. На полке сувениры, награды, не удивлюсь, если в шкафчике окажутся несколько бутылок коллекционного коньяка в футлярах.

От кабинета веяло деньгами и свежим ремонтом. Таким, который в провинциальном куцем отделе явно не делается по смете. Всё дорого, аккуратно, по-столичному вылизано. Контраст был таким, что становилось ясно: в этом отделе жизнь делится на два мира – кабинет начальника и всё остальное.

– Здравия желаю, Олег Дмитриевич, – сказал я и сделал несколько шагов вперёд, пока не подошёл к его столу. – Ну, неплохое у вас рабочее место.

Круглов нахмурился.

– Опять вы?

– Опять мы, – кивнул я. – А вы нас почему-то видеть не рады.

– Потому что вы всё время лезете не в свои дела, – пробурчал подполковник.

Коля уже раскрыл рот, я по глазам видел – сейчас скажет что-то такое, что точно не понравится местному начальнику. Но я мягко осадил его взглядом – подожди, мол, не сейчас.

– Нет тут своих и не своих дел, – сказал я спокойно. – Преступления – это общее дело.

– Вы здесь ищете Чучалина, – резко ответил Круглов. – Вот и ищите.

– Что ж, Олег Дмитриевич, – сказал я, – а у тебя, между прочим, в городе серия убийств нарисовалась. А ты сидишь и в ус не дуешь.

– Какая ещё серия убийств? – насторожился подполковник.

– Мне только что звонил твой сотрудник из уголовного розыска, – сказал я. – Спрашивал про Лопарёва Афанасия Петровича, которого сегодня убили.

– Я в курсе, – буркнул Круглов. – И что? Я даже выезжал на место преступления, как руководитель. Только вот каким боком вы туда привязаны?

– Это риелтор, – сказал я. – Мы через него снимали дом. Наши телефоны сохранились у него в списке контактов. Вот нам и позвонили. Задавали вопросы – кто мы, зачем с ним созванивались и какие дела у нас с потерпевшим были.

– Убийство Лопарёва у меня на контроле, – ответил Круглов ровно. – Думаю, по дежурным суткам раскроем. Силы брошены. Вам-то какое дело?

– Такое, – спокойно сказал я. – Во-первых, вряд ли вы раскроете «по дежурным суткам», потому что это не бытовуха. Это спланированное убийство. И второе – мы считаем, что труп в «Рено-Логане» и Лопарёв – дело рук одного и того же человека. Возможно, маньяка, возможно, одержимого.

Круглов хмыкнул, глаза сузились.

– С чего вы это взяли? – спросил он холодно. – Это два разных убийства, ничем не связанные. Лопарёва, возможно, убил какой-нибудь народный мститель или обиженный: риелтор был хитрый, много кого обманул с недвижимостью. У нас есть подозреваемые, думаю, сегодня получим признания.

– А то, что у Лопарёва на лбу вырезан крест? – сказал я. – Это тебя не смущает?

– Да ну, скажете тоже – крест, – отмахнулся Круглов. – Не крест, просто черточку нацарапали. Видно в ходе борьбы зацепил.

Шульгин не сдержался и вмешался:

– Наша версия такая: предположительно, Чучалин и есть убийца. Убивает по религиозным мотивам – наказывает людей за грехи.

Круглов фыркнул, и в его голосе прозвучал явный сарказм:

– Что за бред? Религиозный мотив, да ещё маньяк-каратель… Сколько фантазий у вас.

Я смотрел на подполковника ровно, не отводя взгляда. Но Круглов был непробиваем в своем тупом упрямстве, и было ясно, что мы ничего с ним не добьемся.

– Да ты дослушай, – перебил его Коля. – Мы навели справки: Чучалин вдруг обратился в веру, стал не то, что проповедовать, он высказывал какие-то идеи – что люди грешны, что всё надо исправлять. И после этого – бац – у нас труп Барабаша.

Круглов скривил рот:

– И что? Какая тут связь? Мотивы обычные: не заплатил таксисту, ограбление… – он покачал головой. – Что там ещё?

Коля замялся. Он не мог, да и я не стал озвучивать, что мы видели в квартире Барабаша те кадры и ролики, которые лучше бы не всплывали. Мы были там неофициально.

Я добавил:

– Наша версия такая: Чучалин мог убивать по мотивам наказания за грехи. В писании, как известно, есть семь смертных грехов. За какой из них убит Барабаш – не знаем. Но, скажем, риелтор мог пострадать за алчность – это один из тех грехов. Вот где может быть связь.

Круглов засмеялся коротко и натянуто:

– Серийность? Вы что, хотите сказать, у нас тут Чикаго тридцатых? – усмехнулся он. – Да, убийства случаются, но не так, чтобы строить из этого серию.

– Но оба случая странные, – настаивал я. – Это означает, что мотив неочевиден, а если мотив неясен и там, и там, – значит, искать связь надо.

– Мы и без вас разберёмся, – отрезал Круглов. – Вы тут своего Чучалина ищите.

– Олег Дмитриевич, ещё одно. Мы нарыли кое-что в похоронном бизнесе. В вашем городе творятся мутки: земли под захоронение, под крематорий – и с людей берут деньги за услуги, навязывают допуслуги… Это выглядит нездорово.

Круглов нахмурился, но не стал спорить вслух: он сжал губы и замолчал – видно было, что тема ему неприятна.

– Мы тут по нескольким объявлениям прозвонили, – сказал я. – И выяснилось, что все они ведут в одну и ту же фирму ритуальных услуг.

Круглов поднял бровь.

– Ну и что? – спросил он сухо. – Это же гражданско-правовые отношения. Какое мне до этого дело?

– Тут попахивает масштабной коррупцией, – настаивал я. – Фактически, монополия на ритуальные услуги. Завышенные цены, навязывание дополнительных «услуг», вымогательство с родственников. Вы ведь сами понимаете – некрасиво это выглядит.

Подполковник откинулся в кресле, сложил руки на столе и прищурился:

– Ты кто такой, чтоб мне морали читать? – усмехнулся он. – Вы кто, простые опера, да? Занимайтесь своими обязанностями и не лезьте в административные дела моего города. Я сам разберусь.

– Я лишь предупреждаю, – спокойно ответил я. – Если мы найдем конкретные доказательства признаков преступления в этой области – я как сотрудник полиции обязан буду оформить рапорт. Тогда вы его будете обязаны зарегистрировать и начать проверку.

Круглов помолчал, потом сжал губы. Я увидел, как на его виске выступила капелька пота. Он отмахнулся быстрым жестом.

– Разберёмся, – буркнул он. – У меня и так работы выше крыши. Если у вас всё, то свободны – не мешайте.

– Думаю, мы ещё увидимся, – коротко сказал я, и мы встали.

Подполковник проворчал что-то невнятное. Мы вышли из кабинета.

* * *

Круглов вскочил с кресла, нервно прошелся по кабинету взад-вперед, достал мобильный, набрал номер и, прислонив аппарат к уху, проговорил тихо:

– Алло, алло. Это я. Надо встретиться, срочно. Нет, не по телефону. Да, на нашем месте. Ага, скоро буду.

Ресторан Камнегорска под названием «Олимп» – пафосное заведение со старомодной лепниной, расшитыми шторами и позолоченными рамами – в этот дневной час был пуст. Только в вип-комнате, с отдельным входом и за дверью с затемнённым стеклом, сидели двое: подполковник полиции Круглов и мэр города, Лев Сергеевич Быков.

– Короче, Лёва, – начал Круглов, – ты был прав. Эти двое копают под нас.

– Ну а что я тебе говорил? – хмыкнул Быков, разливая коньяк по бокалам.

Он нажал на кнопку вызова. Через несколько секунд дверь приоткрылась, показалась голова официантки.

– Жанночка, что ж такое? – крикнул мэр нарочито раздражённо. – Где горячее?

– Сейчас будет, Лев Сергеевич, – ответила девушка. – Шеф-повар лично готовит для вас.

– Давай шустрее, – буркнул он, морщась.

– Да, конечно, – официантка быстро исчезла за дверью.

Быков обернулся к собеседнику:

– Ну а что я тебе говорил? Засланные казачки.

– Да не, Лёва, – возразил Круглов. – Они, вроде как, по своим делам прибыли, но при этом схему нашу спалили.

– Опытные, паразиты, – процедил мэр, делая глоток коньяка. – Что именно спалили? У нас всё шито-крыто, Дмитрич, комар носа не подточит. В области всё замаслено. Со стороны ментов – ха-ха! – ты меня прикрываешь.

Круглов хмуро кивнул.

– Идеальный проект у нас, Олежа, – мечтательно проговорил Быков. – Есть где развернуться.

– Ну… – пожал плечами начальник полиции. – Это всего лишь контроль над муниципальными ритуальными услугами, контракты, подряды. Развернуться-то особо сильно и негде.

– Негде? – усмехнулся Быков. – А ты, Олежа, просто не видишь масштаба. Ты плохо живёшь, что ли, Олежа? Вон какой у тебя кабинет отгрохан, дом строишь, машину новую купил. И не какую-нибудь китайскую туфту, которая через год в цене на треть упадёт, а нормальную тачку. Тебе всё мало – но я тебе скажу, дальше будет больше. Мы всех конкурентов уже почти выдавили.

Он потянулся за бокалом, сделал глоток и продолжил, будто перечислял блок-схему:

– Через аффилированные фирмы будем оформлять контракты на организацию похорон, обслуживание могил, вывоз, кремацию. А всю грязную работу будут делать субподрядчики – мелкие предприниматели, которые за копейки на нас будут пахать.

– Опасно всё это, Лёва, опасно, – сдержанно проговорил Круглов, глядя в бокал.

– Да ни хрена тут опасного нет, – отмахнулся Быков. – Ты же мент, понимаешь… прибыль выводится через цепочку подконтрольных юрлиц, а часть вообще наликом, не отследишь.

Круглов ещё раз хмыкнул, но не отпускал темы:

– Давление на родственников умерших – вот эта вся байда… покупка обязательных услуг, навязывание дорогих комплексов. Это нам боком выйдет. Пожалуются.

– Да кто будет жаловаться? – самодовольно продолжил Быков. – Напишет пара-тройка человек в прокуратуру – так с Женькой у нас там договорённость, всё решено. Эти жалобы – разовая история. Похоронил и забыл. Надо кому заморачиваться?

Он понизил голос, как будто делился завершающим, убойным аргументом:

– Они нам жалобу – а мы им затянем вскрытие, выдачу тела, ещё там накрутим кучу всего. Тем более, сейчас уже вопрос с землёй под крематорий решён. Я подписал распоряжение о выделении муниципальной земли. Всё через конкурс, конечно, но это ж на бумаге. А через доверенных лиц – скоро мы всё подомнём под себя. Некогда сомневаться, Олежа.

Круглов молча посмотрел на мэра, в глазах подполковника мелькнула тревога, потом он сделал ещё один глоток и, не повышая голоса, ответил:

– Хорошо. Как скажешь.

– Ты, главное, обеспечивай мне так называемую информационную гигиену, чтоб заявы в ход не пускали и наружу не всплывало, – хохотнул мэр. – А я уж тут через своё всё порешаю. Мы уже даже выиграли тендер на программу так называемой модернизации ритуальной инфраструктуры и комплексного обслуживания захоронений для всей области. Представляешь, со всей области к нам будут привозить клиентов в крематорий.

Мэр постучал пальцем по бокалу и мечтательно причмокнул толстыми губами.

– Фирма-победитель – левая, конечно, но она наша. Пакет через доверенных лиц оформлен, принадлежит моей жене. Так что отгрохаем крематорий – и развернёмся по полной. Не бзди, Олежа, – добавил он наставительно. – Всё будет тип-топ. Только вот с этими оперками порешай вопрос, как я тебе говорил.

Круглов пожал плечами, задумался.

– Ну не убивать же их, – пробормотал он.

Мэр усмехнулся, лицо его прояснилось, глаза холодно сыграли:

– Слушай, Олежа, – хмыкнул он, – ну на кону такие бабки, такие инвестиции крутятся. А почему нет? Почему надо пасовать перед решительными мерами, скажи мне?

– Ты что? – нахмурился Круглов. – Я – мент.

– Ха, мент, – снисходительно отмахнулся Быков. – Ты не мент, Олежа, ты инвестор и бизнесмен теперь. В бизнесе, сам понимаешь, либо ты, либо тебя.

В этот момент дверь распахнулась, и вошла официантка с подносом.

– О, Жанночка, – одобрительно протянул мэр, потирая ладони. – Горячее подоспело.

Девушка выставляла блюда на стол, а мэр звонко шлепнул ее пониже спины. Официантка держала лицо, делая вид, что всё в порядке и, может быть, ей даже нравится.

* * *

Мы зашли в зоомагазин и купили Мухтару ошейник с поводком – толстая чёрная кожа, прочный карабин. Самый дорогой выбрали. Шульгин настаивал: собака теперь почти домашняя, ее надо выгуливать, причём в красивой амуниции. Я посматривал на покупку с сомнением – мол, можно было бы и просто так во двор пса выпустить, пусть себе бегает и без ошейника, но Коля был непреклонен. Мы расплатились и вышли из магазина.

– Куда теперь? – спросил он, когда мы отъехали.

– Помнишь то самое место в лесополосе, – ответил я. – Тот кусок сала, что мы нашли – он явно оказался не случайным.

– Ага, – кивнул Коля. – Там ещё были автомобильные следы. Далековато от сгоревшей тачки, да, но это может быть след машины, на которой приезжал преступник.

Мы оба посмотрели в сторону трассы. Местные это тогда в протокол осмотра не хотели вносить – далеко, мол, от эпицентра событий. А мне как раз это и не давало покоя: раз есть следы – надо съездить и обойти место, обыскать каждый сантиметр.

– Надо смотаться туда, – сказал я. – Если что найдём, заставим местных сделать дополнительный осмотр. У нас-то нет полномочий протоколировать, но указать мы можем.

– Угу, – подтвердил Шульгин. – Жаль, что не можем сами оформить, так бы всё чисто сделали, но… хоть надавим. Эх, всему их учить надо, этих местных.

Порадовавшись в душе насчет того, каким опытным стал ощущать себя Коля, я развернул машину и поехал за город. Вдруг Николай заговорил:

– Слушай, Макс, давай Мухтарку с собой возьмём – выгуляем его. Чего он целыми днями дома сидит? Ему в туалет пора, да и нам лишняя пара глаз не повредит.

– Ой, вот сейчас будем нянькаться, – проворчал я. – В туалет, покормить… Сейчас мы смотаемся быстренько, проверим всё – и вернёмся домой, выгуляешь его.

– Да нет, быстренько не получится, – возразил Шульгин. – Ты же сам понимаешь, там лес, территория большая. Вот сколько именно ты захочешь осмотреть? То-то. Давай с собой его возьмём.

– Ладно, – сказал я.

Мы заехали домой, открыли дверь. Мухтар уже ждал нас у порога – слышал шум машины.

– Умный, умный пёс, – сказал Коля. – Я же говорил. Смотри, как ждёт.

Пёс встал на задние лапы, передними упёрся Шульгину в грудь. А потом потянулся и лизнул его.

– Ой, фу! Ты чё делаешь? – отстранился Коля. – Зачем целоваться? Ты же мужик – и я мужик!

Николай хохотал, вытирая нос. Трепал Мухтара по загривку.

Он побрякал поводком и ошейником. Мухтар завилял хвостом ещё сильнее и выразил свою радость и одобрение:

– Гав-гав-гав!

Завидев поводок, пёс явно понял, что предстоит прогулка. Шульгин нацепил на него ошейник, пристегнул ремень и вывел на улицу. Мы сели втроем в машину и поехали.

На том самом месте было пусто – сгоревшую машину, конечно, уже убрали. Остались только осыпь пепла да выжженная трава, черное пятно под ногами.

– Гулять, – сказал Шульгин и отцепил Мухтара с поводка.

Тот выскочил, первым делом пометил пару кустов, понюхал несколько пней.

– Слушай, Коля, – сказал я, – а ведь тут погиб его хозяин. Может, зря мы его взяли? Вдруг он поймёт… почувствует.

– Ой, блин, точняк, – схватился за голову Коля. – Ну, тут всё так выгорело… думаю, он ничего не поймёт. Хотя у них чуйка – будь здоров.

Пёс насторожил уши, будто внимательно слушал нас и даже понимал, что мы говорим. Потом поводил носом по земле, обошёл место пожарища и вдруг направился в сторону.

– Эй, ты куда? – крикнул вдогонку Шульгин. – Смотри, не потеряйся!

Но Мухтар не слушал. Упорно шёл куда-то в сторону, низко держа морду и втягивая воздух ноздрями.

– Куда это он, Макс? – спросил Коля.

– Не знаю, по своим собачьим делам. Куда ещё, – ответил я.

Не до пса мне сейчас было, Коля его с собой потащил – пусть он и разбирается.

– Мухтар! Эй, ко мне! Ко мне, Мухтар! – кричал Шульгин. – Ты где там?

Но Мухтар не обращал на него внимания, затерялся среди кустов.

– Слышь, Макс, – сказал Коля, озираясь, – он это… убежал, что ли? Вот неблагодарная скотина!

В этот момент вдали раздался громкий лай.

– Твою маковку! – выругался Шульгин. – Что там происходит? Пойду проверю.

– Да пошли уже вместе, – сказал я, – а то ещё оба потеряетесь.

Мы пробирались через кусты, ветки хлестали по лицу. Тропы не было – будто нарочно пёс завёл нас в самую чащу. Наконец, вышли на небольшую полянку.

Мухтар урчал и яростно рыл лапами землю.

– Фу, блин, напугал! – выдохнул Шульгин с облегчением. – Ты что делаешь? В землекопы подался? Вкусное ищешь? Я же тебя звал! Почему не слушаешься? Плохой пёс, плохой! Вот прицеплю тебя сейчас на поводок…

Он шагнул к нему, гремя карабином.

– Погоди, – осадил я, всматриваясь под лапы псу. – Смотри!

Там, где копал Мухтар, дерн был срезан и заново постелен.

– Что? – Шульгин присмотрелся. – Ой, точно. Мухтар что-то нашёл.

Пёс, словно нас и не слыша, продолжал рыть, разгребая землю всё быстрее. И вдруг остановился, заскулил, сел, глядя вниз.

– Что там у тебя? – подошёл Коля, наклонился, глянул – и отпрянул.

А потом звучно выругался.

Из рыхлой земли торчала человеческая рука – пухлая, с посиневшими пальцами.

Глава 5

На месте происшествия уже вовсю работала местная опергруппа. Труп выкопали. Его осматривали судмедэксперт, следак из комитета и криминалист в придачу. Рядом роились опера, участковый и кое-какое местное начальство во главе с Кругловым.

– Колото-резаная, – сообщил судмед во всеуслышание, рассматривая рану, – в районе сердца один точный удар.

Мы с Шульгиным наблюдали за действиями со стороны. К нам подошёл Круглов.

– Да-а, – проговорил он. – Барабаш-то оказался не в машине, а в земле. Вот так сюрприз… Кто же тогда в машине?

– Это вы у нас спрашиваете? – ухмыльнулся я.

Круглов прищурился, а я продолжил:

– Кто-то недавно говорил, что без нас разберётся. А по факту вы даже прилегающую территорию должным образом не обследовали…

Подпол помолчал, а потом выдал:

– А что вы вообще здесь делали? – в его голосе прозвучала настороженность. – И как вы его, черт возьми, обнаружили?

– С собакой гуляли, – коротко сказал я, кивнув на привязанного к дереву Мухтара.

Пёс сидел чуть в стороне, тихо и грустно глядел на нас и на людей в форменной одежде.

– С собакой? – удивился подполковник. – Именно здесь? Откуда у вас собака?

– Дмитрич, не изображай простачка, – проговорил я с ехидцей. – Всё ты понимаешь и уже догадался, что мы решили дополнительно осмотреть место убийства. И вот результат. Сделали вашу работу. Или что, по-прежнему будешь говорить, что мы тут мешаемся?

– Ну-у… – протянул задумчиво Круглов, сдвинув на затылок форменную шапку из темно-синей цигейки, в которой пока что было явно жарковато.

– А мы и будем мешаться, – продолжил я ровно, – пока не найдём Чучалина. Теперь-то ты понимаешь, что здесь серия убийств вырисовывается?

Между нами на миг повисла пауза.

– Да я-то что, – развёл руками Круглов, – вон Следственный комитет, у них дело. Они пусть и объединяют.

– Ну да, – сказал я. – А оперативные наработки от вас должны идти. Где инициатива, Олег Дмитриевич? Вот был бы ты моим подчинённым, подполковник…

При этих словах лицо Круглова заметно перекосило, но он быстро взял себя в руки и выдавил натянутую улыбку.

– Ну ладно, мужики, – сказал он, – не с того начали с вами. Согласен, что-то мутное у нас в городке творится. Давайте сегодня вечерком посидим, всё обсудим. Вы выскажете своё видение, я обозначу своё… Как понимаю, может, сработаемся.

– Хорошо, – кивнул я. – Где встречаемся? У тебя в кабинете?

– Да нет, – махнул он рукой. – Давай в неформальной обстановке, так сказать, встречу без галстуков устроим. Ресторан «Олимп». Тут, из подобных заведений, единственное приличное место. Адрес я скину. Часиков в семь вечера. Столик забронирую. Лады?

– Договорились, – ровно сказал я.

Мы пожали друг другу руки, и Круглов пошёл дальше руководить осмотром места происшествия.

– Что-то он так смягчился резко, – заметил Шульгин, глядя ему вслед.

– Не знаю, – ответил я. – Посмотрим, какую игру он затеял. Видишь, задобрить хочет – в ресторан позвал. Потом скажет, что и банкет за счёт местных, для гостей, так сказать. Готов поспорить.

– Это что получается, Макс, – размышлял Коля. – если Барабаш здесь и руки у него целы, тогда кто в машине? Это первый вопрос. А второй вопрос – если наш убийца, как мы предполагаем, убивает за некие грехи, которые прописаны где-то там, в божьем писании, не знаю где… За что таксиста тогда убили?

– Ну, чёрт его разберёт, – сказал я. – Может, тут за чревоугодие. Он же толстяк. Ну и похоть никто не отменял, хоть руки и целые.

– Ага, а тот, кто в машине, – сказал Шульгин, – у него рук нет. Его тогда за что? А?

– Личность его не установлена, – ответил я. – подождем результат ДНК-экспертизы, от него и будем плясать.

– Итого у нас получается три трупа, – подытожил Коля. – Сгоревший в машине, закопанный Барабаш, причём недалеко от своей сгоревшей машины, и убитый ножом наш риелтор – алчный Афоня, прямо на квартире, которую пытался кому-то втюхать.

– Вероятно, убийца изобразил клиента, – продолжил я. – Встретился на осмотре недвижимости с Лопарёвым и пришил его. Вряд ли он его там караулил или, скажем, случайно встретил, скорее всего, встреча у них была назначена.

– Хитрый гад, – сказал Коля, почесав переносицу. – Расчётливый. Что-то, знаешь, Макс, не похоже это на почерк Чучалина. Я тут его подноготную изучал – обычный урка: брал на гоп-стоп, отсидел, вышел, украл, снова в тюрьму. Не жизнь, а перекати-поле. Соображалкой не блистал, иначе на кичу регулярно не попадал бы.

– Ну, люди, бывает, меняются, – предположил я. – Особенно если у них в голове что-то перемыкает. Р-раз! – я щёлкнул пальцами, – и всё, уже не урка, а какой-то гуру, святитель, отец-основатель, сектант, мать его, лидер. Есть немало примеров, когда из уголовников получались вполне неплохие… гуру.

Шульгин усмехнулся:

– Это ты про Грача сейчас? Про своего кента?

– Да нет, – покачал я головой. – Грач – это другое дело. Он молодец. Он вообще-то всегда с нестандартным мышлением был. И людей не обирает, не обманывает, а, как бы странно это ни звучало, помогает… в психологическом и эмоциональном плане, так сказать.

– Ну не знаю, – протянул Шульгин с сомнением. – По мне, все эти богомольцы одинаковые. Лишь бы голову задурить. Вот только этот, если и дурит, то вредит конкретно – ножом бьёт, сжигает.

Мы подошли ближе. Судмедэксперт Пётр, в латексных перчатках, привычно осматривал тело, которое выглядело очень неприглядно.

Из земли выкопали, как выяснилось, именно Барабаша. Полный мужчина за пятьдесят, тело уже разбухло, кожа серо-бурого оттенка. На руках и лице пузыри – типичное посмертное гниение после двух суток в грунте. Из носа и ушей проступила межтканевая жидкость, смешавшись с грязью.

Пётр, не отрывая взгляда от тела, диктовал следователю под запись:

– … плотное, питание избыточное. В области левой стороны грудной клетки – колото-резаное повреждение в проекции пятого межреберья. Рана, проникающая в грудную полость, направлена спереди назад, сверху вниз, глубиной порядка десяти сантиметров. Имеется повреждение сердца. Причина смерти, предварительно – острая кровопотеря вследствие ранения сердца. Признаки посмертных изменений выражены умеренно… начальная стадия гниения, вздутие мягких тканей, кожа серовато-бурого оттенка, трупные пятна малиново-бурого цвета с участками зеленовато-серой пигментации. При наружном осмотре и пальпации иных телесных повреждений признаков борьбы или механической травмы не обнаружено.

Он выпрямился, не снимая перчаток, вытер рукавом пот со лба. Выдохнул.

– Ну что, Петя, скажешь? – спросил я.

Эксперт обернулся:

– Да что тут… ничего нового, – ответил он устало. – Пырнули и закопали. Думаю, вскрытие покажет то же самое. Тело, конечно, ещё надо хорошенько отмыть. Но переломов я не нащупал.

– Это что получается, – предположил Шульгин, – значит, он подпустил убийцу близко. И, возможно, даже знал его.

– Ну или убийца, – сказал я, – был его клиентом, которого он довозил.

– Логично, – кивнул Коля. – Но тогда кто второй, который сгорел в машине? Может, он двоих довозил?

– Да кто его знает. Гадать можно бесконечно, – вздохнул я. – Пока версии строить рано.

– Фактов нам явно не хватает, – вздохнул мой коллега.

– Кстати, Петя, – обратился я к судмеду, – что там по ДНК сожжённого трупа? Удалось получить генетический профиль? По базе бы пробили.

– Пока нет, – покачал головой Пётр. – Эксперты уже третью амплификацию запустили. Наши, из области. Не выходит никак профиль. Ткани и кости деградировали от термического воздействия. Получается генотип сильно куцый, урезанный, лишь по нескольким локусам читаемый. По другим аллели вовсе или не видны, или нестабильны.

– Чего? – переспросили мы с Колей в унисон.

– Ты по-человечьи, Петя, поясни, – улыбнулся я.

Пётр усмехнулся:

– Ну, короче, ни хрена не выходит, мужики… Обгорел основательно.

– А-а, – кивнул я, – теперь понятней. И что делать? Какие ещё остаются варианты?

– Ну, у наших ДНКашников реактивы китайские, – сообщил Пётр, устало снимая перчатки. – А они ещё, что называется, сырые. Так себе реагенты, короче, чувствительность хромает. Изначально ведь америкосы всю эту генетическую херабору в криминалистике развивали. Хотя она полезная, конечно, тема эта. Короче, я к тому, что у них корпорации во какие, наукоёмкие, и реактивы делают хорошие.

– И в чем проблема взять их реактивы? – уточнил я.

Тот посмотрел на меня, будто я дитя малое. Ничего, пусть на пальцах объясняет, я не обязан знать их кухню.

– Ну, сейчас-то время такое… С америкосами мы в штыках, их реактивы не закупаем. А если бы ими попробовать, может, чего бы и вышло.

– Так скажи им, пусть попробуют, я не знаю… скинуться там, заказать через какой-нибудь левый сайт, через страну третью. Мы бы даже поучаствовали финансово, так сказать.

– Ты что, смеёшься, Макс? – удивился Пётр. – Там флакончик объёмом меньше чайной ложки стоит пол-ляма, если на наши деньги переводить. А то и больше… И тем более, что просто так его не провезёшь – только в замороженном виде, доставка специальная.

Я присвистнул:

– Неслабо. Дорогое удовольствие эти ДНК-экспертизы.

– Угу, – кивнул Пётр. – На маркетплейсах не закажешь, – хохотнул он.

– И что делать? – спросил Шульгин. – Не в Америку же труп везти? Или вариант такой, – усмехнулся он. – Победить америкосов, завоевать их по-быстрому – и заставить работать на нас со своими реактивами. Как вам варик?

Улыбки он не прятал.

– Вариант отличный, – усмехнулся я. – Суперский. Но у нас на него… времени нет.

Пётр улыбнулся и проговорил:

– Ну, можно попробовать образцы тканей трупа в Москву отправить. Там, в головное Бюро СМЭ. Но это уж не от меня зависит – это следак должен суетиться. Комитетский.

– Понял, услышал тебя, Петя. Спасибо, – сказал я. – Со следаком перетрём, мотивируем.

Мы вернулись к Мухтарке. Он сидел рядом с машиной, грустный, и поскуливал.

– Молодец, – сказал Шульгин, потрепав его за ухом. – Нашёл-таки хозяина. Эх, сочувствую тебе, дружище. Но жизнь продолжается… и знаешь, тебе с нами точно скучно не будет, Мухтарыч, – улыбнулся Коля. – Обещаю.

В это время Пётр вдруг воскликнул:

– Тут на лбу – метка!

Он подошёл, взял спиртовую салфетку и стал тщательно вытирать синюшную кожу. Все сгрудились у трупа, в воздухе повисла тишина. Даже птички, кажется, притихли в лесу.

– Что там? – спросил я.

Пётр отнял салфетку и показал: на лбу виднелся линейный разрез, аккуратный и ровный, словно зарубка ножом. И второй порез – поперек.

– Крест? – переспросил я.

Пётр махнул рукой, неуверенно, мол, то ли крест, то ли плюс, то ли ещё что.

Круглов, стоявший рядом, посмотрел на нас и затем на лоб покойного. Лицо его померкло. Явно вдруг мелькнуло понимание, что связь между делами – вовсе не наша фантазия.

– Ну что, Олег Дмитриевич, – сказал я, обращаясь к местному начальнику, – вот тебе и связь с трупом риелтора. Объединяйте в серию.

Подполковник помолчал, сжал губы и ничего не ответил. Потому что сказать ему было нечего.

* * *

– Ох, что ж ты такой худющий, как коромысло горбатое, – причитала Маришка, наливая в тарелку дымящийся борщ с говяжьей масалыгой и щедро плюхнув туда шмат жирной домашней сметаны. Сверху посыпала всё мелко нарезанным укропчиком и поставила тарелку перед Михалычем. – Ешь, ешь давай, сейчас сальца построгаю.

– Угу… спасибо, – отозвался Михалыч, берясь за ложку.

– Тебе какого сала? – спросила она, улыбаясь. – По-фински или по-русски?

– Ого, – удивился Михалыч, прихлёбывая борщ. – А по-фински – это как?

– А мы так называем – в луковой шелухе вываренное, – пояснила Маришка. – Оно рыжее получается.

– Ну, давай того и того, – кивнул Михалыч и шумно втянул суп с ложки.

– Сейчас, – ответила Маришка и заботливо погладила его по голове, будто это был её собственный сынок, а не приблудный мужик.

Михалыч жил у этой Маришки уже два дня – в частном доме, на окраине Камнегорска. Она его отблагодарила за найденный кошелёк на рынке. В буквальном смысле – всем отблагодарила: и обедом, и ночлегом, и горячими объятиями.

А Михалыч? В такой ситуации он был доволен, как кот. Он так размышлял: кормят, поют, да ещё и бабёнка под боком, чего еще надо? Хоть и немолодая уже, но и он не мальчик. Маришка – женщина широкая в кости, зато грудь, что два бидона. Было где руки приложить.

«Лучше качаться на волнах, чем биться о скалы», – любил говаривать он. И теперь, похоже, нашёл свои буйки в тихой гавани.

– Ты кушай, мне на работу пора, – ласково сказала Маришка, подкрасив губы и надевая широкое пальто, которое можно было бы вокруг Михалыча обернуть два раза. – Если что, в холодильнике ещё холодец есть. Ой! Вот я дурында… Только горчицы нет к нему! Не купила, но ничего, я заскочу, возьму.

Она выглянула в окно, прищурилась и пробормотала:

– Эх, с утра, вроде, тихо, а к обеду небось опять морось пойдет… Не снег, а черти что… Брать зонт или не брать… – продолжала она сама с собой, – будет дождь, не будет… Наверное, не будет. Хоть тучки хмурятся, а у меня суставы не ломит. Хотя по прогнозу есть дождик, обещали, но наши синоптики всегда проигрывают моим коленкам, хи-хи!

Она рассмеялась, довольная жизнью, Михалычем и чем-то еще. А Михалыч уплетал себе суп.

«Эх, – подумал он, – ещё бы пятьдесят фронтовых… а лучше пять по пятьдесят».

Но у Маришки алкоголя не водилось, а у него самого денег не осталось.

– Слышь, мать, – проговорил он с набитым ртом, – может, ты это… пузыря прикупишь?

– Какого пузыря? – Маришка тут же упёрла руки в бока.

– Ну… беленькой. Сегодня не выходной, но с холодцом-то вечерком как хорошо, – промямлил Михалыч.

– С холодцом, с холодцом… – передразнила она. – В субботу, после баньки, налью. Ты ж останешься до субботы? А?

Смотрела она на него, вроде, и весело, но в глазах таилась надежда. И тихая глубокая грусть.

Михалыч прокашлялся, потупился.

– Ну а что, ага, ну а чо… можна… я в отпуску ведь.

– Вот и хорошо, – просияла Маришка. – Всё, я пошла.

Женщина вышла, хлопнув дверью старого домика.

Михалыч доел, отложил ложку, шумно выдохнул. Убрал тарелку в раковину, даже стёр со стола крошки. Потом, немного подумав, взялся и за посуду – вымыл тарелку, ложку, кружку. Всё, чтобы задобрить Маришку перед тем, что собирался сделать.

Постоял посреди кухни, задумчиво почесал затылок.

– Эх, что-то я размяк, – пробормотал он. – Чего это я так расчувствовался?.. Мне же… мне же надо туда, мне же… у меня же…

Он не договорил – слова застряли в горле. Делал всё на автомате. Пошёл в комнату, открыл шкаф, потом сервант, стал рыться по полкам. Нашёл невзрачные, старомодные украшения из золота – цепочку, пару колечек, серёжки с мутными камушками.

По весу – немного, но в ломбард примут. Там же, в нижнем ящике, отыскал старые серебряные ложки – явно фамильные, с потёртым гербом на ручке. Сгреб всё в кучу, положил на кровать.

Открыв шифоньер, вытащил старую спортивную сумку и начал складывать туда всё, что посчитал ценным. Добавил наручные часы – мужские, с позолоченным корпусом, правда, по виду, давно не идут. Нашёл пару старых фотоаппаратов, бронзовую статуэтку, аккуратно завернул в полотенце и сунул туда же. Для полноты добавил плед – вдруг пригодится в дороге.

Подошёл к окну, посмотрел в серое небо. Будто прощался с домом и двором. В этот момент хлынул дождь – тяжёлый, косой, стекавший по стёклам длинными струями. Окна будто плакали.

– Эх, – вздохнул Михалыч, – не угадала Маришка. Подвели её суставы – дождь пошёл.

Он натянул куртку, закинул сумку на плечо, обулся, тихо прикрыл за собой дверь и быстрым шагом направился к автовокзалу, стараясь не оглядываться.

* * *

Маришка зашла в магазин за горчицей – это был небольшой продуктовый в панельной пятиэтажке, недалеко от её дома.

– Любка, дай-ка мне вон ту горчичку! И посмотри срок годности, чтобы свежайшая была. Я без очков не увижу, – сказала она.

– Ой, – откликнулась Любка-продавщица в синем фартуке, доставая с полки банку горчицы. – А чё это мы такие нарядные сегодня?

– Ничего не нарядные, – пожала плечами Маришка. – Пальтецо? Если ты про пальто, то это я ещё в прошлом годе носила.

– Да я не про пальто, – хитро прищурилась Любка. – Губы намалевала, ресницы подвела… ха, Маришка, ты чё, ещё и брови выщипала? Когда успела? У тебя, что ли, хахаль появился? А ну колись!

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.