Там, где остался томик Сартра
Рассказ
Олег Харит

© Олег Харит, 2025

ISBN 978-5-0068-8391-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ОТКАЗ ОТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ

Настоящее произведение является художественным вымыслом. Все персонажи, события, диалоги и обстоятельства созданы автором и не имеют прямого отношения к реальным людям, живым или ушедшим. Любые совпадения имен, характеров, биографических деталей и ситуаций являются случайными.

Текст не является медицинским, философским или психологическим заключением, не претендует на научную достоверность и не предназначен для постановки диагнозов, интерпретации клинических состояний или оценки реальных жизненных ситуаций.

Произведение затрагивает темы жизни, сознания, памяти, выбора, утраты и внутреннего опыта человека в форме художественного осмысления. Все описания служат исключительно целям художественного выражения.

Мнение персонажей не является позицией автора и не предназначено для прямого переноса в реальную жизнь.

Глава 1. Он просто не ответил

Телефон завибрировал на краю стола, тихо, как живое существо, которое боится разбудить комнату. Он посмотрел на экран не сразу. В это утро все происходило с некоторым отставанием от внутреннего ритма. Кофе уже остыл, свет в окне стал плотнее, город вошел в свою дневную форму, а он еще оставался где-то между.

Мама.

Он улыбнулся. Не внешне. Легким движением внутри, которое невозможно показать мышцами лица.

Он ответил не сразу. Сначала допил остывший кофе. Потом взял телефон.

– Да, мам.

– Ты не спал?

Голос у нее был спокойный, без тревоги, без вторжений. Так, как умеют говорить только матери взрослых сыновей. Уже не спрашивая, а осторожно прикасаясь словами.

– Спал. Просто проснулся раньше.

– Это хорошо. Утро должно быть долгим. Тогда день не торопится.

Он кивнул, хотя она не могла видеть.

– Ты это сама придумала или прочитала?

– Я всю жизнь читаю одно и то же, просто каждый раз узнаю, как в первый. Так что считай сама.

Он усмехнулся.

– Как ты?

– Я в порядке. Утром полила цветы. Поставила тесто. Слушала радио. Там опять спорили о смысле труда. Представляешь, целый час взрослые люди доказывали друг другу, зачем человек утром встает.

– И зачем?

– Один говорил, что ради пользы. Другой, что ради самореализации. А я подумала, что человек встает просто потому, что жив. И этого уже достаточно.

Он молчал. В этом молчании не было паузы. Оно было естественным продолжением разговора.

– Ты сегодня работаешь?

– Да.

– Ты всегда работаешь.

– Это неправда. Иногда я просто делаю вид, что работаю.

Она тихо рассмеялась.

– Ты всегда делал вид умнее, чем есть.

– Это мне от тебя.

– Нет. Ум ты взял у отца. А иронию у меня. Ум без иронии делает человека опасным.

Он снова улыбнулся.

– Ты философствуешь.

– Я старею. Это разрешает говорить лишнее.

– Ты никогда не говорила лишнего.

– Ты просто не все замечал.

Он посмотрел в окно. По тротуару шли люди. Кто-то нес сумки. Кто-то говорил по телефону. Кто-то шел очень быстро, как если бы от скорости зависело начало другого, более настоящего дня.

– Ты приедешь в этом месяце? Не как долг, а как радость.

Он задумался.

– Постараюсь.

– Ты всегда так говоришь.

– А ты всегда так принимаешь.

– Значит, у нас устойчивая система.

Он тихо рассмеялся.

– Как у тебя с отцом?

Она сделала маленькую паузу. Не тревожную. Скорее измерительную.

– Он читает. По очереди. Газету, книгу, потом окно. Говорит, что так он держит равновесие между миром и мыслью.

– Он все тот же.

– Он стал мягче. Или я стала внимательнее.

Свет в комнате стал ярче. Солнце поднялось выше линии домов. День окончательно вступил в свои права.

– Ты бережешь себя?

– Не слишком.

– Это плохо.

– Это честно.

Снова пауза. Но и она была частью диалога.

– Ты счастлив?

Вопрос прозвучал просто. Без проверки. Без экзамена.

Он не ответил сразу.

– Я живу, мам.

– Это не одно и то же.

– Я знаю.

Она не стала развивать мысль. Никогда не давила туда, куда человек еще не дошел сам.

– Хорошо. Тогда живи сегодня внимательно. Как если бы это был редкий день.

– Ты говоришь это каждый раз.

– Каждый день редкий. Остальные просто копии.

Они помолчали. В этом молчании не было прощания. Только согласие.

– Ладно, – сказала она. – Иди. Ты же опять уйдешь в свой день и забудешь, что я звонила.

– Я не забываю.

– Ты просто становишься собой.

– Это тоже не забывание.

– Тогда иди.

Он хотел сказать еще что-то. Не важное. Не значительное. Просто теплое. Но не сказал.

– Хорошо, мам.

– Хорошо, сын.

Он нажал на отбой.

Телефон снова лег на край стола. Экран погас. Комната осталась прежней. Кофе на дне чашки был холодный. Город жил своей логикой. Его день начинался, как всегда.

Он не заметил, что мать перезвонила через минуту.

Он просто не ответил.

Глава 2. Люди, которые думают вслух

Аудитория была старой. Не внешне, по состоянию стен. Старой по привычке к словам. Такие места хранят в себе не пыль, а следы мыслей, которые десятилетиями садились здесь и уходили, оставляя напряжение воздуха. Он любил приходить раньше, когда еще почти никого не было. В это время пространство принадлежало не телам, а ожиданию.

Он сел в четвертый ряд от окна. Отсюда было удобно видеть одновременно доску и людей. Преподаватель еще не пришел. В аудитории стояла тишина, в которой слышно, как кто-то листает тетрадь, как кто-то медленно выдыхает, как кто-то внутренне собирается быть умным.

Постепенно приходили остальные. Они были разные, но похожи в главном. Все пришли сюда не за ответами, а за разрешением задавать вопросы.

Рядом сел Игорь, высокий, всегда немного неопрятный, с привычкой говорить быстро и сразу до конца мысли.

– Утро существует только для того, чтобы опровергнуть ночь, – сказал он, не глядя.

– Ты снова не спал.

– Я снова думал.

– Это почти одно и то же.

Игорь усмехнулся.

С другой стороны, подсела Лера. Она всегда носила простые вещи. В ее взгляде всегда было ощущение собранности, как если бы она шла не по полу, а по линии.

– Вы опять начали без меня, – сказала она.

– Мы никогда не заканчиваем, – ответил он. – Мы просто делаем вид, что ставим точку.

– Это утешительно.

Преподаватель вошел не сразу. Сначала в коридоре раздался его голос. Он всегда начинал говорить еще до двери. Это было похоже на продолжение разговора, который ни разу за много лет не прерывался.

– Если человек свободен, он всегда виноват, – сказал он, входя.

Все замолчали. Не из послушания. Из узнавания.

Он писал на доске медленно, ровно, без нажима. Сартр. Камю. Страх перед пустотой, который человек называет смыслом.

– Свобода не дает опоры, – говорил преподаватель. – Она дает пропасть. Проблема не в том, что человек падает. Проблема в том, что он все равно идет вперед.

После занятия они не расходились сразу. Никто не спешил возвращаться в простоту тел. Разговор продолжился на лестнице, потом у входа, потом сам собой вышел на улицу.

– Если нет заданного смысла, – говорил Игорь, – тогда человек обязан придумать его сам.

– Он обязан за него отвечать, – сказала Лера.

Он не сразу вмешался.

– Он обязан жить так, – сказал он наконец, – как если бы смысл был, даже если он понимает, что его нет.

Они посмотрели на него. Не как на собеседника. Как на зеркало.

– Это очень жестоко, – сказала Лера.

– Это очень честно, – ответил он.

В тот же вечер он поехал к отцу. Такие поездки не были запланированы. Они случались как необходимость. Отец ждал его не вопросом, а присутствием. Он читал у окна, когда он вошел.

– Ты сегодня думаешь громко, – сказал отец, не поднимая глаз от книги.

– Это слышно?

– Это видно по тому, как ты стоишь.

Он сел напротив.

– Мы говорили о свободе.

– И что вы о ней наговорили.

– Что за нее платят.

Отец кивнул.

– Всегда. Только не деньгами.

Он посмотрел на сына внимательно и спокойно.

– Ты уже начинаешь чувствовать цену?

– Иногда.

– Этого достаточно, чтобы не стать подлецом. Но мало, чтобы не ошибаться.

– А ты ошибался?

Отец улыбнулся.

– Если бы нет, ты был бы другим.

Они говорили долго. Без споров. Без доказательств. Так говорят только тогда, когда оба понимают, что истина не победа, а начатое движение. Он уехал поздно. Город был темный, но не пустой. В окнах горели редкие огни, как если бы кто-то продолжал сторожить день после его официального закрытия.

В эту ночь он снова долго не спал.

Но думал не вслух.

Глава 3. Город, в котором он начал идти

Дорога оказалась длиннее, чем на карте. Карта всегда врет в сторону удобства. Она не умеет показывать усталость, остановки без причины, внезапные мысли в автобусах и на заправках. Он ехал один. Впервые надолго один. В этом одиночестве не было драматизма. Оно было плотным, как новая одежда, которую еще не успели разносить.

За окном менялись поля, редкие дома, потом плотные кварталы, потом снова пустота. Он смотрел не на объекты, а на переходы между ними. На то, как пространство теряет определенность и снова собирается. Это неожиданно напомнило внутреннее состояние. Ничто не рушилось полностью. Ничто окончательно не складывалось.

Город встретил его запахом теплого асфальта и шумом, который не требовал участия. Здесь не нужно было объяснять, зачем ты идешь. Сам факт движения считался достаточным основанием.

Он снял комнату у пожилой женщины на третьем этаже без лифта. Узкая лестница, перила, отполированные чужими ладонями, окна, выходящие в небо между домами. Комната была маленькой. В ней помещались только кровать, стол, стул и ощущение начала.

В первый день он просто ходил. Без маршрута. Он шел туда, где улица позволяла продолжаться. Иногда останавливался без причины. Люди проходили мимо, не замечая его остановок. Город принимал паузы так же спокойно, как и движение.

Он нашел кафе на углу, где подавали слишком крепкий кофе. Там не спрашивали, надолго ли он. Там вообще ничего не спрашивали. Это было первое место, где он почувствовал, что можно не объяснять себя.

Работа нашлась не сразу. Он ходил на собеседования, говорил одни и те же слова разными голосами, слушал одни и те же обещания разными формулировками. В какой-то момент он понял, что выбирает не условия, а интонацию. Ему было важно, чтобы с ним говорили так, как если бы он уже был внутри.

Такое место нашлось на окраине делового квартала. Небольшое агентство. Никакой романтики. Только стекло, экраны, отчеты и люди, которые думали быстрее, чем говорили.

В первый день он вышел на обед и заблудился. Не географически. Он потерял ощущение, откуда пришел. Улица была чужой и одновременно правильной. Он шел медленно, не пытаясь сориентироваться. Тогда он и увидел ее.

Она стояла у киоска с книгами. Не выбирала, не листала. Просто держала в руках один том и смотрела не на обложку, а на стекло витрины. Ее лицо отражалось поверх названия. Он не услышал свой шаг к ней. Он просто оказался рядом.

– Вы уже прочитали, – сказал он.

Она посмотрела на него без удивления.

– Да.

– Тогда зачем снова держите в руках.

– Чтобы не забыть, как меня читали.

Он кивнул. Это был ответ не на вопрос. Это была форма присутствия. Он заплатил за книгу, не глядя на цену. Вышли почти одновременно.

– Вы здесь живете, – спросила она.

– Пока не знаю.

– Тогда вы здесь правильно.

Он не спросил ее имени. Она не спросила его. В этом не было тайны. Просто момент не требовал обозначений.

Позже он узнает ее имя. Позже появятся прогулки, разговоры о книгах, о страхе быть удобным, о деньгах как форме времени, о телесной усталости как доказательстве реальности. Позже появится ее рука на его шее, не как жест, а как продолжение мысли. Но тогда всего этого еще не было. Тогда был только город, который впервые позволил ему идти не к цели, а к себе.

Вечером он вернулся в свою комнату. Окно выходило в темный двор с одиноким фонарем. Он сел на кровать, не включая свет. Он чувствовал усталость не как изнеможение, а как подтверждение пройденного дня.

Телефон лежал рядом. Он проверил сообщения. Ответил на одно рабочее. Не ответил на одно личное. Не потому, что не хотел. Потому что день еще не закончился внутри.

Он лег, не снимая рубашки. Город продолжал жить. Где-то хлопнула дверь. Где-то засмеялись. Где-то кто-то говорил по телефону о завтрашних делах так, как если бы завтра было гарантировано.

Он не уснул сразу.

Но впервые за долгое время ему не нужно было бежать за собой.

Он просто лежал там, где началось его движение.

Глава 4. Выбор без объяснений

Работа сначала не требовала от него ничего, кроме точности. Он приходил вовремя, уходил без задержки, делал то, что нужно, говорил то, что не мешает. Это был этап, когда человек еще не решает, он привыкает. К ритму, к лицам, к тому, как звучит его собственное имя в чужом голосе.

Его стол стоял у стены. Слева от него всегда кто-то проходил. Справа сидел мужчина лет сорока, молчаливый, с привычкой смотреть на экран так, как смотрят на собеседника, от которого ждут удара. Иногда они обменивались короткими фразами. Иногда молчали неделями. В этом не было ни напряжения, ни близости. Только совместное присутствие.

Первые поручения были простыми. Проверка цифр. Сопоставление отчетов. Исправление чужих неточностей. Он делал это без раздражения. Ему нравилось видеть, как ошибка превращается в порядок. Это создавало иллюзию управляемости мира.

Через месяц ему дали первый самостоятельный проект. Небольшой. Почти учебный. Он принял его без радости и без страха. Просто как следующий шаг.

Он справился.

Никто не праздновал. Никто не хлопал. Просто однажды руководитель, женщина с уставшим лицом и слишком прямой спиной, сказала:

– Теперь ты будешь делать это чаще.

Он кивнул. Это было не повышение. Это было изменение плотности воздуха вокруг него.

Он стал оставаться дольше. Не потому, что его просили. Потому что он начинал чувствовать границу, где заканчивается просто работа и начинается ответственность. Она ощущалась не как груз, а как точка, через которую проходит решение.

Постепенно вокруг него появлялись темы, которые не обсуждают вслух. Чьи-то промахи. Чьи-то долги. Чьи-то страхи потерять место. Он видел это. Не анализировал. Просто фиксировал.

Однажды вечером к нему подошел тот самый мужчина справа.

– Ты умеешь не объяснять, – сказал он. – Это редкое качество.

– Я просто делаю, – ответил он.

– Нет. Ты берешь на себя.

Это было ближе к истине, чем любая похвала.

Первый выбор случился незаметно. Его не оформляли как выбор. Его просто положили на стол. В виде папки. В виде чужого проекта, за который кто-то отвечал до него. Человек допустил серьезную ошибку. Ошибку можно было скрыть. Можно было исправить. Можно было переложить последствия.

Ему предложили вариант, в котором он оставался чистым. Формально. Он понял это сразу.

Он закрыл папку. Посмотрел на руководителя.

– Я возьму это на себя, – сказал он.

Она не удивилась.

– Ты понимаешь, что это повлечет.

– Да.

– Ты ничего не выиграешь.

– Я уже выиграл.

Она посмотрела на него внимательно. Не как на подчиненного. Как на человека, который только что сделал еще один шаг без возврата.

В тот день он вышел из офиса позже обычного. Улица была почти пустой. В витринах отражались не люди, а свет. Он шел медленно, не чувствуя усталости, только плотность принятого решения.

Ей он не позвонил. Не потому, что не хотел поделиться. Потому что понял, что есть вещи, которые нельзя разделить поровну. Они остаются в человеке не как тайна, а как форма.

Через несколько недель последствия стали явными. Человек, чью ошибку он прикрыл, исчез. Не физически. Он просто перестал быть частью их пространства. Никто не спрашивал, как так получилось. Всем было удобно не знать.

Ему добавили работы. Не официально. Просто начали приносить больше папок. Он не отказался ни разу. Он больше не объяснял, почему соглашается.

В какой-то момент он поймал себя на ощущении, что его перестали спрашивать. За него начали решать. Это было почти незаметно. Как если бы дождь шел долго, а ты только под вечер понял, что промок.

Он стал зарабатывать больше. Деньги приходили не как цель, а как следствие. Он тратил их спокойно. Без демонстрации. Они не меняли его. Пока.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.