Александр Абросимов
О любви, что не сказали!

Полная версия

Воронеж, 14 декабря. Воскресенье. Вечер.

Снег шёл уже с утра – медленно, упорно, будто решив окончательно замести следы прошлого. По улицам редко проезжали машины, фонари горели тускло, отбрасывая жёлтые пятна на сугробы. В одном из домов на улице Кирова, в квартире на пятом этаже, горел свет. В гостиной, у большого окна, сидел Андрей Михайлович.

Ему было пятьдесят три года, но он выглядел старше. Не от болезней – от тишины. Дом был тихим. Слишком тихим. Ни телевизора, ни музыки. Только тиканье старых часов на стене, подаренных когда-то ей, и шуршание снега за стеклом.

Он держал в руках чашку чая с мятой – как она любила. Хотя мятой давно не было. Это был просто чай. Но он всё равно говорил вслух:

– Ты бы одобрила.

И улыбался. Кому – неизвестно.

Андрей был писателем. Не знаменитым. Никто не знал его имени. Но раз в полгода он отправлял в журналы рассказы – короткие, тихие, о любви, о потерях, о тех, кто не сказал главное вовремя. Подписывался всегда одним и тем же псевдонимом: А. Михалыч.

Никто не догадывался, что это он.

Но она догадалась.

Они познакомились в 1991 году. Оба учились на филфаке Воронежского пединститута. Она – Лиза, с косой до пояса и голосом, от которого хотелось слушать стихи. Он – тихий, застенчивый, с вечной книгой в руках и глазами, полными мыслей, которые не удавалось выразить.

Первый раз он увидел её на лекции по русской литературе. Преподаватель говорил о Блоке, а она сидела у окна, смотрела в снег и тихо напевала что-то. Андрей не слышал слов – только мелодию. Потом узнал: это была песня «Снег идёт» группы «Кино».

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.