Маркен Вердей
Последний караул

Эпиграф

«Война кончается не тогда, когда падает последний солдат, а тогда, когда о нём забывает последний, кто его любил. Значит, наши войны никогда не кончаются. Они только затихают.»

Приписывается ветерану одной неизвестной войны

Пролог: Карта Анны

У Анны Семёновны была своя карта мира. Не та казенная, что лоснилась под булавками в штабном блиндаже, а иная – сокровенная, выжженная на самом донышке души.

Сердцем этой карты была её изба, точнее – кухонное окно, в проеме которого умещались и палисадник с чахлой геранью, и щербатый забор Каменевых. От этого эпицентра расходились две линии судьбы.

Первая, на северо-запад, уходила за самый горизонт. Туда, где земля содрогалась от немолчного грохота, а ночное небо пылало, словно горнило преисподней. Там, в этой огненной дали, был Митя, её сын. Нить, связующая их, была тонка, как паутинка, соткана из пожелтевшей бумаги – солдатских треугольников, что раз в месяц ложились на стол незнакомым, казенным почерком. Сердце знало – не его рука. Но разум упрямо отказывался верить. Каждое письмо становилось гвоздем, которым она прибивала эту хрупкую связь к шаткой реальности. «У нас всё хорошо. Держимся. Верьте в Победу». И она верила. Верила в эти скупые буквы, словно в святую молитву. Верила в Победу, как в Царствие Небесное – далекое, заветное, единственное оправдание всеобщего безумия.

Вторая линия была короткой, кривой, уродливой, тянулась через двор, засыпанный едкой серой пылью, к облупившейся двери соседей. Линия Долга. По ней она несла Каменеву-старшему, Герою, свои пресные лепешки. Инвалиду. Такому же, как и все они, искалеченному этой войной. А обратно приносила тихий, въедливый гнев на его сына, Лёшку. Безбожника. Дезертира духа. Живое отрицание первой линии, ее веры, её жертвы. Он смотрел исподлобья, и во взгляде его не было ни искры священного трепета, на котором держался её мир. Казалось, он видел насквозь ту лицемерную ложь, которой она, словно пеленой, застилала себе глаза каждую ночь.

И Анна молилась. Не только Богу – той странной, самодельной иконке на кухонной стене, сплаву Богородицы и Железной Вдовы, символу, в котором сплелось всё. Молилась Системе, что забрала сына, но взамен дала великий, страшный смысл. Молилась, чтобы грохот на горизонте не стихал, ибо если наступит тишина, то зачем тогда были все эти годы? Зачем Митины письма? Зачем ее собственное, беспросветное доживание?

А между двумя этими линиями простиралась нейтральная полоса – её жизнь. Без радости, без надежды, в вечном карауле у плиты, у окна, у почтового ящика, где раз в месяц появлялся бумажный треугольник – её Святое Причастие.

Она думала, так будет всегда. Пока карта не перекосилась, а линии не затянулись в тугой, неразрешимый узел. Узел, который пришлось разрубить не молитвой, а тихим, страшным, кощунственным словом, сорвавшимся с губ в тот день, когда пришли за чужим сыном.

Слово это было: «Уезжайте».

Это слово она скажет позже. А в то утро…

…в то утро Анна просто пекла лепешки. Мучная пыль, взвихренная солнечным лучом, пробивавшимся сквозь грязное окно, окутывала кухню, оседала на тёмном платке, смешивалась с испариной на висках. Руки двигались привычно, почти бесчувственно: замес, шлепок по столу, лепешка на раскаленную плиту. Запах горелого теста и вездесущей пыли. Она знала, что должна отнести их Каменеву. Это был её долг. Её крест. Её способ отмерить ещё один день на этой проклятой нейтральной полосе.

За окном, за мутным стеклом, измазанным бурой пылью, гулко ухало. Раз-два. Раз. Словно тяжкое, изболевшееся сердце земли.

Утро начиналось.

Глава 1: Прах и сталь

…в то утро Анна просто пекла лепешки. Мука облаком вставала в пробитом солнцем воздухе кухни. Руки двигались автоматически. Где-то за стеной, приглушенно, бубнило радио.

«…части Народной Армии продолжают успешно сдерживать яростный натиск врага на Восточном фасе. Наши позиции – несокрушимы, потери противника – колоссальны…»

Голос диктора был плоским, металлическим. Анна не вслушивалась в слова – она слушала сам звук, искала в нём не правду, а направление. Восточный фас. Туда, откуда почти не приходит писем. Туда, откуда ветер иногда приносит не просто пыль, а едкий запах гари и чего-то химического. Она мысленно приставляла к словам «несокрушимы» и «сдерживают» лицо своего Мити. Так было хоть чуть-чуть не так страшно.

За окном, поверх радио-бубна, глухо ухало. Но грохот был не где-то. Он был на востоке. Всегда на востоке. Ровный, методичный, как работа гигантской дробилки, которая медленно, но неотвратимо движется в их сторону. Каждое утро он звучал чуть отчетливее, чем вчера.

Она завернула две лепешки, выключила радио (внезапная тишина прозвучала оглушительно) и пошла через двор. Дверь Каменевых была приоткрыта. Внутри тоже бубнило радио – та же передача, те же слова о «несокрушимой обороне».

Каменев сидел, вытянув протез на восток, будто подставляя его под далёкие разрывы. Он не чистил ничего. Просто слушал, глядя в ту стену, за которой, в сорока пяти километрах, и была та самая «несокрушимая» линия. Его лицо было похоже на маску из жёлтого воска.

– Принесла, – сказала Анна, кладя сверток на стол рядом с радиоприемником «Сокол».

Каменев медленно перевел на неё взгляд, будто возвращаясь из далекой командировки. Кивнул.

– Благодарю. «Держат оборону на Восточном фасе», —произнёс он хрипло, как бы отчитываясь о погоде, которая предвещает ураган.

– Слышала, – отрезала Анна. Её взгляд скользнул к двери в комнату Алексея. – Ваш «гарнизон» дома?

На лице Каменева что-то дрогнуло. Он протянул руку и резко щёлкнул выключателем на радио. Пластиковый рычаг отломился с сухим треском. В комнате наступила тишина, которую тут же заполнил ровный, восточный грохот. Не сводка, а факт.

– На заданиях, – ответил он в эту новую, грохочущую тишину.

Анна сжала губы. На заданиях. Пока по радио говорят о подвиге на востоке, он роется в мусоре на западе. Поворачивается спиной к фронту. Диссонанс был оскорбителен.

– Долг, Валерий Игнатьевич, он на востоке, – выдохнула она, глядя на сломанный выключатель. – А не в тылу. Его не выбирают. Его несут. Лицом к противнику.

Он посмотрел на неё. В его глазах не было огня защитника рубежей. Там была только тяжесть. Тяжесть человека, который уже отстоял свой рубеж, стал калекой, а теперь ему говорят, что рубеж приблизился, и долг нужно нести снова. Бесконечно.

– Несём, – просто сказал он, и его взгляд снова уперся в восточную стену, сквозь которую доносился гул.

Анна вышла, чувствуя странную опустошенность. Радио в её кухне было ещё теплое. Она не включила его снова. Грохот с востока был информативнее любой сводки.

Алексей вернулся, когда вечерние сводки уже заканчивались. Он вошел в дом под звуки траурного, но пафосного марша, который всегда ставили в конце, если день был «тяжёлым».

«…так, с непоколебимой стойкостью и верой в правоту нашего дела, заканчиваем выпуск. Помните: ваша дисциплина и выдержка в тылу – это бетон в стенах нашей обороны! Следующая сводка – в шесть утра.»

Марш смолк. Отец сидел напротив чёрной тарелки репродуктора. Он не выключил радио. Из динамика пошло тихое, тревожное шипение пустоты, поверх которого ложился далёкий, но чёткий грохот. С востока.

– Я дома, – бросил Алексей, скидывая рюкзак. В нем что-то тяжелое глухо стукнуло об пол.

Отец не отрывал взгляда от репродуктора, будто пытался разглядеть в нём линию горизонта.

– Сводки слушал? – спросил он, не глядя.

– Нет, – Алексей начал выкладывать находки на свой стол.

– «На Восточном фасе отражены все атаки, положение – под контролем», – отец произнёс эту фразу монотонно, как шифровку, смысл которой известен только ему.

– Понятно, – Алексей не отрывался от своего пузырька, куда ставил засохший цветок. – Значит, прорыв. Или окружение. И «под контролем» – это контроль над отступлением.

Отец резко обернулся. Он не стал отрицать. Вместо этого он указал пальцем на восток, за стену.

– Слышишь?

Алексей замолчал, прислушался. Грохот. Не хаотичный. Ровные, методичные удары через равные промежутки. Артподготовка. Не оборона. Наступление. Чужая наступательная артподготовка.

– Слышу, – тихо сказал Алексей.

– Это и есть сводка, – хрипло сказал отец и наконец выключил радио. – Самая честная. Они бьют. А мы… – он махнул рукой в сторону пузырька с цветком, – выращиваем гербарии.

Они ели молча. Каждый ложок каши приходилось проглатывать под аккомпанемент ровной, чужой канонады. Алексей ловил себя на том, что его тело само подстраивается под этот ритм: вдох на тишине между залпами, выдох на разрыве. Он не считал. Он поглощал этот звук. Он был уже внутри него.

Перед уходом в свою комнату он заметил: его пузырек с цветком исчез. Он стоял теперь на подоконнике, лицом к восточному окну, между гильзами. Как маленький, безоружный часовой, поставленный на самый опасный рубеж – смотреть в сторону фронта.

Алексей посмотрел на отца. Тот упорно доедал кашу, но его взгляд был тоже прикован к окну, к тому цветку на переднем краю его личного космоса. Радио молчало, но настоящая сводка, низкая и густая, гудела в стёклах.

Алексей ушел. Он сел на койку, слушая, как с востока доносится ровный, неумолимый гул. Это был не просто звук. Это была дистанция. Дистанция, которая уменьшается. Фронт, который дышит в спину. И этот цветок на окне стал вдруг страшным символом: хрупчайшая вещь в доме была выставлена на самое опасное направление. Жестокий жест? Или последняя, отчаянная попытка красоты противостоять тому, что идёт с востока?

Ночью отец не чистил оружие. Он сидел за столом, перед разобранным радиоприёмником. В руках – отвёртка. Он пытался починить сломанный переключатель. Пальцы плохо слушались.

Из динамика, пока он ковырял плату, вырывались не сводки, а обрывки реальных переговоров. Эфир был чист только днём, для официальных сообщений. Ночью же сквозь помехи пробивалась правда:

«…«Берёза», я «Вяз», отходим к рубежу «Река», давление со стороны восхода… чёрт, они везде!»

«…второй батальон отсечён, запрашиваю разрешение на…»

Голос обрывался в визге помех.

Со стороны восхода. Восток. Отец замирал, прислушиваясь. Его собственный восток, та самая нога, оставленная в окопе под Каменногорском, ныла на перемену давления. Это не была боль. Это была память направления.

Он не хотел этих голосов. Он хотел утреннюю сводку. Ложь о «стойкости». Которая давала хоть какую-то форму, хоть какие-то границы этому хаосу, ползущему с востока.

Отвёртка сорвалась, окончательно добив переключатель. Отец отшвырнул её. Он сидел, сгорбившись, в шипящем эфире, где чужие голоса кричали о том, что Восточный фас – это не «фас», а мясорубка, в которую непрерывно закладывают новые батальоны.

Потом он поднял голову. На подоконнике, на фоне чёрного стекла, слабо белел пузырёк. Цветок. Он встал, подошёл. Взял в руки. Стекло было холодным.

Его пальцы сжались. Сейчас. Сейчас он вышвырнет эту слабость, эту насмешку над тем, что происходит там. Очистит пост от всего, что не является сталью и готовностью.

И в этот момент из репродуктора вырвался не голос, а звук. Звук, от которого у него свело живот. Сквозь шум прорвался короткий, яростный визг «катюши» – их, нашей, – и сразу после, на её месте, – нарастающий свист падающей бомбы и оглушительный, приглушённый помехами развал бетона. И тишина. На три секунды – абсолютная, мёртвая тишина в эфире. Потом – панический, детский вопль: «Санитара! Братцы, санитара!!»

Этот вопль пришёл с востока. С того самого направления, куда смотрел его цветок.

Рука отца разжалась. Он не бросил пузырёк. Он, осторожно, будто опасаясь разбудить кого-то, поставил его обратно на подоконник. Повернул так, чтобы хрупкий стебелёк был направлен не на восток, а вверх. К небу, которого не видно.

Потом он выдернул вилку приёмника из розетки. Шипение смолкло. Остался только гул. Вечный, восточный гул.

В тишине, гудевшей от этого гула, он простоял, глядя на цветок. Он только что совершил акт предательства. Предательства своего долга, который требовал жестокости. Предательства фронта, который шёл с востока. Он защитил слабость. И в этом была новая, страшная и тихая форма мужества.

Внутренний пейзаж Алексея: Карта несуществующих мест

После ужина Алексей не зажёг свет. Он позволил темноте, густой и непроглядной, заполнить комнату, будто это была не комната, а глубокая штольня, вырытая в теле мира. Единственным источником света была тонкая полоса под дверью – жёлтый, ущербный свет из кухни, где отец, должно быть, ещё сидел над своими немыми ритуалами. Но и тот свет был враждебен; он подчёркивал контуры беспорядка в комнате Алексея, превращая груды книг в баррикады, а железки на столе – в орудия пытки.

В руках, привычно, почти бессознательно, он вертел медальон. Не открывал. Просто водил подушечками пальцев по рельефу звёздочки на крышке, чувствуя, как холодный металл постепенно принимает тепло его кожи. Это был не просто предмет. Это был ключ. Но от какой двери?

Его мысли, обычно острые и конкретные, как обломки арматуры, сегодня растекались, становились тягучими, философскими. Он думал не о вещах, а о пространствах.

Существовало три пространства.

Первое – здесь. Посёлок «Последний Рубеж». Пространство, вывернутое наизнанку. Здесь всё, что должно было быть внутри – тепло, уют, приватность – было вынесено наружу и умерло. А всё внешнее – пыль, грохот, всевидящее око системы в лице Анны или призрака Макарова – въелось в самую сердцевину. Дом не был крепостью. Дом был тончайшей мембраной, через которую сочился ужас мира.

Второе пространство – там, на востоке. За линией фронта. Его отец и радио называли его «территорией противника», «зоной поражения». Но Алексей, читая обрывки дневников, мемуаров, технических инструкций, найденных в руинах, составил свою карту. Там не было противника. Там была Пустота. Не в смысле ничего, а в смысле освобождения от формы. Леса, которым было всё равно, какая власть написана на картах. Реки, которые текли под свинцовым небом так же, как текли под голубым. Дороги, ведущие в никуда. Брошенные города, где ветер гулял по пустым проспектам, а в разбитых витринах магазинов давно истлела последняя одежда. Это пространство манило его не как земля обетованная, а как великое, очищающее Ничто. Туда можно было уйти и перестать быть «сыном героя», «дезертиром духа», «еретиком». Там можно было просто быть, пока хватит сил. А потом – стать частью этого Ничто. Это не было страшно. Это было честно.

И было третье пространство – то, что в медальоне. Мир Улыбающейся Женщины. Мир, где солнце било в объектив не для сводки, а для радости. Где деревья на заднем плане были не маскировкой, а просто деревьями. Где любовь, запечатлённая на фото, была личным, а не достоянием пропаганды («Жди меня, и я вернусь!»). Это пространство было самым опасным. Оно было призраком. Оно доказывало, что когда-то существовала иная оптика взгляда на мир. Не через прицел, не через щель в броне, а просто – глазами человека, который хочет быть счастливым. Верить в это пространство было самой страшной ересью. Оно делало нынешнюю реальность не просто плохой, а абсурдной. Невыносимо абсурдной.

В соседней комнате отец закашлял. Не просто кашлянул – его тело выворачивало сухим, рвущим спазмом, в котором слышался скрежет гравия по ржавому железу. Алексей сжал медальон так, что боль пронзила ладонь. Его презрение к отцу было щитом. Щитом от жалости, от понимания, от ужасной мысли: а что, если он прав? Что если нет никакого Ничто? Что если за востоком – просто другая версия этого же ада? Или того хуже – ничего, буквально ничего, и он, Алексей, умрёт в первом же лесу от голода, став добычей ворон, которых, впрочем, тоже давно нет.

А что, если отец, со своей слепой верой в Систему, которая его искалечила, – не дурак, а просто последний реалист? Человек, который понял, что выбор только между двумя видами рабства: рабством у системы с пайком и крышей над головой, или рабством у пустоты с голодной смертью в конце. И выбрал первое, потому что оно хоть как-то напоминало жизнь.

«Нет, – прошептал Алексей в темноту, обращаясь к женщине в медальоне. – Он не реалист. Он – пленник. А я… я не хочу быть пленником. Даже если тюрьма – весь мир».

Он открыл медальон. В слабом свете из-под двери улыбка женщины казалась не радостной, а знающей. Как будто она видела его, сидящего в этой комнате, и её улыбка была о том, какой же он всё-таки глупый, наивный мальчишка, верящий в сказки про Ничто.

Грохот с востока, словно подтверждая её немой приговор, вдруг перешёл в частую, яростную дробь. Не артподготовка. Перестрелка. Близкая. Очень близкая. Стекла задребезжали в такт.

Алексей закрыл медальон и прижал его ко лбу. Холодный металл жёг кожу.

Вопрос, который он задавал себе каждую ночь, сегодня звучал громче: «Что страшнее – умереть рабом системы или исчезнуть в своей свободе, которую, возможно, выдумал, чтобы не сойти с ума?»

Ритуал Анны: Пасьянс из лжи

У Анны был свой вечерний ритуал, строгий, как церковная служба. Сначала – тщательное мытье рук, даже если они не были грязными. Символическое очищение. Потом – выключение радио. Не просто щелчок, а движение руки с некоторой торжественностью, будто она гасит свечу после молитвы. Радио умолкало, и комната погружалась в ту самую, густую тишину, которую нарушал только басовая партия войны – грохот. Теперь можно было приступать к главному.

Она доставала из комода, из-под стопки белья, пачку писем. Конверты (первые – настоящие, потрёпанные, последние – казённые, гладкие) были перевязаны чёрной тесьмой. Она развязывала её медленно, почти церемонно, и раскладывала треугольники и листы на чистой, вытертой до блеска столешнице.

Это не было чтением. Это был ритуал причастия. Она не вчитывалась в слова «кормят хорошо» или «верим в Победу». Она впитывала сам факт их существования. Каждое письмо было камнем в стене, которую она выстраивала между собой и пропастью. Пропастью, на дне которой лежала мысль: Митя мёртв.

Первые письма, с его торопливым, угловатым почерком, она знала наизусть. Каждая клякса, каждое исправление были священны. «Мама, тут холодно, но мы справляемся». Она видела за этими словами не окоп, а какую-то суровую, но героическую мастерскую, где её мальчик закаляет характер. Потом почерк сменился. Стал ровным, безличным. Это была точка разлома. Анна мысленно провела через неё черту: до и после. «После» было сложнее. Там приходилось верить не сыну, а Системе, которая писала за него. Но она научилась. Она вкладывала в эти казённые строки его голос, его интонации. Она заставляла себя видеть, как он диктует эти слова, сидя в чистой землянке, может, даже с горячим чаем.

Но сегодня ритуал дал сбой. Её пальцы, водившие по ровным строчкам последнего письма, дрогнули. Взгляд, вопреки воле, уплыл в окно. В тёмный квадрат окна дома Каменевых. Там, в той комнате, горел свет. Его свет.

Ненависть к Алексею Каменеву была для Анны чем-то вроде духовной гигиены. Ясной, простой, очищающей. Он был воплощением всего, против чего боролся её Митя (как она это представляла). Безверие. Трусость. Эгоизм. Ненавидеть его – значило укреплять свою веру в правоту сына.

Но сегодня, сквозь привычную ненависть, прорвалось что-то иное. Острая, ядовитая зависть. Она тут же отогнала её, как дьявольское наваждение. Но укол остался.

«Он может уйти», —прошептало что-то внутри. Он смотрит на восток не как на алтарь, а как на дверь. И он хочет в эту дверь войти. А твой Митя… твой Митя, если и жив, прикован к этой двери с другой стороны. Он – тот, кто её держит, не давая захлопнуться. Или уже раздавлен ею.

«Нет!» – мысленно вскрикнула она. Рука сама потянулась к иконке Железной Вдовы. Она прижалась лбом к холодному, почерневшему от копоти стеклу, за которым угадывался сплав ликов – материнского и воинского.

– Держи его, – выдохнула она, и это была уже не молитва, а приказ, отчаянный и бессильный. – Держи моего мальчика. Не дай ему… не дай ему стать просто строчкой в похоронке. Пусть лучше письма врут. Пусть они врут вечно.

Она знала, что молится лжи. Что её вера зиждется на подделке. Но вера в правду означала крушение всего. Её мира. Её смысла. Её самой.

С востока донёсся тяжёлый, сокрушающий удар – такой силы, что на полке звякнула посуда. Анна вздрогнула, открыла глаза. В отблеске коптилки её лицо в тёмном стекле иконы казалось старым, измождённым, бесконечно усталым. Лицом самой Железной Вдовы, выплакавшей все слёзы и окаменевшей от горя.

Она собрала письма, снова связала тесьмой. Ритуал был завершён. Стена возведена. На ещё одну ночь.

Её вопрос, который она никогда не произносила вслух, даже мысленно, но который жил в ней пульсирующей болью: «Что лучше для сына – честная смерть или жизнь, выстроенная на лжи, которую я для него создаю здесь, в своей голове?»

Ночные тени Каменева: Геометрия памяти

Каменев не спал. Сон давно перестал быть для него отдыхом. Он стал сценой, на которую без спроса выходили призраки и разыгрывали пьесы на тему его прошлого. Лучше было бодрствовать. Бодрствовать и занимать руки.

Но сегодня даже это не помогало. Боль – не острая, а тупая, разлитая по всему телу, как густой мазут, – не унималась. Она исходила из культи, но не ограничивалась ею. Она была в каждом шраме на спине, будто шрапы не вырезали, а вшили под кожу колючую проволоку, которая время от времени сжималась. Она была в лёгких, дышавших хрипом, как меха разорванного аккордеона. Это была боль-память. Боль как физическое воплощение прошлого.

Он сел на кровати, движения его были отработаны до автоматизма, лишённые даже намёка на изящество. Щелчок защёлки, прохладное прикосновение пластика и металла к коже, привычное, болезненное давление. Он встал. Протез отзывался глухим, механическим стуком по половицам. Костыль он не взял. Здесь, в темноте своей комнаты, он мог позволить себе быть калекой в чистом виде – неуклюжим, уродливым, но честным.

Он подошёл к окну. В чёрном стекле отражался не мир снаружи (мир спал, если такое слово тут применимо), а его собственная комната: аскетичная койка, тумбочка с жестяной коробкой, пустая стена. И его лицо. Он редко смотрел на себя. Теперь смотрел. Лицо казалось чужым: глубокие борозды от носа к губам, не от смеха, а от постоянного сжатия челюстей; глаза, запавшие так глубоко, что в их впадинах гуляли тени; короткие, жёсткие волосы, прорезанные сединой, как льды прорезают торосы. Лицо памятника, который забыли в парке, и теперь дожди и ветра медленно стирают с него надписи.

Он открыл коробку. Не ради орденов. Они лежали мёртвым грузом, ценность которых измерялась исключительно весом металла. Он взял жетон. Маленький, холодный кружок. «Левченко. 4417». Больше ничего. Ни звания, ни даты. Просто имя и номер. Как ярлык на мешке с телом.

Жетон был гладким – от времени, от тысяч прикосновений. Каменев закрыл глаза, сжимая его в ладони. Он не видел лицо Льва. Он слышал его голос. Последний. Не крик «Ура!» или «За Родину!». А сдавленный, захлёбывающийся шёпот, который пробился сквозь рёв оглушённой земли и звон в собственных ушах: «Валек… ногу… не чувствую… мамке…» И всё. Потом только его, Каменева, собственный вопль, и руки, липкие не от грязи, а от того, что пытались собрать то, что уже нельзя было собрать.

Он открыл глаза. В отражении в окне он видел себя, держащего этот кружок. Монета для переправы через Стикс. Он заплатил за себя. Но не за Льва.

Его внутренняя война велась не с противником. Она велась между Памятью и Долгом. Память была коварной партизанкой. Она не шла в лобовую атаку. Она устраивала засады в запахах (йодоформ, гарь), в звуках (особый свист снаряда), в тактильных ощущениях (давление протеза). Она шептала: «Всё было зря. Ты – дурак. Твой друг умер ни за что. Ты лежишь здесь без ноги, и всё ни за что. Система скормила тебя мясорубке и выплюнула шестерёнкой, которую теперь некуда вставить».

Долг был тяжёлой, неповоротливой артиллерией. Он бил залпами лозунгов, статей устава, лицом политрука, который ещё в госпитале говорил: «Ты – Герой, Каменев. Твоя жертва – кирпич в стене нашего будущего». Долг строил из его боли монумент. И пока этот монумент стоял, жить как-то можно было. Стоять в почётном карауле у самого себя.

Но с каждым годом, с каждым днём этого доживания, партизаны Памяти становились изощрённее. А артиллерия Долга – всё более тупой и немощной.

Его взгляд упал на дверь, за которой был Алексей. Сын. Который смотрел на мир не через призму Долга и не через кошмары Памяти. Он смотрел на мир как на тюрьму, которую нужно покинуть. Каменев почти физически чувствовал это желание – уйти, раствориться, исчезнуть. Оно било от сына волнами молчаливого презрения.

Кто прав? Он, построивший свою жизнь на вере в Систему, пусть и искалеченную? Или сын, верящий только в то, что можно унести на своих двоих?

Каменев не знал. Он знал одно: он – буфер. Живая, страдающая плоть, зажатая между молотом Системы и наковальней бунта сына. Его миссия – держаться. Пока он стоит здесь, на этом посту, Система видит в нём «героя» и чуть дольше терпит «еретика» под его крышей. А сын видит в нём «тряпку» и получает дополнительный импульс для побега. Он был прокладкой, гасящей вибрации между двумя непримиримыми мирами. И его износ был запрограммирован.

Он положил жетон обратно, закрыл коробку со щелчком, который прозвучал как щелчок предохранителя. Его пост был здесь. Его война – эта. Тихая, невидимая, изнурительная. Но пока он её ведёт, у Алексея есть шанс. Шанс найти своё «ничто». И, может быть, в этом «ничто» будет больше смысла, чем во всех орденах в этой жестяной коробке.

Вопрос Валерия Игнатьевича, который он носил в себе, как осколок, который не решились вынуть: «Я – щит между системой и сыном. Но что будет, когда щит падёт? И что останется от меня, когда необходимость в этом щите исчезнет?»

Утро пыли: Хореография немого договора

Утро не наступило – оно спустилось. Не свет, а густая, желтовато-серая мгла, забивавшая всё пространство от земли до низкого неба. Это была не просто пыль. Это была плоть земли, содранная взрывами с востока и принесённая ветром как доказательство: там не просто воюют. Там стирают мир в порошок. Пыль скрипела на зубах, лезла в нос, застилала глаза мутной плёнкой. Мир стал монохромным, приглушённым, похожим на старую фотографию стихийного бедствия.

Алексей, выходя, поперхнулся этим воздухом. Он замер на пороге, всматриваясь в знакомый двор, ставший чужим и враждебным. И увидел отца.

Тот стоял, точнее, пытался стоять, у стены дома, опираясь на костыль и отчаянно пытаясь второй рукой, в которой была лопата, сколоть намерзшую за ночь корку грязи, смешанной с этой адской пылью. Его движения были ужасны в своей беспомощности. Каждый удар лопаты был не расчётан, тело не слушалось, протез скользил в рыхлой смеси. Он был похож на большую, изувеченную птицу, бьющуюся об стекло. Пыль оседала на его плечах, на седых висках, делая его ещё более призрачным, ненастоящим.

В груди Алексея что-то ёкнуло – не жалость. Что-то более первобытное. Стыд. Стыд за то, что он, целый и сильный, стоит и смотрит, как этот калека выполняет работу, которую он, Алексей, сделал бы за пять минут. Но вместе со стыдом пришла и злость. Зачем он это делает? Для кого этот идиотский ритуал чистоты у порога, когда весь мир превращается в грязь? Чтобы доказать? Доказать что? Что он ещё чего-то стоит?

Он хотел пройти мимо. Просто пройти, отвернувшись. Но ноги, будто сами по себе, повели его через двор.

– Дай, – сказал он, и его голос прозвучал хрипло, продираясь сквозь пыль в горле.

Отец вздрогнул, обернулся. Его глаза, покрасневшие от пыли, смотрели непонимающе. Он молча, почти машинально, протянул лопату. Его пальцы, обмотанные тряпками (старые ожоги не любили холодного металла), разжались.

Алексей взял лопату. Древесина рукояти была шершавой, знакомая. Он развернулся и ударил. Точный, сильный удар. Корка грязи послушно отлетела куском. Второй удар. Третий. Он работал молча, яростно, вкладывая в каждый взмах всю свою молодую силу, всю свою злость – на отца, на пыль, на восток, на этот бессмысленный мир. Каждый удар был отрицанием. Отрицанием немощи отца. Отрицанием самой необходимости этой работы. Это был не труд. Это был перформанс силы.

Отец отступил на шаг, тяжело дыша. Он не смотрел на очищаемый порог. Он смотрел на сына. На его спину, напряжённую в ударе, на решительные, почти жестокие движения. И в его взгляде не было благодарности. Было изучение. Как командир изучает нового бойца. Оценивая силу, выносливость, ярость.

Когда Алексей закончил и воткнул лопату в очищенную землю, отец не сказал «спасибо». Он подошёл ближе к краю крыльца, повернул лицо на восток, в жёлтую муть, и произнёс, как констатируя погоду:

– Песчаная буря. С востока. Перед этим ветром всегда тишина часа на три. Потом начинается. Воздух сухой – лёгким обморожением схватывает. Технике легче. Пехоте – нет. Пыль забивает прицелы, лёгкие. Психологическое оружие. На Восточном фасе это любили.

Это был не бытовой разговор. Это был урок выживания, переданный через поколения и фронты. Отец не благодарил за помощь. Он платил за неё единственной валютой, которая у него осталась – знанием. Знанием о том, как устроена смерть, которая идёт к ним.

Алексей кивнул, не глядя. Слова отца ложились на его ярость как холодный компресс. Он не хотел этого знания. Но оно впитывалось, как пыль в поры.

Их молчаливый союз длился ровно столько, сколько потребовалось Анне, чтобы выйти с вёдрами. Она появилась из мрака, как призрак, лицо закрыто платком, оставлены лишь глаза – прищуренные, оценивающие. Она увидела Алексея с лопатой, отца, стоящего рядом. Увидела очищенный порог. Её шаг замедлился на долю секунды. В её глазах, прежде чем в них вспыхнуло привычное осуждение, промелькнуло что-то неуловимое: понимание, усталость и та самая зависть, которую она в себе давила. Зависть к этой молчаливой, мужской солидарности, пусть и вынужденной, пусть и отравленной. Ей такой союз был недоступен. Её союзник был там, на востоке, и разговаривал с ней только казёнными строчками.

Она молча прошла мимо, к колонке. Ни слова. Но её молчание в этот раз было красноречивее любой брани. Оно констатировало факт: они, Каменевы, против всего остального мира. И в этом «против» они, наконец, вместе.

Союз, скреплённый не любовью, а общей пылью и общим врагом, просуществовал три минуты. Но трещина в стене между ними стала дверным проёмом. Очень узким. Но проёмом.

Вопрос, который висел в пыльном воздухе, обращённый к обоим: «Это начало перемирия или просто новая форма взаимного использования?»

Тишина Фёдора: Биржа цинизма

Путь к Фёдору был не прогулкой, а маршрутом через слои запустения. Сначала – относительно целые бараки «Последнего Рубежа», потом – пояс полуразрушенных сараев и покосившихся заборов, и наконец – чистая, тотальная руина. Здесь война побывала лично, не довольствуясь дальним грохотом. Стены зданий, бывшего склада или цеха, стояли, изрешечённые, как решето, с зияющими чёрными глазницами окон. Ветер гудел в этих пустотах, издавая звук, похожий на стон огромного, умирающего зверя. Воздух здесь пах иначе – не пылью и щёлоком, а вековой плесенью, ржавчиной и чем-то ещё, едким и химическим, что въелось в камни навсегда.

Сам Фёдор обитал в подвале, вход в который был искусно замаскирован под завал из шифера и балок. Алексей трижды постучал металлическим прутом по трубе – условный сигнал. Из-под груды мусора послышался скрип, и часть «завала» отъехала в сторону, открывая чёрный квадрат, откуда пахло керосином, табаком и человеческой немытой плотью.

– А, археолог наш! – раздался из темноты густой, обволакивающий голос. – Заходи, светоч науки, в мои скромные катакомбы.

Алексей спустился по шатким ступеням. Подвал был просторным, заставленным ящиками, бочками, тюками. В центре, под висящей керосиновой лампой, на ящике из-под патронов восседал сам Фёдор. Он был огромен, не тучен, а именно массивен, как медведь. Лицо широкое, обветренное, с маленькими, невероятно живыми глазками-буравчиками, которые, казалось, тут же оценивали и взвешивали всё, на что падал взгляд. Он был одет в странную мешанину – ватник поверх какого-то потёртого пиджака, штаны галифе и резиновые сапоги. Царь этого подпольного царства.

– Что принёс, юный кладоискатель? – спросил Фёдор, не предлагая сесть. Предметы на его «биржа» не заслуживали таких почестей.

Алексей молча высыпал на свободный ящик содержимое рюкзака: книгу, несколько бесформенных железок, пару медных трубок. Фёдор лениво протянул руку, взял книгу, полистал, фыркнул.

– Поэзия. Героическая. Бумага ещё годится – на самокрутки. Железо – на вес. – Он отложил книгу в сторону и уставился на Алексея. – Но ты, я смотрю, не за этим. У тебя глаза не на вещи смотрят. На дырки между вещами. Так?

Алексей кивнул.

– Информация, – сказал он тихо, но чётко.

– О-о-о! – Фёдор протяжно выдохнул, и в его глазах вспыхнул деловой, хищный интерес. – Самый дорогой товар. И самый опасный. О чём?

– О востоке. Не по радио. Настоящая.

Фёдор засмеялся. Звук был странным – беззвучным, лишь живот трясся под ватником.

– Настоящая, – передразнил он. – Милый ты мой. Настоящей информации нет. Есть версии. Одни – для пайка (это радио). Другие – для бартера (это я). Третьи – для сумасшедшего дома (это то, что у тебя в голове). Какую хочешь?

– Версию для бартера, – не моргнув глазом, сказал Алексей.

– Дорого, – сразу отрезал Фёдор. – Что есть?

Алексей вывернул карманы: немного чёрствого хлеба из пайка, кусок сахара, тот самый запасной моток крепких ниток. Фёдор оценивающе посмотрел, махнул рукой.

– Для первой дозы – хватит. Слушай. Версия номер один, бартерная: Линия – не линия. Она – сито. Через неё пропускают всех, кого не жалко. Там, за востоком, не территория противника. Там – полигон. Испытывают то, что нельзя испытывать здесь, среди «своих». Говорят, земля там уже не земля, а стекло. Воздух – не воздух. А люди… – он сделал паузу, давая словам впитаться, – люди там либо становятся частью пейзажа, либо возвращаются такими, как твой папаша. Ходячими предупреждениями.

Алексей слушал, не двигаясь. Это была не просто информация. Это была мифология ада. И она совпадала с тем, что он читал в обрывках лабораторных журналов.

– Зачем? – спросил он.

– Зачем полигон? Чтобы оружие было страшнее. А зачем страшнее оружие? – Фёдор развёл руками. – Чтобы война никогда не кончилась. Война – это состояние мира, детка. Норма. А мир – это перерыв. Короткий.

– Куда отступают? – спросил Алексей, чувствуя, как холодеют пальцы.

– Кто? Наши? – Фёдор усмехнулся. – Они не отступают. Они консервируются. В бункерах, в катакомбах. Готовятся к следующему раунду. А люди… люди бегут. Кто на запад – в старые рудники, в леса. Кто на юг – в степи, где можно спрятаться в траве. А кто просто сидит и ждёт, когда его сотрут в порошок. Как вы.

«Как вы». Слова повисли в спёртом воздухе подвала. Алексей почувствовал, как злость, холодная и острая, поднимается по спине. Они с отцом были одним целым в глазах этого подпольного владыки. Не отец и сын. Не герой и еретик. А единица доживания. Статистика.

– А есть выход? – выдавил он.

– Для таких как ты? – Фёдор прищурился. – Есть. Но не путь. Дыра. В сите. Они появляются там, где сито рвётся от старости или по глупости. Вдоль старых, заброшенных коммуникаций. Тоннелей. Канализаций. Но это, парень, не прогулка. Это – квест. Цена другая. Не на хлеб. На всё.

Алексей взял свой пайок (Фёдор оставил ему только книгу, сочтя её бесполезной) и развернулся к выходу.

– И, Каменев-младший! – бросил ему вдогонку Фёдор. Его голос внезапно потерял всю панибратскую живость, стал плоским и серьёзным. – Пока думаешь – платишь по первой цене. Хлебом. Когда решишься – придёшь с настоящей ценой. С чем-нибудь… живым. Или тем, что когда-то было живым и теперь очень нужно тем, кто ещё жив.

Алексей вылез наверх, в серый, пыльный свет. Слова «как вы» и «живым» бились в его голове, как пойманные мухи. Он шёл обратно, не замечая развалин. Он нёс с собой не вещи, а экзистенциальный груз. Цинизм Фёдора был страшнее любой анниной ненависти. Ненависть хоть что-то отрицала. Цинизм – всё принимал как данность. И в этой данности не было места ни героизму отца, ни его, алексеевской, мечте о Ничто. Была только мясорубка и те, кто ждет своей очереди у её жерла.

Вопрос Фёдора, который он не задавал, но который витал в воздухе его подвала: «Ты готов платить за правду не хлебом, а своей душой? И есть ли в тебе ещё что-то живое, что можно выменять на шанс?»

Молитва в пыли: Антифоны обречённых

Вечерняя буря утихла, но не отступила. Она замерла, осев на землю полуметровым слоем жёлто-серого снега, который не был снегом. Это была праховая шуба, одевшая мир. В ней тонули сапоги, в ней безнадёжно вязли колёса единственного в посёлке тачанки. Воздух стал чуть прозрачнее, но дышать от этого не легчало – лёгкие цеплялись за мельчайшие частицы, отзываясь першением и кашлем.

Анна вышла во двор не за водой – вода в колонке стала мутной, с оседающим на дно ведра налётом. Она вышла дышать. Вернее, совершить привычный, вечерний обход границ своего маленького царства: от крыльца до забора, от забора до помойной ямы, обратно. Обход часового. Но сегодня ноги сами понесли её к калитке, к тому месту, откуда открывался наименее застроенный вид на восток.

Она стояла, закутавшись в старый, выцветший платок, и смотрела туда, где небо медленно темнело, переходя из грязно-жёлтого в свинцово-серый. Она не молилась словами. Слова кончились много месяцев назад. Теперь её молитва была направлением взгляда и напряжением воли. Она пыталась пронзить этим взглядом сотню километров, пыль, дым и хаос, чтобы увидеть… что? Сына? Нет. Она боялась увидеть сына. Она хотела увидеть знак. Любой знак, который можно было бы истолковать в пользу его жизни. Особый отсвет на облаках? Необычную тишину (но тишина была страшнее)? Хоть что-то.

Изнутри, сквозь слой воли, прорывался чужой, холодный голос, который с каждым днём звучал всё настойчивее: «Он уже часть этого пейзажа, Анна. Часть этой пыли. Ты молишься праху. Твои письма – это спиритические сеансы с призраком».

Она зажмурилась, пытаясь физически вытолкнуть эту мысль. В этот момент скрипнула дверь дома Каменевых.

Она не обернулась, но краем глаза увидела: Валерий Игнатьевич вышел, неся в одной руке свой табурет, в другой – костыль. Он не посмотрел в её сторону. Он поставил табурет у стены своего дома, в тени, сел, положил костыль рядом. И замер. Его поза не была позой молящегося. Это была поза солдата на привале, который слишком устал, чтобы снять каску. Он сидел, выпрямив спину, но голова его была чуть склонена, будто прислушиваясь не к внешним, а к внутренним звукам. Он смотрел в ту же точку на горизонте, что и она.

Анна наблюдала за ним украдкой. Видела, как пыль оседает на его плечах, на седых щетинистых висках. Видела, как его пальцы время от времени непроизвольно дёргаются, будто отстреливая невидимые капли дождя или вспоминая спусковой крючок. В нём не было сейчас ничего от «героя» или «тряпки». Была первозданная усталость. Усталость не от сегодняшнего дня, а от всех дней, сложенных в одну бесконечную вереницу.

И в этой усталости она вдруг узнала саму себя.

Её безысходность была от незнания. Его – от слишком полного, слишком страшного знания. Они стояли по разные стороны двора, по разные стороны пропасти опыта, но смотрели в одну и ту же бездну. Бездну, которая поглотила их сыновей. Одного – буквально. Другого – символически, превратив в еретика, бегущего от долга.

Она не испытывала к нему сейчас ни жалости, ни ненависти. Испытывала странное, почти мистическое чувство солидарности обречённых. Они были двумя мачтами одного тонущего корабля, который уже давно шёл ко дну, но пассажиры в трюмах всё ещё верили, что это просто качка.

Она не сказала ему ни слова. Он – ей. Они просто существовали в одном пространстве вечерних сумерек, в одном гуле с востока, в одном пыльном воздухе. Их молчание было громче любого разговора. Оно говорило: «Мы оба проиграли. Мы оба сторожа могил, в которых, возможно, пусто. И нам нечего больше сказать друг другу, кроме как признать этот факт молчаливым присутствием».

С востока донёсся протяжный, вой-like звук – то ли реактивного снаряда, то ли сирены на далёком заводе. Они оба, одновременно, чуть вздрогнули. Не от страха. От узнавания. Этот звук был частью их общего пейзажа, общего кошмара.

Анна медленно развернулась и пошла к своему дому. Её шаги в пыли были беззвучны. Она не оглянулась. Но знала, что он всё ещё сидит там. Часовой. Как и она.

Впервые за много лет она почувствовала, что её одиночество – не уникально. Оно типовое. Серийное. И от этого стало не легче, но как-то… честнее.

Вопрос, который задавало это молчаливое стояние в сумерках: «Что связывает людей сильнее – общая вера или общая потеря? И может ли тишина между двумя потерявшими стать языком более честным, чем все слова пропаганды и утешения?»

Решение цветка: Синтаксис немого диалога

Перед тем как окончательно погрузиться в ночь, Алексей вышел в общую комнату попить воды. В доме стояла та особая, густая тишина, которая наступает, когда обитатели не спят, но затаились, каждый в своей раковине боли и мыслей. Тишина, наполненная звучащим отсутствием.

Его взгляд, скользнув по знакомым очертаниям, автоматически зацепился за подоконник. Цветок в пузырьке всё ещё стоял там, где он его оставил утром, – между тремя гильзами. Но теперь он был почти невидим под толстым слоем осевшей за день пыли. Он напоминал не хрупкое растение, а маленькую, заброшенную урну с прахом.

Порыв был знакомым и простым: взять, отнести к себе, стереть пыль, поставить рядом с медальоном. Убрать этот немой упрёк, этот символ абсурдной надежды, который отец то ли принял, то ли просто терпел. Очистить пространство от слабости.

Но рука, протянувшаяся к пузырьку, замерла в сантиметре от стекла.

Он вспомнил утро. Отца, беспомощного в пыльной буре. Не его немощь, а его взгляд. Взгляд, в котором не было благодарности, а было что-то вроде уважения к силе. А потом – его слова. «Песчаная буря. Перед этим ветром всегда тишина… Психологическое оружие». Это не была передача эстафеты. Это был ритуал посвящения. Отец, сам того, может быть, не желая, ввёл его в круг знающих. В круг тех, кто понимает язык войны не по сводкам, а по изменению давления, по вкусу пыли, по звуку ветра.

Алексей ненавидел это знание. Но отказаться от него теперь было невозможно. Оно вошло в него, как пыль в лёгкие.

Он взял пузырёк. Пыль осыпалась с него, как пепел. Он не понёс его к себе. Он поставил его обратно на подоконник. Но не между гильзами.

Он поставил пузырёк перед гильзами. Ровно посередине. Так, чтобы хрупкий, засохший стебелёк оказался на первом плане, а три отполированных, смертоносных цилиндра – позади, выстроившись в ряд, как арьергард, как почётный караул, как стальная рама для картины из хрупкости.

Это был не жест примирения. Это был жест переопределения иерархии. Он говорил: «Вот что я ценю. Хрупкость. Память о жизни. А ваша сталь, ваша война – это задний план. Фон. То, что стоит сзади и охраняет (или подавляет) это хрупкое».

Он ничего не сказал вслух. Просто сделал и замер на секунду, глядя на получившуюся композицию. В груди было странно и пусто. Как будто он только что сформулировал на языке предметов то, что не мог сформулировать словами.

Он ушёл в свою комнату, притворил дверь, но не закрыл её полностью. Оставил щель.

Через некоторое время, может, через десять минут, может, через полчаса, он услышал скрип отцовской двери. Тяжёлые, неуверенные шаги. Пауза. Отец вышел.

Алексей, затаив дыхание, прильнул к щели. Он видел отца, стоящего у окна. Тот смотрел на переставленный пузырёк. Долго. Не двигался. Потом его рука медленно поднялась, будто он хотел поправить, вернуть на место, восстановить нарушенный порядок.

Но рука опустилась, так и не коснувшись стекла.

Отец стоял ещё мгновение, затем медленно, очень медленно, кивнул. Не пузырьку. Не окну. Самому себе. Или невидимому сыну за стеной. Кивок был едва уловим, почти ритуальный. Он не означал согласия. Он означал принятие к сведению. «Я увидел твой жест. Я его понял. Я его не одобряю и не отвергаю. Я его учитываю».

Потом отец развернулся и, постукивая костылём, ушёл в свою комнату. Дверь за ним закрылась с тихим щелчком.

Алексей откинулся на койку. В темноте его лица коснулась странная, неуместная улыбка. Не радостная. Горькая. Но улыбка. Они только что провели первый в своей жизни честный разговор. Без слов. На языке расстановки предметов. Это был диалог глухих, но диалог.

В эту ночь грохот с востока действительно стих – ненадолго, как и предсказывал отец. И в этой непривычной, звенящей тишине их немой договор приобрёл вес и ясность.

Философский вопрос от автора, завершающий главу:

Когда все слова отравлены ложью или профанированы до быта, не становятся ли немые жесты – расстановка вещей, взгляд, пауза – единственным подлинным языком? И может ли хрупкий, запылённый цветок, поставленный перед линией гильз, быть не символом слабости, а самой дерзкой формой декларации войны – войны за право иного взгляда на мир?

Глава 2: Нейтральная полоса

Раскопки Алексея: Архив апокалипсиса

Тишина после пыльной бури была не благословением, а новым видом пытки. Она звенела в ушах навязчивым, высоким звуком, будто где-то далеко разбилось гигантское стекло, и его осколки всё ещё падают в бездонный колодец. Воздух, очистившись, стал стерильно-холодным и безжалостно честным. Он обнажал все контуры запустения: каждый перекошенный забор, каждую воронку, каждый призрачный контур фундамента, торчащий из земли, как ребра дохлого зверя. Алексей шёл на запад, в зону, которую в посёлке называли «Старым городком». Это было высокопарное название для довоенного исследовательского посёлка при закрытом институте, стёртого с лица земли в первые часы конфликта. Не стратегическая цель, а просто точка на карте, которую решили стереть – для симметрии, для острастки, для очистки тыловых рубежей. Уничтожили не до конца: железобетонные каркасы лабораторий и бомбоубежищ оказались крепче намерений.

Сегодня им двигала не просто тяга к артефактам. Ею двигал вопрос, сформулированный вчерашним молчаливым диалогом с отцом у окна. Вопрос о цене. Цене стали и цене хрупкости. Он чувствовал, что ответ лежит не в вещах, а в причинах. Почему мир стал таким? Не в идеологических клише «борьбы за будущее», а в технических, почти бытовых деталях. Кто, когда и каким винтом прикрутил первую шестерёнку к этой гигантской мясорубке?

Путь был давно изучен. Он обходил ловушки: участки, где земля могла быть заражена (ржавые бочки с непонятными значками), зоны потенциальных обвалов (скособоченные многоэтажки, похожие на пьяных гигантов), и особенно – места, где по вечерам иногда виднелся тусклый огонёк. Там могли быть другие «искатели», и встреча с ними сулила не обмен, а конфликт за скудные ресурсы. Его мир был миром одиночек. Коллективное выживание умерло вместе со старым миром, оставив после себя лишь призрачные формы вроде их посёлка, где люди сбивались вместе не для жизни, а для удобства учета и контроля.

Он подошёл к своей цели – полузаваленному грунтом и мусором бетонному кубу, из которого торчала ржавая труба вентиляции. Вход был замаскирован естественным образом – плита перекрытия просела под собственный вес, образовав узкую щель, присыпанную землёй и кирпичной крошкой. В прошлый раз он, испугавшись глубины и запаха – не просто сырости, а чего-то химически-сладкого, приторного, – завалил щель обломком. Теперь он откатил камень прочь.

Из чёрного прямоугольника пахнуло тем же сладковатым холодом, но теперь к нему примешивался ещё один запах – застоявшейся информации. Запах старой бумаги, тления макулатуры, плесени на клеёных переплётах. Он зажёг факел. Пламя, жадное до кислорода, вырвалось наружу, осветив грубо отлитые бетонные стены шахты и уходящие вниз, покрытые рыжей изморозью ржавчины, скобы. Надев на руки тряпичные обмотки, он начал спуск.

Бункер поразил его не масштабом, а оставленной суетой. Это было не место планомерной эвакуации. Это было место панического бегства. Пол усыпан осколками стёкол, обрывками бумаг, опрокинутыми стульями. Создавалось впечатление, что люди вскочили и побежали, сметая всё на своём пути. Почему? Что их так напугало, что они бросили даже документы?

В дальнем углу, под грудой рухнувших плит перекрытия, он увидел то, что искал. Стальной сейф, некогда, должно быть, зелёный, теперь покрытый пузырями ржавчины и известковыми потёками. Дверца висела на одной нижней петле, будто её не взламывали ломом, а сорвало взрывной волной изнутри. Внутри, в полутьме, лежали стопки папок.

Первое, что он взял в руки, была не папка, а обычная, потёртая тетрадь в картонной обложке. На первой странице карандашом, с сильным нажимом, было выведено: «Личные заметки. Проект «ЩИТ». Если найдёте это – мы, наверное, все уже мёртвы. Или хуже. Не верите тому, что говорят по радио. «Плащ» – это не защита. Это смерть. Сами запустили, сами же и…» Дальше почерк срывался в неразборчивую строчку, словно автору помешали, или он не решился дописать.

Сердце забилось чаще. Он отложил тетрадь, взял верхнюю папку из стопки. Синий клеёнчатый переплёт, отсыревший по краям. Гриф «ОВ» – «Особой важности». И печать: «УНИЧТОЖИТЬ ПРИ ОСТАВЛЕНИИ ПОЗИЦИЙ». Они не уничтожили.

Он открыл папку. Вначале – техническое задание. Сухой язык: «…разработка аэрозольного средства камуфлировки и защиты живой силы от химических агентов вероятного противника…» Потом – отчёт о лабораторных испытаниях. Графики, формулы. Потом – раздел «Полевые испытания». И здесь язык менялся. Появлялись слова «образец ОВ-17», «поражающие факторы», «площадь заражения». Фотографии. Сначала – идиллические: лесная поляна, группа солдат в лёгком обмундировании, без масок, улыбаются в камеру. Подпись: «Контрольная группа, сектор «Восток-3», момент T-0».

Следующий снимок был сделан с какого-то возвышения. На поляну опускалось облако. Не дымное, а странное, маслянисто-переливчатое, искрящееся на солнце микроскопическими радугами. «Применение «Плаща-17», T+10 сек.»

Третий снимок. T+5 минут. Солдаты уже не стоят. Они лежат, сидят, кто-то ползёт. Позы неестественные, вывернутые. Один бьётся в конвульсиях. Ещё один, с искажённым лицом, целится из автомата в своего товарища. Качество снимка было плохим, но ужас передавался идеально.

И последнее фото в серии: T+1 час. Поляна пуста. Только несколько тёмных, бесформенных пятен на траве. И фигуры в громоздких, герметичных костюмах с маркировкой химвойск, выходящие из-за деревьев с щупами и контейнерами. «Зачистка полигона».

Алексей листал дальше, пальцы онемели от холода и ужаса. Сухие отчёты о «побочных эффектах»: «…галлюцинаторно-параноидальный синдром… неконтролируемая агрессия… самоповреждения… в 72% случаев летальный исход наступает от действий самих поражённых или сослуживцев…»

А потом он наткнулся на приложение. «Список личного состава, задействованного в испытаниях в секторе «Восток-3» (для награждения)». Его взгляд скользнул по строчкам. И застыл. Там, в середине списка, было знакомое имя. Не полное, инициалы, номер части. Но он знал. Он узнал. Это была часть отца. А рядом, через несколько строк – «Левченко, И.П.»

Всё сложилось. Жуткая, отвратительная мозаика. Гром среди ясного, холодного неба. Он не просто читал о чьей-то далёкой трагедии. Он читал смертный приговор всему, во что верил его отец. Он держал в руках официальное подтверждение того, что героизм отца был спектаклем, разыгранным на полигоне безумия. Что его нога, его боль, его ночные кошмары – не следствие войны с врагом, а побочный продукт чьего-то безумного эксперимента. Что «химическая атака противника» под Каменногорском, о которой с таким пафосом писали в газетах, была химической атакой своих.

Его вырвало. Спазмы согнули его пополам прямо на холодном бетонном полу. Он блевал пустотой, судорогами, унижением и яростью. Когда спазмы отпустили, он остался сидеть на корточках, прислонившись к ржавому сейфу, и смотрел в пустоту, где плясали отблески умирающего факела.

В ушах, поверх звона тишины, вдруг ясно и отчётливо прозвучал голос из радиоприёмника, который он слышал ещё мальчишкой, голос, вещавший о «славной победе наших войск, отразивших коварную химическую атаку на Восточном фасе». Голос был бархатный, уверенный, отеческий. Лживый до костей.

Он нашёл не артефакт. Он нашёл первородный грех. И этот грех пах озоном, смертью и сладковатой вонью распадающейся лжи.

Падение часового: Когда линия фронта проходит через семью

Валерий Игнатьевич не просто знал маршрут сына. Он нутром чувствовал его отклонения от привычной тропы. Сегодня утром Алексей вышел не так, как обычно. Была в его движениях не просто целеустремлённость, а какая-то лихорадочная одержимость. Он не оглядывался по сторонам, не проверял, не следит ли Анна. Он шёл, как лунатик, ведомый только своей целью. И это насторожило отца сильнее любого открытого неповиновения.

Оставшись один в доме, он попытался вернуться к ритуалам. Но они рассыпались в пальцах, как труха. Чистка несуществующего оружия – бессмысленное трение тряпки о холодный металл. Он попытался слушать радио, но, вспомнив сломанный переключатель, лишь с силой швырнул его в угол. Приёмник с глухим стуком ударился о стену, и из репродуктора на мгновение вырвалось шипение, похожее на змеиный смех.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.