Жанузак Турсынбаев
Дотронуться до гало

Дотронуться до гало

Основано на реальных событиях.

Пока человек не сдаётся, он сильнее своей судьбы…

Эрих Мария Ремарк

Глава 1.

Ледяное сердце

Раньше меня звали иначе. К моему имени добавляли «Ледяное сердце», и это мне не нравилось. В те дни мой взгляд был холоден, а мир вокруг казался пустым и безразличным. С тех пор я мечтал быть просто собой, без ярлыков, которые навязывали другие. Одна жизнь казалась мне слишком короткой, чтобы вместить всё, кем я хотел стать. Поэтому я создал другую – жизнь, в которой мог просто быть собой, без масок и чужих ожиданий.

Может, Всевышний и подарил мне этот мир, как ребёнку, – с любовью, ласково, не жалея красок. Но я не чувствовал этой любви. Она проходила мимо, как тепло от печки в комнате, в которой ты не живёшь.

Родители были вечно заняты своими делами, заботами, чем-то важным и для меня недоступным. Старшие брат и сестра учились в других городах, редко приезжали, ещё реже писали. Мне казалось, что вся родительская любовь, если она вообще была, с самого начала предназначалась не мне. Я был словно позже всех пришедший гость. Тот, кому не приготовили ни места, ни слов.

У меня не было друзей. Вернее, я их сам не хотел заводить. Может, именно поэтому я и не интересовался ничем. Не тянулся ни к играм, ни к книгам, ни к людям. Мне не хотелось ни общаться, ни дружить. Одиночество было не привычкой, скорее, естественным состоянием, а может, защитой от этого мира.

Иногда, правда, ко мне заходил соседский мальчик. Он пробовал заговорить со мной о чём-то своём, бессвязном, перескакивал с темы на тему, как птица с ветки на ветку. Его слова звучали для меня, как шум ветра, бестолковый, не за что зацепиться. Я просто сидел и слушал вежливо, не отвечая. Его фразы казались глупыми, нелепыми, зачастую слишком живыми. А во мне не было отклика. Мне нечего было дать взамен. И вскоре он перестал приходить. Он нашёл других. Тех, кто отвечал, кто смеялся в ответ на его странные истории, кто мог поддержать разговор. А я… Я даже не заметил, когда это произошло. Только тишина стала глубже, и дни одинаковыми.

Хотя, пожалуй, имел смысл упомянуть его. Это именно он впервые назвал меня Ледяным сердцем. Сказал это не в шутку, не ради прозвища, а как приговор. Вслух при других. В его голосе звучало то самое разочарование, что накапливается долго, скапливается каплями, как ржавчина на лезвии. Это была месть – тихая, почти изящная, за то, что я никогда так и не откликнулся. За то, что я не поддержал ни одной из его глупых фраз и не рассмеялся в ответ.

Он хотел дружбы. Или хотя бы признания. А я был, как ледяная стена. Гладкий, немой, отталкивающий. Сначала я подумал, что мне всё равно. Прозвище не задело. Я и правда не чувствовал ничего. Ни боли, ни злости, ни даже обиды. Но с тех пор в каждом взгляде случайного прохожего, в каждом молчании за обедом мне начало мерещиться: они все знали. Будто это имя, Ледяное сердце, приклеилось ко мне, как невидимая метка. И уже не имело значения, кто я на самом деле. Со временем я и сам начал в это верить.

Моё имя Жигер. Так назвал меня отец, вложив в это слово надежду на мою силу и стойкость. Долгое время я и «Жигер с Ледяным сердцем» были одним целым. Но однажды я захотел сбросить обе эти маски. Тогда я создал другую – жизнь, где я остался один в бескрайней степи, покинутый всеми. Я ушёл в свой вымысел, став осознанно трусом и беглецом от реальности. Там мне предстояло преодолеть испытания и найти тех, кто мог бы понять меня. Но этот поиск растянулся на годы и стал главным вызовом моей жизни.

В нём я растворялся как тень. Исчезал, словно камень, сброшенный в бездну прошлого. Но я не учёл одного: всю жизнь я смотрел на мир одним глазом. Хотя у меня их было два, и я видел всё ясно. Один глаз видел мир таким, какой он есть, другой – таким, каким он мог бы быть. Эта двойственность раздирала меня, заставляя жить между реальностью и мечтой. Между тем, кем я был, и тем, кем хотел стать.

Шли годы, и воображаемая степь перестала быть пустой. Я начал встречать других, таких же потерянных, как я, но с искрами надежды в глазах. Мы делились историями, учились друг у друга, и я понял, что сила не в бегстве от себя, а в принятии себя. С холодом, страхами и мечтами. Но потом я осознал, что всё это было иллюзией. Может, именно моя способность создавать вымышленные миры и спасла меня? Ответы всё ещё ускользают. Время, возможно, раскроет их. Или это должен сделать я, тот, кто боится принять реальность, погружённый в мир, который разрушает всё вокруг.

Жигер – не просто имя, а обещание, данное мне отцом, но, увы, не исполненное мной. У меня нет сил и надежды, и я больше не бегу, а иду вперёд, зная, что любая степь, какой бы пустынной она ни казалась, скрывает путь домой.

Моя история началась с отца – человека, чья увлечённость завораживала меня с детства. Неважно, занимался ли он делами по дому в свободное от работы время или вечерами, с почти ритуальной точностью, заряжал латунные гильзы, готовясь к охоте. Каждое его действие было выверенным, словно он знал их с рождения. Так мне казалось тогда, и я не мог думать иначе. Его страсть к делу, будь то мелочь или нечто значительное, была заразительной. Он старался передать мне всё, что знал, и делал это с удивительным мастерством.

Моего папу звали Демеу. Он преподавал физику в школе. Маму звали Айнаш, она работала медсестрой в поликлинике. Авторитет отца – и в школе, и за её пределами – был непререкаем. Даже мои школьные друзья восхищались им и хотели быть похожими на него. Он был добрым и отзывчивым, старался никого не обидеть. С чужими детьми он говорил с особым трепетом, и это удивляло всех, вызывая тёплую улыбку. Его умение находить подход к людям, видеть в каждом что-то ценное, делало его особенным. Я смотрел на него и думал: как можно быть таким цельным, таким настоящим?

Но, несмотря на его уроки и теплоту, я рос с чувством, что мне чего-то не хватает. Может, дело было в том, что я пытался уместить себя в его тень, в его идеалы.

Мама моя говорила, что я похож на него. Я такой, как он: всегда сам с собой, без эмоций. Ведь папа, по её словам, никогда не проливал слёз. По крайней мере, она этого не видела.

На самом деле он видел в этом слабость. Его мир был чётким, как формулы физики, а мой – зыбким, как пески моих фантазий. Пески, что ускользали каждый раз, когда я пытался встать на них твёрдо. Он жил среди логики и точных величин, а я – среди образов, что рассыпались, стоило мне захотеть их удержать. Эти вымышленные степи стали моим убежищем, но и проклятьем. Я бежал от себя, от ожиданий отца, от его идеального мира. Но его уроки всё равно прорывались в мою жизнь.

Иногда я вспоминал, как он учил меня смотреть на звезды, объясняя их движение, или как он, заряжая гильзы, говорил: «Делай всё с душой, Жигер, и результат придёт». И я понял, что его сила была не в точности движений, а в умении быть собой – даже в мелочах. Да, его страстью была охота. Вернее, как он говорил, – общение с природой. Он не боялся быть уязвимым, не боялся мечтать, но всегда оставался в реальности.

До сих пор помню его рассказы под звёздным ночным небом – о кентавре Хироне. Он был одним из самых известных героев древнегреческой мифологии: мудрый, добрый и справедливый. Он говорил, что Хирон был сыном титана Кроноса и океаниды Филиры. Был великим учёным, врачом, астрономом и наставником многих героев – Ахилла, Ясона и Геракла.

Но сильнее всего врезалась в память история его смерти.

Геракл случайно ранил Хирона отравленной стрелой, смазанной ядом Лернейской гидры. Бессмертный кентавр не мог умереть, но и страдания его не прекращались. Чтобы избавиться от боли, он добровольно отказался от бессмертия, передав его Прометею. В награду за этот поступок Зевс вознёс Хирона на небо, превратив в созвездие Стрельца.

Как же тогда мне хотелось узнать, зачем он это сделал. Но отец странно молчал. Как молчали звёзды над нами – мерцая таинственно, будто скрывая от меня ответ. И это молчание казалось невыносимым. Быть может, он хотел, чтобы я сам нашёл смысл в этой истории? За годы поисков, бесконечных вопросов и разбитых зеркал я понял лишь одно – и это открытие потрясло меня. Хирон – не просто миф. Не просто имя. Он символ раненого целителя: того, кто лечит других, оставаясь сам израненным. Он знал боль так глубоко, что мог говорить с чужими ранами на одном языке. Но свои он не мог залечить. И в этом было что-то страшное и прекрасное одновременно. А я… Я так и не нашёл своего Хирона. И, может быть, именно поэтому я так часто смотрел в небо. Молча. Словно ждал, что звёзды однажды ответят.

Теперь, стоя на краю своей воображаемой степи, я вижу, что отец дал мне больше, чем знания или навыки. Он дал мне пример того, как жить в согласии с собой. Я иду вперёд, неся в себе его уроки и свои мечты, зная, что любая степь, какой бы пустынной она ни казалась, скрывает путь домой. Я учился смотреть на жизнь обоими глазами: один видит прошлое, другой будущее. В этом равновесии я старался обрести себя.

В эти последние осенние дни погода стояла на удивление морозной. Даже и ветер, который непрестанно гнул к земле вершины кронтополей вдали, будто взяв перерыв, готовился к чему-то неизвестному. Папа, возвратившись рано с работы, суетливо возился со старыми вещами в сарае. Несколько раз он пробовал примерять на себя свои брюки. Застегивая их, скашивал взгляд в сторону, пытаясь вспомнить, когда последний раз носил их, а потом, неудачно потягивая ткань, снова снимал их с себя. В его движениях было что-то неуловимо настойчивое, будто он не просто примерял старые брюки, а пытался вернуть себе часть прошедшего времени, забытые моменты, которые, возможно, он давно оставил за пределами своей памяти.

Но вот, наконец, он отложил брюки в сторону и остался стоять, слегка наклонив голову. Он вглядывался в светлое пятно, которое лужа на полу отражала от слабого света, пробивающегося через окно. Он долго молчал, его пальцы теперь машинально теребили уголок старой газеты, как будто пытаясь найти в ней какой-то ответ.

Я стоял в дверях, не решаясь войти, ведь мне казалось, что в этот момент даже воздух был напряжен, наполнен мыслями, которые он не хотел озвучивать. После чего он вздохнул, тихо пробормотал себе под нос: «Не те уже…» – и вдруг развернулся ко мне, заметив, что я стою там, не издав ни звука. Его взгляд был немного растерянным. Как будто он сам только что понял, что что-то упустил, но не мог точно сформулировать, что именно. Я хотел спросить, что он имеет в виду, но вместо этого промолчал, зная, этот момент не нуждается в словах.

Папа посмотрел на меня. И тогда я заметил, что его глаза стали не такими, как раньше. В них было что-то неопределенное, почти ускользающее. Как те последние осенние дни, которые мы все ощущаем, но не можем удержать.

Не дожидаясь вопроса от него, я решил заговорить первым:

– Папа, вы ищете те брюки, которые в последний раз надевали на охоту? Мама их тогда постирала и отложила. Хотите, я принесу их вам? Я быстро.

– Да, сынок. Так было бы лучше, – ответил он, слегка улыбнувшись, будто немного растерянно, но с теплотой.

– Спасибо, – тихо добавил он. – Да, я вспомнил, что сам просил её об этом, но почему-то забыл. Кстати, я ещё кое-что вспомнил: у меня есть дела на чердаке дома. Я скоро вернусь, и мы продолжим наш разговор. Договорились, Жигер?

Я кивнул. Стало чуть легче, словно воздух между нами очистился от чего-то давнего и невысказанного. Вскоре он спустился с чердака и, присев на лавку, подозвал меня к себе. Собираясь сказать нечто важное, он попросил меня сесть рядом и продолжил:

–Знаешь, – сказал он после паузы, – время идёт вперёд, а я так и не сводил тебя на охоту. Думаю, пора это исправлять.

Он посмотрел на меня, потом в сторону, как бы взвешивая слова.

– Завтра воскресенье. Тебе отдыхать. А ко мне приедут приятели из города – хотим съездить поохотиться на фазанов. Не хотел бы ты поехать со мной? Посмотришь, как всё это бывает. Так что скажешь, сынок?

Через некоторую паузу, мысленно перебирая в уме слова, он продолжил:

– Ты ведь видел фазанов только на картинках, верно? Вот и увидишь их вживую – как они ловко и грациозно бегают, а затем, как по волшебству, могут вдруг взмыть в воздух, вырываясь из-под ног. Я и сам не горю желанием ехать с ними – просто давно обещал. А если ты поедешь, то будет иначе. И, может быть, ты попробуешь пострелять из дедовского ружья. Что скажешь на это, Жигер?

Я удивлённо посмотрел на него.

– Папа, вы, правда, хотите взять меня с собой? Я мечтал об этом. И я… Я правда постреляю из ружья?

Он улыбнулся.

– Конечно. Почему нет? Надо же когда-нибудь мужчине нажать на курок ружья. Знай, Жигер, в последующем, это ружье станет твоим. Даже по прошествии многих лет, я стараюсь обходиться с ним как можно аккуратно. Значит, оно и тебе успеет послужить с достоинством. У казахов есть одно из важных понятий в культуре. Оно символизирует семь величайших ценностей или сокровищ, которые почитаются в нашем народе. Мы все знаем, что эти ценности – идеал, к которому стремится каждый уважающий себя казах. Надеюсь, ты понял, что я имею в виду. Это «Жеті қазына». Простыми словами – это семь главных сокровищ! Ружьё ассоциируется с ценностями мужчины – воина. Поэтому оно включено в этот список ценностей.

– Спасибо вам за всё, папа – ответил я сразу, и, немного подумав, добавил: – Мне только маму предупредить…

– Да, конечно, – сказал он. – Думаю, она не будет против. И передай ей, пусть накроет на стол. Нам не помешало бы подкрепиться перед дорогой.

Я заметил, как он улыбнулся – грустно, но тепло. Через некоторое время, запыхавшись, я стоял перед ним с протянутыми руками.

– Именно эти вещи я и искал, сынок, – сказал он, поднимая потёртый рюкзак с пола.

– Чего он только не повидал… Ни одна моя охота не обходилась без него.

Он аккуратно похлопал по рюкзаку, словно по плечу старого друга.

– Его нельзя стирать в горячей или тёплой воде. Никогда.

Папа немного замолчал, как бы прислушиваясь к воспоминанию.

– Кровь от дичи, когда попадает на ткань – она будто запекается. Навсегда, так что потом не отстирать. Ни мылом, ни щёткой.

Его взгляд остановился на мне, и он слегка улыбнулся.      – Мама твоя это тоже знает. Поэтому она стирает его холодной водой. Это я так, к слову, сынок. Чтобы помнил.

Вдруг он неожиданно замолчал, словно взвешивая, стоит ли говорить дальше. Прокашляв, он всё же продолжил:

– Лучше один раз услышать и запомнить на всю жизнь, чем жить в неведении.

В его словах не было назидания – только простота. Так говорят те, кто знает цену мелочам, за которыми стоит время. Он провёл рукой по старой ткани, бережно, как по чему-то живому. Со стороны казалось, что он что-то проговаривал.

– Да, местами он потертый – это ничего. Главное, он всегда приносит мне удачу. Знаешь, к некоторым вещам так привыкаешь, что они становятся частью тебя. Как будто несут с собой всё прожитое.

Он взглянул на меня – и в его глазах светилась та самая, особая благодарность, которую не выражают словами.

– Спасибо, сынок, – тихо повторил он. – И всё равно с утра меня не покидает необычное ощущение, что что-то должно случиться, – закончил он после паузы, не глядя на меня.

Я хотел спросить, что именно он имеет в виду, но передумал. Такие слова не требуют уточнений. Они просто остаются висеть в воздухе, как утренний туман, из которого может возникнуть всё что угодно – и тревога, и воспоминание, и предчувствие. Он снова посмотрел на вещь в своих руках – то ли на старую куртку, то ли на одеяло – и словно исчез на мгновение, уйдя в себя.

– Раньше я не придавал этому значения, но с возрастом всё чаще ловишь себя на мысли, что в простых вещах скрыто больше, чем кажется на первый взгляд.

Я понимающе кивнул. В комнате повисло особенное безмолвие. То, что появляется между людьми, когда говорить больше нечего, но молчание становится даже важнее слов.

Он медленно поднялся, оставив вещь рядом на стуле. Я видел, как его силуэт растворяется в свете из окна, и вдруг понял: сейчас он был самым настоящим. Настоящим в своей слабости, в своей памяти и в этой тишине, которую я запомню навсегда. Я хотел что-то ответить, но замолчал. Казалось, сейчас лучше просто сохранить ее. Тишину, которая была не пустой – в ней было понимание.

Вскоре мама позвала нас к столу. Разогретый с вечера бешбармак был аккуратно разложен по тарелкам, от которых ленивыми струйками тянулся ароматный пар. В центре стола на чистой скатерти лежал нарезанный крупными ломтями хлеб. Рядом с папиной тарелкой покоился разрезанный на четвертинки лук – привычное дополнение к трапезе. Мы ели молча, не спеша, будто стараясь продлить этот момент – тихий и семейный. Я старался тянуть каждый кусок, наслаждаясь вкусом и, вместе с тем слушая, как папа, между делом начал рассказывать о своем, как оказалось, незапланированном выходе на охоту.

– Ко мне должны заехать мои приятели. Помнишь, Айнаш, я рассказывал, – сказал он, обмакнув хлеб в бульон. – А далее уже все поедем на одной машине. Сначала – за проводником, он из соседнего села. Парень толковый, знает угодья, как свои пять пальцев. Без него – никуда. Да ты ведь знаешь Болата. Я про него говорю.

– Да, конечно, я помню всё, – ответила она быстро, почти машинально.

Из его слов становилось понятно, что это не просто встреча старых друзей, а почти ритуал. Собраться вместе, вспомнить молодость, поделиться байками у костра, проверить, не потерялась ли за год меткость и терпение.

– Не знаю, как оно пойдёт, – продолжил папа, глядя в окно. – Погода может подвести. Но и полагаться на машину не хочется. Лишь бы успеть приехать до ночи.

Мама ничего не сказала, только чуть заметно улыбнулась. Видно было, что она слышала всё это не в первый раз и понимала, что охота для него не только ради добычи. Это было частью чего-то большего и личного.

Я вдруг подумал, что за этими простыми рассказами скрывается целая жизнь. И что когда-нибудь, возможно, я так же буду рассказывать кому-то о старых друзьях, поездках и важных мелочах, которые делают воспоминания настоящими.

Папа отложил ложку, вытер руки о край салфетки и, взглянув на меня, сказал:

– Ну что, Жигер, раз еще не передумал, то и тебе надо собираться. Пора уже тебе увидеть, как оно бывает по-настоящему. Будет потом чем похвастаться перед друзьями-одноклассниками.

Гостей дожидаться долго не пришлось. Завидев меня у крыльца, они дружелюбно улыбнулись и, проходя мимо, похлопали по плечу. Я поздоровался и, не мешая взрослым, отошел в сторону – решил понаблюдать. Их было трое. Двоих – дядю Куаныша и дядю Бауыржана я знал. Они, хоть и нечасто, приезжали к нам с семьями. А вот третий был мне незнаком.

– Демеу, рад видеть тебя в добром здравии. Ассаламу алейкум, дружище! – первым заговорил дядя Куаныш, обращаясь к моему отцу. – Гляди-ка, и сын твой подрос – настоящий джигит! По одёжке его я вижу, что он с нами. Я прав, Демеу?

– Уагалейкум ассалам, друзья. Добро пожаловать! Да, сыну уже тринадцать. Куаныш, как добрались? Да, если вы не против, то я хотел его взять с нами.

– Приветствую тебя, Демеу. Рад видеть тебя в добром здравии. А что ты к Куанышу обращаешься? Сегодня я и ты, мы за главных будем. Он будет нам лишь помогать. Короче, я шучу. Однозначно бери его. Так веселей только будет, – добавил Бауыржан и сделал вид, будто хотел сообщить что-то важное. – Это наш друг, познакомьтесь. Мы коллеги.

– Меня зовут Рахматулла, друзья зовут Рахман. А вас, значит, Демеу? – гость остановился, протянул руку и с улыбкой посмотрел на отца. – Мне о вас многое рассказывали. Рад знакомству.

– Взаимно, Рахман. Думаю, лучше сразу переходить на «ты». Охота и официоз вещи несовместимые, – вежливо отозвался мой папа и, неожиданно вытянув руку, мельком глянул на часы. – В принципе, я должен был вас всех пригласить за дастархан. Но у нас еще встреча по пути – нужно забрать проводника. Я его предупредил, он должен уже ждать. Что скажете, господа?

– Ты неисправим, Демеу, – засмеялся Куаныш. – Любишь пошутить не вовремя. Какие мы тебе господа? Мы просто люди, скажем, любители природы. Не знаю, как другие, но я бы выехал сразу. Чай у тебя дома и за твоим дастарханом, думаю, лучше уже на обратном пути. Так это… Мы и в степи на лоне природы без проблем сможем устроить лагерь. Ну что, друзья, как решим?

Он оглянулся на всех. Остальные переглянулись, кто-то кивнул, кто-то лишь пожал плечами, но все, похоже, были согласны с ним. Шум короткого согласия пронёсся среди мужчин, и решение было принято.

– Тогда не теряем времени, – сказал папа, направляясь к машине. – Садимся. Там в степи день быстро уходит.

Скоро мы уже катили по пыльной просёлочной дороге. Зима ещё не вступила в свои права, но в воздухе уже чувствовалась её прохлада, а над горизонтом плавно стелился тонкий дым от далеких костров.

Я сидел в машине между дядей Бауыржаном и Рахманом, стараясь не мешать, но и не упускал ни слова из разговоров взрослых. Они говорили о работе, о каких-то экспедициях, вспоминали прежние поездки. Казалось, Рахман был не просто "коллегой" – в его голосе слышалась уверенность человека, который не впервые выезжает в места, куда не добраться просто так.

– Наш проводник – человек надёжный, – произнёс папа, поворачиваясь назад. – Знает местность, а главное, умеет читать следы зверей. Уверен, вы не пожалеете, если с ним познакомитесь. Без него мы не справимся.

– И далеко он живёт от места, куда мы направляемся? – спросил Рахман, поправляя очки и глядя вперёд.

– Это примерно три километра от его дома. Его юрта стоит у подножия холма. Мы там свернём и по извилистой колее поедем только прямо, – ответил Демеу.

Спустя двадцать минут дорога начала уходить вверх, и на горизонте показалась одинокая юрта. Рядом с юртой стоял человек – закутанный в тёмный чапан, с высоким посохом в руке. Он будто бы сливался с холмом, казался частью степного пейзажа, но всё же неуловимо выделялся – чем-то внутренним. Он не двигался. Стоял прямо, как страж или путник, выточенный из чёрного камня и поставленный здесь по чьей-то древней воле.

Даже издалека было видно, что он ждал. Но это было не просто терпеливое ожидание. Это было ожидание, в котором сплелись тревога и сосредоточенность, как будто он заранее знал, что приближающийся момент не простой. Его фигура словно звала, не двигаясь. Он стоял лицом к дороге, будто видел сквозь расстояние. Ветер чуть трепал полы его чапана, но сам он оставался недвижим, точно боясь рассеять то напряжённое чувство, что держало его в этой позе.

В машине на миг стало тише. Разговоры стихли сами собой, как это иногда бывает, когда в пространстве вдруг появляется что-то значимое, способное изменить привычный ход событий.

– Видите его? – вполголоса сказал папа, убавляя скорость.

– Стоит, словно корни пустил, – пробормотал Куаныш, вытянув шею вперёд. – Даже не шевельнётся совсем.

– Он весь, как натянутый лук, – добавил Бауыржан, – будто ждал нас не час, а всю жизнь. – Интересно, как люди в селениях относятся к фактору времени.

Рахман молчал прищурившись. Его взгляд был неподвижный и сосредоточенный. Через мгновение он тихо проговорил:

– И вправду любопытно, как здесь, в этих краях, люди живут со временем. Не гонятся за ним, не спорят, а просто идут рядом.

Его глаза вновь скользнули по фигуре проводника. По выражению лица было видно: он чувствовал то же, что и остальные, но вместе с тем – видел глубже, замечал то, что для других оставалось скрытым. Его пальцы слегка сжали колено. Не от страха, а от внутренней собранности, словно тело само подстраивалось под то напряжение, что повисло в воздухе.

– У этого человека отменный слух. Еще он хороший музыкант. Он прекрасно владеет казахскими музыкальными инструментами, – тихо сказал Демеу, – Он знал, что мы подъезжаем ещё до того, как мы показались на гребне горизонта.

Машина медленно подкатила ближе, и в какой-то момент мужчина у юрты слегка кивнул. Не шагнул, не махнул рукой, а просто едва заметно наклонил голову, словно подтверждая: «Я ждал именно вас». Нас встречал с виду моложавый парень. После коротких приветствий он пригласил гостей отведать угощений, приготовленных его женой, но гости вежливо отказались садиться за стол. Атмосфера предстоящей удачной охоты на фазанов ощущалась почти физически – плотной, звенящей. Может быть, именно поэтому, обмениваясь взглядами, мы то и дело тревожно посматривали вдаль.

Мы пересели на машину проводника. Старенький, но бодрый УАЗ-469 с открытым верхом стоял в стороне. После того, как в бензобак залили две канистры заранее припасённого топлива, мы со всеми вещами перебрались на него. Машина, несмотря на свой возраст, завелась с неожиданной лёгкостью. Папа заметил, что все мы в этот момент как будто синхронно выдохнули, сбрасывая с плеч тяжёлый груз беспокойства. Его слова были встречены теплой улыбкой. Никто не жаловался на тесноту. Казалось, что теперь всё внимание было сосредоточено на нашем проводнике по степи, которого звали Болат.

Я устроился в самом конце машины, усевшись прямо на запасное колесо. Отсюда, думал я, можно держать всех в поле зрения, будто я командир какого-то детского разведотряда. Моя фантазия, питаемая рассказами отца, разыгралась не на шутку. Я был уверен, что если вдруг начнётся что-то важное, я замечу это первым. Но, конечно, никому до моих мысленных игр тогда не было дела.

По пути Болат обернулся и предупредил, что нам могут повстречаться зайцы, поэтому стоит держать хотя бы одно ружьё наготове. Эти его слова вызвали в машине оживление: кто-то возбуждённо переспросил, кто-то засуетился, и в итоге мы даже остановились, чтобы один из охотников мог достать ружьё из багажника и держать его при себе.

Изредка папа и Болат переглядывались. Это происходило быстро, как будто они обменивались короткими, понятными только им фразами без слов. Я заметил, что у папы в такие моменты морщины у глаз чуть углублялись. Он, кажется, едва заметно улыбался. Мне тогда это показалось странным. Я пытался понять, что между ними происходит, новстряски мешали сосредоточиться.

Виляя по разбитой степной колее, мы ехали дальше, пока, наконец, не подъехали к небольшой воде. Это было то ли пересохшее озерцо, то ли просто ложбина, наполненная недавними дождями.

Здесь Болат сбросил скорость и, повернувшись к нам, сказал:

– Мы приехали. Машина будет стоять на виду. Дальше уже пешком.

Мы послушно начали выбираться из машины. Воздух стал тише и плотнее – казалось, сам степной простор затаил дыхание в ожидании. Где-то вдали раздавались редкие щелчки птиц, и всё вокруг застыло, как в предчувствии чего-то важного. Охота вот-вот должна была начаться.

Отцовский рюкзак почти не давил на плечи. Внутри была бутылка с водой и завернутые в пакет вещи, назначение которых теперь меня вовсе не интересовало. Мы осторожно пробирались через заросли камыша. Несколько раз слышался резкий взмах крыльев – вероятно, взлетали фазаны, но мне ни разу не удалось их увидеть.

Следуя за отцом, я замечал каждую мелочь. Он с особым вниманием и осторожностью проходил мимо зарослей тамариска, будто чувствовал, что за ними может скрываться дичь. Он двигался плавно, пригибался, осматривал местность взглядом, наполненным опытом и ожиданием. Я невольно старался подражать ему.

– Да что же это такое, в конце концов? – вдруг недовольно пробормотал он. – Ничего не понимаю.

На мгновение он остановился и посмотрел в сторону.

– Вот надо ж такому случиться, – продолжил он уже громче. – Впервые взял с собой сына на охоту – и тишина как назло.

Он сдержанно усмехнулся. Мне показалось, что за этой усмешкой скрывалась досада, смешанная с лёгкой попыткой оправдаться. В этот момент я вдруг почувствовал к нему что-то тёплое и щемящее, похожее на жалость.

– Ничего, пап, – негромко сказал я. – Всё равно хорошо. Мне нравится.

Его лицо осветилось неожиданной мягкостью. В этот миг он, казалось, забыл о фазанах, ветре, пустоте вокруг. Он посмотрел на меня как-то особенно и, не сказав ни слова, снова пошёл вперёд, осторожно ступая по сухой траве.

И вдруг – резкий всплеск. Слева из-под кустов вырвался фазан. Отец вскинул ружьё. Прозвучал выстрел – сухой и звонкий. Птица упала, описав в воздухе неровную дугу.

– Есть! – сказал он тихо, будто самому себе. Потом повернулся ко мне и, подмигнув, добавил: – Вот теперь по-настоящему началась охота.

Я улыбнулся. Степь снова замерла, но теперь она казалась не такой безмолвной. В её тишине слышался отголосок первого выстрела, первой удачи и, может быть, чего-то большего – начала общего пути.

Наши попытки найти подбитого фазана так и не увенчались успехом. Каждый куст был тщательно осмотрен. Только теперь мне стали попадаться многочисленные фазаньи следы, на которые я раньше не обращал внимания. Меня, можно сказать, обуревало сильное желание найти эту птицу, но она, словно скрытая невидимой волшебной вуалью степи, ускользала от нас. Я хотел заслужить одобрительную похвалу от папы. Но сама природа решила встать на защиту своей дикой дочери.

Ветер, до этого тихий и мягкий, начал подниматься, шурша сухими травами и путая направление следов. Следы становились всё более расплывчатыми, и сердце сжималось от тревоги. И вдруг в меня закралась мысль: неужели мы оставим её погибать в одиночестве?

Я чувствовал, как взгляд отца скользит по степи, оценивая местность. Пусть он молчал, но я знал, что он тоже не хотел сдаваться. Для него это была не просто охота, а урок – для меня, для нас обоих. Мы пошли дальше, почти не разговаривая, будто боялись спугнуть даже тишину, в которой, казалось, могла притаиться птица.

Вдруг на границе зрения мелькнуло что-то тёмное. Я вскинул руку, останавливая отца. Осторожно подошёл ближе, стараясь не наступать на сухие ветки. Там, под широким кустом полыни, с трудом заметный, сидел фазан. Его насторожённое тело, прижимающееся к земле, словно сливалось с землёй.

Наши взгляды встретились – короткий, молчаливый миг, в котором было всё: страх, гордость и жизнь. Я замер, не зная, что делать дальше. Папа подошёл сзади и положил руку мне на плечо.

– Нашёл, – тихо сказал он. – Молодец.

Эти слова были мне дороже любых наград. Папа аккуратно взял фазана живьём, осмотрел и, не причиняя боли, положил его в рюкзак, который тут же протянул мне.

– Кажется, дробь задела только крыло и ногу. Иначе мы бы его не нашли, хоть ищи тут целый день. Этот фазан славный. В таких случаях всегда обращай внимание на шпоры – по ним определяют возраст птицы. Запомни это, сынок.

Он немного помолчал, поправил ружьё на плече и бросил взгляд на горизонт.

– Всё же я чувствую, охота сегодня не заладится. Жигер, давай возвращаться к машине. Скоро обед, и нам не помешало бы подготовить что-нибудь поесть – и для себя, и для наших гостей. Ты слышал выстрелы, Жигер? Но звук был неглухой. Обычно глухой выстрел – это когда попал в цель. А звонкий – значит, мимо.

– Да, я слышал звуки выстрела, – ответил я, всё ещё чувствуя неловкость движения в рюкзаке: фазан шевелился, царапаясь лапами по ткани, как бы напоминая о себе.

Мы двинулись молча в сторону машины. Степь вокруг казалась теперь спокойной, почти притихшей. Солнце уже поднялось высоко, щедро заливая всё золотым светом. Тепло отцовской похвалы всё ещё не покидало меня. Оно согревало изнутри и делало каждый шаг лёгким. Когда мы подошли к машине, папа первым открыл багажник и начал доставать котелок и складную печку.

– Жигер, принеси ту канистру с водой. Нам надо с тобой разжечь костер. Поставим чайник кипятиться. Пока вернутся наши люди, как раз успеем. К тому времени и чайник вскипит. Под сиденьем пакеты с продуктами. Возьми картошку и почисти. А я соберу сухие ветки.

Я послушно пошёл к задней двери, но вдруг остановился. В рюкзаке фазан снова зашевелился, и я ощутил в груди странную тяжесть. Не физическую, а другую, внутреннюю. Похожую на ту, что бывает перед важным выбором.

– Пап, а что с ним будет потом? Мы же не отпустим его, да? – спросил я тихо, почти шёпотом.

Папа поднял взгляд. Несколько секунд он молчал, будто перебирая в уме не слова, а мысли.

– Сынок, это наш трофей. Даже если мы его выпустим на волю, фазан раненый, ведь и в степи он уже не выживет. Рана она всё равно даст эффект. Тогда он станет лёгкой добычей для лисы или шакала. Может, и степной кот его возьмёт. Мне однажды довелось увидеть такого. Правда, не здесь, в других краях. Он был похож на рысь, которую по телевизору показывали, только меньше и проворнее. Красивый и опасный зверь. Поэтому существует мнение, что подстреленную дичь нужно добирать, а не оставлять умирать в мучениях. Все охотники так и поступают. Значит, мы тоже так поступим.

Он помолчал, посмотрел на горизонт, словно хотел убедиться, что степь его слышит.

– Я оставил его живым лишь затем, чтобы показать друзьям. А потом… Потом мы сделаем всё, чтобы он не мучился. Это ведь не просто дичь, Жигер. Это часть круга. Кто-то охотится, кто-то становится жертвой. Так устроен мир. В нём нет зла и добра. Это и есть жизнь.

Я кивнул. Эти слова врезались глубже, чем я ожидал. И впервые за день мне стало ясно: охота – это не только выстрелы и трофеи. Это уважение. И ответственность.

Мы начали готовить лапшу. Походную лапшу, как позже папа назвал её. Я резал картошку, папа жарил мясо в казане, добавляя специи, которые всегда хранились у него в отдельной сумке – в маленькой жестяной банке с крышкой на резьбе. Ветер гнал по степи запах обжаренного лука и мясного жира. В стороне лежали мелко нарубленные кусочки перца и чеснока, дожидаясь своей очереди.Даже фазан в рюкзаке затих.

– Слышишь? – вдруг сказал папа, резко приподняв голову.

Я прислушался. Издалека доносились голоса, шаги, а затем и знакомый голос дяди Куаныша. Они возвращались. Кто-то смеялся, кто-то громко переговаривался. Видимо, их охота прошла по-другому.

Через пару минут из-за пригорка показались силуэты. Дядя Бауыржан шёл впереди. Следом, Куаныш и Рахман. Последний крутил в руках гильзу и что-то оживлённо рассказывал.

– О! Вот и лапша почти готова! – воскликнул папа, как они подошли ближе. – Ну что, проголодались, охотники? А где наш проводник-то? Где вы все его оставили?

– Он просил нас возвращаться к машине, а сам, уткнувшись в землю, словно собака-ищейка, выискивал чьи-то следы на противоположном берегу этого водоёма. Откуда вообще он здесь взялся? Прямо какая-то чертовщина. Наверное, что-то всё же своё искомое увидел там, – ответил на слова моего папы дядя Рахман и немного улыбнулся, подсаживаясь к своим друзьям.

– Ну вот, наш проводник и сам показался, – выпрямившись во весь рост, он через пару секунд посмотрел в сторону, откуда показался тёмный силуэт.

– Совсем я вижу, настроения у вас нет. Я ведь слышал выстрел. Что не так пошло у вас?

– Какая это охота? Разве так должно быть? Скорее всего, думаю, здешние места не богаты дичью. А может быть, как говорится, сегодня «нелётная погода». Так бывает порой.

– А что тут такого? Тоже мне скажешь. Так в этом-то и суть, что надо ходить и выслеживать дичь. Видать, вы ходили и болтали между собой. А дичь, какая бы она ни была, любит тишину. Вот и получается, что они разбежались от вас до того, как вы смогли приблизиться на расстояние выстрела. Мы вот с сыном фазана подбили. Красивый такой. Точно не этого года выводок

– Поздравляю тогда. Поучи еще меня охоте. Бывалого охотника. Я же говорю, что может дело в погоде. Уже с утра чувствовалось, что тут дело не заладится. Что за проводник он, раз привёл нас всех в непонятное место. Хотя и вода есть рядом. Непонятно, куда вся дичь подевалась.

Папа кивнул ему головой и жестом пригласил всех к импровизированному столу, расстеленному прямо на коврике из старого одеяла. Казан с ароматным бульоном уже весело кипел. Я подкинул пару веточек в огонь и глянул на отца. Он посмотрел на меня в ответ, и в его взгляде я увидел тихую гордость.

Так степь наполнилась не звуками выстрелов, а запахом еды, смехом друзей и чувством, что этот день мы всё-таки прожили правильно.

Мы расселись тесным кругом у старого одеяла, превращённого наспех в походный стол. В центре весело булькал казан с лапшой, источая тёплый, мясной дух, от которого у каждого сразу разыгралось в желудке. Кто-то достал из рюкзака разложенные в тряпичном мешочке лепёшки, кто-то – плоскую флягу с крепким чаем, прижатым пахучими травами. На капоте машины аккуратно лежал трофей – куропатки, уже ощипанные и завёрнутые в марлю.

– Бауыржан, да если бы не я, ты бы вообще и не вспомнил про фотоаппарат! – с лёгкой улыбкой сказал Рахман. – Ты же сам говорил, что взял его. Так зачем тогда тащил, если снимать не собираешься? Потом будет что вспомнить! Или я не прав? – он сначала посмотрел на Бауыржана, потом перевёл взгляд на остальных, будто втягивая всех в разговор, и неожиданно умолк.

– Если честно, я сейчас вымотался – столько идти пришлось, – отозвался Бауыржан, устало махнув рукой. – К тому же, я далеко убрал фотоаппарат. Может, позже поснимаю вас всех? А пока давайте просто спокойно поедим. И вздремнуть было бы неплохо.

После этих слов все дружно рассмеялись и начали устраиваться удобнее за импровизированным столом. Папа неспешно разливал по пиалам горячий бульон, а Куаныш, подвинувшись ближе к огню, ловко нарезал сухую колбасу на тонкие ломтики. От неё тут же потянуло ароматом специй и копчёной говядины. На коврике воцарилась та особая, домашняя тишина. Когда каждый чем-то занят, но в воздухе уже витает предвкушение хорошего разговора.

– Ну и денёк, – вздохнул Рахман, потирая руки и поглядывая в сторону охотничьих трофеев. – Как будто немало прошли. А результат? Совсем ничего.

– Да уж, – подхватил Куаныш с лёгкой усмешкой. – Зато хоть степным воздухом подышали. Есть чем себя утешить. А то совсем уж зря по этим кошарам бродили.

– Всё потому, что без собаки, – не сдержался дядя Бауыржан, вытирая руки об штанину. – Вот что я вам скажу: охота без собаки, как рыбалка без удочки. Ходи-броди, а толку, считай, что нет.

Он говорил спокойно, не с упрёком, но с той твёрдостью, которая бывает у человека, пережившего не одну подобную вылазку.

– Да, помню, у моего одного друга был курцхаар, – задумчиво протянул папа, разливая чай. – Собака была чрезвычайно умной. Стоило только шаг сделать в сторону, она уже чует, уже ведёт. Правда, очень мерзла. Не для нашего она климата. А у нас что? Пока сами не наткнёмся, никто ведь и не найдёт эту дичь.

– И ещё бы! Так эту породу и создавали для тёплой погоды, – кивнул Рахман. – Сегодня вон какой морозный день. А проводник наш что-то выискивает, землю нюхает, будто сам себе собака. А был бы у нас четвероногий помощник, может, и повезло бы больше.

Все переглянулись. В этих взглядах не было обвинений, только лёгкая досада, та самая, что появляется, когда чувствуешь: чуть-чуть бы иначе и всё сложилось бы по-другому.

– Ладно, – улыбнулся Куаныш, – охота охотой, но аппетит по расписанию. То ли пропотели от ходьбы. Скажу вам честно, этот мороз, он чуть ли не до костей пробирается. Давайте уж поедим сначала, а там и догоним удачу. День ещё не закончился.

Папа в знак согласия поднял свою пиалу с чаем:

– За то, что мы здесь. За то, что вместе. И за то, чтобы в следующий раз мы пришли сюда не только за дичью, но и с хорошей собакой.

Все засмеялись, разом кивнули и, как по команде, начали есть. А над степью снова растекались запахи горячего бульона, травяного чая и то неуловимое чувство, что, несмотря ни на что, всё ещё впереди.

– Болат, а ты чего молчишь? Сегодня ты совсем какой-то сам не свой. Друзья говорят, что ходил и высматривал по земле. Дружище, что случилось? – вдруг нарушил общее веселье мой папа, обращаясь к своему старому другу.

Наступила тишина. Все взгляды обратились к проводнику, и даже весёлое потрескивание костра будто стихло, почувствовав напряжение в воздухе. Болат, молча глядевший в сторону горизонта, медленно повернулся к остальным. Его лицо было сосредоточенным, а взгляд – беспокойным.

– Друзья, – начал он. Его голос прозвучал глухо. – Даже не знаю, с чего начать. Мы, степняки, может, и поэтому суеверные. Но не зря, живя здесь, учимся прислушиваться к знакам, замечать то, мимо чего другие проходят. Люди из города не всегда нас понимают. Уже несколько часов в небе висит нечто, и, поверьте, оно меня тревожит. Такое не должно оставаться без внимания.

Все почти одновременно подняли головы вверх. Там, в синеве неба, действительно виднелось странное сияние – округлое, будто прозрачный ореол, тускло светящийся вокруг солнца. Его очертания казались неестественно ровными и холодными.

– Ну, это же просто гало, – пробурчал дядя Куаныш, прерывая затянувшуюся паузу. Он первым опустил голову, взял недоеденный бутерброд и откусил с видом человека, не желающего вдаваться в пустые разговоры. – Оптический эффект. От льдинок в облаках. Сколько раз такое было. Нашли чему удивляться.

– Друзья, давайте спокойно доедим и оставим всю эту мистику тем, кто в неё верит, – буркнул Бауыржан, наливая себе чай. – Мы, городские, привыкли думать рационально. Болат, ты уж извини, но страшилки не по мне. Демеу, ты согласен?

– Подожди, Баке, – нахмурившись, тихо, но твёрдо перебил его мой папа. – Давайте дадим Болату договорить. Если он что-то чувствует, если считает, что стоит насторожиться, то пусть скажет. Болат, мы слушаем. Говори.

Слова папы прозвучали спокойно, но в них была особая серьёзность, такая, что даже Бауыржан не стал спорить. Остальные притихли.

Болат глубоко вздохнул, словно собираясь с мыслями:

– Это не просто, как вы говорите, гало, – тихо, почти шепотом произнёс Болат, глядя куда-то мимо костра. – Оно не исчезает, хотя солнце давно уже в зените. Видите сами – висит, будто застыло в небе. Я видел такое однажды, когда был ещё юнцом, и отец мой тогда тоже обратил внимание. Тогда всё и началось…

Он перевёл взгляд на моего папу, потом на остальных. В тишине было слышно, как где-то вдалеке прокатился перекат ветра по сухой траве.

– В ту ночь в степи исчез табун лошадей. Большой, крепкий, не первый год пасли его в тех краях. Ни одной лошади не нашли. Ни крови, ни следов борьбы. Ничего. Они словно растворились. Только это кольцо в небе висело, точно такое же. И после – пугающее молчание в степи, словно вся живность затаилась.

– Болат, – сказал мой папа, пригладив ус и пристально на него глядя, – ты упомянул след на берегу. Этот след волчий?

– Да, – кивнул Болат. – Волки не редкость здесь. Мы с ними живём бок о бок. Но этот… Он особенный. Уже почти год, как появился один. По правде, даже не знаю, это волк или волчица. Для меня это имеет смысл. До сих пор он терроризирует мой скот. Потерял пару коров, одну лошадку. Молодую двухлетку, только начала привыкать к табуну. Я выследил его, пытаясь понять, откуда он. Ну, и это ещё не всё.

Он замолчал, будто сомневался, стоит ли продолжать. Пламя костра отражалось в его глазах, делая лицо ещё более серьёзным.

– На подушечках его задней левой лапы имеется чёткий, ровный крест. Не просто шрам, нет. Даже не как выжжено. Я даже не знаю, как выразить это словами. Симметричный, правильный, как нарисованный. Этот крест вдавленный. Я сперва решил, что мне показалось. Потом нашёл другие следы. И среди них тот. И снова этот магический крест. Я много думал над этим и пришёл лишь к одному выводу: не может шрам так ровно по всей длине расположиться на подушечке лап. Ну, никак.

Кто-то хмыкнул, кто-то шумно выдохнул, но никто не перебил.

– Последние полгода он исчез. Тишина. Никаких потерь. Я уже начал думать, что его подстрелили или он ушёл в другие земли. Но сегодня утром на противоположном берегу я увидел свежий след. Один. Прямо в мягком илистом песке. Свежий, как будто проложен специально, чтобы я заметил. И крест всё так же чёткий.

Он поднял глаза на всех. В его взгляде не было страха. Только усталость и осознание.

– Вы скажете, чего бояться, коли у нас у каждого по ружью за спиной? И вы будете правы. Но дело ведь не только в зубах и когтях. Этот волк не охотится, как обычный зверь. Он наблюдает. Он умный. Порой мне кажется, он даже предугадывает, где я буду. Как будто знает, что я за ним иду. И каждый раз, он уходит за минуту до нашей встречи. Как призрак.

Пламя костра вдруг хлопнуло ветром, и в воздухе закружились искры. Никто не пошевелился. Даже Куаныш больше не ел. Он держал бутерброд в руке и мрачно смотрел в пламя.

– Простите, если испортил вам аппетит, – вздохнул Болат, – но я не могу молчать, когда вижу знаки. Особенно когда мы здесь, в его краях. Потому и молчал с утра. Я чувствую, он где-то рядом. И, поверьте, он не просто зверь. Тут, мне кажется, что он что-то большее. Мне кажется, что у него ослепительно белые зубы.

Пауза повисла долгой тенью.

– Знаешь, Болат, – тихо произнёс мой папа, – когда человек, который знает эту степь, как свои пять пальцев, говорит с таким лицом, то стоит прислушаться. Никто не примет тебя за выдумщика. Мы здесь не впервые, но и не настолько самоуверенны, чтобы пренебречь твоими словами.

Он помолчал и добавил, чуть прищурившись:

– И всё же… Вы не допускали, что тогда, с табуном, могли быть замешаны люди? Что лошадей просто банально могли украсть воры. Только не говори, что такое у вас тут не бывает.

Болат покачал головой и сдержанно усмехнулся, точно услышал наивный вопрос.

– Дружище, поверь, это исключено. Я бы заметил даже намёк на вмешательство людей. Будь то вмятина от сапога или сломанный колышек. Но там не было ничего. Ни следа, ни звука, ни запаха. Только то кольцо в небе и пустота.

Он поднял глаза. Гало всё ещё висело над головой, неподвижное, холодное и безразличное. Казалось, оно не отражало и не поглощало свет, а само источало его. Каждый из нас пронизывался этим тусклым, бледным, почти лунным свечением.

– Давайте так, – вмешался папа, вставая с ковра. – Доедим и примем дальнейшие планы. Может, направимся к тому месту, где Болат видел след. Посмотрим своими глазами. Но пойдём осторожно. С оружием наготове. Без спешки. И без самонадеянности.

Все кивнули молча. Никто не посмел бросить в ответ привычные шутки. Между нами витало тяжёлое молчание, будто степь придавила всем грудь своей древней тишиной. Только трава продолжала нашёптывать что-то ветерку. Высоко в небе кольцо света всё так же висело, глядя на людей сверху, как безмолвный ледяной глаз.

– Что ты имеешь в виду? – позже, уже оставшись с Болатом наедине, хмуро спросил его папа. – Что может скрываться за этим? Да, я сказал им, что ты хорошо читаешь следы, но разве ты не переборщил с подробностями? Настолько ли всё плохо на самом деле? Ты ведь можешь сказать мне, как всё обстоит, дружище? После твоих слов, признаюсь, всё вокруг стало для меня странным.

Болат не сразу ответил. Он прислушался, словно ждал подтверждения от самой степи. Потом тихо сказал:

– Я не знаю, что тебе более ответить, Демеу. Я знаю, что твои друзья приехали к тебе отдохнуть. Как говорится, подышать свежим степным воздухом. Я говорил так, как чувствовал. Ничего более. Но чувствую: всё равно что-то здесь не так. Птицы исчезли. Всё притихло, будто сама природа замерла. Вы тут говорили о собаке. Так вот, даже собака бы сейчас почувствовала то напряжение, что витает в воздухе. Это напряжение, как пелена. Или как дыхание, затаившееся перед прыжком.

Я невольно сжал ладони. Даже костёр вдруг показался чужим и неспокойным. Яркое пламя стало казаться каким-то неуверенным, будто боялось разгореться слишком сильно.

– Ну что ж, – тихо сказал отец, поднимаясь. – Думаю, стоит прислушаться к тебе и быть начеку.

Он обернулся и, вспомнив обо мне, добавил:

– Жигер, а я про тебя забыл. Ты хоть покушал? Костёр скоро потушим, так что погрейся, как следует.

– Да, папа, я в порядке. Но вы забыли показать своим друзьям того фазана, которого подстрелили, – напомнил я с улыбкой, пытаясь хоть немного разрядить обстановку.

Но на самом деле я врал ему. За натянутой моей улыбкой был скрыт страх, который теперь пожирал меня изнутри. Всё же, набравшись смелости, я решил снова обратиться к своему папе:

– Папа, мне немного стало страшно. Это гало всё время смотрит на меня. Оно будто наблюдает и не хочет отпускать.

– Знаешь, Жигер, – сказал он, – я лучше расскажу тебе немного о гало. Я ведь, как-никак, физик. Это слово происходит от греческого halos – диск или круг. Мне ничего не остаётся, как подтвердить слова дяди Куаныша. Ты ведь слышал его слова? Да, это атмосферное оптическое явление, при котором вокруг Солнца или другого яркого источника света появляется светящееся кольцо, дуга или другие световые формы. Обычно люди называют его ореолом. Этим они придают некую мистичность, как бы возвышая явление. Гало возникает в результате преломления, отражения и дифракции света в кристаллах льда, находящихся в верхних слоях тропосферы. Чаще всего в перистых облаках. На высоте от пяти до десяти километров. Как-то вот так всё обстоит на самом деле. Ну что, теперь ты немного успокоился? Иногда человеку страшно не потому, что он не понимает, а потому, что чувствует. Гораздо глубже, чем разумом. Иногда это просто инстинкт.

– Да, папа, – быстро ответил я и стал вслух повторять некоторые произнесённые им слова, чтобы не забыть.

Папа ничего не сказал, лишь молча подошёл к рюкзаку и достал из него подбитого фазана. Ещё недавно птица была по-настоящему красива и её яркое оперение радовало глаз. Но теперь, помятый и безжизненный, фазан уныло свисал у него в руках. Держа трофей за лапы, папа направился за машину. Болат, наблюдая за ним, молча кивнул, будто оценивая его поступки и намерения. Потом он вновь поднял взгляд в небо. Гало всё так же висело там, без движения, холодное и чужое, как метка над местом, куда заглянула чуждая сила.

– Давайте лучше доедим. В казане ещё столько осталось. Нельзя ведь всё выливать на землю, – сказал Рахман негромко, но с твёрдой настойчивостью. – Только ружья пусть будут рядом. Переполошились из-за какого-то рассказа. Странные вы все всё-таки.

– В такой тишине лучше не терять бдительности. В степи даже тень может оказаться не той, за кого себя выдаёт, – на этот раз неожиданно для всех его подправил Бауыржан, что после этих слов никто больше не возразил.

Даже Куаныш, который обычно отпускал колкие шутки, теперь ел молча, краем глаза посматривая вверх, на небесное кольцо. Было видно, что его это тревожило. Но сейчас за трапезой он изо всех сил пытался скрыть это от остальных.

И вот в тот момент я ясно почувствовал: день, что начинался как обычная охота, уже перестал быть просто выездом на природу. Что-то приближалось. Что-то, чему ещё только предстояло явить своё лицо.

Несмотря на то, что машина стояла с подветренной стороны, прежде чем завести её, Болату пришлось немного повозиться с нею.

– Аккумулятор слабый. А так, всё работает отлично. Она никогда меня не оставляла в степи, – пробуя оправдаться, он важно бросил взгляд на всех, но всё равно как-то странно, почти виновато, усмехнулся сквозь зубы. – Ну, давай же, моя красавица, – пробормотал он с последней надеждой, – заводись, наконец.

И словно услышав знакомые слова, машина вдруг ожила. Мотор затарахтел с неожиданной бодростью, как будто просто ждал именно этого.

Все переглянулись, на лицах появились улыбки. Напряжение, повисшее в воздухе, как по команде начало рассеиваться. Начали собирать вещи, суетливо и молча, будто не желая снова потревожить хрупкое равновесие.

Только мой папа не спешил. Он стоял чуть в стороне, глядя в степь, пытаясь переосмыслить всё, что услышал от приятелей. Где-то далеко или, может, совсем рядом поднялся слабый ветер. Он донёс до них едва уловимый запах сухой травы и чего-то ещё незнакомого.

– Поехали, пока совсем не стемнело и погода не испортилась, – глухо сказал он, не отводя взгляда от горизонта.

Машину трясло на кочках, но теперь на это уже никто не обращал внимания. Устроившись внутри, пусть и в тесноте, но с полным желудком, каждый погрузился в собственные мысли. Это было заметно: кто-то, опустив голову, пытался выкрасть у дороги хоть пару минут сна. Их головы покачивались в такт ухабам. Забавно и немного нелепо, будто куклы в расшатанной витрине.

На этот раз я устроился у окна, прислонившись к поручню, и закрыл глаза. Перед внутренним взором сразу всплыл знакомый, тёплый образ: мама ставит на стол дымящийся куырдак – моё любимое блюдо. Я будто почувствовал этот запах, вкус и тепло родного дома… Облизнувшись, я сразу понял, что усталость в теле на миг взяла верх, и я заснул.Стало немного стыдно: то ли за этот жест, то ли за то, что мысль о еде всё ещё пересиливала осторожность.

Машина тем временем продолжала свой путь по степи, не обращая внимания на сон и мысли пассажиров. Ветер шуршал сухой травой, точно кто-то крался в темноте, едва касаясь земли. За окнами была пустота, в которой, если сильно захотеть, можно было разглядеть что угодно… Или, наоборот, ничего.

Я снова прижался к стеклу, вглядываясь в темноту, и вдруг заметил, как на миг фара зацепила что-то. Я подумал, что, быть может, это чей-то силуэт? Может куст? Или просто игра света?

– Видел кто-то? – тихо спросил я, не поворачивая головы.

– Что именно, Жигер? Ты что-то увидел? – послышался в ответ сонный голос Рахмана.

Я замолчал. Во мне пропала уверенность, действительно ли я что-то увидел. Мне снова на миг показалось, что где-то за дальними кустами на миг мелькнула тень – тёмная, вытянутая, будто следящая за нами, осторожная, почти бесшумная. Я попытался вдохнуть глубже, стряхнуть с себя липкие мысли, что всплывали одна за другой, мешая сосредоточиться. Но воздух был вязким, душным, и в нём будто бы таилось что-то чужое.

Иногда по сторонам встречались отставшие от табуна лошади с подросшими жеребятами. Они останавливались, всматривались в нас настороженно, фыркали, мотали головами, словно выражали не просто недовольство, а тревогу. Их взгляд был слишком живым, слишком осознанным. Будто не мы их заметили, а они. Казалось, будто они знали что-то большее, чем мы.

Я чувствовал, как под кожу прокрадывается холодок. Это был не страх и не усталость, скорее, какое-то внутреннее сжатие, как перед грозой. Когда небо ещё ясное, но ты уже знаешь: что-то надвигается. Мы продолжали ехать, не говоря ни слова. Даже редкие вздохи сидящих в машине были слышны. Они были глухими, с натяжкой, словно земля под нами их слушала.

Мне не хотелось оборачиваться на других. Хотелось смотреть лишь вперёд, подталкивая при этом время. Не потому, что не хотел, а потому, что боялся. Боялся выдать свой страх. Боялся увидеть то, чего не должно быть. То, что нарушает хрупкое равновесие между привычным миром и тем, что скрывается за его границей.

Пытаясь наощупь в памяти выхватить образ – глаза хищников, тяжёлые, неподвижные, сверкающие в полумраке – я невольно представлял себя перед ними. Их оскал – не просто угроза, а молчаливая уверенность в том, что ты их добыча. Но мысли рассыпались. Боль в ногах, тупая, давящая от долгого сидения в машине, тянула вниз. Она затапливала сознание, словно напоминая: ты всё ещё здесь, ты – тело, а не только страх.

Машина старательно лавировала, уворачиваясь от кочек на дороге, но всё внутри оставалось странно неподвижным, будто время застыло. Пространство казалось тягучим, вязким, словно сама дорога не хотела нас отпускать. Ветки по краям тропы не просто мелькали за окном. Они тянулись, как бы пытаясь задержать, остановить и удержать нас хоть на миг. Воздух за стеклом был густым, сонным, и вместо тревоги приносил только странное, одурманивающее спокойствие.

Тишина и всё, что держалось на небе, будто жили своей жизнью, готовые в любой момент разорваться чем-то, что давно жаждало вырваться наружу. И от этого страх внутри каждого не исчезал, а натянутой тетивой замирал в ожидании одного щелчка. Одного вздоха, который отпустит стрелу.

Глава 2

Погоня

       Этот миг, когда кто-то из нас в машине закричал: «Смотрите, волк!», врезался в память, как выстрел. Резкий, оглушающий, он разорвал вязкую тишину и пробудил в каждом нечто дикое и первобытное. Будто под кожей всколыхнулась старая забытая природа, без слов, без мыслей, только инстинкт. Первородный инстинкт. Чувство, притягивающее и пугающее, как зов крови.

Вскрики, резкие движения, вспышки жестов, всё смешалось в один беспорядочный шум. Кто-то навалился вперёд, кто-то сжимал плечо соседа, а я, закрываясь от паники чужими телами, пытался всё же поймать взглядом то, что мелькнуло у обочины.

И я увидел его. Он не бежал, он скользил. Узкое, сухое тело, плотно прижатые к голове уши, хвост вытянут назад, почти параллельно земле. Его движения были неуловимыми, как у тени. В каждом его шаге было напряжение, словно под ним пружинила сама земля. Он не оглядывался, не путался в кустах, будто знал эту тропу лучше нас.

Свет, преломляясь на его шерсти, исчезал в ней, не отражаясь. Он был не серым, а пепельно-бесцветным, точно пыль веков осела на его спине. Двигаясь вдоль дороги, он оставался на грани видимости, как будто жил в другом времени. Каждый раз сердце замирало, когда он появлялся, то исчезал между кустами. Казалось, что за гранью взгляда скрывается нечто большее, чем просто зверь. Он не боялся нас. Он был как знак, как предвестие чего-то.

Машина замедлила ход. Мы все замолчали. И в этот момент я вдруг понял: волк не избегал нас, он вел. Но куда? И зачем? Этот вопрос волновал лишь меня и нашего проводника. Его застывшее лицо с нахмуренными бровями говорило об одном: час расплаты близок. Но не для нас, а для него самого. И для волка, что бросал на нас свой остервенелый, не по-звериному осознанный взгляд. Лицо его было таким, что сразу становилось ясно: никакие крики его не тронут. Всё вокруг потеряло для него всякое значение.

Мы следовали за ним, хотя никто не произнёс ни слова. Ни команд, ни кивков, только тишина. Густая, натянутая, как струна, и при этом удивительно согласованная. Словно в салоне уже не осталось отдельных людей, а был один-единственный насторожённый организм, который, затаив дыхание, следил за удаляющейся фигурой. Той, что явно не принадлежала нашему миру.

Дорога сузилась, заросли полезли прямо на капот. Машина поползла, проваливаясь колёсами в рыхлый, неровный грунт. Волк больше не прятался. Он шёл открыто и ровно,будто вёл нас по давно намеченной тропе. Иногда оглядывался: не в упор, а скользнув краем взгляда, через плечо, сквозь кусты. В этих коротких поворотах головы не было ни страха, ни вызова, только спокойное, почти равнодушное знание. Он знал, что мы здесь.

Кто-то в машине прошептал:

– Он ведёт нас туда, где нам не рады. Мы пленники задуманной им игры. Неужели никто из вас этого не понимает? К черту этого волка! Остановитесь!

– Замолчи, наконец-то. Не надо нести чепуху. Или выпрыгни из машины, – одёрнул его чей-то голос, что он сразу замолк.

Никто не посмел возразить. Слова легли тяжёлым холодом, вымывая последние крохи спокойствия и оставляя вместо него вязкое, почти физическое предчувствие. Все молчали, потому что внутри уже сидело это знание – тихое, но неотвратимое: мы здесь не случайно. Нас не просто везли. Нас вели. Нам не просто показывали дорогу. Нам показывали то, что должны были увидеть.

Степь становилась всё гуще. Свет начал меняться: теперь он лился не с неба, а, казалось, исходил из самой земли, отражаясь от  растений и от глаз волка. Мир вокруг замедлялся, становился плотнее. Ветер стих. Даже мотор начал звучать иначе. Тише, будто боялся потревожить что-то.

Он шёл медленно, выверенно, с той грацией хищника, который точно знает: за ним смотрят. Он не прятался, не оглядывался и не торопился. Он всматривался. Его взгляд, холодный, настороженный и до жути человеческий, скользил по стёклам машины, цепко выхватывая лица. Среди множества чужих глаз были и мои – расширенные до предела, неспособные оторваться. Глаза человека, который впервые увидел живой страх. Не внутри себя. А снаружи, готовый показать зловещий оскал.

И с каждой минутой в его фигуре становилось всё меньше звериного. Движения вытягивались, округлялись, исчезала пружинистая хищность, как будто он отряхивал с себя животную оболочку, шаг за шагом приближаясь к чему-то другому. Почти человеческому. Или… почти иному. Всё стало единым сном наяву.

– Дайте ружьё. У меня для него есть приготовленный патрон. Я с особым старанием отлил этот кусок свинца. Это именная, предназначенная только для него пуля! Это шанс, которого я ждал столько времени. Сколько я тебя искал. Нас познакомит моя пуля.

Он не кричал. Не дрожал. Его голос звучал ровно, даже немного устало, как у человека, который слишком долго ждал.

– Он не должен уйти, потому что час расплаты настал. Этот волк – настоящий призрак! Наконец-то, – словно стараясь загипнотизировать зверя, медленно, но с нарастающим жаром проговорил проводник свои слова и, не оборачиваясь назад, вытянул свою свободную руку. Не помню кто, но кто-то один из нас сидящих сзади, передал ему ружьё. Холодное ружьё, часто лишавшее зверей жизни.

Пальцы его чуть дрожали. Не от страха, а от нетерпения. Он уже не смотрел на волка. Он смотрел сквозь него. В самый узел своей судьбы, куда этот зверь-не-зверь тянул его всю жизнь. В этом сером теле сплелись и дичь, и легенда, и старая вина, которую нельзя было ни забыть, ни простить. Только встретить выстрелом.

Я не помню, в какой момент он исчез. Просто в один миг его больше не стало. Осталась только дорога: узкая, чужая, и свет, который не давал ни покоя, ни тепла. И ощущение, что нас занесло совсем не туда, куда мы ехали. Машина снова ускорилась.

Может, я и хотел, чтобы тревога растворила его в воздухе, но выстрел всё равно прозвучал: глухо, будто из-под толщи воды. Машина качнулась от отдачи. Птицы, которых минуту назад не было и в помине, взорвались из кустов чёрным облаком. Время на короткий миг замерло. И в этой тишине, которая последовала за выстрелом, я вдруг понял: пуля не просто пронзила плоть. Она что-то пробудила.

Волк дёрнулся. Он не взвыл, не упал. Он чуть пригнулся, мотнул головой и попробовал укусить воздух там, где пуля уже пронеслась сквозь него. Это движение было не болезненным, а почти раздражённым, как у того, кого задели, но не остановили. Он пошатнулся, прихрамывая на заднюю лапу, но не остановился. Напротив, ускорился. И будто подтверждая слова проводника, его силуэт снова начал расплываться, становиться неясным, словно облик волка был только оболочкой, трескающейся под напором чего-то другого, что не хотело быть открытым.

– Попал, – прошептал кто-то.

– Но не туда, – с некоторой досадой добавил другой.

Никто не мог предположить, что проводник мог с этого расстояния промахнуться. Но всё же, хоть и прихрамывая, волк продолжил свой бег.

Всё вокруг быстро менялось. Невозможно было не замечать непривычный для этой местности пейзаж. Выцветший на фоне появляющихся саксаульников, он давил на нервы. Зелень становилась пепельной, деревья – тоньше и выше, с ветвями, как вытянутые кривые руки. Воздух сгущался, но теперь он чувствовался тревожно – пустым, как перед сильной бурей.

– Болат, мы отъехали совсем далеко. Будь внимателен, берегись провалов и скрытых ям, – вцепившись в дверные ручки, обратился к нему мой папа и краем глаза бросил взгляд на меня.

– Держись, сынок. Скоро всё закончится.

– Да, папа, не волнуйтесь за меня, – обрывочными фразами ответил я ему. Мне тогда показалось, что мои слова он даже не услышал.

Мой папа тоже был отменным охотником, и ему не раз приходилось попадать в схожие передряги. Но то, чего он всегда опасался и о чём предупреждал проводника, наконец, случилось. Беда нагрянула, как гром среди ясного неба.

Машина, переезжая через старые, заброшенные колонии степных грызунов, вдруг провалилась. Земля под передними колёсами хрустнула и ушла вниз, как трухлявое дерево. Удар пришёлся такой силы, что мы, сидевшие внутри, разлетелись кто куда, как тряпичные куклы, брошенные рукой великана. Металл застонал, стекло лопнуло с пронзительным щелчком.

На несколько секунд всё вокруг застыло в мёртвой тишине. Только ветер, как ни в чём не бывало, продолжал лениво стелить пыль по выжженной, треснувшей степи. Пыль поднималась медленно, волнами, как дым после взрыва. Потом послышался приглушённый кашель, чей-то стон и сиплый вдох. Из серой дымки медленно выплывали размытые очертания. Точно тени, что решили вернуться в мир живых.

Я поднялся, ощущая, как под кожей пульсирует тупая, тяжёлая боль. В груди колотилось. Не от страха даже, а от дикого, животного осознания: что-то сломалось, и уже не вернёшь. Машина стояла под страшным углом, словно клюнув носом в землю, задние колёса беспомощно крутились в воздухе, скрипя. Из-под капота вытекала густая тёмная жидкость. То ли масло, то ли топливо, то ли кровь механического зверя.

Проводник лежал в метрах пяти, сжавшись, как раненый зверь. Он держался за плечо, лицо его было искажено болью.

– Всё… приехали, – хрипло выдохнул он. – Но я успел выстрелить. Я должен был попасть в него на этот раз. Он вытер кровь с губ дрожащей ладонью.

– Я же говорил… Эти места прокляты. Демеу… Я не могу встать. Пройди вперёд. Посмотри. Я должен был попасть!

Я смотрел на вдавленную в степь кабину машины, и в груди разливался холод. А небо… Небо над нами начинало меняться. Как будто кто-то, невидимый и равнодушный, медленно натягивал на мир чёрную вуаль. Над солнцем висел тот самый ореол – яркое, мертвенно-бледное гало, которое становилось всё ближе, всё навязчивее. Не солнечный свет, а его насмешка.

И тогда я понял: охота начинается не с выстрела. Настоящая охота начинается с борьбы. За жизнь. За путь назад. За шанс снова увидеть дом, если он всё ещё существует.

– Когда оно отстанет от нас, это гало? Может, оно теперь навсегда с нами? – я повторял это себе, как молитву или заклинание, и вдруг ощутил странное, непрошеное спокойствие. Оно пришло ниоткуда, как будто от холода, внутри уже нечему было дрожать.

Я закрыл глаза на секунду и словно приглушил всё, что звучало вокруг. Сухой хруст под машиной. Отдалённые стоны ветра и людей. Поскрипывающий в воздухе металл. Всё стало глухо, как в подводной глубине. Пространство вокруг точно замедлилось, и в этом замедлении появилась ясность. Не суета и не паника, а тихое принятие неизбежного.

Мне захотелось встать и пройти вперёд. Неизвестно куда, просто туда, куда звал меня голос. Или, может быть, сама тишина. Она будто взяла меня за руку осторожно, почти ласково, с той мягкой настойчивостью, с какой мать ведёт засыпающего ребёнка в кровать. Шаг за шагом я подчинялся этому зову, как во сне. В этой тишине было что-то живое. Она не пугала, наоборот, успокаивала, нашёптывая из глубин памяти забытые смешные истории, детские обиды, запахи дома и полуденные взгляды солнца сквозь занавеску. И тогда я невольно улыбнулся.

– Я не Ледяное сердце, – прошептал я. – Раз умею вспоминать тёплое и смеяться. Кто они, эти судьи, чтобы решать, кем мне быть? – мысленно я задал себе этот вопрос.

Но едва я это подумал, как под ногами мелькнуло что-то серое, и я, споткнувшись, тяжело рухнул на землю. Лицо коснулось сухой, пыльной поверхности, и сквозь тонкий слой пепла проступила грубая, колючая текстура. Словно я прижался щекой к шерсти забытого зверя, тёплого, давно мёртвого, но всё ещё хранящего запах дома.

– Может, это пепел и остатки степной травы, перемолотой временем, – подумал я, отзываясь на наполнившее тело истому. Эти крошечные пылинки щекотали ресницы, заползали в ноздри, оседали на языке. Дышать становилось труднее, потому что сам воздух вдруг стал каким-то чужим.

Где-то внутри меня нарастал ритм. Поначалу, как удары сердца в висках, потом как далёкий барабан тревоги. Но он начал отступать, оборачиваясь серой массой. Безвременьем, где всё звучит одинаково. Всё тело наливалось приятным теплом, словно я лежал на мягком пледе в июльском поле. Больше не хотелось вставать. Не хотелось ничего. Кроме одного – заснуть.

В этот момент издалека донёсся гул. Голоса. Крик, треснувший от отчаяния.

– Жигер… Куда ты запропастился?! Сынок! Где ты? Кто видел его в последний раз?

И другой голос, мужской, глухой и сдавленный:

– Неужели он выпал из машины? Это случилось на ходу! Но он же был прямо за мной…

– О, горе мне! О Всевышний, помоги! – послышался чей-то далёкий голос, и вдруг он обрушился на меня всей своей тяжестью. Он не звал, он вытаскивал мой отклик, когтями изнутри. Но я молчал. Вернее, я не знал, как подать им всем знак.

И в этом тяжёлом, морозном воздухе вдруг проступил образ. Сначала он был неясный, будто выцарапанный на запотевшем стекле. Но я знал: это была она. Моя мама.

– Мама, я здесь. Я рядом. Не тревожься, мне легко и спокойно, – попробовал ответить я ей, но она странным образом не отзывалась.

Она стояла вдалеке, за невидимой гранью, как за мутным зеркалом, и в её глазах отражалось нечто большее, чем просто забота. В них было время. Забвение. Страх. Любовь, истончившаяся до боли.

Я не слышал её слов, и всё же знал, что она говорит. Или не говорит, а просто смотрит так, что внутри меня начинало всё дрожать. И вдруг в голове мелькнуло: может они ищут меня? Если зовут – значит, я им нужен. Значит, любят… Но если всё не так? А может, голос, образ, сама эта странная тишина – просто наваждение? Мистика, игра памяти или снов?

Я протянул руку. Не к ней, а к зеркалу, которое вдруг стало окружать всё пространство. Оно не сверкало и даже не отражало. Оно было тёмным, как вода ночью, и в нём только я. Я – искажённый, вытянутый и неузнаваемый. И за стеклом мама, за гранью как часть меня. Зеркало вздрогнуло. Треснуло. Мир издал глухой, тонущий звук, подобно тому, как небо заплакало.

И тогда я понял: я не просто упал. Я вернулся в степь. Она раскинулась вокруг меня. Бескрайняя, сгоревшая до пепельного безмолвия, но теперь я видел её иначе. Не как просто землю под ногами, а как нечто живое и дышащее. Она ощущалась, словно она была мамой. Могучей и молчаливой… Древняя, сложенная из сухих трав, ветра и памяти. Её руки шершавым ветром перебирали мои волосы, а голос был в самом небе – низком, тяжёлом, по – видимому, оно тоже что-то помнило обо мне. Она не смотрела – она чувствовала. Обнимала не телом, а присутствием. Я понял: я вырос в ней. И снова упал в неё. Степь приняла меня таким, каким я хотел стать.

И тогда зеркала снова начали всплывать из земли. Сотни. Тысячи. Они окружали меня кольцом, дрожащим, как вода на ветру. В каждом – отражение. Сначала – моё. Потом – не моё. Лица – вытянутые, обросшие, с глазами, в которых плясал дым. В отражении зеркал были даже полузвери и полулюди. В каких-то я узнавал себя – детским, разъярённым, плачущим и забытым. В других – кого-то, кого, быть может, я когда-то знал. Или кем мог стать. Или кем был в том, другом времени, что никогда не случилось.

Они не шевелились, а только смотрели. Некоторые отражения моргали не в такт мне. Один улыбался, когда я чувствовал страх. Другой прижимал ладони к моему лицу, словно хотел войти в меня. Третий – с мамиными глазами, но с моей звериной пастью – просто ждал. А за всеми ими, где-то в глубине отражений, снова встала степь.

Она стояла прямо, как женщина в траурной вуали, и смотрела на меня изнутри зеркал. Её лицо было вырезано из песка и пепла. Глаза – две пустоты, в которых мерцали угли. А голос… Я его не слышал. Я его помнил.

И в этой памяти было всё – тепло, страх, запах молока, скрип кровати, вой ветра, первый шаг, первый удар и покой. Это была не просто мать. Это была Мать всего. Того, что растёт. Того, что умирает. И того, что возвращается в жизнь.

Я приоткрыл глаза. Небо над степью было уже не серым, а цвета простуженной меди. С каплями бурого света, как кровь под кожей. Всё пространство вокруг вздрогнуло, дёрнулось, пошло волной. Силуэт машины терялся в ползущем по степи сумраке. Она напоминала тёмную, тяжёлую тень, застывшую в последнем рывке перед падением. Люди метались возле неё, как муравьи в пламени. Но я не мог закричать. Тело не слушалось.

Во мне боролись две силы. Одна просила отдаться теплу и покою, лечь обратно, закрыть глаза навсегда. Другая – яростная, истерзанная, рвала изнутри, напоминая: "Ты жив. Ты должен встать".

– Жигер… сынок… Ты живой, и это главное!

Этот голос звучал уже не внутри – снаружи, совсем рядом. Слеза скатилась по моей щеке. Я снова попытался вдохнуть – с болью в горле, с тяжестью в груди – и понял: ещё не всё потеряно.

– Папа, ты нашёл меня. Но что это было? Меня вёл какой-то голос.

– Сынок, мой любимый Жигер. Успокойся, всё хорошо. Извини, что не заметил, как ты ушёл вперёд. Это только моя вина. Мы обыскались тебя. Хвала Всевышнему, что Он уберёг тебя от этого волка. Ты лежал прямо на нём и спал. На тебе кровь, сынок. Болат! Ты стрелял в моего ребёнка?! Что ты наделал?!

Теперь, находясь в папиных объятиях, я впервые по-настоящему понял, что такое страх. Он накрыл меня ураганом – холодным и безжалостным. Страх того, что ты мог исчезнуть, быть забытым, словно тебя никогда и не было. Что материнская боль осталась бы без ответа. Я медленно, неуверенно начал тянуть руку к свету.

– Смотрите-ка, как он распластался. Да остынь ты, дружище! – ответил дядя Болат, улыбаясь, – Не мог я в него стрелять! Он сидел тогда в машине, я это помню. Я целился в волка. Рад, что выстрел мой оказался точный: пуля вошла ровно в грудь. Надо лапу посмотреть, заднюю – там что-то было.

Он нагнулся, собираясь приподнять звериную лапу, но тут…

– О, ужас! Он жив?! Ещё и огрызается! Как он не укусил моего сына?! Просто невероятно! – резко отшатнулся мой папа. И в этот момент по спинам всех, кто смотрел, пробежал ледяной озноб.

– Да это не зверь, а сама нечисть, – пробормотал кто-то.

– Что же вы его мучаете? Добейте! – выкрикнул один из друзей отца.

И тут раздался роковой выстрел.

Запах пороха мгновенно наполнил воздух. Волк дёрнулся и затих. Но в тот же миг что-то в нас изменилось.

Тишина навалилась тяжело и вязко, как мокрое покрывало. Даже птицы замолкли. И вдруг издалека с видневшихся вдали холмов донёсся протяжный, глухой вой. Он был не злым, скорее, печальным. Будто кто-то узнал о смерти. Или почувствовал разрыв нити.

Папа крепче прижал меня к себе. Теперь он не хотел отпускать меня из своих объятий.

– Пойдём отсюда, Жигер. Хватит с нас уже этой охоты. Нам всем надо возвращаться домой. Надо вытаскивать провалившуюся машину с ямы. Это её волчица завыла вдали. Она почувствовала его смерть. И стоило нам ввязываться в эту погоню? Мы все повели себя, как дети! И каков теперь результат? Кто мне ответит?

– Не будем ругаться. Не хватало нам теперь перессориться. Скорее всего, это волк завыл, – хрипло пробормотал дядя Болат. – Похоже, мы подстрелили волчицу. Но… она слишком крупная. Неправдоподобно крупная для самки. Просто невероятно. – Он развернул тело зверя, и лица всех вдруг налились багровым, как бы что-то невидимое ударило их по сердцу. – Демеу, взгляни… Что это за дьявольские проделки? На лапе – проволочный узел. К тому же крепко завязанный. Кто-то обмотал её лапу металлической проволокой! Видишь? Узел затянут так, чтобы не мешать бегу. Это же точно сделано человеком! Смотри, концы аккуратно обрезаны, чтобы не впивались в кожу. Как такое возможно? Уму непостижимо! Скажи, дружище, ты хоть раз видел нечто подобное?

– Я потрясён, Болат. Может быть, она, – папа промолчал некоторое время, впитывая в себя каждое его слово. – Может, она пришла за помощью? Хотела, чтобы мы освободили её? А мы… Ты не думал об этом? Хотя должен был бы. Мы совершили что-то поистине ужасное!

– Эта волчица получила сполна по заслугам. Столько урона она мне нанесла. Мы все в этом замешаны, – глухо проронил Болат, отворачиваясь. Он закрыл лицо руками, будто пытаясь стереть случившееся, и уставился в землю. – Я не мог знать… Не мог представить, что всё повернётся так.

– Сюда, быстро! – вдруг окликнул дядя Рахман из-за кустов. – Тут, в чаще логово. К тому же здесь щенки! Она оставила потомство. Они не совсем малыши. Подросшие уже… Господи, что же делать? Тут везде разбросанные шкуры и обглоданные кости зверей.

– Уму непостижимо! Не может быть, чтобы это всё остатки со стола волков. Так здесь орудовала целая их стая! Смотри, смотри, что это за кости? Неужели это… Да это место просто какое-то чистилище!

Повисла тяжёлая, тягучая и, хуже всего, пугающая тишина.

– Мы не можем их просто оставить. Вы же понимаете? – Куаныш резко обернулся. Лицо его было перекошено тревогой, в голосе дрожал неуверенный, почти детский страх. – Кто знает, во что они превратятся, кем станут. А если они… Не такие, как обычные? Неужели я не прав?

– Скажи ещё, – хмыкнул кто-то сзади, – что однажды, взъерошив шерсть, их отец явится к каждому из нас поодиночке. Куаныш, да очнись ты, наконец! Это же просто волчата. Их нужно добить, и дело с концом.

Слова повисли в воздухе, как невидимый, но ощутимый яд. Каждый из них ждал кивка или намека на действие, которое должно было потрясти мир своим ужасом.

Пока я, мой папа и дядя Болат оставались в стороне и не хотели участвовать в этой расправе, остальные трое подошли близко к логову. Разбив и расширив вход, один из них, неумело протиснувшись, вытащил испуганных щенят. Теперь они теснились под кустами в комке высохшей травы и земли.

– Ты слышал, что они говорят, Болат? – тихо, почти шёпотом, обратился мой папа к своему другу, не отводя взгляда в сторону логова. – Кажется, они нашли щенков. И собираются с ними расправиться. Оставь эту лапу в покое. Ну, достаточно возиться с тем узлом. Может, у них хватит ума оставить хотя бы одного в живых. И зачем волчица бежала к логову? Непонятно совсем. Её логово стало ей ловушкой. Что скажешь?

– Я слышу тебя и мне тут нечего тебе ответить. Я знаю: обычно волки, желая скрыть своё логово, уводят охотников далеко от неё.  Что толку от того, чем она руководствовалась, раз её уже нет в живых? Если сами нашли логово, то пусть сами решают, что с нею делать, – глухо ответил Болат. – Это ведь твои друзья. Если там щенки, то надеюсь, хоть сейчас они не доведут всё до окончательной жестокости. А я… Я просто хочу развязать этот чёртов узел. Пусть теперь она, хоть мёртвая, станет свободной.

Он провёл рукой по застывшей лапе, и на мгновение мне показалось, что в этом движении прячется тихое извинение.

– И всё же, как умело он завязан. Кто-то сделал это с поразительным расчётом. Найти бы этого умельца. Мне кажется, что я поранился своим ножом. У тебя есть чем вытереть руку, Демеу? Или чем-то обвязать. Кровь не хочет останавливаться. Вроде бы я закончил. Наконец-то, я развязал тот проклятый узел на ноге волка.

– Держи, – буркнул папа и передал ему платок. Повернувшись, он вытянул свою шею на шорохи, доносившиеся со стороны. Со стороны казалось, что он хотел оказаться рядом с другими приятелями, но что-то его всё же задерживало здесь.

– Но почему, оставаясь раненым, волчица не тронула моего Жигера? Она ведь могла хотя бы огрызнуться. И почему мой сын потянулся к нему? А гало-то, как ни странно, всё ещё стоит. Он немой свидетель наших необдуманных поступков. Почему же он всё еще стоит на небе? Будто всё происходит с нами во сне. Тебе так не кажется, Болат? Да, кстати, пусть запоздало, но прими мои поздравления. Хотел у дома тебе это сказать. Забылся… У тебя ведь родился сын. Поздравляю тебя, Болат.

– Да, спасибо тебе, Демеу. Всё верно. Мне кажется, что он будет похож на меня. Хотя разве это так важно?

– Ты прав. Главное – чтобы он был здоровым.

– Ну да… От колыбели его даже и не хочется отходить. Пусть даже он там без конца плачет. Может, и поэтому я согласился с вами выехать на охоту. Конечно, я шучу. И вообще, Демеу, не забивай свою голову всякой ерундой! Причём тут гало? Волчица, думаю, сама не ожидала, что вот так, ни с чего, твой сын возьмёт и рухнет на неё. Не забивай голову свою ерундой: вскоре всё забудется! Я думаю о другом: почему она вообще нам повстречалась. Странно всё это! Вот именно… Об этом я и говорю. Демеу, крикни тем, чтобы всех волчат не перебили. Пусть хотя бы оставят одного.

Папа едва заметно кивнул ему и, окликнув их несколько раз, передал просьбу друга. Но те не отреагировали. Со стороны казалось, что они, полностью поглощённые своей находкой, были озабочены чем-то куда более важным.

Волчат было четверо. Серые, дрожащие комки плоти с широко распахнутыми от испуга глазами. Один, самый маленький, пытался зарыться глубже в сухую траву, словно надеялся, что земля примет его, укроет от беды. Другой, напротив, поднял мордочку и тонко тявкнул. Будто звал мать, не понимая, почему та не отвечает. Более крупный щенок попытался зарычать, слабо, по-щенячьи, но с отчаянной решимостью, и это только утвердило обезумевших людей в том, что действовать надо без промедления. У последнего едва шевелилась грудная клетка. Он даже не чувствовал угрозы и просто смотрел в пустоту.

Щенки не ведали ни страха, ни злобы. Они ещё не успели узнать, что такое боль. Но люди, стоявшие над ними, с глазами, полными гнева, давно утратили всё человеческое. В их сердцах не осталось места для жалости. В них была только тупая ярость и желание покончить с тем, что не укладывалось в рамки привычного.

Дядя Бауыржан шагнул первым. Его лицо было каким-то пустым, застывшим, будто маска. В глазах – ничего: ни боли, ни сомнения. Только холодная решимость. Следом за ним Рахман. Лица у них были перекошены, как у загнанных зверей: стиснутые челюсти, вздёрнутые плечи. В их глазах плескалась безмолвная ярость, почти обезумевшая – не к щенкам, а к чему-то большему, неосязаемому. Может быть, к себе самим.

Первый удар пришёлся быстро. Корявая палка со свистом рассекла воздух. Послышался короткий всхлип, и один из щенков обмяк. Остальные забились, жалобно повизгивая. Кто-то начал пищать, завывать, метаться, но всё было тщетно. Рахман продолжил беззвучно и яростно. Его движения становились всё резче, руки – карающими. В этот момент он был не человеком, а чем-то сломленным и беспощадным.

Удар второй. Третий. Трава вокруг начала темнеть. Никто не пытался остановиться. Никто не отвёл взгляд. У Рахмана дёргался висок, лицо стало багровым. Он с яростью обрушивал удары, пока палка не хрустнула в сжатой ладони. Боли он не ощущал. Был только тяжёлый ком в груди, который отчаянно пытался вырвать наружу.

Где-то вдалеке на холме завыл ветер. Или то был не ветер? Может, это было проклятием, что срывалось с чьих-то губ, растворяясь в низком сером небе.

Всё закончилось. Они стояли молча, тяжело дыша, изнурённые. Будто после изматывающей и бессмысленной охоты. В траве ни малейшего движения. Только чёрные пятна и рваные следы, точно кто-то пытался убежать, но был пойман. Кровавые следы, словно сорванные с тела самой земли, вели обратно – к тем, кто их оставил. К тем, чьи руки дрожали от содеянного.

– Всё, – хрипло прошептал кто-то. – Наконец-то мы добили их всех.

Но от этих слов никому не стало легче. Ни одному. Все стояли застывшие и не могли поднять глаза. Сознание не могло охватить их одурманенный древний страх, их переплетённый гнев. И в этой странной тишине каждый слышал себя слишком громко.

Вскоре подошли мы – папа, дядя Болат и я. Мы не спешили. Мы знали, что за этим хрупким покоем скрывается что-то страшное. Никто из нас не мог понять сразу, что могло произойти за столь короткое время. Но то, что мы увидели, потрясло нас до глубины души.

Они сидели в кругу, опустив головы, измождённые, будто отброшенные назад какой-то безжалостной силой. Перед ними лежали маленькие неподвижные тела четырёх волчат. Слишком много, чтобы это было случайностью, и слишком мало, чтобы забыться.

Никто из них не поднимал глаз. Будто не имели права. Будто смотрели внутрь себя и не находили там ничего, кроме пустоты.

– Вы нелюди, – раздался голос папы, глухой и надтреснутый. – Вы хуже зверей! Что вы наделали? Зачем? Зачем вы убили всех? Хоть одного надо было оставить. Чтобы волк-отец мог забрать его. Чтобы ушёл… А не пришёл за местью.

И снова тишина. Только ветер, будто тоже осиротевший, бродил между нами. Казалось, что сама земля отвернулась. Всё вокруг стало вязким и пропитанным виной. Воздух был тяжёл, как перед бурей, но буря уже прошла. Или только начиналась внутри каждого из нас.

– Знаете, я едва с вами знаком. Я вот сижу и думаю. Мы чуть не разбились и не получили увечья, но мы все уцелели. Почему так вышло? Кто мне ответит сейчас? – добавил Болат.

– Это было написано, ну, на роду? – неуверенно предположил Рахман, но слова его вышли не к месту.

– Кем? Тоже мне скажешь… Может, это слепое везение, – допустил Бауыржан.

– Вы так и не уловили того, о чём хотел вам всем сказать Болат. И поэтому мне очень жаль, – папа после этих слов остановился. Его лицо застыло, как камень, – ни гнева, ни страха, а что-то за пределами. Дядя Болат выдохнул так медленно, что этот выдох прозвучал, как стон.

– Я не понимаю, как такое могло случиться здесь! Что случилось со всеми нами? Мы же все разом обезумели здесь! Зачем надо было так поступать? Скажите… Пошла она пропадом, эта ваша охота! О, Всевышний, прости нас за наши деяния! За то, что мы ослепли в своем безумстве! – словно молясь небу, дрожащим голосом проговорил Болат и зарыдал.

Перед нами лежала не просто кровь на траве. Лежала распятая память о чём-то живом и настоящем. А теперь – лишь след ярости, зверства, которое пришло не извне, а изнутри. Никто не решался заговорить. Потому что слова в тот момент были слишком ничтожны. А может, слишком громки. Папа мой развернулся и молча направился к машине. Я последовал за ним.

С машиной пришлось повозиться. Все попытки навалиться и вытолкнуть её из провала оказались напрасными. Болат немного постоял в раздумье, потом скомандовал освободить салон от вещей. Вспомнив про единственную оставшуюся кошму, он подложил её под колёса и снова сел за руль. Машина дёрнулась – сперва неуверенно, будто не верила, что способна выбраться. И вот, вздрогнув и хрипло зарычав, машина точно прорвалась сквозь невидимую преграду.

Мы снова загрузили вещи, проверили уровень масла и воды и, наконец, тронулись в обратный путь. На небе уже загорались первые звёзды – редкие, холодные. Их тусклый свет как бы снимал с нас напряжение, позволяя выдохнуть. В груди поселилось ощущение, которое нельзя было назвать ни радостью, ни облегчением – нечто странное, тоскливое и неясное, словно недосказанность. Смесь вины, усталости и той притупленной лёгкости, которая приходит после потрясения, когда ты ещё не до конца осознал, что всё уже миновало. Верилось в то, что память со временем сама сгладит острые углы, затрёт детали, и всё это будет казаться сном. Или чем-то, что случилось не с нами.

Шум мотора и стук колёс по неровной дороге стали единственными звуками, рассекающими вечернюю тишину. Болат вёл машину сосредоточенно, почти механически, с каменным лицом. Я смотрел по сторонам. Перед глазами мелькала степь, затенённая ускользающим светом.

Иногда кто-то ненадолго нарушал тишину тихим вздохом. Мы все понимали: эта ночь что-то в нас изменила. Пусть незаметно, пусть едва уловимо – во взгляде, в интонации, в коротком молчании, но перемена произошла.

На фоне сгущающихся сумерек очертания юрты Болата проступили, как мираж. В стороне залаяла собака. На шум подъехавшей машины изнутри вышла его жена. При свете фар её тревога в каждом движении становилась очевидной. Даже в том, как она прижала руки к груди. Но, увидев мужа, она быстро подошла, забрала у него из рук вещи и, не сказав ни слова, вернулась в юрту.

– Всего тебе хорошего, Болат. Береги себя, – сказал папа, делая шаг к нему. – И не переживай о случившемся. Давай просто забудем. Словно ничего не было. Договорились, дружище?

– Похоже, я понял, в чём дело с этим крестом, – тихо, почти шепотом сказал он после паузы. – Но почему-то на душе всё равно неспокойно. Думается, что-то ещё ждёт меня впереди.

Болат замолчал. Он стоял, будто разрываясь между тем, что хотелось бы сказать, и тем, что лучше оставить невысказанным. Плечи его были напряжены, глаза потускнели. Он отвёл взгляд, коротко похлопал отца по плечу и отвернулся. Папа лишь кивнул, сдержанно и устало.

Мы снова перетащили вещи в другую машину, и пересели, уже не говоря ни слова.

Вскоре вдалеке замерцали огни посёлка. И вдруг я осознал, как сильно хочу простых, земных вещей: покоя, чистой одежды и глотка горячего чая. Но больше всего хотелось поесть. Все то, что в повседневности воспринимается как должное, после потрясения – становится почти священным.

Но за этим мимолётным облегчением пришла другая волна – тяжёлая и вязкая. Душа будто проваливалась в пустоту. Всё, что мы видели и прожили, не отпускало. Тело ехало домой, но разум застрял там – в темноте, в шаге от беды, а может, и в самой беде.

Я чувствовал, как внутри поднимается досада. Не на кого-то конкретного, а на сам факт того, что произошло. Словно нас втянули в чужую историю, оставили с этим бременем наедине. Дальше разбирайся сам.

Обида была тяжёлой, без слов. На себя. На Болата. На папу, что махнул рукой: "Забудем, точно ничего не было". На приятелей папы, которые сейчас копошились в своих вещах. Как будто память умеет слушаться. А я знал – забудется не всё. Останутся фрагменты, как разорванные снимки: взгляд Болата, тусклый свет юрты, хрип мотора, тяжесть в груди. И ещё – странная уверенность, что некоторые истории не исчезают, даже если о них молчат. Будто нечто важное было сказано или сделано не до конца. Не закрыто. Не прожито.

Тишина в машине была уже не безмолвна – она звенела. Каждый из нас унес с собой своё молчание. И, может быть, это и была самая тяжёлая часть: не то, что случилось, а то, что теперь с этим делать.

Я не помню, когда и как мы подъехали домой. Всё тело ломило от боли, и каждый шаг, казалось, отдавался эхом в жилах. Слипшиеся глаза не хотели открываться, и я пытался заставить их хоть немного разомкнуться, но это было, как разорвать цепи. Вокруг суетились люди, их лица сливались в размытое пятно. Звуки были глухими, как если бы я находился под водой, и всё вокруг было искажено. В этой суете мир стал странным и чуждым, а я почувствовал себя как бы в другом месте, где никому не был нужен.

Несколько раз я услышал своё имя. Оно звало меня, но это было не моё имя. Я будто стал кем-то другим, не тем, кто лежал там, сжатый в холодном кресле. Я не понимал, кто это меня зовёт, и не мог ответить.

Когда всё вокруг вдруг осветилось ярким светом, я почувствовал резкое облегчение. Ослеплённый ярким светом, я не сразу смог понять, где нахожусь. Но вот очертания предметов стали яснее – знакомая фигура гаража, старый карагач у ворот. Прислушавшись, я узнал наш двор. Тихий, почти заброшенный. И тогда, наконец, я вздохнул. Это был тот самый момент, когда я, казалось, вернулся в реальность.

Я потянулся в сторону освободившегося места, где сидел папа, и попытался встать, но боль в теле снова напомнила о себе. Не выдержав, я только прошептал, едва разлепив губы:

– Да, я проснулся, пап. Да, конечно, я отнесу все наши вещи в гараж.

Встав в полный рост, я заметил, что остался один во дворе. Я бросил быстрый взгляд в сторону окна дома и заметил, как мама суетилась на кухне, её тень плавно скользила за шторами. Она была так близка, но в то же время так далека, как будто мы разделялись целым миром. В этот момент мне показалось, что вся эта суета – её мир и мы в том числе, возможно, были лишь гостями на её празднике жизни.

– Что же она приготовила на этот раз? Дома гости, и, может быть, потому, что-то особенное, – промелькнула мысль, но я тут же отогнал её. Это было неважно. Важно было сейчас – поднять мешок с папиным охотничьим казаном и не думать ни о чём лишнем.

Мешок был тяжёлым, а грубая ткань оставляла болезненные следы на ладонях. Но я не позволил себе остановиться. Собрав остатки сил, я перехватил его поудобнее и поднял, чувствуя, как глухо отзывается напряжение в плечах и спине. Шаг за шагом я направился к гаражу.

Старые доски на его стенах скрипели от ветра, словно перешёптывались между собой. Полумрак внутри мягко обволакивал всё вокруг, и в этом полусвете предметы показались мне покрытыми пылью времени. Здесь всё дышало покоем, забытым и чуть тревожным.

Я стоял в коридоре, которого не знал. Он был узкий, с серыми, влажными стенами. Лампы над головой мерцали, как перед смертью. Где-то капала вода. Я слышал чьи-то шаги. Далеко, но слишком чётко.  Шаги приближались с той стороны, куда я смотрел. Но я стоял на месте и не двигался. Зная, что если сделаю хоть шаг вперёд, я встречу то, чего боюсь. Но и назад идти было некуда.

И вдруг голос. Он был тихим и знакомым. Словно сорванный с чьей-то памяти.

– Ну что, ты готов?

Я не ответил. Лишь сжал кулаки, чувствуя, как внутри поднимается жар. Тот самый, из детства… Но теперь он был другим. Он знал своё имя. Но и я знал своё.

Волк-отец не спешил. Каждый шаг отзывался в теле тягучей болью. Он медленно спускался с далёких холмов к логову. Ветер лишь изредка осмеливался шептать, а тишина гудела в груди тревогой. В воздухе витала запоздалая и непреложная правда. Он поднимал загривок, и лунный свет ложился на шерсть серебристым налётом, превращая его в живую тень. Воздух застыл. Даже ночь, темная, всевидящая, старая спутница его пути, затаилась в страхе, будто не желая быть свидетелем того, что должно было случиться.

Тишина в логове была неестественной. Не волчья, живущая напряжением, а мёртвая, чуждая зверю и степи. Всем своим существом он прочувствовал эту неестественность. Даже неслышно было писка щенят и дыхания волчицы. Ничего. Даже молчала земля, на которую падал свет яркой луны. Как молчит тело, из которого ушла жизнь…

Его волчица, та, что всегда встречала его взглядом, не отозвалась на его звуки. Ни шорохом, ни дыханием, ни лёгким сдвигом воздуха. Пустота ответила ему, как чужой голос в родном доме. Он, остановившись насторожился. Опустив нос к земле, вдохнул запахи. И в этот миг он понял всё.

Множество человеческих запахов резали острым ножом сознание и нос. И среди этого множества запахов он нашёл её. Вернее, её запах, но он уже был другим. Просившим помощи… Застывшим… Словно сорванный с памяти. Рядом – слабые, почти призрачные следы щенят.

Их запахи едва цеплялись за землю, за редкую траву, за воздух. Но и они уже растворялись. Смешиваясь с другим – тяжёлым и металлическим. Смертью.

Он знал и носил её. Дарил её добыче с точностью, с уважением, как силу. Как право. Но теперь она пришла не за теми. Теперь она была здесь, у его логова, и смеялась. Не звуком, а присутствием. Беззвучно и леденяще. Как та, что не спрашивает разрешения.

Медленно приблизившись, он осторожно захотел разбудить её. Надеясь на то, что ещё мог всё изменить. Хоть что-то. Шерсть поднялась на загривке. Мышцы застыли, наполненные первобытным страхом. Он не зарычал и не завыл. Лишь вдыхал запахи, что вдруг нахлынули. Тёплый мех, молоко, щенячьи дыхания, их возня и уже только тени. А следом, чужие, бездушные глаза. Довольные лица. Злые ухмылки.

Волк замер. Словно вся боль, что когда-либо была на свете, воткнулась в его сердце одновременно. И в этом молчании было больше крика, чем могла бы вместить даже степь. И, может, даже небо.

Он лежал рядом с ними долго. Так долго, что день и ночь сменяли друг друга, попеременно грея и остужая его тело. Он не сдвинулся, даже когда первый снег накрыл его с головой, как саван. Никто не знал, чего он ждал. Может, смерти, чтобы уйти с ними. А может, мести, чтобы остаться ради них.

Когда чужие запахи вокруг начали утихать, в нос вдруг ударил резкий, пронзительный запах крови у лапы волчицы. Он вернул его в реальность. Это была не звериная кровь. Это была оставленная человеком противная капля крови. Но и её было достаточно, едва уловимый, теперь он резал обоняние, как след дичи. Этот неприятный запах был ему знаком. Слишком знаком, что он не мог спутать его ни с чем другим. Он знал, где раньше чувствовал его. Знал, кому он принадлежал. Его загривок вздыбился. Шерсть поднялась волной. Уши легли назад. Он посмотрел вдаль, за горизонт, туда, где ждал ответ. Где ждал враг. Он снова стал собой. Тем, кого боялись все в степи. Умным. Хитрым. Сильным. Тем, кого лучше не трогать…

Каждая клетка его тела наливалась силой, точно перед решающим прыжком. Тело переполнялось энергией мести. Мышцы крепли, а дыхание вырывалось в рваный рык. Месть, что зародилась внутри, несла в себе неизбежный ужас. Расплата, после которого не осталось бы и тени сожаления. Лишь запах крови в промёрзлой траве и ни единого живого свидетеля.

И тогда, поднявшись над логовом, над телами тех, кого он любил, он в последний раз вдохнул запах земли и завыл. Долго. Глухо. С болью, что рвала сердце. С тревогой, что летела в ночь.

Глава 3

Слухи

       Я помню отчётливо, как в ту ночь я проснулся в огне. Жар охватил тело мгновенно, нестерпимый и выжигающий. Казалось, по венам течёт не кровь, а нечто раскалённое, прожигающее всё живое. Позже мама говорила, что я стонал, звал кого-то, бредил. А я помню только обрывки. Вязкий мрак, липкий, как пот на лбу. Грудь будто придавило плитой. Мысли дробились, глаза застилала пелена, а каждый вдох отзывался тупой, глубокой болью.

Почему-то я всё пытался встать и пройти к чему-то. Но тело не слушалось. Ноги стали ватными. Всё казалось чужим и надломленным. Я валился обратно в постель, а сны или что-то, похожее на них, накатывали снова. Где заканчивается реальность и начинается лихорадочный бред, было невозможно понять.

Мама рассказывала, что я шептал, будто кто-то сидит рядом и зовёт меня по имени. Но стоило вслушаться, как всё исчезало, оставляя только гул в ушах и липкую, выматывающую слабость.

Так прошли дни. Или недели. Время потеряло форму. Остался только жар, боль и одиночество. Гнетущее, вязкое и неотступное. Мир сузился до размеров комнаты. До шороха простыней. До маминого уставшего дыхания, когда она не отходила от меня ни на шаг.

Прошло тридцать семь лет. Я всё тот же Жигер. Я стараюсь нести это имя с тем достоинством, которое вложил в него мой отец, веря в мою силу. Наверное, было бы неправильно винить во всём тот день, когда всё случилось. Но вскоре после этого папа заболел.

Врачи пытались его лечить. Я помню, как он всё равно старался шутить со мной, но его шутки уже были не такими, как раньше. Помню, как он пытался скрыть от меня, насколько ему тяжело. Я знал это потому, что ночами он стонал. Мне было его бесконечно жалко. Все попытки помощи со стороны врачей оказались тщетными. Через полгода его не стало. Тогда ему было столько же лет, сколько сейчас мне.

Он, наверное, представлял себе меня крепким, с уверенным голосом и прямым шагом. Но моя сила оказалась другой. Тихой. Невидимой. Не в том, чтобы не бояться, а в том, чтобы не позволить страху сломать. Не в том, чтобы не падать, а в том, чтобы подниматься снова.

Иногда я думаю: разочаровался бы он, увидев, каким я стал? Не воином. Не героем. А человеком, который просто держится. Иногда из последних сил. Иногда ради тех, кто рядом. Может, он и не ждал от меня побед. Наверное, он надеялся на стойкость. На ту, что остаётся, когда всё рушится. На ту, что любит, даже когда больно. На ту, что становится опорой, даже если сама едва держится.

Теперь у меня есть семья. Жена и сын. Я стал тем, кто уже сам заботится о других. Тем, кто держит за руку и говорит:

«Я рядом. Всё хорошо. Ты не один».

Я выбрал ту же профессию, что и отец: учу детей физике. Логике, формулам и законам движения. Но особенно люблю её парадоксы. Там, где реальность начинает спорить сама с собой. Где появляется глубина. Смысл. Красота.

Живя между прошлым и настоящим, я ощущал напряжение. Оно не отпускало. Учило держаться, когда нет опоры. Учило идти вперёд, даже если шаги были наугад. Быть сильным и уязвимым одновременно и при этом не терять себя.

Мне нравится видеть лица, в которых вдруг загорается понимание и искра. Будто внутри них включается свет. Особенно, когда сложное перестаёт пугать и становится вызовом. Почти игрой. Почти магией.

Дети любят мои уроки. Потому что я даю им право ошибаться. Искать. Сомневаться. И находить. Тогда между нами возникает нечто большее. Тогда класс – это не просто место, а общий мир, где можно почувствовать себя первооткрывателем. В такие моменты я сам возвращаюсь в детство. Туда, где ещё не было боли, жара и теней. Где были только тетрадь, карандаш и тихая надежда, что всё только начинается.

Я не рассказываю им о себе. Им это не нужно. Моя боль – моя. Но, может быть, они чувствуют: я понимаю больше, чем должен. Потому что знаю, как легко утонуть в себе. Знаю, как страшно, когда боль кажется больше мира. Поэтому я с ними не только как учитель. Я с ними как тот, кто когда-то сам забыл, что значит быть сильным. Но научился быть настоящим.

Иногда, когда в классе шум, когда они спорят, перебивают, смеются, я просто смотрю на них и думаю: пусть у них будет по-другому. Пусть будет свет. Пусть никто из них не узнает, что значит проснуться в огне. Когда мир сжимается до одного дыхания и каждая клетка тела кричит.

Но ночью в тишине я всё ещё слышу голос. Шёпот. Словно кто-то зовёт. Я знаю, что тени той ночи не ушли, а просто затаились. Ждут. Следят. Напоминают.

Может быть, именно тогда я понял: нужно записывать всё, что со мной происходит, и всё, что я чувствую. Бумага и карандаш всегда были рядом. Иногда я даже рисовал. Так, как видел это будто наяву. Эти дневники я хранил с особой бережностью. Когда-нибудь я надеялся открыть их и прочитать. Там был я. Настоящий. Такой, каким не всегда позволял себе быть в жизни.

На этих страницах не было лжи. Только честность. Она была скомканная, неловкая и местами пугающая, но живая… Строки дрожали: от бессилия, от гнева, от тоски и, может даже, от надежды. Иногда просто от усталости, застывшей в пальцах. Я писал, когда не мог говорить. Я рисовал, когда слова не складывались, внутри всё рвалось на клочки. Может быть, именно это, возможность быть собой хотя бы на бумаге, и удержало меня тогда. Иногда мне казалось, что эти страницы слышат меня лучше, чем люди. Они не перебивают. Не советуют. Не говорят: "Ты преувеличиваешь или лжешь". Не делают вид, что понимают. Просто принимают всё как есть: злость, слёзы, одиночество и страх.

Особенно страх. Он не уходил. Он лишь менял форму. Сначала это было ощущение, будто я падаю внутрь себя, где нет дна. Потом что-то сжималось внутри и не отпускало. Я просыпался по ночам, не помня, где нахожусь. Подолгу сидел в темноте, боясь пошевелиться. Казалось, любое движение может всё разрушить. И всё, что я тогда мог, – это снова взять карандаш. Потому что писать было легче, чем дышать. Это не сразу изменило меня.

Тогда в детстве я просто выжил. А потом началось настоящее. Родители говорили: мне помогли Ангелы-Аруаки. По-видимому, они встали между мной и смертью. Чтобы я жил. Чтобы смог продолжить путь. И странное дело, я до сих пор верю, что на самом деле всё так и было. Верю глубоко.

Так что, оглядываясь назад, я знаю: если бы не они, всё бы закончилось в ту ночь. Понимание пришло позже. Когда я научился различать тени в углах памяти. Когда понял: страх не всегда кричит. Иногда он шепчет. Обрывочно. Словно издалека. Когда осознал, что боль не всегда резкая. Бывает и другая, та, что живёт в тебе тихо. Долго. Как незваный гость, которого не выгонишь.

Я долго молчал об этом. Даже сам с собой не говорил. Казалось, стоит назвать всё вслух, и оно тогда могло вернуться. Жар, тени и одиночество. А может, и хуже. Но молчание тоже болезнь. Медленная и глубинная. Та, что выедает тебя изнутри.

Когда я встретил её, свою супругу Алуа, со мной начали происходить изменения. Она изменила меня. До неё были попытки. Отношения, в которых я старался быть «нормальным». Сильным. Спокойным. Без шрамов. Но всё рушилось. Потому что я всё время прятал часть себя. Не потому, что хотел обманывать. Просто не знал, как иначе.

Алуа ничего не требовала. Не вытягивала воспоминания щипцами. Не задавала вопросов, на которые сам себе боялся ответить. Она просто была рядом. И в одну из ночей, когда я проснулся в холодном поту, весь в тревоге, она не спросила: «Что случилось?». Она сказала: « Ты не один. Я здесь».

Эти слова стали якорем. Напоминанием, что я живу и кому-то нужен. Что страх можно пережить, если рядом родной человек.

Мы познакомились случайно на автобусной остановке в самую обычную осеннюю субботу. Я стоял, злой на весь мир и опаздывающий, с мыслями где-то далеко. Она – в ярко-красной куртке с букетом в руках, предназначенным для мамы. Уставшая, но с лёгкой, почти неуловимой улыбкой на лице.

Мимо проехала машина, окатив её водой из лужи. Я молча протянул салфетку. Она ответила шуткой, и мы рассмеялись. Без неловкости, без натужности. И всё. Ни драмы, ни искры, ни грома. Просто лёгкое, почти незаметное прикосновение двух чужих жизней.

Мы оба были студентами: она – учащаяся медицинского училища, я – студент педагогического института. Чтобы узнать друг друга ближе, мы начали переписываться. Иногда случайно, иногда потому что тянуло. Сначала говорили об учебе, о сессии и преподавателях. Потом о книгах, музыке, снах. А потом о боли, потерях, детстве. Она умела слушать так, что даже молчание рядом с ней казалось тёплым и безопасным.

Я не заметил, как перестал надевать маску. Перестал выбирать слова. И однажды просто рассказал всё. Не потому, что был готов. А потому, что знал: она выдержит. Не осудит. Не отвернётся. С того момента началось настоящее. Без иллюзий, без прикрас, но с доверием. Тем самым, которое не требует объяснений. Вскоре мы поженились.

Мы любили возвращаться в те воспоминания. В то время, когда были молоды и беззаботны и могли позволить себе мечтать только о будущем. Представляли, как у нас будет много детей и дом, большой и светлый. А в нём круглый стол, за которым мы будем смеяться, делиться новостями, ссориться, мириться и просто быть вместе. Семья – как тот круглый стол: надёжная, устойчивая и вечная.

Когда родился сын Санжар, страх вернулся. Но теперь он был другим. Теперь я боялся не за себя, а за него. За его сон. За его дыхание. За его хрупкий мир. Я ловил каждое его движение. Возможно, я не хотел повторения моей судьбы? Сказать однозначно было сложно. Но теперь я знал, как быть рядом. Знал, как держать за руку, даже если сам дрожишь. Даже если шёпот из прошлого снова просыпается в голове.

Не знаю, почему, но я изо всех сил старался ускорить время. Понимая при этом, как оно неподвластно. Ждал, когда станет легче. Когда можно будет рассказать ему всё. О звёздах. О Хироне.... О боли, которую несёшь, и всё равно лечишь других, О том, чего мне не успел рассказать отец.

Я не верю, что можно победить свои страхи. Те, что тяжёлой ношей висят на плечах. С ними нельзя сражаться. С ними можно лишь научиться жить. Не убегать, а как я, пытаться пробовать строить невидимое будущее. На пепле –дом. На страхе – опору. На боли – человечность.

Теперь я понимаю: всё, что мы пережили, остаётся с нами. Оно становится частью нас, как шрам и как карта. Где реки и овраги – это слёзы и боли, где бушующий ураган – неутихающий страх. А редкие просветы – это надежда, к которой мы всё ещё идём. Но именно мы решаем, куда ведёт нас эта карта: к свету или тьме. В этой тайне, как в мягком свете гало, кроется наш выбор.

И каждый раз, обнимая сына, слыша его смех и чувствуя его дыхание на своей груди, я понимаю: тот мальчик – тот, из той комнаты – улыбается. Где-то глубоко внутри. Он смотрит на меня и шепчет:

– Мы справились, и всё будет дальше лишь лучше.

Пусть я порою проваливаюсь в свой мир грёз и вижу там лица. Чужие и неизвестные мне голоса. То они близко, то будто изнутри. И по стенам скользят, ставшие так знакомыми, дрожащие тени.

Но я не боюсь. Не потому, что понимаю, кто они и зачем приходят. А потому, что с годами научился принимать. Это пространство не было врагом, не ошибкой и не болезнью. Это я – в тех частях себя, до которых не дотянуться словами. А может, и не дотянулся пальцами руки. Где память переплетена с вымыслом. Где чувства звучат громче логики. Где всё происходит одновременно: и тогда, и сейчас, и, может быть, никогда.

Однажды на школьном мероприятии среди приглашённых родителей я заметил одного пожилого человека. Мужчина в очках для зрения с густой бородой и седыми усами сидел немного в стороне, у стены, видно, нарочно избегая внимания. В тот вечер ученики ставили спектакль. Это было простое школьное представление, подготовленное с привычным старанием и всеобщим участием. Но атмосфера в разукрашенном актовом зале, вмещавшем не более сотни человек, была гнетущей. Все места были заняты, несколько человек стояли вдоль стен. Воздух казался тяжелым, словно в нём зависла тревога, ещё не нашедшая формы.

С самого утра я чувствовал себя иначе. Казалось, под кожей что-то шевелилось, сердце сбивалось с ритма, и не было ни одной причины объяснить это состояние. Но когда я увидел его, то всё обрело смысл. Я чувствовал его появление ещё до того, как он вошёл. Ощутил его, как ощущают приближение беды: интуитивно и неотвратимо.

Он не аплодировал, не улыбался, не разговаривал с другими. Его глаза были мутными, будто застарелое стекло под дождём, метнулись по залу и на мгновение задержались на мне. Взгляд был пустой, но в нём было что-то личное. Слишком долгий. Довольно точный. Как будто он знал меня. Или знал то, что должно было произойти.

Я не мог отвести взгляда. Все звуки вокруг, реплики со сцены, хлопки, шёпоты стали глухими. Я оказался под стеклянным куполом. А он был снаружи. Или, наоборот, уже внутри.

Внезапно за кулисами что-то упало. Громко. Резко. Я знал, что это была стремянка, которую дети готовили как часть финальной сцены. Видимо, кто-то уронил её неловким движением. Но звук этого падения был слишком резким, как выстрел в тишину. Он прорезал воздух, и зал замер. Люди задержали дыхание, на лицах отразилось недоумение.

Я снова посмотрел на него. На того самого человека. По ужасу, мелькнувшему на его лице, по тому, как забегали его глаза, меня осенило понимание: я не ошибся. Пусть борода и усы скрывали часть черт – глаза не меняются. Этот человек был мне знаком. И внезапно жар подступил к шее, к лицу. Сердце толкнулось, как от удара изнутри. Я почти задыхался.

Когда дети вынесли на сцену тот самый «реквизит», накрытый тканью, зал облегчённо выдохнул. Все снова погрузились в представление. Все, кроме него. Он озирался. Беспокойно, торопливо. Будто искал выход. На миг я подумал, что, может быть, он искал меня.

Достав из кармана мятый платок, он судорожно вытер вспотевший лоб. Пальцы его необычно дрожали. Взгляд стал беспомощным. Он кого-то ждал. Или чего-то ждал. Может быть, он боялся.

– Наверное, он болен, – пронеслось у меня в голове. – Это же дядя Бауыржан. С той охоты.

Мысль пронзила меня и застряла: тихо, но намертво. Как-то, как игла зашла под кожу. Тонко, точно, и осталась внутри.

– Я ведь его узнал. Узнал сразу. Пусть прошло столько лет. Борода и усы. Это всё можно изменить. Но глаза… – спросил я снова себя, отгоняя все всплывавшие сомнения.

Я попытался убедить себя, что ошибаюсь. Но внутри всё знало правду. Я отвёл взгляд. Сделал глубокий вдох. Пот проступил на ладонях. Галстук душил. Я расстегнул верхнюю пуговицу рубашки. Всё тело словно застыло в ожидании. Когда я снова поднял глаза, он смотрел на меня, и его взгляд был уже другим. Не враждебным, а полным мольбы.

Он казался человеком, которому вынесли приговор, и теперь он ищет того, кто может его выслушать. Или простить. Он чуть поднял руку едва заметно, как если бы хотел что-то сказать, но не решался. Я почувствовал, что страх охватил меня. Почувствовал привкус ржавчины во рту. Если он подойдёт, тогда всё должно было измениться.

И в тот миг резко, как щелчок ветки в темноте, ко мне вернулись воспоминания. Запах сырого дыма. Шорох в траве. Скрип кузова машины на поворотах. И крик. Мой крик.

– Здравствуйте. Вы здесь работаете? – его голос прозвучал спокойно. Даже слишком спокойно.

Теперь моя уверенность, что я не ошибся в своих догадках, была запредельной.  Это, конечно, был он.

– Как тут уютно и тепло. Мне понравился спектакль, – продолжал он. – И ещё… Спасибо, что не забываете нас, пожилых и приглашаете на такие вечера.

Он посмотрел на меня чуть пристальнее.

– Мы с вами знакомы? Я спрашиваю, потому что вы всё время смотрели на меня.

Я замер. Всё внутри меня сжалось. Слова застряли в горле.

– Добрый вечер. Может быть, – я запнулся. Надо было что-то сказать быстро.

– Извините, я просто немного переволновался за своих учеников. Вы спрашивали… Да, наш актовый зал действительно уютный. Мы часто проводим здесь мероприятия. И всегда рады, когда зрителям нравятся наши представления.

Он чуть наклонил голову, явно не удовлетворившись моим ответом.

– Я спрашивал: мы знакомы с вами?

Я молчал. Ответа не было. Даже и мне это на миг показалось подозрительным, что я тянул с ним. Но не могло быть простого ответа. Когда зал начал пустеть, я пропустил к выходу людей и немного отошёл в сторону. Переглянувшись с коллегами, помогавшими детям убраться на сцене, и приняв некое внутреннее решение, я подошёл к нему ближе. В голове стоял гул, но я всё равно решил представиться:

– Меня зовут Жигер. Жигер Демеуович. Я здесь преподаю физику.

Моё имя, сказанное вслух, будто ударило его и отозвалось звонким эхом. Он слегка отшатнулся и уставился на меня.

– Странно всё это. И всё же этого не может быть, – пробормотал он. – Вы давно живёте в Астане?

Он кивнул, как бы прогоняя видение. Стараясь упорядочить ход своих мыслей, было заметно, как он хотел не упустить важное для себя. Но все попытки, оборачивались против него: теперь он запинался, путая всплывавшие в своей голове вопросы. Его немного стало жалко, но надо было завершать диалог. Диалог, который нужен был нам обоим… Снова достав платок, он вытер им лоб. Чувствовалось, что платок этот уже не впитывал пот, а размазывал его вокруг.

– Чего же не может быть? – спросил я мягко. – Вы не закончили свою мысль. Да, конечно, я давно живу в Астане.

Губы его дрожали. Мысли путались, как клубок ниток в старых руках. Он колебался.

– Прости меня, сынок. Кажется, я немного переволновался. Со старыми людьми такое случается. Я хотел сказать… У меня был друг. Его звали Демеу. Его жену, кажется, звали Айнаш. И у них, кстати, был сын. Красивый, смышлёный малый.

Он замолчал, но вскоре продолжил:

– Да, у них точно был сын! Тогда он был подростком. Правда, я не помню его имени. Кажется, похоже на твоё. Как ты сказал? Тебя зовут Женис?

– Жигер… Меня зовут Жигер, – произнёс я, глядя ему в глаза.

Платок выпал из рук. Он побледнел.

– Значит, вы всё-таки вспомнили меня, дядя Бауыржан. А я вас узнал сразу. Столько лет прошло, – сказал я с лёгкой улыбкой, в которой сквозила и радость, и какая-то лёгкая грусть.

– Не говори. Времени и вправду немало утекло, – отозвался Бауыржан, с интересом разглядывая меня перед собой. – Как ты, сынок? Всё ли у тебя хорошо? Раз в школе работаешь – значит, всё не зря. Ты, выходит, тоже стал учителем, как и твой отец?

Он на секунду снова замолчал, будто что-то вспоминая.

– Хотя мы с ним трудились в разных местах, но знаешь, мы всегда считали его самым умным среди нас. Это я ему и тогда прямо говорил. И сейчас скажу. Вот так, сынок. Такой он был человек.

– И всё же я сейчас хотел бы не о нём. Лучше расскажите, как вы поживаете. Когда вы перебрались сюда, в Астану? Помню, вы тогда жили в Караганде. Я был совсем зелёным, ещё школьником, может, поэтому многое помню обрывками. А папы, кстати, уже давно нет с нами.

Дядя Бауыржан слегка склонил голову, и в глазах его мелькнуло что-то теплое, почти отцовское.

– Не продолжай, Жигер. Я всё знаю. Мы приходили тогда к вам домой. Выражали соболезнование. Понимаю, многое могло стереться из памяти. Случившееся было тяжёлым ударом. Если бы не случившаяся с ним авария, не те, проклятые осколки стекла, лишившие его зрения.

Он на мгновение умолк, затем продолжил с мягкой, даже почти нежной интонацией:

– Он говорил, что Всевышний лишил его глаз, чтобы он перестал видеть мир таким прекрасным. Не знаю, как насчёт вас, но мне он сказал именно это. Может быть, груз пережитого сделал своё дело.

После тех слов мне стало по-настоящему жалко нас обоих. Его – за то, что заставил самого вспомнить пережитое когда-то. Себя – потому что это касалось моего папу. Переубедить его, чтобы он так не думал, у меня так и не получилось.

– Он был человеком с несгибаемым характером. Кажется, его никто не мог ни в чём переубедить. Разве что ваша мама.

– Ты очень на него похож. Не только внешне. Признаюсь, я, скорее, отгонял мысли, что ты мог оказаться его сыном. Ну, или родственником. В тебе есть его спокойствие. Вернее, его взгляд. Он был человеком с большим, добрым сердцем. Но почему-то он очень любил выезжать с нами: будь то степь на охоту или даже на рыбалку. Еще хвастался, что это у него в крови от своего отца. Еще ружьё у него было. Так берёг его, что даже дотрагиваться не давал нам. Словно оберегал какую-то девушку. А как он в звёздах разбирался – будь добр! Целыми ночами мог смотреть в небо и рассказывать какие-то красивые легенды. Откуда он мог знать их все. Уму непостижимо! Может мы и выезжали с ним в степь лишь, чтобы услышать их. Я человек повидавший многое. Так вот, такого умного человека я никогда в жизни не встречал.

– Да уж… Что-то припоминаю такое. Он по-особому относился к звёздам. Кстати, он не рассказывал вам про Хирона? Не говорите: за оружием он, и правда, умел ухаживать. Всё повторял: «Женщина любит ласку, а ружьё – смазку». Порой вспоминаю, что он говорил нам, и удивляюсь, как в целом он относился к жизни. Он не всегда брал меня с собой. Разве что один раз…

Дядя Бауыржан вдруг оживился, вспомнив что-то важное:

– А мама твоя, Айнаш, как она? Она с тобой? Вы вместе живёте? Вот бы встретиться с ней и поговорить по душам. Мы с ней ведь тоже были знакомы. Хорошая женщина. Сильная.

На некоторое время задумавшись, он решил снова ко мне обратиться:

– А кто или что это Хирон? Не припомню такого. Уверен, если бы я услышал что-то похожее, то запомнил бы это. Я хотел бы узнать: сколько у тебя детей, Жигер? Наверное, они уже взрослые?

Невозможно было не видеть, как он хотел меня расспросить. Поэтому я старался молчать и не задавать лишних вопросов. И тогда он чуть прищурился и добавил:

– Жизнь, Жигер, иногда так неожиданно закручивает нас всех. А потом вот так – бац!  И сводит спустя годы. И мы сидим, словно и не было всей этой пропасти во времени.

Я понимающе кивнул и опустил взгляд:

– Мама сейчас в Туркестане. Она живёт со старшим братом. К нам она уже давно не приезжала. То здоровье её шалит, то заботы не отпускают. То с внуками возится, то с правнуками. Почти все женщины, увидев маленьких детей, сразу размякают. В этих крохах будто живёт особая магия. Что-то родное, тёплое и беззащитное. Может быть, это и держит их на земле. Им, я думаю, важно быть нужной и чувствовать свою значимость через заботу о других.

– Да, ты прав, сынок. Берегите свою маму. В них заключена большая мудрость. К сожалению, мы осознаём это слишком поздно. Я, конечно, не говорю про тебя лично. Я про молодых, в целом. Так что я понимаю тебя: твою загруженность делами и заботами. Но старайся находить время видеться с ней.

– Спасибо вам за совет, дядя Бауыржан. Я буду помнить ваши слова. В её мире всё вертится вокруг семьи, и ей это по душе. Мы скучаем. Я думаю, она тоже. Но она не жалуется. Мама у нас такая. Её любовь в делах и в заботе. В последнее время совсем ослабла она. Я ей обязательно расскажу, что видел вас. Уверен, она обрадуется.

– Передавай ей поклон. Тёплый, от всей души, – сказал дядя Бауыржан, тронутый тем, как уважительно ему я ответил.  – Иногда, кажется, только воспоминания и держат нас на плаву.

Он замолчал, и в воздухе повисла та самая тишина. Полная памяти, уважения и чего-то очень личного, что словами выразить было трудно. В этот момент я понял: я упускаю нечто действительно важное. Оно ускользало, как песок сквозь пальцы, как последняя капля воды в знойной степи. И чем сильнее я пытался ухватить это ощущение, тем быстрее оно исчезало. Это нужно было остановить.

– Может, эти слова выбили меня из колеи? Но какие именно? – мелькнуло в голове, и я не сразу заметил, как ко мне обратились мои ученики.

Дети, собираясь уходить, хотели попрощаться. Я проводил их взглядом, сдержанно, почти рассеянно пожелал удачи, напомнил быть осторожными. Это немного отвлекло, но позволило собраться с мыслями, хоть и не до конца.

Когда мы остались вдвоём, я шагнул ближе, неловко, будто не знал, как снять эту невидимую вину, повисшую в воздухе.

– Простите, что в принципе я задержал вас, – начал я тихо. – Знаете что… Давайте я лучше отвезу вас домой. Ведь я на машине. Всё-таки вы задержались тут из-за меня. Наверняка вас обыскались дома. Позвольте хотя бы так выразить свою благодарность. Ну и, конечно, извинения. А по дороге, если захотите, зададите ещё вопросы.

Он посмотрел на меня чуть устало и задумчиво. И, кажется, это тепло, действительно, было осязаемо.

– Даже не знаю, что вам ответить, Жигер, – произнёс он после короткой паузы. – Мне кажется, я уже многое у вас спросил… Или вы хотите расспросить меня ещё об отце?

Я молча кивнул. Не хотелось разрушать эту тонкую, почти хрупкую тишину, которая вновь легла между нами. Как покрывало, укрывающее всё лишнее.

Мы направились к выходу. Я надел куртку, он – лёгкий плащ, который зашелестел в темноте, словно сухая листва под ногами в октябре.

На улице нас встретил влажный воздух и глубокий вечерний полумрак. Машина, дожидавшаяся у обочины, после всего сказанного казалась особенно уютной. Как может свет в окне, когда возвращаешься домой после долгой разлуки.

Мы сели в салон. Я повернул ключ, и двигатель мягко заурчал, словно понимал: этим вечером ему предстоит быть свидетелем необычного разговора. Мы ехали молча. И в этой тишине звучало больше слов, чем можно было бы произнести вслух.

Минут через пять он вдруг заговорил негромко, будто боялся спугнуть воспоминания:

– Знаешь… Я ведь уже говорил, что твой отец умел слушать. Не просто слышать, а по-настоящему слушать. С вниманием, с уважением. С таким ощущением, верно, ты – единственный человек, который сейчас имеет значение. И нет, это не зависть. Разве можно завидовать тем, кого уже нет? Просто я всегда думал: если бы он был рядом подольше, многое в моей жизни пошло бы иначе.

Я сжал руль крепче. Сердце сжалось: то ли от холода, то ли от правды, которая слишком долго оставалась за семью замками.

– Значит, вы были действительно близки с ним, – прошептал я. – Для меня он всегда был… Ну, вроде мифа. Героем, о котором говорят. Но которого никогда не видно рядом.

Он повернулся ко мне, и в его голосе снова прозвучала та особая тишина. Не пустая, а наполненная памятью.

– Он был разным, Жигер. Бывал строгим. Ошибался, как все. Но никогда – равнодушным. Если ты сейчас чувствуешь пустоту, это не потому, что он тебя не любил. А потому, что ты всё ещё ищешь то, что он хотел тебе передать. А он ведь многое хотел.

Я промолчал. Эти слова не цеплялись за разум, они пронзали глубже. Туда, где живёт нерассказанное. Где, возможно, уже начинается что-то новое.

– Но всё же, – продолжил я, будто проверяя, не рано ли. – Я хотел бы спросить об охоте. О том дне, когда я с вами вышел на охоту. Тогда вокруг солнца стояло гало.

– Мне правда жаль, – тихо перебил он. – Но мы уже подъехали. Извини меня, сынок, но мне надо успеть принять лекарства. Эти названия, их даже не выговоришь. Да и диагноз длинный, пугающий. Может, в другой раз мы поговорим? Не сейчас.

Я чуть повернулся к нему.

– На работе мне часто приходится задерживаться допоздна. Но если получится, может, на выходных я заеду. Вас это устроит?

Он кивнул, будто и не сомневался в моих словах.

– Тогда до свидания. Рад был увидеть, – он медленно открыл дверь и, обернувшись, на прощание помахал рукой, – всего хорошего, Жигер.

Дверца мягко захлопнулась, и он исчез в полутьме двора. Я ещё долго смотрел ему вслед, как бы надеясь уловить в его силуэте что-то от отца. Но видел лишь человека, который хранил часть правды. Ту, которую мне ещё предстояло услышать.

Эти несколько дней до выходных тянулись мучительно долго. За это время я успел позвонить маме и сообщил ей, что один из папиных друзей передаёт тёплый привет. Она обрадовалась, как всегда, когда разговор касался прошлого, и сразу начала расспрашивать: кто это, что говорил, как выглядел. Но потом она тихо заплакала. Я успокоил её и уклонился от подробностей. Наверное, потому что сам до конца не понял, что во мне тогда отозвалось в словах, услышанных от него. И что теперь с ними делать.

В субботу утром я купил в магазине большой торт. Мне показалось, что для визита к такому человеку это будет уместно, и отправился к дому дяди Бауыржана. Пробки на дороге в центре города немного задержали меня, но, вырвавшись из этого нескончаемого потока машин, я свернул в сеть узких улочек и довольно быстро нашёл нужный адрес.

Ворота открыл мужчина примерно моего возраста. У него был такой же прищур, как у дяди Бауыржана, и в его взгляде было что-то узнаваемое. Словно в нём отражалось лицо отца, только в другом времени. Я сразу понял: это его сын. Мы обменялись короткими, но тёплыми приветствиями. Далее, я представился и коротко объяснил, зачем пришёл. Он кивнул, чуть улыбнулся и, пригласив жестом, открыл калитку.

Дом встретил меня тишиной. Особенной и чем-то действительно обволакивающей, как будто сам воздух здесь умел слушать. На миг показалось, что здесь давно не спешили и не хлопали дверьми. Пахло деревом, старой бумагой и чем-то ещё. Может быть, временем.

– Папа, у вас гость, – сказал его сын, заглянув в глубину дома.

Из-за приоткрытой двери медленно вышел дядя Бауыржан. Он шёл неторопливо, всматриваясь в меня, явно пытался выудить из памяти моё лицо.

– А-а, – протянул он, наконец. – Это ты. Проходи, не стой у двери.

Я вошёл, передал торт. Он, как и следовало ожидать, проигнорировал его с почти равнодушием, и мы сели за низкий стол в небольшой комнате. Обстановка была простая, без излишеств, но в ней чувствовалась забота и вкус. На стене висела старая, выцветшая фотография. Я сразу узнал отца. Он был молодым и в военной форме, плечом к плечу с дядей Бауыржаном.

– Ассаламу алейкум, ага. Как вы? Как ваше самочувствие, дядя Бауыржан?

– Похож, – сказал он, не глядя на меня. – Глаза те же. Слишком глубоко смотрят. Ах, да… Кажется, я это уже говорил. Уагалейкум ассалам. Не спрашивай, сынок, про здоровье. С утра что-то всё, как в тумане. Возможно, на погоду реагирую, кто знает. Суставы ноют тоже. Видишь, какие сегодня облака? А может, сахар в крови опять подскочил.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.