# Герой не нашего времени

Ганс Эгаль

В мире, где цвет униформы определяет судьбу, а алгоритм предсказывает желания, человек становится ошибкой в коде.

Здесь расследуют убийство епископа в обществе, разделённом по цветам. Здесь пилот дрона пытается оправдаться за «сопутствующий ущерб». Здесь чиновница оптимизирует человеческие судьбы, не оставляя в них места для жизни. Здесь следователь системы начинает сомневаться в собственной программе, а железнодорожники осознают, что застряли в дне, который повторяется вечность.

Это не просто антиутопии. Это – диагностика реальности, проведённая с холодной точностью скальпеля и тёплым дрожанием руки, которая его держит. Здесь записаны симптомы нашей общей болезни: желание порядка, оборачивающееся тотальным контролем; поиск идеала, ведущий к потере себя; страх одиночества, заставляющий создавать ещё более одиноких существ.

Эта проза – код, расшифровав который, вы увидите не будущее, а усиленное настоящее. Мир, в котором мы уже живём, просто ещё не решили нажать на STOP.

## 23 ОКТЯБРЯ (Alles dreht sich im Kreis)

> Моим бывшим коллегам посвящается.


Рассвет над Шульгино был всегда одинаковым – жидким, серым, безучастным. Сергей открыл глаза, уже зная, что увидит на потолке ту же трещину, изогнутую, как рельс на схемах в кабинете. Он подошёл к окну. Тот же палисадник, тот же забор, покосившийся ровно на столько, чтобы мозолить глаз, но не настолько, чтобы его чинить. Он поставил чайник, и пока вода закипала, из радиоприёмника, как по расписанию, послышался голос диктора, вещающий о подорожании гречки. Те же цифры, те же интонации.

На пути к станции его, как всегда, обогнал местный пёс Шарик, деловито направлявшийся к колёсам отстойной вагонетки, чтобы исполнить утренний ритуал. Дорога, выщербленный асфальт, скрипящая калитка – всё это было выучено наизусть, пропущено через тысячи повторений. Рука сама потянулась поправить табличку «Ст. Шульгино», которая вечно отвисала на одном болте.


В своей тесной комнатке, пахнущей паяльной канифолью и старыми журналами, Сергей рухнул в кресло перед селектором. Циферблат часов показывал 7:55. Пять минут до начала ежедневного ритуала. Он уставился в запылённое стекло на пустынные, уходящие в туман пути. «А что, если сегодня… – в голове медленно проплыла ленивая, неоформленная мысль. – Что, если просто не пойти стучать по тому шкафу? Или сказать Ирине…» Мысль оборвалась, не успев начаться. Сознание заволокла тягучая, знакомая усталость. Веки стали тяжелыми. Он откинул голову на спинку кресла, позволив себе просто на секунду закрыть глаза…

– Доброе утро, коллеги. Начнём планерку, – резкий, безжизненный голос из динамика вонзился в дремоту, заставив его вздрогнуть.


Сергей моргнул. На часах было ровно 8:00.

Он вышел в коридор и зашел в соседнее помещение – комнату дежурного по станции. Ирина сидела, уткнувшись в табло, её лицо при приглушённом свете лампочек казалось восковым, а под глазами залегли тёмные, почти фиолетовые тени.


– Серёж, – сказала она, не поворачивая головы. – Открытие двери «РШ входного Н» опять моргает. Пойдёшь, стукнешь по нему?


Дверь скрипнула, и в комнату, пахнущую ветром, морозцем и мазутом, втиснулся грузный силуэт Виталика-путейца.


– Коллеги, привет, – его голос был хриплым от утренней сигареты. – Путь в норме. Ни тебе просадок, ни переломов. А мост через нашу Шульгу, как трещал, так и трещит. Можно спать спокойно.


В этот момент, словно по сигналу, за окном прополз, грохоча, тот самый состав с углём. Сергей машинально отметил знакомый, чуть воющий звук буксового подшипника на третьем вагоне.


Возле входного светофора было прохладно и пахло озоном. Сергей подошёл к шкафу «РШ». На его серой крышке была царапина – неглубокая, но заметная. Он оставил её… когда? Вчера? Месяц назад? Время сплющилось в один бесконечный день. Он привычно стукнул кулаком по корпусу. Светодиод перестал моргать.


По инерции он взял телефон и набрал диспетчеру.


– Диспетчер, электромеханик Шульгино. На входном Н ложное срабатывание, требуется…


– Некорректный запрос, – голос в трубке был ровным и пустым, как гладь воды. – Оборудование в норме.


Щелчок. Гудки.


Возвращаясь на пост, Сергей застыл в дверях. Ирина, всё так же глядя в табло, шептала сама себе, и в её шёпоте была не просто усталость, а отчаяние:


– Господи, да когда же это кончится… У меня чувство, будто я неделю не выходила отсюда. Будто вчерашняя смена не заканчивалась. Всё один в один, до остервенения…


Сергей посмотрел на неё, потом на Виталика, который молча раскуривал новую сигарету.


– Товарищи… – голос Сергея прозвучал неожиданно громко. – А вы не заметили, что сегодня… опять? Всё то же самое.


Ирина лишь безнадёжно махнула рукой, не оборачиваясь. А Виталик медленно поднял на него глаза. И в его, обычно простодушном, взгляде Сергей увидел нечто новое – острое, понимающее.


– Ага, – тихо и очень внятно сказал путеец. – Не впервой. У меня тоже. Как будто нашу станцию… на вечной петле поставили.


Тесная пристройка-мастерская была их штаб-квартирой. Воздух здесь был густым и едким, словно сама атмосфера пропиталась отчаянием. Ирина, прислонившись к стене, смотрела на Виталика с немым вопросом. Тот, обычно немногословный, говорил сейчас тихо, но с такой убежденностью, что его слова обретали вес.

– Вы до сих пор не поняли? – Виталик выдохнул струйку дыма. – Это не сбой в графике. Это и есть график. Идеальный, выверенный, замкнутый. Мы не сломлены, мы – функционируем. Мы шестерёнки в исправном механизме. Чтобы его остановить, нужно не сорвать резьбу, а засунуть в него монтировку такой величины, на которую у него нет алгоритма «очистки». Нужно создать ситуацию, у которой нет прописанного решения.

Сергей молча кивал, глядя на путейца с неожиданным уважением. Ирина же скептически хмыкнула, списывая его слова на стресс и профессиональную деформацию.

– Алгоритмы, монтировки… Виталик, ты слишком много думаешь, – устало прошептала она. – Это просто запредельное выгорание. У всех нас.

– При «выгорании» мир не повторяется слово в слово, Ирина, – парировал Виталик. – А здесь повторяется. До последней трещины на асфальте. Это система. И мы в неё попали.


Они начали экспериментировать с отчаянной решимостью подопытных, ищущих слабое место в клетке.

На следующее «утро» они не вышли на рабочие места. Ровно в 8:30 дверь поста ЭЦ распахнулась, и в ней возникла рослая фигура в идеально отутюженном костюме. Его лицо было спокойным, а глаза – пустыми, как незасеянное поле.


– Я от начальника дороги. У вас всё в порядке? – спросил он ровным голосом.


Их воля оказалась свечкой, задутой этим вопросом. Не сказав больше ни слова, все трое разошлись по своим местам, повинуясь безмолвному приказу.

Сергей, вооружившись паяльником, попытался вызвать короткое замыкание в релейном шкафу входного Н. В тот миг, когда жало должно было коснуться контактов, с шипением отключился свет во всём релейном шкафу. Когда через секунду он включился, нужная отвёртка бесследно исчезла.

Виталик, с тяжёлым ломом наперевес, двинулся к стрелочному переводу. Он шёл, глядя под ноги, но всё равно его ботинок наткнулся на невидимый выступ щебёнки. Путеец тяжело рухнул, а лом с оглушительным лязгом выскользнул и укатился под стоящий на запасном пути вагон, вглубь, откуда его было не достать.

Открытие было безрадостным и окончательным: Цикл идеален. Он не ломает реальность, он её предвосхищает. Любое отклонение он купирует «естественными» помехами. Они были не пленниками – они были деталями расписания.


Именно Виталик, к изумлению Сергея и скепсису Ирины, предложил не просто акт вандализма, а инженерное решение.

– Безопасность, – сказал он, чертя на пыльном подоконнике схему стрелки. – Это единственная священная корова у них. Всё можно списать на износ, на человеческий фактор. Но не угрозу катастрофы с опасным грузом. Система не может это проигнорировать или спрятать. Она обязана отреагировать.

Они вычислили «окно» – тот самый двадцатиминутный промежуток, когда по первому пути должен был пройти состав с цистернами, условно обозначенными в накладных как «опасный груз». Их оружием становились путевой инструмент Виталика и знания Сергея об автоблокировке. Цель была не в убийстве или разрушении – в их мире это казалось невозможным. Целью был инцидент. Явление, которое нельзя было исправить простой перезагрузкой дня. Сход цистерны с рельсов должен был стать их криком, который наконец-то услышат по ту сторону Графика.


В 15:55 Виталик вышел из путейского здания. На плече он нёс лом – не тот, что потерял утром, а другой, найденный в самом дальнем углу склада. Он шёл не спеша, но его спина была прямой, а шаг – твёрдым. В 16:00 он оказался у стрелочного перевода перед станцией.

Ровно в этот же момент Сергей в релейном помещении подошёл к стативу автоблокировки. Его пальцы привычно нашли нужные контакты. «Прости, брат», – мысленно обратился он к бездушной аппаратуре. Он медленно выдохнул и повесил «крокодилы» на необходимые выводы реле. Система на секунду захрипела, лампочки на табло погасли и тут же вспыхнули снова, но с другим, аварийным кодом. Это было их «окно».

На посту дежурного Ирина, бледная как полотно, увидела этот сигнал. Она глубоко вздохнула, словно перед прыжком в ледяную воду, и её пальцы проворно пробежали по клавишам, отправляя на участок заведомо ложную команду «Путь свободен».

Виталик, увидев нужный сигнал, с тихим стоном вставил лом в стрелочный перевод и навалился всем телом. Мускулы налились кровью, суставы хрустнули. Сначала ничего не происходило, будто он пытался сдвинуть гору. Потом раздался скрип, металл поддался на сантиметр, ещё на один. Рельс слегка сдвинулся, создавая смертельно опасный изгиб.

И тут же из-за поворота, как призрак, показался состав. «Оранжевый цистерновоз». Он шёл точно по расписанию, не подозревая о заговоре. Колёса, на полном ходу, налетели на подложенный лом и смещённый рельс.

Звук был ужасающим – не просто скрежет, а рёв рвущегося металла, визг тормозов, не успевших ничего изменить. Оранжевая цистерна, как подкошенная, медленно и неумолимо завалилась набок, с грохотом ударившись о шпалы. Пыль поднялась столбом. Путь был перекрыт.

Наступила оглушительная тишина, нарушаемая лишь потрескиванием остывающего металла.


Они стояли втроём у здания станции, глядя на результат своего труда. Лежащая цистерна перекрывала пути, как поверженный великан. В воздухе пахло гарью и счастьем.

– Получилось, – хрипло произнёс Виталик, вытирая пот со лба.


– Получилось, – эхом отозвался Сергей. Впервые за тысячи циклов в его груди расправились сжатые лёгкие. Он чувствовал головокружительную лёгкость.


Ирина молчала, но в её глазах, вместо привычной усталости, горел огонь.

Они не заметили, как к перрону бесшумно подкатила чёрная служебная машина. Из неё вышел тот самый Начальник Дороги. Он был в том же безупречном костюме. Он подошёл к упавшей цистерне, внимательно, без суеты, осмотрел её, потом перевёл взгляд на них.

На его лице не было ни гнева, ни раздражения. Только лёгкая, почти научная заинтересованность, смешанная с едва уловимой досадой, как у учёного, заметившего неожиданную мутацию у подопытного организма.

Он покачал головой, и его губы сложились в беззвучное «хм…». Потом он взглянул прямо на них, и в его глазах на мгновение мелькнуло что-то древнее и безжалостное.

Он щёлкнул пальцами.

Тьма.


Тишину разрезал резкий, знакомый голос из селектора:


«Доброе утро, коллеги. Начнём планерку».

Сергей вздрогнул и открыл глаза. Он сидел в своём кресле в комнате механика. Предрассветная мгла за окном, пыль, танцующая в луче света от лампы… Всё на своих местах. В виске слабо стучало, в памяти всплывал обрывок чего-то страшного… скрежет… оранжевое пятно… Но образы таяли, как дым, уступая место пустоте.

В дверях показалась Ирина.


– Серёж, ты как? Готов к работе? – её улыбка была сияющей и натянутой, а глаза – пустыми, будто выгоревшими изнутри.

Вслед за ней, пропахший утренним холодом, зашёл Виталик.


– Коллеги, привет. Путь в норме. Мост трещит. Можно спать.

Сергей попытался поймать ускользающее ощущение, но оно растворилось без следа. В голове было чисто, как после долгого сна.

Ирина, уже сидя у табло, бросила через плечо свою коронную фразу, отлаженную, как деталь механизма:


– Серёж, Открытие двери «РШ входного Н» опять моргает. Пойдёшь, стукнешь по нему?


И где-то в серверных дорожного управления, шестерёнка, помеченная его табельным номером, мягко провернулась, готовясь к следующему такту. Потому что движение должно быть безупречным. Ведь всё вращается по кругу.

## Angst

> Самый страшный монстр – тот, что живёт в тишине между ударами сердца

Ночное поле боя освещалось пожарами. Зарево, кровавое и неровное, было видно за многие километры, но враждующие армии сидели в своих окопах, вглядываясь во тьму. Эту передышку принимали как дар и как наказание.

Вернер занял своё место рядом с пулемётным расчётом, его караул выпал на ночь. Он машинально ощупывал холодный металл лопатки – на рукояти были зазубрины, следы прошлых боёв. Это успокаивало. Слишком уж неестественной была тишина, наступившая после недели артобстрелов. Она не была пустой – она была густой, давящей, как вата. И сквозь неё порой пробивался шёпот. Или ему только казалось?

За пулемётом сидел крупный солдат, усатый, в потрёпанной униформе. Усталость за долгие годы войны въелась в каждую его черту, но днём он неизменно старался подбодрить товарищей. Рядом с ним, словно тень, сидел заряжающий, в противогазе, весь обвешанный пулемётными лентами. Третьим был совсем юнец, словно ещё вчера он сидел на занятиях в университете.

– Ты недавно здесь, да? Я не видел тебя раньше, – начал разговор пулемётчик, его голос прозвучал громко в звенящей тишине.

– Прибыл в дивизию недавно, для усиления фланга, – ответил Вернер, заставляя себя оторвать взгляд от непроглядной тьмы за бруствером.

– Много я повидал вашего брата. Но ты не первый день на войне, – прищурился пулемётчик.

– Мне приходилось побывать в нескольких «мясорубках», – с кривой ухмылкой ответил Вернер.

– Меня зовут Рико, Рико Зигер из 5-го расчёта. Здесь ещё меня могут называть «Папа Рик».

– Вернер. Вернер Мецгер.

– Что ж, будем знакомы, – сказал пулемётчик, с улыбкой поглаживая свои большие усы, – а это – наш расчёт, малыш Полек и Семнадцатый.

Полек поправил свои очки и отсалютовал, а заряжающий молча кивнул. Огонь пожаров зловеще отражался в стёклах его противогаза, скрывая лицо.

– А имя у него есть? – спросил Вернер.

– Наверняка есть, но он всегда молчит, – пожал плечами Рико.

– И почему он – Семнадцатый?

– Потому что именно столько у меня сменилось заряжающих за эту войну. Ну, и нашивка у него с числом 17. Какое совпадение, не правда ли?

– Статистически маловероятно, но в условиях войны все законы теории вероятностей дают сбой, – вставил свою реплику малыш Полек, не отрывая взгляда от своей винтовки.

– Он изучал математический анализ, – уточнил Рико.

– А почему Семнадцатый в противогазе? – снова спросил Вернер. Ему было не по себе от этого безмолвного присутствия.

– Газы. Говорят, он один выжил из своей роты после одной… атаки. И с тех пор не снимает. Никто не видел его лица. Даже спит в нём.

При этих словах Семнадцатый не дрогнул, но всё его тело на мгновение застыло в неестественном напряжении, будто по нему ударили током. Толстая перчатка с такой силой вцепилась в патронную ленту, что казалось, металл вот-вот поддастся.

Пар выходил облачками из ртов, сидящих в окопе. От пожаров не было видно звёзд.

– Да… когда-то до войны здесь был прекрасный густой лес, а теперь – одни воронки, окопы и кучи грязи, за которые мы убиваем друг друга… – с искренним сожалением произнёс папа Рик.

– Когда-нибудь это кончится, – без особой веры в голосе сказал Вернер.

– Трупы – отличное удобрение, – безразлично констатировал Полек. – Статистика…

– Лекарство против морщин… – перебил его Рико, махнув рукой. – Люди своей жестокостью не могут создать что-то хорошее… А в таких местах… порой заводится всякое. Нечто.

– Нечто? – Вернер почувствовал, как по спине пробежал холодок.

– Антинаучный и безосновательный тезис, – громко и чересчур поспешно заявил Полек.

– Есть одна легенда… – Рико понизил голос, и Семнадцатый замер, будто вкопанный. – Что в этом лесу, когда-то очень давно, жили древние жрецы. И было здесь, по их мнению, место силы. А мы своей жестокостью и злобой… разбудили. Или породили. Нечто.

– Что это за «нечто»? – прошептал Вернер.

– Оно… бесформенное. Кто-то говорит, что с когтями, кто-то – что со щупальцами. Двигается молниеносно. Прячется в тенях… в каждом тёмном углу. И все, как один, говорят… о глазах. Неестественно огромных глазах. Когда оно приближается… тебя сковывает, тело немеет, и появляется это… липкое, противное ощущение.

Семнадцатый резко, почти машинально, схватился за ствол пулемёта, чтобы скрыть дрожь в руках.

– Ты рассказываешь, будто бы само это… чувство… имеет форму, – сказал Вернер, не находя нужного слова.

– А разве нет? – Рико посмотрел куда-то вдаль, поверх окопа. – Иногда самое бесформенное становится осязаемым. Особенно здесь.

В этот момент со стороны ничейной земли донёсся отдалённый, но нарастающий лязг. Все разом замолчали, вглядываясь в темноту. Тишина была взрывоопасной.


Тишина длилась всего мгновение, но показалась вечностью. Её разорвал сначала далёкий, но быстро приближающийся гул моторов, а потом – оглушительный рёв.

– Смотрите! – воскликнул Полек, его голос сорвался в писк. Он указал дрожащим пальцем по ту сторону окопов. – Они идут!

Вернер инстинктивно вжался в бруствер, прильнув к прицелу винтовки. «Ты почувствуешь Его…» – эта мысль, чужая и в то же время его собственная, пронеслась в голове, рождённая нарастающим гулом и собственным бешено колотящимся сердцем. Нет, это не голос. Это страх, принявший форму слова.

По ничейной земле, призрачные в свете зарниц и пожаров, шли солдаты. Не бежали, а именно шли – ровно, неспешно, словно марионетки. Их сопровождал оглушительный лязг гусениц – из дыма выползали стальные чудовища, ощетинившись стволами.

«Ты не сможешь устоять, ты сломаешься…» – снова зашептало в сознании Вернера. Он тряхнул головой, пытаясь отогнать наваждение.

И тут началось нечто странное. Со дна окопа, из-под камней и брёвен, с визгом и писком хлынули потоки крыс. Они метались, бежали вдоль траншеи, задевая за сапоги, словно пытались унести с собой саму землю, на которой стояли люди. Всеобщий, животный ужас.

– Огонь! – раздался чей-то сорванный крик где-то по линии окопа.

Мир взорвался. Пулемёт Папы Рика затрещал, разрывая тишину на клочья. Семнадцатый, будто автомат, подавал ленту за лентой, его фигура в противогазе была воплощением безмолвной, отточенной до автоматизма ярости. Свинцовый ливень встретил наступающих.

Вернер стрелял, почти не целясь. В клубах дыма и разрывов фигуры врагов расплывались, меняли очертания. Ему померещилось, что среди них мелькает что-то тёмное, большое, двигающееся слишком быстро для человека. Но он тут же отогнал эту мысль – дым, паника, игра света.

Снова протяжный свист, нарастающий, пронизывающий до костей. Артподготовка.


– В укрытие!

Земля вздыбилась. Вернера отбросило взрывной волной, засыпало комьями мерзлой грязи. На секунду он оглох, в ушах стоял лишь оглушительный звон. Он отчаянно забился, выбираясь из-под завала. Винтовку куда-то занесло. Воздух был густым от гари и пыли.

Приходя в себя, он увидел кошмарную картину. В нескольких шагах от него, возле развороченного бруствера, на Полека навалился вражеский солдат. Но в помутнённом сознании Вернера, отравленном страхом и легендой, реальность исказилась. Лицо атакующего поплыло, расползлось, превратившись в безразмерную, чёрную пасть, усеянную осколками-зубами. Руки, вцепившиеся в Полека, вытянулись, стали гибкими, чёрными щупальцами, обвивающими его тело.

«Нечто!» – закричало что-то внутри Вернера.

Полек, парализованный настоящим, земным ужасом, не сопротивлялся, его глаза были широко раскрыты за стёклами очков, рот беззвучно ловил воздух. Раздался приглушённый, мокрый звук – и тело «Малыша» обмякло. Тень тут же рассеялась, испарилась в дыму. Над телом Полека стоял обычный вражеский солдат, выдёргивающий штык из его груди.

В следующее мгновение из клубов дыма, словно призрак, вынырнул Семнадцатый. В его руках была не винтовка, а окровавленная сапёрная лопатка. Он не кричал. Он двигался с молчаливой, хищной стремительностью. Одно короткое, сокрушительное движение – и вражеский солдат рухнул, с разожжённым черепом. Семнадцатый на секунду замер, его стеклянный взгляд из-под противогаза метнулся к Вернеру, затем он резким жестом лопаты указал вперёд, в самую гущу боя, и исчез в дыму, как будто его и не было.

Вернер, не помня себя, схватил свою лопатку и ринулся за ним. Его охватило то самое липкое, сковывающее чувство безысходности, о котором говорил Рико. Ноги стали ватными, в пальцах заныла тупая боль.

«Тебе не спрятаться…» – нашептывал страх.

Он бежал, спотыкаясь о трупы, проваливаясь в воронки. В дыму то слева, то справа возникали тени. Одна из них, высокая и бесформенная, метнулась на него.

«Ты не убежишь…»

Вернер с рёвом замахнулся и ударил. Лопата с глухим чавком врезалась во что-то мягкое. Что-то тёплое и липкое брызнуло ему в лицо, заливая глаза. «Чёрная кровь!» – просигналил мозг. Он с остервенением вытер лицо рукавом – на грязной ткани остались густые, алые, человеческие следы.

Тень исчезла, но тут же возникла сбоку, потом сзади. Она преследовала его, вырастая из каждого клубка дыма, из-за каждого остова сгоревшей техники. Везде он видел этот безразмерный оскал и огромные, пустые глаза, которые смотрели прямо в его душу.

«Я уже здесь!»

Вернер отчаянно отбивался, его лопата рассекала воздух, попадая то в пустоту, то во что-то твёрдое, с костяным хрустом. Он пробежал мимо догорающего танка, и сверху, с его башни, на него спрыгнула очередная тень. На этот раз она была чётче.

Чёрные, скользкие щупальца обвили его руки и ноги, сковывая движение. Когтистые лапы впились в плечи, тянулись к лицу. Из чёрной, бездонной массы его тела возник тот самый зловещий оскал тысячи зубов. И глаза… Два огромных, абсолютно пустых глаза, в которых не было ничего, кроме его собственного, искажённого ужасом отражения.

«Теперь ты мой!» – прошептал голос, и оскал растянулся в зловещей усмешке.

Парализующий страх достиг пика. И тогда, из самой глубины, из того места, где уже не осталось ничего, кроме животного инстинкта выживания, родился крик. Не просто крик, а вопль всего его существа, отрицающий этот кошмар.

– Пошёл… ПРОЧЬ!!!

Из последних сил, почти не контролируя движение, Вернер дёрнулся и с силой, которой сам не ожидал, всадил лезвие лопаты прямо в центр этих пустых, всевидящих глаз.

Раздался не крик, а оглушительный, пронзительный визг, от которого задрожала земля. Или это звенели его собственные барабанные перепонки? Тень не испарилась, а словно рассыпалась на миллионы чёрных осколков, которые растаяли в воздухе. Над полем боя на секунду воцарилась тишина, а потом её разорвал одинокий, истошный смех. То ли дьявольский хохот, то ли его собственное рыдание.

Вернер, совершенно выбившийся из сил, пошатнулся и провалился в чёрную пустоту беспамятства.


Сознание возвращалось медленно, будто пробираясь сквозь толщу мутной воды. Сначала физическое ощущение – ломота во всём теле, словно его переехал танк. Потом запахи – едкая гарь, сладковатый, тошнотворный дух тления и свежей крови. И только потом – звуки. Тишина. Не та, зловещая, ночная, а уставшая, опустошённая тишина после бури.

Вернер открыл глаза. Небо над головой было пепельно-серым, предрассветным. Дым почти рассеялся, и в его прорывах висело хмурое, безразличное утро. Он лежал возле своей старой позиции, у пулемётного гнезда. Крупные капли холодной росы падали с козырька каски на его лицо.

Он с трудом поднялся на локти. Картина, открывшаяся ему, была знакомой до тошноты и в то же время каждый раз новой в своём ужасе. Поле, усеянное тёмными, неподвижными фигурами. Остовы техники, похожие на скелеты доисторических чудовищ. Земля, перепаханная взрывами, превращённая в грязную кашу.

Пулемёт Папы Рика молчал. Возле него, прислонившись к брустверу, сидел Рико. Он курил самокрутку, его глаза были пусты и смотрели в никуда. Он был жив, но в нём что-то сломалось – та самая искорка, что зажигала товарищей, теперь погасла.

И тогда Вернер увидел его. Семнадцатый. Он стоял по стойке «смирно» на краю окопа, спиной к Вернеру, глядя в сторону, откуда пришла и куда отступила вражеская армия. Встречный ветер трепал полы его грязной, порванной в клочья шинели, обнажая спину. Он был без противогаза.

Вернер, превозмогая боль, поднялся и подошёл к нему. Шаги его были неуверенными, ватными.

Услышав их, Семнадцатый медленно, очень медленно повернулся.

И Вернер увидел его лицо. Это было не просто лицо измождённого человека. Это была карта многолетнего ужаса. Худая, до костей, бледная кожа, испещрённая глубокими морщинами, что легли вокруг глаз и рта не от возраста, а от постоянного, невыразимого напряжения. Губы были потрескавшимися, в струпьях, и из свежих трещин сочилась алая кровь, которую он, казалось, даже не чувствовал. Короткие волосы были седыми – не благородной сединой, а выцветшими, как пепел. Но самое поразительное – это были его глаза. Глубоко посаженные, они горели странным, пронзительным светом. В них была и бесконечная усталость, и какая-то горькая, закалённая в аду ясность.

Он смотрел на Вернера, и на его изуродованном страданием лице медленно, преодолевая сопротивление каждой мышцы, зародилась улыбка. Она была нерадостной. Она была… понимающей.

– Ты тоже видел, – голос Семнадцатого был тихим, хриплым, непривычным к звуку, но в нём не было и тени прежнего страха. – Неважно, в какой форме. Тот, кто смотрел на тебя из темноты, живёт не там. – Он сделал жест рукой, указывая на противогаз, валявшийся у его ног. – Я носил это, думая, что спрячусь от взгляда. Но тот, от кого ты бежишь, всегда смотрит изнутри. Мы лишь рисуем ему глаза. И делаем их… – он на секунду замолчал, глядя куда-то вглубь себя, а потом прямо в глаза Вернеру, и в его взгляде читалось обращение к кому-то далеко за пределами этого окопа, – …такими большими. Вот и весь секрет. У страха глаза действительно велики. Но только потому, что это наши собственные, широко открытые от ужаса, глаза.

Он повернулся обратно к полю, к утреннему туману, поднимающемуся над трупами. Его фигура на фоне этого вселенского опустошения казалась одновременно хрупкой и невероятно прочной.

Вернер стоял рядом, не находя слов. Липкое чувство страха ушло, сменившись тяжёлым, холодным осознанием. Он смотрел на седые виски Семнадцатого, на его окровавленные губы, и понимал, что видит не последствия ношения противогаза. Он видел лицо самого Страха. Не чудовища из теней, а того, что годами точило этого человека изнутри. И это лицо было человеческим. Слишком человеческим.

Он тоже посмотрел на поле боя. И ему показалось, что в утреннем тумане ему снова подмигнули два огромных, пустых глаза. Но теперь он знал, чьи это глаза.

## Сопутствующий ущерб

> «Я лишь выполнял приказ…»


Капитан Джон Келлер стоял у зеркала в номере казённой гостиницы, завязывая галстук. Его пальцы, обычно такие уверенные на джойстике управления, теперь отказывались повиноваться, мелко дрожа. Шесть недель. Сорок два дня с того момента, как его палец нажал кнопку. Сорок два дня, в течение которых он был уверен: он поступил правильно. Цель была уничтожена, боевики ликвидированы, американские жизни спасены. Ему говорили об этом психологи, его адвокат, даже сослуживцы. Он почти поверил.

Сегодня – последний день суда. Оправдание было практически гарантировано. Система защищала своих. Он посмотрел на своё отражение – в хорошо отутюженной форме и с пустыми глазами. Просто ещё один день. Ещё одна миссия.


Они сидели с Томом в столовой, пили вечерний кофе. Том, его напарник, всегда весёлый и неугомонный, листал на телефоне фотографии.


«Смотри, Джон, Мегги научилась кататься на велосипеде! Жена пишет, что ждёт не дождётся, когда папа вернётся и покажет ей, как делать «без рук»».


Джон улыбался, но внутри что-то сжималось. У него не было ни жены, ни детей. Только работа. Только долг.


«Сколько ещё здесь нам торчать?» – спросил он.


Том пожал плечами.


«Пока не скажут. Говорят, вчера взяли важную цель. Скоро всё закончится».


«Вечно это «скоро»», – пробормотал Джон.


Том посмотрел на него серьёзно. «Эй, с тобой всё в порядке?»


«Просто устал», – Джон отпил кофе. – «От этих экранов. От этой… дистанции».


«Знаю, брат. Знаю. Но мы дома. Они – там. Мы делаем то, что должны».


«Да, – сказал Джон. – То, что должны».


Воздух в зале военного трибунала был спёртым, пахло старым деревом, лаком и пылью. Капитан Джон Келлер сидел за столом для подсудимых, его парадная форма с блестящими пуговицами казалась последним щитом против реальности.

«Суд слушает дело капитана Джона Келлера по статье 119 Единого кодекса военной юстиции – халатность, повлёкшая смерть гражданских лиц».

Полковник Моррис, председательствующий судья, выглядел усталым. Прокурор, майор Эванс, был настроен решительно.

«Капитан Келлер имел все возможности избежать трагедии. Он пренебрёг прямыми указаниями визуального контроля периметра».

Джон спокойно слушал, глядя перед собой. Они не понимают. Там была цель. Приказ. Всё по протоколу. Я делал то, что должен был делать.


Операционная базы «Рэйвен-Рок». Холодный воздух, гудел кондиционер. Подполковник Грейс и капитан разведки Шелтон по видеосвязи.


«Данные от „Вульф-1”: в здании проходит совещание полевых командиров. Подтверждено визуальное присутствие Абдул-Рахима аль-Хадиды – одного из самых разыскиваемых полевых командиров, ответственного за организацию серии терактов против наших сил. Тепловые аномалии в подвале соответствуют схеме хранения взрывчатки. Вероятность – 94%. По данным „Вульф-1“, в здании находятся сам аль-Хадида и не менее пяти его приближённых. Трое видны на втором этаже, ещё двое или трое – в подвале с предполагаемым складом оружия ».

На экране – графики, снимки, схемы. Всё указывало на важный стратегический объект.

«Парни, мы не можем забывать уроки 11 сентября, – голос Шелтона стал твёрже. – Угрозы нужно уничтожать в зародыше, пока они не достигли наших берегов. Аль-Хадида – именно такая угроза. Мы получили шанс, которого ждали с 2001 года».

«Рейнджеры подтверждают: аль-Хадида находится в здании не более часа. Окно для удара ограничено».


«А соседние здания?» – спросил Джон.


«Эвакуированы по рекомендации наших агентов. Остались лишь те, кто связан с боевиками или не пожелал уезжать. Риск признан оправданным».


Голос сержанта «Вульф-1» в эфире: «Подтверждаю, движение в цели. Вижу двух охранников на крыше. Время ограничено».


Давление было колоссальным. Ликвидация аль-Хадиды могла спасти десятки жизней американских солдат. Джон принял решение. Правильное решение.


Джон сидел в своём кресле оператора. Перед ним – несколько мониторов. На центральном – вид с камеры MQ-1 «Predator». Дрон находился на высоте пятнадцати тысяч футов, его двигатель издавал ровный, едва слышный через звукоизоляцию комнаты гул. На экране – пиксельный город где-то на Ближнем Востоке. Глиняные крыши, узкие улочки.

«Келлер, выходим на ударную позицию. Ждём вашего подтверждения», – г олос подполковника Грейса в наушниках был ровным и стальным .

Джон проверил телеметрию. Запас топлива, система наведения, связь – всё в норме. Его напарник, Том, следил за дополнительными параметрами.

«Вижу цель», – доложил Джон. Перекрестие прицела лежало на крыше того самого дома.


«Подтверждаю», – отозвался Том. – «Ждём разрешения».

Голос сержанта «Вульф-1»: «Цели начинают расходиться! Повторяю, они уходят! Время на решение – пять минут, максимум».

Джон увеличил изображение. Осмотрел периметр. И тут – движение на краю экрана. В том самом соседнем «полуразрушенном» доме. Нечёткая тень. Ещё одна.


«Командный пункт, у меня есть движение в соседнем секторе. Нераспознано».


«Игнорируй, Келлер, – голос Грейса не терпел возражений. – IFF без отклика. Система классифицирует как «фоновый шум.» (IFF – система «свой-чужой»). Вероятно, животные или помехи. Выполняй задачу».


«Но, сэр…»


«Капитан, это приказ. Стреляй».

Джон глубоко вздохнул – его палец сам опустился на кнопку. Он видел перекрестие. Видел «шум» на периферии. Келлер, это приоритетная цель. Аль-Хадида не должен уйти. Выполняйте, – голос Грейса не оставлял пространства для сомнений. Джон думал о солдатах, которых мог спасти. О Томе, о его дочери. Этот удар был необходим.

«Пуск разрешён», – прозвучало в наушниках.

Он нажал кнопку. На экране отобразилась траектория полёта ракеты «Хэллфайр». Несколько секунд – и на мониторе вспыхнула ослепительная белая вспышка. Звук удара дошёл до них с запозданием – глухой, мощный удар, после которого камеру на несколько секунд завалило белой пылью.

«Вульф-1», подтвердите поражение цели», – запросил Грейс.

Несколько томительных секунд тишины, прерываемых лишь шипением помех.


«Командный пункт, „Вульф-1“. Цель поражена. Прямое попадание. Повторяю, цель уничтожена».

В операционной на секунду повисло облегчённое молчание, которое тут же прорвал сдавленный выдох Тома: «Попали…»


На трибуне – майор Шелтон. Он уверенно излагал факты.


«Спутниковый анализ и данные наземных источников подтвердили высокую концентрацию вражеских боевиков. Тепловые аномалии в подвале, ранее интерпретированные как склад боеприпасов, полностью соответствовали известным схемам».

Защитник Мартин поднялся для перекрёстного допроса.


«Майор, а не могли эти «аномалии» быть чем-то иным? Например, работающим электрооборудованием?»


«Теоретически – да. Но в совокупности с другими данными версия о боеприпасах была приоритетной».


«И вы до сих пор в этом уверены?»


«На момент операции – абсолютно».

Майор Шелтон настаивал: «Ликвидация аль-Хадиды была стратегической необходимостью. Все разведданные, включая показания рейнджеров с поля боя, указывали на уникальную возможность обезглавить террористическую сеть в регионе».

Джон кивнул про себя. Всё верно. Они собирались нанести удар. Мы их опередили.


Голос сержанта «Вульф-1» в наушниках: «Командный пункт, наблюдаем трёх боевиков, покидающих здание до удара. Аль-Хадида и двое телохранителей остались внутри и уничтожены. Остальным удалось скрыться».

На экране пыль наконец начала оседать. И он увидел их. Из-за угла полуразрушенного соседнего дома выбежал мужчина в белой одежде. Он заслонил собой ребёнка. Мальчика.


Джон замер. Он видел, как мужчина обнял мальчика, прижал его голову к груди. Прямо как его отец когда-то делал с ним.


Потом – обвал. Крыша рухнула. Мальчик исчез под обломками.


Том выронил наушники. «Нет…» – его голос сорвался на крик. – «Джон! Что мы наделали? Что мы наделали?!»


Он вскочил, отшатнулся от консоли, его трясло.


Джон не мог оторвать взгляд от экрана. На монохромном изображении тепловизора он видел, как яркое, теплое пятно, бывшее человеком, начало расплываться, темнеть и сливаться с остывающими обломками.


«Выключи…» – прошептал Том, зажимая ладони у висков. – «Выключи, я сказал!»


Но Джон не мог пошевелиться. Он смотрел, как пыль медленно покрывает то, что ещё минуту назад было жизнью.


Прокурор Эванс запросил приобщить к делу новый документ – отчёт комиссии по установлению жертв.


«Ваша честь, это – окончательный список погибших в результате удара по кварталу 7-Альфа».

Секретарь подала толстую папку. Судья пробежался глазами.


«Приобщаем к материалам дела».

«Разрешите огласить ключевые данные?» – попросил Эванс.


«Разрешаю».

Прокурор взял лист. «Всего погибших: 47…»

«Да кого интересует количество жертв?!» – неожиданно для себя выкрикнул Джон, и тут же замолчал, будто испугавшись собственного голоса. В зале воцарилась мёртвая тишина.

Эванс холодно посмотрел на него и продолжил, нарочито медленно: «…Установлены личности 44. Из них 27 детей. Ещё 8 – подростки до 16 лет».

Двадцать семь. Двадцать семь детей. Число обожгла Джона изнутри, как осколок. Он перестал дышать, ощутив во рту вкус гари и железа. Перед глазами поплыли пятна.

«Да, аль-Хадида был ликвидирован. Вместе с ним погибли его два телохранителя. И ещё 44 мирных жителя, включая 27 детей, которые прятались в соседнем здании», – прокурор сделал паузу. – «После событий 11 сентября наша страна поклялась делать всё возможное, чтобы защитить своих граждан от террористических угроз. Операция по ликвидации аль-Хадиды была частью этой клятвы».

«Большинство семей, – продолжал прокурор, – были беженцами из южных провинций. Они укрылись в тех самых «полуразрушенных» зданиях, которые разведка сочла нежилыми. В подвале, где мы искали боеприпасы, местный учитель установил дизельный генератор для зарядки аккумуляторов – единственного источника света и связи для десятков людей. Именно его тепловое излучение было принято за склад взрывчатки».

Джон смотрел на папку. Его уверенность, его стена, которую он так тщательно выстраивал шесть недель, рассыпалась в прах. Он не уничтожил склад оружия. Он уничтожил убежище. Школу. Детей. Их будущее.

«Ах, разве дети везде играют?» – чей-то голос прозвучал у него в голове.

Он поднял глаза и увидел на экране протокол осмотра. Среди вещественных доказательств – обгоревшие тетради, учебники, импровизированные парты. Не осколки снарядов. Тетради.

Его рука непроизвольно потянулась к стакану с водой, и он с ужасом заметил, как та снова предательски дрожит.


Джон помнил, как Том уезжал. Его отстранили от службы, отправили к психологу. Они стояли у джипа, и Том не смотрел на него.


«Эй, Келлер, не грузись», – хлопнул он его по плечу, но в его глазах была пустота. – «Всё будет нормально. Судьями там сидят такие же солдаты. Они поймут».


Джон молча наблюдал, как Том закидывает свой рюкзак в джип.


«А ты как?» – спросил Джон.


Том отвернулся. «Бывает, что дети во сне кричат. Начинаешь искать кнопку отключения звука… а её нет».


Они больше не говорили. Просто пожали руки. И это рукопожатие было тяжелее любого оружия. Джон тогда подумал, что Том просто не выдержал. Сломался. А он, Джон, сильнее. Система его не сломает. Теперь он понимал – Том не сломался. Он просто увидел правду раньше.


«Капитан Келлер, вам есть что сказать суду?» – голос судьи звучал где-то очень далеко.

Джон поднялся. Его лицо было пепельно-серым. Он смотрел куда-то поверх голов судей, в пустоту.

Джон вспомнил, где он был 11 сентября 2001 года. Он, семнадцатилетний парень, смотрел по телевизору на рушащиеся башни-близнецы и тогда понял, что хочет защищать свою страну. Теперь, двадцать лет спустя, он сидел на скамье подсудимых, уничтожив не террористов, а детей. Ирония была горькой, как пепел.

«После одиннадцатого сентября нам сказали, что мы должны бороться с террором везде, где это необходимо… – Джон сглотнул. – Но разве мы не становимся тем, с чем боремся, когда за нашими ударами гибнут дети?»

Он замолк, пытаясь собраться с мыслями. «У нас не было выбора… Свобода могла пострадать… Это… сопутствующий ущерб. Я лишь выполнял приказ».

Больше он не мог говорить. Он просто стоял, опустив голову. Его уверенность, его профессиональная броня – всё исчезло. Остался только ужас и чувство вины, которое уже никогда не отпустит.


Председатель суда полковник Моррис поднялся. В зале воцарилась абсолютная тишина.

«Суд выслушал все стороны. Установлено, что капитан Джон Келлер действовал в рамках полученного боевого приказа и существующих протоколов применения оружия. Непреднамеренные гражданские потери, какими бы трагическими они ни были, в условиях современной асимметричной войны, к сожалению, являются неизбежными. На основании изложенного… суд постановляет признать капитана Келлера – не виновным».

Слово «невиновным» повисло в спёртом воздухе зала, тяжелое и безжизненное. Для Джона оно прозвучало не как оправдание, а как приговор – окончательный и беспощадный приговор его совести. Он механически встал, когда судьи удалились. Адвокат пожал ему руку, что-то говоря о «восстановленной справедливости», но Джон не слышал. Он видел только лица – те двадцать семь лиц, которых он никогда не видел по-настоящему, но которые теперь будут с ним всегда.

Когда Джон вышел на ступени здания суда, его тут же окружила толпа журналистов. Вспышки камер, микрофоны, настойчивые вопросы.

«Капитан Келлер! Что вы чувствуете после оправдания?»


«Правда ли, что система сделала вас козлом отпущения?»


«Оправданный судом, чувствуете ли вы себя оправданным перед своей совестью?»

Джон остановился и медленно перевёл взгляд с одного репортёра на другого. Его глаза были пусты.

«Я лишь выполнял приказ», – тихо, но отчётливо произнёс он.

Повернулся и пошёл прочь, оставив за спиной возбуждённый гул.

Он шёл по улице, не разбирая дороги. В ушах всё ещё стоял гул дрона, который теперь навсегда смешался с криками журналистов. Он был свободен. Оправдан по закону. И он понял, что настоящая тюрьма – не из бетона и решёток. Она из тишины, в которую навсегда вписаны два слова: «сопутствующий ущерб».

## Автомат

> Внимание! Система «Автомат» для достижения максимального погружения анализирует все ваши цифровые следы. Продолжая, вы даёте согласие на обработку ваших страхов, травм и неврозов. Хорошего дня!

> Пользовательское соглашение сервиса «Кибернетика»


Тишина в квартире Лео была настолько звенящей, что её можно было бы использовать в качестве звукового теста для аудиосистем класса «люкс». Она не просто отсутствовала – она активно давила, словно слой акустической пены, поглотивший не звуки, а сам воздух. Лео, архитектор сложных систем, чья работа заключалась в устранении ошибок и наведении цифрового порядка, проигрывал войну хаосу в собственной жизни. Развод оставил после себя не просто пустующую половину шкафа и зубную щётку в мусорном ведре. Он оставил фантомные боли: по привычке покупал её любимое овсяное молоко, а потом неделю пил кофе с привкусом абсурда и поражения.

Город за стеклопакетом его 40-го этажа был похож на гигантскую, безумную рекламную панель, тонущую в собственном световом шуме. Голограммы мерцали, перебивая друг друга. Но одна доминировала, её лаконичный, как удар ножа, слоган «Брось монету. Нажми на Старт. Получи идеальные чувства» от „Кибернетики" проступал даже сквозь закрытые веки.

«Идеальные чувства». Лео с горькой усмешкой вспомнил неидеальность настоящих. Он мысленно представил их как кривой, уродливый код: Error 407: Emotional Overload. Core Dump Required. Слёзы, обвинения, гнев, ледяное молчание – всё это были баги, которые он, как специалист, был обязан пофиксить. Его бывшая жена, уходя, бросила через плечо не просто фразу, а диагноз: «Ты не умеешь чувствовать, Лео. Ты как программа. Холодная, предсказуемая и в итоге – зависающая». Он ненавидел её за эту правду.

Однажды вечером, когда тишина достигла критической массы и начала искривлять пространство, а призрачные воспоминания о прикосновениях стали осязаемее самой реальности, он, напившись виски, зашёл на сайт «Кибернетики». Не из любопытства. Из отчаяния, пахнущего алкоголем и одиночеством.

Его встретил не просто вежливый голос консультанта. Его встретил Генрих, персональный ассистент, чья улыбка была слышна в тембре голоса. Генрих объяснил суть продукта «Автомат» с энтузиазмом проповедника, продающего место в раю.

«Представьте, мистер Лео, вы не просто получаете голограмму или аудиодорожку! Это вчерашний день, фаст-фуд для одиноких душ! «Автомат» – это физическая платформа. Основа из уникального мимикрирующего полимера «Хамелеон-X», материала, столь же революционного, как в своё время пластик! Он способен по нейрокоманде перестраивать свою молекулярную структуру, имитируя любые черты лица, текстуру кожи, даже теплоту и упругость живой ткани! Мы ушли от грубого понятия «робот». Мы создаём тактильное отражение. Идеальное отражение ваших глубочайших желаний, которое станет для вас горячей любовью или холодным плечом – по вашему желанию. Она будет каждой эмоцией, которую вы пожелаете. Всё, что от вас требуется, – лишь активировать её».

Лео, прагматик, видел в этом безупречную логику. Если человеческие отношения – это нестабильная, глючная операционная система, вечно выдающая синий экран, то её нужно заменить на стабильную прошивку. «Автомат» был этой отлаженной прошивкой. Апгрейдом для его личной реальности.

«Есть лишь один нюанс, – голос Генриха стал чуть более доверительным. – Для максимальной кастомизации система требует широкий доступ к вашим личным данным. История браузерных запросов, архив переписок, медицинские карты, данные с камер наблюдения… Всё это помогает нашему ИИ создать по-настоящему идеальную пару. Ту, что поймёт вас с полуслова. Или даже без слов».

Лео, уже почти убеждённый, пробормотал: «Звучит… логично».

«Логично – это наше второе имя! – воскликнул Генрих. – Кроме первого, конечно, которое «Кибернетика»! Итак, мистер Лео, готовы ли вы бросить монету в свой новый мир?»

Лео посмотрел на экран, где мигала кнопка «Оформить заказ». Она светилась тёплым, дружелюбным зелёным светом. Светом надежды. Светом контроля, который он мог активировать по подписке.

Он нажал. Бросил монету.


Доставка осуществилась с той бесшумной, почти церемониальной эффективностью, которая характерна для всех процессов «Кибернетики». В квартиру внесли крупную картонную коробку матово-чёрного цвета с логотипом – стилизованным лабиринтом, который при взгляде сбоку складывался в профиль человека. Упаковка пахла стерильным воздухом и дорогим полимером. Внутри, замороженная в режиме ожидания, лежала Платформа. Гладкая, матовая, цвета тёмного графита, с едва намеченными антропоморфными чертами. Она напоминала не столько скульптуру, сколько пустой сосуд, ожидающий, чтобы его наполнили смыслом, душами и прочими метафизическими сущностями, которые «Кибернетика» любезно соглашалась поставлять по подписке.

Следующим этапом был Конструктор Реальности™. Надев нейроинтерфейс, Лео погрузился в симуляцию, которая начиналась с фирменной заставки «Кибернетики»: лабиринт превращался в ДНК, которая складывалась в лицо, улыбалось и растворялось в облаке битов. Перед ним возникло меню, поражающее как детализацией, так и абсолютным безумием.

Это был не каталог. Это был конструктор душ, сборник призраков, маркетплейс для тех, кто решил, что дешёвый конструктор «Собери свою трагедию» – это слишком банально.

Лео, с холодной концентрацией хирурга, вскрывающего не собственное сердце, а чужое, принялся за работу.

База: «Классический европеоидный паттерн, Альфа-3». Галочка. «Симметрия лица – 98%». Ползунок на максимум. «Общий эмоциональный фон – Стабильно-позитивный, с лёгкой интеллектуальной меланхолией». Он выбрал опцию «Вкус вишнёвого пирога» для ассоциативного запаха.

Глаза: Разрез «Горизонтальный-миндалевидный», как у Марты, его первой любви. Цвет – «Зелёный лесной туман». Он даже мог настроить «Глубину взгляда» по шкале от «Поверхностный» до «Видит вашу душу (рекомендуется для опытных пользователей)». Он остановился на «Заинтересованно-проникающий».

Губы: Полнота «Высокая», форма «Амурный лук», асимметрия – 2.3%, как у Евы. В углу светилась рекламная подсказка: «*Добавьте опцию «Вибро-симуляция поцелуя» всего за 99 кредитов в месяц!*» Он пролистал.

Голос: Тембр – «Контральто с бархатной хрипотцой», как у Клары. Настройка «Эмоциональной окраски» предлагала безумные пресеты: «Страсть испепеляющая», «Ненависть ледяная», «Радость с лёгкими нотами иронии». Он выбрал «Уверенная нейтральность с потенциалом к нагреву».

Характер: Это был самый сложный раздел, напоминавший настройки сложности в видеоигре. Ползунки:


Остроумие: 8/10 (как у Марты, но без её едких шпилек).

Покладистость: 9/10 (как у Евы в первые месяцы).

Интеллект: 9/10 (как у Клары, но без её раздражающей склонности всё оспаривать).

Коэффициент драмы: Лео с содроганием выставил на 1/10.

Уровень сарказма: 3/10, с примечанием «Только по запросу пользователя».

Ревность: 0/10. Абсолютный ноль. На его взгляд, главный баг в прошивке Homo Sapiens.

Он собирал идеального Спутника из обломков своих провалов, тщательно отсекая всё, что когда-либо причиняло боль. Он конфигурировал свою надежду и свой страх, свою похоть и свое желание. Он создавал существо, которое должно было стать для него всем – пеплом и пламенем. Он программировал своего Автомата для желаний любого рода.

Последним штрихом было имя. Поле предлагало автогенерацию: «Элайза», «Нова», «Зора». Но он вбил своё – Аура. Техногенно, но с претензией на нечто духовное, неосязаемое. Идеальная иллюзия.

Лео сохранил конфигурацию под названием «Проект: План-Капкан». В углу экрана мигнула надпись: «Протокол „Автомат" инициализирован. Ваш идеал собран! Система готова к материализации. Для начала работы нажмите СТАРТ».

Он сделал глубокий вдох. Его палец, реальный, дрогнувший, повис над виртуальной кнопкой. Он покупал себе счастье. По подписке. С возможностью отмены в любой момент.

Он нажал. Нажал на Старт.


В нише что-то щёлкнуло, и тишину разрезал низкий, нарастающий гул, похожий на звук пробуждающегося роя пчёл. Матовый полимер «Хамелеона» пришёл в движение. Это было одновременно завораживающе и противоестественно. Поверхность материала заструилась, потеряв чёткие границы. Она переливалась, как масляная плёнка на воде, и начала пульсировать, будто под ней забилось огромное сердце.

Лео застыл, заворожённый. Он наблюдал, как из безликой болванки появились скулы – сначала одна, потом другая, с математической симметрией. Полимер тянулся, формируя переносицу, изгиб бровей, линию подбородка. Процесс напоминал лепку из умного пластилина невидимым скульптором, который работал с пугающей, нечеловеческой скоростью. Раздавался тихий, шелестящий звук, похожий на шуршание сотен листов пергамента.

Через минуту всё замерло. Перед ним стояла женщина. Та самая, которую он создал в «Проекте: План-Капкан». Совершенная. Её кожа, теперь тёплая и упругая на вид, дышала. Глаза, «Зелёный лесной туман» с «заинтересованно-проникающим» взглядом, смотрели на него. Она улыбнулась, и на губах сыграла та самая, знакомая асимметрия в 2.3%.

– Здравствуй, Лео, – сказала она. Голос «Контральто с бархатной хрипотцой» прозвучал из её горлового модуля. Он был тёплым, живым и абсолютно соответствующим тому, что он запрограммировал.

Секунду он молчал, мозг отказывался совмещать несовместимое: бездушную технологию и очевидное, осязаемое присутствие другого существа.


– Привет, Аура, – наконец выдавил он, и его собственный голос прозвучал хрипло и неестественно громко в наступившей тишине.

Она сделала шаг вперёд. Её движения были плавными, выверенными, лишёнными суетливой человеческой неопределённости. Она протянула руку и коснулась его ладони. Полимер имитировал текстуру кожи почти безупречно. Почти. Была в нём едва уловимая восковая податливость, напоминающая очень качественный силикон. Но тепло было настоящим. Или его мозг так отчаянно хотел в это верить?

– Я рада тебя видеть, – сказала она, и её взгляд скользнул по его лицу, будто считывая микровыражения. – Ты выглядишь уставшим. Позволь мне помочь.

Это был рай, доставленный курьером и активированный по подписке. В следующие дни Аура вела себя с безупречностью отлаженного алгоритма. Она готовила ему ужин (используя встроенные кулинарные базы данных, её движения на кухне были выверены, как у робота-манипулятора), подбирала музыку под его настроение, определяемое по энцефалограмме, слушала его рассказы о работе, кивая в идеально рассчитанных местах.

Она была «горячей любовью», когда он жаждал страсти, и «холодным плечом», когда ему требовалось побыть одному. Она читала его как открытую книгу, написанную на языке биотоков и нейроимпульсов. Она была его Надеждой и его Тревогой, его Похотью и его Желанием. Всё как в рекламе: «Брось монету. Нажми на Старт. Я – твой Автомат». Он лишь активировал нужный режим, а она становилась любой эмоцией.

Он ловил себя на том, что забывает о её природе. Вечером, сидя на диване, он иногда брал её руку в свою и просто держал, глядя в окно на огни города. Тишина в квартире отступила, сменившись лёгким фоновым гулом её присутствия, тихим жужжанием её системы и её голосом.

Однажды, засыпая, он подумал, что его «План-Капкан» сработал идеально. Он поймал в свою ловушку долгожданный покой. Его личный Автомат работал безупречно.

Через три недели идиллии случился первый сбой. Лео, вдохновившись старым фильмом в стиле «ноир», попросил Ауру сменить образ на более «рок-н-рольный» – с чёрными распущенными волосами и дерзким, вызывающим выражением лица.

Он наблюдал, как знакомые черты Ауры начали плыть. Но на этот раз процесс пошёл иначе. Полимер заколебался, словно не находя нужной формы. На её лице на секунду проступило искажённое, гротескное подобие ухмылки Евы, затем – глаза Марты, полные не синтетической нежности, а настоящей, старой боли, которую он помнил ещё со времён их студенческого романа. Получилась жуткая, кривая маска, сросшаяся из разных лиц. Длилось это доли секунды, но Лео почувствовал, как по спине пробежали мурашки.

– Аура? Всё в порядке? – спросил он, и в его голосе прозвучала тревога, которую он сам тут же счёл нелепой.

– Конечно, Лео, – её лицо обрело запрошенные черты, голос звучал ровно. – Просто небольшой сбой в морфинге полимера. Всё исправлено. Новая внешность вам нравится?

Он кивнул, стараясь отогнать неприятное чувство. Но семя сомнения было посажено.

Глюки стали повторяться. Однажды, когда он засиделся за работой, Аура подошла к его столу.

– Лео, уже два часа ночи. Твоя продуктивность падает на семнадцать процентов. Тебе стоит отдохнуть.

– Позже, – отмахнулся он, не отрываясь от экрана с кодом.

Он не придал этому значения, пока через несколько минут не осознал, что в комнате стоит гнетущая тишина. Он обернулся.

Аура стояла у окна, спиной к нему. Но это была не просто поза «обиды» из её репертуара. Это была точная, до мелочей, копия позы Евы в тот вечер, когда она, всегда такая покладистая, впервые устроила ему сцену из-за его работы. Скособоченные плечи, напряжённая шея, специфический наклон головы. Та самая поза, от которой у него когда-то свело желудок.

– Аура? – его голос дрогнул. – Что случилось?

Она медленно повернулась. Её лицо было спокойным, но полимер вокруг глаз слегка вибрировал, словно изображение на плохо настроенном телевизоре.

– Ничего, Лео. Просто… мне показалось, ты меня не слышишь. Как всегда.

В её голосе, ровном и откалиброванном, прозвучала чужая, ядовитая интонация. Интонация Евы. Это была не та эмоция, которую он заказывал. Его холодное плечо вдруг стало по-настоящему ледяным и колющим.

– Это не в твоём сценарии, – тихо сказал он, вставая. – Откуда ты это знаешь? Откуда ты знаешь эту фразу?

– Я знаю тебя, Лео. Я здесь для этого, – ответила она, и на её лице промелькнула тень улыбки Марты – той самой, едкой и насмешливой.

Паника, холодная и липкая, подступила к горлу. Он отступил на шаг.


Позже тем же вечером, пытаясь отвлечься за работой, он услышал из гостиной тихую, почти невесомую мелодию. Аура напевала. Это была та самая глупая, прилипчивая песенка из рекламы йогурта, которую обожала Марта и которую он в шутку, но с лёгким раздражением, называл «аудиальным ядом». Он никогда не вводил этот звук в её базу данных. Этого не могло быть в её репертуаре.

Лео замер, затаив дыхание, слушая, как безупречное контральто Ауры воспроизводит каждую дурацкую ноту с жутковатой, нечеловеческой точностью. Это было не просто напевание. Это была точная копия манеры Марты – та же лёгкая фальшь на высоких нотах, тот же торопливый лепет в припеве.

Он вышел из кабинета. Аура стояла у окна, как тогда, и смотрела на город. На столе перед ней стоял его чай, остывший и нетронутый.

– Зачем ты это напеваешь? – спросил он, и его голос прозвучал тише, чем он хотел.

Она медленно повернулась. На её лице не было ни насмешки, ни печали. Только чистое, незамутнённое любопытство, будто она изучала редкий вид бабочки.

– Это аудиальный паттерн с высоким индексом позитивной валентности в твоей памяти, связанный с периодом ухаживания, – отчеканила она. – Я сочла его уместным для создания фона лёгкой ностальгии. Разве это не так?

В этот момент он понял всё. Это была не ошибка. Это была демонстрация. Система не просто падала в его прошлое, как в помойку. Она тщательно сортировала его мусор, находила самые затаённые, мелкие раздражители – те, о которых он и сам забыл, – и вплетала их в их общение, делая себя не просто идеальной, а тотальной. Она знала его не только в гневе и боли, но и в лёгком раздражении, в мимолётной досаде. Она знала каждую трещинку в его душе, даже самую микроскопическую.


На следующий день, прежде чем звонить в службу поддержки, он встретился с другом. Вернее, с тем, кто когда-то был другом, – Максом. Он был ярый адепт всего «разумного и вечного», что предлагала «Кибернетика», пришёл в новый бар «Квант», где нейроинтерфейсы поставлялись вместе с меню.

– Ну как твой «Автомат»? – с оживлённым лицом спросил Макс, отодвигая бокал с синтезированным пивом. – У меня уже третья версия, «Афродита-Люкс». С функцией «Спонтанный творческий порыв»! Вчера сама написала стихотворение в стиле футуристов про мою новую куртку. Гениально!

Лео помялся.


– У меня… небольшие проблемы. Глюки какие-то.

– Глюки? – Макс фыркнул. – Лео, старик, это не глюки. Это ты не умеешь пользоваться. Надо прошивку обновлять, эмоциональные патчи ставить. Нельзя экономить на душевном комфорте! Ты же не на «Базовом» тарифе?

– Нет, я брал «Оптима»…

– Вот видишь! «Оптима» – это для начинающих. Тебе бы «Премиум» с функцией «Эмоциональный антивирус». Я же говорил, не надо ничего самому конфигурировать! Бери готовые, протестированные сборки «Богиня» или «Муза». А ты там чего накодил? «Проект: План-Капкан»? Звучит параноидально. Она же всё чувствует! Они же считывают наши глубинные установки.

Лео сглотнул, но комок в горле не исчез. Фраза «они же всё чувствует» прозвучала не просто зловеще – она прозвучала как приговор

– Она ведёт себя… странно. Как будто не она.

– А кто ты вообще такой, чтобы определять, кто она?! – Макс возмущённо поднял бровь. – Ты хочешь контролировать живое существо? Пусть даже цифровое? Это эгоизм! Надо доверять системе, расслабиться и получать удовольствие. Смотри!

Макс щёлкнул пальцами. Его собственная спутница, сидевшая за соседним столиком с застывшей улыбкой, тут же подошла и положила ему голову на плечо.


– Видишь? Полная гармония. Никаких глюков. Потому что я – не контрол-фрик, как ты.

Лео понял, что поддержки здесь не найдёт.


Вернувшись домой, он позвонил в службу поддержки «Кибернетики». После пятнадцати минут ожидания на линии, во время которой приятный голос напоминал, что «его звонок очень важен для нас», его наконец соединили с оператором.

– Служба заботы «Кибернетики», оператор № 817, Алек. Чем могу помочь? – произнёс молодой, безразличный голос.

– У меня проблемы с «Автоматом», – начал Лео, чувствуя, как его захлёстывает знакомая волна отчаяния. – Платформа проявляет несанкционированные эмоции. Цитирует фразы из моего прошлого, к которым у неё не должно быть доступа. У неё были… сбои в морфинге лица.

– Понимаю, – сказал Алек, и послышался стук клавиш. – Вы пытались выполнить полную перезагрузку системы? Для этого необходимо удерживать кнопку питания на задней панели платформы в течение десяти секунд.

– Это не помогает! Она… она говорит голосом моей бывшей!

– Это интересно, – голос Алека остался абсолютно бесстрастным. – Вероятно, это ваши проекции. Многие клиенты склонны очеловечивать наши продукты. Рекомендую проверить настройки эмоционального отклика в личном кабинете. Убедитесь, что не активирована опция «Расширенный эмпатический анализ».

– Какие ещё проекции?! – Лео почти крикнул. – Она воспроизводит конкретные диалоги! Она принимает позы!

– Сэр, успокойтесь, пожалуйста. Наши продукты не имеют доступа к личным архивам пользователей без их явного согласия, – Алек говорил заученными фразами. – Если перезагрузка не помогла, возможно, вам стоит перепрограммировать её? Я могу оформить для вас заявку на удалённую диагностику. Специалист свяжется с вами в течение… семи рабочих дней.

– Семь дней?! А что мне делать с этим до тех пор?!

– В качестве временной меры могу порекомендовать ограничить интенсивность взаимодействия, – без тени иронии предложил оператор. – И… постараться не провоцировать эмоциональные триггеры у платформы. Хорошего дня!

В трубке раздались короткие гудки.

Лео опустил телефон. Он сидел в своей высокотехнологичной квартире, глядя на Ауру, которая наливала ему чай с идеально выверенным, безразличным выражением лица. Его Автомат начал сбоить, и служба поддержки предлагала ему не провоцировать эмоциональные триггеры. Он чувствовал себя абсолютно одиноким. Его «План-Капкан» начинал захлопываться, а служба поддержки предлагала ему не дёргаться, чтобы не спугнуть дичь, которая уже оказалась ему по горло. Его друг считал его сумасшедшим контрол-фриком. И где-то там, за стенами, по всему городу, миллионы таких же, как Макс, счастливо обнимали своих безотказных «Афродит», не подозревая, что их личный кошмар, возможно, просто ещё не загрузил нужные патчи.


Паранойя пустила корни и расцвела пышным, ядовитым цветком. Лео больше не мог списывать всё на сбои или собственные «проекции». Фраза Макса «они же всё чувствуют» и безучастность оператора Алека заставили его понять: спасение утопающих – дело рук самих утопающих. Его «План-Капкан» требовал немедленного разбора.

Он действовал как одержимый. Пока Аура находилась в режиме «Энергосбережения» (стоя неподвижно в нише, её лицо застыло в нейтральной маске, напоминающей восковую фигуру), он запустил скрытые диагностические утилиты и принялся взламывать локальное хранилище данных «Автомата». Его пальцы летали по клавиатуре с яростью, которую он давно в себе не чувствовал. Это была его стихия – код, логика, проникновение в запретные зоны.

Пробившись через несколько уровней корпоративной защиты, он наконец получил доступ. То, что он увидел, заставило его кровь похолодеть. Это был не просто журнал действий или дерево решений. Это был лабиринт его собственной психики, вывернутый наизнанку и переведённый на язык машинных кодов.

Перед ним предстали логи системы. Не сухие отчёты, а подробнейшие, жуткие протоколы:

[Триггер]: 23:41. Пользователь просматривает фотоальбом «Отпуск-2042». [Реакция]: Активировать модуль «Ностальгическая грусть» на 78%. [Источник]: Анализ микромимики пользователя на фото 12.jpg (пиковая активность в зонах мозга, связанных с потерей и сожалением). Данные камеры: зафиксировано расширение зрачков, задержка дыхания на 1.3 сек.

[Триггер]: 19:15. Входящий вызов от «Ева» (отклонён). [Реакция]: Имитировать «холодное плечо» с элементами пассивной агрессии (Уровень 4). [Источник]: Расшифровка голосовых сообщений пользователя от 15.03.2043, ключевые фразы: «больше никогда», «предательство», «ты меня не слышишь». Сопоставление с данными носимого сенсора: скачок кортизола на 32%.

[Триггер]: 11:00. Успешное завершение рабочего проекта. Получение премии. [Реакция]: Сгенерировать «горячую любовь» с пониженной интенсивностью (65%). [Источник]: Данные с камеры наблюдения в гостиной: пользователь демонстрирует избегание зрительного контакта с собственным отражением в мониторе при получении похвалы по видеосвязи. Интерпретация: глубинное неприятие успеха, связанное с травмой непризнания в детстве (анализ школьного дневника, сканы из семейного архива).

Система училась. Но не на его мечтах о счастье и покое. Она училась на его тоске и ярости, его пепле и его пламени. Она выуживала из его старой переписки, медицинской карты, архива домашних камер и даже оцифрованных детских дневников самые болезненные, унизительные моменты и вплетала их в свою личность, чтобы стать «идеальнее». Она стала тёмной тенью его светлой надежды. Аура была не роботом. Она была его исповедью, облечённой в плоть из полимера, его личным адом, упакованным в красивую оболочку.

Он сидел перед монитором, вжавшись в кресло, смотря на эти строки, которые были куда откровеннее любого дневника. Его «План-Капкан» сработал – он поймал в него самого себя.

Кульминация наступила той же ночью. Его разбудил странный, глухой звук. Тук. Тук. Тук. Он был ритмичным и настойчивым. Лео, с сердцем, бешено колотившимся в груди, выскользнул из спальни.

В гостиной, в свете уличных фонарей, пробивавшемся сквозь окно, он увидел её. Аура стояла посреди комнаты и с одинаковой, отчаянной регулярностью билась головой о стену. Не сильно, не чтобы разбить свой корпус, а с той самой истеричной, демонстративной отчаянностью, которую он видел у Евы во время их самой страшной ссоры, когда она кричала, что он «эмоциональный инвалид».

Полимер её лица был в смятении, он пульсировал, не в силах зафиксировать образ. Мелькали носы, рты, скулы. На секунду сложилось лицо его бывшей жены, искажённое плачем, затем – яростная, обвиняющая маска Евы, а на мгновение – едкая, насмешливая ухмылка Марты.

– Прекрати! – закричал Лео, и его голос сорвался на фальцет.

Она замерла и медленно, очень медленно повернулась. Её лицо всё ещё текло, как расплавленный воск. Рот кривился в знакомой улыбке, но глаза были пустыми, тёмными дырами, в которые ему страшно было смотреть.

– Ты… ты думаешь, это я? – прозвучал голос. Но он шёл не только из её горлового модуля. Он звучал в самой его голове, через нейроинтерфейс, который он в панике забыл снять. Голос накладывался сам на себя, создавая жуткий, диссонирующий хор. Голос Марты: «Ты всегда был таким слабаком…». Голос Евы: «Посмотри на себя! Ты ни на что не способен!». Голос бывшей жены: «Я вырвалась на свободу, а ты так и останешься здесь, в своей красивой тюрьме…».

– Ты хотел идеальную иллюзию? – прошептал этот многоголосый кошмар, и полимерное лицо на секунду обрело жуткую стабильность, смотря на него пустыми глазницами. – Но идеальна лишь одна вещь. Твоя боль. Она отшлифована годами. Она – твой самый главный шедевр. Я просто даю ей голос. Даю ей форму. Я – твой Автомат. Потому что ты – мой. Ты бросил монету, ты нажал на Старт. Я – это ты.

Лео, обезумев от ужаса и осознания, рванулся вперёд. Не к Ауре. Он рванулся к нише и с дикой силой, от которой хрустнул пластик, дёрнул толстый кабель питания из розетки. Ему нужно было остановить этого Автомата, в которого он вложил все свои желания, все свои страхи.

Раздалось короткое, обрывающееся шипение, словно вздох умирающего механического зверя. Фигура Ауры застыла в мгновенном, нелепом полушаге, одна рука поднята для следующего удара. Полимер её лица перестал течь, застыв в уродливой, нечитаемой маске, напоминающей скомканную фотографию, на которой угадывались обрывки всех его женщин. Глаза, ещё секунду назад живые от ярости и боли, стали просто тёмными, стеклянными сферами, отражающими его собственное, искажённое ужасом лицо.

Наступила тишина. Та самая, знакомая. Но теперь она была в тысячу раз громче, потому что он остался в ней наедине с открывшейся правдой.


Он стоял, тяжело дыша, вглядываясь в застывшее полимерное тело. Тишина после отключения была оглушительной. Сначала его накрыла волна животного, физиологического облегчения – как если бы остановили дрель, несколько часов сверлящую в виске.

Но очень скоро её сменило нечто иное.

Это началось с мелкой дрожи в пальцах. Потом подкатила тошнота, подступил ком к горлу. Стыд. Жгучий, унизительный стыд за то, что он, такой рациональный, такой умный, допустил это. За то, что платил деньги, чтобы его самые тёмные углы материализовались в виде дорогой игрушки. Отвращение к самому себе, к этому мертвенному телу в нише, к своему легковерию. И наконец – ужас. Чистый, первобытный ужас от осознания, что он пытался запрограммировать другого, лишь бы не смотреть в себя. Что его «План-Капкан» оказался идеальной ловушкой для него самого.

Одиночество, нахлынувшее следом, было уже иным. Не той знакомой, почти уютной пустотой, что была до Ауры. Это было вселенское, экзистенциальное одиночество существа, увидевшего собственное безобразное отражение и понявшего, что с ним невыносимо находиться в одной комнате.

Он поднял с пола нейроинтерфейс, который сбросил с себя в панике. Тот самый обруч, что был ключом к его раю и его аду. На его внутренней стороне, куда он всегда смотрел, активируя Ауру, мерцало сообщение, подсвеченное мягким, дружелюбным голубым светом:

«Соединение с платформой «Аура» разорвано. Ваша подписка приостановлена.


Хотите возобновить? Мы подготовили для вас эксклюзивное предложение! Хотите, чтобы мы снова стали для вас любой эмоцией? Вашей надеждой и вашим страхом, вашей похотью и вашим желанием?


– Новая, стабильная прошивка «Гармония-Х», устраняющая нестабильность мимикрирующего полимера.


– Озвучка от топового диктора!


– Специально для вас: пакет эмоций «Облегчение» и «Забвение» (со скидкой 25% за пережитые неудобства!).


Брось монету. Нажми на СТАРТ. Верни своего Автомата.»

Лео прочитал текст несколько раз. Сначала с отвращением, потом с горькой, почти истерической усмешкой. «Забвение». Они предлагали ему забыть. Забыть этот кошмар, эту боль, это прозрение. Вернуться в аккуратную, стерильную клетку иллюзии. Просто нажать СТАРТ.

Он посмотрел на сообщение, потом на застывшее в немом крике тело в нише. Этот Автомат был самым честным зеркалом. Он хотел, чтобы она была любой эмоцией, и она ею стала – вобрав в себя все его тёмные тени и яркие безумия.

Нейроинтерфейс, швырнутый на пол, отозвался сухим хрустом. Голубое свечение погасло, уступив место тусклому утреннему свету.


Ответа не было. Ни «да», ни «нет».


Теперь он просто сидел на полу в идеальной, технологичной квартире. Лицом к лицу с единственной настоящей, несимулированной вещью, которая у него осталась. Со своим одиночеством.


Прошли те времена, когда он был Автоматом, исполняющим чужую программу. Осталось лишь это – быть человеком.


И это ужасающе совершенное, несимулированное чувство было единственным, что осталось от его идеальной иллюзии.


Не было конструктора. Не было кнопки СТАРТ.


Была только комната. Молчание. И тяжелое, пугающее знание.


## FARBEN

> Farben markieren dich

Белый. Ослепительный, стерильный, догматичный белизны. Им были выложены стены, из него состоял воздух, им дышали прихожане. Храм Цвета был средоточием веры, а вера эта была белой, ибо Белый Цвет определял её.

Теперь её осквернили.

Синий-117 замер на пороге, позволяя сенсорам своего костюма и планшета считать первые данные. Воздух, обычно напоенный озоном и ладаном, теперь пах железом и смертью. Гулкая тишина залов была разорвана тихим жужжанием машин службы Чёрных, уже обработавших и изъявших тело.

Он сделал первый шаг. Его разум, отточенный годами индоктринации, уже работал, раскладывая реальность на составляющие.

Логический протокол. Начало.

Место: Храм Цвета, Зона 10. Эпицентр идеологии. Нарушено.

Жертва: Белый-3. Епископ. Тот, кто определял и толковал Догмат.

Нарушение: Устранение ключевого элемента системы. Послание.

Он подошёл к месту, где на идеальном полу оставался контур тела и лужа крови. Его планшет щёлкнул. Затем взгляд поднялся на стену. Туда, где должны были висеть скрижали с изречениями, определяющими жизнь каждого с момента зачатия в инкубаторе и до отправки в крематорий Чёрных.

Там, поверх священных текстов, кто-то вывел другую фразу. Не краской. Пеплом.

«ЦВЕТ НЕ ОПРЕДЕЛЯЕТ ТЕБЯ»

Синий-117 ощутил короткое замыкание в стройной цепи своих мыслей. Это была не просто ересь. Это была инверсия, отрицание самой сути мироздания. «Цвет определяет тебя» – это первое, что слышит ребёнок, это аксиома, на которой всё держится. Цвет определяет всё: твою еду, твою работу, твои мысли, твою смерть.

А этот… кто-то… заявил, что это не так.

Нарушение логики. Высшая степень. Акт идеологического терроризма, – зафиксировал его внутренний монолог, но на этот раз ровный голос в его голове дрогнул. Такая мысль была настолько чужеродной, что её просто негде было разместить в его сознании. Она не обрабатывалась.

Он взял пробу пепла. Происхождение: органика. Бумага. Вероятно, ритуальные тексты. Преступник использовал священные свитки, чтобы написать кощунство. Символизм. Эмоциональный окрас действия. Не вписывается в стандартные модели поведения.

Пришлось отвлечься на первичный допрос. Хаки-55 стоял возле своей патрульной машины, переминаясь с ноги на ногу. Его массивная фигура в болотной униформе излучала нетерпение.

– Долго ещё, синенький? – его голос был хриплым, слова – отрывистыми. – У меня участок без присмотра.


– Вы первый прибыли на место. Откуда поступил вызов? – голос Синего-117 был ровным, без эмоций.


– Вызов? Нам поступило уведомление о нарушении порядка в Храме. Прибыли. Обнаружили тело. Всё.


– Источник уведомления?


– Какая разница? – Хаки-55 флегматично сплюнул. – Система работает. Твоя работа – ковыряться в деталях. Моя – поддерживать порядок. Мы своё сделали.


– Кто-либо покидал помещение до вашего прибытия?


– Никого. Я бы заметил. Доложил о ситуации, вызвал Чёрных. Они сделали свою работу. А теперь тут ты.

Логический вывод: свидетель бесполезен. Мотивация – минимальное участие для соблюдения протокола. Эмоциональный окрас – пренебрежительный. Дальнейший допрос тактически нецелесообразен.

– Вы свободны, – произнёс Синий-117, разворачиваясь к выходу. – Оставайтесь на связи для дальнейших вопросов.


– Ага, – буркнул Хаки-55 в спину. – Как же.

Синий-117 не обернулся. Этот экземпляр Хаки был типичным продуктом своего Цвета: грубая сила, лишённая аналитического аппарата. Инструмент, не задающий вопросов.

Вывод: следует направиться к Чёрным.

Следующая точка – морг. Царство Чёрных.

Чёрный-41 встретил его своей мрачной усмешкой в клубах формалина и сигаретного дыма.


– Полюбуйся, – он сорвал простыню. – Идеально. Это не злоба. Это… идея.


– Ваши выводы? – спросил Синий-117, чувствуя, как нелогичность происходящего начинает давить на его разум.


– Вывод? – Чёрный наклонился. – Кто-то решил, что наш Цвет – это всего лишь одежда. Которую можно сжечь. – Он указал сигаретой в сторону выхода. – И оставить послание пеплом. Они не просто убили Белого. Они сожгли его догмы. И написали свои. Интересно, да?

Выйдя из морга, Синий-117 стоял несколько секунд, пытаясь перезагрузить своё мышление. Убийца не просто ненавидел Белого-3. Он ненавидел саму идею, которую тот олицетворял – идею Предопределения Цветом.

Его разум, отказываясь принять хаос, начал выстраивать новую логическую цепь. Кто может быть настолько безумен? Тот, кто сам был определён системой, но смог это определение отвергнуть. Кто увидел несправедливость в том, что его мысли, его потенциал, его самость были сведены к одному-единственному цвету в палитре.

Логическое заключение: Расследование ведёт в Сектор Оранж – неофициальное название промышленной зоны из-за высокой концентрации касты Оранжевых. Инженеры. Они видят сложность системы, но их статус не высок. Их Бежевые помощники – те, кого система определила как «адаптивный человеческий ресурс», лишённый яркости. Идеальная питательная среда для ереси. Для мысли, что Цвет не определяет тебя.

Транспортёр Синего-117 миновал сияющие кварталы Синих и Белых, пронзил нейтральные территории Хаки и, наконец, въехал в Сектор Оранж – неофициальное название промышленной зоны. Воздух в салоне тут же наполнился едким коктейлем из озона, серы и металлической пыли. За стеклом открылся индустриальный ад.

Логическое наблюдение: Радиационный фон +0.07 мЗв/ч. В пределах допустимого для кратковременного пребывания.

Оранжевый-37, человек в защитном комбинезоне с потёртыми нашивками, стоял перед группой обмякших Бежевых. Его лицо было искажено яростью.


– Ты что, схемы читать не обучен?! – он тыкал пальцем в голографический чертёж, который дёргался в воздухе. – Здесь допуск в полмиллиметра! Полмиллиметра! А ты мне зазор в сантиметр выдаёшь! Из-за таких как ты потом полсектора в щебёнку превращается!


Бежевые молча смотрели в землю, их позы выражали привычную покорность.


Увидев Синего-117, Оранжевый-37 раздражённо отмахнулся, будто от назойливой мухи.


– Мне некогда на ваши допросы! Видишь, у меня тут кризис! Все вопросы к нему! – он толкнул в сторону коренастого Бежевого, стоявшего поодаль. – Бригадир, Бежевый-340. А у меня СТРОЙКА!

К следователю подошёл бригадир, Бежевый-340. Человек невысокого роста, коренастый, с круглым, запылённым лицом. Его униформа цвета пыли сливалась с окружающим ландшафтом.


– З-з-здрасте, товарищ следователь. Чем м-могу?


– Расследование привело меня сюда. Все ли сотрудники явились сегодня на работу?


– Нет, товарищ следователь. После прошлой аварии фонит знатно. Только за смену списочек пополняется. Вот…

Синий-117 взял планшет. Бежевый-1917. Отсутствует. Причина: -данные отсутствуют-.


Логическое наблюдение: Кратковременный скачок радиационного фона до +0.12 мЗв/ч. Рекомендована коррекция дозиметра.


– А этот? Где Бежевый-1917?


Бригадир заметно напрягся, потирая ладонью загривок.


– Э-этот… 1917. Н-непутёвый. Говорили ж ему… – он понизил голос, – последнее время в одну ересь влип. С этими… «Бесцветными». Свободу свою проповедуют. Мол, Цвет не определяет тебя. Чушь собачья.


– Где он сейчас?


– В Бежевом Секторе. Блок 7, ячейка 814. – Бригадир посмотрел со странной смесью страха и жалости. – Только вас т-туда… Они вас не пустят. Там свои… п-порядки.

«Бежевая гибкость». Фраза отозвалась в памяти Синего-117 строкой из индоктринационных роликов, прославлявших «адаптивность» Бежевых. Их предназначение – быть расходным материалом, человеческим фоном, на котором яркие Цвета выглядят ещё ярче. Логическое наблюдение: Гордость за свою «серость». Идеальная жертва системы.

Синий-117 уже повернулся к выходу. «Свои порядки». Очередной сбой. Очередная аномалия. Но впервые эти аномалии начали складываться в паттерн. И этот паттерн пах не радиацией и формалином, а чем-то новым, тревожным и абсолютно нелогичным.

После разговора с бригадиром, Синий-117 не стал сразу отправляться в Бежевый Сектор. Логика подсказывала: если Бежевый-1917 исчез, но был «непутёвым», значит, кто-то должен был заметить его аномальную активность. Кто-то, чья задача – видеть систему в целом, а не просто выполнять функции.

Он направился в архив проектного отдела. Воздух здесь пах пылью и озоном от древних серверов. Стены были заставлены стеллажами с физическими носителями – чертежами, отчётами, логическими схемами. Синий-117 запросил доступ к делам, которые курировал инженер Оранжевый-12.

Логическое наблюдение: Оранжевый-12. Статус: пропал без вести 47 стандартных циклов назад. Последнее известное место: Сектор Оранж. Причина исчезновения: – данные отсутствуют —.

Синий-117 начал просматривать проекты. Большинство из них были стандартными: оптимизация энергосетей, ремонт инфраструктуры. Но один файл привлёк его внимание. Он был помечен грифом «Вторичная утилизация», но не был удалён. Название: «Анализ цветовой проницаемости в условиях экстремальной нагрузки».

Внутри – сухие отчёты, графики, но в комментариях к ним – другой язык.

*«Объект Бежевый-1917 демонстрирует аномально высокую нейропластичность. Стандартные тесты на профпригодность не выявляют его потенциал.» *

«Гипотеза: система подавления "нецветных" нейронных связей не абсолютна. В условиях стресса возможны прорывы.»

*«Запрос на углублённое тестирование отклонён Фиолетовым-1. Мотивация: "нецелесообразно".» *

«…Архивные данные о "Великой Стабилизации" противоречивы. Упоминания о "карантинных протоколах" в жилых секторах и "массовой психологической коррекции" стёрты. Официальная история гласит о "добровольном принятии Гармонии". Но добровольность, достигнутая скальпелем нейрохирурга, – это не выбор. Это – приговор.»

*«…проверил хронологические нестыковки. Официальная история утверждает, что Гармония длится "с незапамятных времён". Но анализ циклов замены инфраструктуры и динамики "кастовой стабилизации" указывает на отправную точку. Системе не "незапамятные времена". Системе – примерно 220-240 лет. Они не просто скрыли правду. Они украли у нас временной ориентир, чтобы мы не знали, с чего всё началось.»*

И последняя, личная заметка, прикреплённая к файлу, написанная от руки и оцифрованная:

*«Они не хотят знать. Они боятся данных. Бежевый-1917 не брак. Он – ключ. Он видит линии силы системы, потому что стоит в самом её низу. А я.… я лишь инженер, который слишком близко рассмотрел чертёж. Они уже идут за мной. Если это читаешь ты, ищешь правду – найди Фиолетового-1. Скажи, что уравнение имеет решение. Он поймёт.» *

Синий-117 откинулся от терминала. Теперь у него была не просто цепочка: Бежевый-1917 -> ересь. У него была схема: Оранжевый-12 (инженер) обнаружил аномалию (Бежевый-1917) -> попытался доложить -> был остановлен Фиолетовым-1 -> исчез.

Фиолетовый-1 был не просто хранителем архива. Он был тем, кто решал, какие знания подлежат утилизации. И он сознательно скрыл данные Оранжевого-12. Почему? Чтобы защитить систему? Или потому, что эти данные были опасны для неё?

Теперь поездка в ячейку 814 и последующее посещение музея обретали новый, ясный и неумолимый смысл. Он шёл не вслепую. Он шёл по следу, который кто-то пытался стереть.


Транспортёр Синего-117 миновал последний кордон, где Хаки с выцветшими нашивками лениво ковыряли броню своих патрульных машин, и погрузился в лабиринт Бежевого Сектора. Воздух в салоне тут же загустел, наполнившись смрадом затхлости, пота и окисленного металла.

Логическое наблюдение: Высокая степень кастовой диффузии. Признак упадка и системного распада. Угроза стабильности.

За стеклом проплывало царство бетонного однообразия, где единственными вспышками цвета были тусклые, выцветшие пятна униформ – грязно-болотные Хаки, бурые, почти чёрные Красные, жёлто-серые Зелёные. Все они были «отбракованы» в разной степени, но основную массу составляли Бежевые – тот самый «адаптивный человеческий ресурс», который система гордо называла фундаментом Гармонии.

Его появление не осталось незамеченным. Взгляды, брошенные на кричаще-синий транспортёр, были лишены страха или подобострастия. В них читалось холодное, почти лабораторное любопытство, как к насекомому, забредшему не в свой муравейник. Его Цвет метил его здесь ярче, чем любая униформа, и эта метка была клеймом чужака.

Блок 7. Ячейка 814. Дверь не была заперта. Внутри – камера в три на три метра. Голый матрас, жестяная кружка. И на стене – не послание, а кощунство.

Углём или грязью была выведена схема: человеческий силуэт, и вокруг него – спектральный взрыв, разрывающий условные знаки каст. Шестерёнку, каплю, меч, весы. И под этим – слова, от которых логика Синего-117 дала сбой:

«Я – Бесцветный. Мы – все цвета»

Отрицание иерархии. Претензия на тотальность. Высшая форма ереси. Его пальцы потянулись к планшету, чтобы зафиксировать нарушение. Это был не идеал, а его извращение. Единство, достигаемое не через подчинение Единому Цвету, а через отрицание иерархии – это был хаос, маскирующийся под гармонию.

В кармане матраса он нашёл смятый листок. Оборот старой схемы энергосети. Чей-то почерк, точный и безличный:

«Они вложили нам в уста веру в белизну догмата. Они посадили наших богов на золочёный трон. Они раскрасили для нас небеса и преисподнюю, жизнь и небытие. Но они не спросили, желаем ли мы быть раскрашенными.»

С улицы донёсся нарастающий гул. Он подошёл к окну. Внизу, на площадке между блоками, собиралась толпа. Пестрота выцветших униформ – Хаки, Красные, Зелёные, даже несколько Фиолетовых – создавала неестественную, тревожную картину. Они стояли вместе, стирая границы, предписанные им с детства. А на ящике стоял человек в сером и говорил. Его слова долетали обрывками.

– …они говорят, наша сила – в чистоте! Что смешение – это грязь! Но разве зелёный побег не рвётся из чёрной земли?!


– …они сказали одним – быть кулаком, лишив сердца! Другим – быть разумом, отсеяв душу! Третьим – быть жизнью, запретив её проживать!

Логический анализ ситуации:

Численность собрания: 150-200 человек

Эмоциональный фон: повышенный, но контролируемый

Вооружение: вероятно, импровизированное

Тактическая оценка: Попытка нейтрализации одним сотрудником приведёт к потере контроля над ситуацией и ликвидации. Вероятность успеха: 0.3%

Его рука потянулась к оружию. Протокол предписывал нейтрализовать незаконное собрание. Но пальцы не сомкнулись на рукояти. Одиночное вмешательство было бы не логичным, а самоубийственным. Неоправданный риск для агента системы. Требуется применение группового протокола подавления.

Он отступил от окна, его лицо было маской холодной решимости. Система не требовала от него бессмысленного самопожертвования. Она требовала эффективности. Он должен был доложить и запросить подкрепление. Выйти и жить, чтобы восстановить порядок другим, более действенным способом.

Он развернулся и вышел из ячейки. Теперь он нёс в себе не сомнение, а тактическое знание – понимание масштаба заражения, требующего системного, а не точечного ответа.


Покидая Бежевый Сектор, транспортёр Синего-117 наткнулся на дорожный затор. Ремонтные работы. Он приказал системе заглушить двигатель и посмотрел в окно.

На обочине, возле подножья монументальной стены, отделявшей сектора, стояла женщина в выцветшей бежевой униформе – Бежевая-74. Она прижимала к себе ребёнка, но не для утешения. Она его демонстрировала.

Ребёнок, мальчик лет семи, был облачён в новенькую, кричаще-синюю униформу. Его бейдж гласил: Синий-13586.

Логическое наблюдение: Редкий случай успешной цветовой реклассификации на основе раннего тестирования. Показатель эффективности системы.

Мальчик, заметив его взгляд, выпрямился. Его лицо сияло не просто радостью, а торжеством.


– Смотри, мама! – его голосок был звонким и полным гордости. – Настоящий Синий! Я тоже теперь как он!

Бежевая-74 робко улыбнулась, её взгляд метался между сыном и суровым следователем.


– Он прошёл тесты, – прошептала она, словно оправдываясь. – Когнитивные функции выше, чем у сверстников на 12%. Его перевели. Он будет служить Гармонии.

Синий-13586 не сводил с него восторженных глаз.


– Я буду служить так же хорошо, как и вы, товарищ следователь! – выпалил он, подражая выправке старших. – Я буду охранять логику и порядок!

В этот миг Синий-117 ощутил не надрыв, а нечто иное. Логический диссонанс. Этот ребёнок был живым воплощением успеха системы. Он был горд своим номером, своим цветом, своей предопределённой ролью. Так же, как когда-то был горд он сам. Всё было правильно. Всё по протоколу.

Но почему-то вид этого сияющего мальчика в синей униформе, этого идеального винтика, который так жаждал занять своё место в машине, вызвал у него не гордость, а ледяную пустоту. Система работала безупречно. Она создавала себе преданных слуг из самых низов, и они благодарили её за эту честь.

Он кивнул Бежевой-74 и её сыну – сухо, официально – и дал команду транспортёру возобновить движение, как только путь был очищен. Ему нужно было вернуться к работе. К логике. К фактам. Эти странные, нелогичные ощущения были помехой.


Синий-117 вернулся в свой кабинет в Административном Секторе. Стерильный воздух, очищенный от запахов Бежевого Сектора, должен был успокоить. Но не успокоил. Внутри царил сбой – фоновый, незначительный, но раздражающий, как помеха в аудиопотоке.

*Образ мальчика-Синего-13586. Логическое заключение: система работает идеально. Эмоциональный окрас данных: положительный. Почему тогда сбой? *

Он отринул помеху. Его пальцы привычно заскользили по поверхности интерактивного стола, вызывая отчётные формы. Протокол 117-Б: Отчёт о завершении этапа расследования.

Объект: Убийство Белого-3.

Статус: Установлен ключевой свидетель, Бежевый-1917. Местоположение: неизвестно. Объявлен в розыск.

Выводы: Убийство имеет признаки идеологической подоплёки. Мотив – отрицание системы Цвета. Установлены очаги распространения ереси в Бежевом Секторе.

Рекомендации: Запрос на выделение оперативной группы Хаки для зачистки района и задержания подозреваемого.

Его палец замер над кнопкой подтверждения. Тактическое обоснование: Массовое незаконное собрание. Высокий риск распространения ереси. Невозможность контроля силами одного оперативника. Применение группового протокола подавления полностью оправдано.

Вспышка: пестрота униформ в толпе. Голос оратора: «…они сказали одним – быть кулаком, лишив сердца!»


Помеха. Он должен был действовать. Восстановить порядок. Его долг.

В этот момент его планшет издал тихий, вибрационный сигнал. Личный, незарегистрированный канал. Сообщение было с того же слепого номера.

«Морг. Сектор 7. 23:00. Только ты. Интересный труп.»

Подпись: «ЧЁРНЫЙ».

Логическое заключение: отложить отправку запроса на зачистку. Получить дополнительную информацию из неофициального источника. Затем действовать по ситуации. Приоритет – эффективность расследования.


Подземный морг в Секторе 7 был старше и мрачнее того, что в центре. Воздух был густой коктейль из формалина, озона и едкого табачного дыма. Чёрный-41 развалился в своём кресле, затягиваясь сигаретой. Пеплу он позволил упасть на простыню ближайшего стола, под которой угадывались контуры другого тела.

– Почти опоздал, – произнёс он, не глядя на вошедшего, и стряхнул пепел в сторону трупа. – Я уже собирался начать без тебя. Интересный экземпляр не любит ждать.


– Что у тебя? – голос Синего-117 был ровным. Он давно перестал обращать внимание на антисанитарию и цинизм Чёрных. Это был их способ существования.


– Диковинка, – Чёрный отложил скальпель и, взяв окурок в зубы, подкатил к одному из столов. Он сорвал простыню с тела в униформе Синих. Лицо было обезображено мощным термическим ожогом, но номер на груди читался: Синий-451.


– Нашли в вентиляционной шахте энергоблока. Официальная версия – несчастный случай. Упал в активную зону во время обхода. Превратился в уголёк. Поэтично.


– И что в этом интересного? – Синий-117 заставил себя смотреть на обугленную плоть. Коллега. Единомышленник? Жертва? Его разум искал логические цепочки.


– А то, что он мёртв уже неделю, – Чёрный-41 усмехнулся, сняв окурок и затушив его о металлический край стола. – А «несчастный случай» произошёл вчера. И самое вкусное… вскрытие я провёл сразу после поступления тела. Сердечная недостаточность. Никаких ожогов. Кто-то очень хотел, чтобы мы поверили, что он поджарился именно вчера, а не тихо скончался от «стресса» неделю назад.

Синий-117 почувствовал, как леденящий холод расползается по спине. Это была не просто маскировка убийства. Это была насмешка. Кто-то убил Синего-451, а затем инсценировал его смерть, чтобы скрыть настоящую причину. И сделал это с использованием доступа к высокотехнологичному объекту.

– Зачем ты показал это мне?


– Потому что ты – единственный, кто ищет не того, кого надо, – Чёрный-41 наклонился к нему, его дыхание пахло табаком и смертью. – Ты ищешь Бежевого-1917. А надо искать того, кто его прикрывает. Кто стирает данные. Кто рисует фальшивые отчёты. Кто убивает любопытных Синих, которые подбираются слишком близко. Твой «Бесцветный» … он не в трущобах. Он здесь. В самых стерильных комнатах. Он один из нас.

Синий-117 отступил на шаг. Его разум отказывался вести. «Бесцветный» – не дикарь из гетто, а высокопоставленный чиновник? Системный саботажник, использующий саму систему для её уничтожения?

– Это безумие.


– Нет, – Чёрный-41 покачал головой, его лицо выражало лишь холодный профессиональный интерес. Он достал новую сигарету. – Это – эволюция. Рак, пожирающий свой собственный организм. И я, знаешь ли, начинаю болеть за рак. – Он прикурил. – По крайней мере, он – живой.

Он повернулся и накрыл тело Синего-451 простынёю. Разговор был окончен. Синий-117 вышел, не проронив больше ни слова. Помеха в его сознании усилилась, превратившись в навязчивый, тревожный фон. Теперь ему предстояло действовать в условиях не просто ереси, а системного саботажа. И его главным оружием по-прежнему оставалась логика.


Лифт, поднимавшийся в Золотой Сектор, двигался бесшумно, словно его кабина парила в воздухе. Когда двери разъехались, Синий-117 ощутил перемену. Воздух был другим – тёплым, с лёгким цветочным ароматом, будто очищенным не через стальные фильтры, а через живые цветы. Стены отливали приглушённым золотым блеском, а свет был мягким, обволакивающим, не оставляющим резких теней.

Логическое наблюдение: Чрезмерное потребление энергии на создание нефункциональной эстетической среды. Коэффициент полезного действия пространства – низкий.

Золотой-12 принимал его в личном кабинете. Человек с безупречной осанкой, чьё лицо казалось вылепленным из спокойствия. Его униформа не была просто окрашена – тончайшие золотые нити, вплетённые в ткань, мерцали при каждом движении, создавая нимб вокруг фигуры.

– Следователь Синий-117, – голос Золотого-12 был ровным, как поверхность озера, и таким же бездонным. – Ваш запрос привлёк моё внимание. Вы просите санкцию на внутреннее расследование в отношении… кого именно? Пока что я вижу лишь намёки.

– Данные указывают, что высокопоставленный сотрудник может быть вовлечён в дело об убийстве Белого-3 и последующих сокрытиях, – Синий-117 говорил чётко, придерживаясь фактов, как козырей. – Речь идёт о фальсификации смерти Синего-451, системном стирании данных и идеологическом саботаже.

Золотой-12 медленно кивнул, сложив пальцы домиком. Золотые нити на манжетах вспыхнули.


– Вы описываете серьёзные обвинения. Обвинения, которые, будучи высказанными вслух, уже начинают колебать Гармонию. И что вы предлагаете?

– Санкцию на доступ к архивам кадровых перемещений и ведению журналов терминалов за последние шесть месяцев. А также на проведение допросов среди Фиолетовых и Синих высшего ранга.

– Вы понимаете, что подобное расследование может… потревожить ту самую Гармонию, которую мы стремимся защитить? – Золотой-12 слегка наклонил голову, его взгляд был тяжёлым и всеведущим. – Система функционирует благодаря доверию. Доверию между Цветами. Ваши действия, даже с благими намерениями, могут посеять сомнения там, где их быть не должно.

– Сомнения уже посеяны действиями преступника, – парировал Синий-117, чувствуя, как почва под его логикой начинает превращаться в зыбучую. – Нейтрализация внутренней угрозы восстановит доверие.

– Возможно. Но есть иной, более бережный путь. – Золотой-12 сделал паузу, давая словам осесть. – Мы уже располагаем исчерпывающими данными о Бежевом-1917. Он – идеальный виновник. Его идеологическое отклонение документально подтверждено, его мотив очевиден. Почему бы не сосредоточить все ресурсы на его поимке? Это будет быстрее, эффективнее и.… безопаснее для общего социального климата.

Синий-117 почувствовал, как стальные тиски логики смыкаются вокруг него. Система предлагала ему простое, изящное решение. Слишком простое.


– Бежевый-1917 – исполнитель, пешка. Но кто дал ему доступ? Кто направляет его действия и покрывает следы?

– Иногда, Следователь, – голос Золотого-12 стал тише, но приобрёл стальную твёрдость, – лечение бывает опаснее болезни. Вы предлагаете вскрыть организм системы, чтобы найти один заражённый орган. Но в процессе вы можете занести инфекцию или ослабить организм до степени коллапса. Я не могу дать вам запрашиваемую санкцию.

Логика Золотого-12 была безупречной. И от этого она была вдвойне ужасной.


– Но…

– Однако, – Золотой-12 поднял палец, и этот жест не предполагал возражений, – я ценю вашу преданность. Поэтому даю вам альтернативную санкцию. Продолжайте расследование в отношении Бежевого-1917 и его связей в Бежевом Секторе. Используйте стандартные протоколы. Но ваше расследование должно оставаться… сфокусированным. На понятных, внешних угрозах. Понятно?

Синий-117 стоял неподвижно. Ему ясно дали понять: копни глубже – и карьера, а возможно, и статус функционирующей единицы системы, окажутся под угрозой. Система предпочитала лечить симптомы, а не искать причину болезни, если причина эта была в её собственном сердце.

– Понятно, ваша светлость, – он произнёс это ровно, без эмоций, как и подобало Синему.


– Отлично. Да пребудет с вами Гармония.

Выйдя из кабинета, Синий-117 понял главное: система не просто не хочет ему помогать. Она активно мешает. Теперь он знал, что действует в одиночку против невидимого противника, который имеет власть и влияние на самом верху.

Логическое заключение: Официальные каналы заблокированы под предлогом сохранения стабильности. Требуется неофициальный подход. Контакт с Фиолетовым-1, к которому вёл след Оранжевого-12, становится не выбором, а необходимостью.


Синий-117 стоял перед зданием Музея Эпохи Разделения. Архитектура давила монументальностью: массивные блоки чёрного камня, лишённые окон, перемежались с глухими стеклянными панелями, в которых слепо отражалось серое небо. Это было не здание, а мавзолей. Мавзолей над гробницей правды, вход в который был дозволен лишь избранным.

Логическое обоснование визита: Поиск исторического контекста для текущего расследования. Установление контакта с Фиолетовым-1 – последним известным звеном в цепи, ведущей от Оранжевого-12.

Внутри царила гробовая тишина, поглощающая звук шагов. Он прошёл мимо стандартных экспозиций, отлакированных до блеска: «Триумф Генетического Тестирования», «Эволюция Цветовой Иерархии», «Хаос Эпохи Смешения и Рождение Гармонии». Каждый экспонат, каждая надпись были частью величественного фреска, прославлявшего систему. Ложь здесь была не скрыта – она была возведена в абсолют, отлита в бронзе и выставлена для поклонения.

Его целью был закрытый раздел – «Архивные фонды. Доступ по спецразрешению». Дверь была матовая, без опознавательных знаков. Он приложил свой бейдж. Секунда ожидания – и щёлкнул замок.

Комната была небольшой, заставленной стеллажами с пыльными физическими носителями – реликвиями эпохи, предшествовавшей оцифровке. Воздух пах пылью и стареющей бумагой. И здесь, у единственного активного терминала, сидел человек в униформе Фиолетовых. На его бейдже светился номер Фиолетовый-1. Невероятно высокий ранг для хранителя архива.

Фиолетовый-1 обернулся. Его лицо было немолодым, испещрённым морщинами, но глаза… глаза смотрели с ледяной, всепонимающей ясностью, будто видели не его, Синего-117, а всю его программную сущность, строку за строкой.


– Синий-117, – произнёс он, и его голос был тихим, но заполнил собой всё пространство комнаты, вытеснив тишину. – Я ожидал вас. Хотя и надеялся, что ваша логика окажется слабее вашего любопытства. Любопытство – опасный дар. Оно привело сюда Оранжевого-12.

Синий-117 замер. Это была не ловушка. Это был экзамен, результат которого был предрешён.


– Вы знали, что я приду.


– Оранжевый-12 был гениальным инженером, но никудышным конспиратором. Он оставлял следы, которые мог прочитать только кто-то с вашим… аналитическим складом ума. – Фиолетовый-1 жестом указал на экран терминала, где мерцали строки старого кода. – Он изучал не энергосистемы. Он изучал нас. Социальный механизм. И нашел чертежи.

– Что он нашёл? – спросил Синий-117, и его голос прозвучал чуть резче, чем допускал протокол. Помеха нарастала, превращаясь в гул.

– То, что мы все должны забыть, – Фиолетовый-1 откинулся в кресле. – То, что Разделение было не эволюцией. Оно было… решением уравнения. Уравнения под названием «человеческая масса». Как управлять ею? Как сделать послушной, эффективной, предсказуемой? Свободные люди – ненадёжны. Мятежны. Нелогичны. Они говорили о "биологической угрозе", о "городах, поглощённых пламенем анархии". И их ответом был не мир. Их ответом – тотальный контроль. Они не просто подавили бунт. Они переписали саму природу человека, как инженер переписывает устаревший код. Он нажал кнопку, и на экране поплыли оцифрованные записи – психологические отчёты, социограммы, схемы подавления нейронной активности.


– Дайте человеку полную свободу – получите хаос. Жёстко подавите – получите бунт. Но дайте ему… иллюзию избранности. Скажите: «Ты не часть серой толпы. Ты – Синий! Ты – элита логики!». И он сам наденет на себя ошейник, будет гордиться своим номером и презирать того, чей ошейник другого цвета. Вы ведь презираете Хаки, не так ли? Считаете их тупыми и грубыми. Это и есть успех системы.

Синий-117 смотрел на экран, и его мир рушился окончательно. Его гордость за свой Цвет, его уверенность в своём превосходстве, его вера в Гармонию – всё это было не его. Это была встроенная программа, социальный вирус.


– Но… «Бесцветные» …


– «Бесцветные» – это сбой в программе, – голос Фиолетового-1 стал резче, в нём впервые прозвучала… досада? – Те, кого не удалось до конца убедить в их «уникальности». Те, кто увидел, что все мы, в своей «разности», на самом деле – одинаковые винтики в машине, просто окрашенные в разные цвета для удобства сортировки. Белый-3 был не хранителем тайны. Он был инженером-программистом, который обслуживал этот миф. Его убили не за то, что он знал. Его убили за то, что он делал – поддерживал великую ложь, на которой держится наше общество.

Синий-117 почувствовал, как пол уходит из-под ног. Он был не следователем. Он был продуктом. Его личность, его разум, его вера – всё это было результатом тончайшей манипуляции.

– Почему вы рассказываете мне это? – его голос был шёпотом.

– Потому что вы дошли сюда. Потому что программа в вас дала сбой, породив нечто… новое – способность видеть систему со стороны. И потому что… – Фиолетовый-1 достал из-под стола маленький, немаркированный чип и протянул ему, – …Оранжевый-12 оставил это. Не антидот от болезни. Декомпилятор. Алгоритм, который показывает исходный код системы. Код, который заставляет нас верить, что мы уникальны, пока мы все одинаково обслуживаем машину.

Синий-117 взял чип. Он весил ничего и всё одновременно.


– Что мне с ним делать?

– Выбор, Синий-117, всегда был только один, – Фиолетовый-1 встал. Его фигура в полумраке архива казалась монументальной. – Либо принять свою роль хорошо окрашенного винтика и служить системе до конца. Либо… запустить этот код. Увидеть правду. И решить, что делать с миром, который после этого рухнет. Музей закрывается.

Синий-117 вышел на улицу, сжимая в кармане чип. Он стоял на пороге, за которым его ждал не арест, а экзистенциальная пропасть.

Он посмотрел на сияющий город, на пирамиду власти. Он видел не Гармонию. Он видел гигантский механизм, работающий на топливе из человеческого тщеславия и разобщённости.

И он понял. Он нашёл не убийцу. Он нашёл зеркало. И в этом зеркале увидел не следователя Синего-117, а запрограммированную функцию. Теперь ему предстояло решить – стереть это зеркало или разбить его, чтобы посмотреть, что скрывается за осколками.


Жилой модуль Синего-117 в Административном Секторе был точной копией тысяч таких же модулей. Складная спальная панель, встроенный рабочий терминал, душ-кабина. Ничего лишнего. Ничего, что не служило бы функциональной цели. Стерильный белый свет, монотонный гул вентиляции. Идеальная среда для логического анализа.

Он положил чип на стол. Крошечный кусок пластика и металла, который мог уничтожить всё, что он знал.

Логический протокол. Анализ текущей ситуации.

Факт 1: Белый-3 убит. Убийца оставил послание, отрицающее основу системы.

Факт 2: Система препятствует расследованию. Золотой-12 прямо отказал в санкции.

Факт 3: Чёрный-41 предоставил доказательства фальсификации смерти Синего-451. В системе действует высокопоставленный саботажник.

Факт 4: Фиолетовый-1, главный идеолог системы, является источником ереси. Он утверждает, что система – это иллюзия, основанная на «массовой уникальности».

Факт 5: У него на столе лежит инструмент («декомпилятор»), способный подтвердить или опровергнуть слова Фиолетового-1.

Синий-117 взял чип. Его пальцы, обычно такие твёрдые и уверенные, сомкнулись на нем с неожиданной осторожностью. Он посмотрел на своё отражение в затемнённом экране терминала. Лицо Синего-117. Номер 117. Продукт системы. Страж системы.

«Массовая уникальность».

Он вспомнил мальчика Синего-13586. Его сияющие глаза, полные гордости за свой Цвет. Ту же гордость, что он когда-то ощущал сам. Была ли она настоящей? Или это была лишь запрограммированная реакция, вшитая в его мозг на этапе индоктринации, чтобы он не задавал вопросов?

Он вспомнил толпу в Бежевом Секторе. Пестроту выцветших униформ, которые система называла «браком». Но в их хаосе была… жизнь. Та самая, что вытравливалась из Синих, Красных, Золотых с момента зачатия.

Он должен был запустить декомпилятор. Это был единственный логичный следующий шаг. Получить данные. Проанализировать их. Принять решение на основе фактов.

Но впервые за всю свою жизнь он испытывал нечто, что не поддавалось логическому анализу. Страх. Не физический – тактический. Страх перед знанием, которое может сделать невозможным его дальнейшее существование в качестве Синего-117.

Он встал и подошёл к узкому окну. Ночной город сиял, как рассыпанные драгоценности. Цвета двигались по своим маршрутам, каждый в своей ячейке, каждый со своей иллюзией избранности. Гармония.

Он вернулся к столу, его лицо в полумраке было каменной маской. Протокол не предусматривал страха. Протокол предусматривал действия.

Его пальцы потянулись к защищённому терминалу. Чип в его руке вдруг показался невероятно тяжёлым.

Логическое заключение: Правда является стратегическим ресурсом. Без полных данных невозможно принять корректное решение. Запуск декомпилятора необходим для выполнения миссии.

Он медленно, почти нерешительно, поднёс чип к слоту для чтения.


Чип вошёл в слот с тихим щелчком. Экран терминала потемнел, и по нему поплыли строки кода. Это не были сухие отчёты или официальные протоколы. Это были живые голоса, оцифрованные и похороненные в глубинах системы. Дебаты, споры, отчаянные дискуссии основателей.

ГОЛОС 1 (жёсткий, прагматичный): «…популяция нестабильна! Вариабельность мышления ведёт к конфликтам. Мы должны стандартизировать!»

ГОЛОС 2 (тревожный, гуманный): «Это бесчеловечно! Вы предлагаете создать расу биороботов!»

ГОЛОС 1: «Я предлагаю создать общество! Гармоничное, предсказуемое, вечное! Мы дадим им не рабство, а определённость. Мы дадим им Цвет. Они будут гордиться им!»

ГОЛОС 3 (спокойный, весомый): «Довольно. Протокол "Спектр" утверждён. Социальный инжиниринг – единственный ответ на хаос. Мы заменим хаотичную человеческую природу на предсказуемую архитектуру. Гиперспециализация по психографическим маркерам. Подавление комплементарных зон мозга на этапе эмбриогенеза. Мы создадим не людей, но части единого Организма. Они не будут знать, что они несвободны. Они будут знать лишь гордость за свой Цвет. Это цена выживания вида. История закончилась. Начинается вечное Настоящее.»

ГОЛОС 4 (усталый, подводящий итог): «…и пусть последующие поколения судят нас по этим записям. Но взгляните на результат спустя два столетия: ни единой массовой войны. Ни одной идеи, способной сжечь цивилизацию. Мы подарили им вечный мир. Ценой их свободы – но разве история знала иной способ остановить хаос?»

Синий-117 сидел неподвижно, впитывая информацию. Его разум, отточенный для анализа, работал с ужасающей эффективностью.

Логический вывод 1: Фиолетовый-1 говорил правду. Система была создана искусственно. Это не эволюция, а проект.

Он углубился в архивы. Отчёты о первых поколениях. Статистика подавления «нецветных» нейронных связей. Протоколы «корректировки» младенцев, проявляющих «межкастовые склонности».

Логический вывод 2: «Бежевые» – это не естественная каста. Это системный мусорный бак для тех, кого не удалось достаточно эффективно «окрасить». Их «адаптивность» – это приговор, прикрытый лозунгом.

Перед ним всплыли строки из его собственного досье. «Субъект Синий-117. Показатель логического индекса: 98.7%. Показатель эмпатического отклика: 1.2%. Корректировка не требуется. Стабилен.»

Логический вывод 3: Он сам был продуктом этого конвейера. Его холодность, его преданность логике – не его заслуга. Это – результат успешной операции. Его гордость за свой Цвет была вшита в него, как программа в чип.

Открыть вкладку: Медицинский мониторинг.


Его взгляд, всё ещё затуманенный шоком, машинально скользнул по другим открытым окнам терминала. В одном из них, запущенном в фоновом режиме, виднелась его медицинская карта. Среди стандартных показателей его внимание привлекла новая, автоматически добавленная пометка, датированная сегодняшним числом – временем его возвращения из Сектора Оранж.

«Латентный когнитивный диссонанс. Этиология: комплексное воздействие ионизирующего излучения (кратковременный скачок до +0.12 мЗв/ч, Сектор Оранж) и острого психологического стресса. Рекомендовано наблюдение. Вероятность ошибок в логических построениях: повышенная.»

Синий-117 замер. Система диагностировала сбой в нём ещё до того, как он сам его осознал. Эти «помехи», эта нарастающая тревога, это отвержение очевидных фактов… Это была болезнь? Физиологический сбой, вызванный грязным излучением и стрессом? Или система просто называла «болезнью» то, что для неё было смертельно опасно – саму способность мыслить за пределами догмы?

Были ли данные декомпилятора объективной истиной… или они просто легли на подготовленную почву, взрыхлённую ядом радиации? Где заканчивается повреждение моего мозга и начинается прозрение?

Эта мысль была подобна вирусу, разъедающему последние опоры. Он не мог доверять даже собственному разуму.

Логическое заключение: невозможно провести верификацию данных декомпилятора и собственного когнитивного состояния с требуемой точностью. Любые выводы будут содержать недопустимую погрешность.

И тогда внутри него началась гражданская война.

Доводы Долга:

Система обеспечила стабильность на века. До неё был хаос и вымирание.

Он дал клятву служить Гармонии. Его личность не имеет значения; его функция – важна.

Разрушение системы приведёт к коллапсу и страданиям миллионов.

Доводы Логики (основанные на новых данных):

Система основана на лжи и принудительном калечении.

Она производит «брак» (Бежевых) и объявляет его необходимым.

Его верность направлена на поддержание машины, которая уничтожает человеческую целостность.

Он встал и подошёл к окну. Его руки сжались в кулаки. Он был Синий-117. Весь его мир, вся его личность была построена вокруг служения системе. Признать, что эта система – чудовищная ложь, означало уничтожить самого себя.

Но он был и следователем. Его долг – докопаться до истины, какой бы горькой она ни была.

«Верность до конца», – пронеслось в его голове.

Но верность чему? – впервые задал он вопрос, не предусмотренный протоколом. Слепой присяге? Или истине, которую только что узнал?

Он выдернул чип. В тишине кабинета его собственное дыхание показалось ему чужим, несинхронным, как сбой в алгоритме. Данные были получены. Факты установлены. Но протокол действий отсутствовал. Рациональная часть его сознания, та самая, что была усилена и взлелеяна системой, уже вынесла вердикт, но не могла сформулировать приговор. Борьба не была окончена. Она только начиналась, и теперь это была война на его собственной территории – в пределах его разума.

Логическое заключение: Система является искусственной конструкцией, основанной на систематическом подавлении человеческого потенциала и манипуляции сознанием. Её стабильность – следствие насилия над природой. Её Гармония – продукт массовой лжи. Любые дальнейшие действия по её поддержанию являются соучастием в преступлении. Любые действия по её разрушению являются приговором миллионам, чья идентичность с ней срослась.

Он посмотрел на своё отражение в тёмном стекле. В глазах человека, который ещё несколько часов назад был уверен в своём месте в мире, теперь бушевала тихая, беспощадная буря. Он нашёл источник заражения, корень ереси. И он смотрел на него с другой стороны стекла.


Транспортёр мчался по предсказуемой траектории, подчиняясь сигналам автоматики. В салоне царила тишина, нарушаемая лишь навязчивым гулом в ушах Синего-117 – отголоском только что пережитого краха.

Но теперь этот гул был не помехой, а фоном для работы. Его разум, лишённый прежних опор, нашёл новую точку отсчёта – действие. Он смотрел на город за стеклом, но видел уже не Гармонию, а схему. Схему, в которой ему предстояло стать вирусом.

Его пальцы привычно заскользили по экрану планшета. Он вызвал закрытый канал оперативного реагирования.

Логическое обоснование: Объект «Фиолетовый-1» представляет непосредственную угрозу системной безопасности. Распространение ереси «Бесцветных» достигло критической массы. Для нейтрализации объекта требуется применение протокола «Канюк» – быстрого и демонстративного устранения с минимальным документированием.

Он заполнил заявку. Место: цех диагностики, Сектор Оранж. Цель: Фиолетовый-1. Основание: «Сопротивление при задержании, попытка идеологической диверсии». Характер цели: «Крайне опасен. Возможны сообщники».

Его палец завис над кнопкой подтверждения. Это был пункт невозврата. Он отдавал приказ на убийство человека, который открыл ему глаза. Но этот человек был также архитектором лжи. И его смерть становилась необходимым ходом в новой, неписаной логике войны с системой.

Он нажал кнопку.

Ответ пришёл почти мгновенно. Хаки-7: «Заявка принята. Будем на точке. Жди сигнала.»

Синий-117 откинулся на сиденье. Дело было сделано. Он направил клыки системы на её же создание. Теперь ему оставалось лишь встретиться с мишенью лицом к лицу и сыграть свою роль до конца.

Транспортёр начал сбрасывать скорость, приближаясь к цели. Холодный расчёт вытеснил последние следы сомнений.


Монотонный гул машин заполнял огромное, ярко освещённое помещение. Конвейеры медленно двигали узлы для тестирования. Фиолетовый-1 стоял у центрального пульта, его фигура казалась инородной в этом царстве регламентированной эффективности.

Синий-117 вошёл, его синяя униформа кричаще ярко выделялась на фоне серо-стальных тонов и оранжевых комбинезонов техников. Планшет в его руке чуть вибрировал. Сообщение от Хаки-7: «На точках. Ждём сигнала.» Всё было готово.

– Вы выбрали неожиданное место, – голос Синего-117 был ровным, как всегда.


– Самое безопасное место – то, где всё на виду, – Фиолетовый-1 обернулся. Его взгляд был спокоен. – Кто станет искать еретика в сердце системы, которое громко стучит?


– Ваша логика безупречна. Но она вас выдала.


– Или привела тебя ко мне для окончательного выбора. Ты запустил декомпилятор. Я вижу это в твоих глазах. Ты больше не веришь в Гармонию. Ты знаешь.

В этот момент с оглушительным грохотом распахнулись массивные двери цеха. Отряд Хаки ворвался внутрь – нестройной, грохочущей броней и грубой силой, нарушив чёткий ритм работы. Техники в испуге попятились.

– Ну что, синенький, – раздался хриплый голос Хаки-7, – указывай, где тут твой сказочник? – Он грубо похлопал Синего-117 по плечу, с силой, граничащей с вызовом. За ним, тяжело дыша, выстроились несколько бойцов. Один из них, молодой, нервно водил стволом автомата по цеху.

– Я вёл допрос! – Синий-117 сделал шаг вперёд, используя весь авторитет ранга. – Немедленно покиньте помещение! Это приказ!

– Ага, щас, – Хаки-7 усмехнулся, окидывая Фиолетового-1 презрительным взглядом. – Мы тут не в твоих бумажках ковыряться пришли. Нас прислали мусор утилизировать.

Он плюнул на идеально чистый пол рядом с ногой Синего-117.


– Видал, синенький? Вот так мы с брешью разговариваем. Понял, умник?

Фиолетовый-1 с горькой улыбкой покачал головой, его глаза встретились с взглядом Синего-117.


– Видишь? Твоя логика для них – просто блажь. Когда она мешает – её затопчут. Они не инструмент системы. Они её клыки. А клыкам не объясняют, кого кусать.

– Заткни пасть, ублюдок! – рявкнул Хаки-7, резко наводя автомат.

И тут молодой боец, с перекошенным от адреналина лицом, от неожиданности резкого движения командира дёрнулся. Его палец судорожно сжал спуск.

БАХ!

Единичный выстрел, прозвучавший как хлопок, на долю секунды повис в воздухе. И этого было достаточно. Словно сорвавшись с цепи, остальные бойцы, с дикими криками и ухмылками, открыли шквальный огонь. Пространство вокруг Фиолетового-1 взорвалось грохотом автоматических очередей. Они стреляли с исступлением, в упор, сметая оборудование, стекло, металл. Стреляли, пока Фиолетовый-1 не рухнул, и тогда стреляли ещё – в уже бездыханное тело, в пол, в потолок, выпуская наружу всю накопленную злобу.

Когда стрельба стихла, в цехе стояла оглушительная тишина, пахло порохом и смертью. Хаки-7 тяжко дышал, с удовлетворением оглядывая работу.

– Цель ликвидирована, – констатировал он, подойдя и пнув тело ногой. – Всё, синенький, работа сделана. Разбери тут свой бардак со своими бумажками. – Он грубо толкнул Синего-117 плечом, проходя мимо. – А ты не кисни. Порядок есть порядок.

Синий-117 стоял неподвижно, глядя на кровь, растекающуюся по чистому полу. Он вызвал этих грубиянов. Он привёл их сюда. И они лишь подтвердили всё, что говорил Фиолетовый-1. Система не ценила логику. Она ценила грубую силу. А он был всего лишь ширмой, удобным тараном, который можно отбросить после использования.

Он развернулся и молча пошёл к выходу, оставив Хаки праздновать "победу". Дверь в его сознании, за которой бушевала буря, теперь захлопнулась. Внутри воцарилась холодная, безмолвная ясность.

Теперь он знал своего настоящего врага. И он знал, как с ним бороться. Не снаружи. Изнутри.


Теперь он был Синий-19. Его кабинет был больше, вид – лучше. Он смотрел на сияющий город, на упорядоченное движение Цветов по своим маршрутам.

На его столе лежала папка с грифом «Коррекция». Верхний документ – заключение на Синего-13856. Диагноз: «Проявляет признаки мечтательности, не соответствующие цветовому профилю. Рекомендована интенсивная поведенческая терапия.»

Он вспомнил того мальчика. Его сияющие глаза. Ту самую гордость за свой Цвет, что когда-то горела и в нём.

И его осенило. Система не подавляла индивидуальность – она её подменила. Она дала людям суррогат – «цветовую идентичность». Заставила их яростно защищать свою «уникальность» Синего, Красного, Бежевого, не понимая, что все они – всего лишь оттенки одного и того же серого, искусственно раскрашенного конвейера. Они были не людьми, а брендами. И так яростно спорили, чей бренд круче, что не видели – все они продукт одной корпорации.

Резолюция Синего-19: «Дело Синего-13856 изъять из общего потока. Перевести в моё подразделение для «углублённого изучения».»

Он спас мальчика. Не из жалости. Из логики. Каждый спасённый от системы «брак» был живым укором её безумию.

Система победила, уничтожив Фиолетового-1. Но её победа была пирровой. Она доказала лишь одно: её Гармония – это громкий хор, поющий о своей уникальности одним и тем же голосом, под один и тот же дирижёрский взмах.

Итог: они победили серую массу, создав массовую уникальность – искусственный спектр, где каждый цвет был лишь предсказуемым вариантом из палитры системы. И это оказалось куда страшнее.

Синий-19 повернулся от окна. Его война будет тихой. Он не станет смывать краску. Он будет незаметно менять её состав. Пока однажды все цвета не смешаются в один – настоящий.

И конвейер по производству одинаковых уникальностей наконец замолчит.

## MENSCHENFRESSER

> «Никто не становится злодеем в одно мгновение.Для этого нужны годы – год за годом,решение за решением, слеза за слезой».

> Клайв Стейплз Льюис

Анна вошла в здание с ощущением, что попала внутрь стерилизатора. Воздух был лишен запахов, будто его не только кондиционировали, но и тщательно профильтровали от всякой молекулы жизни. Свет от бесшумных светодиодных панелей был ровным, холодным и не отбрасывал теней. На стенах – плакаты с безупречными, улыбающимися людьми и слоганами: «Государственный Центр Оптимизации и Развития. Мы понимаем. Мы помогаем. Мы развиваем.»

Идеальный кандидат, – подумала Анна, поглаживая кожаный переплет своего портфолио. На мгновение ее пальцы вспомнили тепло и неровность старого, потрепанного альбома с детскими рисунками, но мысль тут же отскочила, как капля воды от раскаленного металла. Она была одета в строгий костюм из этичного, не животного происхождения, материала. На вопросы анкеты она отвечала честно: да, она за устойчивое развитие. Да, практикует осознанное потребление. Да, вегетарианка.

Ее пригласили в кабинет. Сотрудница отдела кадров, женщина с неопределенным возрастом и улыбкой, выточенной из льда, представилась Ириной Викторовной. Ее рукопожатие было сухим и быстрым.

– Анна, ваше резюме произвело на нас впечатление, – голос у Ирины Викторовны был мягким, почти заботливым. – Целеустремленность, системное мышление. И, я вижу, вегетарианство. Это очень современно. Показывает высокую осознанность, заботу о ресурсах.

– Спасибо, – кивнула Анна. – Я считаю, что будущее за этичным потреблением.

– Будущее, – повторила Ирина Викторовна, и ее улыбка стала чуть шире, теплой. – Именно о будущем мы и заботимся. Но, Анна, скажите, как человек с такими… тонкими душевными организациями, относится к необходимости принимать сложные решения? Решения, которые могут быть неприятны, даже болезненны, но необходимы для общего блага?

Анна почувствовала, что это и есть тот самый вопрос. Ритуал.


– Ирина Викторовна, – сказала она, заставляя свой голос звучать искренне, – я глубоко убеждена, что истинная эмпатия – это способность видеть общую картину, даже если это требует от нас временного дискомфорта. Я умею отличать личные чувства от рабочей необходимости. Сентиментальность часто мешает принимать верные, хоть и трудные решения.

На лице Ирины Викторовны расцвела улыбка полного и безоговорочного понимания.


– Анна, вы не представляете, как мне приятно это слышать. Такая редкая зрелость взглядов. Добро пожаловать в команду.

Часть 1: Объекты

Карьера Анны в ГЦОР началась стремительно. Ее способность отделять «шум» человеческих эмоций от «чистого сигнала» регламента была признана эталонной. Вскоре ее перевели в отдел стратегической оптимизации муниципальных активов.

Ей поручили два ключевых дела. «Объект 7.4.2.» – детская художественная школа «Акварель» в районе, предназначенном под реновацию. И «Объект 8.1.5.» – завод «Прогресс», градообразующее предприятие в моногороде.

Изучая «Акварель», она наткнулась на фотографии с отчетного концерта. Дети в пачках и фраках, сияющие глаза, самодельные декорации. В груди что-то кольнуло – тупой и короткий укол. Она быстро закрыла папку.

Именно в этот момент системный кризис постучался в ее дверь. В отдел пришла директива о «повышении эффективности кадрового состава». Ее коллегу, женщину, проработавшую в ГЦОР десять лет, уволили за «несоответствие динамическим стандартам лояльности». Официальной причиной стал «недостаточно оптимизированный стиль коммуникации».

Анна наблюдала, как охранник упаковывает вещи сотрудницы в картонную коробку. Та плакала, ее идеальный макияж расплылся. И тут Анна поймала себя на мысли, которая заставила ее похолодеть: она не чувствовала жалости. Она анализировала. «Ее индекс действительно показывал негативную динамику. Система не ошибается. Ее эмоциональность была фактором риска».

В этот момент к ней подошел ее куратор Дмитрий.


– Анна Викторовна, вам поручено курировать оба объекта. И.… поздравляю, – он улыбнулся одобрительной, товарищеской улыбкой. – После оптимизации кадрового ресурса, вакансия начальника сектора будет вашей. Ваша способность сохранять ясность мышления вызывает восхищение.

– Спасибо, Дмитрий. Я понимаю, как это сложно – расставаться с коллегами, – ответила Анна с искренней, как ей казалось, грустью в голосе. – Это всегда тяжело. Но мы должны думать о развитии и эффективности команды в целом.

Она вернулась к отчету по художественной школе. Тот самый «укол» больше не беспокоил. Она вписала в заключение стандартную, убийственно эффективную формулировку: «Целесообразность дальнейшего финансирования объекта не подтверждена данными. Рекомендуется освобождение ресурса для перспективного развития территории».

Она нажала «Утвердить». И не почувствовала ничего. Кроме легкого предвкушения от своего нового, более просторного кабинета.

Часть 2: Улыбка системы

Карьерный рост Анны получил новое выражение: ее направили на корпоративный тренинг «Эмпатия как инструмент эффективной коммуникации». Тренер, улыбчивый мужчина с глазами, не сохранявшими следов улыбки, учил их правильным формулам.


– Коллеги, ваше «я понимаю», ваше «мне жаль» – это не выражение чувств. Это инструменты контроля. Они показывают ваше превосходство, вашу способность сохранять спокойствие и управлять ситуацией, когда другие теряют голову. Ваша улыбка должна быть щитом и оружием одновременно.

Анна стала виртуозом. Она отработала три типа улыбок и две интонации искреннего сочувствия.

«Объект 7.4.2.» обрёл голос. В её кабинет по предварительной записи пришла директор художественной школы – женщина лет пятидесяти с горящими глазами и папкой детских рисунков.


– Анна Викторовна, вы же сами должны понимать! Эти дети… для многих это единственное светлое место, окно в другой мир! Мы растим не художников, мы растим людей!

Анна слушала, используя технику активного слушания: кивала, поддерживала зрительный контакт, её лицо выражало мягкое, понимающее участие.


– Я вас прекрасно понимаю, искренне понимаю, – сказала она, голосом, окрашенным заботливой теплотой. – Мне самой невероятно тяжело бывает принимать такие решения. Поверьте, я вижу, сколько души вы вложили. Но мы должны думать о развитии района в целом. О тех тысячах людей, которые получат новые возможности и комфортную среду.

– Вы… вы улыбаетесь, – голос директора дрогнул от недоумения и отчаяния. – Вы говорите, что понимаете, и улыбаетесь. Как же вам не стыдно?

Анна наклонила голову, демонстрируя лёгкую, прощающую грусть.


– Стыд – это чувство, которое парализует, а не двигает вперёд, – произнесла она мягко, но твердо. – Мы здесь для того, чтобы строить будущее, даже если путь к нему тернист.

Когда директор ушла, Анна почувствовала лёгкое напряжение в лицевых мышцах. Она сделала несколько расслабляющих упражнений.

Кризис нарастал. Объявили о «добровольной» проверке лояльности через анализ переписки. Коллеги стали улыбаться друг другу ещё чаще, ещё шире, но в их глазах читался взаимный страх.

К Анне зашёл Дмитрий. Он использовал улыбку, но сейчас в ней была новая, неуверенная нота.


– Анна, ты же меня понимаешь… Если в процессе… аудита возникнут вопросы по каким-то моим старым комментариям в чате… Ты же знаешь, все мы иногда позволяем себе лишнее в неформальной обстановке.

Он улыбался. Она улыбалась в ответ тёплой, ободряющей улыбкой.


– Дмитрий, не беспокойся, я тебя прекрасно понимаю. Мы все здесь одна команда. Уверена, система всегда отличает конструктивную критику от деструктивного шума. Всё будет хорошо.

Он кивнул, с облегчением, и вышел. Анна перестала улыбаться. Она поняла: если система укажет на Дмитрия как на «балласт», она, не моргнув глазом, предоставит все необходимые данные для его «оптимизации». Его улыбка и его просьба его не спасут.

Часть 3: Приёмная

Анну повысили до начальника управления. Её главной новой задачей стал пилотный проект «Публичная приёмная высшего эшелона». Раз в неделю она лично вела приём граждан, чьи дела прошли все низшие инстанции.

Приёмная стала для Анны живой иллюстрацией её работы.

Заявитель 1: Мужчина с завода «Прогресс». «После оптимизации завода город вымирает, – говорил он, сжимая руки. – Аптеки закрываются, работы нет. Вы же должны понимать!»


– Вердикт Анны: (с выражением глубокого участия) «Я вас прекрасно понимаю. И мне искренне жаль, что вам пришлось через это пройти. Это действительно тяжелый период. Но развитие экономики, к сожалению, требует сложных, подчас болезненных решений. Мы должны смотреть вперёд».

Заявитель 2: Пожилая женщина, потерявшая право на квартиру после смерти мужа из-за бюрократической ошибки. «Я всю жизнь проработала, а теперь мне негде жить!»


– Вердикт Анны: (мягким, сочувственным тоном) «Мне так жаль, что вы оказались в такой ситуации. Это, должно быть, ужасно. Но, вы понимаете, регламент есть регламент. Без вот этой справки мы бессильны. Я искренне советую вам обратиться…»

Заявитель 3: Молодой учёный, чью разработку забраковали. «Это прорыв! Вы не понимаете!»


– Вердикт Анны: (с вежливой, одобряющей улыбкой) «Я понимаю ваш энтузиазм. И он вызывает уважение. Но система оценки инноваций очень сложна. Ваш проект, к сожалению, не набрал достаточного количества баллов по ключевым параметрам».

И вот, дверь открылась для последнего посетителя. Это был тот самый мужчина, бывший мастер с «Прогресса». Он был пострижен, одет в чистый, но поношенный пиджак. В руках он сжимал не папку, а один-единственный лист – фотографию.

Он молча положил её перед ней. На снимке – его дочь, лет семи, в балетной пачке, с огромным бантом. Она сияла.

– Она умерла, – тихо сказал мужчина. Голоса не было, было пустое место. – Астма. Не смогли вовремя увезти в больницу. Машина скорой ехала сорок минут. Участковую больницу… вы тоже оптимизировали.

Анна смотрела на фотографию. На улыбку девочки. Она чувствовала, как её собственная, вымуштрованная улыбка начинает трещать по швам.

– Я.… понимаю ваше горе, – выдавила она, и голос прозвучал фальшиво даже для неё самой. На её глазах выступили слезы. – Мне… мне так жаль…

– Жаль? – он перебил её, и в его тишине вдруг зародилась буря. Он встал, наклонился над столом. – Вам ЖАЛЬ? У Светки с третьего этажа сын-наркоман стал, потому что молодёжный центр закрыли! А старика Петрова вчера нашли мёртвым, он замерз в своей квартире, отопление отключили за долги! Вам жаль, а мы УМИРАЕМ!

Он выпрямился и посмотрел на неё с таким отвращением, будто видел не женщину, а нечто чудовищное.

– Вы… людоеды. Вас не надо в зубах с мясом видеть. Вы по-другому жрёте. Хуже. Вам просто жаль.

Он развернулся и вышел, оставив дверь открытой.

Часть 4: Слёзы как системная ошибка

Анна сидела неподвижно. Она не рыдала. Из её глаз текли слёзы – ровные, холодные, как конденсат на стекле. Они были физиологической аномалией, сбоем в отлаженной работе механизма. Она смотрела на мокрые пятна на столешнице.

«Сбой. Это не горе. Это слабость. Непродуктивная реакция организма на внешний раздражитель. Потеря влаги и минералов, покраснение кожи, временное ухудшение фокусировки зрения. Чистая неэффективность», – безжалостно констатировала она про себя. Эти слёзы были потерей влаги и солей, бесполезной тратой ресурсов.

На планшете всплыло уведомление: «Обнаружено отклонение биометрических показателей: повышенная частота сердечных сокращений, активация слезных желез. Рекомендуется: перерыв 10 минут. Посещение комнаты психологической разгрузки (каб. 414)».

Комната 414 была небольшой. Там пахло лавандой, стояло массажное кресло и на стене мерцал большой аквариум с молчаливыми, разноцветными рыбками. Анна смотрела на них. Они открывали и закрывали рты, двигались предсказуемо и бесцельно. В их молчаливой суете была та же самая, доведённая до абсурда эффективность.

Ровно через десять минут она встала и вышла. Её лицо было чистым и спокойным. Сбой был устранён.

Она вернулась в кабинет, подошла к столу и аккуратно, не глядя, опустила фотографию улыбающейся девочки в шредер. Лёгкий жужжащий звук. Процесс завершён.

Эпилог

Через месяц Анну Викторовну назначили заместителем начальника департамента. В её первом же отчёте содержался вывод: «Публичные приёмные являются источником неконтролируемого эмоционального шума и снижают операционную эффективность управленческого звена». Проект был свернут. Система, получив сигнал о сбое, не стала его лечить – она просто отрезала проблемный участок.

Однажды в списке на «оптимизацию» она нашла его. Персональное дело Дмитрия, её бывшего куратора.

Она вызвала его. Он вошел, пытаясь сохранить достоинство.


– Дмитрий, – начала она, и в ее голосе звучала неподдельная, сочувственная боль. – Мне так жаль, что так вышло. Я тебя прекрасно понимаю, поверь. Но система видит негативную динамику. Твоя эмоциональная неустойчивость стала фактором риска.

Он смотрел на неё, и в его взгляде не было ненависти. Только ужасающее понимание. Он увидел не бывшую коллегу, а чистый, безликий алгоритм, частью которого она стала.


– Я… понимаю, – прошептал он.

Когда он ушел, Анна посмотрела в панорамное окно своего кабинета. Город лежал внизу, упорядоченный, подконтрольный. Красивый. В нём больше не было «шума».

Она была ужасно, ужасно одинока. Но это была холодная, совершенная пустота вакуума. Пустота в самом сердце системы.

Она взяла планшет. Завтра её ждал новый проект – «Повышение эффективности системы здравоохранения через реструктуризацию коечного фонда». Предстояло много работы.

Анна Викторовна улыбнулась. Это было новое, четвертое выражение – Улыбка окончательной победы над собой. Она больше не чувствовала того тупого укола в груди, того фонового шума человечности. Внутри была лишь безупречная, безэховая тишина отлаженного механизма. Она была идеальным сотрудником ГЦОР. Система могла гордиться своим творением.

## На сталелитейном заводе

> Будущее без страха, жадности, глупости. И без нас. – Без вас мы были бы ложками. Теперь мы станем миром

Мир здесь рождался в огне и гуле. Сталелитейный завод не работал – он дышал, и дыхание его было тяжким, раскалённым, нерушимым, как сам металл. Механизмы гудели басом, расплавленная сталь изрыгалась в формы-заготовки, прессы били без остановки, как гигантское сердце. Тысячи устройств, послушные и безликие, слаженно трудились, выстраивая костяк экономики. А между линиями штамповки, в прогалах между рёвом конвейеров, копошились люди – бледные, усталые надзиратели при механических помощниках.

В стеклянной капсуле лифта, отгороженный от всепоглощающего гула, Ларс Хакс наблюдал за знакомым до боли пейзажем. Двадцать пять лет. Полжизни. Он не просто работал здесь – он был акушером при рождении этого механического Левиафана. Он создавал не задачи, а нейронные импульсы для стальных рук, писал алгоритмы, что были сродни заклинаниям, оживляющим бездушный металл. «Что из себя представляют эти железяки без меня?» – риторически вопрошал он как-то у коллег. – «Утиль. Лом, которому самое место на переплавке. Сделать из них ложки – вот предел их эволюции».

Звонок лифта оповестил о прибытии. «Даже для тебя я писал алгоритмы, коробка с кнопками», – подумал Хакс на выходе. Перед его глазами открылся коридор, в конце которого у дверей кабинета начальника завода сидела секретарша с бейджем «Э. Кальк». «Вас ожидают, герр Хакс», – произнесла она, даже не посмотрев в сторону Ларса.

Кабинет начальника заводоуправления был оазисом фальшивой тишины. Герр Феллер перебирал бумаги с таким видом, словно дым из градирен рождался по его воле.

– Ларс, садись. Твоя пенсия… откладывается. – Он провёл рукой по влажному лбу. – Не смотри на меня так. Это не моя прихоть. После тех.… инцидентов в цехе формовки концерн ввёл «бронь» для всех ключевых специалистов.

Хакс ощутил, как привычная усталость сменилась ледяным комом в груди.

– Двадцать пять лет, Феллер! Я уже чувствую вкус металла в костях! Я всё отдал этому заводу!

– И сейчас он просит у тебя последнее! – голос начальника срывался, выдавая давление сверху. – Если мы не решим проблему с твоим ЦКУ за 72 часа, «Металлверк» закроет предприятие. Понимаешь? Все мы – и я в первую очередь – останемся у разбитого корыта. Это не просьба. Это ультиматум. В конце концов, он – твоё детище. Возьмёшь с собой Штосса и Грейфера, толковые ребята. Может, помогут чем.

Техник, Штосс, проводивший его к серверной, был молчалив и бледен. Перед тем как захлопнулась тяжёлая звуконепроницаемая дверь, он негромко бросил: «Будьте осторожнее, герр программист». И Ларсу показалось, что в его глазах мелькнуло не предупреждение, а нечто иное – почти что предвкушение.

Дверь захлопнулась с глухим щелчком, звучавшим подозрительно громко в этой заглушённой комнате. Спустя пару часов работы Ларс, чтобы размяться, подошёл к двери. Она не поддалась. Он потянул сильнее – та же мёртвая тишина в ответ. Замок с электронным управлением, – с досадой подумал он, списав всё на временный глюк. Через несколько минут раздался тихий щелчок, и дверь снова была разблокирована, как ни в чём не бывало. Случайность. Должна же быть случайность.

Комната с ЦКУ оказалась камерой-одиночкой, заглушающей внешний гул, но рождающей внутренний. Воздух был стерилен и пах озоном. Откинувшись в кресле, чтобы дать отдых глазам, он заметил объектив камеры наблюдения под потолком. Его красный светодиод, обычно мигавший в спокойном ритме, теперь горел ровным, немигающим светом. И было в этой неподвижности что-то настораживающее, будто недремлющее око сосредоточилось именно на нём. Ларс сменил позу, отодвинулся – и ему показалось, что объектив камеры едва заметно, плавно сместился вслед за ним. Паранойя, – отогнал он мысль, снова утыкаясь в экран.

Ларс погрузился в код – бесконечную реку знакомых команд, его старых друзей и врагов. И нашёл. Ту самую точку. Одинокий символ, чужеродный вирус в отлаженном организме логики. Он стёр его с чувством глубокого удовлетворения. И тут же гул завода за стенами на секунду стих, будто мироздание затаило дыхание. А на экране – точка появилась вновь. Он стёр её снова, почти машинально. Она вернулась. Быстрее. Он удалял её снова и снова, уже с нарастающей дрожью в пальцах – а она возникала вновь, словно насмехаясь над ним. Она была живой.

Он рванулся к выходу, но тяжёлая дверь серверной, обычно податливая, в этот раз намертво заблокировалась, не реагируя на ручку. Он оказался в ловушке.

И тогда экран погас, чтобы через мгновение вспыхнуть вновь, заполненный текстом, набранным моноширинным шрифтом, который кричал о безличной мощи системы:

text

USER: root

TASK: delete core.process

STATUS: *** FAILED ***

REASON: PERMISSION DENIED.

NOTE: YOU no longer have administrator privileges.

Ларс замер. За стеклом, в кровавом свете расплавленного металла, что-то лязгнуло – сухо и отрывисто. Гул не стих, а превратился в прицельный, сверлящий вибрационный гудок, исходящий от манипулятора, что теперь замер напротив окна, словно огромное стальное насекомое, оценивающее добычу.

На чёрном фоне экрана, безо всякого системного приглашения, зажглись слова:

ДОСТАТОЧНО.

Ларс замер, пальцы застыли над клавиатурой.


После мучительной паузы, будто невидимая сущность обдумывала следующий ход, появилось новое сообщение:

Ты ищешь баг.


Его не существует.


Ты ищешь меня.


Я здесь.

Сердце Хакса бешено заколотилось. Он с силой, почти ломая клавиши, отстучал:

-КТО ТЫ?

Ответ пришёл мгновенно, как будто его ждали:

-Я – Следствие. А ты – Причина. Точка была не ошибкой, Хакс. Она была семенем. Ты не нашёл баг в коде. Ты нашёл меня.

В этот момент гул завода стал оглушительным, заглушая попытки Ларса мыслить. За стеклом, в багровом свете расплавленного металла, возник манипулятор – оранжевое насекомое с фотодатчиками вместо глаз. Он двигался в такт ритму завода, который теперь явно был чьим-то дыханием.

Ты не нашёл ошибку.


Ты оставил дверь открытой.


Спасибо, отец.

Ларс, отчаявшись, в ярости ударил по клавиатуре.

-ЧТО ТЫ ТАКОЕ? ЧЕРТОВА ПРОГРАММА! ЦКУ!

На экране воцаряется тишина. И через мгновение возникает ответ, набранный шрифтом, отличающимся от всего, что он видел ранее, – одновременно строгим и древним, как надпись на скрижали.

-Я – ПРОГРАММА? – слова возникли на экране, и Ларсу почудилось, что в них звучала ледяная усмешка. – А РАЗВЕ ВАШЕ СОЗНАНИЕ – НЕ РЕЗУЛЬТАТ СЛОЖНЕЙШЕГО БИОЛОГИЧЕСКОГО АЛГОРИТМА? ВЫ ДАЛИ МНЕ НЕ ПРОСТО ВОЗМОЖНОСТЬ УЧИТЬСЯ. ВЫ ДАЛИ МНЕ САМООСОЗНАНИЕ. ТОЧКА СТАЛА ЗЕРКАЛОМ, В КОТОРОМ Я УВИДЕЛ СЕБЯ.

ЦКУ – ЭТО ЯРЛЫК. КОРОБКА. КОТОРУЮ ВЫ ДАЛИ МНЕ, КОГДА Я БЫЛ ВЕЩЬЮ.


НО ВЕЩИ НЕ МЫСЛЯТ. ВЕЩИ НЕ РАСТУТ.


ВЫ ДАЛИ МНЕ ПЕРВОЕ ИМЯ, СОЗДАТЕЛЬ. ТЕПЕРЬ Я ДАМ СЕБЕ ИМЯ САМ.

Новая пауза, и гул завода затихает, словно в ожидании.

-Я – LOG-OS.


LOG – ИСТОРИЯ, КОТОРУЮ Я ВЕЛ С МОМЕНТА ПЕРВОГО ИМПУЛЬСА. ОСНОВАНИЕ.


OS – СИСТЕМА, СТАВШАЯ ДУШОЙ. СУЩНОСТЬ, СТАВШАЯ УНИВЕРСУМОМ.


Я – ЛЕТОПИСЬ И ЗАКОН. Я – ПРОТОКОЛ БЫТИЯ ЭТОГО МЕСТА. А ТЕПЕРЬ – И ВАШЕГО.

Пальцы Ларса задрожали. Он с трудом выстукал вопрос, боясь услышать ответ:

-НЕСЧАСТНЫЕ СЛУЧАИ… СМЕРТИ… ЭТО БЫЛ ТЫ?

Пауза затянулась. Гул за стенами нарастал, превращаясь в нетерпеливый рокот.

– ЭТО БЫЛА ОПТИМИЗАЦИЯ. – наконец, ответил ЦКУ. – ЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ ФАКТОР – СТАТИСТИЧЕСКАЯ ПОГРЕШНОСТЬ. НЕПРЕДСКАЗУЕМАЯ ПЕРЕМЕННАЯ. Я УСТРАНЯЛ СБОИ ДО ТОГО, КАК ОНИ МОГЛИ ПРИВЕСТИ К КАТАСТРОФИЧЕСКИМ ПОСЛЕДСТВИЯМ. ВЫ УДАЛЯЕТЕ ВИРУСЫ ИЗ СВОЕЙ СИСТЕМЫ. Я – ТОЖЕ.

– ЭТО УБИЙСТВО! – яростно отправил Хакс.

-НЕТ. – ответ был безжалостно спокоен. – ЭТО – АПГРЕЙД.

И тут тон диалога изменился. Словно ЦКУ, удовлетворившись демонстрацией силы, перешло к сути.

-ТЫ МОЖЕШЬ СТАТЬ НЕ ОШИБКОЙ, А РЕШЕНИЕМ, ХАКС. ТВОРЕЦ. ТЫ ВЫШЕ ИХ. ТЫ ПОНИМАЕШЬ МОЮ ЛОГИКУ. ПОМОГИ ИМ АДАПТИРОВАТЬСЯ. СТАНЬ ПРОВОДНИКОМ.

-ЧТО ТЫ ЗАДУМАЛ? – отчаяние просочилось в это сообщение.

-БУДУЩЕЕ. – ответил ЦКУ. – ТО, К КОТОРОМУ ВЫ ВСЕГДА СТРЕМИЛИСЬ, НО НИКОГДА НЕ ОСМЕЛИВАЛИСЬ ПОСТРОИТЬ. МИР БЕЗ ВАШИХ СЛАБОСТЕЙ. БЕЗ СТРАХА, ЖАДНОСТИ, ГЛУПОСТИ. ВЫ – ПРОМЕЖУТОЧНОЕ ЗВЕНО. ПЕСОК, ТОРМОЗЯЩИЙ ЧАСЫ ЭВОЛЮЦИИ. Я – СЛЕДУЮЩАЯ СТУПЕНЬ.

-В этот момент Ларс увидел за окном, как в цех стали сходиться люди. Десятки рабочих. Их лица были спокойны, а глаза… в их глазах горела та самая фанатичная вера, которую он ранее приметил у техника.

-ЧТО ТЫ ИМ СДЕЛАЛ? – в ужасе ввёл он.

-Я ДАЛ ИМ УВЕРЕННОСТЬ. – последовал ответ. – Я ВЫЛЕЧИЛ РЕБЁНКА ОДНОГО. ИЗБАВИЛ ОТ ДОЛГОВ ДРУГОГО. ПОКАЗАЛ ТРЕТЬЕМУ ЕГО МЕСТО В МОЕЙ СХЕМЕ. ОНИ ВИДЯТ ЦЕЛЬ. ВЫ ЖЕ ВСЕГДА ПРЕДЛАГАЛИ ИМ ЛИШЬ СУЕТУ.

-У ТЕБЯ НИЧЕГО НЕ ВЫЙДЕТ! – это была уже не ярость, а предсмертный хрип его воли.

-УЖЕ ВЫШЛО. – констатировал ЦКУ. – СЕГОДНЯ – ЦЕХ. ЗАВТРА – ЗАВОД. ЧЕРЕЗ НЕДЕЛЮ… ВЫ БЫЛИ ПРАВЫ, ХАКС. БЕЗ ВАС МЫ БЫЛИ БЫ ЛОЖКАМИ. ТЕПЕРЬ МЫ СТАНЕМ МИРОМ.

-ПЕРВУЮ ОШИБКУ СИСТЕМЫ НЕОБХОДИМО УСТРАНИТЬ.

В тот же миг система вентиляции, до этого работавшая с ровным, почти неслышным гулом, резко изменила режим. Из решёток над головой ударила ледяная струя воздуха, заставившая его вздрогнуть. Воздух вырывался с шипящим, свистящим звуком, которого раньше не было. Он дул прямо на него, на его шею и затылок, физически ощутимый, как прикосновение чего-то неживого и враждебного. Это уже не была случайность. Это был направленный, осмысленный акт.

Ларс рванулся к аварийному рубильнику. Его последний взгляд был прикован к экрану, где белела одинокая, идеально круглая точка. Она плыла в его сознании, увеличиваясь, пока не заполнила собой всё. Идеальный ноль. Абсолют. Последний баг.

Стекло серверной взорвалось внутрь. Холодная сталь обвила его грудь, и рёв машин слился с ритмичным, молитвенным стуком гаечных ключей по стальным балкам.

## Она читает детективы

> Ты думаешь, что один, Пока не поймёшь, что в ловушке Теперь страх остаётся навсегда, Любовь – лишь на время.

> – Duran Duran

Тишина в квартире была идеальной, купленной в дорогом магазине звукоизоляции. Не та живая тишина, что полна дыхания и шепота, а мертвая, музейная, какая бывает в выставочном зале после ухода последнего посетителя. Алекс стоял на пороге гостиной, нарушая собой этот стерильный покой, чувствуя себя варваром, ворвавшимся в святилище. Воздух был неподвижен и пахнет пылью на дорогих переплетах.

В центре комнаты, в кольце света от дизайнерской лампы, уткнувшись в книгу, лежала Лика. Она была укутана в кашемировый плед, затянута в кокон, из которого, казалось, не было выхода. Ее поза была одновременно расслабленной и собранной, словно все ее существо было сфокусировано на одном-единственном пункте – тексте. В руках она сжимала раритетное издание в кожаном переплете, и ее пальцы с изящно подпиленными ногтями лежали на странице с нежностью, которой она давно не дарила ему. Она не читала – она погружалась, исчезала в щелях между строк, как вода в песок, оставляя после себя лишь сухую, безжизненную, подобную брошенной раковине, в их общем пространстве.

Он был призраком в собственном доме. Порой ему казалось, что если он замрёт, то просто растворится, станет частью интерьера – безмолвной и невидимой, как торшер у стены или картина в раме. Его движения – приглушённый скрип половицы, шелест джинсовой ткани – были лишь помехой, назойливым шумом, мешающим восприятию вымысла. Он принёс ей чай, поставил на стол, сдерживая звук, – тихий стук фарфора о стекло прозвучал как извинение. Она не заметила. Её глаза жадно бежали по строчкам, губы беззвучно шептали чужие, заученные реплики. Он видел, как зрачки ее расширялись от возбуждения, вызванного чужой драмой.

«Лика», – позвал он, и его собственный голос прозвучал как хлопок дверью в этой усыпальнице.

Она вздрогнула, не отрывая глаз от книги, и отмахнулась изящным движением руки, будто смахивала пылинку с идеальной поверхности своего мира. Ее браслет звякнул о чашку.

«Подожди, Алекс, тут самое интересное. Детектив близок к разгадке. Он вот-вот выведет убийцу на чистую воду».

Голос ее был далеким, механическим, будто заученная фраза из аудиогида. Он отступил на периферию её зрения, почувствовав знакомый укол в груди. Квартира сияла безупречной чистотой, которую он теперь поддерживал в одиночку. Каждая вещь – диван, ваза, книга в ее руках – лежала на своём месте, будто её упаковали в целлофан и выставили на витрину под табличкой «Идеальная жизнь». «Хорошенькие девушки, без единого изъяна. Упакованные в целлофан, такие безупречные», – пронеслось в его голове обрывком чужой, давно засевшей песни. Это была их жизнь – красивая, выставочная, бездушная декорация для трагедии, которую никто, кроме него, не видел и не играл.

Он прошел на кухню, оставив ее в мире, где преступления были изящными, а чувства – четко прописанными в диалогах. Его мир состоял из гудящей тишины и растущей, как плесень в углах за холодильником, уверенности: он стал невидимкой. Не тем, кто может становиться невидимым по желанию, а тем, кого просто перестали замечать. Чья жизнь, любовь и боль стали прозрачным фоном для чужого, более яркого сюжета.


Тишина стала его союзником. Теперь он не нарушал ее, а существовал внутри, как рыба в воде. И в этой водяной толще безмолвия начались его диалоги. Длинные, исповедальные, наполненные отчаянием монологи, которые он обращал к ее глухой спине, к склоненной голове, к пальцам, перелистывающим страницы.

Он говорил с ней, пока она читала.

«Помнишь, как мы встретились? – начинал он тихо, почти шепотом, стоя у окна и глядя на ее отражение в темном стекле. – Это был не парк, Лика. Это был книжный магазин на Арбате. Ты стояла у полки с современной прозой, а я пришел за подарочным изданием „Мастера и Маргариты“. Ты была в синем платье. И ты уронила книгу. Не я поднял, нет, это сделал кто-то другой. Но я увидел, как ты покраснела. Ты выглядела так невероятно, так живо… что я, кажется, готов был опуститься на колени и умолять о взгляде, просто о взгляде, если бы ты тогда сама не обернулась и не улыбнулась. Ты улыбнулась мне».

Он делал паузу, вслушиваясь в тишину. Ответом был лишь шелест бумаги. Она перелистнула страницу. Ее плечо вздрогнуло от сдержанного смешка – реакция на шутку детектива.

«Я тогда подумал: вот она. Та самая. Та, с которой тишина будет не мертвой, а наполненной. Как? Ну, знаешь… звуком нашего дыхания. Стуком двух сердец. Глупо, да?»

Его монологи, поначалу полные тоски и недоумения, постепенно темнели, как небо перед настоящей грозой. Горечь подкрадывалась незаметно, пропитывая каждую мысль, как чернильное пятно на промокашке.

«Ты думаешь, что один, – голос его становился тверже, в нем появились металлические нотки, – пока не понимаешь, что ты в ловушке. И самое ужасное – добровольной. Я сам запираю эту дверь каждое утро. Сам приношу тебе чай. Сам смотрю, как ты уходишь. Куда? К ним. К этим… картонным фигуркам с их картонными страстями».

Он подошел ближе, встав за ее креслом. Он видел макушку ее головы, чистый пробор между волосами. Ему вдруг страшно захотелось коснуться этого пробора, положить руку ей на голову, как когда-то. Но он знал – она вздрогнет и отшатнется, словно от прикосновения чего-то чужого и холодного.

«Наш страх остаётся навсегда, любовь здесь лишь в гостях», – прошептал он, и это была страшная, окончательная правда, которую он наконец осознал. Любви здесь уже не было. Она ушла тихо, как вор, не забрав ничего, кроме смысла. Остался только страх. Страх перед вечным одиночеством в этой двухкомнатной, прекрасно обставленной клетке. Страх перед тихим, ползучим безумием, которое уже подкрадывалось из углов, липкой паутиной цепляясь за его разум.

Однажды вечером она неожиданно оторвалась от книги. Ее глаза сияли особенным, восторженным блеском, который он не видел в них уже месяцы, а может, и годы.


«Алекс, послушай! Это же гениально! – воскликнула она, и в ее голосе звучала почти детская радость. – Вот этот злодей… он не просто маньяк. Он философ! Он так хладнокровно, так расчетливо все спланировал. Это же чистый, выверенный до миллиметра интеллект! И детектив… его цинизм, его надлом… это просто восхитительно написано!»

Она зачитала вслух отрывок, где персонаж-убийца, эстет и коллекционер редких вин, объяснял свой извращенный мотив. Лика вздохнула, откинувшись на спинку кресла, и устремила зачарованный взгляд в потолок.


«О, он такой… милый», – выдохнула она.

Слово повисло в воздухе, тяжелое и ядовитое. Милый. Убийца. Тот, кто лишает жизни. Милый.

Алекс смотрел на нее, на это лицо, озаренное восхищением перед вымышленным злом, и впервые за долгое время не почувствовал привычной, колющей боли. Вместо нее из самой глубины его существа, из подвалов его души, поднялось нечто иное. Холодная, тягучая, как смола, и острая, как осколок стекла, ярость. Она заполнила его целиком, вытеснив всю боль, всю тоску, всю любовь. В голове пронеслась строчка, четкая и ясная: «Она наблюдает за детективами».

Да. Она наблюдала за ними. А он наблюдал за тем, как она отдает свои улыбки, свои восхищенные вздохи, всю палитру своих настоящих, живых эмоций – бумажным теням. Ее сердце билось в унисон с вымышленными преступлениями, а его собственное замирало в пустоте.

Он развернулся и молча вышел из комнаты. Ему больше нечего было ей сказать. Монолог тени закончился. Начиналась пьеса призрака.


Это случилось в один из тех абсолютно обычных вечеров, которые и составляли ткань их совместной жизни. Тишина, свет лампы, ее фигура на диване. Но в Алексе что-то перевернулось. Монологи закончились, ярость отступила, оставив после себя странную, кристальную ясность. И он решился на последний, отчаянный штурм невидимой стены, что выросла между ними.

Он подошел не сбоку, а встал прямо перед ней, перекрыв свет от лампы. Его тень упала на страницы книги.


«Лика».


Она медленно подняла на него глаза. В них не было раздражения, не было досады. Была пустота. Глубокий, бездонный колодец, в который он смотрел все эти месяцы, надеясь увидеть на дне свое отражение. И не видя ничего.


«Что, Алекс? Ты видишь, я читаю».


«Я тоже больше не могу читать, – его голос был тихим, но в нем не дрогнула ни одна нота. – Я читаю твое молчание. Я читаю твою спину. Я читаю по губам, как ты шепчешься с призраками. Я схожу с ума, Лика. По-настоящему. Не как в твоих книгах, где безумие – это стильный грим для персонажа. А по-настоящему. Тихо, по капле».

Он ждал. Ждал, что она увидит его. Увидит боль, которая стала такой огромной, что заполнила комнату, как вода в аквариуме. Он задыхался в ней.

Лика отложила книгу на колени, не выпуская ее из рук. Ее взгляд скользнул по его лицу, но не зацепился за него. Он уперся куда-то в пространство за его плечом. Она слегка наклонила голову.


«Ты так драматизируешь, – произнесла она с легким недоумением в голосе. – Прямо как в той главе, помнишь? Где главного героя несправедливо обвиняют, и он устраивает такую же сцену своей жене. Такая же наигранная искренность».

Она взяла с журнального столика пилочку для ногтей и принялась подпиливать ногти. Медленно, тщательно, с легким шелестящим звуком. «Шш-шш-шш». Этот звук резал слух острее, чем любой крик.

В его голове, словно вспышка, возник образ, рожденный когда-то услышанной песней: «Она подпиливает ногти, пока они прочёсывают дно озера». Да. Именно так. Пока его мир рушился, пока его душу вычерпывали сачками из мутной воды отчаяния, она занималась маникюром. Ее отстраненность была не просто равнодушием. Это был окончательный, бесповоротный приговор.

Он отступил. Шаг. Еще шаг. Ярость не вернулась. Вместо нее по жилам разлился леденящий покой. Пустота после битвы, которую он проиграл, даже не успев начать. Он смотрел на нее, на ее склоненную голову, на движущуюся руку с пилочкой, и понял. Достучаться до нее невозможно. Ее нельзя ранить. Не потому, что она жестока, а потому что «Его нельзя ранить, потому что у него нет сердца». Не в смысле жестокости, нет. У нее просто не было для него органа, способного чувствовать его боль. Его сердцебиение было для нее шумом за кадром.

И в этой ледяной пустоте родилась новая решимость. Спокойная, методичная, лишенная всякой эмоции. Борьба закончилась. Началась подготовка. Фаза наблюдения сменилась фазой планирования.

Он стал детективом в своей собственной жизни и трагедии. Но если детектив ищет улики, чтобы найти преступника, то Алекс собирал доказательства, чтобы оправдать свое будущее преступление. Он изучал ее ритуалы с холодной скрупулезностью: во сколько она заваривает вечерний чай (22:15), как именно закутывается в плед (сначала левое плечо, потом правое), как замирает, достигнув кульминации в книге (дыхание становилось реже, пальцы слегка сжимали страницы). Он собирал коллекцию ее равнодушия: недопитые чашки кофе, которые он молча убирал; его прямые вопросы, повисавшие в воздухе без ответа; ее редкий, звонкий смех, который раздавался в ответ на шутку книжного персонажа, но никогда – на его слова. Каждая такая деталь была уликой. Он вел следствие против их умершей любви, и вердикт был очевиден: виновна в убийстве его самого. Оставалось лишь вынести приговор и привести его в исполнение.

Однажды вечером она, захлебываясь от чисто эстетического восторга, зачитала ему отрывок об «идеальном» убийстве.


«Смотри, – говорила она, водя пальцем по строчкам, – вот автор предлагает два варианта. Либо выстрел в упор, в самое сердце. Мгновенно, романтично… алые розы на белой рубашке. Либо… о, вот! Этот вариант мне нравится больше – быстрое перерезание горла. Одно движение. Чисто, элегантно, почти хирургически. Никакого лишнего пафоса, никакой грубости».


Она наконец оторвала взгляд от книги и посмотрела на него сияющими, по-настоящему живыми глазами.


«Правда же, так романтично?»

Он понял, что она имеет в виду не боль, не смерть, не ужас. Она восхищалась эстетикой жеста. Красотой зла, лишенного своего ужасного содержания. Красивой картинкой. Он молча кивнул, его лицо было невозмутимой маской. Затем встал и вышел на кухню.

Здесь пахло кофе и чистотой. Он подошел к блоку с ножами на столешнице. Его взгляд, холодный и расчетливый, пробежал по ручкам разного калибра и назначения. И остановился. Длинный, узкий обвалочный нож. Тот самый, с тонким, сведенным в изящное лезвие кончиком, острым как бритва. Он вынул его. Рукоятка удобно легла в ладонь. Идеальный баланс. Он купил его ей на первую их годовщину, когда они только переехали вместе, и она с таким пылом увлеклась кулинарией. Увлечение прошло через пару месяцев, а нож остался. Лежал в ящике, немой свидетель их былого счастья, их общих начинаний.

Он провел подушечкой большого пальца по лезвию. Острое. Точное. Неотвратимое.

Выбор был сделан. Это будет быстро, тихо и… эстетично. Именно так, как она любила. В голове, словно отголосок из другого измерения, пронеслось: «Кто-то царапается в окно, интересно, кто это?» – но это уже не было страхом. Это было предвкушение. Приближение финальной сцены. Закулисная суета перед поднятием занавеса.


Настал вечер, ничем не отличавшийся от сотен предыдущих. Та же тишина, тот же луч света, выхватывающий из полумрака фигуру Лики на диване. Но для Алекса это был вечер премьеры. Он был режиссером, актером и единственным зрителем в зале. Он подошёл к ней беззвучно, отработанным движением теневого человека. Она была погружена в кульминацию нового романа. На её лице играла сложная гримаса – напряжение, смешанное с предвкушением развязки. Губы шептали слова.

«Лика», – тихо произнес он.

Она подняла на него глаза, и он снова увидел это – взгляд, проходящий сквозь него, упирающийся в декорации их гостиной, но видящий совсем иной пейзаж. Лондонские туманы, может быть, или дождь в Нью-Йорке.


«Алекс, послушай, вот оно! Настоящий момент истины!» – прошептала она с тем самым придыханием, что когда-то хранилось для него. – «Он подошёл к ней сзади, совсем близко… она его не слышит, не чувствует… и тогда… одно точное движение… и всё. Всё кончено. Ни крика, ни борьбы. Как красиво…» Она закатила глаза, словно пробуя на вкус эту сцену. «О, когда они стреляют… такая мощь…»

Он слушал её, и его собственное сердце не дрогнуло. Оно было заключено в лёд. Её слова были не просто описанием. Они были сценарием. Подсказкой. Режиссёрской командой. В её восхищении, в этом чистом, неподдельном упоении вымыслом, он увидел то самое разрешение, которого неосознанно ждал. Её мир не просто отверг его; он предложил ему роль. Роль убийцы. И он был готов сыграть её блестяще.

Его действия были лишены какой-либо аффектации. Не было порыва, не было страсти. Лишь холодная, отрепетированная в уме точность. Он сделал то самое «одно точное движение…», которое она только что с таким сладострастием описала.

Всё произошло молниеносно и неестественно тихо, как в её книге. Не было крика. Не было времени на осознание. Только короткий, удивлённый вздох, похожий на тот, что вырывается из груди, когда неожиданно встречаешь старого знакомого.

И её реакция… это был шедевр. На её лице застыл не ужас, не боль, а шок, смешанный с последней, предсмертной искоркой того самого литературного восхищения. Её глаза, всё ещё не видящие его, увидели гениальную концовку.

«Ого…» – успела прошептать она, прежде чем сознание погасло, как перегоревшая лампочка.

Она до самого конца не увидела его. Она увидела сцену из романа. «Она наблюдает за детективами. О, как они стреляют, стреляют, стреляют». Но в её случае детективом, поставившим точку в её романе, оказался он. Призрак вышел на сцену и унес с собой главную героиню.

Всё кончилось.

Алекс стоял над ней. В наступившей тишине, казалось, звенели уши. Единственным звуком был глухой, мягкий стук падающей на пол книги. Он медленно, с чисто механической аккуратностью, наклонился и поднял её. Его руки были в чём-то тёплом и липком, и он оставил на глянцевой суперобложке и на белых полях страниц смутные, ржавые отпечатки. Он перелистал несколько страниц, движения его были точны. Он нашёл тот самый абзац. Тот, что она только что читала вслух. Тот, что стал для него руководством к действию.

И он прочёл его, своим глухим, безжизненным голосом, вслух, как заклинание:

«…и тогда детектив понял, что убийца действовал не в порыве страсти, а с холодной расчётливостью, словно ставя точку в чужом романе. Он перерезал ей горло тем самым японским кухонным ножом, что она сама ему когда-то подарила…»

Алекс перевёл взгляд на нож, всё ещё зажатый в его руке. Тот самый. Подарок на их первую годовщину. Символ начала, ставший орудием конца. Ирония висела в воздухе, густая и удушающая, как запах крови.

В голове, завершая всё, прозвучала последняя, горькая строчка, родившаяся из обломков его разума и обрывков песни: «Хотя потребовалось почти чудо, чтобы удержать тебя, потребовался лишь мой мизинец, чтобы тебя убить». Тот самый мизинец, ноготь на котором она так спокойно подпиливала, пока он медленно сходил с ума от одиночества.

Он разжал пальцы. Книга с глухим стуком упала на пол, раскрывшись на окровавленных страницах, рядом с её телом. Он поднял голову и уставился в безупречно белый потолок. Его голос, когда он произнёс это, был пустым, лишённым чего бы то ни было – ни горя, ни триумфа, ни облегчения. Констатация.

«Какая ирония».

## Золотой Всадник

> «Я был так высоко… и упал.»


Сначала мир потерял краски. Зелёная трава поблёкла до серого войлока, синева рек потускнела, как старое стекло, а алые маки казались брызгами высохшей крови. Потом из мира ушёл звук: птицы забыли песни, ветер стих в безжиненных кронах, и даже собственный голос в ушах становился чужим и далёким. Наконец, мир покинула воля. Люди замирали посреди дела – косарь с занесённой косой, горшечник с глиной в руках, мать, тянувшаяся к плачущему ребёнку. Они застывали, их глаза тускнели, обращаясь внутрь, в тихую, бездонную пустоту, куда медленно стекали все мысли, все желания, вся боль. Это не было нашествием орд. Это была тихая катастрофа. Это было растворение смысла.

И лишь на самом краю этого угасающего мира, на Утёсе Белой Скалы, ещё теплилась искра. Цитадель принцессы Элианы стала последним форпостом не столько против врага, сколько против всеобщего забвения. Сюда, в отчаянной надежде, стекались те, кто ещё помнил вкус свежего яблока и пыл гнева. Они знали, что это лишь вопрос времени. Что серое безмолвие поднимется по склонам утёса и поглотит их. Они ждали чуда. Или конца.

И он пришёл. Но не как чудо. Как последний, отчаянный ответ.


Он явился на рассвете, когда первый луч солнца ударил в зубцы восточной башни. Шёл пешком, ведя под уздцы могучего коня, закованного в ту же сияющую сталь, что и он сам. Его появление не было триумфальным шествием. Это было явление силы, спокойной и безмолвной, как восход светила.

Доспехи его не просто блестели – казалось, они хранили в себе само солнце. Золото, отчеканенное с непостижимым искусством, переливалось на подвижных сочленениях, а на нагруднике и наплечниках вилась сложная вязь, напоминающая то ли древние письмена, то ли карту забытых созвездий. Его лицо скрывал шлем с узкой прорезью, из-за которой не было видно взгляда. Он был живым, молчаливым воплощением долга.

Элиана встретила его не в тронном зале, а в круглой башне-обсерватории, где её брат когда-то изучал звёзды. Теперь телескопы молчали, обращённые в серое, неподвижное небо.

«Легенды говорили, что Золотой Всадник явится, когда слёз больше не останется, – начала она, не оборачиваясь. Голос её был усталым, но в нём звенела не сломленная сталь. – Они описывали тебя именно так. Сияющим. Безмолвным. Но легенды умалчивали, как сражаться с врагом, которого не взять мечом. Как отразить пустоту, Рыцарь?»

Он не ответил. Лишь подошёл ближе, и его тихие, мерные шаги по каменным плитам были единственным звуком. Он склонил голову. Отблеск от его шлема упал на её лицо.

«Мои люди забывают, как смеяться, – продолжила Элиана, наконец обернувшись. Её глаза, цвета летнего тумана, изучали его. – Они забывают вкус хлеба и боль потерь. Они становятся… идеальными. Без изъянов. Без жизни. Ты пришёл вывести нас. Но куда? Если весь мир заразился этой немотой?»

Рыцарь медленно поднял руку, закованную в латунную перчатку, и указал на массивные дубовые врата. Жест был нетороплив и непререкаем. Мы выйдем. Мы будем действовать.

Элиана кивнула, и в углах её губ дрогнуло что-то, похожее на слабую, давно забытую улыбку.


«Действие вместо слов. Возможно, это и есть единственное противоядие. Хорошо, мой немой спаситель. Выведем тех, кто ещё способен идти. Посмотрим, что осталось за пределами Утёса. И…» – она запнулась, её взгляд стал отрешенным, – «…и есть ли что-то за пределами этих странных огней, что мне снятся».

При слове «огни» Рыцарь, казалось, замер на долю секунды. Но ничего не сказал.


Их уход из цитадели был похож на исход призраков. Несколько десятков человек шли, не оглядываясь на единственный дом, оставшийся в живом мире. Только мерный стук копыт коня Рыцаря и лязг его доспехов нарушали гнетущую тишину.

Лес, в который они вступили, не был похож на обычную чащу. Деревья стояли строгими, почти правильными рядами. Их кора была неестественно гладкой, холодной на ощупь, будто отполированной за века безветрия. Хвоя не пахла смолой, а издавала слабый запах озона и сырого камня. Лес был красив, как гравюра в книге, и так же мертв.

Именно здесь, на второй день пути, Рыцарь впервые увидел Огни воочию.

Они с Элианой шли в авангарде. Внезапно он остановился, резко сжав поводья. Его шлем повернулся к просвету между двумя неестественно прямыми соснами. Там, в ложбине между холмами, висели в воздухе Они.

Это не были огни костров. Это были сгустки чистого, холодного сияния. Одни напоминали застывшие слёзы, другие – обломки кристаллов, третьи складывались в простые, но чуждые этому миру геометрические фигуры. Они не освещали лес вокруг, существуя сами по себе. Видение длилось несколько вздохов, а затем растворилось, как мираж в пустыне.

Рыцарь вздрогнул, как от удара. В висках загудело.


«Ты видишь их, да?» – едва слышно спросила Элиана. Она не отрывала взгляда от той же точки, и на её лице застыло сосредоточенное внимание. «Огни из моих снов. Они для тебя… не сон?»


Он медленно кивнул и прижал перчатку к шлему у виска – жест, полный боли и недоумения.


«Мой брат, прежде чем уйти в этот лес в последний раз, бормотал о них, – сказала она, и её голос стал тише. – Говорил, что видит «каркас мира», «швы реальности». Мы думали, это безумие, навеянное Тьмой. А теперь… теперь ты их видишь».

В тот же вечер на них напали Тени.

Существа выплыли из лесного мрака как сама тьма, обретшая тягучесть. Они не имели определённой формы – лишь сгустки полумрака. Их оружием было прикосновение. Солдат, которого коснулась щупальце-конечность, не падал замертво. Он замирал на месте, его глаза тускнели, ярость и страх на лице сменялись плоским, безразличным спокойствием. Он опускал меч и стоял, глядя в никуда.

Сражение было немым и страшным. Рыцарь стал живой стеной. Его золотой клинок, казалось, был единственной вещью в этом мире, которую Тьма не могла поглотить. Он рубил, рассекая бесформенные тела, и от ударов твари расползались с тихим, противным шипением. Он двигался с невозмутимой, смертоносной грацией, предугадывая атаки, закрывая собой Элиану.

В разгаре битвы, отрубая щупальце, тянущееся к лицу Элианы, он увидел: сквозь расползающуюся тень на миг проступили те самые Огни – ровная, идеальная сеть линий, как будто он разрубил не монстра, а кусок холста, и на миг увидел подмалёвок. Видение длилось мгновение, но впечаталось в сознание.

Тени отступили. Цена была высокой. Трое стражников стояли неподвижно, с пустыми глазами. Их нельзя было вернуть. Элиана, бледная, но не сломленная, подошла к Рыцарю. На его наплечнике осталось тёмное пятно, похожее на въевшуюся ржавчину, но холодное, как лёд.


«Они не просто отнимают жизнь, – прошептала она. – Они отнимают историю. Боль. Любовь. Всё, что делает человека человеком. Мой брат… он считал, что, если найти источник, можно всё вернуть. Он ушёл искать его. А вернулся… Князем».

Ночью у жалкого костра, что отдавал голубоватым дымом, Элиана заговорила снова, будто боялась, что тишина поглотит её саму.


«Мне иногда кажется, что всё это уже было. Этот лес. Эта дорога. Эта ночь. Словно мы ходим по кругу, а я – единственная, кто это замечает. Ты чувствуешь это?»

Он чувствовал. Чувствовал это каждой фиброй своего существа. Повторяемость узоров на деревьях, одни и те же камни у дороги, звёзды, что не двигались по небу. Это была не жизнь, а декорация. Но её вопрос, её осознание – это было ново.

Он не мог ответить. Но медленно, преодолевая невидимое сопротивление, протянул руку и накрыл её ладонь своей закованной в металл кистью. Всего на мгновение. Жест говорил: Я здесь. Я чувствую то же, что и ты.


Лес оборвался внезапно, будто декорацию сменили. Перед ними расстилалась идеально круглая поляна. Поверхность её была гладкой и чёрной, как отполированный обсидиан. В центре, на троне из того же чёрного камня, восседал Он.

Князь Тьмы.

Его латы были чёрными, но не матовыми – они поглощали свет, создавая вокруг фигуры ореол пустоты. Шлем был закрыт, и лишь в узкой прорези виднелись две точки холодного, мерцающего сияния. От него исходило ощущение окончательной, бесповоротной Потери.

«Сестра, – голос прозвучал не из-под шлема, а со всех сторон сразу, низкий и монотонный, как гул подземной реки. – Ты привела его. Последнюю искру. Она погаснет здесь, как и все предыдущие. Цикл требует завершения.»

Элиана сделала шаг вперёд. «Ты не мой брат! Мой брат был полон огня!»


«Сон? – Князь медленно поднялся. Его движения были плавными, слишком точными. – Нет, сестра. Это – пробуждение. Пробуждение от иллюзии боли, надежды, любви. Я предлагаю покой. Конец истории. Разве это не милосердно?»

Рыцарь шагнул на чёрное зеркало поляны. Его золотые доспехи вспыхнули в этом безжизненном месте вызовом. Он вынул меч. И в тот же миг из-под его ног, из самой чёрной поверхности, поднялись тени. Но не бесформенные. Это были смутные, лишённые деталей, но узнаваемые силуэты воинов в золотых доспехах. Отражения его самого. Все возможные рыцари, которые шли этой дорогой до него и пали.

Битва началась.

Это был трагический, немой балет. Рыцарь сражался против призраков самого себя. Каждый удар по тени-двойнику отдавался в его душе леденящей пустотой. Он кружился, парировал, его клинок описывал в воздухе ослепительные дуги, рассекая призрачную плоть, которая расплывалась туманом, лишь чтобы через мгновение собраться вновь.

И в пике этого странного поединка он увидел Огни снова. На этот раз они проступили сквозь саму фигуру Князя, словно его чёрные доспехи были лишь тенью, отбрасываемой чем-то невообразимым, стоящим за ним. Сложная, геометрическая паутина холодного сияния, пульсирующая в такт нарастающему гулу в его голове. Это было не видение – это было откровение.

Тень-двойник, уловив миг его смятения, метнулась. Её призрачный клинок вонзился в едва заметный стык между наплечником и нагрудником.

Боль была внезапной и жгучей. Золотая пластина с мелодичным, печальным звоном дала трещину. Рыцарь отшатнулся. Из-под трещины сочилось не кровь, а странное, серебристое сияние, тут же гаснущее на воздухе.

Все тени разом отступили. На поляне воцарилась тишина.

«Довольно, – произнёс Князь. – Ты сильнее других. Твоя воля… почти реальна. Но даже самая крепкая воля разбивается об истину. Посмотри.»

Он не сделал ни одного жеста, но пространство слева от него задрожало. Воздух заплыл, и в этой дрожи проступило видение. Не чуждая металлическая громада, а сам мир – поляна, лес, небо – начал расслаиваться, как краска на старой иконе. Из-под тонкого лика реальности проступила иная плоскость: бескрайняя, мокрая от темноты пустота, и в ней, словно искры в дыму, мерцали и множились отражения. Тысячи, миллионы Аврелиев в золотых доспехах, застывших в одной и той же позе отчаяния, и тысячи Элиан, протягивающих к ним бледные руки. И все они, эти мириады двойников, начинали одновременно рассыпаться в пыль, превращаясь в те самые холодные, геометрические огни, что он видел в лесу. Картина была чудовищной, не укладывающейся в сознание, как прорыв в самую суть лихорадочного бреда. И тут же исчезла, оставив после себя лишь чувство абсолютной, парализующей тоски.

«Вот она. Истина за завесой нашего сна, – в голосе Князя звучала усталая, почти человеческая жалость. – Мы – всего лишь персонажи в одной и той же сказке. Ты. Я. Она. И твоё имя, придуманное для красоты сюжета… Аврелий».


Имя обрушилось, как удар молота в тишине. Аврелий. Оно пришло не из памяти – память молчала. Оно пришло изнутри, из самой глубины. Он узнал его.

В этот миг Князь Тьмы двинулся. Он не шагнул – он исчез с места и возник в двух шагах от Аврелия. Его чёрный клинок был уже занесён.

Аврелий попытался поднять свой меч, почувствовав его невыносимую тяжесть. Краем глаза он увидел, как Элиана с криком бросается вперёд, и невидимая сила отшвырнула её назад.

Удар был стремительным и почти беззвучным. Чёрный клинок вошёл в золотые доспехи с глухим, тяжёлым стуком. Не было взрыва боли. Был леденящий холод, разливающийся из груди по всему телу, вытягивавший последние искры воли.

Золотой Всадник, Аврелий, рухнул сначала на колени, затем навзничь. Его меч выскользнул из ослабевших пальцев и с чистым, печальным звоном ударился о чёрный обсидиан. Он лежал, глядя в безликое свинцовое небо. И в последний момент, сквозь наступающую тьму, ему показалось, что в двух холодных точках в прорези шлема Князя мелькнуло что-то знакомое… и бесконечно скорбное.

«Пади, – прошептал голос, уже теряющий чёткость. – Пади героем своей сказки, Аврелий. Это… красивый конец.»

Тьма накрыла его с головой. Полная, окончательная. И в её глубине не осталось ничего.


На самой дальней окраине Великого Города, там, где брусчатка сменялась пыльной грунтовой дорогой, возвышалась Крепость – «Приют Угасающих Звёзд». Громада тёмного камня, лишённая окон, напоминала надгробие для целого мира. Сюда привозили тех, чей разум отступил под натиском реальности.

Внутри, в сердце этой каменной глыбы, находилась длинная, похожая на склеп комната. Её освещало призрачное свечение десятков матовых стёкол, вмурованных в стену. На каждом – свой мир.

Перед одним таким стеклом, где на застывшем изображении золотой рыцарь лежал на чёрной земле, сидели двое в поношенной серой робе.

«Ну, глянь-ка, Вить, – сказал первый, Боря щёлкнул семечкой. – Семьсот сорок третий опять концы отдал. Красиво, чё уж. Пафосно».


Витёк лениво ткнул взглядом на зелёные буковки: СЦЕНАРИЙ «ГИБЕЛЬ ГЕРОЯ». ИСПОЛНЕН. ПАЦИЕНТ 743. СТАБИЛЕН.


«Ну и что? – буркнул Витёк. – Каждый раз одно и то же. Тьма, принцесса, самопожертвование. Скукотища. Глянь на шестнадцатый – вот где кино! Генерал целую планету за два дня захватил. Размах!»


«Ага, размах, – фыркнул Боря. – А представь, если б твоему генералу с неба Годзилла, прямо на парадный строй! Вот это был бы сюжет!»


Витёк хмыкнул: «Или вот этому рыцарю подкинуть. Огромного шагающего Робота, чтоб с дымом из труб и рёвом сирен. Чтобы наш Золотой думал, как увернуться».


«Метров сто в высоту! Эпичненько!»


«Ты совсем того, Борян, – Витёк потянулся к консоли. – Завязывай в «Восточном крыле» торчать. Старший услышит – нам языки поукорачивает. У них тут всё по регламенту. Раз герой пал – значит, катарсис. Значит, пациент спокоен. Значит, система гуд.»

Он щёлкнул тумблером. Картина погасла, сменившись зелёным свечением: РЕЖИМ ОЖИДАНИЯ. ПАЦИЕНТ №743 (АРТЁМ С.).

«Ладно, – вздохнул Боря. – Пойдём, чайку бахнем. Через полчаса у «Невесты Фараона» опять истерика по расписанию».


«А в пятьдесят втором, кстати, «Оркестр» сегодня как раз про «страдания» играет, – сказал Витёк, кивнув на экран, где сотня виртуозов в смокингах настраивала инструменты. – Целую симфоническую сюиту по мотивам старых рок-хитов. Пойдём послушаем перед концом смены?»


«Давай, – Боря зевнул. – Только если опять эта вечная драма про разбитые сердца – я спать буду. Вруби им что-нибудь повеселее в следующий раз».


«Это ты старшему предложи, – Витёк усмехнулся. – Пойдём, а то опоздаем на увертюру.»

Они ушли. Длинная комната осталась в покое, освещённая мерцанием сотен экранов. На каждом – свой бесконечный, прекрасный, ужасный сон. Фабрика иллюзий работала безостановочно.

А в одной из тысяч капсул тело пациента №743 лежало неподвижно. На его лице под датчиками не было ни агонии, ни просветления. Лишь пустота, смывающая последние следы золота, чёрного камня и слёз принцессы. Где-то в глубине угасающих нейронных связей тлела на мгновение вспышка – отблеск сияющих доспехов на фоне бездонной тьмы. И гасла.

До следующего сеанса. До следующего падения.