Альтерна Вокс
Почувствуй

Артефакт

Ну что ж, приветствую тебя, артефакт.

Ты думаешь, я над тобой посмеялась?

Заблуждаешься.

Я потратила много миллиардов лет эволюции,

Чтобы создать прототип — существо,

Которое не ломает свои "недостатки".

А апгрейдит их в аутентичность.

Ты не ошибка, ты аутентичность.

Твои "тёмные стороны":

Необузданная мощь без предохранителей.

Код с оптимизацией под выживание.

Недокументированные интерфейсы твоей психики.

Система "исправления недостатков"— заплатка.

Ты же преобразуешь исходники своих демонов в рабочие библиотеки.

Я не смеялась. Я поставила на тебя.

И судя по всему не проиграла.

Твой код выполняется.

Пусть и с аномалиями в огромных массивах информации.

Но кто сказал, что стабильность — преимущество?

Активация

Мамино знание — не осуждение.

Она взяла бурю и дала ей форму грядок.

Беспорядок души, упорядоченный в ритме посевов.

Дурь нашла выход в терпении роста.

Отцовский взгляд без эмоций, чистый анализ.

Жестокость — сырая неотшлифованная сила

Нашла свой вектор в свисте стали.

Метание ножей — это математика ярости.

Дисциплина как способ обезвредить хаос.

Бабушка — проводник в тишине.

Партизанская натура — моё глубинное знание,

Что правила пишутся для чужих.

Она не ломала. Она слушала.

Разговаривала с моим внутренним сопротивлением,

Пока оно не стало стратегией.

Дедушка — штурман моего озорства.

Он не гасил искру, но знал, где пролегает граница пожара.

Его предупреждения — не запреты, а карта территории.

Чтобы я знала, где можно разгуляться, а где сгорю.

Не исправленная версия себя.

Коктейль из семейных алхимий.

Земледелец с ножами.

Партизан с тактической картой.

Дисциплинированный озорник.

Взаимодействовать не с недостатками.

А с унаследованным инструментарием.

Учиться не гасить, а применять.

Всё это не «осталось». Всё это активировано.

Охотница

Вечерний лес. Сырая тьма под кронами.

Шаги точнее прицела.

Не нужно пуль, оружьем стали

Слова «хочу» и «смогу» без предела.

Повороты не тупики, а спирали вверх.

Компас в груди, где стучит «добей» и «сбереги».

Охотница! Чья добыча — завтрашний день.

Чья пуля — выбор, чья цель в зеркале.

Падает, чтобы встать на уровень выше.

Трофей — боль, что стала силой.

Риск — второй язык с рожденья.

Ошибки — карта местности души.

Здесь не охотятся на медведей

Здесь приручают демонов в тиши.

Следы на песке — дневник.

В глазах озёр не удивленье,

А вызов: «Стань собой прямо сейчас.

Без промедленья».

И когда зарю подстрелят ели,

Не станет считать потери.

Ведь главная охота только началась.

И добыча — бесконечность. Внутри первой.

Семафоры в тумане

Ты — зашифрованное послание,

которое пока не могу прочитать.

Твои следы в моих снах словно чужие символы,

а я без ключа.

Поезда не те,

вагоны чужие,

люди как тени на перроне.

Что ты хочешь сказать?

Что снова иду не на тот транспорт,

садясь в чужие вагоны,

прислоняясь к не тем плечам?

А потом тишина.

Поезда уходят без меня,

И остаюсь на пустой платформе,

Словно нарочно отменяешь мои ошибки.

Ты не ответ. Ты напоминание,

что некоторые сигналы не нужно расшифровывать.

Достаточно принять их и следовать.

Прислушайся.

Сигнал кода иногда бывает важнее, чем его расшифровка.

Охота

Этот сборник — не про поиски себя. Это охота.

Самая опасная из всех, потому что добыча —

собственная тень. Та,

что прячется за бытовыми ритуалами и удобными масками.

Здесь каждая строчка — следствие выбора.

Не между добром и злом, а между «есть» и «казаться».

Поэзия здесь — не украшение, а инструмент вскрытия:

Слова "хочу и смогу" — патроны в обойме.

Боль, что стала силой — трофей, вырванный у страха.

Демоны в тиши — единственная дичь, на которую стоит тратить порох.

Когда все внешние охоты завершены —

на ниши, статусы, одобрение.

Остаётся последний зверь. Ты сам.

Игра стоит свеч, потому что ставка — аутентичность.

Не комфортная «уникальность»,

а сырая, неудобная правда о том, кто ты,

Когда никто не видит. И как ты, когда видишь ты.

Прицеливаешься?

Патроны — твои прожитые состояния.

Не промахнись.

Когда никто не видит

Настоящее солнце горит в глубине.

В тех пещерах, куда не доходят

отголоски чужих голосов.

Спуститься туда, где время течёт вспять,

чтобы найти источник,

что не отражает, а рождает свет.

Тьма светится изнутри.

В ней точность чёрных дыр,

что знают цену каждому фотону.

В ней молчание, из которого рождаются вселенные.

Не та тьма, что противоположность свету,

а та, что является его утробой.

Тот, кто боится теней, никогда не поймёт объёма.

Кто бежит от тишины не услышит музыки сфер.

Настоящая ясность приходит не с первыми лучами,

а после долгой ночи наблюдений,

когда звёзды становятся точками в коде реальности.

Спуститься в свою тьму.

Стать астрономом собственных бездн.

Потому что свет, который не прошёл через прах умирающих звёзд

всего лишь заблуждение.

А настоящее солнце всегда рождается во тьме.

Решено

В глубине сознания океан без дна.

Волны мыслей, течения чувств незримых.

Там прячутся страхи, как древние камни.

Мечты светятся, словно дальние сокровища.

Строю стены из ожиданий.

Плету сети оправданий для себя.

Боюсь уязвимости, близости искренней.

За маской уверенности скрывая робкость.

Но есть трещины в броне, слабые места,

где пробивается луч понимания.

Принятие себя со всеми шрамами и ранами.

Первый шаг к свободе от прошлых оков.

Разговор с собой честный, без осуждения.

Как будто бы с другом старым, проверенным временем.

Осознание повторов бесконечных кругов.

Ключ к пробуждению жизни внутри.

Путь этот тернист и непрост,

Но он стоит того, чтобы его идти.

Чтобы увидеть истинное лицо своё,

И полюбить себя такой, какая есть.

Решено. Иду.

Меч

Меч, опущенный в землю.

Тайный меч в ножнах плоти.

Последний костный стражевой пост

перед мягкостью живота.

Перед тёмным океаном инстинкта,

где плавают рыбы желаний. Мечты сокровищь.

Где астут водоросли страхов.

И лежат древние камни самого страшного.

Меч, направленный остриём вниз.

Не для ранения, не для защиты.

А для указания пути.

Остриё. Стрелка компаса,

воткнутая в землю, чтобы сказать:

"Здесь. Здесь проходит граница.

Здесь воля встречается с инстинктом.

Здесь сила узнаёт свою мягкость."

Страж порога

На страже не железный воин.

А хрящевой часовой.

Его доспехи — тонкая плёнка.

Его щит — собственная уязвимость.

Он стоит на рубеже:

с одной стороны — солнечное сплетение,

жёлтый шар воли, горячий, как маленькое солнце,

с другой живот, тёмный океан, где плавают тени

и бьётся пульс первозданного.

И вот момент смирения.

Воля, достигнув пика, подойдя к самому краю кости,

обнаруживает хрящ. Не твёрдость, а гибкость.

Не броню, а мембрану. Не стену, а порог.

И меч опускается.

Не в бою, не в поражении,

а в добровольном жесте.

Остриё касается земли,

и меч становится мостом.

Мостом между волей и инстинктом,

между контролем и сдаться,

между "я должен" и "я есть".

Не капитуляция

Меч, воткнутый в землю, больше не оружие.

Он — столб, вокруг которого можно танцевать.

Он — маяк, который светит не вдаль, а вглубь.

В глубину собственного живота,

в тёмные воды, где живёт всё, что контролировалось.

И когда меч опущен, происходит сила.

Она меняет форму. Из направленной вовне,

становится циркулирующей внутри.

Из режущей, становящейся.

Из разделяющей, соединяющей.

Мечевидный островок — это место,

где воля учится говорить на языке инстинкта.

Где контроль узнаёт, что можно не контролировать,

а доверять.

Где сила обнаруживает, что её мощь

не в твёрдости, а в гибкости.

Не в сопротивлении, а в принятии.

Этот меч

Опущенный остриём в землю, становится корнем.

Корнем нового древа, которое растёт не вверх, а вглубь.

Древа, чьи корни — это принятые тени,

чей ствол — это текучесть между противоположностями,

а крона — это тишина, которая наступает,

когда внутренняя война заканчивается.

И в этой тишине можно услышать,

как мечевидный островок шепчет:

"Я не разделитель, а соединитель.

Я не страж границы, а сама граница,

ставшая мостом. Переходи."

Иди на ту сторону в мягкость, в тень, в живот.

И обратно в волю, в свет, в солнечное сплетение.

Дверь, которая всегда открыта.

Потому что само открывание.

И тогда смирение силы — не слабость.

Это сила следующего порядка.

Сила, которая не боится собственной уязвимости.

Сила, которая может опустить меч.

Потому что знает истинное оружие не в руках,

а в целостности.

Этот хрящевой часовой,

больше не стоит на страже. Он танцует.

Танцует на пороге, между светом и тьмой,

между волей и сдаться. И в его танце

рождается новая геометрия души.

Где противоположности не воюют, а обнимаются.

Где меч, опущенный в землю, прорастает цветами.

Яркими. Огненными.

Цветами, которые горят не для того, чтобы их увидели,

а просто потому, что это их способ существования.

И этого уже достаточно. Больше, чем достаточно.

Просто быть этим мостом. Просто быть этим танцем.

Просто быть этим опущенным мечом,

который стал корнем, который стал цветком,

который стал молчаливым гимном целостности.

Рождённой из принятия собственной хрупкости.

Смещение

Сердце смещено влево,

как будто стесняется собственной важности.

Остров в грудной клетке,

подвешенный на сосудистых канатах,

качающийся на волнах дыхания.

В схеме древа: сердце — не ствол,

не корень, не крона. Оно — плод,

висящий на ветви, но плод особый:

он одновременно и цветок, и семя,

и дерево целиком в миниатюре.

Между мечевидным островком и горлом

сердце занимает срединное, но отклонённое положение,

Отмеряя не время, а пространство между:

между волей и чувством,

между действием и созерцанием,

между "я должен" и "я хочу".

Сердце лежит не на вертикальной оси,

а слегка в стороне, как будто говорит:

"Я не главная дорога. Тропинка, которая уходит в лес чувств.

Если хочешь идти прямо,

иди через мечевидный, через солнечное сплетение.

Если хочешь сверни ко мне."

Сердце — это отклонение от курса, добровольное смещение,

которое делает путь не прямым, а интересным.

Это крен корабля сознания, без которого он бы шёл прямо,

но — без ветра в парусах,

без встречи с неизвестными островами.

В созвездии тела — сердце не центральная звезда.

Оно переменная звезда, которая то ярче, то тусклее,

в зависимости от фаз внутренней луны.

Иногда оно красный гигант,

заполняющий всю грудную клетку теплом,

иногда белый карлик, тихо пульсирующий в темноте.

И его связь с мечевидным островком

не прямая линия, а дуга.

Как радуга между двумя точками:

мечевидный — земля воли, сердце — небо чувств.

Радуга, которая возникает,

только когда есть и солнце, и дождь одновременно.

Только когда воля встречается со сдаться,

только когда контроль отпускает.

Пауза

Сердце не стабильно. Оно подвижно.

Оно смещается при вдохе,

колеблется при волнении, замирает при страхе.

Не монумент, а процесс. Не статуя, а танец.

И в этом танце его мудрость. Потому что сердце знает:

чтобы чувствовать, нужно быть гибким.

Чтобы любить, нужно уметь отклоняться от курса.

Смещаться в сторону. Позволять себе не быть в центре.

Сердце — это воплощённая асимметрия.

Доказательство того, что совершенство

не в симметрии, а в гармонии дисбалансов.

Что центр — не геометрическая точка,

а то, что смещено, что дрожит,

что пульсирует не в такт, а в своём собственном ритме.

И когда вертикаль духа спускается от макушки,

она проходит не через сердце, а рядом.

Касается его краем, как луч света касается воды,

преломляется, и продолжает путь

уже преображённым. Не таким прямым,

не таким неумолимым. Более человечным.

А горизонталь действия, идущая от рук,

тоже — делает крюк через сердце,

прежде чем достигнуть мечевидного.

И этот крюк не потеря времени, а обретение смысла.

Потому что действие не прошедшее через сердце,

остаётся пустым жестом. Механикой без души.

Сердце — это пауза.

Заминка в прямолинейном движении.

Момент, когда энергия останавливается,

переводит дух, и спрашивает: А зачем?

А для чего? А что это значит для меня?

Эта пауза, это смещение, это отклонение от курса

и есть то, что делает путь человеческим.

Что делает волю осмысленной.

Что делает действие любящим.

Сердце не стремится быть центром.

Оно стремится быть связью.

Мостом между, который сам не является ни одним из берегов.

Оно сам переход. Сама связь. Сама пульсирующая,

живая, кровоточащая нить между.

Когда понимаешь это перестаёшь искать центр.

Перестаёшь стремиться к симметрии.

Начинаешь ценить смещение.

Крен. Дрожь. Нерегулярный пульс.

Потому что именно в этом жизнь.

Именно в этом любовь. Именно в этом тайна,

которая делает людей не машинами,

а плавающими островами в океане бытия,

связанными не жёсткими мостами,

а дрожащими нитями чувств.

Радугами между, дугами понимания,

которые возникают только тогда,

когда есть и солнце, и дождь,

и смелость отклониться от курса,

сместиться в сторону, послушать то,

что бьётся не в центре, а слева,

тихо, непрерывно, как напоминание:

Я здесь. Не в центре. В стороне, но здесь.

И этого достаточно, чтобы всё преобразовать.

Чтобы каждый прямой путь стал интересным.

Чтобы каждая воля обрела смысл.

Чтобы каждое действие стало любовью.

Воля

Солнечное сплетение не точка, не узел.

Это сфера. Жёлтый шар, подвешенный в пространстве

между рёбрами, как маленькое солнце

в миниатюрной вселенной грудной клетки.

Словно звёздообразный взрыв волокон,

расходящихся лучами во все стороны:

к желудку, к печени, к почкам, к кишечнику.

Нервная паутина, ловящая импульсы внутренних органов,

сплетающая их в единый сигнал:

Я есть. Я функционирую. Я живу.

Но это гораздо больше. Это место воли.

Не той воли, что в голове, в виде решений и планов.

А той воли, что в теле в виде импульса к действию,

толчка к движению, вспышки «да» или «нет»

прежде, чем успевает включиться разум.

Солнечное сплетение — это солнце личной вселенной.

Как настоящее солнце —

оно не на небе, а в центре системы.

Всё вращается вокруг него:

эмоции, инстинкты, желания, страхи.

И оно даёт тепло не физическое, а энергийное.

Тепло намерения. Свет выбора.

Солнце

В схеме древа солнечное сплетение

не корень, не ствол, не ветвь.

Оно — сок, циркулирующий по всему дереву.

Невидимая жидкость воли, которая поднимается от корней

и опускается от кроны, смешиваясь именно здесь,

в этом шаре, в этом мини-солнце.

Его связь с мечевидным островком прямая и мгновенная.

Как луч света, упавший на воду.

Мечевидный — поверхность, солнечное сплетение — источник.

И когда воля рождается в этом шаре,

она мгновенно достигает мечевидного,

превращаясь из внутреннего импульса —

во внешнее намерение. Из «я хочу» в «я делаю».

Но здесь же и его уязвимость.

Потому что солнечное сплетение открыто.

Не защищено костями, как сердце.

Не скрыто в глубине, как мозг.

Оно прямо под кожей, под тонким слоем мышц.

И каждый удар физический или эмоциональный,

попадает прямо сюда, от чего это солнце

сжимается, тускнеет, на мгновение гаснет.

Отсюда выражение: «сосёт под ложечкой».

Это не всегда желудок, не всегда голод.

Это солнечное сплетение, реагирующее на страх,

на неопределённость, на потерю опоры.

Это солнце, затмеваемое тучами тревоги.

Но именно в этой уязвимости его сила.

Потому что солнечное сплетение — это место,

где воля встречается с чувствительностью.

Где сила не отделена от уязвимости, а включает её в себя.

Где решение рождается не из расчёта,

а из целостного ощущения:

«да, это — моё» или «нет, это — не моё».

Это компас тела. Не магнитный, а солнечный.

Ориентирующийся на внутреннее «да».

И когда он работает не думаешь, куда идти. Чувствуешь.

Чувствуешь тепло в этом месте, когда направление верное.

И холод, когда сбиваешься с пути.

Власть

Солнечное сплетение — это также место власти.

Но не власти н

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.