# Маг Крови

Даниил Пасторов

В мире, где магия стала проклятием, а тьма пожирает остатки света, юный Варго – ученик мага и воин с холодным взглядом – вынужден противостоять надвигающейся гибели. В красной пустоши, среди руин и кровавых праздников, его ждёт путь, который поставит на кон всё – человечность, веру и жизнь. Темные силы пробуждаются, и только решимость может удержать огонь надежды в сердце, погружённом в пепел.

Это история о борьбе, боли и выживании в мире, где свет и тьма слились в смертельном танце.

Глава первая


I. Стальные глаза ученика

В дальних землях Дэймоса, где пепел древних войн давно смешался с землёй, а магия ещё теплилась в её недрах, жил юноша по имени Варго – ученик старого мага Арольфа. Мир вокруг умирал медленно. Люди больше верили в меч, чем в слово, и в золото – больше, чем в чудо. Но для Варго чудеса не были сказками – они были рутиной, опасной и необходимой, как дыхание. Он не походил на мага. Крепкий, широкоплечий, с холодными глазами цвета стали, Варго напоминал скорее воина, чем колдуна. Его руки знали вес меча и жар огня. На лице – следы старых ожогов, на запястьях – шрамы от ритуалов. В его взгляде жила усталость, которая бывает только у тех, кто видел смерть слишком близко. Он редко улыбался. А когда улыбался – это выглядело, будто он делает это не ради радости, а чтобы напомнить себе, что ещё жив.

Его наставник, Арольф, напротив, казался почти безобидным – сутулый, худой, с седыми волосами и глазами, в которых жили вековая усталость и слабое, но неугасшее добродушие. Плащ его был стар и пропах пылью, чернилами и морской солью. С виду он походил скорее на усталого путника, чем на мага, что когда-то видел рождение заклинаний.

Они жили у моря, на окраине деревни Вэст – маленького поселения, затерянного на юге Красной пустоши. Дом их стоял на скале, где волны били в камни так яростно, будто старались стереть само воспоминание о суше. Каждое утро Варго выходил к берегу. Смотрел, как над водой поднимается серое солнце, и думал: «Если богам не нужна эта земля, почему они до сих пор не забрали её?» Иногда ему казалось, что ответ приходит с ветром – шёпотом, похожим на зов. Но, оборачиваясь, он видел только пустоту.

Вэст жил по-простому. Рыбаки чинили сети, дети гоняли деревянные мечи, старики рассказывали у костров истории о павших королях и проклятых городах. Но под этой тихой жизнью шевелилось что-то тёмное. Люди избегали говорить об этом, словно боялись разбудить.

Король Робборт, некогда державший Девять Королевств в единстве, умер. С ним ушёл порядок. Теперь земли гнили от войн и разрухи. По дорогам рыскали банды, в пещерах селились гоблины, в руинах – что-то древнее и безымянное. Люди говорили, что сама земля отвернулась от Дэймоса, а магия, оставшаяся в мире, стала не благом, а проклятием.

Арольф слушал эти разговоры и молчал. Только иногда, глядя на море, говорил: “Мир не рушится за один день. Его ломают по крупицам – страхом, алчностью, забвением.”

Варго тогда молчал. Он не умел спорить с тем, кто знал больше, чем сами книги. Но в глубине души чувствовал, что маг ошибается: мир рушится быстро – в один миг, когда кто-то решает, что жизнь другого ничего не стоит. Однажды вечером, когда ветер нёс с моря запах грозы, Варго стоял у обрыва, глядя в темнеющую даль. Море бурлило, небо разрезали вспышки молний, и каждый удар грома отзывался в груди. Он думал о своём пути. Магия для него была не чудом, а инструментом. Она помогала выживать, убивать, лечить, прятаться. Но в ней не было красоты. Ему казалось, что Арольф ищет в ней смысл, а он – только выживание.

– Ты снова смотришь в шторм, – сказал за спиной голос учителя. Варго не обернулся.

– Иногда кажется, что он живой. И злой. – Всё живое злое, если долго терпит, – усмехнулся Арольф. – Даже море. Даже люди. Маг подошёл ближе, опёрся на посох. Его глаза блестели отражением молний.

– Помни, Варго: магия не делает нас сильнее. Она просто показывает, кем мы были на самом деле.

– А если внутри – только пепел?

– Тогда в нём можно разжечь огонь, – ответил Арольф. – Пока ты жив, ты – не пепел.

Он развернулся и пошёл обратно к дому. Варго остался стоять на краю скалы, чувствуя, как ветер бьёт в лицо. Мир рушился, но где-то глубоко внутри Варго понимал – его путь только начинается. И, возможно, этот путь будет стоить ему всего, что осталось от человеческого.


II. Праздник под кровавой луной

В тот вечер Вэст пах дымом, хлебом и ожиданием. Деревня готовилась к празднику Новой Луны – единственному дню в году, когда люди позволяли себе забыть о войне и голоде. На площади устанавливали деревянных идолов трёх богов – Тхала, Греда и Клаа. Женщины вешали на них венки из засушенных трав, дети бегали с факелами, смеялись, пока взрослые делали вид, что не боятся ночи. Но в воздухе уже чувствовалось что-то неправильное. Ветер менял направление каждые несколько минут, дым от костров стлался не вверх, а вниз, и собаки у ворот выли, глядя в лес. Фалмур, староста деревни, стоял у храма и наблюдал, как крестьяне украшают ворота можжевельником. Он был человеком крепким, с сединой в бороде и руками, привыкшими к топору. Но сегодня даже его голос звучал устало. Рядом стоял Зардос – торговец из гильдии «Крылья Ангела». Его кольца блестели на пальцах, а глаза – как две монеты, вечно ищущие выгоду.

– Надо отменить праздник, – сказал он, щурясь в сторону леса. – Слышал? С юга опять гоблины. Говорят, напали на обоз у брода.

– Людям нужен праздник, – ответил Фалмур. – Без него они забудут, что такое радость.

– Радость не накормит вдов, – буркнул Зардос. – Лучше поставить караул, чем идолов.

Фалмур перевёл взгляд на него, и в этом взгляде было больше усталости, чем злости.

– Ты чужак, Зардос. Только приехал – и уже судишь нас. Мы живём здесь всю жизнь. И не первый раз встречаем тьму лицом к лицу.

– Да, но каждый раз нас всё меньше, – тихо ответил торговец.

На мгновение повисла тишина. Только ветер шевелил факелы и звенел цепями на воротах. Потом послышался шум – вбежал мальчишка лет десяти. Лицо бледное, дыхание сбилось.

– Господин… – выдохнул он. – У моста нашли мёртвого!

– Кто?

– Кучер из каравана гильдии. Его… разорвали.

Фалмур резко оттолкнул Зардоса и направился к окраине. Дорога туда вела вдоль старого забора, где ветер гнал сухие листья. Мальчик бежал впереди, показывая путь. У колодца лежало тело. Точнее – то, что от него осталось. Кожа вспорота, внутренности вывернуты наружу, глаза пусты. Вся кровь впиталась в песок, оставив под ним тёмное пятно, как ожог. Воздух был тяжёлый, сладковато-гнилой.

– Что за дьявольщина… – прошептал кто-то из крестьян.Фалмур опустился на колени, прикоснулся к земле. Тёплая. Совсем недавно пролилась кровь.

– Что за тварь могла так?..

– Гули, – раздался за спиной спокойный голос.

Фалмур резко обернулся. Варго стоял в нескольких шагах, закутанный в тёмный плащ. Волосы трепал ветер, в глазах – ни страха, ни отвращения, только холодная сосредоточенность.