Дмитрий Балабанов
Шёлковый платок

Громкий хлопок заставляет меня подпрыгнуть на месте, из-за чего молния на штанах чуть не делает из меня евнуха. Так и знал, что идея отлить в переулке не приведёт ни к чему хорошему.

Справившись с зовом природы, я уже собираюсь выходить из слабоосвещённого закоулка, как вдруг мне навстречу выходит незнакомка в красном пальто. Я тут же отряхиваю свою одежду, пытаясь не показаться в её глазах совсем уж ущербным.

Женщина спешно проходит мимо, не обратив на меня внимания. Я, намереваясь всего лишь посмотреть вслед несбыточной мечте, внезапно замечаю, как из её тонких пальцев выпадает шёлковый платок. Молниеносно подобрав его, я тут же спешу вернуть вещь владелице. Аккуратно коснувшись её плеча, я протягиваю платок, в ответ получая удар чем-то тяжёлым прямо по челюсти.

В глазах ненадолго темнеет, голова кружится. Стук каблуков отражается от стен, будто мячик при игре в пинг-понг. Ещё толком ничего не видя, я нащупываю под рукой нечто холодное и тяжёлое. Затылок ужасно чешется, так что я поднимаю этот загадочный предмет и не отказываю себе в удовольствии.

Гром выстрела, шум осыпавшегося кирпича, ощущение пламени на ладони. Дар зрения возвращается, и я с ужасом обнаруживаю в своей руке увесистый револьвер.

Хватаю платок. Весь в тёмных пятнах, с обугленными краями. Должно быть, незнакомка использовала его, чтобы защитить руку от пороховых газов после выстрела. Но зачем было оставлять его мне?

Обдумать вопрос не успеваю – откуда-то доносится оглушительный свист. Оглядевшись, замечаю трёх полицейских. Поднимаюсь на ноги, уже собираюсь рассказать им о произошедшем, но несколько направленных на меня пистолетов заставляют мозг думать куда быстрее обычного. В голове звучит отдалённое: "беги".