Лунеюля Мэрхен
Шёпот мха и радуга в ладошке

В густом зелёном лесу, где каждая капля росы хранит тайну, а мох умеет говорить, маленькая девочка. Это место, где звери говорят стихами, где радуга может спрятаться в ладошке, а добро – не выдумка, а живое дыхание природы.

Иногда чудеса не сверкают громко и не зовут нас огнями. Они прячутся в капле росы, в шёпоте ветра, в мягком мхе под ногами. Чтобы их услышать, не нужно знать волшебные слова – нужно просто быть добрым и уметь смотреть сердцем.

Открой книгу – и, может быть, ты услышишь, как сама Земля рассказывает тебе сказку перед сном.

Эта сказка – о мире, где тишина поёт, лес дышит теплом, а Радуга может спать прямо в твоей ладошке.

1. Где спит капля росы

Утро в лесу начиналось не с крика петуха и не с шороха ветра – а с дыхания. Тёплого, густого, как пар над чашкой молока. Оно поднималось из самой земли, из мягкой подушки мха, из влажных стволов, из глубоких теней, где даже свет казался сонным.

Машка шла босиком по тропинке – тонкой, как ниточка, и прохладной, как свежая простыня. Трава щекотала ступни, а между пальцами прятались холодные капли. Лес был ещё не совсем проснувшимся, но уже живым – дышал, слушал, ждал.

Воздух пах росой и чем-то ещё – словно в нём растворились сотни сказок, которые никто пока не рассказал. С каждым шагом становилось тише. Даже птицы, казалось, затаили дыхание, когда она проходила мимо. Машке вдруг почудилось, что тишина тут не просто звук – она живая.

Она присела на корточки и дотронулась до мха. Он был мягкий, чуть влажный, и удивительно тёплый. И вдруг ей показалось, будто под пальцами что-то шевельнулось. Не как жук или червячок, а как будто сам мох вздохнул. Очень тихо.

– Привет… – прошептала Машка, наклоняясь ближе. – Ты живой?

Ответа не было, но ветер слегка шевельнул её волосы, а где-то рядом упала капля росы. Она скатилась по листику и, прежде чем исчезнуть, отразила всё небо – маленькое, перевёрнутое, будто мир наизнанку.

Машка смотрела и вдруг подумала, что, может быть, именно там, внутри этой крошечной капли, кто-то живёт. Может, крошечная девочка, у которой дом из света и пылинок, и она просыпается, когда капля падает.

Всё вокруг было таким нежным, что даже дышать хотелось тише. Лес будто сторожил её мысли.

– Ш-ш-ш… – донеслось вдруг, едва слышно.

Машка вздрогнула и обернулась. Никого. Только ветка еле заметно качнулась, словно от прикосновения невидимой руки.

– Ш-ш-ш… – повторилось снова, чуть ближе, как выдох.

И тогда Машка поняла – это мох говорит.

Не словами, не голосом, а звуком, похожим на тёплый шелест. Она легла на живот, прижала щеку к мху – и лес открылся ей другим. Теперь она слышала, как под землёй тихо пульсирует жизнь. Как спят корни, как муравьи копают ходы, как медленно просыпаются грибы, вытягивая шляпки к свету. Это был язык, который понимало только сердце.

– Ты слушаешь? – спросил кто-то вдруг, не громко, прямо в её ухо.

Машка приподнялась. Перед ней стояла крошечная фигурка – не больше сосновой шишки. У неё были прозрачные крылья, как у стрекозы, и платье из зелёного света.

– Кто ты? – прошептала девочка.

– Я хранитель росы, – ответило существо. – Я слежу, чтобы ни одна капля не потерялась зря. Ведь каждая хранит сон земли.

– Сон? – удивилась Машка. – Земля спит?

Фея кивнула.

– Иногда. Когда люди слишком громко ходят, топают, рубят, спорят – земля устаёт и засыпает. А мы бережём её сны, чтобы не растаяли от солнца.

Машка задумалась. Она вспомнила, как вчера мама говорила по телефону – быстро, громко, сердито. Как где-то рядом гремели машины, как воздух был полон слов, звуков, раздражения. А здесь – ничего. Только дыхание мха.

– А можно… – неуверенно спросила она, – можно я посмотрю, как спит капля росы?

Фея улыбнулась.

– Только тихо. И не трогай руками. Её легко разбудить.

Она подняла палец, и воздух дрогнул. На кончике мха, в самом центре зелёной подушки, лежала крошечная капля. В ней отражались деревья, облака и само солнце – всё мирно дремало, будто укрытое прозрачным одеялом.

– Видишь? – шепнула фея. – Пока она не упадёт, лес будет спокоен.

Машка кивнула, не отрывая взгляда. Капля действительно будто дышала. Медленно, как живое сердце.

– А если она упадёт?

– Тогда кто-то заплачет, – ответила фея просто. – Но не навсегда. Слёзы ведь потом становятся новыми каплями. Всё возвращается. Всему свой круг.

Эти слова звучали так естественно, что Машка не стала спрашивать, почему. Она просто сидела и слушала, как шепчет мох. Лес больше не казался молчаливым. Он был полон звуков, которых раньше не замечала: трещание муравьёв, мягкий звон росы, глухое биение земли, лёгкий хруст воздуха. Всё это сплеталось в мелодию, в которой не было ни начала, ни конца. Вдруг сверху сорвалась капля и упала прямо на Машкину ладонь. Она охолодила кожу, а потом растаяла.

– Она… ушла? – спросила девочка.

– Нет, – улыбнулась фея. – Теперь она с тобой. Ты – часть сна земли.

Машка посмотрела на ладонь. Ей показалось, что на коже чуть светится след – тонкий, серебристый.

– А я могу тоже стать хранителем?

– Может каждый, кто слушает. Только не все умеют слушать по-настоящему.

Фея взлетела, и её крылья оставили за собой искристую дорожку – будто комарики света. Потом она исчезла, растворившись между веток. Машка осталась одна. Но теперь одиночество не было страшным. Лес будто обнял её, мягко, бережно. Она легла обратно на мох и закрыла глаза. Шёпот не исчез – наоборот, стал ближе. Казалось, мох говорит ей что-то важное, только очень тихо, чтобы не спугнуть. И вдруг Машка почувствовала, что понимает смысл без слов. Это было как песня без мелодии, но с сердцем. Как дыхание мамы, когда та обнимает во сне.

Она не знала, сколько пролежала – может, минуту, может, вечность. Когда открыла глаза, солнце уже стояло выше. Лучи проходили сквозь листву и ложились золотыми полосами на землю. Каждая полоска света выглядела живой – будто тёплая нить, соединяющая небо и землю.

Машка потянулась, поднялась на ноги. Её босые ступни оставляли следы на влажной тропинке, но следы быстро исчезали. Мох тут же поднимался, как будто ничего не было.

– Он лечит землю, – вдруг вспомнила она слова феи. – Даже шаги.

Девочка шла дальше, осторожно, стараясь не тревожить спящих капель. Иногда поднимала взгляд и видела, как между веток пролетает крошечный светлячок, или как сквозь туман пробивается луч солнца – будто кто-то невидимый улыбается.

Лес просыпался медленно, но нежно.

Издалека доносился журчащий звук – тонкий, серебристый. Машка пошла на него и вышла к ручью. Вода текла тихо, но в её течении слышался ритм – будто кто-то играл на невидимой флейте. Она присела, зачерпнула воду ладонями и вдруг заметила – на поверхности плывёт крошечный листочек, а на нём сидит кристально прозрачная капля. Машка замерла. Это была та самая, первая. Или, может, новая. Она улыбнулась.

– Пусть плывёт. Пусть ищет свой дом.

Ветер ответил мягким шорохом. А где-то, на краю поляны, в зелёной тени мха, блеснула ещё одна капелька – будто глаз леса, который подмигнул ей. Машка вздохнула. Она чувствовала: здесь всё живое – даже камни, даже воздух. Всё имеет голос, просто очень тихий. И если остановиться – можно услышать.

Она подумала, что, может быть, счастье и есть вот это – уметь услышать, как шепчет мох.

2. Песня паучьей нити

Лес жил своей тихой, неторопливой жизнью. Каждый листок, каждая тень, каждый луч солнца будто знали своё место и своё время. После встречи с хранителем росы Машка уже не спешила. Она шла медленно, как будто училась идти заново – не ногами, а сердцем.

Под босыми ступнями мох пружинил, будто подсказывал шаг. Воздух был прозрачным и влажным, будто наполнен вздохами, не словами. Иногда казалось, что сам лес следит за ней – но не с опаской, а с тихим участием, как взрослый, наблюдающий за ребёнком, который впервые делает что-то важное.

Машка подняла взгляд – и вдруг увидела.

Между двумя ветками, чуть выше её головы, переливалась тонкая серебряная нить. Её почти невозможно было заметить: она светилась только тогда, когда луч солнца попадал под нужным углом. Тогда нить вспыхивала всеми цветами – от розового до голубого, как утренняя дымка.

Машка остановилась.

Нить качнулась от её дыхания.

– Какая ты красивая… – прошептала она, боясь даже моргнуть.

Ветер тронул паутину, и нить зазвенела. Не звуком, а ощущением – будто внутри неё прошла мягкая волна. Машка прикрыла глаза, и ей показалось, что слышит музыку. Тихую, прозрачную, как шорох ресниц.

– Ты слышишь? – спросил кто-то, совсем рядом.

Машка открыла глаза и увидела – на самой середине нити сидел паук. Маленький, янтарный, с телом, переливающимся, как капля мёда. Он не выглядел страшным. Наоборот – его крохотные лапки двигались так аккуратно, что каждый жест казался частью танца. Он перебирал нить, как струну, и та откликалась звоном.

– Это ты поёшь? – спросила Машка.

– Я не пою, – ответил паук. – Это поёт ветер. Я только строю инструмент.

– А зачем?

Паук задумался, потом сказал просто:

– Чтобы мир не был пустым.

Он осторожно перешагнул на соседнюю нить, натянул её сильнее, и паутина заиграла по-другому – глубже, тише, будто кто-то поменял ноту.

Машка смотрела заворожённо.

– А тебе не страшно, что ветер порвёт твои струны?

Паук улыбнулся – если пауки вообще умеют улыбаться.

– Ветер не враг, – сказал он. – Он просто другой. Иногда он рушит то, что я строю, но ведь потом мне снова есть чем заняться. Главное – помнить: пока я ткy, я живу.

Машка присела на корточки, опершись ладонями о мох.

– А если всё разрушится? Совсем?

Паук вздохнул.

– Ничего не бывает "совсем". Даже если нити нет – память о ней остаётся в воздухе. Всё, что мы делаем, остаётся, просто меняет форму.

Машка слушала и не понимала, почему ей вдруг хочется плакать. Но не от грусти, а от какой-то глубокой, странной нежности. Как будто эти слова касались не ушей, а сердца. Она вспомнила, как дома однажды нарисовала мамин портрет, а мама не заметила. Картина пролежала на столе, пока на неё не упала капля чая, и рисунок расплылся. Тогда Машка очень плакала. Но теперь вдруг поняла: рисунок, может, и исчез, но тот момент – когда она рисовала, когда хотела подарить – остался. В ней.

– Значит, – тихо сказала она, – даже если рисунок пропал, он всё равно где-то жив?

Паук кивнул.

– В тебе. В твоих пальцах. В твоём дыхании. И, может быть, даже в моих нитях. Ведь всё в мире связано – видимыми и невидимыми нитями.

Он слегка шевельнул лапками, и по паутине пробежала волна света. Машке показалось, что от этой волны по воздуху пролетел запах чего-то знакомого – может, яблочного пирога, а может, маминого шампуня.

– Ты ткёшь из света, – сказала она. – А я, наверное, из чувств.

Паук улыбнулся.

– Это одно и то же.

Некоторое время они молчали. Ветер снова тронул паутину, и музыка стала чуть громче. Машке казалось, что она слышит целый хор: листья, капли, даже птицы где-то далеко – всё пело одно и то же слово, но она не могла его понять. Она протянула руку, но не дотронулась.

– А можно я попробую?

Паук покачал головой.

– Нет. Ты слишком сильная. Эта нить держит утренний свет. Даже дыхание может её порвать.

– Прости, – шепнула Машка.

– Не надо. Твоя осторожность – тоже часть музыки.

Машка села на землю, обхватила колени и долго смотрела, как паук продолжает ткать. Каждое движение было точным, будто он знал, что делает что-то вечное. Она заметила, как тонкие нити собирают утренние искры – маленькие, круглые, как бусинки. Это была роса, но казалось, будто паук нанизывает жемчуг не на нитку, а на воздух.

– Красиво, – прошептала она.

– Красота – не в том, что видят, – ответил паук, не отрываясь от дела. – Красота – в том, что чувствуют.

Эти слова повисли в воздухе, как звонкая капля. Машка не хотела их отпускать. Она легла, положила подбородок на руки и долго наблюдала, как паук завершает узор. Вдруг солнце чуть сдвинулось, и паутина вспыхнула всем спектром света – розовым, лиловым, золотым. На мгновение Машке показалось, что перед ней – целая вселенная.

– А ты ведь совсем маленький, – удивилась она.

Паук засмеялся – тихо-тихо, как шелест крыльев мотылька.

– Маленькие тоже могут творить великое. Только им приходится делать это тише.

Машка подумала о себе. Она тоже чувствовала себя маленькой – среди взрослых, среди мира, где всё решают другие. Но вдруг стало ясно: это не беда. Маленькие просто творят иначе.

– Я, наверное, тоже могу что-то соткать, – сказала она. – Но не знаю, что.

– Узнаешь, когда перестанешь спешить, – ответил паук. – Ткань не любит торопливости.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.