# Task Force Phantom: Тени Мидвея

David Seyfullayev

Task Force Phantom: Тени Мидвея — это история о людях, потерявших всё, кроме цели. Здесь нет героев без шрамов и злодеев без причин.

В мире, где правду прячут под грифом «совершенно секретно», каждый шаг — на грани между долгом и предательством. Холод стали, отражение в линзе шлема, дыхание в наушнике перед выстрелом — читатель оказывается внутри событий, чувствуя пульс каждой сцены.

Это не просто триллер о спецслужбах и заговорах. Это история внутренней борьбы, доверия, утрат и тихой надежды, что даже в тени можно остаться человеком.

Атмосфера боевика, динамика операции, хрупкие эмоции и философия выбора — всё это сплетено в один нервный, живой рассказ о тех, кого называют «Фантомами».

## Предисловие

Мир редко делится на чёрное и белое. Есть лишь бесконечные оттенки серого – границы, где закон сталкивается с совестью, а правда с выживанием.Когда правительство хочет, чтобы правда исчезла, оно создаёт тень. И эта тень – Task Force Phantom. Они существуют вне официальных отчётов. Нет номеров, нет архивов, нет следов.


Их миссии – грязная работа, которую не может признать ни одно ведомство. Каждый из них что-то потерял. Кто-то семью. Кто-то честь. Кто-то веру в систему. А кто-то – себя.


Когда-то Элиас Ворд, агент разведки, был частью этой системы. Но восемь лет назад, во время операции «Мидвей», всё рухнуло. Официально он погиб. Неофициально – стал призраком. Теперь его зовут Specter.

И когда мир снова погружается во тьму, именно призраки становятся единственной надеждой тех, кто ещё верит в справедливость.

## Пролог

> Промзона за чертой Вашингтона.

Мокрый снег падал на старые ангары, где когда-то собирали самолёты. Сейчас это место стало укрытием для тех, кто предпочитал тишину закона шуму справедливости.

– Подтверждаю сигнал, – произнёс Ник Фолклер, сидя в фургоне и щёлкая по клавишам. – Три цели на складе, одна у грузовика. Есть оружие.


Ник Фолклер выглядел младше своих двадцати восьми. Худощавый, нервный, с короткими тёмными волосами и вечными наушниками на шее, он напоминал скорее студента, чем хакера федерального уровня. Но за лёгкой небрежностью скрывалась безупречная точность – его пальцы по клавиатуре бегали так же быстро, как мысли.


Марк Далтон коротко кивнул. Он был мужчина под шестьдесят, высокий и широкоплечий, с седыми висками и взглядом, в котором усталость жила наравне с уверенностью. Его лицо хранило следы старых шрамов и опыта — ничего показного, просто отпечатки лет, проведённых в горячих точках. Двигался он спокойно, экономно, как человек, привыкший решать всё одним коротким приказом.

– Без самодеятельности. Берём их чисто.

Джон Риверс, стоящий рядом, проверил пистолет и бросил взгляд на Софию.

– Как обычно, ты слева, я справа.

– Только не как в прошлый раз, – усмехнулась она. – У меня до сих пор шрам на плече из-за твоего “прикрытия”.

– Это был рикошет, – фыркнул Джон.


Джон Риверс выглядел так, будто жизнь давно выбила из него всё лишнее. Коренастый, с крепкими руками и коротко острижёнными тёмными волосами, он говорил мало, но каждое слово было весомым. На левом предплечье виднелся бледный шрам – напоминание о прошлом, о котором он не говорил. В его взгляде всегда жила настороженность, свойственная тем, кто слишком часто терял.


София Моррис отличалась от остальных – моложе, но не менее собранная. Тёмные волосы, собранные в хвост, подчёркивали чёткие черты лица и внимательные глаза. Её движения были быстры и точны, без суеты. На правом плече тонкая полоса шрама – след той самой атаки, что забрала её сестру. Она не носила этот шрам с гордостью, но и не прятала его: память – тоже оружие.


Эмма Кларк, стоящая у монитора с тепловизором, скользнула взглядом по экрану.

– Один из них нервничает. Смотри, как трясутся руки. Если будет паника, он первым нажмёт спуск.

– Отлично, – сказал Далтон. – Эмма, ты с ними.

Эмма Кларк держалась тихо, но уверенно. Среднего роста, стройная, с короткими каштановыми волосами и проницательными глазами, она казалась человеком, который замечает даже дыхание. В её голосе не было давления – только холодная логика, от которой не укроешься.


Они двинулись к складу. Дверь поддалась бесшумно. Ник дистанционно отключил сигнализацию. Внутри – запах мазута, гнили и металла. Тусклый свет качался, словно маятник, над контейнером в центре.


София первой заметила движение.

– Контакт! – крикнула она.

Всё произошло за секунды:

Джон бросился вперёд, сбивая противника с ног. Эмма накрыла другого, держа на мушке, а София ловко выбила оружие у третьего.

– Чисто! – прокричал Джон.

Но в следующую секунду лампы мигнули, и свет погас.

Мониторы в фургоне вспыхнули статикой.

– Чёрт… – Ник яростно стучал по клавишам. – Сеть режут. Кто-то лезет прямо в систему!


В наушниках раздался посторонний голос – ровный, тихий, будто из-под воды:

– Поздравляю, Фантом. Вы пришли к пустому контейнеру.

Эмма замерла.

– Кто это?

– Тот, кто знает, как всё началось.

– Говори своё имя, – рявкнул Далтон.

– Для вас я – Спектр.

Джон осветил контейнер фонарём. Внутри – ничего, кроме папки с выцветшей надписью:

> “Операция Midway // Засекречено”

– Что за… – пробормотала София.

Голос снова заговорил:

– Истина ближе, чем вы думаете. Но чем глубже копаете – тем меньше у вас друзей наверху. И тишина. Сеть восстановилась, но источник сигнала исчез.

Марк Далтон долго стоял, глядя на папку. Он уже знал это слово. Он помнил жар, кровь и дым восемь лет назад.

– Спектр… – прошептал он. – Но он же мёртв.

Эмма подняла глаза.

– Значит, нет. И если он говорит правду… кто тогда скрывает ложь?

## Глава 1 – След из прошлого

> Федеральное управление. Вашингтон.

Четыре дня до рейда в промзоне. В коридорах пахло кофе и усталостью. Стены, серые от времени, будто впитали в себя десятки закрытых дел и несбывшихся обещаний. На шестом этаже, за дверью без таблички, скрывался штаб Task Force Phantom – группы, о существовании которой знали единицы. Марк Далтон стоял у окна, наблюдая, как снег ложится на улицы столицы. Его глаза были усталыми, но сосредоточенными. Он уже много лет жил по одному принципу – если система не работает, ты сам становишься её тенью.

– У нас есть новое досье, – произнёс Ник Фолклер, протягивая планшет. — Перехватили зашифрованные финансовые транзакции. Похоже, кто-то гоняет деньги через старую логистическую сеть. Марк мельком взглянул:

– Старая сеть? Насколько старая?

– Минимум восемь лет. Компания-прокладка под названием “Helix Dynamics Logistics”. Сейчас мертва, но счета внезапно активировались.

Эмма Кларк, сидящая за ноутбуком, наклонилась вперёд:

– Совпадение?

– Вряд ли, – ответил Ник. – Платежи маскируют под гуманитарные поставки. Но IP отправителя – внутри округа Колумбия. Кто-то очень хочет, чтобы это выглядело случайностью.

София Моррис, опершись на стол, скрестила руки:

– Мы уже видели такие схемы. Контрабанда, выкуп, нелегальные сделки. Только обычно за этим стоит банда, а не кто-то, кто играет в призраков.

Джон Риверс усмехнулся, но без радости:

– Призраки – это по нашу часть, не забыла?

Эмма повернулась к нему:

– Призраки не оставляют следов. А этот оставил. И слишком аккуратный, чтобы быть ошибкой.

Марк медленно прошёлся по комнате.

– Где последний активный узел сети?

– На юге, – ответил Ник, – старая промышленная зона. Один из складов по документам принадлежит дочерней фирме “Helix”. Ни налогов, ни движений — но активность на сервере вспыхнула три дня назад. Марк остановился.

– Склад. Промзона. Три дня активности…

– Думаешь, снова наркоторговцы? – спросила София.

– Не уверен, – сказал Марк. – Но кто-то не хочет, чтобы мы пришли туда.

– Так пойдём, – сказал Джон. – Лучше проверить склад, чем гадать в темноте.

– Сперва подготовка, – ответил Марк. – Проверим данные, допросим тех, кто мог знать о старой сети. Ник, найди, кто стоял за “Helix” восемь лет назад.

Ник кивнул, уже вбивая команды.

– Работаем.


Позже, ночью, Эмма сидела одна в пустом кабинете. На экране – архивы старых дел. Она открыла папку, которую не следовало открывать: Operation Midway – Classified. Файл был повреждён, но дата стояла отчётливо – восемь лет назад. Тогда же, когда исчез агент Элиас Ворд. Сердце ударило быстрее. Она слышала имя Ворда в разговорах ветеранов. Говорили, он был легендой. Говорили, он умер, но не все этому верили.

> Щёлк! Экран мигнул.

> На долю секунды – надпись: “Specter Смотрит!”

Эмма резко закрыла ноутбук, чувствуя, как внутри всё похолодело.


> Утро.

Марк вошёл в комнату с папкой.

– Есть подтверждение. Склады зарегистрированы через подставную компанию, но в налоговых архивах нашлось имя, которое давно должно быть стёрто: E. Ward.

Все переглянулись.

– Ворд?.. – тихо произнесла София. – Но ведь он…

– Пропал, – оборвал Марк. – В отчётах мёртв.

Джон нахмурился:

– Может, кто-то использует его имя, чтобы нас выманить.

Марк кивнул.

– Именно это мы и проверим. Готовьтесь. Завтра ночью идём в промзону.

Он закрыл папку и глухо добавил: – Только никому ни слова об этой фамилии.

Даже внутри управления.

––

За окном шёл снег.

А где-то на другом конце города человек в тени смотрел на тот же снег сквозь окно старого склада. На экране его ноутбука мигал значок перехвата.

“Фантомы в пути.” – прочитал он и тихо улыбнулся.

– Добро пожаловать в игру, Марк. Восемь лет – долгий срок.


## Глава 2 – Тень из эфира

> Промзона. За два часа до рейда.

Холод пробирался сквозь бетон, как нож.Это был старый склад, где ржавчина пахла прошлым. В углу тускло светился экран ноутбука – зелёные строки кода пробегали, будто пульс живого организма. Чёрные перчатки набирали команды уверенно, без колебаний. Каждое движение было точным, выверенным.

На столе лежала папка. Старая, выцветшая, с оторванным углом и надписью, едва различимой под пятнами времени:

> Операция Midway // Засекречено.

Пальцы остановились на обложке. Несколько секунд – неподвижность. Потом легкий выдох, похожий на смех. Он медленно открыл её, перелистывая страницы, будто проверяя рану, которая давно не заживает. Фотографии. Имена. Подписи под приказами, давно отменёнными. И одно слово, выведенное от руки красными чернилами – “Предатель”. Он провёл пальцем по выцветшим строкам, будто ощупывая прошлое. На фотографии — молодое лицо. Его собственное. Тогда ещё агент, офицер ЦРУ, верящий, что мир можно спасти, если просто делать правильное. Он горько усмехнулся:

– Правильное, – прошептал он, – для кого?


Он помнил тот день восемь лет назад. “Мидвей” должен был стать рутинной операцией: арест, передача данных, вывоз свидетеля. Но в момент передачи кто-то сменил координаты. Вместо союзников туда прибыли боевики.

Взрыв. Погибли его люди. И в отчётах написали: “Элиас Ворд – погиб в результате подрыва”. Только он не погиб. Он ушёл.

Сквозь щели в стенах просачивался снег. Белые хлопья падали на клавиатуру, таяли под теплом процессора.На экране мелькнули новые координаты. Система, подключённая к сети слежения, показывала три сигнала – фургон, две машины сопровождения. Он узнал структуру кода: протокол связи Task Force Phantom.

– Далтон, – тихо произнёс он. – Конечно, ты не удержишься.

Он увеличил карту. Камеры наружного наблюдения показали знакомые силуэты: мужчина с военной выправкой, женщина с уверенным взглядом, парень с планшетом в руках. И ещё двое – молодой хакер и аналитик с задумчивыми глазами. Он следил за ними уже несколько недель. Знал, как они двигаются, как спорят, как замолкают перед опасностью. И всё это время он задавал себе один вопрос: можно ли доверить правду тем, кто служит лжи? Он подошёл к контейнеру в центре склада. Папка лежала внутри, поверх пустого ящика. Всё по плану. Он оставил её специально – не как приманку, а как вызов. “Operation Midway” была не просто операцией – это было прикрытие, созданное для чего-то куда большего. Он знал, что рано или поздно кто-то выйдет на след. И если это будет Далтон – значит, пора возвращаться из мёртвых.


Ворд проверил связь. Никого не было поблизости. Он нажал клавишу, активируя перехват радиочастоты. В наушниках зашумела волна.

Голоса:

– Подтверждаю сигнал… Три цели на складе…

Он слушал. Долго. Почти с нежностью.

В отражении экрана мелькнули силуэты людей, идущих сквозь снег. Один с военной осанкой, другая с решительным взглядом, ещё один – с устройством в руках, нервно касающийся клавиш. Они не знали, что все их шаги давно рассчитаны. Папка легла в центр контейнера. Тусклый свет качнулся, будто прощаясь.Рука опустила на клавиатуру короткую команду.На экране загорелись слова:

–“Поздравляю, Фантом. Вы пришли к пустому контейнеру.”

Молчание в эфире было почти осязаемым.

Он продолжил:

–“Тот, кто знает, как всё началось.”

Он слышал, как Далтон узнал его голос. Даже сквозь искажения связи.

–“Для вас я – Спектр.”


В темноте раздался тихий щелчок – защёлкнулся кейс с оборудованием. Шаги. Тяжёлые, размеренные. Хлопья снега гасли на тёмном плаще. Внизу, под складом, тихо тикали три устройства – его собственная система отвода данных. Через минуту всё, что происходило здесь, исчезнет из сетей.

На улицу падал снег, освещённый фарами приближающегося фургона. На мгновение в отражении стекла он увидел самого себя восьмилетней давности – в форме, с гербом на рукаве, с верой в людей.

– Всё началось с “Мидвея”, – тихо сказал он. – Там я умер. А теперь посмотрим, кто из вас живёт во лжи.

Он выключил свет и растворился в снегу, прежде чем агенты вошли в здание.

Тонкий металлический звук – переключение тумблера. В соседней комнате заработали устройства – беззвучные, точные, беспристрастные. Они удалят всё: логи, камеры, следы доступа. Когда Далтон войдёт, склад будет казаться заброшенным десятилетиями.

Когда за дверью послышался шум приближающихся машин, в ангаре уже никого не было. Только холод, папка в контейнере и еле слышный шорох, будто кто-то прошептал из самого воздуха:

– Всё начинается заново.


## Глава 3 – Контейнер №47

> Промзона за чертой Вашингтона.

Фургон “Фантомов” остановился у заброшенного склада.

– На тепловизоре трое, – сообщил Ник, сверяясь с планшетом. – Один на крыше, двое у грузовика. Похоже, охраняют вход.

Далтон коротко кивнул.

– Без лишнего шума. Задержание по стандарту. Ник, держи связь открытой. Эмма, остаёшься на координации.

– Принято, – ответила она, поправляя наушник.

Джон взвёл пистолет и взглянул на Софию.

– Как обычно, ты слева, я справа.

Она усмехнулась.

– Только не как в прошлый раз. У меня до сих пор шрам на плече из-за твоего “прикрытия”.

– Это был рикошет.

– Конечно, был, – парировала она, но в глазах мелькнула лёгкая улыбка.

Они двинулись к складу, пригибаясь под стеной. Снег хрустел под ногами, фонари потрескивали. Первый охранник стоял у ворот – курил, не подозревая. София вышла из тени, направив на него оружие.

– ФБР! На землю, руки за голову!

Он дёрнулся к кобуре, но Джон уже перехватил его, сбив на землю и заломив руку.

– Есть один!

Вторые двое, у грузовика, подняли оружие – слишком поздно. Один выстрелил в воздух, другой рванул в темноту.

– Не стрелять! – крикнул Марк. – Берём живыми!

София метнулась вслед, Джон прикрыл её. Короткая погоня – удар коленом, и беглец падает в снег, стонет, хватаясь за плечо.

– Чисто, – сказала София, переводя дыхание. – Трое задержаны.

– Отлично, – произнёс Марк. – Заходим.

Внутри было тихо. Слишком тихо. Запах пыли, металла и чего-то старого, едва уловимого – как будто кто-то недавно жёг здесь провода.

– Сканеры? – спросил Марк.

– Чисто, – отозвался Ник по связи. – Ни сети, ни сигнала. Только глушение, как будто кто-то сам выключил всё перед вашим приходом.

Эмма осматривала помещение фонариком.

– Похоже, место законсервировали. Всё чисто, аккуратно, даже пыль будто уложена по линейке.

В центре стоял большой контейнер, на боковой панели которого блестела старая маркировка – Helix Dynamics Logistics.

– Это оно, – тихо сказала Эмма.

Джон подошёл ближе, проверяя замок.

– Замок новый. Недавний.

– Открывай, – сказал Марк.

> Щелчок. Петли скрипнули.

Внутри – пусто. Только один ящик, аккуратно поставленный в центр. На крышке – тонкий слой пыли, но отпечаток ладони был свежим. София медленно обошла контейнер.

– Он был здесь. Совсем недавно.

– Значит, всё это было спланировано, – сказала Эмма. – Он оставил следы, чтобы мы пришли сюда.

Джон открыл ящик. Пусто. Только лист бумаги. На нём – аккуратный почерк:

> “Вы ищете меня. Но, может быть, вы ищете себя?”

Джон уже собирался закрыть крышку ящика, когда заметил что-то в углу — тонкий металлический блеск среди пыли. Он наклонился, достал крошечный USB-накопитель, гладкий, без маркировки. Только на торце – выбитое вручную слово: “Фантом.”

– Марк… – позвал он. – Это было под запиской.

Эмма аккуратно взяла флешку в перчатках, взглянув на маркировку.

– Без серийного номера. Никаких данных. Кто-то не хотел, чтобы мы нашли это случайно.

– Или наоборот, – сказал Далтон. – Кто-то хотел, чтобы мы нашли именно это.

София нахмурилась:

– Уверен, что не ловушка?

– Уверен, что ловушка, – спокойно ответил Марк. – Но иногда, чтобы понять, кто расставил сети, в них нужно войти.

Они замерли.

Ник по связи добавил:

– Командир… у меня что-то странное на мониторе. Кто-то вошёл в сеть, прямо через нашу зашифрованную линию.

На экране в фургоне появилась надпись:

> “Вы сделали первый шаг. Добро пожаловать в игру.”

Марк посмотрел на контейнер, затем на своих агентов.

– Свернуть операцию. Здесь нас уже ждали.

Эмма подняла взгляд.

– Марк… он ведь не просто преступник, да?

– Нет, – ответил он тихо. – Он был кем-то гораздо большим.

Эмма посмотрела на командира:

– Почему именно ты, Марк? Почему он выбрал именно нас?

Он молчал. В его взгляде мелькнуло что-то – вина, воспоминание, боль.

– Потому что восемь лет назад я уже стоял перед таким ящиком, – сказал он наконец. – Только тогда внутри был человек.


Он обернулся к выходу. Снаружи шёл снег, тихий, как память. А где-то в темноте, между камерами наблюдения, кто-то наблюдал за ними через объектив камеры, спрятанной в заброшенном фонаре – молча, терпеливо, словно художник, наблюдающий за первой линией своего нового полотна.

## Глава 4 – Код из прошлого

> Штаб Task Force Phantom. 07:42 утра.

Ник уже сидел за рабочим столом, окружённый мониторами и чашками холодного кофе. В центре стола – флешка. Маленькая, ничего не значащая с виду. Но в их работе именно такие вещи обычно и взрывали карьеры.

– Я прогнал через сканер три раза, – сказал Ник, – вирусов нет. Но это не значит, что она безопасна. Шифр нестандартный. Не промышленный, не военный. Что-то своё.

– Можешь расшифровать? – спросила Эмма, подходя ближе.

– В теории – да. На практике… лучше не смотреть на экран, когда она заработает.

Марк стоял рядом, молча наблюдая. Его взгляд был тяжёлым, сосредоточенным.

– Запускай.


Ник вставил флешку. Мониторы моргнули. На центральном экране вспыхнуло изображение – короткий фрагмент видеозаписи. Камера – дрожащая, поле, военный лагерь, крики. В кадре мужчины в форме, у грузовика с надписью Midway. Потом – вспышка, звук выстрела, помехи. Изображение исчезло.

– Что это было? – выдохнула София.

Ник прокрутил лог-файл.

– Один файл. Зашифрован. Название – Echo_7. А дальше кодовая подпись… — он замер. – “Ward_E.”

Эмма медленно произнесла:

– Значит, он не просто оставил след. Он дал нам запись “Мидвея”.


Марк молчал. Его лицо не дрогнуло, но глаза… в них мелькнуло что-топохожее на вину.

– Это может быть подделкой, – заметил Джон. – Или ловушкой, чтобы нас дискредитировать.

– Или предупреждением, – сказала Эмма. – Он хочет, чтобы мы вспомнили, что тогда произошло.

– Ворд мёртв, – отрезал Далтон. – Это невозможно.

Ник вдруг побледнел.

– Марк… кто-то подключился к сети. Прямо сейчас.

Экраны дрогнули. На главном мониторе вспыхнуло новое окно:

> “Вы открыли то, что не должны были видеть.”

София шагнула ближе.

– Это он?

– Нет, – ответил Ник, быстро печатая. – Это кто-то другой.

На секунду экран заполнился белым шумом. Потом появилось изображение – герб ФБР. Под ним – короткая надпись:

> “Операция ‘Мидвей’ засекречена. Доступ запрещён. Немедленно прекратите активность.”

> Тишина.

Эмма прошептала:

– Они знают, что мы нашли.

Марк взял флешку, сжал её в ладони.

– Мы ничего не нашли, – сказал он глухо. – Официально – ничего. Ник, отключи сеть.

– Сделано.

София нахмурилась:

– То есть вы собираетесь просто закрыть глаза?

– Пока да. Иначе нас просто сотрут из системы.

Он положил флешку в сейф и повернулся к команде:

– Отныне всё, что связано с этим делом – только внутри “Фантома”. Без отчётов, без пересылок, без разговоров.

Эмма посмотрела на него пристально.

– Марк, если он жив… ты ведь знаешь, почему он выбрал именно тебя.

Далтон не ответил. Он лишь взглянул на монитор, где всё ещё тускло мерцала строчка:

> “Вы открыли то, что не должны были видеть.”

И впервые за всё время его голос прозвучал не как приказ, а как признание:

– Потому что я был там, Эмма. На “Мидвее”.

## Глава 5. Тишина между словами

Официально «Библиотека» оставалась архивным центром. Ни вывесок, ни флагов, ни признаков того, что под старым зданием в северной части Вашингтона скрывается оперативный бункер уровня "P". Для всех – это место, где хранятся пыльные дела. Для них – центр, где решаются судьбы.


Лифт опустился вниз, и привычное гудение системы наполнило коридор. На панели загорелась надпись Доступ: Уровень "P". Марк Далтон шагнул первым — как всегда. За ним шли Эмма, София, Ник и Джон. Комната анализа встретила их светом мониторов и приглушённым гулом вентиляторов.


Ник сидел у консоли, окружённый пучками кабелей и открытых блоков серверов. На экране бегали строки кода – без подключения к сети.

– Как ты вообще работаешь без доступа к базам? – спросила Эмма.

– Через зеркало, – ответил Ник. – Я загрузил копии архивов на внутренний сервер. Всё, что не касается внешних каналов, теперь только у нас.

Он усмехнулся устало:

– Можно сказать, я превратил сеть в аквариум. Данные плавают, но не уплывут.

Марк кивнул – одобрительно, но рассеянно. Его взгляд блуждал по комнате, как будто он искал не людей, а тени.

– Хорошо. Так и держи, – произнёс он. – Любой внешний запрос будет считаться вмешательством.


Эмма почувствовала в его голосе нечто новое – глухое, как будто за фразой пряталась личная вина. Она поймала взгляд Софии, и та едва заметно кивнула: он не такой, как обычно. Марк достал из внутреннего кармана герметичный пакет. В нём – флешка. Та самая. Он повертел её в руке, словно взвешивая решение. Потом – положил на стол.

– Чтобы не было вопросов. Она здесь.

Молчание длилось дольше, чем следовало. Ник оторвался от монитора, Эмма выпрямилась, Джон посмотрел прямо на флешку – как на улику, которая вдруг стала символом чего-то большего.

– Мы делаем всё по протоколу, – произнёс Далтон. – Официально расследование приостановлено. Неофициально – продолжаем.