Аркан
Валерия Голованова

© Валерия Голованова, 2025

ISBN 978-5-0068-3541-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

АРКАН

Психологическая драма / Мистическое становление личности

Автор: Валерия Голованова

ПРЕДИСЛОВИЕ

Каждый путь начинается с пустоты.
Иногда – с падения, иногда – с усталого «хватит».

Эта история – не о спасении.
Не о добре и зле.
Не о вере и грехе.

Это история человека, который слишком долго боялся смотреть себе в глаза.

История о стыде, боли, власти, нежности и смерти, которые переплелись в одно – в себя.

Каждая глава – не просто этап. Это Аркан. Символ, карта, шаг.

От Шута до Мира. От безумия – к жизни.

Глава 0

Шут

«Путь начинается с пустоты.

Шаг в бездну – это не падение, а возвращение домой.»

Ее никогда ничего не пугало, кроме стыда.

Удивительно, что и плакать она могла только из-за него.

Пытавшись разобраться в природе других, она невольно забыла, кем является сама – никем.

Действительно.

Она могла сыграть любую роль, сказать любое слово – и всё звучало.

Но это ничего не меняло: она не знала, что ей нравится. Не знала, что заставляет её просыпаться по утрам.

Если вообще что-то заставляет.

Когда-то, возможно, частички её души ещё можно было вернуть. Но не сейчас.

Слой масок, как неудавшийся грим в дешёвом цирке, не давал ей даже заплакать – что уж говорить о том, чтобы быть, существовать, знать.

Это всё примитивно.

Это всё – для тех счастливых глупцов, которые знают, что любят на завтрак и какую картинку в голове действительно нарисовали они.

А не больное воображение.

Но она не такая.

Стоило ей нащупать кусочек себя – жизнь тут же ломала это.

Молча, методично, спокойно.

Мир просил: играй кого-то другого.

Мир всегда знал лучше.

Могла ли она это изменить? Возможно.

Но прошло слишком много времени, чтобы остановиться.

Слишком много.

Ведь когда ты смешная и остроумная – тебя любят.

А когда ты запуталась в себе – ты не нужна даже семье.

Что уж говорить о самой себе.

Все эти сказки о безусловном принятии – больше не трогают.

НИКТО НИКОГДА ТЕБЯ НЕ ПОЛЮБИТ, – говорит кто-то в голове.

А может, это ты сама. Из будущего. Из зеркала.

Из черновиков, которые ты так и не решилась сжечь.

Ты борешься. Или делаешь вид.

Но противиться этой мысли – не выходит.

Ты не испытываешь ничего, кроме стыда.

Боль – больше не трогает.

Хотелось бы умереть и переродиться.

Но ты знаешь: тебя ждёт забытьё.

Ты снова пытаешься придумать что-то великое, но понимаешь – всё обыкновенно.

Просто люди любят искать смысл.

Даже готовы за него убить. Или заплатить.

Ты не знаешь, сколько безумия в тебе ещё не открыто.

Психопатия? Нарциссизм? Макиавеллизм?

Ты достаточно долго изучала тёмную триаду, чтобы понять: единственное настоящее в тебе – это безумие.

Ты вырезаешь на теле замысловатые узоры – но кроме крови ничего не видишь.

Глотаешь сто таблеток – и ничего не помнишь.

Стоишь на краю крыши – и ничего не слышишь.

Безумие скрыто от тебя.

Но ты знаешь, как хорошо тебе, когда оно просыпается.

О, тот страх в глазах людей – вот твой настоящий наркотик.

Но убивая открыто – ты ничего не добьёшься.

Нужно хитрее. Нужно искуснее.

Тебе не нужно просто убивать.

Ты хочешь управлять.

Ты хочешь пить кровь врагов и слышать, как дрожит мир под твоими пальцами.

Но ты боишься.

Не того, чтобы быть чудовищем.

А того, что умрёшь, не став им.

И вдруг кто-то смеется.

Тихо.

Как будто из соседней комнаты.

Но здесь нет комнат.

Я стою на крыше – одна.

Я не оборачиваюсь.

Поначалу.

– Ну вот и ты, – говорит он.

И я сразу понимаю: это не человек.

Да и я – не совсем человек.

Уже нет.

– Кто ты? – спрашиваю, хотя знаю, что ответ ничего не изменит.

– Ты же сама меня звала, – отвечает.

Без возраста. Без пола.

Он пахнет карнавалом и чем-то сгоревшим.

Словно памятью, которая больше не болит.

– Я тот, кто не судит.

Не спасает.

Не мешает тебе быть собой.

Он протягивает руку.

Пустую.

Совсем.

– Пойдёшь?

Я смотрю вниз.

А там – не город. Не люди.

Там просто белый шум.

Как будто кто-то выдернул реальность из розетки.

– Если шагнёшь – не вернёшься, – говорит он.

– А если останешься – снова станешь кем-то чужим.

Я молчу.

Мне надоело выбирать между страхом и ложью.

И я делаю шаг.

Не вперёд.

Не вниз.

Просто – туда, где кончается притворство.

Воздух рвётся.

Тело тяжелеет.

Но впервые за долгое время – спокойно.

Шут молчит.

А я – улыбаюсь.

Потому что это не падение.

Это возвращение.

Не домой – к себе.

Глава 1

Маг

Чтобы познать свет – нужно ослепнуть.

Чтобы владеть – нужно потерять себя.

Очнулась – не от боли. От тишины.

Она была такой плотной, что казалась живой.

Мир вокруг не имел формы. Только дыхание. Моё – и ещё чьё-то.

– Очнись, – голос резал пространство.

Я открыла глаза – и увидела пустоту.

Не небо, не землю. Просто – белый шум.

– Где я?

– Там, где начинается сила.

– А кто ты?

– Тот, кто был тобой, когда ты ещё не притворялась.

Я стою – и не чувствую тела.

Только волю. Она движется внутри, как пламя под кожей.

Мир больше не внешний – он во мне.

Стоит подумать – и воздух дрожит.

Передо мной возникает зеркало.

Но отражение не моё.

Его глаза – как расплавленное золото.

Его улыбка – как предупреждение.

– Ты хотела контроля, – говорит он.

– Да.

– Тогда запомни: власть – не инструмент. Это голод.

Если ты не насытишь его, он съест тебя.

Я тяну руку к зеркалу – и оно откликается.

Мир вспыхивает.

Всё, чего я боялась, становится живым.

Сцены, лица, воспоминания – как стая ворон вылетают из меня.

Я вижу себя, плачущую в ванной.

Вижу, как я улыбаюсь на людях.

Как говорю «всё хорошо», когда внутри – смерть.

– Всё это – твоя магия, – шепчет он.

– Что?

– Ложь.

Он приближается.

– Сила начинается там, где ты перестаёшь стыдиться.

– Но если я перестану стыдиться, я стану чудовищем.

– Возможно. Но чудовища – единственные, кто выживает.

Я сжимаю кулаки.

Воздух вокруг дрожит.

На секунду мне кажется, что я могу уничтожить всё,

если просто захочу.

И я хочу.

Мир взрывается светом.

Тишина превращается в рев.

Я чувствую, как пламя проходит через меня —

и оставляет пустоту.

Когда всё стихает, я вижу:

зеркало разбито.

А в осколках – я.

Без маски. Без жалости. Без страха.

Я улыбаюсь.

Теперь я знаю, что такое сила.

Это не контроль.

Это принятие хаоса в себе —

и умение заставить его подчиниться.

Я делаю первый шаг в новую реальность.

И тень за спиной смеётся:

– Добро пожаловать, Маг.

Глава 2

Верховная жрица

Молчание – это не отсутствие слов.

Это знание, которое нельзя произнести.

После Магии приходит Пустота.

Не потому, что всё исчезло,

а потому, что всё стало видно.

Я не сплю.

Я просто лежу и слушаю, как мир дышит сквозь меня.

Как будто я – сосуд, а не человек.

После силы всегда приходит сомнение.

Ты держала молнию в руках – и теперь боишься света.

Ты творила – и теперь боишься взглянуть на своё творение.

Я пытаюсь вспомнить, где заканчивается действие

и начинается смысл.

– Ты снова ищешь ответы, – говорит голос.

Он тихий, женский.

Такой, каким я могла бы говорить сама с собой,

если бы когда-то научилась себя слушать.

Я поднимаю глаза – и вижу её.

Женщину в белом.

Не святую, не призрак – просто живую тишину.

– Кто ты?

– Та, кто знает.

– Что именно?

– Что ты ошибаешься, думая, что всё ещё можешь выбирать.

Она улыбается.

И от этой улыбки становится холодно.

– Маг верит, что всё подвластно воле.

Жрица знает – всё уже случилось.

Ты просто догоняешь.

Я чувствую, как что-то внутри меня ломается —

и превращается в понимание.

Сила – это не когда управляешь.

Это когда слышишь.

Она подходит ближе и кладёт ладонь мне на лоб.

В глазах вспыхивают картины:

все мои слова, сказанные когда-то вслух,

возвращаются эхом – но не ко мне.

К тем, кого я ранила.

Я вижу, как они плачут,

как отворачиваются,

как забывают.

– Видишь?

Каждое слово – заклинание.

Каждое молчание – тоже.

Я хочу закричать,

но не могу.

Потому что в этом молчании – истина.

– Что теперь? – шепчу я.

– Учись хранить тьму, – отвечает она.

– Внутри?

– Нет. Между строк.

Она растворяется.

А я остаюсь —

одна, но впервые не пустая.

Я чувствую, как внутри меня

просыпается нечто новое:

не сила и не боль,

а спокойствие, похожее на вечность.

Я больше не ищу ответы.

Я – вопрос.

Глава 3

Императрица

Красота – не украшение.

Это клеймо, оставленное на тех, кто выжил.

После тишины приходит плоть.

Я просыпаюсь – и впервые чувствую тело.

Каждая клетка, будто заново созданная из пепла.

В нём – огонь, не похожий на боль.

Я долго избегала его.

Желание всегда пугало меня больше смерти.

Потому что смерть честнее.

А желание – просит быть живой.

Мир вокруг стал мягче.

Воздух пахнет сладостью и потом.

Кожа – как новая граница между мной и всем,

что я раньше называла грехом.

Я смотрю на себя в зеркале.

Не с ненавистью.

С любопытством.

Моё тело – не враг.

Оно – храм, который я разрушала,

путая боль с очищением.

– Тебе нравится смотреть? – звучит голос за спиной.

Я вздрагиваю.

Он другой – низкий, человеческий.

Тёплый.

Я оборачиваюсь – и вижу мужчину.

Его взгляд не хищный,

но слишком внимательный.

– Кто ты?

– Тот, кто напоминает, что ты живая.

Он подходит ближе,

и я чувствую, как время сжимается между вдохом и выдохом.

Не страх.

Просто осознание, что можно – не контролировать.

– Маг пытался владеть.

– Жрица – понимать.

– А ты?

– Я хочу чувствовать.

Он улыбается.

– Тогда ты – Императрица.

Его пальцы касаются моей руки,

и всё вокруг вспыхивает теплом.

Без пошлости, без притворства – просто присутствие.

Как будто мир перестал быть фоном,

а стал частью меня.

Я вспоминаю:

сила – не в том, чтобы подавить.

А в том, чтобы позволить себе цвести.

И я расцветаю.

Не для кого-то.

Для себя.

Мои шрамы становятся узорами.

Мои слёзы – росой.

Моя боль – корнями.

Я наконец понимаю:

женственность – это не слабость.

Это сила, которая не нуждается в доказательствах.

Императрица рождает не детей,

а миры.

И если нужно – сожжёт их.

Без сожалений.

Я поднимаю взгляд —

и впервые не ищу одобрения.

Потому что всё, что я хотела услышать,

уже звучит во мне.

«Ты – не рана.

Ты – плод, что вырос из неё.»

Глава 4

Император

Порядок – это страх, надевший корону.

И власть – не над другими, а над тем, кто дрожит внутри тебя.

После тела приходит структура.

После дыхания – ритм.

После «чувствую» – «надо».

Я стою среди колонн,

вокруг – симметрия и мрамор.

Каждая трещина на полу – будто ошибка, которую нужно исправить.

Я иду – осторожно, будто шагом могу разрушить вселенную.

В центре зала – трон.

Простой. Холодный.

На нём – Он.

Не демон. Не Бог. Не человек.

Император.

– Ты снова пришла без поклона, – говорит он.

Голос – как сталь по стеклу.

– Я не привыкла кланяться.

– А придётся.

– Почему?

– Потому что без порядка даже хаос не выживает.

Он поднимается.

Каждое движение – уверенность.

Ни одного лишнего слова.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.