# Серебряный лис обольститель девиц

Дмитрий Алексеевич Мартынов

Вы держите в руках мой первый краткий рассказ (Фанфик).

Признаюсь: я пока учусь. Учусь видеть. Учусь переводить увиденное в слова.

Понимаю что могут быть не стыковки, не раскрыты герои. Моя цель здесь – не удивить сюжетом или глубиной героев, а отточить мастерство описания окружения. Я пытаюсь поймать и зафиксировать мгновения: как падает свет, как пахнет утро, как звучит шаг по осенним листьям.

Если хотя бы одна деталь покажется вам живой – значит, я на правильном пути.

Серебряный Лис, как его называли в узких кругах, сидел за своим огромным дубовым столом, освещённым мягким светом настольной лампы. Аромат дорогого коньяка смешивался с тонким запахом кожи его антикварного кресла. За окном, за высокими стенами поместья, шумел ночной лес. Игорь Валентинович, человек, чей возраст выдавали лишь серебряные нити его волос, медленно крутил в руке бокал, размышляя. Ещё одна молодая девушка, ещё одна ночь, ещё одна победа. Но сегодня что-то было иначе.

Он привык к их восхищённым взглядам, к их трепетному подчинению. Они приходили к нему, словно мотыльки на свет, искушённые его богатством, его властью, его неотразимым обаянием. Но эта девушка… Анна, как он узнал её имя, была другой. В её глазах не было слепого обожания, только любопытство, смешанное с какой-то скрытой иронией. Она не льстила ему, не пыталась угодить. Она была непредсказуемой.

Он вспомнил её смех, звонкий и свободный, как горный ручей. Вспомнил её прикосновение, лёгкое, но оставляющее след на коже, словно электрический разряд. Она не боялась его, не трепетала перед его статусом. Она была загадкой, которую он жаждал разгадать. Именно поэтому он пригласил её в своё поместье, в этот особняк, хранящий множество тайн, в надежде, что эта ночь станет чем-то большим, чем очередная победа. Он поднял бокал, отпивая глоток коньяка. Серебряный Лис готовился к охоте, но на этот раз он чувствовал, что сам может стать добычей.

Письмо, сделанное на старинной пергаментной бумаге с гербовой печатью, лежало на столике перед Анной. Слова, написанные изящным почерком, казались почти нереальными: «Приглашаю Вас, мадемуазель Анна, в своё скромное поместье на встречу, которая, я надеюсь, окажется незабываемой. Жду Вас в сумерках. Игорь Валентинович». Она улыбнулась, лёгкая усмешка тронула уголки её губ. Скромное поместье? От Игоря Валентиновича, человека, чьё имя ассоциировалось с роскошью и безудержным удовольствием? Это было интригующе.