Ольга Рокотянская
Вспоминай меня

А мы просто подружились в лагере.

Или нас подружил лагерь.

Все равно.

Холодный январский день. Снег воздушными хлопьями падает на улицы города. Тусклый свет робко пробивается сквозь неплотно задёрнутые занавески. В комнате полутемно. Я лежу в своей кровати и рассматриваю потолок. Слушаю песни, которые звучат из динамиков компьютера. Не могу сказать, что размышляю о чём-то. Мысли струятся сами по себе, а мне остаётся лишь наблюдать за их течением. Неожиданно начинает играть до боли знакомая песня. Кажется, я узнала ее с первой секунды. Мои глаза непроизвольно наполняются слезами, стук сердца учащается. Я смотрю в одну точку, внимательно вслушиваясь в слова песни. Перед глазами вырисовываются воспоминания о лагере.

…Лето подходило к концу. За окном поезда тихо моросил грибной дождь, стекая по стеклам. Природа озарялась полупрозрачным, точно акварельным, лёгким дыханием солнца. Мы ехали домой. Так вышло, что нашу делегацию из сотни детей разделили на группы и разместили в разных вагонах. Некоторым ребятам приходилось тайком пробираться к соотрядникам, прячась от сопровождающих.

Мы сидели в компании друзей на нижней полке купе. Никита играл на гитаре. Его пальцы водили по струнам так, будто они уже никогда не смогут остановиться. Словно не настанет тот час, когда нам придется расстаться. Мы пели песни, взявшись за руки и слегка качаясь из стороны в сторону. Словно эта цепочка рук уже никогда не разомкнется. Со слезами на глазах завязывали ниточки друг другу, желая чего-то доброго: вернуться в лагерь, встретиться снова и остаться друзьями навсегда. С виду обычные детские пожелания, но для нас они очень важные и трогательные. Были и те ребята, которые просто спали или ели доширак. Они знали, что все это обязательно повторится, что для них детство еще не закончилось. А для нас… Последнее лето детства. А вдруг мы больше никогда не встретимся? И все моменты, которые происходили с нами, превратятся в воспоминания? Обычные воспоминания. И когда-то, лет так через тридцать, с улыбкой на лице и со слезами на глазах мы будем пересматривать пожелтевшие фотографии, держать в руках те ниточки, уже растрепанные от старости, читать милые записи в блокноте, смотреть на родной почерк, чувствовать запах… Мы сидели, обнявшись, пели песни, смеялись так беззаботно. В вагоне нас было много. Около пятидесяти человек.

Внезапно кто-то прикрыл мне глаза ладонями. Я немного вздрогнула от неожиданности. Руки были большими, теплыми, пахли мандариновыми корочками. Можно было только догадываться, кто это. Стас? Или, может, Лёня… Я аккуратно отодвинула руки, обернулась и увидела своего близкого друга. Это был Ваня из четырнадцатого отряда. Моё лицо тут же озарилось улыбкой. Мы сели на одну полку плацкарта и начали обсуждать все, что только можно. А еще нам хотелось просто помолчать. Нас перебивали лишь ребята, которые очень громко смеялись и пели песни. И вдруг наступила подозрительная тишина. Мы услышали знакомый для нас обоих мотив. Кажется, с головой окунулись в слова песни, что даже забыли, о чем говорили и молчали. Мы вместе смотрели в окно, где слегка виднелось потускневшее солнце, мелькали стройные ёлки, стучали колеса поезда, несущего нас скорее домой. Пахло сыростью и яблочным соком. Нам было по-семейному уютно и тепло. Хотелось все остановить, замедлить. Но поезд ускорялся, как ускорялся и ритм Никитиной гитары.

– Вспоминай меня… Когда музыка бессильна… – слышалось из соседнего купе.

Ваня посмотрел на меня, ласково улыбнулся и, напевая, прошептал:

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.