# Маникюр для покойника

Вячеслав Гот

Когда обычный маникюр превращается в цепочку странных и смертельно опасных событий, обычная жизнь мастера по уходу за ногтями становится похожей на детективный триллер. Серьги с тайниками, похищенные гроба, коты-следователи, таинственные убийцы на шпильках и полицейские в тапочках – всё это лишь малая часть приключений, которые ждут Машу.

Смех, интрига и неожиданные повороты событий переплетаются в истории о том, как мастер маникюра сражается с преступниками, раскрывает тайны покойников и находит друзей в самых неожиданных местах.

Готовы ли вы узнать, как маникюрные ножницы могут стать лучшим оружием, а покойники – мастерами неожиданных сюрпризов?

## Маникюр для покойника

### Глава 1. Маникюр, который закончился похоронным маршем

– Скажите, а у вас есть лак под цвет гроба? – спросила меня клиентка и томно закатила глаза.

Я чуть не уронила пилочку. Обычно женщины в моём скромном салоне «Красота от Маши» просят что-то более банальное: «нюд», «бордо», «шампань». Но чтобы «под цвет гроба» – впервые!

– Простите, под какой? – осторожно уточнила я.

– Под цвет гроба, – повторила дама, как будто речь шла о самом обыденном выборе. – Он будет дубовый, с золотыми ручками. Хочу, чтобы маникюр гармонировал.

Сказать, что я опешила, – ничего не сказать. Дама, между прочим, выглядела вполне живой: щеки румяные, духи дорогие, волосы уложены так, что ни один циклон не справился бы. Я мысленно решила: передо мной очередная эксцентричная клиентка.

– Может, вы имели в виду вечернее платье? – попыталась я сгладить ситуацию. – Обычно девушки подбирают лак к наряду.

– Нет, именно к гробу, – улыбнулась она так, будто говорила о новом автомобиле. – Ведь я же должна быть красивой, когда буду лежать…, ну вы понимаете.

Я поняла. И мне сразу захотелось сбежать из собственного салона. Но куда там – клиентка уже водрузила руки на стол и потребовала:

– Красим!

Я вздохнула, выбрала самый тёмный бордовый оттенок, и пока возилась с её ногтями, пыталась завести разговор на нейтральные темы. Но не тут-то было.

– Ах, Маша, – доверительно произнесла она, – вы ведь понимаете, смерть – это тоже событие. Вот у моей подруги Светки – совсем недавно похороны были, так все ахнули: лежала как королева. Маникюр, причёска, платье от кутюр. А я чем хуже?

Я чуть не уронила баночку с лаком.

– Вы… простите… готовитесь к…

– Ну конечно! – перебила она. – Уже всё заказала. Гроб, венки, музыкантов. Осталось только дождаться часа «икс».

Тут я окончательно решила, что у дамы не все дома. Но деньги она платила исправно, и даже чаевые оставляла щедрые, так что спорить не стала.

Звали её, кстати, Маргарита Львовна. Богатая вдова, судя по кольцам на пальцах, серьгам в ушах и манере разговаривать так, будто весь мир обязан аплодировать её прихотям.

– Вот, – сказала я, закончив маникюр, – можете полюбоваться.

Маргарита Львовна вытянула руки и долго изучала ногти, словно решала, достаточно ли она эффектна для вечности. Наконец кивнула и довольно произнесла:

– Прекрасно! Если завтра умру, буду самой стильной покойницей в городе.

Я скривилась, но промолчала.

На следующий день моя жизнь разделилась на «до» и «после».

Утром я пришла в салон, едва допив кофе, и едва не споткнулась у двери. На крыльце стояла толпа. Люди шушукались, переглядывались и явно чего-то ждали.

– Простите, что случилось? – спросила я, протискиваясь к двери.

– Вы что, не слышали? – ахнула соседка по зданию, продавщица из цветочного магазина. – Ваша клиентка вчерашняя, эта… как её… Маргарита Львовна! Её нашли ночью в собственной спальне. Мёртвую!

Я чуть не выронила ключи.

– Как мёртвую?!

– Так и мёртвую, – подтвердила соседка. – Причём, говорят, лежала в новом гробу, в платье, с макияжем и… маникюром!

У меня по спине пробежал холодок. Это что же, получается – я вчера сделала покойнице последний маникюр?

Толпа загудела. Кто-то шептал про отравление, кто-то – про самоубийство, а третьи утверждали, что всё это странно: слишком уж тщательно подготовленная смерть.

Я заперлась в салоне, села на диван и принялась трястись. В голове крутилась одна мысль: «Не дай бог, меня теперь потащат в полицию!»

И действительно – через полчаса на пороге появились два мрачных мужчины в штатском. Один был худой, как жердь, второй – пухлый и розовощекий.

– Вы мастер маникюра Мария Петровна? – спросил худой.

– Я, – пискнула я.

– Тогда собирайтесь, поедем, побеседуем.

В кабинете следователя пахло прокуренными бумагами. Я сидела на стуле и чувствовала себя последней преступницей, хотя моё единственное «преступление» заключалось в том, что я умела ровно красить ногти.

– Значит, утверждаете, что вчера сделали маникюр погибшей? – уточнил следователь.

– Да. Она сама пришла. Сказала… – я запнулась. – Сказала, что хочет, чтобы маникюр подошёл к гробу.

Следователь вскинул бровь.

– К гробу?

– Да, – кивнула я, – и выглядела абсолютно серьёзно.

– Хм. Странно. – Он сделал пометку в тетради. – А с собой она ничего подозрительного не приносила?

– Нет, только сумочку. И… – я вспомнила – …ещё телефон. Она всё время на кого-то ворчала по телефону. Кажется, на племянника.

– Ага, – кивнул следователь. – Запомним.

Я сидела, кусала губы и думала только об одном: «Господи, зачем я вообще открыла этот салон?!»

Вечером я вернулась домой и решила выпить валерьянки. Но не успела налить себе капли, как в дверь позвонили. На пороге стояла моя лучшая подруга Люба, которая работала бухгалтером и считала себя великим сыщиком после того, как однажды разоблачила продавца просроченного кефира.

– Машка, я всё знаю! – заявила она с порога. – Твою клиентку убили!

– Да ну?! – фыркнула я. – А я думала, она умерла от передозировки шоколадных тортов.

– Ничего смешного, – обиделась Люба. – Я слышала: у неё огромное наследство, и на него претендует целая армия родственников.

– И что мне теперь делать? – спросила я, едва не плача.

Люба лукаво прищурилась.

– Помочь полиции! Ты ведь последняя, кто её видел живой. А значит, у тебя есть ключ к разгадке.

Я закатила глаза. Мне-то хотелось спрятаться под одеяло и забыть обо всём. Но, похоже, судьба решила иначе.

Ирония в том, что я, простая мастер маникюра, совершенно не собиралась становиться сыщицей. Но, как выяснилось, судьба уже выбрала для меня маникюр, который закончился похоронным маршем…

## Глава 2. Клиентка без ногтей, но с пистолетом

Я честно думала, что после истории с Маргаритой Львовной ко мне никто не придёт ещё месяца два. Ну сами подумайте: какая нормальная женщина захочет делать маникюр у мастера, у которой клиентка отправилась в мир иной меньше, чем через сутки?

Но жизнь, как всегда, вносит свои коррективы.

На следующий день в салон ввалилась дама лет тридцати пяти, с лицом, будто её только что вытащили из миксера: румяна размазаны, тушь текла, а помада неровная.

– Вы Маша? – рявкнула она.

– Э-э… да, – осторожно ответила я.

– Срочно сделайте мне ногти!

Я взглянула на её руки и чуть не присвистнула. У дамы ногтей как таковых не было – обгрызенные, облупленные, некоторые треснули до самой середины.

– Эм… ну, это займёт время, – пробормотала я.

– Время у нас у всех ограничено! – драматично заявила она и бухнулась в кресло.

Я решила, что ко мне опять пришла ненормальная. Но ведь таких, по моему личному наблюдению, процентов девяносто клиентов.

– Как вас зовут? – спросила я, доставая пилочку.

– Инга, – коротко бросила она.

Я молча принялась за работу, и тут произошло нечто, что выбило меня из колеи окончательно. Инга достала из сумки… пистолет! Настоящий, блестящий, холодный. И положила его прямо на стол, аккуратно рядом с моим лаком «Малиновый соблазн».

– Это… это зачем? – прохрипела я, чувствуя, как мои колени превращаются в кисель.

– Чтобы вы знали, я не шучу, – отрезала Инга. – Мне нужно выглядеть идеально. Сегодня вечером у меня встреча. И если я не произведу впечатления, я труп.

Я нервно сглотнула.

– Может, всё-таки обойдёмся без оружия? Оно, знаете, слегка портит атмосферу салона красоты.

– Не волнуйтесь, стрелять не буду, – сказала Инга и поправила размазанную помаду. – Разве что, если вы испортите мне ногти.

Я побледнела и решила, что, пожалуй, постараюсь изо всех сил.

Пока я колдовала над её руками, Инга начала рассказывать свою историю.

– Понимаете, у меня сегодня свидание, – сообщила она. – Но не простое, а с одним человеком… очень опасным.

– Ага, – кивнула я, стараясь не глядеть на пистолет. – И чем же он опасен?

– Он любит женщин… но они после него долго не живут.

Я чуть не уронила кисточку.

– В каком смысле – «не живут»?

– В самом прямом, – вздохнула Инга. – У него было три жены. Все умерли при странных обстоятельствах.

Я перестала дышать.

– И вы всё равно идёте на свидание?

– А что делать? – пожала плечами она. – Я по уши влюблена.

Я поняла, что попала. Судя по моим клиенткам, любовь – это не чувство, а разновидность психического расстройства.

Я закончила покрывать её ногти розовым гель-лаком, и вдруг дверь распахнулась. На пороге возник мужчина в плаще, похожий на агента из дешёвого боевика.

– Инга! – рявкнул он. – Что ты тут делаешь?!

Инга дёрнулась, схватила пистолет и спрятала под сумку.

– Я… маникюр делаю, не видишь? – огрызнулась она.

Мужчина смерил меня тяжёлым взглядом, от которого у меня внутри всё похолодело.

– Быстрее заканчивай и пошли, – приказал он. – Вечером у нас встреча.

Инга резко встала, едва не смазав свежий лак.

– Да подожди ты! – рявкнула она. – У меня ногти сохнут.

Мужчина фыркнул и вышел, громко хлопнув дверью.

Я вцепилась в столешницу.

– Инга, что это вообще было?

– Мой кузен, – устало ответила она. – Думает, что может командовать. Но я сама выбираю, с кем мне встречаться.

Я покосилась на её сумку, где всё ещё поблёскивал пистолет.

– Может, вам лучше отказаться от этого свидания?

– Никогда! – вспыхнула Инга. – Я должна выяснить правду. Если этот человек и правда убийца, я первая его раскрою.

Я решила, что сумасшествие – заразно, и у меня уже пошли первые симптомы.

Инга ушла, а я осталась сидеть среди баночек с лаками и думала: «Господи, ну за что мне все эти клиенты?»

Сначала Маргарита Львовна, которая готовилась к собственной смерти. Теперь Инга с пистолетом и женихом-маньяком.

И тут мне пришла страшная мысль: а что, если все эти истории связаны?

Я отмахнулась: глупости! Но где-то в глубине души понимала – этот маникюр тоже закончится чем-то очень нехорошим.

## Глава 3. Соседка в халате и чемодан с секретом

Я только собиралась закрыть салон и уйти домой, когда в дверь забарабанили так, будто там стояла не клиентка, а коллекторы.

– Машка, открывай, я знаю, что ты там! – раздался за дверью голос моей соседки тёти Зины.

Тётя Зина – это явление природы. Её возраст определить невозможно: от пятидесяти до ста лет, в зависимости от освещения и градуса выпитого. Ходит она вечно в одном и том же плюшевом халате с огромными ромашками, который, судя по состоянию ткани, видел ещё Брежнева.

Я нехотя открыла дверь.

– Маш, спасай! – зашептала тётя Зина и оглянулась так, будто за ней гнались киллеры ФСБ. – У меня чемодан.

– Ну и что? – устало спросила я. – У каждого человека есть чемодан. Даже у меня.

– Но мой – особенный! – торжественно заявила она. – Там секрет!

Я уже собиралась посоветовать ей меньше смотреть сериалов про шпионов, но тут Зина втолкнула в мой салон огромный красный чемодан на колёсиках, который выглядел так, будто побывал во всех аэропортах мира и пару раз в аду.

– Откроем? – заговорщицки подмигнула она.

– Зина, у меня тут салон красоты, а не склад находок.

– Ты не понимаешь! – зашептала соседка. – Этот чемодан я нашла у мусорки. Там внутри что-то тяжёлое. Я думала, может золото. А вдруг бриллианты?

Я закатила глаза. Моя жизнь в последнее время напоминала дурной сериал: одна клиентка готовится к собственной смерти, другая приходит с пистолетом, теперь вот соседка с «чемоданом сокровищ». Не хватало только НЛО.

– Ну ладно, – сдалась я. – Давайте посмотрим.

Зина, тяжело дыша, щёлкнула замком. Чемодан с трудом поддался, и крышка с грохотом распахнулась.

Я заглянула внутрь – и сердце ушло в пятки.

Там лежал мужчина. Вернее, то, что от него осталось: бледное лицо, закрытые глаза, руки, аккуратно сложенные на груди.

– Мамочки! – заорала я и подпрыгнула. – Зина, ты притащила в мой салон труп!

– Да ладно! – удивилась она и наклонилась поближе. – Ой… и правда.

– «Ой и правда»?! – я чуть не задохнулась от возмущения. – Ты принесла мертвого человека! В чемодане! В салон красоты!

– А что мне было делать? – обиделась Зина. – Бросить его на улице? Там дети гуляют, собаки. Нехорошо же.

Я уже собиралась схватиться за телефон и вызвать полицию, но Зина неожиданно схватила меня за руку.

– Маш, только не звони! – зашептала она. – Если мы позвоним, нас самих сделают подозреваемыми! Скажут, что мы его прикончили и в чемодан засунули!

Я замерла. С учётом моего вчерашнего допроса у следователя, перспектива снова объясняться с полицией меня совсем не радовала.

– Так что ты предлагаешь? – прошипела я.

– Сначала выяснить, кто он, – уверенно сказала Зина. – Может, это вообще манекен.

Я снова заглянула в чемодан. Нет, манекенов я в жизни видела достаточно. Этот тип был самым настоящим человеком. Пусть и слегка испортившимся.

– Может, хотя бы посмотрим документы? – предложила я.

Зина закивала и полезла в карман брюк покойника. Через секунду она торжествующе вытащила кошелёк.

– Ого! – присвистнула она. – Толстенький. Наверное, при жизни богатый был.

Я выхватила кошелёк и открыла. Внутри – пара кредиток, водительские права и фотография. На фото – мужчина средних лет в дорогом костюме, рядом с ним какая-то дама. И… я чуть не уронила карточку.

– Это же… – пробормотала я.

На фотографии была Маргарита Львовна. Та самая клиентка, которой я вчера делала маникюр «под цвет гроба».

– Так-так-так, – протянула Зина. – Интересненько. Значит, покойничек был её знакомым.

У меня закружилась голова. Что-то явно связывало моих клиентов и эту странную череду смертей.

– Маш, – толкнула меня Зина, – давай чемодан пока спрячем. У тебя есть подвал?

– Нет! – возмутилась я. – Я не собираюсь хранить труп у себя в салоне!

– Ну тогда у меня, – спокойно сказала Зина. – У меня подвал большой, там и так банки с огурцами, никто не заметит.

Я хотела закричать «ты с ума сошла?!», но потом представила, как снова объясняюсь в полиции, и сникла.

– Ладно, – прошептала я. – Только недолго. Завтра утром решим, что делать.

И вот представьте картину: ночь, я и тётя Зина тащим красный чемодан по двору, стараясь не греметь колёсиками. Собаки лают, соседи выглядывают из окон, а мы улыбаемся, будто несём мешок с картошкой.

– Машка, – шептала Зина, – ты понимаешь, что это настоящее расследование?

– Да, – мрачно ответила я. – Только вот почему-то я в нём главная подозреваемая.

Мы дотащили чемодан до её подвала и с трудом засунули внутрь, между банками с солёными помидорами.

Когда я вернулась домой, сон, конечно же, не пришёл. Перед глазами стояло лицо покойника, а в ушах звучала фраза Маргариты Львовны: «Хочу маникюр под цвет гроба».

Мне начинало казаться, что все эти смерти вовсе не случайны.

И самое страшное – я уже была втянута в эту историю по уши.

## Глава 4. Мужчина в костюме и его мёртвые тайны

Утро началось с того, что я попыталась выпить кофе, но рука предательски дрожала, и половина содержимого кружки оказалась на моём халате. Видимо, сон о чемодане с покойником оставил на мне след, который никаким «Тайд» не отстираешь.

В дверь позвонили. Я подпрыгнула, ожидая увидеть полицию, спецназ или, на худой конец, похоронное бюро. Но на пороге стояла моя соседка тётя Зина – в том же халате с ромашками, только на голове красовалась бигуди.

– Маш, срочно! – зашептала она. – Надо идти к Маргарите Львовне!

– С какой стати? – буркнула я. – У меня, между прочим, работа. Маникюры, педикюры, депиляции.

– Работа подождёт! – отрезала Зина. – Ты видела фотографию? Этот покойничек явно был с ней знаком. Надо узнать, кто он.

Я закатила глаза. Вчера ещё я была мастером маникюра, а сегодня, кажется, становилась напарницей влюблённой в детективы пенсионерки.

Мы пришли к Маргарите Львовне. Дверь открыла сама хозяйка – в строгом чёрном платье, с идеально уложенной прической и лицом, на котором хоть картошку жарь: ни морщинки, ни эмоции.

– Доброе утро, – выдавила я.

– Машенька, здравствуйте, – холодно ответила она. – Вы пришли… по делу?

Я хотела соврать, что случайно, но Зина вмешалась:

– А мы вот что-то вспомнили. Мужчину видели рядом с вами, в костюме таком красивом. Не ваш знакомый?

Лицо Маргариты едва заметно дёрнулось.

– Ах, вы про Бориса? – произнесла она. – Это мой… знакомый.

– Уже «был», – пробормотала я.

– Что? – прищурилась она.

– Я говорю, был очень элегантный мужчина, – быстро выкрутилась я.

– Борис недавно уехал по делам, – сухо сказала Маргарита. – Его нет в городе.

Я с трудом удержалась, чтобы не выдать истерический смешок. Если уехал, то только в подвал тёти Зины.

Когда мы вышли на улицу, Зина прошептала:

– Видела? Она знает!

– Конечно, знает, – согласилась я. – Этот Борис у неё в обнимку на фото, а теперь в обнимку с нашим чемоданом.

– Надо копнуть глубже, – уверенно заявила Зина. – Я, кстати, нашла в кармане чемодана кое-что ещё.

Она вытащила сложенный пополам листок бумаги. Я схватила его и прочитала: «Салон красоты „Ласточка“, приём в 17:00».

Моё сердце ухнуло куда-то в район пяток.

– Это же мой салон! – воскликнула я. – Он записывался ко мне!

– Ну вот, – торжествующе сказала Зина. – Значит, он к тебе шёл.

– Но зачем? – пробормотала я. – На маникюр?

Представить себе крупного мужчину в дорогом костюме с френчем на ногтях я не смогла.

Вечером, когда я уже собиралась закрыть салон, дверь тихо приоткрылась, и на пороге появился мужчина лет сорока пяти, высокий, в очках.

– Вы Маша? – спросил он.

– Допустим, – настороженно ответила я.

– Я частный детектив. Меня зовут Сергей Иванов. Я ищу Бориса Котова. Он ваш клиент?

Я чуть не упала со стула.

– Слушайте, – прошептала я, – а что он вам?

– Он исчез, – серьёзно сказал детектив. – А его жена считает, что он… в опасности.

– Жена?! – вырвалось у меня. – Но я думала, у него…

– У него много чего, – устало сказал Иванов. – Вопрос в том, что именно довело его до исчезновения.

Я сглотнула. Врать детективу – идея плохая. Но говорить всю правду – ещё хуже.

– А если я кое-что знаю? – осторожно произнесла я.

– Тогда лучше сказать, – ответил он и посмотрел так пристально, что у меня внутри всё сжалось.

Я колебалась. С одной стороны – чемодан в подвале Зины, который надо как-то объяснять. С другой – детектив, который явно что-то подозревает.

– Маш, – раздался вдруг шёпот из-за двери. – Это я, Зина! У меня новости!

Я застонала. Отличный момент.

– Зайдите уже, – обречённо сказала я.

Зина ввалилась в салон и радостно выпалила:

– Машка! Я открыла чемодан снова! Там, под lining-ом, тайник!

Я закрыла лицо руками.

– Какой тайник? – насторожился детектив.

Зина гордо развернула маленький конверт.

– Вот! Бумаги какие-то.

Я выхватила конверт и быстро просмотрела содержимое. Это были распечатки банковских счетов. Цифры там такие, что у меня закружилась голова: миллионы рублей.

Детектив Иванов прищурился.

– Ну что ж, похоже, господин Котов вёл двойную жизнь, – тихо сказал он. – И кто-то очень не хотел, чтобы тайна вскрылась.

Я посмотрела на конверт, потом на Зину, потом на детектива.

И поняла: моя тихая жизнь мастера маникюра окончательно закончилась.

## Глава 5. Тёща с борщом и тело на балконе

Я думала, что после чемодана с покойником и визита частного детектива в моей жизни уже не останется места сюрпризам. Но судьба, как всегда, решила подлить масла в огонь. Причём не масла, а целого борща.

Вечером я вернулась домой и обнаружила в своей кухне… тёщу. Да-да, именно её. Хотя формально я замужем не была уже три года, но Валентина Ивановна упорно считала меня «бывшей невесткой» и регулярно появлялась с кастрюлями еды.

– Машенька! – воскликнула она, размахивая половником, как знаменем. – Я тут вам борщ сварила! На мясном бульоне, со сметанкой.

Я устало опустилась на стул.

– Валентина Ивановна, вы же знаете, что мы с Игорем давно развелись.

– Ну и что? – бодро отрезала она. – Развелись-то вы с ним, а не со мной!

Возражать было бесполезно. Борщ в кастрюле булькал, а в моей голове булькали мысли: куда деть чемодан с трупом, как объяснить детективу счета на миллионы и при чём тут я вообще?

Я взяла ложку, сделала вид, что ем, и тут услышала странный звук. С балкона.

Сначала шорох, потом глухой стук, словно кто-то уронил гирю.

– Это коты, – решила я вслух, чтобы успокоить себя.

– Какие коты? – прищурилась Валентина Ивановна. – У тебя же даже кактус дохнет, а котов тут сроду не было.

Мы подошли к балконной двери. Я, затаив дыхание, толкнула створку. И замерла.

На моём балконе лежало тело. Настоящее. Мужчина в тёмной куртке, лицом вниз, неподвижный, как новогодняя ёлка в феврале.

Я заорала так, что весь дом, наверное, оглох. Тёща тоже завизжала, но через секунду взяла себя в руки и гаркнула:

– Машка! Звони в полицию!

Полиция приехала быстро. Два крепких сержанта и следователь в мятом пиджаке. Я тараторила так, что язык чуть не завязался в узел:

– Я ничего не знаю! Я просто борщ ела! А он сам! На балкон упал!

Следователь, мужчина с усталым лицом и мешками под глазами, только вздохнул.

– Девушка, спокойно. Упасть с улицы на пятый этаж балкона сложно. Скорее всего, его подбросили.

– Подбросили?! – взвыла я. – Как мусорный пакет?!

– Ну, примерно, – пожал плечами он. – В последнее время это не редкость.

Я чуть не рухнула в обморок. Это что же, у нас теперь новый способ утилизации покойников – доставка на балкон?

Оказалось, мужчина был не кто иной, как сосед с шестого этажа – Паша, известный всем как «вечный холостяк и любитель пива». Покойник №2 в моей орбите за последние три дня.

– Машенька, – прошептала тёща, когда полицейские отвлеклись, – а ты уверена, что это совпадение?

– Нет! – зашипела я. – Я уверена, что это заговор против меня!

И в этот момент на кухонном столе зазвонил телефон. Не мой – а мобильник мёртвого Паши. Полицейские ещё не успели его забрать, и он лежал прямо рядом с кастрюлей борща.

Экран светился, на нём было написано: «Инга».

Я чуть не выронила ложку. Это была та самая клиентка с пистолетом и обгрызенными ногтями!

– Алло? – дрожащим голосом ответила я, пока все ошарашенно молчали.

– Паша? – раздался знакомый женский голос. – Ты где? У нас встреча через час. Не вздумай исчезнуть, как Борис!

Я оцепенела. В комнате повисла тишина.

Следователь медленно поднял голову и уставился на меня.

– Так-так, – сказал он. – Кажется, у нас появляется связь.

Я хотела возразить, что у меня-то никакой связи нет, кроме плохой, но язык не повернулся.

Полиция увезла тело, а я осталась на кухне с тёщей и борщом. Валентина Ивановна, не моргнув глазом, налила себе полную тарелку.

– Машка, слушай моё слово, – сказала она, прихлёбывая. – Тут явно дело нечисто. И если твоя Инга замешана, лучше держись от неё подальше.

Я тяжело вздохнула. Ага, как же. Держись подальше… если она сама таскает ко мне пистолет и клиентов с того света.

И я поняла: мой спокойный мир окончательно рухнул.

Теперь я не только мастер маникюра, но и хозяйка собственного морга на дому.

## Глава 6. Кот под диваном и серьга от покойника

Я всегда считала, что самый страшный звук на свете – это когда клиентка ломает ноготь через час после маникюра. Но, как показала практика последних дней, страшнее только стук в дверь, когда ты уже точно знаешь: там не курьер с пиццей, а очередные неприятности.

Утро началось с того, что я услышала подозрительное «мяу» у себя в комнате. Учитывая, что животных у меня не было, я решила, что окончательно сошла с ума. Но мяуканье повторилось, а потом из-под дивана высунулась пушистая морда.

– О боже, – ахнула я. – Откуда ты взялся?!

Кот был огромный, полосатый и нагло ухмылялся, будто пришёл по приглашению. Я полезла под диван вытаскивать нахала и нащупала… серьгу. Причём не простую, а явно мужскую золотую серьгу-кольцо.

Я замерла. Та самая серьга, которую я видела вчера… у Паши, моего покойного соседа!

– Нет, нет, нет! – зашептала я. – Только не это!

Кот равнодушно зевнул, вывалил язык и снова скрылся под диваном.

Я схватила телефон и набрала тётю Зину.

– Зин! – заорала я, едва она сняла трубку. – У меня под диваном Пашина серьга!

– Ну и что? – спокойно ответила она. – Может, он у тебя ночевал?

– Да он мёртвый! – зашипела я. – На моём балконе его вчера полиция увезла!

– А-а… ну тогда, конечно, странно, – рассудила Зина. – Но всё равно, Маш, не кипишуй. Может, коты перенесли.

– Какие коты?! – рявкнула я. – У меня один кот, и тот непонятно чей!

В дверь снова позвонили. Я мысленно приготовилась к худшему и не ошиблась. На пороге стояла… Инга. Да-да, та самая клиентка с обгрызенными ногтями и пистолетом в сумке.

– Маш, срочно! – выпалила она. – Ты должна мне помочь!

Я машинально задвинула ногой серьгу под диван и постаралась изобразить радушие.

– О, Инга… Как удачно! А чем же помочь?

Она ввалилась в квартиру, села прямо на диван (под которым лежала улика!) и заговорила быстро, будто боялась, что её перебьют.

– Я вчера не успела встретиться с Пашей. А сегодня узнала, что его… того… – она закатила глаза. – Короче, ты же понимаешь.

– Понимаю, – буркнула я. – У меня на балконе теперь фантомная боль от количества покойников.

– Маш, ты не понимаешь! – Инга схватила меня за руку. – Паша должен был передать мне одну вещь. Очень важную.

– Что именно? – осторожно спросила я.

– Серьгу, – прошептала она. – Золотую, кольцо.

У меня волосы встали дыбом. Я метнула взгляд на диван, под которым притаился кот и, вероятно, улика.

– Серьгу? – переспросила я, делая вид, что впервые слышу это слово.

– Да! – закивала Инга. – В ней тайник. Там спрятан чип. Если его найти, всё раскроется!

– Что именно раскроется? – уточнила я, чувствуя, что голова идёт кругом.

– Кто убил Бориса, – сказала она и посмотрела прямо мне в глаза.

Я судорожно сглотнула. Значит, Борис, Паша и эта злосчастная серьга были связаны одной цепочкой.

В этот момент из-под дивана снова донеслось «мяу». Кот, похоже, считал, что пришло время показать свой улов. Он высунул лапу… и вытолкнул серьгу прямо под ноги Инге.

Я чуть не рухнула в обморок.

– Вот она! – закричала Инга, схватила находку и прижала к груди. – Машка, ты спасла мою жизнь!

– Я?! – взвизгнула я. – Это вообще-то кот!

– Какая разница, – отмахнулась Инга. – Главное, теперь у нас есть ключ.

Она спрятала серьгу в сумку, и я заметила, что пистолет внутри всё ещё на месте.

– Маш, – сказала Инга уже спокойнее. – Мне нужна твоя помощь. Я должна встретиться с одним человеком, а ты поедешь со мной.

– С какой радости? – возмутилась я. – У меня, между прочим, график: три маникюра и педикюр с дизайном «под леопарда».

– Если ты не поедешь, можешь оказаться следующей на балконе, – холодно заметила Инга.

Я сглотнула. Серьёзные аргументы, против них не попрёшь.

В итоге через час я уже сидела в такси рядом с Ингой, котом в переноске (он упорно увязался за нами) и чувством, что жизнь окончательно пошла под откос.

И где-то в глубине души я понимала: серьга – это не просто украшение. Это ключ к разгадке. А вот к какой – мне страшно было даже предположить.

## Глава 7. Любовник в шкафу и жертва в тапочках

Такси довезло нас до самого центра города и остановилось у симпатичного кафе с названием «Ароматный рай». Рай, конечно, рай, только у меня внутри бушевал ад: я сидела рядом с Ингой, которая в сумке носила серьгу с тайником и пистолет, а ещё кота в переноске, который возмущённо орал на весь салон.

– Тише ты, полосатый, – шикнула я на кота. – А то сейчас решат, что мы перевозим тигра.

– Маш, соберись! – строго сказала Инга. – Сегодня всё решится.

В кафе было почти пусто. Мы сели за столик у окна. Инга нервно крутила стакан с соком, я – салфетку, а кот пялился на витрину с пирожными, будто собирался взломать холодильник.

Через пять минут к нам подсел высокий мужчина в дорогом костюме. Лицо у него было такое, что сразу понятно: лучше дружить, чем ссориться.

– Инга, – произнёс он низким голосом. – У тебя есть серьга?

– Да, – твёрдо ответила она. – Но сначала – ответы.

Он смерил её тяжёлым взглядом, потом вдруг перевёл глаза на меня.

– А это кто?

– Подруга, – выпалила Инга. – Без неё я никуда.

Я чуть не подавилась воздухом. Подруга?! С каких это пор я стала её подругой? Мы же знакомы всего пару дней, и то по причине, мягко говоря, мрачной.

Разговор прервал официант, принесший нам чайник с чаем. Я потянулась налить себе чашку и вдруг заметила: у мужчины на руке… те самые тапочки! Ну, не совсем тапочки, а брелок в виде домашних тапочек. Точно такой же был у Паши, моего покойного соседа!

Я чуть не опрокинула чайник.

– Простите, а где вы такой сувенир нашли?

Мужчина удивлённо поднял бровь.

– Это подарок. От одного старого друга. К сожалению, он недавно умер.

Я нервно захихикала.

– Совпадение, правда? В последнее время все умирают как-то рядом со мной…

Мужчина нахмурился.

Раздался звонок телефона. Инга вытащила мобильник, посмотрела на экран и побледнела.

– Это он, – прошептала она.

– Кто «он»? – в панике спросила я.

– Борис, – прошептала она. – Тот самый Борис, которого считали мёртвым.

Я почувствовала, что сейчас сама упаду в обморок. Значит, Борис жив?!

Мы пулей вылетели из кафе и помчались к Инге домой. Она открыла дверь своей квартиры и едва успела включить свет, как из шкафа послышался стук.

– Это что? – пискнула я.

– Там он, – спокойно сказала Инга и открыла дверцу.

И правда: в шкафу сидел мужчина, взъерошенный, в мятой рубашке, с видом человека, который уже неделю прячется среди верхней одежды.

– Инга, я не мог выйти раньше, – прохрипел он. – За мной охотятся.

Я чуть не упала. Это был Борис! Живой, настоящий, с глазами, полными ужаса.

– Кто за вами охотится? – выдавила я.

– Тот, кто уже убрал Пашу, – ответил Борис. – И теперь очередь за мной.

Я уже собиралась задать ещё вопрос, как вдруг в прихожей раздался грохот. Кто-то с силой распахнул дверь.

На пороге стоял… мужчина в костюме, с которым мы только что сидели в кафе. В руке у него блестел пистолет.

– Ну что ж, – усмехнулся он. – Все пташки в сборе.

И тут я заметила: на ногах у него были домашние тапочки. Обычные серые тапочки. И в тот момент мне стало ясно: это и есть наша жертва, только ещё пока ходячая.

– Господи, – прошептала я. – У меня жизни не хватит на всех этих покойников в тапочках.

Ситуация стремительно скатывалась в катастрофу: Борис в шкафу, Инга с серьгой и пистолетом в сумке, кот под диваном (он уже перекочевал туда) и мужчина с оружием в прихожей.

И я, как обычно, в центре событий, хотя максимум, чего хотела в жизни, – это сделать кому-нибудь аккуратный френч с блёстками.

## Глава 8. Свадьба отменяется: жених опоздал… в гроб

Утро в моём доме началось с запаха свежего кофе, смешанного с лёгким оттенком паники. За последние дни мой привычный ритм «маникюр – педикюр – клиент» был полностью разрушен: чемоданы с покойниками, серьги с тайниками, коты и Инга с её пистолетом превратили мою жизнь в цирк, где все номера – смертельно опасные.

Я едва успела надеть халат, как в дверь раздался звонок.

– Маш, срочно! – раздалась знакомая шепотная паника. Тётя Зина, разумеется. – Ты не представляешь!

– Что теперь? – буркнула я, понимая, что «что теперь» может означать что угодно: от нового чемодана с трупом до нападения Инги с пистолетом.

– Свадьба! – объявила Зина драматически. – Та самая, про которую ты слышала!

Я застонала.

– Инга, что ли?

– Нет, – исправила тётя Зина. – Речь о Борисе.

Моё сердце пропустило удар. Борис, который вчера сидел в шкафу, теперь… жених?

Мы помчались на место события – маленькую церковь с коваными воротами и белоснежной аркой. Уже стояли цветы, приглашённые гости суетились, фотографы проверяли свет. А в центре, на подиуме, стояла Инга в свадебном платье.

– Маш, срочно! – крикнула она. – Жених опоздал!

– И где же Борис? – спросила я.

В этот момент за спиной раздался стук. Оба мы обернулись и ахнули.

На крыльце стоял гроб. Да-да, самый настоящий, с золотыми ручками и бархатной обивкой. И внутри… Борис. Лежал неподвижно, словно идеально отработанная манекен-статуя.

– Он… опоздал… – выдавила Инга, не зная, смеяться или плакать.

Я чуть не упала в обморок. Всё происходящее напоминало череду ночных кошмаров, где все логические законы разрушены.

Тут к нам подбежал мужчина в костюме из кафе, тот, что таскал тапочки.

– Серьёзно, – произнёс он, рассматривая гроб. – Это всё очень плохо организовано.

– Ну уж, спасибо за конструктив! – ответила я, в отчаянии хватаясь за голову. – Гроб, жених, свадьба, тапочки, серьга и кот – всё в одном флаконе!

– Девушка, – сказал он серьёзно, – если вы хотите спасти ситуацию, надо понять: кто хочет убрать Бориса навсегда?

Я взглянула на Ингу. Она молча кивнула.

– Значит, срочно действуем, – выдавила я. – И сначала – откроем гроб.

Мы подошли к гробу. Инга осторожно сняла крышку. И… Борис действительно был жив. Полусонный, с пульсом, который можно было проверить, лишь приложив палец к запястью.

– Уф! – вздохнула я. – Мёртвых хватает, а он ещё жив.

– Маш, – шёпотом сказала Инга, – этот гроб… он должен был быть моим ловушкой.

– Ловушкой? – переспросила я.

– Да! – вздохнула она. – Меня пытались убить. Борис только спас меня.

Я чуть не уснула от шока. Значит, кроме всех предыдущих интриг, ещё и покушение на Ингу!

– Так, – сказала я, приводя мысли в порядок. – Нужно действовать быстро. Жених жив, свадьба под угрозой, и мы должны выяснить, кто за всем этим стоит.

В этот момент кот, который весь день спал под скамейкой, запрыгнул на гроб и… вытянул из кармана Бориса маленькую коробочку.

– Серьёзно?! – воскликнула я. – Даже кот участвует в расследовании?!

В коробочке оказался ключ. И записка: «Если хотите жить, ищите в салоне Маши под зелёным шкафом».

Я посмотрела на Ингу.

– Похоже, наш маникюрный салон снова превращается в штаб расследования.

– А кот будет моим заместителем, – торжественно добавила Инга.

Я глубоко вздохнула. Жизнь действительно стала слишком насыщенной для мастера маникюра.

– Маш, – прошептала она, – сегодня свадьба отменяется. Но если мы хотим выжить, нам придётся раскопать все тайны.

Я кивнула. Внутри всё дрожало: страх, адреналин и странное предчувствие, что самое интересное ещё впереди.

## Глава 9. Подруга с шампанским и яд на десерт

Утро началось с подозрительно радостного звонка в дверь. Я машинально взяла пинцет, на всякий случай, и пошла открывать. На пороге стояла Инга, с широкой улыбкой и… бутылкой шампанского в руках.

– Машка! – взволнованно произнесла она. – Сегодня мы будем отмечать маленькие победы!

– Какие победы? – осторожно спросила я, оглядывая её. – После последних событий у меня уже шесть трупов, два чемодана и кот под диваном.

– Всё это было тренингом! – весело сказала Инга. – А сегодня мы найдём тайник Бориса!

Я замерла. Тайник… под зелёным шкафом в моём салоне. Сердце ушло в пятки.

Мы с Ингой, вооружившись перчатками и фонариком, спустились в салон. Кот с недовольной мордой устроился на полке, как будто он главный следователь.

– Ну что, Маш, приступим? – спросила Инга.

– Приступим, – ответила я, глотая комок в горле.

Мы осторожно приподняли зелёный шкаф. И… на дне оказалась маленькая деревянная коробочка с замком.

– Вот он, – прошептала Инга, – ключ от тайника Бориса.

Я взяла коробочку и вставила ключ из котовской добычи. Замок щёлкнул. Я открыла крышку.

Внутри лежал дневник Бориса и небольшой конверт с пометкой «На случай чрезвычайной ситуации».

– Инга, – сказала я, – похоже, это будет не просто чтение для удовольствия…

– Именно, – кивнула она. – А теперь… десерт!

Мы открыли конверт. Там оказался маленький пакетик с белым порошком и записка: «Для особого случая. Осторожно – яд!»

– Яд?! – вскрикнула я. – Ты что, шутки шутишь?

– Нет, – серьёзно сказала Инга. – Борис оставил это на случай, если кто-то попытается нас остановить.

Я нервно оглянулась. Всё происходящее напоминало плохой триллер, где все действующие лица постоянно на грани катастрофы.

– Машка, – вздохнула Инга, – теперь нам нужно двойное внимание: дневник Бориса и этот яд.

Кот в этот момент прыжком сел на коробочку, обнюхал пакетик и лениво свалился на пол, как будто говорит: «Это ваша проблема, а не моя».

Мы раскрыли дневник. Борис подробно описывал свои связи, врагов и финансовые махинации. Среди страниц мелькали фамилии, суммы и странные пометки: «Не доверять зелёной тётке», «Опасность под балконом» и «Серьга – ключ».

– Машка, – прошептала Инга, – теперь всё становится яснее. Тот гроб, тапочки, чемодан, серьга – всё связано с этими людьми.

Я перевела взгляд на кота. Даже он, казалось, с интересом наблюдал, будто понимает больше, чем мы.

– А яд? – спросила я, дрожа.

– Он только для устрашения, – ответила Инга. – Если кто-то попробует нас остановить, увидит и… передумает.

Вдруг раздался звонок в дверь. Я подпрыгнула, а кот, как профессиональный охранник, побежал прятаться под шкаф.

– Машка, – прошептала Инга, – будь готова. Возможно, это наши враги.

На пороге стояла… подруга Инги, та самая, с которой она договаривалась о встрече. В руках у неё был поднос с шампанским и пирожными.

– Девочки, – улыбнулась она, – угощение на случай маленькой победы!

Я осторожно взяла пирожное. На десертном листочке снова мелькнула надпись: «Осторожно – яд».

– Интересно, – подумала я, – Борис не оставил нам только дневник, но и экзамен на смелость.

Инга подняла бокал:

– За тайник, за Бориса и за нашу выживаемость!

Я подняла свой бокал и подумала: Если я переживу этот день, я точно смогу делать маникюр в экстремальных условиях.

Кот лениво вылез из-под шкафа и устроился рядом, словно говоря: «Ну, что, люди, теперь всё по-настоящему интересно».

## Глава 10. Полицейский в тапочках и киллер на шпильках

Утро началось с привычной мысли: «Сегодня всё будет спокойно». Но моя привычная жизнь окончательно умерла, когда я услышала странный звук у дверей салона.

– Маш! – завизжала Инга. – Спеши!

Я схватилась за пинцет и осторожно выглянула в окно. На пороге стоял… полицейский. В тапочках.

– Доброе утро, – сказал он с улыбкой, которой, честно говоря, быть не должно было. – Я слышал, у вас тут кое-какие «необычные» обстоятельства.

– В тапочках? – прошептала я, удивляясь. – Вы что, домой спешили?

– Нет, – спокойно сказал он. – Это новый кодекс: тапочки для спокойствия свидетелей.

Я едва не захихикала. Мой мир превратился в театр абсурда, где главные герои – я, кот, Инга и таинственные тапочки.

И тут же дверь распахнулась, и внутрь ворвалась женщина в красных шпильках, держа в руках сумку, из которой торчали металлические предметы, явно не косметические.

– Всем оставаться на местах! – грозно сказала она. – Я – киллер.

– Ой, – выдохнула я. – Ну теперь мы в полном комплекте.

Инга быстро прижала серьгу с тайником к груди:

– Маш, не паникуй! Это проверка… или нет.

– Проверка?! – переспросила я, ощущая, что моя жизнь окончательно потеряла смысл. – Я просто хотела сделать маникюр!

– Маникюр? – насмешливо протянула киллер. – Вы даже не представляете, что значит настоящая опасность.

Кот лениво вылез из-под стола, окинул киллера недовольным взглядом и вернулся к спальному месту, словно показывая: Я наблюдаю за всем и всех вас в разборке не пущу.

Полицейский в тапочках попытался вмешаться:

– Мадам, спокойствие. Мы должны выяснить, кто хочет убить Бориса и зачем…

– Борис?! – выдохнула я. – Он жив?

– Да, – подтвердила Инга. – И теперь все улики сводятся к тайнику, который мы нашли под зелёным шкафом.

Киллер скрестила руки:

– Я здесь только потому, что мне приказали…

– Приказали?! – закричала я. – Кем?

– Пока не скажу, – ответила она, красные шпильки скользнули по полу, создавая атмосферу угрозы. – Но если кто-то из вас ещё раз откроет коробочку…

– Коробочку? – переспросила я, указывая на дневник Бориса и пакет с белым порошком. – Это же наш смертельный десерт!

Полицейский в тапочках, видимо, понял, что дело выходит из-под контроля, и сделал шаг вперёд:

– Ладно, милые дамы, расслабьтесь. Главное – никто не должен пострадать.

– Ага, – буркнула я. – Особенно я, мастер маникюра и эксперт по похоронным чемоданам.

– Я рекомендую всем пересесть на диван, – добавила Инга. – И кота не трогать. Он хранитель тайн.

Киллер на шпильках фыркнула:

– Ваш кот… странный.

– Да уж, – согласилась я. – И это ещё мягко сказано.

Мы сели, пытаясь разобраться в сложившейся ситуации. Дневник Бориса раскрывал все тайны: кто кому должен, кто кого шантажировал, и кто пытался устранить Бориса и Ингу.

– Значит, – сказала я, глядя на полицейского и киллера, – у нас теперь союзники в странной комбинации: я, Инга, кот, полицейский в тапочках и… киллер на шпильках.

– Да, – подтвердила Инга, – но самое интересное начинается, когда мы откроем второй тайник Бориса.

– Второй тайник? – удивилась я. – А где он?

– Под зелёным шкафом! – сказала она, и все присутствующие посмотрели друг на друга с недоумением.

Кот лениво зевнул, словно говоря: Ну что, люди, теперь начинается самое весёлое.

Я вздохнула. Да, веселье в стиле Дарьи Донцовой только начиналось. И если я выживу, то обещаю себе: следующий маникюр будет спокойным.

## Глава 11. Маникюрные ножницы – лучшее оружие

Я всегда считала, что маникюрные ножницы нужны исключительно для педикюра и аккуратной формы ногтей. Но после всего, что произошло в последние дни, я начала подозревать, что это универсальное средство для выживания в экстремальных условиях.

Утро началось как обычно – с запаха кофе и тихого урчания кота, который занял самое удобное место на столе. Инга уже суетилась с серьгой и дневником Бориса, а полицейский в тапочках и киллер на шпильках делали вид, что пытаются разобраться в этой странной компании.

– Маш, – сказала Инга, – пора действовать. Тайник Бориса ждёт нас.

– Да, – ответила я, – и, по идее, ножницы тоже.

Мы направились к зелёному шкафу. Кот, как всегда, шёл первым, проверяя дорогу. Я аккуратно взяла маникюрные ножницы, на всякий случай. Неизвестно, что нас ждёт в тайнике, но опыт последних дней научил меня: лучше быть вооружённой.

– Маш, – сказала Инга, – будь осторожна. Борис оставил там… очень ценные документы.

– И я должна их достать без потери пальцев? – переспросила я.

– Именно, – кивнула Инга.

Мы открыли шкаф. На дне, под коробкой с прошлым яд-десертом, лежал тайник – деревянная шкатулка с замком. Инга достала ключ, кот лениво наблюдал, а я… держала ножницы наготове.

– Готова? – спросила Инга.

– Готова, – подтвердила я, и аккуратно вставила ножницы в щель, чтобы при необходимости открыть замок.

Щёлк! Замок поддался. Я медленно открыла шкатулку.

Внутри оказался целый архив: фотографии, документы с суммами, списки и схемы. Я подняла одну бумажку – и чуть не выронила её. На фотографии… та самая киллер на шпильках стояла с пакетом, где были спрятаны драгоценности Бориса.

– Ого, – прошептала я. – Значит, она не просто киллер… она агент по особым делам.

– Именно, – подтвердила Инга. – И теперь нам нужно всё это разобрать.

И тут раздался звук: кто-то пытался вскрыть дверь салона. Полицейский в тапочках мгновенно прыгнул на место, киллер на шпильках заняла боевую стойку, а я… вооружилась ножницами.

– Кто там?! – громко закричала я.

Дверь резко распахнулась, и внутрь влетел мужчина в маске. Я, не раздумывая метнула ножницы прямо в сторону замка коробки, и замок щёлкнул! Мужчина отшатнулся.

– Маш! – вскрикнула Инга. – Отличный бросок!

– Маникюрные ножницы – лучшее оружие! – гордо сказала я, ощущая, что моя жизнь наконец-то обрела смысл.

Кот лениво поднял голову, как будто говоря: Ну наконец-то кто-то использует умело инструмент.

Мы схватили документы и быстро разобрались, кто за всем стоит. Схемы Бориса раскрыли: Паша, похищенный гроб, тапочки, пакет с белым порошком – всё это было частью финансовой аферы. А киллер на шпильках на самом деле была тайным агентом, нанятым, чтобы защитить Бориса и Ингу.

– Маш, – сказала Инга, – без тебя мы бы не справились.

– Да, – кивнула я, оглядывая комнату. – Маникюрные ножницы спасли нас, кот помог держать оборону, а тайник Бориса раскрыл всю правду.

Полицейский в тапочках добавил:

– А теперь, дамы, я думаю, можно спокойно позавтракать… и отпраздновать, что живы.

– С шампанским? – спросила я, оглядывая остатки вчерашнего десерта с надписью «Осторожно – яд».

– Конечно! – сказала Инга. – Только теперь без яда.

Кот лениво мурлыкнул и, наконец, свернулся клубком на кресле.

– Маш, – прошептала Инга, – похоже, наш детективный марафон закончился.

Я подняла ножницы, улыбнулась и подумала: Если кто-то ещё осмелится нарушить спокойствие моего салона, я теперь вооружена и опасна как никогда.

## Глава 12. Покойники тоже любят сюрпризы

Утро началось с лёгкого шороха: кот лениво вышагивал по салону, а я держала в руках маникюрные ножницы, как боевой трофей. Инга уже проверяла серьгу и дневник Бориса, а полицейский в тапочках поднимал документы, которые вчера мы нашли в тайнике.

– Маш, – сказала Инга, – сегодня день решающий.

– Решающий? – переспросила я, чувствуя, как сердце подскакивает. – Разве мы уже не пережили всё возможное?

– Кажется, нет, – усмехнулась она. – Покойники тоже любят сюрпризы.

Я глубоко вздохнула. Этот детективный марафон превратил меня из скромного мастера маникюра в полноправного детектива-героиню, вооружённую ножницами и нервами из стали.

Мы решили начать с проверок всех мест, где «покойники» оставили свои следы. Гроб, тапочки, чемоданы – всё тщательно проверялось, а кот с выражением истинного инспектора наблюдал за каждой операцией.

– Маш, – сказала Инга, – помнишь, как мы нашли серьгу под диваном?

– Да, – кивнула я. – Это был наш первый сюрприз.

– А теперь ещё один, – сказала она, доставая конверт из кармана. – Борис оставил это на случай «последнего акта».

В конверте оказалась записка: «Если вы это читаете, поздравляю. Сюрпризы закончились, но проверка вашей смекалки не менее важна». И рядом – ключ от небольшой шкатулки с документами и фотографиями.

– Ну что ж, – сказала я, – самое время завершить расследование.

Мы аккуратно открыли шкатулку. Там оказалось всё: доказательства всех махинаций, подлогов и злых намерений, касающихся Паши, Бориса и даже таинственных гостей в тапочках.

– Инга, – сказала я, – теперь всё ясно: кто хотел кого устранить, кто шантажировал и кто кого прикрывал.

– Именно, – кивнула она. – И теперь осталось главное – отпраздновать.

В этот момент в салон вошёл полицейский в тапочках. Он улыбнулся:

– Поздравляю, дамы. Всё проверено, доказательства в безопасности, угрозы устранены.

– А где же киллер на шпильках? – спросила я.

– Она ушла, – ответила Инга, – и оставила вам подарок: маленький набор маникюрных инструментов. На память.

Кот лениво вздохнул, словно говоря: Ну наконец-то, люди, можно отдохнуть.

Инга предложила открыть шампанское, и мы с радостью согласились. Праздник спасения – это то, что нужно после таких приключений.

– Маш, – сказала Инга, – знаешь, я думаю, покойники любят сюрпризы даже больше живых.

– Да уж, – согласилась я, поднимая бокал. – Особенно когда они вмешиваются в твой маникюрный график.

Кот, как истинный хранитель порядка, устроился на столе рядом с открытой шкатулкой, внимательно наблюдая, чтобы никто не подлизывался к десерту с «белым порошком», который, к счастью, больше никому не угрожал.

– Маш, – шепнула Инга, – теперь можно жить спокойно.

– Спокойно?! – переспросила я, улыбаясь. – После всего, что произошло? Спокойно – это миф. Но хотя бы мы живы, документы в безопасности, Борис жив, и серьги больше не надо искать под диваном.

Мы подняли бокалы, кот мурлыкнул, и я почувствовала необычное облегчение. Покойники действительно любят сюрпризы, но теперь они доставили нам не страх, а… окончательную ясность и спокойствие.

Я посмотрела на ножницы в руках, на дневник Бориса, на Ингу и кота и подумала: Если жизнь – это маникюрный салон с трупами и тайнами, то сегодня мы сделали идеальный френч – аккуратно, красиво и без единого скола.

И на этом, наконец, история могла завершиться… пока новые приключения не стучат в дверь моего салона.

## Кот в шкафу и два трупа в придачу

### Глава 1. Я хотела найти тапки, а нашла покойника

С раннего утра жизнь моя не задалась.

Во-первых, я наступила босой ногой на кота. Кот, по кличке Аркадий (хотя на самом деле он больше похож на флегматичного Филиппа Киркорова), возмущённо взвыл, как будто я ему хвост в мясорубку засунула.

Во-вторых, тапки мои куда-то испарились. А без тапок я выгляжу жалко, потому что пол на кухне ледяной, и мой организм начинает скрипеть всеми суставами.

– Аркаша, – взмолилась я, обращаясь к коту, – ну пожалуйста, не злись! Подскажи лучше, где тапки.

Кот презрительно фыркнул, уселся у шкафа в прихожей и уставился в его недра так, будто там спрятали мышей, колбасу и смысл жизни одновременно.

– Что, в шкафу? – догадалась я. – Ты гений!

Я решительно рванула дверцу. И тут случилось самое неприятное утро в моей жизни.

Вместо тапок на меня вывалилось… тело. Самое настоящее! Мужчина, средних лет, в дорогом костюме, но с выражением лица, явно указывающим: ему давно уже не нужны ни тапки, ни костюм.

Я закричала так, что Аркадий подскочил до потолка, а соседский пёс за дверью начал лаять, как будто у нас репетиция фильма ужасов.

– Господи! – только и смогла я выдавить. – Ну и как мне теперь объяснить соседям, что я храню в шкафу покойников, а не зимнюю одежду?

Труп мирно лежал, уставившись в потолок, и никак не реагировал на мои истерики.

Кот подошёл, сел рядом и мурлыкнул так выразительно, что я поняла: это он всё подстроил.

Вот скажите, нормальные люди с утра находят кофе, газету или, на худой конец, немытую кастрюлю с борщом.

А я – покойника.

И почему у меня никогда не бывает обычных понедельников?

## Глава 2. Когда коты шепчут – люди падают замертво

Я всегда знала, что кот Аркадий – личность подозрительная. Слишком уж он умный, хитрый и, простите, наглый. Один его взгляд чего стоит: будто я – не хозяйка, а бесплатная прислуга. Ему подавай корм строго в десять утра, желательно лососевый паштет, миску с водой менять каждые два часа, а подоконник, видите ли, протирать влажной тряпочкой, чтобы хвост не марать.

Но сегодня Аркадий превзошёл сам себя. Сначала он довёл меня до сердечного приступа, устроив в шкафу представление с трупом, а теперь сидит напротив меня и урчит так выразительно, будто даёт показания следователю.

– Ты всё знал, да? – прошептала я, хотя прекрасно понимала, что разговаривать с котом – признак того, что пора бежать к психиатру.

– Мррр, – многозначительно ответил Аркадий.

И всё. Ни капли сочувствия.

Я сидела на полу прихожей, глядя на покойника. Он выглядел приличным человеком: дорогие ботинки, часы с золотым циферблатом, галстук явно не с рынка, а из магазина, куда меня не пустили бы даже убирать. Правда, в его кармане торчал какой-то мятый билетик – то ли в театр, то ли в спортзал, но соваться туда я не решилась.

Между прочим, я не трусиха. Я смело хожу в супермаркет вечером, даже если там скидки и толпа пенсионеров вооружена тележками. Я спокойно глажу Аркадия по пузу, рискуя остаться без руки. Но сунуть руку в карман трупа? Простите, это выше моих сил.

– Так, спокойно, – сказала я себе. – Это не ты его убила, это не твой шкаф, это вообще какая-то нелепая ошибка. Сейчас мы всё обдумаем и решим, что делать.

Труп, разумеется, молчал. Кот тоже. Зато из-за двери раздался голос соседки Нюры:

– Ольга Сергеевна! А чего это у вас кот так орёт? Он, случаем, не подох?

Я вздрогнула так, что чуть не свалилась на тело. Аркадий недовольно шепнул – мол, нечего привлекать внимание.

– Всё хорошо, Нюрочка! – прокричала я бодро. – Кот просто… э-э… оперу репетирует!

Соседка поёжилась и умолкла.

А я снова посмотрела на шкаф. Надо было что-то делать. Вызвать полицию? Ага, и что я им скажу? «Здрасьте, я пошла искать тапки и нашла мужчину в костюме. Нет, я его не знаю. Нет, зачем он в моём шкафу, не понимаю. Нет, я не убийца. Нет, я не пью, только по праздникам». Они ж меня в дурдом отправят быстрее, чем в участок.

Кот снова «прошептал» своё мррр. И тут я заметила странное: он не просто сидел рядом с телом, он будто пытался лапой указать мне на его руку.

Я присмотрелась. На пальце покойника было массивное кольцо с какой-то эмблемой. Вроде герб, а вроде птичка с расправленными крыльями.

– Так, Аркадий, – сказала я, – если ты решил меня втянуть в детектив, знай: я не Шерлок Холмс и не мисс Марпл. Я обычная женщина, у которой кастрюля с супом стынет на плите!

Кот лишь зевнул, показывая, что мои аргументы его не впечатлили.

Ладно. Раз уж труп у меня в доме, значит, выбора нет. Я поднялась с пола и потащилась на кухню, чтобы хоть чаю заварить. Мозги должны работать, а без чая мои мозги категорически отказываются.

Не успела я сделать первый глоток, как зазвонил телефон. Номер незнакомый.

– Алло? – осторожно сказала я.

– Это квартира номер тридцать шесть? – мужской голос был холоден и чёток.

– Ну… да. А кто спрашивает?

– Вам доставку сделали? – Голос прозвучал так, будто речь идёт не о пицце, а о ящике гранат.

– Какую доставку? – я едва не подавилась.

– Вы всё поймёте, – отрезал голос и повесил трубку.

Я застыла с телефоном в руке. Вот теперь точно пора вызывать полицию. Но тут на кухню вошёл Аркадий и снова «шепнул» своё мурчание. Я клянусь, он прямо говорил: «Не звони. Жди».

И в этот момент за дверью что-то тяжело грохнулось.

Я рванула в прихожую. Шкаф был закрыт. Трупа внутри не было.

## Глава 3. Подруга в халате, сосед с отверткой и подозрительно тихий шкаф

Есть моменты, когда жизнь окончательно напоминает дурной сериал. Ты вроде бы главная героиня, но сценаристы забыли предупредить, что вместо мелодрамы про любовь у тебя начинается триллер с элементами цирка.

Вот скажите: нормально ли, что пять минут назад в шкафу лежал труп, а теперь он исчез? Причём не просто исчез, а будто растворился в воздухе. Никаких следов, никаких улик, даже запаха. Словно я сама себе всё придумала.

– Аркадий, – прошептала я, обхватив голову руками. – Скажи честно, это у меня нервный срыв?

Кот сидел у шкафа, таращился в его дверцы и молчал, как партизан на допросе.

И тут раздался звонок в дверь. Я чуть не подпрыгнула до потолка. В голове мгновенно пронеслось: «Это убийца! Он пришёл за мной! Сейчас достанет топор и скажет: “Женщина, освободите мой шкаф!”»

Я осторожно приоткрыла дверь и обнаружила на пороге… свою лучшую подругу Вику. В халате. В розовом, пушистом, с огромным капюшоном, из которого она выглядывала, как печальная фея.

– Привет, – бодро сказала Вика, втаскивая в квартиру пакет с булочками. – Ты почему на звонки не отвечаешь? Я тебе уже полчаса дозваниваюсь.

– Я? – пробормотала я. – Э-э… была занята.

– Чем? – прищурилась Вика. – У тебя что, мужчина?

– Был, – вырвалось у меня.

Я тут же прикусила язык. Ну и дура! Теперь Вика будет пытать меня вопросами до конца жизни.

– Был?! – глаза подруги округлились. – Ты что, наконец-то нашла себе кавалера? Где он?

– В шкафу, – машинально ляпнула я.

Тишина. Аркадий недовольно «мррркнул». Вика уставилась на меня так, будто я призналась, что тайком держу у себя в квартире Ленина в мавзолее.

– В каком ещё шкафу? – уточнила она, сбросив тапки и двинувшись в прихожую.

– В моём. Только… его уже нет.

– Вещи? – удивилась Вика.

– Мужчины! – сорвалось у меня.

Подруга замерла у шкафа, распахнула дверцы и увидела… кучу моих курток, три шапки и одинокую перчатку без пары.

– Оля, – серьёзно сказала Вика, – ты спала? Или у тебя температура?

– Ни то, ни другое, – вздохнула я. – Просто пять минут назад тут лежал труп.

– Ага, – кивнула она и направилась на кухню. – Ясно. Сейчас я тебе чаю налью, валерьянку дам. Ты перенервничала.

Я хотела возразить, но тут дверь снова зазвонила. Я метнулась в прихожую, молясь, чтобы это оказался не убийца.

На пороге стоял сосед Саша, известный в нашем доме под кличкой «Золотые руки». Во-первых, потому что он мог починить всё: от утюга до стиральной машины. Во-вторых, потому что все женщины подъезда мечтали, чтобы его руки добрались и до них.

– Оля, привет! – сказал он, размахивая отверткой. – У вас не слышали грохот? У меня замок сломался, надо поменять, а я не могу понять, в чём дело.

– Э-э… грохот? – переспросила я. – Нет, у меня всё тихо.

Вика, услышав его голос, выскочила из кухни. И началось! Она тут же расправила плечи, втянула живот и защебетала, как скворушка весной:

– Ой, Саша, здравствуйте! Вы такой… э-э… мастер! Может, и мне розетку посмотрите? У меня она искрит.

Я закатила глаза. Ну, конечно. У меня в шкафу только что исчез труп, а подруга уже строит глазки соседу с отверткой.

– Девочки, если что-то нужно – зовите, – сказал Саша и ушёл, оставив после себя запах мужских духов и ощущение, что я окончательно схожу с ума.

Я обернулась к шкафу. Он стоял тихий-тихий, словно никогда не видел внутри покойников. Вика скептически оглядывала меня, как доктор пациентку.

– Ладно, – сказала я, – может, я и правда всё придумала.

– Конечно, придумала, – отрезала Вика. – Ты слишком много смотришь криминальных сериалов.

Но в этот момент кот Аркадий громко мяукнул, вскочил на шкаф и лапой толкнул верхнюю дверцу. Оттуда с глухим стуком выпала… окровавленная перчатка.

Вика завизжала. Я тоже. А кот довольно заурчал.

## Глава 4. Если в доме пахнет пирогами – ищи яд, а не вишни

Когда на пол падает окровавленная перчатка, в квартире женщины должно быть три стандартные реакции:

1. Упасть в обморок.

2. С криком выбежать на улицу, махая руками и привлекая внимание всех соседей.

3. Схватить кота и уехать к маме в деревню, где максимум страшного – это корова, которая не даёт молока.

Я же выбрала четвёртый вариант – стоять столбом, таращиться на перчатку и пытаться сообразить, не пора ли мне оформить абонемент в психиатрическую клинику.

– Оля, – сипло выдохнула Вика, – ты… это… её видела?

– Нет, – буркнула я. – Это у тебя галлюцинации.

– Галлюцинации, говоришь? – подруга осторожно ткнула пальцем в перчатку. – А это что?

Перчатка была самая обычная, кожаная, мужская. Если бы не бурое пятно на ладони, можно было бы подумать, что её просто потерял незадачливый джентльмен. Но бурое пятно красноречиво шептало: «Я кровь. И мне тут очень комфортно».

Аркадий, довольный, как кот, который наконец-то добрался до сметаны, спрыгнул со шкафа и улёгся прямо рядом с уликой. Он мурлыкал так громко, что я невольно подумала: «Ну точно, это он тут главный режиссёр. Я только массовка».

– Всё, я звоню в полицию, – решительно сказала Вика и потянулась к телефону.

Я схватила её за руку.

– Ты с ума сошла? Что мы скажем? Что у меня был труп в шкафу, потом исчез, но оставил привет в виде перчатки?

– А что ты предлагаешь? – возмутилась Вика. – Печь пироги и ждать, пока он вернётся за второй перчаткой?

Кстати, о пирогах. Именно в этот момент из кухни донёсся такой аромат, что я чуть не забыла про все ужасы. Оказалось, я оставила в духовке вишнёвый пирог, и он уже начинал подгорать.

Я рванула на кухню, вытащила противень и поняла, что жизнь – штука извращённая. Ты только что лицезрела кровавую перчатку, а теперь стоишь, орудуешь прихваткой и думаешь: «Вышло неплохо, можно даже гостей позвать».

Вика влетела за мной.

– Ты ненормальная! У нас тут преступление века, а ты пирогами занимаешься!

– Вика, – устало ответила я, – если сейчас не съесть кусок пирога, у меня нервы не выдержат.

Мы сели за стол. Кот, естественно, тут же занял своё место и выразительно смотрел на пирог. Я нарезала его, положила себе кусочек… и вдруг заметила, что начинка выглядит странно.

– Ты вишни покупала? – насторожилась Вика.

– Нет, у меня замороженные были.

– Тогда объясни, почему у тебя на столе лежит пирог с запахом миндаля?

Я замерла. Миндаль – это, конечно, вкусно, но только не тогда, когда он пахнет от вишнёвого пирога. В детективах это всегда значит одно: яд.

– Ты хочешь сказать… – начала я.

– Да! – Вика вскочила. – Тебя травить хотели!

Я уставилась на пирог, потом на перчатку в прихожей, потом на Аркадия, который, между прочим, совершенно спокойно лизнул кусок теста и даже не моргнул.

– Может, это совпадение? – робко сказала я.

– Совпадение?! – завизжала Вика. – Труп в шкафу, кровь на перчатке, теперь отравленный пирог?! Следующий шаг – нам на голову упадёт граната!

Она была в истерике. Я тоже. Только кот оставался невозмутим. Он сидел, как истинный сфинкс, и словно говорил: «Женщины, перестаньте паниковать. Всё под контролем».

И тут опять зазвонил телефон. Тот самый неизвестный номер.

Я взяла трубку, и холодный голос произнёс:

– Доставку получили?

У меня волосы встали дыбом.

– Какую ещё доставку? – дрожащим голосом переспросила я.

– Вишнёвый пирог, – сухо ответили на том конце. – Не волнуйтесь, доза была небольшой. Просто проверка.