Леший Лесной
Дневник тишины

04.10.2157

Здравствуйте, дорогой читатель…

Да кого я пытаюсь обмануть? Кто́ будет читать этот дневник? Ай, ладно, начну нормально.

Здравствуй, незнакомец, читающий этот дневник. Меня зовут Октябрь – да, имечко ещё то. Мне 30 лет. Но раз ты читаешь эти строчки, значит, я либо потерял свой дневник, либо умер, и ты сейчас стоишь возле моего тела.

Не будем о грустном. Итак, в этот дневник я решил записывать своё путешествие по просторам постапокалиптического мира.

Введу тебя в курс дела, если ты не знаешь, что произошло. В 2145 году астрономы засекли астероид размером с Луну, и, по их расчётам, он должен был врезаться в Землю в 2150 году.

Так вот, правительство (если что, весь мир к тому моменту объединился в одну страну) решило запустить в этот астероид ракету с ???????. Она должна была если не уничтожить его, то хотя бы сместить с траектории.

Настал день запуска – 15.06.2149. Всё человечество смотрело прямую трансляцию: ракету запускали с космической станции, построенной специально для этой миссии (обычные станции не подходили – нужна была в десять раз больше).

Запуск прошёл нормально, но спустя двадцать секунд ракета изменила траекторию и направилась к Земле. Были попытки всё исправить, но они не увенчались успехом, и через двадцать минут ракета столкнулась с планетой – точнее, с Вашингтонским автономным округом (отличное было место, без визы – как удобно было путешествовать).

Этот взрыв вызвал гигантскую катастрофу: землетрясения силой 10+ баллов по всему миру, цунами, пробуждение большинства вулканов. В течение года 70% населения планеты погибло из-за вечной зимы и прочих катаклизмов.

Короче говоря, вот что произошло.

Ты, наверное, спросишь, как я выжил. Всё банально: я спрятался в одном из бункеров, построенных ещё до объединения стран. Со мной было ещё сто человек.

Тут ты задашь вопрос: «А почему так мало?»

И я отвечу: всё потому, что о бункере помнило мало людей, так как он строился в горах, куда никто не ходил.

Сам бункер по размерам – с Белгород, который за 100 лет вырос в пять раз с тех пор, как жил мой прапрадед. Он был величайшим инженером, и благодаря его изобретению человечество смогло долететь до Плутона. Об этом великом человеке можно говорить долго: как он решил проблему голода и нехватки пресной воды во всём мире, как на Луне и Марсе создал искусственную атмосферу и тому подобное.

И я решил начать вести этот дневник в день его рождения. Если бы он был жив, этой катастрофы не произошло бы.

Вкратце я рассказал, что случилось, чтобы, вдруг если этот дневник найдут через сотню лет, люди знали о событии, из-за которого человечество откатилось в развитии.

Завтра уже выйду из своего бункера и начну путешествие. Записывать буду вечером перед сном, что было за день.

05.10.2157

Вот и первый день на поверхности. Если бы прапрадед видел это… он бы перевернулся в гробу. Если у него, конечно, остался гроб.

Любые ожидания, которые у меня были, разбились вдребезги, как стекла в небоскребе напротив. Тишина. Это самое жуткое. Не слышно ни машин, ни птиц, ни даже насекомых. Только ветер, который гуляет между руин, словно единственный хозяин этого места.

Воздух пахнет пеплом и чем-то кислым. Дышать можно, но противно.

Прошел пару километров от входа в бункер (замаскировал его, как мог). Нашел остатки шоссе. Ряды мертвых машин. В одной… в одной сидели они. Двое. Обнялись. Теперь это просто пыль и кости, прикрытые истлевшей тканью. Постарался не смотреть.

Главная добыча дня – на заправке. Не смог заставить себя зайти в магазин – там темно и страшно. Но в разбитом аппарате с закусками валялись несколько пачек сухарей. Валяются там семь лет, наверное. Выглядят… съедобно? На вкус как картон с привкусом пыли. Но съел. Живот не болит, уже хорошо.

Остатки: 1.5 л воды, 2 банки тушенки, эти сухари, мультитул, аптечка, тот самый пистолет прапрадеда (берегу как зеницу ока). Патронов – 12.

Цель на завтра: найти источник воды. Ручей или что-то подобное. И не встретить никого. Особенно тех, кого можно встретить.

Пишу при свете фонаря. Батареи садятся. Надо привыкать к темноте.

На сегодня все.

06.10.2157

Нашёл воду. Почти стал ей.

Чёрт, до сих пор трясёт. Пишу, чтобы успокоиться.

Шёл вдоль высохшего русла реки – логично, что вода может быть ниже. Просеивал песок, надеясь на влагу. И вдруг услышал шум. Не ветер. Не скрип металла. Журчание. Сердце запрыгало как сумасшедшее. Побежал на звук.

И правда, ручей. Неширокий, мутноватый, но вода! Бросился к нему, зачерпнул ладонями, уже хотел пить… и заметил.

В метре от того места, где я стоял, из воды торчала кость. Не животного. Человеческая. Лопатка, если я не ошибаюсь. Осмотрелся. На мелководье, присыпанное песком, белело ещё несколько рёбер. А чуть поодаль, на берегу, валялись разорванный рюкзак и пустая гильза от крупного калибра.

Кто-то здесь пил до меня. И его кто-то подстрелил. Или оно.

Воду пить не стал. Процедил через ткань из аптечки в свою флягу. Буду кипятить её сегодня вечером, если найду укромное место для костра. Если не найду – буду сидеть обезвоженный. Лучше жажда, чем пуля в животе или… что там ещё бывает.

Судя по состоянию останков, это произошло недавно. Месяц-два назад. Значит, кто-то здесь всё ещё есть. И они не обязательно будут рады гостю.

Цель на завтра сменилась. Не искать воду. Искать укрытие. Или, может, стоит вернуться в бункер? Нет. Не могу. Прапрадед бы меня не понял. Он всегда говорил: «Страх – это компас. Он показывает, где ты можешь вырасти».

Вырос за сегодня на целый метр. Вниз.

Остатки: вода (условно пригодная), еда та же. Патроны – 12. Плюс один испуганный Октябрь.

07.10.2157

Ночь пересидел в старой бетонной трубе, что шла под бывшим шоссе. Спал урывками, каждые полчаса просыпался от каждого шороха. Костер не разводил – жевал сухари в темноте и прислушивался к ночи.

Утром решил обследовать трубу. Она уходила вглубь холма. И там, в самой глубине, я нашёл её.

Пещеру. Вернее, техническое помещение, вероятно, для обслуживания этого коллектора. Дверь была сорвана с петель, внутри – хаос. Кто-то здесь уже был. И не с самыми добрыми намерениями.

Но в углу, под грудой обломков, я заметил металлический ящик с почти стёршейся надписью «Аварийный запас». Сердце снова застучало, но уже от предвкушения.

Взломал его своим мультитулом. Внутри:

Три литра дистиллированной воды в запаянных бутылках. Находка века!

Две банки какой-то каши с мясом. Срок годности истёк пять лет назад. Рискну.

Сухое горючее. Наконец-то можно будет вскипятить воду и согреться.

И… блокнот. Как этот. В кожаной обложке.

Первый порыв был – выбросить. Но потом открыл его. Чей-то дневник. Начинается с даты «12.08.2150». Через несколько месяцев после Падения. Почерк сначала ровный, потом становится всё более нервным, рваным.

«12.08.2150. Спустились в коллектор. С нами ещё двадцать человек. Еды мало, но надеемся, что скоро всё закончится…»

«01.09.2150. Еды нет. Сергей пошёл на поверхность. Не вернулся…»

«15.09.2150. Они забрали Лену. Слышали её крики всю ночь. Это не люди… Они шепчут…»

Последняя запись датирована полгода назад. Одна строчка, выведенная с страшным усилием:

«ОНИ ВСЕГДА ЗНАЮТ, ГДЕ ТЫ».

Я сидел в этой тёмной комнате и не мог пошевелиться. Я не один в этих туннелях. Или уже не один.

Я забрал воду, еду и горючее. Блокнот тоже взял. Может, прапрадед и говорил, что страх – это компас. Но этот компас ведёт прямиком в могилу. Нужно быть тише воды, ниже травы.

Остатки: +3л воды, +2 банки каши, горючее. Патроны – 12. И +1 параноидальный страх.

Нашёл сегодня ещё кое-что. На обратном пути к своей трубе, в луже грязи, увидел свежий след. Не свой. Кто-то с большей ногой, в грубых ботинках, прошёл здесь не больше часа назад.

Он шёл в сторону того ручья.

07.10.2157 (поздний вечер)

Не могу уснуть. Рука так и тянется к фляге, но кипятить воду страшно – свет и пар меня выдадут. Сижу в темноте, в своей бетонной трубе, и слушаю. Кажется, слышу шаги наверху. То ли реальные, то ли ветер гонят по щебню. То ли это в висках стучит.

Прочитал ещё несколько страниц из чужого дневника. Человека звали Артём. Он подробно описывал, как они пытались устроить быт. Как делили еду по спичкам. Как умер первый ребёнок. От страшных подробностей сводит желудок. Но самое жуткое – это его описание «Шепчущих».

Он не видел их толком. Только тени, только шепот из вентиляции, который сводил с ума. Они не нападали сразу. Сначала шептали. Называли по имени. Повторяли твои самые страшные мысли. Предлагали сдаться.

Он пишет, что это не мутанты и не звери. Это что-то другое. Что-то, что любит играть с добычей.

И теперь этот шепот у меня в голове. Спасибо, Артём. Спасибо за подарок.

Завтра нужно уходить отсюда. Как можно дальше. Цель – найти высокое место. Старую вышку сотовой связи, пожарную каланчу, что угодно. Нужно оглядеться, понять, куда идти. Бродить вслепую по тоннелям, зная, что за тобой может быть наблюдают – верный путь сойти с ума.

Остатки: еда, вода, патроны – всё на месте. Рассудок – под большим вопросом.

08.10.2157

Выбрался. Целый день потратил, чтобы найти выход из этого лабиринта под землёй. Шёл против течения засохшей грязи, искал свет. Наконец, увидел его – столб пыльного света, падающий из решётки в потолке.

Вылез как крот, ослеплённый солнцем. Оказался на окраине того, что раньше было парком. Теперь это поле, поросшее каким-то колючим бурьяном и ржавым металлоломом.

И тут я её увидел. Вышку. Ту самую, о которой думал. Телекоммуникационная вышка, стоит на холме, вся ажурная, часть панелей обвалилась, но конструкция цела. Идет на восток. Значит, мой путь – туда.

Шёл, стараясь держаться открытой местности, но не настолько открытой, чтобы быть как на ладони. Каждый куст казался засадой, каждый звук – шепотом. Но я добрался.

Лестница наверх местами отсутствовала, пришлось карабкаться по конструкциям. Руки до сих пор дрожат от напряжения. Но оно того стоило.

Вид с вершины… Он не столько впечатляющий, сколько отрезвляющий. Простора много. Слишком много. И везде – тишина и запустение. На горизонте – силуэт мертвого города. Тот самый, что я видел в первый день. Отсюда он кажется игрушечным, разбитым.

Но это не самое главное. Главное – я увидел дым. Тонкую, едва заметную струйку дыма, поднимающуюся километрах в пяти к северо-востоку от города. Не из трубы – трубы давно молчат. Костер. Значит, я не один.

Не знаю, кто это – такие же, как я, выжившие, или те, кто оставил след у ручья, или… Шепчущие. Но это точка. Цель. Первая за эти дни.

Спускаться вниз было ещё страшнее, чем подниматься. Спина вся напряжена, жду выстрела в спину.

Теперь у меня есть план. Идти к дыму. Осторожно, тихо, с постоянной оглядкой. И с этой мыслью как-то даже спокойнее. Страх никуда не делся, но у него появилось направление.

На ночь устроился в небольшом киоске у подножия вышки. Дверь завалил обломком. Впервые за всё время рискнул развести маленький костерчик на сухом горючем – вскипятил воду из ручья. Пил горячую, почти обжигающую воду, и это был лучший напиток в моей жизни.

Остатки: -1 таблетка сухого горючего. Вода – чистая. Патроны – 12. Надежда – +1.

09.10.2157

Шёл к дыму. Шёл медленно, делая большой крюк, чтобы подойти с подветренной стороны. Прятался за каждым доступным укрытием.

И я их увидел. Не Шепчущих. Людей.

Двое. Они сидели у костра на развалинах небольшой фермы. Обычные люди, в потертой, грязной одежде. Один – крупный, с бородой, чистил какую-то железяку, похожую на дробовик. Вторая – женщина, помоложе, помешивала что-то в котелке. Пахло едой. Настоящей. Моё нутро свело от голода.

Я следил за ними почти час. Они говорили о чём-то, спорили. Выглядели… нормально. По-человечески.

И вот в этот момент я совершил, наверное, самую большую глупость в своей жизни. Я вышел к ним. Руки поднял, показывая, что безоружен (пистолет был за поясом сзади, но они его не видели).

Они вскочили как ужаленные. Мужик сразу вскинул свой ствол. Женщина отпрыгнула за спину.

– Стой! Кто такой? – его голос был хриплым и очень громким в этой тишине.

Я попытался объяснить. Что я из бункера. Что я один. Что ищу людей.

Они переглянулись. Мужик медленно опустил ружьё.

– Подходи, если не боишься, – сказал он. – Еды, правда, лишней нет.

Я подошёл. Они назвались: Борис и Ира. Говорят, они из соседнего городка, выжили, скрываясь в подвалах. Костер разводят редко, но сегодня решили рискнуть – праздник у них, годовщина свадьбы.

Они были… неестественно вежливыми. Слишком быстрыми. Борис всё время оглядывался. Ира слишком навязчиво предлагала мне похлёбки. Я отказался, сказал, что своё есть.

Мы поговорили минут пятнадцать. О погоде. О том, как тяжело. Они расспрашивали про бункер. Очень настойчиво. Где он, сколько там места, есть ли ещё люди.

И тут я заметил кое-что. Из-за угла разрушенного дома показался третий. Молодой парень, тощий. Он не смотрел на меня. Он смотрел на Бориса и делал едва заметные знаки рукой: типа «заканчивай» или «торопись».

Меня будто холодной водой окатило. Это не праздник. Это засада. Они не ждали гостя. Они ждали добычу.

Я сделал вид, что ничего не заметил. Встал, потянулся. Сказал, что меня ждут свои неподалёку и я уже задержался. Поблагодарил за беседу.

Борис нахмурился. Его рука снова потянулась к ружью.

– Ты куда так спешишь? Посидел бы ещё.

– Не могу, – улыбнулся я так естественно, как только смог. – Обещал. А то волноваться начнут. Искать.

Я пятами почувствовал их взгляды у себя в спине, когда уходил. Я не оборачивался. Шёл ровно, не ускоряя шаг, хотя всё нутро кричало, чтобы я бежал.

Я отошёл метров на триста и спрятался в воронке от старого взрыва. И стал ждать.

Минут через десять я услышал их голоса. Они ругались.

– …предупредил же, сигнал подал! – это голос того парня.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.