Песнь одинокой волчицы
Мифопоэма
Альбина Шигуева

Корректор Полина Бондарева

Дизайнер обложки Вера Филатова

© Альбина Шигуева, 2025

© Вера Филатова, дизайн обложки, 2025

ISBN 978-5-0067-9306-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Тем, кто забыл себя…

Есть те, кто помнят.
И те, кто ищут.
Но есть и те, кто забыл себя
так глубоко,
что тишина внутри стала громче голоса.

Они долго жили, отвернувшись от огня.
Они носили маски силы,
но каждый вечер засыпали с пустотой.
Они растили других, забывая поливать свои корни.
Они называли себя храбрыми —
но дрожали от взгляда на собственную тень.

Ты, что держишь эту книгу…
Возможно, ты одна из них.
Ты слышала зов, когда другие слышали шум.
Ты смотрела в небо,
когда земля под ногами рушилась.
Ты стояла среди пепла
и всё же не перестала мечтать.

Это не просто сказка.
Это песня души,
что шепчет тебе:

«Пора вспомнить…»

Ты начнёшь путь одна.
Но ты не одинока.

В лесу тебя ждёт Волчица.
В пещере – твоя суть.
А на дне темноты – твой свет.

Пусть эта книга станет зеркалом,
в котором ты снова увидишь
не просто лицо.
А душу.

Глава I. Где жила тишина

Ты не найдёшь мира, пока не ступишь туда, где тебя ждёт твоя тень, – и не обнимешь её.

Там, где ледяной ветер шепчется с камнями, —
а те хранят своё безмолвие.
Там, где суровость и красота сливаются в дыхание гор
и солнечные лучи ласкают белоснежные вершины, —
именно там жила-была волчица.

Ни стаи, ни потомства, ни чужой памяти.
Только глаза, в которых плескались шторма, и хребты пережитого.
Глаза цвета зимней грозы.
С душой, исчерченной шрамами, в которых укрылись старые метели.
Просто – волчица.

Она знала боль – как знают её деревья после огня.
Когда-то у неё была мечта.
Не сияющая. Не великая. Зато – своя.
Дом – не из камня, а из запаха коры и дыхания.
Смех – не в громе, а в шелесте трав.
Мир – где её голос не прятался,
а звучал – как весенний ручей.

Но однажды налетел ветер.
Не просто ветер – перемена.
Он унёс мечту.
Оставил лишь хребет.
И выживание.

Она осталась.
Не мёртвая. Но и не живая.

Её тишина стала гуще, чем снег.
Она избегала троп. Не выла в ответ. Не касалась чужих следов.
Будто застыла вне времени —
то ли в ожидании,
то ли забыв, что ждала.

Она просто дышала. Просто шла.
Тишина обернулась мехом.
А одиночество – домом.

Но в самую долгую ночь,
когда луна поднялась над мёрзлыми вершинами,
она услышала странный звук.
Не снаружи – внутри.
Звук, похожий на голос.
Свой.
Давно забытый.

Глава II. Призыв

Иногда зов раздаётся не с гор, а из глубин.

Из тех мест, где ты прятала свою силу.

Голос был тонким, как лёд, и древним,
словно знал её ещё до имени.
Он поднимался снизу – оттуда, где дремлют забытые желания,
где спят несбывшиеся песни.

Он не уговаривал. Не просил.
Он звал.
Просто. Прямо. Неотвратимо.

– Пора. Ты не создана лишь для выживания.
Ты помнишь, как танцевать на снегу?
Как петь в темноте?
Как смеяться так, будто сам воздух создан для тебя?
Бежать не прочь – а навстречу.
Ты всё ещё здесь.
Возвращайся.
Слова легли под её шкуру, как горячий пепел.
И в груди, где давно было пусто,
что-то затрепетало.
Не надежда.
Память.

Волчица встала. Её шерсть поблёскивала в лунном свете.
И хотя лапы дрожали, она шагнула вперёд —
не к знакомой тропе, а куда вела её тень.

Первый шаг дался тяжело.
Ветер бил в морду.
Воспоминания хлестали, как кнут.
Внутри звучали голоса:

– Куда возвращаться? Всё сожжено. Всё утрачено.

Она стиснула клыки.
Это были не чужие слова.
Это шептал её страх.

И всё же – она шла.

И ветер сменил направление.
Он больше не бил. Он подталкивал.
Словно знал: она идёт туда, где начинается её возвращение.

Глава III. Тени, что идут следом

Нет выхода наружу, если не пройти тропы внутри – лапами, что знали боль.

Утро не пришло с солнцем.
Оно пришло с решением —
тихим, как шелест старых трав,
но неотвратимым, как свет,
рождающийся в сердце, что долго спало.

Волчица поднялась.
Медленно.
Так встают после долгой зимы.
Не потому, что стало легче.
А потому, что – пора.

С каждым шагом ветер стихал,
будто устав преследовать.
Снег под лапами тяжелел,
в нём начали проступать следы.

Свои.
Но – прошлые.
Из тех времён,
когда она ещё мечтала.

Она свернула к холму,
чьё очертание показалось знакомым,
и остановилась у подножия дерева.

Одинокое. Изогнутое.
Оно стояло, как дозорный.

Без листвы,
с корой, исчерченной чёрными прожилками,
словно кто-то выцарапывал по ней правду когтями.

Это было Древо Памяти.

Она вспомнила.
Когда-то здесь
она оставила то, что больше не могла носить:

тяжёлые имена,
обрывки песен, в которых никто не хотел слышать её голос,
и главное – боль от потери веры в будущее.

Она прикоснулась носом к коре.
Дерево отозвалось дрожью.
Из его трещин потянулся холод,
и в каждой из них – отражение.

В одной – она скулила от боли.
В другой – молчала, когда надо было кричать.
В третьей – прятала мечту в землю,
как раненое животное,
в надежде, что весной оно оживёт.

Снег хрустнул.
Она обернулась.
Но позади – никого.

Только тени.
Свои.
И чужие.

Они вытягивались из её фигуры,
словно призраки прошлого,