# Том 1 — Ранг F: Стартап под землёй

Mythic Coder

Артём Мерзляков 29-летний специалист по брендингу, которого в реальном мире считают гением. Он умирает от переутомления и попадает в тело 16-летнего подростка по имени Лек. Он сохраняет весь свой профессиональный опыт, но теперь живёт в мире, где знания о маркетинге буквально магия. Ему приходится заново адаптироваться к подростковому телу, гормонам, социальным правилам и искать своё место. Он решает построить новый бренд с нуля и пройти путь от самого низа до абсолютной вершины стать Богом Рекламы.

Несмотря на взрослое сознание, тело героя 16-летнее. Он постоянно сталкивается с подростковыми эмоциями: вспышками ярости, стыда, влюблённости, социальной неловкости. Он учится быть не только успешным брендом, но и человеком, способным чувствовать, доверять, дружить и любить.

## Глава 1: Перезапуск

Ночь в офисе тянулась, словно резиновая лента, натянутая до последнего хруста, и Артём чувствовал, как эта лента вот-вот лопнет где-то между висками. Мониторы вокруг мигали логотипами клиентов, просьбами, дедлайнами, а в горле стоял вкус холодного кофе, который давно стал частью его крови. Каблук кресла тихо скрипнул, когда он попытался выпрямиться, но тело будто приросло к клавиатуре, к таблицам, к макетам, к жизни, на которую он подписался без права отписки.

«Только добью этот блок…» — мелькнула мысль, и он наклонился ниже, чувствуя, как грудная клетка сжимается стальной петлёй. Ничего необычного, просто очередная ночь рекламщика, который верил, что можно выжать из себя ещё каплю. Ещё одну. И ещё.

Серверная за стеной вздохнула горячим шумом, воздух над головой дрогнул от вибрации кондиционера, цифры на экране поплыли, и Артём моргнул, пытаясь сфокусироваться. Но в этот миг сердце ударило неправильно — как будто кто-то шлёпнул по нему ладонью, заставив сбиться с ритма. Он вдохнул, но воздух не наполнил лёгкие. Шея обмякла, пальцы над клавиатурой дрогнули.

«Стоп… что?» — мысль была рваной, как рекламный ролик, который вырезали без монтажа. Ещё один неправильный удар сердца — и тишина в груди. Глухая. Странная. Чужая.

Он попытался подняться, но тело стало ватным. Стул качнулся назад, монитор расплылся в белое пятно, шум серверов растянулся в длинный гудящий тоннель. Артём видел собственные руки — пальцы, с которых будто соскальзывала невидимая пленка, и эта плёнка стекала по клавише Enter.

«Я что, умираю? Нет. Сейчас… сейчас отлежусь…»

Он не отлежался.

Резкий укол в груди, как если бы кто-то вонзил туда острую рекламную стойку, распороть, вытянуть нерв. Свет монитора выжег глаза, и вдруг — всё разом погасло. Офис исчез. Шум исчез. Его тело исчезло.

На миг он висел в пустоте, не чувствуя кожи, веса, дыхания. Лишь мысль: «Тридцать не успел. Даже отдых выбрать не успел…»

Пустоту разорвало.

Ослепительная вспышка цвета, которого он не знал — смесь неона, золота, вирусной пиксельной дымки. Буквы, слова, логотипы, слоганы — тысячи — закружились вокруг в гигантской спирали. Они были живыми, вибрирующими, пульсирующими, словно рекламный шторм.

— **Инициация переноса…** — раздалось не голосом, а чувством.

«Куда?..» — хотел спросить Артём, но его мысль растворилась в цифровом вихре.

Мир собрался из рекламы. Буквально. Линии неона сложились в улицы. Флуоресцентные баннеры — в небоскрёбы. Пульсирующие кнопки «КУПИТЬ» — в окна. Казалось, что сама реальность построена из промо-материалов, и всё дышало маркетинговым светом.

Он упал — не телом, а сознанием — в узкую тёмную трубу, где на стенах бегали показатели ReP, графики охвата, стрелки, кривая роста бренда.

— **РЕГИСТРАЦИЯ ПЕРЕЗАПАКОВАННОЙ ЕДИНИЦЫ…**

Артём выдохнул, но этот выдох отозвался детским голосом — высоким, непривычным, чужим. Он дёрнулся, пытаясь понять, почему воздух вокруг пахнет пылью, влажным камнем и старыми, забытыми вывесками.

Он лежал на холодном полу.

Он — дышал. Но иначе. Лёгкие будто меньше. Сердце билось быстрее, юрче. Руки — тоньше. Кожа — мягче.

Артём резко сел, почти испугавшись собственных движений. Пол под ним был бетонным, вокруг — тёмный подвал, подсвеченный тусклыми огнями старых неоновых букв, которые шипели, как усталые змеи.

Он поднял руки к лицу — и сердце сбилось с ритма.

«Это… это не мои руки.»

Тонкие. Юные.

Его голос сорвался хриплым шёпотом, когда он попытался сказать хоть что-то:

— Что… происходит?..

И в этот момент пространство перед ним дрогнуло, словно по воздуху прошёл электрический импульс.

Появилась панель — не экран, а будто состоящая из света. Живая, мерцающая.

**Система Рекламании приветствует вас, Лек.**

Он замер.

— Лек?..

**Перезапуск успешен. Добро пожаловать в мир брендов.**

В груди всколыхнулась первая волна настоящего шока — глубокого, тянущего, такого, от которого мальчишеское сердце ударило слишком быстро.

«Я… жив? Или это уже не моя жизнь?»

Мир Рекламании начал медленно пульсировать вокруг него, словно рекламный организм, который только что вдохнул его внутрь.

Мир вокруг дрожал едва уловимыми пиксельными волнами, словно реальность была не воздухом и камнем, а мягкой светящейся тканью, которую кто-то только что растянул на новый каркас. Панель перед глазами не исчезала, наоборот — распахнулась шире, вспыхнув чистым белым светом, который слегка защекотал ресницы. Лек — Артём ещё не привык к этому имени — всмотрелся, чувствуя, как внутри просыпается странная смесь взрослой аналитики и тонкого, почти щекочущего подросткового волнения.

В центре панели появилась строка, будто вытянутая из интерфейса бренд-конструктора:

**Выбор имени бренда: _создайте себя_.**

У него дернулась бровь. Глупо, но от этой фразы в груди кольнуло что-то похожее на детское ожидание — как будто он стоял у входа в парк аттракционов, который слегка пугает, но манит. В то же время взрослая часть сознания холодно начала оценивать: «Одно имя на всю жизнь. Никакой смены. Это база идентичности. Ошибиться — значит похоронить стратегию».

Он потянулся рукой к панели — и снова заметил, насколько маленькая ладонь. Тонкие пальцы, кожа без следов бессонных ночей, нигде ни морщины, ни синяков. Жутко. И странно приятно.

«Чёрт… я действительно подросток.»

Сердце дернулось быстрее, будто тело само вспоминало гормональные реакции, о которых он думал, как о чём-то давно прошедшем. Но теперь они были здесь — свежие, резкие, такие живые, что дыхание перехватило. Он ощутил, как жар поднимается к ушам — нелепый, внезапный, подростковый.

— Ладно… — прошептал он, сглатывая. — Имя. Фокусируйся.

Панель послушно увеличила текстовый блок.

**Введите имя бренда:**

Буквы сверкали золотистыми частицами, словно каждая несла свой микро-логотип. Он задумался: нужно имя, которое звучит сильно, вызывает охват, запоминается. Но при этом… это же теперь его настоящее имя? Его сущность? Оно будет следовать за ним в каждом ранге, в каждом бою, в каждой кампании.

«Артём» — уже не подходит. И даже мысль о нём отдавалась странной пустотой, будто оставалась в другом мире, за запертой дверью.

«Лек» — это его новое тело. Но имя бренда… другое.

Он попытался дотронуться до лица — и снова ощутил тепло юной кожи. Под кожей вибрировала пульсация: сердце билось быстрее нормы. Кажется, просто от мысли о том, что он действительно шестнадцать. Это не сон. Не иллюзия.

— Шестнадцать… — он выдохнул, чувствуя, как внутри вспыхивает щемящая эмоция: смесь утраты и странной свободы. — Чёрт… снова.

Подростковое тело отзывалось иначе: грудь будто теснее, дыхание глубже, пальцы непослушно дрожали от легкого волнения. И от осознания, что теперь — второй шанс.

Панель тихо мигнула, будто подталкивая его:

**Имя бренда определит ваш путь.**

Он провёл ладонью по сияющей поверхности интерфейса.

— Если уж начинать всё сначала… — голос дрогнул, и это нервировало. — Тогда…

Слова сами сложились в голове, неожиданно чёткие.

Живые.

Настоящие.

Он медленно вписал их в строку.

**[ ... ]**

Свет вокруг дрогнул, будто мир сделал первый вдох, признавая его выбор.

И в этот миг он настолько остро почувствовал новое тело, новую кожу, новую пульсацию в висках, что голову слегка закружило.

«Это я. И мне снова шестнадцать. На этот раз — без права отступить.»

Свет вокруг не успел погаснуть полностью, как пространство дернулось, будто кто-то схватил реальность за края и резко встряхнул. Воздух над головой хлопнул, распадаясь на рябь неоновых полос, и Лека — Артёма — выбросило вперёд, прямо в открытую пасть мира, который не знал порядка. Он едва удержался на ногах, шатающийся, слишком лёгкий, с телом, которое реагировало быстрее, чем он успевал подумать, и это добавляло хаоса в хаос.

Перед ним раскинулся гетто-рынок брендов — нижний слой Рекламании, и он выглядел так, будто кто-то решил собрать на одном пятачке все провальные рекламные концепции разом. Бесконечный лабиринт кривых улиц был вылеплен из ржавых вывесок, сорванных баннеров, потрескавшихся световых панелей. Они висели под любыми углами, создавая ощущение, что мир склеен из мусорного коллажа, который вот-вот рассыплется.

Над головой вспыхнуло что-то похожее на гигантский плакат, где анимированная курица кричала лозунг: «СКИДКИ, КОТОРЫЕ СЪЕДЯТ ТЕБЯ!» — и тут же погасла, оставив запах жжёного пластика.

Лек поморщился.

«Боже… Это ад рекламщика. Ад, сшитый из артефактов клиентов, которые пришли с фразой: “Мы хотим дешево и красиво”.»

Тело реагировало по-подростковому остро — плечи напряжены, дыхание рваное, в груди ощущение, будто его бросили на сцену перед огромной толпой. Легкий страх, который раньше удавалось давить опытом, теперь не скрывался — он жил прямо под кожей.

Он сделал шаг вперёд — и земля под ногами хрустнула. Оказалось, что это не бетон, а старые значки, сломанные пластиковые карты, обрывки мерча. Поверхность шуршала, как сомнительный маркетинг-план, который пытаются выдать за стратегию.

Между улицами мелькали существа — люди, но не совсем. Брендопадшие. На их телах висели обрывки логотипов, с лица стекала неоновая пыль, а движения были какими-то рваными, будто все они составлены из недовольных отзывов. Один прохожий остановился, разглядывая Лека узкими глазами, из которых текла струйка фиолетового света, и его голос прозвучал, как заевшая аудио-реклама:

— Н… нууу… новенький… ноль-бренд…

Лек вздрогнул так резко, будто его испугали в коридоре школы. Щёки вспыхнули жаром — нелепым, непрошеным, и он сам удивился, насколько явно ощущает каждый оттенок смущения.

«Спокойно. Ты взрослый. Ты профессионал. Просто… в теле школьника. В теле школьника в мире, где даже мусор разговаривает.»

Он выпрямился, заставив себя сделать вдох. Но тут воздух разорвали десятки мигающих графических эффектов — над улицей всплыла реклама, где огромная зубастая паста гналась за человеком. Картинка ломалась, дёргалась, как вирусное видео, которое кто-то перезалил сотни раз.

Вдоль обшарпанных стен тянулись магазины-ларцы: «ШЕСТЬ ДНЕЙ БЕЗ РЕПОСТОВ — ВОЗВРАТ КЛИЕНТАМИ!», «АНТИ-СТИЛЬ ПО АКЦИИ», «ВИЗУАЛ, СОБРАННЫЙ НА КОЛЕНКЕ!». Некоторым вывескам не хватало половины букв, и они тихо подвывали, как старые серверы.

Где-то глубже, в самой сердцевине гетто, слышался гул множества голосов — рваный поток слоганов, криков, ругани, как будто тысячи проваленных рекламных кампаний продолжали жить собственной гниющей жизнью.

Лек сглотнул.

«Так… Это и есть нижний уровень — ранг F. Самая дно-маркетинговая яма. Старт для всех, кто не имеет даже нулевой репутации.»

Странно, но впервые за долгое время он почувствовал не только страх, но и… азарт.

Осторожный, подростковый, тонкий, но очень яркий.

Как будто мир, какой бы уродливый он ни был, всё же давал шанс. Новый. Неожиданный. И весь этот хаос…

Казался приглашением.

— Ну что ж, гетто, — выдохнул он, чувствуя, как внутри поднимается дрожь, — покажи, что у тебя есть.

Гул гетто постепенно стихал, будто мир сделал паузу, позволяя Леку перевести дыхание. Он шагнул в узкий проход между двумя перекошенными баннерами, и в этот момент воздух впереди дрогнул — мягко, как ткань, по которой провели ладонью. Неоновый мусорный свет на секунду исчез, затянутый странной матовой дымкой. Лек остановился, чувствуя, как по подростковому телу прокатывается нервная дрожь, от локтей до шеи.

«Что это?..»

Из дымки шагнула фигура — тонкая, будто вырезанная из света. Девушка, примерно его возраста — хотя его возраста теперь означало несравнимо больше, чем раньше. На мгновение Лек словно ослеп: пространство вокруг неё изменилось. Шершавые стены гетто стали мягче, свет неона перестал дёргаться, оттенки вокруг выровнялись, будто кто-то включил режим “Ретушь +30”.

Магия имиджа.

Его сердце пропустило удар — не от опасности, а от того, насколько красиво и странно это выглядело.

Девушка подняла глаза — серые, будто пепельные, но с лёгкими голубыми всполохами, и её голос оказался тихим, но уверенным:

— Стой… Ты только что упал из системы, да?

Лек сглотнул, почувствовав, как горло неприятно пересохло.

— Эм… да? Наверное…

Подростковые эмоции взметнулись: смущение, горячее и резкое, как внезапная вспышка света. Он ощущал, как уши слегка нагреваются, и это раздражало — но ничего поделать не мог.

Девушка улыбнулась едва заметно — коротко, но почему-то очень искренне. Словно она давно привыкла видеть в людях то, что они пытаются спрятать.

— Я Мила. Имидж-маг. — Она слегка кивнула, и в этот момент вокруг неё прошла невесомая волна света, будто кто-то поддёрнул фильтр яркости. Контуры её силуэта смягчились, будто она сама стала частью рекламного постера, но без искусственности.

Лек почувствовал, что взгляд прилипает к ней. И это было неловко. Слишком неловко. Он резко отвёл глаза, но только заметил, что рядом с её ботинками валяется треснувшая вывеска, и та… выровнялась. Просто взяла и выровнялась — её трещины затянулись светом, поверхность стала гладкой, будто новая.

— Это… ты сделала? — выдохнул он.

— Немного подсветки, немного визуальной коррекции. — Мила пожала плечами так обыденно, будто меняла завивку у облака. — Имидж-магия. Тут, в гетто, она почти всегда выглядит слабой, но… ну… помогает не сойти с ума.

От неё исходило ровное сияние, которое гасило визуальный мусор вокруг. Мир рядом с Милой становился чётче, аккуратнее, будто она была живой анти-грязевой фильтр.

Лек вдохнул — и снова поймал себя на том, насколько непривычно по-юному быстро бьётся сердце. Когда он заговорил, голос сорвался:

— Ты правда… очищаешь мир просто так?

— Не весь. Только маленькие кусочки. — Она посмотрела на него внимательнее. — А ты… как тебя зовут?

Он запнулся.

Имя бренда уже выбрано. Новая сущность. Новая роль.

Но произнести его вслух — с этим телом, с этим дыханием, перед этой девчонкой — оказалось неожиданно сложно.

— Я… Лек.

Мила моргнула, и её взгляд стал мягче.

— Новенький Лек, значит. Раз так… — Она сделала лёгкое движение кистью, и воздух между ними вспыхнул тонкой линией света. Лёгкий штрих — как мазок дизайнерской кистью. — Не пугайся. Покажу кое-что.

Свет поднялся вверх, разливаясь прозрачными волнами.

И мир вокруг них на несколько секунд стал тем, чем он хотел быть: чистым, ровным, будто скетч будущего бренда, где каждый элемент идеально расставлен.

Лек выдохнул.

Душа вздрогнула.

Первое настоящее чудо этого мира — не жестокое, не хаотичное — было перед ним. И оно исходило от неё.

Свет Милы ещё не успел окончательно рассеяться, когда воздух рядом с Леком дрогнул — резко, словно невидимый перфоратор пробил слой реальности. Перед глазами вспыхнула панель, тонкая, как луч лазера, но плотная, будто её можно потрогать. Сердце подпрыгнуло к горлу, и он почувствовал тот самый подростковый выброс адреналина — резкий, горячий, мгновенный.

**Активирован мини-квест: **

**«Найти безопасное убежище» **

Под панелью появилось бегущее описание, состоящее из строчек, словно вырезанных из рекламного брифинга:

**Уровень сложности: F (низший)**

**Состояние бренда: нулевое**

**Угроза окружения: высокая**

**Описание: мир гетто-брендов нестабилен; рекомендуется немедленно найти защищённую точку. **

Лек резко втянул воздух — от неожиданности, от вибрации в висках, от того, что Система говорила с ним так, словно он — персонаж игры, но чувствовал он себя до невозможности живым.

— Ох… — сорвался тихий звук, больше похожий на взволнованный выдох. — Началось, да?

Мила обернулась, словно почувствовала вспышку интерфейса.

— У тебя квест? — Она шагнула ближе, свет вокруг её фигуры мягко раздвинул тени. — Это хорошо. Без них здесь долго не живут.

Слова прозвучали так спокойно, словно она говорила о погоде, но от них по Леку пробежал холодный мурашечный след.

«Высокая угроза… Отлично. Тело подростка, мир из мусора и монстров-брендов… И ни одного места, где можно просто сесть и подумать».

Панель мягко мерцала, требуя внимания:

**ПЕРВОЕ ЗАДАНИЕ ДЛЯ ПЕРЕЗАГРУЖЕННОГО**

**Найдите убежище до наступления цикла гашения неона. **

— Цикл чего? — прошептал он.

Мила указала куда-то в бок — в сторону, где над гетто висел огромный столб мерцающего света. Он дрожал, будто лампа в старом подъезде.

— Когда этот свет на пару минут тухнет, гетто выползает. В прямом смысле. Я бы не осталась здесь без крыши даже на секунду после гашения.

Лек невольно поёжился. Страх поднялся быстро, совсем по-подростковому: сначала в животе, потом в груди, затем подал сигнал в колени, заставляя их чуть дрогнуть.

— Значит… нужно найти место. Любое?

— Не любое. — Мила прищурилась. — Тебе нужно «впечатанное» убежище: то, которое Система признаёт. Иначе оно не защитит.

Панель мгновенно отреагировала, подсветив новые строки:

**Требования убежища: **

— базовая защита от визуального шума

— отсутствие «паразитных брендов» в радиусе 20 метров

— стабильные поверхности

— возможность закрыть вход

— пригодность для восстановления энергии бренда

«Ага…» — мысленно скривился он. — «То есть найти нормальное место в этом аду из сломанных рекламных концепций. Конечно. Запросто».

Мила внимательно смотрела на него, и от этого взгляда внутри всё стало странно тёплым — будто кто-то коснулся невидимой струны.

— Я… могу помочь тебе начать искать. Тут рядом есть старый павильон. Он… ну, обшарпанный, но не живой, — она на секунду замялась, будто подбирала слово, — то есть не двигается. И это уже плюс.

— Спасибо… — выдохнул Лек, чувствуя лёгкое тепло под кожей, слишком яркое, чтобы игнорировать. — Я бы… один тут точно не справился.

Мила кивнула, и тонкий ореол её магии слегка усилился, вытесняя особенно агрессивные всплески неона.

— Тогда пойдём до того, как цикл начнётся. Судя по пульсации света, у нас минут десять.

Его сердце ударило быстрее — не от опасности, а от мысли идти рядом с ней. Это ощущалось странно правильно и тревожно одновременно.

Панель сменила статус:

**Квест начат. **

**Награда: доступ к системе восстановления бренда. **

Лек глубоко вдохнул, пытаясь успокоить вибрацию в груди. Но подростковое тело не подчинялось полностью — в нём жил ритм, который он давно забыл.

— Ладно… — он поправил тонкую ткань рубахи и шагнул вперёд. — Веди.

И они двинулись в глубину гетто — туда, где искажённые вывески вспыхивали рваными нервными огнями, и где Система уже начала считать секунды до темноты.

## Глава 2: Добро пожаловать в ранг F


Гетто будто раскрылось перед ними шире, как огромная растрёпанная книга, страницы которой давно промокли дождём из проваленных слоганов и дешёвой визуалки. Лек шагал за Милой, стараясь не отставать, но каждый новый звук, вспышка или дрожание света заставляли мышцы его подросткового тела инстинктивно напрягаться. Слишком много хаоса, слишком много неизвестных элементов, и всё это давило на нервы так, словно он снова пришёл на первую в жизни презентацию перед важным клиентом. Только клиент тут мог укусить.

Под ногами хрустели пластиковые буквы — старые, осыпавшиеся, то ли «А», то ли «Я», из тех, что когда-то украшали вывески магазинов и давно потеряли смысл. Вдоль улиц тянулись шаткие конструкции, похожие на павильоны киосков, но сделанные из обломков неоновых панелей и осколков стеклянных логотипов.

И где-то среди всего этого впервые показались **упавшие логотипы**.

Они валялись прямо посреди дороги — огромные, тяжёлые, но безжизненные. Некоторые были треснувшими, будто их кто-то с силой сорвал с небоскрёба. Другие — измятые, как бумажные, хотя на вид состояли из плотного металла. Один логотип — огромная буква «R» — лежал на боку, а внутри неё всё ещё мерцали остатки рекламы: женщина с чашкой кофе без конца пыталась улыбнуться, но картинка заедала, перескакивая на чёрный экран.

Лек замедлил шаг, вглядевшись в это зрелище.

«Они… мёртвые?»

Слово прозвучало странно, но иначе и не скажешь. От логотипов веяло тем же чувством, что от брошенных брендов в реальном мире — тех, которым отключили сайт, закрыли магазин, удалили все соцсети. Только здесь они выглядели как настоящие существа, из которых вытекла жизнь.

Мила остановилась рядом, её свет чуть приглушил агрессивный неоновый шум вокруг.

— Да, это упавшие, — тихо произнесла она. — Когда бренд окончательно теряет репутацию, его логотип сбрасывается вниз. Сюда. В трущобы.

Лек нахмурился.

— Как… падающее тело?

— Почти. — Девушка провела пальцами по потрескавшейся поверхности огромной буквы. Камень под её рукой слегка засветился — её магия реагировала автоматически. — У брендов здесь есть своя жизнь. Своё состояние. Своя смерть. Когда их больше никто не видит, никто не помнит… — её голос стал тише, — они приходят сюда.

Он почувствовал странное напряжение в груди. Что-то в этом было слишком знакомым: стремление мира выбросить тех, кто не может больше держаться на поверхности.

— И что дальше? — спросил он.

Мила не сразу ответила.

— Некоторые рассыпаются. Некоторые становятся призраками визуального шума. А некоторые… — она взглянула на тёмный переулок справа, — пытаются жить дальше. По-своему.

Лек поймал её взгляд и поёжился.

Подростковая часть его тела реагировала сильнее, чем хотелось бы: мурашки пробежались по спине, пальцы едва заметно дрогнули. Но он сделал вид, что всё под контролем, хотя внутри чувствовал, как в висках стучит тревога.

Они двинулись дальше по узкому проходу, где логотипы становились всё страннее. Вот над ними висела перевёрнутая лампа с надписью «КОФЕ КАК НУЖНО», у которой слово «НУЖНО» постоянно проваливалось в глюк. Вот мимо протащило что-то похожее на животное, собранное из бюджетных макетов: его тело состояло из изогнутых линий, будто из каталога клипарта.

Лек выдохнул.

— Здесь… как будто всё, что люди отвергли, живёт своей вторичной жизнью.

— Потому что это и есть жизнь брендов, — откликнулась Мила. — Тут нижний уровень. Точка, где начинается каждый. И точка, куда падают те, кто не выдержал.

Он кивнул медленно, всматриваясь в хаос, который начинал обретать смысл. Каждая сломанная вывеска, каждый упавший логотип был историей. Напоминанием. Предупреждением.

И почему-то именно сейчас Лек впервые отчётливо понял, что его путь — не игра, не иллюзия.

Он тоже мог оказаться среди этих обломков.

И это ощущение легло в грудь тяжёлым, но очень мотивирующим грузом.

Дальше трущобы будто провалились в ещё один слой вниз, где даже воздух становился тяжелее — пахнул влажной пылью, старой бумажной краской и чем-то ржавым, похожим на забытую типографию, которая давно перестала печатать, но всё ещё дышит остаточным теплом. Лек шёл чуть позади Милы, и каждая клетка его подросткового тела отзывалась тревожным предчувствием, будто он шагал по территории, где сама реальность могла сорваться в рваный пиксельный шум.

На стенах вдоль узких проходов тянулись **граффити-бренды**, ободранные, треснувшие, выцветшие до состояния фантомов. Они были везде — огромные слои краски, наложенные друг на друга годами, как будто каждый новый бренд пытался перекрыть предыдущий, но неудачно. И теперь эти слои жили собственной жизнью.

Огромная нарисованная бутылка энергетика была разодрана так глубоко, что её края напоминали раны, в которых мерцал слабый неоновый свет. Под ней проступали старые буквы другого бренда — «УЛЬТРАСИЛА», но половину слова кто-то стёр, оставив «УЛЬ… СИ…».

Через несколько шагов Лек заметил лицо нарисованного персонажа — девушка-модель, та самая типичная, которую клиенты любят использовать, чтобы показать «молодость и движение». Но её лицо было перекошено, глаз наполовину стёрт, а улыбка распалась на два несовпадающих фрагмента. Казалось, она пытается смотреть на прохожих, но у неё не хватает для этого пикселей.

— Здесь бренды… умирают медленно, — тихо сказала Мила, заметив его взгляд. Её свет приглушил особенно резкие вспышки неона, оставив стены чуть более ровными, чем минуту назад. — Их изображение сходит на нет, но они не исчезают полностью.

Лек провёл пальцами по стене — только кончиками, осторожно, словно мог порезаться об отслаивающуюся краску. На ощупь граффити были шероховатыми, рваными, слой за слоем: свежий, более старый, ещё старее, выцветший до желтизны. И под пальцами он почувствовал… едва заметную вибрацию.

— Они… живые? — спросил он, чувствуя, как внутри поднимается странный трепет — смесь интереса и подростковой паники.

— Немного, — Мила кивает. — Это последние остатки их имиджевой магии. Тень. Эхо того, что когда-то ими было.

На соседной стене ободранный логотип — нечто круглое, похожее на символ фастфуда — вдруг дрогнул и попытался сложиться в форму, но рассыпался хлопком рваной краски. Пыль поднялась облаком и рассеялась, оседая на одежде Лека.

От неожиданности он вздрогнул слишком резко, почти по-детски, и сразу смутился, чувствуя, как жар поднимается к ушам.

— Тебе нужно привыкнуть, — мягко сказала Мила. — В гетто визуальный шум — как погода. Он здесь всегда.

В темном коридоре впереди что-то шевельнулось. Лек всмотрелся — и понял, что это не человек. Это граффити-собака, нарисованная на стене, внезапно вытянулась, вытолкнув морду наружу, как будто пытаясь сорваться с фрески. Её глаза мигнули тусклым светом, а из пасти вылетела рваная реплика:

«Гав… . . . КУ-ПИ… Гав…»

И сразу же пасть распалась осыпающимися пикселями.

— Ты издеваешься? — выдохнул Лек.

— Нет, — Мила сдержанно улыбнулась. — Это вполне нормальная реклама здесь.

Лек провёл рукой по затылку, чувствуя, как подростковое тело реагирует точь-в-точь как раньше в неприятных дворах родного города: плечи поднялись, дыхание стало чуть более частым, а внутри родилась быстро растущая нервная энергия.

«Визуальный стиль нищеты… это даже не стиль. Это крик. Это остатки идентичностей, которые цепляются за жизнь.»

Он поймал себя на том, что смотрит на каждое граффити как на живого свидетеля чьего-то провала. И внутри разгоралось тихое, но упрямое чувство:

«Я не стану таким. Ни за что.»

Впереди Мила кивнула ему, приглашая следовать дальше сквозь узкую кишку переулка, где бренды на стенах смотрели им вслед пустыми, выцветшими глазами.

Узкий проход вытянулся вперёд, и свет Милы уже почти не справлялся с давящим неоном гетто, когда воздух внезапно дрогнул — словно по трущобам пронёсся разом резкий гул прожектора и хлопок рекламного фейерверка. Лек непроизвольно вздрогнул, плечи дёрнулись, дыхание стало резким, слишком мальчишеским, будто сердце пыталось вырваться вперёд быстрее, чем мозг.

Сверху сорвался яркий луч — полоска фиолетового света расползлась по стене, словно кто-то черканул по воздухе огромным маркером. И следом появился он.

Фрит.

Он вылетел из-за угла на скейтборде так стремительно, что казался вспышкой — худой, жилистый, волосы растрёпаны, а на одежде мерцали флуоресцентные надписи, сменяющиеся каждые пару секунд. «БУСТИМ!», «ЗАХВАТИ ХАЙП!», «ТВОЙ РИЧ — ТВОЯ МУЩНОСТЬ». Слоганы переливались, отбрасывая фиолетово-зелёные тени по стенам.

Скейт пронёсся мимо Лека так близко, что тот рефлекторно отступил назад, чуть не врезавшись в стену граффити. Сердце ухнуло вниз — подростковый испуг, резкий и совсем неконтролируемый.

— Эй-эй, тихо, новичок, — голос Фрита был ленивым, но живым, прорезанным лёгкой хрипотцой. — Гетто не кусается. Ну… не всегда.

Он затормозил, крутанувшись на месте. Под ногами вспыхнули искры неонового шрифта — словно скейт оставлял подпись при каждом движении.

Мила грустно улыбнулась.

— Фрит, ты можешь хотя бы раз появиться нормально?

— А смысл? — он подмигнул ей светящимся отражением глаза, проводя ладонью по своим слоганам, и они на миг выстроились в чистую линию: «СТИЛЬ = ОРУЖИЕ». — Тут всё настолько унылое, что без зрелища даже вздохнуть скучно.

Лек моргнул, пытаясь не слишком заметно переводить дыхание.

— Ты… маг?

Фрит ухмыльнулся.

— Флуоресцентные слоганы, дружище. Класс не самый элитный, но в темноте я сияю лучше всех.

Его пальцы провели над доской — и взрыв цвета пронёсся по земле, оставив яркую черту, которая показала направление, словно стрелка.

— Кстати! — Фрит ткнул пальцем вперёд. — Вы же убежище ищете? Я видел старую точку неподалёку, прямо заброшенную до состояния «никому не надо». Это значит… она безопасная.

Лек почувствовал, как внутри что-то рванулось — надежда, пусть и слабая.

Мила кивнула.

— Веди.

Фрит сорвался с места, свет от его слоганов прыскал искрами на стены. Лек, стараясь не отставать, шагал быстрее, чувствуя, как в груди поднимается смешанная волна — азарт и тревога, подростковый напор и взрослая необходимость анализа.

Через несколько поворотов они оказались перед низким строением, больше похожим на склад из обломков. Его стены были склеены из старых панелей, реквизита и ржавых металлических букв. Дверь висела на одной петле, но странное ощущение пустоты вокруг делало место… молчаливым.

Мила приложила ладонь к поверхности — от неё прошла мягкая волна света.

— Не дышит. Хорошо… внутри никого.

Фрит фыркнул.

— Никто в здравом уме туда не полезет. Значит — самое то для новичков.

Лек шагнул внутрь первым. Сердце стучало слишком быстро, пальцы дрожали слегка, но ноги всё равно сами сделали решающий шаг. Внутри пахло пылью, старыми баннерами, и чем-то… заброшенным. Комната была пустой, кроме пары развалившихся ящиков, рваной ткани на полу и остановившегося посреди темноты сломанного рекламного куба.

Панель Системы вспыхнула перед глазами:

**Квест выполнен: убежище найдено. **

**Награда: доступ к базовым функциям восстановления. **

Следом возникло новое уведомление:

**Новый квест: **

**«Привести убежище в состояние, пригодное для проживания». **

Лек выдохнул — и в лёгких стало чуть легче, но по спине пробежал подростковый холодок: «Теперь ещё и уборка в магическом гетто. Идеально».

Фрит хлопнул его по плечу, оставив на рубахе светящийся отпечаток.

— Сначала чистим, потом живём. Добро пожаловать в реальную Рекламанию, друг.

Мила тихо улыбнулась.

— Не волнуйся. Мы справимся.

Лек снова вдохнул, чувствуя, как внутри рождается странная, но крепкая уверенность:

«Да. Мы справимся.»

Как только они закрыли дверь убежища — вернее, то, что когда-то было дверью, — внутри воцарилась гулкая тишина, в которой отчётливо слышались только шаги, шорох пыли и приглушённые вспышки флуоресцентных слоганов Фрита, отбрасывающих на стены нестабильные блики. Лек оглядел помещение: рваные баннеры, сваленные друг на друга коробки, слой пыли такой толщины, что по нему можно было писать слоганы пальцем. Всё это походило не на убежище, а на склад списанных рекламных кампаний, похороненных за ненадобностью.

— Ну, — Фрит хлопнул в ладони, ладони вспыхнули яркими буквами «СТАРТ!», — надо распределяться. Иначе здесь жить будет невозможно.

Мила кивнула и вытянула из старой коробки три полоски какого-то материала — похожего на обрывки старого промо-лендинга. На каждом был нарисован крошечный значок: ведро, метла и кран.

— Тянем? — она посмотрела на них мягко, но в глазах мелькнул азарт.

Лек сглотнул. Каждый вариант звучал ужасно, но… жить тут иначе нельзя.

Подростковая часть его организма уже начала заранее напрягаться, нервно щекоча живот.

— Тянем, — выдохнул он и выбрал наугад.

Полоска оказалась лёгкой, сухой, словно её сотни раз трогали забытые алгоритмы. Он развернул её — и сердце у него провалилось.

**Кран.**

Фрит прыснул смехом. Его слоган на груди вспыхнул словом «ХА-ХА!».

— Поздравляю, новичок. Туалет и ванная — твои.

— ЧТО?! — вырвалось у Лека. Слишком резко, слишком громко, слишком по-подростковому.

Мила едва сдержала смешок, прикрыв рот.

— Жребий есть жребий… — сказала она мягко, но с искоркой.

Лек ощутил, как уши вспыхнули жаром. Глупая, детская реакция, но он ничего не мог с ней поделать.

— Это… это нечестно! — он почувствовал, как злость поднимается волной — яркой, вспыльчивой, такой быстрой, что взрослому ему стало бы неловко, но нынешний он был бессилен сдержать её. — Я только что умер, попал в ад маркетинга, теперь ещё и сортир дезинфицировать?

— Дезинфицировать? — Фрит вскинул бровь. — Ты сначала зайди туда. Тебе понравится.

Лек бросил на него убийственный взгляд, но пришлось идти. Дверь в маленький закуток находилась в дальней стене и выглядела так, будто её сделали из старых ценников.

Он толкнул её — и зрелище ударило сразу.

Ванная была смесью ужаса, хаоса и постмодернизма. Сломанная раковина, в которой застряло неоновое слово «ЧИСТО», мерцающее слабым светом. Туалет висел странно криво, будто его исказили вирусные фильтры. По стенам — разводы от краски, напоминающие смытые граффити. На полу валялся рекламный кубик, который время от времени пищал фразой: «Блеск и гармония!», хотя ничего блестящего тут не было.

Лек едва не застонал.

«Какой ужас… Я же не могу… хотя…»

Отвращение поднялось мгновенно, резким ударом в горло.

Но рядом с ним тут же возникло другое чувство.

Любопытство.

Неуместное. Почти предательское. Но он ничего не мог поделать — профессиональный мозг видел не только грязь, но и… потенциальный редизайн.

«Если это привести в порядок… это может стать точкой стиля. Контраст. Чистая зона внутри хаоса. Это даже… интересно?»

— Чёрт… — прошептал он сам себе, чувствуя, как внутри одновременно борются два ощущения: «блевануть» и «оформить красиво».

Подростковая вспышка гнева вновь накатила:

— Почему я? Почему именно это мне?

Но потом он закрыл глаза, глубоко вдохнул и выдохнул, чувствуя, как тело само пытается взять себя в руки — пусть и по-юношески неловко.

— Ладно. Ладно! — он сжал зубы, закатал рукава. — Я сделаю. Но если этот туалет начнёт говорить — я сваливаю.

Он поднял упавший кубик. Тот пискнул: «Блес—кк—кк—к…»

— Тихо! — рявкнул Лек.

И кубик заткнулся.

Мила и Фрит за дверью переглянулись, и Лек отчётливо услышал, как Фрит шепнул:

— Он привыкнет.

— Да, — так же тихо ответила Мила. — И, кажется, уже начинает.

Лек не слышал их слов — он уже стоял по щиколотку в пыли, решив, что если уж ему выпала ванная, то она станет не проклятием…

…а первым шагом к настоящему бренду.

Время тянулось вязко, как старый клей, которым когда-то пытались скрепить рекламные буклеты, и Лек чувствовал, как каждая минута уборки выжимает из него последние кусочки терпения. Он ворчал — сначала тихо, под нос, потом громче, раздражённее, почти срывисто, словно тело само требовало выплеска эмоций. Но руки продолжали работать. Подростковая злость не мешала, а наоборот толкала его вперёд, будто он пытался доказать чему-то невидимому, что справится вопреки всему.

Шуршание ткани, скрежет старых панелей, хлопки от вылетающих из углов пылевых рекламных фраз — всё это смешалось с его собственными раздражёнными комментариями:

— Конечно, именно мне… туалет… прекрасно… шикарно… просто мечта любого, кто только что переродился…

Раковина наконец перестала мигать своим глючным «ЧИСТО». Туалет выровнялся — после третьей попытки и пары почти нецензурных всплесков Лека, которые даже Эхо-Система предпочла не записывать. Он вымыл пол, стены, снял остатки граффити, вытащил мусор, сдул пыль с углов.

Спина нывала, рукава были мокрыми, а ноги гудели.

Но…

Когда он оглянулся — закуток, ещё недавно напоминавший постапокалиптическую версию общественного туалета на заброшенной станции метро, теперь выглядел… почти уютно.

И в этот момент Лек — сам удивился — почувствовал лёгкое удовлетворение. Глупое, подростковое, но настоящее.

— Ну… — выдохнул он. — Порядок. Более-менее.

Как только он вышел из ванной, сразу обнаружил Фрита и Милу в центре убежища. Оба выглядели не лучше него: Мила с пучком сбившихся волос и пылью на щеке, Фрит — с надписью «ЧИСТОТА — ЭТО ХАЙП» на груди, которая мигала неравномерно, явно от усталости.

Панель Системы вспыхнула над общим пространством:

**Квест выполнен: убежище приведено в порядок. **

**Награда: базовые бытовые предметы + упаковка туалетной бумаги (12 рулонов).**

Перед ними материализовалась небольшая коробка с примитивным набором: несколько тарелок, старенькая кружка, складной нож, губка, и… действительно, огромный блок туалетной бумаги.

Фрит цыкнул языком, свистнул, а потом хитро посмотрел на Лека.

— Слушай, Лекс, — его голос потянулся лениво, с хищной улыбкой. — Как там было в твоём новом священном месте? Понравилось? Атмосферно? Дух бренда ощутил?

— Не беси, — выдохнул Лек, чувствуя, как жар мгновенно поднимается к шее, к ушам.

Подростковая реакция вспыхнула, как спичка, и он резко отвернулся, но только сильнее выдал себя.

Фрит прыснул.

— Ну да, конечно. Я бы тоже так говорил, если бы провёл два часа в сортире, разговаривая с кубиком, который пищал «Блес—кк—кк».

— Я же сказал — НЕ БЕСИ.

Лек шагнул вперёд чуть резче, чем хотел. Сердце стучало в висках, дыхание сбивалось.

Мила мягко вмешалась, положив руку на плечо Лека.

— Всё, хватит, — её магия под пальцами была тёплой, успокаивающей, словно свет лампы. — Мы все устали.

Она опустилась к небольшому ящику, достала из него продукты — что-то вроде брикетов, похожих на смеси крупы и сушёных овощей.

— Это… еда? — хрипло спросил Лек.

— Это — то, что мы можем себе позволить. — Мила развернула пакет, налила немного воды в старую кастрюльку и поставила её на импровизированную плиту, которую они нашли под грудой мусора. — Но я умею готовить, так что будет съедобно.

Вскоре запах — пусть простой, но домашний — наполнил убежище. Тёплый пар поднялся над кастрюлей, и Лек впервые за весь день ощутил почти забытое чувство: безопасность. Пусть крошечную, но настоящую.

Они уселись вокруг на старые ящики, Мила разливала еду по тарелкам. Лек поднёс ложку ко рту — и на секунду всё стало медленным. Тёплый вкус, лёгкий аромат — не ресторан, но так приятно после всего.

— Спасибо… — пробормотал он.

Мила улыбнулась тихо.

— На здоровье.

И вот здесь, на этой мягкой волне тепла, когда весь гетто казалось далеко-далеко, Система внезапно дрогнула.

Лек почувствовал, как что-то внутри груди вспыхнуло — резко, мощно, будто там взвели тригер без предупреждения.

Воздух перед ним дрогнул.

Слова вырвались сами. Он не успел их ни придумать, ни сдержать:

— **«Кто в тени — тот в пыли. Кто в пыли — тот встаёт!» **

Фраза сорвалась из него яркой, огненной, словно выстрел.

Волна звука ударила по стенам убежища, и старые баннеры на мгновение вспыхнули чистым светом, будто кто-то провёл по ним мощным фильтром.

Мила вздрогнула, Фрит чуть не опрокинул скейт.

— О-о-о… — протянул он, глаза расширились. — Это что сейчас было?

Лек сидел, ошеломлённый. Сердце колотилось так сильно, что казалось, его слышит весь нижний ярус.

— Я… я не… — он сглотнул, чувствуя, как лицо снова заливает горячая краска. — Я не хотел! Само вышло!

Мила прижала ладонь к груди, и в её глазах мелькнуло искреннее удивление.

— Это… речь-атака. Первая.

Фрит рассмеялся:

— Поздравляю, Лекс. Теперь ты официально опасен, когда волнуешься.

Лек закрыл лицо руками и простонал:

— Только этого не хватало…

Но внутри, за слоем стыда и усталости…

Пульсировал тёплый огонёк.

Его первая магия.

Живая. Несдержанная. Настоящая.

## Глава 3: Слоган или смерть

Утро в гетто-убежище настало не так, как в обычном мире — его не приносили солнце или тёплый воздух. Его приносил глухой гул неоновых труб, которые вдруг начинали бить неритмично, будто у кого-то дрожали руки, держащие включатель. Лек проснулся рывком, сердце ещё билось, вспоминая ночной выброс магии — ту самую речь-атаку, которая вырвалась из него словно вспышка рекламного прожектора посреди тьмы.

Он лежал на старом, перекошенном диване, покрытом тканью, когда-то служившей баннером. Ткань потрескивала под ним, будто в ней всё ещё жили остатки дешёвого визуального эффекта. Повернув голову, он увидел, как Мила дремлет, прислонившись к стене, а рядом Фрит сидит на полу, крутя в руках свой скейт, на котором слабым светом переливались слова «УТРО = НОВЫЙ ХАЙП».

Лек только выдохнул, когда воздух перед ним дрогнул.

Панель Системы вспыхнула без предупреждения — не мягко, не вежливо, а резко, словно ударила в лицо ледяной рекламной вспышкой:

**НОВЫЙ КВЕСТ:**

**«СОЗДАЙ СВОЙ ПЕРВЫЙ СЛОГАН».**

Уровень: F

Награда: открытие способности *Слоганист* (базовый)

Описание: *Каждый бренд начинается со слова. Не создашь слоган — не станешь брендом. Не станешь брендом — умрёшь в гетто.*

Последняя строчка мигнула красным, словно кровавой подсветкой:

**Невыполнение = деградация бренда (опасность смерти).**

Лек сел так резко, что баннер-диван пискнул, будто протестуя.

— Да вы шутите… — выдохнул он.

Дрожь пробежала под кожей — тонкая, подростковая, нервная.

«Слоган или смерть? Это что, угроза? Мне ещё слова придумывать под давлением?»

Фрит лениво обернулся, заметив вспышку панели.

— О-о, — протянул он, — наконец-то. Поздравляю, новичок. Ты вступил в фазу настоящей боли.

— Какую ещё боль? — Лек нахмурился.

— Креативную, — ухмыльнулся Фрит. — Самая страшная. Тут за плохие идеи не клиенты ругают, а Система.

Мила проснулась от голоса, приподнялась и протёрла глаза.

— Квест? О, первый слоган. Это важно. Очень. Без него ты даже в ранге F будешь никто.

Лек провёл рукой по лицу.

«Первый слоган… Первый. Как первая подпись под собственной судьбой. Как первый вдох в новом теле. Как первый шаг после перерождения…»

Панель развернулась шире:

**ТРЕБОВАНИЯ:**

— Слоган должен отражать сущность бренда.

— Слоган должен иметь силу воздействия.

— Слоган должен быть персональным.

— Запрещено копировать чужие концепции.

**Время на выполнение: ограничено. **

Внутри Лека что-то дёрнулось — смесь страха, ответственности и странного возбуждения. Он чувствовал это на уровне тела: грудь сжалась, пальцы непроизвольно дрогнули, дыхание стало прерывистым.

«Слоган… Но я ещё даже не понимаю, кто я тут. Какой я бренд? Чем я отличаюсь?»

Фрит ткнул его скейтбордом в бок.

— Давай, не мнись. У тебя это в крови. Ты же типа взрослый рекламщик, да?

Лек ощутил, как жар поднимается к лицу.

— Это… другое. Там я писал за клиентов. А тут… это моя жизнь.

Мила мягко накрыла его руку своей ладонью — лёгкий жест, но он ударил в него неожиданной теплотой, от которой сердце вновь сбилось с ритма.

— Ты справишься. Система никогда не даёт задач, которые нельзя выполнить. Только страшно — да. Но не невыполнимо.

Панель мигнула в последний раз и исчезла, оставив только короткое, жёсткое напоминание:

**СЛОГАН ОЖИДАЕТСЯ.**

Лек выдохнул тяжело.

— Ладно. Если Система хочет слова… слова она получит.

Но внутри…

Внутри он чувствовал, что каждое слово может стать спасением.

Или последним вздохом в этом мире рекламных богов.

Как только панель Системы исчезла, пространство убежища будто стало давить на него со всех сторон — стены, собранные из старых баннеров, глухо прогибались, свет мигал, и каждая тень напоминала ему о том, что слова теперь стоили больше, чем жизнь. Лек бессильно опустился на ящик, чувствуя, как сердце не попадает в нужный ритм — то слишком быстрый, то провальный. И вместе с этим ритмом где-то в голове, глубже, чем он хотел признать, начали всплывать образы — не отсюда.

Из прошлого мира.

Из той жизни, где он был Артёмом Мерзляковым.

В памяти словно открылась дверца — рваная, болезненная, но зовущая — и его сознание провалилось внутрь.


Он снова увидел офис. Тот самый, в котором проводил ночи: длинные столы, запах бумаги, кофе, и бесконечные брифы, которые казались короткими только до того момента, пока не начинал их делать. Лампы светили холодным белым, сухим, как взгляд клиента, который всегда хочет «что-то поярче, но не кричащее».

На экране ноутбука — один из первых слоганов, над которым он сидел до трёх ночи:

*«Мы — энергия твоего утра».*

Тогда он думал, что это гениально. А директор утром сказал: «Слишком пасторально. Утро — это проблемы, а мы их решаем».

Он переписал.

*«Проснись и победи».*

Клиенту понравилось. Мир не изменился. Но голос начальника всё равно сказал: «Победи — слишком пафосно. Мы продаём чай».

Артём тогда долго смотрел на экран. Не злился — устал. Чуть-чуть. Совсем чуть-чуть. Но это осело. Как оседает пыль на макетах, если их никто не трогает.


Картинка сменилась.

Презентация. Большой зал. Клиенты. Лазерная указка.

Он говорил, разгонял речь, строил фразы — будто плёл сеть. И видел в глазах слушателей тот самый огонёк, ради которого работал.

*«Не продавайте звук. Продавайте тишину, которую слушают».*

Это был лучший его слоган. Его похвалили. Он засиял — впервые за долгое время.

Но через месяц бренд поменял позиционирование, и фраза ушла в корзину.


Следующее воспоминание — совсем другое.

Ночь. Один ноутбук. Он, уже почти спящий, набирает слова, которые никто не просил:

*«Если мир не слышит тебя — шепни громче».*

Никто это не видел. Не использовал. Это был его личный слоган.

Личный крик.

Из тех, что никому не нужны, кроме тебя самого.


Воспоминания накатывали, как тёплый, но солёный прилив.

Он увидел себя у окна офиса — уставшего, взъерошенного, с неизменным вкусом дешёвого кофе.

*«Слоган — это не слова. Это удар, который заставляет мир повернуть голову»*, — говорил он когда-то стажёру.

И сам же этим ударом был раздавлен.


Лек резко открыл глаза.

Воздух в убежище был тяжелее, чем в воспоминаниях. Нереальный. Живой. Опасный.

Но где-то внутри на секунду стало немного светлее — словно Артём внутри него тихо поднял голову.

«Слоганы я писал всю жизнь. Только теперь… ставка выше».

Он выдохнул медленно, пальцы дрогнули — подростковая нервозность вспыхнула короткой искрой, но не сломала его, а подстегнула.

— Ладно… — прошептал он. — Если Система хочет слоган… пора вспомнить, кто я. Даже если я теперь Лек.

И он впервые почувствовал, что мысль о собственном слогане не пугает.

Она зовёт.


Тишина убежища становилась густой, как недоваренная карамель, и Лек чувствовал, как она обволакивает его со всех сторон, заставляя мысли звучать громче, чем хотелось бы. Он сидел на полу, поджав ноги, опираясь спиной о холодную стену из старых баннеров. Казалось, даже свет неонов в коридоре смягчился, будто гетто затаилось, ожидая, что он скажет дальше.

«Первый слоган… Мой первый. Не для бренда-клиента. Не для директора. Не ради KPI, CTR или заказанного охвата. Для меня. Для… Лека.»

Он провёл рукой по лицу, пальцы дрогнули — резкая, слишком эмоциональная реакция подросткового тела, и она мешала сосредоточиться. Сердце торопилось, будто боялось опоздать на собственную презентацию.

«Оригинальность… Как же ты на самом деле выглядишь? И что ты хочешь от меня?»

Он сжал пальцы в кулак.

«Слоган должен быть ударом. Правдой. Заявкой на силу. Но какая у меня сила? Кто я вообще в этом мире?»

Лек закрыл глаза, пытаясь услышать свой собственный голос под всей этой внутренней какофонией. Но вместо голоса — вспышки образов. Как куски презентаций, скопившихся в голове за годы.

«Сделать проще!»

«Нам нужно ярче!»

«Уберите эмоции, оставьте выгоду!»

«Покажите решение, а не проблему!»

Он едва не выругался.

«Господи, да хватит мне советовать!»

Его собственный внутренний голос наконец прорвался:

— Это мой слоган. Не их.

Он наклонился вперёд, локти на коленях, взгляд в точку на полу.

«Оригинальность рождается из честности. Честность… какая у меня честность?»

Страх.

Второй шанс.

Тело, которое дрожит от каждой эмоции.

Мир, который может уничтожить, если я не скажу нужные слова.

«Мой слоган должен быть о том, что я не сдаюсь. О том, что я держусь за жизнь — даже когда меня вырывает из одного мира и швыряет в другой. Что я не позволю этому месту проглотить меня.»

Он почувствовал, как где-то глубоко внутри поднимается тёплая, резкая, почти сердитая энергия — вспышка подростковой дерзости, смешанная с взрослой, тихой яростью.

«Да. Мне нужно что-то, что звучит так, будто я рву дорогу зубами. И одновременно — будто я строю себя заново.»

Он пробормотал вслух, стараясь поймать ритм:

— «Я… Я встану…» — нет, слишком банально.

— «Меня не слома…» — ужас. Клише уровня «мотивационный пост для школы».

Сердце ускорилось, ладони вспотели. Он раздражённо провёл рукой по волосам.

— Чёрт…

В голове вспыхнуло что-то новое, чуть ярче:

«Я — перезапуск. Не ошибка. Не обрыв. Перезапуск.»

Он прикусил губу.

«Это уже ближе. Но не достаточно.»

Он начал выписывать варианты пальцем на пыльном полу, слова появлялись и исчезали, словно Система сама помогала визуализировать процесс:

*«Начать заново — значит выжить»* (слишком философски)

*«Я возвращаюсь, чтобы остаться»* (слишком эмоционально)

*«Я здесь, потому что не сломался»* (слишком оборонительно)

Он ударил кулаком по полу — негромко, но раздался сухой звук, и баннерная ткань под ним дрогнула.

— Ну давай же… — прошептал он. — Дай мне хоть мысль. Хоть одну.

Система молчала.

Мила готовила что-то в дальнем углу убежища. Фрит подрабатывал свои слоганы, заставляя их то вспыхивать, то исчезать.

А Лек сидел в центре своего внутреннего штормового фронта.

«Оригинальность начинается там, где страшно.»

Он выдохнул, чувствуя, как внутри поднимается новая волна: тёплая, дерзкая, живая.

И наконец подумал:

«Если я должен создать что-то новое — я создам себя.»

К вечеру воздух внутри убежища стал плотным, тёплым, будто стены вобрали весь дневной хаос гетто и теперь отдавали его обратно в виде тихого вибрирующего фонового шума. Лек всё ещё сидел над своими попытками сформировать слоган, когда Фрит вдруг хлопнул ладонями — от хлопка взвились искры флуоресцентных букв.

— Так, хватит мозг варить! — заявил он, поднимаясь. На груди у него вспыхнуло: «ТРЕНИРОВКА = ПУСК!» — Давай-ка мы тебе устроим маленький разгон.

Лек поднял голову.

— Какой ещё разгон?

— Боевой. Речевой. Имиджевый. — Фрит щёлкнул пальцами, и его скейт послушно подпрыгнул к рукам. — Ты же должен уметь выпускать свою магию не как сломанный громкоговоритель, а как… ну… что-то более крутое.

Мила подошла ближе, её свет мягко подсветил комнату.

— Мы с Фритом подумали… тебе стоит попробовать контролировать речь-атаку. Хоть немного.

— Хоть чуть-чуть, — подтвердил Фрит. — Чтобы мы не умерли случайно, когда ты чихнёшь.

Лек нахмурился.

— Я не чихаю словами.

— Пока, — невинно ответил Фрит.

Подростковая вспышка раздражения нагрела Леку уши.

— Ладно! Что делать?

Фрит поставил скейт на пол и отступил назад.

— Итак: пункт первый — попробуй сосредоточиться. Пункт второй — скажи что-нибудь, что звучит… ну… как будто ты пытаешься подбодрить армию, но сам не уверен, что хочешь идти.

— Прекрасное описание, — мрачно пробормотал Лек.

Мила тихо улыбнулась.

— Я буду рядом. Если что — подсвечение удержу.

Лек вдохнул.

«Ладно. Это просто тренировка. Всего лишь тренировка…»

Он встал, чувствуя, как в груди поднимается тот самый знакомый жар — смесь волнения и какого-то странного подросткового стыда. Не потому, что стыдно говорить — а потому что смотреть на себя со стороны всегда неприятно.

— Хорошо, — сказал он. — Я попробую.

Он выставил вперёд ладонь, как будто так будет легче удержать магию.

— «Мы подниме…»

В этот момент Фрит, вечно неусидчивый, краем ноги задев скейт, сорвал его со своего места. Скейт подлетел, крутанулся и…

влетел Леку прямо в голень.

— ААА! — вскрикнул Лек, подпрыгнув.

Внутри него что-то взорвалось.

И он выкрикнул:

— **«БОЛЬ — ЭТО УСКОРЕНИЕ! ГОТОВЬСЯ ИЛИ РАСТУПАЙСЯ!» **

Волна речи сорвалась так резко, что ударила во все стороны.

Баннеры по стенам с хлопком сорвались вверх, ветер прошёл по комнате, волосы Милы взлетели, а Фрит…

Фрит улетел.

Реально улетел — его скейт вырвался из рук и унёс его назад, врезав в мягкий, но высокий штабель старых коробок.

— У—у—уф! — донёсся приглушённый звук.

Мила вскинула руки, её магия вспыхнула мягким золотым светом, стабилизируя разлетающиеся щепки и рекламные обрывки.

— Лекс! — она подбежала. — Ты в порядке?

— Я?! — Лек поражённо указал на сторону, где из коробок торчали ноги Фрита. — А он?!

Фрит выбрался из завала, держась за голову, но при этом с широкой ухмылкой:

— Ха-ха! Вот это было мощно! Я не ожидал, что ты сразу на F+ выстрелишь!

— Я НЕ ХОТЕЛ!!

Подростковая паника так резко ударила Леку в грудь, что он невольно зажал рот ладонью, боясь выкрикнуть ещё что-нибудь разрушительное.

Мила коснулась его плеча, улыбнувшись мягко, словно туман осветлялся.

— У тебя отлично получается. Просто… нужно немного меньше эмоций.

— Как их… меньше?! — Лек вскинул руки. — У меня тело реагирует быстрее, чем голова успевает подумать!

Фрит вытащил скейт, на котором теперь мигали слова: «ОПАСНЫЙ НОВИЧОК».

— Ну, тогда продолжим завтра. А то если ты ещё раз скажешь что-то громко — убежище улетит.

Лек сжал губы, чувствуя, как внутри переворачивается всё — и страх, и смущение, и злость, и странное, очень странное ощущение…

…что ему понравилось.

Да. Это был провал.

Смешной. Шумный. Катастрофический.

Но настоящий.

И внутри, под всем этим хаосом, слово наконец начало тихо стучать.

Слоган.

Он был ближе, чем когда-либо.

Ночь в гетто густела и темнела так, что казалось — сама Рекламания затягивает на себе чёрный капюшон, скрывая лишние огни. Убежище дышало едва уловимым теплом, пахло пылью, остатками ужина и лёгким озоном — следом его вчерашней неуклюжей речи-атаки. Лек сидел у стены, согнувшись, как будто пытаясь спрятать собственные мысли в колени. Напротив, на старом ящике, Мила аккуратно чинила порванный кусок ткани, а Фрит балансировал на скейте, делая маленькие круги по полу, словно не мог успокоиться.

Но Лек их почти не слышал.

Внутри его груди — где-то за ребрами, глубже, чем просто нервный жар подросткового тела — пульсировало слово. Чёткое. Ровное. Созревшее. Оно выросло из злости, из смеха, из собственных ошибок, и теперь требовало выхода.

«Вот он. Первый. Мой.»

Он поднялся так резко, что даже баннерная стена вздрогнула.

— Эй, — Фрит тут же наклонил голову, скейт пискнул под подошвой. — Только скажи, что предупреждение будет. В прошлый раз я летал.

Мила подняла взгляд, спокойный, тёплый.

— Ты чувствуешь его?

Лек кивнул, дыхание участилось.

— Он сам пришёл. Внутри… как будто… кто-то щёлкнул выключателем.

Подростковое сердце гулко ударило — ритм сбился, ладони вспотели. Но голова была ясной.

Он встал в центр комнаты.

Воздух будто стал плотнее.

Фрит отступил к стене.

Мила поднялась, её магия подсветила пространство мягким золотистым ореолом, чтобы стабилизировать выброс.

— Ладно, — прошептал Лек. — Попробуем… аккуратно.

Он вдохнул. Выдохнул. И позволил слову выйти.

— **«Я НЕ ПАДАЮ. Я ВОЗВРАЩАЮСЬ.»**

Тишина…

И затем комната взорвалась.

Но не так, как раньше — не грубым рывком, не стихийной волной.

Взрыв был тихим, почти бархатным.

Сначала от пола поднялась вибрация, словно старый динамик включили на пределе качества. Баннеры по стенам дрогнули и… выровнялись. Рваные края срослись, тёмные пятна исчезли, краска стала чётче, будто кто-то резко улучшил DPI реальности.

Фрит выдохнул:

— Офиге-е-еть…

Мила улыбнулась — впервые так широко.

— Это… чистая речь-магия. Настоящий слоган. Он тебя слушает.

Лек стоял ошеломлённый. Он чувствовал силу в горле, в груди, в пальцах.

Но не успел он вдохнуть второй раз, как мир качнулся.

Система вспыхнула новой панелью:

**СЛОГАН АКТИВИРОВАН.**

**Побочный эффект: «Волна восстановленного имиджа».**

**Предупреждение: эффект нестабилен.**

Лек дернулся.

— Нестаби— что?!

Пол под ногами дрогнул сильнее. Вдоль стен побежали искры света, будто баннеры начали дышать слишком глубоко, впитывая силу, которую он выплеснул.

Мила быстро вытянула руки, её магия вспыхнула мягким куполом:

— Лекс, стой! Это эхо твоего слогана — он ищет закрепление!

— Что это значит?!

— Что сейчас он укрепит *не только комнату!*

Фрит уже указывал пальцем вверх:

— СМОТРИ!!!

Потолок убежища — старый, выцветший, покорёженный — начал медленно, но уверенно… сиять.

Словно кто-то включил мощный улучшайзер картинки.

Из грязного серого он становился белым, чистым, ровным — как глянцевый рекламный холст.

— Ну нифига себе… — выдохнул Фрит. — Ты превратил наше убежище в премиум-рекламную студию!

— Я НЕ ХОТЕЛ! — застонал Лек, чувствуя, как щеки вспыхивают предательским подростковым румянцем.

Система мигнула последним сообщением:

**Статус: слоган принят.

Статус: побочный эффект завершён.

Поздравляем: ваш бренд начинает формироваться. **

Магия стихла.

Потолок сиял идеально чистой поверхностью.

И Лек стоял под ним, чувствуя, как по спине пробегает дрожь — смесь гордости, ужаса и того самого неловкого восторга, который мог испытывать только шестнадцатилетний.

Мила подошла ближе и тихо сказала:

— Ты сделал это.

Фрит подтолкнул его локтем:

— И давай честно: эффект был крутой. Даже если нас чуть не сдуло.

Лек опустил голову, губы дрожали — то ли от смеха, то ли от нервов.

— Я… я не верю. Это… это мой слоган.

И где-то глубоко внутри одна мысль вспыхнула ярко, как первый удачный рекламный кадр:

«Я могу. Я действительно могу.»

## Глава 4. Мусорный брендинг

Утро в гетто снова оказалось таким же сумбурным, как и всё, что здесь происходило. Во всём убежище после вчерашней магической перезаливки слогана стояла странная стерильная белизна потолка — будто кто-то отправил его на фотошоп-ретушь и забыл выключить слои. Фрит ходил под ним, щурясь, как кот под лампой, а Мила с лёгкой улыбкой кружила по комнате, периодически касаясь подсветки ладонью, чтобы «проверить стабильность фона».

Лек же стоял посреди всего этого обновлённого хаоса в полном смятении.

— Нам нужны ресурсы, — сказал он, как будто делал важное объявление на совещании.

— Мы в ранге F, — напомнил Фрит, подпрыгивая на скейте. На его груди мигало: «БЕДНО, НО БЫСТРО!». — Ресурсы тут не появляются по щелчку. Они валяются. Иногда шипят. Иногда пытаются укусить.

— Фрит… — Мила посмотрела на него так, будто уже устала от него с утра. — Он имел в виду нормальные ресурсы. Для работы. Для быта. Мы же не можем вечно спать на ящиках.

Фрит вздохнул, сложил руки на груди.

— Ну ладно, ладно. Тогда веду вас туда, куда ведут только самых отчаянных и безнадёжных.

Он сделал драматическую паузу.

— На барахолку заброшенных мерчей.

Лек моргнул.

— Это звучит… опасно?

— Нет, — Фрит поправил повязку на руке, — это звучит кринжово. Но весело.

И он помчался вперёд.


Путь к барахолке оказался длинным и извилистым, как путь любой идеи через одобрение клиента. Улицы всё ещё были обшарпаны рекламными швами, но чем глубже они заходили, тем больше всё начинало напоминать свалку маркетинговых провалов. Повсюду лежали коробки с логотипами, потерявшими актуальность десять лет назад. Баннеры «ОТКРЫТИЕ САЛОНА 2014» висели на огрызках стен.

А у входа в саму барахолку стояла гигантская гора мягких игрушек-подушек, когда-то подарков «за подписку», теперь — бесформенная груда забытых эмоций.

— Добро пожаловать, — Фрит раскинул руки. — Сокровищница упавших ожиданий!

Мила чуть фыркнула.

— Сокровищница мусора, ты хотел сказать.

— Хэй, — Фрит поднял палец, — мусор — это просто вещи, которые ещё не нашли свой рынок!

Лек оглядел пространство. И…

Он не знал, смеяться или плакать.

Перед ним были горы старых кружек с криво нанесёнными логотипами «Мы — ваш выбор!». Гигантские пенопластовые пальцы, показывающие «№1». Толпы резиновых браслетов с мотивационными надписями уровня «Верь в себя, пока можешь».

— Господи… — Лек ухватился за голову. — Это же… всё, что я ненавидел в реальной рекламе.

— Добро пожаловать домой, — со вкусом произнёс Фрит.

Мила аккуратно подняла маленькую кружку с надписью «ВАУ!».

— Зато здесь можно найти полезное. Иногда очень даже. Если… не бояться копаться.

Она заглянула в коробку, и оттуда, потрескивая, вылетел старый QR-код, попытался укусить её и снова упал внутрь.

— Иногда очень страшное, — уточнила она.

Лек вздохнул.

— Ну… ладно. Давайте искать.

И они нырнули в хаос.


Лек выбирал из груды старых чаш, ноутбучных наклеек и брендированных шнурков, которые периодически пытались завязаться вокруг его руки сами. Пара светящихся шариков свистнула у него над ухом; один из них заорал: «ПОДПИШИСЬ НА АКЦИЮ!» — и тут же погиб, врезавшись в стену.

Фрит искал по принципу «что блестит, то и моё», и каждые пару секунд выкрикивал:

— О! — потом: — Нет… — потом: — Но это можно взорвать!

Мила шла спокойнее всех. Она будто чувствовала, какие вещи ещё «живы». Её магия мягко подсвечивала некоторые коробки, и там действительно попадались нормальные вещи: посуда, тряпки, даже крошечная лампа.

И всё это происходило с таким уровнем комических случайностей, что Лек в какой-то момент поймал себя на том, что… улыбается.

По-настоящему.

Даже смеётся, когда из коробки выстрелила пружинная лошадка с наклейкой «КОМАНДА МЕЧТЫ», ударив его по лбу так, что слова «КОМАНДА» отпечатались на коже.

Фрит согнулся от смеха.

— Вот это тебе подходит!

— Очень смешно, — буркнул Лек, чувствуя, как щёки вспыхивают предательски ярким подростковым жаром. — Давай посмотрим, как она тебе глаз выбьет.

Но, несмотря на ворчание, он поднял лошадку, бросил её обратно и продолжил искать.


Минут через тридцать у каждого из них уже был приличный набор вещей:

✔ миска (почти без трещин)

✔ набор светоотражающих ложек

✔ кусок ткани с милым логотипом (который тихо пищал, когда его трогали)

✔ несколько полезных инструментов

✔ и три подозрительные коробочки, которые Фрит радостно назвал «Лут F-категории»


— Всё! — объявил он. — У нас теперь есть… ну, почти дом.

— Почти, — повторил Лек, глядя на огромную мягкую игрушку в виде банана, которая внезапно начала шептать: «Купииии меняяяя…»


Он вздохнул.

— Почему мне кажется, что это только начало?

Мила улыбнулась уголками губ.

— Потому что ты начинаешь думать, как бренд.

И в этой фразе было чуть больше тепла, чем просто слова.

Барахолка разрасталась вокруг них, как огромный музей странностей, который никто никогда не собирался курировать. Стоило пройти пару метров от входа — и мусор превращался не просто в мусор, а в экспонаты эпохи безвкусного маркетинга: от гигантских резиновых уточек с логотипами микрокредитов до светящихся носков «Акция -50%, если покупаешь второй носок бесплатно». Лек уже ощущал, как его мозг начинает отказываться воспринимать реальность, но продолжал копаться — упрямо, азартно, с подростковым сюрреалистическим энтузиазмом.


— Так… это мусор… это мусор с шипами… это мусор, который пытается уйти… — бурчал он, аккуратно возвращая в коробку какую-то вибрирующую кружку, у которой вместо ручки была рука.

Фрит обернулся с громким хрустом флуоресценции.

— Мусор — это состояние души. Тут главное — слушать интуицию, Лекс. Чтобы найти артефакт, нужно почувствовать зов.

— Да я чувствую зов… — проворчал Лек. — Зов вот этого браслета, который орёт «КУПИ МЕНЯ» третий раз подряд.

Мила тихо рассмеялась.

— Артефакт сам даёт о себе знать. Не переживай. Ранние вещи обычно… не слишком сильные, но полезные.

Лек вздохнул и заглянул под свисающий баннер, где на куче хлама стояла коробка, заклеенная пожелтевшей лентой. На ней было написано:

«НЕ ОТКРЫВАТЬ (если нет чувства юмора)».

— Это про меня? — он нахмурился.

— Это про всех нас, — отозвался Фрит. — Открывай, Горький Опыт — лучший учитель ранга F.


Лек наклонился, осторожно сорвал ленту, поднял крышку — и…

Из коробки вылезла огромная туча пыли, чихнула на него, и Лек рухнул на спину.

— АПЧХИ!!!

Мила тут же подняла руки — магия подсветки смягчила облако, разметала его в стороны.

— Осторожнее…

— Я ПЫТАЛСЯ! — буркнул Лек, отряхиваясь.


И только теперь он заметил то, что лежало внутри коробки.


Старый, покорёженный, полностью ржавый… **мегафон**.

Огромный, грязный, с трещинами и облезшей наклейкой «ГОЛОС БРЕНДА!». Он выглядел так, будто через него последние десять лет кричали акции распродаж на рынках третьего круга.


— О, да ладно! — Фрит аж присвистнул. — Это же мегаклассика! Ранговый мусорный артефакт!

— Это… что, важно? — Лек медленно поднял ржавый рупор. Он был тяжёлым, как чувство ответственности перед дедлайном.

Мила подошла ближе, осторожно рассматривая находку.

— Это **усилитель харизмы**. Очень древний тип артефактов. Они редко встречаются в работающем состоянии… но если он включится, то твои речевые атаки будут в разы сильнее.

Лек широко раскрыл глаза:

— Серьёзно?!

— Серьёзно-серьёзно, — подтвердил Фрит. — У меня был знакомый, кто таким криком одну рекламную тварь распылил. Правда, вместе с дверью. И половиной кухни. Но главное — эффект есть!


Лек поставил мегафон на землю и попробовал взять его двумя руками.

Внутренний подростковый энтузиазм вскипел:

«ВСЁ! Вот оно! МОЙ первый артефакт! Сейчас… сейчас что-то случится! Сейчас будет вспышка, магия, взрыв, золотой свет—»


Мегафон издал дребезжащий, жалкий звук:

— бээээээ…

И развалился у него в руках на две половины.


— …

— …

— Потрясающе, — сказал Фрит, падая на колени от смеха. — Просто… потрясающе. Артефакт года.

Мила поспешила к Леку, который сидел на земле с выражением «я хочу умереть второй раз».

— Лекс… он ещё может работать. Дай посмотреть.

Он протянул ей обе половинки, лицо горело красным, уши пульсировали, а внутри бушевала смесь стыда, гнева и истеричного смеха.


Мила аккуратно провела по мегафону пальцами — и лёгкая золотистая магия подсветила трещины.

Металл соединился. Пыль с него слетела.

Ржавчина отвалилась кусками.

На поверхности вспыхнуло тусклым светом слово:

**Усилитель +1**


— Он работает, — сказала Мила, передавая его обратно. — Просто старый. И капризный.

Лек поднёс мегафон к губам.

— Проверка… один… два…

Мегафон вздрогнул,

Лек сидел на куче мягких игрушек-бананов, держа под мышкой свой новый-старый мегафон, и вдруг почувствовал, как внутри что-то щёлкнуло — тихо, но резко, будто Система коснулась нервного окончания его прошлого. Воздух вокруг дрогнул, и гетто растворилось на секунду, будто кто-то смахнул фильтр «мусор» и включил старую корпоративную реальность.

Его сознание провалилось — как в плохо отрендеренный видеоролик.

**Флэшбэк накрыл.**


Он снова сидел в офисе.

Белые стены. Кофе, который пах не бодростью, а отчаянием. Креативная группа спит на ноутбуках. На стене висит огромный плакат клиента:

**«Белоснежная-24: чистота, которой вы боитесь!» **

Артём тогда смотрел на эту фразу и думал:

*«Почему — боитесь?!»*

Ответ пришёл от начальника отдела маркетинга:

— Ну давай, Артём. Чё-то пугающее нужно. Мы хотим страх. Сейчас страх продаётся.

Артём моргнул.

— Страх… пасты?..

— Да! Чтобы люди почувствовали, что, если НЕ КУПЯТ — всё, конец зубам, смерть эмали, ад кариеса, врач-сыщик найдёт их даже ночью. Нам нужна угроза! Драма! Пусть паста будет как супергерой, который спасает, когда враг уже почти откусил челюсть!

Артём тогда впервые задумался, что рекламная реальность куда страшнее любого фантастического мира.

Он взял маркер. Подошёл к доске.

И начал писать.

— «Не чистишь — теряешь».

— Не то! Больше ужаса!

— «Кариес придёт ночью».

— Ещё!

Артём почувствовал что-то кислое под языком — смесь усталости и безумия.

Он вдохнул. И выдал:

— **«Если ты не чистишь зубы — они чистят ТЕБЯ» **.

В комнате настала пауза.

Длинная.

Начальник медленно выдохнул.

— Это… гениально. Жуть. Ужас. Прямо кусает за мозг. Берём!

А Артём подумал:

*«Я только что сделал пасту маньяком…» *

Через неделю в метро висели плакаты с огромным набором зубов, которые выглядывали из темноты и шептали:

**«Мы идём.» **

Дети плакали. Взрослые нервно смеялись. Продажи выросли. Клиент прислал торт.

А Артём понял, что создал монстра — и что в рекламе монстры часто эффективнее, чем правда.


Флэшбэк рассыпался, как глитч.

Лек моргнул.

Вернулся гетто, запах пыли, мягких игрушек, ржавого железа.

Фрит стоял над ним, держа в руках два уродливых браслета.

— Ты опять завис? Минуты три смотрел в пустоту, как баннер без загрузки.

Мила присела рядом, её взгляд мягкий, но внимательный.

— Что увидел?

Лек провёл ладонью по лицу.

— Прошлую жизнь. Про… зубную пасту.

— О-о, — Фрит присвистнул. — Судя по твоему выражению, это была ТЕМНАЯ паста.

— Скорее… злая, — буркнул Лек. — Я продавал страх. Люди покупали. И я думал, что это нормально.

Мила улыбнулась чуть теплее.

— Реклама редко бывает чистой. Но теперь у тебя есть шанс создать другую.

Лек посмотрел на мегафон.

И впервые подумал:

«Может, я могу делать не только страшное… но и сильное.»

После странного флэшбэка про зубную пасту Лек чувствовал себя слегка перекошенным — будто мозг всё ещё держал в памяти те ужасающие плакаты из метро, где зубы выглядывали из темноты, а теперь ему предстояло снова изображать уверенность и силу. Фрит же сиял, как фонарь на скидочной ярмарке, явно горя желанием продолжить тренировку.


— Ну что, господин «Я не падаю, я возвращаюсь», — начал он, крутя свой скейт так, что тот посвистывал, — попробуем повторить вчерашний супервыстрел? Только без запуска меня в орбиту!


— Я не знаю, сработает ли, — буркнул Лек, прижимая к груди ржавый мегафон. — Это всё было… ну… по-настоящему. В моменте.


Мила мягко улыбнулась, подойдя ближе.

— Слоган — это не всегда вдохновение. Иногда — навык. Попробуй просто поймать то ощущение внутри.


Лек попытался вдохнуть глубже — но подростковое тело предательски среагировало: дыхание сбилось, живот свело нервным комком, ладони вспотели.


«Чёрт… ну почему я не могу быть спокойным хотя бы ДВА ЧАСА?!»


Он поднял мегафон, как будто это могло сделать его сильнее, и встал в центр барахолки, вокруг — коробки, манекены, баннеры, мягкие игрушки.

Фрит с Милей остановились по бокам, внимательно глядя на него.


— Ладно… — выдохнул Лек. — Давайте. Только… ну… если что, ловите меня.


— Если опять полетишь? — ухмыльнулся Фрит.

— Если опять ОРУ, — уточнил Лек, покраснев.


Он снова поднял мегафон.

Ощутил лёгкое покалывание в пальцах.

Почувствовал знакомое тепло под рёбрами.


— **Я… Я—**


И тут…

Внутри живота громко, отчётливо, издевательски…

**БУУП.**


Это был не магический выброс.

Это был самый обычный, смертельный, человеческий,

**подростковый пу**.


— О, БОЖЕ, — прошептал Лек, побелев. — НЕТ. НЕТ-НЕТ-НЕТ—


Фрит согнулся пополам.

— ЭТО ЧТО, НОВЫЙ ВИД АТАКИ?! «ГАЗОВОЙ БРЕНД»??!!

— ФРИИИИТ!!!

Мила закрыла рот рукой, пытаясь не расхохотаться, и только глазами показывая: «пусть Фрит подавится своим смехом, но… это действительно было смешно».


Лек стоял в оцепенении.

Сердце билось так, будто его пытался убить собственный стыд.

Лицо пылало. Уши полыхали. Колени дрожали.


— Я… я… это НЕ Я! — попытался выкрикнуть он. — То есть Я, но не я! Это… это напряжение! Магия! Я НЕ ПЫТАЛСЯ АТАКОВАТЬ МИРОМ ЗАДНИЦЕЙ!!!


Фрит уже катался по полу, полностью бессильный от смеха.

— Лекс… остановись… пожалуйста… это лучшая тренировка в моей жизни… я… я УМРУ!!!


Мила подошла, положила руку Леку на плечо — мягко, успокаивающе.

— Всё хорошо… правда. Такое бывает. Тело реагирует сильнее, чем ты думаешь. Магия тоже… иногда давит не туда.


— НЕ ТУДА?! — Лек едва не завыл. — Я хотел сделать ОСЛЕПИТЕЛЬНЫЙ СЛОГАН, а в итоге ПРОИЗВЁЛ ЗВУК, КОТОРЫЙ МОЖЕТ УБИТЬ МОЮ РЕПУТАЦИЮ!!!


— Ну… — сквозь смех выдавил Фрит, — по крайней мере, громкость была приличная. Почти магия.


— Я НЕНАВИЖУ ВСЁ!!!


Лек спрятал лицо в ладонях, чувствуя, как волна неловкости проглатывает его целиком.


Но…

В глубине этой волны…

Шевельнулось что-то странное.

Что-то похожее на горячую искру под кожей.


Магия.

Реально магия.

Она попыталась подняться — и сорвалась не туда.


Фрит позже будет рассказывать:

— У Лекса магия прошла через «задний выход».


Лек — будет хотеть провалиться под землю.


А Мила — тихо улыбнётся, глядя на него так, будто этот провал был самым человеческим и самым живым, что могло с ним случиться.

После «громкого инцидента», как его тут же обозвал Фрит, барахолка ещё минут пять гудела смехом. Даже несколько мягких игрушек, валявшихся по соседству, начинали тихо посапывать, как будто улавливали атмосферу неловкого веселья. Лек же стоял красный как логотип дешёвой скидочной сети и пытался сохранить остатки достоинства, удерживая мегафон так, словно тот был щитом от позора.


— Ладно… — выдавил он, — давайте забудем. Этого не было. Никто не слышал. Никто не видел. Никто…

— О-о-о нет, — поднял палец Фрит, — такое НЕ забывается. Это войдёт в *историю бренда*.

— Я тебя сейчас этим мегафоном…

— Усилю харизму? — подмигнул Фрит.


Лек страдальчески застонал. Мила, несмотря на попытку держаться серьёзно, смягчила голос так, будто говорила с раненой гордостью шестнадцатилетнего:


— Лекс… успокойся. На самом деле… это хорошо, что так вышло.

— ЧТО? — он едва не подавился воздухом. — Мой… *позор* тебе кажется хорошим знаком?!

— Да, — кивнула она неожиданно уверенно. — Потому что ты пытаешься оказывать влияние… *логикой*. А Рекламания так не работает.


Фрит подпрыгнул и ткнул Лексу в грудь:


— Тут всё держится на ЭМОЦИЯХ! На сырой энергии! На реакции тела! На хаосе, а не на математике!

— То есть… — Лек нахмурился, — магия не работает, если я думаю?

Мила мягко рассмеялась.

— Почти. Ты можешь думать. Но эффект рождается не из головы. Он рождается из… удара внутри. Из скачка. Из импульса. Из чувства.

— Даже из стыда? — буркнул Лек, сжимая мегафон.

Фрит хлопнул его по плечу так, что тот чуть не упал:

— Да ты только что выбросил ТАКУЮ энергию стыда, что, если бы она чуть лучше сфокусировалась, ты бы, может, и стену пробил!


Лек в ужасе вскинул руки:

— Я не хочу атаковать мир СТЫДОМ!!!

— А придётся, — Фрит довольно хмыкнул. — Ты подросток, тем более — бренд-подросток. Тебя Система специально перезапустила в возраст, где эмоции кипят. Это ресурс, чувак. Ресурс!


Лек нахмурился, чувствуя, как внутри начинает проклёвываться странное понимание.

«Эмоции… Они тут сила.

Магия — не слова.

А то, что слова вытягивают из сердца».


Он опустился на ближайшую коробку — та жалобно пискнула, но выдержала — и задумчиво посмотрел на свои руки.

— Значит… чтобы выдать сильный слоган… я должен… чувствовать?

Мила кивнула.

— Не просто чувствовать. Позволить эмоции пройти через тебя, а не пытаться её запереть. Слоган — это не формула. Это вспышка внутренней правды.


Фрит добавил театрально:

— И желательно — без газа.


Лек запустил в него мягкую игрушку-банан. Тот чавкнул о голову Фрита, оставив там кружочек яркого желтого меха.


Но в самом сердце Лекса — там, где ещё недавно сидел страх провала, — вдруг что-то щёлкнуло.

Понемногу, очень медленно, мысль начала складываться:

«Моя сила — не в том, как красиво я составляю текст.

Моя сила — в том, как сильно я *чувствую*.»


Он выдохнул, крепче сжал мегафон.

Неловкость ещё бродила по телу, как запоздалый фон стыда, но теперь… она не давила.

Она будто стала… топливом.


— Эмоции вместо логики, — повторил он. — Ладно. Понял урок.

Фрит взъерошил ему волосы так быстро, что тот пискнул:

— Вот! Начинаешь понимать, юный слоганист.


А Мила тихо добавила, глядя на него чуть теплее, чем обычно:

— Иногда сердце знает правильные слова раньше, чем разум.


И Лек впервые за день улыбнулся не от неловкости, а от искреннего, тихого движения внутри.

## Глава 5. Пыльный баттл

Утро в нижнем ранге начиналось не с солнца и не с пения птиц — здесь «пели» только старые динамики, застрявшие на повторе акций пятилетней давности. Лекс, Мила и Фрит шли по пыльной улочке, где воздух был таким сухим, что казалось, будто каждая пылинка — это осыпавшийся логотип чьего-то несчастного бренда. Под ногами хрустели пластиковые буквы — обломки чужих лозунгов, потерявших звучание.

— Ненавижу эту улицу, — ворчал Фрит, подпинывая скейт. На груди у него мигало «СКИДКА НА ХАОС». — Тут постоянно что-то… происходит.

— Что именно «что-то»? — тихо спросил Лекс.

— Ну… гопники. Брендовые. Местные. — Фрит кивнул вперёд. — Вот смотри.

Стоило им пройти пару метров дальше, как дорога расширилась в пыльный пустырь, окружённый рваными стенами. На них висели облезлые граффити, и казалось, они подрагивают, будто наблюдают. Перед ними уже собралась толпа — около десятка подростков-брендов с выцветшими логотипами, перекошенными слоганами и дешёвыми эффектами, которые искрились, как бракованный неон.

В центре стояли двое.

Первый — толстоватый, с блестящей надписью «СЫТНЫЙ ДОНЕР» на майке и огромным, масляным брызговиком вместо плаща.

Второй — худой, длинный, на груди у него мигало «КРЕДИТ ЗДЕСЬ», а вокруг ног сверкали цифры процентных ставок.


— Ещё один «пыльный баттл», — вздохнула Мила. — Боже… почему они не могут нормально решать споры?

— Потому что они бренды-гопники, — ответил Фрит. — Их магия слабая, а понты сильные.


Толпа зашумела, кто-то выкрикивал:

— ДАВАЙ, НАЛЕТАЙ!!!

— ПРОЦЕНТЫ В ЛИЦО, БРАТ!!!

— ДОПЛАТА ЗА УДАР!!!


Донер-гопник шагнул вперёд, его рука вспыхнула жирным, жёлтым светом. Он замахнулся и выдал рекламную атаку:

— **«СОЧНО И ЗЛАЧНО!»**

Воздух завибрировал, хлынула жирная иллюзия соуса.


Кредитчик подпрыгнул, сделал жест руками, словно считал деньги, и заорал:

— **«ПЛАТИ ИЛИ ПОПЛАТИШЬСЯ!»**

Из его ладоней сорвались красные проценты, швырнувшись в оппонента.


Они реально дрались рекламными лозунгами.

Настоящими мини-речевыми атаками.

Хаотичными. Глупыми.

Но опасными.


— Я… я что, правда это вижу?! — Лекс сбился на смешок, от лёгкого нервного шока.

— Привыкай, — сказал Фрит. — В ранге F так решают споры за территорию. У кого слоган громче — тот и прав.

Мила тяжело выдохнула.

— И вечно страдают случайные прохожие.


Как назло, в этот момент один из процентных зарядов от кредитчика отскочил и понёсся прямо в сторону Милы. Он был маленьким, но быстро вращался, оставляя за собой дрожащую цепочку мелких цифр — и явно мог ударить больно.


Лекс увидел это первым.

Сердце прыгнуло.

Тело отреагировало быстрее головы — как всегда.

— МИЛА!


Он рванул вперёд, успев схватить её за руку и резким движением прижать к себе, увлекая в сторону. Заряд пронёсся у самого лица и врезался в стену, оставив на ней огромную надпись «-99%». Стена тут же осыпалась пылью.


Толпа взревела — даже не замечая, что чуть не пришибла случайных людей.


Мила подняла глаза — удивлённые, мягкие.

— Лекс… спасибо.

У него внутри всё вспыхнуло.

— Я… э… да… я… ну… — он попытался сказать что-то умное и уверенное.

Вышел странный писк.

Фрит фыркнул.

— Романтика F-ранга. Неловко, громко, опасно. Люблю.


Но толпа вдруг замолкла.

Все повернулись к Лексу.

Донер-гопник даже осёкся. Кредитчик моргнул.


— Эй… — сказал кто-то из толпы. — Он… спас мага-имиджиста.

— А это… это чё, значит, он умный?

— Или сильный?

— Или тупой?


Фрит наклонился к Лексу и прошептал:

— Поздравляю. Ты теперь официально влез в пыльный баттл.


Лекс моргнул.

— КАК Я В НЕГО ВЛЕЗ, ЕСЛИ Я ПРОСТО ШЁЛ?!?!

— Это гетто, детка. Здесь «просто шёл» — это повод.

Толпа зашумела, раздувая накаляющуюся атмосферу боя.


Лекс почувствовал, как внутри поднимается что-то горячее, нервное, знакомое.

Он непроизвольно сжал мегафон.


Пыльный баттл официально стал не просто зрелищем — он стал его проблемой.

Пыльный пустырь гудел, как старый динамик, в котором заело кнопку «БАСЫ НА МАКСИМУМ». Толпа брендо-гопников шипела, свистела, выкрикивала свои полуслепые слоганы, и вся эта рекламная анархия звенела в воздухе, пока два главных бойца продолжали метать друг в друга жирные и процентные заклинания.


Лекс стоял с краю, стараясь держаться подальше — ну чисто инстинкт самосохранения. В прошлый раз он был просто зрителем, и этого было достаточно, чтобы его чуть не засосала воронка из летающих скидок. Поэтому сейчас он стоял, прижимая к груди ржавый мегафон, как лечебный талисман, и тихо шептал:

— Лишь бы никто меня не заметил… лишь бы… пожалуйста…


Но мир Рекламании не любил просьбы. Он их игнорировал и смеялся — громко, ехидно и со спецэффектами.


Донер-гопник яростно размахнул жирной рукой:

— **«ПОДСОЧНИ ТВОЙ ДЕНЬ!»**

И волна липкого оранжевого сияния сорвалась прямо в толпу.


— Осторожно! — успел крикнуть кто-то, но слишком поздно.


Волна ударила в землю, отскочила рикошетом и полетела прямиком туда, где стояла Мила — тихая, светящаяся, единственная нормальная душа в радиусе ста метров.


Лекс увидел это.

И его тело сработало быстрее мозга.


В секунду он рванулся вперёд — даже не думая.

Подростковая паника в груди рванулась, сердце подпрыгнуло к горлу, ноги сорвались с места, как будто им пообещали бесплатный Wi-Fi.


Мила только повернула голову — и успела увидеть Лекса, который несётся на неё, размахивая руками как человек, готовый буквально обнять опасность.


— Лекс?!


У него вырвался звук, который должен был быть боевым криком, но получился странным «ЫАААА—!!»


Он ухватил Милу за плечи, дернул её на себя и почти сбил с ног — и в тот же миг жирная волна врезалась в стену позади них, оставив огромный мазок «СОЧНО!» на обломках кирпича.


Толпа загудела:

— О-о-о-о!!!

— Видели?! Он её вытащил!

— Маг-имиджисту спас жизнь!

— Этот пацан чё, герой? или просто дурак?


Фрит схватился за голову:

— ЛЕКС, МАТЬ ТВОЮ, ТЫ ЧЕГО ТВОРИШЬ?!


Лекс стоял, задыхаясь, всё ещё держась за Милу, как будто проверяя, что она не рассыпалась от удара. И только сейчас понял:

Он обнял её.

Буквально.

Плотно.

Руки вокруг талии.


Мила — тёплая, мягкая, светящаяся — смотрела на него широко раскрытыми глазами.

— Ты… спас меня.


Подростковый мозг Лекса взорвался.

— Я… то есть… это… я… я просто… не специально… то есть специально… но… —

Он почувствовал, как уши воспламеняются. Как щеки дают жар, будто кто-то включил вспышку прямо под кожей.


Мила улыбнулась — тихо, мягко, почти смущённо.

— Спасибо.


— Н-не за что, — пискнул Лекс, отпуская её так быстро, что едва не уронил.


Фрит подскочил к ним, ткнул пальцем в Лекса:

— Всё. Всё! Поздравляю, ты ОФИЦИАЛЬНО вмешался в пыльный баттл! Это… это прям билет в клуб проблем!


Толпа уже заводилась, подзадоривала, гудела:

— Эй! Эй! Новенький!

— Хайповый спасатель!

— Вставай в круг! Слова показывай!

— Давай, парень, раз спас — теперь отвечай!


Лекс понял, что только что, абсолютно случайно…

Подписал себе приговор.


Пыльный баттл теперь требовал его участия.

И он стоял в центре, с ржавым мегафоном в руках, и толпа жадно ждала его первого хода.

Толпа брендо-гопников сомкнулась плотным кольцом, как будто пустырь превратился в арену из рваных баннеров. Воздух хрустел пылью и напряжением, от которого у Лекса дрожали пальцы — то ли от страха, то ли от адреналина, то ли от того, что он всё ещё чувствовал тепло Милы на своих руках.


Донер-гопник шагнул вперёд, потрясая жирной, блестящей ладонью.

— Эй, спасатель, — его голос был густым, будто он ел асфальт вперемешку с шаурмой. — Раз уж влез — давай. Где твой слоган?

Кредитчик ухмыльнулся, проценты вокруг него завертелись опасным хороводом.

— Да, новенький! Покажи, что у тебя там — кроме трусости и прыти!


Толпа завелась:

— СЛОГАН! СЛОГАН! СЛОГАН!

— ДАВАЙ, МЕГАФОН!

— ДЫШИ, ПАЦАН!


Лекс сглотнул.

Сердце забилось так громко, что почти заглушило шум толпы.

Он чувствовал, как внутри поднимается то самое знакомое тепло — горячее, дикое, будто эмоции стучали изнутри кулаками: *«ВЫПУСТИ НАС!»*


Фрит наклонился ближе, шепнул:

— Лекс… только не думай! Просто чувствуй! Ты же спас Милу — ЭТО и есть твоя сила сейчас!


Мила стояла рядом, её глаза светились мягким золотистым оттенком.

— Ты сможешь. Я верю.


Эти два слова ударили в грудь хуже любого процентного снаряда.

Лексу будто включили прожектор прямо под рёбрами.


Он поднял мегафон.

Ржавый, тяжёлый, но теперь, после ремонта Милы, он слегка вибрировал в руках — как собака перед прыжком.

Толпа притихла.

Гопники ждали.

Мила смотрела только на него.


Внутри что-то щёлкнуло.

Слово вспыхнуло.

— **«Я НЕ ПАДАЮ… Я ВОЗВРАЩАЮСЬ!»** — вырвалось из него.


В тот же миг он поднял мегафон — и магия сорвалась не просто вспышкой.

Она **влетела** в мегафон, как в турбину.


Ржавый рупор взревел.

Внутри что-то загудело, засвистело, заискрило.


И Лекс почувствовал, как сила из груди выстрелила наружу многократно усиленная.


**ВОЛНА СЛОГАНА**

ударила вперёд, сметая пыль, поднимая обрывки баннеров, заставляя граффити на стенах мигнуть.


Гопников накрыло эффектом:

— УХ!!

— ЧТО ЭТО?!

— МНЕ КАЖЕТСЯ, МЕНЯ МОТИВИРОВАЛО!!!


Донер-гопник отлетел назад, оставив на земле жирный след.

Кредитчик рухнул прямо в проценты, которые разлетелись, как мелочь из лопнувшего кошелька.

Толпа ревела:

— ВОТ ЭТО ВЫСТРЕЛ!!!

— НОВЕНЬКИЙ ДАЛ!!!


Лекс стоял… оглушённый.

Руки дрожали.

Мегафон в ладонях трещал, внутри него слышалось устрашающее «п-п-п-п», как у чайника на грани взрыва.


— Эм… ребята… кажется, он… —

Мегафон нагрелся, стал красным…

И издал ужасающий писк:

**«ПЕРЕГРУЗКА ХАРИЗМЫ!»**


— ЧТО-О-О?! — успел крикнуть Лекс.


Мегафон дёрнулся — и выпустил облако искр прямо ему в лицо.

Лекс завизжал, словно его шандарахнул рекламный тостер.

— А-А-А-А!!! ОН ГОРЯЧИЙ!!!


Он выронил мегафон и подпрыгнул, обмахивая руки.

Толпа хохотала, Фрит катался по земле, а Мила через смех всё же протянула ему свою охлаждающую магию.


— Лекс, давай руки, — сказала она мягко. — Ты молодец. Но… да, перегрел.


Прямо перед глазами Лекса вспыхнула панель Системы:


**+1 ReP (рекламная энергия перезапуска)**

**Получен осколок: «ВИЗУАЛЬНАЯ КОНЦЕПЦИЯ: ПЫЛЬНЫЙ РЫВОК»**


Лекс застыл.

Он смотрел на панель.

На свои дрожащие руки.

На толпу, которая переговаривалась уже с уважением.

На Милу, которая улыбалась так тепло, что сердце захотело выскочить.


И почувствовал…

кайф.


Чистый, мощный, подростковый кайф от силы.

Оттого что он сделал что-то невозможное.

Что толпа отреагировала.

Что он смог.


— Офигеть… — прошептал он. — Я… я реально… смог.


Фрит ткнул его локтем:

— Добро пожаловать в настоящую Рекламанию, бро. Ты только что сделал свой первый хайповый момент.


Лекс улыбнулся — широко, глупо, вдохновенно.

И внутри него пульсировала только одна мысль:

**«Хочу ещё.»**

Пыль после взрыва слогана ещё не до конца осела, воздух вибрировал, будто в нём до сих пор гуляла оставшаяся энергия — тёплая, резкая, с вкусом адреналина и запахом перегретого мегафона. Лекс стоял, мотая кистью обожжённой руки, а внутри него всё кипело так, будто он проглотил энергетик в чистом виде.


И именно в этот момент перед его глазами вспыхнула Система.

Ярко.

Чётко.

Торжественно-саркастично, как будто она сама похлопала его по спине.


**ПОЗДРАВЛЯЕМ!**

**Вы заработали: +1 ReP**

*(Рекламная Энергия Перезапуска — базовая валюта развития бренда)*


Под текстом пульсировала красная искра, и Лекс мог почти физически ощутить, как маленькая капля силы оседает внутри груди — словно сердце сделало дополнительный удар.


— Ого… — он не удержал шёпота. — Это… это реально круто.


Система не остановилась:


**Получен новый элемент:**

**ОСКОЛОК ВИЗУАЛЬНОЙ КОНЦЕПЦИИ — «ПЫЛЬНЫЙ РЫВОК».**


Перед глазами вспыхнул прозрачный, почти невесомый фрагмент — как кусочек голографического стекла. Внутри него медленно крутилась миниатюрная сцена:

Лекс, отбегающий вместе с Милой от рикошета жирной атаки, в клубах пыли, с ярким всполохом под ногами.


— Что это?.. — прошептал он, не веря своим глазам.

Фрит подскочил, глядя через плечо:

— О-о-о, поздравляю, новичок! Первый концепт-осколок! Это как память, только красивая и полезная.

— И что он делает? — спросил Лекс.

Мила подошла ближе, её взгляд стал мягким, почти учительским.

— Это твоя первая визуальная подпись. Суть твоего вызова, твой стиль момента. Он может менять твои навыки, усиливать технику или даже создать уникальный эффект позже. Когда ты соберёшь больше осколков, сможешь строить визуальные концепты.

— То есть… я собрал свой первый кусок имиджа?

— Да, — улыбнулась Мила. — Добро пожаловать в игру, Лекс. Это уже не разогрев.


Лекс смотрел на осколок, пальцы дрожали — от восторга, волнения, от подростковой жажды признания, от гордости за самого себя.

Он протянул руку, и осколок мягко втянулся в его ладонь — вспыхнул, впитался, оставив лёгкое тепло.


В груди что-то приятно щёлкнуло.

Чётко.

Сочно.

Словно часть его «я» стала реальнее.


— Я… — Лекс сглотнул, — я действительно что-то сделал…

Фрит хлопнул его по спине так, что тот чуть не улетел вперёд:

— СДЕЛАЛ?! Ты разнёс этих гопников одним слоганом, перегрел артефакт и собрал первый ReP! Это уже половина пути ко взрослой рекламной жизни!


Лекс выдохнул, чувствуя себя так, будто ему сейчас выдадут золотую карту клуба супергероев.


— Это… невероятно…


И это был только первый шаг.

Пыль ещё висела в воздухе рваными клочьями, будто сама реальность не успела догнать случившееся. Толпа брендо-гопников шумела, свистела, обсуждала, показывала пальцами — и почти все эти пальцы указывали на Лекса. На него. На того самого, кто ещё вчера с трудом держал мегафон и вздрагивал от каждого резкого звука.


А сейчас…


Сейчас в груди у него бился такой мощный, хмельной, головокружительный ритм, что казалось — сердце само ведёт танец победы.


**Первый ReP, первый осколок концепции, первая удачная боевая атака.**

**И всё это — его.**


Лекс стоял, держась за колени, пытаясь отдышаться, но вместо того чтобы прийти в себя, он вдруг начал улыбаться. Широко. Глупо. Настолько, что щеки затекли.


— Эй… Лекс… ты жив там? — Фрит наклонился, заглядывая ему в лицо.

— У-у-у-у… — только и смог выдать Лекс, полузамороженный впечатлением.


Фрит хохотнул:

— О, да он упорот победой! Кайф поймал! Кто бы мог подумать — наш новичок стал силовым брендом!


— Я… — Лекс поднял голову. Глаза блестели. Голос дрожал от эмоций. — Я реально это сделал.

— Сделал, — подтвердила Мила, подходя ближе. Её ладонь легла ему на плечо — мягко, уверенно. — И сделал красиво.


От её прикосновения по его телу пробежала волна тепла. Подростковая, стыдная, резкая, но такая живая, что Лексу захотелось одновременно закричать и спрятаться в ближайшую коробку.


«Она… она правда мной гордится?..»


В голове закружилось.

Ноги подогнулись.

Внутри всё шевелилось, будто он вдохнул не воздух, а чистую энергию.


— Лекс, ты нормальный? — Фрит щёлкнул пальцами перед его лицом. — Ты сейчас как будто вот-вот скажешь "Я — блин, король рекламы" и пойдёшь открывать фитнес-клуб.


— Я… — Лекс сглотнул, пытаясь сказать хоть что-то адекватное. — Я… меня штырит…


Его качнуло. Он поставил ноги шире, будто боялся свалиться от собственной силы.


Система ещё мерцала в углу зрения — как напоминание:

**Ваш бренд начал формироваться.**


И от этого у него внутри рванул новый всплеск эйфории.


— Я… чувствую… будто могу… —

— Не продолжай! — Фрит вскинул руки. — Я тебя знаю. Сейчас скажешь «могу всё», и мы снова будем собирать тебя по кускам.


Мила рассмеялась — мягко, звонко.

— Это нормальная реакция. Первый ReP всегда так действует. Как выброс адреналина… только магический.


Лекс выпрямился, грудь поднялась, плечи растянулись — впервые он стоял так, будто право стоять здесь он заслужил.


Он посмотрел на толпу.

И толпа смотрела на него. Не как на случайного прохожего. Не как на новичка.

А как на **кого-то, кто дал звук. Кто сорвал баттл. Кто умеет говорить громко.**


— Я… — Лекс снова улыбнулся — шире, ярче, чем привык. — Это… это офигенное чувство.


Фрит обнял его за шею и потряс, как победителя лотереи:

— Привыкай, Лекс! Это первая доза. Дальше будет только мощнее!


Мила подняла взгляд, её глаза мягко искрились светлой магией:

— Только помни… сила — это не просто кайф. Это ответственность.


Но Лекс слышал её будто через тёплый туман.

Потому что внутри бился только один восторженный, необузданный, чисто подростковый крик:


**«Я могу быть сильным!!!» **


И это чувство накрывало его целиком.

## Глава 6. Убежище имени

Утро в гетто началось неожиданно громко: старый потолочный баннер, который Лекс случайно «прокачал» своим слоганом, внезапно решил включиться на максимальную яркость. Он вспыхнул так, будто хотел осветить всю Рекламанию, и выдал:

— **«ДОБРОЕ УТРО, БРЕНД!» **

Лекс подпрыгнул так резко, что едва не врезался в стену.

— МИЛА! ФРИТ! ОН СНОВА ЖИВОЙ!!

— Это ты живой, — зевнул Фрит, выбираясь из-под одеяла, которое ночью умудрилось завязаться в рекламный бантик. — А баннер — просто сумасшедший.

Мила провела рукой по воздуху, и яркость спала.

— Он реагирует на твою магию, Лекс. Твой слоган оставил в нём след.


Но не успели они окончательно проснуться, как Система решила сыграть свою «доброе утро» вторым раундом:


**НОВЫЙ КВЕСТ: **

**«Найти надёжное убежище для постоянного проживания». **

Требования: вместимость, безопасность, возможность расширения имиджа.

Сложность: F → E- (повышение риска).

Награда: Основной Дом Бренда (уровень 1).


Лекс вытаращил глаза.

— Н-награда… дом?

Фрит присвистнул.

— О-о-о, начинается взрослая жизнь бренда. Добро пожаловать в ипотеку Рекламании. Только ставка тут — выживание.

Мила улыбнулась чуть теплее:

— Значит, мы ищем место… настоящее. Не сарай из баннеров.

Они переглянулись.

И внезапно слабый треск заставил всех троих повернуться к их текущему убежищу.


Боковая стена… осыпалась.

Просто взяла и рухнула — с таким звуком, будто её сдул чей-то недельный немытый слоган.

Система добавила уточнение:

**Примечание: текущее убежище признано аварийным. **

— Ага. Спасибо, блин!!! — взорвался Лекс.


Так начался их поход.


Они вышли на улицу, и пыльные кварталы ранга F встретили их привычной смесью запахов: пережжённый неон, сухой мусор брендов и лёгкий аромат «что-то опять сломалось».


— Итак! — Фрит резко подскочил на скейте. — У нас три варианта.

Он выставил пальцы:

— Первое: заброшенный склад промо-товаров. Плюс — много места. Минус — жильцами могут оказаться живые акции.

Лекс вздрогнул.

— Живые… акции?

— Ну типа купоны с ногами. — Фрит показал, как это выглядит, и Лекс сразу пожалел, что спросил.


— Второе: старый офисный куб, который вроде бы «совсем пустой», — продолжила Мила, — но он в самом конце гетто.

Лекс оглядел окрестности и нервно поёжился.

— «Конец гетто» звучит так, будто там тебя съедят скидки.


— Третье, — Фрит хитро улыбнулся, — легенда: на окраине есть заброшенная студия брендового стриминга. Говорят, её покинули после неудачного рекламного флэшмоба. Но место — огонь.

— А почему её никто не занимает? — спросил Лекс.

— Потому что там… — Фрит сделал паузу, нависая над ними, — ходит.

— ЧТО ходит?

— Слух.

— Ты… ты сейчас серьёзно?!

— Да! Это же гетто. Тут слухи иногда материализуются.


Лекс сжал мегафон.

— И никаких нормальных вариантов, да?

— Конечно нет, — хором сказали Мила и Фрит.


Но Лекс чувствовал, как в груди снова поднимается странное, бодрящее чувство — то самое, что появилось на пыльном баттле.

Подростковый азарт.

Смешанный с тревогой.

И с пониманием, что теперь он не один.


Он вдохнул, выпрямил плечи и сказал:

— Ладно. Идём искать. Нам нужен дом, а не эта… крошка опасности.


И троица шагнула вглубь гетто, туда, где пыль была гуще, вывески — рванее, а шанс найти хоть что-то приличное — примерно, как шанс купить вкусную пиццу по акции «1+1».


Но так начинался поиск их настоящего убежища.

Пыльная дорога уводила их всё глубже в ранг F, туда, где даже вывески выглядели так, будто устали жить. По пути они успели пройти мимо склада промо-товаров — оттуда доносилось угрожающее «КУПИ МЕНЯ, МРАААЗЬ!», и вся троица синхронно решила, что туда они не пойдут при любых обстоятельствах. Потом протопали мимо офисного куба — он выглядел идеально прямоугольным, совершенно пустым, и от этого настолько подозрительным, что у Лекса по коже пробежали мурашки уровня «я видел такие комнаты в хоррорах».


И только через ещё минут двадцать блужданий они оказались у длинного, серого здания, которое выделялось на фоне остальных.

Выделялось тем, что…

Оно не разваливалось.


Совсем.


Стояло крепко, массивно, будто кто-то когда-то реально вложил в него душу, бетон и хорошего подрядчика. Высокие стены, большие окна, половина из которых, правда, была заклеена старой рекламой «ПОДКАСТ ПЫЛИ И ПРАВДЫ». Огромные двери из толстого пластика. Над входом — потрёпанный, но всё ещё читаемый логотип:

**«CASTROOM F-07» **


— Во-о-о-о-оу, — протянул Фрит, катаясь кругами вокруг здания. — А вот это… это просто гигант! Тут можно жить, тренироваться, вести шоу, сделать склад, устроить танцевальную зону и—

— И не сгореть в первый же день, — серьёзно добавила Мила, касаясь ладонью стены. Её золотистая магия прошла по поверхности и не встретила сопротивления. — Прочность… хорошая. Не аварийная. Энергетика усталая, но безопасная.


Лекс подошёл ближе, приподнял обрывок старой афиши:

На ней были изображены двое ведущих — оба с неоновыми улыбками и яркими наушниками. Подпись гласила:

«ГОВОРИ СМЕЛО! ЗВУЧИ ГРОМКО!»

— Ага… ну звучали они явно громко, раз центр в итоге забросили, — пробормотал Лекс.


Фрит прижался ухом к двери.

— Оу. Там пусто. Прямо звеняще пусто. Либо никого нет, либо что-то очень тихое притворяется стеной.


Лекс сглотнул.

— П-притворяется… чем?

— Стеной. — Фрит пожал плечами. — Тут в гетто много талантливых сущностей.


— Давайте зайдём, — мягко предложила Мила. — Я проверю пространство. Если там есть остаточные после Продакшн-эффекты, я их рассеиваю.


Дверь открылась удивительно легко — будто сама впустила их после долгой разлуки.


Внутри было…

просторно.

Но очень пыльно.


Воздух встряхнулся от их появления, и целые слои серой пыли слетали с поверхностей, как облезающие наклейки. Вдоль стен стояли ряды столов, на которых лежали старые микрофоны, поролон, лампы и какие-то странные штуки, которые выглядели как гибрид наушников и ловушки для комаров.


В центре огромного зала — массивный звукопоглощающий круг, обитый чёрной тканью.

Стены украшали остатки неоновых фраз:

**«ГОВОРИ ГРОМЧЕ, ЧЕМ ТЫ ЧУВСТВУЕШЬ!» **

**«КАЖДЫЙ ВЫПУСК — ВЗРЫВ ЭМОЦИЙ!» **

**«НЕ МОЛЧИ. РЕКЛАМА НЕ ЛЮБИТ ТИШИНУ.» **


Пыль поднялась от их шагов так густо, что Фрит закашлялся:

— Кх—кх!! П-пацаны… это… это идеальное место! Тут столько комнат, столько пространства… И этот огромный зал!

— А главное… — Лекс осторожно повёл мегафоном в воздухе, отгоняя пыльные клубы, — оно… живое.

Внутри здания было ощущение… эха. Но не страшного — а тёплого, будто тысячи голосов когда-то работали внутри, и часть этой энергии до сих пор осталась в стенах.


Мила коснулась пола, её подсветка ушла глубоко, как мягкое золото.

Она улыбнулась.

— Здесь можно жить. Здесь будет безопасно.

— И просторно! — добавил Фрит. — Я уже представляю, где поставлю свой мини-рамп!


Лекс обошёл зал, провёл рукой по столу, оставляя чистую дорожку в пыли.

Его сердце забилось быстрее.

Система отозвалась в этот же момент:

**Подкаст-центр «CASTROOM F-07» — подходит под критерии убежища уровня 1.**

**Хотите выбрать его новым Домом Бренда? **


Лекс оглянулся на Милу.

Она кивнула — мягко, уверенно.

На Фрита — тот показал два больших пальца вверх.


Лекс вдохнул пыльный воздух, стукнул кулаком по груди и сказал:

— Да. Это наш дом.


И здание будто вздохнуло в ответ — тихо, почти благодарно.

Система вспыхнула, как только Лекс подтвердил выбор убежища. Внутри подкаст-центра что-то щёлкнуло, загудело, и над их головами появилась новая панель — яркая, ехидная, как будто сама ржала заранее:

**НОВЫЙ КВЕСТ: **

**«ОЧИСТКА И ПЕРЕОФОРМЛЕНИЕ ПОДКАСТ-ЦЕНТРА CASTROOM F-07». **

Требования: полная уборка, восстановление базового функционала, запуск старых систем.

Награда: Дом Бренда (уровень 1) активирован.

Лекс медленно повернулся к друзьям.

— Ну… что… берёмся?

— О-о-о да! — Фрит подпрыгнул. — Я ОБОЖАЮ уборку! Она такая… хаотичная!

— Ты просто любишь делать вид, что работаешь, — вздохнула Мила.


И, как всегда, чтобы всё было честно, они вытащили старый стакан, в который бросили три свернутых бумажки.


— Ну что, — сказал Фрит, потрясая стакан. — Боги жеребья, решите нашу судьбу!

Лекс нервно облизнул губы.

«Только бы не туалет… только бы не туалет… Пожалуйста, мир, дай мне чистую комнату! Я заслужил!!»


Мила первая вытянула бумажку.

Разворачивает.

Улыбается лёгкой улыбкой «примерно этого я и ожидала».

— Кухня.

— Нормально, — Лекс выдохнул. — Ну ладно. Пусть будет мне что-то… адекватное.


Фрит вытянул второй.

— УУУХА! — он поднял бумажку высоко, как трофей. — СПАЛЬНИ!

— Почему тебе ВСЕГДА попадаются самые лёгкие зоны?! — взвыл Лекс.

— Потому что мир любит меня, — Фрит подмигнул. — И боится давать мне уборку, где надо думать.


Осталась последняя бумажка.

Лекс вытянул её дрожащими пальцами.

Развернул.


Вздрогнул.

Лицо исказилось.

Глаза расширились.


На бумажке было написано:

**ВАННА + ТУАЛЕТЫ (2× размер) **

— НЕТ. — Лекс выдохнул так, будто у него забрали детство. — ТОЛЬКО НЕ ЭТО.

— Ну, — Фрит протянул, ухмыляясь, — зато ты уже опытный.

— ЭТО НЕ ТОТ СЛУЧАЙ, ГДЕ ХОЧЕТСЯ ОПЫТ!!

— Лекс, — Мила приложила ладонь к лицу, — просто… постарайся. В этот раз их действительно много.

— МНОГО?! Это же… это… это… ЦЕЛЫЙ ПУЗЫРЬ ИЗ КОМНАТ НЕЧИСТЕЙШЕГО ХАОСА!!


Фрит хлопнул его по спине:

— Ну, если будешь громко стонать, может, мегафон случайно улучшит твой голос.


Лекс хотел швырнуть в него ведро.

Но ведра пока не было.

Поэтому он просто пошёл. С трагедией в походке. Как герой, который согласился на самое тёмное задание в жизни.


**Уборка началась. **


Ванная и туалеты подкаст-центра оказались огромными.

Настолько огромными, что Лекс в ужасе прошептал:

— Это… это… ЦЕЛЫЙ РЕСТОРАННЫЙ БЛОК САНТЕХНИКИ…

На потолке висели поролоновые панели звукопоглощения, облезлые и вонючие.

На полу — пыль слоем в палец.

В углу — какой-то древний унитаз-рекламщик тихо повторял:

— *Подпишись… на… нашей… волне…*


— УБИТЬ МЕНЯ, — прошептал Лекс. — КТО ЭТО ПРИДУМАЛ…


Полдня он ходил по этим комнатам, ворча вслух всё подряд:

— «Почему опять я…»

— «Я же герой, я же победил гопников! ПОЧЕМУ МЕНЯ НАКАЗЫВАЮТ ТАК ЖЕСТОКО?!»

— «Господи, эта тряпка — мой враг, мы сражаемся в неравных условиях…»

— «Это не пыль, это оскорбление моей жизни…»

— «АККХРРХ!! Кто ставит шампунь *внутрь* вентиляции?!»


И время от времени:

— Я НЕНАВИЖУ ВСЁ!!!


Работал, ныл, чистил, снова ныл, снова чистил, делал позы трагического героя, пару раз верещал, когда внезапная пыльная тень падала со стены.

Но убрал.

**ВСЁ. **


К вечеру Лекс вышел к Миле и Фриту в состоянии «Я больше никогда не хочу видеть плитку»:

— Я… сделал… это…

— О! — Фрит хлопнул ладонью. — Живой! Я думал, там тебя поглотила грязевая химерка.

— Очень смешно.


Мила выглянула из кухни — теперь чистой, пахнущей свежестью и старым чаем.

— Лекс, ты молодец. Правда.


Внутри у него что-то мягко брякнуло — приятная неловкость.

— Ага… спасибо…


Но работа ещё не была окончена.

Они втроём перешли в главный зал подкаст-центра, где высились груды пыли, коробки, старые микрофоны и перепутанные провода.

— Ну что, команда? — Фрит раскрыл руки. — ФИНАЛЬНЫЙ ЗАХОД!

Час за часом они разгребали центр:

✔ вытряхивали поролон,

✔ протирали столы,

✔ соединяли непонятные провода,

✔ пинали ненужные рекламные кубы,

✔ тестировали микрофоны («АЛО, ЭТО СЛУШАЕТ КТО-НИБУДЬ?» — «нет, Фрит, это выключенный динамик»),

✔ поднимали стойки,

✔ и, наконец, нашли старый системный пульт.

Он был огромным, как древний компьютер, и весь в пыли.

Лекс провёл по нему рукой.

Система щёлкнула.

В центре зала вспыхнул старый неоновый логотип CASTROOM.

Колонки ожили.

Панели загудели.

И помещение наполнилось тихим вибрирующим гулом —

**как будто подкаст-центр впервые за долгие годы глубоко вдохнул.**

— Работает! — воскликнула Мила.

— Мы сделали это! — крикнул Фрит.

— Я хочу умереть и лечь на чистый пол, — страдальчески объявил Лекс.

Но он улыбался.

Большой, светлый, настоящий дом бренда начинал оживать… вместе с ними.

Вечер в подкаст-центре наступал медленно, словно здание, наконец-то очищенное и проветренное, не хотело отпускать остатки дневного света. Центральный зал теперь выглядел не как заваленная пылью пещера, а как полу готовая мастерская, где могли случиться чудеса — или взрывы. С Лексом чаще второе.

Мила расставила на столе светящиеся панели, каждая из которых мягко пульсировала золотистым светом — её магия читалась в каждом пикселе.

— Ну что, — сказала она, поправляя волосы. — Приступим к главному элементу твоего бренда.

Лекс сглотнул.

— Ты про логотип?

— Про *личность*. А через неё — про логотип.

Фрит уже сидел на соседнем столе, размахивая ногами.

— Ооо, начинается. Сейчас она будет требовать «эмоциональную искренность» и «открыть сердце», а ты будешь пытаться не умереть от стыда.

— Я НЕ УМИРАЮ ОТ СТЫДА! — вспыхнул Лекс ровно за секунду до того, как понял, что делает. — Я просто… не люблю… когда… на меня смотрят…

— Мы все смотрим, — невинно сообщил Фрит, широко раскрывая глаза. — Особенно я.

— ЗАКРОЙ ГЛАЗА!

— Нет.

Мила вздохнула, но улыбка на её губах была тёплой, почти ласковой.

— Лекс, не обращай внимания. Нам нужно понять твой основной символ. Главный образ. То, что будет представлять тебя как бренд.

— О-о-о! — Фрит ткнул в воздухе пальцем. — Логотип в виде мегафона! Или в виде пыли! Или в виде Лекса, который вечно ноет!

— Я НЕ ВЕЧНО НОЮ!

— Ты ныл три часа, убирая туалеты. Я засекал.

— ЭТО БЫЛИ СЛОЖНЫЕ ТУАЛЕТЫ!!!

Мила хлопнула в ладони, и панели вокруг вспыхнули, вытягивая в воздухе мягкую золотистую голограмму.

— Так. Тихо оба. Лекс, встань сюда.

Он подошёл — осторожно, как будто сейчас его заставят исповедоваться.

— Закрой глаза, — попросила Мила. — И подумай о своих чувствах.

Фрит шёпотом:

— Только не о тех, которые включают газы.

— ЗАТКНИСЬ, ФРИТ!!!

Лекс закрыл глаза.

Вдохнул.

Подумал.

Среди воспоминаний мелькали:

— пыльный баттл,

— Мила, сияющая в клубах магии,

— Фрит, летающий в коробки,

— собственная победа,

— первый ReP,

— чувство, что он *может*.

Сердце подпрыгнуло.

Под ложечкой защекотало.

Внутри поднялось то самое — подростковое, горячее, искреннее.


Панели вспыхнули.

Воздух дрогнул.

И прямо перед ними сложилась голограмма:

**силуэт человека в динамичном наклоне вперёд, из которого вырывается поток пыли — и в ней вспыхивает символ мегафона. **


Мила восторженно ахнула:

— Это… это очень ты. Это прям твоё движение, твой стиль. Сила, эмоция, импульс…

— И пыль, — добавил Фрит. — Не забудем про пыль. Ты теперь официальный Повелитель Пыли.

— Я НЕ… повелитель… пыли! — Лекс покраснел так сильно, что казалось, он сейчас задымится.

— Лекс, — Мила рассмеялась, — это хороший знак. Пыль — здесь элемент силы. Она хранит прошлое. Она реагирует на эмоции.

— То есть я теперь… что… пыльный маг?

— Почти, — фыркнул Фрит. — Маг-Пылесос.


— ФРИИИИТ!!!!


У Милы не выдержала выдержка — она засмеялась звонко, искренне, и даже панели слегка подрагивали, ловя её настроение.


— Лекс, — сказала она, — это действительно хороший логотип. Правда. Я помогу тебе зафиксировать его как временную концепцию бренда.


Она коснулась ладонью воздуха, проводя плавную линию, и логотип закрепился — стал ярче, чище, словно кто-то сделал профессиональный редизайн.


Лекс смотрел на сияющую голограмму и чувствовал, как внутри снова, как на пыльном баттле, идёт лёгкая волна — радости, стыда, героизма, восторга, неловкости.

Всё перемешано.

Всё кипит.

Всё живёт.


— Это… круто, — прошептал он. — Это… моё.


Фрит ткнул его пальцем в бок:

— Ну что, Пыльный Мегафон, поздравляю. У тебя теперь есть логотип.

— Я ТЕБЯ УБЬЮ.

— Ты меня сначала поймай.


И он уехал на скейте в сторону кухни, хохоча.

Мила слегка качнула головой, снова посмотрела на Лекса — и её глаза сверкнули мягко и тепло.

— Ты справился. Правда.


Лекс хотел ответить что-то умное.

Но вышло только:

— Я… эм… спасибо… ты… эм… крутая…


— Ты тоже, Лекс, — тихо ответила она.


А логотип сиял над ними — первый настоящий знак его нового пути.

Вечер окончательно лёг на подкаст-центр, и в его огромных залах впервые за многие годы царила чистота. Настоящая — не рекламная, не временная, не «на отвали». Пол блестел (Мила), спальни были уютны (Фрит), а ванная… ну, Лекс сделал всё, что мог, и теперь пахло не безнадёжностью, а почти победой.


В центральном зале, где они недавно запускали старую систему, мягко мерцал новый логотип — Лексов пыльно-динамичный силуэт с мегафоном, вспыхивающий горячим золотым рывком. Он висел в воздухе, словно ждал объявления. Здание, казалось, прислушивалось. Даже пыль на потолках будто зависла, боясь нарушить момент.


— Лекс? — Мила подошла ближе, её подсветка мягко скользила по стенам. — Ты готов?

— Да… то есть… нет… то есть… я… — Лекс вдохнул слишком резко, и из него вырвалось слышимое «фрп—», после чего он тут же зажал рот ладонью. — Я… Я всё контролирую!

— Конечно, — прошептал Фрит, оседая на скейт. — Ты создан для великих дел… и иногда для вот этого.


— ЗАТКНИСЬ.


Но голова кружилась.

Лекс стоял в центре — его место.

Перед ним — сияющий символ.

В руках — старый ржавый мегафон, который теперь дрожал так, будто тоже нервничал.


Система тихо мигнула в углу зрения:

**«Пора. Ваш бренд ждёт оглашения.» **


Фрит отбарабанил барабанную дробь… пальцами по коробке из-под микрофона.

Мила встала чуть поодаль, но её взгляд буквально держал его, как мягкая рука, поддерживая изнутри.


— Давай, Лекс, — сказала она. — Это твой момент.


Он сглотнул.

Поднял мегафон.

Ноги дрожали.

Ладони влажные.

Сердце билось так громко, что почти глушило мысли.


— Я… я… э-э…


Мегафон тихо пискнул, подбадривая:

*«ГОВОРИ!» *


— Я… **ОБЪЯВЛЯЮ…**


Он ощутил, как эмоция внутри рвётся наружу — горячая, искренняя, тупо прекрасная.

Лекс вдохнул глубже, чем стоило, и из него непроизвольно вырвалось громкое:

— ЫЫА—!!!

— Это было… начало? — уточнил Фрит.

— ТАК ЗАДУМАНО! — выкрикнул Лекс, краснея до ушей.


Он поднял мегафон выше — почти трясущейся рукой.

Пыль в воздухе вспыхнула едва заметным светом.


— **Я… ЛЕКС…**

Голос дрогнул и стал увереннее.

— **ОТКРЫВАЮ СВОЙ БРЕНД!!!**


Мегафон выстрелил золотым эхом.

Логотип над ним вспыхнул, расширился, рассыпался яркими пылевыми частицами по всему залу.

Система взвыла торжественным гулом:


**«Бренд активирован.» **

**«Основное имя: ЛЕКС.» **

**«Тип: Эмо-импульсный. Подкласс: Речевой. Элемент: Пыль.» **

**«Статус: Начало пути.» **


Воздух дрожал.

Пыль искрилась.

Пол вибрировал.


А Лекс стоял, открыв рот, едва не падая назад от собственного мощного выдоха.


— О… ого… я… —

— ЖИВ?! — Фрит подскочил, хлопнув его по спине. — И СДЕЛАЛ ЭТО КРАСИВО!!!

— Это… — Мила улыбнулась, и в её улыбке было столько тепла, что Лекс чуть не утонул в собственном дыхании. — Это было искренне. И очень… ты.


Лекс почувствовал, как уши загораются.

От стыда.

От гордости.

От того, что он не просто существовал — **он появился. **


— Ну… — пробормотал он, — это… объявление… официальное… значит… мы теперь… бренд… да?


Фрит хлопнул ладонью по воздухе, как будто ставил печать:

— Да, брат. Теперь ты не просто Лекс.

— Ты — Лекс Бренд.

Мила добавила тихо, но уверенно:

— И у тебя есть дом.


Пыльный зал подкаст-центра мягко загудел.

Как будто здание улыбнулось им.


И Лекс, всё ещё дрожащий, но счастливый, подумал:

**«Вот оно… моё начало.» **

## Глава 7. Первый краш

В подкаст-центре стояла почти интимная тишина — не та, что давит, а мягкая, уютная, как будто стены сами решили дать им пару минут без Фрита, который ушёл «искать еду» (и, скорее всего, уже спорил с живыми купонами). В центре зала мерцало новое устройство — имидж-зеркало. Оно выглядело как гибрид глянцевого экрана, старинного трельяжа и какого-то магического маяка: по краям вспыхивали золотистые символы, а внутри периодически проскакивали дрожащие отблески пыли — реакция на силу Лекса.


— Нам нужно его откалибровать, — сказала Мила, наклоняясь к зеркалу так близко, что её волосы мягко коснулись поверхности и вспыхнули слабым светом. — Оно отражает твой имидж, но пока слишком сырое.

Лекс сглотнул.

— Сырое… в смысле… как яйцо?

— В смысле… хаотичное, непостоянное, эмоциональное.

— А-а… то есть… как я.

— Да, — она улыбнулась, и эта улыбка снесла у него половину стабильности.


Он подошёл ближе, пытаясь выглядеть уверенным, но как только заглянул в зеркало, то увидел…

Себя.

Но не просто себя: отражение дрожало, как будто он был сделан из светящейся пыли, а от его груди искрами отходили маленькие следы, сливающиеся в мегафонный силуэт.


— Ого… — выдохнул Лекс. — Я выгляжу… как будто только что выпал из рекламной катастрофы.

— Это и есть твой стиль, — мягко ответила Мила. — Эмо-импульсный. Ты… живой.


Она подошла ближе.

Слишком близко.

Настолько близко, что Лекс почувствовал запах её волос — лёгкий, как свежее утро, и едва не выпал из реальности.


— Я… м-м… — его голос сорвался, и вместо слова вырвалось странное «ыа—», после чего он тут же кашлянул, пытаясь спасти остатки достоинства. — Я хотел сказать, что… э… ты уверена, что надо вот так близко?

— Да. Зеркало реагирует на контакт и на магию.

Она взяла его руки.

Взяла. Его. Руки.

Лекс пискнул.

Реально пискнул.

— П-п-просто держи… вот так, — сказала Мила, будто ничего не произошло.


Она поставила его ладони на боковые панели зеркала.

Её пальцы на секунду задержались на его коже — мягко, тепло, чуть покалывающе от магии.

Лекс ощутил, как по его позвоночнику пробежал ток, как будто кто-то пропустил через него весь его запас ReP.


— Теперь смотри в отражение.

Он послушно поднял глаза… и увидел, что отражение его щёк просто *горит*.

— Ч-чего оно такое красное?!

— Это не оно, — мягко сказала Мила. — Это ты.


Он услышал собственный нервный выдох — короткое «уфф—», такое, как будто его сердце пыталось сбежать наружу.


— Лекс… — она приблизилась настолько, что их плечи почти соприкоснулись, — попробуй не думать. Просто почувствуй, какой ты хочешь быть.

— Э… какой… я… хочу… — его голос дрогнул, и тут же случилось *самое страшное*.


Он слишком сильно напрягся.


И выдал короткое, отчётливое, предательское:

**«пуп»**


ТИШИНА.

Абсолютная.

Космическая.


Мила моргнула.

Лекс застыл, как статуя позора.

— Э—э… э-это… магия…? — осторожно спросила она.

— НЕТ!!! — взвыл Лекс, умирая внутри. — То есть… да… нет… ЭТО… Я НЕ ВИНОВАТ!!


Его лицо было краснее логотипа скидочного магазина.


И тут Мила — вместо ужаса, смущения или осуждения — тихо, неожиданно, тепло рассмеялась.

Чисто.

Мягко.

Так, что звук её смеха стал лучшим саундтреком его унижения.


— Всё хорошо, Лекс. Правда, — сказала она, слегка коснувшись его плеча. — Ты… настоящий. Имидж это чувствует.

От её прикосновения его колени на мгновение превратились в желе, и он едва удержался, чтобы не сделать звонкое «ой-ой-ой», когда зеркало вдруг вспыхнуло.


Их отражения соединились в один мягкий золотисто-пылевой силуэт.

Система тихо прошептала:

**«Калибровка успешно завершена. Эмо-связь зафиксирована.» **


— Э-э… что значит «связь» ?.. — пролепетал он.

— Что вы… хорошо работаете вместе, — Мила улыбнулась, и эта улыбка снова выбила Лекса из вертикали.


И он понял, что впервые за всё время чувствует не просто смущение…

А что-то тёплое, тяжёлое, странное.

Что-то, от чего голова кружится, дыхание сбивается…

и внутри поднимается тихий, опасный вопрос:


**«Это… что… чувство?..» **


Первый краш.

Когда имидж-зеркало окончательно стабилизировалось и золотисто-пылевые линии схлопнулись в ровный мягкий свет, зал как будто выдохнул вместе с ними. Тишина сгущалась вокруг, но не давила — наоборот, казалось, что сама комната слегка наклонилась вперёд, подслушивая. Мила стояла рядом, и её рука всё ещё едва заметно касалась его предплечья — словно она забыла отвести ладонь, а он забыл дышать.


Лекс моргнул.

Второй раз.

Третий.


И только после этого понял:

**он смотрит на неё. Слишком близко. Слишком долго. И слишком… иначе.**


— Лекс? — её голос был тихим, теплым, и едва коснулся его, как что-то внутри взорвалось мягким «бум».


Он дернулся — слишком резко.

— ЫА–!!

И тут же сделал вид, что просто… размял плечи.

Хотя никто бы не поверил.


Мила чуть наклонила голову:

— Всё хорошо?


Лекс сглотнул, чувствовал, как в горле прыгает комок.

— Я… э… да… то есть… эм…


Его мозг пытался сформулировать *что угодно*, но каждая мысль была либо идиотской, либо слишком честной.

«Она красивая.»

«Она классная.»

«Она умная.»

«Она пахнет… приятно?»

— А—а—аа…


Он почувствовал, как уши горят так сильно, будто внутри них включили прожекторы.

Сердце забилось быстрее — стук-стук-стук, словно рекламный барабанщик репетировал перед акцией.

В животе — тот самый подростковый клубок, который то подскакивал, то проваливался, как лифт с ума сошедшей логистики.


Мила стояла напротив — близко, слишком близко — и её взгляд был мягким, спокойным, но в нём скрывалось что-то такое… что Лекс ощущал кожей.

Он не понимал это до конца.

Но подростковая физиология понимала прекрасно.


**Его тянуло к ней. Сильно. Глупо. Неуправляемо.**


Прямо в этот момент, как назло, в груди закололо — сильнее, чем стоило. Он вдохнул так резко, что:

— *фррп–!*

вылетел маленький нервный звук, похожий на попытку задушить собственный выдох.


Мила моргнула.

— Это… тоже магия?

— Н-н-нет!!! — Лекс покраснел сразу до состояния «созрел как помидор». — То есть… да… НЕТ… Я НЕ ЗНАЮ!!!


Он сделал два шага назад, но споткнулся об провод.

— ОЙ-ОЙ-ОЙ!!!

И вместо того чтобы упасть, вцепился в воздух, как утопающий в рекламе «последний шанс».


Мила поспешила к нему, подняв руки:

— Осторожно!


Она поддержала его за плечи, и от этого прикосновения по его телу прошлась волна — будто кто-то заставил сердце бить так быстро, что оно попыталось покинуть грудь через ключицу.

Голова закружилась.

Внутри всё смешалось.

И Лекс почувствовал, что если он сейчас откроет рот, то скажет что-то глупее любого слогана.


— Ты… точно в порядке? — спросила Мила мягко, чуть наклонившись к нему.

Её лицо оказалось опасно близко.

Её глаза — ещё ближе.

Её дыхание — вообще где-то на его губах.


Лекс понял, что уже почти перестал дышать.

Что горит, как магическая лампа.

Что его тело живёт отдельно от мозга.


И мысль, от которой у него всё внутри сжалось до размера пылинки:

**«Мне… нравится… она?..»**


Он отшатнулся — слишком резко.

— Я… я… мне надо… э… проверить… этот…

Он ткнул пальцем в случайный угол.

— …вот этот… стул. Он… подозрительный…


И попытался уйти прочь с видом героя, уходящего в ночь.

Но вместо этого задел локтем стойку микрофона.

Та упала.

Он попытался поймать.

— АААА—!!

И в итоге сам упал рядом, грохнувшись на пол с глухим «бумф».


Мила прикрыла рот рукой, чтобы скрыть смех.

Но глаза сияли.

— Лекс… ты самый… удивительный человек, которого я знаю.


И от этих слов его снова накрыло.

Легко.

Тепло.

Опасно.

Подростково.


**Он понял, что тянет к ней так, что внутри становится тесно. **

Подкаст-центр был тихим — почти слишком тихим, будто само здание решило стать свидетелем происходящего. Лекс стоял на одном конце зала, делая вид, что исследует стойку микрофонов, хотя на самом деле он просто пытался не умереть от собственного внутреннего хаоса. Мила стояла неподалёку, глядя на него с той мягкой улыбкой, от которой у него сердце превращалось в гудящий рекламный вентилятор.


Но тишина была коварной.

Она длилась слишком долго.

И ровно в этот момент Система решила, что пора встрять.


С золотистым *«дзинь!» * перед глазами Лекса вспыхнуло окно:

«ОБНАРУЖЕНА ЭМО-ВОЛНА.


Предложение: БРЕНДОВАЯ КОЛЛАБОРАЦИЯ (тип: дуэт).


Требования:


— взаимная эмоциональная вовлечённость обеих сторон;


— резонанс имиджей;


— отсутствие принуждения;


— согласие участников.»

Лекс замер.

Система, конечно, подлая… но *это* — это уже какой-то удар по психике.


Он уставился на окно.

— Ч… ЧЕГО?!

Система не моргнула:

«Рекомендуется: коллаборация с образом ‘Мила’.


Эмоциональный резонанс: повышенный.


Совместимость: 78%.


Синергия: нестабильная, перспективная.


Опасность: лёгкая.»

— ЛЁГКАЯ?! — Лекс вскинул руки, и одна из них случайно задела стойку лампы.

*ПЛЯМ* — лампа закрыла ему пол лица.

— А-АА!

Он отпрыгнул, лампа упала, выдала тихое «бунь» и покатилась.


Мила тревожно подошла:

— Лекс? Что случилось?

— Н-ничего! Я просто… просто… — он замахал руками, как будто пытался разогнать пчёл. — Система… она… она…


И тут окно вспыхнуло ярче — прямо перед ними обоими.

Да.

Система показала это *им обоим*.

**«Предложение: КОЛЛАБОРАЦИЯ ‘ДУЭТ БРЕНДОВ’.


Возможные бонусы:


— усиление слоганов;


— двойные визуальные концепты;


— временное слияние имидж-магии.»

Условия активации:


— подтверждение эмоциональной вовлечённости с двух сторон.»**

Мила моргнула.

— О…

Лекс моментально стал краснее, чем лампа аварийного выхода:

— ЭТО НЕ Я!!! Я НИЧЕГО НЕ ВКЛЮЧАЛ!!!

Система подло высветила дополнительную строку:

«Инициатор эмо-волны: Лекс.»

— НЕТ!! НЕ ПРАВДА!!

Мила прижала ладонь ко рту — она не смеялась, но грудь тихонько дрогнула, выдавая её реакцию.

— Лекс… — сказала она мягко, чуть покраснев. — Я… не против идеи коллаборации, просто… это… неожиданно.

— ЭТО СЛИШКОМ НЕОЖИДАННО!!! — взвизгнул он, и голос сорвался на странное «ЫОА—!!!»


Система терпеливо, как строгий учитель:

«Для подтверждения:


— участники должны признать эмоциональную вовлечённость.


Подсказка: честность повышает силу коллаборации.»

Лекс едва не задохнулся.

— Я НЕ… Я… ТО ЕСТЬ… Я НЕ ЗНАЮ!!!

Колени дрожали.

Сердце стучало.

Уши горели так, что могли светиться.


Мила сделала шаг ближе — такой маленький, но ощущался он как прыжок на обрыве.

— Лекс… — её голос дрожал, но её улыбка была настоящей. — Не переживай. Я… тоже чувствую что-то. Просто… это новое.

У него из груди вырвался звук «фрп—п», и он чуть не рухнул на пол.


— МИЛА!!! НЕ ГОВОРИ ТАК СПОКОЙНО, ЭТО НЕСПРАВЕДЛИВО!!!

— Прости… — она улыбнулась, опустив глаза.

Он увидел её румянец.

И понял:

не он один.


Система мигнула, словно подмигнула.

«Эмо-вовлечённость: подтверждена частично.


Продолжайте.»

— ПРОДОЛЖАТЬ ЧТО?! — Лекс в отчаянии сорвался на писк.

Мила тихо рассмеялась — и этот звук ударил сильнее любой магии.

— Продолжать узнавать друг друга… наверное.

Лекс стоял, кашляя, задыхаясь, красный, как рекламный баннер «АКЦИЯ СЕГОДНЯ», и чувствовал:

его тянет к ней сильнее, чем он готов признать —


но Система уже всё поняла за него.

Подкаст-центр шумел тихими вентиляторами — как будто огромная студия решила сама подсмеяться над происходящим. Система всё ещё висела в углу зрения, мерцая словом «Эмо-вовлечённость… недостаточная», словно подталкивала: *ну давай, мальчик, ну ещё чуть-чуть!*


Лекс ходил по залу кругами, словно пытался выжечь дорожку прямо в пол.

— Я не могу ей просто сказать! — шептал он вслух, размахивая руками. — Это же… Мила. Мила!!!

Внутри него что-то стучало так сильно, что он пару раз ловил себя на странных «ык!» и «фрп—!», которые вырывались без предупреждения.

— Если скажу вслух, я умру. Если не скажу — Система меня самого сожрёт!


Именно в этот момент его взгляд упал на старый проектор в углу зала.

Пыльный.

Ржавый.

С подписью «КОНФЕРЕНЦИИ 2017: НАЧАЛО».


И в мозгу Лекса моментально родилась подлая, гениальная и абсолютно идиотская мысль:

**«Презентация.»**


— Я… я могу признаться… *через презентацию*.

Он даже почувствовал, как внутри что-то гордо «бумкнуло».


Фрит вернулся как раз вовремя — с пакетом подозрительных снеков.

— Ого, что за лицо? Ты собираешься взорвать подкаст-центр?

— Нет, — Лекс вскинул указательный палец, — я собираюсь… быть… профессиональным.

— …

— Через презентацию!!!

— …

— …

— Ты больной? — уточнил Фрит.


Но Лекс уже нёсся вперёд, активируя проектор.

Тот встряхнулся, кашлянул пылью — буквально *«кха-кха»* — и включился.

Лекс открыл древнюю программу для презентаций.

Пальцы тряслись.

Сердце долбилось, как будто пыталось пробить дыру в груди.


— Окей, ладно… я напишу что-то… красивое… нейтральное… романтичное… но… без… прямого признания… —

Он написал:

**СЛАЙД 1: «МИЛА — ЛУЧШАЯ»**

— О, нет. Это слишком!

Он удалил.

Написал:

**«МИЛА — НОРМА»**

— НЕТ!!! ПРИ ЧЁМ ТУТ НОРМА?!

Он исправил:

**«МИЛА… ЭМ… КРАСИВАЯ?»**

— О БОЖЕ, КАК ЭТО УЖАСНО!!!


Он пытался снова.

И снова.

И снова.


Фрит наблюдал за этим, разжёвывая чипсину:

— Хочешь совет?

— НЕТ!

— Всё равно скажу. Ты как человек, который пытается объяснить любовь через рекламный отчёт.

— ТЫ МНЕ СЕЙЧАС НЕ ПОМОГАЕШЬ!!!


И вот, спустя десять минут мучений, презентация была готова.

Как готова?

Ну…

Относительно.


— Мила! — позвал он, голос дрогнул, ударившись о «тынь».


Она подошла — спокойная, красивая, сияющая мягким светом.

Сердце Лекса мгновенно сыграло барабанный соло:

*дум-дум-дум-думдудумдудум!!!*


— Ты хотел что-то… показать?

— Д-да! Презентацию! Это… очень серьёзно… то есть… важно… то есть…

Он активировал проектор.

Свет ударил в стену.

И появился первый слайд:

СЛАЙД 1:


«МИЛА — ПРИЧИНА МОЕГО НЕПРОИЗВОЛЬНОГО ПИСКА»

— НЕТ-НЕТ-НЕТ!!! — Лекс подпрыгнул так резко, что выдал звук «ЫААА!!!». — Это не то! Это автозамена! Её не существует, почему она ЕСТЬ?!


Мила прикрыла рот рукой.

Она не смеялась.

Она *очень сильно старалась не смеяться*.


Слайд сменился.

СЛАЙД 2:


«КОГДА Я РЯДОМ С ТОБОЙ, Я ДЕЛАЮ СТРАННЫЕ ЗВУКИ И ЭТО ТВОЯ ВИНА»

— НЕЕЕЕТ!!! — Лекс бросился к проектору, но тот переключил ещё раз:

СЛАЙД 3:


«ВОТ ТА ТЕМА… КОГДА Я ТАКОЙ:


— ЫАА!


— ОЙ-ОЙ-ОЙ!


— фрп!»


— ЭТО ВСЁ ИЗ-ЗА ТЕБЯ.

Мила уже тряслась от смеха.

Слёзы блестели в уголках глаз.

Она пыталась говорить:

— Лекс… пф… я… —

Но сорвалась в настоящий смех — звонкий, живой, чудесный.


Это было…

Опасно прекрасно.


Слайд сменился в последний раз.

СЛАЙД 4:


«МНЕ… НРАВИШЬСЯ.»

Комната замерла.

Лекс замер.

Даже проектор перестал кашлять.


Мила подняла глаза.

Её улыбка дрогнула — стала тише, мягче.

Тёплой.

Настоящей.


Она подошла ближе.

Ещё ближе.

Сердце Лекса превратилось в барабанную установку.


— Лекс… — сказала она тихо. — Это была… самая неловкая, смешная и милая презентация, которую я когда-либо видела.

Он пискнул.

Просто пискнул.

— п-пип…

— И… да, — Мила слегка прикоснулась пальцами к его ладони. — Я поняла.


И прежде, чем он успел умереть от стыда, Система вспыхнула:

«Эмо-вовлечённость: подтверждена.»


«Коллаборация: возможна.»

Лекс покраснел настолько, что мог подсветить весь зал.

Но внутри — где-то глубоко под пылью и паникой — вспыхнуло чувство:

**«Она… поняла… и не отвернулась.» **


А презентация, падая со стола, тихо выдала финальное «бип».

Тишина, которая повисла после презентации, была особенной — тёплой, дрожащей, почти уютно-тревожной. Казалось, даже стены подкаст-центра замерли, слушая, чем закончится эта катастрофа под названием «Лексово признание через презентацию». Проектор тихо хрипел, словно стеснялся собственной роли, а Мила стояла перед ним — ещё с лёгким румянцем на щеках и смехом, который всё ещё искрил в уголках её глаз.

Лекс…


стоял на месте абсолютно неподвижно.


Как статуя позора.


Только уши дрожали. И чуть дымилось самоуважение.

— Значит… — выдавил он, — это был провал.


— Да, — улыбнулась Мила, не пытаясь смягчить правду. — Абсолютный. Грандиозный. Феерический.


Он сжался, как пустая тара от энергетика.


— Но… — она сделала шаг ближе, — очень… настоящий.

Это слово ударило в него сильнее любого слогана.


Он выдал невольное «пип!» и чуть не споткнулся о собственную тень.

Мила подняла руку — и коснулась его плеча.


Тепло. Легко.


Так, будто этот жест был естественным.

— Ты мне… правда нравишься, Лекс.


Он издал звук, похожий на «кыыы—!!» и попытался перевести дыхание, но оно почему-то вышло в виде странного сипа:


— фррп—хх…

— И ты не обязан делать идеальные презентации, — продолжала Мила, уже сдерживая смех. — Достаточно говорить то, что чувствуешь. Даже если это звучит как «ой-ой-ой».


— Я не говорю «ой-ой-ой», — мгновенно огрызнулся он.


Она подняла бровь.


— Правда?


— Ну… иногда… непроизвольно…

В этот момент проектор, словно поддерживая Милу, внезапно выдал на стену один из предыдущих слайдов:


«— ОЙ-ОЙ-ОЙ!»


Лекс выдал звук, похожий на испуганный воздушный шар:


— ЫЫАА!!!


Мила рассмеялась — звонко, чисто, как колокольчик.

Но затем произошло то, чего Лекс никак не ждал.

Система — мерзкая, хитрая, всегда выбирающая худший момент — вспыхнула прямо между ними:

«НОВЫЙ ПАРАМЕТР РАЗБЛОКИРОВАН:


ВЗАИМНОЕ ВОВЛЕЧЕНИЕ»

Лекс моргнул.


Мила моргнула.


Система продолжила:

«Уровень: начальный.


Статус: нестабильный, перспективный.


Эффекты: усиление совместных действий;


повышенная чувствительность к эмо-волнам друг друга.»

Лекс почувствовал, как сердце попыталось выбить стук «ТА-ДАМ» прямо через грудную клетку.


— С-система… ты чего творишь…


Мила смотрела на надпись, потом на Лекса — и её румянец стал чуть глубже, теплее.


— Значит… это взаимно, — сказала она тихо.

Он вдохнул так резко, что случайно чихнул:


— АПЧХИ—ЫЫА!!


И от толчка едва не упал на неё.


Мила рассмеялась и быстро подхватила его за локоть.

— Осторожно, — сказала она. — Ты и так уже сбил сегодня всю технику об себя.


— Я… я просто… — он покраснел до состояния рекламной ягоды. — Я…


— Знаю, — мягко улыбнулась она.

Вместо пафоса в воздухе висела странная, уютная лёгкость.


Провал презентации, его писки, её смех, падения, чихи — всё это склеилось в ощущение чего-то… настоящего.


Чего-то, что не купишь за ReP.


Чего-то, от чего внутри становится тепло, но страшно.

Система тихо погасла, оставив лишь одну последнюю строку:

«Коллаборация:


потенциал повышен.»

Лекс смотрел на Милу, чувствуя, как внутри у него всё дрожит — но не от страха.


А от того, что впервые в своей новой жизни он почувствовал что-то важное:


не он один тянется.

И это чувство было сильнее любого слогана.

## Глава 8. Уличный квест

В подкаст-центре едва начало сереть утро — то самое серое, унылое, без кофеина, — когда Система решила испортить им атмосферу. Лекс только-только собирался сделать растяжку (то есть встать и не упасть обратно), как перед глазами вспыхнуло окно с мерзким «дзынь-дзынь!», таким жизнерадостным, будто оно празднует его поражения.

«НОВЫЙ УЛИЧНЫЙ КВЕСТ:

Прорекламируйте товар упавшего бренда 'ФЛЕШ-КОРЖ ПОРТАТИВНЫЙ'.

Локация: Опасный район F/13 — 'Секция скованных скидок'.

Условия:

— Сделать товар временно привлекательным;

— Доставить сообщение до аудитории;