Петр Зубков
Черный ящик

Пролог. Тень над Владивостоком

Октябрь 1988

Машинный зал дышал холодом и сталью. Низкий гул ЭВМ ЕС-1035 – заполнял пространство, как сердцебиение механического зверя. Рядом жужжали дисководы, их ритм сливался с сухим треском барабанного принтера, выплевывающего строчки данных. Кондиционеры гнали ледяной воздух, пропахший нагретой пылью электроники. Храм логики. Чистый. Непогрешимый.

Алексей Сорокин откинулся на стуле, скрип которого разрезал монотонную тишину. Перед ним – громада ЕС-1035, серая, как пасмурное небо над Владивостоком. Красные и зеленые лампочки мигали, словно подмигивая ему в сговоре.

На экране монитора застыла строка:

>> RUN COMPLETE. OUTPUT READY

Победа. Он потянулся к принтеру – тяжеловесному монстру, что гудел рядом, как дремлющий дракон. Бумага выходила теплой. Отчет. Расчет раскряжевки хлыстов для Леспромхоза №7. Колонки цифр, проценты выхода делового леса, коэффициенты использования сырья. Чистая логика, острая, как лезвие бритвы.

Его палец скользнул по итоговой строке: 12 843 рубля 75 копеек экономии в год. Для «Приморсклеспрома» – мелочь. Для него – трофей. Доказательство, что он, Алексей Сорокин, не просто техник, а укротитель хаоса. Программист. Человек, который заставляет цифры петь.

Он взял эмалированную кружку. Чай давно остыл, горчил на языке. Взгляд упал на календарь, прибитый к стене. Октябрь 1988. План на IV квартал выполнен на 102%. Над календарем – выцветший лозунг: «Пятилетку – в четыре года!» Буквы казались усталыми, как будто знали, что их время истекает.

Пять лет назад. ДВГУ. Аудитория

Прохлада класса. Скрип мела, резкий, как выстрел в тишине. Профессор Лебедев, сухой, как осенний лист, выводил уравнение состояния идеального газа:

PV = νRT.

Для других – просто символы. Для Алексея – танец молекул. Невидимых, яростных, сталкивающихся в хаотичной пляске. Давление – миллиарды крошечных ударов. Хаос, подчиненный законам.

Он видел его, чувствовал, как формула Максвелла —

f(v) = √(m/2πkT)³ * 4πv² * exp(-mv²/2kT) —

укрощает этот хаос, превращая его в порядок. Красота. Абсолютная. Как код, который он позже будет писать, заставляя машины подчиняться его воле.

Визг тормозов за окном вырвал его из воспоминаний. Резкий. Реальный. Словно нож, полоснувший по нервам. Алексей нахмурился, отложил отчет и шагнул к окну. Сумерки уже накрыли заводской двор, окрашивая его в серо-синий полумрак. Серый «Урал» въехал во двор, его фары выхватывали куски асфальта. Мужики в ватниках, с лицами, землистыми от усталости, сгружали ящики. Запчасти? Детали для станков? Один ящик сорвался, с глухим ударом рухнул на землю. Не разбился, но трещина змеей поползла по дереву. Старший по приемке рявкнул, махнул рукой – тащите, мол, неважно. Рабочие переглянулись, подхватили ящик и потащили дальше.

Алексей прищурился. Неэффективность. Мелочь, но она резала глаз, как ошибка в коде. Трещина в системе, которую он так старательно выстраивал.

Он вернулся к столу, взял перфокарту – жесткий прямоугольник картона, усеянный аккуратными дырочками. Код. Его оружие. Инструкции для стального мозга машины. Он вставил карту в стопку для следующего задания: оптимизация маршрутов лесовозов на ноябрь. Сокращение холостых пробегов. Экономия топлива. Его работа делала «Приморсклеспром» чуть лучше, чуть ближе к идеалу.

Он развернул вощеную бумагу. Бутерброд. Черный хлеб, «Докторская» колбаса. Запах простой, родной, как запах дома. Ужин для тех, кто засиживается допоздна. Алексей откусил кусок, жуя медленно, пока взгляд блуждал по залу. Гигантские шкафы ЭВМ, мигающие индикаторы, стопки перфокарт в лотках – его мир, где все под контролем.

Три года назад. Лаборатория молекулярной физики

Ледяной холод пробирал до костей. Воздух вонял резиной и спиртом. Вакуумный насос хрипел, как загнанный зверь.

Алексей стоял перед установкой – стеклянно-металлическим лабиринтом трубок и манометров. В центре – камера. Внутри – газ. Без имени, без цвета. Его добыча.

Задача? Поймать число. Коэффициент диффузии. Один-единственный ключ, чтобы понять, как этот невидимый хаос просачивается сквозь другой хаос.

Он дернул вентиль. Насос взревел, высасывая воздух до последней молекулы. Пустота. Тишина после рева была оглушительной. Затем – шипение. Газ ворвался в камеру, стрелки манометров дернулись. Чуть больше, чем нужно. Всегда чуть больше. Игра началась. Алексей прищурился, глядя на капилляр – тонкую стеклянную нить, где алый шарик жидкости дрожал, зажатый давлением. Нужно было уравнять. Точность – всё. Он едва коснулся вентиля. Капля дрогнула, поползла. Медленно. Нервы натянулись, как струны. Капля замерла. Равновесие. Выдох. Щелчок секундомера. Газ ринулся в щель, невидимой рекой. Датчик концентрации ожил, его зеленый глаз выплевывал кривую на бумагу. Пик. Сигнал. Хаос пойман. Алексей Сорокин вытер лоб тыльной стороной ладони, оставив на коже след маслянистого конденсата.

Одно число. D = 1.6 * 10^{-5}. Оно плавало перед глазами, как призрак в стеклянном капилляре. Он его достал. Вытащил из невидимого хаоса, словно карточный шулер вытаскивает козырь из рукава.

Его пальцы, привыкшие к расчетам и формулам, теперь дрожали от напряжения. Он знал: в этом мире, где хаос правит бал, только точность спасает от краха. Как позже он будет высчитывать слабые места в бандитских схемах, находить следы по мелким нестыковкам в отчетах, вылавливать предателей по их собственным ошибкам.

Алексей закрыл журнал, чувствуя, как под кожей бьется холодный огонь амбиций. Он вытер пот с ладоней о брюки. Одно число. Всего лишь число. Но для него это был билет в другой мир – мир, где цифры решают судьбы, где ошибка в третьем знаке после запятой может стоить жизни, а точность расчетов становится вопросом выживания.

Хаос был его игрой. И сегодня он выиграл первый раунд. Пока что – только с газом. Но завтра… Завтра может быть что угодно. В этом городе, где деньги пахнут кровью, а власть держится на страхе, его умение видеть порядок в хаосе станет самым ценным товаром.

Скрип двери разорвал тишину. Вошел Николай Петрович, начальник вычислительного центра. Глыба в сером костюме, галстук чуть криво, лицо усталое, но глаза добрые. Пахло «Беломором».

– Сорокин, опять засиделся? – Голос хриплый, как гравий под колесами.

– Отчет по Леспромхозу готов, Николай Петрович. Экономия – двенадцать тысяч.

– Молодец, – Петрович хлопнул его по плечу, тяжело, как молотом. – Цифры – наше всё. Без них – тайга непроходимая. – Он хмыкнул, оглядев зал: мигающие лампы, гудящие принтеры, стопки перфокарт. Его царство. – Завтра начнешь маршруты лесовозов. Данные из автопарка к десяти привезут.

– Уже привезли, – ответил Алексей. – На перфокартах. Загрузил. Ночью запущу.

– Работаешь как часы. Ценный кадр, – Петрович кивнул, одобрительно, как генерал перед солдатом. – Скоро ставку повысим. Квартиру подвинем в очереди. Держись, парень. У нас – перспектива. – Он сказал это с уверенностью человека, проработавшего в «Приморсклеспроме» тридцать лет. Уверенностью, которая не допускала сомнений.

Он ушел, оставив шлейф табачного дыма и уверенности. Алексей посмотрел на закрытую дверь. Квартира. Собственная. Не комната в общаге. Не угол у родителей. Символ стабильности. Вечной, как гул ЭВМ.

Он включил настольную лампу. Свет выхватил стол, стопку чистых карт, перфоратор. Массивный аппарат с клавишами, похожими на печатную машинку, и рычагом. Инструмент воплощения кода в картон. Остальной зал погрузился в густые тени, подсвеченные лишь мерцанием индикаторов на панелях машин. Гиганты спали, готовясь к ночной работе.

Алексей взял стопку перфокарт. Вставил в перфоратор. Пальцы легли на клавиши. Щелчок. Щелчок. Щелчок. Каждый – символ, из которых складывались команды. Координата склада. Грузоподъемность. Расстояние. Порядок, рожденный из хаоса данных. Картонная карта становилась ключом к стальной логике машины.

За окном стемнело. В стекле отражался он сам – молодой, сосредоточенный, очки чуть сползли на нос. Руки двигались ритмично. Щелчок. Щелчок. Щелчок.

Часы тикали неслышно, отсчитывая время этого мира. Мира цифр. Мира порядка. Он закончил карту. Проверил на свет – узор дырочек был безупречен. Вставил в стопку. Задание готово. Встал, потянулся. Кости хрустнули. У окна завод спал. Дежурные огни в цехах. За ними – сопки. За сопками – океан. Бесконечный. Непредсказуемый. Но здесь, в зале, под гулом машин, царил контроль. Его контроль.

Он погасил лампу. Свет индикаторов мерцал в полумраке. Машины гудели ровно. Алексей вышел, щелкнув выключателем. Гул не стих – машины работали сами. Надежно. Постоянно. Как и он. Как «Приморсклеспром». Как и вся огромная страна, казалось, вставшая на путь «ускорения» и «перестройки», пока еще не сдвинувшаяся с мертвой точки привычного, тяжелого, стабильного бытия, но уже скрипела под напором грядущего хаоса.

Дверь закрылась с глухим щелчком. Коридор был пуст, шаги гулко отдавались в тишине. Усталость смешивалась с удовлетворением. Работа сделана. Завтра – новый день. Похожий на сегодня. План. Отчет. Оптимизация. Квартира. Щелчок перфоратора.

На улице октябрьский ветер ударил в лицо, неся запах моря и мазута. Алексей втянул воздух. Над зданиями висели звезды – холодные, далекие, как электроны на орбитах. Предсказуемые.

Он застегнул тужурку, сунул руки в карманы и зашагал к проходной. К автобусу. К общежитию. К завтрашнему дню в мире цифр и картона. Он не видел кучи древесных отходов, гниющих в углу двора. Не слышал споров о «хозрасчете» в кабинете директора. Не знал, что в порту, в тени ночи, первый кооператив грузит неучтенный лес на китайское судно.

Он шел, думая о завтрашнем дне. О квартире. О вечном гудении машинного зала. О мире, который подчинялся законам – физическим, производственным, социальным. Мир казался скалой – незыблемой, подчиненной законам.

Вечность длилась еще ровно 1047 дней. Потом пришли другие законы. Законы силы. Законы денег. Но это было потом. А пока – стабильность. Но тень грядущих перемен уже падала на Владивосток. Тень хаоса. Она ждала своего часа.

Глава 1. Разруха

Дверь машинного зала захлопнулась с грохотом, эхом отозвавшимся в пустоте. Алексей Сорокин стоял на крыльце "Приморсклеспрома", ветер с Амурского залива хлестал по лицу, неся запах соли и гнили, рождая ощущение неизбежного конца. Был апрель 1993-го, год, когда страна окончательно сошла с ума, а Владивосток превратился в джунгли, где выживал сильнейший. Хаос накрыл всех не в октябре 1991-го, как он когда-то думал – нет, это произошло позже, в этом чертовом 93-м, с его танками в Москве и бандитскими разборками на улицах. Мир, который казался скалой, рассыпался, как карточный домик под ураганом.

Перед ним – не двор предприятия. Поле боя после отступления. Серый «Урал», тот самый, что когда-то привозил ящики, теперь стоял на спущенных колесах, ржавый остов. Из разбитого окна кабины торчали пучки изорванной обивки. По асфальту, потрескавшемуся и замасленному, ветер гонял клочья бумаг – обрывки когда-то важных приказов, накладных, планов. Надпись «Приморсклеспром» на фасаде висела криво, буква «е» оторвалась и болталась на проволоке, билась о стену с глухим стуком. Тук-тук-тук. Метроном конца.

В управлении царила тишина. Не та, что бывает в машинном зале, когда гудит ЕС-1035, а мертвая, как в морге. Два месяца назад их предупредили – сокращение штатов. Приказ №147. Всех: экономистов, программистов, бухгалтеров, клерков. Два месяца на сборы. Два месяца, чтобы понять, что твоя жизнь – набор перфокарт, которые уже никто не вставит в считыватель.

Алексей помнил последний день. Сухой голос директора: "Расчет выдан в полном объеме согласно ст. 178 ТК РФ". Никаких слез, никаких криков. Просто тихое шуршание бумаг, звон пустых кофейников в буфете, звяканье ключей от кабинетов.

Он сжал в руке папку. Последняя распечатка – оптимизация маршрутов лесовозов. Бессмысленный узор цифр на теплой, чуть влажной бумаге. Его мир – мир алгоритмов и логики – испарился. Вместо гула машин – тишина, нарушаемая только скрипом дверей, когда мародеры выносили из кабинетов то, что еще можно было продать. Рубли стремительно превращались в пыль. Инфляция пожирала все. Вчера на зарплату – если бы ее дали – можно было купить ботинки. Сегодня – пару буханок. Завтра – ничего.

– Сорокин! – окликнул его в коридоре Николай Петрович, его бывший начальник, пробираясь сквозь толпу. Серый костюм висел на нем мешком, галстук исчез. Лицо осунулось, под глазами – синие мешки. Он схватил Алексея за рукав тужурки (та самая, застегнутая на все пуговицы, но уже потертая на локтях).

– Все кончено! Центр рухнул! Деньги – фантики! Леспромхозы – сами себе хозяева! Продают лес напрямую. Китайцам, японцам… Кому угодно! Нам – хана!

– Но… программа… маршруты… – Алексей машинально показал папку. – Экономия горючего… Оптимизация…

Николай Петрович глянул на папку, как на дохлую крысу. Горечь исказила его лицо.

– Оптимизация? – Он хрипло закашлялся. – Сорокин, очухайся! Какая оптимизация?! Лес валят где хотят, как хотят! Кто первый на делянку встал – тот и хозяин! Лесовозы? Это теперь частная собственность! Они возят не по плану, а туда, где бабло дают! Твои алгоритмы? – Он ткнул пальцем в папку. – Мусор! Красивый, логичный мусор! Как твоя физика молекул! Хаос, Сорокин! Наступил настоящий хаос! И его не опишешь формулой!

Он оттолкнул Алексея и нырнул обратно в толпу. Слова Петровича впивались в мозг, как осколки. Мусор. Хаос. Не опишешь формулой. Папка вдруг стала невыносимо тяжелой. Он разжал пальцы. Белые листы с аккуратными колонками цифр выскользнули, упали в лужу на полу. Черные чернила расплылись моментально, превратив отчет в бесформенное серое пятно. RUN COMPLETE. OUTPUT READY. Ложь. Конченая ложь.

Он не стал поднимать. Развернулся и пошел. Шаг его был неровным. Ноги подкашивались. В ушах звенело. Не гул машин – высокий, пронзительный звон пустоты.

***

Владивосток теперь выглядел как разграбленный лагерь после нашествия варваров. Витрины магазинов – зияющие черные дыры, стекла выбиты, заколочены гнилой фанерой. Бесконечные очереди змеились вдоль стен, люди стояли, прижав к груди пустые сумки. Ждали чуда. Хлеба. Молока. Сигарет. Туалетной бумаги. Чего угодно.

Алексей присоединился к одной такой змее у полуразрушенного гастронома «Океан». Запах стоял невыносимый – смесь сырости, гнили, человеческого пота и отчаяния. Он втянул воздух, пытаясь унять дрожь в коленях. Голод. Он был теперь постоянным спутником. Пустой желудок сводило спазмом. В кармане тужурки – триста рублей. Вчера – ползарплаты инженера. Сегодня – три буханки хлеба. Если повезет.

– Не лезь! Моя очередь! – рявкнул мужик впереди, толкая костлявого подростка, пытавшегося протиснуться. Подросток зашипел, как кошка, показал кулак с синяками на костяшках.

– Сам не лезь, старый хрыч!

Алексей отвернулся. Его тошнило. Не только от голода. От этой грязи, от этой звериной злобы, проступающей сквозь тонкую пленку цивилизации. Он вспомнил уравнение Максвелла. Красивые кривые распределения скоростей молекул. Здесь распределение было простым: кто сильнее, тот прав. Кто наглее, тот съест.

Дверь магазина с треском распахнулась. Вышел продавец, краснорожий, потный, в заляпанном фартуке. Он нес табличку: «Хлеб – 100 р. Одна буханка в руки».

Ропот пробежал по очереди. Сто рублей! Вчера было семьдесят!

– Грабят! – завопила женщина с ребенком на руках. Ребенок заплакал.

– Детям есть нечего!

Продавец плюнул на асфальт возле ее ног.

– Не нравится – вали! Следующие! Десять человек!

Очередь рванулась вперед. Алексей почувствовал толчок в спину. Его понесло на впереди стоящего. Завязалась давка. Локти, кулаки, плевки. Кто-то рвал сумку у старухи. Она кричала, цепляясь за тряпки.

– Моя пайка! Моя!

Алексей инстинктивно вжался в стену, пропуская вперед озверевший поток. Его отбросило на край тротуара. Он смотрел, как люди, еще минуту назад просто стоявшие в очереди, превратились в стаю гиен, рвущих друг друга за кусок черного, липкого, как гудрон, хлеба. Его формула: Голод + Отчаяние = Зверь. Просто. Цинично.

Город вокруг него жил по новым правилам. Криминальные группировки делили Владивосток на сферы влияния, как пиццу на куски. Алексей слышал, как на углу у Коммерческого училища две старушки, наблюдая за группой молодчиков, проверяющих пистолеты в переулке, с саркастической усмешкой переговаривались:

– Зачем владивостокские бандиты носят кожаные куртки летом?

– Чтобы пули застревали в жире, а не в печенке. Экономия на бронежилетах.

В их голосах звучал тот самый черный юмор, который становится последним убежищем, когда вокруг рушится мир.

Талоны на сахар еще были в ходу, больницы требовали от пациентов приносить собственные бинты. Но люди выживали. Ловили рыбу в бухте Золотой Рог, выращивали огороды на пустырях, делились последним куском хлеба. Выживание стало искусством, а безопасность – роскошью, доступной только тем, кто мог позволить себе "крышу".

Он не стал ждать. Пошел дальше. Мимо «Комиссионки», где за запыленным стеклом пылились старые магнитофоны «Электроника» и редкие, залежалые вещи с «загранки» – выцветшие финские пуловеры или потрепанные немецкие ветровки, цены на которые были неподъемными. Мимо ларька «Союзпечать», где вместо газет теперь торговали паленой водкой в пластиковых бутылках и сигаретами без маркировки. Мимо кафе «Волна», превратившегося в пункт обмена валюты с решетками на окнах и здоровенным верзилой у входа, зыркающим на прохожих пустыми глазами.

На площади, у памятника Борцам за Власть Советов (краска облезла, постамент исписан похабными словами), толпились мужики. Не рабочие. Другие. В кожаных куртках, не по погоде. В спортивных костюмах «Адидас», кричаще новых. С золотыми цепями на толстых шеях. Один, с лицом боксера-неудачника и шрамом через бровь, громко сплевывал семечки на плиты тротуара. Его холодный, оценивающий взгляд скользнул по Алексею, задержался на его потертой тужурке, дешевых ботинках. Взгляд был как удар ледоруба. Бесполезный хлам. Алексей потупился, ускорил шаг. Он слышал их смех за спиной. Хриплый, уверенный. Смех хищников на развалинах.

***

Домой? Общежитие Приморсклеспрома, где он когда-то жил молодым специалистом. Комната на четверых. Теперь – ночлежка. Вездесущая сырость, вонь дешевого табака, водки и немытых тел. Постоянные скандалы. Кто-то вечно пьян. Кто-то украл последнюю картошку. Кто-то привел девку на час. Стены тонкие, как бумага. Спрятаться невозможно.

Алексей открыл дверь своей комнаты. Запах ударил в нос – кислый, заплесневелый. Двое соседей – бывший лаборант с фанзавода и парень с судоремонтного, уже изрядно пьяные, – сидели на кровати, играли в «очко» на пустые бутылки. На столе – огрызок колбасы и полбуханки черного.

– О! Физик вернулся! – хмыкнул лаборант, Витя. Лицо одутловатое, глаза мутные. – Нашел работу у бандитов? Слышал, умных программистов берут счетоводами!

– Закрой рот, Витек, – пробурчал Алексей, скидывая тужурку. Он чувствовал себя выжатым лимоном. Голова гудела.

– А что? – Витя размашисто сбросил карту на стол. Туз! Беру! – Он оскалил желтые зубы. – Время такое, братан! Кто смел, тот съел! А умных – так те и вовсе лопатой жрут! Ты же логику любишь? Вот тебе логика: совесть – в жопу, бабло – в карман! Все просто!

Алексей молчал. Он подошел к своему углу, отгороженному шифоньером. На узкой кровати – книги. Толстые тома по теоретической физике, квантовой механике. Пыльные, ненужные. Как и он. Он провел рукой по корешку Ландау и Лифшица. Гладкий, холодный. Символ умершего мира. Он швырнул книгу под кровать. Глухой удар. Больше не надо.

Желудок скрутило от голода. Он посмотрел на стол. На огрызок колбасы. Слюна предательски наполнила рот. Витя заметил его взгляд. Усмехнулся.

– Проголодался, интеллигент? – Он отломил крошечный кусочек колбасы, помахал им перед носом Алексея. – На! Съешь! За твои светлые идеи! За коммунизм! – Он захохотал, икнул от водки.

Ярость. Внезапная, белая, как молния, ударила Алексея в грудь. Он не думал. Рука сама взлетела и со всей силы врезала Вите по лицу. Хрясь! Звук был сочный, как удар по мокрому мясу. Витя ахнул, отлетел назад, свалился с кровати, задев столик с бутылками. Они грохнули на пол. Осколки. Пена. Вонь дешевого портвейна.

– Ты… ты что, сволочь?! – заорал Витя, вытирая кровь с разбитой губы. Он попытался вскочить, но его друг, парень с судоремонтного, схватил его за плечо.

– Вась, не связывайся! Он же… он же физик! – забормотал он, глядя на Алексея испуганными глазами.

Алексей стоял над ними. Кулак болел. По костяшкам сочилась кровь – он, видимо, задел зубы Вити. Он смотрел на свою руку. Чужую. Дрожащую. Это он ударил? Алексей Сорокин, выпускник физфака, программист, решатель задач? Ударил человека за кусок колбасы? Формула работала: Голод + Унижение = Насилие. Еще проще.

Он не сказал ни слова. Развернулся, схватил тужурку и выбежал из комнаты. На лестничной площадке прислонился к холодной стене, закрыл глаза. Дышал часто, прерывисто. В ушах звенело. Хрясь! Этот звук. Этот звук его удара. Он был громче, чем щелчок перфоратора. Громче, чем гул ЕС-1035. Он был… реальным. Как боль в кулаке. Как вкус крови на языке – своей или Витиной? Он не знал.

Глава 2. Борьба за выживание

Дни сливались в серую, голодную муть. Поиски работы. Унижение. Отчаяние.

Завод «Дальприбор»: «Программисты? Неа. Нам тока слесари. Да и те скоро не понадобятся. Завод на ладан дышит».

НИИ Океанологии: «Физик? Теоретик? Бросьте, молодой человек! Какая теория?! Нам бы приборы за бугор не вывезли! Идите, идите…».

Даже школа №17: «Учитель физики? Зарплату задерживаем. На три месяца. Кормить детей нечем. Да и учебников нет…».

Он метался по городу. От одной запертой двери к другой. Ноги гудели. Обувь разваливалась. Он пробовал торговать. Купил на последние деньги пару пачек сигарет «Ява» у спекулянта у вокзала. Попытался продать на рынке дороже. Подошел к мужикам у грузовика.

– Сигареты нужны? «Ява». Дешево.

Мужик в телогрейке, с лицом, как топором тесаным, глянул на него свысока.

– Отвали, ботан. Свои есть.

Его напарник, помоложе, с хищным блеском в глазах, ткнул пальцем в Алексея:

– А ну кась, интеллигент, покажи пачки!

Алексей, глупый, показал. Молодой выхватил пачку из его рук, смял.

– Фуфло! Паленая! Понюхай, Вань!

«Ваня» фальшиво понюхал, плюнул:

– Дерьмо. Вали отсюда, пока не наваляли!

Алексей ушел. Сигареты отобрали. Денег не дали. Он сидел потом на холодной парапетной тумбе у Спортивной гавани, смотрел на ржавые скелеты судов на рейде. Ветер срывал с них клочья краски, как струпья. Он думал о формуле диффузии. Как газ просачивается через барьер. Вот и он – молекула ненужного газа в новом, жестоком мире. Диффундирует на самое дно.

Он брался за любую работу. Грузил ящики с вьетнамскими резиновыми шлепанцами или турецкими дешевыми ботинками на Калининском рынке. Вонь резины, пота и вяленой рыбы въедалась в кожу. Начальник, толстый армянин в золоте, орал, тыкал пальцем, заставлял работать быстрее. Платил копейки. На хлеб и дешевый чай. Алексей молчал. Глотал унижение. Как Витина колбаса. Потом – подсобником у вьетнамцев, торговавших на толкучке электроникой сомнительного происхождения и пачками жевательной резинки «Love is…». Там было страшнее. Взгляды – как ножи. Разговоры на непонятном языке. Шепот: «менты», «разборки», «стволы». Он проработал два дня. Увидел, как один из них, не глядя, сломал руку подростку, пытавшемуся стащить пару батареек. Хруст кости был сухим, как щелчок перфоратора. Алексей ушел, не дожидаясь расчета. Здоровье было важнее бабла.

Он ночевал где придется. Иногда в холодной комнате общежития, под пьяный храп соседей и плач чьего-то ребенка за стеной. Иногда – в подъезде, на лестничной клетке старого дома, завернувшись в тужурку. Однажды – на вокзале, в зале ожидания, где толпились такие же потерянные люди, а милиционеры гоняли их дубинками, как скот. Он научился не выделяться. Быть серой мышью. Молчать. Глотать. Выживать.

***

Газета «Дальпресс» была липкой от грязи и чьих-то жирных пальцев. Алексей нашел объявление в разделе «Работа» – крошечная строчка, затерянная среди объявлений о продаже «Жигулей» и «срочном выкупе золота». «ООО "Вселенная". Требуется помощник трейдера. Дальбиржа. З/п сдельная.» Телефон.

Телефон-автомат возле общежития вонял мочой и окурками. Алексей сунул в щель жетон – последний. Звонок был долгим. Голос, ответивший на другом конце, звучал сонно и раздраженно.

– Слушаю.

– Здравствуйте. По поводу вакансии помощника трейдера. Объявление в «Дальпрессе»…

– Ага. Приезжай. Сейчас. Девятый этаж. Контора «Вселенная». Спросишь Вячеслава Петровича. Час есть.

Щелчок. Гудки. Алексей выругался сквозь зубы. «Сейчас». Без «когда удобно». Приказ. Но голод гнал сильнее гордости. Он побежал.

Здание бывшего Приморского центра научно-технической информации – панельная 10-этажная коробка советской постройки с пристройкой внизу. На фасаде вывески: ресторан «НАГАСАКИ» (бывшее кафе «Электрон», где когда-то брали мороженое), а потом, поговаривали, собиралась «Третья смена» – банда спортсменов, промышлявших грабежами и разбоями), «ДАЛЬБИРЖА – ТОРГИ ЛЕСОМ, РЫБОЙ, МЕТАЛЛОМ», и кричащая табличка «ВЫЧИСЛИТЕЛЬНЫЕ МАШИНЫ – ПРОДАЖА/РЕМОНТ» – жалкий намек на прошлое.

Из дверей вывалились двое в дорогих, но мешковатых костюмах, громко смеясь. За ними, как тень, вышел парень в черной коже с лицом боксера-недоучки и шрамом через бровь, безразлично жующий жвачку. Его глаза, пустые и холодные, скользнули по Алексею оценивающе. Алексей поспешил к парадному.

Лифт не работал. Девять этажей по лестнице, пропахшей пылью и старыми надеждами. Дверь с табличкой «ООО "ВСЕЛЕННАЯ"» была открыта. Внутри – крохотный закуток. Секретарша с лицом куклы и глазами ледышками, ярко накрашенными губами щелкала длинными ногтями по столу. За ней – кабинет.

– Вячеслав Петрович ждет? – спросил Алексей, стараясь не запыхаться.

Девушка кивнула на дверь кабинета, не отрываясь от ногтей. – Заходи.

Вячеслав Петрович сидел за массивным столом, слишком большим для этого помещения. Полноватый, лысеющий, в рубашке с расстегнутым воротником. Лицо – заплывшее, но глаза – острые, как шило. На столе – телефон, пепельница, полная окурков, и пачка долларов, прижатая тяжелой стеклянной пепельницей.

– Сорокин? – спросил он, не предлагая сесть. Голос хрипловатый, от сигарет. – Говоришь, физик? Программист? Считать умеешь?

– Умею, – ответил Алексей.

– Здесь не формулы щелкать. Здесь бабло делать. Клиентов искать. Лес, рыба, металлолом – что угодно. Нашел клиента – свел с продавцом или покупателем. Сделка прошла – твой процент. Десять. – Вячеслав Петрович ткнул толстым пальцем в воздух. – Никакого оклада. Никаких больничных. Сделал – получил. Не сделал – нахер никому не нужен. Понял?

– Понял, – кивнул Алексей. Десять процентов. Звучало честно. Слишком честно для этого города. – А где… работать?

– В зале. Второй этаж. Сейчас покажем. Иди за мной. – Он тяжело поднялся и вышел, не глядя, идет ли за ним Алексей.

Спустились на второй этаж. Дверь в биржевой зал открылась – и волна гула захлестнула Алексея. Не гул машин – рев глоток, рвущихся в клочья.

Зал был огромным. Когда-то лекционный. Теперь – адская ярмарка. Вместо рядов кресел – столы, сгруппированные по три. Каждый такой «остров» – отдельная брокерская контора. Всего их – семь. Над каждым столом – табличка с названием: «Тайфун», «Океанресурс», «Восток-Лес»… «Вселенная» была в углу.

За каждым столом сидели по два-три человека. Все что-то писали или орали в телефон, перекрывая гул соседей.

– Сайра мороженая! Пятьсот тонн! Без предоплаты! Быстро!

– Круглый лес, сибирский! СРОЧНО! НАЛИЧНЫЕ! КИЕВ!

– Ты чего, козел?! Там же брак! Снижай цену на двадцать, или пошел нах…!

На столах – компьютеры, калькуляторы, исписанные блокноты, пачки сигарет, стаканы с остывшим чаем. Воздух вибрировал от криков и звонков телефонов. Это не было торгами в классическом смысле. Торги проходили раз в неделю – официально. Остальное время – вот эта какофония частных сделок. Каждый островок столов был центром своей маленькой, жадной вселенной.

– Вот твое место, – Вячеслав Петрович ткнул пальцем в свободный стул за столом «Вселенной». Рядом сидел парень лет двадцати пяти, худой, нервный, с телефонной трубкой, прижатой к уху плечом, и быстро что-то записывающий. – Это Вадик. Будет объяснять. Телефон. Комп. Справочник. Ищи клиентов. Любой ценой. – Он повернулся уходить, но вдруг остановился, словно вспомнив что-то важное. – Ах да. «Крыша». Забыл самое главное.

Он понизил голос, хотя в этом гвалте это было бессмысленно.

– Без «крыши» здесь – труп. Наши – серьезные пацаны. Обеспечивают защиту. Решают проблемы. Если клиент кинет, если конкуренты наедут… Они решают. Быстро. Эффективно. – В его глазах мелькнуло что-то жесткое, не терпящее вопросов. – За это – их доля. С каждой твоей сделки. Приличная. Но без них – никак. Понял?

– Понял, – повторил Алексей, чувствуя, как по спине пробежал холодок. «Решают проблемы». Он слишком хорошо представлял, как именно.

– Знакомство проведу позже. Или в «Нагасаки», или у меня наверху. Сюда они не заходят. Не их уровень. – Вячеслав Петрович кивнул в сторону зала с явным презрением. – Ты пока осваивайся. Вадик! Введи новичка в курс! – И он растворился в дыму и гвалте, направляясь к выходу, вероятно, обратно в свой кабинет-крепость на девятом этаже или в ресторан к своим «серьезным пацанам».

Алексей опустился на стул. Пластик был холодным и липким. Вадик бросил на него беглый, оценивающий взгляд, не прерывая своего ора в трубку:

– Да, дядя Миша! Я тебе говорю, цена железная! Завтра же грузим! Деньги – полный кэш при встрече! Договорились! – Он бросил трубку, вытер пот со лба. – Новый? Физик? – спросил он без особого интереса.

– Алексей.

– Ну, Леха, правила простые. Телефонная книга – твоя Библия. Звони всем, кто хоть как-то связан с лесом, рыбой или металлом. Впаривай, что у нас лучшие цены и связи. Ври. Обещай золотые горы. Главное – вытянуть клиента на сделку. Наш процент – с оборота. Десять. Но учти, – он понизил голос, наклоняясь, – «крыша» сожрет почти половину твоей доли. Так что считай свой кусок сразу поменьше. Зато спишь спокойно. – Вадик усмехнулся криво. – Иногда.

Он сунул Алексею толстую, засаленную телефонную книгу и старую, дребезжащую телефонную трубку.

– Начинай. Удачи. Только не молчи. Здесь молчать – значит быть трупом. – И он снова уткнулся в свой телефон, набирая новый номер с лихорадочной скоростью. – Алло! Игорь Семеныч? Это Вадик с "Вселенной"! Слушай, насчет той партии лома…

Алексей взял трубку. Пластик был теплым и скользким от чужих рук. Он открыл книгу на случайной странице. Первая фамилия. Первый номер. Его палец дрогнул над диском. За спиной ревел зал, воняло рыбой из «Нагасаки», а в ушах звенели слова Вячеслава Петровича: «Любой ценой». Цена теперь имела конкретное лицо – лицо «крыши», которую он еще не видел, но чья «приличная доля» уже висела над каждым его будущим рублем. Он набрал первый номер. Сердце бешено колотилось. Не от страха. От адреналина выживания. Игра началась. Ставки – его кусок хлеба и, возможно, души. В этом мире, где банды правили портом, где убийства – 120 в год, аллея бандитов на кладбище, он должен был выжить. Любой ценой. Он поднес трубку к уху. Гудки. Похожие на отсчет времени до неизбежной встречи с теми, кто «решает проблемы». Он знал только: обратной дороги к тихому гулу ЕС-1035 не было. Только вперед. В хаос. С новым знанием: иногда кулак решает быстрее алгоритма. Формула выживающего: Любой ценой. А цена, как он чувствовал кожей, измерялась не в рублях. В кусках совести. И чем их меньше – тем сытнее жизнь. Вечером, после первого звонка, он услышал шепот: "Слышь, новичок, клиент на лес? Не лезь, это наша территория". Взгляд из-за соседнего стола – холодный, как ствол. Интрига сгущалась. Кто-то уже за ним следил.

Глава 3. Дальбиржа

Алексей Сорокин, бывший физик, бывший программист, ныне – клерк конторы «Вселенная», прижался к липкому пластику стула. Голова гудела от недосыпа и пустого желудка. В кармане – триста рублей. Пыль. Вчера – полбуханки. Сегодня – треть. Завтра – ни хрена. Формула простая: Время + Голод = Падение. Он падал. Быстро.

Перед ним – телефон, старый, дребезжащий, и засаленная телефонная книга. Его оружие. Жалкое. Вадик, его «наставник», сидел рядом, орал в трубку, лицо перекошено в гримасе то ли улыбки, то ли оскала.

– Да, дядя Миша! Железно! Завтра! Полный кэш! Или тебе «крыша» напомнит?! – Бросил трубку, плюнул в переполненную пепельницу. – Ну, Леха? Звонишь или воздух колешь? «Крыше» их доля нужна вчера. Не будешь делать оборот – выкинут на мороз. Или того хуже. – Он ткнул пальцем куда-то в дым, где маячила фигура здоровенного верзилы в кожанке – «смотрящего» от «крыши». Лицо как из мяса, глаза – пустые пули.

Алексей сглотнул. Горло пересохло. Любой ценой. Цена росла с каждым часом. Он открыл книгу наугад. Страница с объявлениями «Дальпресса», вклеенная кем-то поверх адресов. Реклама лома, рыбы, леса… Его взгляд зацепился за мелкий шрифт в углу:

«ИКРА ЧЕРНАЯ. ОПТ. Качество. Самовывоз. Тел. 22-18-47. Фирма «Океан-Сервис».

Икра. Черная. Золото 90-х. Для бартера, для подкупа, для статуса. Нечто эфемерное, стоящее целое состояние в стране, где хлеб – роскошь. Мысль мелькнула, холодная, чужая. Алгоритм. Если есть продавец… должен быть покупатель. Где его взять?

Телефон зазвонил. Резко, пронзительно. Алексей вздрогнул, схватил трубку раньше Вадика.

– «Вселенная», слушаю! – Голос сорвался на хрип.

– Слушай, браток, – в трубке булькало, словно говорящий был пьян или говорил из машины на ходу. – Ты по товарам? С Дальбиржи?

– Да! – Алексей вцепился в трубку. – Чем могу? Лес, рыба, металл…

– Херня это все! – голос рявкнул. – Мне икра нужна. Черная. Качественная. 20 ящиков. Оптом. Срочно. Вчера.

Сердце Алексея рванулось в горло. 20 ящиков? Это же… Он даже представить сумму не мог. Цифры поплыли перед глазами.

– Икра? – переспросил он, стараясь звучать деловито. – Черная? 20 ящиков?

– Да! Завтра утром смотреть. Если норм – бабло налом. Я в Японию отчаливаю, бартер нужен. Там ее ценят. Имя – Степан. Ты где? Я подъеду.

Алексей назвал адрес биржи, этаж. Рука дрожала, когда он клал трубку. Вадик смотрел на него прищуренным взглядом.

– Икру нашел, профессор? – усмехнулся он. – Или клиент лоханутый?

– Клиент… – Алексей вытер пот со лба. – Ему 20 ящиков черной икры. Завтра с утра.

Вадик присвистнул.

– 20 ящиков? Нихрена себе старт! В «Океан-Сервис» звонил? Это ж контора «Бригадира». Тот еще тип. Будь осторожен. Цену сразу ломи в полтора. Он схавает. Для япошек – копейки. И помни – «крыше» сразу сорок процентов с навара. Не меньше. Иначе проблем не оберешься.

Сорок процентов. Чуть меньше половины. Алексей кивнул, чувствуя, как надежда смешивается со страхом. Он набрал номер из объявления. Трубку сняли после первого гудка. Голос – низкий, сиплый, без эмоций.

– «Океан-Сервис». Слушаю.

– Здравствуйте. По поводу икры… Черной. Оптом.

– Кто? С какой конторы?

– «Вселенная». Дальбиржа. Мне нужно… 20 ящиков. Завтра утром.

На том конце пауза. Алексей слышал тяжелое дыхание.

– 20 ящиков? – Голос стал еще жестче. – Это тебе не в ларьке. Цена – 4 бакса за банку. Наличка. Зеленью. Только так. Смотришь – берешь. Не берешь – не задерживай. Склад портовый, ангар 7-Б. Завтра. Десять утра. Приезжаешь с баблом. Без свиты. Понял?

– Понял, – выдавил Алексей. 4 доллара за банку? 30 банок в ящике. 20 ящиков. 2 тысячи четыреста долларов?! У него за душой – триста рублей! Безумие.

– И кто ты там, в «Вселенной»? Как звать? – спросил голос.

– Алексей… Сорокин.

– Ладно, Сорокин. Не подведи. «Бригадир» не любит, когда время тратят зря. – Щелчок. Гудки.

Алексей опустил трубку. Руки ледяные. Вадик смотрел на него, оценивающе.

– «Бригадир»? Ого. Попал, профессор. Ну, что? Бабло есть? 2 тысячи четыреста зелени?

– Где ж мне… – начал было Алексей.

– Глупости! – Вадик хлопнул его по плечу. – Ты же посредник! Ты сводишь покупателя и продавца! Твой клиент Степан привезет бабло. Ты везешь его к «Бригадиру». Они смотрят товар, платят. Твоя задача – взять свой процент со Степана до сделки! Хотя бы часть! За услуги! И процент с «Бригадира»! Он тебе должен за клиента! Вот тебе и навар! И «крыше» – их доля с твоего навара. Круговорот бабла в природе. Понял?

Алексей понял. Он был шестеренкой. Маленькой, но необходимой. И если он сейчас не провернется, его выбросят и сотрут. Он набрал номер Степана, который тот оставил. Тот же булькающий голос.

– Степан? Это Сорокин, с «Вселенной». Икра есть. 600 банок. Качество – сам посмотришь. Цена – 6 баксов за банку. Всего 3600 баксов – Он выдохнул. Лгал впервые так цинично. Физика не учила этому.

– 6 баксов?! – рявкнул Степан. – Да ты охренел?!

– Качество! – парировал Алексей, стараясь звучать уверенно. – Для японцев! Там она втрое дороже! Плюс мои гарантии. Безопасность сделки. «Крыша» гарантирует! Иначе сам попробуй найти. – Он сделал паузу, давая втянуться. – Предоплата за услуги. Десять процентов. Триста шестьдесят баксов. Зеленью. Завтра при встрече, до осмотра. Иначе сделка срывается.

Молчание в трубке. Алексей слышал, как стучит его сердце. Гул зала превратился в отдаленный шум. Формула риска: (Возможная прибыль – Угроза смерти) Коэффициент наглости.

– Ладно, сволочь, – прохрипел Степан. – Триста шестьдесят за услуги. Но если икра – дерьмо, или меня кинут, я тебе лично кишки выпущу. Понял? Завтра. Десять. У биржи. Черная «Волга». ПРИ 02-17. Без опозданий.

Щелчок. Алексей опустил трубку. Ладони были мокрыми. Он только что выиграл первый раунд. Три тысячи шестьсот долларов… нет, не его. Разница – тысяча двести! Плюс его процент с этого – десять. Триста шестьдесят. Итого – 1560 баксов. Минус сорок процентов «крыше» – 624 бакса. Оставалось… 936 долларов. Целое состояние. Месяцы сытой жизни. Формула успеха оказалась простой: Наглость + Обман = Бабло.

На следующий день у подъезда биржи, в серой мути рассвета, притаилась черная «Волга». Стекла – тонированные, непроницаемые, как глаза мертвеца. Алексей почувствовал холодный ком в горле, подходя к машине. Дверь пассажира распахнулась с хриплым скрежетом.

Степан заполнил проем. Плотный, как дубовая колода, в кожанке, дорогой, но болтающейся на нем, как на вешалке. Лицо – карта жестоких дорог, проложенных ветром, водкой и чем-то похуже. Глаза – узкие щелки, в них мерцал жесткий, недоверчивый расчет. Рядом, на заднем сиденье, застыла тень – молчаливый тип с лицом, высеченным из гранита. Его правая рука лежала неподвижно под пиджаком, там, где угадывалась нездоровая выпуклость.

Алексей открыл рот, но Степан опередил его. Голос – хриплый, как скрип несмазанной двери.

– Залазь, паря. Не торчи.

Алексей втиснулся на заднее сиденье рядом с Камнем. Запах дешевого одеколона, табака и чего-то металлического ударил в нос. Тонировка скрывала мир снаружи, превращая салон в гроб. Степан, не оборачиваясь, протянул через плечо толстый, потрепанный конверт. Бумага была жирной на ощупь.

– Твоя мзда. Триста шестьдесят. Считай.

Алексей взял конверт. Ладонь вспотела мгновенно. Он сунул его в свой потрепанный портфель. Степан наблюдал за ним в зеркало заднего вида. Взгляд был тяжелым, как гиря.

– Остальные деньги при вас? – спросил Алексей, стараясь, чтобы голос не дрогнул. Он кивнул на портфель, где исчез конверт.

– Хватит, – рявкнул Степан. – Хватит, чтобы твою шкуру сто раз порвать, если что не так. Там же остальное. Водила, поехали. Быстро.

Молчун рядом не шелохнулся, но его взгляд, холодный и пустой, как дуло, скользнул по лицу Алексея и замер. Алексей прижал портфель к животу. Пульс стучал в висках, как молоток. Конверт со взяткой жег ляжку сквозь тонкую ткань портфеля. Он был в клетке с тиграми. И единственный ключ – наглость и лживое спокойствие. Машина рванула с места, шины взвыли по грязному асфальту. Адрес был назван. Игра началась по-настоящему. И ставки были выше, чем просто деньги.

Ангар 7-Б в порту пах рыбой, солью и ржавчиной. В полумраке стоял «Бригадир» – высокий, сухой, с лицом хищной птицы и холодными, ничего не выражающими глазами. Его окружали трое таких же бесстрастных парней. На столе – открытый ящик. Банки с черной икрой, жирные, темные, как ночь. Степан снял пробу пальцем. Кивнул своему молчаливому спутнику. Тот открыл тяжелый чемодан. Пачки стодолларовых купюр. Зеленое марево.

Сделка прошла молниеносно, в гробовой тишине. Считали деньги. Грузили ящики в фургон Степана. «Бригадир» сунул Алексею толстый конверт. Его доля за клиента. Тысяча двести. Холодные глаза «Бригадира» на мгновение остановились на Алексее.

– Неплохо стартанул, Сорокин. Держи ухо востро. И помни, кто здесь главный.

Когда «Волга» Степана скрылась, Алексей стоял у ангара, сжимая в руках два конверта: свой навар (тысяча двести от «Бригадира» плюс триста шестьдесят от Степана – итого тысяча пятьсот шестьдесят). Он прикинул – 624 нужно отдать «крыше». У него остается 926. Сердце бешено колотилось не от радости, а от дикого облегчения. Он выжил. И заработал. Первая сделка.

* * *

Дальбиржа после икры стала другим местом. Не меньшим адом, но адом, где у него появилась крошечная, но своя нора. Его телефон зазвонил на следующий день. Незнакомый голос, с акцентом:

– Сахар нужен. Белый. Песок. Сто тонн. Судно пришло, «Марина Роуз». Греческий флаг. Разгрузка завтра. Цена? Быстро!

Алексей уже не растерялся. Он знал, где искать. Порылся в кипе газет, нашел объявление портового брокера – сахар с того самого судна. Цена – копейки по мировым меркам, но гигантские для местного рынка. Он набрал номер брокера, сбил цену на десять процентов, ссылаясь на «большой оборот» и «крышу». Потом набрал номера покупателей – оказалось, представителей «Владхлеба» и кондитерской фабрики, отчаянно нуждавшихся в сырье при пустых прилавках.

Сделка была проще икры. Он свёл стороны в порту. Стоял в стороне, пока они осматривали груз – мешки с белым, как снег в кошмаре, сахаром. Его «крыша» – верзила в кожанке – присутствовал ненавязчиво, но зримо. Процент был меньше, но оборот – огромный. Его навар – две тысячи долларов. Минус половина «крыше». Он положил в карман тысячу. Стал тяжелее. И пустота внутри росла пропорционально.

Именно тогда он впервые увидел его вблизи. У выхода из порта, прислонившись к «мерседесу» W124 цвета мокрого асфальта. Тот самый тип со шрамом через бровь, которого он видел в первый день на бирже. Одет безупречно – темный костюм, белая рубашка без галстука. Лицо – маска. Холодные, как ледники Охотского моря, глаза. Они скользнули по Алексею, задержались на мгновение, оценивающе. Без интереса. Как на насекомом, которое пока не стоит давить. Потом он что-то сказал водителю, сел в машину. «Мерседес» тронулся бесшумно.

– Кто это? – спросил Алексей у своего «смотрящего» от «крыши», верзилы по кличке Гризли.

Гризли, обычно наглый и разговорчивый, помрачнел.

– Шрам. Не твоего ума дело. Держись подальше. Он к нам не относится. Он… выше. Над всеми. – Гризли плюнул. – Работай, Сорокин. Не высовывайся. И принеси сегодняшнюю долю вечером. В «Нагасаки». Вячеславу Петровичу.

* * *

Третья сделка пришла неожиданно, как удар под дых. Звонил какой-то нервный тип из «Дальагроснаба».

– Масло! Растительное! Соевое! Нужно много! Бочки! Срочно! Американское! По гуманитарке идет, но застряло! Есть?

Алексей полез в газеты. Ничего. Позвонил Вячеславу Петровичу наверх. Тот хмыкнул в трубку:

– Ага, слышал. Партия. USAID. Помощь. Но бумаги у них там… – он многозначительно кашлянул, – запутались. Таможня не выпускает. Нужен человек, который разберется. И найдет покупателя. Навару – море. Риск – тоже. Берешься?

Алексей вспомнил пустые полки магазинов, очереди за подсолнечным маслом. Спрос – бешеный. Американское соевое… Да это же золото! Он согласился.

Выяснилось, что партия – несколько тысяч бочек по 200 литров – действительно застряла в порту из-за неразберихи с документами гуманитарной помощи. USAID поставило, местные власти должны были распределить, но все увязло в бюрократии и, как шептались, в спорах, кому «крышевать» распределение. Алексей, используя остатки интеллекта и навык работы с бумагами, потратил два дня, мотаясь между портом, таможней и какими-то полуподвальными конторами. Он нашел «нужных» людей – таможенника с вечно усталыми глазами и чиновника из мэрии с алчным блеском в очках. Им – откат. Скромный, по меркам икры и сахара, но жизненно важный для дела. Он нашел покупателей – сеть полулегальных кооперативов, скупавших все подряд для перепродажи на рынках, и даже представителя воинской части, отчаянно нуждавшейся в жирах для солдатской кухни.

Сделку провели прямо на складе временного хранения в порту. Пахло ржавчиной, соевым маслом и страхом. Бочки, огромные, темно-зеленые, с непонятными американскими маркировками, выстроились в мрачные ряды. Покупатели осматривали их с видом знатоков, тыкая в документы, которые Алексей с таким трудом «протащил». Деньги в конвертах переходили из рук в руки. Его доля была солидной – пять тысяч долларов. Минус сорок процентов «крыши». Он положил в карман две тысячи. Они жгли ляжку. Он смотрел, как грузят бочки на раздолбанные грузовики покупателей. Американская гуманитарка. Помощь голодающим. Она теперь пойдет по спекулятивным ценам в ларьки и на солдатские кухни. Формула цинизма: Помощь – (Бюрократия + Коррупция) = Личный навар.

Вечером в «Нагасаки» – бывшем кафе «Электрон», превращенном в подобие ресторана с красными фонарями и липкими столиками – он отдал Вячеславу Петровичу конверт с деньгами «крыши» за все три сделки. Тот пересчитал купюры толстыми пальцами, не скрывая удовольствия.

– Не плохо, Сорокин. Не плохо для новичка. – Он отхлебнул коньяк из граненого стакана. – «Шрам» тебя заметил.

Алексея бросило в холод.

– Заметил? Что это значит?

– Значит, что ты теперь не просто серая мышка. Ты – игрок. Маленький, но игрок. – Вячеслав Петрович усмехнулся. – Радуйся. Или бойся. Смотря как повернется. Завтра ищи новые сделки. «Крыше» нужно больше. Постоянно больше.

Алексей вышел из «Нагасаки». Ветер с залива нес ледяную сырость. Он застегнул новую, купленную вчера на рынке кожаную куртку (дешевую, пахнущую химией). В кармане – пачка денег. Он мог купить еды. Настоящей. Много. Мог даже снять комнату получше. Он выжил. Он зарабатывал. Но гул машинного зала, щелчок перфоратора, стройные ряды формул – все это казалось сном другого человека. В ушах стоял гул биржи, хриплые крики трейдеров, шелест купюр. И запах. Запах табака, пота, страха, дешевого коньяка из «Нагасаки» и американского соевого масла из бочек, которое теперь текло в русло новой, дикой экономики. Он был частью этой машины. Шестеренкой. И шестеренки не имеют совести. Они просто крутятся. Любой ценой. Он сунул руку в карман, сжал пачку денег. Они не грели. Они просто были. Плата за вход в тень. И за ту дыру, что теперь зияла в месте, где раньше была душа.

Глава 4: Предложение, от которого нельзя отказаться

Дождь хлестал по грязным окнам «Нагасаки», превращая ночной Владивосток в акварель из копоти, неоновых вывесок и расплывчатых фонарей машин. Внутри пахло жареным маслом, перегаром, потом и чем-то сладковато-приторным – то ли от дешевых духов девиц, то ли от разлитого сиропа за барной стойкой. Красные бумажные фонарики, призванные создавать «атмосферу», лишь подчеркивали убожество: липкие скатерти, потертый линолеум, пятна неизвестного происхождения на стенах. Музыка – какой-то западный поп, перебиваемый хриплыми криками и звоном посуды из кухни – билась в такт барабанящему по крыше ливню.

Алексей сидел в углу, спиной к стене – привычка, выработанная за последние недели. Перед ним стояла почти полная рюмка дешевого коньяка. Он не пил. Смотрел на золотистую жидкость, в которой отражались кривые блики красного фонарика. В кармане его новой, все еще пахнущей химией кожанки лежал толстый конверт. Его доля за масло. Две тысячи долларов. Они должны были греть, давать уверенность. Но они лежали мертвым грузом, как кусок свинца. Каждая купюра в том конверте пахла портовой ржавчиной, соевым маслом, страхом чиновника с алчными глазами и потом солдата, которому это масло в итоге не достанется. Формула грязи: Деньги = (Обман + Страх) / Совесть. Знаменатель стремился к нулю.

Вячеслав Петрович, восседавший напротив, закусывал жареным кальмаром. Его заплывшее лицо лоснилось от жира и удовлетворения. Он только что получил от Алексея конверт для «крыши» – толстую пачку, за которую можно было купить пару таких «мерседесов», как у Шрама.

– Не кисни, Сорокин, – хрипло проговорил он, запивая кальмара коньяком. – Заработал – радуйся. Другие за такие деньги почку продадут. А ты – сидишь, нос воротишь. Интеллигент проклятый. – Он фыркнул, брызгая слюной. – А Шрам-то тебя заметил. Это тебе не хухры-мухры.

– Что это значит, «заметил»? – спросил Алексей, отрывая взгляд от рюмки. Холодок пробежал по спине, несмотря на духоту зала.

– Значит, что ты теперь не просто моль, летающая над дерьмом на бирже, – Вячеслав Петрович облизал жирные пальцы. – Ты показал нюх. На икру. На сахар. На масло. Ты не просто сводишь лохов – ты чувствуешь, где бабло лежит, даже если оно под дерьмом закопано. Шрам таких ценит. Умных. Которые могут считать не только проценты, но и риски.

– И что он хочет? – Голос Алексея звучал ровнее, чем он ожидал. Внутри все сжалось в холодный, твердый ком. Формула опасности: Внимание Шрама = (Польза – Угроза). Переменная "Угроза" росла экспоненциально.

– Пока – ничего. Наблюдает. – Вячеслав Петрович налил себе еще коньяку. – Но если захочет – скажет. И отказываться не советую. Шрам не любит, когда его предложения игнорируют. Особенно такие. – Он многозначительно прищурился. – Ты же не хочешь оказаться в заливе с бетонными ботинками? Или в тайге, в качестве удобрения под кедр?

Алексей не ответил. Он знал, что это не пустые угрозы. Истории о людях, исчезнувших после конфликта с Шрамом или его людьми, ходили по бирже шепотом. Их находили редко. Или не находили вовсе. Он взял рюмку, сделал маленький глоток. Огонь распространился по пищеводу, но не согрел.

– Зачем я вам? – спросил он наконец. – У вас же есть свои счетоводы, свои «решатели проблем». Вадик там…

– Вадик? – Вячеслав Петрович фыркнул. – Мелкая сошка. Находит лохов на мелочь. А ты… ты мыслишь шире. Видишь схемы. И главное – у тебя нет прошлого. Ты чистый. Не засвеченный ментами, не связанный со старыми группировками. Ты как… белый лист. На котором можно писать красивые, криминальные цифры. Шраму такие нужны. Для… деликатных операций.

«Белый лист». Алексей мысленно усмехнулся. Его белый лист был испачкан цифрами оптимизации маршрутов лесовозов, формулами диффузии газа, а теперь – кровавыми отпечатками спекуляций и откатов. Чистоты там не осталось.

Дверь «Нагасаки» распахнулась с грохотом, впуская порыв ледяного, влажного ветра и двух человек. Первый – Гризли, «смотрящий» от «крыши», его массивная фигура в растянутой свитере и кожанке заслонила проем. Лицо было мрачным, как грозовое небо над заливом. Второй… Алексей узнал его мгновенно. Даже без дорогого костюма, в простой темной куртке, с капюшоном, натянутым на лоб. Шрам. Он вошел неспешно, как хозяин, окинул взглядом зал. Его холодные глаза, как сканеры, на мгновение остановились на Алексее, скользнули по Вячеславу Петровичу, затем ушли в тень кабинки. Он не сел. Просто стоял у стойки бара, отвернувшись, будто разглядывая бутылки. Но его присутствие нависло над их столиком, как грозовая туча. Даже шумная пьяная компания у соседнего стола притихла, почуяв опасность.

Вячеслав Петрович побледнел. Он судорожно сглотнул, отодвинул тарелку с кальмарами.

– Видишь? – прошептал он, наклоняясь к Алексею. – Сам припер. Значит, дело серьезное. Не вздумай ляпнуть лишнего. Говори «да» или молчи. И смотри в оба.

Гризли тяжело подошел к их столику. Его маленькие свиные глазки были лишены обычной наглости, в них читалось напряжение.

– Босс хочет поговорить, – буркнул он, кивнув в сторону Шрама. – С тобой, Сорокин. Иди. Быстро.

Алексей поднялся. Ноги были ватными, но он заставил их двигаться. Прошел несколько шагов по липкому полу, мимо столиков, за которыми люди старательно не смотрели в его сторону. Шрам не обернулся. Он наливал себе минералку из бутылки за стойкой. Просто, без суеты.

– Сорокин, – произнес Шрам, не глядя. Его голос был низким, ровным, без эмоций, как диктор, читающий прогноз погоды. Но в нем чувствовалась сталь. – Слышал, ты неплохо считаешь. Не только деньги. Но и… пробелы.

Алексей молчал. Лучшая стратегия в неизвестности – молчание. Он ждал.

Шрам медленно повернулся. Капюшон слегка съехал, открывая шрам – бледно-розовый, грубый шов, рассекавший бровь и уходящий в висок. Глаза, серо-стальные, уставились прямо в него. Взгляд был не просто оценивающим. Он был проникающим, рентгеновским, сканирующим каждую мысль, каждый страх. Алексей почувствовал, как под этим взглядом его новая уверенность, купленная за грязные деньги, тает, как лед в коньяке. Остается голый, дрожащий интеллигент у разбитого корыта жизни.

– Есть кое-что, – продолжил Шрам, отхлебнув минералки. – Требует аккуратности. И умной головы. Не тупого кулака. – Он кивнул в сторону Гризли, стоявшего как скала в двух шагах. Тот даже не дрогнул. – Лес. Большая партия. Дальний склад. Ценный кедр. Прописан… не туда. Бумаги – бардак. Как с тем маслом. Но масштаб… другой. Навара – на квартиру в Москве. Или на вечный покой в заливе. Смотря как подойти.

Он замолчал, изучая реакцию Алексея. Дождь яростно бил в окно. В зале кто-то громко засмеялся – нервный, истеричный смех.

– Мне нужен человек, который разберется в бумагах, – Шрам поставил стакан на стойку. Тихо, но звук был отчетливым. – Найдет, где спрятана ошибка. Или… создаст ее. Так, чтобы партия «потерялась» на бумаге. А на деле – перекочевала в другие руки. Мои руки. Понятно?

Алексей понял. Речь шла о краже. Крупной. Системной. Не просто посредничество на сомнительной сделке. Не просто откат. А организация хищения. Подлог документов. Преступление, за которым – не просто драка или вымогательство, а реальный тюремный срок. Или пуля конкурента. Или самого Шрама, если что-то пойдет не так. Формула риска: (Сумма навара) / (Вероятность смерти или тюрьмы). Знаменатель зашкаливал.

– Я… бухгалтер, – осторожно начал Алексей. – Не юрист. Не знаю всех тонкостей лесных накладных…

– Знаешь, – перебил его Шрам. Его голос не повысился, но в нем появилась опасная твердость. – Знаешь, как найти слабое место в системе. Как видишь цифры не цифрами, а… связями. Как с тем маслом. Там ведь тоже не все чисто было, да? – В его глазах мелькнуло что-то, похожее на холодное понимание. – Ты нашел лазейку. Нашел людей, которых можно купить. Сделал. Без шума. Вот это и нужно. Чистота исполнения. Интеллект.

Он сделал паузу, давая словам впитаться. Потом продолжил, уже почти шепотом, но каждое слово било, как молот:

– За работу – пять процентов от чистой прибыли. Оценка партии – полмиллиона долларов. Считай сам. Двадцать пять тысяч. Зеленью. Сразу после реализации. Плюс… моя защита. Навсегда. Ты будешь под крылом. Никто тебя не тронет. Никогда.

Двадцать пять тысяч долларов. Цифра ударила в сознание, как ток. Это была свобода. Настоящая. Не просто сытость на месяц. А возможность начать все сначала. В другом городе. С чистого листа. Купить паспорт. Бизнес. Исчезнуть из этого ада. Формула спасения: Деньги = Выход из Хаоса.

Но цена… Цена была его душой. Окончательно и бесповоротно. Он перестанет быть жертвой обстоятельств. Станет соучастником. Преступником. Осознанным.

– А если… я откажусь? – спросил Алексей, уже зная ответ. Но ему нужно было услышать это вслух. Поставить точку в своей старой жизни.

Шрам улыбнулся. Это было страшнее любой угрозы. Улыбка не тронула его ледяных глаз.

– Откажешься? – Он слегка наклонил голову, будто рассматривая редкий, но неприятный экземпляр. – Ну… Тогда ты становишься проблемой. А проблемы… – он кивнул в сторону Гризли, – …решают. Быстро. Эффективно. Как я тебе уже говорил. Ты умный парень, Сорокин. Неужели хочешь закончить как твой бывший начальник? Николай Петрович? – Он тоже был умным. Пока не решил, что умнее всех. Теперь он… счетовод. С кувалдой вместо калькулятора. Ведет учет дров в котельной. За миску баланды. Ты хочешь так?

Образ Николая Петровича, его бывшего начальника, сгибающегося под тяжестью дров, с лицом, разбитым жизнью и, возможно, кувалдой, встал перед глазами Алексея с пугающей четкостью. Контраст с уверенным человеком в сером костюме, похлопывающим его по плечу в машинном зале, был убийственным. Это был его возможный финал. Жалкий, унизительный, голодный. Формула поражения: Гордость + Голод = Рабство.

Шрам наблюдал за ним, читая борьбу на его лице. Холодный, безжалостный сканер.

– Ты не хочешь так, – констатировал он. – Ты выжил до сих пор потому, что умеешь адаптироваться. Принимать реальность. Вот она, реальность. – Он махнул рукой, охватывая весь зал «Нагасаки» – крики, дым, липкие столы, пошлые девчонки, Гризли с его каменным лицом. – Здесь нет места физикам. Здесь выживают акулы. Или становятся планктоном. Выбирай.

Выбор? Какой выбор? Между немедленной смертью или смертью моральной с отсрочкой? Между котельной и возможностью вырваться? Он уже сделал свой выбор, когда ударил Витю за кусок колбасы. Когда солгал Степану о цене икры. Когда «протаскивал» бумаги на гуманитарное масло. Он давно уже падал. Шрам просто предлагал ему прыгнуть в эту пропасть сознательно, с шансом выжить на дне.

Алексей поднял голову. Встретил взгляд Шрама. В его собственных глазах не было ни страха, ни вызова. Только пустота. Холодная, как металл перфоратора. Расчет. Формула принята.

– Что нужно сделать? – спросил он. Голос был ровным, чужим.

Уголки губ Шрама дрогнули в подобии удовлетворения.

– Умный мальчик. – Он достал из внутреннего кармана куртки сложенный листок бумаги, положил его на липкую стойку бара. – Адрес. Имя кладовщика. Его слабость. И начальные данные. Остальное… твоя задача. У тебя три дня. Гризли будет твоей… тенью. Помощь. И контроль. Отчитываешься только мне. Через него. – Он кивнул на верзилу. – Вопросы?

Алексей взял листок. Бумага была гладкой, холодной. Он не стал ее читать. Просто сунул в карман куртки, рядом с конвертом, полным денег, которые уже казались фантиками.

– Нет вопросов.

– Отлично. – Шрам отхлебнул минералки. – Начинай завтра. Утро вечера мудренее. – Он повернулся и пошел к выходу, не прощаясь, не оглядываясь. Гризли бросил на Алексея тяжелый взгляд – смесь презрения и настороженности – и последовал за боссом.

Дождь за стеной ресторана ревел, как разъяренный зверь. Алексей стоял у стойки, сжимая в кармане холодный листок бумаги. Предложение, от которого нельзя отказаться, было принято. Дверь в его старую жизнь – с гулом ЕС-1035 и кристальной ясностью формул – захлопнулась с оглушительным грохотом. Перед ним зиял черный ящик нового существования. Он сделал шаг внутрь. Тьма сомкнулась за ним. Остались только цифры. Цифры преступления. Цифры выживания. И запах порта, дождя и неминуемой беды.

Глава 5. Механика Тени

Владивосток. Ноябрь 1994.

Алексей Сорокин, «Проц» для одних, «Кальк» для других, стоял под ржавым козырьком склада №7 в торговом порту. Перед ним – ящики. Не с икрой. С деньгами. Наличными. Рублями, долларами, даже вонючими червонцами. Грязными, слипшимися, пахнущими потом, рыбой, страхом. Его задача – пересчитать. Уложить в опечатанные мешки. Провести по ведомости. Не думать, откуда. Не задавать вопросов. Считать.

Гризли, его «тень» и телохранитель от Шрама, прислонился к бетонной стене, жуя жвачку. Его маленькие глаза, как пули калибра 9 мм, скользили по пустынным прожекторам, ржавым кранам, темным проемам ангаров. «Считай быстрее, Проц, – хрипло бросил он. – Здесь пахнет ментами». Алексей не ответил. Его пальцы, тонкие, когда-то ловко управлявшие перфокартами, быстро, автоматически перебирали пачки. Сотня. Пятьсот. Тысяча. Суммировал в уме. Двадцать семь тысяч четыреста долларов. Шестьдесят три миллиона рублей. Прибыль от «крышевания» ночного рынка электроники. Гризли получит свою часть за «охрану». Шрам – львиную долю. Ему, Алексею – процент. Чистый. За работу. За молчание. За то, что он был Черным ящиком.

Это прозвище дал ему Шрам неделю назад, в своем кабинете на верхнем этаже здания. Кабинет был аскетичен: огромный стальной стол, два кожаных кресла, сейф, напольные часы с маятником, тикающие как метроном Судьбы. На столе – только телефон, пепельница и оранжевый металлический цилиндр с закругленными крышками, размером с кастрюлю. Без замков. С надписью на верхней крышке «Аварийный самописец». Гладкий, холодный, непроницаемый.

«Знаешь, что это?» – спросил Шрам, не поднимая глаз от какой-то бумаги. Его шрам под левой бровью казался бледнее при свете неоновой лампы.

«Нет», – ответил Алексей. Голос звучал ровно. Пусто.

«Черный ящик. Из самолета. Нашли в сопках после крушения Ту-104 в пятьдесят восьмом. Весь самолет – в щепки. А это – целое. Записывает последние разговоры пилотов, параметры полета. Все, что было внутри до катастрофы. Все тайны. Никто не может его вскрыть без спецключей. Не сломать. Не сжечь. Просто хранит. Молчит».

Шрам поднял глаза. Ледяные. Бездонные.

«Ты теперь мой Черный ящик, Сорокин. Все цифры. Все схемы. Все имена. Вся грязь. Всё здесь, – он ткнул пальцем в висок Алексея. – И в этом, – достал из ящика стола толстый кожаный блокнот с металлическими уголками, бросил его на стол перед Алексеем. Блокнот был пуст. – Записывай. Только цифры. Только факты. Без эмоций. Без имен, если не надо. Своими значками, формулами, как тебе удобно. Чтобы никто, кроме тебя и меня, не понял. Ты записываешь параметры полета нашей… империи. Пока она летит. А если упадет…»

Шрам замолчал, его взгляд стал еще тяжелее.

«…твой блокнот и твоя башка – единственное, что расскажет, что пошло не так. Кто дернул не тот рычаг. Поэтому, – он отодвинул черный ящик к краю стола, – будь как он. Прочен. Непроницаем. И помни: если кто-то попытается вскрыть тебя… или ты сам откроешься не тому… будет катастрофа. Для всех. Начнешь с сегодняшней выручки с рынка. Гризли даст цифру. Ты сверишь. Запишешь. Разнесешь по статьям: крыша, оперативники, потери, чистая прибыль. Понял?»

«Понял», – ответил Алексей. Он взял блокнот. Кожа была холодной, как металл того ящика. Он стал частью механизма. Механизма, летящего в неизвестность. Его задача – фиксировать путь в пропасть.

И вот он стоял под дождем, считая грязные деньги. Блокнот лежал во внутреннем кармане кожанки, тяжелый и значимый, как пистолет. Механика Тени, – подумал он, глядя на пачку стодолларовых банкнот. Деньги – топливо. Страх – смазка. Насилие – приводной ремень. А я – датчик давления. Регистрирую критическую точку перед взрывом. Он записал в блокнот шифром, смесью греческих букв и математических символов:

Σ(рынок) = $27.4к | ₽63М. δ(Гризли)=7%. Π(чист.) = ?

Гризли внезапно напрягся, как струна. «Тише!» – прошипел он. Из тумана, клубящегося между штабелями контейнеров, вышли двое. Не мусора. Хуже. «Бригадир». Тот самый, у кого Алексей покупал икру для Степана. Лицо хищной птицы казалось еще острее. Рядом – новый, молодой, с горящими амбицией глазами и дорогой, но кричащей курткой. «Шнырь», – презрительно буркнул Гризли. – «Щенок Бригадира».

«Кальк!» – Бригадир остановился в двух шагах, игнорируя Гризли. Его голос скрипел, как несмазанная лебедка. – «Шрам зажилился. Наш процент с рынка упал на треть. Говорят, ты новый счетовод. Умный. Может, объяснишь?»

Алексей закрыл ящик с деньгами. Спокойно. Методично. Параметр: агрессия конкурента. Угроза целостности системы.

«Проценты считает Шрам, – ответил он ровно. – Я только фиксирую потоки. Ваши претензии – к нему».

«К нему? – «Щенок» сделал шаг вперед, его рука нервно дернулась к поясу под курткой. – Мы к тебе пришли, ботан! Ты тут цифры водишь! Может, водишь не туда?»

Гризли медленно оттолкнулся от стены. Звук был как скрежет камня. «Малой, – прохрипел он, – убери руку от ствола. А то отрублю и засуну тебе в жопу. Идиотский калган не делает тебя крутым». Его массивная фигура заслонила Алексея. «Бригадир, забери щенка. Пока целый».

Дождь хлестал по металлу контейнеров, как автоматными очередями, шум сливался в сплошной гул. Повисло напряженное молчание. Бригадир окинул Гризли холодным взглядом, потом – Алексея. Его взгляд упал на блокнот, торчащий из кармана кожанки.

«Черный ящик, да? – усмехнулся он. – Шрам тебя хвалит. Говорит, все секреты в тебе. Все грязное. Интересно… что будет, если ящик вскрыть? Или… уронить с высоты?» Он плюнул к ногам Алексея. «Передай Шраму. Его крыша на рынке – говно. Скоро мы там будем считать свои проценты. Своим счетоводом». Он кивнул «Щенку», и они растворились в серой мгле так же внезапно, как появились.

Гризли выругался сквозь зубы. «Гнида. Нарывается. Шраму доложу. Поехали, Проц. Здесь кончено». Он схватил один мешок с деньгами, Алексей – другой. Грязь липла к подошвам, дождь хлестал в лицо. Алексей чувствовал тяжесть блокнота у груди.

Запись: Инцидент с Бригадиром. Угроза захвата рынка.

Параметр риска: +40%. Рекомендация: усилить группу прикрытия или уступить 5% временно. Стоимость уступки < стоимости конфликта.

Он мысленно перевел цифры в возможные последствия: перестрелка, трупы, внимание ментов, падение доходов. Шрам любил цифры. Они были чище слов.

Машина – не «мерседес» Шрама, а потрепанная «Волга» Гризли – ждала за углом. За рулем сидел новый парень, костлявый, с пустым взглядом. «Кость», – представил его Гризли. – «Будешь возить Проца. Глаза и уши – открыты. Рот – на замке».

Пока «Волга» пробиралась по разбитым дорогам промзоны к центру, Алексей смотрел в запотевшее стекло. Владивосток мелькал клочьями: облупленные сталинки, новенькие, кричащие золотом и мрамором «офисы» банков, очередь за хлебом, черный «БМВ» с тонировкой. Хаос. Но хаос, который он начал понимать. Он видел не дома и людей. Он видел потоки. Денежные потоки. Потоки товара (лес, рыба, металл, наркота). Потоки насилия. Потоки информации. Его задача – фиксировать их пересечение, точки трения, где возникала энергия прибыли… или разрушения. Он был сенсором в машине теневой империи. Его блокнот – черный ящик, записывающий ее жизненные показатели перед неизбежным крахом.

«Кость» остановил машину у неприметного подъезда в центре. «Твоя контора», – буркнул Гризли. Не офис. Квартира на первом этаже, превращенная в расчетный центр. Решетки на окнах, стальная дверь с глазком. Внутри – три комнаты. В одной – три девчонки, бывшие студентки или бухгалтерши, щелкали на новеньких «Пентиумах», сводя данные из грязных ведомостей в аккуратные электронные таблицы. Пахло пылью, дешевым кофе и страхом. Во второй комнате – сейфы и принтеры. В третьей – его кабинет. Стол, компьютер, калькулятор, телефон. И сейф. Для блокнота.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.